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Fatalidad
Como de espera ante
un fusilamiento

Enciendo un cigarro
Como si fuera el último
Es el último.

Me quito esta blanca venda

Hay una marcha tintineante

De torrentes intravenosos,
Un galope que aturde…

Gatillazos de segundero
Que de manera lenta e
inquebrantable
Llevan al mañana.

El silencio que hemos perdido

reposa
entre humos y estallidos
con su color
pisoteado
por el festejo
de un falso adiós al calendario

Por el tiempo
que no abandona jamás
Su vil contabilidad de lo eterno.