sa Braga, a comparação dos poemas ria dos poetas que andam por aí, enver- «ele»/ é uma traição

é uma traição a qualquer «tu», 1DVFLGRHPQDHQWÀRFLGDGH

em português com as versões em inglês
de Clare Cavanagh (a grande parceira
de Zagajewski na difusão da sua obra
no mundo anglófono) deixam transpa-
recer uma incapacidade de recriar o
halo de comedimento, a tensão entre
o dito e o não dito, de que gozam estes
poemas na língua inglesa.
gando o prestígio da língua, para se limi-
tarem a fazer-lhe a folha. Ele há tanto
capitão de barco de papel que se faz tra-
duzir à pirata para espanhol, francês
ou eslovaco sem causar especiais dra-
mas aos tradutores. Poetas que já escre-
vem como tantos romancistas na lín-
gua da bagagem de mão, com rodinhas.
mas,/ em troca, um poema de alguém
fielmente/ oferece uma fresca, mode-
rada conversa.”
A poesia de Adam Zagajewski, como
já foi notado inúmeras vezes, lida com
a sensação de se estar deslocado. As duas
décadas de exílio – entre 1982 e 2002 –,
claramente deixaram marcas, mas este
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Não se imputa qualquer inabilidade
da parte da tradução – feita a partir de
uma língua que, de resto, nos diz pou-
co mais do que ver formigas mortas
coladas lado a lado, e dispostas segun-
do um padrão tão evidente quanto enig-
mático –, apenas se refere que o efei-
to de falsa frieza, graciosa ironia e
humor delicado e constante, são ele-
mentos que raras vezes se combinam
nas versões portuguesas com a eficá-
cia que encontramos no inglês. E aqui
ressalve-se que a diferença pode mui-
to bem estar, não tanto na competên-
cia do tradutor, como na rede mais fina
dessa língua para prender subtilezas.
Isto não impede, de qualquer modo,
que se encontre nesta antologia poe-
mas que, mesmo se não abrem muitas
torneiras do português, nem o pingam
em superfícies e texturas muito diver-
sas, poemas que envergonham a maio-
Quem dera a Alegre, um dos mais
exportados dos nossos vates, que che-
gou anteontem de Pádua com mais
uns centímetros na crista, mais dou-
tor honoris causa, ter nalgum dos livri-
nhos de poemas que escreve não já
com caneta mas com pá, indo à sepul-
tura levantar os mortos para fazer
teatrinhos de escola com eles, quem
lhe dera um poema tão simples, tão
firme na língua de Camões ou na de
Jorge Jesus como este: “Na Beleza
Criada Pelos Outros: Só na beleza cria-
da pelos outros/ existe consolação, na
música/ e nos poemas dos outros/ Só
os outros nos podem salvar,/ mesmo
que a solidão tenha o sabor/ do ópio.
Não são o inferno, os outros,/ se os
espreitarmos de manhã, quando/ têm
a testa limpa, lavada pelos sonhos./
Por isso cismo muito sobre a palavra/
que hei-de usar, «ele» ou «tu». Cada
poeta, que começou por escrever poe-
sia comprometida, encontrou aquele
que soube erguer-se das ruínas da his-
tória, “louvar o mundo estropiado”, a
serenidade que nasce de uma compai-
xão das coisas pequenas, o incitamento
do trivial a orquestrar essa harmonia
que preenche um admirável plano-sequên-
cia, enquanto as observações do poeta
se sucedem numa hábil progressão, enle-
vando o leitor, provocando nele a sen-
sação de que mesmo o acaso ouve músi-
ca, gosta de Brahms ou Beethoven (eu
sei lá – não percebo puto de música clás-
sica). Tece assim essa pausa emocional, 6RPEUDVGH6RPEUDV
esse avesso do mundo que às vezes nos GH$GDP=DJDMHZVNL
parece um mero capricho lírico, outras 6HOHFÄÀRHWUDGXÄÀRGH0DUFR%UXQR
vezes é aquele sinal inusitado que não 5HYLVÀRGH-RUJH6RXVD%UDJD
precisa convencer-nos dessas grandes 3UHI¾FLRGH$GDP.LUVFK
categorias como o Bem ou a Beleza, mas 3¾JLQDV
que na sua pura e espirituosa gratuiti- (GLÄÀR7LQWDGD&KLQDQRYHPEUR
dade nos salva a vida. GH

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