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A teoria da bolsa de transporte da ficção

Ursula K. Le Guin

1986

Nas regiões temperadas e tropicais onde parece que os hominídeos evoluíram para seres humanos, o
principal alimento da espécie era vegetal. Sessenta e cinco a oitenta por cento do que os seres humanos comiam
nessas regiões nos tempos paleolítico, neolítico e pré-histórico era coletado; somente no extremo Ártico a carne
era o alimento básico. Os caçadores de mamutes ocupam espetacularmente a parede da caverna e a mente,
mas o que realmente fizemos para nos mantermos vivos e gordos foi colher sementes, raízes, brotos, brotos,
folhas, nozes, bagas, frutas e grãos, acrescentando insetos e moluscos e redes ou capturar pássaros, peixes,
ratos, coelhos e outros alevinos sem presas para aumentar a proteína. E nem mesmo trabalhávamos duro nisso
- muito menos do que os camponeses trabalhando como escravos no campo de outra pessoa depois que a
agricultura foi inventada, muito menos do que os trabalhadores assalariados desde que a civilização foi inventada.
A pessoa pré-histórica média poderia ganhar uma boa vida em cerca de quinze horas de trabalho por semana.
Quinze horas por semana para subsistência deixa muito tempo para outras coisas. Tanto tempo que talvez os
inquietos que não tinham um bebê por perto para animar sua vida, ou habilidade em fazer ou cozinhar ou cantar,
ou pensamentos muito interessantes para pensar, resolveram ir caçar mariposas. Os habilidosos caçadores
voltavam cambaleando com um carregamento de carne, muito marfim e uma história. Não foi a carne que fez a
diferença. Era a história.
É difícil contar uma história realmente emocionante de como eu lutei com uma semente de aveia selvagem de
sua casca, e então outra, e então outra, e então outra, e então outra, e então eu cocei minhas picadas de
mosquito, e Ool disse algo engraçado, e nós fomos ao riacho e bebemos e observamos tritões por um tempo, e
então encontrei outro canteiro de aveia ... Não, não se compara, não pode competir com a forma como enfiei
minha lança profundamente no flanco peludo titânico enquanto Oob, empalado em uma enorme presa
arrebatadora, se contorceu gritando e o sangue brotou por toda parte em torrentes carmesim, e Boob foi
esmagado até virar geléia quando o mamute caiu sobre ele enquanto eu atirava minha flecha certeira direto no
olho para o cérebro.
Essa história não só tem Ação, tem um Herói. Heróis são poderosos. Antes que você perceba, os homens e
mulheres na plantação de aveia selvagem e seus filhos e as habilidades dos criadores e os pensamentos dos
pensativos e as canções dos cantores fazem parte disso, todos foram pressionados a servir no conto do Herói.
Mas não é a história deles. É dele.
Quando ela estava planejando o livro que acabou como Três Guinés, Virginia Woolf escreveu um cabeçalho
em seu caderno, “Glossário”; ela pensou em reinventar o inglês de acordo com seu novo plano, para contar uma
história diferente. Uma das entradas deste glossário é o heroísmo, definido como
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"botulismo." E herói, no dicionário de Woolf, é “garrafa”. O herói como garrafa, uma reavaliação rigorosa.
Agora proponho a garrafa como herói.
Não apenas a garrafa de gim ou vinho, mas a garrafa em seu sentido mais antigo de recipiente em geral, uma coisa
que contém outra coisa.
Se você não tiver algo para colocá-lo, a comida vai escapar de você - mesmo algo tão incompetente e sem recursos
quanto uma aveia. Você coloca o máximo que puder em seu estômago enquanto eles estão à mão, sendo esse o
recipiente principal; mas e amanhã de manhã quando você acordar e estiver frio e chovendo e não seria bom ter apenas
alguns punhados de aveia para mastigar e dar à pequena Oom para fazê-la calar a boca, mas como você consegue
mais de um estômago cheio e um punhado em casa? Então você se levanta e vai para a maldita plantação de aveia
encharcada na chuva, e não seria bom se você tivesse algo para colocar Baby Oo Oo para poder colher a aveia com as
duas mãos? Uma folha uma casca de cabaça uma rede um saco um estilingue um saco uma garrafa um pote uma caixa
um recipiente.
Um titular. Um destinatário.

O primeiro dispositivo cultural foi provavelmente um recipiente... Muitos teóricos acham que as primeiras
invenções culturais devem ter sido um recipiente para guardar produtos coletados e algum tipo de tipoia
ou suporte de rede.

Assim diz Elizabeth Fisher em Women's Creation (McGraw-Hill, 1975). Mas não, isso não pode ser.
Onde está aquela coisa maravilhosa, grande, longa e dura, um osso, eu acredito, que o Homem Macaco primeiro
espancou alguém no filme e então, grunhindo de êxtase por ter cometido o primeiro assassinato de verdade, arremessou-
se no céu e girando lá, ele se tornou uma nave espacial abrindo caminho para o cosmos para fertilizá-lo e produzir no
final do filme um lindo feto, um menino é claro, vagando pela Via Láctea sem (estranhamente) nenhum útero, nenhuma
matriz. ? Não sei. Eu nem me importo. Eu não estou contando essa história. Nós já ouvimos isso, todos nós já ouvimos
sobre todos os bastões, lanças e espadas, as coisas para bater, cutucar e bater, as coisas longas e duras, mas não
ouvimos falar sobre a coisa para colocar as coisas, o recipiente para a coisa contida. Essa é uma nova história. Isso é
notícia.

E ainda velho. Antes - uma vez que você pensa sobre isso, certamente muito antes - a arma, uma ferramenta tardia,
luxuosa e supérflua; muito antes da útil faca e machado; junto com o indispensável whacker, moedor e cavador - para
que serve desenterrar um monte de batatas se você não tem nada para carregar as que você não pode comer em casa
- com ou antes da ferramenta que força a energia para fora, fizemos a ferramenta que traz energia para casa. Faz
sentido para mim. Sou adepto do que Fisher chama de Teoria da Bolsa de Transporte da evolução humana.

Essa teoria não apenas explica grandes áreas de obscuridade teórica e evita grandes áreas de absurdo teórico
(habitadas em grande parte por tigres, raposas e outros mamíferos altamente territoriais); também me fundamenta,
pessoalmente, na cultura humana de uma forma que nunca me senti fundamentada antes. Enquanto a cultura foi
explicada como originada e elaborada a partir do uso de objetos longos e duros para furar, espancar e matar, nunca
pensei que tivesse, ou desejasse, qualquer participação especial nela.
(“O que Freud confundiu com a falta de civilização dela é a falta de lealdade da mulher à civilização”, observou Lillian
Smith.) A sociedade, a civilização de que eles falavam, esses teóricos, era evidentemente deles; eles o possuíam, eles
gostavam; eles eram humanos, totalmente humanos, golpeando, furando, empurrando, matando. Querendo ser humano
também, busquei provas de que o era; mas se era preciso fazer uma arma e matar com ela, então evidentemente eu era
extremamente defeituoso como ser humano, ou não era humano de forma alguma.

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Isso mesmo, eles disseram. O que você é é uma mulher. Possivelmente nada humano, certamente defeituoso.
Agora fique quieto enquanto continuamos contando a História da Ascensão do Homem, o Herói.
Vá em frente, digo eu, vagando em direção à aveia selvagem, com Oo Oo na tipóia e o pequeno Oom carregando a
cesta. Você continua contando como o mamute caiu sobre Boob e como Caim caiu sobre Abel e como a bomba caiu sobre
Nagasaki e como a geléia ardente caiu sobre os aldeões e como os mísseis cairão sobre o Império do Mal, e todas as outras
etapas em a Ascensão do Homem.
Se for uma coisa humana colocar algo que você deseja, porque é útil, comestível ou bonito, em uma bolsa ou cesta, ou
um pedaço de casca ou folha enrolada, ou uma rede tecida com seu próprio cabelo, ou o que você tem, e então leve para
casa com você, casa sendo outro tipo maior de bolsa ou sacola, um recipiente para as pessoas, e então mais tarde você
tira e come ou divide ou guarda para o inverno em um recipiente de soldado ou coloque-o no pacote de remédios ou no
santuário ou no museu, no lugar sagrado, na área que contém o que é sagrado, e então no dia seguinte você provavelmente
fará a mesma coisa de novo - se fazer isso é humano, se é isso que é preciso, então eu sou um ser humano afinal.

Completamente, livremente, alegremente, pela primeira vez.

Não, deixe-se dizer de uma vez, um ser humano não agressivo ou não combativo. Eu sou uma mulher envelhecida e
raivosa, deitada poderosamente sobre mim com minha bolsa, lutando contra bandidos. No entanto, eu não, nem ninguém,
me considero heróico por fazê-lo. É apenas uma daquelas malditas coisas que você precisa fazer para poder continuar
colhendo aveia selvagem e contando histórias.
É a história que faz a diferença. É a história que escondeu minha humanidade de mim, a história que os caçadores de
mamutes contaram sobre espancar, estocar, estuprar, matar, sobre o Herói. A maravilhosa e venenosa história do botulismo.
A história do assassino.
Às vezes parece que a história está chegando ao fim. Para que não haja mais histórias contadas, alguns de nós aqui na
aveia selvagem, em meio ao milho estrangeiro, achamos melhor começar a contar outra, que talvez as pessoas possam
continuar quando a antiga terminar. Pode ser.
O problema é que todos nós nos deixamos fazer parte da história do assassino e, portanto, podemos acabar com ela. Por
isso é com um certo sentimento de urgência que procuro a natureza, o tema, as palavras da outra história, do não contado,
da história de vida.
Não é familiar, não chega facilmente, sem pensar, aos lábios como acontece com a história do assassino; mas ainda
assim, “não contado” era um exagero. As pessoas contam a história da vida há séculos, em todos os tipos de palavras e
maneiras. Mitos de criação e transformação, histórias de malandros, contos populares, piadas, romances…
O romance é um tipo de história fundamentalmente não heróico. É claro que o Herói freqüentemente assumiu o controle,
sendo sua natureza imperial e impulso incontrolável, para assumir tudo e administrá-lo enquanto faz decretos e leis severas
para controlar seu impulso incontrolável de matá-lo. Assim, o Herói decretou por meio de seus porta-vozes os Legisladores,
primeiro, que a forma apropriada da narrativa é a da flecha ou lança, começando aqui e indo direto para lá e THOK!
atingindo seu alvo (que cai morto); segundo, que a preocupação central da narrativa, incluindo o romance, é o conflito; e
terceiro, que a história não é boa se ele não estiver nela.

Eu discordo de tudo isso. Eu chegaria ao ponto de dizer que a forma natural, adequada e adequada do romance pode
ser a de um saco, uma bolsa. Um livro contém palavras. As palavras guardam as coisas. Eles carregam significados.
Um romance é um pacote de remédios, mantendo as coisas em uma relação particular e poderosa umas com as outras e
conosco.

Uma relação entre os elementos do romance pode muito bem ser a de conflito, mas a redução da narrativa ao conflito é
absurda. (Li um manual de como escrever que dizia: “Uma história deve ser vista como uma batalha” e falava sobre
estratégias, ataques, vitória etc.) Conflito, competição, estresse, luta etc., dentro a narrativa concebida como sacola/barriga/
caixa/casa/pacote de remédios,

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podem ser vistos como elementos necessários de um todo que não pode ser caracterizado nem como conflito
nem como harmonia, uma vez que seu propósito não é resolução nem estase, mas processo contínuo.
Por fim, fica claro que o Herói não fica bem nessa bolsa. Ele precisa de um palco ou um pedestal
ou um pináculo. Você o coloca em um saco e ele parece um coelho, uma batata.
É por isso que gosto de romances: em vez de heróis, eles têm pessoas neles.
Então, quando comecei a escrever romances de ficção científica, vim carregando este grande e pesado saco
de coisas, minha sacola cheia de covardes e klutzes, e minúsculos grãos de coisas menores que um grão de
mostarda, e redes intrincadamente tecidas que, quando desatadas laboriosamente são vistos como contendo
uma pedra azul, um cronômetro de funcionamento imperturbável que indica as horas em outro mundo e o crânio
de um rato; cheio de começos sem fins, de iniciações, de perdas, de transformações e traduções, e muito mais
artimanhas do que conflitos, muito menos triunfos do que ciladas e ilusões; cheio de naves espaciais que ficam
presas, missões que falham e pessoas que não entendem. Eu disse que era difícil fazer uma história emocionante
de como arrancamos a aveia selvagem de suas cascas, não disse que era impossível.
Quem disse que escrever um romance era fácil?
Se a ficção científica é a mitologia da tecnologia moderna, então seu mito é trágico. “Tecnologia” ou “ciência
moderna” (usando as palavras como são geralmente usadas, em uma abreviação não examinada que representa
as ciências “duras” e a alta tecnologia fundadas no crescimento econômico contínuo), é um empreendimento
heróico, hercúleo, prometéico, concebido como triunfo, portanto, em última análise, como tragédia.
A ficção que encarna este mito será, e tem sido, triunfante (o homem conquista a terra, o espaço, os
extraterrestres, a morte, o futuro, etc.) e trágica (apocalipse, holocausto, então ou agora).
Se, no entanto, alguém evitar o modo linear, progressivo, Time's-(killing)-arrow do Techno Heroic, e redefinir
a tecnologia e a ciência principalmente como uma sacola cultural em vez de uma arma de dominação, um
agradável efeito colateral é que a ficção científica pode ser visto como um campo muito menos rígido e estreito,
não necessariamente prometéico ou apocalíptico, e de fato menos um gênero mitológico do que realista.

É um realismo estranho, mas é uma realidade estranha.

A ficção científica propriamente concebida, como toda ficção séria, por mais engraçada que seja, é uma forma
de tentar descrever o que de fato está acontecendo, o que as pessoas realmente fazem e sentem, como as
pessoas se relacionam com tudo o mais nessa vasta pilha, esse ventre do universo. , este ventre de coisas por
vir e túmulo de coisas que foram, esta história sem fim. Nela, como em toda ficção, há espaço suficiente para
manter até mesmo o Homem onde ele pertence, em seu lugar no esquema das coisas; há tempo suficiente para
colher bastante aveia selvagem e semeá-la também, cantar para o pequeno Oom, ouvir a piada de Ool e observar
tritões, e ainda assim a história não acabou. Ainda há sementes a serem colhidas e espaço no saco de estrelas.

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A Biblioteca Anarquista
Anti-direitos autorais

Ursula K. Le Guin
The Carrier Bag Teoria da Ficção
1986

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