Figurações da mãe

na Literatura Portuguesa

A mãe como confidente (na Lírica Trovadoresca)

Mia madre velida,

vou-m’a la bailia
do amor.

Mia madre loada,

vou-m’a la bailada
do amor.

Vou-m’a la bailia
que fazem em vila
do amor.

[Vou-m’a la bailada
que fazem em casa
do amor.]

Que fazem em vila

do que eu bem queria
do amor.

Que fazem em casa

do que eu muit’amava
do amor.

Do que eu bem queria;

chamar-m’-am garrida
do amor.

Do que eu muit’amava;
chamar-m’-am perjurada
do amor.

D. Dinis

Figurações da mãe na Literatura Portuguesa

 A mãe personagem-tipo (na Farsa de Inês Pereira, de Gil Vicente)

Vem a Mãe, e não na achando lavrando, diz:

INÊS MÃE
Renego deste lavrar Logo eu adivinhei
E do primeiro que o usou; Lá na missa onde eu estava,
Ó diabo que o eu dou, Como a minha Inês lavrava
Que tão mau é d’aturar. A tarefa que lhe eu dei…
Oh Jesu! Que enfadamento, Acaba esse travesseiro!
E que raiva, e que tormento, Hui! Nasceu-te algum unheiro?
Que cegueira, e que canseira! Ou cuidas que é dia santo?
Eu hei-de buscar maneira INÊS
D’algum outro aviamento. Praza a Deos que algum quebranto?
Me tire do cativeiro.
Coitada, assi hei-de estar
Encerrada nesta casa MÃE
Como panela sem asa, Toda tu estás aquela!
Que sempre está num lugar? Choram-te os filhos por pão?
E assi hão-de ser logrados INÊS
Dous dias amargurados, Prouvesse a Deus! Que já é razão
Que eu possa durar viva? De eu não estar tão singela.
E assim hei-de estar cativa MÃE
Em poder de desfiados? Olhade ali o mau pesar…
Como queres tu casar
Antes o darei ao Diabo Com fama de preguiçosa?
Que lavrar mais nem pontada. INÊS
Já tenho a vida cansada Mas eu, mãe, sam aguçosa
De fazer sempre dum cabo. E vós dais-vos de vagar.
Todas folgam, e eu não,
Todas vêm e todas vão MÃE
Onde querem, senão eu. Ora espera assi, vejamos.
Hui! E que pecado é o meu, INÊS
Ou que dor de coração? Quem já visse esse prazer!
MÃE
Esta vida he mais que morta. Cal’-te, que poderá ser
Sam eu coruja ou corujo, Que «ante a Páscoa vêm os Ramos».
Ou sam algum caramujo Não te apresses tu, Inês.
Que não sai senão à porta? «Maior é o ano que o mês»:
E quando me dão algum dia Quando te não precatares,
Licença, como a bugia, Virão maridos a pares,
Que possa estar à janela, E filhos de três em três.
É já mais que a Madanela
Quando achou a aleluía. (…)

Figurações da mãe na Literatura Portuguesa

 A mãe-mulher (Inês de Castro n’Os Lusíadas, de Luís de Camões)
"Passada esta tão próspera vitória,
Tornando Afonso à Lusitana terra,
A se lograr da paz com tanta glória
Quanta soube ganhar na dura guerra,
O caso triste, e dino da memória,
Que do sepulcro os homens desenterra,
Aconteceu da mísera e mesquinha
Que depois de ser morta foi Rainha.
"Tu só, tu, puro Amor, com força crua,
Que os corações humanos tanto obriga,
Deste causa à molesta morte sua,
Como se fora pérfida inimiga.
Se dizem, fero Amor, que a sede tua
Nem com lágrimas tristes se mitiga,
]É porque queres, áspero e tirano,
Tuas aras banhar em sangue humano.
"Estavas, linda Inês, posta em sossego,
De teus anos colhendo doce fruto,
Naquele engano da alma, ledo e cego,
Que a fortuna não deixa durar muito,
Nos saudosos campos do Mondego,
De teus fermosos olhos nunca enxuto,
Aos montes ensinando e às ervinhas
O nome que no peito escrito tinhas.
"Do teu Príncipe ali te respondiam
As lembranças que na alma lhe moravam,
Que sempre ante seus olhos te traziam,
Quando dos teus fermosos se apartavam:
De noite em doces sonhos, que mentiam,
De dia em pensamentos, que voavam.
E quanto enfim cuidava, e quanto via,
Eram tudo memórias de alegria.
"De outras belas senhoras e Princesas
Os desejados tálamos enjeita,
Que tudo enfim, tu, puro amor, despreza,
Quando um gesto suave te sujeita.
Vendo estas namoradas estranhezas
O velho pai sesudo, que respeita
O murmurar do povo, e a fantasia
Do filho, que casar-se não queria,
"Tirar Inês ao mundo determina,
Por lhe tirar o filho que tem preso,
Crendo co'o sangue só da morte indina
Matar do firme amor o fogo aceso.
Que furor consentiu que a espada fina,
Que pôde sustentar o grande peso
Do furor Mauro, fosse alevantada
Contra uma fraca dama delicada?
"Traziam-na os horríficos algozes
Ante o Rei, já movido a piedade:
Mas o povo, com falsas e ferozes
Razões, à morte crua o persuade.
Ela com tristes o piedosas vozes,
Saídas só da mágoa, e saudade
Do seu Príncipe, e filhos que deixava,
Que mais que a própria morte a magoava,
"Para o Céu cristalino alevantando
Com lágrimas os olhos piedosos,
Os olhos, porque as mãos lhe estava atando
Um dos duros ministros rigorosos;
E depois nos meninos atentando,
Que tão queridos tinha, e tão mimosos,
Cuja orfandade como mãe temia,
Para o avô cruel assim dizia:
— "Se já nas brutas feras, cuja mente
Natura fez cruel de nascimento,
E nas aves agrestes, que somente
Nas rapinas aéreas têm o intento,
Com pequenas crianças viu a gente
Terem tão piedoso sentimento,
Como coa mãe de Nino já mostraram,
E colos irmãos que Roma edificaram;
—"Ó tu, que tens de humano o gesto e o peito
(Se de humano é matar uma donzela
Fraca e sem força, só por ter sujeito
O coração a quem soube vencê-la)
A estas criancinhas tem respeito,
Pois o não tens à morte escura dela;
Mova-te a piedade sua e minha,
Pois te não move a culpa que não tinha.
Figurações da mãe na Literatura Portuguesa
— "E se, vencendo a Maura resistência,
A morte sabes dar com fogo e ferro,
Sabe também dar vicia com clemência
A quem para perdê-la não fez erro.
Mas se to assim merece esta inocência,
Põe-me em perpétuo e mísero desterro,
Na Cítia fria, ou lá na Líbia ardente,
Onde em lágrimas viva eternamente.
"Bem puderas, ó Sol, da vista destes
Teus raios apartar aquele dia,
Como da seva mesa de Tiestes,
Quando os filhos por mão de Atreu comia.
Vós, ó côncavos vales, que pudestes
A voz extrema ouvir da boca fria,
O nome do seu Pedro, que lhe ouvistes,
Por muito grande espaço repetisses!

"Põe-me onde se use toda a feridade,

Entre leões e tigres, e verei
Se neles achar posso a piedade
Que entre peitos humanos não achei:
Ali com o amor intrínseco e vontade
Naquele por quem morro, criarei
Estas relíquias suas que aqui viste,
Que refrigério sejam da mãe triste." —
"Assim como a bonina, que cortada
Antes do tempo foi, cândida e bela,
Sendo das mãos lascivas maltratada
Da menina que a trouxe na capela,
O cheiro traz perdido e a cor murchada:
Tal está morta a pálida donzela,
Secas do rosto as rosas, e perdida
A branca e viva cor, coa doce vida.

"Queria perdoar-lhe o Rei benino,

Movido das palavras que o magoam;
Mas o pertinaz povo, e seu destino
(Que desta sorte o quis) lhe não perdoam.
Arrancam das espadas de aço fino
Os que por bom tal feito ali apregoam.
Contra uma dama, ó peitos carniceiros,
Feros vos amostrais, e cavaleiros?
"As filhas do Mondego a morte escura
Longo tempo chorando memoraram,
E, por memória eterna, em fonte pura
As lágrimas choradas transformaram;
O nome lhe puseram, que inda dura,
Dos amores de Inês que ali passaram.
Vede que fresca fonte rega as flores,
Que lágrimas são a água, e o nome amores.

"Qual contra a linda moça Policena,

Consolação extrema da mãe velha,
Porque a sombra de Aquiles a condena,
Co'o ferro o duro Pirro se aparelha;
Mas ela os olhos com que o ar serena
(Bem como paciente e mansa ovelha)
Na mísera mãe postos, que endoudece,
Ao duro sacrifício se oferece:

"Tais contra Inês os brutos matadores

No colo de alabastro, que sustinha
As obras com que Amor matou de amores
Aquele que depois a fez Rainha;
As espadas banhando, e as brancas flores,
Que ela dos olhos seus regadas tinha,
Se encarniçavam, férvidos e irosos,
No futuro castigo não cuidosos.

Figurações da mãe na Literatura Portuguesa

A mãe-saudade (na poesia contemporânea)

POEMA À MÃE

No mais fundo de ti,

eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou

o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras

que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo

são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas

que apertava junto ao coração
no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,

talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;

esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? —

às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração

rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:

Era uma vez uma princesa
no meio de um laranjal…

Mas — tu sabes — a noite é enorme,

e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.

Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.
Boa noite. Eu vou com as aves.
– Eugénio de Andrade, em “Primeiros
poemas – As mãos e os frutos – Os amantes
sem dinheiro”. eBook. Lisboa: Assírio &
Alvim, 2014.

Figurações da mãe na Literatura Portuguesa

 A mãe-filha (na obra de Valter Hugo Mãe)

A minha mãe é a minha filha. Preciso dizer-lhe que chega de bolo de chocolate, chega de café ou de
andar às pressas. Vai engordar, vai ficar elétrica, vai começar a doer-lhe a perna esquerda.
Cuido dos seus mimos. Gosto de lhe oferecer uma carteira nova e presto muita atenção aos lenços
bonitos que ela deita ao pescoço e lhe dão um ar floral, vivo, uma espécie de elemento líquido que lhe refresca
a idade. Escolho apenas cores claras, vivas. Zango-me com as moças das lojas que discursam acerca do
adequado para a idade. Recuso essas convenções que enlutam os mais velhos.
A minha mãe, que é a minha filha, fica bem de branco, vermelho, gosto de vê-la de amarelo-torrado, um
azul de céu ou verde. Algumas lojas conhecem-me. Mostram-me as novidades. Encontro pessoas que sentem
uma alegria bonita em me ajudar. Aniversários ou Natal, a Primavera ou só um fim de semana fora, servem
para que me lembre de trazer-lhe um presente. Pais e filhos são perfeitos para presentes. Eu daria todos os
melhores presentes à minha mãe.
Rabujo igual aos que amam. Quando amamos, temos urgência em proteger, por isso somos mais do que
sinaleiros, apontando, assobiando, mais do que árbitros, fiscalizando para que tudo seja certo, seguro. E
rabujamos porque as pessoas amadas erram, têm caprichos, gostam de si com desconfiança, como creio que é
normal gostarmos todos de nós mesmos.
Aos pais e aos filhos tendemos a amar incondicionalmente, mas com medo. Um amigo dizia que
entendeu o pânico depois de nascer o seu primeiro filho. Temia pelo azedo do leite, pelas correntes de ar, pelo
carreiro das formigas, temia muito que houvesse um órgão interno, discreto, que desfuncionasse e fizesse o
seu filho apagar.
Quem ama pensa em todos os perigos e desconta o tempo com martelo pesado. Os que amam sem esta
fatura não amam ainda. Passeiam nos afetos. É outra coisa.
Ficar para tio parece obrigar-nos a uma inversão destes papéis a dada altura. Quase ouço as minhas
irmãs dizerem: “Não casaste, agora tomas conta da mãe e mais destas coisas.”
Se a luz está paga, a água, refilar porque está tudo caro, há uma porta que fecha mal, estiveram uns
homens esquisitos à porta, a senhora da mercearia não deu o troco certo, o cão ladra mais do que devia, era
preciso irmos à aldeia ver assuntos e as pessoas. Quem não casa deixa de ter irmãos. Só tem patrões. Viramos
uma central de atendimento ao público. Porque nos ligam para saber se está tudo bem, que é o mesmo que
perguntar acerca da nossa competência e responsabilizar-nos mais ainda. Como se o amor tivesse agentes.
Cupidos que, ao invés de flechas, usam telefones. E, depois, espantam-se: ah, eu pensei que isso já tinha
passado, pensei que estava arranjado, naquele dia achei que a doutora já anunciara a cura, eu até fiz uma sopa,
no mês passado, até fomos de carro ao Porto, jantamos em modo fino e tudo.
Quando passamos a ser pais das nossas mães, tornamo-nos exigentes e cansamo-nos por tudo. Ao
contrário de quem é pai de filhas, nós corremos absolutamente contra o tempo, o corpo, os preconceitos, as
cores adequadas para a idade. Somos centrais telefônicas aflitas.
Queremos sempre que chegue a Primavera, o Verão, que haja sol e aquecem os dias, para descermos à
marginal a ver as pessoas que também se arrastam por cães pequenos. Só gostamos de quem tem cães
pequenos. Odiamos bicharocos grotescos tratados como seres delicados. O nosso Crisóstomo, que é lingrinhas,
corre sempre perigo com cães musculados que as pessoas insistem em garantir que não fazem mal a uma
mosca. Deitam-nos as patas ao peito e atiram-nos ao chão, as filhas que são mães podem cair e partir os ossos
da bacia. Porque temos bacias dentro do corpo. Somos todos estranhos. Passeamos estranhos com os cães na
marginal e o que nos aproveita mesmo é o sol.
A minha mãe adora sol. Melhora de tudo. Com os seus lenços como coisas líquidas e cristalinas ao
pescoço, ela fica lindíssima! E isso compensa. Recompensa. Comemos ao sol. Somos, sem grande segredo, seres
que comem ao sol. Por isso, entre as angústias, sorrimos.
Figurações da mãe na Literatura Portuguesa