Miguel Cardoso - À Barbárie Seguem-Se Os Estendais

à barbárie PAG v2.
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À BARBÁRIE
SEGUEM-SE
OS ESTENDAIS
À BARBÁRIE é uma edição &etc

produzida por Edições Culturais do Subterrâneo, Lda.
SEGUEM-SE Rua da Emenda, 30, sub. 3 – 1200‑170 Lisboa;
OS ESTENDAIS tel. 21 347 19 55
de Miguel Cardoso
Capa:
© do Autor Pedro Serpa
à barbárie PAG v2.indd 2 09-01-2015 00:29:08

Miguel Cardoso
2015
h

Nós não somos deste mundo
Ruy Cinatti
à terra vai-se pela estrada em frente

Ruy Belo

CINEMAS
VI NO AR
Manhã seguinte
As manhãs seguintes
vêem-se de cima: terra
plana, mansa e difícil

sertão por dentro vereda
e depois terra
de cima plana
e mansa, mas difícil
Nenhum incêndio na vista

uma leve luz uma leve luz
e o brusco regresso
de ruídos à vida do musgo

Exterior relento e os ventos
volvem-me à História
onde vivi era uma vez
era uma vez

e os ventos volvem-me
uma leve luz
vereda por dentro sertão
onde não há hoje entrada para o poema

De dentro do poema consigo ver
mover o cume aceso de ervas

alvas sob o céu extremo porém
de dentro do poema não consigo ver

as três mulheres ao vento na minha rua
puxando os cabelos da frente para trás
Puxando eternamente cabelos da frente para trás
Quero sair, descer
viver
em campo aberto
e aí ver-vos
mulheres ao vento

então fim, corte
Ecrã a negro
Alarido então
Luz então
Clarão então
Corte então ruído então luz

Então alarido então clarão
Luz Ah
Não é a morte ainda
Então luz
Então Ah
Então ruído
Ah barbárie
A barbárie disto tudo
Nas traseiras as camisas

no inverno nos estendais

as camisas nos estendais
a pedir albas
chuva, felicidade, isso

então isto eu
inútil arado de terraço

a citar silêncios
já nas auroras
e uns miúdos debaixo da janela

trazem-me infernos ânimos
Isto é verídico
três crianças de infernos na boca

são os ânimos da minha rua inclinada
que agudos são os ânimos

que infernos são
os ânimos
e os dias
as épocas através
e então riem
e eu rio

como a lâmpada estilhaça
ilumina de outra maneira
Calma calma aguaceiros
O tempo muda
Isto vai animar
Qual país perdido

e as flautas das crianças não têm piedade de mim
e os deuses
devia ser isso
e sem cigarros
a citar silêncios
o que é duro sem cigarros
e acabaram-se as raivas
e sem raiva isto

é mais duro que sem cigarros
os meus ânimos
os meus infernos à mão
Saio à rua sim

para cravar versos

Fume-se então até ao fim
filtro e tudo o verso
e o amor do fogo pela palha

e a órbita dos astros mortos
os trapos, desde ontem em lixívia
Entrar na repetição
e entre o verso e o seguinte
façam-se os saltos todos

que são belos
os membros que temos no ar
no meio das bibliotecas

são belas
as ginásticas antes de morrer
isso e depois regressa-se
é como ir ao fim
do mundo comprar
tabaco e voltar

a casa
vê-la no seu período áureo
e ir já velhos
Tabaco e voltar
(entrar na repetição)
enquanto os bancos
nos levam as moradas

e fomos
fios de palha a entornar da boca
os pneus a arder, pastorais no ar
a lembrar Marte
a gloriosa ideia de Marte,
astro desatado de nós

porém à nossa espera,
e fomos, pela simples razão
seguimos o trilho da fome

as rotinas de adeus dos deuses
que fazem as coisas para sempre
deixámos então a casa

às janelas mal vedadas
fomos ver
a terra mansa
e era áspera

pois há muito não restituíamos
a parte da água que nos coubera
há muito lhe devíamos

a nossa parte de água
Li algures, pareceu-me certo

e por aí o país estava perdido
as infâncias internas
o reverso dos álbuns de retratos
o registo das nossas muitas dívidas de sangue
Os quintais entregues às sucessivas gerações

A barba que crescia
permitia avançar pela fábula dentro
e avançar pela fábula

era não ser
aqui deste lado do muro o mesmo

que do lado de lá do mesmo muro
e anos depois voltar
depois de amores
atestados pelo esplendor da pólvora
e cantar:
Old cigarette papers

stuck to our pants
leaves in our hair
Leaves in our hair dizia-se

muito devagar
como na roleta russa que há na mente
e voltar

a fazer contas às intempéries
a receber contas pelo correio
A terra é mansa, a terra é árida
As ventanias trazem coisas
Perdoo-lhes tudo

É UM
TRAÇO
DE ALARME
Vimos o canavial
o arroz selvagem
o mel multiplicado
e na margem do Xiu shui

vimos um morteiro explodir
rente a uma nespereira
fez-se primavera e outono

de uma vez
caiu tudo
em nosso redor
vimos pontos de luz na lente da câmara

arranhões na película
fantasmas na máquina

pinheiros a conversar com o vento
Vimos dar beijos de língua

em dentes postiços
de um lado ao outro da mesa da cozinha
ao som de vilas mineiras
Vimos vedações em torno

de um império de atum em lata
Vimos luzes nas fábricas vazias

nos arredores de almoços
a sul de cheiros e o sol
entrava na varanda e uma mulher

tinha o tacho ao lume
brando para a filha
ter comida para a semana
enquanto passava a roupa
ao frio na varanda
para não deixar o cheiro
do arroz chegar à roupa
e nós infrutíferos
e por aí fora
vimos reger grandes orquestras invisíveis

para levar gente mais depressa ao trabalho

e fomos regidos por elas
e não se regressa, talvez se saia
para um Verão longo

como deuses cantantes
entre parêntesis
vimos nas trincheiras

o pescoço todo para trás
e éramos o que víamos
ou líamos os que viam

e víamos assim sem ver
a rir ao espelho
aragens ao redor
Vimo-nos extensos,
Americanos. Beatíficos.
E depois não
porque nos cortavam a vista

e fomos à volta e então
púnhamos vírgulas
onde não víamos
seria talvez isso

e embalámos animais extintos
dores de rins, lâminas rombas
pedaços de vento, restos de peixe
e filhos e cerejas tudo em celofane
para mostrar aos colegas de escritório
coisas do nosso fim de semana
ensaiámos arrojadas evasões fiscais

imitando vastos mercados de rua
era uma manhã à solta
e mil anos de comércio emaranhados

entre adiamentos do juízo final
primeiras páginas por instrumentos de navegação

juncos em chamas por kilos de agasalhos
horas mortas por júlios vernes
e berlindes absolutos por iscas ao almoço
o que poderá ter um contexto
e as torneiras a levantar a voz dos lavatórios
e a demora na entrega de esconderijos

levava-nos à ciência de ver ervas a mover-se

e vi um cardo
planta que não cabe nas fotografias
era um daqueles becos sem saída

para a pintura histórica

Mas há os filmes
e fomos, a partir daí
corremos o fecho éclair

até abaixo
tirámos o cantil do bolso interior
demos um golo
voltámos a pôr o cantil no sítio
e dar uma volta ao edifício

para parecermos mais quando voltamos
e seguir pistas de som para a paisagem americana

até encontrar a música do que vinha antes
qual leve luz
e chorar
e não era das tílias

com que varremos a infância
nem do final menos feliz

dos brinquedos a corda

Puxamos a corda
Corremos o fecho
Incluímos acessórios que possibilitam

e acessórios que não possibilitam
o que não está mal visto

electrificámos
abrimos poços enxugámos os brejos
perguntámos porque tremiam as imagens
Transportámos a voz
Não a colocámos
Regressámos ao real
ombro a ombro
com desatados artífices
de sombras, revisores de diários desportivos
com vastidão de sintaxe
e dançarinos que eram egípcios
no meio do México a perder cabelo
íamos
sem saber como se trava nestes carris aéreos
ou para onde se vai

a ler ideogramas
do fundo do quintal
lembrando o Ohio da nossa juventude

era sonoro
a cabeça cortada a meio

por lençóis húmidos

Praticámos a escansão de varas
eram frias ocas como os dias
e fomos felizes por via única
de cheiro a alfarrobas
e enviámos cartas que demoraram

uma semana e mais e diziam “Anda”
era uma luz de presença

Tivemos longas conversas sobre a erosão
e sobre Eliot indo e vindo
Lemos tragédias para saber

ir pela ribanceira abaixo
como ficar presos numa ilha

à espera que venha o vento
e o vento vinha
era medido pelo uso

mais ou menos custoso dos lápis de cor

que venha
o vento, uma leve luz
e me leve
e quero já agora
uma terra de blusas e blues

COM O
CINZEIRO
CHEIO,
AMANHECERAM
Sabes, Charles Olson
tens um nome
que atravessa estações
divides em dois
os dias na terra
Charles. Olson.
É como
Harpa. Tuba.
Charles. Olson.

É como
Joalharia. Assombro.
É como
Flor e Erva
sob o céu nu de planícies
Ou Lágrima, Urro
Candeeiro, Verão
Chama-me Charles
mas leva-me Olson
a caçar
entre as pedras
dormir para lá das estações
mas chama-me
à noite para uma casa
o relento cansa

Ah, Carl,
dizia Allen Ginsberg
não se pode
ir com um Charles
à Rockland da nossa mente
mas Ah,
Charles,
não sei
onde fica Rockland
nem mesmo na minha mente
mas irei para lá viver
Estou vivo vou

pisando as tábuas deste chão
Tive um Verão
sem incêndios na vista
e nem visitas tive

ao meu novo mundo

Leva-me
Chama-me Charles
Chama-me e eu vou

O relento cansa
e a guerra entra também na repetição
Chama-me e eu vou
Chama-me e eu vou
que um dia
não nos salva
não nos leva
O dia não nos salva

O dia não nos leva
quando muito traz um outro atrás
e será cedo
e será tarde quando
o canto começa
arrancando a voz
aos sons da rádio
que insiste em nos lembrar o calendário

e transcreve para sonatas as variações da bolsa

e será cedo e será tarde, quando se parte
é Domingo
à tarde estamos nós
a jogar às cartas de aviso de despejo

Tomei nota de promessas
de água e sabão
elevador criada de quarto
cacau pela manhã
surpresas em caixinhas
o regalo do iodofórmio
a Mitteleuropa ia já a mais de meio
e aqui estou entre estantes

a espantar frases, cortar unhas, e lembro-me
quando éramos inquilinos de um quarto alugado

por cima de uma leitaria
quando as leitarias davam visões
e fomos
inquilinos em quartos
por cima de leitarias
e não tivemos visões
Celebrámos a evidente ausência de deuses

com shots de leite gordo de seguida

passando assim à época seguinte
o conceito de época tinha então

começado a produzir efeitos
e fomos
bafo quente dentes frios

que luz esta

então o Novo Mundo
para lá dos metros

e métodos dos sulcos
dos ganchos que prendem
cabelos fazendo trilhos
de que falava Lévi-Strauss
o mundo depois
do mundo onde
o humano é estendido
à luz no estendal de tudo
onde a luz atira a matar

até por dentro
Planura oh para lá
de Charles e de Olson

então atámos cordéis a ervas
para não tombarmos na sensatez
e os outonos eram
enquanto o ar solto esticava a respiração
até a perdermos

Não sendo nós deuses deixámo-la ir
e agora estou aparentemente

sentado a comer lótus
abaulando o tronco para colher

as correntes mais quentes do ar
Voo baixo e tenho cócegas

à conta de meses a não cuidar do quintal
e vou oxalá
chegar à elegia
lançando alguma luz
sobre as barricadas
que dividiam Paris de Paris
que era matéria para pausas na respiração
e engasgo-me
como Bataille
que tentava escapar à cabeça
(andamos sempre nisto)

e nos anos 30
andávamos nisto e Bataille
mais propriamente
de boca muito aberta
um inchaço no globo ocular
uma mosca que ia e voltava
o que dificultava o seu trabalhinho

lá na Bibliothèque
e colocava alguma pressão

nas vértebras cervicais
enquanto ele puxava os seus cinco kilos
e meio aproximadamente
para trás e para a frente
enquanto Helius passava

Helius passa
e ele tentava escapar

cheirando dedos grandes do pé
potes de mostarda
e oeufs pourris q.b.
enfim os veículos vários

do amor nos filmes de fuga de prisão
é o que é isto

árvores para lá da cerca
dias a escavar túneis no ar
olha
a calma dos estendais

e estendemos a vista
pelos campos ermos a sombra
sobre amigos nossos relógios de sol
bebemos para entrar pelo alento

para escrever cartas longas
o que é difícil
ao relento
e o vento
6 na escala de Beaufort
pelos prados levando o verão
levantando as pontas à carne
deixando a alma no osso
um pau torto
é um instrumento de ventos para lá
da medida da extensão de tudo
e o pau quatro, escala de Mohs
e as gramíneas enlouqueciam de vez
floríferas
e por aí fora

casas escavadas
daninhas
erguiam-se para o rosto

eram arribas
a pedir mais erosão
Conhecemos rios
e os cantámos
lama na voz
não havia ouro
mexemos a colher no café

a intervalos
insistindo no flanco esquerdo
a dar corda ao peito

e passámos sob abetos e vinhedos
chegámos demasiado tarde

claro
depois das uvas
depois das flores
já nem a tempo de balanço de perdas e ganhos
a tempo de ver halos nos cacos

de que estudámos a língua de vidro
Joseph ensinou-nos
a assar cavalas em folhas de palmeira
ilegíveis contra o sol
Deixámos de saber onde estávamos
Além disso a brisa

a brisa passava ao largo dos pormenores
e dos homens
que os ventos levavam
com as casas
correr do tempo
e quanto a paisagens
e largura de olhos
quanto a balanças comerciais

e contagens de mortos
havia naquele tempo a companhia das lezírias
não sei se ainda lezírias
Não vejo lonjuras

que me passam as Helíades
pela retina, ó
Helíades
, não me levais?

Que lezírias companheiros
não nos levam
nem ficam a fazer-nos
companhias de dança

Imagino-me então
limitado lateralmente por tamarindos carcomidos

como em Fort-de-France outrora
onde se dizia
Bem. E tu?
Bem.

TODAS AS
COUSAS ERMAS,
QUE IRRADIAM
A manhã
faz a tintagem química
dos meus humores a negro
e a janela as vezes
de um amor pelo mundo claro
às vezes
de cima para baixo
depois de degelos
sou tropical
Olho sempre
como do cimo de árvores
Isto sim é um cinema ideal

O ângulo cego era o ângulo mais que certo
Ri-te pois
OK.OK, rio-me de trevas
Mas depois
De descascar laranjas
Depois do bolinho, do café,
Depois de tudo,
Aqui entre chávenas
A minha vida e umas colheres de café
Depois do degelo ser vivo

e a manhã jingle
e a manhã jangle
bênção das peças soltas de canções
enquanto dou a volta aos meus domínios
fios e fichas
aparelhos de precisão desmontados
cordéis, bocados
de fita e cola
umas canções, Camões

já muito em pedaços
E cera, para as asas

Caíste com estrondo no despertar
Já expliquei: Ah clarão
Afinal o café amaina
Depois de tudo
Depois de consultar os índices
Depois de abrir dunas com um canivete
Depois de gargarejar
e pôr pensos nas tristezas mais óbvias
Veste-se o casaco, finge-se o caminho
Ficaram todas as outras tristezas à vista
e todas as festas
amanhã serão poucas
o que daria também uma bela cantiga

e frutos havia
vi-os
no Atlas por entre rostos
que eram más imitações de Zeppelins
por sua vez inventados
na Grécia muito antiga
que tenho na cabeça
(andamos nisto)
ou seria nas fotografias da FSA
dessas lembro-me
daquelas com mulheres em bares
à espera de boleia para canções
(andamos nisto)
bêbedas sobre dançar
bem no meio da guerra
agarrando mortos pela cintura
ou era estômago
passando o gume da barba pelo pescoço
e naturalmente o sol desaparecera
o sol desaparece também naturalmente na América

no Harlem em Los Angeles Califórnia
os pés mexem-se
morre-se sem tempo para despir o fato
que há de ser precisamente a causa
da nossa morte em claro
e chão de flores
sob o linho de primaveras estrangeiras

Não tardará a chuva
oxalá
serei gisandra nos telhados de Circe
onde não ascendo

senão talvez descendo

era uma canção
la la la
bem devagar
É que eu não sei de caras e coisas concretas
Fora isso tenho

manhãs inteiras
a subir-me em contraluz
tudo por um fio de cuspo, dizia eu

e venha a viva voz, enfim, pode ser
Estou à esquerda de uns papéis

Estou na parte de cima da manhã
e nenhum incêndio na vista
a oeste nada
já se sabe
mas a leste a tal leve luz
e aos pés terra
terra partida, roda de fuso

o relento cansa
e o arame onde o dia dança

segura-me mal, enjoo aragens
não chegarei hoje à alta voz
Mas que viva vista

Não prendi os cantos
à língua e há vento
que entra vento que sai
Não se acostumam as pálpebras
Entra vento sai
Acho que isto é respirar
Sobrevivi
Estou à beira de um filho

e também o ar
também o ar é terra
entra na boca
e que terra
que rias
que cais
tudo
em atmosferas tudo
terra então
à terra não se vai

em frente mas à volta
o ar será varanda
o raul brandão dos vindouros

O ar é a minha casa alta
O ar é a minha morada ao redor
O ar é a minha terra levantada
O ar é a minha casa
O ar é a casa onde vou morrer
Hei de cuspir a minha casa e cair
e o dia em que cair

à terra
deitar-me-ei no ar

Ao filho darei tudo
E não deixarei nada

MAS DE
ABRANDAR O
TEMPO ESTOU
SEGURO
Enterro-me em ventos
até aos joelhos
Daqui vejo chegar o correio

sorvendo café agora frio
Em tempos pedi no talho

que batessem a carne até à luz
e bateram a carne até à luz
e abriram-se os dias em dois

e hoje nem as vizinhas cantam para mim
Vou espiando os estendais

Vou cantando a estiagem sobre as hortas
Há a rumorosa tentação das vizinhas

Ah a rumorosa tentação das vizinhas
Cantam algures sem mim

E sem isso o que são os meus ouvidos
Venham
Venham aqui colher da minha cerejeira
Venham colher-me para fazer sons
Reaqueço chávenas e líquidos

Queimo a língua a prestações

Um casaco para todos os tempos
todas as inclinações da luz
como as tábuas
deste chão (e os ossos) vai rangendo
a História em certas partes do meu século
E portas por onde fugir?
Como Brecht,
que por acaso foi poupado
e espalhou num diário fotografias esbatidas
escura oficina de tempos acesos
universo frio,
mesa redonda,
ascensão e declínio,
deslocação do ênfase
Ah clarão
Preciso de um café
Um casaco nas costas

Um casaco nas costas de uma cadeira
Manda-me notícias do mundo
Um casaco nas costas de uma cadeira

Fala-nos da vida debruçada
Não faltam pregos nas paredes
e agora não há vizinhas

por causa de uma guerra que não vejo

Devo ter sobrevivido a grandes guerras que não vi
Morreu gente
Morreu muita gente para lá
das cortinas da minha casa

e da força da minha lupa
Subo à secretária
Estou assim
sobre as tais ruínas
Ponho as mãos
no intervalo das tempestades,
que os há

Tento chegar com o colarinho
aos pregos deixados nas paredes
Não faltam pregos nas paredes

e vou tendo este casaco
Músculos que ainda movem os joelhos

e um diário onde é tudo pardo
As nossas tarefas.
O mundo e as nossas tarefas.

Há tempo
Haverá outros
Pois.

Vejo-os chegar daqui
Vejo-os em círculos
Não celebres então o dia

Não chegues ao seguinte
a ler lírica áspera
num cadeirão roxo acolchoado
Eles continuam a chegar

e tu, sinceramente, não vais fugir
Um homem veste o casaco,

põe-se a caminho
Era isso.
Mas a questão tem que ser posta

em linguagem mais natural
Eh-lá

Eh-lá
Ezra Pound
Charles Olson
Eh
gramíneas
limbo
vias férreas
luz
e outras onomatopeias
engrenagens de ganhar tempo
ir e vir
(entrar na repetição)
r-r-r-r-r-r-r
êmbolo
bem conhecido dos antigos
era uma vez

era uma vez dizia eu
tinha o mundo todo dentro da voz

a voz era agora
possível, depois do exílio,
depois de Camões me cantar
depois de usar avenidas novas
para caçar minhocas e sair de vista
Depois de laparoscopias de urgência

matemáticas côncavas
trânsitos, extermínios mínimos
e rotas até especiarias falsas
depois de Lisboa e de arrancar

as rosas dos ventos
Estou aqui feliz na tarde

Infeliz talvez no século

POISA A LUPA,
CANSADO
Não me peçam que renove o canto
que tenho a voz
cheia de nervos de fim de século
Vou acompanhando o fraco progresso

nos processos de iluminação de montras
e a falta de revoluções no veludo
e aproveito para me ver ao espelho

com avenidas ao fundo
por mim abaixo
e tenho uma gravata estreita a direito

a tapar as correias da voz exposta
e diziam-me: Eia-hô!
Eh-lá

fósforos
5 Euros
algibeira
versos
das nossas necessidades
É ranger de vez em quando

os dentes para não desiludir
Canções, nô mais, que já não sei que digo

Aproveito este instante para o relatório da manhã:
Chegaram-me contas rubras

e um punhado de cartas que informavam:
Não serves para comandar o trânsito de odes.

Não dás para o comércio tão necessário de alegrias.
Não atinges os graves certos

Não sobes aos agudos da luz
Não acertas sequer

a roupa com o tempo
a chuva com o balde

as mãos com o fogo
o olho com o sexo
a língua com o doce
os pés com a música
o país com a gente
Como então chamar à praça os deuses necessários?

Não serves para chamar
às praças os deuses necessários
isto estava escrito
Não tens voz para isso
Não cantas nem ruges

Não dormes nem sais à rua
Não és possível nem impossível
mas saberás
mergulhar a barba no lavatório
a um canto
terrivelmente frio da manhã
e imitá-los
a deuses
poetas de hoje
e mesmo povos inteiros
soprando para dentro do ralo

por uma palhinha

Farei as primeiras partes de poetas
em orquestras de hélices
em hotéis à hora de jantar
tim tim tim tim

fazem os talheres
e alegram-me
como trocos a cair do bolso
como uma tira de céu a chamar o céu

uma tira de azul a chamar o azul
As nossas tarefas, os nossos gozos
Dai-me uma colher de plástico

tempo, um mundo amargo
e eu farei tilintar alto a língua
em cantos de cantinas de Lisboa
Eh-lá
Já estou no meio de odes
Entro em delírios
e music-halls

Chegarei então pelo ruído repetido
mais perto do aperto dos dias
Saberei espumar um pouco

da boca depois da sesta
puxar os lençóis da cama e ir
ser deslumbrante sob candeeiros

e depois nada e depois
deslumbrante e depois nada
Ou ser extintor de imitações

de deuses, vocação honesta
mas na terra tudo arde
Dai-me então uma terra

e nela quem sabe viverei
ao alto ao lado de todos
e será deslumbrante
e será frio
deslumbrante e frio
agora sob o candeeiro

agora sob a sombra
e nada

que o relento cansa
Isto sou eu a perder ilusões

e talvez a vencer na vida

Não serei decerto deste tempo
Converso com deuses
Oxalá, digo-lhes eu

POR ANTR’O
ESPESSO
ARVOREDO
e depois vieram as fábulas e nelas descia-se
devagar
no delta do céu cinza
e avistava-se
o solo mato asfalto retalhado
descampados
casas várias
e jardins em redor
de raras divindades
vidro aceso na tarde

iluminando os rostos
dos que levam sementes

na boca para longe na hora
de medir insónias e crateras
arribas, valados e varandas
outros declínios
sebes desfeitas
gente, terra
que o vento solta

terra em terra
e dentro de portas
oficinas de pólen
e máquinas de vento
ou seria do tempo

Passa o senhorio
que vê coisas
nas entranhas
da lei das rendas
e passa a rapariga
que treme e vira-se
como heroína muda
à espera de intertítulos amorosos
e tem a voz voltada

para quem a vê
primeiro de costas
logo ao subir da manhã
e o puto
que domina os la la las
dos discos em vynil dos pais
como um outono a ir em frente
passam e passam como um trailer

das memórias de Teixeira de Pascoaes
em fita gasta VHS
serão assim os instantes

depois da vida

Tudo isto em pátios em torno
pátios de dia e soltos
ao vento às vezes
à dança cega com a tal
Nana em mês à rasca
nos pátios de fim do mês

e do princípio das histórias de fadas
e pátios para esperar

pelo regresso ao estado da economia
para entretanto ver

fios de água a perder a vida devagar
ouvindo as fulgurantes ambulâncias de perto
e estudar as pegadas de animais

velozes das 9 às 5
e esburacar até aos canos
e ajeitando a gola
dar um mau jeito no momento de piscar o olho
Pátios para dar largas à fita adesiva

fingindo que há remendo para as memórias

pátios para aflorar assuntos
de flores pendentes
à luz de Londres lembrada
e a porra dos estendais

em tons de terra e halo
acesas costuras à vista

que isto passa-se
afinal em Lisboa
como nos filmes
onde as cantigas
não batem certo
com os ossos fracos
ou com as bocas dadas à luz

dos campos de algodão à chegada
de vendedores de longe
ambulantes de virilha aberta
atravessaram invernos
debaixo de cabeleiras
dentro de sermões roucos
costas do lado do vento
e não sei
se cantam
as goteiras
ou as folhas de milho
mas queria saber

como se canta
vivo de vez em quando
como se movem tão depressa

os cabelos da nuca
como nos filmes
e o resto é viver
no intervalo entre fotogramas

SE FOR POSSÍVEL
VOAR SOBRE
TANTA ARIDEZ
Terrenos nem tanto vagos
onde há gente
movendo o hálito
cortando o espaço ao longo
sob arames por cima de arames

pelo meio
de arames e por dentro
e amigos para ver de lado

com o nosso melhor olho de vidro
e sons que são mapas

para ver através dos rostos

então guardar lembranças do mato nas gavetas
como se viesse gente de visita à nossa vida
ouvir de longe
uma história em torno de orquídeas
que tinha que acabar mal
e ir, pelas ruas

a extrair brilhos inesperados da expiração
seguir até ao cais

mastigando musas importadas
de um minimercado agora fechado
na América
e ir, pelo aberto
ver gente
de pés pelas bermas
à espera
dos príncipes nos portos óbvios
nestes nossos mundos conhecidos

e então alguns iam
dispensavam a perfeição do equilíbrio
e em voos iam
alguns que como nós

tomaram o gosto a cada bocado
veloz da respiração
e afeiçoaram-se a chocalhos
de infâncias esfoladas
que trazem presos aos calcanhares
e assim atravessaram a terra

esquecendo o estado do mundo
Experimentam um a um
todo o catálogo de solturas banais
como rasgar algibeiras com a rotação dos trocos
e perder horas cadernos e comboios
engenhos deixados ao tempo

Antes de se despedir
os que vão
retomar o trilho da embriaguez
saltam, e voltam à terra
e caminham em frente
embora de costas
até às traseiras da luz

E então investigar vestidos
depois de muito velhos
e viver no sorriso selvagem
de quem achou verbos em Tânger
para descrever o ar parado
e na Tânger que tenho na mente

cair sem romantismos
abocanhando potes à passagem

levando nos dentes as flores
como se fossem vidro estilhaçado
Hei de um dia quebrar caules

com a ciência ondulada dos mergulhadores

e então cair com estrondo e bárbaros
e então ser a partir dos pés rudemente
desfabulados ferozes no solo acidentado

vai-se a ver e somos deste mundo
embora não tenha havido manhã

em que o fosse do mundo de uma vez

Olha como rodopiamos sobre os calcanhares
e damos jeitos aos pulsos
sabotando os usos da alegria
Como para além da corda ou arame

coisas úteis
para momentâneo alívio do chão
há a beleza dos trapos nos estendais
Penduro a vista ao lado dos trapos nos estendais
À barbárie seguem-se os estendais
Quando avistarem os estendais, é porque chegaram

A isso chamamos os dias

COMO ANIMAL
EM ESTAÇÃO
ADVERSA
Tenho reservas de júbilo
Viesse outro dia e verias
pelos Ahs
pelos ténues Ahs do início
a Carl, Charles, quem fosse
efeito secundário
de entrar na história
a meio, depois
dos efeitos secundários

de gastar auroras, seguir caminhos
ver a água subir da raiz à erva solta

e tomar o gosto aos atalhos
para amanhecer

e chegar antes
e depois dos desastres
e então subir
a um verso inicial

Bien après les jours et les saisons et les êtres et les pays
seria isso
e outrora experimentei dizer:
Depois vieram as manhãs bárbaras
e pus-me a ouvir as vizinhas

a conversar entre os estendais
E estava bem.

Dizem que somos mortais
Locomovemo-nos
eis um desafio à topografia
e dizem que o Ártico anda quebradiço

e que os cometas cantam
lá onde
isso já sabíamos
mas há ainda
a necessidade de arpoar músculos
e ir
em erro
terra adentro
até ter um folga

Os cometas cantam
inaudíveis
o que é um alívio

MUITO DEPOIS
DOS DIAS
E DAS ESTAÇÕES
E DOS SERES
E DOS PAÍSES
Há maneiras de usar isto em nosso proveito
e acordar
em tons de verde, rijos de ossos
mas nus
velhos e fulvos
e gastar metade do fôlego

a lavar os dentes,
voltando ao início
e pensar: isto

no tempo em que vai e vem
mais um destes outonos
isto vai
É certo que me sabia bem

um daqueles verdadeiros inícios
Mas chapinhar também é bom

Seja como for, depois vêm as coisas que se seguem

e virá talvez o dia
em que de uma frase a outra
uma coisa acaba outra começa

bem vistas as coisas
como seres
respirámos
os espaços acima do norte e sul da Califórnia
e outros nortes
outros suis
outros céus
de outras manhãs
e os ventos
a volver-nos pelos ombros
Acumulava-se tudo o que não vivemos

avistava-se a linha de chegada
e começava a ser difícil imaginar-nos

então andamos pelo chão
como em altos muros
à espera de cair
e florimos
precisamente como a flor
no inverno bravo
Rangemos como anjos de joelhos

na planície da luz demasiada
Aprendemos a contar por cardumes

no abrigo de uma paragem de autocarro
Usamos emaranhados de árvores

como sismógrafo e despertador
avôs como migração intercontinental
Passámos pelo fogo

Passámos pelos cabelos longos
Chegámos

e a criança dizia
puta de vida esta
por outra palavras

sabendo já de mortes
e sofrendo já de amores
por tigres coxos na Índia
e levava as mãos
até planetas onde o tempo não chega
e assim sob uma tira azul de céu

e assim sobre uma tira verde de terra
no comércio incerto
de azul por azul, verde por verde
fomos em suma
um salmo de Celan

Então corte,
ecrã a negro
esses regressos à História pela retaguarda
De manhãs estamos conversados

e assim o princípio podia afinal ser
Quando acordou mais tarde num hospital da retaguar-

da, ensinaram-no a respirar de novo
e a partir daqui
da parte da tarde
talvez visitar a terra

a terra de rochas de recantos
que terei algures na mente
atrás dos trópicos tristes

Depois vêm as coisas que se seguem

POSFÁCIO
psssst
era isto,
ó deuses?

por falar em deuses e assim, obrigado às leituras de alguns
amigos: ao Manuel A. Domingos, que fez 4165 kms para
ir a Pardilhó e voltar e lembrando-se de Assis Pacheco
lembrou-se um pouco de mim; à Mariana Pinto dos San-
tos, que me avisou de artifícios, me lembrou os lugares
possíveis e mandou agasalhos; à Margarida Vale de Gato,
pela pontaria dos seus pontos de interrogação; ao Miguel
Manso, que é uma das minhas casas longe e a quem ofereço
todo o meu melhor neorrealismo e Lisboas imaginadas; ao
Nuno Moura, que disse Ui, salvo erro, e me chamou e eu fui
O livro vai endereçado ao meu avô, com quem aprendi a

cantarolar pedaços de Camões e anúncios ao formidável
Formitrol entre a casa-de-banho e a mesa do pequeno-
-almoço. Fica sabendo que ainda cantarolo, e sintonizo-te
de manhã no meu rádio de cozinha.

À BA R BÁ R I E SEGU EM - SE O S E ST EN DA I S
foi composto e paginado por Pedro Serpa

cabendo a montagem, impressão e acabamentos
à ____;
_______________
Janeiro de 2015
DEPÓSIO LEGA L N.º 383887/14

ISBN 978 -989 - 8150 -_ _-_

Miguel Cardoso - À Barbárie Seguem-Se Os Estendais

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À BARBÁRIE é uma edição &etc

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à terra vai-se pela estrada em frente

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plana, mansa e difícil

e mansa, mas difícil

Nenhum incêndio na vista

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onde vivi era uma vez

era uma vez

uma leve luz

vereda por dentro sertão

onde não há hoje entrada para o poema

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mover o cume aceso de ervas

de dentro do poema não consigo ver

Puxando eternamente cabelos da frente para trás

Quero sair, descer

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Corte então ruído então luz

Não é a morte ainda

Nas traseiras as camisas

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inútil arado de terraço

e uns miúdos debaixo da janela

três crianças de infernos na boca

que agudos são os ânimos

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Calma calma aguaceiros

Qual país perdido

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devia ser isso

e sem raiva isto

Saio à rua sim

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e o amor do fogo pela palha

os trapos, desde ontem em lixívia

e entre o verso e o seguinte

façam-se os saltos todos

no meio das bibliotecas

isso e depois regressa-se

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fios de palha a entornar da boca

os pneus a arder, pastorais no ar

astro desatado de nós

e fomos, pela simples razão

seguimos o trilho da fome

deixámos então a casa

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há muito lhe devíamos

Li algures, pareceu-me certo

Os quintais entregues às sucessivas gerações

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e avançar pela fábula

aqui deste lado do muro o mesmo

e anos depois voltar

Old cigarette papers

Leaves in our hair dizia-se