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MAS ALLA DE
DE

ORION
(de mitos, fantasmas
y lugares imaginarios)
POR
POR
DOMINGO LARGO RODRIGUEZ
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 DOMINGO LARGO RODRIGUEZ
En Cidonia existe una colina con forma de rostro humano.
Eso no sería nada especial, puesto que a lo largo y ancho del
planeta existen muchos lugares en los que se repite esta
coincidencia: colinas, sierras, valles, crestas en los que el
caminante puede distinguir lo que parece el rostro, la silueta,
el perfil de hombres o animales.
Lo que hace realmente especial a Cidonia es que esta pequeña
colina rocosa se encuentra en Marte.
ualquiera que haya contemplado a
través de un pequeño telescopio, de los
habitualmente utilizados por los aficionados a la
astronomía, el planeta Marte, o cualquier otro de los
planetas más habitualmente observados, por razón
de su tamaño o magnitud, sabe muy bien que la
visión que se obtiene no se parece en casi nada a esos
gráficos vistosos y llenos de colorido con los que nos
obsequian las televisiones periódicamente, cada vez
que un fenómeno astronómico de cierta importancia
nos visita, y que invariablemente suelen resultar tan
falsos como inoportunos, repetidos se trate de un
cometa, un eclipse, o el descubrimiento de un nuevo
planeta, y normalmente sin que las imágenes tengan
que ver demasiado con la noticia, aunque eso sí, sin
faltarles la «oportuna» voz en off informándonos de
la «grandiosidad del Cosmos» o cosas similares.
A través de un telescopio de aficionado, Saturno o
Júpiter aparecen, literalmente, como pequeños
fantasmas blancuzcos, de silueta quebradiza e
irregular, que atraviesan fugazmente nuestro campo
de visión dándonos apenas tiempo a percibirlos
levemente. Estos telescopios, por su escaso campo
de visión, no permiten en cuanto colocamos un
ocular de más de 200 aumentos, sino un
reducidísimo y oscuro campo de pocos grados. Si a
ello se une la rotación de la Tierra, cuyo efecto
aparente es el movimiento nocturno de la esfera
celeste y cuanto contiene, desde el este al oeste,
alrededor de la Polar, la vista de los planetas se
asemeja a contemplar una gotita de leche
hundiéndose veloz en el seno de un vaso de agua
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turbia.
Contemplaba hace poco el Marte brillante y
orgulloso con el que nos ha obsequiado junio en el
sureste en estas condiciones, y no dejaba de pensar
en Percival Lowell, el astrónomo americano que
dedicó su vida, su vista y su salud a defender su idea
de los canales de Marte. Contemplaba yo apenas un
diminuto círculo rojizo que vibraba ante mis ojos
cansados por efecto de la agitación de la atmósfera, y
no podía dejar de comprender, hasta cierto punto, la
fascinación con la que Percival Lowell debía
contemplar, o imaginar que contemplaba, noche tras
noche, a aquellas fantasmagóricas obras de
ingeniería gigante que finalmente nunca han
aparecido.
Lo realmente asombroso de Cidonia o de los canales
de Marte radica no en sí mismos, sino en la
capacidad de fascinación que ejercen sobre
nosotros. Imaginamos lugares, mejor cuanto más
lejanos, y proyectamos sobre ellos todos nuestros
símbolos, aquellos arquetipos de los que hablaba
Jung, que constituyen buena parte de nuestra vida
inconsciente. A principios de siglo, cuando apenas
comenzábamos a asomarnos a las maravillas del
cielo nocturno, los primeros científicos, basándose
en la hipótesis de Laplace según la cual los planetas
se habían formado a partir de la materia solar, desde
el Sol hacia la periferia, establecieron la idea de que
si la Tierra era el mundo habitable, real y presente,
Venus, más cercano al Sol, debería representar la
juventud, la Edad Antigua: allí donde aún no había
habido Hombres; Marte, por el contrario, más lejano
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Orión, Deckard y Batty envueltos en el mito plagado de resignificaciones que propone Blade Runner.
Y más viejoque nosotros, debía representar el
futuro: allí donde ya había sucedido cuanto habrá de
aparecer aquí. Además, la capa de nubes que cubre
Venus hizo pensar de inmediato en el ambiente del
Cámbrico. Aquel debía de ser sin duda el Jardín del
Edén, un mundo que comienza, que seguramente
oculta bajo sus nubes mundos oceánicos y bosques
tropicales, donde, tal vez, pululaban aún los
dinosaurios. ¿Y Marte? ¿Qué ocultarían sus
desiertos de arena rojiza y sus canales? ¿Acaso no el
paisaje de la pura melancolía, allí las ruinas de
civilizaciones que fueron como la nuestra, que como
nosotros se creyeron inmortales y que al igual que
habrá de sucedernos, pasaron al olvido? Imaginad
un mundo en el que empezar de nuevo: Venus;
imaginad un mundo en el que reflexionar acerca de
lo frágil de la vida y del Tiempo: Marte.
Importa poco que los descubrimientos científicos
fueran poco a poco borrando esa imagen poética: en
Venus no hay dinosaurios, en Marte no había
canales. Sin embargo, la idea es tan cautivadora en sí
misma, que no fueron pocos los escritores que la
utilizaron en sus narraciones, durante la Edad de
Oro de la Ciencia Ficción, cuando —como dice
Asimov— «aún no habíamos pasado por muchas
cosas, y éramos jóvenes, y el espacio estaba poblado
por chicas estupendas con falditas plateadas».
Años más tarde, Ray Bradbury retomará la imagen
en sus Crónicas Marcianas aunque recuperando
toda su carga de profunda desazón, de enorme
tristeza. Como dirá Borges, «¿Por qué estos cuentos
fantasiosos escritos por un hombre sencillo en el
porche de su casa de campo, situados en un planeta
Marte que en realidad es el pueblucho árido de su
infancia, pueden causarme esta profunda
Inquietud?». En otros cuentos, al leer «año 3000» no
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podemos evitar una sonrisa burlona; leemos en éstos
«año 2000» y verdaderamente al decir de Borges,
precisamente por esa familiaridad con nuestro
entorno conocido y al mismo tiempo por la distancia
que supone el colocarlos en ese lugar mítico, no
podemos evitar sentir en nuestro espinazo «la carga
enorme del tiempo».
Entorno mítico, esa es la clave. Lo que logró el equipo
de Blade Runner de manera tan magistral, mucho
más convincente incluso que la novela de Dick, es
enhebrar en nuestro ánimo la idea de que lo que
contemplamos en la pantalla es la encarnación de un
mito; de un mito nuevo, revestido de personajes
desconocidos —Deckard, Rachael, Pris y Roy Batty—
y al mismo tiempo reconocibles, como en cualquier
auténtico mito. La literatura, como nuestro cerebro,
se nutre en realidad de pocas figuras: Hamlet es
Hamlet, pero está en Aquiles; igual que Aquiles está
en Sansón; lo mismo que sobre Judas Iscariote
cabalga la sombra de Caín.
En una novela moderna aparecerán con otros
nombres, pero será la referencia al mito del que se
nutren lo que les haga perdurar. Cuando el Mito se
encarna de forma especialmente magistral, como el
caso de Blade Runner entonces serán los personajes
del cuento los que adquieran a su vez, de forma
separada, la condición de Mito. Así, Roy Batty es ya
un mito en sí mismo, aunque tras su figura
percibamos sin duda la figura del monstruo de
Frankenstein.
Fue Rutger Hauer —actor encargado de dar vida en la
pantalla a Roy Batty— el autor improvisado de ese
monólogo maravilloso que ha quedado en la
memoria de cuantos vimos Blade Runner con
embeleso, convencidos de que aquella película que-
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Batty arrincona a Deckard. Momento cumbre del cine y reminiscencias de un futuro nada lejano.
daría ya para siempre en nuestras vidas. Orión... el
cazador.
Según la mitología griega, Orión se jactaba de poder
cazar cualquier criatura, por grande y poderosa que
fuese. Para castigarlo por su soberbia, Gea le envió
un escorpión mientras dormía, que le mordió en un
pie, causándole la muerte. Compadecida Diana
Cazadora de su discípulo, le colocó en el firmamento,
en forma de constelación.
Fue Flammarion el primero en referirse a Orión
como «La California del Cielo», en feliz expresión
que popularizaron después los astrónomos
norteamericanos. En efecto, en pocos rincones del
cielo pueden encontrarse juntos tantos fenómenos
dignos de estudio.
Orión es un símbolo de la sucesión del Tiempo, de la
alternancia entre la vida y la muerte. Tanto Rigel
como Betelgeuse, sus dos gigantes blanco-azulada y
roja respectivamente, están en la fase final de la vida
de las estrellas. De su masa y de sus condiciones
particulares, dependerá el que muy pronto tengan
que «decidirse» entre seguir expandiéndose en una
esfera rojiza, cada vez mayor y más tenue, más
ligera, o, por el contrario, si sus masas son lo
suficientemente grandes para atraer hacia su centro
a su capa exterior, empezar a contraerse hasta
convertirse en una enana blanca o quizás, en un
agujero negro.
Al mismo tiempo, radiotelescopios del mundo entero
se orientan hacia el centro de la nebulosa que ocupa
el centro de la constelación, cerca de las tres
estrellas pálidas de lo que se conoce como El
Cinturón, también llamadas Tres Marías o Tres
Reyes. Allí, por el contrario, nacen nuevas estrellas
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azuladas y jóvenes, que todavía están formándose.
Pero es que Orión y Escorpio se sitúan
aproximadamente a la misma latitud y muy
separadas, de forma que cuando una sale la otra se
pone, y así al Cazador orgulloso en lo alto le sigue su
verdugo, y viceversa, alternándose los dos en
ostentar la máxima altura en el cielo nocturno, o por
el contrario, la «humillación» del ocaso. De esta
manera, ciencia y leyenda se unen de forma simple y
a la vez maravillosa, para cuantos iniciados sepan
leer las leyendas inscritas en las estrellas.
Remontémonos a los sabios griegos, a los navegantes
fenicios o a los druidas celtas, fueron ellos los
primeros en utilizar el cielo para dejar constancia en
él de sus leyendas, de sus mitos, tejidos por siglos de
observación, trenzados con siglos de sabiduría.
También en el siglo XVIII los navegantes europeos
pudieron poner nombre a las estrellas nuevas que
iban descubriendo al adentrarse en el hemisferio sur.
Pero, salvo excepciones, lo que pusieron en el cielo
era lo que llevaban en sus cabezas modernas e
ilustradas: telescopios y microscopios, máquinas e
instrumentos. En el norte, por contra, civilizaciones
volcadas a la observación de los astros dejaron
constancia desde el principio de los tiempos de
cuantos símbolos poblaban su memoria.
¿Por qué un cazador en el monólogo de Roy Batty?
Desde siempre ha sido un tópico del género la
aparición de un personaje que, formando parte del
engranaje totalitario de una sociedad futura, en un
momento dado tome conciencia e intente cambiar las
cosas. Es el Montag de Fahrenheit 451, de Ray
Bradbury, el Deckard de Scott en Blade Runner, el
protagonista de La fuga de Logan. Todos ellos
comenzarán las respectivas novelas formando parte
de estructuras militares o paramilitares contra las
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He visto cosas que ustedes no
creerían. Atacar naves en llamas
más allá de Orión; he visto rayos C
brillar en la oscuridad cerca de la
Puerta de Tannhäuser... Todos esos
momentos se perderán en el tiempo
como lágrimas en la lluvia.
Es hora de morir.
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que irán descubriendo una identidad propia que les
irá acercando a sus víctimas, hasta ponerse de su
parte. Orión, como Deckard, es el orgullo vencido, la
soberbia que cae en la cuenta.
Al final, será cuestión de acercarnos a la ciencia
ficción en particular, y a la literatura en general,
tratando de ver lo que se esconde tras las apariencias.
El ser humano no ve el mundo, lo reinventa a cada
mirada. Esto lo sabemos desde siempre
—probablemente desde La Caverna, de Platón—,
aunque fuese Kant quien lo redescubriese. Al final,
cielo y tierra no son sino un gigantesco tapiz contra el
que proyectamos nuestros propios fantasmas, o por
decirlo de otro modo, un espejo en el que nos
miramos a nosotros mismos, quizás sin darnos
cuenta. Lo maravilloso de ciertas obras literarias o
cinematográficas, como Blade Runner o las leyendas
artúricas, es el grado de perfección, el número de
matices diferentes, que pueden añadir a ese espejo.
Igual que cuando Jung explicaba la baraja de Tarot
no como medio de adivinar el futuro, sino como
espejo para que aquel que echa las cartas se explore a
sí mismo a través de los símbolos múltiples y a la vez
interrelacionados que las cartas proponen, en cada
tirada.
Y por supuesto, algo más, porque siempre hay algo
más en un mito. Acudan a una biblioteca y consulten
un mapa de estrellas, en el que encontraréis las
distintas constelaciones. Cerca, muy cerca de la de
Orión, os toparéis con la constelación de Monoceros:
el Unicornio. Justo allí donde el amigo Hauer/Batty
nos dijo que estaría: apenas un poco «Más allá de
Orión».