Beckett: Final de los nombres. Nstor Bolomo Dnde ahora? Cundo ahora? Quin ahora?, sin preguntrmelo.

Decir yo. Sin pensarlo. Llamar a esto preguntas, hiptesis. Ir adelante, llamar a esto ir, llamar a esto adelante... No me har ms preguntas...Parece que hablo, y no soy yo. Que hablo de m, y no es de m. Estas pocas generalizaciones para empezar. Cmo proceder en la situacin en que me hallo? Por pura apora o bien por afirmaciones y negaciones invalidadas al mismo tiempo, o antes o despus. Esto de un modo general. Deben de haber otros aspectos. Si no, sera para desesperar del todo. El hecho parece ser, si en la situacin en que me encuentro se puede hablar de hechos. Voy a tener que hablar de cosas de las que no puedo hablar. Sin embargo, estoy obligado a hablar. No voy a callarme. Nunca. . No estoy solo, no voy a estar solo. Seguro que lo estoy. Solo. Esto se dice pronto. Lo que hay que evitar, no s por qu, es el espritu de sistema estoy muy seguro de poder barrer todo eso en muy poco tiempo. No veo cmo. Lo ms sencillo sera no empezar. Pero estoy obligado a empezar. Lo que significa que estoy obligado a continuar . Vamos, estoy tranquilo. Alguien pasa frente a m a intervalos regulares, a menos que sea yo el que pasa ante l Pero no voy a hablar de l .. Un da de estos voy a interpelarlo..No hay das aqu, pero me sirvo de esa frmula Hay otros fondos, ms abajo? Unos fondos a los que se llega por ste? Estpida obsesin de la profundidad. No voy a hacerme ya ms preguntas. No se trata, en realidad, del sitio donde uno acaba por

disiparse? Veamos un poco adonde conducen estas consideraciones. Tengo, desde que estoy aqu, aseguradas en otra parte, por terceros, mis apariciones. Durante este tiempo todo ha ocurrido en la mayor calma, fuera de algunas manifestaciones cuyo sentido se me escapa. No, no es que se me escape su sentido, porque igualmente se me escapa el mo. Todo aqu no, no voy decirlo, porque no puedo Esas luces no son de las que iluminan o arden. Sin ir a ninguna parte, sin venir de ninguna parte, alguien pasa. De dnde me llegan estas nociones de antepasados, de casas donde la luz se enciende, y tantas otras? Busqu por todas partes. Y todas estas preguntas que me dirijo, no es por espritu de curiosidad. Es que no puedo callarme. No necesito saber nada de m. Aqu todo est claro. No, todo no est claro. Pero como es necesario que la explicacin se realice, se inventan oscuridades. Se trata de retrica. Qu tienen, pues, de tan raro, estas luces a las que nada les pido que signifiquen?.. Es su inestabilidad, su brillantez intensa unas veces y plida otras? Quiz son luces permanentes y fijas, percibidas por m con vacilacin y por intermitencias. Confo en que tendr ocasin de volver sobre este asunto. Pero dira que espero mucho de estas luces, como de cualquier elemento anlogo, para que me ayuden a continuar y eventualmente a decidir. Dicho esto, prosigo, voy a hacerlo. S, qu es lo que deca, puedo deducir, del estado de este lugar, que ser siempre as? Puedo, evidentemente. Pero el

solo hecho de hacerme esta pregunta me da que pensar. Por mucho que me diga que esta pregunta slo tiene por objeto alimentar el discurso en un momento en el que corre peligro de desvanecerse, esta excelente explicacin no me satisface. Acaso soy vctima de una verdadera preocupacin, como si se dijera de una necesidad de saber? Lo ignoro. Recuerdo el primer ruido que o en este lugar. Pues debo suponer un comienzo a mi estada aqu, aunque slo fuera para comodidad de este relato. He aqu lo que va a facilitar singularmente mi exposicin. La memoria sobre todo, cuyo empleo cre que deba vedarme, tendr que decir algo, si la ocasin se presenta. Hay, por lo bajo, mil palabras con las cuales no contaba. A lo mejor las necesito. As pues, tras un perodo de silencio inmaculado, se oy un dbil grito. No habr sido un pedo, una simple ventosidad? Las hay desgarradoras. Deplorable mana, cuando ocurre algo, querer saber qu es. Si al menos no tuviera la obligacin de manifestarlo! Aqu hay ruidos, que baste eso. Para empezar, este grito, ya que fue el primero. Eso me ayudara, pues tambin yo debo atribuirme un comienzo. Aqu, mirando siempre en la misma direccin, slo puedo ver lo que ocurre delante de m, confusamente, por el rabillo del ojo. La visibilidad no me deja ver sino lo que tengo muy cerca. En suma: slo veo lo que se presenta delante de m, muy cerca de m; lo que veo mejor, lo veo mal. He dicho que aqu todo se repite. Pronto o tarde; no, iba a decirlo y cambi de idea. Pero, los encuentros no son una excepcin a esta regla? Se ponen cosas en marcha sin preocuparse de cmo hacer que se detengan. Es para hablar. Nos ponemos a hablar como si pudiramos dejar de hacerlo

con slo querer. Es as. La bsqueda del medio de hacer parar las cosas, acallar su voz, es lo que al discurso le permite proseguir. No, no debo tratar de pensar. Las cosas con que mi prisa por hablar disfraza cobardemente este sitio, es menester desterrarlos. Preocupacin por la verdad en el prurito de decir. De aqu la posibilidad de verse libre por medio de un encuentro. Pero despacio. Primero ensuciar, y despus limpiar. Y si, por cambiar, me ocupara un poco de m? Pronto o tarde me vera acogotado. Dejarme acarrear en el mismo carretn que mis criaturas? Decir de m que veo esto, que siento aquello, que temo, espero, ignoro, s? S, lo dir, y de m solo. Impasible, inmvil, mudo, alguien gira ah. He aqu uno que no es como yo no sabr nunca dejar de ser. Mis ojos ya no se pueden cerrar como hacan antes, para que descansara de ver y de no poder ver. Estn obligados centrados y desencajados - a quedar fijos en el corto pasillo que tienen delante, donde el 99% de las veces no ocurre nada. Deben de estar rojos como carbones encendidos. A veces me pregunto si las dos retinas no estn encaradas entre s. Por lo dems, este gris que me rodea es ligeramente rosado como el plumaje de algunos pjaros, entre ellos, segn creo, la cacata. Cmo hago, en tales condiciones, para escribir, no teniendo en cuenta sino el aspecto manual de esta amarga locura? Lo ignoro. Podra saberlo. Pero no lo sabr. No esta vez. Soy yo el que escribo. Soy yo el que pienso, lo justo

para escribir. Yo, cuya cabeza est lejos. Yo, llegado antes de la cruz, antes de la falta, llegado al mundo, aqu. Aado, para mayor seguridad, esto. Estas cosas que digo, que voy a decir, si puedo, no estn aqu sino en otro sitio. Pero yo estoy aqu. Yo, que no puedo hablar y que debo hablar .Y lo ms sencillo es decir que lo que digo, lo que dir, si puedo, se refiere al lugar donde estoy, a m que en l estoy, pese a la imposibilidad en que me encuentro de hablar de l, por culpa de la necesidad en que estoy de hablar de l. Otra cosa: lo que digo, lo que tal vez dir, respecto de m, est dicho ya. He aqu, en fin, un razonamiento que me gusta. Digno de mi situacin. No tengo que inquietarme entonces. Sin embargo, estoy inquieto. No voy pues a ninguna parte, mis aventuras han concluido, mis dichos estn dichos, a esto llamo aventuras. Sin embargo advierto que no. Y temo mucho, pues no puede tratarse ms que de m y de este lugar, que siga estando otra vez a punto de ponerles fin, a mis dichos, hablando de ello. Lo que no llevara a ninguna consecuencia, como no sea a la obligacin en que me hallar, una vez libre, de volver a empezar, a partir de ningn sitio, de nadie y de nada, para volver a lo mismo, por nuevos caminos desde luego, o por los de antes, irreconocibles cada vez. Pero no desespero de poder un da callarme. Podr concluir, lo s. S, ah reside la esperanza de no perderme, de seguir aqu, donde me he dicho que estoy desde siempre, pues corra prisa decir algo. Concluir aqu, sera maravilloso. Pero, es de desear? S, es de desear, concluir es de desear, concluir sera maravilloso, quien quiera que yo sea, donde estoy.

Confo en que este prembulo acabar pronto a beneficio de la exposicin que decidir de m. Desgraciadamente temo, como siempre, ir ms lejos. Pues ir ms lejos es irme de aqu, encontrarme, perderme, desaparecer y volver a empezar, desconocido al principio, despus poco a poco tal como siempre, en otro lugar, donde me dir que estuve siempre, del cual no sabr nada, ni nada podr saber. No hay que tener miedo entonces. Sin embargo, tengo miedo, miedo de lo que mis palabras harn de m, de mi escondite, una vez ms. Y si hablara para no decir nada, pero absolutamente nada? Pero parece imposible hablar para no decir nada, se cree conseguirlo, pero siempre se olvida algo, un pequeo s o un pequeo no, lo bastante para exterminar a un regimiento de dragones. Sin embargo, no desespero esta vez de no perderme. Lo que impide el milagro es el espritu de mtodo, al cual estuve acaso un poco excesivamente sometido. Hablo y hablo, porque es menester, busco mi leccin, la vida ma que en otro tiempo supe y no quise confesar, de ah tal vez una ligera falta de limpidez en algunos momentos. A lo mejor tambin esta vez no har ms que buscar mi leccin, sin poder decirla, acompandome en una lengua que no es la ma. Pero en vez de decir lo que err al decir, lo que ya no dir, lo que acaso diga, si es que puedo, no sera mejor que dijera otra cosa, incluso si no es an la que tiene que ser? Voy a intentarlo, voy a intentarlo en otro presente, incluso si no es an el mo, sin pausas, sin llantos, sin ojos, sin razones. No s nada, y en cuanto a pensar pienso lo justo para no callarme. Lo que no se puede decir que sea pensar. Por consiguiente, no pongamos nada, ni que me muevo, ni que no

me muevo, lo que es ms seguro, pues esto no tiene importancia, y pasemos a las cosas que la tienen. Cules? Esta voz que habla, sabindose mentirosa, indiferente a lo que dice, demasiado vieja quizs para poder decir finalmente, las palabras que la hagan cesar, atenta al silencio roto por ella, esta voz, es, acaso, una voz? No plantear ms preguntas, no hay ms preguntas, no conozco ninguna ms. Esa voz sale de m, me llena, clama contra mis paredes, no es la ma, no puedo detenerla, no puedo evitar que me desgarre, me sacuda, me asedie. No es la ma, no tengo, no tengo voz y debo hablar. Es cuanto s. A esto es a lo que hay que darle vueltas; a propsito de esto debe hablarse, con esta voz que no es la ma, pero que no puede ser ms que la ma. No dir nada ms, no ser ms claro. Me miran de lejos, como a un rostro entre la brasa destinado a desmoronarse. Pero esto es demasiado largo, se hace tarde. Soy yo pues quien habla, completamente solo, porque no puedo hacer otra cosa. No, estoy mudo. A propsito, si me callase, qu me pasara? Peor que lo que me pasa? Pero esto siguen siendo preguntas. He aqu lo caracterstico. Ignoro las preguntas y stas me salen a cada paso de la boca. Creo saber lo que ocurre. Es para que el discurso no se detenga. Pero estoy prevenido, no responder ms, no volver a poner cara de andar buscando. Quiz me ver obligado, para no pararme, a volver a inventar una fantasmagora como ya me ha ocurrido. Pero tengo fundadas esperanzas de que no. Aunque siempre tengo este recurso. Me pareci or murmurar otro medio

de salir del paso, y hasta pude recoger ciertas frmulas sin dejar un solo instante de despachar mis dice, se dice, pregunta y responde . Pero esas frmulas han desaparecido. Pues es difcil hablar y al mismo tiempo fijar la atencin en otra parte, all donde reside su verdadero inters. Sin embargo, me impresionaron ciertas expresiones y me jur que ellas no engendraran otras que, al hincharse, expulsen de mi boca, cualquier otro discurso que el suyo, el de mi boca, el bueno, el ltimo al fin. Pero todo lo he olvidado y no he hecho nada, a menos que est abocado a hacer algo en este instante, cosa que deseo sinceramente. Pero, si tal msica pudo llegarme entonces no debera, con mucha ms razn, hacerse or ahora, cuando no estoy embarazado ms que de m mismo? Pero esto siguen siendo razonamientos. Y me estoy deslizando ya hacia el recurso de la fbula. Y si prefiriera decir ba-ba-ba-ba, mientras espero conocer el verdadero empleo de este rgano venerable? Basta de preguntas, de razonamientos. Prosigo, despus de aos. Resulta pues que puedo callarme. Y he aqu que vuelve aquel ruido. Todo esto no est claro. Digo aos, aunque aqu no los hay. Aos, eso es una idea de Basilio. Largamente, brevemente, es lo mismo. Guard silencio, que es lo que cuenta, si es que cuenta. Pero qu silencio, amigos mos, pues tambin yo tengo amigos en algn lugar, lo noto por momentos, en este momento, qu silencio, mis pobres amigos. Y en verdad no todo consiste en guardar silencio, sino que es menester asimismo ver la clase de silencio que se guarda. Yo escuch. Puesto a hacer algo, ms vale hablar. Qu libertad. Prest odos a lo que deba ser mi voz siempre, tan dbil, tan lejana, que era como el mar, como la tierra, un lejano mar en calma, moribundo... No, eso no, no la playa, no la orilla, basta el mar, sobran los guijarros y la arena, sobra la tierra, y tambin el mar. Ahora resulta que

Basilio adquiere importancia. Voy pues a preferir llamarle Mahood, prefiero eso, soy raro. l es quien me contaba historias acerca de m, viva para m, sala de m, volva a m, penetraba en m abrumndome con historias. No s cmo ocurra esto. Siempre me gust no saber, pero Mahood me deca que no estaba bien. l tampoco saba nada, pero eso le atormentaba. Es su voz la que siempre se ha mezclado con la ma, hasta el punto de cubrirla a veces por entero, hasta el da en que me abandon, o en que ya no quiso abandonarme, no s. S, no s si est aqu en este momento o s est lejos. Durante sus ausencias, trataba de recuperarme, de olvidar lo que me haba dicho, acerca de m, acerca de mis infortunios, respecto a mi verdadera situacin, palabra detestable. Pero su voz segua dando fe de l, como tejida con la ma, impidindome decir lo que yo era, a fin de poder callarme, de no or ms. Y todava, hoy, para seguir hablando como l, aunque ya no me turba, su voz est aqu, en la ma. Pero menos, menos. Y no habiendo vuelto a renovarse desaparecer un da, espero, de la ma, por completo. Pero para ello debo hablar, hablar. Al propio tiempo, no me lo oculto, l puede volver o puede marcharse de nuevo y en seguida volver. Entonces habra que volver a empezarlo todo. Entonces mi voz, la voz, dira: Mira, voy a contar una historia de Mahood, para aliviarme. As tendra que ocurrir. Ella dira. Despus, ya repuesto, acometera de nuevo la verdad, con fuerzas centuplicadas, para convencerme de que actuaba con libertad. Pero no sera ya mi voz y de mi boca brotaran mentiras, acerca de m. Pero, se trata, en realidad, de m en este momento? A veces me parece que s. Despus veo claramente que no. Hago lo que puedo, pero estoy a punto de fracasar, otra vez. No me importa nada fracasar, me

gusta, slo que quisiera callarme. No como acabo de hacerlo, para escuchar mejor. Sino apaciblemente, como vencedor, sin reservas mentales. Eso sera la buena vida, la vida al fin. Pero, ahora aprieta, amigo mo, se trata de ti. A veces me llamo t, si soy yo el que habla En cuanto a hablarme, no me he hablado bastante, habl para mi amo, prest odos a sus palabras: Est bien hijo mo, puedes detenerte, puedes irte, ests libre, ests perdonado. Mi amo. He aqu un filn que no hay que perder de vista. Quiz sean varios, todo un consorcio de tiranos. Son palabras, es lo nico que hay, es menester seguir, es cuanto s, es menester seguir, no puedo seguir, voy pues a seguir, hay que decir palabras, mientras las haya, hay que decirlas, hasta que me encuentren, hasta que me digan, extrao castigo, extraa falta, hay que seguir, acaso esto se haya hecho ya, quiz me dijeron ya, quiz me llevaron hasta el umbral de mi historia, ante la puerta que da a mi historia, esto me sorprendera, si se da, ser yo, ser el silencio, all donde estoy, no s, no lo sabr nunca, en el silencio no se sabe, hay que seguir, voy a seguir. Lo que le es un ensamblado de fragmentos de El innombrable. Me permit ligeras variaciones - algunas de puntuacin elisiones, el suplemento de algn pronombre o la reiteracin de un sustantivo que cre necesarios para la lectura en voz alta, es decir, para posibilitar la escucha de un texto concebido, como todo texto en principio, para ser ledo - en el sentido corriente que tienen esas palabras: escuchar, leer. Como vern me tom lo de lecturas al pie de la letra.

Ahora, cuestiones que me plante y me actualiz el texto: la de cmo se escribe y cmo se vive. Vida y obra como suele decirse. Es ciertamente un tema bastante trajinado en el que abundan los malentendidos las idealizaciones, las condenas. Heidegger nos entretuvo hace apenas unas semanas en discusiones no s si apasionantes, s en momentos, apasionadas. Pero no por muy frecuentada la cuestin ha perdido inters, al menos para m. A la pregunta por si se vive como se escribe no podra conformarnos el etiquetarla como una demanda ingenua de coherencia. Aunque slo fuera porque tambin cabe la pregunta de si una vida no puede acaso, tambin, leerse. Y si del escribir no resulta un sujeto. Por supuesto esto depende de qu se entiende por escribir, de lo que se pone en juego, de lo que se apuesta y arriesga. la exposicin leamos recin - decidir de m tengo miedo de lo que mis palabras harn de m. La vida de Beckett parece estar tan despojada de lo superfluo como sus escritos. Carente de otro ornamento que no sea un humor tan agudo como discreto, rehuy hasta donde pudo la publicidad, el mundillo literario, las apariciones pblicas. Cuando se enter del Nobel se le oy decir Dios mo, qu desastre! No hubo modo de localizarlo. Envi a su editor a recibirlo, temiendo, seguramente, que rechazarlo significara an mayor publicidad. Cuando finalmente lo encontraron luego de un tiempo se haba ocultado en un monasterio declar que todo ese despliegue lo avergonzaba.

Jams le preocuparon ni su fama ni su gloria, ni su trascendencia. El ttulo original de su biografa Damned to fame, es fiel a ello: Condenada - o maldita - fama y no condenado a la fama o al xito, como lo estaramos los argentinos segn un penoso poltico de por ac. En toda caso, lo que lleg a afligirlo no fue su trascendencia sino su subsistencia, muchas veces, producto de decisiones que tom frente a la actividad intelectual o literaria, a lo poltico y al tiempo que le toc vivir. Pudiendo permanecer en Irlanda, se haba trasladado en los aos 30 a la Francia ya invadida. Prefiero dijo entonces - Paris ocupada a esta Dubln adormecida. Particip de la resistencia; descubierto debi huir a Vichy, donde permaneci oculto y luego de un tiempo integr un grupo armado poco antes de la liberacin. Cuando le preguntaron por eso, tiempo despus, respondi restndole toda importancia, con su humor de siempre: fueron cosas de boy scout. La austeridad, cierto estoicismo, atraviesan toda su vida. No hay nada en sus textos ni en su vida que pueda entenderse como una concepcin del mundo. Lo que se ha de evitar leamos - , no s por qu, es el espritu de sistema No puede no destacarse ese no s porqu que redobla en la enunciacin misma el no al espritu de sistema. Y en la misma lnea un poco ms abajo

Lo que impide el milagro es el espritu de mtodo, al cual estuve un poco excesivamente sometido. En verdad si alguien vivi rehuyendo del espritu de sistema y del sistema mismo ha sido Beckett. Abominaba de la universidad y su saber. En 1930 fue nombrado profesor del Trinity College y renunci un ao ms tarde, hastiado e incapaz, deca, del papel de profesor, iniciando una suerte de errancia por Europa, que alguna historiadora con dotes de psicloga llam vagabundeo. Entrevistado por Charles Juliet, ste le dice: - Qu piensa de esos ensayos y tesis que le dedican? Muchos veces me parecen una viviseccin intil. - Beckett: es demencia universitaria. Pero vamos a El innombrable. Transcrib ntegramente sus primeras lneas que anticipan lo que ser todo el texto:Dnde ahora? Cundo ahora? Quin ahora? Sin preguntrmelo. Decir yo. Sin pensarlo. Llamar a esto preguntas, hiptesis. Ir adelante, llamar a esto ir, llamar a esto adelante. El innombrable no es un ensayo, no podra decirse que sea una ficcin. No es un relato, no es una historia. Es alguien que habla, casi siempre en el lmite de lo decible. Interrogando el tiempo, el espacio, el saber, el yo, el

pensamiento, la lgica, la interrogacin misma. Hay un aire de devastacin que se sostiene en el humor, en lo pardico, lo que ubica al texto, superada una primera impresin, ms all de cualquier pesimismo. Hay unos breves versos de Beckett que dicen: Enfrente lo terrible hasta hacerlo risible Y estos otros en los que quizs no se trate de humor exactamente pero nos hacen sonrer. no me interesa la tragedia porque se ocupa de la vida y la muerte, cosas en definitiva sin importancia. Este es el tono de Beckett. No hay melancola; no hay, hablando con propiedad, desencanto, pues no ha habido encanto. En sus Adaptaciones de Champfort dice: La esperanza no es ms que un charlatn que nos engaa sin cesar. La felicidad slo comenz cuando la perd. Copiara gustoso sobre la puerta del paraso el verso que el Dante coloc sobre la puerta del infierno: dejad toda esperanza los que entris. Tampoco hay amor, es cierto, ni nada que pueda llamarse erotismo. Qu hay entonces? Una aventura del que habla, aventura con la palabra, con su decir, con la voz, y presencia y

evocacin de algunos otros, no dira fantasmticos sino ms bien fantasmales que cruzan la escena del que habla, la escena que podra decirse imaginaria sino fuera porque lo ms caracterstico de esas escenas es armarlas y desarmarlas, forzarlas, quitarles sustento lgico, verosimilitud. Jugar con ellas para mostrar en su precariedad la precariedad misma del sentido. Aventura, es un trmino que tomo del texto mismo: mis dichos estn dichos, a esto llamo aventuras. Beckett logra en El innombrable, no s si por un artificio o un despojamiento de su escritura, darle existencia al sujeto en su relacin con la palabra, relacin que es siempre fallida y que se afirma en ese mismo fracaso, en ese continuo derrape. Ese fracaso del sujeto es el de Beckett; porque lo hace suyo. Y es ah, que una aproximacin al psicoanlisis y a Lacan, por insalvable que sea la distancia entre un personaje y otro, se me impuso. Nada ms alejado de la discrecin, de la parquedad de Beckett que el despliegue histrinico de Lacan. Pero hay algo en ese morderse la cola de Lacan y en esa circularidad que vuelve siempre a las primeras preguntas, a lo que pareca ya profusamente respondido y vuelve sin embargo a interrogarse. Hay esa marcha de cornisa en la que Lacan reconoca el rasgo de los filsofos que valan la pena. Hay esa enunciacin que escrita, parece, en Beckett, saltar del papel, que no se entrega a los gneros, que se revuelve contra una temporalidad que quiere hacer del escrito siempre un ya

escrito, que agarra al lector por el cogote. Hay dos holandeses Dirk Van Hulle y Mark Nixon, se llaman los tipos, que definieron a Beckett como Todo tormenta y ningn entusiasmo, jugando con la frmula que identificaba al romanticismo Tormenta y entusiasmo. Y me gust esa suerte de oxmoron porque pocas cosas me irritan tanto como esa apologa evangelista del entusiasmo. Es un entusiasmo falso. El innombrable es el reconocimiento en el sentido de exploracin, de recorrido, de esa nada por la que Beckett transita en una posicin subjetiva que me parece nica. No es que ese vaco no lo arrase. Podra decirse que todo su literatura testimonia de ese arrasamiento. Pero es porque se desprende de todo fantasma imaginario, que ese arrasamiento se nos aparece en las coordenadas mismas de la castracin. Beckett va con l, lo hace andar y eso es recproco. El resultado no es la melancola sino un humor tremendo. Un humor, me parece a m, hecho a expensas del fantasma. No voy a decir de su atravesamiento, trmino envilecido si los hay. Pero hay s una elusin del fantasma en Beckett o ms bien una erosin cuyo efecto es ese humor terrible y a veces la emergencia de la voz en toda su crudeza, en la alucinacin. Pero cuando la voz emerge, la respuesta de Beckett, tras soportar en un primer momento el peso de esa experiencia, es sorprendente, y tambin ella, humorstica: quizs, se dice, he sorprendido una comunicacin dirigida a otro. Y es por all que sale. Es bajo estas impresiones, tal vez, que quise creer, que El innombrable poda ser una respuesta, una, con minscula, y anticipada como toda respuesta, a esa

pregunta que Lacan lanz una vez respecto al pasaje desde la experiencia del fantasma fundamental a la pulsin y a cmo eso puede ser vivido, y dicho agregara por un sujeto. Agosto, 2010