O novo preto. Masoquismo emocional. sim, eu sempre fui Hitler de mim.

. Sempre achei linda a melancolia do preto e branco das minhas fotos. Eu, sempre rodeado por uma multido de solides. Todo tipo, tamanho e ndole contemplado em minha miscigenao emocional particular. Devo admitir o reconforto do qu potico delas. No posso mentir que fao, tambm, jornalismo marrom de mim. O engraado de no viver o que se vive que voc se descobre um mentiroso muito melhor do que voc esperava. Pior, eu fui estpido suficiente para acreditar em mim. Sem cessar. Afinal, quem imaginaria que ainda haveria mais algum mentiroso em meu caminho. Apenas, o maior de todos. O mais intmo e, ainda, o mais misterioso. Apenas, eu. Foi quando minha cabana virou babel. Quando meus segundos eram dias. Quando a lgrima era mesmo o cisco. Quando as vidas em cristal lquido eram as minhas muitas. Quando eu chamei destino o livro bonito que eu li. Quando deixei os olhos entreabertos ao pular do precipcio. Quando o precipcio era uma mureta. Foi quando me tra. A Descoberta era poderosa demais para mim. Descobri que o que eu tinha de melhor era a representao. Era saber imitar. Ser quase igual, porm com a superficialidade inexorvel de toda cpia vagabunda que se preze. Por algum tempo me contentei. Por algum tempo o apenas parecer que foi um ser satisfatrio. Quase ideal. Jogar esse jogo de fingir foi realmente divertido. O nico problema o risco de esquecer que quem est jogando voc. E ningum mais. Eu esqueci. Esqueci que embora eu estivesse jogando, o jogo no era jogo. Era s, e somente s, vida. Ca, por isso e, hoje, fui esquecido. Corro, ento, para fazer virar esse tarde demais num, ao menos, em cima da hora. Corro para alcanar aquele que era eu, o eu mesmo, o eu de verdade. No agora, eu fechei meus livros. Desliguei a msica. Olhos e ouvidos, por via das dvidas. Deixei-me para mim e s. Brincar de fogo machuca e, acredite, no algo suportvel. Matei todos os personagens e resolvi interpretar o que meu, de fato. No sou muito bom nele, me soa artificial falar com a minha prpria voz e usar essas palavras que eu mesmo invento. Mas acho que pra ser assim mesmo. Hoje no viro mesas. No quebro barracos e nem fao sujeira pra esconder no tapete. Antes, faxina. Antes, restauro. Deve de cuidado. um alvio, na maior parte. Na menor, cansativo mas eu me atrofiei como intrprete de mim e preciso disso. Melhor parar de falar, antes que as palavras me seduzam de novo rumo ao que no sou. Vou mesmo virar esses tapetes e pr a mostra toda essa sujeira. Sim, eu vou revirar os tapetes, impregnar o mundo com a verdade encerrada nessa sujeira, por que antes verdade suja que a limpeza asctica e artificial da mentira. Pintar o mundo nas cores da verdade suja. Branco-mentira last season e marrom, bem, marrom o novo preto.