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I Prmio Escriba de Crnicas

Realizao:

Prefeitura do Municpio de Piracicaba


Secretaria Municipal da Ao Cultural Biblioteca Pblica Municipal Ricardo Ferraz de Arruda Pinto Piracicaba 2011 Prefeito: Barjas Negri Secretria da Ao Cultural: Rosngela Rizollo Camolese Comisso Organizadora: Felisbino de Almeida Leme Presidente Andr Bueno Oliveira Leda Coletti Waldemar Romano Antnio Filogenio de Paula Jnior Hilde Persone Prestes de Camargo Ivo Dinardi Tozi Jorge Camargo Rodrigues Larissa Helena da Rocha Martins Lucila Maria Calheiros Silvestre Comisso Julgadora: Erick Tedesco Gimenes Joaquim Maria Guimares Botelho Miriam DAnnibale Ronaldo Antnio Victoria Sandra Regina Sanchez Baldessin

I Prmio Escriba de Crnicas

2011

piracicaba 2011
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P925 Prmio Escriba de Crnicas, I. / Vrios autores. Piracicaba, SP: Equilbrio, 2011. (Coletnea) 70 p. 21cm. Realizao: Prefeitura Municipal de Piracicaba / Secretaria Municipal da Ao Cultural. ISBN: 978-85-61237-48-6 1. Literatura brasileira Crnicas, I. Prefeitura Municipal de Piracicaba. II. Secretaria Municipal da Ao Cultural. III. Ttulo. CDD: 869.9308

_____________________________________________________________________ Coordenao Editorial Gustavo Jacques Dias Alvim Capa: Eduardo Grosso (Ilustrador) Jorge Rodrigues (Design) Reviso: Larissa Helena da Rocha Martins Luiz Antonio de Souza Projeto grfico Carlos Terra Editorao eletrnica Genival Cardoso Ficha catalogrfica Rosangela Aparecida Lobo (CRB8 - 7500) Equilbrio Prints Rua Alferes Jos Caetano, 621 - 13400-120 - Piracicaba, SP Telefone: (19) 2532-0319

I Prmio Escriba de Crnicas

Mensagem do Prefeito de Piracicaba sobre o I Prmio Escriba de Crnicas


Mais uma vez, Piracicaba inova e realiza outro significativo evento cultural: o I Prmio Escriba de Crnicas, abrindo espao para manifestao literria de todos, mas de forma especial para os jovens acima de 15 anos. O Escriba em suas verses Poesia e Conto uma premiao bastante conhecida e reconhecida, que vem descobrindo novos talentos a cada edio. Nessa primeira edio verso Crnicas, recebeu 770 trabalhos vindos de todo Brasil, alm de pases como Portugal, Japo, Polnia, Chile e Israel. Destes, 21 foram selecionados para compor a edio de 2011. Por ser um gnero historicamente produzido vinculado imprensa, a Crnica representa o desafio de tratar temas dirios com pitadas de fico, de fantasia e tambm de crtica. Dizem que os cronistas so os poetas do dia a dia, que com uma escrita prpria levam o leitor da reflexo descontrao, passando por diferentes emoes. Quem sabe, dentre os participantes desta primeira edio no surjam novos Fernados Sabino, Srgios Porto e at mesmo, Carlos Drummond de Andrade? Boa sorte a todos os selecionados para esta coletnea. Nossos agradecimentos pela participao! Barjas Negri

Prefeito de Piracicaba

I Prmio Escriba de Crnicas

Mensagem da Secretria Municipal da Ao Cultural


O resultado imponente e merece ser destacado. O 1 Prmio Escriba de Crnicas atingiu um inegvel sucesso literrio em Piracicaba e tambm no Brasil, com reflexos no exterior. Sim, basta ver o nmero de participantes estrangeiros no evento, que certamente ocupa um lugar privilegiado no rico universo literrio. Um dos segredos de uma boa crnica a tica com que se observam os detalhes. assim que vrios cronistas podem redigir um texto falando do mesmo fato ou assunto, porm de forma individual e original, pois cada um observa de um ngulo diferente e destaca aspectos diversificados. A crnica conta um fato comum do dia a dia, relatando o cotidiano da vida das pessoas. O 1 Prmio Escriba de Crnicas superou todas as nossas expectativas, j que recebemos 770 inscries, algumas advindas de pases como Japo, Polnia, Portugal, Chile e Israel. Alm disso, houve uma admirvel participao de 24 estados brasileiros. H de se destacar a participao dos piracicabanos com 53 trabalhos. Aps um rduo trabalho e tamanha a qualidade das crnicas, chegamos premiao de trs trabalhos, com ainda sete menes honrosas e direito a um merecido prmio melhor crnica composta por um piracicabano. Queremos externar nossos agradecimentos Comisso Organizadora, aos membros da Comisso Julgadora, aos funcionrios da SEMAC, em especial aos da Biblioteca Pblica Municipal de Piracicaba Ricardo Ferraz de Arruda Pinto, Academia Piracicabana de Letras que, num trabalho conjunto, engrandecem o universo literrio. E tambm nossa gratido aos literatos que se inscreveram e lapidaram a magia do pensamento, valorizando ainda mais o trabalho. Parabns a todos!
Secretria Municipal da Ao Cultural

Rosngela Rizollo Camolese

I Prmio Escriba de Crnicas

Mensagem do Presidente da Comisso Organizadora do I Prmio Escriba de Crnicas


com a alegria do dever cumprido que, hoje, escrevo esta pequena mensagem sobre o 1 Prmio Escriba de Crnicas. Como nos anos anteriores -2009 -7 Prmio Escriba de contos-2010 -11 Prmio Escriba de Poesias, em 2011 continuo presidindo a Comisso Organizadora do 1 Prmio Escriba de Crnicas. Sinto-me feliz por trs motivos: 1 - Por termos conseguido criar o 1 Prmio Escriba de Crnicas, graas sensibilidade do nosso prefeito Barjas Negri e capacidade de atuao de Rosngela Rizollo Camolese, Secretria Municipal da Ao Cultural. 2 - Por ter sido mais uma vez convidado pela Secretria Municipal da Ao Cultural para ocupar a presidncia dessa Comisso. 3 - Por ter a colaborao da diretora da Biblioteca Municipal, Sra. Lucila M. Calheiros Silvestre e sua eficiente equipe, bem como a participao brilhante da equipe de voluntrios acadmicos da APL (Academia Piracicabana de Letras): Andr Bueno Oliveira, Leda Coletti, Waldemar Romano. Todos incansveis na organizao das matrias, documentao, escolha da comisso julgadora, planejamento, preparao e execuo dos trabalhos. Aproveito tambm para agradecer ao competentssimo corpo de jurados composto por duas pessoas de Piracicaba: Erick Tedesco Gimenes e Ronaldo Victoria e trs de outros Municpios: Sandra Regina Sanchez Baldessin, Miriam DAnnibale e Joaquim Maria Guimares Botelho, bem como a todos os participantes, dos 24 estados do Brasil (especialmente os 53 de Piracicaba), do Japo, da Polnia, de Portugal, do Chile e de Israel.

I Prmio Escriba de Crnicas

Parabenizo os trs premiados, os das menes honrosas e a todos os classificados. De modo particular cumprimento Ivana Maria Frana de Negri, pela melhor crnica de Piracicaba. Agradeo aos meios de comunicao escrita, falada e televisiva que deram excelente cobertura ao concurso. APL (Academia Piracicabana de Letras) pela ajuda. ACIPI nas pessoas do seu presidente Jorge Aversa Junior e seu gerente Srgio Furtuoso, Funerria Piracicabana Bom Jesus na pessoa do seu diretor, Prof. Cezrio de Campos Ferrari que esto oferecendo apoio para as festividades de encerramento do Prmio. E, finalmente, agradeo a Deus, ao Sr. Prefeito e Secretria da Ao Cultural pela confiana em ns depositada. Felisbino de Almeida Leme
Presidente

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remiados

I Prmio Escriba de Crnicas Primeiro lugar

Futbol-Gaud
Autor: Ricardo

Fagundes Sangiovanni Pseudnimo: Pigro Z

Entendidos em futebol desdenharo. Especialistas em arquitetura diro que tem graa, mas que faz pouco ou nenhum sentido. Mas dois sagrados deveres jornalsticos o de informar e o de preencher o espao vazio na pgina obrigam-me a levar ao conhecimento pblico a suposio (a descoberta?) a que cheguei graas indesejvel ( saudvel) ignorncia que cultivo nessas duas reas do saber. Foi o que me levou a buscar respostas para uma na outra e ento afirmar: chama-se futbol-Gaud o que atualmente anda jogando o Barcelona. E , afirmo sem medo de trair a memria, o futebol mais bonito que j vi um time jogar. Baseio tal postulado, como sempre, em notveis evidncias (que me corrijam, por favor, os respectivos entendedores, j que ajo de boa f): 1) Gaud intervm na paisagem urbana com um trao curvo, retorcido, derretido, redobrado sobre si mesmo. Sua inspirao, como comprovam fotografias de matreiros postes disfarados de rvores na praa da Sagrada Famlia, em Barcelona, a lgica (ou ilgica) do trao da natureza. A natureza da bola, por sua vez, correr, princpio que o time de Messi segue risca: os jogadores se deslocam, mas quem corre, naturalmente, a bola. 2) A beleza de tudo o que leva a assinatura de Gaud no est s na parte vistosa, monumental, das obras. Cada rodap d a impresso de ter sido delicadamente concebido; cada poste de luz, alm de iluminar a vida de quem passa, parece estar sempre cheio de coragem para afirmar, mesmo morando na rua: eu sou uma obra de arte. Do mesmo modo, no h, no jogo do Bara, lugar do campo onde se troque um passe feio. No s na hora de fazer gol que se joga bonito: tambm na retaguarda de Puyol e companhia sai-se jogando com uma graa to deliciosa quanto arriscada, que arranca primeiro o arrepio e depois o sorriso maravilhado dos catales.

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E de todo aquele que aprecia, mais do que o futebol bem jogado, qualquer coisa feita com artisticidade nessa vida. 3) Observei que o Bara de Xavi, seu motor, avana sobre o terreno adversrio com um toque de bola quase sempre lateral, em uma sequncia rpida e desritmada, que forma espirais de arco ora longo, ora curto, nas quais o adversrio, quando se d conta, j est envolvido. Perdido. Como que tonto. o que acontece com o olhar de quem observa uma obra de Gaud. 4) Aos que ainda no esto convencidos por falta de prova emprica, sugiro este curioso experimento: a) assista a um jogo do Bara e trace a linha que a bola percorre ao passar, de p em p, pelos jogadores de azul e gren; b) recomece o desenho a cada minuto, um centmetro acima do traado encerrado no minuto anterior; c) ligue as pontas de cada linha s da linha imediatamente superior. Fiz a experincia na semana passada: o resultado (pasmem!) foi um croqui, perfeito, de Gaud. Mesmo com todos esses argumentos, haver quem se insurja contra meu olhar encantado. Diro que incorro em clichs e que, ademais, o artstico Bara perdeu nesta semana para um Real Madrid eficiente, porm pobre de idias. Responderei que a arte, meus amigos, no vence sempre, infelizmente. Mas, mesmo quando engolida pela burocracia, ela est sempre ali, para quem quiser ver. Como as coisas de Gaud.

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I Prmio Escriba de Crnicas Segundo lugar

O galo do vizinho
Autor:

Paulo Virgilio DAuria Pseudnimo: Carlos Alexandre

Ainda que morando na cidade grande, o brasileiro sempre traz dentro de si seus sertes. So velhas canes na memria, ditos populares, supersties. Meu vizinho criava um galo no quintal. Mas agora j faz coisa de ano que no o ouo cantar. Imagino que o pobre bichinho tenha sofrido algum mal sbito... Panela seria o mais nobre deles, mas, secretamente, temo que tenha sido alvejado por sapato perdido. Gente maldosa o que no falta neste mundo. Ainda mais que o pobre galo comeava a cantar ali pelas duas e meia, trs horas da manh, e depois seguia assim, nesta batida, de hora em hora, at o amanhecer. Recentemente o bairro foi atacado por uma onda de furtos tpicos dos chamados ladres de galinha. Um meliante entrava nos quintais sorrateiramente e roubava o que estivesse mais mo, sem estardalhaos. Os donos s iam dar falta dos objetos dias depois. De meu quintal sumiram um ferro de passar roupa e uma furadeira eltrica. Quem sabe o galo do vizinho no tenha sido sua primeira vtima? Sinto falta de seu cantar melanclico. No atrapalhava nem um pouquinho meu sono. Muito ao contrrio, embalava meus sonhos de volta aos stios de minha infncia, aos meus prprios sertes. Agora, com o sumio do galo, ficamos vulnerveis a outra onda de ataques: o ataque de assombraes. Explico: No h relato de visagem ou apario sobrenatural que no termine com o cocoric de um galo. Invariavelmente lobisomens, mulas sem cabea, sacis e espritos em geral voltam para casa depois do primeiro cantar de um galo. Este canto mais que um simples relgio que os avisa que esto atrasados, que perderam a hora. O canto do galo um chamado irretorquvel de volta ao alm. Mesmo ao diabo em pessoa no permitido resistir a ele.

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Este chamado faz parte do contrato do encantamento, coisa acertada na noite dos tempos. Os lobisomens, por exemplo, transformam-se meianoite da sexta-feira de lua cheia e voltam ao estado humano ao primeiro canto do galo. As horas que se passam neste nterim so o seu reinado. Mas e se o galo no cantar? Como a matilha de maldies da noite saber que chegou a hora de ir embora? Imagino, pelos relatos, que sacis so como crianas arteiras desesperadas para brincar. E criana, se a me no chamar, nunca sabe a hora de parar. Com o saci deve ser igual, se o galo no cantar... Temo que tais assombraes, ao serem surpreendidas pelos primeiros raios de sol, sem tempo hbil de voltar para o alm, resolvam se esconder nos armrios, debaixo das camas, atrs das cortinas, enfim... J estou me imaginando, sonado, acordando para mais um dia de trabalho quando, ao abrir a gaveta de meias, rataplam, salta l do fundo um boitat queimando minhas pestanas. Deus me livre! Valha-me Nossa Senhora! Oxal tris veiz! Homem bom, homem mau, cama de porco, travesseiro de pau!

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I Prmio Escriba de Crnicas Terceiro lugar

O meu, o mar
Autor: Aruan

Bento Ramos da Costa Pseudnimo: Jota

Aguardo o rosto dela enquanto observo as nuvens. preciso ter pacincia para reconhecer seus rascunhos. Sei que se revelar com sutileza e determinao e preciso estar atento ao breve tempo em que tudo far sentido. Vasculho de umbigo virado pra cima o cu talhado em branco e azul, enquanto, gradativos, o sal e o sol mudam minha cor, o corpo perde a gravidade e meu ouvido se deixa levar pelos mil sinos das profundezas do oceano. Se no fosse pessoa, hoje eu poderia ser o mar. Gosto da superioridade de sua mo branca gigante que bate em meu peito, insinuando aprovao, a cada vez que tento invadir seus domnios. Gosto das armadilhas de caa que nos acorrentam pelo p e nos arrastam para o fundo. Gosto do seu infinito tridimensional. Se mergulho, deserto de areia e corais. Se flutuo, horas de vo sem pisar no cho. No mar deposito a minha f, que no tem sexo, nem imagem, nem altar. Um quarto vazio onde jogo todos os desenganos. Tais que nascem como ondas furiosas, viajam at outro continente, se chocam, se arranham, se arrebentam e voltam mansas lambendo meus ps em compreensveis marolas sentimentais. Ele guarda meu grito de criana, saltando destemido da pedra mais alta. Guarda as conchas que no encontramos para fazer porta-retrato. Guarda as remadas que demos no dia que a tempestade nos trouxe a canoa. Guarda os mesmos peixes que minha me desenha at hoje quando encontra uma caneta e um papel em branco. Minha devoo quase secreta s naufraga quando confundida com pegadas na areia, pr do sol e amores de vero. No me importam as praias, os coqueiros, o luar, os sonhos erticos e as milhes de aquarelas que orna-

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mentam salas de estar e para-choques de caminho. Quero um mergulho de alma inteira e corpo inteiro, nada mais. At o final do dia o cu permaneceu bordado em nuvens, como um centro de mesa, e nenhum rosto apareceu. Tudo bem. Que o vento leve pra longe um grande amor, mas me deixe o mar.

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elhor de Piracicaba

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A magia das casas antigas


Autor: Ivana Pseudnimo: Rubem

Maria Frana de Negri lvares

s vezes fico imaginando que as casas muito velhas adquirem uma espcie de alma. Ficam para sempre impregnadas pelos fluidos das pessoas que nela habitaram, viveram conflitos, vitrias, tragdias, emoes, alegrias, tristezas e acalentaram sonhos em suas dependncias. Amores vividos, alguns sonhos realizados, outros no, decises importantes tomadas em seus recintos, e que certamente mudaram o rumo de muitas vidas. Vozes continuam a ecoar em sussurros fantasmagricos e incompreensveis. Quantos dramas, nascimentos e mortes, aos quais as paredes assistiram mudas, estticas, impassveis, constantemente revividos nas recordaes dos protagonistas. Tambm acobertaram travessuras de crianas, acolheram anseios juvenis e testemunharam grandes romances, felizes alguns, trgicos outros. Casas tambm possuem um ciclo vital: nascimento, auge, declnio e morte. Quando uma pessoa morre, deixa suas marcas no local onde morou. como se ainda estivesse ali, presente. Chegamos a sentir o odor que emanava dela e at sentimos arrepios quando isso ocorre. Essa essncia fludica e nica de cada ser penetra pelas frestas, pelos vos, impregna-se entre o reboco e os tijolos das paredes envolvendo tudo. O piso, gasto pelos mesmos pisares durante dcadas, fica indelevelmente marcado, como cicatrizes de um tempo que no volta. So as rugas das casas. Grossas camadas de musgo cobrem as paredes como um manto de veludo verde a lhes cobrir as machucaduras. Geraes passam e casares resistem bravamente, testemunhas imponentes de um passado distante, de sagas familiares, de lendas e histrias. Mesmo em runas, guardam encantos e aspectos mgicos. Mas os palacetes, assim como os casebres, tambm sucumbem um dia, corrodos pelo tempo que a tudo consome, ou so demolidos. s vezes so reduzidos a p pelas guerras ou terremotos. Levam consigo segredos nunca revelados, coisas ntimas ditas entre quatro paredes. Seu espectro vaga nas

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lembranas das pessoas que neles viveram e de seus descendentes. Tornamse imortais quando aprisionados em fotografias ou quadros e permanecem vivos na memria e na saudade de quem neles morou. Mas vo se dissipando, com o tempo, diluindo-se lentamente, como acontece com tudo. Antigamente as manses ostentavam orgulhosamente os brases de famlia, datas, inscries e beirais imponentes, inclusive a expresso sem eira nem beira refere-se s moradias de pessoas sem expresso social cujas fachadas no exibiam beirais ricamente trabalhados, com esculturas importadas e nem amplas eiras do latim, rea ou seja, um avarandado, espcie de alpendre ao redor da casa. Muitas lendas so contadas sobre fantasmas de pessoas que habitaram certos lugares e continuaram ligadas ao local, amarradas nele, como se no tivessem morrido. Continuam a viver nos recintos at tomarem conscincia de que j no tm mais um corpo e podem locomover-se com a fora do pensamento para autarquias superiores e libertar-se dos grilhes que as prendem terra. Muitos livros foram escritos contando sagas de fantasmas que assombram os mesmos lugares por sculos, e tambm dezenas de filmes sobre o tema foram rodados. O musical da Broadway O Fantasma da pera obteve tanto sucesso que exibido h dcadas, ininterruptamente, e sempre com timo pblico. Casas mal-assombradas, em todas as pocas, sempre aguaram o imaginrio popular e seu poder encantatrio exerce um fascnio de difcil explicao. Quanta magia existe nas casas velhas, e quanto mais antigas, mais mgicas!

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enes Honrosas

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Um mancebo no canto do quarto


Autor:

Jos Carlos Santos Peres Pseudnimo: Pedro Pramo

Dos fragmentos da memria, o quarto dos meus pais: p-direito a se perder, cortinas pesadas, janeles abrindo-se ao quintal, onde minha me insistia com aucenas e folhagens em tons escarlates, com finos frisos em azeviche. Na parede, alguns santos, com destaque para So Jos conduzindo-se num cajado, arrastando um burrinho com a santa em vestes fludicas, vu de ombros e um olhar de pacincia, beleza e bondade; na mesa de canto o castial, a bblia, o copo e o jarro; um arranjo com lrio pubescente e o despertador entrando pelas portas das madrugadas. No frequentvamos o cmodo com regularidade. Havia proibio tcita, entendimento de que aquele espao era nico e sagrado. A porta duas folhas, construda em madeira num verde-cansado sempre fechada. S amos ao quarto quando a me caa de cama pela enxaqueca que sempre a perseguia. Ficvamos por ali, sentados no colcho com painas, compartilhando de sua angstia... O olhar curioso buscando os espaos: Na luz morta que a cortina filtrava, a poeira em turbilhonamento ganhava pontinhos multicoloridos e os olhos da santa de vestes fludicas brilhavam na rstia luminosa: apaixonadamente belos, delicadamente sedutores... Sabamos de fantasmas que dormiam pelos cantos, por detrs da cmoda de muitas gavetas, do pesado guarda-roupa com seus pegadores em porcelanas... E no canto mais escuro um mancebo recolhia em seus braos a capa, o guarda-chuva e o chapu em feltro marrom, consolidando a ausncia presente do pai. Era possvel saber dos fantasmas caminhando pelas paredes, ao longo da passadeira pelo interminvel corredor, quando a madrugada se debruava com seus grilos e rudos calados pelas janelas da casa...

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Lembro-me, nesta quase noite, observando as folhagens acomodando-se ao vento gelado, de um tempo que me parece to distante, irremediavelmente perdido nas dobras geomtricas dos cobertores que as mos pacientes de minha me produziam... Lembro-me do candelabro de muitas velas sobre a toalha branca em rendas, da cristaleira com seus copos e taas s usados quando Diamantino vinha para saber de suas colheitas e de seus bois... Lembro-me, e a memria busca esse stio, motivada que est pela compra que fiz nesta manh: um mancebo para o meu quarto. Coloquei-o ao lado da sapateira, experimentei-o pelos cantos, sem encontrar um espao escuro que o pudesse acomodar. Um mancebo! Antigo sonho de consumo, como objeto de resgate de um tempo que no se realiza mais. Ei-lo! Desajeitado, sem a personalidade daquele, sem aquela grandeza e serventia. Nada tenho para pendurar em seus braos, a no ser a dor da saudade. Gostaria de v-lo com o chapu em feltro marrom do pai, sobre tbuas envernizadas daquele ambiente escuro, misterioso e acolhedor. Mas meu quarto assptico, no permite ao sol colorir gros de poeira, no preserva fantasmas e no se fecha nunca, porque nada de misterioso conserva em suas paredes frias. Fico com o mancebo, vazio e sem serventia. Mas no renego a compra, pois bem sei que numa prxima oportunidade trocarei o quadro com mulher nua que encima nossa cama de casal por um outro, um que tenha o olhar doce e enigmtico de uma santa, em seu vu de ombros, sobre um burrinho conduzido por um cajado.

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Zorro versus Dom Quixote


Autor: Pseudnimo:

Cludio Alves da Silva Lasana Lukata

Passei a infncia e a juventude ouvindo, lendo e respeitando que a rosa como tudo o que belo vive pouco. E belo, belo, muito belo era o chamado do vendedor de pirulito. Chamava a crianada fazendo t-t-t-t. O Brasil acabava de ser tricampeo amolecia os coraes dos pais que nos davam centavos de cruzeiro novo para comprar. O vendedor de pirulito vinha nossa porta, sabamos a histria dele, que se aposentou por surdez o ouvido! No deixa a voz passar pro crebro e o corao! e vendia pirulito para completar o sustento da famlia. Parece que no mudou muita coisa porque hoje muitos aposentados continuam trabalhando para sobreviver. Se no cuidarmos, aposentadoria ser palavra vazia. Nesse perodo disputava com ele um pirulito muito famoso cujo dono nunca vimos a cara. O pirulito Zorro era um mascarado. Zorro chamava a gente de diversas maneiras, at pela televiso, ao passo que a nica propaganda do vendedor de pirulito era a matraca, uma tabuinha com um ferrinho mvel, fazendo t-t-t-t no choque de um corpo contra o outro. Mas no tenham compaixo do vendedor de pirulito, no. No meu corao era uma verdadeira batalha entre Deus e o diabo. Na proporo de dois contra um. Na rebelio Satans arrastou um tero dos anjos, logo, dois teros ficaram com Deus. Pois era assim a batalha entre esses pirulitos. Em suas propagandas, Zorro no trazia mais que um tambor e duas cornetas; anjos barulhentos, arranhando a tarde feito serra; no entanto, com o pirulito de matraca vinha um exrcito de asas de galos, trotes, chocalhos, msicas das carroas, guas descendo das torneiras, cantando, despindo os pirulitos e o farfalhar dos vestidos da Monique no varal, a falinha da Monique no ouvido: Me d um pedao! O pirulito Zorro tinha a forma retangular e o pirulito de matraca era uma lana de Dom Quixote feita de acar e fantasias que a gente des-

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cascava na gua da torneira. Os meninos da Rua Ablio Machado nunca viram como era feito o pirulito Zorro. Era um mascarado mesmo, mas quem fosse Rua Capito Arruda, na humilde casa do vendedor de pirulito, veria o acar derretido caindo do bico da chaleira como um fio de sonho dentro das forminhas. Crescemos, e durante o tempo em que fomos para os quartis, marchar de ombro-arma, o vendedor de pirulito, firme pelos becos e ruas da cidade, carregava no ombro um cabo de vassoura, cheio de pirulitos. Enquanto da ponta da arma saa fogo, da ponta do cabo de vassoura saa alegria; enquanto nossas matracas faziam o t-t-t-t da morte; a matraca do vendedor de pirulito fazia o t-t-t-t da vida. Com ele aprendemos a perceber o ritmo dos nossos ndios: Itinga, Tangu e Tingu; Turiau, Iguau, Cabuu; Andara, Icara, Bracu; Paracambi, Japeri, Meriti. Um dia desses almoava numa penso quando ouvi um barulho familiar que me regressou aos cinco anos. Larguei a comida e antes que o barulho dobrasse a esquina corri para ver e era aquela velha matraca, sendo agitada pela mesma mo negra. H quarenta anos vendendo aquela miniatura de lana de Dom Quixote que os Sanchos Panas insistiam em comparar a um guarda-chuva, mas a meu ver, metfora pobre. E desde pequeno eu dizia, no uma lana de Dom Quixote! E me chamavam de doido, Quixote, porque no enxergava o que os Sanchos viam claramente: um guarda-chuva. Como se na palavra coubesse apenas uma fantasia. A palavra igual a escola de samba, sempre traz uma fantasia diferente. Os poetas pem curvas nas palavras. Palavra de poeta s faz curva e no corpo das palavras cabem quantas curvas um poeta quiser. A palavra no dicionrio um corpo de modelo, magro, reto, sofrendo de anorexia nervosa e so as curvas do poeta que as salvam da morte e do esquecimento, mas s vezes nos deparamos com aqueles que no nos permitem enriquecer a lngua e nos acusam de retricos. Quem sabe tivessem, eles, visto a lana de Dom Quixote no pirulito no seria uma Eureka, um achado?! Comprei todos os pirulitos. Queria conversar com ele e a minha infncia. Pedi a matraca, mas fiz um t-t-t-t meio torto. Em vez de sair Itinga, Tangu e Tingu, saiu den, Tangu e Tingu. Quebra o ritmo. den desritma. Vendo o meu desacerto, ps a mo na minha e foi rit-

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mando como um pndulo de um relgio e depois soltou minha mo de passarinho, flutuando os t-t-t-ts e as crianas vieram. O vendedor disse que eu j poderia ser um Dom Quixote. Estaria com 87 anos, cabelo alvo como a folha branca em que escrevo. Lembro que todos tinham pena dele, neste claro e eterno jogo de Gigantes versus pequenos, achando que o pirulito Zorro iria esmag-lo sob as patas da industrializao em pouco tempo. Tempo E os anos deram uma resposta. Agora o pirulito Zorro no existe mais, enquanto que o vendedor de pirulito continua a agitar sua matraca. E apesar do seu t-t-t-t ficar sufocado pelos t-t-t-ts das armas nos computadores, sempre haver crianas amando os Dons Quixotes. E hoje, observando melhor, percebo, nem tudo o que belo vive pouco: A Rosa de Saron no murcha; Dom Quixote fez 400 anos; Dom Casmurro mais de cem; a Arte no morreu; o Verso est vivo e na minha rua ainda passa o vendedor de pirulito fazendo t-t-t.

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Eu e eu
Autor:

Marco Antonio Rodrigues da Silva Pseudnimo: Marchado

Meu criador muito sbio e surpreendente, pois esse que vejo refletido no espelho, esse que tem 1.85 centmetros, que pesa quase 100 quilos, durante muitos e muitos anos acreditei que esse cara fosse eu, mas para minha surpresa, descobri que esse no sou eu! Eu, o eu principal, o verdadeiro eu, sou aquele que conduz o eu grandalho ao banheiro, ao espelho, que pensa e ordena o que o eu casca vai fazer, qual ser seu prximo movimento. Eu sou aquele que julga o que certo ou errado, sou aquele que vez por outra se desarmoniza com o bonito que me conduz. Ele s vezes quer uma coisa e at concordo, mas depois compreendo que o oposto o melhor. Outras vezes cedo s presses desse camarada que por vezes insiste e persiste em errar. O eu falso sente frio, fome, calor, dor, sono... O verdadeiro sente saudade, medo, alegria, tristeza, arrependimento e uma dor diferente da dor que o outro sente, uma dor muito mais aguda. A simbiose perfeita, um depende do outro. O verdadeiro depende do falso, pois o falso possui algumas limitaes, algumas fraquezas que so necessrias para o engrandecimento do autntico. Eu, o verdadeiro, sou o que estou redigindo essa pgina, mas o outro est dificultando minha capacidade de raciocinar e de enxergar. Os olhos desse brutamonte fracote j esto pregando. ! No vai dar para terminar, vou ter que colaborar, afinal eu preciso de suas mos pra redigir o texto, mas ele est muito cansado. Como eu dependo dele, tenho que colaborar e aproveitando que ele vai dormir, vou dar umas voltas por a, quem sabe at o Alasca ou para Cazaquisto, mas sempre atento com meu camarada que ainda vai levantar de madrugada para urinar.

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De agulhas e linhas
Autor: Ubirajara Pseudnimo:

Ramalho Neiva Juca Sacatrapo

Minha av, sentada na cadeira de madeira velha, prxima janela azulzinha do quartinho amarelado, que de horizonte abre-se para uma imagem seca, de sol forte e vista clara, que ajuda aquela bela senhorinha em suas vistas j cansadas, a enxergar melhor os retalhos que costura, um a um, no desejo de proteger os seus, de dar a estes uma veste, uma armadura para enfrentar a dura realidade daquele lugar. Essa era minha av. Uma sbia senhora, generosa, uma alma iluminada que fazia da linha e da agulha instrumentos capazes de costurar a vida e transformar a arte dos dias; que em cada palavrinha teimosa trazia uma preocupao e um carinho incomparveis; que em seu ignorante florilgio quase potico tinha, sim, rispidez gritada em improprios nos momentos de tristeza e desapontamento, mas que em contrapartida era sempre hbil ao rejuntar os tecidos, encontrar formas de reunir os destinos, referncia de todos. Minha tia, sentada numa pedra marcada pelo lodo das chuvas de estaes passadas, chorosa e decepcionada com algumas de suas mazelas, furava o dedo sem querer na tentativa de criar novas formas, quase sempre de grandes flores, nas linhas do croch. O contraste mora na relao entre as flores do croch e a paisagem sem flores. Era mesmo uma maneira de construir outras formas de ver o mundo, reproduzindo nos acessrios, nas roupas, novas possibilidades e alternativas para colorir o serto. Enquanto suas lgrimas molhavam o lodo da pedra, sua mente criava contornos para seus sonhos e os reproduzia naquelas linhas. Alguma revolta saltava em lamrias e reclamaes, ditos no muito amenos para aquela tarde meio tom, mas as mos no paravam de trabalhar. Minha me, sentada no cho, apoiada nas escadas frias de mrmore que compem o cenrio meio escuro da casa, entretida em seus bordados no pano branco e contando uma estria. Entre um traado e outro, um deslize. A cada vez que a linha saia da agulha, um xingamento. Mas ela

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mesmo assim. Uma pessoa que constri castelos imaginrios com as prprias mos, mesmo que o dia esteja difcil. E a arte de minha me uma prova de como tudo to relativo nessa teima de viver. O ponto cruz que ela cruza um a um faz com que a mente divague e procure novos caminhos no cotidiano to difcil. E ainda encontra tempo para sorrir, chorar, dizer coisas sem sentido, com sentido, gritos ou sussurros. Parece nostlgico? mesmo nostlgico. Porm, a nostalgia que h nessas fotografias da minha memria caem de paraquedas no meu dia a dia e me mostram o quo importante so as nossas referncias. Minha av, minha tia e minha me, na sequncia cronolgica, so to similares, to parecidas, to iguais. Na arte das linhas, na construo de realidades. Bravas mulheres do Vale do Jequitinhonha, guerreiras formadas em um campo de batalhas chamado vida real. E nessa vida real, tantas dificuldades, tantos obstculos, mas muita fora. Elas, senhoras dos dias ensolarados, sempre foram exmias batalhadoras e capazes de fazer chover flores na terra seca e castigada. Assim foi, assim e acredito que sempre ser. aqui, neste pedao de papel ou seja l o que for, nesse recorte virtual em que voc l um pouco de minhas referncias, que reconstruo um pouco da histria daquelas lindas mulheres e tento rejuntar alguns caminhos, abrir novas fendas de luz no apago das conscincias. Se elas costuravam a vida pelas linhas para moldar novas formas de viver, minha costura est aqui, nas linhas, nas letras, nas palavras, nas imagens desse pequeno texto. Acho que furei o dedo. Sem querer mesmo, mas furei. E o sangue que jorra, pouco, colore e alimenta o texto. Traz o vio dos dias atuais, traz a vermelhido dos dias ensolarados do hoje. E, no hoje, encontro com minhas mulheres do ontem, sempre nas mais fortes referncias. Esse o meu modo de costurar. Mas e da? Quem quer saber sobre costura? Talvez ningum queira saber sobre isso, mas certamente entender quando digo do rejuntar dos tecidos e corrigir os rasges na roupa surrada.

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O vizinho
Autor:

Carlos Jos Rosa Moreira Pseudnimo: Juca Bragana

Hoje recebi um telefonema e soube que o meu vizinho do lado se matou, mas a causa no foi solido. Tampouco se chamava Alfredo. Mas parecia bom e, nesse aspecto, se assemelhava ao personagem da msica de Vincius. Foi o sujeito mais praiano que conheci. Se houvesse sol, fazia da areia sua sala de visitas. Tinha-lhe particular simpatia. No s por ser boa pessoa, mas porque gostava do meu filho, que conheceu desde recmnascido. Contaram-me que no foi gs, foi tiro no corao. No quis conhecer o futuro que o destino lhe ofereceria em breve. Preferiu demitir-se desta vida a ficar ligado a tubos, agulhas, cateteres. Encontraram-no como se dormisse, parecia to bem que a empregada no ousou cham-lo. Assim me contaram ao telefone. Penso em tudo isso sentado num banco de cimento, aqui na praa Santa Teresa. Estou c em cima nas montanhas, longe do meu mar e da praia do vizinho. manh de domingo. H sol, o jornal diz que faz mais de quarenta graus l embaixo, mas aqui o ar agradvel e fresco. As pessoas chegam para a missa. Um casal de velhos, to velhos, tambm se dirige igreja. Mas ela quis ver umas bugigangas na barraquinha de artesanato ali ao lado. Ele espera e reclama que ela demora. Voc enjoado! No me apresse; no sabe que eu gosto de ver essas coisas? E seguem, resmunges, de braos dados, curvadinhos, vagarosos, velhssimos. E to jovens, estranhamente jovens. Amaram-se? doce a paz desta manh aqui na praa da matriz. A igreja de Santa Teresa me emociona. honesta e digna em sua modstia gtica. Penso no vizinho, penso na morte e imagino que, se tiver um troo agora, no ser to mau. um bom momento, meu corao est repleto de pequenas coisas pacficas, ir leve e calmo. Na verdade, se eu pudesse escolher, preferiria

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morrer numa carga em combate, igual queles ingleses de balaclava, indo ao encontro da velha iniludvel aos berros e na porrada. Tocam os sinos da igreja, da digna igreja gtica de Santa Teresa. Se houvesse um concurso mundial de igrejas gticas (ou neogticas) para escolher a mais bonita, a maior e mais pomposa, essa aqui no venceria, mas, sem dvida, levaria o trofu de mais simptica e mais esforada. Desta vida h quem se aposente, h os demitidos e ainda os que se demitem. Meu vizinho se demitiu. Espero que tenha olhado sua praia da janela naquele ltimo instante, e tenha sorrido, sem arrependimentos. Esta manh me faz vivo e feliz. A sombra da rvore boa, as pessoas tm fisionomias simpticas, a brisa fresca espanta o calor do sol e o sino espalha aos quatro ventos o ancestral convite da igreja. Em que pensa um homem no seu ltimo momento? No futuro de sua jovem viva? Na riqueza amealhada? Nos arroubos proporcionados pelo poder que teve? Na melanclica e sempre tardia conscincia de no ter tido conscincia de que foi feliz? Na famlia, certamente. No que deixou de fazer... Numa cerveja gelada! Num amor... Arrependimentos? Em Deus! Quem sabe? Sei que me d uma vontade danada de tomar um chope no bar ali da esquina. Mas antes entro na igreja, fao uma orao para o vizinho amigo e me sinto em paz com a vida. Saio acreditando que a perfeio existe e esta manh de domingo. Esta fugaz e agradvel manh.

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Terminal Rodovirio
Autor: Denivaldo

Piaia

Pseudnimo: Ind

Pipoca cinquennnn... t cinquennnn... t cinquennn... Meus irmos, est aqui na Bblia. Amendoim torradinho s setenta. Pipoca cinquennnnn... Tem um trocadinho pr me ajudar? Chocolate Sufl, s num mais doce que mul. Um dois, trs cinco. E Jesus falou... cinquennnn... t cinquennnnn... Mo, passa na rodoviria? gua s um e vinte. E a pipoca? cinquennnn... t cinquennnnn... Torradinho, torradinho! Vrrrrrummmmm... Pera, mo! Quando Jesus perguntou aos seus apstolos... Tem uma moedinha? cinquennnn... t cinquennnnn... Sufl da Nestr! A que horas vai sair? ... Marqueteiros, vendedores, pastores, pedintes... Povo. O terminal de nibus me parece uma grande colcha de retalhos humanos onde cada um busca seu lugarzinho ao sol, embora seja noite. Sentado num banco tentando registrar o que vejo e ouo, fico perdido num turbilho de ofertas, pedidos, perguntas, conselhos, freadas, aceleradas, passos, correrias e pernas, algumas bem bonitas! Fico imaginando de onde vem toda essa gente que, de alguma forma, em sua maioria,

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tenta levantar uns trocados. Verdadeiros profissionais de vendas, desdentados e maltrapilhos, que vivem de seus parcos negcios, enquanto eu no consigo vender nem pr mim mesmo. Onde esto suas famlias, seus amigos, suas casas? Resolvi experimentar o amendoim torradinho-torradinho, acondicionado em tubinhos de papel dentro de uma espcie de balde que, embaixo, tem uma abertura onde uma brasa mantm a iguaria aquecida. E no que estava quentinho! Achei que valeu o preo: s setenta centavos. O Sufl at que provoca a gente, mas naquelas mos quentes deve estar uma papa. A gua mais quente ainda. Quanto pipoca, tenho vontade de chutar o pacote, de to chato que seu anncio: cinquennnn... t cinquennnnn... Um caso parte o pastor. Bela oratria! Um sujeito bem vestido, terno limpo, pudo, mas limpo. Pasmo com seu nvel de informao. Fala do diabo disfarado de roqueiro, citando Led Leppelin, John Lennon e Nirvana, discorrendo sobre Raul Seixas no cenrio nacional, entre outros. Faz uma profunda e excelente crtica sobre a programao televisiva onde, logicamente, l est o capeta de novo, em todos os canais e horrios. Mete o pau em religies, todas! Minha religio a Bblia, diz ele. Pisoteia sobre a moral de pastores que pedem e tiram dinheiro dos fiis, at deixando alguns expectadores contrariados. primeira vista lembra uma feira onde ningum conhece ningum, onde todos esto ss. Ledo engano. Observando melhor percebo que, atento ao pastor/orador, outro espera ao longe para substitu-lo ou acompanh-lo no caminho de volta. O vendedor de Sufl acompanha o da pipoca, que amigo do amendoim. A mulher que vende gua me da moa que vende frutas na outra plataforma. O pedinte de moedas parceiro do outro que j pediu, ganhou e agora est fumando sossegado. Os motoristas so companheiros entre si e conhecidos da maioria dos passageiros. Enfim, acabei por concluir que s eu estava sozinho. E como num passe de mgica, de repente o terminal se esvazia. Para onde foram todos? Vendedores desapareceram, o pastor silenciou e sumiu, os nibus escassearam, os pedintes j se acomodam na calada. Fico com a impresso de que se diluram e escorreram para as bocas de lobo, de onde agora me observam irnicos. Seguiram seus caminhos e eu fiquei s. Vou tomar o prximo nibus e tambm seguir o meu, para chegar em casa e continuar s. Mas amanh eu volto.

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Insurreies domsticas
Autor: Danilo

Drumond Avelino Pseudnimo: Drumm

Descobri que tenho um srio problema domstico para resolver. Um no, alguns. At uns tempos atrs eu tinha total controle sobre tudo que acontecia dentro de minhas possesses. Meu reinado sempre fora tranquilo e incontroverso e ningum nunca ousara ultrapassar determinados limites exceo feita a um rato meio subversivo que eu nunca conseguira enquadrar. De uns tempos para c, venho contudo observando uma espcie de subverso da ordem natural das coisas. Ontem foi a vez da empregada. Num inesperado ato de rebeldia resolveu que passaria a determinar suas prprias regras. Impertinncia que de jeito nenhum eu aceitaria. Assim sendo, dei-lhe logo uma boa dura sem maldade ou trocadilhos, obviamente, j que dona Cremilda tinha uns setenta anos e pelo menos uns oitenta quilos. Ou o contrrio, no sei ao certo. Como a dura no pareceu surtir qualquer efeito, tentei ponderar, explicando que estvamos beira de uma grave crise mundial, mas que as dificuldades seriam transpostas. Deste modo, com algumas pequenas ressalvas, prometi pagar-lhe cada centavo do que devia. Mesmo assim ela balanou a cabea olhando-me claramente contrariada. E contest-la seria realmente difcil. No falo da dvida, de fato incontestvel, ainda que eu tivesse esperana em transform-la em ajuda humanitria, mas de dona Cremilda que aps quatro meses sem receber tornara-se a minha principal credora. E pelo jeito no estaria disposta a aguardar a minha retomada econmica. Isso ficou muito claro naquela manh quando me trouxera para o caf apenas meio pozinho. Reivindiquei os indispensveis acompanhamentos mas ela explicou que o padeiro acabara de me cortar o crdito e impusera que lhe pagasse os atrasados como condio para restabelec-lo. Portanto, era bom esquecer os acompanhamentos pois ela se declarara categoricamente contrria ideia de saldar a dvida externa antes da interna.

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Pelo visto seria necessrio um choque de gesto, cogitei observando dona Cremilda escorada na vassoura. Na verdade eu no sabia do que se tratava o choque, pois dona Cremilda eu conhecia bem, embora seu demasiado apego vassoura e boatos de que a usasse com outro fim alm de varrer me fizessem duvidar. Entretanto, o momento no me parecia oportuno a choques, sobretudo por me lembrar a infeliz que vive se metendo no meu caminho. Novamente no me refiro a dona Cremilda, por quem tenho o maior apreo e considerao, mas mesinha de centro que, armada de quinas vivas e mortais especialmente quando se chocam s minhas canelas, parece estar adquirindo vida prpria. Tentei de tudo para convenc-la a ser uma mesinha normal, mas ela no me ouve mais. Alis, tenho a impresso de que nunca me ouviu. Que nunca tenha se dobrado ao meu domnio fato. Como o rato subversivo, sempre fora independente. Juro que j pensei em jog-la pela janela umas quinze vezes, mas de to intimidado nem ouso mais me aproximar. Na semana passada tive novos problemas na cozinha. Foi quando comprei uma geladeira nova. Tomara-a inicialmente como uma importante aquisio tal a quantidade de acessrios e tecnologias disponveis com o nobre objetivo de me proporcionar o mximo de conforto e comodidade. Pelo menos foi o que me garantiu o vendedor quando a comprei em suaves prestaes a perder de vista. E tambm era o que estava escrito nos folhetos e manuais. Alis, nunca imaginei que fossem necessrios tantos manuais para um s eletrodomstico. E os meus problemas comearam exatamente quando precisei de um deles. Uma das coisas mais interessantes e prticas do moderno refrigerador eram as inmeras possibilidades de alteraes de suas prateleiras e divisrias internas. Praticidade que precisei utilizar para guardar um lato de cinco litros de cerveja holandesa que me custou os olhos da cara e o franco desacordo de dona Cremilda. Mas fui impedido pela trava de segurana. De to segura, precisei ler o manual dezessete vezes para concluir que precisaria passar por um programa especial de treinamento. Mesmo assim, estava a ponto de conseguir a faanha de destravar uma das prateleiras. Bastaria segurar quatro pinos e apertar um boto ao mesmo tempo. O problema que estavam um em cada ponto cardeal. A usei a criatividade.

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E as duas mos, uma perna, um cotovelo e o queixo, com o qual apertei o boto. Mas em invs de destravar, tomei uma espetada no nariz que at hoje no tenho noo de onde veio. Como no achei nada que explicasse o ocorrido no manual li-o pela dcima oitava vez, conclu que refrigerador agiu por conta prpria. Mas comecei a temer que os dedos e a vassoura de dona Cremilda pudessem estar metidos na histria. Todos esses contratempos no me saam da cabea. E tanto me incomodavam que naquela mesma tarde resolvi tomar certas providncias. E comearia pela mesinha. Como tambm no lhe nutria grande simpatia fora certa vez nocauteado ao desabar de seu lombo enquanto trocava uma lmpada, chamei o zelador para me ajudar. Chegamos de mansinho e a observei, em pelo, sem nada em cima. Desde que se rebelara, nunca mais aceitara porta-retratos, bibels, forros de croch, essas coisas que mesinhas de centro normais costumam usar de bom grado. Sorrateiramente, jogamos uma lona sobre ela e pulamos em cima. Ela fez de tudo para se desvencilhar, mas determinados, no lhe demos chance de reao. Depois de dominada, joguei-a no fundo do poro e voltei triunfante. Ao entrar senti que algo no estava bem. Notei que a mesinha de canto ameaava se deslocar para o centro da sala. Ao passar pela cozinha senti que havia uma insatisfao geral no ar. Numa clara atitude belicista, perfilavam-se dona Cremilda, sua vassoura suspeita, o banquinho e o refrigerador. O rato no deu as caras, mas no me surpreenderia se fosse o cabea da insurreio. Sentindo-me em desvantagem, achei mais prudente recuar. Antes que me fizessem exigncias, comprometi-me a voltar com a mesinha de centro no outro dia. Minha misso no seria to fcil quanto eu esperava. E a simples represso, refleti, talvez no fosse a melhor estratgia.

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elecionados para publicao

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Manuel oleiro
Autor:

Daro Alejandro Poyanco Bravo Pseudnimo: Mansueto Jorge

gua que no vai embora. J engoliu a seca, regou estrada, trouxe desgraas... e continua. Sem vento e com muito prumo, a chuva no entra; assim janelas e portas podem ficar abertas. O joo-de-barro pousa no umbral. Uns chamam de oleiro. Outros veem nele casaca. Enxergo criatura forneira, que coze no bico cada tijolo que usa. Ele se desfaz, mole j, preocupadssimo com o derretimento que lhe cabe. Os meninos todos, piscos e at ento calados, sussurram espanto. O pssaro est virando lama. At semanas atrs, essa meninada que agora se condi estava por a, lanando pedra no bicho. Ento por que essa pena do manuel-de-barro? que chuva assim covardia, dizem. Cada qual tem um peso e uma medida pra covardice. E contemplo os pequenos tambm acocorados por causa da chuva que semeou pntanos no quintal e tornou aquticas todas as plantaes. Os animais j procuraram um alto nestas terras traioeiramente planas; esperam uma arca, um No, uma lenda vir remando. Ela, a chuva, no cessa o caimento. Vai nos matando aos tdios. Os pirralhos se assombram de aborrecimento. J temem que a poeira seja um sonho, uma fbula socada at virar tesouro de p. As crianas se abismam com o imerso silncio dos velhos ningum consegue arrancar nada dessa velharia com expresso de concha, alma de molusco a subir e descer pelas paredes, num arrasto s. De vez em quando algum morre e apenas o jogam porta afora. Velrio e cortejo acontecem na cozinha mesmo. O enterro com a chuva: ela que carregue e se encarregue; no foi ela quem matou? Esses cus molhados acham por mal fazer cada habitao virar continente; cada vida, uma ilhota. E os peixes vo germinando da lama. S podem ser sementes com escama, brotos com barbatana. Primavera de peixes.

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Galinhas se empoleiram no jatob. Ficam a funambulejar nos galhos. Quando duas se encontram, ficam ali, por horas, um bico sendo espelho do outro. desencanto da chuva. E as aves ciscam pelos troncos, parece que lembrando que o mundo teve um terreiro. Todos os outros animais de curral esto por a, aos longes. Numa melancolia encalhada, as reses agora pastam aos goles. Os ces, mandamos embora: fediam demais. E a sede incurvel que os faz beber dos prprios pelos, sem parar? As rvores esto acabrunhadas como mulheres idosas, com as razes puxadas para cima: querem poupar a barra da saia. Lano os olhos pelos vos da casa e busco uma pedra familiar, uma picada; mas l fora tudo morreu e tudo renasceu para ser estranhado. O pensamento chama o sol, porm este se fez verme entretido em devorar maduras nuvens de amora. Ou ele decrepitou, agora estrela cansada. noite a chuva enrouquece; boca de cobra esguichando veneno. Os avs puxam os cigarros e sopram uma neblina bolorenta. Um sereno queimado se aninha pelos cantos como gatos de fumaa. A lenha do fogo, at ento morta, cisma de transpirar, e as chamas chiam reclamando. Vez em quando, na porta aparece algum de canoa. E esta casa o recebe com unhas e armas, dizendo: X, que aqui no cabe mais uma fome. Um vulto passa, l fora, no milagre de andar sobre a gua. Os mais velhos avisam: No olha, crianada. Uma bisa murmura: A gua achou os cemitrios! No demora, eu sonho com lpides rolando, a virar seixo nas correntes, peixes diligenciando os dentes nas epgrafes. Certos pingos transpassam telhado; uma segunda chuva, sada, porm de um cu de barro queimado em forno. No tero sido feitas estas telhas com velhas casas de marias-de-barro? L fora despencam canivetes de vidro que matam pelo montono da cadncia. Por que tanta gua, meu Deus? Talvez o mar sofra sede e precise diluir mundos de sal.

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De manh meu rosto ganha susto: a gua no dormiu e j me beija a sola. Penso no joozinho, o de barro. Procuro a janela. Ali, s um torro vencido. E a casa, at ento agachada, se ergue. Era presa de caada, se fingia de mato; entretanto neste momento finalmente reconhece que foi flagrada. E comea a se locomover. a chuva. A chuva pe cauda de girino na casa da gente.

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Somos inquilinos do alm


Autor:

Adriano Machado Facioli Pseudnimo: Eudanel

Foi ainda criana quando li uma citao de Machado de Assis, mais ou menos assim: Pronto, est morto. Agora podemos elogi-lo. De fato, que ironia, basta morrer para uma pessoa se transformar em algum melhor. A morte um momento de aperfeioamento pessoal do morto. Defeitos so varridos para debaixo do tapete da memria e do morto passa somente a brotar nobreza. Certa vez, um amigo, psicoterapeuta, disse que em determinada sesso baixou l um esprito. Relatou ter sido um momento de difcil manejo e que teve de conversar muito com esse morto mal resolvido. , mal resolvido, assim tambm podemos denominar os fantasmas, as almas penadas: mortos que precisam urgentemente de terapia. Pois so mortos que no se enxergam como mortos, como so (ou como no so?). o sujeito que morreu e no sabe. O pior deve ser o dia em que cai na real. Imagine: Nossa, eu morri. Como no pude perceber, esse tempo todo. Tantos sinais, tanta gente tentando me avisar..., deve sentir-se atavicamente trado pelo destino, pelo alm, uma traio da prpria eternidade. Alis, a morte , por definio, uma traio da vida. Com a morte, a vida passada para trs. E fantasma igual chifrudo, sempre o ltimo a saber de sua prpria condio. Nossa, deve ser um baque emocional. Deve ser de matar, hein! No final de sua estria meu amigo perguntou: Escuta, morto paga sesso? Tem como eu cobrar dele? Sim, pois a sesso no foi do vivo. Ele ficou o tempo todo tomado pelo morto. Respondi assim: Ns que vivemos pagando para os mortos. Ningum questiona a autoridade de um morto. Eles mandam. Ns temos muito temor aos mortos; respeito. Ningum brinca com gente morta. Ns que vivemos pagando coisas para eles. Aqui se faz e aqui se paga? , mas muita gente d o calote. Alis, acho inclusive que os mortos cobram alu-

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guel da gente. No estamos aqui nessa vida de favor? Esse corpo no um favor? Um emprstimo, como dizem muitas religies? Somos inquilinos do alm. A vida fica bem menos solitria e o mundo bem mais povoado quando pensamos que os mortos esto sempre entre ns. Sendo o morto absolutamente bonzinho, no havendo dvidas quanto as suas boas intenes, estaremos seguros de constante boa companhia e proteo. Agora, se associarmos a isso a teoria de que entre ns esto predominantemente os mal resolvidos, a a coisa fica mais apavorante. Pois uma pessoa mal resolvida dificilmente uma boa companhia. Mesmo querendo ajudar, acaba atrapalhando. Pois sendo mal resolvida, acha que quer uma coisa quando na verdade quer outra. No sabe o que quer e quando faz as coisas, faz atravessado: desconta raiva em inocentes; superprotege ou ama demais para recalcar dio ou rejeio; vinga-se de fulano simplesmente porque esse se parece com beltrano, sem nem mesmo saber que odiava ou desejava vingar-se do segundo. O mal resolvido isso. Agride sem saber, indiretamente, de repente. Ou agride quando no fundo desejava amar e no pode. a maldade sem motivo ou o amor que mata, o amor que aparece para encobrir talvez uma censurvel rejeio ou mesmo o dio. E se continuarmos na trilha desta teoria, a de que os espritos entre ns geralmente so os mal resolvidos, a a coisa fica preta. , pelo que me lembre, dizem que os bem resolvidos vo logo para o firmamento, para algum lugar, para um destino mais certo. No ficam perambulando por aqui, partem logo para outra. Ento quer dizer que o alm feito de muito sonho e temor. Porque bom sonhar com o alm ou um terror imaginar o que pode estar acontecendo as nossas costas, por meio da obra de nossas ms companhias, as almas penadas. , de fato, a vida no um lugar seguro, nem mesmo para o que no se relaciona com ela. Viver ser, por excelncia, frgil. E o alm dos vivos , por definio, mal resolvido.

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Margaridinha
Autor: Pseudnimo: Perilo

Diogo Cezar Borges Henrique

Boto f na margaridinha. Perdo s rosas pela preferncia desses meus olhos, mais tendentes ao simples, comum, corriqueiro. Embora eu aprecie a voluptuosidade sangunea que tinge a pele delicada das rosas e tenha at certo gosto em ficar observando a penugenzinha que recobre a superfcie dessa cor to viva, prefiro mesmo as cotidianas margaridinhas. Diz a, meu amigo, se voc nunca ficou tentado a colher uma dessas pequenas maravilhas do jardim alheio? Se ainda no fez, bem possvel que um dia o faa e alardeie o fato para os amigos de boteco, contando em detalhes as pequenas interjeies e nomes esdrxulos que a sua criatividade foi capaz de criar. Digo isso por experincia prpria. Veja s o meu caso. J tive um affaire por rosas. Durante muito tempo, tentei imortalizar a beleza aveludada, erudita, que habita o boto em flor. Fui um tolo por agasalhar esperanas a cada olhar perscrutante e sedento do belo. Talvez, ainda hoje, estivesse morto ou agonizante no fosse bater o olho no borogod inexplicvel de uma margaridinha. Mas minha relao de amor por essa flor mida s se completou quando tangenciei seu tronco delicado com meus dedos imberbes, quando senti seu corpo intumescido pelas palavras que sussurrei ao encostar meus lbios na sua pele branca. No tem jeito, amigo, s vai sentir o perfume quem arranc-la do cho e levar para danar. Fao votos que seja uma solta no campo fato de certa forma raro, sem antecedentes comprometedores ou cnjuges ciumentos. E nem pense que est acima de cair nas armadilhas infantis, mas, admita, magistralmente armadas por elas. Mesmo que voc tenha l o seu talento, largue de lado o orgulho, a prepotncia, e fique esperto, fique esperto. Deixe esse negcio de troca-troca pros grandes, do calibre de um Sabino, Braga, Mendes Campos. Boto f, hermano, que voc encontre, como eu encontrei, uma margaridinha solitria que corresponda ao seu olhar desejante, e que voc saiba

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eterniz-la na sua fragilidade cotidiana, nem que seja atravs dos esdrxulos, mas deliciosos nomes que nos acometem; nomes que para os ouvidos alheios podem parecer libidinosos e traidores, mas que voc saber tratar-se de pequenos momentos vividos a dois, mesmo que capturados das vidas de outros, e eternizados, meu camarada, pela sua criatividade audaz. Pitanga preta, Chu, Zo, Foquinha, Zig, Borboleta, e tantos outros que porventura possam surgir desse inevitvel encontro. Uma margaridinha, descomprometida, colhida ainda fresca de manh, cheirando a orvalho, como disse o Poetinha: ...como o cafezinho quente seguido de um bom cigarro, que tanto prazer do depois que se come. Se voc no fuma eu mesmo no fumo ou no chegado a um caf fumegante, imagine para si prprio a analogia, seja emprestada de outros ou criada por voc mesmo. O importante saber apreciar a grandeza pulsante nos pequenos acontecimentos da vida cotidiana.

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O l de fora assoma
Autor: Marcelo Pseudnimo do autor:

Benini Rastignac

Essas pessoas que nunca chegam janela de que so feitas? Todas as manhs eu vou para a janela esperando encontrar algum que acabou de sair de si mesmo. Algum para trocar que seja apenas um sorriso, pois no existe sorriso mais cmplice do que aquele trocado de uma janela para outra. No apartamento ao lado mora um jovem casal que nunca vai janela. Quando nos encontramos no elevador esto sempre afetuosos e sorrindo, o que me leva a crer que as janelas foram feitas para os tristes como eu. Na minha infncia havia uma janela. De certa forma, ainda nessa mesma janela que eu me debruo para olhar o mundo, que nunca foi mais que uma rua de paraleleppedos, uma linha de trem e o rio Pomba passando ao fundo. O amor, esse desde cedo conheci atravs das frestas, das ripas entrelaadas de uma gelosia. Jealous guy (eis a minha contribuio para a filologia). Guardo recordaes magnficas desse hbito de olhar o mundo de dentro pr fora, mas nenhuma delas comparvel ao que presenciei certa vez. O fato que, deitado no sof, percebi de relance um vulto branco despencar do lado de fora. L embaixo, o corpinho estertoroso tremia. Os porteiros acudiram em vo. Um poodle desesperado ou um crime passional? O inqurito feito poca concluiu pela inocncia da dona, o que deixou a hiptese nica de suicdio. Mas por que um poodle pularia do quinto andar? As moas pulam quando perdem um amor. Os homens pulam quando perdem o emprego. E aquele poodle, por acaso teria perdido a f em Deus? Teria ele percebido certos absurdos dessa nossa existncia? A nica evidncia que me ocorreu poca foi o estranho nome pelo qual, depois vim a saber, o animal era chamado: Nietzsche. Ora, isso l nome de se dar a um bicho?! Desde que tal episdio ocorreu, tenho tido um maior cuidado ao batizar meus cachorros, mesmo queles de temperamento taciturno, prefiro as

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alcunhas mais levianas como Rex, Rin Tin Tin, Sulto. Evito tambm deixar a televiso ligada nesses programas vespertinos de mau gosto e, principalmente, nunca deixo qualquer livro aberto para no contaminar o pobre animalzinho com certas ideias que permeiam o mundo das letras. Imagine o impacto que poderiam causar ttulos como As Iluses Perdidas, Angstia ou Os Miserveis! No, melhor deixar os animaizinhos serem felizes em sua doce ignorncia.

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Eu moro em...
Autor: Pseudnimo:

Andr Telucazu Kondo Akira Matsushita

Todos estes que a esto Atravancando o meu caminho, Eles passaro. Eu passarinho! Mrio Quintana

Voei pelo mundo, viajando por 60 pases pelos cinco continentes, o que significa que por um longo tempo eu no tive propriamente um lar. Cheguei a morar por um ano e meio em um pequeno apto no Japo, em que se entrava pela porta j saindo do apartamento. Depois morei por um ano na Austrlia, em um apartamento maior com vista para Darling Harbour. Ou seria melhor dizer que Darling Harbour tinha vista para o meu apartamento? Uma das paredes do meu quarto era totalmente de vidro, permanecendo com as cortinas fechadas pela maior parte do tempo. No era um ambiente muito ntimo, e viver em um aqurio suspenso no bem o conceito de lar que conhecemos. Mesmo no Brasil, mudei-me vrias vezes. Na capital, no interior, no litoral... Sempre insatisfeito com alguma coisa. Sempre procura de um lar. Mas o que exatamente um lar? Eu acredito que lar no apenas uma casa, um teto sob o qual dormimos, mas o lugar em que vivemos. Vivemos de fato, no sentido pleno da palavra. Durante as minhas viagens, dormi em vrios lugares. No convs de um barco no mar Egeu, em uma caverna na Capadcia, nas escadarias de mrmore de Veneza, em uma rede de um barco no rio Amazonas, em uma barraca na Chapada dos Guimares, em um bosque no Caminho de Santiago... De certa forma, todos esses lugares foram lares para mim,

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apesar de terem sido apenas lares temporrios. Mas onde estaria o meu lar permanente, a minha verdadeira morada? Durante as mesmas viagens, os quartos de hotel em que fiquei foram apenas um teto passageiro. No poderia haver algo mais impessoal do que um quarto de hotel. Angustiavam-me as cortinas artificiais que cobriam a vista do mundo real, os lenis que nunca me abraariam com ternura, as pias que nunca deixariam a minha escova repousar. Hotel, para mim, era apenas para fechar os olhos e dormir. Por isso, fiquei surpreso ao ler que o grande poeta Mrio Quintana viveu grande parte de sua vida em hotis, chegando at ao fim da vida morando em um. Desde o final da dcada de 1960 at o incio da dcada de 1980, ele morou em um quarto do Hotel Majestic, no centro de Porto Alegre. Li que aps alguns problemas financeiros, no podendo mais pagar pelo quarto, ele teve que sair de l. Falco, o ex-jogador da seleo brasileira, cedeu um quarto ao poeta e escritor no Hotel Royal, de sua propriedade. Ali, certa amiga teria comentado sobre o tamanho diminuto do quarto. O grande Mrio Quintana teria respondido que no fazia mal o quarto ser pequeno. E completou: Eu moro em mim mesmo. Ao ler estas palavras, percebi que quem estava atravancando o caminho para o meu lar, era eu mesmo. Mas isso j passou, porque, agora, este passarinho finalmente encontrou o seu ninho.

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Sobre deuses esquecidos


Pseudnimo: Autor: Srgio Bernardo Cavaleiro da Triste Figura

Lembra bem: o pai com um corte no superclio esquerdo, uma costela quebrada, chegando tarde da viagem: um deus pela primeira vez ferido. O corpo quele tempo gigante vindo pelo corredor, com pressa de tirar da mala respingada de sangue um brinquedo. Era um canho de ferro, pesado, atirando espoletas. Era um tempo em que brinquedos que lembram guerra no eram politicamente incorretos, e ele e os irmos deflagravam grandes batalhas no cho de terra do quintal, chegando a pr fogo nas casas de cartolina que ele construa com rara habilidade. Era um tempo em que no via a verdadeira face da guerra, que parecia apenas destruir os prdios, e no tirar a vida das pessoas que os habitavam. O canho, ele no lembra o fim que teve. Sabe que o pai hoje mora longe, quase no se falam, est mais baixo e mais frgil que antes, isso certo. Tambm lembra que na infncia nunca voltava das viagens (era representante comercial) sem um presente para eles: um deus nunca esquece dos filhos. Naquele tempo no sabia a histria da cruz, contando de um homem que pergunta ao pai por que ele o abandonou. Seu pai nunca o abandonaria, jamais deixaria de chegar com um brinquedo na mala, ainda que houvesse um acidente no percurso at a casa. O pai, recorda bem, era seu deus. Quando passava uma semana inteira com eles era uma festa. Trazia da rua pacotes e mais pacotes de chocolate, amendoim confeitado, jujubas, tudo armazenado no compartimento mais alto do guarda-roupa do quarto de casal. A portinhola trancada a chave era o maior problema de sua vida, e encontrar o esconderijo daquela chave, a mais difcil misso. Ele e os irmos corriam com aflio os cmodos da casa, os cantos escuros do quintal, at o galinheiro j sem galinhas. Quase impossvel achar o objeto que adocicaria seu dia. Vrias vezes flagraram o pai espiando por uma frincha de janela ou uma porta entreaberta, a boca sorridente, divertindo-se ao mximo com aquela caa ao tesouro. Era um pai bom: um deus com extremo amor por seus filhos.

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Naquele tempo tudo era mais difcil. Havia um monstro chamado inflao que devorava o pouco dinheiro da casa. No entendia o porqu da voracidade de tal aberrao, apenas que existia e era cruel com eles (s mais tarde, estudando economia na faculdade, desvendaria sua sanha). Quando a situao apertava, eles ficavam sem pegar marmita na penso. To boa aquela comida que tinha ora bife milanesa, ora bife acebolado, ora macarro com almndegas. Restava me pedir ao vizinho alguns chuchus que ameaavam pular pelo muro, s vezes um molho de taioba, que comiam com arroz e mortadela frita. Lembra bem: era seu aniversrio e o dinheiro estava to contado, que a me foi obrigada a servir aos seus colegas de escola um bolo feito em casa sem cobertura de glac e a metade de um cachorro-quente de salsicha em lata para cada um. No era sempre que a penria se instalava. Doa ao pai ver os filhos assim, com mesa pobre e escassez vitamnica. Por isso ele viajava vendendo suas tranqueiras, para complementar a aposentadoria (tinha se aposentado cedo, por invalidez, por ser nervoso e um dia quase ter arrebentado as fuas de um gerente do banco) e ser possvel trazer a fartura aos filhos. Um deus que tudo pode realiza um milagre do po a cada manh. Adorava ir s compras numa cooperativa da capital, supermercado mantido pelo banco em que trabalhou, e voltar abarrotado de sacolas cheias do bom e do melhor. E vinha de nibus, quanto sacrifcio! Lembra bem: hoje aniversrio do pai e ainda no conseguiu lhe dar os parabns. sempre uma coisa e outra, um problema de trabalho aqui, um dissabor ali, milhes de assuntos para dar conta, sozinho, num mundo que, apesar de tantas facilidades tecnolgicas, no se simplifica em nada. Tem o e-mail, mas no o tempo para redigir uma mensagem. O celular, mas no a folga nos afazeres para uma ligao (como sempre rpida, por causa do preo) ou mesmo um torpedo. Na verdade, o torpedeado ele: pelas contas a pagar, pela cobrana da famlia e dos amigos, pelos horrios dos medicamentos para a tireoide e o glaucoma, pela pressa dos dias que no consegue acompanhar. Torpedeado a cada instante, quando abre um jornal ou acessa a internet, por notcias que no deseja para o mundo em que vive.

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At pela lembrana, que o torpedeia em pleno trnsito, quando vai ao encontro de um cliente, resgatando do ontem aquele canho de espoleta. Um canhozinho de ferro, inofensivo, que, quando torpedeava, no fazia mal a uma mosca. Somente punha por terra suas maquetes de papel. Brinquedo presenteado pelo pai, seu agora velho pai: um deus (como esmaga ter conscincia disto) j quase esquecido.

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As segundas do seu Adauto


Autor: Pseudnimo:

Marlos Degani Fuligem

Renato Russo escreveu: J morei em tanta casa que nem me lembro mais.... Eu tambm. Numa dessas conheci o seu Adauto. Um nego de 85 anos. Seu Adauto ainda tinha boa parte dos dentes, andava para l e para c, lcido, forte e bem disposto. Nos sbados de manh eu parava no botequim da esquina para comprar jornal e l estava ele, serelepe, com uma cervejinha encostada na parede. Dizia que estava angustiado, pois tinha parado de trabalhar no ano anterior (ele era ajudante em obras pesadas e, fazendo as contas, seu Adauto parou aos 84 anos) e que no sabia ficar em casa perturbando a mulher com isso e aquilo. Estava se sentindo intil, sem importncia, mas eu percebia algo mais, um segredo que talvez a convivncia com ele pudesse revelar. Antigamente eu tinha um trauma violento de segunda-feira de manh. Dia de ressaca, de preguia, de azia, de verificar o canhoto do talo de cheques, de tudo, afinal, que se orquestrava para voc matar os compromissos e continuar dormindo. O despertar nas segundas era de um tipo amarrado: parecia que voc levava a cama presa aos seus ps. Comecei a notar o seu Adauto (e sem ainda conhec-lo) nas segundas bem cedo com um sorrisinho maroto no rosto, dando um tchauzinho esperanoso l do boteco para mim que estava muito puto da vida naquele ponto de nibus, cheio de vontade de voltar para casa, tomar um anticido e mergulhar na cama para curar a ressaca do final de semana. Muitas segundas passaram at o dia em que no vi mais o seu Adauto dando tchauzinho para mim. Foi quando o encontrei num sbado de manh e soube da tal aposentadoria e tive essa sensao de que algo a mais o incomodava. Todos os sbados eu ouvia as suas histrias. Eu lembrava sempre, tambm, do poema de Moduan Matus que diz mais ou menos assim: Ouvir histrias de velhos no passado. futuro.... Quantas histrias seu Adauto

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me fez participar com a sua generosidade. Histrias de olhares que se comunicam. As preferidas dele eram as de engenheiros e arquitetos novos que chegavam para gerenciar a obra e distribuam ordens para todos. Ele contava que seu olhar paralisava intenes mal-educadas ou arrogantes. Que todos aqueles garotos no entendiam nada de obra, coitados, eram cheios de idias, mas de nenhuma experincia. Seu Adauto era o professor de todos eles. O mestre-de-obras chamava: Adauto, pega esses moleques aqui e apresenta o esquema para eles. E estava l o seu Adauto dando aula para engenheiros e arquitetos. E dizia: Olha, todos me respeitavam depois. Eu ganhava presentes, olha s esse relgio, foi de uma menina arquiteta que tinha idade para ser minha bisneta. Me deu de presente, olha s... Esse era o seu Adauto. Teve um dia que eu matei a charada, quase sem querer, do tal algo que estava faltando. Dia de segunda era a folga dele, pois fazia os seres de domingo at 19h00. Descobri que seu Adauto adorava beber uma cervejinha segunda de manh. Ele disse, depois, que a melhor cerveja do mundo a de segunda pela manh, bem cedinho. a forra na rotina, nos compromissos e na responsabilidade. Todo o mundo saindo para trabalhar cheio de ressaca e ele l, bebericando tranquilamente a sua cerveja. Era a maior curtio da parquia. Quando se aposentou, acabou o prazer dessa cerveja. Talvez ele no se sentisse mais no direito de sabore-la. Tinha perdido a graa. Eu sempre achei que o direito dele aumentaria sendo um aposentado, dever cumprido e tal, mas ele parou de beber meses depois. Deve ter um barzinho l no cu onde ele ainda deve rir da cara da gente toda segunda de manh. Saudades, seu Adauto. O poeta pede a sua beno.

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Um a um
Autor:

Isolda Santos Herculano Pseudnimo: Menino Deus

Anamaria sofria mais do que tudo com aquela situao. Olheiras entregavam as passadas noites insones. Havia tambm as palpitaes, cimbras, falta de flego e a gagueira. , gagueira. Tinha dado para gaguejar depois de moa. Um fastio de dar d: nada comia e, ainda assim, nada lhe cabia no estmago. Qualquer sutil tentativa era premiada com... vmito. Depois, unhas quebradas, queda de cabelo. Relutou tanto quanto possvel o auxlio hospitalar, at que o impossvel chegou. Cedeu, ento: pior do que est no haver de ficar. Colocou a lngua para fora. Tossiu. Novamente. Disse trinta e trs trinta e trs vezes. Colheu sangue. Cafezinho na enfermaria: no, obrigada! Tirou a roupa atrs do trocador: o escapulrio, por gentileza. Respirou fundo. Prendeu o ar. Soltou o ar. Outra vez. Voltaria semana que vem. Quando doutor Onofre entrou no consultrio, Anamaria j estava sua espera e at mais engraadinha, com uma fita azul no cabelo. Olhos ligeiros percorrendo envelope por cima de envelope. Um pigarro bartono. Comeou assim: muito bem, mocinha... Ela no compreendia uma palavra com clareza, mas balanava a cabea toda afirmativa. O diagnstico veio junto com a mo no ombro dela. Que seria dali por diante? Anamaria tinha um amor, no um cncer.

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Como a ferrugem e a traa


Autor:

Jos Luiz Dias Campos Junior Pseudnimo: Dias Campos

Ontem fui ao clube. E l tive o desprazer de reencontrar Arimaze. Concordo que o nome (mesopotmico) causa justa estranheza. Mas, explico: se de um lado procurei acautelar-me de uma futura ao indenizatria, preservando-lhe a identidade, de outro, foi ele quem mais se aproximou dos meneios com que ainda sou obrigado a conviver, em razo das circunstncias. E no foi fcil achar um bom representante. De primeiro, pensei em Salieri. Mas Mozart advertiu-me ser bvia a ilao, o que no respaldaria a criatividade deste texto. Ao depois, cogitei em Juliana, a ex-empregada de Lusa. Mas veio Ea e me confidenciou que o primo Baslio tudo fizera para esquecer aquele arroubo, e no convinha que fosse desenterrado. Fui, ento, Grcia Antiga, e achei em Ftono a luva que servia. Nix, a personificao da noite, instou-me a que no envolvesse o nome de seu filho, pois ainda se ressentia dos dissabores que suas provocaes infligiram s deusas Atena e Hera. Por fim, pedi licena a Voltaire, e este me apresentou quele babilnio e a Zadig, o objeto de sua inveja. Encontrava a expresso que me faltava. Mas se fiquei indisposto, hoje me revigoro, e esta crnica a sua consequncia. Dessa forma, fao a seguinte pergunta, que endereo a Arimaze, onde quer que se encontre: Numa relao entre invejoso e invejado, quem que sofre? E antes que os milionsimos de segundo tragam a ululante resposta, Fr. Luiz de Souza se interpe e, como que repetindo Antstenes, o pupilo de Scrates, pontifica: Assim como o ferro se consome com a ferrugem, assim o invejoso se est consumindo com a inveja. E diante do insofismvel, que dizer ao sdito do longnquo imprio? Que seu ilusrio senso de superioridade nada mais do que uma das muitas mscaras com que a inveja lhe encobre as fuas? Que A inveja uma confisso de inferioridade, como afirmou Philarete Chasles? Que Onde h inveja, no h amizade, como cantou Cames?

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Quem sabe no seria o caso de pensar em Goethe, e, como Werther, seguir lendo o meu Homero. Afinal, se o prprio autor de Ilada e de Odisseia atestou que O invejoso emagrece com a gordura alheia, nada mais prtico do que me sentar, folhear, e dar tempo ao inexorvel definhamento. Talvez fosse melhor enfatizar qui, ensinar que a sade dos portadores da traa do talento, como diria Campoamor, debilita-se com o tempo, a exemplo do aclarado no brilhante ensaio As mil e uma faces da Inveja, da lavra do dr. Roque Theophilo, em que o ilustre professor demonstra serem eles geralmente ansiosos, tristes, revoltados, e muito mais vulnerveis s molstias infecciosas, tais como a gripe, a herpes, e s doenas psicossomticas, que podem acarretar cncer. H quem sugerisse lembrar da empatia, e, com isso, procurar sentir-lhe compaixo. Belo pensamento. No entanto, sou forado a questionar-me: Tenho abnegao bastante? Confesso que no. Cuidado, Arimaze, pois no conto em que voc existiu, o iluminista francs escreveu que O invejoso morreu de raiva e de vexame...! No uma ameaa. uma advertncia. De outra parte, algum poderia cogitar da soberba, a prima irm do Gigante Rubro, de Mira y Lopes. Concluiria, assim, que o autor uma alma insatisfeita, e que supe invejosos ao seu redor. Ora, por uma questo de equidade, e porque no temo a rplica, de antemo disponibilizo esse mote a Arimaze, rogando-lhe, contudo, que medite sobre o que aqui foi pincelado.

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Esperana sertaneja
Autor:

Patricia Diniz Santos Pseudnimo: Clara Luz

O vento espalha as sementes do angico. maro e as primeiras gotas caem do cu, serenam sobre as folhas ressequidas pelo sol latente. A novilha descansa sobre a sombra da algaroba, quase indiferente ao chuvisco que cai sobre a tarde. So quase trs horas e o barulho da enxada cortando a terra seca o som ouvido alm do quintal da casa. Os gros de milho so espalhados pela terra, sem garantia de inverno. O gato se espreguia no cho de cimento batido, cansado da noite em busca de uma presa. Na cadeira de balano feita em palhinha, uma velha senhora se debrua sobre a almofada de renda de bilro, entrelaando os fios de algodo que formam um suave e delicado desenho de uma flor de aucena. Na cozinha, o velho bule esquenta o caf enquanto as mos rudes e castigadas peneiram a goma trazida, ao raiar do dia, da casa de farinha. Na gaiola, do alpendre, um galo de campina entoa uma triste sinfonia, relegado condio de prisioneiro. O menino, p no cho, estica o couro da baladeira, incomodando o tejuau que se esconde por entre as folhas de agave. De joelhos, vu sobre os cabelos, Maria acende uma vela sobre o pires, no oratrio, no canto da sala. Saia plissada, blusa com bordado, ela se apressa, pois esqueceu de passar a cala de linho de seu Francisco. Com o ferro a brasa cumpre sua tarefa com a usual dedicao e chama o companheiro. Olha-se no espelho e espalha o ruge sobre o rosto. Nos lbios batom carmim. Nas mos o tero de prata, presente da madrinha, recebido quando ainda criana. A gua, selada, aguarda o casal em dia de festa. At a cidade, so quase nove lguas. O caminho a galope retrata a esperana e a vida daquela comunidade, cercada de galhos secos e retorcidos, de campos amarelados. Num serto esquecido, um cu de um azul imenso e nuvens esparsas. O ressoar do sino da igreja j ouvido ao longe. Do galho de uma oiticica, beira do riacho seco, o carcar observa o movimento daquela gente apressada. Uns com relgio de bolso, outros orientados pela sombra do sol.

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O bar cerra as portas alheio ao descontentamento dos habituais pinguos. As crianas do uma pausa na algazarra. As beatas vestem um manto e uma fita amarela em homenagem ao santo. Os pequenos pagam promessas feitas pelos pais, encarnando anjos. O largo em frente ao templo santo acolhe a aglomerao de romeiros vindos de povoados vizinhos. No ar, o aroma de alfazema dos perfumes de domingo mistura-se ao incenso, espalhado pelos coroinhas. O sacerdote empunha um crucifixo dourado e os homens de bem sustentam o andor. No alto, uma grande imagem esculpida em pinho. Viva e graas a So Jos, exclama a multido. belo ver o agrupamento marchando lentamente sobre as ladeiras, desfilando sobre o pequeno trecho em calamento da rua principal. Os fiis seguem com respeito e reverncia a figura santa e pedem o fim da estiagem. Muitos agradecem graas alcanadas. O entardecer aos poucos tingido com uma mistura de azul nati e cinza. O homem simples admira o cu bonito pr chover. O som dos troves e o claro dos relmpagos respondem a aclamao daquele povo guerreiro. E quando a chuva forte enfim comparece, a procisso j est de volta Igreja Matriz. A gua, como uma bno, renova o esprito dos fiis. Um pai nunca abandona o filho sob grande atribulao. Ainda mais com a intercesso do adorado padroeiro. A ddiva renova a esperana e no tarda a mudar o cenrio do serto. Em poucos dias, j so vistos os primeiros brotos na terra e a florada do mandacaru. O umbuzeiro no tarda a ficar carregado de frutos. Nos riachos e lagoas eclodem os peixes. O gado engorda. Os mocs e pres se espalham e fazem a alegria na mesa do sertanejo. E quando o inverno finda, e as folhas voltam a amarelar, a vez das arribas fazerem um espetculo no cu e espalharem seus ninhos no cho. o milagre que se repete a cada ano nos mais distantes lares desse nordeste valente.

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ndice
Mensagem do Prefeito de Piracicaba ......................................................5 Mensagem da Secretria Municipal da Ao Cultural ......................7 Mensagem da Comisso Organizadora ..................................................9 Premiados
1 Lugar: Futbol-Gaud .............................................................13 2 Lugar: O galo do vizinho .......................................................15 3 Lugar: O meu, o mar .............................................................17 A magia das casas antigas............................................................21

Melhor de Piracicaba Menes Honrosas

Um mancebo no canto do quarto...............................................25 Zorro versus Dom Quixote ........................................................27 Eu e eu .......................................................................................31 De agulhas e linhas ....................................................................33 O vizinho...................................................................................35 Terminal Rodovirio ..................................................................37 Insurreies domsticas ..............................................................39 Manuel oleiro.............................................................................45 Somos Inquilinos do alm ..........................................................49 Margaridinha .............................................................................51 O l de fora assoma ....................................................................53 Eu moro em... ............................................................................55 Sobre deuses esquecidos .............................................................57

Selecionados Para Publicao

As segundas do seu Adauto ........................................................61 Um a um ...................................................................................63 Como a ferrugem e a traa .........................................................65 Esperana sertaneja ....................................................................67

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