AR SAGRADO E TERRÍVEL Robert Kurvitz 2013 1

Índice PREFÁCIO 4 1. CHARLOTTESJÄL 5 2. REUNIÃO DA CLASSE 7 3. NON-ENTIDADE 16 4. VIDKUN HIRD 18 5.

ZA/UM 26 6. FRANTI■EK, O VALENTE 34 7. O MUNDO ESTÁ DANDO ERRADO, O TEMPO ESTÁ DESCONECTADO 36 8.
LINÓLEO VENDEDOR 49 9. CHEIRO SAGRADO E TERRÍVEL 60 10. BOA NOITE, ANNI 62 11. SELF-CHILLER 71 12.
ZIGI 80 13. CASAMENTO QUÍMICO 83 14. LISTA DE AUSENTES 102 15. MOLDE 114 16. ENTROPONAUT 117 17.
HARNANKUR 12 7 18 TRÊS TORTAS DE CARNE NA MASSA DE ÓLEO 129 19. NÃO SOU PIADA 142 20. EPÍLOGO – A
LUZ BRILHA EM TUDO 153 BÔNUS – CENA DELETADA – A MÃE DE KHAN 157 GLOSSÁRIO 159 2
“Meu coração não descansará até que descanse em você. ” Santo Agostinho 3
PREFÁCIO Esta tradução é o resultado de um profundo amor pelo mundo Elysium, trazido à vida pela
primeira vez para o público de língua inglesa através do memorável jogo Disco Elysium. Somos um
casal de fãs que (como muitos outros) queriam devorar tudo o mais ambientado no mesmo universo
depois que terminamos nosso playthrough choroso e emocionante. Ficamos muito animados quando
descobrimos a existência de um livro, mas logo ficamos tristes quando ficou claro que não estava
disponível em inglês – pior ainda, o original estoniano também estava esgotado quando o descobrimos.
Uma investigação mais aprofundada revelou que uma tradução para o inglês havia sido planejada, mesmo
em andamento em um ponto, mas caiu em incerteza e adiamento aparentemente indefinido devido às
complexidades relacionadas à luta pelos direitos de PI da ZA/UM e problemas legais. Assim, decidimos
ir em frente e providenciar a tradução nós mesmos. Conseguimos (com algum esforço) adquirir um
exemplar do estoniano “Püha ja õudne lõhn”, depois usamos nossos próprios recursos para pagar um
tradutor profissional e um editor de inglês para concluir o trabalho. O que você tem à sua frente é
o resultado de vários meses de trabalho árduo para não apenas trazer a escrita original para o
inglês, mas também lidar com as complexas frases e novos conceitos envolvidos no livro, de uma forma
que seja fiel tanto ao autor original e às traduções existentes do jogo Disco Elysium. Houve muitos
casos em que tivemos que pensar e trabalhar de perto com toda a equipe para melhor trazer à tona o
significado de uma determinada palavra, frase ou conceito. É claro que não tínhamos acesso ao
próprio autor (embora adoraríamos!), então, em algumas situações, tivemos que seguir nossa própria
interpretação e adaptação – se erramos, pedimos desculpas antecipadamente e esperamos você vai nos
perdoar. Como conteúdo bônus que não estava no livro, mas o completa muito bem, temos duas postagens
do blog “www.zaum.ee” do coletivo ZA/UM nos anos 2000, infelizmente extinto; nós os traduzimos
diretamente dos arquivos do blog. Também adicionamos um glossário para sua referência com alguns dos
termos e nomes de lugares menos familiares, com descrições retiradas do Disco Elysium. Desnecessário
dizer que, se a qualquer momento uma tradução “real” criada com a bênção do autor aparecer, seremos
os primeiros na fila para obter uma cópia e esperamos que você também! Se você acha este trabalho
útil e gostaria de nos apoiar no esforço, qualquer quantia em BTC é bem-vinda aqui (mas apenas se
seu coração assim o disser): bc1qglm0paegamuk0s39ej2h7xtdugyxy4apql206e Aproveite e lembre-se: No
Truce With The Furies! Truri e a equipe de tradução, 2023 4
1. CHARLOTTESJÄL Este resort de verão perto de Vaasa engoliu quatro garotas Lund. Junto com seus
pequenos ossos e peles bronzeadas, toda uma era desapareceu. Seis quilômetros de costa sinuosa, um
local popular para nadar nos anos 50; fileiras de camarotes, juncos altos farfalhando ao vento. Lá
você pode encontrar a era que os conservadores lamentam. Na época em que os pais podiam mandar os
filhos para a praia sem supervisão com dois reais de sorvete e passagem de ônibus no bolso da
bermuda de verão. Abanando a cabeça com preocupação e escondendo a notícia de Messina, Graad e
Gottwald, onde – assim lhes parecia – todas as semanas pequenos esqueletos eram encontrados lançados
na fornalha de alguém1. Toda semana, a filha de alguém, mantida no porão por trinta anos, fugia para
a rua e gritava por socorro. Mas não aqui. Aqui, há social-democracia. E as suaves flores de pêssego
da social-democracia, seus gentis programas sociais, dessas coisas progressistas a alma quebrada do
homem começa a se sentir bem. Esse estranho desejo técnico de construir uma sala subterrânea secreta
nunca chegará a esses arredores; aqui temos um sistema de ventilação, cujas aberturas no relvado do
jardim se disfarçam de moinhos de barro em miniatura. Esses escuros acessos febris da mente esfriam
na névoa fria dos arredores; a respiração de geleiras azuis distantes, congela aqueles pensamentos
doentios na cabeça de um homem. Vaasa. Você prefere morar lá. E então, numa manhã de terça-feira,
quando há nuvens brancas no céu azul, quatro irmãs – Maj (5), Anni-Elin (12), Målin (13) e Charlotte
Lund (14) – vão à praia para nadar juntas. . Eles levam dois reais em dinheiro, quatro roupas de
banho, alimentos e bebidas e duas toalhas grandes em duas sacolas de praia. Às 9h30, eles embarcam
no bonde puxado por cavalos de Lovisa, um subúrbio de Vaasa. O motorista do bonde se lembra bem
deles. Hoje, vinte anos depois, é o ponto alto do dia para Roland, que mora em uma casa de repouso,
quando pode falar sobre isso: “Os mais velhos compraram ingressos para todos. Para Charlottesjäl.
Quarenta centavos. Dez centavos por bilhete. Se eles tivessem ido mais uma parada, teria custado
vinte centavos por passagem. Eu me lembro disso muito bem. É aí que começam as linhas do país e a
tarifa é duas vezes mais alta. Mas meu Deus, que menina linda! Tão educado também! Aquele mais
velho, Char-lot-te! o velho chacoalha ritmicamente. “Ainda não sabia, li no jornal depois. E aí fui
direto para a polícia, sem demora, cada segundo contado.” Às 10h25, as meninas descem na praia de
Charlottesjäl. Eles agradecem ao maquinista um a um, pois são bons filhos. Está quente na praia
naquela manhã e há poucas pessoas. As meninas então conhecem Agnetha, a vendedora da sorveteria.
Agnetha ainda é uma estudante há vinte anos e trabalha em uma sorveteria em seu emprego de verão.
Målin e Anni-Elin compram quatro sorvetes: dois de baunilha, um de limão e um de chocolate. O resto
das meninas não pode ser visto. As persianas estão fechadas para bloquear o sol, e a única janela
descoberta fica ao lado do balcão, apresentando uma vitrine comercial. Em uma manhã de dia de
semana, a clientela é escassa, a jovem Agnetha conhece as garotas e suas preferências de gosto bem
estabelecidas. Hortelã-pimenta, o favorito de Målin, não está disponível naquele dia e, portanto,
surge uma pequena confusão. Inesperadamente, além do sorvete, as meninas também compram três
1Aquecedor de alvenaria 5
tortas de carne em massa de óleo. Isso eleva a conta para um real e cinquenta centavos. As meninas
saem da loja e Agnetha percebe um homem em sua companhia pela janela descoberta ao lado do balcão.
Não há mais nada que Agnetha possa lembrar sobre o Homem. Idade, altura, roupas, se havia mais de um
homem – ou, como Agnetha se perguntaria mais tarde – se havia mesmo um homem? Esta é a última vez
que as meninas são vistas novamente. As quatro filhas de Ann-Margret, que havia sido empossada como
Ministra da Educação há dois dias, e do fabricante de papel Karl Lund, desaparecem. A imprensa
inicia um caso de amor de anos com o caso, cada pequeno detalhe é trazido à tona nas colunas dos
jornais e, assim, as meninas Lund são trazidas para a memória da nação. A própria história do
desaparecimento tornou-se um dos casos não resolvidos de maior prestígio em Reál Belt. Por volta das
12h40, cinco horas e vinte minutos antes das seis horas, quando as meninas são esperadas em casa, e
cerca de trinta minutos antes da sorveteria, três meninos estão sentados na sala. O sol está
brilhando através das cortinas de tiras fazendo a sala parecer dourada, os meninos são colegas de
classe de duas das irmãs. O garoto alto e sardento está segurando um telefone no ouvido. “Venha,
ligue já, faça isso!” insta o garoto loiro por trás. “Bem, não causa grande impressão se eu ligar
três horas antes do combinado…” Algo está errado!" “Eu sei, eu sei”, diz Tereesz, e o mostrador de
aço toca sob seu dedo. O barulho terrível do tempo se aproxima, o som mais violento do mundo. Não há
mais uma luz dourada que incide sobre a sala, mas um pálido muito profundo. Todas as distâncias ali
são intransponíveis, há um horror vacui entre cada objeto e o seguinte. 6
2. REUNIÃO DA CLASSE Inayat Khan serve-se de um copo de mors2. Uma gota de um líquido rosa escorre
de seu queixo para a gravata. O terno se encaixa mal e os botões rasgam. Dá a impressão de que ele é
um idiota. “Um idiota gordo com uma gravata azul brilhante”, ele pensa. “Eu não deveria ter vindo.”
“Vá em frente, veja seus amigos! Quem eram eles mesmo? Aquele von Fersen era um cara legal e...”
“Ele não era meu amigo, ele era um psicoterrorista. Eu o desprezava, aquele arrogante arrivista. “…
ele cresceu para ser um homem estimado agora…” “Ele cresceu para ser um carreirista implacável, um
cara vil, um racista também. Eu me lembro do que ele me chamou. Você quer que eu diga como ele me
chamou, mãe? “… e Tereesz e Jesper! Jesper também é bem conhecido agora...” “Merda de camelo. Mãe,
ele me chamou de merda de camelo. Khan observa a fita magnética deslizar pelo leitor. Os discos de
plástico giram na máquina de forma hipnotizante, o ímã se torna música, uma canção lenta, e por um
momento parece que aqueles pontos de luz estão rastejando pelas paredes e pelo chão do auditório
novamente. Como estrelas no céu ou um enxame de águas-vivas nas profundezas da água. Os pontos de
luz dançam no vestido branco de Målin Lund, e sua mão começa a suar na cintura da garota. O que você
diz? O tempo pára, a música diminui e os olhos verde-escuros de Målin Lund se refletem nos óculos
materialistas dialéticos de armação grossa de Khan. Hålla mig här… “Uh…” Uma mulher, provavelmente
de uma classe paralela, para ao lado do homem. Ela começa a dizer algo, mas depois finge pegar um
lanche. Nenhum dos dois veio. Khan está sozinho e a mulher de terninho está de terninho. Também não
posso ficar parado, tenho que me virar de alguma forma. Ele tira uma caneta mágica do bolso. Lá, sob
o vidro, Sapurmat Knežinski, presidente do Presidium da República Popular de Samara, sorri seu
caloroso sorriso histórico em preto e branco diretamente para a câmera. À sua esquerda, um homem com
cara de rato está encostado na amurada do barco, vestindo um casaco de couro preto da polícia
secreta. “Eis o indescritível comissário!” Khan diz e vira a caneta. O homem com cara de rato
desaparece sob o vidro. Restam apenas o presidente do Presidium, o próprio Sapurmat Knezhinsky,
junto com Uhotomsky, um rastejante, que é excepcionalmente adepto de fazer críticas embaraçosas.
Onde antes havia um comissário, agora há um enrolamento vazio. Agora você pode ver a parte da ponte
que estava atrás do comissário antes. “Muito interessante”, diz a mulher de terninho e olha
inquisitivamente por cima do ombro. Khan enxuga uma mecha de cabelo presa na testa. Por outro lado,
ele ainda segura a bebida de frutas 2A popular na Rússia e em outros países eslavos, feita de frutas
vermelhas, principalmente mirtilo e amora, ou às vezes mirtilos, morangos, framboesas, etc. açúcar e
suco de limão fervendo a mistura; também pode ser feito combinando suco puro com água açucarada. 7
uma caneta, para a qual agora olha com um sorriso alheio, murmurando para si mesmo: “Há um
comissário, não há comissário”. O sorriso pisca por um momento e depois desaparece do rosto de
queixo duplo do homem. Os olhos grandes e tristes de Khan observam a agitação dos adultos no saguão.
A promoção de 56 está chamando uma pela outra. Apertos de mão são trocados e fotos de crianças em
carteiras são mostradas. Há comissário, não há comissário. Um homem na casa dos trinta está sentado
no chão de parquet de uma sala espaçosa. O parquet foi envernizado recentemente, o cabelo loiro do
designer de interiores caindo sobre a testa. Ele se senta com as pernas cruzadas e suas belas mãos
brancas entrelaçadas. Quando o homem olha para cima, o interior da sala é refletido de volta para
ele pelas janelas do chão ao teto. Atrás dele, na penumbra, o minimalismo esquelético dos móveis de
design, a bancada de pedra da cozinha e dois alto-falantes analógicos se destacavam como obeliscos
escuros. Um espírito solitário paira sobre a sala. Um sobretudo preto Perseu bege está pendurado em
seu suporte e uma sapateira guarda sapatos de camurça branca no valor de três mil reais. Sua mão
está no interruptor mais escuro e a luz diminui. O reflexo da sala desaparece e do lado de fora da
janela do chão ao teto começa um mar de samambaias. O brilho verde escuro desaparece na escuridão
sob os pinheiros. Normalmente, ele se senta aqui ouvindo música, mas esta noite está tão quieto que
você pode ouvir a chuva tamborilando nas samambaias. Jesper de la Guardie também fez muito colírio
para o nariz aos 20 anos, quando ele e seus colegas pensadores desenvolveram a mundialmente famosa
linguagem de design minimalista Illdad. Em seguida, correram juntos entre o café do Sindicato dos
Arquitetos e os banheiros de um prestigioso escritório de design de interiores, parabenizaram-se por
inventar o futuro e beberam água engarrafada: “Este projeto que estamos fazendo, rege , por meio de
sua linguagem de imagens definiremos a cognição visual humana para o próximo século” e “Um dia
escreverei um livro sobre isso!. Pessoas sem gosto são pessoas perversas, o mal é sem gosto. É
realmente tão inconcebível, então, que um design de interiores simples e limpo torne o mundo um
lugar melhor? Então o doce para o nariz saiu de moda, mas a água engarrafada ficou. Jesper toma um
gole e se levanta, ajusta a gravata de seu suéter de gola V, tira o telefone do gancho e chama um
táxi. As luzes do cubo de concreto sob os pinheiros se apagam quando a máquina decola com Jesper
para a floresta escura, deixando para trás uma nuvem de combustível queimado. Na casa vazia, um
telefone toca entre as paredes de vidro – um aparelho branco sobre uma mesa cúbica de madeira de
beleza excepcional. Está escuro. Colaboração Internacional O agente policial Tereesz Machejek desce
de um trem no Magnesium Hall. A chuva cada vez mais intensa faz brilhar os monólitos de aço das
carruagens. Lá eles se erguem, suspensos por uma grade de corda no céu acima da plataforma. O vapor
sobe de baixo dos vagões, de ímãs quentes e flutua em nuvens ondulantes no asfalto da plataforma.
Machejek pega suas malas do condutor e se move com a multidão para o prédio da estação de trem. 8
Figura 1: Magnet Train (por Aleksander Rostov) Uma moeda cai na ranhura de metal do telefone
público. O tom de chamada liga e o agente da International Collaboration Police pratica dizendo
“alô” normalmente e relaxado enquanto segura o telefone. As sardas em suas bochechas e a ponte de
seu nariz desapareceram completamente com o tempo, seu rosto uma carranca permanente. Ninguém
atende, o homem tira o endereço da pasta junto com as direções e se decide pelo bonde. A forma
escura do Magnesium Hall eleva-se sobre a cidade. Luminosas cabines de elevador descem de sua
barriga para Vaasa como guarda-chuvas-leão. Em uma delas, o agente Machejek observa como a única
metrópole dos países nórdicos brilha sob seus pés. A janela do elevador está pingando de chuva e, ao
longe, a cidade baixa e plana no Mar do Norte se dissolve em um arquipélago de luz. O mastro delgado
de Telefunken ergue-se sozinho da massa verde saturnina de edifícios. As motocicletas serpenteiam
ali, douradas e brilhantes, e o tráfego de bicicletas é tão tranquilo quanto um sonho. Lá está o
Königsmalm – um centro comercial – e logo abaixo fica Saalem, onde as luzes coloridas do bairro de
imigrantes fluem no asfalto. Bondes puxados a cavalo emergem sob o dossel do manège, sobem as
encostas e desaparecem com um barulho sob castanhas verdes brilhantes. As trilhas se espalham entre
as dezenas e centenas de parques de Lovisa, levando a ilhas universitárias e conjuntos habitacionais
sociais onde a cidade silenciosamente dá lugar a florestas de coníferas. Longe, nos subúrbios, as
luzes se apagam e Machejek sente os resorts de verão, as praias vazias e as florestas de pinheiros
estremecendo na chuva. A partir daí, começa o verdadeiro Katla e, sobre suas cristas escuras, cortes
claros e vales, os ventos congelados se aproximam por trás da órbita do inverno3 já no final de
setembro. 3“A órbita do inverno” é uma referência a um corte semelhante ao Círculo Polar Ártico em
nosso mundo. 9
Folhas de castanheira rodopiam sob o dossel do prédio do manège até o pavilhão de espera, onde uma
menina com voz de bebê anuncia os números das rotas e os atrasos por meio de um alto-falante. A
estrutura da estrutura ecoa de volta para ela, as folhas estão grudadas no vidro do pavilhão e nas
janelas dos bondes puxados por cavalos, e o ar está impregnado com o cheiro de seu estrume. Um
agente da Polícia Colaborativa entra na carruagem lotada com uma maleta na mão. Em cima da pasta, os
contornos das isolas, emblema da Polícia Colaborativa, voam como uma ave de rapina em pleno voo.
“Detetive particular”, mente Khan. Ele não é um detetive particular. Um detetive particular é uma
fusão fantástica. Ele pega emprestado a obesidade e o cabelo oleoso de sua própria carreira como
colecionador de memorabilia de desaparecimento no porão de seus pais e mistura seu colega de classe
mais bem-sucedido, Tereesz Machejek, um agente da Divisão de Pessoas Desaparecidas da Polícia
Internacional de Colaboração. A fantástica fusão serviu fielmente a Khan em várias ocasiões. Este
não é um desses momentos. "Me desculpe, eu não ouvi você." Uma mulher de terninho está distraída.
"Detetive particular. Mais especificamente – estou procurando pessoas desaparecidas. Então, quando a
polícia e a aplicação da lei desistem, amigos ou familiares, principalmente famílias, vêm até mim. E
então eu... eu faço o meu melhor. Ao fundo, Sven von Fersen presenteia um ex-professor com uma
coleção de seus espirituosos artigos sobre administração, parecendo muito cosmopolitas. Você não
pensaria que pessoas com pele amarela e nomes exóticos seriam chamadas de merda de camelo em seu
vocabulário. “Ah…” ele se vira para Khan. “Então você está procurando por eles. Ainda." “Sim, ok,
foi isso, no começo. Verdadeiro. Mas também aprendi isso e... uma coisa levou à outra. O homem de
gravata azul brilhante está suando. Ele está perdendo a paciência. “E além disso – e daí, escute!
Metade das conversas por aqui são sobre esse assunto. Agora me diga que você não está interessado.
“Em primeiro lugar, metade das conversas aqui não é sobre esse assunto. Você pensa que são, mas não
são. E em segundo lugar, é claro que sim, mas acho que a coisa toda é, bem, triste. “O que é
triste?” "Este assunto. As pessoas que ainda falam sobre isso. Eles ainda escrevem no jornal que
viram uma mulher em algum lugar e parecia Målin ou como Anni seria agora e assim por diante. “Vá se
foder!” As pessoas ao redor da mesa ficam em silêncio e olham na direção de Khan e von Fersen. A
mulher de terninho está ficando desconfortável. Ela desvia o olhar. O homem suado com os óculos
materialistas dialéticos enfia a metade restante do pretzel na boca e segue para o camarim.
Castanheiras em frente ao ginásio balançam ao vento. As folhas voam para as escadas, calçadas e
poças de lama. A superfície da água tremeluz, enquanto o carro para bruscamente. A porta do táxi se
fecha e então um par de sapatos de camurça branca no valor de três mil reais pisa na poça. O
designer de interiores xinga enquanto dá três longos passos para longe da poça. Aceitando com raiva
os respingos de lama nos sapatos, ele coloca a pasta debaixo do braço e sobe as escadas até o
saguão. 10
Está quente por dentro, cheira a cola. Jesper caminha pelo saguão, o piso de parquê gasto rangendo
sob seus sapatos. Ele pega o crachá do voluntário sorridente e o coloca no bolso de trás da calça.
“Você deveria colocar no peito, eles estão lá para todos se reconhecerem.” “Sim,” diz Jesper. E
deixa a etiqueta no bolso. Retratos do anuário e fotos da turma estão alinhados no estande. VIII B.
Um menino loiro baixo com a cabeça grande demais para os ombros e uma mecha de cabelo penteada atrás
da orelha. À esquerda está uma criança imigrante Iilmaraa com excesso de peso usando uma gravata mal
ajustada. O pequeno Khan olha embaçado para além da câmera. O kojko alto e sardento na fileira de
trás dos “lankers” sugeriu que ele tirasse os óculos. Para parecer menos coxo. Lentamente, o olhar
do homem se move ao longo das fileiras VIII B, a ansiedade crescendo em seu coração. Sua imaginação
o precede. Em algum lugar no meio da fila das meninas, um enorme aglomerado de reações de fusão de
hidrogênio, uma distante constelação de matéria, brilha. Foi há oito anos que o esboço nítido de
Jesper apareceu pela primeira vez na capa de papel brilhante de um livreto de design. É certo que os
holofotes ainda precisavam ser compartilhados com dois outros visionários drogados. Lá estavam eles,
os três em uma sessão de fotos, sentados em seu sofá carro-chefe. A Softbox estava difundindo,
Fakkengaff estava tocando, e embaixo de tudo estava escrito “pioneiros”, “o futuro”, “sofisticado” e
muito mais, tudo isso ele lembra muito bem. Duas horas depois, Jesper estava sentado sozinho em seu
cubo brilhante, elástico na mão, sobre uma pilha mórbida de fotos da sala de aula e recortes de
jornal. Um olhar para os abetos balançando ao vento e a tentação de dar outra olhada para ver se o
cheiro havia passado foi vencida. O scrunchie foi separado na caixa “lixo doméstico” e a pasta das
meninas na “embalagem”. Jesper ficou no meio da sala e exalou profundamente. Suficiente. Acabou
agora. Mas onde eles estão? Por que eles não estão aqui? Por que nenhum deles está aqui?
Decepcionado, Jesper já está dando um passo para trás para examinar todas as fotos adequadamente
quando, de repente, um homem de 34 anos para no meio do saguão. Este homem ainda vive com sua mãe.
Início da primavera, vinte anos atrás. O pequeno Inayat Khan cai de cabeça em uma poça de lama
coberta por uma fina camada de gelo. Seu suéter de lã está enlameado e sangue vermelho-escuro
escorre de seu nariz. Apesar dos muitos avisos e sugestões preocupadas para ficar no chão, o menino
consegue se levantar, devagar e cambaleante, caindo novamente. Finalmente, ele fica cara a cara com
Sven von Fersen, a poucos metros de distância. A lama seca no rosto do pequeno Khan, suas mãos se
erguem em uma postura de batalha desajeitada. Seus punhos tremem de raiva e humilhação. "Ei, você
sabe o que ele disse?" von Fersen recomeça. O lacaio desprezível sabe o que Khan disse, mas ainda
pergunta: "Diga-me, o que ele disse, Sven?" Sven não é mesquinho com sua resposta: “Ele levou Målin
para casa e a beijou. Dá para acreditar, Khan, o Sanguessuga, a levou para casa, Leechy Khan a
beijou!” O riso ecoa e o lacaio rapidamente se intromete: “Por que você tem que falar bobagens tão
dolorosas? A culpa é sua! Se você fala um absurdo tão doloroso, é sua própria culpa. Você acha que é
bom para Målin ouvir essas bobagens dolorosas? Huh? É isso?" 11
Lágrimas de raiva desenham linhas nas bochechas do menino com um suéter de rena. Ontem, depois da
escola, Khan deixou sua imaginação fluir. Foi um erro terrível. O sol sai por trás de uma nuvem e
ele já vê, do círculo de espectadores a algumas dezenas de metros de distância, como os cabelos
loiros de Målin Lund brilham como uma auréola. A garota cora de vergonha. Charlotte, a mais velha
das irmãs, põe a mão no ombro de Målin e elas viram as costas com seus casacos de primavera. "Você
não acha que seu suéter deveria ter alguns, sei lá, camelos?" um grito ressoa como uma espada
curvada no pátio da escola enquanto Khan avança desesperadamente em direção a von Fersen. Embora ele
escorregue um pouco, em sua mente ele ainda vê como a lança afiada do herói épico de Amistad, Ramout
Karzai, perfura o peito do inimigo. A distância diminui e uma colisão animalesca parece inevitável.
Mas de repente, com o canto do olho, ele vê um fator desconhecido que o detém, a outra mão levantada
como um sinal de pare contra o peito rígido de von Fersen. Com os braços estendidos, Jesper, uma
mecha loira na testa, cospe seu chiclete e solta uma enxurrada de argumentos do tipo “Quem se
importa, Sven, não comece a brincar”. Khan tenta se livrar do aperto de seu colega de mesa, sua
bochecha arranhada e nariz sangrando manchando o ombro de Jesper. Então eles estão. O sinal toca e a
pausa para o almoço termina. O pátio fica vazio de crianças e Jesper enxuga o ombro com um
guardanapo. “Então você beijou Målin?” ele pergunta. "Não. Mas eu a acompanhei até em casa. E correu
bem. Muito bem." “Só que não foi muito bem.” "Sim." “É a mesma camisa! Diga-me, Khan, que não é a
mesma camisa! "Jesper!" Dois adultos estão em um vestiário e apertam as mãos pela primeira vez em
anos. O sorriso trêmulo de Jesper carrega uma pitada de calor. Ele começa: “Acho que me comportei um
pouco rudemente na última vez que nos vimos. Eu entendo agora – foi um erro.” Khan simplesmente ri
em resposta. Sua barba por fazer de dois dias balança junto com seu queixo duplo amigável. “Deixei
uma impressão ignorante em você.” Dito isso, Jesper faz uma pausa para pensar no que planejou a
seguir. "Eu tenho notícias . Algo novo." Ele aponta para sua pasta e olha para Khan
interrogativamente. “Ou você, eu não sei, se tornou um chef nesse meio tempo?” “Você sabe, eu sempre
sou hardcore.” Sem nem mesmo uma sugestão de reunião de classe, Khan pega sua jaqueta no camarim e
eles se dirigem para a porta. “Olha, um comissário desaparecido!” "Não é tão ruim." “Fiz um para
Tereesz também. É uma versão especial. A mesma imagem, mas adivinhe o que acontece se você girar um
pouco mais? "O que acontece?" 12
“Uhotomski também desaparece! Um pombo também. Está parcialmente atrás de Uhotomski.” “Caso
contrário, meio pombo ficaria pendurado no ar.” "Exatamente." Gotas de chuva caem do guarda-chuva do
Agente Machejek, e uma nuvem de fumaça flutua na sombra do guarda-chuva e então desaparece no vento.
Com o “Astra” na boca, o homem dobra o mapa e o guarda na pasta. À sua frente está o gramado do
colégio, onde dois homens correm através de uma cortina de chuva prateada em sua direção. O kojko dá
um passo para trás em seu casaco cinza com padrão de espinha de peixe. Ele abre espaço embaixo do
guarda-chuva, é enorme. É um problema padrão para a Polícia de Colaboração. “Ele se desculpou?” “Ele
se desculpou,” Khan responde por Jesper. "É bom lá?" Machejek aponta para o prédio da escola. Khan
balança a cabeça e Jesper elabora: “Vamos para a cidade em vez disso. Há um lugar. Um novo lugar. Os
três homens sob o grande guarda-chuva caminham até não serem mais vistos. O carrilhão distante dos
sinos se aproxima enquanto as cortinas prateadas são fechadas atrás das costas dos amigos... Oito
anos atrás. … até que a fita em formato Stereo 8 clique contra o leitor magnético, as agulhas sob as
lamparinas marcando doze decibéis. A batida é insuportavelmente suave, ainda mais moderna do que
coçar o nariz. Ou quem sabe, é difícil dizer. A batida vem daqui, dos mundialmente famosos estúdios
de gravação Vaasa. A batida foi feita por alguém semi-mítico, Fakkengaff, que pode ser um imigrante
laranja, DJ e produtor musical, mas é um grupo de pessoas ou uma máquina no céu. O colírio para o
nariz, no entanto, veio de um navio pirata através do Pale inexplorado. O doce de nariz foi feito
por um escravo sonhando com uma revolução e um capataz guardando os campos com um rifle. Fakkengaff
fez a batida para que as meninas começassem a dançar e os meninos tivessem uma boa visão. O escravo
com facões fez o colírio para que La Puta Madre não mandasse sua família para o pelotão de
fuzilamento. Durante seis meses, o doce de nariz amadureceu no planalto da alta montanha de Irmala,
sob os raios dourados do sol. A águia mundial, com suas asas de mil quilômetros, impedia que o sol
caísse do céu azul turquesa. O lugar onde a batida parece afundar por meio minuto e depois volta –
ainda mais incrível do que parece! – Fakkengaff sussurrou para o espírito debochado. Ele tinha asas
brancas angelicais, mas sua respiração perto da orelha do DJ agachado atrás do console de mixagem
era quente, cheirando a canela e malícia primitiva. Meu Deus, que dormência linda no nariz. Meu Deus
como é bom aquele lugar onde sai a batida da água. Tão triste. Ainda mais feroz do que antes. Quão
legal eu sou?!! Eu estou na capa lá, eu sou tão legal na capa lá. Sou um pilar de luz, vertical, e
há um quarto escuro ao meu redor. E é isso, é só isso, entende? Os convidados no sofá cubo branco de
Jesper e atrás da mesa multifuncional trocam impressões sobre a exposição mundial. Taças de
champanhe socialistas também são brindadas. Jesper sozinho, dançando como um raro galo albino. Da
garrafa de água em sua mão direita, gotas peroladas voam para as janelas. 13
Como os tempos que já passaram, as ruas de Vaasa passam pela janela do táxi. Um grande cavalo preto
cerra os dentes, sua respiração saindo de suas narinas. Algo doce se infiltra no coração despedaçado
do agente da Collaboration Police. A chuva diminui e os jovens dobram lentamente seus guarda-chuvas
na escuridão. Entradas de metrô, nomes de lugares familiares. Uma garota de bicicleta vira em
direção a uma rua lateral onde os postes de luz amarelos fumegam. O tráfego reflete nas janelas dos
prédios e lojas fechadas até que uma autoestrada se eleva acima das calçadas. A cidade que passa
pisca pelas rachaduras das bordas de pedra, e um garotinho acena para Machejek da janela de um carro
que passa. Na ponte Königsmalm, os postes de luz que passam tornam-se uma linha pontilhada. A
silhueta cinzenta da prestigiosa área residencial eleva-se sobre a água, onde ficava a casa de
Tereesz quando ele morou em Vaasa quando criança. À frente, atrás do pára-brisa da carruagem, começa
o distrito da ilha que tinha uma reputação duvidosa vinte anos atrás. Como Jesper explica agora, um
trabalho de desenvolvimento cuidadoso e algumas galerias inovadoras fizeram dela a próxima “área de
tendência” depois de Östermalm. “Bourgeois-bohemian, você quer dizer?” O taxímetro marca, está
quente e escuro lá dentro. Jesper nem mesmo reconhece o comentário espirituoso de Tereesz. “Ei, fale
então,” Khan muda repentinamente o tópico misto de desenvolvimento urbano e reunião de classe.
“Preciso de um projetor. Também tem uma fita, falo quando chegarmos no café ‘Cinema’.” “Mas mostre-
nos o elástico”, Tereesz se junta ao pedido. “Vamos, não comece. Não carrego comigo, joguei fora.
Foi uma época muito estranha…” Um sorriso astuto aparece no rosto de Khan: “Jesper, não seja um
estraga-prazeres!” “Sim, não seja um estraga-prazeres, mostre para a classe.” Jesper olha pela
janela: “Não.” Um momento de silêncio se passa. O zumbido das rodas na estrada, o clique de uma
seta. Khan e Tereesz se entreolham, rindo, e Jesper finge indiferença, olhando pela janela. Só um
pouco mais tarde ele sente a obrigação de retomar a conversa. — O que você disse a Fersen? A
história do detetive? “Scrunchie! Jesper, o elástico! Mostre!" De maneira resignada, o designer de
interiores enfia a mão no sobretudo Perseus Black e tira uma caixa de anel. Tudo era tão bom e agora
é tão triste. Falando sobre funk! estética e futurismo com a mulher fotógrafa de um jovem promotor
imobiliário debaixo da janela, sentia-se que dali para a frente tudo ia ser assim, que a normalidade
nunca mais voltaria. Mas agora, a mulher que canta nos alto-falantes monólitos diz dez mil vezes
seguidas que está apaixonada, apaixonada, apaixonada... Do lado de fora da janela, o cinza da manhã
afunda nas samambaias, frio e úmido. Não parece mais assim. Que a música é sobre Jesper. Agora é
apenas um cantor em um estúdio. Talvez eu devesse fazer isso de novo. Acabei de fazer isso e não me
senti nada melhor. Não sei, talvez eu ainda devesse fazer isso. 14
Um minuto depois, na luz cinza leitosa no centro da sala, está uma versão de Jesper de la Guardie
com 26 anos, que acaba de subir para uma liga superior. Sua camisa cor de café está desabotoada,
suas narinas estão vermelhas e sua boca está em um sorriso de escárnio raivoso. "Então. A festa
acabou. Ir para casa." Ninguém o ouve, Fakkengaff é muito alto. Com o botão de parada do toca-fitas
estéreo de formato 8 sob o dedo, o pilar de repente fica em silêncio no meio da luz. Cabeças viram.
“A festa acabou. De volta para casa, seu imundo. Os olhos vidrados de Jesper e a boca
monstruosamente desdenhosa se fecham enquanto roupas e bolsas são desajeitadamente procuradas. Um
tapinha no ombro de um colega visionário lhe rendeu um olhar que pode arruinar para sempre os
relacionamentos humanos. A fotógrafa esposa do incorporador imobiliário fica um pouco atrás do grupo
na frente da casa e depois volta para o cubo de concreto. Tornozeleira! ela mente. Pernas longas em
sandálias amarradas, uma corrente de prata em volta do tornozelo emolduram a próxima visão triste.
Jesper está sentado no meio dos sacos de lixo espalhados no canto da cozinha. Ele olha para o rosto
gentil da esposa do incorporador imobiliário em meio aos caroços de maçã, garrafas de água vazias e
sacos de macarrão feitos à mão. A praia nublada de setembro refletida em seus olhos indica que
Jesper não está interessado. Suas condolências - não, obrigado. Os juncos altos farfalham ao vento,
e as silhuetas das cabines em mudança se alinham sob o céu branco-acinzentado. Quatro garotas correm
pela areia e desaparecem no ar. Na mão direita, o designer de interiores segura um elástico rosa
claro. Khan olha para Jesper, uma caixa de anel na mão sob o nariz. Suas sobrancelhas estão
franzidas, ele está preocupado. O carro dá um solavanco quando para. O taxista enfia a cabeça na
cabine, mas rapidamente se vira ao ver a expressão no rosto dos homens. “O cheiro sumiu”, diz Khan.
"Eu sei." “Há algo muito errado com isso.” "Eu sei." 15
3. NÃO-ENTIDADE A Conferência de Romangorod distingue entre dez tipos diferentes de pessoas
desaparecidas. A nona delas, não entidade, é flagrante violação da Carta Internacional dos Direitos
Humanos. Essa pessoa não só foi eliminada pelo órgão de violência de um estado, mas também perdeu a
documentação de sua existência anterior. Este caso particular de enfraquecimento político, a
maldição da memória, foi infligido a várias figuras históricas com graus variados de sucesso. No
caso de Mesque, por exemplo, pode-se estabelecer estatisticamente uma perda de até dez por cento da
escala histórica de toda a cultura. Não podemos nos deter nos exemplos de sucesso – seria impossível
falar de um dia que não aconteceu. Mas pequenos sinais ficam para trás de todos nós, e o censor
também é humano. Assim, pode acontecer que o cidadão apagado seja, graças à sua não entidade, uma
figura histórica consideravelmente mais reconhecida do que seu colega que foi simplesmente baleado
na cabeça atrás de uma lixeira. Que outra narrativa proeminente poderia ter salvado o assassino do
Partido Comunista de Samara, Julius Kuznitsky, da obscuridade da história, se não fosse por esta
foto engraçada? À medida que as técnicas de registro se desenvolveram, processos ainda mais
complicados foram adicionados ao antigo ofício de arquivar moedas com a cabeça do imperador. Para um
país de trabalhadores degenerados e burocráticos bem lubrificados, uma pequena limpeza de primavera
em seus cartões perfurados não é um grande desafio. Mas na era da fotografia, e em alguns exemplos
particularmente curiosos da era do cinema, a limpeza assume uma certa sutileza técnica. Uma que já
podemos admirar no caso do mencionado comissário desaparecido Julius Kuznitsky que foi feito
desaparecer pela varinha mágica do retocador de fotos a bordo do vapor “Mazov” naquela sombria manhã
de domingo. Julius era um homem nojento, um caipira sem instrução. Os seus olhos jovens não viram a
revolução mundial – o voo estelar do comissário começou mais tarde, em Samara. Sem ter a menor ideia
da ideia de Mazov, porém, ele não pensou muito em dar às vítimas títulos com conotações
politicamente incriminatórias. Esta foi sua ruína no final. Aparentemente, um dia, o presidente do
Bureau, Sr. Knežinski, simplesmente não aguentou mais o constrangimento. “Diga-me, Kusnja, como pode
ser que o camarada Zdorov seja um contra-revolucionário quando a revolução aconteceu há cinquenta
anos? E por que as crenças Landzovlik-Knezhinskyist do camarada Bronski são "irreversivelmente
tacanhas"? Eu sou Knežinsky, Sapurmat Knežinsky, esse é o meu nome!” Em alguns círculos, as duas
imagens – a original e a retocada – tornaram-se um fenômeno cultural popular. O sorriso de rato que
Kuznitsky usava naquele dia acrescenta valor espiritual à curiosidade. Basta olhar para ele! Quem
não gostaria de apagar essa doninha imunda da história? Muito mais triste é a história da terceira
figura naquela mesma foto fatídica. Aram Uhotomski, leal amigo revolucionário de Mazov do Governo de
Onze Dias, um agrônomo excepcionalmente talentoso, geneticista e um dos três criadores da batata
amarela de Ulan. Uma figura extraordinariamente apolítica, cujo comportamento despretensioso e
contribuição indispensável para a dieta das classes trabalhadoras mundiais o salvou de um total de
três demissões. Isso até que a imparcialidade científica de Uhotomski no XXI Plenário dos
Geneticistas ofendeu os sentimentos de alguém. Acontece que a genética moderna simplesmente não é
compatível com a filosofia tabula rasa do kneshinskismo, na qual, em um estado de espírito
revolucionário, até as sementes de groselha podem ser convertidas em figos. Com horror, Uhotomski
descobriu que estava se intitulando um pequeno verme de barro quando falava.
em frente ao presidium. Nunca tendo escrito críticas sobre si mesmo antes, o pobre estudioso
exagerou tão descaradamente que, mesmo na então exuberante atmosfera de autodepreciação, era difícil
para os presentes ouvir suas palavras. Desde essa performance memorável, o nome de Uhotomski foi
associado especificamente ao epíteto de rastejar. Completamente comprometido como uma figura
histórica, o misericordioso presidente Knežinski decidiu poupar a memória de um camarada mais velho
e outrora muito digno e o mandou para trás de uma lixeira durante o Processo Nove, e mais tarde teve
todas as anotações da existência de Uhotomski removidas. No entanto, a falsificação histórica
falhou, pois o retocador distraidamente deixou uma foto notável não processada, onde Uhotomski ainda
estava presente. O mesmo onde o comissário Julius Kuznitski já havia desaparecido na obscuridade.
Tecnicamente, o mais impressionante, no entanto, é a história da queda de Ignus Nielsen – um profeta
e professor de Mazov. Apesar de ser uma figura marcante na história do movimento comunista, tornou-
se um espírito desencarnado nas mãos dos censores de Vaasa. O caráter sanguinário apocalíptico de
Mazov de repente tornou-se um peso para a imagem dos países nórdicos social-democratas. Então eles
planejaram o desaparecimento de Nielsen com Graad, após a revolução recém-derrotada. Para
consternação dos censores, dezenas de horas de material cinematográfico foram filmadas de Mazov
durante o tecnicamente avançado Governo de Onze Dias, onde o ícone revolucionário estava quase
sempre acompanhado por seu melhor amigo e companheiro de armas, Nielsen. Destruir todo o material
teria levantado suspeitas. E foi assim que um citoplasma cinza elíptico paira permanentemente à
direita de Mazov. Os historiadores levaram décadas para resolver esse misterioso mistério. Ainda
hoje, muitos acreditam que o citoplasma é o próprio comunismo. 17
4. VIDKUN HIRD Um filme de 12 milímetros está rodando no projetor. Khan está sentado em um sofá com
Machejek, olhando desconfiado para sua xícara de café quadrada em um prato quadrado. Ele pega uma
colher para mexer o açúcar, aproximando-se cautelosamente do copo. O café chamado “Cinema” é todo de
vidro e branco. Jesper, que está sentado em uma cadeira branca ajustando o projetor, está cercado
por paredes de vidro à prova de som. A tela branca cai sobre a placa de vidro, e o sofá onde Khan e
Machejek estão sentados também é branco. No meio da vitrine de vidro do café está a estátua de um
tigre albino. Só tome cuidado para não quebrar nada – vai custar caro. “Deixe-me adivinhar”, o
agente gira seu “Astra” nos dedos, deixando-o tão macio quanto ele gosta. "Seu design?" “Um dos meus
alunos”. Esse lugar é como uma tela de cinema, uma folha branca em branco, e a gente se projeta
aqui, sabe? Como é? Não é confortável, a tela, sabe?” “É um pouco desconfortável.” “Bem, ele está um
pouco nervoso, sim, mas o menino é talentoso. Ele precisava de um projeto de alta visibilidade, e
este é o único lugar onde ele pode ficar atrás do projetor rapidamente. Então vamos tentar manter a
mente aberta, sabe,” Jesper e o tigre olham para Khan. Os olhos de vidro do tigre são mais
brilhantes que os do designer de interiores. "Ei, cara, eu sou!" Machejek tira um lápis e um caderno
do bolso do paletó. “Então,” Jesper começa, “um dos parentes de meus colegas trabalha como operador.
Faz documentários. No outono passado, ele me contou sobre seu novo projeto. Com Gessle. Você conhece
Konrad Gessle? "Ele principalmente faz coisas de crime, certo?" “Não só isso. Gösta, esse é o nome
do meu operador, me diz como está com medo de fazer isso e me pergunta se ele deveria fazer isso.
Ele tem um filho agora, e assim por diante. O fato é que o filme é sobre – e então me interessei –
Vidkun Hird.” "Oh meu Deus!" “Eu não quero Vidkun Hird!” "Espera espera! O mesmo aqui, isso foi
feito, ele estava em Arda, não poderia estar em Vaasa e assim por diante. Mas mesmo assim resolvi
ficar de olho nele, sabe? E então, duas semanas atrás, Gösta veio falar comigo. Eles estão à beira
de um avanço. Vidkun Hird está em Kronstadt com eles há seis meses...” “De jeito nenhum!” “… e eles
têm uma estratégia aí: impressionar o Hird. Gessle gosta de Hird, Gessle é nórdico, branco como a
neve, lido e um bom debatedor. Então, Hird quer impressionar o entrevistador, começa a bater papo, a
se gabar. Gessle dá a impressão de que houve muitos desses estupradores descontroladamente
imaginativos, e o que Vidkun Hird não pode fazer? “Uh-huh…” “Nos primeiros três meses, Vidkun apenas
insinua, desperta curiosidade, deixa cair datas suspeitas, fala sobre ir à praia. Gessle não
percebe, discute filosofia com Vidkun, maior de 18 anos
vindo do bem e do mal, tenho tudo anotado aqui,” Jesper dá um tapinha na pasta sobre a mesa do cubo
de vidro. “Então, um dia, Hird se cansou.” O homem aperta um botão e uma pequena lâmpada no coração
do projetor acende. “Devo avisá-lo agora”, ele olha para Khan. “Aqueles de nós cuja profissão não
envolve valas e crianças desaparecidas podem levar a sério o que Vidkun diz.” Tereesz coloca uma
sexta colher de açúcar em seu café preto e faz uma pausa por um momento. Depois de uma pausa muito
óbvia, ele enfia o lápis pontiagudo no apontador e finge estar ocupado, com um sorriso amargo no
rosto. “Cara, quando você vai conseguir? Valas e crianças desaparecidas - esse é o seu assunto
também. “Tudo bem, Khan”, suspira Jesper, “valas e crianças desaparecidas. Esse é o meu assunto.
“Valas e crianças desaparecidas?” Tereesz abrupta e alegremente levanta sua xícara de café cheia de
açúcar no ar e espera. “Skål!” exclama Khan. “Skål”, diz Jesper e pega uma fatia de limão do copo de
água. Sua sobrancelha franzida pensativamente com o gosto azedo, ele mastiga. “A fita, Jesper?”
“Ohh…” Um sobre-humano, estuprador, molestador de crianças e ex-membro do partido fascista NFD
“Hjelmdall”, Vidkun Hird aparece na tela branca. Com uma mão algemada a uma cadeira e a outra
colocada cavalheirescamente em sua bochecha, o filósofo futurista está ciente da presença da câmera.
Com isso em mente, ele levanta seu queixo de buldogue nórdico em um certo ângulo nobre; lá ele olha
para cima e para baixo de suas órbitas oculares. Seu cabelo cuidadosamente penteado para o lado, à
moda de trinta anos, e sua perna sobre o joelho. Você pode dizer que Vidkun é um homem vaidoso.
Recusando-se a entrar para a história em seu macacão de prisão com cores de código, ele agora fala
com Konrad Gessle vestindo um uniforme de camisa preta. Esta era apenas uma de suas muitas
condições. “Algumas pessoas nascem postumamente”, ele se vangloria no antigo dialeto Arda. A
verborragia arcaica injeta muito charme rural em seu sentimento moderno e sutil. O relógio de seis
dígitos sobre a mesa indica que está em andamento a terceira hora da entrevista do dia 12 de agosto.
“Você sabia, Vidkun, que fiz uma tese de mestrado sobre as antigas línguas árdicas? Posso
contrabandear algumas publicações para você. "Oh, isso seria muito gentil de sua parte, Konrad, você
sabe como me sinto sobre a seleção nesta biblioteca." Ambos murmuram como se estivessem entendendo.
“Arda é a língua inerente à nossa tribo,” continua Vidkun em tom declarativo, “Seu vocabulário foi
adaptado e desenvolvido pelos antigos caçadores de mamutes que se estabeleceram nas planícies de
Katla há milhares de anos. Arda tem certas vantagens semânticas em questões básicas de sabedoria,
vantagens que faltam aos povos continentais. Arda é a nossa natureza, Vaasa moderno – um bastardo
metropolitano. Regrediu para continental, infiltrado por Graad. Essa linguagem diluída é incapaz de
expressar a verdade. Todas as frases dessa compota disgênica acabam expressando a mesma coisa:
estigma internacional. O próximo século verá nossa tribo retornar à sua língua original. Será o
nascimento de uma nova era em termos de sabedoria!” 19
“Você tem falado bastante sobre isso. Também li suas anotações sobre o assunto. É tudo muito
interessante, mas você não acha que seu próprio caráter histórico está sabotando os pontos mais
delicados de sua doutrina?” "O que?" Os olhos de Hird se iluminam de repente. Os sulcos profundos em
suas bochechas se alongam e sua boca endurece com desdém. Konrad finge não notar o mau humor de
Vidkun e continua: “Embora eu veja a lógica em suas observações, você não acha que é difícil para as
pessoas ver a validade científica disso vindo da boca de um molestador de crianças condenado?” “O
acasalamento é uma tradição totalmente diferente para nossa tribo do que a propaganda de pornografia
social moderna nos serve com seu romantismo e não sei o que mais. Você sabe disso, Konrad. Um dia,
quando sua moral impotente tiver levado os povos continentais à extinção, você ainda verá o que
estou lhe dizendo.” “Bem, vamos olhar na perspectiva de um cidadão comum...” “Um cidadão comum deixa
sua filha ir para a escola com negros e ciganos, desde a infância, no caldeirão racial. Um cidadão
comum permite que seu filho seja estuprado lá. Você entende que isso é o que acontece quando quatro
meninas são colocadas em tal escola.” Konrad percebe o que o filósofo murmurou baixinho, mas ele
ignora. “O cidadão comum é aquele que você vai considerar seu leitor no futuro. O cidadão comum
escolhe se sua visão será colocada em prática ou não. Você está falando sobre a nação! E você
realmente acha que ele não vai notar? O autor é um fascista...” “Nacionalista.” “Um estuprador
fascista e metódico, condenado à prisão perpétua em Kronstadt por pelo menos quatro assassinatos, e
um livro que é uma mistura de filosofia da história, eugenia e estupro!” "História. História,
Konrad. Você é um homem inteligente, mas sua educação gay está aparecendo. Você ainda acha que a
história se faz com teses de mestrado e não sei com o quê...” “Bom, com o que se faz?” o
entrevistador experiente não perde a coragem. “Estuprando?” Vidkun pega uma folha de papel do
caderno de Gessle debaixo do nariz. Um soldado de uniforme azul-marinho salta para dentro do quadro
após o movimento brusco e atinge o pulso do homem da tribo com um cassetete de borracha. Hird
estremece de dor e o lençol voa no ar. O mundialmente famoso documentarista Konrad Gessle, três
vezes indicado ao Oscar Zorn, levanta a mão para o soldado. Embora abaixe o cassetete, o soldado
permanece vigilante ao lado do homem, acariciando seu pulso. “Uma caneta,” Vidkun olha com raiva
para Gessle. Com o punho cerrado em volta da caneta, o detento lança olhares triunfantes para o
soldado: “Você! Por favor, devolva minha folha agora. O cassetete de borracha já se levantou
ameaçadoramente no ar quando Gessle rapidamente rasga uma nova folha e a coloca na mesa de aço na
frente de Hird. “Você vê agora? A cruzada,” o cabelo cuidadosamente penteado de Vidkun está em
desordem, e uma única mecha castanha clara balança na frente de seus olhos. Com o cotovelo segurando
a folha no lugar, Hird tenta colocar a caneta no papel, parece afiada e perigosa em sua mão. O homem
de repente fica com raiva: “Por favor, solte minha outra mão. Eu não posso fazer isso assim. Diante
do olhar suplicante de Gessle, o soldado tira um chaveiro do cinto. Agora, Hird se dirige
diretamente ao espectador: “Há milhares de anos, nossos ancestrais vieram para cá, no século 20.