"Assim como lavamos o corpo deveramos lavar o destino, mudar de vida como mudamos de roupa - no para salvar a vida,

como comemos e dormimos, mas por aquele respeito alheio por ns mesmos, a que propriamente chamamos asseio.

H muitos em quem o desasseio no uma disposio da vontade, mas um encolher de ombros da inteligncia. E h muitos em quem o apagado e o mesmo da vida no uma forma de a quererem, ou uma natural conformao com o no t-la querido, mas um apagamento da inteligncia de si mesmos, uma ironia automtica do conhecimento.

H porcos que repugnam a sua prpria porcaria, mas se no afastam dela, por aquele mesmo extremo de um sentimento , pelo qual o apavorado se no afasta do perigo. H porcos de destino, como eu, que se no afastam da banalidade quotidiana por essa mesma atraco da prpria impotncia. So aves fascinadas pela ausncia de serpente; moscas que pairam nos troncos sem ver nada, at chegarem ao alcance viscoso da lngua do camaleo.

FERNANDO PESSOA Tudo se me evapora. A minha vida inteira, as minhas recordaes, a minha imaginao e o que contm, a minha personalidade, tudo se me evapora. Continuamente sinto que fui outro, que senti outro, que pensei outro. Aquilo a que assisto um espectculo com outro cenrio. E aquilo a que assisto sou eu.

Encontro s vezes, na confuso vulgar das minhas gavetas literrias, papis escritos por mim h dez anos, h quinze anos, h mais anos talvez. E muitos deles me parecem de um estranho; desreconheo-me neles. Houve quem os escrevesse, e fui eu. Senti-os eu, mas foi como em outra vida, de que houvesse agora despertado como de um sono alheio. frequente eu encontrar coisas escritas por mim quando ainda muito jovem - trechos dos dezassete anos, trechos dos vinte anos. E alguns tm um poder de expresso que me no lembro de poder ter tido nessa altura da vida. H em certas frases, em vrios perodos, de coisas escritas a poucos passos da minha adolescncia, que me parecem produto de tal qual sou agora, educado por anos e por coisas. Reconheo que sou o mesmo que era. E, tendo sentido que estou hoje num progresso grande do que fui, pergunto onde est o progresso se ento era o mesmo que hoje sou.

H nisto um mistrio que me desvirtua e me oprime.

Ainda h dias sofri uma impresso espantosa com um breve escerto do meu passado. Lembrome perfeitamente de que o meu escrpulo, pelo menos relativo, pela linguagem data de h poucos anos. Encontrei numa gaveta um escrito meu, muito mais antigo, em que esse mesmo escrpulo estava fortemente acentuado. No me compreendi no passado positivamente. Como avancei para o que j era? Como me conheci hoje o que me desconheci ontem? E tudo se me confunde num labirinto onde, comigo, me extravio de mim.

Devaneio com o pensamento, e estou certo que isto que escrevo j o escrevi. Recordo. E pergunto ao que em mim presume de ser se no haver no platonismo das sensaes outra anamnese mais inclinada, outra recordao de uma vida anterior que seja apenas desta vida...

Meu Deus, meu Deus, a quem assisto? Quantos sou? Quem eu? O que este intervalo que h entre mim e mim?

Fernando Pessoa