A RUSH OF WINGS

SINOPSE:

Seu nome é Dante.

Escuro. Talentoso. Bonito. Estrela da banda de rock ‘Inferno’. Suposto dono da quente
New Orleans boate Inferno club. Nascido do sangue, então quebrado por um mal além da
imaginação.

Seu passado é um mistério.

F.B.I. Agente Especial Heather Wallace tem acompanhado o rastro de um sádico

assassino em série conhecido como o assassino de Cross Country, e a pista a levou a Nova
Orleans, o Inferno Club, e Dante. Mas o músico perigosamente atraente, não só resiste a sua
investigação, ele afirma ser "o tipo da noite". Em outras palavras, um vampiro. Entrando em seu
passado por respostas que pouco revelam. Um recorde juvenil de um quilômetro de
comprimento. Nenhum número de segurança social. Sem data de nascimento conhecida.
Entrando e saindo dos lares adotivos pela maioria de sua vida antes de ser levado por um homem
chamado Lucien Denoir, que parece guardar mistérios sobre si mesmo.

Seu futuro é o caos.

O que Heather sabe sobre Dante é algo que o conecta ao assassino - e ela tem bastante
certeza que essa conexão faz dele o próximo alvo do assassino de Cross Country. Heather deve
desvendar a verdade sobre este sensual, complicado, vulnerável jovem homem - quem, ela
começa a acreditar, pode ser no fundo um vampiro - para finalmente trazer um assassino à
justiça. Mas o passado de Dante detém um segredo chocante e perigoso, e uma vez não é
revelado nem Heather será capaz de protegê-lo de seu destino ....

CAPÍTULOS:

1. Voz da morte;
2. Inferno Club;
3. Sem uma palavra;
4. Ainda Caindo;
5. O caminho mais difícil;
6. Mágico e Misterioso;
7. Mais perto do que ela jamais esteve;
8. O não-feitor;
9. Caminhos não andados;
10. Imprevistos;
11. Conexão de uma respiração;
12. Um passado não lembrado;
 13. Lembrança;
14. Perdido no sistema;
15. Rodopiando em movimento;
16. Juramento de sangue;
17. Nascido Sociopata;
18. Tudo disso para você;
19. Elohim;
20. O coração mais escuro;
21. Descendência de Grace;
22. Anjo de sangue;
23. Explosão;
24. Confiança Quebrada;
25. Diabo nos detalhes;
26. Santificado;
27. Penitencia;
28. Convergência;
29. Todas as coisas S;
30. Despertar;
31. Palavras expelidas como fogo;
32. Crescente Tempestade;
33. Regresso ao lar;
34. Tudo o que poderia ter sido.

CAPÍTULO UM. Voz da morte

O doce, odor enjoativo de sangue e madressilvas pendurado no pátio na chuva embaçada

como a fumaça rançosa. A figura nua foi enrolada contra a parede do pátio de pedra coberto de
hera, os limites de suas mãos dobradas debaixo do seu rosto como os de uma criança dormindo,
um contraponto gritante com sua inchada e espancada face. Uma camisa de malha escura foi
torcida em torno de sua garganta e o sangue enegrecido pela noite juntada em torno de seu corpo.
Brilhou sobre a pele e pedra.

E na parede acima garranchos em sangue: Acorde.

Os músculos de Heather Wallace atados desde seu longo vôo de Seattle, dobrados ainda
mais apertados. A mensagem foi uma perturbadora adição, se este era o trabalho do assassino
Cross-Country. Um alerta? Um comando? Uma escura, irônica piada para a sua vítima morta?
 Desenhando em uma cuidadosa respiração, Heather entrou pela porta dos fundos da
pizzaria Da Vinci e caminhou para o sombrio pátio. Ela contornou as placas de evidencias
numeradas pontilhando o antigo chão de pedra.

―Daniel Spurrell, dezenove anos de idade, ― disse o detetive Collins na porta de

entrada.

―De Lafayette. Estudante da LSU. Desaparecido há três dias. Descoberto no pátio por
volta do meio-dia por um funcionário.

Torturado em outro lugar, e depois depositado aqui, Heather pensou. Por que aqui? As
lanternas antiquadas de querosene moldavam a luz pálida, cintilando através do pátio. Abaixo do
fedor de sangue, Heather sentiu o cheiro de jasmim e hera, denso, um buquê de flores brancas
incapazes de mascarar o cheiro de morte.

Por três anos ela vem rastreando o *CCK. E nunca lidar com suas vítimas ficou mais
fácil. Ela se ajoelhou ao lado de tudo o que restava de Daniel Spurrell. Torturado. Estuprado.
Massacrado. Posado. Última vítima de um perambulante sadista sexual.

*CCK – cross country killer (assassino cross country).

Uma profunda vibração emanava da porta ao lado, serpenteando até sua espinha dorsal.
―O que está acontecendo no outro lado da parede?― ela disse, seu olhar na machucada face de
Daniel.

―Inferno Club, ― Collins respondeu. ―Espaço musical. Bar. ― Fez uma pausa e
depois acrescentou: ―E um ponto de encontro de vampiro. Fingimento sabe?

―Você quer dizer os góticos? Ou os jogadores?

Collins deu uma risadinha. ―Porra, você me diz. Parece que você está mais por dentro
do assunto.

―Minha irmã comandava uma banda, ― disse Heather. ―Eu encontrei todos os tipos
em seus shows.

Compridos, cabelo azul escuro velou o rosto do garoto. Gloss da noite, Heather pensou.
A cor do cabelo que Annie freqüentemente usava quando ela e * WMD subiam ao palco com
toda a dura e afiada glória punk. Antes de Annie ter irrompido em chamas em um espetacular
colapso bipolar e cortado os pulsos no palco.

*WMD – É a sigla da banda.

Heather focou em uma marca no peito do rapaz - alguma coisa cortou ou marcou dentro
da carne. Ela inclinou-se mais perto. Enegrecida pele. Empolado. Uma série de círculos -
queimados com um isqueiro do carro?
 O símbolo da anarquia.

Frio cobriu as veias de Heather. O símbolo era também novo. Como a mensagem de
sangue. Se este era o trabalho do assassino Cross-Country, em seguida, sua assinatura, sua
razão, sua motivação para a matança havia mudado de uma intimidade insular, os desesperados
momentos finais de sua vitima, dele e só dele, para um aberto ato convidando atenção.
Impossível. Teoricamente. Mas se ele tinha mudado, o que então? Então, ela precisava descobrir
o porquê.

Heather estudou o rosto de Daniel, o cabelo azul escuro, a torção de roupa encravada
dentro de sua garganta, dado um no ao redor dela. Respirou o persistente odor de morte e o
provou. Por que você? Escolhido? Ou lugar errado na hora errada? Por que aqui?

Ela ouviu a voz de seu pai, profunda e baixa, seu tom reverente: Os mortos falam
somente através das evidencias. Apenas as provas são para você, a voz para a morte. Heather se
posicionou. S.A James William Wallace – o principal especialista da Mesa forense e o pior pai
do mundo.

Os mortos não são os únicos que procuram uma voz, pai.

Ah, *Pumpkin, eles encontraram suas vozes no momento em que pegaram a arma, a faca,
a corda, ou o taco de beisebol, o momento em que eles mataram. Através das evidencias você vai
silenciá-los.

*Punpkin – (apelido carinhoso que se traduzido para o português significa abobora)

Heather virou a cabeça para longe do corpo torcido de Daniel. Ela puxou vertentes de
cabelo umedecidos pela chuva para trás de seu rosto, escutou a surra da batida da guitarra vindo
do Inferno Club. O assassino de Daniel falou alto e claro. Ele era um assassino organizado,
deliberado.

Então não foi por acidente que ele escolheu a parede ao lado do clube. Teve Daniel
conheceu o seu assassino lá dentro? Então, por que deixou seu corpo aqui e não no pátio do
clube, do outro lado da parede?

E se isso foi obra de um imitador?

Então, o assassino Cross-Country ainda estava por aí, curtindo o seu pequeno passeio
através dos Estados Unidos, selecionando casualmente vítimas - masculino e feminino - como
um turista, vestindo bermuda e escolhendo cartões postais. Ainda lá fora. Ainda precisando ser
silenciado.

Enquanto Heather cruzava o pátio, uma verdade familiar queimou brilhante em sua
mente: ela nunca iria permitir que um caso fosse arquivado para proteger a reputação de um ente
querido, nunca enterraria evidências não importa o quanto isso doesse.
 Ao contrário do famoso James William Wallace.

Heather se juntou a Collins no limiar que conduzia ao Da Vinci. Ela leu a pergunta não
feita nos olhos do detetive: Este é o assassino Cross-Country em New Orleans?

―A assinatura é diferente, ― disse ela. ―A mensagem... Eu vou saber mais uma vez
assim que tivermos o relatório da autópsia e o resultado do DNA.

―O que o seu instinto diz?

Heather olhou para o corpo. Encolhido. Mãos orando. Nu na chuva. Esfaqueado várias
vezes. Estrangulado. Jovem e bonito, uma vez.

Heather olhou para Collins. Sessenta e um quilos e magro. Por volta dos 30 anos. Ela
notou a tensão em seus ombros, o queixo. ―Quão fundo na merda você conseguiu enterrado
para chamar por um federal?

Um lampejo de surpresa cruzou os olhos. ―Eles fizeram você agente especial por um
motivo. Cervical profunda e ele ainda está se acumulando.

―Eu farei o que puder para tirar você dessa, ― disse Heather. ―Eu aprecio a sua
chamada. ― Collins a considerou por um longo momento, seus olhos castanhos medindo,
considerando. Ele balançou a cabeça.

―Obrigado. Mas eu vou me tirar dessa eu mesmo.

―Justo o suficiente. ― Heather encontrou seu olhar. ―Meu instinto me diz que isso é o
trabalho do CCK. Mas isso está fora do registro.

Um leve sorriso tocou os lábios de Collins. ―Justo o suficiente.

―Ele esta provavelmente muito longe.

Collins assentiu com a cabeça, o rosto sombrio. ―Homem viajante.

Gritos de risadas e rifes afiado de jazz derivaram em frente à rua. E por baixo de tudo, o
constante thump-thump-thump da música do Inferno Club.

―O Carnaval, ― disse Collins. ―Bem, quase. Ainda três dias fora e isso é loucura. ―
Ele balançou a cabeça.

―Você já esteve alguma vez nisso?

―Não, esta é a minha primeira viagem a Nova Orleans.

 ―Deixe-me agradecer ao seu instinto levando-a para um jantar no estilo de New Orleans.
― Collins empurrou a porta de entrada. Sua limpa e picante colônia cortou o cheiro espesso de
morte e sangue do pátio.

―Obrigado, mas eu vou dar uma checada na chuva. Eu quero dar uma olhada em
algumas coisas, talvez pegar um pouco no sono.

Heather ofereceu a mão dela. ―Eu aprecio seu tempo e ajuda detetive.

Collins agarrou a mão dela e apertou-a. Forte aperto. Um homem honesto. ―Chame-me
de Trent. Ou Collins, se você é da velha escola. Entrarei em contato com você assim que eu
ouvir alguma coisa.

―Parece bom, Trent.

Liberando a Mao de Collins, Heather caminhou de volta para a pizzaria, dirigindo-se para
a porta da frente. Um pensamento circulou acerca do símbolo da anarquia queimando em sua
mente. O padrão mudou. Ele está se comunicando. Mas com quem, e por que agora?

Sentada na pequena, fixa mesa em seu quarto, Heather conectou seu laptop ao serviço de
internet do hotel. Ela abriu uma lata de Dr Pepper e tomou um longo gole do frio, doce
refrigerante com sabor de ameixa. Ele atingiu seu estômago vazio, como um pedaço de gelo.

Acorde.

Um desafio? Para a aplicação da lei? A Mesa? Ela? Nenhuma das opções acima? Risadas
e gritos de bêbados - "Cara! Quer ganhar uma mordida? Caaaaara!” - Explodiram pela sua porta
e no corredor abaixo, desaparecendo à medida que os foliões encontravam seus quartos.

Heather colocou seus fones de ouvido do seu Ipod em seus ouvidos e os colocou em o
volume baixo para que ela ouvisse, se alguém a tiver chamado. Batendo para trás outro longo
gole de Dr Pepper, ela digitou em uma pesquisa on-line sobre o Inferno Club.

A gravação pirata de The Leigh Stanz que tinha baixado em seu Ipod enrolava em suas
orelhas e a focou em seus pensamentos. Baixa e intensa, acompanhada de violão, a voz de Stanz
estava rouca e desgastada, como a voz de um homem esvaziando o seu coração pela a última
hora.

“Eu desejo à deriva como um barco vazio em um mar tranqüilo / Eu não preciso de luz /
Eu não temo a escuridão...”

Verificando os links que apareceram em sua página de busca sobre o Inferno Club,
Heather aprendeu que a muito hip Inferno Club abriu ha quase quatro anos antes e era
freqüentado por um punk / gótico / querem serem vampiros publico. O tipo de lugar que Annie
teria tocado com a WMD.
 Varias bandas locais e representações clandestinas se apresentavam no clube,
especialmente Inferno, uma banda gotica-industrial liderada por um jovem cujos rumores diziam
ser o proprietário do Inferno Club. Ele parecia ser conhecido apenas como Dante. Heather
sacudiu a cabeça. Inferno de Dante. Bonito. Bom para a comercialização, sem dúvida.
Esperando descobrir mais sobre o possível proprietário do clube, ela colocou no Google a
palavra ‘Inferno’ e recebeu um trilhão de hits.

Rolando abaixo pelo site oficial da banda na Internet, ela clicou nas datas da turnê -
nenhum no ano passado; álbuns - dois, com o terceiro para ser liberado em alguns dias; fotos.
Ela fez uma pausa, estudando as imagens captadas.

Três homens em meados de seus vinte anos - tensos falcões de selva, duros corpos com
piercings e tatuados - Estavam em uma das cidades de Nova Orleans dos mortos, cada um deles
olhando em uma direção diferente. Atrás se postava uma figura de quarto em jeans preto e
camiseta larga, capuz puxado para cima. De cabeça baixa, com os dedos segurando as bordas da
capa, sua face invisível, ele parecia estar contemplando a concha e cascalho sob suas botas. Mas
o que chamou a atenção de Heather foi o pingente pendurado em seu pescoço. O símbolo da
anarquia. Ela sentou-se reta e ampliou a foto. Encarou uma carta circular. Um fashionismo fora
de moda do que parecia arame farpado amarrado em um cordão preto. Coração batendo forte,
Heather checou a legenda da foto. A figura era Dante.

Ela clicou na foto seguinte. Dante estava de costas para a câmera. Nenhum símbolo da
anarquia visível. Na foto seguinte, ela pegou um vislumbre do pingente de arame farpado
pendurado como um encanto de uma torção de fio em torno de seu pulso. Heather examinou
cuidadosamente cada foto. O símbolo da anarquia nem sempre estava presente ou visível. Mas
ela prestou atenção em uma coisa: o homem que comandava ‘Inferno’ nunca era o foco das
fotos. Dante se posicionava atrás dos outros membros ou de lado ou se ajoelhava em frente, de
cabeça baixa. Nem uma vez ela viu seu rosto. Um flash do cabelo preto em uma, um rosto pálido
em outra, mas isso foi tudo.

Outra jogada de marketing? O homem tão misterioso que comandava? Ou relutância

genuína de estar no comando e no centro - exceto quando no palco?

Heather rolou através das entrevistas com a banda e não ficou surpresa ao descobrir que
quase todas foram realizadas com os outros membros do ‘Inferno’. No estúdio, foi à razão usual
dada para a ausência de Dante.

Heather terminou a sua lata de Dr Pepper, então desceu até o último artigo e abriu-o.
Desta vez, Dante não estava no estúdio, ele estava sentado, sozinho, para a entrevista. Batendo a
lata vazia sobre a mesa, Heather inclinou-se para ler.

Dante falou inteligentemente sobre música e o estado da indústria da música, palavras,

em francês ou Cajun apimentou seus comentários, seu tom, muitas vezes escuro e bem-
humorado.
 DANTE: É hora de voltar aos dias da guilhotina. Se você não tem paixão pela música, se
você não tem o coração, e você está apenas nela pelo dinheiro, a fama, ou os filhotes, então esta
fora de sua cabeça.

AP: Você está falando sério?

DANTE: Sim. Pelo menos isso seria entretenimento honesto. Você precisa sangrar para o
seu público de uma forma ou de outra.

AP: Por que você não dar mais entrevistas?

DANTE: Quero que o foco seja na música. Não em mim.

AP: Mas as pessoas querem saber mais sobre você. Você é a música. Por que você abriu
o Inferno Club?

DANTE: (tenso) para os shows, mostrar os músicos, os novos talentos.

AP: Como você trata os rumores de que você é um vampiro?

DANTE: (Permanecendo) foco errado. Nós terminamos aqui.

Vampiro? Foi uma piada? Mais marketing? Heather, de repente lembrou-se de Collins
dizendo: E um ponto de encontro de vampiros. Fingimento sabe?

Usando os códigos ID da mesa, Heather bateu nos registros da cidade e olhou todas as
informações pertinentes sobre o Inferno Club. O proprietário foi listado como Lucien De Noir,
um empresário francês. Todas as licenças e escrituras estavam em seu nome, mas com base nessa
última entrevista e sua própria intuição, Heather acreditou que De Noir foi apenas o homem do
dinheiro. Inferno Club foi o bebê de Dante.

Heather se conectou ao sistema NOPD com seu código de segurança de hóspedes e

procurou por Dante, embora sem o sobrenome, ela não mantinha muita esperança por sucesso. A
busca cuspiu uma lista de nomes Dantes como primeiros e últimos nomes e ela fez seu caminho
através deles rapidamente. Ela chegou a um impasse sobre Dante Prejean. Sem número de
segurança social. Sem Carteira de motorista. Idade estimada em 21. Recusou-se a dar uma data
de nascimento. Sem sobrenome legal. Prejean era um nome anexado a família que o tinha
adotado quando era criança em Lafayette.

Lafayette. Cidade natal de Daniel Spurrell. Conexões bateram e giraram em sua mente
como um caça-níquel. Todas as barras se juntaram e pararam em uma linha. Símbolo da
anarquia. Lafayette. Inferno Club.

Heather folheou o arquivo Dante Prejean – travessuras criminosas, vandalismo, invasão

de propriedade, vadiagem - todas as contravenções. Ela clicou em fotos, mas não encontrou uma
postada. Franzindo a testa, ela percorreu as anotações e registros de casos de detenção. Mau
funcionamento da câmera era geralmente listado como o motivo do não tiro da caneca ser
tomado, mas um oficial tinha rascunhado uma razão completamente diferente: Esse merda não
ficará parado. Ele se move tão malditamente rápido que cada vez que vamos tirar a foto dele, ele
já se mandou. Porra, isso acontece toda puta vez com esse imbecil. Esta é a única foto tirada
enquanto ele ainda estava parado.

Heather clicou na foto. A baixa, escondida cabeça pelo capuz. E uma mão na frente da
face oculta, o dedo médio estendido. Desafiante, mesmo sob prisão, jogando jogos. Ela olhou
para a foto por um longo tempo. O único tiro de caneca em que Dante parou? Foram os policiais
claramente ineptos?

Deixe-me ir, mano, deixe-me ir... A voz rouca e triste de Leigh Stanz, as palavras de
saudade terminaram. No silêncio que se seguiu a pergunta nao feita nos olhos de Collins saltou
para os pensamentos de Heather: Está o assassino Cross-Country, em Nova Orleans? E ele esta...
O quê?... Se identificando com Dante Prejean? Agora? De repente? Após três anos?

Uma mensagem instantânea de seu SAC, Craig Stearns, piscando na tela do laptop:
Wallace, progresso na procura?

Heather digitou: A procura continua. Parece que é o CCK, mas não é certeza. Ela parou
dedos posicionados sobre o teclado. Ela deveria mencionar os pequenos problemas da falha
registros que ela passou dentro do seu vôo de Seattle? A incapacidade de acessar os arquivos
VICAP e NCAVC sobre as vítimas do CCK? Um problema que ela nunca havia experimentado
antes trabalhando neste caso?

Heather esfregou seu rosto. Ela olhou para a janela. A chuva derramou lá fora, listras no
vidro com fitas de cores néon-iluminado. Talvez ela estivesse ficando paranóica. Erro humano.
Mau funcionamento do servidor. Merdas acontecem. Talvez ela precisasse atualizar seu
computador. E ainda. Uma mudança no padrão da CCK. Uma pequena falha do computador.

Heather voltou seu olhar para o monitor e o piscante cursor. Um nó de mal-estar

aninhado em sua barriga. E se a pequena falha foi intencional? Poderia ter sido Stearns?

Ela balançou a cabeça. Seu SAC era um cara para cima, duro, mas honesto. Ele até a
ajudou com Annie quando o pai recusou. Esse tipo de engano não o estilo de Stearns.

Os dedos de Heather caíram sobre as teclas: Checando a liderança. Quase terminado.

Contacterei você amanhã. Ela clicou em enviar.

Afastando rapidamente sua cadeira para trás da mesa, ela desligou o laptop e seu Ipod.
Heather encolheu os ombros em sua capa. Pegou a sua Colt 38 mm da mesa, enfiou-a na
trincheira especialmente designada para isso dentro do bolso do peito.
Hora de ir para o ‘inferno’.