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JAMESON KING NÃO VIU falha então. Ele não viu o passado feio de
Natasha, ou os monstros que a assombravam. Ele via apenas beleza. Viu
uma mulher que estava fazendo o que Deus a mandou fazer, e estava
fazendo isso com mais perfeição do que jamais imaginou ser possível. Ele
estava possuído pela maneira como ela se movia tão livremente. Viu a dor
que ela carregava, suas feridas quase visíveis, e ele queria curá-las.
E então ela caiu, e tudo o que ele queria fazer era correr até lá,
pegá-la do gelo e cuidar dela. Ele não tinha ideia de onde vinha esse
sentimento. Nunca sentiu coisas assim antes. Nunca se preocupou com
as mulheres ou suas necessidades. Nunca sofreu ou ficou obcecado, não
porque fosse algum misógino, simplesmente nunca se envolveu com
eles. Não tinha tempo.
Mas ela era diferente. Exigia seu tempo e atenção.
Ele foi até o banco naquela noite e perguntou à bela russa, com
quem se casaria seis meses depois, se ela estava bem.
Jameson King foi criado como filho único do fundador de um clube
de motociclismo, formado pelos rebatedores mais fortes e os indivíduos
mais doentes que você gostaria de conhecer. Natasha mal podia acreditar
no que via quando olhava para o homem bem-vestido com tatuagens,
músculos e olhos fundos e perigosos, mal podia
acreditar que ele estava observando sua
rotina. Em um momento, a dor da queda foi embora.
Jameson era perigoso. Ele fez seu nome no submundo de St. Louis
depois de assumir o lugar de seu pai, Gregor King, que fundou os South
Side Sinners em 1959, assim que o Exército acabou com ele, e se cansou
de trabalhar em fábricas por um salário de merda. Ele queria dar a sua
família a vida que nunca teve.
St. Louis City era um verdadeiro buraco na época, cheia de becos
sombrios onde poucos tinham coragem de vagar, e menos ainda
possuíam a reputação, o respeito e o medo necessário para trazer a ordem
como Gregor. Ele falou pouco sobre seu tempo na Coréia, mas as pessoas
podiam ver em seus olhos; nas cicatrizes que marcavam seu rosto e
peito. E quando se esqueciam, ele era rápido em lembrá-los o quão
danificado estava.
Embora Jameson fosse seu filho, Gregor nunca acreditou em
nepotismo. Ele fez Jameson ganhar suas feridas pelo sangue, como o
resto deles. Jameson nem sempre estava confortável com toda a violência
e matança - afinal, ele tinha apenas dezoito anos quando seu pai o trouxe
ao mundo - mas passou a apreciar isso com o tempo, e como isso
acalmou sua mente ocupada.
E para deixar seu pai orgulhoso, é claro.
Isso era tudo o que ele sempre quis, e algo que nunca
conseguiria. Seu pai mudou depois que o clube começou a realmente
fazer jogadas, e Jameson ficou com apenas as memórias de sua
juventude, antes de o clube tomar a atenção de seu pai
completamente. Quando Gregor finalmente morreu de um ataque
cardíaco inesperado em 1971, com a cidade de St. Louis tão rebelde como
sempre foi, um jovem Jameson foi empurrado para o papel de seu
pai. Em pouco tempo, se viu tornando-se igual a ele. Por mais duro que
dirigisse seu clube, Jameson não era o mesmo homem nas ruas que sua
esposa Natasha voltou para casa. Eles compartilhavam um vínculo único
na vida. Um respeito mútuo, amor e admiração um pelo outro que
sabiam ser algo raro. Algo que muitos nunca
encontraram.
Jameson frequentemente sentia que o peso de seu amor por ela se
tornava um prejuízo para suas responsabilidades como presidente da
3SMC. Toda a violência e derramamento de sangue, todo o risco, isso
parou de importar tanto. Ela era tudo o que importava para ele
então; perdendo tempo com ela, seu único desejo. Mas não
conseguiu. Tinha uma responsabilidade e sabia da importância de dar
continuidade ao legado de seu pai. Ele nunca se perdoaria se deixasse
tudo desmoronar.
Quando uma verdadeira briga começou dentro do clube, a fortaleza
do MC na cidade se deteriorou. Não foi tanto devido à liderança de
Jameson, ou seu coração amolecido, mas uma guerra de gangues total
que eclodiu ao norte da cidade.
Os East Enders, os Discípulos de Delmar e algumas outras seitas
menores correram pelas ruas, roubando negócios uns dos outros e
matando por causa deles. A cidade rapidamente se tornou um dos
lugares mais perigosos do país. Jameson lutou para limpar seu território
concentrando-se na harmonia com as gangues do centro da cidade,
essencialmente pagando-lhes para permanecerem em suas próprias vias
e para manter a violência fora do lado sul. Na maior parte, funcionou. Ao
fazer isso, ele proporcionou uma vida semiestável para a mulher que
amava. Ele amava Natasha e sabia que o que ela mais desejava era um
bebê. Ser mãe. O tipo que sempre desejou ter. Eles lutaram durante anos
para engravidar e ele viu um pedacinho de Natasha morrer a cada teste
de gravidez negativo e a cada aborto espontâneo - três no total. Ele
morreu junto com ela, querendo apenas fazê-la feliz, dar a ela o que tão
desesperadamente desejava.
Aí veio a quarta gravidez, contra a vontade do médico, mas dessa
vez deu certo. Dimitri Antoni King veio ao mundo na manhã de 27 de
dezembro de 1988, com saudáveis 3 quilos e oitocentas gramas.
Natasha King morreu poucos minutos depois, no momento em que
o sangue estava sendo freneticamente ligado a suas veias, enquanto
Jameson caia de joelhos e gritava para seu Deus...
enquanto o choro do bebê recém-nascido ecoava dos braços da
enfermeira. Seus gritos.
UM
TRÊS
QUATRO
DIMITRI OLHOU PARA PREACH, piscou e esperou que ele dissesse algo,
mas quando não disse, a curiosidade o superou. — E a remessa? Temos
pessoas esperando essas armas. — Ele não tinha certeza de porquê
perguntou isso. Ele já sabia a resposta.
— Estamos fodidos, estou pensando, — Preach respondeu. Ele
soltou um suspiro pesado, esfregando os olhos cansados.
— Você acha que eles já o despacharam? Quero dizer, ele tem uma
esposa, um filho, uma casa... de jeito nenhum ele simplesmente se
levantou e deixou isso logo, — Dimitri raciocinou. — Se Hale não quer
mais atender nossas ligações, vamos conseguir algumas respostas desse
filho da puta.
— Ele é um general.
— Então…
— Eles não se movem. As pessoas fazem isso por eles. E você acha
que é assim tão fácil? Ele mora na base, tem gente que o vigia.
— Nada de errado em ter um cara a cara com ele, Preach. Não estou
dizendo que fodemos com o cara. Só uma conversa. Ele ainda pode estar
lá.
Preach olhou fixamente para a tela do computador por alguns
momentos, e então pegou o telefone da parede e ligou para Jacoby.
— Reúna alguns caras, — ele disse no receptor. — Vamos dar uma
volta.
KNUCKLES DIRIGIA seu jipe com Jacoby no banco do passageiro e
Dimitri e Preach no banco de trás.
Pyro os seguiu em sua Harley, seus olhos disparando para todos
os lados, procurando por outros membros. Eles estavam em território
inimigo e, embora nenhum deles estivesse com seus emblemas, eram
conhecidos o suficiente por aquelas partes para estarem vigilantes.
Dimitri estava nervoso, mas tentou ao máximo não
demonstrar. Dos cinco, apenas Knuckles e Jacoby tinham credenciais de
veterano, e Dimitri nunca havia tentado entrar em uma base militar
antes. Não tinha certeza de como eles operavam, mas certo de que seu
tipo levantaria suspeitas.
Saindo da rodovia, Preach ligou para Pyro e disse-lhe para
recuar. Quando Pyro virou à direita e desapareceu na estrada, Knuckles
continuou em direção à base, eventualmente virando em uma estrada
curta que levava a uma guarita tripulada por dois soldados
uniformizados. Os picos de tráfego e a guarita estavam presos entre uma
cerca alta de arame farpado. Uma grande placa de madeira à direita dizia:
Fort Leonard Wood, entrada sul.
— Apenas aja com calma — Knuckles disse enquanto diminuía a
velocidade do jipe até parar. — Tudo vai ficar bem.
Bem na frente do jipe havia um braço listrado de vermelho e branco
e um dos guardas, um M4 pendurado no peito, que manobrou para o
lado do motorista.
Knuckles abaixou a janela e olhou para os três, estalando os
dedos. — Identidades, pessoal. Jacoby, dê-me seu cartão veterinário, —
ele disse, e então deu um pequeno aceno para o
guarda que se aproximava. — Como vai você'?
— Ele entregou sua própria identidade e o guarda a examinou.
O jovem guarda encolheu os ombros. — Nada mal, sargento. E
vocês? — Ele devolveu a identidade de Knuckles, trocando-a pelos
outros.
— Não posso reclamar. É um lindo sábado.
Dimitri podia ouvir a mudança sutil na voz de Knuckles, um tom
mais alto, como se ele estivesse tentando parecer mais natural, mais
amigável. Dimitri duvidava que o guarda tivesse percebido, ou mesmo os
outros no jipe, mas ele percebeu, e isso o forçou a conter uma risada.
O guarda escaneou as outras identificações e perguntou: — O que
vocês estão fazendo na base esta tarde?
Imediatamente, e tão natural que parecia que ele havia praticado,
Knuckles disse: — Temos um churrasco na casa do nosso velho sargento
de pelotão em Eagle Point. — Ele fez um gesto entre ele e Jacoby
enquanto o guarda devolvia as identificações. Knuckles os pegou e os
passou para Jacoby, que os distribuiu. — Trouxe alguns amigos conosco,
— acrescentou.
O guarda deu um passo para trás, dizendo: — Ok, aproveitem o
dia, — enquanto acenava para eles. O outro soldado saiu da guarita e
ergueu o braço listrado, permitindo que Knuckles passasse lentamente,
passando para os dois com um aceno.
Assim que os guardas estavam suficientemente atrás deles, Dimitri
se inclinou e disse, — Bem, isso foi muito mais fácil do que pensei que
seria.
— A menos que seja uma instalação ultrassecreta, as bases são
bem relaxadas, — disse Knuckles, guiando o jipe pelas estradas
sinuosas. Ao redor deles, não havia nada além de bosques crescidos e
um gramado bem cuidado que separava a floresta da estrada. —
Especialmente, quando você usa uma entrada lateral, — ele acrescentou,
piscando e estalando os dentes.
— O que diabos é Eagle Point? Você acabou de puxar isso da sua
bunda? — Dimitri perguntou.
— De jeito nenhum. É o alojamento NCO. Eu pesquisei ontem à
noite. — Knuckles abriu um sorriso, olhando Dimitri pelo retrovisor. —
Mas não vamos para lá. Estamos a caminho de Piney Estates.
— E é onde está o general, suponho? — Dimitri perguntou, olhando
para fora da janela. Alguns prédios pontilhavam a lateral da estrada, e a
floresta deu lugar a arbustos bem cuidados, gramados bem cuidados e
estacionamentos.
Knuckles riu. — Como se os 'Estados' não o tivessem revelado.
DEZ
DEZESSEIS
DEZESSETE
VICTORIA HALE ANDAVA DE UM lado para o outro no tapete profundo
de seu quarto. O bombeiro estava a caminho para falar com eles sobre o
incêndio. — O que vamos dizer? — ela implorou ao marido, que estava
sentado à sua mesa, mexendo em papéis. — Eles têm que saber que não
há corpo agora. Ele vai começar a fazer perguntas. A polícia vai se
envolver. O que nós vamos fazer?
— Cale a porra da sua boca. Você me ouve? — Ele olhou para
ela. — Já tenho o suficiente acontecendo agora, tentando descobrir como
lidar com isso. Ok? Não tenho tempo para seus descontroles como a
porra da bêbada que você é.
Victoria engoliu um meio soluço, meio grito. Seu cabelo loiro ia em
todas as direções em uma massa selvagem. As últimas vinte e quatro
horas a haviam feito em pedaços - a notícia do sequestro de Annalise
tanto quanto as pílulas e a vodca que ela usara para esquecer sua vida
feia, seu marido indiferente e sua pobre filha presa no meio. Primeiro, ela
foi informada de que sua filha não havia sobrevivido ao incêndio, então,
na manhã seguinte, eles receberam a nota de resgate e ela foi forçada a
se perguntar quem era seu marido, em que ele estava envolvido e como
isso poderia ter ido tão longe. As palavras estavam gravadas em seu
subconsciente e, quanto mais doía, mais ela bebia e tentava esquecer a
filha e o que poderia estar acontecendo com ela naquele momento.
Temos sua filha. Sem polícia. Sem federais, ou ela morre. Você sabe
quem somos e sabe o que deve.
As palavras a consumiram, alimentaram-se de sua vontade
delicada. Victoria foi quem encontrou a nota para começar. Ela primeiro
pensou que era algum tipo de piada de mau gosto e imediatamente foi
chamar a polícia, mas Ronald a parou, arrancou o telefone de suas mãos
e o colocou de volta no gancho. Ela gritou e praguejou, batendo em seu
peito com golpes inúteis, e ele a esbofeteou então. Não era difícil em sua
mente, mas o som soou entre eles como uma sirene, e ela congelou de
terror. Ele segurou as mãos dela e disse que tudo ia ficar bem, que já
havia resolvido tudo. Que sua filha estaria em casa
logo.
— Você fez isso? — ela lamentou. — Você fez isso acontecer? Eles
a levaram. Eles incendiaram o teatro e a levaram, e você teve algo a ver
com isso?
Ronald apertou ainda mais seus braços enquanto ela tentava se
afastar. Ele olhou através dela. — Calma, mulher, — ele rosnou. —
Acalme-se!
Ela começou a tremer e soluçar seu nome. — Annalise!
Ele a puxou, as lágrimas realmente caindo, e deu-lhe outra boa
sacudida. — Quando o chefe dos bombeiros chegar aqui, é melhor você
manter sua boca fechada, — ele rosnou, e Victoria pensou então em como
ele parecia animalesco, e faminto, em como ele havia se tornado mais
raivoso.
— Deixe-me cuidar de tudo. Não diga uma palavra, está me
ouvindo? — disse, guiando-a para o sofá com força. Ele a deitou
enquanto ela engolia um ataque de lágrimas. — Deixe-me preparar um
chá para você. Eu cuido de tudo. Apena fique bem e relaxada. Temos que
manter as coisas em segredo até que ela esteja em segurança de volta em
casa, e isso significa que você precisa ficar fora do caminho e manter o
controle de suas malditas emoções. Está me entendendo?
Victoria estava soluçando novamente. Embora tentasse acenar
com a cabeça que sim, ele sabia que ela era um maldito caso perdido e
uma escrava dos comprimidos e do álcool. Ele foi rapidamente para a
cozinha e fez uma xícara de chá com uma boa dose de sedativos para
ela. Se ela estivesse em coma ou, melhor ainda, dormindo, tudo seria
muito mais fácil. Não precisava dela fodendo as coisas.
— Aqui está. — Ele se sentou ao lado dela no sofá da sala de
estar. — Tome seu chá, e aqui está um Xanax para ajudar a aliviar a
tensão, — ele ofereceu, e a observou engolir. Ela resmungou sobre
Annalise e resgates, misturados com acessos de choro, mas quando o
chefe chegou, ela estava roncando pesadamente, com o chá meio bebido.
A campainha tocou e Ronald cruzou a sala para atender. — Chefe,
é bom ver você. O que você tem para mim? —
perguntou com seu melhor sorriso fraudulento ao
dar as boas-vindas ao homem em sua casa, guiando-o em direção à
cozinha, longe de sua esposa na sala de estar.
— Estamos trabalhando o mais rápido que podemos, — começou o
marechal Taylor. — Eu odeio dizer a você, até agora, não fomos capazes
de identificar quaisquer vestígios.
— Você acha que ela conseguiu sair? Talvez esteja em algum lugar
lá fora? — o senador perguntou esperançoso. — Perdida e confusa.
— O fogo queimou incrivelmente naquela parte do teatro devido à
grande quantidade de frascos de spray, comprimidos nos camarins e a
tinta na área de armazenamento dos cenários. Era como um monte de
pequenas bombas. Uma coisa que descobrimos é que parece que um
acelerador também foi usado, — o bombeiro declarou severamente, seus
olhos vagando pela sala enquanto uma mão segurava sua boca bigoduda.
— Um acelerador? — o senador perguntou, sua frequência cardíaca
elevando-se, as linhas grossas em sua testa. Ele podia sentir sua pressão
arterial subindo rapidamente. — Você está dizendo que este incêndio foi
causado deliberadamente?
— Temo que sim. — O bombeiro acenou com a cabeça, os lábios
apertados com força. — Você conhece alguém que gostaria de machucar
sua filha, senhor? Talvez alguém que queira machucar você? — O chefe
dos bombeiros olhou para ele, impassível. O tom grave de sua voz disse
ao senador que ele sabia mais do que estava demonstrando.
— Não costuma viajar com policiais para esses tipos de entrevistas?
— perguntou o senador, notando que o chefe estava sozinho.
— Achei que talvez essa fosse uma conversa que devíamos ter, só
nós dois, — respondeu o bombeiro, e Ronald o entendeu muito bem.
— Entre no meu escritório. — Ronald Hale abriu o caminho,
contornando sua esposa semiconsciente, e pelo corredor em direção ao
seu escritório. O chefe o seguiu. — Estou feliz que você veio, — disse
Hale, colocando a mão para cima para o bombeiro entrar, um sorriso
diabólico empoleirado em seu rosto.
— Sou grato por sua generosidade, — disse o chefe dos bombeiros
por cima do ombro ao entrar no escritório e Ronald fechou a porta.
DEZOITO
1
Hot Rods são carros antigos com mecânica potente. O processo consiste em
colocar a mecânica atual, geralmente motores V8 (cromados, claro), na carroceria dos
carros antigos.
criar uma torrente perfeita. Virando seu corpo em direção ao dele, ela
deslizou as pernas lentamente para que estivesse montada nele, ambas
as mãos profundamente entrincheiradas em seu cabelo. Cada regra, cada
inibição quebrada, uma de cada vez. Quando ela encontrou sua boca
mais uma vez, seus quadris se moveram ao ritmo que seu coração
selvagem criava.
Ele gemeu profundamente, como o vento que agita as montanhas
baixas e poderosas quando ela deslizou sobre ele. Seus jeans desbotados
o restringiam como um vício, enviando raios de prazer e dor a cada
movimento. Ele se moveu com ela como se pudesse ouvir a música que a
dominava. O corpo dela balançou e se dobrou, criando um estrondo baixo
que cresceu dentro dele como uma tempestade no horizonte. Ele
precisava senti-la, saboreá-la, tomá-la. O suor gotejava em sua testa, o
quarto quente como o inferno.
— Maldição, Annalise.
— Acho que Deus se esqueceu de mim há muito tempo, —
respondeu ela, dando de ombros levemente. Os estremecimentos de dor
e a maneira como seus olhos ganhavam vida cada vez que ela se movia a
faziam se sentir poderosa e encantadora. Não uma cativa sem banho,
nem uma bailarina suicida, nem a filha de algum filho da puta. Ele olhou
para ela como a coisa mais linda da porra do mundo inteiro. Por um breve
tempo, ela foi capaz de esquecer e abandonar tudo.
Em sua mente, eles estavam sozinhos na varanda daquela
deslumbrante casa de verão no lago. Ela olhava para ele, iluminada pelo
luar, e se movia novamente; desta vez, esfregando mais profundamente,
e ela alcançou o frasco.
Ele balançou a cabeça e segurou o queixo dela com a mão. — Você
confia em mim, Annalise? — ele perguntou em voz baixa, estrondosa.
Ela assentiu com a cabeça, o lábio inferior entre os dentes.
— Eu também confio em você. E eu nunca faria nada para quebrar
sua confiança em mim. Posso levar uma vida difícil, mas lealdade
significa tudo nela. Tudo.
Annalise observou um sorriso perverso se formar em seu rosto e
seus olhos brilharem com uma fome selvagem enquanto ele se
aproximava e a beijava com força, apaixonadamente. Ela suspirou contra
seus lábios, saboreando a sensação deles nos dela. Ele deixou uma trilha
de beijos de seus lábios até o queixo e, em seguida, o pescoço, e ela se
deleitou com a sensação de ter os lábios dele devorando sua pele. O ar
da noite esfriou o rastro de seus beijos, e ela estremeceu quando ele
levantou a camiseta usada sobre sua cabeça e a jogou fora como um
trapo velho; arrepios percorreram sua pele. Ela ficou imediatamente
constrangida e se afastou, uma das mãos cobrindo o ferimento do lado
do corpo, a outra cobrindo uma pequena cicatriz cirúrgica sob o umbigo.
Ele parou imediatamente, congelado, e olhou para ela por um
momento antes de tirar sua própria camisa. — Annalise, suas cicatrizes
são lindas. Você é tão linda.
Ela olhou para o chão, lutando por uma maneira de dizer a ele, as
mãos dele contra seus braços quentes, acolhedores. Ela mordeu o lábio
e desviou o olhar. O que ela poderia dizer?
— Dimitri, você não é como ninguém que eu já conheci. Você é
genuíno e gentil, cru e lindo para caralho. Não sei porquê, mas
me faz confiar em você. Mais do que provavelmente deveria. Eu sei que
esta pode ser a única vez, a última vez — sua voz falhou — mas preciso
que isso com você seja real. Preciso que você fique bem com as partes
feias e quebradas, e não apenas com o pacote bonito. — Ela respirou
fundo, seu lábio inferior tremendo, e procurou seu rosto.
Dimitri esfregou as mãos suavemente contra os ombros dela,
estremecendo. — Você não pode ver o quão incrível você é. Não apenas
do lado de fora. — Ele traçou o dedo ao redor da bandagem em seu
lado. — Cicatrizes, visíveis ou não, não são lembretes feios do que você
passou. Elas são uma prova de sua força e coragem diante de tudo. Uma
medalha de honra, Annalise. — Ele moveu a mão para a cicatriz grossa
que combinava com a tatuagem da boneca Matryoshka na caixa torácica
oposta. Era grosso e sem cor por causa de sua pele
bronzeada. Seus olhos permaneceram na cicatriz
irregular que seu pai havia acidentalmente feito em seu aniversário de 12
anos, com a ajuda de um vaso quebrado, e ele disse: — Use-as com
orgulho. Elas são uma das muitas coisas que fazem de você a pessoa
mais bonita que já conheci.
Ela soltou a respiração que estava prendendo com uma risada
leve. — Você só fala merda, você sabe disso, — ela sussurrou, abaixando-
se sobre ele. Ela saboreou a sensação de sua pele quente contra a dela. A
sensação elétrica dele tirou seu fôlego. Como duas estrelas colidindo uma
com a outra em uma elegância feroz, todo o resto foi sugado,
desapareceu, e a energia incandescente que disparou entre elas foi tudo
o que restou.
Dimitri passou os braços em volta dela, apertando. — Não falo
merda nenhuma, senhora. Na verdade, vejo claramente pela primeira vez
em muito tempo. E esta noite, Annalise, vou te abraçar até você
adormecer. Mas quando sairmos daqui, se você falar comigo de novo, vou
te levar para algum lugar longe daqui e vamos perder alguns dias juntos.
A pele dela parecia seda contra seu peito. Ele não podia imaginar
uma sensação melhor em todo o mundo, mas a ideia de deixá-la ir o
atormentava também, a ideia de deixá-la pela manhã torcia suas
entranhas. Ele olhou para o espaço decrépito ao redor deles enquanto ela
deitava a cabeça em seu peito, sua respiração provocando sua pele, e ele
sabia que ela não pertencia ali, sabia que o que estava fazendo era
errado. A culpa o atormentava, comendo sua alma. Ainda assim, a
perfeição excruciante de tê-la em seus braços naquele momento era o
suficiente - o suficiente para fazê-lo afastar a culpa e adormecer algum
tempo depois dela, pensando em um universo alternativo onde os dois
poderiam realmente ser um item.
DEZENOVE
VINTE E UM
VINTE E QUATRO
VINTE E CINCO
ERA DIFÍCIL PARA Dimitri olhar para Preach como ele estava,
esparramado em cima de Riker com a cabeça uma bagunça. Samson bem
ao lado deles com sua garganta cortada. O estômago de Dimitri revirou e
parou por um momento para se orientar enquanto os outros arrastavam
Honey Bear para fora do Blazer e o jogavam no chão. Um grunhido
comum crocitou e parecia que o pássaro estava quase rindo dele ali, caído
no chão. Seus dois prospectos, já bicados e comidos pelos pássaros,
estavam a apenas alguns centímetros de distância, ao lado de um par de
pás.
Dalton grunhiu uma risada e disse: — Os filhos da puta estúpidos
nem previram isso. Pensei que Honey Bear estava voltando para mastigar
suas bundas. Em vez disso, eles acertaram algumas balas no crânio.
— Olhou para eles e balançou a cabeça desapontado. — Bem-vindos ao
3SMC, candidatos. Teremos que recusar nosso convite.
Os olhos de Dimitri voaram para Honey Bear. — Isso significa você
também, filho da puta. Tire Preach, Riker e Doc de lá. Agora!
Honey Bear fez um gesto com as mãos amarradas. — Agora, como
diabos eu devo fazer isso com minhas mãos e pés amarrados, seu idiota
de merda.
Dimitri desviou os olhos de Honey Bear e os atirou em Jacoby. —
Jacoby, desamarre para que suas mãos fiquem livres, mas seus pés ainda
estejam amarrados, digamos na largura dos ombros. Apenas o suficiente
para que arraste os pés.
— É isso aí, cara.
Honey Bear enterrou seus amigos naquele dia, uma vez que moveu
os corpos de Preach, Riker e Samson para o Blazer, trocando-os por seus
próprios homens. O processo era lento, pois os pés do Honey Bear
estavam amarrados a apenas trinta centímetros de distância e Jacoby o
conduzia como um cachorro com a corda extra, mas eles se divertiram
em vê-lo lutar para manobrar os homens maiores do túmulo para o Blazer
e de volta, sete vezes no total.
E uma vez que levaram Honey Bear para o meio da floresta e o
fizeram enterrar seus amigos em uma bela clareira afastada da
civilização, cada um deles, Honey Bear cavou sua própria sepultura longe
deles, e chorou com cada pá cheia de terra, implorava a eles que o
poupassem. Disse a eles que tinha sido ideia de Robbie desde o início.
Dimitri não tinha mais nada a dizer a ele. Todas as palavras que
queria dizer foram compartilhadas ao longo das horas e horas de cavar e
enterrar. Ele tinha dentes para arrancar, uma casa para queimar e uma
mulher para a qual voltar, e não havia mais tempo a perder.
Ele respondeu aos apelos finais do Honey Bear, que veio de joelhos,
as mãos entrelaçadas e as lágrimas rolando pelo seu rosto com uma bala
no cérebro. Eles o enterraram no mesmo no buraco que cavou e partiram
quando o sol estava se aproximando do horizonte, o resplandecente
respingo de laranja, vermelho e amarelo dominando o céu enquanto
Dimitri ia primeiro para a sede e depois para St. Louis com os poucos que
permaneceram.
VINTE E SETE
Fim