Masmorras de Langeais

{Conto antes de Sussuro}

Loire Valley, França - 1769

Era uma noite nitidamente escura, a lua do final de outubro sufocada pela cobertura
das nuvens, mas o caminho que conduz ao Castelo de Langeais não estava nada
sonolento. Cascalho apareceu sob as rodas finas da carruagem, e sobre o grito dos
ventos, o som do chicote do cocheiro enviando todos os quatro cavalos em uma
corrida desesperada. Uma curva acentuada sacudiu o treinador sobre duas rodas,
apenas para sacudi-lo de volta em todas as quatro no momento seguinte.

Lá dentro, as mãos de Chauncey Langeais voaram para as paredes. Ele deslizou a

janela aberta e gritou para seu motorista, mas ele ordenou que o homem dirigisse tão
rápido quanto possível - muito rápido, mesmo. Os olhos de Chauncey vagaram para o
seu colo, e de lá para suas longas pernas. Ele bufou com desgosto à imagem que ele
apresentava: Suas roupas estavam sujas e rasgadas. A camisa de linho branco,
amarrada em torno de sua coxa para um curativo, estava encharcada de sangue.
Cada músculo em seu corpo gritava em protesto. Ele tremia de dor e, sozinho no
carro, havia desistido de tentar esconder. 

Pressionando os cotovelos em cima dos joelhos, ele inclinou a cabeça e cruzou as

mãos atrás do pescoço. Ele se sentou desse jeito até que a dor voltou, demonstrando
mais uma vez que nenhuma forma de se mover ou esticar-se traria alívio. Puxando
sua capa no pescoço, ele calculou os minutos que faltavam para ele estar em casa e
poder fechar suas portas em uma longa noite. Claro, não havia nenhuma maneira de
desligar o ardente pavor na boca do estômago dizendo que nada poderia evitar que o
tempo avançasse.

Cheshvan.

O mês judaico começaria à meia-noite de amanhã e com isso, o ritual brutal que
acontece todos os anos, que faz Chauncey perder o controle de seu corpo por uma
quinzena inteira. Ele preparou-se para o grande aperto de raiva que sempre seguia
qualquer pensamento sobre Cheshvan ou sobre o anjo das trevas que viria a possuí-
lo. Ele passou uma grande parte dos últimos 200 anos procurando por uma maneira
de desfazer o que tinha sido feito. A missão havia consumido ele. Ele empurrou
grandes somas de dinheiro para os bolsos de místicos, ciganas e videntes de Paris,
em busca de esperança. E então, no final, viu que não havia nada senão um tolo
enganado. Todos haviam assentido sabiamente, jurando que chegaria o dia em que
Chauncey encontraria paz. Se ele já não tivesse sobrevivido a todos eles, ele teria
esticado seus pescoços um por um.

Mas a decepção tinha ensinado a Chauncey uma valiosa lição. O anjo o despiu a nada.
Não havia esperança, não existia escapatória. Ele só tinha a vingança, que tinha
crescido dentro dele como uma semente solitária em uma floresta queimada até as
cinzas. Ele respirou suavemente por entre os dentes, deixando o frio inchar a ira
selvagem dentro de si. Era a hora de o anjo aprender uma lição. E Chauncey iria a
qualquer limite para ensiná-la a ele.

Uma fonte vistosa em camadas com listras passou pela janela, depois outra.
Chauncey se ergueu para ver o seu castelo, velas gotejantes nos vidros de diamantes
das janelas. O cocheiro desacelerou os cavalos com um choque que normalmente
teria escapado à atenção de Chauncey. Essa noite, ele cerrou os dentes com dor. 

Sem esperar pelo cocheiro, Chauncey abriu a porta com o calcanhar da bota e lançou-
se para fora sem jeito, desdobrando-se a altura máxima. O cocheiro, que mal chegou
ao topo da costela de Chauncey, arrancou-lhe o chapéu esfarrapado, curvou-se e
correu atrasado, tropeçando em seus pés como se estivesse diante de um monstro,
não de um homem. Chauncey o observava, franzindo um pouco a testa. Ele tentou se
lembrar por quanto tempo o cocheiro tinha estado a seu serviço, e se ele tinha
chegado ao ponto em que se tornava dolorosamente óbvio que a cada ano que
passava, Chauncey não envelhecia. Ele tinha jurado lealdade ao anjo aos dezoito
anos, congelando-o nessa idade para a eternidade. E enquanto seus modos de falar e
se vestir fazia-o parecer alguns anos mais velho, ele só poderia ir a esse ponto. Ele
poderia se passar por um homem com 25 anos, mas este era o limite. 

Ele fez uma distraída nota mental para demitir o cocheiro no ano novo. Então,
golpeando fora as nuvens de poeira gerada pelos cavalos, ele mancava ao longo das
lajes arrastando-se até o castelo. 

Chauncey apreciou a enorme fortaleza uma vez mais. Nenhuma outra tentação
terrena poderia ser tão convidativa naquele momento. Mas ele não conseguia relaxar
ainda. Ele não tinha nenhuma vontade de passar a noite assombrado por saber que
em pouco mais de 24 horas, tudo iria começar de novo. A sensação horrível,
enlouquecedora - o controle de seu corpo sendo retirado e caindo nas mãos de um
anjo. Não, antes de dormir ele precisava pensar cuidadosamente através de toda a
informação que ele tinha reunido nesta última viagem a Angers.

Lavado, enfaixado, e recém vestido, Chauncey relaxou na cadeira estacionada atrás

de sua mesa na biblioteca, e inclinou a cabeça para trás, fechando os olhos, bebendo
a sensação de imobilidade. Ele acenou cegamente para Boswell, que estava na porta,
para levar até ele uma garrafa da adega.
"Um ano em particular, excelência?"

"1565." Por motivos de ironia. Chauncey esfregou ambas as mãos em seus olhos. Ele
passou 200 anos desejando que pudesse andar para trás no tempo para aquele ano, e
alterar as horas finais daquela noite. Ele conseguia se lembrar dos mínimos detalhes.
A chuva perfurante, fria e implacável. O cheiro de mofo, pinheiros e gelo. As lápides
de ardósia molhadas e salientes como dentes tortos do chão. O anjo. A perda
assustadora que ele sentiu quando percebeu que não poderia comandar seus próprios
pés. O atiçador invisível e calor golpeando cada canto de seu corpo. Mesmo a sua
própria mente racional se transformou, deixando-o acreditar que a dor era real, nunca
adivinhando que era simplesmente um dos truques de mente do anjo.

O seu juramento de lealdade, o anjo havia dito. Jure.

Chauncey não queria lembrar o que aconteceu em seguida. Ele deixou escapar um
gemido. Ele tinha sido um tolo. Ele não tinha entendido o significado do que tinha sido
obrigado a dar. O anjo o havia enganado, torturado, cegado e tirado a sua vontade de
falar por si mesmo. Chauncey tinha dado seu voto para acabar com uma dor
fantasma. Algumas palavras faladas que provaram ser sua ruína. Senhor, eu me torno
o seu homem.

Ele jogou os braços sobre a mesa, deixando frascos de tinta e um peso de vidro para
papéis cair no chão. "Maldito seja!"

Houve uma perturbação nas sombras ao longo da parede. 

O corpo de Chauncey ficou tenso. "Quem está aí?" Ele exigiu, rouco de raiva.

Ele esperava um pedido de desculpas balbuciado de um dos servos, mas uma voz
polida e feminina falou.

"De volta à cidade, Chauncey? E você não pensou em me visitar?"

Chauncey respirou profundamente pelo nariz.e endireitou os ombros. Ele tentou

arrumar a voz, pensando que ele deveria saber, mas no momento lhe escapou. "Você
devia ter falado" ele disse mais tranquilamente. "Eu teria dito a Boswell trazer um
copo extra com vinho." 

"Eu não vim aqui para um drinque."

Então o que? ele pensou. "Como você conseguiu entrar? Boswell?" Mas ele não podia
acreditar que o mordomo deixaria uma mulher estranha entrar na biblioteca pessoal
de Chauncey desacompanhada. Não se ele valorizava seu emprego.
"Minha chave".

Bem, o inferno.

Ele passou as mãos pelo rosto e tentou sentar-se novamente, mas uma dor aguda na
perna o impediu de se mover minimamente. "Eu nunca recebi isso de volta, recebi?"
Ele disse por fim, achando lamentável que, de todas as coisas que sua memória
poderia ter esquecido esta noite, Elyce não era uma delas. 

Eles se conheceram em um hotel de passagem; ela era uma dançarina, a criatura

mais exótica e venenosa que ele já tinha visto. Ela não poderia ter mais do que 17, o
que o levou a acreditar que ela era uma fugitiva. Ele colocou seu casaco em volta dela
e a levou de volta para sua casa, com menos de uma dúzia de palavras trocadas
entre eles. Ela se hospedou no castelo ... o que? Oito semanas? Seu caso havia
terminado abruptamente.

Elyce havia visitado ele muitas vezes nas semanas seguintes a sua separação,
exigindo pagamento por algo (um vestido que ela insistiu que tinha deixado, mas que
nunca apareceu, reembolso para as carruagens que tinham mudado seus pertences
do castelo, e, eventualmente, só porque queria) e ele entregava a ela, secretamente
encontrando prazer em sua companhia excitante. Finalmente, ela tinha desaparecido
completamente, e ele não a tinha visto em dois anos. 

Até agora.

Ela pegou o peso de papéis do chão e estudou-o com uma expressão de tédio. "Eu
preciso de dinheiro."

Ele bufou em diversão. Sempre direito ao ponto - particularmente esse ponto.

Ela deslizou-lhe um olhar. "Eu quero duas vezes o da última vez."

Agora, ele riu abertamente. "Duas vezes? Por Deus, o que você vai fazer com tudo
isso?”

"Quando eu deveria esperar?" 

Chauncey se encolheu enquanto contornava a mesa para soprar uma das lâmpadas,
que estava a provocar-lhe dor de cabeça. "Se você tivesse sido exigente assim
quando estávamos juntos, eu poderia ter lhe respeitado mais." Ela sempre foi
exigente, ele dizia agora para tomar vantagem nas suas brincadeiras. De uma
maneira distorcida que ele não se importava em analisar, ele gostava de brigar com
ela. Ela era agressiva, autossuficiente
e manipuladora, mas, acima de tudo, divertida.

Ela era um espelho de si mesmo.

"Dê-me o dinheiro, e eu vou seguir o meu caminho", ela disse, correndo o dedo ao
longo da parte superior de uma moldura dourada e inspecionando a poeira. Ela era a
imagem da facilidade, tudo bem, mas ela não conseguia olhar nos olhos dele.

Chauncey caminhou até o manto da lareira e inclinou-se até ela; uma posição favorita
de sua profunda contemplação, embora agora ele estivesse apoiado contra ela por
apoio. Ele tentou esconder o fato. A última coisa que ele precisava era alimentar a
curiosidade queimando nos olhos dela. Ele não se importava de ser lembrado das
circunstâncias humilhantes que tinha colocado seu corpo em sua forma atual. Uma
imagem de perseguir uma carruagem nas avenidas de Angers brilhou em sua
memória. Ele havia colado na parte traseira do carro, em um esforço para não perder
Jolie Abrams, a jovem mulher que ele perseguiu a noite inteira, mas perdeu o
equilíbrio quando sua capa ficou enroscada nas rodas. Ele tinha sido arrastado atrás
da carruagem por uma boa distância, e quando ele finalmente rolou livre, ele foi
pisoteado por um cavalo que se aproximava. 

Elyce limpou sua voz. "Chauncey?" Parecia mais como uma ordem impaciente do que
um lembrete educado de que ela estava esperando.

Mas Chauncey não estava totalmente abalado pela memória. Ele passou uma semana
em Angers, procurando as partes mais sórdidas da cidade, onde o anjo era conhecido
por jogar cartas em casas de jogos ou a caixa nas ruas - uma alternativa moderna
para o duelo que estava se espalhando por toda a Europa. Havia um bom dinheiro
nisso - se você pudesse ganhar. Chauncey não tinha dúvidas de que o anjo, com seu
arsenal de truques da mente, poderia. 

Foi enquanto espionava o anjo em uma dessas partidas que Chauncey pôs os olhos
em Jolie Abrams pela primeira vez.

Ela devia ter sido disfarçada com roupas de camponeses, com o cabelo castanho
escuro desprendido e solto, sua boca carnuda rindo e tragando cerveja barata, mas
Chauncey não foi enganado. Esta mulher havia participado do balé, da ópera. Sob as
roupas surradas, sua pele era limpa e perfumada. Ela era filha de um nobre. No meio
da sua inspeção divertida dela, ele viu. Um olhar secreto entre ela e o anjo. O olhar
dos amantes.

Seu primeiro impulso foi de matá-la diretamente. Qualquer coisa que o anjo
valorizasse, Chauncey desejava deixar em pedaços. Mas por razões que ele não sabia
ao certo, ele a seguiu. Observava-a. Ele não via sentido em voltar para o castelo até
que ele perdeu sua carruagem. A viagem inteira, ele reformulou esta revelação
surpreendente. O anjo valorizava algo físico.

Algo que Chauncey poderia colocar suas mãos. 

Como ele poderia usar isso a seu favor?

"Você pretende me manter esperando a noite toda?" Elyce cruzou os braços e se

ergueu um pouco mais alta. Ela levantou uma sobrancelha, ou talvez ambas; metade
do rosto dela estava virado para longe da luz e escondido na sombra. 

Chauncey apenas olhou para ela, querendo que ela calasse a boca para que ele
pudesse pensar. E se... O que aconteceria se trancasse Jolie Abrams distante no
castelo? A idéia o pegou de surpresa. Ele era um duque, o Senhor de Langeais, um
cavalheiro. Ele preferiria arar seus próprios campos do que ter uma dama como
refém. E tinha o que a idéia representava, rolando à frente. O castelo tinha uma
infinidade de torres, corredores complicados, e... masmorras. Deixe o anjo tentar
encontrá-la. Chauncey zombou. 

Quando criança, o padrasto o havia alertado sobre o destino daqueles que vagaram
por baixo do castelo sem um guia, e Chauncey tinha pensado nos contos da tática do
susto de um homem que contou com o medo para disciplinar. Então, durante uma
exploração secreta dos túneis almiscarados sob a cozinha, Chauncey tropeçou em
restos de esqueletos. Os ratos estavam dispersos sob os ossos à vista de sua tocha,
deixando Chauncey sozinho com os mortos. Ele tinha feito uma nota a partir daquele
dia para manter-se acima do solo do castelo. 

“Você vai receber o seu dinheiro ", disse ele a Elyce finalmente. Ele

olhou por cima do ombro para ela. "Uma vez que você faça algo para mim", disse ele
lentamente.

Elyce jogou o cabelo para trás e projetava o queixo. "Perdão?"

Ele quase sorriu. Ela estava indignada. Deus o livre que tinha que ganhar seu
sustento. "Jolie Abrams", disse ele, a flexível idéia do sequestro dentro dele. 

Elyce estreitou os olhos. "Quem?"

Ele se virou, dando-lhe toda a sua atenção. "A amante de um inimigo", ele murmurou,
Elyce o encarou com novo interesse.

Se o anjo pegasse o cheiro dele, tudo estaria perdido. O que significava que ele
precisava de um representante. Alguém capaz de mover-se despercebido sob o olhar
atento do anjo. Alguém capaz de conseguir a confiança de Jolie Abrams. Uma mulher.
"Então, eu sinto pena dela. Você não é ninguém para tratar os seus inimigos
gentilmente. Vou esperar o meu dinheiro até o final de amanhã. Boa noite,
Chauncey." Ela se virou, se afastando em um vestido que era muito luxuoso para ser
qualquer coisa, mas um original Coste, e que, sem dúvida, foi financiado pelo seu
bolso. 

Chauncey apertou o castiçal de prata que tinha se distraído acariciando e atirou-o no

ar para ela. 

Ela deve ter ouvido o arranhão do castiçal contra o manto; ela meio que se virou e
mergulhou sob o objeto arremessado, tropeçando para trás no sofá. Sua expressão
inteira empalideceu. Ela estava quase sem respirar, e Chauncey sorriu para o fino
tremor vibrando por ela. 

Ele levantou suas sobrancelhas em uma pergunta silenciosa.

Vamos começar de novo? ele falou com sua mente, usando um dos grandes e
terríveis poderes que vieram por ser o filho bastardo de um anjo negro. Ele nunca
conheceu seu pai verdadeiro, mas sua opinião sobre ele foi fixada em desprezo. No
entanto, os poderes que ele tinha herdado dele não eram totalmente repugnantes.

Ele assistiu a um filme de confusão tomar o rosto de Elyce enquanto ela lutava com a
idéia de que ele tinha falado com os seus pensamentos. Isso foi rapidamente
substituído por negação. Certamente ele não podia ter feito. Era impossível. Ela tinha
imaginado. Foi uma típica resposta chata que só irritava ainda mais. 

"Não seja um valentão, Chauncey", disse ela, finalmente. "Eu não tenho medo de
colocar minhas mãos em algo sujo. O que você tem em mente?" Ela estava se
esforçando para parecer incomodada, mas Chauncey poderia dizer que, sob as
camadas bem ensaiadas de sua expressão, ela estava mais do que um pouco
preocupada com sua resposta. Dele. Sua ousadia sempre tinha sido uma cobertura
para seu medo.

"Eu quero que traga Jolie Abrams aqui. Antes de amanhã à noite. Você vai ter que se
apressar, ela vive em Angers ".

"Você quer que eu traga ela aqui?" Ela piscou para ele. "Por que não basta enviar uma
carruagem para ela?"

Enviar uma carruagem. Ah, com certeza. Com o brasão da família de Langeais
brilhando através da porta. Se isso não alertasse o anjo, ele não sabia o que o faria.
"Diga-lhe mentiras, faça promessas, eu não me importo. Apenas certifique-se que ela
esteja aqui antes da meia-noite." 
"E o seu amante?"

Chauncey fez um gesto de desgosto.

"Ele tem um nome?" Elyce pressionou.

Chauncey quase bufou. Ela queria saber se o homem era de estatura e riqueza. Ela
trocaria Chauncey por uma quantia generosa. A lealdade de Elyce ia sempre para o
maior lance. 

"Não", foi tudo Chauncey disse, uma imagem do rosto do anjo escurecendo sua mente.

"Certamente, ele tem um nome, Chauncey." Ela deu um passo corajoso em direção a
ele, colocando a mão na sua manga.

Chauncey retraiu-se, travando as mãos atrás das costas. "Intromissão não fica bem
em você, amor."

"Eu não sou seu amor." Ela cobriu a frustração em sua voz, injetando um novo nível
de maldade nela. "Você está de olho nela, então? Esta Jolie. Você gostaria que ela
fosse ..." Ela parou, mas Chauncey foi perceptivo o suficiente para terminar a frase.

Você gostaria que ela me substituísse?

Sorriu para si mesmo. Dez segundos atrás Elyce o tinha desprezado, mas agora que
ela temia que ele tivesse encontrado alguém para preencher seu vazio, ela estava
sufocando em seu próprio ciúme. Ela não tinha endurecido completamente o seu
coração para ele, então. 

"Eu poderia encontrá-lo, você sabe", disse Elyce. "Eu poderia, e então, o que você
faria? Sequestro? Eles lhe enviariam para a prisão!"

"Eu nunca disse nada de sequestro", disse Chauncey em voz baixa.

"Ah, mas eu conheço você, Chauncey

Ele agarrou-lhe o queixo, levantando seu rosto para encontrar os olhos dele. Ele
estava prestes a dizer algo, mas percebeu que um gesto áspero era mais ameaçador
do que palavras. Deixe que ela preencha o silêncio, imaginando o pior. 

Ela jogou a cabeça para o lado e tropeçou um passo para trás. Em seguida, ela correu
para a porta, parando no limiar. 

"Depois disso, eu terminei com você."

"Entregando a menina você vai ganhar metade do dinheiro."

Ela olhou, momentaneamente aturdida. "Metade?", Ela repetiu, os olhos faiscando.

"Se manter um olho sobre ela aqui no palácio e ter certeza de que ela não morra sob
o meu teto, você vai ganhar a outra metade." Ele não queria queria a ira do anjo, ele
apenas queria uma moeda de troca. "Eu vou pagar por completo quando o trabalho
estiver concluído."

Ele a viu recusar a idéia de uma dúzia de dias consecutivos de trabalho. Como se ela
não tivesse noção do que ele passou durante o mesmo período de tempo a cada ano.
E aconteceria, novamente, a menos que ele trouxesse o anjo de joelhos.

“Não”, ela disse.

Chauncey se sentou no braço do sofá. Ele queria falar de modo agradável, mas uma
corrente de advertência entrou em sua voz. "Eu duvido que é preciso te lembrar como
eu vim em seu auxílio no passado. O que você acha, amor, que será de seu futuro
sem mim?"

"Esta é a última vez", ela retrucou.

Ele cruzou as mãos soltas em seu colo. "Sempre esgueirando-se para trás, pedindo
dinheiro. Sempre jurando que desta vez é a última."

"Desta vez é!"

Ele fez uma cara de crença falsa, que ele poderia dizer só a enfureceu ainda mais. Ela
poderia deixá-lo ter a palavra final hoje à noite, mas não duraria. Ela viria novamente,
mais cedo ou mais tarde, a precisar dele. Ele já estava olhando para a frente. Ela era
uma ninfa de fogo, em pé diante dele em veludo creme que derretia perfeitamente
em sua pele translúcida e cabelo claro. Apenas seus gélidos olhos azuis se
destacaram. Ele encontrou-se a o ponto de estar fascinado por ela novamente.
"Temos um acordo?"
"Cuidado, Chauncey. Eu não sou uma mulher para servir de brinquedo.” Com isso, ela
se virou de volta, marchando até Boswell, que saltou para a vida a partir de seu posto
fora da porta e correu atrás dela para tentar alcançar as portas do castelo primeiro.
Ele perdeu. As portas bateram, reverberando pelos corredores.

Ele ficaria muito surpreso se Jolie Abrams não estivesse lindamente sentada nessa
sala amanhã à noite.

~~

Na noite seguinte, Chauncey estava em seu quarto, seu criado o vestiu com calça de
veludo verde e um colete combinando, quando Boswell entrou.

"Miss Cunningham e Miss Abrams estão esperando na biblioteca, Excelência".

"Vou descer em um minuto."

Boswell tossiu desconfortavelmente em seu punho. "Miss Abrams está em um estado

de sono." Ele colocou uma entonação engraçada sobre a palavra.

Chauncey virou-se para o mordomo. "Ela está dormindo na minha biblioteca?"

“Profundamente drogada, meu senhor.”

Chauncey abriu um sorriso. Elyce a drogou? A ninfa foi ainda mais imaginativa do que
ele se lembrava. 

"Miss Cunningham disse que Miss Abrams ofereceu resistência. Eu e dois outros
criados a trouxemos para dentro. Ela está morta para o mundo, perdoe-me a
expressão." 

Chauncey passou a pensar sobre esse momento. Ele não esperava que ela chegasse
drogada, mas essa era uma pequena consequência. Ela estava aqui. Seus olhos
percorreram até a janela. A lua estava alta, as estrelas provocando o seu brilho; a
meia-noite estava sorrateiramente mais perto a cada segundo que passava. Ele tinha
planejado saborear a satisfação profunda e lúgubre que veio por ouvir os gritos de
Jolie quando ele arrastasse-a mais para dentro dos túneis labirínticos, úmidos com
água parada, mofados das catacumbas, mas não havia tempo para esperar acabar o
efeito do sedativo. Ele precisava levá-la para as entranhas do castelo antes de partir
para atender o anjo no cemitério. Havia muito ainda a fazer: ele tinha que mapear o
caminho. Ele tinha que tomar as provisões para durar a uma quinzena, apenas se
precisasse. Ele tinha que instruir Boswell e os outros criados para ficar longe do
castelo. Ele não queria ninguém por perto para ajudar involuntariamente o anjo-
De repente, sua impaciência desapareceu. Saber que ele não era o único incapaz de
controlar seu próprio destino hoje à noite causou-lhe uma súbita onda de satisfação. 

Na cozinha, Chauncey acendeu uma tocha e abriu a pesada porta que levava ao
porão. Os túneis continuavam sendo um mistério para ele, apesar de todos os anos
que ele viveu no castelo. Ele tinha ido uma ou duas vezes desde a sua última
excursão quando criança, e só para provar a si mesmo que podia- ele era um homem
crescido agora, e não tinha medo dos monstros inventados de sua infância. 

Ele empurrou a tocha na escuridão da escada, luz brilhando nas paredes cinzentas.
Suas botas ecoaram contra cada degrau de pedra. No fundo, ele fixou a tocha em um
suporte de parede. Havia outro suporte do outro lado da adega, mas até onde sabia,
era o último. Não havia nenhuma necessidade de suportes além dos túneis, como
ninguém visitava; mas prisioneiros e seus guias haviam se aventurado lá.

Chauncey tinha quatro carretéis grandes de fio em uma mochila de couro pendurada
no ombro, e ele tirou o primeiro. Ele amarrou uma ponta do corrimão, puxando-o
várias vezes para confirmar que era seguro. Os cabelos em seu pescoço arrepiaram
com a idéia de perder seu caminho nos túneis. Seu padrasto brincava dizendo que
havia uma única direção para os túneis- para dentro. Lembrando disto, Chauncey
deixou de lado suas memórias. Satisfeito que iria conseguir, ele pegou a tocha e
partiu para dentro da boca do diabo, desfazendo o carretel e mapeamento seu
caminho com uma teia. 

~~

Mesmo na cela quase preta e esfumaçada, deitada sem jeito no chão de terra, Jolie
Abrams era bonita. Ela era pouco mais alta do que o convencional para uma mulher,
mas Chauncey estava longe de criticar a altura de alguém. Suas roupas de
camponesas se foram, substituídos por seda verde-pavão, e os cabelos castanhos
ondulados foram presos acima, dando-lhe uma visão livre de suas maçãs do rosto e
do rosto oval. Ela tinha cílios obscenamente longos e algumas sardas que de alguma
forma ele sabia que a faziam jogar as mãos para cima cada vez que ela enfrentava o
espelho. Um medalhão de ouro adornava seu pescoço.

Chauncey grunhiu ante o medalhão, usando seu polegar para empurrá-lo e abrir. Para
sua surpresa, não era o rosto do anjo pintado por dentro, mas outra mulher. Ela
parecia demais com Jolie para ser nada além do que uma irmã. Ele fechou o
medalhão, sentindo-se subitamente tolo por bisbilhotar seus pertences mais íntimos. 

Ele inspecionou a cela. Um berço no canto e uma bandeja de prata de comida em

uma mesa, fora do alcance dos roedores. De repente, ele desejou que tivesse trazido
algo para torná-la mais confortável. Cobertores no mínimo. Ela era uma senhora, e o
tratamento adequado ao sexo oposto tinha sido entranhado nele por tutores. Até
onde ele conseguia se lembrar. O que provavelmente explica por que ele escolheu
donzelas da fazenda ou dançarinas, como Elyce, que procurou um patrocinador rico,
não um marido- quando ele queria uma mulher em tudo. 

Ele olhou para as algemas penduradas nas paredes, mas não viu necessidade para
elas. A porta da cela era tão espessa quanto a árvore que tinha sido cortada para fazê-
la. Jolie teria de arranhar com suas unhas por mil anos se quisesse esculpir uma saída.
Um par de ratos corria ao longo da parede enquanto ele acenava a tocha para as
sombras mais profundas. Ele perseguiu-os por baixo da porta e raspou suas fezes
para fora dos saltos de suas botas. 

Jolie agitava-se a seus pés, soltando um suspiro sonolento e conturbado. Ela estava
do seu lado, deitada na sujeira, fria como um fim de outubro. Sopros de ar gelado
saíam de seus lábios. 

"Quem é você?", Disse ela entre os dentes, a voz era um silvo de raiva. Seu ombro
erguido subia e descia com cada respiração. "O que você quer de mim?" 

Ele sentiu a necessidade de dizer-lhe que isso era culpa do anjo, mas a verdade era
que ele poderia deixá-la ir. Ele podia deixá-la sair agora. Ele poderia ordenar a um de
seus cocheiros que a levasse para casa. Ela voltaria a sua vida segura e confortável,
enquanto ele passaria a próxima quinzena em agonia. 

"Você vai ficar aqui por um tempo", disse ele. "Eu vejo que você está confortável, com
comida e água suficientes."

"Confortável? Confortável? " Ela sentou-se e atirou um punhado de terra nele.

Chauncey era lento para escovar a sujeira de sua camisa. Ele era um bruto, não era?
Um selvagem irracional? O que ela achava do anjo? Que ele era melhor? Se Chauncey
era um tirano, o anjo era dez vezes pior. Ele fazia o corpo de Chauncey de refém todo
ano! E não era como se Chauncey pudesse fugir durante esses doze dias e noites, ou
bloquear o que ele viu. Não. Por uma quinzena inteira que ele estava preso em um
corpo que não tinha vontade própria, forçada a assistir a cada ato desprezível do anjo.
O anjo apostou seu dinheiro. Bebeu seu vinho. Ordenou a seus servos. Namorou suas
mulheres. 

Dois anos atrás, ele tinha sofrido em silêncio e furioso enquanto o anjo seduziu Elyce,
tratando-a com o que ela chamou de “os mais mágicos 14 dias" de sua vida.
Chauncey a mandou embora assim que o Cheesvan acabou. Ele ainda lembrava da
confusão e fúria em seus olhos. Ele não disse a ela que ele não era responsável por
sua quinzena mágica. 
"Você não tem a decência de me dizer do que se trata?" O rosto de Jolie estava
totalmente corado, e cada palavra que saiu de sua boca esfaqueou Chauncey como
uma agulha. Seus olhos passaram por sua roupa sob medida, e Chauncey podia ler
seus pensamentos.

Um cavalheiro no modo de se vestir, mas não em suas ações.

Que cavalheiro sequestra uma mulher e a mantém prisioneira? Ele inchou com
humilhação, mas ele também tinha o anjo para pensar. Chauncey não ia deixar que o
anjo o possuísse novamente. O pensamento lembrou-lhe de seu objetivo inicial.

Jolie inclinou a cabeça para um lado, à luz do reconhecimento de enchendo seus

olhos. "Você ... você estava na luta. Em Angers. A outra noite. Eu vi você." Ele
praticamente podia ouvir seus pensamentos tentando retirar sentido de suas palavras.

"Eu tenho negócios com o anjo." Ele sorriu, apesar de tudo.

"Quem?"

O sorriso de Chauncey se aprofundou. "Ele não disse a você?"

"Disse-me o que?", Ela disse, irritada.

"Seu amante não é um homem. Mais como um animal, eu diria."

O primeiro vislumbre de cautela sombreou seu rosto.

"Ele é um dos anjos banidos. É isso mesmo, meu amor. Um anjo. Não acredita em
mim? Dê uma boa olhada à sua volta. Cicatrizes de asa". Ah, ele estava gostando
disso.

"Ele disse-me que foi açoitado."

Chauncey inclinou a cabeça para trás e riu.

Ela estava de joelhos, com as mãos fechadas em punhos. "Ele me disse que
aconteceu enquanto ele estava no exército!"

"Onde será que ele está agora?" Disse ele, e em seguida saiu do calabouço. Ele
plantou a semente. O anjo não iria encontrar sua namorada tão ignorante em sua
próxima reunião. Se ela concordasse em encontrá-lo depois disso. 

Ele fechou duramente a porta, bloqueando-a com a queda de uma barra de ferro. Ele
a ouviu, do outro lado, batendo a porta e gritando palavrões. Ele ouviu a bandeja de
comida batendo contra a porta, e rosnou. Agora, ele teria que deixar a linha intacta
para que Elyce pudesse entregar uma segunda bandeja. 

Ele tateou cegamente pelos túneis, sentindo o seu caminho para fora. Cada passo
parecia mais pesado, e cada respiração teve mais trabalho. Cheshvan. Estava muito
perto da meia-noite. Ele sentia sua aproximação em cada tendão. Chauncey redobrou
seus esforços, andando mais rapidamente, temendo o que aconteceria se ele não
chegasse no cemitério a tempo. 

***

Chuva tamborilava para baixo no campo escuro ao redor do Castelo de Langeais, mas
Chauncey atravessou o pátio em direção aos estábulos ignorando a lama em suas
botas. Ele não usava chapéu, e seu cabelo se agarrava a seu rosto, molhado e
despenteado. Ele sabia sem prova alguma que seus olhos refletiam o céu escuro
acima de si. 

Ele abaixou-se sob o teto dos estábulos, respirando de forma irregular. Ele podia
sentir o Cheshvan sobre ele, esmagando-o. Ele podia sentir o controle de seu corpo
escapando. Ele tinha que encontrar o anjo da meia-noite, ou a dor seria insuportável.
Parte de seu juramento era emprestar gratuitamente seu corpo. No primeiro ano,
Chauncey tinha ido ao encontro do anjo, sem ter idéia do que o aguardava. No
segundo ano, mais sábio e forte, ele forçou o anjo a vir até ele. Chauncey desmaiou
de dor antes até de o anjo chegar. Ainda existiam linhas abaixo das paredes do
castelo onde ele passou suas unhas em agonia. 

O criado de um olho só mancou para fora das sombras, franzindo a testa. 

Apoiando a mão sobre uma viga, Chauncey deu um aceno conciso na direção das
barracas. Ele esperava que o criado fosse inteligente o suficiente para interpretar seu
gesto. Ele estava respirando com dificuldade e não tinha vontade de falar.

O criado piscou o olho bom. "Mas é quase meia-noite, Excelência".

"Cavalo". Sua voz soava áspera, tensa.

"Vai levar um minuto, senhor. Eu-Eu não estava esperando você. Ou seja, é um pouco
tarde-"

"Eu não tenho um minuto", Chauncey retrucou.

Um raio crepitou através do céu. O criado levantou o olho e fez rapidamente um sinal
da cruz. Chauncey olhou furioso para ele. O homem insolente continuava de pé no
lugar, temendo a Deus mais do que a ele. 

Chauncey caiu de repente sobre um joelho, ofegante. O chão estava girando. Ele
sentiu a bile subindo por sua garganta. A dor era tão viva que arranhou de dentro
para fora. 

O criado arriscou um passo à frente. "Meu senhor?"

"Cavalo", ele engasgou, pensando que ele teria torcido o pescoço do criado se
estivesse ao seu alcance. 

Minutos mais tarde, Chauncey cavalgava para fora dos estábulos, chicoteando um
cavalo castrado a uma velocidade vertiginosa. Ele foi direto para a floresta, sentindo
olho bom do criado segui-lo até o limite das árvores. Sentindo medo de o criado estar
às suas costas.

***

O anjo estava no horário. Ele se sentou em uma lápide ornamentada no cemitério

rústico abrigado nas profundezas da floresta. Suas mãos estavam entre os joelhos,
seus olhos negros atentos, mas não nervosos. Seu cabelo estava molhado de chuva, e
apesar do frio no ar, sua camisa estava aberta no pescoço. Sua boca se curvou-se de
um lado, o sorriso de um pirata, fácil e cruel ao mesmo tempo.

“Onde ela está?” O anjo perguntou.

Chauncey se encolheu. Ele quis dizer Jolie? Não era assim que ele tinha planejado sua
conversa. Ele previa ser o único a dizer ao anjo que Jolie Abrams foi trancada em
algum lugar entre aqui e Paris, com comida limitada, e, ao menos que o anjo
cooperasse, ela inevitavelmente morreria.

Ele deixou Jolie com mais do que suficiente, mas não se permitiu pensar sobre isso,
temendo o anjo tivesse alguma maneira de decifrar sua mente. "Boa sorte para
encontrá-la a tempo", respondeu ele, quase calmo.

"Eu vou perguntar mais uma vez," o anjo disse calmamente. "Onde ela está?"

Chauncey zombou. "Eu espero que ... ela não tem medo de ratos?"

Um músculo na mandíbula do anjo saltou. “Ela, por minha palavra para não possuir
você?”

Adrenalina coçava sob a pele de Chauncey. Ele estava pedindo? Concordando em

negociar? Poderia ser tão simples? Chauncey tinha previsto algum tipo de luta.

Chauncey balançou a cabeça. "Eu não confio em sua palavra. Liberte-me do meu
juramento. Você nunca vai tomar posse do meu corpo durante o Cheshvan
novamente. Qualquer coisa a menos e a garota morre. Ouvi dizer que a fome pode ser
algo muito doloroso." Chauncey levantou as sobrancelhas, como se perguntasse a
opinião do anjo sobre o assunto.

Os olhos do anjo eram tão negros, a noite parecia pálida em comparação. Chauncey o
olhava com cautela enquanto seu estômago se agitava. Teria ele falado cedo demais?
Teria ele pedido muito? Mas era seu corpo, a sua vida! 

“Essa é sua oferta final?”

“Sim, essa é minha oferta final.” Chauncey grunhiu impaciente. Estaria o anjo
recuando? Ele era tão depravado que deixaria a garota morrer? Chauncey sentia a
meia-noite apertando-se sobre ele, a dor torcendo cada grama de sua paciência e
sanidade. Ele cerrou os dentes, jurando que iria matar o anjo se ele risse dele
enquanto humilhantemente se contorcia e tinha espasmos. Se apresse e tome uma
decisão!

A possessão aconteceu muito rápido. Chauncey foi batido contra uma árvore sem ter
como escapar. Ele ordenou suas pernas a correr, mas era como se uma grande
parede de gelo separasse sua mente de seu corpo. Ele tentou mover sua cabeça, para
ver onde o anjo estava, mas seu estômago enjoou com a verdade. 

Estava acontecendo tudo de novo. O anjo não estava lá. O anjo estava dentro dele. 

Aí vem a batalha, Chauncey pensava.

O anjo bateu o corpo de Chauncey contra a árvore pela segunda vez, atordoando-o.
Outra vez, e outra, e outra, até que Chauncey sentiu o sangue escorrendo pelo seu
rosto. Seu ombro latejava. Ele sentiu contusões brotando ao longo do lado maltratado
de seu corpo. Ele queria gritar para o anjo parar, mas sua voz não atendia ao seu
comando. 

Em seguida, o anjo empurrou o punho de Chauncey na árvore. Houve uma trituração

medonha, e Chauncey viu os ossos salientes em sua pele. Ele gritou, mas foi um som
silencioso, preso dentro dele. Ele sabia o que estava por vir e tentou preparar-se para
a próxima tortura. O anjo forçou Chauncey a chutar a árvore, mais e mais, até que os
ossos de seu pé estalaram e Chauncey sentiu-se murcho em choque. Ele gritava e
soluçava, mas isso foi arrancado dele. Ele não era nada senão razão e sentimento.

Ele não poderia agir; ele servia apenas para colocar em prática.

Tão rápido quanto ele tinha perdido o controle, ele estava respirando sozinho
novamente. Ele estava caído no chão e imediatamente embalou sua mão quebrada
contra seu peito. O anjo estava em cima ele. Ele deu um olhar significativo para a
árvore agora pintada com o sangue de Chauncey. 
"Eu nunca vou te dizer onde ela está!" Chauncey cuspiu.

Chauncey sentiu o tormento vertiginoso do ferimento sobre sua coxa sendo rasgada.
O anjo estava no controle novamente, usando as mãos de Chauncey para chicotear
sua perna com um galho. As têmporas de Chauncey latejavam com o pânico, o cheiro
de terror vazando de sua pele. 

Não fale! Não fale! ele gritou para si mesmo através do zumbido de terror sacudindo-
o. Não deixe que ele ganhe!

Chauncey desmoronou, nadando dentro e fora da consciência; uma metade dele

ansiava pela escuridão do sono, a outra metade temia a perda de controle. E se ele
revelasse a localização de Jolie em seu sono? Ele não podia. Ele não podia...

Com o rosto amortecido pela sujeira gelada, os olhos de Chauncey tremeram. Indo
procurar no campo por Jolie, era ele? Sua boca formou as palavras de boa sorte, mas
elas permaneceram em seus lábios. Através de sua neblina, Chauncey sabia que este
era um momento decisivo. O anjo tinha de possuí-lo agora, ou nunca. O intervalo de
tempo foi de uma hora. O anjo nunca tinha perdido sua passagem no passado, mas
agora... 

Mas desta vez...

Mesmo se o anjo adivinhasse corretamente o paradeiro de Jolie, no momento em que

ele fosse para o palácio e voltasse, seria tarde demais.

Ele perderia esse Cheshvan...


Os olhos de Chauncey rolaram para trás em sua cabeça. Ele tinha passado por esse tipo de dor
muitas vezes antes. Ele não iria morrer, mas perderia uma grande quantidade de sangue e
dormiria- durante uma ou duas semanas, dependendo da gravidade dos ferimentos- enquanto seu
corpo lentamente costurava a si próprio, juntando todas as partes novamente. 

***

Chauncey acordou no cemitério. Ele estava caído contra uma lápide, o suor frio escorria pelas
costas de sua camisa. Entre as fendas dos olhos, o mundo era preto e prata. Alguns flocos de neve
caíam, derretendo quando atingiam suas calças, sua camisa, suas mãos nuas. Ele virou suas mãos
para cima e para baixo, quase chorando porque elas estavam eu seu poder. Ele arrastou-se de pé
e sabia que tinha acabado. Ele não sabia quanto tempo tinha dormido, mas a manhã gelada e a
paisagem transformada fez ele supor que por vários dias. Ele escapou do Cheshvan. Ele desafiou o
anjo. A certa pedra que estava pendurada dentro dele todos esses anos estava rachada,
transformada em pó. Se ele podia fazer isso uma vez, ele poderia fazê-lo novamente.

Ele sorriu para as árvores, não se importando que suas roupas estavam rasgadas e sujas de
sangue, ou que ele cheirava a seu próprio corpo sujo. Ele passou as mãos pelo rosto, piscando na
parte da manhã. Tudo estava fresco. Ele respirou o perfume inebriante da floresta, segurou-o,
deixou ele ir. Pela primeira vez em sua vida, ele ficou hipnotizado pela beleza selvagem do mundo
congelando lentamente. Ele girou em círculos até que sua mente cambaleou, gritando e gritando
de alegria, e quando a tontura tomou conta dele, ele caiu na lama meio congelada, rindo. 

Ele deitou assim por algum tempo, aquecendo-se na floresta- que já não sentia como sua inimiga-
sentindo-se imensamente feliz, até que seus olhos se abriram. 

Jolie. O castelo. As masmorras.

Seus pés já estavam carregando ele em uma corrida.

**

Chauncey não conseguia se lembrar do caminho.

Segurando a lanterna enquanto espirrava água do fundo dos túneis, engolindo suas botas. 

“Jolie!”

Sua voz ecoou como um espírito sem corpo.

Com um grunhido impaciente, ele seguiu em frente, deixando o carretel desfazer-se em sua mão
livre. Ele chegou a um cruzamento, virou à esquerda e um pedaço de linha pegou no umbigo,
travando-o de repente. Ele já havia passado por esse lugar. Ele estava criando uma rede de
círculos. Ao redor e ao redor, mais perto ou mais longe de Jolie, ele não sabia. Ele encostou-se à
parede, apertando os olhos fechados, respirando pesadamente. Ele tinha que pensar. Ele tinha
que se lembrar. Se ele pudesse afastar a escuridão e lembrar-se do labirinto. 

"Jolie", ele gritou de novo.

Ele se perguntou se ela iria responder. Ele era o tirano que havia trancado ela lá. Ela poderia estar
por este túnel, ou no próximo, ouvindo, mas se escondendo com medo. 

"Não morra em mim", ele murmurou.

O anjo. Ele não conseguia parar de pensar sobre o anjo. Desligar o Cheshvan! O anjo iria lançar
uma guerra em grande escala se Jolie morresse aqui. Quanto tempo tinha passado? Dias e dias,
mas quantos? Ele tinha enviado os criados para longe, e não havia ninguém para perguntar. E
onde diabos estava Elyce? Ele estava pagando a ela para manter vigilância. A comida tinha
durado? Jolie tinha ficado quente o suficiente? Ele tinha acordado no sólido cemitério congelado, o
clima muito mais frio do que ele esperava com o inverno ainda a semanas de distância. Ele
deveria ter planejado melhor. Se ao menos ele tivesse mais tempo! 

Chauncey virou-se e virou-se novamente, batendo através dos túneis. Ele chegou a uma curva, e
lá estava ele. A porta atingiu o fim do corredor. A barra de ferro ainda estava de pé, bloqueando
Jolie lá dentro. Ele arremessou fora a barra e abriu a porta. Os ratos corriam preguiçosamente
para as sombras. Duas bandejas de prata foram derrubadas no chão, mas a comida desapareceu,
substituída por uma cobertura espessa de fezes de roedores. 

Chauncey viu o corpo na cama, mas seu cérebro estava confuso, incapaz de fazer sentido. Ele
piscou como se ele não estivesse vendo corretamente. A menina estava coberta por uma fina
camada de geada. Seus cínicos olhos azuis estavam abertos, congelados em um olhar.
Elyce estava morta.

As mãos de Chauncey flexionaram no batente da porta. Ele se via como um menino de nove anos
de idade, de pé no porão debaixo da cozinha, deparando com a morte. 

"Não", ele disse. Ele piscou novamente. "Não."

Suas pernas o empurraram até Elyce. Ele estava sobre ela, incapaz de parar de olhar. Ele não
conseguia vê-la como ela realmente estva, mas como ela deveria estar.

Viva.

Uma enxurrada de lembranças rompeu sua barragem mental. Ele não acreditava em amor à
primeira vista. Ele não acreditava no amor. Era a religião dos tolos. Mas a primeira vez em que ele
viu Elyce, por uma fração de tempo, ele duvidou de tudo o que sabia. Dançando de uma maneira
que ofuscou as meninas comuns, ela roubou a cena. Cada moeda da sala corria em sua direção.
Ela pegou algo comum e tornou lucrativo. Ela governou seu próprio destino. 

Nem uma única vez em sua vida Chauncey se sentiu compreendido, mas nas semanas que Elyce
tinha ficado com ele aqui no castelo, o fosso profundo que sempre o separava do resto do mundo
se estreitou. Eles eram os mesmos, ele e Elyce. Calculadores, manipuladores e cínicos, sim. Mas
também dirigidos, com fome e intransigentes. Ele não a amava da maneira que outros homens
amavam as suas mulheres; ele a amava, da única maneira que podia- para não deixá-lo sozinho
em um mundo que o entendia menos ainda do que ele entendia. 

A única razão por ele tê-la colocado para fora do palácio era por causa do anjo. Ele não poderia
estar no mesmo quarto com ela e não ouvir essas palavras.

Os mais mágicos dias da minha vida...

Ele odiava Elyce por essas palavras, mas sua raiva era equivocada. Toda a culpa recaiu sobre o
anjo. Abaixando-se sobre a cama, ele apertou a mão de Elyce à seu rosto. Suas emoções agitavam
dentro dele como pássaros batendo as asas contra uma gaiola de vidro. Quem ele tinha agora? Ele
estava completamente só. Totalmente incompreendido.

Chauncey sobressaltou para uma posição, acreditando que ter sentido o anjo por perto. Sua
postura estava em guarda, mas as paredes de fora da cela não brilhavam com a sombra do anjo,
mas com os espíritos dos mortos. Chauncey podia senti-los, presos e errantes. Seu corpo
convulsionou com o pensamento deles ao redor dele, e ele recuou ainda mais para dentro da cela.

"Elyce!", Ele assobiou. Aqui embaixo nas masmorras, ele teve certeza de que a morte estava
muito longe, e muito perto ao mesmo tempo. "Você pode me ouvir? O anjo fez isso? Ele fez?"

A porta da cela se fechou. Chauncey ouviu a queda da barra de ferro no lugar, fechando-o lá
dentro.

Ele cruzou até a porta em dois passos. "Quem está aí?" Ele exigiu.

Não houve resposta.

"Elyce?" Ele não acreditava em fantasmas. Por outro lado, o que mais poderia ser? "Ele era o anjo,
ele matou você", ele disse. "Eu não tinha nada a ver com isso." Ele olhou para o corpo dela na
cama para ter certeza que ainda estava lá. Ele tinha ouvido histórias de cadáveres levantando da
sepultura para beber o sangue dos vivos. Nas masmorras, ele não governava. 

"Falando com os mortos, Duque? Continue assim, e as pessoas vão questionar sua sanidade."

Chauncey enrijeceu ao ouvir a voz do outro lado da porta. Ele fez um som gutural de puro ódio.
"Você.”

"Eu espero que você goste de ratos", o anjo disse calmamente.

"Não é uma jogada sábia, meu anjo. Estas são as minhas masmorras. Você se rebelou na minha
terra. Eu poderia tê-lo enforcado." Mesmo enquanto Chauncey dizia isso, ele percebeu o quão
inútil a ameaça era.

"Enforcado? Com o quê? Todas essas linhas?"

Chauncey sentiu suas narinas inflarem.

"Então é melhor eu tomar o meu caminho." A voz do anjo começou a desvanecer-se.

Pânico tomou a garganta de Chauncey. "Abra a porta seu tolo insolente! Eu sou o duque de
Langeais, e este é o meu castelo!"

Silêncio.

Chauncey bateu o punho contra a porta. O anjo achava que ele era inteligente, não é? Bem, ele
apenas colocou a base para sua própria destruição! 

Cortando a palma da mão aberta em suas esporas de equitação, Chauncey sacudiu algumas gotas
de sangue. Ele fez um juramento para trazer o anjo de joelhos. Ele seria implacável. Jolie iria
envelhecer e morrer, mas haveria outras mulheres. 

Chauncey iria esperar pacientemente.