Fernando Pessoa fez nascer Ricardo Reis, o autor das Oda, no Porto

em novembro de 1897 e sobreviveu ao seu criador (segundo José Saramago,

Ricardo Reis regressou a Portugal a bordo do barco inglês Highland Brigade,
em que viajou do Brasil). Educado com os jesuítas, chegou a exercer
a medicina no Brasil, para onde se exilou como monárquico. Amigo de Álvaro
de Campos e de Alberto Caeiro, heterônimos como ele de Fernando Pessoa,
não conheceu, no entanto, a este último, que nos lembra a educação
latinista do Doutor Reis, assim como sua afição pelo mundo grego: («Deve
haver no poema mais pequeno de um poeta algo em que se note que
existiu Homero. A novidade em si mesma nada significa, se não há nela uma
relação com o que a precedeu. Nem mesmo há novidade se essa relação não
existe…»).

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 Fernando Pessoa

Odas de Ricardo Reis

ePub r1.0
correr do rio21.06.13

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Odes de Ricardo Reis
Fernando Pessoa, 1924
Ângel Campos Pámpano

Editor digital: riverrun

ePub base r1.0

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 Prólogo
A vida é um dia e esse dia é uma pequena ilha de luz no meio da escuridão:
«que há noite antes e depois / do que duramos». Para Ricardo Reis a vida dá o
que não se pede, e o destino é o «incontável futuro dos tempos e do esquecimento». Há
que cultivar o esquecimento pois o destino não recorda. E assim feliz o bruto que desconhece
todo, ou o sábio que perde a razão em seu estudo e se esquece. Até mesmo a memória
esqueça, pois todos os que lembram morrem e ninguém pode lembrar tanto. «Não
não tens nada nas mãos / nem uma lembrança na alma». No entanto, Ricardo Reis, em
a ode 26 tem esse deslize em sua teoria do pessimismo determinista, "escolhamos de o
que fomos / o melhor para a memória». Mas não há mais memória do que o esquecimento. A
a poesia deste heterônimo pessoano, em sua parte medular, é a mesma que atravessa
todo o pensamento do escritor português. Baseia-se na abdicação da vida, na
nihilismo mais absoluto, «porque nada somos. Não esperamos nada».
O lema deste poeta médico, que nasceu no Porto em 1897, o mesmo em
que os pais de Pessoa se casam, e um ano antes do nascimento do próprio criador
de seu heterônimo, exilado no Brasil devido ao seu credo monárquico, é desconhecido a
ti mesmo. Segundo seu mais importante "biógrafo", José Saramago em O ano de
morte de Ricardo Reis, retornou a Portugal e mal sobreviveu ao seu criador.
Reis, Caeiro e Campos formam a tríade fundamental da heteronímia do grande
escritor português. Alberto Caeiro, nasceu em 1889, em Lisboa, onde faleceu em
1915. Com uma vida sem maior interesse, nem acontecimentos. Através dos poemas de
O guardador de rebanhos, reconstrói o paganismo, «tal como nem os gregos nem os
romanos, que o viveram e por isso não o pensaram, o puderam fazer." A obra de
Caeiro, mais do que de sua própria individualidade, nasce do inconsciente cultural
coletivo, como se civilizações postergadas tomassem corpo nele.
Álvaro de Campos viu a luz em Tavira, em outubro de 1890. Engenheiro naval em
Glasgow; encontrava-se inativo em Lisboa durante o tempo em que realizou sua obra.
É o mais vanguardista de todos os heterônimos. Com aparência de judeu português, culto,
sua ambígua bissexualidade e um complexo sadomasoquista o fazem sentir-se culpado. Em
carta a Casais Monteiro, Pessoa diz: «… coloquei em Caeiro todo o meu poder de
despersonalização dramática, coloquei em Ricardo Reis toda a minha disciplina mental vestida
com a música que lhe é própria, coloquei em Álvaro de Campos toda a emoção que não
dou nem a mim nem à vida.
Pessoa criou vários outros heterônimos e semiheterônimos como Bernardo Soares,
o autor do Livro do Desassossego, "porque não sendo sua personalidade a minha, é, não
diferente da minha, senão uma simples mutação dela.
Heterônimo é o nome, distinto do seu verdadeiro, com que um autor cria
vidas e obras distintas das dele mesmo. Sob o pseudônimo se oculta o nome e a

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mesma personalidade verdadeira do autor sem modificá-la. Apócrifo é o livro
atribuído a autor sagrado que não consta no cânon. Enquanto que complementar é
um desdobramento do próprio escritor em outro nome que o completa ou aperfeiçoa.
Antonio Machado falava de apócrifos ou complementares, enquanto Pessoa o
faz de heterônimos, pseudoheterônimos e anônimos, ou seja, ele mesmo sob seu
nome próprio. Estudiosos como Jorge de Sena ou Casais Monteiro consideraram o
criador deste «drama em gente», como um mais e posterior aos assinados por
Caeiro, Campos ou Reis. Heterônimos pessoanos, apócrifos machadianos e ex-futuros
unamunianos… Os heterônimos pessoanos têm um antecedente em Eça de Queiros
que construiu um personagem como o de Fadrique Mendes. Pessoa também criou
pseudônimos como o de Alexander Search (Alejandro Busca), escritor em inglês, que
nasce em Lisboa no mesmo dia e ano que seu criador. Ao poeta lusitano, desde seu
infância, gostava de se rodear de seres fictícios, da sua invenção, a origem dos
heterônimos. Chevalier de Pas foi o primeiro, «desde criança —ele diz a Casais
Monteiro— tive tendência a criar ao meu redor um mundo fictício, a me rodear de
amigos e conhecidos que nunca existiram.
«Não sei se realmente não existiram ou se sou eu que não existo. Nisso, como em
todo, não devemos ser dogmáticos..." Os heterônimos nasceram por volta de 1912,
o que é quando se imaginou a Ricardo Reis. Machado criou apócrifos com
preocupações metafísicas, religiosas e sociais; enquanto Pessoa está mais
repleto de temas esotéricos, pagãos, futuristas, niilistas. «Seja plural como o
universo», escreveu. Os heterônimos são poetas independentes do próprio
personalidade de seu criador, que chega a duvidar de tê-los criado: «me
parece que fui eu, criador de tudo o que menos houve lá». Os heterônimos têm
sua própria biografia verossímil. São independentes, mas estão relacionados entre si.
Reís, Campos e até o próprio Pessoa são discípulos de Caeiro. Os estilos,
a escrita, os assuntos, as leituras e até as influências literárias em particular, e
culturais em geral, são diferentes. Caeiro é um nihilista de uma profundidade
abismal: «Há suficiente metafísica em não pensar em nada». Caeiro como Abel Martín
não é teólogo nem metafísico, ambos são pensadores. O volcânico e vanguardista,
Campos, tem um sentimento autodestrutivo. Reis falha, e ele sabe disso, e essa é a sua
maior força, reinventa a tradição latina. Pessoa se torna mais um médium
que em um criador. A ideia do Supra-Camoens leva Pessoa a essa invenção de
poetas diferentes. A heteronímia, segundo ele mesmo explicou em carta a Casais
Monteiro (1935, ano de sua morte), era sua tendência orgânica e constante a
despersonalização e simulação. Em Machado, na verdade, há
personalizações, em Pessoa despersonalizações que o levam a autodefinir-se como
um fingidor que até finge que é dor a dor que na verdade sente. Heterônimos
(além dos já citados: Guedes, Guerreiro, Jean Seul, etc.), pseudônimos,

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pseudoheterônimos como Bernardo Soares, que em algum momento de dúvida foi
classificado por seu criador como «personagem literário», orfônimos. O «drama em
gente» pessoano parte, como os apócrifos machadianos, dessa desmembrança do
yo, pero en Machado el creador guarda un mayor control sobre sus criaturas, que
nunca chegam a sair de si mesmas, enquanto Pessoa as joga nas ruas para viver uma
vida que são outras vidas. Estas relações e diversidades entre tão grandes poetas
têm outro ponto de encontro nas Soledades machadianas e no Cancioneiro
pessoano. Como disse Pilar Gómez Bedate, os versos castelhanos do poeta
andaluz estão tão cheios de tédio como os do português, "mostrando-se como estes,
herdeiros de Verlaine nas formas musicais e sugestivas, nas referências aos
paisagens como suporte das sensações, na confidencialidade da voz íntima e em
o profundo sentimento de se acreditar autor destinado à desgraça.
Para Reis, o melhor é não se conhecer, "ser nada, que ignorando: / nada dentro de
nada». Ignorar que vivemos, nem recordar nem reconhecer-se, «estamos a mais se olharmos
em quem somos». Para nada servem os trabalhos dos dias, qualquer ilusão é vã,
qualquer riqueza é passageira, qualquer fama, apenas seremos fardos, sombras na
pátria de Plutão. A morte é o destino final, a única coisa certa e segura, a verdade
única. Elijamos a Parca e evitemos o abismo novo do desconhecido. O vazio
da morte é o que se ignora, e a própria vida é um aprendizado desse incógnito.
É preciso perder as horas, «Mestre, são plácidas / todas as horas / que nós
perdemos». Viver a vida como as crianças, descarnando de estar vivendo, não ter pena a
a hora de ir embora, nem remorso.
Ricardo Reis, através de sua retórica classicista de corte horaciano, mostra sua
epicureísmo desolador. Procura a calma, a tranquilidade, evita o esforço e a
atividade inútil. Como Lao Tse, desenvolve toda uma teoria poética do desapego.
Amar, odiar, ter expectativas: todas essas coisas são apegos. O apego impede o
desenvolvimento do verdadeiro ser, e o ser integral não deveria estar apegado a nada. Há
que desinteressar-se das riquezas, do amor, da glória, que são metais falsos, sombras
e ecos enganosos da vida, «Quer pouco: terás tudo. / Quer nada: serás livre».
Mas Reis vai muito além, colocando em dúvida qualquer conceito de ser (ele está
permanentemente falando sobre não ser) e de verdade. A verdade não se descobre com mais
conhecimento, o conhecimento cria dúvidas e, como o próprio mestre taoísta diria, a
a dúvida faz ter fome de mais conhecimento. O homem assim se encontraria réu de
uma verdade insaciável.
As referências neopagãs deste heterônimo não são apenas um recurso retórico.
Pessoa já se manifestou ensaísticamente sobre este assunto em geral. O paganismo
de Reis coincide curiosamente com a visão que Heidegger deu através da poesia
de Hölderlin. Evidentemente, Pessoa não leu o primeiro e, com certeza, também não ao
segundo. Mas os deuses desterrados do poeta lusitano são mais humanos, seu ser

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sobrenatural faz parte da natureza, e até mesmo seu destronamento os tornou mais
espirituais, «de matéria vencida, / distante e inativa». Como eles somos divindades
exiliadas e estrangeiros «onde quer que moremos». E os deuses são deuses «porque
não se pensam». Daí, que o caminho para eles esteja nesse desprendimento do
memória. O desassossego vem quando pensamos no que já fomos. Os deuses
paganos de Reis são expressão do panteísmo, da diversidade. «que a vida / é
múltiple e todos os dias são diferentes, / e só sendo múltiplos como eles /
estaremos com a verdade e sozinhos». Daí as críticas à divindade unidimensional
estabelecida pelo cristianismo e ao que de esterilidade criou essa nova concepção
centralista de Deus: «Não matou outros deuses / o triste deus cristão. / Cristo é
um deus a mais / talvez um que faltava». Em outra ode escreve: «Vós que, crentes
em Cristos e Marias, / turbais de minha fonte a água clara”. Os deuses de Ricardo Reis
não morrem no incerto, mas nos campos e nos rios. Reis escreve estes versos para
que voltem os deuses, embora as respostas para a vida estejam além deles. «Vede
longe da vida. / Nunca a interrogue. / Que ela nada pode / te dizer. A resposta, /
mais além dos deuses”. Os deuses são um referencial nostálgico, são como anjos
caídos, pouco dão, «e o pouco é falso», porque tanto eles quanto nós estamos a
despesas de uma força superior que é o Destino. Também os deuses não são livres já
que sobre eles pende o eterno fado. Todos —deuses e homens— cumprimos o
destino «que lhe cumpre, / e deseja o destino que deseja; / nem cumpre o que deseja, / nem
deseja o que cumpre». Só na ilusão da liberdade, esta existe. Mas nas Odes
também está o assunto da heteronímia, o saber e perguntar-se se é um ou
múltiplo: «Se eu lembro quem fui, vejo outro / no passado, presente da memória. /
Sinto-me como em sonhos / mas somente em sonhos. / E a saudade que aflige meu
mente / não visto, / mas de quem habito, / atrás dos olhos cegos. / Nada, salvo o
instante, me conhece. / E minha própria memória é nada, e sinto / que quem sou e os
que fui / são sonhos diferentes». Reis também assume que em um mesmo há a
memória de outros que fomos e até somos: «Não sei de quem lembro meu passado /
que outro fui quando o fui, nem se conheço / como sentindo com minha alma aquela / que ao
sentir lembrança… ». E o fingimento, assunto fundamental em toda a poesia pessoana:
Amanhã não existe. Meu apenas / é o momento, eu sou quem existe / neste
instante, que pode ser o último / ser de quem finjo ser». E no poema seguinte:
«Você está sozinho. Ninguém sabe. Calle e finja, / mas finja sem fingir».
Para Ricardo Reis, a escrita era uma forma de manifestar «os impulsos
cruzados» do que sentia e até do que não sentia, «porfiam em quem sou. / Os
ignoro. Nada ditam / a quem me sei: eu escrevo». Para Reis, a poesia era uma música
que se fazia com ideias. Rejeitava as emoções. Quanto mais distante a emoção,
mais certa a poesia. A emoção não deveria estar na poesia 'mas como elemento
dispositivo do ritmo, que é a sobrevivência distante da música no verso». Um

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poema era a transformação de uma ideia em palavras através da emoção. A
a emoção não era a base da poesia, mas o meio do qual a ideia se valia para
tornar-se em Palavras.
Reis escreveu sua Odasa ao longo de duas décadas (de 1914 a 1935). Pessoa morreu
poucos dias depois de ter redigido a última. Como a maior parte da obra
pessoal, quase todos esses poemas ficaram inéditos, com exceção de 28 que apareceram em
as revistas Athenay Presença. Para Pessoa, a obra de Ricardo Reis era
profundamente triste, um esforço lúcido e disciplinado para alcançar uma certa calma
difícil na angústia complexa do mundo, que vivia pensando na morte, «a
ciência de aceitar tenhamos só.

CÉSARANTONIOMOLINA

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 Sobre Ricardo Reis
Os heterônimos

Sempre tive, desde criança, a necessidade de aumentar o mundo com personalidades

fictícias, meus sonhos rigorosamente construídos, vistos com clareza fotográfica,
compreendidos dentro de suas almas. Teria não mais do que cinco anos e, criança isolada
como estava e sem querer deixar de estar, já me acompanhavam algumas das figuras
de meus sonhos —um tal capitão Thiebaut, um tal Chevalier de Pas— e outros que eu tenho
esquecido, e cujo esquecimento, como a lembrança imperfeita daqueles, é uma das
grande saudades da minha vida.
(…) Esta tendência não passou com a infância, mas se desenvolveu na
adolescência, arraigou-se na mocidade, e tornou-se finalmente a forma
natural do meu espírito. Hoje já não tenho personalidade: quanto em mim possa haver de
humano eu o dividi entre os diversos autores cuja obra eu fui executor. Hoje
sou o ponto de reunião de uma pequena humanidade só minha.
(…)
Lá por 1912, salvo erro (que nunca pode ser grande), me veio a ideia de
escrever alguns poemas de índole pagã. Esbocei algumas coisas em verso livre (…) e
abandoné o caso. Havia esboçado, com tudo, em uma penumbra mal urdida, um vago
retrato da pessoa que estava fazendo aquilo. (Havia nascido, sem eu saber,
Ricardo Reis)
(…)
Aparecido Alberto Caeiro, tratei enseguida de descobrir-lhe —instintivamente e
subconscientemente— uns discípulos. Arranquei do seu falso paganismo ao Ricardo
Reis latente, descobri seu nome e o ajustei a ele, porque naquele momento já o via.
E, de repente, e em derivação oposta à de Ricardo Reis, me surgiu
impetuosamente um novo indivíduo. De uma só vez, e na máquina de escrever, sem
interrupção nem emenda, surgiu a «Oda Triunfal» de Álvaro de Campos: a oda com
esse nome e o homem com o nome que tem.
Criei uma coterie inexistente. Estabeleci tudo isso em moldes de realidade.
Graduei as influências, conheci as amizades, ouvi, dentro de mim, as discussões e as
divergências de critério, e em tudo isso, parece-me que fui eu, criador de tudo, quem
menos presente estava. Parece que tudo ocorreu independentemente de mim. E parece
que assim acontece ainda. Se algum dia eu pudesse publicar a discussão estética entre
Ricardo Reis e Álvaro de Campos, ver-se-ia quão diferentes são um do outro, e como
eu não sou nada na questão (…)
Mais algumas notas sobre este assunto… Vejo à minha frente, no espaço sem cor
mas real do sonho, os rostos, os gestos de Caeiro, Ricardo Reis e Álvaro de
Campos. Fijé suas idades e suas vidas. Ricardo Reis nasceu em 1887 (não lembro o dia

[Link] - Página 10
nem o mês, eu os tenho em algum lugar) em Porto, é médico e vive atualmente no Brasil
... Ricard Reis é um "pouquinho" mais baixo que Caeiro (que era de estatura
mediana), mais forte (Caeiro morreu tuberculoso) embora magro, seu rosto de um
vago moreno mate (…). Ricardo Reis, educado em um colégio de jesuítas, é, como
dije, médico; vive no Brasil desde 1919, pois se exilou voluntariamente por ser
monárquico. É um latinista por educação, e um semihelenista por vocação (…).
Caeiro escrevia mal o português, Campos razoavelmente, mas com lapsos como
quando diz «eu próprio» em vez de «eu mesmo», etc., Reis melhor que eu, mas
com um purismo que considero exagerado.
Seja como for, a origem mental dos meus heterônimos está na minha tendência orgânica
y constante à despersonalização e à simulação. Esses fenômenos —
felizmente para mim e para os outros - eu os concebi em mim; quero dizer, que não se
manifesta-se na minha vida prática, exterior e de relacionamento com os outros; explodem para
dentro e os vivo a sós comigo.
(…)
Coloquei em Caeiro todo o meu poder de despersonalização dramática, coloquei em Ricardo
Reis toda a minha disciplina mental revestida da música que lhe é própria, coloquei em Álvaro
de Campos toda a emoção que não devo nem a mim nem à vida.
(…)
O que sou essencialmente —atrás das máscaras involuntárias do poeta, do
pensador e quanto mais houver— é dramaturgo. O fenômeno do meu
despersonalização instintiva para a explicação da existência dos heterônimos
conduz de forma natural a essa definição. Assim, não evoluo: VIAJO (por um
lapso na tecla das maiúsculas saiu, sem que eu quisesse, essa palavra em letra
grande. Está bem, e assim eu deixo). Vou mudando de personalidade, vou (aqui pode
haber evolução) enriquecendo minha capacidade de criar novas personalidades, novos
tipos de fingir que compreendo o mundo, ou melhor, de fingir que se pode compreender.

Ricardo Reis

O doutor Ricardo Reis nasceu dentro da minha alma no dia 20 de janeiro de 1914.
por volta das onze da noite. Yoh tinha ouvido no dia anterior uma ampla
discussão sobre os excessos, especialmente de realização, da arte moderna. De acordo com
minha maneira de sentir as coisas sem senti-las, fui me deixando levar pela onda disso
reação momentânea. Quando percebi o que estava pensando, vi que havia
concebida uma teoria neoclássica e que a estava desenvolvendo. Eu a achei bela e
achei que seria interessante se a desenvolvesse segundo princípios que não adoto nem
aceito. Surgiu-me a ideia de fazer um neoclassicismo "científico" (…).

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 ***

Se resume em um epicurismo triste toda a filosofia da obra de Ricardo Reis.

Trataremos de sintetizá-la.
Cada um de nós —opina o Poeta— deve viver sua própria vida, isolando-se de
os demais e procurando apenas, dentro de uma sobriedade individualista, o que lhe
agrada o lugar. Não deve procurar os prazeres violentos, e não deve fugir dos
sensações dolorosas que não sejam extremas.
Buscando o mínimo de dor ou (…), o homem deve procurar acima de tudo a
calma, a tranquilidade, abstendo-se do esforço e da atividade útil (…).
Devemos procurar nos dar a ilusão de calma, liberdade e felicidade, coisas
inalcançáveis porque, no que diz respeito à liberdade, os próprios deuses — sobre os quais pesa
o Hado— não a têm; quanto à felicidade, não pode tê-la quem está exilado
de sua fé e do meio onde sua alma deveria viver; quanto à calma, quem vive na
angústia complexa de hoje, quem vive sempre esperando a morte, dificilmente
pode fingir-se sereno. A obra de Ricardo Reis, profundamente triste, é um esforço
lúcido e disciplinado para alcançar uma certa calma.
(…)
Nosso Ricardo Reis (confessa Álvaro de Campos) teve uma inspiração feliz, se
é que ele utiliza a inspiração, quando reduziu a seis linhas sua arte poética:
Não a arte poética, mas a dele. Que ele coloque na mente ativa (altiva) o
esforço apenas da "altura" (seja o que for), eu admito, embora me pareça
rigurosa uma poesia limitada ao escasso espaço próprio das cumes. Mas a relação
entre a altura e os versos de um certo número de sílabas me é mais obscura. E, é
curioso, o poema, salvo a história da altura, que é pessoal, e por isso se fica
em Reis, que, por outro lado, a guarda para si, está cheio de verdade:
Que quando é alto e régio o pensamento,

Súbdita a frase o busca

e o ritmo escravo o serve.

(…)
Não critico Reis mais do que a outro poeta. Eu realmente o aprecio, e para dizer a verdade,
por encima de muitos, de muitos mesmo. Sua inspiração é rigorosa e densa, sua
pensamento compactamente sóbrio, sua emoção real embora demasiado direcionada
para esse ponto cardinal chamado Ricardo Reis. Mas é um grande poeta - aqui o
admito—, se é que há grandes poetas fora do silêncio de seus próprios corações.
(…)
Dice Campos (fala agora o próprio Ricardo Reis) que a poesia é uma prosa

[Link] - Página 12
onde o ritmo é artificial. Considera a poesia como uma prosa que se reveste de
música, daí o artifício. Eu, no entanto, diria que a poesia é uma música que se
faça com ideias, em vez de com emoções. Com emoções vocês farão apenas música. Com
emoções que tendem às ideias, que se acrescentam às ideias para se definirem, fareis o
canto. Com ideias somente, que contenham tão somente (?) o que de emoção há
necessariamente em todas as ideias, fareis poesia. Desta forma, o canto é a forma
primitiva da poesia, porque é o caminho para ela.
Quanto mais fria a poesia, mais verdadeira: a emoção não deve entrar na poesia
sino como elemento dispositivo do ritmo, que é a sobrevivência distante da música
no verso. E esse ritmo, quando é perfeito, deve surgir antes da ideia que da
palavra. Uma ideia perfeitamente concebida é rítmica em si mesma; as palavras onde
perfeitamente se diga não têm poder para abatida. Podem ser duras e frias, não
importa: são as únicas e, portanto, as melhores. E, sendo as melhores, são as mais
bonitas.
De nada serve o simples ritmo das palavras se estas não contêm ideias. Não há
nomes belos, se não é pela evocação que os torna nomes. Que alguém se deixe
arrullar pelos nomes próprios de Milton é justo se se conhece o que expressam,
absurdo se se ignora, não provocando senão cansaço no entendimento, do qual as
palavras são o torpor.
(…)
Um poema (continua Reis) é a projeção de uma ideia em palavras através da
emoção. A emoção não é a base da poesia: é apenas o meio pelo qual a ideia
se serve para reduzir-se a palavras.
(…) A disciplina do ritmo se aprende até que acaba se tornando uma parte da alma:
o verso que a emoção produz já nasce subordinado a esta disciplina. Uma emoção
naturalmente harmônica é uma emoção naturalmente ordenada: uma emoção
naturalmente ordenada é uma emoção traduzida a um ritmo ordenado, pois a
a emoção dá o ritmo, e a ordem que existe nela a ordem que existe no ritmo.
Na palavra, a inteligência dá a frase, a emoção o ritmo. Quando o
o pensamento do poeta é alto, isto é, formado por uma ideia que produz uma
emoção, esse pensamento, já por si harmônico pela conjunção equilibrada de
ideia e emoção pela nobreza de ambas, transmite esse equilíbrio de emoção e de
sentimento à frase e ao ritmo, e assim, como disse, a frase, súbdita do pensamento
que a define, o busca, e o ritmo escravo da emoção que esse pensamento
incorporou a si, o serve.
(…)
Há frases espontâneas (escreve Álvaro de Campos), profundas porque vêm de
o profundo, que definem um homem, ou melhor, com as quais um homem se define sem
pretender. Não consigo esquecer daquela em que Ricardo Reis uma vez me

[Link] - Página 13
definição. Falava-se da mentira, e ele disse: «Abomino a mentira, porque é uma
inexatidão». Todo Ricardo Reis —passado, presente e futuro— está nisso…

FERNANDOPESSOA

[Link] - Página 14
ODAS PUBLICADAS POR FERNANDO PESSOA EM A
REVISTAATHENA(LIBROIDE LASODAS- 1924)

[Link] - Página 15
Eu

Cinto de segurança na coluna firme

dos versos em que fiquei,
não temo o influjo innúmero futuro
dos tempos e do esquecimento;
que a mente, quando fixa, em si contempla
os reflexos do mundo,
de eles se plasma volta, e ao arte o mundo
cria, que na mente.
Assim na placa o externo instante grava
seu ser, durando nela.

II

As rosas amo do jardim de Adonis,

esses voláteis amo, Lidia, rosas
que no dia em que nascem
nesse dia morrem.
A luz para elas é eterna, porque
nascem já o sol, e acabam
antes que Apolo deixe
seu curso visível.
Façamos assim nossa vida um dia,
inconscientes, Lidia, voluntariamente
que há noite antes e depois
do pouco que duramos.

III

O mar jaz: gemem em segredo os ventos

[Link] - Página 16
 em Eolo cativos;
sólo con las puntas del tridente las vastas
águas pliega Netuno;
e a praia é alva e cheia de pequenos
brilhos sob o sol claro.
Inútilmente parecemos grandes.
Nada, no mundo alheio,
nossa vista grandeza reconhece
o com razão nos serve.
Se aqui de um mar manso minha honda pegada
três ondas a apagam,
O que o mar fará a mim que na outra praia
é eco de Saturno?

IV

Os deuses não consentem senão vida.

Todo pois, rehusemos, que nos alce
cimas irrespiráveis,
perenes mas sem flores.
A ciência de aceitar temos apenas,
e enquanto o sangue pulsa em nossas têmporas,
e se enruga conosco
o mesmo amor, duremos,
quais vidros às luzes transparentes
e deixando escorregar a chuva triste,
sólo tibios ao sol quente
e refletindo um pouco.

Como se cada beijo

fora de despedida

[Link] - Página 17
Cloe minha, vamos nos beijar, amando.
Talvez já esteja na hora de nós.
no ombro a mão que chama
à barca que não vem senão vazia;
e que no mesmo feixe
ata o que mútuos fomos
e a alheia soma universal da vida.

VI

O ritmo antigo que há em pés descalços,

esse ritmo das ninfas repetido.
quando desci o bosque
batem o som da dança,
vós na alba praia lembrai, fazendo,
que escura a espuma deixa; oh, infantes,
que ainda não tendes cura
de haver cura, rehaced
ruidosa a roda, enquanto Apolo arqueia,
como uma ramagem alta, a curva azul que dora,
e a perene maré
flui, enchendo ou esvaziando,

VII

Coloco na mente altiva o esforço fixo

da altura, e à sorte deixo,
e suas leis, o verso;
que, quando é alto e régio o pensamento,
súbdita a frase o busca
e o ritmo escravo o serve.

[Link] - Página 18
VIII

Quão breve tempo é a mais longa vida

e a juventude nela! Ah! Clóe, Clóe,
se não amo nem bebo,
nem querendo eu penso,
A lei inimplorável pesa, dói-me
a hora forçada, o tempo que não cessa,
e aos meus ouvidos sobe
dos juncos o ruído
na margem oculta onde os lírios frios
do sulco ínfero crescem, e a corrente
não sabe onde é o dia,
susurro gemebundo.

IX

Coronai-me de rosas,
coronadme en verdad
de rosas —
Rosas que se apagam
em frente apagando-se
tan pronto!
Coroe-me de rosas
e de folhas breves.
E basta.

Melhor destino do que o de conhecer a si mesmo

não goza quem mente goza. Melhor, sabendo,

[Link] - Página 19
 ser nada, que ignorando:
nada dentro de nada.
Se não houvesse em mim poder que vencesse
às Parcas três e às moles do futuro,
já me deem os deuses
o poder de saber isso;
e a beleza, incrível pelo meu sistro,
eu gozei externa e dada, repetida
em meus passivos olhos,
lagos que a morte seca.

XI

Temo, Lidia, o destino. Nada é certo.

A qualquer hora pode nos acontecer
o que tudo nos muda.
Fora do conhecido é estranho o passo
que próprio damos. Graves númenes guardam
os limites do uso.
Não somos deuses: cegos, receamos,
e a parca dada vida anteponhamos
a novidade, abismo.

XII

A flor que você é, não a que você dá, eu quero.

Por que me negas o que não te peço?
Haverá tempo para negar
depois de ter dado.
Flor, sê-me flor! Se eu te pegasse avaro
a mão da infame esfinge, tu, perene
shadow, you will err absurdly,
buscando o que não deste.

[Link] - Página 20
XIII

Miro os campos, Neera,

campos, campos, e sofro
já o frio da sombra
em que não terei olhos.
A calavera pressinto
que serei não sentindo,
o só quanto o que ignoro
incógnito me sirva.
E menos ao instante
lloro, que a mí futuro,
súbdito ausente e nulo
de destino universal.

XIV

De novo traz as aparentes novas

flores o verão novo, e novamente
verdece a cor antiga
das folhas redivivas.
Não mais, seu não mais o abismo infecundo,
que mudo sorbe o que apenas somos, volta
a clara luz superna
a presença vivida.
Não mais; e a prole a quem, pensando, daria
a vida da razão, em vão a chama,
que as nove chaves fecham
de Estigia irreversível.
Aquele que foi como um deus entre os que cantam,
o que do Olimpo as vozes, que chamavam,
escutando, ouviu, e, ouvindo,
entendeu, hoje é nada.
Tejed, as que tecem, grinaldas.

[Link] - Página 21
A quem coroais, sem coroá-lo a ele?
Votivas depõe-as,
fúnebres sem ter culto.
Quede, no entanto, livre da gleba e do Orco,
a fama; e tu, que Ulisses ergueu,
tu, em tuas sete montanhas,
orgulhe-se, materna,
igual, desde ele, às sete que disputam
cidades por Homero, ou a ácida Lesbos,
o heptápila Tebas
Ogigia mãe de Píndaro.

XV

Este, seu campo escasso agora lavrando,

ora, solene, olhando-o com o olhar
de quem a um filho olha, goza incerto
a vida não-pensada.
Das fronteiras fingidas a mudança
o arado não atrapalha nem danifica
por que concílios se o destino rege
dos povos pacientes.
Pouco mais no presente do futuro
que as ervas que arrancou, com certeza vive
a antiga vida que não volta, e fica
filhos, diversa e sua.

XVI

Tuas, não minhas, teço essas guirlandas,

que em minha frente renovadas coloco.
Para mim tece as tuas,
que as minhas não vejo.

[Link] - Página 22
Se não pesa na vida, melhor gozo
que vernos, veámonos, y, viéndonos,
surdos conciliemos
o surdo insubsistente.
Coronemo-nos pois uns aos outros,
e brindemos uníssonos à sorte
que haja, até que chegue
a hora do barqueiro.

XVII

Não queiras, Lidia, edificar no espaço

que figuras futuro, o prometerte
amanhã. Complete hoje não esperando.
Você mesma é sua vida.
Não te destines, que não és futura.
Quem sabe se, entre a taça que esvazias,
e ela de novo cheia, a sorte não te
interpõe o abismo?

XVIII

Nostálgico já deste verão que vejo,

lágrimas para suas flores emprego
na lembrança invertida
de quando eu devo perdê-las.
Transpostos os portais irreparáveis
de cada ano, me antecipo à sombra
em que hei de errar, sem flores,
no abismo rumoroso.
E eu pego a rosa porque a sorte manda.
Marcescente, eu a guardo, marchite-se comigo
antes que com a curva

[Link] - Página 23
 diurna da ampla terra.

XIX

Prazer, mas devagar,

Lidia, que a sorte para aqueles não é grata
que das mãos arrancam.
Furtivos retiremos do huerto mundo
os pomos depredados.
Não despertamos, onde dorme, Erinis
que cada gozo traba.
Como um regato, passageiros mudos.
gocemos escondidos.
A sonhar em inveja, Lidia. Vamos nos calar.

XX

Cuidas, intransitável, que cumpre, apertando

teus infecundos, trabalhativos dias
em haces de lenha seca,
sem ilusão a vida.
Sua lenha é apenas peso que você carrega
a onde não há fogo que te aqueça.
Nem sofrem peso nos ombros
as sombras que seremos.
Para holgarte não hás de fazer greve; e, se chegares,

melhor lega o exemplo que riquezas,

de como a vida é suficiente
corta, também não dura.
Pouco usamos o pouco que temos.
O trabalho cansa, o ouro não é nosso.
De nós a mesma fama
se ri, que não a veremos

[Link] - Página 24
quando, acabados pelas Parcas, sejamos
bultos solenes, de repente antigos,
e cada vez mais sombras,
ao encontro fatal —
o barco escuro no rio soturno.
e os nove abraços da frieza estígia
e o colo insaciável
da pátria de Plutão.

[Link] - Página 25
ODAS PUBLICADAS POR FERNANDO PESSOA EM A
REVISTAPRESENÇA(1927-1933)

[Link] - Página 26
XXI

Não somente vinho, mas nele o esquecimento, derramo

na copa: serei ledo, porque a felicidade
é ignara. Quem, lembrando
o prevendo, sorriria?
Dos brutos, não a vida, mas a alma,
consigamos, pensando; recogidos
no impalpável destino
que não espera nem lembra.
Com mão mortal elevo à boca mortal
em frágil copa o passageiro vinho,
turbios os olhos feitos
para deixar de ver.

XXII

Quanta tristeza e amargura sufoca

em confusão a vida estreita! Quão muito
infortúnio mesquinho
nos oprime supremo!
Feliz o bruto que nos verdes campos
paz, para sí anónimo, y entra
na morte como em casa;
o sábio que, perdido
na ciência, a fútil vida austera eleva
mais além da nossa, como a fumaça que ergue
braços que se desfazem
um céu inexistente.

XXIII

[Link] - Página 27
A nada imploram suas mãos já coisas,
me convencem seus lábios já parados,
no afogamento subterrâneo
da terra húmida imposta.
Sólo talvez o sorriso com que amavas
te embalsama remota, e nas memórias
te ergues como eras, hoje
colmeia putrefata.
E o nome inútil que seu corpo morto
uso, vivo, na terra, como uma alma,
não se lembra. A ode grava,
anônima, um sorriso.

XXIV

O rastro breve que das às ervas moles

ergue o pé concluso, o eco que oco se cola,
a sombra que sombreia,
o branco que a naus deixa:
nem maior nem melhor, deixa a alma para as almas,
ele ido aos que estão indo. A lembrança esquece.
Mortos, ainda morremos.
Lidia, somos apenas nossos.

XXV

Yablanquea sobre a testa vã

o cabelo do jovem que perdi.
Meus olhos brilham menos.
Yano merece beijos da minha boca.
Se ainda me amas, por amor não ames:
me traicionarías comigo.

[Link] - Página 28
XXVI

Quando, Lidia, vier nosso outono

com o inverno que há nele, guardemos
um pensamento, não para o futuro
primavera, que é de outros,
nem para o verão, de quem somos mortos,
sino para o que resta do que acontece —
o amarelo atual que as folhas vivem
e as torna diferentes.

XXVII

Tenue, como se Eolo a esquecesse,

a brisa da manhã titila o campo,
e há começo de sol.
Não desejemos, Lídia, nesta hora
mais sol que ela, nem mais alta brisa
que a que é pequena e existe.

XXVIII

Para ser grande, sê inteiro: nada

tuyo exagera ou exclui.
Seja tudo em cada coisa. Coloque o quanto você é
no mínimo que você fizer.
Assim, em cada lago a lua toda
brilha, porque alta vive.

[Link] - Página 29
ODAS DE PUBLICAÇÃO PÓSTUMA (1935-1994)

[Link] - Página 30
1

Mestre, são plácidas

todas as horas
que nós perdemos,
se em perdê-las,
qual em um jarro,
colocamos flores.

Não há tristezas
sem alegrias
em nossa vida.
Saibamos assim,
sábios incautos,
não vivê-la,

sem passar por ela,

tranquilos, plácidos,
tendo as crianças
por nossos mestres,
e os olhos cheios
de Natureza…

Junto ao rio,
junto ao caminho,
segundo se terce
sempre no mesmo
leve descanso
de estar vivendo.

O tempo passa,
não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
malicious
sentirmo-nos ir.

No vale la pena

[Link] - Página 31
fazer um gesto.
Não se resiste
ao deus atroz
que os próprios filhos
devora sempre.

Vamos pegar flores.

Mojemos leves
nossas duas mãos
nos rios calmos,
para que aprendamos
calma também.

Girasóis sempre
mirando para o sol,
da vida nos iremos
tranquilos, tendo
nem o remorso
de ter vivido.

Da lâmpada noturna
a chama estremece
e a bandeira alta tremula.

Os deuses concedem
a seus calmos crentes
que nunca lhes trema
a chama da vida
turbando o aspecto
de quanto o rodeia,
mais firme e fina
como preciosa
e antiga pedra,
mantenha a sua calma
beleza continua.

[Link] - Página 32
3

Não tenha nada nas mãos

nem uma memória na alma,

que quando te puserem

nas mãos o óbolo último,

ao abrir suas mãos

nada te cairá.

Que trono querem te dar

que Átropos não te retire?

Que louros que não murcham

nos arbitros de Minos?

Que horas que não te façam

da altura da sombra

que serás quando estiveres

na noite e ao final do caminho?

Pegue as flores, mas solte-as,

das mãos mal as olhou.

Sente-se ao sol. Abdique

e sê rei de ti mesmo.

Ao longe, os montes têm neve ao sol,

mas é suave já o frio calmo
que alisa e aguça
os dardos do sol alto.

[Link] - Página 33
Hoje, Neera, não nos escondamos.
Nada nos falta, porque nada somos.
Não esperamos nada
e estamos com frio ao sol.

Mas tal como é, aproveitemos o momento,

solenes na alegria levemente,
e aguardando a morte
como quem a conhece.

O deus Pã não morreu.

Cada campo que mostra
às sorrisos de Apolo
os seios nus de Ceres
—pronto ou tarde vereis
por lá aparecer
ao deus Pã, o imortal.

Não matou outros deuses

o triste deus cristão.
Cristo é um deus a mais,
talvez um que faltava.

O pão continua dando

os sons de sua flauta
aos ouvidos de Ceres
reclinada nos campos.

Os deuses são os mesmos,

sempre claros e calmos,
cheios de eternidade
e de desprezo por nós,
trazendo o dia e a noite
e as colheitas douradas,

[Link] - Página 34
não para nos dar
o dia e a noite e o trigo
sino por outro e divino
propósito casual.

De Apolo o carro rolou para fora

da vista. O pó que levantará
ficou preenchendo de leve névoa
o horizonte…

A flauta calma de Pan, descendo

seu tom agudo no ar pausado,
deu mais tristezas ao moribundo
dia suave.

Cálida e loira, núbil e triste,

tu, escardadora dos prados quentes,
quedas oyendo, com seus passos
mais arrastados,

a flauta antiga do deus Durando

com o ar que se faz vento leve
e sei que você pensa na deusa clara
nascida dos mares,

e que vão ondas lá dentro

do que o teu seio sente alheio
a quanto a flauta sorrindo chora
e você está ouvindo.

[Link] - Página 35
Sábio é aquele que se contenta com o espetáculo do mundo,
e ao beber nem se lembra
que já bebeu na vida,
para quem tudo é novo
e inmarcesível sempre.

Coronem pámpanos, ou trepadeiras ou rosas volúveis,

ele sabe que a vida
passe por ele e tanto
cortam a flor como a ele
de Átropos as tesouras.

Mas ele sabe fazer com que a cor do vinho esconda isso,
que seu sabor orgiástico
borre o gosto das horas,
como uma voz que chora
o passar das bacantes.

E ele espera, quase alegre e tranquilo enquanto bebe,

e apenas desejando
em um desejo mal tido
que a abominável onda
não o molhe tão cedo.

Os deuses desterrados,
os irmãos de Saturno
às vezes, ao crepúsculo
vêm espiar a vida.

Vêm ter connosco

remorsos e saudades
e sentimentos falsos.
É sua presença,
deuses que o destronar

[Link] - Página 36
hizo espirituales,
de matéria vencida,
distante e inativa.

Vêm, forças inúteis,

procurando em nós,
dores e cansaços
que nos tiram da mão,
como a um bêbado indolente,
a taça da alegria.

Vêm nos fazer acreditar,

ruínas despedaçadas
de forças primitivas,
que o mundo é mais extenso
que o que se vê e se toca,
para que ofendamos
a Júpiter e a Apolo.

Assim até a margem

terrena do horizonte
Hiperión no crepúsculo
vem chorando pelo carro
que Apolo lhe roubou.

E o poente tem cores

do dor de um deus distante,
e se ouve soluçar
além das esferas...

Assim choram os deuses.

Venha se sentar comigo, Lídia, à beira do rio.

Contemplemos em sossego seu curso e aprendamos
que a vida passa, e não estamos com as mãos entrelaçadas.

[Link] - Página 37
 (Entrelaçamos as mãos.)

Pensemos depois, crianças adultas, que a vida

passa e não fica, nada deixa e nunca retorna,
vai em direção a um mar distante, junto ao Hado,
mais longe que os deuses.

Desenlaçamos as mãos, porque não vale a pena que nos cansemos.

Tanto se gozamos como se não, passamos como o rio.
É melhor saber passar em silêncio
e sem grandes desassossegos.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,

nem invejas que dão um movimento a mais aos olhos,
nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
e sempre iria dar ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que poderíamos,

se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
mas o que mais vale é estar sentado um ao lado do outro
ouvindo o rio correr e vendo-o.

Cojamos flores, cógelas tú e déjalas

em seu peito, e que seu perfume suavize o momento,
este momento em que tranquilamente não acreditamos em nada,
pagãos inocentes da decadência.

Pelo menos, se eu sou sombra antes, de mim você se lembrará depois,

sem que minha lembrança te queime ou te machuque ou te mova,
porque nunca enlazamos as mãos, nem nos beijamos,
não fomos mais que crianças.

E se antes que eu levar o óbolo ao barqueiro sombrio,

eu nada terei que sofrer ao me lembrar de você.
Suave me serás a memória lembrando-me assim —junto ao rio,
pagã triste e com flores no colo.

10

[Link] - Página 38
Aqui, Neera, longe
de homens e cidades,
que ninguém nos proíba
el paso, nem impedem
nossa visão as casas,
podemos nos crer livres.

Bem sei, oh flava, que ainda

o corpo nos freia a vida,
e não temos a mão
onde temos o prazer;
bem sei que mesmo aqui
se nos gasta esta carne
que concederam os deuses
al ser anterior ao Averno.

Mas aqui não nos atam

mais coisas que a vida,
não se tocam mãos alheias
de nosso braço, nem passos
humanos se cruzam
em nosso caminho.

Se nossa vida esquece

poderemos nos acreditar
libres totalmente.

Por isso não pensemos

e permitamos crer
na plena liberdade
e essa ilusão de agora
nos fará como deuses.

11

A palidez do dia é levemente dourada.

O sol de inverno faz brilhar como orvalho as curvas

[Link] - Página 39
 dos troncos e galhos secos.
O frio leve treme.

Desterrado da pátria antiquíssima de minha

crença, consolado apenas por pensar nos deuses,
trêmulo me aquecendo
a outro sol que não este.

O sol que havia sobre o Partenon e a Acrópole,

o que iluminava os passos lentos e graves
de Aristóteles falando.
Mas Epicuro melhor

me fala, com sua carinhosa voz terrena

tendo em relação aos deuses uma atitude também de deus,
sereno e vendo a vida
a distância que está.

12

De anjos ou deuses, sempre tivemos

a visão confiada de que acima
de nós nos forçando
abrem outras presenças.

Como em cima dos rebanhos que há nos campos

nosso esforço, que eles não compreendem,
os constrange e obriga
e eles não nos notam,

nosso desejo e nosso pensamento

são as mãos com as quais outros nos guiam
para onde eles querem
que nós desejemos.

[Link] - Página 40
13

De nossa semelhança com os deuses

para o nosso bem, tiremos
o acreditarmos em deidades exiladas
e possuindo a Vida
por uma autoridade primitiva
e coetânea de Júpiter,

Altivamente donos de nós mesmos,

usemos a existência
como a vila que os deuses nos concedem
para esquecer o verão.

Não de outra forma mais incomodada

nos vale o esforço usar
a existência indecisa e afluente
fatal do rio escuro.

Como acima dos deuses o Destino

é calmo e inexorável,
por cima de nós mesmos construamos
um hado voluntário

que quando nos oprimir sejamos nós

esse que nos oprime,
e quando entrarmos noite adentro
por nosso pé entremos.

14

Neera, vamos passear juntos

só para relembrar...
Que quando envelhecermos
e os Deuses não possam

[Link] - Página 41
dar cor aos rostos,
moçada a nossos pescoços,

recordemos, junto ao lar,

cheios de tristeza
o ter rompido o fio
recordemos, Neera,
ter passeado um dia
sem termos nos amado.

15

Vós que, crentes em Cristos e Marías,

turbais da minha fonte a água clara
só para me dizer
que há águas mais alegres

banhando prados com melhores horas, —

De outras regiões para que me falar
se estas águas e prados
são daqui e me agradam?

Esta realidade os deuses deram

e para o bem real a deram externa.
Quais serão meus sonhos
mais do que a obra dos deuses?

Deixem-me a Realidade do momento

e meus deuses tranquilos e imediatos
que não morem no Incerto
senão nos campos e nos rios.

Deixem minha vida pagã

acompanha com aveias suaves
com os juncos da margem
se confiesam de Pan.

Vivid os vossos sonhos e deixai-me

[Link] - Página 42
o altar natural onde é o meu culto
e a presença visível
dos meus deuses próximos.

Inúteis procos do melhor da vida,

deixem a vida aos crentes mais antigos
que Cristo e sua cruz
e Maria chorando.

Ceres, dona dos campos, me console

e Apolo e Vênus, e Urano antigo
e os trovões, com a vantagem
de ir de mãos dadas com Júpiter,

dezesseis

Sólo esta liberdade nos concedem

os deuses: submeter-nos
a seu domínio por vontade nossa.
Melhor fazer assim
pois apenas na ilusão de liberdade
a liberdade existe.
Não há outra forma os deuses, sobre quem
o eterno fado pesa.
usan para su calmo y poseído
convencimento antigo
de que divina e livre é sua vida.
Nós, imitando os deuses,
tão pouco livres quanto eles em seu Olimpo
como quem na areia
alça castelos para usar os olhos,
elevemos nossa vida
e os deuses saberão nos agradecer
ser tanto quanto eles.

[Link] - Página 43
dezessete

Deixemos, Lidia, a ciência que não coloca

mais flores que Flora pelos campos,
ni da de Apolo al carro
outro curso que Apolo.

Contemplação estéril e distante

das coisas próximas, permitamos que ela
mire até não ver nada
com seus olhos cansados.

Como Ceres é sempre a mesma,

como o campo loiro entumece
para avenas os calla
dos mimos de Pan.

Vê como sua maneira sempre antiga

aprendida na origem exilada dos deuses,
as ninfas não descansam
em sua eterna dança.

E que as hamadríades constantes

murmuram pelos caminhos das florestas
e atrasam o deus Pã
de atender a sua flauta.

Não de outro modo mais divino ou menos

deve nos agradar conduzir a vida,
sob o ouro de Apolo
o prata de Diana.

Que nos céus encobertos troveje Júpiter

o apedreje Netuno com suas ondas
as lisas praias
e altos penhascos.

Da mesma forma, a vida é sempre a mesma.

Não vemos as Parcas acabarem conosco.

[Link] - Página 44
 Esqueçamo-las, pois,
como se não existissem.

Pegando flores ou ouvindo fontes

a vida passa como se temêssemos.
Não nos vale pensar
o futuro sabido

que Apolo ocultará a nossos olhos

e nos colocará longe de Ceres, onde
nenhum Pão cace a flauta
nenhuma ninfa branca.

Tan apenas horas serenas reservando

por nossas, companheiros na malícia
de imitar os deuses
até sentir sua calma.

Venha depois com seus cabelos brancos

a velhice, que os deuses concederam
que esta hora por ser sua
não sofra de Saturno

mas seja o templo em que sejamos deuses

embora apenas, Lidia, para nós mesmos,
não precisan de fiéis
aqueles que assim foram.

18

É tão suave a fuga deste dia,

Lidia, que não parece que vivemos.
Sem dúvida que os deuses
a esta hora nos são gratos,

em paga nobre desta fé que usamos

na verdade exilada de seus corpos
nos dão o alto prêmio

[Link] - Página 45
ODAS PUBLICADAS POR FERNANDO PESSOA EM A
REVISTAPRESENÇA(1927-1933)
pois visíveis à nossa alta vista,
são tão reais quanto reais as flores
e em seu calmo Olimpo,
são outra Humanidade.

20

Antes que nós pelas mesmas alamedas

passava o vento, quando havia vento,
e as folhas não se moviam
de modo diferente ao de hoje.

Em vão nos agitamos e passamos.

Não fazemos mais barulho no que existe
que as folhas das árvores
os passos do vento.

Tratemos, pois, com abandono assíduo

entregar nosso esforço à Natureza
e não querer mais vida
que a dos árvores verdes.

Inútilmente parecemos grandes.

Exceto nós nada no mundo
saudamos nossa grandeza
nem sem querer nos serve.

Se aqui, junto ao mar, minha pegada

na areia o mar com ondas três a borra,
O que fará na outra praia
onde o mar é Saturno?

21

[Link] - Página 47
Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.
Nas florestas não florescem no inverno,
nem na primavera
têm branco frio os campos.

A noite, que entra, não pertence, Lidia.

o mesmo fervor que o dia nos pedia.
Com mais sossego amemos
nossa vida incerta.

Junto ao lar, cansados não da obra

senão porque a hora é a hora dos cansaços,
não forcemos a voz
a estar mais do que em segredo,

e casuais, interrompidas sejam

nossas palavras de reminiscência
(não para mais nos serve
a negra ida do sol)

Pouco a pouco, lembremos do passado

e as histórias contadas no passado
agora duas vezes
histórias que nos falem

das flores que em nossa infância ida

com outro fim na alegria pegávamos
e com outra ciência
na mirada lançada ao mundo.

E assim, Lidia, junto ao lar, como estando,

deuses lares, lá na eternidade,
como quem aviava roupas
o outrora aviemos

nesse desassossego que o descanso

traz a nossas vidas quando só pensamos
no que já fomos,
é noite sobre Ceres.

[Link] - Página 48
22

Bocas moradas de vinho,

testas brancas sob rosas,
desnudados, antebraços brancos
deitados sobre a mesa:

tal será, Lidia, o quadro

em que ficamos, mudos,
eternamente inscritos
na consciência dos deuses.

Antes isso do que a vida

como os homens a vivem,
cheia do pó negro
que levantam dos caminhos.

Os deuses socorrem apenas

com seu exemplo a aqueles
que não pretendem mais
ir no rio das coisas.

23

Libram-me os deuses
a seu critério
superior e urdido às escondidas
de amor, glória e riqueza.

Libram-me, mas deixem-me,

deixem-me só
a consciência lúcida e solene
das coisas e dos seres.

Pouco me importa

[Link] - Página 49
 amor ou glória.
A riqueza é um metal, a glória um eco
e o amor uma sombra.

Mas lá concisa
atenção dada
nas formas e nos modos dos objetos
tem abrigo seguro.

Seus fundamentos
são todo o mundo,
seu amor é o plácido Universo,
sua riqueza a vida.

Sua glória
é a suprema
certeza da posse solene e clara
das formas dos objetos.

O resto passa
e teme a morte.
Sólo nada teme o sufre la visión clara
é inútil do Universo.

Ela a si mesma se basta,

nada deseja
salvo o orgulho de ver sempre claro
até parar de ver.

24

Feliz aquele a quem a vida agradável

fez com que os deuses se lembrassem
e viesse como eles
estas terrenas coisas onde mora
um reflexo mortal de vida imortal.

Feliz, que quando a hora tributária

[Link] - Página 50
transponha seu átrio porque a Parca corre
o fio fiado até o fim,
gozar poderá o alto prêmio
de errar no Averno, abrigo grato
da convivência com as sombras.

Mas aquele que quer a outro antepor

aos mais antigos deuses que no Olimpo
seguiram a Saturno,
sua blasfêmia ser abandonada
na fria expiação —até que os deuses
de quem se esqueceu deles se lembre—
yerra, sombra inquieta, inciertamente,
nem o filho lhe coloca na boca
o óbolo estigio devido.
E sobre seu corpo insepulto
não atira terra o viajante.

25

Deixa passar o vento

sin preguntarle nada.
Seu sentido é apenas
ser o vento que passa...

Consegui que desta hora

a fumaça do sacrifício
subiu até o Olimpo.
E eu escrevi estes versos
para que voltem os deuses.

26

Apenas ter flores à vista

[Link] - Página 51
em largas alamedas de jardins exatos
basta para poder
encontrar a vida leve.

De todo esforço mantenhamos quedas

as mãos, brincando, para que não nos pegue
do pulso, e nos arraste.
E vivamos assim,

buscando o mínimo de dor ou prazer,

bebendo a tragos os instantes frescos,
traslúcidos como água
em copas talhadas

da pálida vida levando somente

as rosas breves, os sorrisos vagos,
e as rápidas carícias
dos instantes volúveis.

Pouco tão pouco pesará nos braços

com que, exilados das supernas luzes,
escolhamos do que fomos
o melhor para a lembrança

quando, acabados pelas Parcas, sejamos,

bultos solenes de repente antigos,
e cada vez mais sombras,
ao encontro fatal

do barco escuro no rio soturno,

e os nove abraços do horror estigio,
e o colo insaciável
da pátria de Plutão.

27

Felizes, cujos corpos sob as árvores

jazem na terra úmida,

[Link] - Página 52
que nunca mais sofrem o sol, nem sabem
das mudanças da lua.

Vire Eolo toda a caverna sobre

o orbe andrajoso,
apedree Netuno as planas praias
e os penhascos elevados.

Todo é nada, e o próprio rapaz

que, acabada a tarde, passa
debaixo da árvore onde repousa quem foi a sombra
im perfeita de um deus,

não sabe que seus passos vão cobrindo

o que poderia ser,
se a vida fosse sempre a vida, a glória
de uma beleza eterna.

28

Os jogadores de xadrez

Oi contar que outrora, quando em Pérsia

houve não sei que guerra,
enquanto a invasão ardia na Cidade
e as fêmeas gritavam,
dois jogadores de xadrez jogavam
sua incessante partida.

À sombra de uma ampla árvore, os olhos fixos

no antigo tabuleiro,
y, ao lado de cada um, esperando seus
momentos mais soltos,
quando eu havia movido a peça, e agora
aguardava ao contrário,
uma jarra com vinho refrescava
sua sóbria sede.

[Link] - Página 53
Ardían casas, saqueadas eram
as arcas e paredes
violadas, as mulheres eram colocadas
contra muros caídos,
traspassadas por lanças, as criaturas
era sangue nas ruas…
Mas onde estavam, perto da urbe
e longe do seu barulho,
os jogadores de xadrez jogavam
o jogo de xadrez.

Embora nas mensagens do desolado vento

chegassem os gritos,
e, ao meditar, soubessem desde a alma
que na verdade as mulheres
e as filhas tiernas violadas eram
nessa distância próxima,
embora no momento em que pensavam,
uma sombra leve
les cruzasse a frente alheia e vaga,
pronto seus olhos calmos
voltar sua atenta confiança
ao tabuleiro velho.

Quando o rei do marfim está em perigo,

o que importa a carne e o osso
das irmãs, das mães e das crianças?
Quando a torre não cobre
a retirada da rainha branca,
pouco importa o saqueo,
e quando a mão confiante dá xeque
ao rei do adversário,
pouco deve nos pesar o que lá longe
estão morrendo filhos.

Embora, de repente, sobre o muro

surja o rosto rancoroso
de um guerreiro invasor que em breve deve
cair ali envolto em sangue,

[Link] - Página 54
o jogador solene de xadrez
o momento anterior
(anda ainda calculando a jogada
que fará horas depois)
segue ainda entregue ao jogo predileto
dos grandes indiferentes.

Caia cidades, sofram povos, cessem

a liberdade, a vida,
os protegidos e herdados bens
ardan e sean despojados,
mas quando a guerra as partidas interromper,
está o rei sem xeque,
e o peão de marfim mais avançado
ameaçando a torre.

Meus irmãos em amar Epicuro

e em entendê-lo mais
de acordo conosco mesmos que com ele
na história aprendamos
desses calmos jogadores de xadrez
como passar a vida.

Tudo o que é sério pouco nos importa

o grave pouco pese,
que o impulso natural do instinto
cede ao inútil gozo
(à sombra tranquila das árvores)
de fazer boa partida.

O que levamos desta vida inútil

tanto faz se é
glória, fama, amor, ciência, vida
como se é tão só
o lembrança de um certame ganho
a um jogador melhor.

A glória pesa como um pesado fardo,

a fama como febre,
o amor cansa porque vai a sério e procura,
a ciência nunca encontra,

[Link] - Página 55
a vida passa e dói, pois sabe disso...
A partida de xadrez
prende a alma toda, embora, perdida, pouco
pesa, pois não é nada.

Ah!, sob as sombras que sem querer nos amam,

com um jarro de vinho
ao lado, e atentos apenas à tarefa inútil
de jogar xadrez
embora esta partida seja apenas um sonho
e não haja companheiro,
imitemos a os persas da história,
e, enquanto lá fora,
cerca ou longe, a guerra e a pátria e a vida
nos chamam, deixemos
que em vão nos chamem, cada um de nós
sob sombras amigas
sonhando, ele os companheiros, e o xadrez
sua indiferença.

29

À pátria, meu amor, prefiro rosas,

E antes magnólias amo
que fama e que virtude.

Enquanto a vida não me cansar, deixo

passar pela minha vida
se eu continuar sendo o mesmo.

O que importa a aquele a quem nada mais importa

que um perca e o outro vença,
se há de amanhecer sempre,

se todos os anos com a primavera

aparecem as folhas
e no outono cessam?

[Link] - Página 56
O resto, essas outras coisas que os humanos
adicionam à vida
o que aumentam a minha alma?

Nada, exceto a sede de indiferença

e a suave confiança
na hora fugitiva.

30

Siga seu destino,

rega suas plantas
ama suas rosas.
O resto é a sombra
de árvores alheias.

A realidade
é sempre mais ou menos
do que queremos.
Só nós somos sempre
iguais a nós mesmos.

Suave é viver sozinho.

Grande e nobre é sempre
viver simplesmente.
Deixe a dor em prol
como exvoto aos deuses.

Vê longe a vida.
Não a interrogue nunca.
Que ela nada pode
dizer-te. A resposta,
mais além dos Deuses.

Mas serenamente
imita ao Olimpo
em seu coração.

[Link] - Página 57
Os deuses são deuses
porque não se pensam.

31

Não a ti, Cristo, ódio ou não te quero.

Em ti como nos outros, creio em deuses mais velhos.
Sólo te tenho por não mais nem menos
que eles, senão mais jovem apenas.

Eu os odeio, sim, e a esses com calma aborreço,

que te querem acima dos outros, teus iguais deuses.
Te quero onde você está, não mais alto
nem mais baixo que eles, só você.

Deus triste, necessário talvez porque nenhum havia

como você, um a mais no Panteão e no culto,
nada mais, nem mais alto nem mais puro
porque para tudo havia deuses, menos você.

Cura tú, idólatra exclusivo de Cristo, que a vida

é múltiplo e todos os dias são diferentes,
e só sendo múltiplos como eles
estaremos com a verdade e sozinhos.

32

Sofro, Lidia, do medo do destino.

A leve pedra, que um momento ergue
as lisas rodas do meu carro, aterra
meu coração.

Todo que ameaça em me mudar,

embora seja para melhor, eu odeio e fujo.

[Link] - Página 58
Deixem-me os deuses minha vida sempre
sem renovar

meus dias, mais que um passe e outro passe,

ficando eu sempre quase o mesmo; indo
em direção à velhice como um dia entra
no crepúsculo.

33

Uma após a outra, as ondas apressadas

envolvem seu verde movimento,
e chillam a branca espuma
no moreno das praias.

Uma após a outra, as nuvens pausadas

rasgam seu movimento redondo
e o sol aquece o espaço
do ar entre as nuvens escassas.

Indiferente a mim e eu a ela,

a natureza deste dia calmo
ele rouba pouco do meu sentido
de esgotar o tempo.

Apenas uma pena vaga inconsequente

se detém um momento na entrada da minha alma!
E depois de me olhar um pouco
pasa, sonriéndose por nada.

34

À maneira de A. Caeiro

[Link] - Página 59
A mão invisível do vento passa por cima das ervas.
Quando se solta, saltam nos intervalos de 1 verde
amapolas encarnadas, margaridas amarelas juntas
e outras pequenas flores azuis que não se vêem de imediato,

Não tenho a quem ame ou vida que queira ou morte que roube.
Por mim, como por as ervas um vento que apenas as dobra
para deixá-las voltar ao que eram, passa.
Também por mim um desejo inutilmente sopra
os caules das intenções, as flores do que imagino,
e tudo volta a ser como era, sem nada que aconteça.

35

Um verso repete
uma brisa fresca,
o verão nas ervas,
e vazio sofre ao sol
o átrio abandonado.

Oh, no inverno, ao longe

as cimas de neve,
junto ao lar tonadas
de contos herdados,
e um verso dizendo isso.

Os deuses concedem
poucos mais prazeres
que estes, que não são nada.
Mas também concedem
o que não queremos para os outros.

36

[Link] - Página 60
Em vão procuro o bem que me negaram.
Flores dos jardins herdadas de outros
como devem mais do que perfumar de longe
meu desejo de tê-las?

37

Cada um cumpre o destino que lhe cabe,

e deseja o destino que deseja;
não cumpre o que deseja,
ni deseja o que cumpre.

Como as pedras na borda dos canteiros

o Hado nos dispõe, e lá ficamos;
que a Sorte nos põe
onde devemos estar.

Não tenhamos melhor conhecimento

de lo que nos coube que o que nos coube.
Cumpramos o que somos.
Nada mais nos é dado.

38

Não quero as ofertas

em que, de má vontade,
negais o que me dais.
Me dais o que tenho a perder,
chorando, duas vezes,
por vosso e meu, perdido.

Melhor vocês me prometem

sem me dar, que a perda

[Link] - Página 61
será mais na esperança
que na lembrança.

Não terei mais pesar

que o contínuo da vida,
vendo que com os dias
tarda o que se espera, e é nada.

39

No canto à noite porque em meu canto

o sol que canto acabará em noite.
Não ignoro o que esqueço.
Canto para esquecê-lo.

Se eu pudesse suspender, mesmo no sonho,

o curso Apolíneo, e conhecer-me,
embora louco, idêntico
uma hora imortal!

40

Não quero me lembrar nem me conhecer.

Estamos a mais se olharmos para quem somos.
Ignorar que vivemos
cumpre asaz a vida.

Tanto quanto vivemos, vive a hora

em que vivemos, igualmente morta
se passar com nós,
que passamos com ela.

Se saber isso não adianta saber.

(pois sem poder, que vale nos conhecermos?)

[Link] - Página 62
 a melhor vida é a vida
que dura sem se medir.

41

A abelha que, voando, zune sobre

a colorida flor, e se posa, quase
sem se distinguir dela
aos olhos que não vêem,

não mudou desde Cecrops. Somente quem vive

uma vida com ser que se conhece
envelhece
da espécie que vive.

Ela é a mesma que outra que não é ela.

Sólo nós —oh tempo, oh alma, oh vida, oh morte!—
mortalmente compramos
ter mais vida do que a vida.

42

Dia após dia a mesma vida é a mesma.

O que acontece, Lidia,
em o que somos como em o que não somos
igualmente acontece.
Cogido, o fruto perece pouco a pouco; e cai
se nunca for recolhido.
Igual é o destino, bem o busquemos,
bem, esperamos isso. Boa sorte
hoje, destino sempre, e sob esta ou aquela
forma alheia e invencível.

[Link] - Página 63
43

Tan rápido passa tudo o que passa!

Tão jovem morre diante dos deuses quanto
morra! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunde-se de rosas, ama, bebe
e cala. O resto é nada.

44

Com que vida encherei os poucos breves

dias que me são dados? Será minha
minha vida ou dada
a outros ou a sombras?
À sombra de nós mesmos, quantos homens
inconscientes nós sacrificamos
e um destino cumprimos
nem nosso nem alheio!
Oh deuses imortais, que eu saiba pelo menos
aceitar sem querer, sorridente
o curso áspero e duro
do caminho permitido.
Mas nosso destino é o que é nosso,
que nos deu a sorte ou o destino alheio.
Anónima a um anônimo,
nos arrasta a corrente.

45

No ciclo eterno das coisas mutáveis

[Link] - Página 64
novo inverno após novo outono volta
uma terra diferente
da mesma maneira.
Mas para mim não é diferente
me deixa diferente, fechado
em clausura maligna
de índole indecisa.
Presa de pálida fatalidade
de não me mudar, infiel me renovo
a propósitos mudos
morituros e innumeráveis.

46

Frutos, os dão as árvores que vivem,

não a mente eludida, que só se adorna
com as flores lívidas
do íntimo abismo.
Quantos reinos nos seres e nas coisas
não te esculpiste imaginero! Tantos
sem tê-los você perdeu,
antedeposto.
Ah, contra a adversidade nada próprio
e único vences, frustro. A vida é intransitável.
Abdica, e seja
rei só de ti.

47

Solemne passa sobre a terra fértil

a branca, inútil nuvem fugidia,
que um negro instante entre os campos ergue
um sopro resfriado.

[Link] - Página 65
Tal me alta na alma a lenta ideia voa
e me escureceu a mente, mas já volto,
como a si mesmo o mesmo campo, ao dia,
superfície da vida.

48

Atrás não se volta, nem, como Orfeu, retorna

seu rosto Saturno.
Sua severa fronte só reconhece
o lugar do futuro.
Nada temos mais certo do que o instante
em que pensamos certo.
Não o pensemos, pois, façamo-lo
certo sem pensamento.

49

Aqui, você diz, na caverna à qual me aproximo,

não está quem eu amei. Nem olhar nem risada
se escondem nesta gleba.
Ah, mas olhos e boca aqui se escondem!
Mãos apertei, não alma, e aqui jazem.
Homem, um corpo choro!

50

Lenta descansa a onda que a maré deixa.

Pesada cede. Todo está em sossego.
Sólo o que é de homem se ouve.

[Link] - Página 66
 Crece elluarausente.
Nesta hora, Lidia ou Neera ou Cloe,
quaisquer de vós me são estranhas, que me inclino
sólo al vano secreto
dito pela incerteza.
Tomo em mãos, como caveira, ou chave
de sepulcro supérfluo, meu destino,
e ignaro eu aborrezco
sem coração que o sinta.

51

Quantos gozam do gozo de gozar

sem que desfrutem da alegria e a dividem
entre eles e o ver
os outros que eles desfrutam.
Ah, Lidia, os trajes da alegria omite,
que o prazer é um, se é nosso, não o damos
como prêmio aos outros
por ver nosso gozo.
Cada um é ele mesmo, e se com outros
goza, dos outros goze, não para eles.
Aprenda o que ele ensina
seu corpo, seu limite.

52

O sonho é bom pois dele despertamos

para saber que é bom. Se a morte é sonho
despertaremos dela;
se não, e não é sonho,

com quanto em nós é nosso, rejeitemos

[Link] - Página 67
enquanto em nossos corpos condenados
dura, do carcereiro
a licença indecisa.

Lídia, a vida mais vil antes da morte,

que desconheço, quero; e as flores colho
que te entrego, votivas
de um pequeno destino.

53

Ingloriosa é a vida, inglório é conhecê-la.

Quantos, se pensam, já se desconhecem
os que se conheceram!
A cada hora se muda no só a hora
senão o que se vê nela, e a vida passa
entre viver e ser.

54

Nas altas ramas de árvores frondosas

o vento faz um rumor frio e alto,
nesta floresta, neste som me perco
e em solidão medito.
Assim no mundo, acima do que sinto,
um vento faz a vida, e a deixa, e a toma,
e nada faz sentido —nem a alma
com que penso a sós.

55

[Link] - Página 68
Todo que cessa é morte, e a morte é nossa
se para nós cessa. Aquele arbusto
fenece, e vai com ele
parte da minha vida.
Em tudo que olhei, fiquei em parte.
Com tudo que vi, se passa, passo,
não distingue a memória
o que vi do que fui.

56

A cada um, qual a estatura, cabe

a justiça: a uns faz altos
a sorte; a outros, felizes.
Nada há em pagamento: acontece o que acontece.
Nada, Lidia, devemos
al hado, salvo o tê-lo.

57

Nem o destino se esquece da grama humilde.

Nutre a lei enquanto vive.
Por sua natureza, as rosas murcham.
e os prazeres se acabam.
Quem nos conhece, amigo, tal qual fomos?
Nem nós nos conhecemos.

58

Niégueme toda a sorte, menos vê-la,

[Link] - Página 69
 que eu, estoico sem dureza.
na sentença gravada do Destino
quero aproveitar as letras.

59

Se eu lembro quem eu fui, outro eu vejo

no passado, presente da lembrança.
Sinto-me como em sonhos
mas somente em sonhos.
E a saudade que aflige minha mente
não é de mim nem do passado visto,
sino de quem habito
atrás dos olhos cegos.
Nada, exceto o instante, me conhece.
E minha mesma memória é nada, e sinto
que quem sou e os que fui
são sonhos diferentes.

60

Em um curto período de doze meses

o ano passa, breves são os anos,
poucos a vida dura.
O que são doze ou sessenta na floresta
dos números, e que falta pouco
para o fim do futuro!
Dos terços já, tão rápido, do curso
em pendente deixo, e apresso forçado
o moribundo passou.

[Link] - Página 70
61

Não sei de quem lembro meu passado

que outro fui quando o fui, nem se conheço
como sentindo com a minha alma aquela
que ao sentir lembro.
De um dia para o outro nos deixaram desamparados.

Nada de verdadeiro a nós nos une.

Somos quem somos, e quem fomos foi
coisa vista por dentro.

62

O que sentimos, não o que é sentido,

é o que temos. Claro, o inverno aperta.
Acolhamo-lo como à sorte.
Que haja inverno na terra, não na mente,
y, amor a amor, o livro a livro, amemos
nosso breve lar.

63

Não sei se é amor que você tem, ou amor que você finge,
o que me dás. Me o dás. Tanto me basta.
Pois eu não sou por tempo,
seja jovem por erro.
Pouco nos dão os Deuses, e o pouco é falso.
Mas, se o derem, embora falso, a dádiva
é verdadeira. Aceito,
e a crer em você eu me resigno.

[Link] - Página 71
64

Quer pouco: terás tudo.

Quer nada: serás livre.
O mesmo amor que tenham
por nós, ao nos amarmos, nos oprime.

65

Não só quem nos odeia ou nos inveja

nos limita e oprime; quem nos ama
não menos nos limita.
Que os deuses me concedam que, livre
de afetos, tenha a fria liberdade
das cúpulas nuas.
Quem quer pouco, tem tudo; quem nada quer
é livre; quem não tem e não deseja,
homem, é igual aos Deuses.

66

Não quero, Cloe, seu amor, que oprime

porque me exige amor. Quero ser livre.

A esperança é dever do sentimento.

67

[Link] - Página 72
Nunca o desejo alheio, embora agradável,
cumplas por próprio. Manda no que faz,
nem de ti mesmo servo.
Ninguém te dá o que você é. Nada te muda.
Teu íntimo destino involuntário
cumple alto. Sé teu filho.

68

No mundo, sozinho comigo, me deixaram

os Deuses que dispõem.
Não posso contra eles: o que deram
Eu aceito sem mais.
Assim o trigo desce com o vento, e, quando
o vento cessa, se ergue.

69

Os deuses e os Messias que são deuses

passam e os sonhos vãos que são Messias.
A terra muda dura.
Nem deuses, nem Messias, nem ideias
me trazem rosas. São minhas se as tenho.
Se eu as tenho, o que mais eu quero?

70

Do que quero me renego, se o querer

me pesa no ânimo. Nada do que haja

[Link] - Página 73
 vale que le concedamos
uma atenção que doa.
Meu balde fica exposto à chuva, para coletar água.
Meu ânimo, assim, ao mundo exponho.
Não quero mais do que o dado
o que eu tive desejo.

71

Quem és, não serás, que o tempo e a sorte

te mudarão em outro.
Para que, pois, te empenhas em ser
o que não serás tu?
Teu é o que és, teu o que tens, de quem
é o que o outro tem?

72

Domina o calla. Não te percas, dando

aquilo que não tens.
O que vale o César que você seria? Aproveite
que te baste o pouco que és.
Melhor te acolhe a vil cabana dada
que o palácio devido.

73

Se a cada coisa que há um deus compete,

por que não haverá de mim um deus?
por que não serei eu?

[Link] - Página 74
É em mim onde o deus anima, porque sinto.
O mundo externo claramente vejo:
coisas, homens, sem alma.

74

Ninguém na vasta selva religiosa

do mundo innumerável, finalmente
vá ao deus que conhece.
Sólo o que a brisa traz se ouve na brisa.
O que pensamos, seja amor ou deuses,
pasa, porque passamos.

setenta e cinco

Lidia, ignoramos. Somos estrangeiros

onde quer que moremos. Tudo é alheio
não fala nossa língua.
Façamos de nós mesmos o retiro
onde nos esconder, tímidos do insulto
do tumulto do mundo.
O que mais o amor quer do que não ser dos outros?
Como um segredo dito nos mistérios,
mar sagrado por nosso.

76

Severo narro. Quanto sinto penso.

Palavras são ideias.
Ruidoso, o rio passa, e o som não passa,

[Link] - Página 75
 que é nosso, não do rio.
Assim eu gostaria do verso: meu e alheio
e por mim mesmo lido.

77

Flores amo, não busco. Se aparecem

me alegra, que há em buscar prazeres
o deslocamento da busca.
Que a vida seja como o sol, que é dado,
não arranquem flores, que, arrancadas,
não são nossas, mas mortas.

78

Sereno aguardo o fim que pouco tarda.

O que é qualquer vida? Breves sóis e sonho.
Quanto você pensa em empregar
em não pensar muito.

Para o náufrago do mar escuro, a rota é clara.

Tu, na confusa solidão da vida,
a ti mesmo que te escolhe
(you don't know of another) the port.

79

Ninguém ama a outro, senão que ama

o que há nele é suposto.
Nada te pese que não te amem. Te sentem

[Link] - Página 76
 Quem é você, e é estrangeiro?
Procura ser quem você é, te amem ou não.
Firme contigo, sofrerás avarento
de penas.

80

Para que complicar inutilmente,

pensando, o que é impensável existe? Nascem
ervas sem razão dada:
para elas olhos, não razões, tenhamos.
Como através de um rio as contemplamos.

81

Viva sem horas. Quanto mede danifica

e quanto pensa mede.
Em um fluido incerto, como o rio
cujas ondas são ele,
que sejam assim seus dias, e se te tocar
passar, como a outros, cala.

82

Nada fica de nada. Nada somos.

Um pouco ao sol e ao ar demoramos
a irrespirável escuridão que pese
a terra úmida imposta,
cadáveres aplazados que procream.

[Link] - Página 77
Leis feitas, estátuas vistas, odas acabadas:
todo tem sua tumba. Se nós, carnes
a que um íntimo sol dá sangue, temos
poniente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

83

Quanto fizer, faça-o supremamente.

Mais vale, se a memória é tudo o que temos,
lembrar-se de muito que de pouco.
E se o muito no pouco te é possível,
mais ampla liberdade de recordação
te tornará teu dono.

84

Rastreia suave pelos campos áridos

o vento calmo.
Mas parece ondular por um tremor próprio
que pelo vento, o que é grama.
E se as nuvens no céu, brancas e altas,
se movem, mais parece
que gira a terra rápida e elas passam,
por ir tão altas, lentas.
Aqui neste sossego dilatado
me tenho de esquecer de tudo,
ni hóspede será de lo que reconozco
a vida que eu esqueci.
Assim meus dias seu curso falso
gozarão verdadeiro.

[Link] - Página 78
85

Quero ignorado, e calmo

por ignorado, e próprio
por calmo, llenar meus dias
de não querer mais deles.

A quem a riqueza toca

o ouro irrita a pele.
A quem a fama encoraja
se lhe embaça a vida.

Para quem a felicidade

é sol, virá a noite.
Mas a quem nada espera
tudo que vem é grato.

86

Dia em que não desfrutaste não foi teu:

Foi só durar nele. Quanto mais viver.
sem gozá-lo, não vives.

Não pesa que ames, bebas ou sorrias:

basta o reflexo do sol ido na água
de uma poça, se te é grato.

Feliz aquele que por ter em coisas mínimas

seu prazer posto, nenhum dia nega
a natural ventura!

87

[Link] - Página 79
Pois que nada dure, ou que, durando,
valga, neste profuso mundo agimos,
e até o útil para nós perdemos
conosco, em breve, em breve,

o prazer do momento que colocamos em primeiro lugar

ao absurdo remédio do futuro

cuja única certeza é o mal presente
com que sua bem compramos.

Amanhã não existe. Meu tão somente

é o momento, eu sou quem existe
neste instante, que pode ser o último
ser de quem finjo ser.

88

Estás sozinho. Ninguém sabe. Cala-te e finge,

mas finge sem fingir.
Nada esperes que en ti já não exista,
cada um consigo o é tudo.
Você tem sol se há sol, galhos se galhos você busca,
sorte se a sorte é sua.

89

Aqui, neste misérrimo desterro

onde nem desterrado estou, habito,
fiel, sem querer, àquele antigo erro
pelo qual sou proscrito.

O erro de querer me igualar a alguém

—feliz, em suma— que a sorte deu

[Link] - Página 80
a cada coração seu único bem
pode ser seu.

90

Uns com os olhos voltados para o passado,

vejam o que não veem; outros, fixos
os mesmos olhos no futuro, veem
o que não pode ser visto.

Por que colocar tão longe o que está perto:

o dia real que vemos? No mesmo gole
em que vivemos, morreremos. Pega
o dia, porque você é ele.

91

Súbdito inútil de astros dominantes,

passageiros como eu, vivo uma vida
que nem quero nem amo,
mía porque sou ela.

No ergástulo de ser quem sou, com tudo,

de em meu pensar me livro, olhando para o alto
os astros que dominam,
submisso ao vê-los belos.

Vastedad vana que finge de infinito

(Como se o infinito pudesse ser visto!)
Você me lembra a liberdade?
Como, se ela não a tem?

[Link] - Página 81
92

Aguardo, ecuánime, lo que no conheço:

meu futuro e o de todos.
No final, tudo será silêncio, exceto
onde o mar banha nada.

93

Amo o que vejo porque devo deixar

qualquer dia de vê-lo.
Eu também o amo porque é.

No tranquilo intervalo em que me sinto,

do amar, mais que ser,
amo ter tudo e a mim.

Melhor me dariam, se voltassem,

os deuses primitivos,
que também nada sabem.

94

Vivem em nós inúmeros,

se eu penso ou sinto, ignoro
quem é quem pensa ou sente.
Sou apenas o lugar
onde se sente ou pensa.

Eu tenho mais de uma alma.

Há mais eus do que eu mesmo.
Existo, no entanto,

[Link] - Página 82
indiferente a todos.
Eu os calo: eu falo.

Os impulsos cruzados
do que sinto ou não sinto
porfiam em quem sou.
Eu os ignoro. Nada ditam
a quem eu sei: eu escrevo.

95

Cada um é um mundo; e como em cada fonte

uma divindade vela, em cada homem
por que não deveria haver
um deus apenas dele homem?

Na oculta sucessão das coisas,

sólo o sábio sente, que não foi senão
a vida que deixou.

96

Há uma cor que me persegue e que eu odeio,

há uma cor que se insinua no meu medo.
Por que as cores terão a força
de perdurar em nossa alma
como fantasmas?
Há uma cor que me persegue e hora a hora
se torna da cor da minha alma.

97

[Link] - Página 83
 Meu gesto que destrói
a mole de formigas,
o considerarão como o de um ser divino;
mas eu não sou divino para mim.

Assim talvez os deuses

para si não o sejam.
E apenas por sermos mais velhos como nós
creem que o ser é para nós deuses.

Seja qual for a verdade,

inclusive para esses
que creemos ser deuses, não sejamos
íntegros em uma fé talvez sem deuses.

98

No grande espaço de não haver nada

que a noite finge, brilham apenas as estrelas.
Não há lua, felizmente.
Neste momento, Lidia, considero
todo, e um frio que não dói me entra
na alma. Você não existe.

99

Sob leve tutela

deuses negligentes,
quero gastar as horas concedidas
desta vida predestinada.

Nada podendo contra

o ser que me fizeram,

[Link] - Página 84
desejo ao menos que me tenha o Hado
dada a paz como destino.

Da verdade não quero

mais que a vida; que os deuses
dão vida e não verdade, acaso nem eles
conheçam a verdade.

100

No grande dia até os sons são claros.

Pelo descanso do amplo campo se demoram.
Rumorosa, a brisa cala.
Queria, como sons, nascer das coisas
mas não ser delas, consequência alada
com o real embaixo.

101

Outros com liras ou com harpas narram,

eu com meu pensamento.
Que, por meio da música, não encontram nada
se encontram apenas o que sentem.
Mais pesam as palavras que, medidas,
dizem que o mundo existe.

102

Quatro vezes mudou a estação falsa

em falso ano, em curso imutável

[Link] - Página 85
 do tempo consequente;
a lo verde segue o seco, e a lo seco o verde,
e ninguém sabe qual é o primeiro,
nem o último e acabam.

103

Quero dos deuses apenas que não me lembrem.

Serei livre: sem felicidade nem infelicidade,
como o vento que é a vida
do ar que não é nada.
O ódio e o amor igualmente nos buscam; ambos
cada um a seu modo, nos oprimem.
A quem os deuses nada
concedem, tem liberdade.

104

Quero da vida só não conhecê-la.

Bastan, a quem o Destino colocou na vida,
as formas sucessórias
da vida insubsistentes.
Poco sirve pensar que son eternas
nossas nadas com que na alma amamos
as outras pobres nadas...
Gratos aos deuses, salvo pela incerta
posse do sonhado certo, recolhamos
o favor passageiro
de instantes que não duram.

[Link] - Página 86
105

Aquele que, constante, nada espera

não pode negar Júpiter; nem para ele
as flores frágeis murcham
que nunca esperou ver.
Consiste a força de ânimo em não tê-la
para os alacres fins da fantasia,
umas em saber conter-se...
nos limites...

106

Amanhã essas letras em que te amo

estarão vivas, você morta.
Corpo, você é vida para que não fosse,
tão bela! Versos ficam.

107

Flores que pego, ou deixo,

o vosso destino é o mesmo.

Caminho que trilho, chegas

não só onde chego.

Nada somos que valga:

o somos mais do que em vão.

[Link] - Página 87
108

Aos deuses só peço que me concedam

o não pedir-lhes nada. A felicidade é um jugo
e ser feliz oprime
porque é um certo estado.
Nem quieto nem inquieto meu ser calmo
quero elevar acima de onde os homens
o prazer e a dor sentem.

109

Aos deuses que há ou que fingidos haja

sólo liberdade peço: não me oprima
nem a felicidade
não desejo tê-la.

110

Metade somos o que somos, e outra

metade do que pensamos. No torrente
uma metade chega
à beira e outra se afoga.

111

O cangilão que pegou a água funda

em seguida os mulos a lo alto o levantam e o derramam;

[Link] - Página 88
 assim desce quem
a lo hondo foi para encher-se e ter.

Confie no mal, e desconfie do bem.

Tudo passa, e o fato de haver um é sempre razão
para que outro valha.
Ser é razão para deixar de ser.

[Link] - Página 89
FERNANDO PESSOA (Lisboa 1888-1935), poeta português. Órfão de pai a
idade de sete anos, após o segundo casamento da mãe com o comandante Rosa,
cônsul de Portugal em Durban, seguiu a família para a África do Sul. Estudou na
universidade da Cidade do Cabo. Em 1905 voltou a Lisboa, onde começou a trabalhar
como encarregado de uma casa comercial. Conhecia o inglês perfeitamente e nesta
A língua escreveu poesia desde os treze anos. Em 1908 começou a escrever poesia em
português. Desenvolveu uma intensa atividade cultural como animador dos círculos
literários de Lisboa e através das revistas que fundou e dirigiu. Exerceu este
modo uma influência decisiva na gestação do modernismo português. A
a personalidade humana de Pessoa foi complexa e desconcertante. Ocultista, rosacruz,
escrevia em nome próprio e de diversos (mais de vinte) "heterônimos", cada um de
os quais possuíam suas próprias marcas de identidade e seu próprio estilo. Esta singular
despersonalização, que deveria dar vida, entre outras, às personalidades poéticas
de Alberto Caeiro, poeta bucólico (mestre dos outros), Ricardo Reis, poeta
helenista e horaciano, e Álvaro de Campos, modernista e futurista, seguidor de
Whitman e de Marinetti, contribuíram para a criação do «mito» de Pessoa, corroborado
por ter Pessoa publicado, em vida, apenas uma parte insignificante de sua
Sonetos (Sonetos, 1913), Epitalâmio (Epitalâmio, 1913) e Antinoo
(Antinous, 1918) em inglês; Mensagem (Mensagem, 1934) em português. Só após sua
morte a famosa «arca» na qual havia disposto seus textos começou a dar corpo a
os volumes das Obras completas em verso e em prosa (15 vols., 1943-1978).

[Link] - Página 90
Aberta às correntes literárias europeias mais inovadoras, a poesia de Pessoa é
rica em sensibilidade e em intuições formais que mudaram profundamente o gosto
literário de seu país. Mágica e abstrata, dominada por uma sutil introversão, a poesia
de Pessoa testemunha uma coerência, na deliberada multiplicidade das vozes que
a composição, a crise de um homem em busca, para si mesmo e para seu tempo, de um
equilíbrio perdido.

[Link] - Página 91