Uma dor dilacerante e um prazer imediato era o que sentia. Todos os dias.

Acordava como se estivesse em mais um de seus pesadelos. Nem percebia a prpria respirao. Ela at comia, at tinha fome, at gostava de chocolate; mas nada disso saciava. Era uma vida no vivida tudo o que possua. Quando criana... sonhou em pintar. Agora, a nica coisa que pintava era a sua cara, toda socada na maquiagem barata. _Acorda, meu bem. Preciso trabalhar. A sua velha a chamava. Ela trabalhava em casa de gente rica. Eram pobres, mas no passavam fome. _E esse dinheiro, a, menina? Onde voc arrumou? _Ah, me, descolei um trampo em um restaurante, ajudei a organizar os fundos, servi cliente... O cara pagou bem. _Que bom, meu bem, que bom. Ela j no encarava a me. Sabia que a me sabia que ela sabia que ela sabe o que fazia para se manter; mas ningum comentava. Era um assunto morto. Flvia terminou o ensino mdio, gostava de biologia e adorava ler. Flvia era encrenqueira, dormia fora de casa e j parou no Conselho Tutelar. A me a repreendia, mas no adiantava. fase- ela e os outros repetiam. Flvia puxava beque todas as noites; isso quando no cheirava. Ela no gostava, na verdade, se odiava por no agentar. Era bonita, mas possua a face cada vez mais cadavrica e amarelada. A me bateu a porta. A garota, ainda de camiseta e calcinha foi at a cozinha. Bebeu o resto de caf frio que havia na garrafa; abriu a gaveta da pia, pegou a navalha que a me usava para cortar carne. Admirou por alguns instantes a lmina que reluzia, parecendo gritar pelas manchas de sangue. Suas mos sentiam o objeto frio. O apalpou ao ponto de fazer ccegas em sua pele. Uma pequena sensao hedonista tomou conta dela. Foi at o banheiro. Precisava sentir raiva. Lembrou que o padre, uma vez, ensinou que a ira era pecado mortal. Largou a navalha das mos, foi at o quarto. Encontrou no

guarda-roupa o livro que mais gostava. Ele j possua pginas amareladas e tinha um trecho circulado: (...)E os livros santos? Misria! quando me vierdes falar em poesia eu vos direi: ai h folhas inspiradas pela natureza ardente daquela terra como nem Homero as sonhou - como a humanidade inteira ajoelhada sobre os tmulos do passado nunca mais lembrara! Mas quando me falarem em verdades religiosas, em vises santas, nos desvarios daquele povo estpidoeu vos direimisria! misria! trs vezes misria! Tudo aquilo falso mentiram como as miragens do deserto! (AZEVEDO, lvares de. Noite na taverna. Rio de Janeiro,1988. P. 03) Deleitou-se com seus pensamentos. Porm, logo, veio a angstia estirada em memrias. Imaginou o que a fazia ser Brenda nos fins de semana e no Flvia. Sentiu nojo de si mesmo. Entrou no banheiro e cuspiu na pia. Pegou a navalha que havia sido deixada de lado. Levantou a blusa; admirou-se no espelho. Dor. Uma sensao prazerosa a invadiu. Sentiu vontade de gritar, mas, ficar no silncio... fazia parte do jogo. O sangue escorria nas mos, na barriga, no tapete. As lgrimas escorreram do seu rosto, mas a dor j havia passado. A dor que sentia dentro de si era muito maior. Um alvio a tomou conta, j podia sentir sua respirao novamente. O cheiro de ferrugem tornou-se viciante. Olhou para suas mos; sentou no cho. Ali ela no era mais Brenda, nem Flvia. S a metade de um demnio. Admirou o lquido vermelho em sua pele. Lambeu. E assim, esperou que, algum dia, o veneno de seu prprio corpo virasse a cura.