A taverna

Tento, no mais da vida, permanecer alheio a esta solido que me conforta, semelhante
ao fogo que consome o corpo do condenado numa noite fria de inverno. Qual o sentido de
uma necessidade intrnseca, se ela se contradiz? Ou, pensando de outra forma, por que algo
to necessrio to doloroso?
L fora todos cantam canes, inebriados pelo lcool que copula com o sangue de suas
veias. A cria gerada disto s pode ser uma: o prprio homem em tudo o que ele possui de
alheio, como uma mscara que mostra algo, e que no tenta esconder nada: a mscara o
prprio homem. H, penso comigo mesmo enquanto dou um trago no vinho azedo que me
serviram, uma natureza humana no lcool, que preenche os corpos daqueles que permitem a
sua incorporao atravs dos fluidos do pecado. O que a blis seno a transmutao do vinho
em homem? A mscara e o vinho: duas almas que cabem perfeitamente no nimo que
preenche o corpo.
Ontem matei um homem. Dilacerei seu corpo. Penetrei seus orifcios violentamente
enquanto comia sua carne crua e deliciava-me com o gosto frreo que o sangue me
proporcionava. Era inebriante. Julguei-o incapaz de merecer a vida, enquanto eu que no
merecia viver. Mas naquele momento, o manto de juiz estava sobre o meu dorso, e no do
dele: mas foi apenas um sonho. Acordei com meus gritos no sei se de pavor, no sei se de
libertao. Meus sonhos so apenas uma iluso, mas quando estou neles, me sinto mais vivo,
me sinto mais verdadeiro. Como e possvel, meu Deus, ser uma quimera mais verdadeira do
que a prpria verdade? No consigo responder, e quanto mais me distancio da resposta, mais
quero estar dormindo.
A noite fria da taverna me lembra a sensao de vazio que me acompanha
incessantemente. Uma senhorita simptica senta-se ao meu lado, provavelmente procurando
o que tenho de mais importante para o resto do mundo: meu dinheiro. Ela se aproxima de
mim, querendo selar o pacto velado com seus lbios secos. Apalpo seus seios e me pergunto
quantas mos no fizeram o mesmo. Trmulo, dou conta do asco da ao e retraio-me
assustado. Esqueo o frio, esqueo a embriaguez, esqueo o sangue fluindo pelas minhas
pernas. No esqueo da mulher. Ela parece no compreender minha postura defensiva e me
diz multifrias maledicncias, saindo sem meu dinheiro, sem minhas mos graas a Deus, oh
fortuna bem aventurada! Elas no mereciam tamanha docilidade que era a meretriz. E aquela
massa de carne provavelmente possua mais vida, mesmo se transformando em moeda de
troca, em instrumento de alvio e de alienao da existncia polida que todos vivem fora de
suas cabeas.
O sonho de ontem ainda me perseguia: nele me diziam, com voz inquisidora e
imperativa: mata-o! mata-o!. A morte que desejavam no era do homem que eu devorara
h pouco. Queriam a morte de uma pobre mosca. Que tem ela com o fato da existncia da
humanidade? Ela no tinha culpa, e mesmo assim insistiam para que eu a matasse. Eu negava
insistentemente, afinal de contas no conseguiria fazer mal a um inseto. A mosca no tinha
culpa da humanidade. O culpado era o prprio homem! E ele jazia morto diante deles.
Ningum entendia isto. Queriam vingana. Queriam a cura para o ressentimento. Vingana
contra quem? Ressentimento de que? A resposta era a mesma para ambas as questes o
homem. No aquele homem, que importava a carne nestes casos metafsicos? Mas o homem
em si, que havia morrido h muito tempo, junto com as respostas para a vida que se leva

nestas estalagens sujas e pecaminosas. E desejavam a morte de um inocente? No! No tinha

foras para isto! A injustia csmica contra aquele inseto ficaria a ecoar nas mentes dos
porvires, maculando a existncia. A mosca no devia morrer. Morri, perfurado por uma lana
que fora de um soldado chamado Longino, mas que naquele momento estava nas mos de um
santo. A mosca ao menos voou desesperada, rumo ao escuro que cobria a noite. O culpado j
havia padecido, e no havia mais necessidades de carnificinas. Faleci em paz.
Como um pedao de po embebecido com cevada. A cura comearia pelo estmago.
Lugar que eu sempre acreditei ser a residncia verdadeira da alma. Levanto-me para tomar a
estrada. Alguns me avisam do perigo de sair a noite: no dou ouvidos. A rapariga me olha com
um olhar de compaixo, pela minha incapacidade talvez de ser um homem naquele
momento. O calor de seus seios permanecia em minhas mos, e a suave sensao daquele par
de esferas apetitosamente aveludadas acendia em mim o desejo de tirar as mscaras (quantas
eu teria que me livrar para me reconhecer?) e me liberar do vinho (quantas gotas de sangue
ainda residiam em mim?). Queria a todo o custo correr para os braos fartos e rseos, de
afundar minha face no colo aconchegante e chorar a noite toda, pedindo desculpas pela
inumanidade de meus atos. A redeno de uma vida parecia depender deste ato desesperador
e quando, num timo, me viro para concretizar minha libertao das amarras do crcere da
solido necessria, subitamente percebo que o peso das mscaras e o efeito do vinho me
impedia de sair do lugar. Impotente, resignei-me a voltar para a porta, sair silenciosamente,
selar meu cavalo e desaparecer no breu ruma floresta. No meio do caminho percebi que
naquela taverna no serviam vinho, nem tampouco havia mscaras em meu semblante. Mas o
sonho era to real! Assim como eram a bebida e o acessrio que carregava em meu rosto.
Junto comigo, a solido novamente.