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Poesia 1
Poesia 1
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Fernando Pessoa
NA FLORESTA DO ALHEAMENTO
NA FLORESTA DO ALHEAMENTO
Sei que despertei e que ainda durmo. O meu corpo antigo, modo de eu
viver diz-me que muito cedo ainda. . . Sinto-me febril de longe. Peso-me, no
sei porqu. . .
Num torpor lcido, pesadamente incorpreo, estagno, entre o sono e a
viglia, num sonho que uma sombra de sonhar. Minha ateno bia entre dois
mundos e v cegamente a profundeza de um mar e a profundeza de um cu; e
estas profundezas interpenetram-se, misturam-se, e eu no sei onde estou nem
o que sonho.
Um vento de sombras sopra cinzas de propsitos mortos sobre o que eu
sou de desperto. Cai de um firmamento desconhecido um orvalho morno de
tdio. Uma grande angstia inerte manuseia-me a alma por dentro e, incerta,
altera-me, como a brisa aos perfis das copas.
Na alcova mrbida e morna a antemanh de l fora apenas um hlito de
penumbra. Sou todo confuso quieta. . . Para que h-de um dia raiar?. . .Custa-me o saber que ele raiar, como se fosse um esforo meu que houvesse de o
fazer aparecer.
Com uma lentido confusa acalmo. Entorpeo-me. Bio no ar, entre velar e
dormir, e uma outra espcie de realidade surge, e eu em meio dela, no sei de
que onde que no este. . .
Surge mas no apaga esta, esta da alcova tpida, essa de uma floresta
estranha. Coexistem na minha ateno algemada as duas realidades, como dois
fumos que se misturam.
Que ntida de outra e de ela essa trmula paisagem transparente! . . .
E quem esta mulher que comigo veste de observada essa floresta alheia?
Para que que tenho um momento de mo perguntar?. . . Eu nem sei quer-lo
saber. . .
A alcova vaga um vidro escuro atravs do qual, consciente dele, vejo essa
paisagem. . . , e a essa paisagem conheo-a h muito, e h muito que com essa
mulher que desconheo erro, outra realidade, atravs da irrealidade dela. Sinto
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tristeza. Foge de diante dela, como um nevoeiro que se esfolha, a nossa ideia do
mundo real, e eu possuo-me outra vez no meu sonho errante, que essa floresta
misteriosa enquadra. . .
As flores, as flores que ali vivi! Flores que a vista traduzia para seus nomes,
conhecendo-as, e cujo perfume a alma colhia, no nelas mas na melodia dos
seus nomes. . . Flores cujos nomes eram, repetidos em sequncia, orquestras
de perfumes sonoros. . . rvores cuja volpia verde punha sombra e frescor no
como eram chamadas. . . Frutos cujo nome era um cravar de dentes na alma
da sua polpa. . . Sombras que eram relquias de outroras felizes. . . Clareiras,
clareiras claras, que eram sorrisos mais francos da paisagem que se bocejava em
prxima. . . horas multicolores!. . . Instantes-flores, minutos-rvores, tempo
estagnado em espao, tempo morto de espao e coberto de flores, e do perfume
de flores, e do perfume de nomes de flores!. . .
Loucura de sonho naquele silncio alheio!. . .
A nossa vida era toda a vida. . . O nosso amor era o perfume do amor. . .Vivamos
horas impossveis, cheias de sermos ns. . . E isto porque sabamos, com toda a
carne da nossa carne, que no ramos uma realidade. . .
ramos impessoais, ocos de ns, outra coisa qualquer. . . ramos aquela
paisagem esfumada em conscincia de si prpria. . . E assim como ela era duas
de realidade que era, a iluso assim ramos ns obscuramente dois,
nenhum de ns sabendo bem se o outro no ele prprio, se o incerto outro
viveria. . .
Quando emergamos de repente ante o estagnar dos lagos sentamo-nos a
querer soluar. . .
Ali aquela paisagem tinha os olhos rasos de gua, olhos parados, cheios do
tdio inmero de ser. . . Cheios, sim, do tdio de ser, de ter de ser qualquer coisa,
realidade ou iluso e esse tdio tinha a sua ptria e a sua voz na mudez e no
exlio dos lagos. . . E ns, caminhando sempre e sem o saber ou querer, parecia
ainda assim que nos demorvamos beira daqueles lagos, tanto de ns com
eles ficava e morava, simbolizado e absorto. . .
E que fresco e feliz horror o de no haver ali ningum! Nem ns, que por ali
amos, ali estvamos. . . Porque ns no ramos ningum. Nem mesmo ramos
coisa alguma. . . No tnhamos vida que a Morte precisasse para matar. ramos
to tnues e rasteirinhos que o vento do decorrer nos deixara inteis e a hora
passava por ns acariciando-nos como uma brisa pelo cimo duma palmeira.
No tnhamos poca nem propsito. Toda a finalidade das coisas e dos seres
ficara-nos porta daquele paraso de ausncia. Imobilizara-se, para nos sentir
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senti-la, a alma rugosa dos troncos, a alma estendida das folhas, a alma nbil
das flores, a alma vergada dos frutos. . .
E assim ns morremos a nossa vida, to atentos separadamente a morr-la
que no reparmos que ramos um s, que cada um de ns era uma iluso do
outro, e cada um, dentro de si, o mero eco do seu prprio ser. . .
Zumbe uma mosca, incerta e mnima. . .
Raiam na minha ateno vagos rudos, ntidos e dispersos, que enchem
de ser j dia a minha conscincia do nosso quarto. . . Nosso quarto? Nosso de
que dois, se eu estou sozinho? No sei. Tudo se funde e s fica, fugindo, uma
realidade-bruma em que a minha incerteza sossobra e o meu compreender-me,
embalado de pios, adormece. . .
A manh rompeu, como uma queda, do cimo plido da Hora. . .
Acabaram de arder, meu amor, na lareira da nossa vida, as achas dos nossos
sonhos. . .
Desenganemo-nos da esperana, porque trai, do amor, porque cansa, da
vida, porque farta e no sacia, e at da morte, porque traz mais do que se quer
e menos do que se espera.
Desenganemo-nos, Velada, do nosso prprio tdio, porque se envelhece
de si prprio e no ousa ser toda a angstia que .
No choremos, no odiemos, no desejemos. . .
Cubramos, Silenciosa, com um lenol de linho fino o perfil hirto e morto
da nossa Imperfeio. . .
s. d.
Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrio
dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefcio e Organizao de Jacinto do
Prado Coelho.) Lisboa: tica, 1982: 251.
"Fase decadentista", segundo Antnio Quadros (org.) in Livro do Desassossego, por Bernardo
Soares, Vol I. Fernando Pessoa. Mem Martins: Europa-Amrica, 1986.
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