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Fernando Pessoa

NA FLORESTA DO ALHEAMENTO
NA FLORESTA DO ALHEAMENTO
Sei que despertei e que ainda durmo. O meu corpo antigo, modo de eu
viver diz-me que muito cedo ainda. . . Sinto-me febril de longe. Peso-me, no
sei porqu. . .
Num torpor lcido, pesadamente incorpreo, estagno, entre o sono e a
viglia, num sonho que uma sombra de sonhar. Minha ateno bia entre dois
mundos e v cegamente a profundeza de um mar e a profundeza de um cu; e
estas profundezas interpenetram-se, misturam-se, e eu no sei onde estou nem
o que sonho.
Um vento de sombras sopra cinzas de propsitos mortos sobre o que eu
sou de desperto. Cai de um firmamento desconhecido um orvalho morno de
tdio. Uma grande angstia inerte manuseia-me a alma por dentro e, incerta,
altera-me, como a brisa aos perfis das copas.
Na alcova mrbida e morna a antemanh de l fora apenas um hlito de
penumbra. Sou todo confuso quieta. . . Para que h-de um dia raiar?. . .Custa-me o saber que ele raiar, como se fosse um esforo meu que houvesse de o
fazer aparecer.
Com uma lentido confusa acalmo. Entorpeo-me. Bio no ar, entre velar e
dormir, e uma outra espcie de realidade surge, e eu em meio dela, no sei de
que onde que no este. . .
Surge mas no apaga esta, esta da alcova tpida, essa de uma floresta
estranha. Coexistem na minha ateno algemada as duas realidades, como dois
fumos que se misturam.
Que ntida de outra e de ela essa trmula paisagem transparente! . . .
E quem esta mulher que comigo veste de observada essa floresta alheia?
Para que que tenho um momento de mo perguntar?. . . Eu nem sei quer-lo
saber. . .
A alcova vaga um vidro escuro atravs do qual, consciente dele, vejo essa
paisagem. . . , e a essa paisagem conheo-a h muito, e h muito que com essa
mulher que desconheo erro, outra realidade, atravs da irrealidade dela. Sinto
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Obra Aberta 2011-02-09 05:27

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em mim sculos de conhecer aquelas rvores e aquelas flores e aquelas vias em

desvios e aquele ser meu que ali vagueia, antigo e ostensivo ao meu olhar que
o saber que estou nesta alcova veste de penumbras de ver. . .
De vez em quando pela floresta onde de longe me vejo e sinto um vento
lento varre um fumo, e esse fumo a viso ntida e escura da alcova em que sou
actual, destes vagos mveis e reposteiros e do seu torpor de nocturna. Depois
esse vento passa e torna a ser toda s ela a paisagem daquele outro mundo. . .
Outras vezes este quarto estreito apenas uma cinza de bruma no horizonte
dessa terra diversa. . . E h momentos em que o cho que ali pisamos esta
alcova visvel. . .
Sonho e perco-me, duplo de ser eu e essa mulher. . . Um grande cansao
um fogo negro que me consome. . . Uma grande nsia passiva a vida falsa que
me estreita. . .
felicidade baa!. . . O eterno estar no bifurcar dos caminhos!. . . Eu sonho e
por detrs da minha ateno sonha comigo algum. E talvez eu no seja seno
um sonho desse Algum que no existe. . .
L fora a antemanh to longnqua! A floresta to aqui ante outros olhos
meus!
E eu, que longe dessa paisagem quase a esqueo, ao t-la que tenho
saudades dela, ao percorr-la que a choro e a ela aspiro.
As rvores! As flores! O esconder-se copado dos caminhos!. . .
Passevamos s vezes, brao dado, sob os cedros e as olaias e nenhum de ns
pensava em viver. A nossa carne era-nos um perfume vago e a nossa vida um
eco de som de fonte. Dvamo-nos as mos e os nossos olhares perguntavam-se
o que seria o ser sensual e o querer realizar em carne a iluso do amor. . .
No nosso jardim havia flores de todas as belezas. . . rosas de contornos
enrolados, lrios de um branco amarelecendo-se, papoilas que seriam ocultas se
o seu rubro lhes no espreitasse presena, violetas pouco na margem tufada
dos canteiros, miostis mnimos, camlias estreis de perfume. . . E, pasmados
por cima de ervas altas, olhos, os girassis isolados fitavam-nos grandemente.
Ns rovamos a alma toda vista pelo fresco visvel dos musgos e tnhamos,
ao passar pelas palmeiras, a intuio esguia de outras terras. . . E subia-nos o
choro lembrana, porque nem aqui, ao sermos felizes, o ramos. . .
Carvalhos cheios de sculos nodosos faziam tropear os nossos ps nos
tentculos mortos das suas razes. . . Pltanos estacavam. . . E ao longe, entre
rvore e rvore de perto, pendiam no silncio das latadas os cachos negrejantes
das uvas. . .
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O nosso sonho de viver ia adiante de ns, alado, e ns tnhamos para ele um

sorriso igual e alheio, combinado nas almas, sem nos olharmos, sem sabermos
um do outro mais do que a presena apoiada de um brao contra a ateno
entregue do outro brao que o sentia.
A nossa vida no tinha dentro. ramos fora e outros. Desconhecamo-nos,
como se houvssemos aparecido s nossas almas depois de uma viagem atravs
de sonhos. . .
Tnhamo-nos esquecido do tempo, e o espao imenso empequenara-se-nos
na ateno. Fora daquelas rvores prximas, daquelas latadas afastadas, daqueles montes ltimos no horizonte haveria alguma coisa de real, de merecedor do
olhar aberto que se d s coisas que existem?. . .
Na clepsidra da nossa imperfeio gotas regulares de sonho marcavam horas
irreais. . . Nada vale a pena, meu amor longnquo, seno o saber como suave
saber que nada vale a pena. . .
O movimento parado das rvores: o sossego inquieto das fontes; o hlito
indefinvel do ritmo ntimo das seivas; o entardecer lento das coisas, que parece
vir-lhes de dentro a dar mos de concordncia espiritual ao entristecer longnquo, e prximo alma, do alto silncio do cu; o cair das folhas, compassado
e intil, pingos de alheamento, em que a paisagem se nos torna toda para os
ouvidos e se entristece em ns como uma ptria recordada tudo isto, como
um cinto a desatar-se, cingia-nos, incertamente.
Ali vivemos um tempo que no sabia decorrer, um espao para que no
havia pensar em poder-se medi-lo. Um decorrer fora do Tempo, uma extenso
que desconhecia os hbitos da realidade do espao. . . Que horas, companheira
intil do meu tdio, que horas de desassossego feliz se fingiram nossas ali!. . .
Horas de cinza de esprito, dias de saudade espacial, sculos interiores de
paisagem externa. . . E ns no nos perguntvamos para que era aquilo, porque
gozvamos o saber que aquilo no era para nada.
Ns sabamos ali, por uma intuio que por certo no tnhamos, que este
dolorido mundo onde seramos dois, se existia, era para alm da linha extrema
onde as montanhas so hlitos de formas, e para alm dessa no havia nada. E
era por causa da contradio de saber isto que a nossa hora de ali era escura
como uma caverna em terra de supersticiosos, e o nosso senti-la ela estranho
como um perfil da cidade mourisca contra um cu de crepsculo outonal. . .
Orlas de mares desconhecidos tocavam no horizonte de ouvirmos, praias
que nunca poderamos ver, e era-nos a felicidade escutar, at v-lo em ns, esse
mar onde sem dvida singravam caravelas com outros fins em percorr-lo que
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no os fins teis e comandados da Terra.

Reparvamos de repente, como quem repara que vive, que o ar estava cheio
de cantos de ave, e que, como perfumes antigos em cetins, o marulho esfregado
das folhas estava mais entranhado em ns do que a conscincia de o ouvirmos.
E assim o murmrio das aves, o sussurro dos arvoredos e o fundo montono
e esquecido do mar eterno punham nossa vida abandonada uma aurola de
no a conhecermos. Dormimos ali acordados dias, contentes de no ser nada,
de no ter desejos nem esperanas, de nos termos esquecido da cor dos amores
e do sabor dos dios. Julgvamo-nos imortais. . .
Ali vivemos horas cheias de um outro sentimo-las, horas de uma imperfeio vazia e to perfeitas por isso, to diagonais certeza rectngula da vida.
Horas imperiais depostas, horas vestidas de prpura gasta, horas cadas nesse
mundo de um outro mundo mais cheio do orgulho de ter mais desmanteladas
angstias. . .
E doa-nos gozar aquilo, doa-nos. . . Porque, apesar do que tinha de exlio
calmo, toda essa paisagem nos sabia a sermos deste mundo, toda ela era hmida
da pompa de um vago tdio, triste e enorme e perverso como a decadncia de
um imprio ignoto. . .
Nas cortinas da nossa alcova a manh uma sombra de luz. Meus lbios,
que eu sei que esto plidos, sabem um ao outro a no quererem ter vida.
O ar do nosso quarto neutro pesado como um reposteiro. A nossa ateno
sonolenta ao mistrio de tudo isto mole como uma cauda de vestido arrastado
num cerimonial no crepsculo.
Nenhuma nsia nossa tem razo de ser. Nossa ateno um absurdo consentido pela nossa inrcia alada.
No sei que leos de penumbra ungem a nossa ideia do nosso corpo. O
cansao que temos a sombra de um cansao. Vem-nos de muito longe, como a
nossa ideia de haver a nossa vida. . .
Nenhum de ns tem nome ou existncia plausvel. Se pudssemos ser
ruidosos ao ponto de nos imaginarmos rindo riramos sem dvida de nos
julgarmos vivos. O frescor aquecido do lenol acaricia-nos (a ti como a mim
decerto) os ps que se sentem, um ao outro, nus.
Desenganemo-nos, meu amor, da vida e dos seus modos. Fujamos a sermos
ns. . . No tiremos do dedo o anel mgico que chama, mexendo-se-lhe, pelas
fadas do silncio e pelos elfos da sombra e pelos gnomos do esquecimento. . .
E ei-la que, ao irmos a sonhar falar nela, surge ante ns outra vez, a floresta
muita, mas agora mais perturbada da nossa perturbao e mais triste da nossa
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tristeza. Foge de diante dela, como um nevoeiro que se esfolha, a nossa ideia do
mundo real, e eu possuo-me outra vez no meu sonho errante, que essa floresta
misteriosa enquadra. . .
As flores, as flores que ali vivi! Flores que a vista traduzia para seus nomes,
conhecendo-as, e cujo perfume a alma colhia, no nelas mas na melodia dos
seus nomes. . . Flores cujos nomes eram, repetidos em sequncia, orquestras
de perfumes sonoros. . . rvores cuja volpia verde punha sombra e frescor no
como eram chamadas. . . Frutos cujo nome era um cravar de dentes na alma
da sua polpa. . . Sombras que eram relquias de outroras felizes. . . Clareiras,
clareiras claras, que eram sorrisos mais francos da paisagem que se bocejava em
prxima. . . horas multicolores!. . . Instantes-flores, minutos-rvores, tempo
estagnado em espao, tempo morto de espao e coberto de flores, e do perfume
de flores, e do perfume de nomes de flores!. . .
Loucura de sonho naquele silncio alheio!. . .
A nossa vida era toda a vida. . . O nosso amor era o perfume do amor. . .Vivamos
horas impossveis, cheias de sermos ns. . . E isto porque sabamos, com toda a
carne da nossa carne, que no ramos uma realidade. . .
ramos impessoais, ocos de ns, outra coisa qualquer. . . ramos aquela
paisagem esfumada em conscincia de si prpria. . . E assim como ela era duas
de realidade que era, a iluso assim ramos ns obscuramente dois,
nenhum de ns sabendo bem se o outro no ele prprio, se o incerto outro
viveria. . .
Quando emergamos de repente ante o estagnar dos lagos sentamo-nos a
querer soluar. . .
Ali aquela paisagem tinha os olhos rasos de gua, olhos parados, cheios do
tdio inmero de ser. . . Cheios, sim, do tdio de ser, de ter de ser qualquer coisa,
realidade ou iluso e esse tdio tinha a sua ptria e a sua voz na mudez e no
exlio dos lagos. . . E ns, caminhando sempre e sem o saber ou querer, parecia
ainda assim que nos demorvamos beira daqueles lagos, tanto de ns com
eles ficava e morava, simbolizado e absorto. . .
E que fresco e feliz horror o de no haver ali ningum! Nem ns, que por ali
amos, ali estvamos. . . Porque ns no ramos ningum. Nem mesmo ramos
coisa alguma. . . No tnhamos vida que a Morte precisasse para matar. ramos
to tnues e rasteirinhos que o vento do decorrer nos deixara inteis e a hora
passava por ns acariciando-nos como uma brisa pelo cimo duma palmeira.
No tnhamos poca nem propsito. Toda a finalidade das coisas e dos seres
ficara-nos porta daquele paraso de ausncia. Imobilizara-se, para nos sentir
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senti-la, a alma rugosa dos troncos, a alma estendida das folhas, a alma nbil
das flores, a alma vergada dos frutos. . .
E assim ns morremos a nossa vida, to atentos separadamente a morr-la
que no reparmos que ramos um s, que cada um de ns era uma iluso do
outro, e cada um, dentro de si, o mero eco do seu prprio ser. . .
Zumbe uma mosca, incerta e mnima. . .
Raiam na minha ateno vagos rudos, ntidos e dispersos, que enchem
de ser j dia a minha conscincia do nosso quarto. . . Nosso quarto? Nosso de
que dois, se eu estou sozinho? No sei. Tudo se funde e s fica, fugindo, uma
realidade-bruma em que a minha incerteza sossobra e o meu compreender-me,
embalado de pios, adormece. . .
A manh rompeu, como uma queda, do cimo plido da Hora. . .
Acabaram de arder, meu amor, na lareira da nossa vida, as achas dos nossos
sonhos. . .
Desenganemo-nos da esperana, porque trai, do amor, porque cansa, da
vida, porque farta e no sacia, e at da morte, porque traz mais do que se quer
e menos do que se espera.
Desenganemo-nos, Velada, do nosso prprio tdio, porque se envelhece
de si prprio e no ousa ser toda a angstia que .
No choremos, no odiemos, no desejemos. . .
Cubramos, Silenciosa, com um lenol de linho fino o perfil hirto e morto
da nossa Imperfeio. . .

s. d.
Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrio
dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefcio e Organizao de Jacinto do
Prado Coelho.) Lisboa: tica, 1982: 251.
"Fase decadentista", segundo Antnio Quadros (org.) in Livro do Desassossego, por Bernardo
Soares, Vol I. Fernando Pessoa. Mem Martins: Europa-Amrica, 1986.

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