Ao longo dos anos, v�rias pessoas me disseram que deveria escrever as minhas

mem�rias. Que "a minha vida dava um livro".Que as minhas "est�rias" poder�o ser
interessantes...
N�o sei dizer se sim. Talvez...tenho adiado sempre, eventualmente por associar
"escrever as mem�rias" com o fim do tempo. Do "meu" tempo. Mas, h� medida que o
tempo (o meu e o de todos) passa, a consci�ncia de que o (meu) tempo que me falta �
bem mais curto do que o (meu) tempo que j� tive. N�o porque, neste exacto momento,
sinta que o "fim" est� muito pr�ximo (embora, gra�as a D'us) n�o saibamos com
certeza. At� porque, ao longo dos anos em que tenho caminhado nesta terra, a
"companheira do fim" j� esteve perto, muito perto. T�o perto que consegui sentir a
sua respira��o pesada, o seu h�lito, surpreendemente fresco, pronta para me
acolher. Se tal n�o aconteceu foi, apenas, pela vontade do Todo Poderoso, n�o por
especial m�rito da minha parte. Ainda assim, sinto que embora n�o se aproxime a
galope, tamb�m j� vem a passo. Um trote largo, ser� a express�o mais adequada.
Portanto...decidi, h� algum tempo, come�ar a escrever as "minhas mem�rias"! Claro
que, sendo totalmente desorganizado, n�o vou escrevendo segundo uma "linha
temporal" escorreita, nem sequer, me tenho preocupado com a qualidade liter�ria. SE
chegar a terminar, ent�o revisarei o texto.
Mas, naturalmente, uma pergunta se levanta: ser� que os eventuais leitores,
sentir�o, realmente, interesse? De forma que, decidi iniciar, por aqui, lan�ar
alguns textos, avulsos, at� "desconexos" uns com os outros, de modo a apreciar a
reac��o daqueles/daquelas que se derem ao trabalho de l�r o que escrevo.
Sem mais delongas, seguem alguns par�grafos. Est�vamos em 1973. Idos de Mar�o...
"No consult�rio, o Dr. Rui de Lima conversava com o meu Pai. O ambiente estava
calmo, mas, simultaneamente, tenso.�Sr. Turner�seis meses�� disse ele. O meu Pai,
olhou fixamente em frente e respondeu, passados alguns segundos: �Quando estiver na
altura, o senhor vai-me buscar a casa?�. �Claro, Sr. Turner, n�o haver� necessidade
de acontecer em casa��. Ao sair, paramos, perto do consult�rio, na Alameda das
Linhas de Torres, em Lisboa, para tomar caf� e meditar um pouco sobre as palavras
escutadas. N�o comentamos o facto de o dia at� estar bonito, para Mar�o, a
temperatura morna, o c�u sem vest�gios de chuva. Cada um de n�s guardou os seus
pensamentos; apenas nos mantivemos, ali, sentados a uma mesa de caf�, sem dizer
palavra. Por vezes as palavras n�o s�o necess�rias, apenas o sil�ncio.
Passados, quase exactamente, seis meses, na madrugada de 26 de Setembro, com a
cabe�a encostada ao meu peito, o meu Pai, finalmente, conseguia descansar, ap�s
meses de sofrimento inomin�vel. A sua morte, contra o que era esperado, foi
pac�fica, calma, sem alarde. Apenas fechou os olhos e passados poucos minutos (tr�s
ou cinco ou dez, n�o sei ao certo), embora encostado a mim, j� n�o estava comigo.
Apenas tr�s meses antes, num esfor�o inesperado, tinha decidido celebrar comigo, o
meu 14� anivers�rio. Sa�mos os dois, passeamos pela cidade, fomos jantar �goulash�
e ao cinema�"

At� aos meus quinze anos foi essa a minha vida, mas a vontade de conhecer ,�in
loco�, muitos lugares sobre os quais tinha lido, crescia exponencialmente, assim
como a vontade de cumprir a �Alyiah�, o �retorno� � terra dos meus antepassados. De
certo modo, completar um ciclo que o meu Pai tinha iniciado, ao come�ar a viagem
para Israel, muitos anos antes. Chegou a Marselha, mas a viagem teve que ser
interrompida, corria o ano de 1949. Ao sair de Portugal, para conhecer a Europa, j�
esse desejo de fechar o c�rculo se encontrava inculcado no meu pensamento, mas
ainda n�o estava preparado para tal. Chovia copiosamente, em Novembro de 1974,
quando entrei para o �Sud Express�, rumo a Paris, deixando um Pa�s liberto, atr�s,
e com a esperan�a da descoberta, em frente. Em dois anos percorri o continente,
desde Glastonbury at� Istanbul, dos Alpes at� aos Urais, do British Museum at� ao
Hermitage. Bebi grogues na Cornualha e Vodka, perto de Wiktowice, na Pol�nia, onde,
em 1899, tinha nascido o meu Av� paterno, num humilde �shtetl�, pequena aldeia
Judaica, perdida na ent�o Bessar�bia, territ�rio que, mais tarde, foi dividido
entre a Checoslov�quia, a Pol�nia e a Bielo-R�ssia. Tinha dezasseis anos, quando a
frase �Arbeit macht frei�, no front�o de entrada de Auschwitz se deparou diante dos
meus olhos. Ainda hoje, acredito que todas as pessoas, independentemente da sua
origem, deviam visitar o local. Passadas dezenas de anos, ainda se sente o peso do
sofrimento, da ang�stia e do terror a� vividos. Quem sentir esse peso, dificilmente
conseguir�, conscientemente, aceitar determinados tipos de conceito s�cio �
ideol�gico, infelizmente ressurgentes, na sociedade actual. A minha primeira
viagem, por mar, digna desse nome, ocorreu, ainda antes dos dezassete anos, quando
embarquei, num porta-contentores, como mo�o de conv�s, forma de pagamento da viagem
at� Haifa.
N�o existem palavras capazes de descrever o maravilhamento da viagem, da descoberta
do mar, da chegada ao porto. O instituto Naval, dominava a vista da cidade, para
quem chega, vindo do Mediterr�neo, assim como os Jardins Baha'i, juntamente com as
torres de um alto edif�cio.