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Meu pai montava a cavalo, ia para o campo. Minha me ficava sentada cosendo. Meu irmo pequeno dormia. Eu sozinho menino entre mangueiras. lia a histria de Robinson Cruso, comprida histria que no acaba mais.
No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu a ninar nos longes da senzala - nunca se esqueceu chamava para o caf. Caf preto que nem a preta velha caf gostoso caf bom.
Minha me ficava sentada cosendo olhando para mim: - Psiu...No acorde o menino. Para o bero onde pousou um mosquito. E dava um suspiro...que fundo!
E eu no sabia que minha histria era mais bonita que a de Robinson Cruso.