Cultivado entre os cascalhos do cho seco e as cercas de aveloz que se perdem no horizonte, cresceu, forte e robusto, o meu orgulho de pertencer a esse pedao de terra chamado Nordeste. Sou nordestina. Nasci e me criei no corao do Cariri Paraibano, correndo de boi brabo, brincando com boneca de pano, comendo goiaba do p e despertando com o primeiro canto do galo para; ainda com os olhos tapados de remela, desabar pro curral e esperar pacientemente, o vaqueiro encher o meu copo de leite, morninho e espumante, direto das tetas da vaca para o meu bucho. Sou nordestina. Falo oxente, vote, e danou-se. Vige, credo, Jesus-Maria-Jos! Proseio mi, a lngua ligeira, que engole silabas e atropela a ortopia das palavras. O meu falar o mais fiel retrato. Os amigos acham at engraado e dizem sempre que eu sa do mato, mas o mato no saiu de mim. No saiu mesmo! E olhe: acho que no vai sair nunca! Sou nordestina. Lambo os beios quando me deparo com uma mesa farta, atarracada de comida. Piro, arroz-de-festa, galinha de capoeira, feijo de arranca com toucinho, buchada, carne de sol... E mais uma ruma de comida boa, daquela que quando a gente termina de engolir o suor j est pingando nos quatro cantos. E depois ainda me sirvo de um bom pedao de rapadura ou uma cumbuca de doce de mamo, que pra adoar a lngua. E no outro dia, de manhzinha, me esbaldo na coalhada, no cuscuz, na tapioca, no queijo de coalho, no bolo de mandioca, na tigela de umbuzada, na ora de pau com caf torrado em casa! Sou nordestina. Choro quando escuto a voz de Luiz Gonzaga ecoar no teatro de minhas memrias. De suas msicas guardo as mais belas recordaes. As paisagens, os bichos, os personagens, a f e a indignao com que ele costurava as suas cantigas e que tambm so minhas. Tambm estavam (e esto) presentes em todos os meus momentos, pois foi em sua obra que se firmou a minha identidade cultural. Sou nordestina. Me emociono quando assisto a uma procisso e observo aqueles rostos sofridos, curtidos de sol do meu povo. Tudo belo neste ritual. A ladainha, o cheiro de incenso. Os ps descalos, o vu sobre a cabea, o tero entre os dedos. O som dos sinos repicando na torre da igreja. A grandeza de uma f que no se abala. Sou nordestina. Gosto de me lascar numa farra boa, ao som de xote ou do baio. Sacolejo e me pergunto: pra qu mais instrumento nesse grupo alm da sanfona, do triangulo e da zabumba? No mximo, um pandeiro ou uma rabeca. Mas danar ao som desse trio bom demais. E fico nesse relabucho at o dia amanhecer, sem ver o tempo passar e tampouco sentir os quartos se arriando, as canelas se tremelicando, o espinhao se quebrando e os ps se queimando em brasa. negocio bom! Sou nordestina. Admiro e me emociono com a minha arte, com o improviso do poeta popular, com a beleza da banda de pfanos, com o colorido do pastoril, com a pegada forte do cco-de- roda, com a alegria da quadrilha junina. O artista nordestino um heri, e nos cordis do tempo se registra a sua histria. Sou nordestina. E no existe msica mais bonita para meus ouvidos do que a tocada por So Pedro, quando ele se invoca e mete a mozona nas zabumbas l do cu, fazendo uma trovoada bonita que se alastra pelo Serto, clareando o mundo e inundando de esperana o corao do matuto. A chuva bendita. Sou nordestina. Sou apaixonada pela minha terra, pela minha cultura, pelos meus costumes, pela minha arte, pela minha gente. Sou no sou apaixonada por uma pequena parcela dessa mesma gente que se enche de poderes e promete resolver os problemas de seu povo, mentindo, enganando, ludribiando, apostando no analfabetismo de quem lhe ps no poder, tirando proveito da seca e da misria para continuar enchendo os prprios bolsos de dinheiro. Mas, apesar de tudo, eu ainda sou nordestina, e tenho orgulho disso. No me envergonho da minha histria, no disfaro o meu sotaque, no escondo as minhas origens. Eu sou tudo o que escrevi, sou a dor e a alegria dessa terra. E tenho pena, muita pena, dos tantos nordestinos que vejo por a, imitando chiados e fechando vogais, envergonhados de sua nordestinidade. Para eles, ofereo estas linhas.
Identidade Cultural
Quem no sente da terra seus fulgores Nem percebe a cultura do lugar E perdido, s vive a procurar, Um lugar que tem outros esplendores. No conhece seu corpo de valores Desconhece o sentido de onde mora E copia a cultura do de fora Esquecendo os valores do seu cho Sendo apenas carbono imitao Onde o trao vazio, pouco demora.
Quem no sente o pulsar da sua terra Espargindo do povo lindas cores Vive alheio num mundo sem sabores S provando um sentido que se encerra. Seu lugar no se mostra como a serra Mostra apenas um monte pequenino No enxerga o sentir bem cristalino Que da terra revela o sentimento Da cultura que serve de alimento Como o brilho do riso do menino.
Quem no sente no peito a desventura Dos que vivem no cho dos oprimidos Quem no pulsa no corpo os sentidos Da alegria do povo na ventura; Desconhece da vida a arquitetura Construda no solo do sensvel; Seu lugar no seu peito invisvel Sem sabores, sem cheiros e sem cores, Numa inrcia dum corpo sem valores Dum opaco mundo imperceptvel.
preciso sentir a cor do cho Perceber o aroma do lugar Os sabores da terra degustar Atravs da cultura como ao. Ter no peito pulsando o corao Sobre o palco sensvel da verdade Revelar o poder da identidade Numa dana brotada com vigor Demonstrando seu corpo de valor Sobre o campo da linda liberdade.