VICENTE

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Miguel Torga

Naquela tarde, hora em que o cu se mostrava mais duro e mais sinistro, Vicente
abriu as asas negras e partiu. Quarenta dias eram j decorridos desde que, integrado na
leva dos escolhidos, dera entrada na Arca. Mas desde o primeiro instante que todos vi-
ram que no seu esprito no havia paz. Calado e carrancudo, andava de c para l numa
agitao contnua, como se aquele grande navio onde o Senhor guardara a vida fosse um
ultraje criao. Em semelhante balbrdia - lobos e cordeiros irmanados no mesmo
destino -, apenas a sua figura negra e seca se mantinha inconformada com o procedi-
mento de Deus. Numa indignao silenciosa, perguntava: - a que propsito estavam os
animais metidos na confusa questo da torre de Babel? Que tinham que ver os bichos
com as fornicaes dos homens, que o Criador queria punir? J ustos ou injustos, os altos
desgnios que determinavam aquele dilvio batiam de encontro a um sentimento fundo,
de irreprimvel repulsa. E, quanto mais inexorvel se mostrava a prepotncia, mais cres-
cia a revolta de Vicente.
Quarenta dias, porm, a carne fraca o prendeu ali. Nem mesmo ele poderia dizer
como descera do Lbano para o cais de embarque e, depois, na Arca, por tanto tempo
recebera das mos servis de No a rao quotidiana. Mas pudera vencer-se. Conseguira,
enfim, superar o instinto da prpria conservao, e abrir as asas de encontro imensido
terrvel do mar.
A inslita partida foi presenciada por grandes e pequenos num respeito calado e
contido. Pasmados e deslumbrados, viram-no, temerrio, de peito aberto, atravessar o
primeiro muro de fogo com que Deus lhe quis impedir a fuga, sumir-se ao longe nos
confins do espao. Mas ningum disse nada. O seu gesto foi naquele momento o smbo-
lo da universal libertao. A conscincia em protesto activo contra o arbtrio que dividia
os seres em eleitos e condenados.
Mas ainda no ntimo de todos aquele sabor de resgate, e j do alto, larga como um
trovo, penetrante como um raio, terrvel, a voz de Deus:
No, onde est o meu servo Vicente?
Bpedes e quadrpedes ficaram petrificados. Sobre o tombadilho varrido de ilu-
ses, desceu, pesada, uma mortalha de silncio.
Novamente o Senhor paralisara as conscincias e o instinto, e reduzia a uma pura
passividade vegetativa o resduo da matria palpitante.
No, porm, era homem. E, como tal, aprestou as armas de defesa.
Deve andar por a... Vicente! Vicente! Que do Vicente?!... Nada.
Vicente!... Ningum o viu? Procurem-no!
Nem uma resposta. A criao inteira parecia muda.
Vicente! Vicente!. Em que stio que ele se meteu?
At que algum, compadecido da msera pequenez daquela natureza, ps fim
comdia.
Vicente fugiu...
Fugiu?! Fugiu como?
Fugiu... Voou...
Bagadas de suor frio alagaram as tmporas do desgraado. De repente, bambea-
ram-lhe as pernas e caiu redondo no cho.
Na luz pardacenta do cu houve um eclipse momentneo. Pelas mos invisveis de
quem comandava as frias, como que passou, rpido, um estremecimento de hesitao.
Mas a divina autoridade no podia continuar assim, indecisa, titubeante, merc
da primeira subverso. O instante de perplexidade durou apenas um instante. Porque
logo a voz de Deus ribombou de novo pelo cu imenso, numa severidade tonitruante.
No, onde est o meu servo Vicente?
Acordado do desmaio poltro, trmulo e confuso, No tentou justificar-se.
Senhor, o teu servo Vicente evadiu-se. A mim no me pesa a conscincia de o
ter ofendido, ou de lhe haver negado a rao devida. Ningum o maltratou aqui. Foi a
sua pura insubmisso que o levou... Mas perdoa-lhe, e perdoa-me tambm a mim... E
salva-o, que, como tu mandaste, s o guardei a ele...
No!... No!....
E a palavra de Deus, medonha, toou de novo pelo deserto infinito do firmamento.
Depois, seguiu-se um silncio mais terrvel ainda. E, no vcuo em que tudo parecia
mergulhado, ouvia-se, infantil, o choro desesperado do Patriarca, que tinha ento seis-
centos anos de idade.
Entretanto, suavemente, a Arca ia virando de rumo. E a seguir, como que guiada
por um piloto encoberto, como que movida por uma fora misteriosa, apressada e firme
- ela que at ali vogara indecisa e morosa ao sabor das ondas -, dirigiu-se para o stio
onde quarenta dias antes eram os montes da Armnia.
Na conscincia de todos a mesma angstia e a mesma interrogao. A que repre-
slias recorreria agora o Senhor? Qual seria o fim daquela rebelio?
Horas e horas a Arca navegou assim, carregada de incertezas e terror. Iria Deus
obrigar o corvo a regressar barca? Iria sacrific-lo, pura e simplesmente, para exem-
plo? Ou que iria fazer? E teria Vicente resistido fria do vendaval, escurido da noi-
te e ao dilvio sem fim? E, se vencera tudo, a que paragens arribara? Em que stio do
universo havia ainda um retalho de esperana?
Ningum dava resposta s prprias perguntas. Os olhos cravavam-se na distncia,
os coraes apertavam-se num sentimento de revolta impotente, e o tempo passava.
Subitamente, um lince de viso mais penetrante viu terra. A palavra, gritada a me-
do, por parecer ou miragem ou blasfmia, correu a Arca de ls a ls como um perfume.
E toda aquela fauna desiludida e humilhada subiu acima, ao convs, no alvoroo grato e
alentador de haver ainda cho firme neste pobre universo.
Terra! Nem planaltos, nem veigas, nem desertos. Nem mesmo a macicez tranqui-
lizadora dum monte. Apenas a crista de um cerro a emergir das vagas. Mas bastava.
Para quantos o viam, o pequeno penhasco resumia a grandeza do mundo. Encarnava a
prpria realidade deles, at ali transfigurados em meros fantasmas flutuantes. Terra!
Uma minscula ilha de solidez no meio dum abismo movedio, e nada mais importava e
tinha sentido.
Terra! Desgraadamente, a doura do nome trazia em si um travor. Terra... Sim,
existia ainda o ventre quente da me. Mas o filho? Mas Vicente, o legtimo fruto daque-
le seio?
Vicente, porm, vivia. medida que a barca se aproximava, foi-se clarificando na
lonjura a sua presena esguia, recortada no horizonte, linha severa que limitava um cor-
po, e era ao mesmo tempo um perfil de vontade.
Chegara! Conseguira vencer! E todos sentiram na alma a paz da humilhao vin-
gada.
Simplesmente, as guas cresciam sempre, e o pequeno outeiro, de segundo a se-
gundo, ia diminuindo.
Terra! Mas uma poro de tal modo exgua, que at os mais confiados a fixavam
ansiosamente, como a defend-la da voragem. A defend-la e a defender Vicente, cuja
sorte se ligara inteiramente ao telrico destino.
Ah, mas estavam rotas as fontes do grande abismo e abertas as cataratas do cu!
E homens e animais, comearam a desesperar diante daquele submergir irremedivel do
ltimo reduto da existncia activa. No, ningum podia lutar contra a determinao de
Deus. Era impossvel resistir ao mpeto dos elementos, comandados pela sua implacvel
tirania.
Transida, a turba sem f fitava o reduzido cume e o corvo pousado em cima. Pal-
mo a palmo, o cabeo fora devorado. Restava dele apenas o topo, sobre o qual, negro,
sereno, nico representante do que era raiz plantada no seu justo meio, impvido, per-
manecia Vicente. Como um espectador impessoal, seguia a Arca que vinha subindo
com a mar. Escolhera a liberdade, e aceitara desde esse momento todas as consequn-
cias da opo. Olhava a barca, sim, mas para encarar de frente a degradao que recusa-
ra.
No e o resto dos animais assistiam mudos quele duelo entre Vicente e Deus. E
no esprito claro ou brumoso de cada um, este dilema, apenas: ou se salvava o pedestal
que sustinha Vicente, e o Senhor preservava a grandeza do instante genesaco
a total autonomia da criatura em relao ao criador -, ou, submerso o ponto de
apoio, morria Vicente, e o seu aniquilamento invalidava essa hora suprema. A significa-
o da vida ligara-se indissoluvelmente ao acto de insubordinao. Porque ningum
mais dentro da Arca se sentia vivo. Sangue, respirao, seiva de seiva, era aquele corvo
negro, molhado da cabea aos ps, que, calma e obstinadamente, pousado na derradeira
possibilidade de sobrevivncia natural, desafiava a omnipotncia.
Trs vezes uma onda alta, num arranco de fim, lambeu as garras do corvo, mas
trs vezes recuou. A cada vaga, o corao frgil da Arca, dependente do corao resolu-
to de Vicente, estremeceu de terror. A morte temia a morte.
Mas em breve se tornou evidente que o Senhor ia ceder. Que nada podia contra
aquela vontade inabalvel de ser livre.
Que, para salvar a sua prpria obra, fechava, melancolicamente, as comportas do
cu.

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TORGA,Miguel,Bichos,Coimbra,Lisboa,2003.