O Homem do cubo de gelo O que seria da vida se no fosse a morte e a vida nada mais que um eterno sofrimento, estar

r vivo tem as suas vantagens, no entanto viver talvez seja a maior das dores O homem passava pelo cubo de gelo e gritava aos ouvidos de um passarinho, a noite tremia e os que estavam l pediam para que no estivessem... Este homem conseguia tocar onde nenhum outro havia tocado, eram as barbas da experincia que o fazia suportar ao encontro com o outro lado dos seus olhos, no adiantava criar laos de esperana, tocar o intocvel, acreditar que Deus descer do cu naquela noite e cantasse ao seu ouvido, olhava ele anjos cantando e danando ao seu redor... De louco era conhecido e por louco se passava para tocar onde ningum havia tocado, nas mos levava uma medalha da segunda guerra mundial, tinha ele tirado esta medalha do pescoo de um comandante americano que caiu em seus ps depois de um disparo certeiro nos ouvidos, a msica que ele imaginava ouvir foi tocada no dia em que a Unio Sovitica foi suicidada. O homem passava pelo cubo de gelo e trazia consigo um fardo de sangue que conquistara com muita luta e suor, desenhou as caravelas, escreveu para Pilatos, questionou Cristo, conversou com as sombras, vi as luzes passar e a terra ficar as escuras, subiu nos palcos, desesperou-se... Na passagem da penumbra viu as chagas de sua alma serem lavadas, foi em direo aos braos das prostitutas, misturou-se com os brbaros, criou poesias, secularizou-se, abriu-se ao pauperismo, diminuiu suas estruturas, esqueceu das conquistas, e devaneou quando esteve em frente do ltimo suspiro... Quis ficar nu, esteve nu, abraou-se com as pernas, contou os ossos para passar a dor, e retornou aos labirintos.

O homem passava pelo cubo de gelo e aguardava as mos de outro fuzileiro de sua poca, um fuzileiro de pensamentos, para cada disparo encomendado uma dcada de atraso nas entregas esperadas, ainda no o ocorria que as crises fossem parte de sua estdia no inferno, l no inferno, tudo era muito bonito, homens mortos a pauladas por uma certa revolta popular, um belo rapaz que caminhava com uma faca no peito depois da fome, uma mulher que levava nos braos a cabea de um dos seus filhos, uma escola cheia de orgos com cncer, mulheres que transavam com os fuzileiros, era no inferno que ele vivia. O homem passava pelo cubo de gelo e tornou-se p, nas escadas ouviamse gritos, nas esquinas ouviam-se gemidos, nas ruas as pessoas transitavam como sem destinos, os relgios pararam, o tempo sucumbiu, as cordas do violo arrebentaram, as formigas foram dormir... Os dentes mais pareciam a triste bengala de Carlinhos, um andarilho, estava em processo de invisibilidade, quando as pessoas comearam a falar baixinho, quando as pessoas comearam a gritar, ele no estava mais l, no queria mais brincar de ser gente, ento, sentiu o vento no peito, fechou os olhos, caiu, deitou-se, e l ficou com a caixa de fsforos nas mos, com as botas de 7 lguas com os doces e com as ervilhas, mergulhou mais uma vez nas fbulas, quis levantar-se e toucou onde ningum havia tocado... O homem passava pelo cubo de gelo e diante dos seus olhos um giro sobre o reino das criaturas mecnicas o fazia ir alm... Tocar onde nenhum outro havia tocado, acreditar que se Deus pode aparecer e conversar ao seu ouvido, pode lhe aparecer tambm seu mais belo servo com um tridente feito de seda no qual jorrava leite e mel, era l quem sabe a terra prometida... Prometera naquela noite um eclipse que durasse durante toda sua estdia na quentura da terra, das nuvens desciam os mestres daquela poca, no peito traziam medalhas de comandantes americanos da segunda guerra mundial, a eles todo o carinho foi dado, a ns toda a servido nos bastava, e ao homem do cubo de gelo, a histria de um tempo frio.

O Homem passava pelo cubo de gelo e no conseguiu acordar, estava atordoado, as queimaduras eram visveis, no sentia mais dor, turvo, lento, obscuro, saudade de casa, a alma que habitara por l, j por l no se encontrava, msica, tragam gua, tenhamos cede... os poros no respondiam mais, os sentidos, por hora quase alcanaram os ouvidos do mundo, sem foras, sem tempo, desmaiou-se pela ltima vez, lentamente tocou o cho, sentiu frio, calafrio, intrafrio... nas aulas as letras foram se perdendo, as palavras soltaram-se, rebelaram-se, um eterno naufrago, fugiram dos pensamentos as vontades, a busca cessou-se bem devagar, e ele tocava onde ningum havia tocado. O homem passava pelo cubo de gelo e resolveu sentir, admirou-se com as luzes, piscou vrias vezes, fez oraes a um determinado deus, rodopiou por alguns instantes, pensou em coisas, recriou momentos, destruiu os mosaicos, reconstruiu as partituras, embarcou na onda da vida, quis abraar o mundo e tentar por mais uma vez tocar onde ningum havia tocado, respirou profundamente antes de partir, no partiu, respirou profundamente antes de desfalecer, aos poucos se desmanchou, tornou-se uma massa disforme, lembrou das ladainhas, quis sair correndo, lembrou que resolver ficar parado, descongelou as idias, mas no caminhou. O homem passava pelo cubo de gelo e tocou a porta da saudade, uma gerao encontrada em espaos que no pertencem aos lugares, na porta da saudade enquanto o dia se despedia, outro ser no podia ser tocado, dos olhos saa um cata-vento desordenado, das mos surgia a clica dos passos lentos, ao lado um beco escuro, ao outro uma avenida de bandeiras paradas e um cata-vento de saudades. Na escurido do fim daquele dia sangue e penumbra slabas e nas ciladas, a falta de cloro nos copos dgua, e uma nuvem que no carregava mais nada. O homem passava pelo cubo de gelo esticou-se at o umbigo do mundo e disse... Era noite e Deus alimentou o ltimo vcio dos mortais, a chuva

dana a passarela da liberdade, os ursos j no podem mais falar, pescaremos os pra-raios, subiremos nos pianos e tocaremos no tero do destino a cano do desamor... Aos olhos do homem do cubo de gelo j era quase impossvel encontrar alento, e ele j no mais tocava onde ningum conseguia tocar, as orelhas que seguravam a humanidade foram atingidas por uma bala perdida. O homem passava pelo cubo de gelo... Estava cego... No centro do desespero um matraqueiro parou e rezou o salmo 91 comeando pelo final. O salmista louva a Deus por amor a sua obra ... A obra estava acabada... Seu instrumento de trabalho banhou-se no mar vermelho, em segundos a ltima luz pode ser vista, era um universo parado, esttico, o vento no soprava mais, a msica no saa do papel, a lua ficar verde, o marrom do cu s refletia a sombra... Nas calas do firmamento atravessaro os povos que respiram luz e nas matracas do salmo 91 um suspiro alentado pelos tambores da dvida... O homem passava pelo cubo de gelo e despediu-se de suas lembranas, enraizou suas dvidas e se atirou no fundo do poo com uma corda amarrada a seus ps, girou-se o mundo, latitudes e altitudes confundiramse, extremos aproximaram-se, as pernas no respondiam mais, os sentidos foram suplantados, queimaram-se os pensamentos, responderam-se as perguntas sem respostas, o sangue no mais circulava, foram embora as veias, os cabelos, os sentidos, as coisas... As coisas desapareceram em instantes, no h mais segundos para serem passados, no h mais tempo para ser marcado, no h mais lugar para ser habitado, acabou-se o vento... O homem passava pelo cubo de gelo e brincou de ser gente, se tornou criana, andou nas pontas dos ps, correu de braos abertos, sentiu o frescor da chuva, pintou o sete, rascunhou o oito, roeu as unhas, sorriu desesperadamente, sentiu dor, suou por todo corpo, quis sentir fome,

quase bebeu gua, respirou de forma ofegante, olhou para a lua, viu o sol sair correndo, girou os olhos vrias vezes, ficou plido... E os seus segundos foram acabando... A noite desceu do cu definitivamente, as luzes foram apagadas, as cortinas fechadas, as ruas interditadas, as crianas acalentadas, os carros caminharam letamente... Um cortejo de desejos, um cortejo de lamentos, um relmpago de lucidez e uma eternidade de devaneios sem respostas...

Texto Reserva O Homem passava pelo cubo de gelo e percebeu que as sombras de sua alma caminhava para trs, acompanhou a procisso, desligou as velas e acendeu as lamparinas, o fogo que sentia em suas veias foi colocado para fora, seus olhos queimavam como a morte, rascunhou o formato do seu tmulo, seu suor era uma labareda de lembranas, assistiu ao ltimo filme de sua vida nas imagens de um retirante, no conseguiu voar, suas roupas foram esquecidas pela histria da humanidade, era uma multido de corpos querendo tocar onde ningum havia tocado, no tinha o que fazer, angustiou-se, no teve tempo para correr, sua alma foi atravessada por aquelas pessoas desumanas, ele parou de tentar, assumiu suas derrotas,

levantou a bandeira vermelha da guerra e declinou no colo das suas limitaes. O Homem passava pelo cubo de gelo e tocou onde ningum havia tocado, enfiou o dedo nas feridas humanas, falou o que todos tinham medo de ouvir, cuspiu verdades indigestas, quebrou com os pactos e com as esperanas, desenraizou mentiras, no quis ser cmplice da atmosfera brutal que pairava sobre a cidade, caiu de costas ao ser abraado pelas unhas de um tigre, recuperou-se da dor, sorriu ao ver o plido rosto dos passageiros antes da exploso final, brindou com a escurido dos pensamentos, lembrou de um tempo em que as pessoas eram humanas, riu de suas lembranas, no entendeu a vida, celebrou sua morte com uma taa de cristal, no quis esperar pelo amanhecer para tentar ser feliz, criou seu prprio sol e padeceu diante dos seus prprios raios. O Homem passava pelo cubo de gelo e estava sem luz, nunca teve luz prpria, os raios que ele fingia ter desapareceram mais uma vez, foi a que ele caminhou de olhos fechados durante todo o dia, no cumprimentou as pessoas, teceu uma rede de dio que adentrava o peito, no pronunciou palavras e nem distribuiu sorrisos elegantes, retornou ao inferno, passou horas percorrendo os desertos da alma, no conseguia tomar caf, no conseguiu espantar a insnia, era louco de mais para ser louco, era normal de mais para ser normal, parou de gritar e comeou a ouvir o que o vento podia lhe falar, o vento no dizia nada naquele dia nublado e apinhado de feras que consubstanciavam a no existncia humana, sacudiu os cabelos na esperana de limpar os pensamentos maldosos, apertou as nuvens da sua vida e descoloriu o cu do seu esprito. O Homem passava pelo cubo de gelo e revelou para a humanidade o seu desespero em ser feliz, tocou nas paredes dos sentimentos mais profundos, mas no os sentiu, mergulhou nas ditaduras, quebrou as censuras de sua poca, abraou-se com o mar e se surpreendeu com as ondas de podrido

formadas pelo infinito, no consegui tirar os ps do cho, nem mesmo quis tirar os ps do cho, apenas observou aquela multido perdida dentro da multido, os cachorros choravam a perda dos filhos, os gatos latiam uma dor descomunal, os pssaros ruminavam mais uma cano do desamor, as crianas se perderam no tempo, o espao foi repartido em pequenos pedaos de sofrimento, a sua alegria ficou para trs, os seus olhos sangraram no meio da multido, ele estava perdido, caminhou para infinito e mergulhou nas ondas do desespero. O Homem passava pelo cubo de gelo e estava com um copo cheio de gua, no fundo do copo os amores de sua vida foram afogados, as batidas do corao no se conseguia ouvir, era um ministrio de sensaes estranhas, as agulhas penetraram seus ossos, a cada passo dado uma agulha enfiada, ele ouvia os estalos dos seus ossos, os gritos dos amores descompassados se afogando no fundo do copo o fazia respirar melhor, nunca tinha cantado, e no cantou, no teve voz para narrar a dureza da vida, ofereceu seu corpo ao inferno, mas foi recusado, do cu foi expulso e vagou por toda sua eternidade morturia nas dunas nmades de um tempo febril, quente, desconfortante, sentiu vontade de ir embora, no tinha mais casa, ningum o aguardava do outro lado da ponte, ento ele desfaleceu nos ombros da solido. O Homem passava pelo cubo de gelo e parou de respirar, contou quantas cores tinha no seu universo, viu as estrelas brilharem no cu, ergueu os braos, lembrou dos pssaros vermelhos e da branca de neve, escreveu palavras soltas na areia, segurou no tero para no cair, mas caiu, contemplou as flores, sentiu o perfume do mar, mais uma vez olhou o brilho da lua desaparecer, se apaixonou pelas borboletas, matou as borboletas para no se apaixonar, pintou de vermelho suas lembranas, sangrou at a ltima gota de sua veia, tocou onde ningum havia tocado, morreu com suas dvidas e continuou vivendo sem as suas respostas. Eu quero as pedras do caminho

Enquanto eu caminhar nas pedras que ferem a minha alma, enquanto eu puder sentir dor e desmaiar de tristeza ao ver os planos correrem na minha frente, rindo de mim, enquanto as palavras ficarem soltas e forem levadas pela tempestade de fumaa que paira sobre meus pensamentos, enquanto eu no puder respirar minhas angstias, minhas incertezas, minhas dvidas e meus lamentos, enquanto eu tirar de mim todo sangue que ainda me resta nesta vida impermevel e ilcita, enquanto o mar respirar os mistrios do meu corao e a lua for cinza, enquanto eu correr para rumos desconhecidos, sem bagagens, sem pessoas, sem objetivos palpveis, enquanto eu no for gente, enquanto eu no estiver exaurido de dvidas que pisoteiam a parte material da minha alma, enquanto eu puder ouvir meu corao parar de bater e o meu sangue parar de circular por pequenos instantes de devaneios eu quero as pedras do caminho. Meu caminho no existe, meu caminhar pertencia as coisas que nunca sero coisas, os palcios vo desabar sob a fora do temporal , as cinzas cairo por toda parte e estaremos inundados, com coraes descoloridos, sem aquarelas, so as estrelas piscando em um infinito que jamais alcanaremos e o medo de ser feliz cada vez mais assume seu papel protagonista nessa estdia terrestre disforme, massificada, surge no cu dos pensamentos mais um anti-heri, mais um sonhador, mais um pianista, mais um pequeno instrumento de manuseios nas constelaes artsticas, mais um ser incgnitado, semiotificado em si mesmo e apenas um holstificado ser de sombras bem mais escuras que outrora. E se eu ficar com medo o problema dele, e se as pedras quiserem machucar a no-existncia do meu caminho ser com elas que construirei os meus palcios, e se meus palcios declinarem pela fora do temporal sentirei a brisa do vento forte passando por minhas roupas, e se ainda assim no tiver foras para sentir e for levado para bem longe pela

tempestade de progresso, s me restar voar mais uma vez sem direes certas, sem caminhos a serem traados e sem razes para cultivar. No ei de me contentar com os pequenos alvoroos que debruam sobre a minha sombra, no ei de buscar significados em significantes que no existem, no ei de correr para os braos que no tenham espinhos para me machucar, no ei de andar com a cabea erguida se os ps, as pernas, as mos e o corpo no estiverem to erguidos quanto os cabelos que sustentam a matria da minha alma inanimada de um ser quase to humano, quase to completo e quase to vivo ao ponto da morte ser minha melhor amiga. Talvez sejamos a prpria geografia da ausncia nesses dias em que os sentimentos so confusos, em que nada mais somos que um esterno estado de crise de identidade. Nesses dias que emoo e razo se degladiam no centro da alma, ao que parece nos resta apenas a geografia da ausncia, a falta de espaos, espaos esses que precisam ser preenchidos, devido a necessidade humana de no estar s consigo mesmo eternamente e eternamente s consigo mesmo, espaos que precisam tornar-se lugares habitados, ainda que por sentimentos descompassados e desterritorializados de certezas. Se as flores falassem o mundo perderia seu brilho, mas se o mundo perder seu brilho por um dia, quem sabe sejamos mais humanos e menos animais humanos, os distrbios que perturbam meus pensamentos so enraizados pelas perguntas que sempre me fazem quando acordo dos meus lindos pesadelos, mas o que so as flores, mas porque as flores, porque exatamente o perfume das flores, delas eu quero sentir tambm os espinhos, quero morrer e ter sido perfurado por espinhos to lindos como as ptalas que cheiramos, da lua s vemos um lado sempre, eu quero conhecer a escurido, eu quero ser o prprio eclipse da minha vida, eu quero as pedras do caminho.

Foi o poeta que disse: muita gente no se envolve s por medo de sofrer , mas poeta o que ser o sofrimento? Quem no gosta de sofrer, caro poeta? Como bom sofrer. Toda dor bem vinda, eu quero o prazer das minhas dores, eu quero a angstia da poesia, a criatividade do poeta, a inocncia das crianas e a no inocncia das crianas... Os riscos de um mundo velho que se passa por novo me chama e canta em meus ouvidos uma linda cano fnebre, quero ser ninado pelos riscos que so acolhidos pela msica que decidi ouvir, quero experimentar o noexperimentvel, no me basta apenas olhar o arco-res, no me basta apenas ver as cores passar diante dos olhos, no me basta ter as aquarelas, no me basta ter os palcos, os riscos da estdia terrestre brindam cada vez que observam o meu desespero diante dos limites, os riscos aplaudem de alegria quando consigo ser mais ruim do antes era, mas os riscos esquecem que me levam para onde as certezas jamais me levaro, esquecem que me mostram caminhos que jamais iria trilhar, os riscos so os alicerces de mim mesmo, os riscos me fazem mergulhar nas guas mais densas deste oceano chamado vida, os riscos me fazem escrever, me fazem pensar, me fazem correr para debaixo dos carros, os riscos me alimentam minhas esperanas mortas. Nas plidas mos carregamos um destino inexorvel, em um estado de reproduo de idias, em um estado de dessolidificao estrutural dos planos. Mas o que so os planos caro poeta? O cu est desabando sobre nossas cabeas e nem os anjos suportam mais pensar, trabalhar, correr, fazer, danar, analisar, corrigir, atribuir, encomendar, os anjos querem paz no desespero, mas coitados dos anjos, tero que trabalhar todos os dias, todas as horas, todos os segundos, por favor no quero ser anjo, no me obrigue a ser anjo, no tenho alma de anjo seu poeta, no esse anjo romnico com asinhas de chocolate ao leite, com asinhas brilhante de brilhantes, no caro poeta, a asas do meu anjo j foram queimadas a muito

tempo, as asas do meu anjo carregam consigo a alma de uma poesia morta, as assas do meu anjo no voam e nunca voaram, as asas do meu anjo ningum quer tocar, elas so feitas de ferro e de chumbo. Caro poeta, a minha alma angelical perversa, satrica, chata, a minha alma de anjo, caro poeta, lamento informar, humana, caro poeta, e eu no consigo me livrar deste estado humano que s tende a me desumanizar, sobretudo, caro poeta, nesses dias to nebulosos e de tempestades de incertezas. Estaremos de mal com o mundo, mas o mundo sempre esteve de mal conosco e, ao que parece, a saber: vivemos procurando situaes para ficar de bem com o absurdo que o mundo, nada a fazer neste mundo de insolncias em que a vida no pode ser vivida, nada a fazer, mas a existncia do nada que me leva a alguma coisa, ao impalpvel, ao imensurvel, eu quero viver o nada, eu quero me alimentar das coisas que ainda no nos servem, eu quero as pedras do caminho, do nada que samos, talvez no nada vivemos e para o nada caminhamos, caminhemos ento, caminhemos e apenas caminhemos, seremos o nada da geografia miditica, dos horscopos, dos orculos, das pessoas, nadificaremos as coisas, coisificaremos o nada, e construiremos castelos imagticos com as pedras do caminho. Quando batermos na porta do cu e olharmos para o passado das nossas paisagens, para os rascunhos que construmos, o que ser que veremos? Talvez uma tempestade de idias disformes que nunca foram tiradas da mente, quando cairmos mais uma vez nos braos da misria, nos perguntaremos, caro poeta, para onde foram os planos, onde esto as pessoas, quem vai ser pregado na cruz que carregamos, quando olharmos bem para trs e no conseguirmos enxergar alm do infinito de nossas plpebras, saberemos exatamente o que deixamos para trs, o que no fizemos, por medo, angstia, solido, tristeza e incertezas e nem ao menos sabemos, caro poeta, como essas coisas podem ser maior e mais forte que a vontade de viver.