Literatura Portuguesa

Ano Letivo 2013/2014

Projeto Individual de Leitura









Docente: Helena Pires
Discente: Ana Rita Lopes n3 11C
Reflexes dos livros
Vozes anoitecidas de Mia Couto

Em doze pequenos contos, um rol de personagens esfarrapados e alheios ao palco principal dos
acontecimentos narra, do seu ponto de vista marginal, histrias que flertam com o mgico e
com o absurdo sem, no entanto, desviarem-se completamente do plano factual.
Gostei bastante do conto As baleias de Quissico, Jossias aguarda a chegada de um animal
marinho de cuja boca, acredita, brotar amendoim, carne, azeite de oliva e bacalhau. Mas
como saber se o animal existe, se ele jamais viu uma baleia? O enorme monstro que aporta
sem ser visto pode ser tanto o misterioso peixe grande como um submarino carregado de
armamentos ilegais. Jossias prefere acreditar no sonho e, como ele, outras personagens
de Vozes anoitecidas encontram mais razo na fantasia que na lgica da guerra e da privao.
Ao promover uma espcie de vertigem, sob efeito da qual no se pode afirmar se uma
narrativa absurda ou se absurda a realidade de que ela trata, o autor apresenta a
perplexidade como ponto de partida para o fazer literrio.
Para mim, como diz Joo Ubaldo Ribeiro Sem dvida um dos escritores mais importantes da
lngua portuguesa.








Pequenas Memrias" de Jos Saramago


As Pequenas Memrias no seguem uma ordem cronolgica precisa e a graa est justamente
nisso. So detalhes daquilo que ficou retido na lembrana do escritor, como os fragmentos de
um sonho.
Por causa dessa caracterstica, o livrinho de pouco menos de 150 pginas uma bela poesia em
prosa sobre a infncia, o tempo e o envelhecimento deste grande autor.
Podemos tambm dizer que comparadamente com outras narrativas deste autor esta menos
filosfica e mais biogrfica, no nos faz pensar tanto nas suas frases compridas e nas palavras
utilizadas, este livro faz-nos entender a vida deste autor de uma maneira diferente.
Mostra o seu lado humilde que para muitas pessoas era inexistente.
Mostra-nos que possvel brincar de uma certa forma com a liberdade e depois amadurecer.
Relembra o convvio com o av campons, homem sbio e analfabeto, com quem aprendeu a
cuidar dos porcos e observar a via Lctea. Fala da mudana para Lisboa, onde o pai vai
trabalhar como guarda da segurana pblica, e a famlia provinciana passa a morar em quartos
pequenos de de bairros populares, sempre no ltimo andar, de aluguer mais barato.
Saramago era bom aluno, mas interrompe cedo os seus estudos devido a problemas financeiros
da famlia.
Saramago permaneceu muito ligado ao menino que foi, e surpreendeu-se com a profuso de
lembranas que guardava da infncia e adolescncia.
Jos Saramago mostra como foi rigidamente educado, as suas bases morais e escolares, muito
influenciadas pelos seus avs.
Este quando falava nos seus avs mostra-nos a sua nostalgia perante estes.
Ao falar da sua infncia, fala dos pastos, e d-nos uma certa ideia de que o que ele passou na
sua infncia, no se passa na atualidade, pois essa infncia foi precocemente envelhecida e
quase sempre totalmente confinada em quatro paredes pela violncia urbana e excesso de
tecnologia.Todas estas diferenas foram mostradas de uma forma simples, nao podendo dizer
que o autor as disse de forma m e ranzina, alis, o autor fez-me rir com o medo dos
espetculos da Natureza.
Um Saramago doce e saudoso, sem dvida, o que nos apresenta este livro.
Mas um homem realizado e feliz por ter vivido - e muito bem - um tempo de belezas subtis.

"A antologia do Mar" de Sophia de Mello Breyner
Andresen


So cerca de meia centena de poemas numa antologia singular na obra de um Sophia
organizada pela sua filha, Maria Andresen de Sousa Tavares, volta de um tema, o mar, pelo
qual a escritora sempre teve um grande fascnio ("De todos os cantos do mundo / Amo com
um amor mais forte e mais profundo / Aquela praia extasiada e nua / Onde me uni ao mar, ao
vento e lua").
um livro radiante que faz com que a nossa imaginao percorra todo o silncio do mar e
todas as tempestades.

Textos pessoais
Casa da Sorte
Toquei o azar s portas da casa da sorte. Mas as pessoas no ouviram. Passaram por a, como
passa o tempo. Passando. Na inevitabilidade infalvel de quem pensa que no existe outra
forma de passar. Com a indiferena de olhos postos no asfalto ou nas pedras sujas do cho.
Toquei. Toquei mas a msica no encheu as ruas, demasiado atulhadas de coisa nenhuma. Por
isso, embora tocasse, no tocava. No toquei ningum nem coisa alguma. No havia espao nas
ruas para outro som que no o da apatia.
Toquei o azar s portas da casa da sorte. Alguns passaram. Alguns entraram. Alguns
chocalharam nos bolsos uma pobreza igual minha. Alguns iam vazios. Alguns iam cheios de
nada. Outros cheios de si. Mas ningum me ouviu. Eu era da cor das paredes, da cor do cho.
E, embora tocasse, eu soava a nada porque ningum parava para ouvir. Para me ouvir. Para se
ouvir. As pessoas simplesmente passavam. Assim... passando. Haver outra forma?
Toquei. E, embora os olhares de soslaio optasse por ser cegos, eu continuei a tocar.
Chamaram-me mendigo, pedinte. Ouvi o rumor: "devia arranjar trabalho". Toquei. Apesar dos
rumores e da indiferena e da surdez. Toquei para as pedras da calada. Chamei-lhes irms.
Toquei para elas porque apenas elas me conheciam a msica e o destino de no ser mais do
que pisado pela multido alheia.
Toquei. Toquei o azar s portas da casa da sorte. As mos dormentes do frio. A alma dormente
da indiferena. As pessoas dormentes, no sei porqu. E, nas ruas cheias, pessoas vazias
passavam, deixando-me aos ps o estojo vazio e o corao quebrado.
Olhando para as pessoas, senti o mpeto de tocar para sempre. De tocar at que me ouvissem.
De ficar ali at os dedos congelarem, entre sopros e o meu olhar vtreo virar pedra, calcificar.
E toquei. Toquei a dor e a amargura e o desespero nas ruas onde s passava, passando, quem
no podia ouvir ou entender o que no ouvia. Toquei enquanto a msica ecoava no vazio de
tanta gente. Toquei enquanto a rua se enchia de vazio e se esvaziava de novo.
Era noite. Toquei para as estrelas. Toquei para a lua. Toquei o azar s portas da casa da sorte.
As ruas vazias, onde pessoas vazias j no estavam. O estojo vazio. O estmago vazio. O sonho
vazio de mim.
Arrumei as minhas coisas. Arrumei o sonho. Arrumei a esperana. Arrumei as gentes que
povoavam as ruas. Tinha tocado o azar s portas da casa da sorte.
De meu, levava agora a msica. E o estojo vazio, os bolsos vazios, o estmago vazio. Mas sorri.
No tenho a alma vazia, nem os olhos cegos, nem vou como o tempo, andando. H estrelas no
alto. E elas ouvem at quem toca o azar s portas da casa da sorte.

Poetas (por a)
Andam por a poetas. Passam por ns nas ruas. Frequentam os nossos cafs. Lem os mesmos
jornais. Tm empregos, como ns. E carregam as palavras s costas, invisveis, qual saco de
memrias fragmentadas, procura de lugar para viver.
Andam por a poetas. Passam nossa porta. s vezes batem. s vezes convidamo-los a entrar.
Tm mentes despertas e conturbadas. Tm sede de saber e pensam em rimas soltas de versos
que nem o so. E, s vezes, dizem em voz alta poemas inteiros que tomamos por conversas
naturais. Mas no o so. Nunca o so.
Caminhando pelas ruas onde nos fazemos gente, os poetas enlouquecem no devaneio das
horas. No sabem se algum os ouve. No sabem se algum poderia alguma vez ouvi-los. Mas
vo cantando as suas estrofes de ferro, inquebrveis e cheias de mgoa. s vezes, nem as
escrevem. s vezes nem as dizem. Apenas as pensam. E ningum lhes rasga o corpo em busca
dessa loucura inconstante que fica alm da barreira.
Andam por a poetas. Aparentemente, no so diferentes de nenhuma das outras pessoas.
Parecem normais. Sos. Pessoas. Mas, na verdade, so os mendigos da arte. So os estudiosos
do medo. So os indigentes do tempo. E, dentro das suas cabeas, h mais do que listas de
compras e problemas quotidianos. Preocupam-se com os sentimentos, com os sentidos, com as
emoes. Listam solues. Tentam salvar os mundos. O nosso e os deles, to maiores, to mais
cheios, to mais completos.
Andam por a poetas. No os vemos, de os olhar. No os entendemos, de os ouvir. Mas eles
andam a. E apaixonam-se, facilmente, por outros poetas, cujos coraes, igualmente quebrados
pela mgoa dos pensamentos dispersos, se quebram a tempo de se emendarem em conjunto.
Andam por a poetas. No os sabemos poetas. Muitas vezes, eles no se sabem poetas.
Escrevem poesia sem rima nem verso. Escrevem poesia que no se escreve. Dizem a coisa
certa, no momento certo ou no errado, porque no tm medo das palavras... E ouvimos,
(quantas vezes em silncio?!) sem sabermos que a poesia que cantam a mesma que ecoa
dentro de ns.
Andam por a poetas. E, s vezes, no podendo abraar os corpos, eles abraam as almas, do
as palavras, os sentidos, as razes... No os vemos e no sabemos quem eles so. Tm forma de
gente e vidas iguais nossa.... No os notamos. Mas, quem por eles tocado sabe: sabe que
andam por a poetas... e que por isso que o mundo ainda tem algo de bom.

Mares da Lua
Os teus defeitos so como os mares da lua. No se escondem nem se anulam. Ficam vista,
aos poucos, por entre a luz que carregas no sorriso. No se iluminam com facilidade e fazem
formas inventadas sobre realidades indistintas entre algo e coisa nenhuma.
Ficam-te na face iluminada, espelhados a contraste. Mas vem-se apenas porque no os
escondes. Porque queres que, no centro da luz que emanas, se veja o negrume das coisas que
julgas erradas ou imperfeitas em ti.
Os teus defeitos no so defeitos. So apenas cicatrizes provocadas pelo embate sbito das
contrariedades da vida. Barreiras que ergueste. Medos que cultivaste. Sentidos que ficaram
gastos e desbotados por entre o sofrimento dos dias. E so formas definidas e estticas dentro
do teu eu sem definies. So formas que se dizem e se conhecem mas no importam. So
cicatrizes de segredo que se estendem e te marcam e no se dizem a ningum. Mas no
precisas de contar a ningum. No precisas de me contar. Os teus defeitos so como os mares
da lua.
H luz nos recantos de ti onde embate o sol. E esse brilho reflete o sol na felicidade constante
do que resta no fim de tudo o que so os nossos dias. Tal como a lua. E, tal como ela no
esconde os mares mas apenas os deixa dormir no negrume de no terem luz, assim deixas
esses medos, barreiras e sentidos na penumbra do ser, sem os esconderes nem realares,
buscando apenas ser a luz que h em ti.
E, olhando, mesmo que olhe com ateno e ao pormenor, eu vejo-te o quarto crescente de luz
e no o escuro do que fica nos recantos das trevas de ti. Sei dos medos e das barreiras e dos
sentidos dormentes que ficam no lado escuro da tua perfeio. Mas no me importa. No
importa porque a luz do que fica atrs das barreiras, por entre os medos e na emoo dos
sentidos partilhados, demasiado forte para se deixar esbater pela escurido das cicatrizes que
carregas.
H perfeio em ti. No porque no haja defeitos. No porque escondas os defeitos. No
porque a realidade fique oculta atrs de um vu de fantasias loucas e insensatas. H perfeio
em ti porque deixas que te veja. Deixas que te veja a luz e a escurido. Deixas que os teus
defeitos sejam como os mares dessa lua distante onde, em formas indistintas de negro, se
anunciam por entre o brilho constante, cortante, infinito.
Sim! H perfeio em ti. Mesmo que, de permeio, exista a sombra do defeito. uma perfeio
lunar de brilho e treva. Uma perfeio que se estende e me arrebata de tal forma que me faz
dizer, sem medos nem dvidas, que eu tambm amo os mares da lua...