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Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algn tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oy la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...
Golpe a golpe, verso a verso..."
Antonio Machado
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Sugestivos,
paisagem.
os
elementos
desenham-nos
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mas
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O relgio e o poeta
Miguel defendeu a Repblica com a nica
arma de que dispunha, a sua integridade.
Incapaz de aceitar que a sua forma de pensar
fosse punvel por lei, exilou-se.
Um cobarde comerciante denunciou-o quando
tentava trocar por um simples relgio tempos
de liberdade e exlio em terras estranhas.
Recambiado para o seu pas ali encetou uma
longa peregrinao de crcere e tortura, Rosal
de la Frontera, Sevilha, Madrid, e depois de
breves momentos de liberdade novamente
prisioneiro em San Miguel, Madrid, Ocna,
Alicante.
A tuberculose pulmonar tomou-lhe para
sempre o tempo.
Do relgio de Miguel no sei muito, nem sei se
algum sabe, do comerciante ter sabido ele
prprio, da guerra sei apenas que produz
tempos de ignorncia, cobardias e grandes
traies.
Pensa-se dos ditadores, normalmente, que
aps a sua morte tudo mudar. Ainda hoje, no
entanto, e aps tantas transformaes
subsistem as horas nos relgios dos que,
ntegros, vm meros comerciantes vendendo
almas a troco de nada, miseravelmente.
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Finis calle
O mapa est-nos nos genes e remonta aos
antigos filhos de Elohim, habitantes da estreita
faixa entre o que foi e o que ser,
antecedentes da nossa romana memria.
Poliglotas no no falar mas no entender,
assentaram na escuta a relao peninsular e
nas memrias de antanho, de frica e de rotas
de navegao o que vem e o que ir.
Comerciantes, entre as ribeiras de Chana e
de Vidigo fortificaram o pequeno espao que
as estevas agora escondem e eu descubro,
para se defenderem sabe-se l de quem.
A histria faz-se de esquecimentos assim.
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Califado
Roms e laranjas, poemas, poetas e oleiros, em
Silves descansam na eternidade das nossas
memrias trreas, num ocre de sonho confuso
que em tudo se assemelha a felicidade terrena
geograficamente estabelecida.
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Dia da Independncia
Primeiro dia de Dezembro, a charanga sai
rua enredando primos numa estranha marcha
de algures para nenhures, festejando o dia da
independncia, qual procisso que a alguns
confunde mas que todos reconhecem pelo som
de
anrquica
inspirao
carbonria,
celebrando no fim uma antiga monarquia e o
reinicio de tantas outras nas eternas
oligarquias enraizadas.
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Tempos
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Relgios no pulso
Rolex ou Timex, a ferramenta instalara-se nos
pulsos substituindo as incmodas engrenagens
de bolso na tarefa de rodar em consonncia
com o movimento dos planetas anunciando a
todos
quando almoar, jantar, levantar e
deitar.
Hoje
o
tempo
digitalizou-se
e
salta
discretamente, no carro, no computador, no
telemvel, de digito para digito.
Outros tempos, desertam os pulsos, imobilizam
as engrenagens, sinal ou pura cincia, apenas
os planetas teimam em cumprir o seu destino.
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Sobreviver no basta!
Havia um homem que sabia contar, sabia
atravs de estranhos clculos o nmero das
rvores e dos pssaros nelas, como fora a
paisagem no passado e como seria no futuro,
caso nada acontecesse, tambm sabia quantos
pssaros precederam na vida os que hoje
existem e pousam nas rvores e quantos
existiro, caso nada acontea.
O pai do homem que sabia contar era um
homem culto que viajara bastante, aprendera a
ler e a escrever em vrias lnguas e tivera um
estranho interesse pela forma como os povos
que visitou contavam, como exerciam o
comrcio e como se relacionavam ou no com
os seus vizinhos. Estudara as artes da guerra e
da
paz.
Transmitira
ao
filho
muitos
conhecimentos e avisou-o de como devia
comportar-se perante a vida para ser forte,
poderoso e obter o melhor dos seus esforos,
que se assim o fizesse, certamente teria
sucesso, caso nada acontecesse.
O homem que sabia contar teve um filho a
quem ensinou o clculo de que tanto se
orgulhava, ensinou as lnguas que aprendera
de seu pai e at lhe contou as histrias das
viagens que o velho tinha vivido. O que
aconteceu foi que o filho pouco aprendeu e do
pouco que aprendeu muito foi o que esqueceu.
Uma estranha doena matou os pssaros e
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Analogia
Em tempos convenci-me mesmo que era a
linguagem que nos separava dos restantes
seres vivos, que nos distinguia, que nos fazia
ser melhores, mas os pssaros com o seu canto
e os macacos com o seu entendimento
desmentiram as minhas crenas.
Cheguei a pensar que seriam as ferramentas
que utilizo que nos distinguem, mas os
mesmos macacos com as suas ferramentas
elementares vieram desmentir as minhas
crenas.
Mais tarde, muito mais tarde, e medida que
me fui tornando um ser mais socivel, pensei
nas organizaes, mas as abelhas, as
formigas,
Convenci-me agora que a analogia era o
conceito que precisava para nos diferenciar
dos restantes animais, para nos distinguir.
Estabeleci pois analogias, jamais pintarei uma
rvore com os seus frutos e as suas folhas, mas
a cor da rvore e os frutos e as folhas como se
fossem rvore e fruto e folhas e existissem na
forma que eu lhes der.
Justifico pois a minha falta de habilidade, a
poesia ou a falta dela, o desespero e a raiva no
desenho tosco, como se o universo tivesse
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Viagens
Aos passos sucedem-se passos e o rudo do
sucedneo
movimento
dos
sapatos
matraqueando no cho, qual msica para
pensamentos
solitrios,
para
quem
se
esquecer de estar s, para quem se esquecer
de estar consigo prprio.
Cada passeio um ensaio para a total e eterna
fuga para a liberdade.
Ao ocre sucede o branco e o preto, na rua os
vizinhos passam e falam como todos os dias e
num raro rasgo de loucura ignor-los
provocadoramente vai trazer-nos com certeza
dissabores, mas necessrio enfrentar tudo e
todos com o nico trunfo que nos possvel o
silncio, essa estranha forma de vitria que
deixa os vivos impotentes perante a ausncia
dos mortos.
Quem consegue ainda viajar?
Viajar verdadeiramente, na companhia dos
eternos peregrinos?
Quem consente ainda a dor nos ps e o
cansao nas pernas?
Quem aceita a vida, sem passado nem futuro?
Falamos de sensaes? Talvez!
estranho
como
repentinamente
nos
encontramos com o presente, o nosso eterno
presente, aquele que surpreende os heris na
hora da morte e os nossos desgastes perante a
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JC
O pintor pinta como quem escreve, habita -se
das memrias dirias.
O negro ardsia ocupa-lhe os espaos e os
gestos perdidos semeiam traos hieroglficos.
De fora para dentro a personagem toma forma
e instala-se.
No h figura materializada. O caos, princpio
e fim de civilizaes assume-se no lixo que
produziram e produzem.
Pssaros brancos esvoaando nos cus.
Memrias de praia e infncias idlicas.
Prospector de lixo.
O pintor pinta-se em gestos que cheiram a
aleatrio e da memria as imagens sbias de
vivncias invadem-lhe o negro distorcendo o
silncio.
Reciclador de arames e cordis.
A escrita rasga o plano inventando sentidos
que ainda no existem.
A tinta absorve o trao.
Engenheiro de destroos.
Materializao da imagem.
Sentado junto fonte lava os ps sonhando as
aves brancas que lhe revolvem os plsticos,
quais gaivotas esvoaando rumo ao horizonte.
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Vitrina
Modelos estticos
Mveis e imveis
Paradas, inteis, de boca aberta e com o sonho
espelhado no rosto, imagem de dimenses
interiores, frente s estrias de todo o objecto
perfeito no contedo enriquecido por desejos...
todos nos consumimos no que a cor, luz e
forma nos informa sobre tais mensagens de
vazio, que s vazio pode ser, as velhas e as
novidades... no falar sobre a cegueira e viso
recuperada, toda a dimenso do brilho que o
real enriquece, no, no h seno objectos e
contornos, e de contornos se fala quando deus
interpretamos nas grandes e pequenas letras
do alfabeto redirecionadas no sentido de todas
as cifras orto e heterodoxas. Babamo-nos
perante o novo e o velho na novidade que o
olhar nos transporta ROTAES EM TORNO
ou TORNADOS aleatoriedade e espasmos
tudo enfim REAL, infinitamente virtuais as
realidades.
O poder de tudo o que reluz entre espelhos,
vidros, prises e tormentas, quinquilharias, luz
nos nossos olhos, todo o potencial de estria
em nossos desejos mveis.
Por cada objecto o sentido de uma e de outras,
sem incio seno fim.
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RGB
Houve certamente um tempo em que a cor nos
era proibida, o azul, o amarelo e o vermelho
disfaravam-se nas nuances mais tnues e
agora que o calor aperta e o frio tambm,
perdemos a vergonha da cor.
Tempo de guerra, iniciativa e diferena.
Aqui estamos presentes at morte que nos
separe, qual caos proibido onde deus e o outro
semeiam cinzentos e negros robustecidos
pelas mais tnues vises da alma.
Brincmos nos recreios da escola e esperamos
hoje ainda os melhores tempos que ho-de
vir... morreram entretanto os velhos, abrem-se
as portas, soltam-se as cores.
LIBERDADE
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Hrcules e a Hidra
Rasgue-se o poema velho e reescreva-se o
novo, conte-se a estria pela impossibilidade
do processo ou de outra forma jamais
entenderemos o personagem sem o trgico da
misso impossvel, do perigo de uma vida que
s ultrapassam os que se aproximam dos
deuses raiando, meta aps meta, o seu poder.
a lgica dos medos que nos prende ao
conhecido, ao localizado, ao que j se fez e que
se sabe ser possvel repetir. A sabedoria, no
entanto, nasce do passar do tempo, da espera,
da pacincia e vence impossveis.
Diz a Hidra a Hrcules que se sempre
proceder da mesma maneira, sempre obter os
mesmos
resultados
e
na
imponente
imprevisibilidade sistmica da Hidra cravou
Hrcules o ferro desenhando destinos futuros
em tudo similares aos percursos passados mas
sempre diferentes no detalhe onde o outro
parece esconder o rabo.
Na certeza de que experincia tudo aquilo
com que ficas quando no obtns o que
queres, mesmo que nada mais te reste que te
fique a experincia ento.
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Estado de alma
Memrias antigas povoam-me o crebro de
viagens na velha camioneta barranquense, na
burra de Bento da Cruz, no triciclo imponente,
na trotineta acabadinha de estrear que se
desfez em duas frente igreja fruto do peso e
da garra de um qualquer alarve e que teve de
ser soldada, no carro puxado pelo macho que
tinha que ser travado nas curvas da serra
rumo a Vale de Grou, na automotora de Beja
para Moura ou esperando na camioneta da
carreira que a mesma passasse a ponte sobre
o Guadiana para podermos por fim prosseguir.
Um gelado junto fronteira enquanto espero
que o pai me venha buscar na velha Zundap.
Um oceano enorme de cereal que se esvai nas
teias do futuro.
Resta-me po, vinho e azeite e fugir para longe
das memrias felizes dos mortos que me
antepassaram.
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A Lenda
As lendas so sempre feitas de memrias de
antanho, do tempo das mouras encantadas,
forosamente
desagradveis
vista,
enterradas em vus forjados por uma tradio
antiga, que teima em separar em vez de unir.
Nas lendas h sempre os ladres que
esconderam o tesouro, to bem, que
esqueceram, o tesouro, a chave e o mapa.
Nas lendas h sempre locais, que so os
nossos,
que
escondem
riquezas,
que
desatendemos enquanto procurmos trevos de
quatro folhas nos confins do inferno, no
ligando sorte que teima em nos bater porta
da frente da nossa modesta casa sob a forma
de uma qualquer felicidade disfarada de
sorriso.
Nas lendas h reis, califas, vizires, serpentes e
o diabo que carregue o poder que nos oprime e
faz medo.
Nas lendas h pobres, muito pobres e ricos,
muito ricos. Ricos que ficam pobres e pobres
que ficam ricos, tudo isso por causa do ouro.
H soldados e guerras e os que voltam e os
que no voltam. Na vida h tudo o que h nas
lendas e os momentos de alegria, prazer e
jbilo e os livros onde relemos as lendas
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Talefe
Memrias de um ponto reconhecvel montando
o horizonte e referenciando as minhas zonas
de conforto.
Visvel para todas as viagens em torno de mim,
viagens em volta do poder, do ter e do ser, sem
fugir muito da alma que me oprime, qual
orqudea pouco comum que povoa o meu
intimo ao ponto de no permitir nenhuma
outra.
Sempre te vejo e quo cansado fico quando
tento chegar a ti com a curiosidade mrbida de
tentar observar todos os stios de onde te vejo.
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