Cano Final Para um Filme

Voc acorda e o quarto tem trs paredes. O quarto tem trs

paredes e voc acorda. Trs paredes. Voc acorda. Uma porta
vermelha. Uma grande porta vermelha. Merda. Trs paredes. Brancas.
BRANCO. BRANCO. Morfina. Uma porta. Voc acorda. Voc apaga.
Voc acorda. O quarto tem trs paredes. Brancas. E uma porta.
Uma porta vermelha. Voc acorda. Voc acorda e est amarrado. Voc
acorda e est amarrado numa cama. Trs paredes. Uma cama.
Amarrado numa cama. E no do jeito bom. No, no do jeito bom.
Voc acorda e est amarrado numa cama. As pernas presas por
correntes. As paredes so brancas. Brancas. As amarras da lateral,
cortando os pulsos. Serrando-os, lentamente, a cada tentativa de
movimento. Antes eram algemas. Algemas. Algemas. Algemas...
Preto.
Branco. Voc acorda. O teto branco. As paredes so brancas.
Os lenis so brancos. Tudo branco. Menos a porta. A porta
branca. No. A porta vermelha. Vermelha como a morte. Vermelha
como o suor sangrento de Cristo. Cristo pregado na cruz. Rei dos
Homens. Voc amarrado numa cama. Rei do que? Belo contraste.
Voc acorda. Voc acorda e est no calado de Ipanema. Os
tnis de corrida, j meio gastos, pisam firmes no cho de pedra
portuguesa. O ar entra quente em seus pulmes, e voc se sente
vivo. Vivo. Vivo, vivo, vivo. As ondas quebrando na praia, as crianas
desconhecidas correndo na beira do mar, jogando areia com os ps
nas mulheres de biquni, deitadas sobre cangas coloridas. Os nibus e
os carros, com suas buzinas e motores, perturbando o som do vento,
que agita as folhas dos coqueiros e os seus cabelos. Voc fecha os
olhos, sorri e ergue a cabea para o cu. Mas quando voc os abre, o
cu plido. Glido. BRANCO. Todo branco. Merda. O cu branco. E
no meio do cu, h uma porta. Uma. Grande. Porta. Vermelha. Se
aproximando lentamente. Como uma batida de carro em um filme de
Zack Snyder. Lenta. Lenta. E inevitvel. E ento, ela te engole.
Eu te amo.
Voc acorda. Ou algo parecido. Ou pelo menos to parecido
quanto voc se lembra. Lembra. Branco. O quarto branco. Voc
acorda. Acorda. ACORDA. O quarto tem trs paredes. Trs. E voc fica
nesse crculo por tanto tempo, que o prprio significado de tempo se
esvai. No h dia, ou noite, ou horas, minutos, segundos. S as
paredes. Brancas. E as luzes fluorescentes. E a porta. A porta. E
ento..
Voc acorda. Voc acorda e o quarto tem trs paredes. Voc
acorda e ARGH. O quarto. O quarto. Voc acorda. E a cama te
amarra. No, a cama te prende. No, as correntes te prendem
cama. A cama. A cama branca. Branca. BRANCO. Merda. Merda,
merda, merda. Voc acorda e a porta te encara.Te encara, e espera.
Sabendo que voc j dela. Te encara, como os faris de um carro
sujo encaram uma futura vtima de crime sexual, presa em um beco
escuro. No h sada. No h alvio. No h nada. Nada. S a porta. A
porta. E as paredes. Voc se debate, puxa as correntes. Puxa. E puxa.

E puxa. Puxa at seus dedos ficarem roxos, e seus tornozelos

sangrarem. Puxa at que o som das batidas do seu corao parece
querer romper seus tmpanos. At as lampadas fluorescentes te
olharem com desdm, e as paredes rirem de voc.
Eu... Eu tenho que ir...
Voc acorda. Acorda. Acorda e o quarto tem trs paredes. Trs
paredes, e voc se debate. No. No. No, no, no. Voc no se
debate. No. O sangue te lembra que isso no foi uma boa ideia. O
sangue. Sangue. Vermelho. No lenol branco. Merda. E, escapando do
bolso de sua camisa, h um mao de cigarros. Um. Mao. Vermelho e
branco. Eu costumava amar Marlboros. Eu? No. No. Voc. Voc
acorda. Vermelho. Como o sangue dos lenis. Voc ergue o peito,
fazendo o mao chegar um pouco mais perto do fim do bolso. E de
novo, e de novo, e de novo.
Voc acorda. Voc acorda, e o mao de cigarros est equilibrado
em seu pescoo. O mao. Com algum esforo, que parece ser sobrehumano, voc consegue lev-lo at sua boca, abrindo a caixa com os
dentes. As paredes so claras. Dentro do mao h um cigarro. Um
cigarro. Um cigarro de filtro branco. Branco. E uma caixa de fsforos
de motel, aberta. Reality Motel, ela diz, tudo em vermelho, sobre
um fundo preto. Vermelho. Vermelho... Vermelho como a porta. Isso.
A porta. Porta.. O gosto do papel do mao, derretendo na sua
boca,enquanto voc tenta pensar. Se que voc ainda se lembra de
como fazer isso. As paredes so brancas. Brancas. Voc vira o mao,
quase engole a caixa de fsforo, mas o cigarro se encaixa em sua
boca. Ele se encaixa, como se tivesse vida prpria. Simples assim.
Quanto tempo faz? Tempo... Tempo?
Voc acorda. Voc acorda. Acorda com um cigarro inteiro na
beirada da boca. E uma caixa de fsforos de motel, sujando a blusa
com saliva. Merda. O fsforo. O FSFORO. MERDA. MERDA. MERDA. O
fsforo. O nico fsforo. Em uma caixa ensopada de baba. Merda. As
paredes riem de voc. As lmpadas fluorescentes, que antes eram
um trao reto, se formam em um sorriso macabro. E a porta te olha.
Te olha. Olha... Os braos no alcanam a caixa. O teto vai ficando
preto. E mais preto. As luzes sorrindo mais. Merda. A caixa. A caixa. A
CAIXA.. Merda. Preto. Preto. Em um ltimo suspiro, voc joga o trax
para o lado. E apaga.
Voc acorda. Acorda. O teto opaco, disforme. As luzes brilham
fortemente, cegando suas retinas. A caixa est aberta, ao lado de sua
mo esquerda. timo. O cigarro caiu da boca, e espera no lenol,
pouco acima dos seus ombros. A porta te olha com ansiedade. Vadia.
Voc pega o fsforo com a mo, e ele est mido. mido. Merda. Voc
sente a madeira molhada, meio mole, com o polegar e o indicador.
Mas a ponta est seca. Seca. SECA. Voc se move para a frente,
pegando a caixa de fsforos com a boca, e, sua barriga di pelo
esforo. As paredes so brancas. Os msculos parecendo se rasgar, a
medida que sua boca se aproxima da mo acorrentada. E ento, voc
o acende. Senhoras e senhores, eu lhes apresento, o fogo. Voc
pasma. As cores. Cores. Primeiro uma exploso de vermelho, amarelo
e laranja, como em um pequeno sol. E depois, azul. AZUL. O calor da

chama aquece a ponta dos seus dedos, espalhando um sentimento de

vida por todo seu corpo. Todos os seus pelos se arrepiam, e voc
sorri. Equilibrando a chama, voc pega o cigarro com a boca,
aproxima a ponta da chama, e o acende.
O cheiro de tabaco barato inunda o quarto. O gosto amargo
e reconfortante envolve sua boca, e, pela primeira vez em muito
tempo, voc se sente em casa. Um arrepio. Um trago. Aquele familiar
formigar na ponta dos dedos. As paredes esto bravas. Muito bravas.
E brancas. Sempre brancas. A porta est quieta. Quieta demais. Mas
isso no importa por agora. O que importa o cheiro. O gosto. A
fumaa cinzenta, subindo pelo ar, desvanecendo-se, antes de tocar o
teto branco. Branco. BRANCO. MERDA. Ela acorda. ACORDA. MERDA.
A ponta do cigarro vermelha. Vermelha. Vermelha. Como a porta. A
porta que acorda. A porta vermelha. Merda. Merda, merda, MERDA. A
porta vermelha te olha e sorri. Sorri como um demonio te sorri,
quando voc ousa espiar o que h embaixo da cama. Sorri e grita.
GRITA. Um grito agudo e penetrante. Um berro, que gelaria at a
alma daqueles que o mar chamou de seus. Um grito que desafia
qualquer sanidade. Um agudo estridente, de pura maldade e terror,
como se algum houvesse atravessado o corao do Diabo. Um grito
que parece querer perfurar o seu crebro. E assim que voc o sente,
como um bisturi, centmetro por centmetro, decibel por decibel,
entrando fundo pelos seus ouvidos, estourando os tmpanos, e
rasgando tudo dentro de sua caixa craniana. O sangue escorrendo
pelos ouvidos. As luzes piscam, apagando e acendendo sem parar, e
a cama treme. O teto se aproxima lentamente, como se quisesse te
esmagar e voc perde o ar, enquanto as paredes riem, e as luzes
piscam, e a porta grita, e as paredes riem, riem, riem e o oxignio do
quarto parece ter ido dar uma volta, e os gritos ecoam, e ecoam, e o
teto se aproxima cada vez mais e as paredes so brancas, e voc no
consegue respirar. E... Preto.
Voc acorda. Acorda. Acorda e o quarto tem trs paredes.
Brancas. Trs paredes brancas, e uma porta. Uma. Porta. Vermelha. E
o colcho est em chamas. CHAMAS. Uma grande chama amarela, se
movendo lentamente, rumo ao seu corpo. Como uma batida de carro
em um filme de Zack Snyder. Zack Snyder. Ou ser que voc j
pensou isso antes? A chama se aproxima, se aproxima, mas voc no
se move, no luta, apenas vira a cabea para o lado dela. A porta
chora. A grande porta vermelha, chorando como uma garotinha. O
fogo amarelo, com uma base laranja, e voc se encanta. O calor
dela, toca gentilmente seu rosto. Calor. Voc fecha os olhos, e sorri.
Sorri, com lgrimas escorrendo no canto dos olhos, sendo gentilmente
lambidas pelas chamas.
Voc abre os olhos e sorri. Sorri e est no calado de Ipanema.
Os tnis de corrida, j meio gastos, pisam firmes no cho de pedra
portuguesa. O ar entra quente em seus pulmes. Quente. As ondas
quebrando na praia, as crianas desconhecidas correndo na beira do
mar, jogando areia com os ps nas mulheres de biquni, deitadas
sobre cangas coloridas, tentando aproveitar o sol. Os nibus e os
carros, com suas buzinas e motores, perturbando o som do vento,

que agita as folhas dos coqueiros e os seus cabelos. O calor do sol

queima sua pele, com o que parece ser o calor de mil maaricos
juntos, e voc chora. No de tristeza, ou de dor, mas de alegria. Voc
chora sorrindo, e, ainda sorrindo, ergue a cabea para o cu. E no
cu, azul e sem nuvens, no h porta. No h porta. H apenas o sol,
essa chama gigantesca e insacivel, e que um dia, h de consumir
todos ns. Os raios do sol, tocam sua face gentilmente, como um
amante toca a face do outro aps o coito, com um sorriso nos olhos, e
a boca cheia de sonhos. O calor envolve seu ser, e voc se sente vivo.
VIVO. Seu corpo parece derreter, numa infinidade de segundos, mas
voc no luta, no sente dor. As crianas sorriem e acenam. Os carros
andam em cmera lenta atrs de voc, e algum vendendo algo em
um carrinho passa, com um rdio gritando a palavra do Senhor:
Acorde do seu sono. Enxugue suas lgrimas. Hoje, ns escapamos..
ESCAPAMOS. O ar deixa seu corpo, e voc parece explodir, de dentro
para fora, num momento de puro xtase e perfeio. E, por um
segundo, voc tudo que h. Voc Buda, Deus, Maom e o Menino
Jesus. O cantinho de paz do universo. A esperana final da
humanidade. O Nirvana personificado. Paz. E tudo vai se escurecendo
lentamente. Apagando. Desvanecendo. Tornando-se, por fim, preto.
Voc acorda. Voc acorda e o quarto tem trs paredes. No h
fogo. Sua camisa, branca, no tem bolsos, apenas uma frase, onde se
l Hospital Psiquitrico So Jorge. A porta te encara longamente. E
ri. Voc grita.