faca

cuspo o escrúpulo da manhã

com meu coice de água
a esvair-se dos poros.

(manhã em manhã tropeça

em minha pedra do existir)                                                                                   

do sangue sobe uma ave

batida de ambição. vocábulo

: caibro de minha arcada

e rastro do meu pão.

a pupila perde o gume

: o sol prossegue sol
no poleiro dos pósteros.

eu – com mãos mínimas –

pleiteio o azul.

eu – opúsculo de ventos –,
ofídico à Manhã.

centauro

a noite do sangue ascende um deus

à palma da mão, e o silêncio ganha peso.

a sombra veste a glândula

e o sexo é um desenho a parafina:
multiplica livros e espoletas.

no molde que acende o barro

vaga um soneto de barro,

espaço onde cresce o homem de novembro

com seus animais revolucionários.