Matar ou morrer

Capítulo 3 : Caindo

Ela aterrissa no chão do aconchegante esconderijo na Escócia – ou assim ela

espera. Ela teve tão pouco tempo para reagir e pensar onde precisava
desesperadamente estar; ela não tinha certeza se aparatou para a pessoa certa. 

Seu corpo queima de dor. Cada respiração parece que ela está inalando vidro quebrado
em vez de ar, queimando sua boca, sua garganta e seus pulmões. Com os olhos ainda
fechados, ela tenta invocar sua varinha - não que ela seja capaz de lançar qualquer
feitiço complexo em seu estado atual, mas talvez ela seja capaz de reparar alguns dos
danos causados ao seu corpo. Mas então ela percebe, quando o objeto de madeira
pousa em sua palma aberta, que ela não será capaz de segurá-lo – não com todos os
ossos em sua mão quebrados. 

Ela tem que tentar, no entanto. Este não é o dia em que ela vai morrer, ela diz a si
mesma, contando mentalmente de dez a um, uma técnica que Moody lhe ensinou em
uma de suas primeiras lições. 

Honestamente falando, ela não tem certeza se isso ajuda em alguma coisa, mas a faz
sentir como se ela tivesse pelo menos um pouco de controle sobre o que está
acontecendo – e mesmo que ela não seja capaz de controlar seu corpo, ela pode pelo
menos controlar sua mente. 

E isso é tudo que ela precisa para passar por isso. 

Porque ela está caindo agora — ela está caindo há muito tempo. 

Ela quer que isso pare – ela precisa disso. Então ela conta. 

Dez 

Não há como ela estar morrendo por causa daquele babaca psicótico — seja ele quem
for. Não há como alguns ossos quebrados serem o fim dela. 

Nove 
Ela foi treinada para controlar sua dor. Ela foi treinada para encontrar uma saída,
mesmo que as probabilidades não estejam a seu favor. Ela foi treinada para sobreviver,
e é exatamente isso que ela está prestes a fazer agora. 

Oito 

Foco. Curar. Sobreviver. Foco. Curar. Sobreviver. Foco. 

Cure - você não será morta por um homem, Hermione. 

Sete 

É preciso toda a sua força para ignorar a dor que se acumula dentro de seu corpo,
enrolando-se na boca do estômago e envolvendo suas garras em torno de seus órgãos
internos como se estivesse tentando arrancar os últimos fragmentos de vida de seu
peito. Ela sabe que não tem muito tempo, ela sabe que uma costela quebrada pode ser
tanto quanto um ferimento fatal. 

Ela tem que lutar. 

Ela tem que sobreviver.

A Ordem está contando com ela. 

Ela não vai morrer por causa de sua própria estupidez e imprudência. Ela não vai
morrer porque baixou a guarda na frente dele. 

Seis 

A pior coisa de conhecer a anatomia humana é o fato de que em sua cabeça, ela já
morreu oito vezes devido a vários ferimentos diferentes causados por seus ossos
quebrados. A segunda pior coisa é saber que seu corpo é fisicamente capaz de apertar
a mão em volta da varinha. 

Vai doer como o inferno, mas ela é capaz de fazê-lo.

E ela está ficando sem tempo. 

Ela pode estar sangrando internamente.

Ela já pode estar morrendo. 

Cinco 

Há uma voz em sua cabeça que lhe diz para fazer isso — fazer isso o mais rápido
possível. Há também o outro — aquele que não aparece com muita frequência, aquele
que ela tenta suprimir. Este sempre diz a ela para desistir. Isso a lembra de todas as
coisas horríveis que ela fez e a convence de que ela merece morrer. 

Mais uma vez, ela decide ouvir o primeiro. Eu não vou cair sem lutar, ela diz a si
mesma.

Quatro 

O som que sai de sua garganta quando ela envolve os dedos na varinha a faz abrir os
olhos, uma ação da qual ela se arrepende quase imediatamente. Parece que há um
deserto em seus olhos, e ela mal consegue manter as pálpebras abertas sem
instintivamente tentar esfregar os olhos. "Foda-se", ela murmura, sua garganta
queimando e o peito arfando. 

Ela não tem tempo para tentar curar a si mesma. Em vez disso, ela lança um feitiço de
diagnóstico, apertando os olhos para ver qualquer coisa através das manchas
vermelhas em todos os lugares. 

Ela está certa. 

Ela está morrendo. O gráfico dançando na frente de seus olhos indica que ela tem
vinte minutos restantes, mais ou menos, e não há possibilidade de que ela seja capaz
de se curar, mesmo que seja forte o suficiente para tentar. 

Ela precisa de ajuda – desesperadamente. 

A queda. Ela precisa parar de cair.

Três 

Uma das coisas que ela poderia fazer é pelo menos tentar lançar um feitiço Patronus e
convocar Moody ou Snape aqui. Mas esse é um feitiço que requer muito foco e energia
mesmo de uma pessoa saudável, e ela definitivamente não é uma neste momento. 

A outra solução é algo que ela quer evitar. Isso exige que ela se mova novamente. Para
tocar no anel estúpido que ele disse a ela para usar e convocá-lo. Ela não tem certeza
se pode suportar mais dor, mas o que é mais importante, ela realmente não quer que
ele a veja assim. 

Impotente. Fraco. Morrendo. 

Mas é sua última chance. Mais uma vez, Draco Malfoy tem que ser o único a salvá-la. 

Dois 
Ela grita de dor quando move lentamente o polegar para alcançar o sinete em seu dedo
indicador, grunhindo a cada movimento de seu dedo. Ela bate três vezes, seus olhos se
enchem de lágrimas quando a dor irradia por todo o seu corpo vez após vez.

A varinha cai de sua outra mão, e seu corpo treme violentamente no chão. 

E ela reza para que ele atenda seu chamado. 

Um 

Ela poderia jurar que pelo menos uma hora se passou entre o momento em que ela
ligou para ele e o momento em que ouviu um estalo alto em algum lugar atrás dela. 

Ela está preparada para morrer enquanto espera por ele, pensando em como ninguém
jamais saberia o que aconteceu com ela. Ela está preparada para sucumbir à escuridão
quando ouve a voz dele quando sente sua presença ao lado dela. 

"Estou aqui." Ele sussurra, a urgência e o medo em sua voz quase palpáveis. Ela

percebe que ele deve ter visto o gráfico com seus sinais vitais, provavelmente ainda
pairando sobre seu corpo quebrado. "Eu vou começar a curar você, Granger, mas isso
vai doer, ok?"

Ela cantarola — ou grunhe, ela não pode ter certeza — para reconhecer sua presença.

“Shush, não fale. Não se mova. Te peguei. Eu vou... eu vou cuidar de você. Ela o ouve
murmurar algo debaixo do nariz, o cheiro almiscarado enchendo suas narinas quando
ele se inclina para abrir o zíper do casaco que ela está vestindo. "Eu vou te nocautear
por alguns minutos." Ele informa sem rodeios, a maneira em sua voz lembrando-a dos
Curandeiros de St. Mungus, e ela sente o pânico tomar conta de seu corpo. “Para
minimizar a dor, Granger. Não entre em pânico.”

Se ela pudesse, ela teria rido desse comentário. 

Ele a conhece tão bem que de alguma forma parece irreal. 

Tudo sobre isso parece irreal.

Hermione Granger, uma assassina treinada pela Ordem da Fênix. 

Draco Malfoy, um Comensal da Morte, ajoelhado ao lado dela e curando suas feridas. 

Draco Malfoy, sussurrando palavras gentis em seu ouvido, assegurando-lhe que a

salvará.

Draco Malfoy, um homem em quem ela confia mais do que ela mesma. 
“Vou fazer isso em três, dois...”

Draco Malfoy, um homem que ela aprendeu a amar.

"-1."

E ela espera não ter cometido um erro terrível ao fazê-lo. 

Tudo está escuro quando ela abre os olhos.

Não, não escuro. É preto, preto azeviche. E não há nada que ela possa ver além da
escuridão absoluta e avassaladora que a cerca como uma névoa espessa.

Ela inclina a cabeça, mas isso não ajuda em nada. Parece uma venda nos olhos, mas
quando ela levanta a mão para tocar o rosto, ela não sente nada. Ela é capaz de tocar
suas pálpebras, seu nariz — tudo. 

Isso a faz perceber que não há venda nos olhos.

Ela é... ela perdeu a visão? Ou pior, ela está morta? Este último parece altamente
improvável. Ela sabe disso. Ela apenas tocou seu rosto. Ela apenas moveu o braço. Ela
apenas respirou fundo, seguido por uma expiração alta. 

Tecnicamente, ela poderia estar morta, no entanto. Ela não sabe — ninguém sabe —
como deve ser a morte. Ela não sabe se existe vida após a morte e se sim, ela não
pode dizer como é, a menos que ela realmente tenha morrido. 

Então, sim, há uma pequena possibilidade de que ela estivesse, de fato, morta. O
problema é que ela não está pronta para aceitar isso. Ela não está pronta para morrer.

Ela apenas se lembra vagamente do que aconteceu antes de perder a consciência. Ela

se lembra de ter ido a Paris e andado pelas ruas da Champs Elysees enquanto tentava
encontrar o lugar que deveria visitar. Ela se lembra dos corpos espalhados pelo chão e
da TV francesa tocando ao fundo. 

Ela se lembra do fogo,

destruição, 

o medo em seus olhos.

E ela se lembra dele , lançando o feitiço que ela nunca tinha ouvido falar, quebrando
todos os ossos de seu corpo e desaparecendo, deixando-a morrer no Fiendfyre. 

O que ela não se lembra, porém, foi o que aconteceu em seguida. Ela quer pensar que
se lembraria se o fogo a consumisse, porque essa teria sido uma maneira horrível e
dolorosa de morrer. E ela se lembraria disso.

Direito?

Em uma tentativa desesperada de ver alguma coisa – qualquer coisa, ela fecha e abre
os olhos novamente, piscando ansiosamente e esperando que isso ajude de alguma
forma a limpar a névoa espessa que cobre sua visão. 

Então ela ouve alguém arrastando os pés ao lado dela, e algo quente cobre seu corpo. 

“Descanse, Granger. Você precisa disso."

A voz é estranhamente familiar, afiada, mas gentil. Profundo mas suave. Mas não

importa o quanto ela tente, ela não consegue se lembrar a quem ela pertence. 

Quando ela balança a cabeça, tentando limpar a garganta, uma grande mão é colocada
sobre a dela, dedos longos e fortes agarrando seu pulso. 

“Você só vai se machucar quando tentar falar. Além disso, eu lhe disse para
descansar...

E então tudo fica escuro e quieto novamente. 

Talvez ela esteja morta, afinal.

Ela ainda não consegue ver nada quando abre os olhos pela segunda vez. A mesma
mão grande ainda está cobrindo a dela, e ela pode ouvir a respiração constante do
homem sentado ao lado dela. 

Há algo reconfortante na maneira como ele inspira e expira lentamente, e o coração

dela se adapta rapidamente a esse ritmo, permitindo que ele dite quando é a hora de
inspirar e expirar.

E ela gosta disso — a responsabilidade sendo tirada dela.

Ela gosta de não ter que se preocupar com algo tão mundano. 
O mais engraçado é que, no fundo, ela sabe que deveria estar em pânico agora. Isso é
o que ela foi treinada para fazer – é assim que seu corpo deve reagir a uma ameaça e à
presença de um estranho ao seu lado. 

Mas de alguma forma, o homem ao lado dela não se sente um estranho. 

Ele se sente em casa e a faz se sentir segura, apesar de ela não poder falar nem
ver. Apesar do fato de que ela é fraca e confusa. 

Ela deveria estar correndo, mas em vez disso, ela deixa suas pálpebras se fecharem
quando ele diz a ela novamente: 

“Descanse, Granger. Você-"

Sim, ela precisa.

Você está acordado?"

Ela é mesmo. Mas ela decide não dizer nada ainda.

Em vez disso, ela respira fundo e estica os dedos cautelosamente, esperando que a dor
desapareça há muito tempo. 

E isso é. 

Ela sorri, abrindo e fechando o punho, as unhas cravadas profundamente em sua pele
enquanto ela faz isso. 

“Eu sei que você é.”

Ela não responde porque está com medo — com medo até de abrir os olhos
novamente. Ela não quer se deparar com a escuridão novamente, especialmente
porque o resto de seu corpo parece bem agora. Ela se mexe na cama, levantando
lentamente as pernas e os braços para cima e para baixo, curvando os dedos dos pés e
esticando o pescoço algumas vezes.

A dor se foi. Completamente desaparecido.

"Você pode abrir os olhos", diz ele como se pudesse realmente ler sua mente, "Confie
em mim."
“Posso mesmo?” Ela responde desafiadoramente.

Ela praticamente pode ouvi-lo erguer as sobrancelhas para sua pergunta. 

"O que isso deveria significar?"

A verdade é que ela não tem uma resposta para isso – não uma que ela queira
compartilhar com ele, quer dizer.

"Estou com medo, Malfoy."

Ele suspira, e ela sente o peso do corpo dele pressionando contra o dela. "Abra a porra
dos olhos, Granger."

Ela sente seu hálito quente em seu rosto, aquecendo suas bochechas e nariz. Ela sente
o único fio de sua franja branca formigando em sua testa, mas de alguma forma, de
alguma forma, ela ainda está com muito medo de abrir os olhos. 

Seu peito agora está conectado com o dela, e ela pode dizer – pelo calor que irradia
através de sua pele – que ele não está vestindo nenhuma roupa. 

“Draco—”

Mas então ele esmaga seus lábios contra os dela, e é um desses beijos que rouba o ar
de seus pulmões, e que força seus olhos a se abrirem imediatamente. 

Ele definitivamente sabe o que está fazendo. Ela está pronta para causar uma cena,
mas sua mente fica em branco quando vê o rosto dele acima do dela, os olhos
fechados e o cabelo desgrenhado, o peito nu coberto de milhares de cicatrizes, as
bochechas coradas...

É nesse momento específico em que ela percebe que era a vista que ela queria ver toda
vez que acordava. É o rosto dele que ela quer ver logo pela manhã, antes mesmo de
sair da cama.

E em um mundo diferente, em uma vida diferente, talvez, eles pudessem ter tudo. Ela
entende que não é uma coisa pequena para desejar - felicidade e segurança. Paz e
amor. 

Ela sabe que é um sonho muito mais difícil, sempre impossível, de realizar do que
qualquer objeto material que ela jamais teria imaginado. 

Mas ela sabe que é um sonho de tolo. Impossível de se tornar realidade, mas não
tornou mais fácil deixar ir. 
É um luxo que ela não pode pagar, e nunca o fará, mesmo que se torne a pessoa mais
rica do mundo. Ela deveria ter terminado antes que realmente começasse, em vez de
se dar a ilusão de felicidade que ela nunca teria. 

Considerando que a respiração de Draco fica mais lenta, ela sabe que ele sente a
mudança em seu humor e como sempre, ele está lá para fazer tudo ir embora. 

Pelo menos por um segundo,

ou um minuto,

ou um dia, talvez.

Não importa por quanto tempo, nunca será suficiente.

Ele sorri contra os lábios dela, abrindo os olhos para encontrar o olhar dela e
quebrando o tango apaixonado de suas línguas. 

“Eu te disse, sua visão está de volta,” ele sussurra em voz baixa, os sopros quentes de
ar roçando a pele em seu rosto, “tenha mais fé em mim, Granger.”

Ela tem, de verdade — ela tem toda a fé que pode nele. 

Ela só não tem certeza se isso é uma coisa boa.

Você está pronto para falar sobre o que aconteceu com você?" Ele pergunta finalmente,
brincando com seu anel de família. “Achei que você ia morrer em cima de mim.” 

Ela limpa a garganta. Olhos fixos no copo de vinho tinto que ele havia trazido para ela,
tentando ansiosamente evitar seu olhar. 

"Eu... eu o conheci."

"Ele?"

Hermione acena com a cabeça, tomando um grande gole do Merlot, seu rosto se
contorcendo quando o sabor ácido dança em suas papilas gustativas. Mesmo assim,
ela toma outro gole, precisando desesperadamente da coragem líquida que o álcool
lhe dará. 
"Você sabe…"

“Pare de rodeios, Granger, e me diga. Se eu conheço o homem que fez isso com você,
eu prometo a você que vou quebrar seus ossos com minhas próprias mãos - um por
um - e vou gostar. Mas eu preciso de um nome.”

“Não sei o nome dele!” Ela estala, jogando os braços agressivamente no ar e vendo o

copo cair no chão, quebrando em milhões de pedaços, o vinho tinto espirrando nas
tábuas de madeira como se fosse sangue. "E pelo que você me disse antes, você
também não sabe - ninguém além de seu Senhor sabe..."

“E eu lhe disse para não chamá-lo de meu Senhor.” Ele sibila com os dentes cerrados,
suas narinas dilatadas de raiva. “Este monstro é qualquer coisa, foda-se qualquer
coisa, menos meu senhor, Granger. Você sabe, você sabe que eu o odeio com todo o
meu coração. Eu o odeio pelo que ele fez com a minha família, meus amigos - com a
porra do mundo inteiro! Não ouse—”

Draco se levanta, a varinha com a qual ele estava brincando agora apontada para ela
de forma defensiva. Ela também se levanta, não porque tem medo dele, mas porque
precisa mostrar a ele — para lembrá-lo de que ela não deve ser ameaçada. 

Antes que ele fale novamente, ela tem uma pequena adaga pressionada contra sua
garganta, a ponta afiada de sua lâmina permanecendo logo acima de sua pele de
alabastro. 

"Não ouse me ameaçar com sua varinha de novo, Malfoy."

Ele ri, abaixando sua varinha e escondendo-a de volta no bolso, seus olhos prateados
não deixando suas íris flamejantes nem por uma fração de segundo. 

“Vá em frente, pressione com mais força.” Ele provoca, o canto direito de sua boca se
curvando em um sorriso. “Eu sei que você quer, Granger. Eu sei que você quer ver o
sangue escorrendo pela minha garganta, então—

O silêncio é preenchido com sua respiração pesada; altas exalações de ar quente

acariciando seu rosto como um vento de verão. Seus olhos escurecem, uma névoa
espessa nublando suas pupilas dilatadas, e ele ergue uma sobrancelha, projetando o
queixo e expondo a coluna de sua garganta para ela, tomando cuidado para não tocar
a lâmina brilhante. 

"-faça."

Ela não faz nada além de piscar ou se mover, seu corpo congelando em uma
posição. Sua mão está enrolada firmemente ao redor do cabo da adaga com apenas o
polegar pressionado na parte de trás da lâmina para estabilizá-la. 
Tudo o que ela quer fazer com isso é assustá-lo um pouco, lembrá-lo de quem deu as
cartas em seu relacionamento. Mas ela se depara mais uma vez com a teimosia marca
registrada de Draco Malfoy – e antes que ela retire o braço, ele dá meio passo para
frente, sua pele se conectando com a lâmina, seus olhos rolando para a parte de trás
de sua cabeça.

Obviamente, isso tira sangue. Imediatamente. 

Deveria ser seu primeiro instinto — parar o sangramento e puxar a faca.

E é isso que ela faz — tenta, pelo menos. Dá um passo para trás, depois outro, mas a
lâmina permanece pressionada levemente contra sua pele, contra sua garganta
pulsante; e sobe e desce — ligeiramente, quase invisível aos olhos — com cada batida
de seu coração, com cada gota de sangue que seu coração bombeia em suas veias.  

Mas ele está certo. Ela quer ver. Ela quer ver a tinta carmesim manchando a tela de
alabastro, a linha fina decorando sua garganta como um colar. Ela se sente
hipnotizada – estranhamente excitada pela aparência dele, a propósito, ele sorri para
ela agora e a forma como sua mão está subitamente em seu pescoço, manchando o
sangue por todo o queixo e lábio inferior. 

“Venha aqui”, e quando ele lança a língua para fora para lamber o sangue de seus
lábios, ela sente como se uma força invisível a puxasse para ele – como se houvesse
um fio conectando-os, um fio que alguém havia acabado de puxar, “boa
menina. Agora me diga, você quer provar?”

Ela engole, deixando suas mãos descansarem em seu peito, seus olhos viajando para
cima e agora seu pescoço. "Cale-se-"

“Ah, ah.” Ele interrompe, usando o polegar para levantar o queixo dela e forçá-la a
olhá-lo nos olhos. “Se você quer, precisa pedir com jeitinho.”

"Você está louco se você acha que eu vou te perguntar-"

Ele solta um suspiro irritado do peito, inclinando a cabeça e apontando para o corte
em sua pele. 

“Última chance antes de eu curar o—”

"Por favor, Draco." A urgência em sua voz faz com que um arrepio percorra sua
espinha, e ele arqueia a sobrancelha para ela, o sorriso nunca deixando seus lábios.

"Por favor, o que?"

"Posso... posso provar?"

No momento em que a pergunta sai de sua boca, ele a agarra pela cintura e a gira,
pressionando-a contra a estante da sala. Usando a mão livre, ele prende os braços
dela acima da mão, segurando-a pelos pulsos e pressionando o peito contra o dela. 

"Como eu nunca poderia dizer não para você, pequena?"

Ele se inclina para baixo, molhando os lábios com a língua, cuidadoso o suficiente para
não se livrar do sangue ainda manchando seu lábio inferior, e roça o nariz contra a
bochecha dela, convidando-a a beijá-lo. 

Em vez disso, ele sente a língua quente dela desenhar círculos molhados em seu
queixo, a ponta pegando o sangue que ele espalhou sobre ela não mais do que dois
minutos atrás. Ele fecha os olhos em êxtase, libertando os pulsos dela de seu aperto
de ferro e gemendo baixinho quando os dedos dela imediatamente encontram o
caminho para o cabelo dele, puxando-o suavemente. 

"Não venha em suas calças, Draco," ela sussurra em voz baixa, equilibrando-se na
ponta dos pés, enquanto ela sente sua ereção pressionando contra seu estômago,
"esse não é o único gosto de você que eu quero esta noite."

“Diga isso de novo.” Ele implora, um grunhido baixo saindo de seu peito no mesmo
momento em que ela tomou o lábio inferior entre os dentes, usando a língua para
lambê-lo. 

"Olha quem está implorando agora", sorrindo, ela envolve os braços em volta do
pescoço dele e o puxa para mais perto, finalmente decidindo recompensá-lo com um
beijo. 

E o poder daquele beijo quase faz seus joelhos dobrarem, mas em vez de deixar isso
acontecer, ele agarra seus quadris e a senta em uma das prateleiras atrás de suas
costas, as lâminas de seus ombros pressionando desconfortavelmente ao redor da
borda da mobília de madeira. Ele chuta os pés dela, largos o suficiente para caber
entre suas coxas, e inclina a cabeça para trás para aprofundar o beijo que ela havia
iniciado.

Ele pode sentir o gosto metálico e doce de seu próprio sangue em sua língua,
misturado com a saliva dela - misturado com sua excitação, e aproxima seu rosto do
dela, manchando o resto do sangue em suas bochechas. 

Ela enrola as pernas em volta da cintura dele, forçando-o a se aproximar, implorando

desesperadamente por qualquer atrito entre as coxas enquanto a excitação começa a
se acumular em seu estômago. Draco sorri, o sorriso de comedor de merda estampado
em todo o seu rosto, deixando sua mão permanecer em sua pele antes de levantar a
barra da camiseta que ela está vestindo – a camiseta dele – e deslizar a mão até a
calcinha dela. 
“Isso é tudo para mim?” Ele pergunta, puxando o suficiente para criar a distância que
ela tentou fechar, e corre o polegar para cima e para baixo em suas dobras, se
afogando em seus sucos doces. "Eu poderia beber você, Granger."

Quando ele encontra seu clitóris, esfregando-o devagar, mas com firmeza, ela joga a
cabeça para trás, os olhos se fechando com a sensação que domina todos os seus
sentidos. 

"Apenas me foda, vai?"

Seus dentes encontram seu lugar favorito logo acima de sua clavícula, e Draco os deixa
afundar em sua pele, sua língua acalmando a mordida. Ele não para até conseguir o
que quer – o gemido silencioso vindo das profundezas de seu peito, reverberando em
seus ouvidos como se fosse o único som que importasse. 

“Tão desesperado,” ele ri, salpicando beijos na pequena ferida com a qual ele decorou
sua pele, e move sua boca mais para cima, pronto para repetir o processo em seu
pescoço, “Eu vou levar meu tempo com você, querida. Para saborear você de todas as
maneiras possíveis. Pra te saborear. Vou me certificar de deixá-lo satisfeito até o final
da noite, não me apresse. Quase perdi você e não vou...

"Ficando um pouco sentimental, não estamos?" Ela zomba, cravando as unhas na nuca

dele.

"Possivelmente. Mas acredite em mim, você não vai se arrepender...

Uma série de três batidas fortes seguidas por dois toques da campainha interrompem
suas travessuras, e mesmo sabendo quem é – ou quem deveria ser, ela sente uma
onda de pânico tomando conta dela enquanto calcula seus próximos passos em sua
cabeça. . 

Outra batida ecoa na sala de estar, indicando que eles estão ficando sem tempo para
esconder Draco. Já era tarde demais para ele aparatar, mas ela tinha que se certificar
de que ninguém suspeitasse dele, ou de qualquer outra pessoa que não estivesse aqui,
estar aqui. 

"Porra!" Ela sibila, empurrando-o rapidamente e olhando ao redor da sala para

qualquer indicação de que ela não estava sozinha no esconderijo. “Vá pegar suas
coisas na sala de estar e se esconda. E se apresse porque eles vão entrar em
qualquer...”

"Fénix?"
Ela revira os olhos para o codinome estúpido que eles inventaram. Para um grupo de
bruxos supostamente sábios e velhos, eles foram insanamente estúpidos por escolher
este. Mas uma das coisas que ela aprendeu foi que não havia discussão com Moody. 

No entanto, quanto mais ela pensa sobre a lenda real da Fênix, talvez faça
sentido. Se... não, quando ela morrer, eles a substituirão por outra pessoa. Eles farão
da morte dela um exemplo, uma espécie de sacrifício. Mesmo que ninguém saiba
quem está sendo sacrificado. Quem está sendo substituído. 

A Phoenix renascerá das cinzas de seu antecessor, não importa o custo. 

“Nas chamas.” Ela responde, seguindo os procedimentos de segurança que eles

estabeleceram anos atrás. Ela se vira para indicar a saída de Draco, a urgência em sua
expressão efetivamente o assustando. VAI, ela murmura, prendendo o cabelo em um
rabo de cavalo, vá agora!

Quando Draco corre silenciosamente para a mesa de café para pegar sua garrafa de
cerveja e uma caneca, ela transfigura uma das toalhas de mesa em uma calça jeans e
chama seu moletom favorito do sofá.

Segundos depois que ele se foi, o velho Auror entra na sala, seu olho mágico varrendo
a sala de um lado para o outro. 

“Senhorita Granger.”

“Alastor.”

“Você não respondeu a nenhuma de nossas mensagens nos últimos quatro

dias. Estávamos... estávamos preocupados...

O que , ela pensou, quatro dias?!

Ela sabe que tem que ser óbvio para Moody – o fato de que ela está chocada com o
que ele acabou de dizer. Ela poderia ter sido treinada para ser uma assassina, mas seu
rosto, especialmente em momentos como esses, ainda é um livro aberto. Ela
rapidamente reúne seus pensamentos, coloca a máscara que costumava usar ao
conhecê-lo e desculpa sua reação com uma taça de vinho a mais.

Ela opta por fornecer a ele o mínimo de detalhes possível, decidindo por uma simples 

“Fui atacado”. 

"Por quem?"

"Pelo outro... assassino." 

A palavra ainda parece estranha em sua língua, embora depois de seu último encontro,
ela se sinta mais inclinada a realmente chamá-lo por esse nome. 

"Em Paris."

Moody levanta uma de suas sobrancelhas finas para ela, apontando-a para a cozinha. 

“Eu preciso de alguns detalhes, Srta. Granger. O quê ele fez pra você? Quão sérios
foram os ferimentos que você pensou que poderia nos manter no escuro por mais
de...”

Ela sente o ácido subindo em sua garganta e deseja que ela ainda tenha a adaga em
sua mão para que ela possa se agarrar a algo e direcionar sua raiva para este pequeno
objeto. Infelizmente, ela não tem nada, então ela tem que se contentar com a coisa
mais próxima disso. 

Mentindo. 

“Eu não sei o que ele fez comigo, Alastor. Foi uma maldição que eu não reconheci, e
no segundo depois que ele me enfeitiçou com ela, ele queimou todo o lugar, o que –
eu suponho – você já conhece.” 

Era sua segunda natureza agora – mentir. Dobrando a verdade para seu próprio
benefício. E o homem parado na frente dela era uma das pessoas responsáveis por
isso. 

“Que tipo de maldição, Granger? Descreva o encantamento para mim, para que nossa
equipe de pesquisa possa trabalhar em um contrafeitiço..."

Ela solta um pequeno bufo, ignorando completamente as próximas palavras de Moody,

e cai no sofá, encostando-se no tecido macio. 

“Foi uma maldição não verbal.” 

Isso não é mentira. 

“Alguns dos meus ossos foram quebrados, mas isso é mais provável devido ao impacto
da queda no apartamento parisiense ou quando aparatei aqui.”

Isso, no entanto, é uma mentira gorda.

Mas de que outra forma ela poderia explicar a ele que o feitiço quebrou todos os ossos
de seu corpo, causou vários sangramentos internos, fez seus pulmões colapsarem e a
nocauteou por – aparentemente – quase quatro dias?
Mais importante, no entanto, como diabos ela deveria dizer a ele que ela foi curada e
cuidada por ninguém menos que Draco Malfoy?

“Por que você não respondeu—”

Ela finalmente estala, incapaz de controlar a raiva por mais tempo. Ela se levanta
novamente, assim como fez com Draco, mas não importa o quão familiar seja o
cenário desta cena, ela sabe que vai se desenrolar de uma maneira totalmente
diferente. 

E ela sabe que tem que manter o controle sobre isso, não importa o quão desfasado
Moody pareça estar com sua varinha apontada para o peito dele. 

“Não te mataria para pelo menos fingir que você se importa com meu bem-estar,
Alastor. A propósito, estou bem, obrigado.” 

Sua voz é vil, os sons que saem de sua boca lembram uma cobra sibilante - uma
víbora. O Auror não parece estar incomodado, porém, e sua reação, ou a falta dela, a
enfurece ainda mais.

A ignorância. Falta de respeito. 

Ela sabe que ele está prestes a maltratá-la, mas não sabe se pode suportar que ele
faça isso, pois Merlin sabe em que momento de sua vida. 

"Estou aqui porque me importo", ele fala lentamente, seus olhos focados em seu
rosto. É um jogo de poder – para evitar olhar para a ponta de sua varinha, para os
dedos apertados ao redor da madeira, “Eu não arriscaria encontrá-la aqui se não o
fizesse, Srta. Granger.”

Ela ri debaixo do nariz, dando um passo para trás. 

Estamos de volta a “Miss Granger” então.  

Por um breve momento, ela pensa no que dizer e, pela primeira vez, pensa em pedir
que ele vá embora. Porque ela não deve nada a ele, ela não deve nada a ninguém. As
promessas que ela fez à Ordem expiraram há muito tempo, e mesmo que não tenham,
eles não poderiam forçá-la a continuar essa vingança de uma pessoa. 

A Ordem da Fênix deve ser boa. Eles devem salvar vidas, não levá-las embora. Eles
devem ajudar – trazer esperança e luz às pessoas. 

Por que ela sente como se estivesse se afogando na escuridão então?

E por que ela é a única? 

Por que ela se sente como se ela fosse aquela cuja alma tem que ser sacrificada –
estilhaçada – para ganhar a guerra que eles realmente não puderam vencer?

Ela acha que atingiu o fundo do poço, mas parece que ainda estava caindo e caindo e
caindo, como se a terra abaixo de seus pés tivesse se partido, arrastando-a para
dentro das profundezas do inferno. Arrastando-a até o ponto sem retorno.

Hermione Granger pode estar quebrada, 

mas ela não é nada senão uma lutadora. 

“Pare com essa porcaria, Moody. Eu sei por que você está aqui, então vamos fazer esta
reunião o mais curta possível.” Ela diz categoricamente, abaixando a varinha. “Caso eu
não tenha sido claro o suficiente antes, eu não tenho. Ele chegou lá antes de mim e
pegou a arma muito antes de eu encontrar este lugar.”

O velho abre a boca para falar, mas ela o dispensa com um aceno de mão. 

“Da próxima vez, se você quer que eu consiga alguma coisa, me forneça informações
melhores. Um Chambre de bonne no Quartier Latin é meio vago, não acha? Se não
fosse pelo rastro da magia negra que ele deixou para trás, eu provavelmente ainda
estaria na porra de Paris, correndo pela cidade como uma galinha sem cabeça porque
você não poderia fazer seu trabalho...

"Cuidado com suas palavras, Srta. Granger."

Ela olha para ele, arqueando a sobrancelha direita. "Ou o que?"

“Você é dependente de nós, não se esqueça disso. Se não fosse por nós, você teria
morrido há muito tempo. Se não fosse pela Ordem, você não teria sido capaz de se
proteger e lutar adequadamente; você teria sido capturado e estuprado pelos
Comensais da Morte. Você sabe o que eles fazem com os nascidos trouxas, Srta.
Granger? Você sabe o que os Comensais da Morte fazem com seus corpos?

Ela quer rir na cara dele, ela quer zombar dele. Na verdade, ela sabe o que os
Comensais da Morte fazem. Na verdade, é ela quem tem que enfrentar os massacres e
os banhos de sangue – é ela quem tem que lutar contra eles. Mate eles. Tente salvar
pessoas morrendo em seus braços. 

Ela não vai dar a ele a satisfação de ganhar essa discussão, mas ela não pode se
impedir de bater nele novamente. 

“Se não fosse pela Ordem, eu não teria que lutar sozinho.”
“Sua garota ingênua. Você teria sido uma responsabilidade para Potter e Weasley, você
ainda não percebeu isso? O que eles estão fazendo agora não requer nenhuma das
habilidades que a velha Hermione Granger possuía – é risível se você já acreditou
nisso, criança. Você acha que escolhemos você por causa de suas extraordinárias
habilidades mágicas? Ou porque você era o melhor amigo de Potter? 

A diversão em sua voz misturada com pena quase faz o sangue dela ferver, e apenas
quando ela pensa que ele terminou seu discurso, ele acrescenta com um sorriso,
“Qualquer um pode ser treinado para matar. Você faz bem em se lembrar disso.”

E neste momento em particular, ela quer matá-lo. 

Ela quer mostrar a ele o que ela se tornou graças a eles. 

Ela quer liberar a raiva que se acumula dentro dela desde Paris.

Desta vez, ela quer pegar a faca do chão e cortar sua garganta – cortar a pele calejada
e enrugada em um corte preciso. 

Ela quer arrancar o olho artificial e giratório do crânio dele e alimentá-lo com isso. 

E então a voz calma ecoa em sua cabeça novamente. A voz que diz faça.

É preciso toda a sua força para não atravessar a sala até ele. Ela se pergunta se ele
pode ver em seus olhos – o olhar predatório, as pupilas se estreitando enquanto ela
olha para ele novamente. Ela se pergunta se ele está com medo dela. 

Porque ele deveria ser, ele sabe do que ela é capaz. 

Foi ele quem a ensinou a matar. 

Foi ele quem firmou sua mão trêmula quando ela estava praticando os Imperdoáveis. 

Foi ele quem guiou seu pulso enquanto ela cortava a garganta de um porco.

Foi ele quem a observou enquanto ela tirava sua primeira vida e a aplaudiu quando ela
finalmente conseguiu. 

Ela não queria dizer isso em voz alta, mas as palavras acidentalmente escapam de seus
lábios, não mais do que um sussurro, mas alto o suficiente para ele ouvir. “Você criou
um monstro. E você sabe melhor do que mexer com eles.”

No entanto, Moody não fica chocado — ele não parece nem um pouco surpreso. 

É como se ele soubesse o tempo todo. 

A pena por trás de seus olhos sugere que suas suposições estão corretas, e a voz
sinistra toca sua cabeça novamente, repetindo as mesmas duas palavras como um
mantra. 

faça 
faça 
Fazer. isto.  

“Você só é um monstro se você se vê como um, Srta. Granger. Todos nós fazemos o

que é necessário para sobreviver, e sua parte nesta peça é simplesmente maior do que
a dos outros.”

Ela bufa com a comparação, tentando afastar o sentimento feio que alimenta sua
raiva. Ela não tem mais vontade de discutir isso com ele — tudo o que ela quer é que
ele vá embora, então ela faz uma pergunta que ela sabe que ele não vai responder. 

“Como está indo a caça às Horcrux?”

“Eu não posso te dizer isso.” 

Obviamente. 

— Você queria outra coisa, então? Ela franze a testa, curvando-se para pegar a adaga
que deixou quando estava com Draco. “Preciso descansar antes que você me envie em
outra missão suicida, então me perdoe por não lhe oferecer uma xícara de chá e
biscoitos, mas não estou com disposição para uma conversa trivial com você se você
não vai responder a qualquer uma das minhas perguntas sobre meus amigos.”

Como sempre, Moody demora para responder — de uma maneira que ela acha
insuportavelmente irritante. 

“Às vezes você se sente sozinho?”

Ela não pode acreditar que uma vez pensou que este homem era inteligente. Que
pergunta idiota foi essa. 

“Você se certificou de que eu fizesse isso”, ela responde bruscamente, cruzando os

braços sobre o peito, “você se certificou de que eu sempre me sinta sozinha.”

Quando ele se vira sem qualquer resposta, ela luta contra a vontade de jogar a faca
diretamente em sua espinha. Ela levanta a mão, pronta para atacar. 

Mas quando a adaga sai de seus dedos, o homem aparata.

E a ponta da lâmina gruda na parede oposta. 

Ela atravessa a sala para pegar a faca e a esconde no coldre enrolado na coxa,
esperando não precisar usá-la por pelo menos mais um ou dois dias. Suas esperanças
são esmagadas assim que ela percebe um rolo de pergaminho amarelado na mesa em
que Moody estava encostado. 

É um pequeno pergaminho, e ela suspeita que haverá apenas um nome na lista dada a
ela. Por mais desumano que pareça, ela prefere as listas mais longas. Ela prefere não
ter nenhum vínculo pessoal com as pessoas que está sendo condenada a matar. 

O que ela mais odeia em seu trabalho é o olhar suplicante nos olhos das pessoas, as
lágrimas escorrendo pelo rosto quando elas sabem que vão morrer. Ela não suporta a
catatonia de gritos e soluços angustiantes, a súplica patética como se ela pudesse
poupar qualquer um deles. 

Como se ela tivesse outra escolha a não ser lançar o feitiço. Para cortar suas
gargantas. Para ver como seus corpos se decompõem, queimam e são comidos pelo
ácido. 

Como se fosse uma decisão dela. 

Houve momentos em que ela tentou lutar contra isso – quando ela tentou lutar contra
Moody e Snape, argumentar com eles quando eles a enviariam para mais e mais
missões, não dizendo explicitamente o que esperar dos lugares que ela iria. 

Ela queria traçar o limite para as crianças – algo que era moralmente tão errado para
ela que a deixava fisicamente doente. Mas então os Comensais da Morte revidariam,
atacando um hospital infantil ou uma escola. 

Snape iria zombar dela com o olhar de garota tola eu te disse e, mesmo que ela não
quisesse admitir no começo, ela sabia que ele estava certo. 

E a percepção era exatamente o que ela precisava para entender alguma coisa.

Matar é relativamente fácil. 

Mais fácil do que ela esperava que fosse, isso é. 

Porque não é o ato em si que ela acha difícil – até drenar, são as consequências. A
percepção de tirar outra vida, a sensação avassaladora de vazio, de uma alma se
estilhaçando em mais e mais pedaços. 

Quando ela ouviu pela primeira vez sobre Horcruxes, ela não conseguia entender a
ideia – ela não conseguia acreditar que era fisicamente possível dividir sua alma –
fragmentá-la sem se perder. 
Ela entende isso agora. Ela entende tudo muito bem. 

Surpreendentemente, as primeiras vezes que ela matou não foram as mais difíceis para
ela. Ela vivia em um estado estranho em seu subconsciente, ignorando a sensação
incômoda em seu peito. 

Ignorando o que ela tinha feito. 

Levou mais de dois meses para ela encarar a feia verdade – admitir para si mesma que
o que ela estava fazendo não era mais uma sessão de treinamento. E levou ainda mais
tempo para as primeiras rachaduras aparecerem em sua concha. 

Agora, agora ela sente isso todas as vezes. Com cada contração de sua mão, cada
torção de seu pulso enquanto lançava a Maldição da Morte. Com cada gota de sangue
que ela tira e cada grito que ela ouve. 

Eles a assombram – todos os seus rostos, a resignação que enche seus olhos segundos
antes de morrer. Há dias em que ela não consegue dormir, pensando neles. 

Ela tenta Ocluir, esconder as memórias nos recessos mais profundos de sua mente,
trancando-as na seção restrita da biblioteca em sua cabeça. 

Mas de vez em quando, eles ressurgem, mesmo que não haja razão para eles – mesmo
que ela faça de tudo para fingir que eles não existem. E é sempre no momento em que
ela não espera que isso aconteça. 

Quando ela está lavando a louça. 

Quando ela está dobrando as toalhas. 

Quando ela está fazendo sexo com Draco. 

Especialmente quando ela está fazendo sexo com Draco. 

E ela sabe que ele sabe. Ele pode ver nos olhos dela – quando ela de repente se afasta
dele, entra em seu próprio mundo – enfrentando seus demônios, não importa o quanto
ele tente ocupá-la em outro lugar. 

Quando ela está nesse estado, não há como tirá-la desses pensamentos. 

Mesmo assim, ele nunca reclama. Em vez disso, ele a segura em seus braços e diz a
ela que tudo ficará bem. Sussurrou palavras de segurança em seus ouvidos. Esfrega
círculos nas costas dela para acalmá-la. 
Ela tem dúvidas sobre o relacionamento deles com mais frequência do que não, mas
em momentos como esses, ela percebe que morreria sem ele. 

Ele é a âncora que a mantém na praia. Ele é o colete salva-vidas que mantém a cabeça
dela acima da água. O ar que ela precisa para sobreviver. 

Ela estaria perdida sem ele. 

E essa dependência provavelmente é mais assustadora para ela do que estar

completamente sozinha. 

Ela sabe que será sua ruína.

Ela sabe que isso vai matá-la um dia.

Mas ela não pode deixar de continuar se apaixonando por ele. Ela está acima da
superfície da água, acima da tempestade furiosa e das ondas impiedosas, mas ao
mesmo tempo, ela está debaixo d'água, e talvez ela esteja lá há tanto tempo que
aprendeu a respirar lá embaixo. 

Mas há um ponto de virada para cada ser humano. Ela vai cair muito fundo um
dia. Não há dúvida sobre isso. 

E de certa forma, ela espera poder levá-lo com ela quando chegar o dia. Ela espera que
ele atinja o fundo com ela. Mas isso é pedir demais. Ela sabe disso também. 

Porque não importa como a guerra termine, não importa quem vença – ainda há uma
chance de ele viver uma vida normal. Para sobreviver. 

Ela não pode roubá-lo disso, de sua chance de felicidade. Essa é provavelmente a

única maneira que ela pode realmente pagar a dívida que tinha com ele. 

Chegará um dia em que ela lhe dirá para deixá-la. Ela vai forçá-lo se for preciso para
ele ser feliz. Mas ela vai fazer isso, ela promete a si mesma. 

Mas hoje não é o dia.

Também não será amanhã, ela sabe. 

Ela só precisa de um pouco de tempo. 

Um pouco mais...

"Você quer que eu te mostre o que o mau Comensal da Morte vai fazer com o seu
corpo?" 
Sua voz baixa ecoa na sala, tirando-a de seus pensamentos. 

Ele devia estar na cozinha o tempo todo – ouvindo a conversa dela com Moody.

Ela nem percebe que ele está atrás dela até que seus braços não estejam em volta de
sua cintura, puxando-a contra seu peito. Ele sussurra algo debaixo do nariz e as
vibrações suaves e gradualmente mais altas que reverberam em seu peito a acalmam,
a fazem se sentir segura o suficiente para descansar a cabeça em seu ombro e fechar
os olhos enquanto ele continua a melodia suave que parece estar consertando seu
corpo quebrado. alma.

Quando ela descansa a parte de trás de sua cabeça na curva de seu pescoço,
ligeiramente inclinando a cabeça para dentro, o cheiro tão familiar enche suas narinas,
sua intensidade nublando seus sentidos por um momento ou dois. 

Ele não curou a ferida.

O sangue ainda está pingando — de alguma forma preguiçosamente, em um ritmo que

não ameaça sua vida de forma alguma, mas mesmo assim cai. É como se ela pudesse
realmente ouvi-lo. Ela move a cabeça em algo que parece ser uma série de
movimentos aleatórios, mas então seu nariz finalmente encontra o lugar que estava
procurando. 

O ponto de pulso. 

Seu batimento cardíaco começa a desacelerar quando ela abandona o momento,

respirando fundo algumas vezes para inalar a doce fragrância – desejando que ele a
estivesse usando como seu perfume todos os dias. Ficando na ponta dos pés, ela
pressiona a ponta do nariz no pulso dele, sorrindo contra o pescoço dele.

“Isso te acalma?” Ele pergunta gentilmente, um sussurro alto o suficiente para ela

ouvir, mas ao mesmo tempo baixo o suficiente para não quebrar o momento mágico
entre eles. "O sangue?"

Ela bufa, o ar quente fazendo cócegas em sua pele. "Não. Seu coração batendo sim.”

"Meu coração? De que forma?”

"Isso não é óbvio, Draco?"

“Nada nunca está com você, Granger.”

Há um silêncio prolongado - não necessariamente confortável - quando ela se

pergunta o que dizer a ele. E pela primeira vez, ela se contenta com a verdade. 
Ela acha que ele merece. 

“Estou cercado pela morte. Sempre que eu vou, tudo que eu quero ouvir é silêncio,
sabe? Acho que me treinei até o ponto em que posso realmente ouvir o coração das
pessoas batendo, como ele bombeia o sangue em seu corpo – como fica mais rápido
quando estão com medo e como diminui quando estão morrendo. Eu—” ela para por
um segundo, reunindo seus pensamentos, não muito certa do que ela quer dizer em
seguida, “Eu só... eu só estou cansada disso. Prefiro não ouvir nada a entrar em outro
lugar cheio de pessoas sem saber que estão prestes a morrer. É diferente com você,
porque, com você, tudo que eu quero ouvir é o seu batimento cardíaco. Isso me
mantém são – me ajuda a adormecer todas as noites e acordar todos os dias. Porque
significa que você ainda está vivo. E isso é tudo o que importa. Eu não tenho ninguém
—”

“Você me tem.” Ele interrompe, a mão enrolada em volta da cintura dela, virando-a

para que eles fiquem de frente um para o outro. “Você me tem hoje; você me tem
amanhã – você me tem enquanto eu viver.”

“Não faça promessas que não pode cumprir.”

“Quem disse que não posso cumprir essa promessa, Granger? Já arrisquei tudo por te
amar. Achei que você soubesse disso.”

Ela não tem certeza se ele não percebeu que a palavra escapou de sua boca ou se é
insignificante para ele – se não significa o mesmo que significa para ela. 

Mas antes que ela tenha a chance de perguntar, ele balança a cabeça, afastando o
único fio de cabelo do rosto dela e descansando a testa contra a dela.

"Eu queria dizer isso." 

Ela sorri — pela primeira vez em meses, ela sorri de verdade. "Eu também te amo."

“Eu vou encontrá-lo.” Ele murmura, segurando suas bochechas. “Eu vou encontrá-lo e

vou matá-lo, porra.”

"Hum?"

"O homem que fez isso com você - o homem que quase tirou você de mim."

Ela cantarola, seus lábios derretendo em um pequeno sorriso. 

É mentira. Ambos sabem disso. 

Mas isso a faz se sentir segura. Isso a faz se sentir amada — então ela permite. 
Ela se certifica de que Draco está dormindo quando finalmente pode verificar o que o
bilhete que Moody deixou dizia. Inclinando-se sobre ele e verificando sua respiração,
ela se assegura de que ele não abrirá os olhos de repente, pegando as palavras
rabiscadas no pequeno pedaço de papel. 

Eles nunca discutem isso — a guerra, as tarefas dela, a parte dele em tudo isso. Porque
ela não pode esperar que ele entenda, e nem ele. Ela não pode esperar que ele mude, e
ele sabe que não pode esperar que ela pare de fazer o que está fazendo, mesmo que
isso a destrua.

Quando ela finalmente desdobra o pergaminho, ela jura que pode sentir seu coração
batendo no peito. Ela estava certa.

Há apenas um nome escrito nele. Um nome e um local — o mais vago possível,

novamente. 

E o mundo dela começa a girar de novo — e gira tão rápido e tão violentamente que
ela precisa se apoiar na cabeceira da cama, agarrar-se às beiradas da cama para não
cair. Embora em sua cabeça, ela já esteja caindo. 

Ela só não tem certeza se vai parar desta vez. 

Draco se mexe na cama ao lado dela, murmurando algo em seu sono e envolvendo seu
braço instintivamente em volta da cintura dela – só que ele não encontra desta vez. Em
vez disso, a mão dele encontra a coxa dela, e deve ser o suficiente para ele, porque ele
não abre os olhos, não acorda. 

Como se a presença dela fosse tudo o que ele precisava para se sentir seguro. 

Ela luta contra uma risada estrangulada quando olha para ele, tão inocente e
alheio. Ela sempre soube que esse dia chegaria – quando ela seria forçada a escolher
entre a luz e a escuridão. 

Entre o amor e a guerra.

Ela lê o nome escrito em vermelho novamente, esperando ter errado da primeira

vez. Ela nunca o faz, porém, e depois que ela vê as duas palavras novamente, ela lança
um feitiço não-verbal para fazer desaparecer o pergaminho que ela ainda segura na
mão. 

Não há como voltar atrás. 

Se ela fizer isso, ela vai perder tudo. 

Ela nunca vai parar de cair.