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Jay não percebeu que o sobrenome de Darby estava escrito com um 'e'
mudo até que ela o viu gravado em uma lápide de cimento. Abaixo dela, a
data do óbito: 24 de dezembro.
Um dia antes do Natal.
Sete dias antes do Ano Novo.
Quarenta e seis dias atrás.
Ela estava aqui com seus pais na cidade natal de Darby, em uma colina de
cemitério ainda coberta de neve derretida, porque seu pai tinha insistido em
fazer a viagem. Originalmente, ele queria voar para cá muito mais cedo em
janeiro, mas a condição adrenal de Jay explodiu com duas convulsões que a
deixaram acamada e sob vigilância. Finalmente, ela foi considerada
saudável o suficiente para viajar na semana passada. O tempo todo, seu pai
insistiu: Temos que ver Darby Thorne novamente. Devemos a ela algo que
não pode ser escrito em um cheque.
"É aquele?" ele perguntou agora. Alguns passos para baixo, alcançando.
"Sim."
As horas e dias após o incidente na estrada do Colorado foram um borrão
doentio, mas pequenos momentos ficaram presos na memória de Jay. A dor
da agulha IV. O rugido das pás do rotor. A forma como os médicos
circularam e aplaudiram quando a levaram para o heliporto de São José. O
estranho borrão das drogas. A maneira como sua mãe e seu pai vieram
correndo por aquele corredor em câmera lenta sonhadora, seus dedos
entrelaçados, segurando as mãos de uma forma que ela nunca tinha visto
antes. Falando em vozes embargadas que ela nunca tinha ouvido. O abraço
a três em cima de sua cama rangendo. O sabor das lágrimas salgadas.
As câmeras também. Os microfones difusos. Os investigadores, segurando
seus blocos de notas e tablets, trocando perguntas gentis e olhares de
esguelha. As entrevistas por telefone com jornalistas cujos sotaques ela mal
conseguia entender. O caminhão de notícias estacionou do lado de fora com
uma antena que parecia o mastro de um navio. O modo reverente, quase
temeroso, que as pessoas silenciam quando falam sobre os mortos, como o
pobre Edward Schaeffer. E o cabo Ron Hill, o patrulheiro rodoviário que
cometeu um erro trágico de fração de segundo que lhe custou a vida.
E Darby Thorne.
Aquele que começou tudo. A inquieta, estudante de arte de olhos vermelhos
de uma obscura faculdade estadual em Boulder, correndo com um Honda
Civic pelas Montanhas Rochosas, que primeiro tropeçou em uma criança
trancada na van de um estranho e agiu heroicamente para salvá-la.
E, contra todas as probabilidades, conseguiu.
Darby veio para aquela parada de descanso por uma razão , a mãe de Jay
disse em Saint Joseph. Às vezes Deus coloca as pessoas exatamente onde
elas precisam estar.
Mesmo quando eles não sabem disso.
Uma rajada passou pelo cemitério, respirando entre as lápides mais altas,
fazendo Jay estremecer, e agora sua mãe alcançou o grupo, levantando os
óculos escuros para ler a carta enquanto se uniam no papel, mais clara a
cada pincelada de giz de cera preto. "Ela . . . ela tinha um nome bonito.”
"Sim. Ela fez."
A luz do sol atravessou as nuvens e, por alguns segundos, Jay sentiu o calor
em sua pele. Uma cortina de luz varreu as sepulturas, brilhando sobre o
granito e as folhas de grama congelada. Então ele se foi, sufocado por um
frio cortante, e o pai de Jay enfiou as mãos nos bolsos do casaco. Por um
longo momento, os três ficaram em silêncio, ouvindo os últimos toques de
giz de cera enquanto a lápide era transferida para o papel.
— Leve o tempo que precisar — disse ele.
Mas a gravura já estava terminada. A fita adesiva arrancou da pedra, um
canto de cada vez. Então o papel se afastou, expondo as letras gravadas:
MAYA BELLEANGE THORNE.
"O que você quis dizer?" perguntou Jay. “Quando eu perguntei se vocês se
amavam e vocês apenas disseram ‘é complicado’?”
Darby enrolou o papel de arroz em um tubo de papelão e se levantou do
túmulo de sua mãe, apertando o ombro de Jay.
"Está tudo bem", disse ela. "Eu estava errado."
O FIM