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A vida requer cuidado. Os amores também. Flores e espinhos são belezas que se dão juntas. Não queira
uma só, elas não sabem viver sozinhas…
Quem quiser levar a rosa para sua vida, terá de saber que com elas vão inúmeros espinhos. Não se
preocupe, a beleza da rosa vale o incômodo dos espinhos…
MANEIRA DE AMAR
O jardineiro conversava com as flores, e elas se habituaram ao diálogo. Passava manhãs contando coisas a
uma cravina ou escutando o que lhe confiava um gerânio. O girassol não ia muito com sua cara, ou porque não
fosse homem bonito, ou porque os girassóis são orgulhosos de natureza.
Em vão o jardineiro tentava captar-lhe as graças, pois o girassol chegava a voltar-se contra a luz para não
ver o rosto que lhe sorria. Era uma situação bastante embaraçosa, que as outras flores não comentavam. Nunca,
entretanto, o jardineiro deixou de regar o pé de girassol e de renovar-lhe a terra, na devida ocasião.
O dono do jardim achou que seu empregado perdia muito tempo parado diante dos canteiros,
aparentemente não fazendo coisa alguma. E mandou-o embora, depois de assinar a carteira de trabalho. Depois
que o jardineiro saiu, as flores ficaram tristes e censuravam-se porque não tinham induzido o girassol a mudar
de atitude. A mais triste de todas era o girassol, que não se conformava com a ausência do homem. "Você o
tratava mal, agora está arrependido?" "Não, respondeu, estou triste porque agora não posso tratá-lo mal. É
minha maneira de amar, ele sabia disso, e gostava".
Pablo Neruda
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Teu segredo
Flores envenenadas na jarra. Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar. Que riqueza de hospital. Nunca
vi mais belas e mais perigosas. É assim então o teu segredo.
Teu segredo é tão parecido contigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o
teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu.
Clarice Lispector
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A Duas Flores
São duas flores unidas Unidas, bem como os prantos,
São duas rosas nascidas Que em parelha descem tantos
Talvez do mesmo arrebol, Das profundezas do olhar...
Vivendo,no mesmo galho, Como o suspiro e o desgosto,
Da mesma gota de orvalho, Como as covinhas do rosto,
Do mesmo raio de sol. Como as estrelas do mar.
Castro Alves
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Nem todas as flores tem a mesma sorte, umas enfeitam a vida e outras enfeitam a morte.
Colha o dia como se fosse um fruto maduro que amanhã estará podre. A vida não pode ser economizada para
amanhã. Acontece sempre no presente.
Por mais independente que a pessoa seja, ela sempre vai precisar do ar pra viver. Sonhe com a vida, mas não
perca a vida por um sonho.
Desconhecido
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Pedras e flores
As pessoas são muito reativas: costumam retribuir exatamente aquilo que recebem. Retribuem o bem com o
bem, e o mal com o mal. Mas tu, para seres imensamente feliz, procederás diferente:
Augusto Branco
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Augusto Branco
Vinicius de Moraes
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Poeminha Amoroso
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E as flores vão chegar num dia qualquer, apenas para informar-lhe como você é especial para alguém. Assim..
sem um motivo ou data especial. “Amar é mudar a alma de casa!” Idealizar é sofrer. Amar é surpreender!
Talvez tenhamos que conhecer algumas pessoas erradas, antes de encontrar a pessoa certa. Talvez a pessoa
certa, você considera a mais errada, que só quer curtir, mas que um dia te fará feliz, e para que isso aconteça, só
depende de você, pois ao encontrá-la, agradeça por esta bênção. Porém, estamos tão presos àquela porta
fechada, que não somos capazes de ver o novo caminho que se abriu. Não busque boas aparências, elas podem
mudar. Encontre aquela pessoa que te faça dar gargalhadas, ao falar uma piadinha e que faça seu coração sorrir.
Afinal, as pessoas não entram em nossas vidas por acaso.
Mario Quintana
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Canção de Primavera
Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores, Regelaram meu ser neste arrepio…
Pois que Maio chegou, Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Revesti-o de clâmides de cores! Que eu, é de mim o frio.
Que eu, dar, flor, já não dou.
Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves, Vem com tua paixão,
Acordai desse azul, calado há tanto, Prostrar a terra em cálido desmaio!
As infinitas naves! Que eu, ter Maio, já não.
Que eu, cantar, já não canto.
Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Eu, Invernos e Outonos recalcados Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto, José Régio
E não por mim assim te chamo?
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Flores
Arthur Rimbaud