Madrugada de Deus

Por Fabiane Borges e Hilan Bensusan

Na terceira rodada crescia. Virava ela. No qualquer ela, a super ela! Mulher maravilha, deusa hiperblica, gestos travestidos tratorando todas as tramas, aos galopes. Virava outdoor divertindo o pblico j acostumado cena fictcia. Mas ela acreditava em tudo, seu delrio era concreto como o paraleleppedo torto que lhe servia de palco. Trejeitos estabanados lhe botava roxa, bra o roxo, perna roxa e manca. Emitia grunhidos pra terminar frases excntricas. Sentia tanta dor que dava pena: porque s quando mulher podia chorar, lamentar, falar mazela, se humilhar e ao mesmo tempo: farol, farol, farol!!!! O povo tinha inveja do Espirito Santo dela. Desde pequena escolhida, parida de deus, as vezes mulher, mais velha que a terra, pelo menos aquela cheia de ndio que seus ancestrais salvaram, sua av abenoou, sua sua... Eu sou o fruto proibido da cena de deus e o esp rito. Maria foi o apelido da puta. Eu estava l antes de ser pintada a primeira janela de vermelho, pra trazer o sangue de volta. Esse tempo em que o sangue dos homens fugia pela menstrua o da grande deusa, minha irm, minhas partes. Fui acometida de todos os delrios quando ele me pegou do umbigo e me cravou mil filhos. Profetiza dos charlates. Fui escolhida para lhes causar remorso, e tenho uma pequena verruga que cresce no meio das ndegas a cada vez que uma criana se frustra. Eu queria ter salvo a mulher que se afogava, mas a verruga crescia mais que a pobreza na praa. Choro de no ter foras contra esse furnculo nojento, atribulado, que parece feito de banha. As gargalhadas eram o coro. As gargalhadas uma pera regida por um homem superior com quem costumava deitar as vezes, fazer amor... Ele deita comigo e me seduz com vozes. Me deixa ouvir o som da luz escorregando dos lbios soltos, feito vulvas barulhentas. Mas eu s tenho notcia da platia, quando fora do lugar seria ento aquilo a revelao que muitos j desesperaram por anos? Era igreja aquilo? Altar para os deuses que foram subestimados... ou terreiro autnomo temporrio. Ou seria uma pera sbita? Uma megalomanaca sobre a calada que palco que teatro que carro de som que santurio e que s fachada e, Deus s guas, tudo pode acontecer. J enxergam tudo de uma vez, os aposentados gritando, as putas virando ministras, os generais desistindo, as transeuntes arrancando as roupas das outras transeuntes, os peitos dando champagne de mamar, os paus da platia virando estacas para um trem pagador passar, as crianas armadas at os dentes, as televises quebrando, as coorporaes rachando, os presidentes caindo... Ela, ela era a pastora das possibilidades, rspida e meticulosa. Quem mais poderia ter notcias dela ela nunca poderia parar em nenhuma notcia, no cabia nelas, era descabida. Eu fui chamada para dirigir Madona, aquele mulhero, mas no suporto gente disciplinada demais, rejeitei o trampo, decidi eu prpria loira, eu prpria roupas de coro, fivelas, saltos altos, cintas ligas, saltos cinzas, coloridos, correntes, impacincia, gravatas, meias rasgadas e cintura fina. Eu cantei para as multides tristes, para os desencantados e provei que minha buceta tinha quatrocentos milhes de tentculos e que listas azuis apareciam nos meus gestos velozes. A energia condensada em forma blues, cu compacto em boa forma de danarina. Elas gritavam meu nome e me queriam exemplo para toda obra, toda mxima. Naqueles dias de sons geis e drogas sofisticadas eu moldei corpos e comportamentos. As cartas nunca vi onde pararam, dos emails perdi a senha. As provas so essas marcas nas axilas, de quando elas me ergueram em duas estacas afiadas, me cantando. Seus gritos atravessavam meu corpo como flechinhas de madeira. Eu no sentia dor. Eu sentia um

furaco que crescia no meio daquela multido sedenta da minha performance. Cruzei as pernas e emiti o mais sublime dos cantos. Quase quatro anos de luto axilar e voz rouca. Agora liberadas no me procuram, j lhes servi o manjar da libertao. Um por ano, durante uma vida inteira. E depois vivi toda a devassido dessa decadncia que me engasga. Fumo demais e me afogo em 40 copos de lcool com algum sabor. Fui a cantora mais poderosa do mundo. Ele tambm bebia seus copos trtaros, cossacos que seguiam descendo um a um depois de incorporar a mega ela que ele no queria deixar minguar. Ela tinha que se esbaldar de si, no podia ser vista transformada na megera de fim de noite que pede golfadas do conhaque dos outros, mesmo mordido de lbios bbados, catados de copos desperdiados. Aquele lquido ardente tinha que seguir fluindo, boca adentro at a bexiga cinzenta que nem o fazia interrromper seus rituais submersivos, j que todos os banheiros eram seus, todos os objetos eram seus urinis e seus vasos superprotegidos e seus penicos e seus arbustos. Ttrica. Quem a via via a indecncia e a respirava como coisa santa e bruxa e porca e abenoada. O dia em que o mar me acompanhou por achar que eu era quem sabia amar, e assim, para que ficar entre as ostras, as conchas e ter ondas? Largou as sereias, as baleias, todas as areias, as guas marinhas, os porcos espinhos do fundo do mar e me pegou pelo brao e andou ao meu lado. Um encantador de oceano? Na sarjeta de madrugada, se mijando sem saber da forma da sua genitlia e compelindo todos os olhos e ouvidos a estarem de velas acesas, a prestarem devo o incondicional. que o universo tambm para, estanca, fica embasbacado e espera a avalanche de um delrio se corroer. As estrelas, a platia. E no seria aquele a Madonna, a Madona, o simulacro de um avatar? Nas ruas despatrulhadas da madrugada no h propriedade, no h originalidade de sarjeta, no h nem arqutipos nem cosmticos. Ela seria a imitao, um arremedo, um embuste. Mas quem tiraria das garrafas vazias de vinho alguma carteira de identidade, quem certifica a autenticidade? A cada dia, e para a glria de todos os gestos ratos, tudo imita tudo. Paris is burning. O centro metafsico do mundo aquele paraleleppedo. Todas as credenciais so periferias. Uma das vises da noite anterior lhe deixou insone. Um grande bisturi cinza, do tamanho de uma nuvem. Logo ele e ela que tinha medo de chuva. Que tinha medo de mdico. De dentista. De zoolgico. De roupas brancas. De olhares severos. De caras feias e respostas bravas. Um bisturi significava tudo isso. Estava farta de ameaas. Logo a me baixada no hospital fazendo operao, rasgando rins a fora, tudo compreendido, era deus, seu amante ilegtimo lhe contando segredos, atrevido, condescendente, mil brindes, aleluia!!!! A mulher reticente e velha morreria e alguma coisa substancial aconteceria. Talvez uma transformao na silhueta, na conta corrente, na ponta do dedo indicador poderoso, cheio de magia, onde carregava um anel em forma de cobra verde. O bisturi era peixeira e era canivete e a rua orculo, encruzilhada, tentculo os garons suspensos no ar j que poderiam estar vendo a encenao condensada de seus destinos ou podiam terminar a noite com ele, com as unhas de suas mos que arranhavam as costas daquele deus improvisado. O bisturi nos lbios, o medo, a cobra verde nos dedos, resvalando pelos braos, pelas vsceras, pelas ndegas fizeram parar tambm o Haroldo, que morava na rua de um empreendimento imobilirio de papelo que ele construa a cada dia. Tambm Haroldo ficou em suspenso a caminho da casa. Seu caminho de casa era diferente a cada dia mas naquela noite ele escolhera a cal ada de longe, ele j carregava no seu ombro sua moblia, seu cho, sua parede, todos os seus domnios para aquela noite, e eram demasiados. Haroldo com os olhos fixos nele incorporado, arfando e mais tardio que qualquer f sica, uma dimenso suplementar de supeto, a glria desvalidaria se tivesse salvao o submundo. Haroldo colocou a mo sobre a cara e sentou no cho, no podia ver e cheirar, no podia deixar de ouvir os barulhos entorpecidos do velho amante de deus. Ele sabia ser seu ouvido mais honesto, mais

devolutivo, mas envolvido, mas confessava estar cansado de ser usado na rua, por um enrustido, que s sabia de si quando alavancado por garrafas esvaziadas por sua sede devassa. No queria emprestar nenhum rgo sequer para o monstruoso profeta travestido, para logo em seguida ser humilhado, esquecido e alvo ainda de remorsos matutinos. Esse amor era invivel. Um nmade mendicante nomdico e um fiasco ambulante enrustido. No haveria consolo para to invertidos desejos. Sete anos vivendo na rua, sem nenhuma ajuda do amante. Sobrava a serrana bela, que conheceu na infncia, conhecia de cor gostava: serviam por ela, e queriam servir mais. Quem gosta de ser alguma outra coisa, diferente de uma vaca sagrada? Mas suas tetas ardiam. Esttica do sofrimento... Foi sofrendo que disse as melhores frases, deu as maiores gargalhadas, gritou o nome do amor exausto, perdeu a voz de novo, chorou falando nas enchentes e atravessou o rio trs, quatro vezes, sem parar um segundo de gritar, porque o grito fazia vazar, era o ladro por onde a mgoa escorria, por onde a pororoca dobrava e rua. O grito fazia da gargalhada, ruido. Ruminava. Rangia. Roncava em afazia. Em falta de ar. Obnubilado. Os escandalizados diziam que era feio sofrer assim, que no era direito, que se assustavam com o gutural, com o contralto desafinado. Eles tinham medo que ela morresse, casse, fosse violada, porque perdia o controle, falava sozinho, gritava passante, perdia telefones, a hora, amantes, dignidade. Era um escndalo! Falava poemas aos tropeos com lngua bagaceira, sem respeito. Mostrava as tetas por qualquer dinheiro. Tetas que s tinha noite quando ensandecia. Essa alegria toda tinha tambm seu repuxo, sua ressaca, que se misturava a um mal humor crnico, que no lhe largava e com o qual tinha acostumado a ver a vida. Tinha algo de honesto no mal humor, talvez a irredutibilidade, a falta de concesso, a preciso com que o corpo responde ao que importa ou no importa. A certeza com que diz no, e ponto final. Aquela que fica irredutvel. Irredutvel. Como os deuses, as mitocndrias e as ninfas. Foi num dia mal humorado e rasteiro que sups lucidez. No perverteria nenhuma forma. Creditaria na conta do amante a generosa e pequena fortuna da me morta. Que nem era santa. Isso sim era um ato, bem mais que humano, porque um mandato divino. O brilhantismo flash. Nem sempre rastro ou sada. Um instante muda toda narrativa. E foi com olhos de santa que deu ao amante ofendido toda as pratarias. Sem piscar olho ou zelo, convicto e sbrio, trs horas da tarde. Ao amante de rua sobrou a dvida de como proceder. Mas sempre soube que a megalomania tinha poder. Deitou-se sobre seus ps derretido, e artista criativo iniciou o grande altar. As pedrinhas de ouro nos cantos, bem colada com cimento roubado da construo da igreja evanglica. As correntes formando o nome da estrela. Pingos de prolas nos assentos do seu nome. E por fim as moedas estrangeiras, detalhando uma constelao exibida e mendiga. E foi assim que se fez, o altar da profeta Megalmana. Atravessado de santerias e rumores. Culto de travestis e outros demnios. Que perdura no centro da cidade, perto da lata de lixo, como resumo do amor mais escondido que j se viveu. E do tamanho de Deus.