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Pelo que acredito ser a graça de Deus, o oceano decidiu
me devolver à terra. Fiquei imóvel na areia granulada e
úmida, sem fôlego e salgada. Quando percebi que estava
vivo, me levantei para procurar minha mãe. Eu a espiei
com meu irmão deitados em um cobertor verde-oliva à
distância, óculos escuros, tomando
sol despreocupadamente. Desatento. Soltei um gemido
poderoso, que evoluiu para um choro histérico,
finalmente chamando a atenção de minha mãe. Mais um
encontro próximo com a morte.
Para acalmar meus nervos abalados de sete anos,
alguém me levou até o calçadão, para a barraca de
cachorro-quente. Eu estava um caco - mas meu cabelo
não. Ainda estava em cachos ondulados. Eu tinha
conseguido um cabelo de praia perfeito. Naquele dia, eu
quase morri, mas meu cabelo foi feito .
MELHOR AMIGO DE UMA RAPARIGA
Desde o momento em que a vi, senti admiração e
identificação. Eu a idolatrava. Ela era como uma boneca
viva, mas nem bebê nem Barbie; embora fosse uma
mulher adulta, elegante e real, parecia pura e perfeita,
como se fosse feita de porcelana laqueada delicada. Eu
nunca tinha visto ninguém como ela - um ser tão
radiante, glamoroso, vulnerável, mas poderoso. Ela era
sobrenatural. Eu fiquei lá olhando, fascinado e congelado
diante da tela brilhante onde ela morava.
Certa noite, eu estava andando sem rumo pelo corredor
de uma das muitas casas em que morávamos. Ao passar
pelo quartinho escuro de minha mãe, entrei
casualmente. Não me lembro se a vi ou ouvi primeiro,
mas sei algo me levou para aquela sala. O quarto estava
iluminado apenas pelas cores desbotadas da velha TV
em frente à cama, onde minha mãe estava deitada em
silhueta, assistindo a um especial sobre a vida e a morte
de Marilyn Monroe.
Empurrei suavemente a porta do quarto, entrando na
cena icônica de Gentlemen Prefer Blondes, em que
Marilyn canta “Diamonds Are a Girl's Best Friend”. Ela era
a pessoa mais linda que eu já tinha visto.
Sua energia era como a de uma fada, mas ela parecia
uma deusa, envolta em um luxuoso vestido de seda rosa
elétrico e luvas de ópera combinando, com diamantes de
todos os tamanhos pingando de suas orelhas e enrolados
em seu pescoço e pulsos. Os únicos pedaços de pele
expostos eram o rosto, os ombros e os braços até o
cotovelo, mas me lembro de sua carne parecendo tão
rica e cremosa, brilhando como sorvete caseiro.
Seu cabelo estava apenas alguns tons mais claro,
deslumbrante como ouro finamente fiado. Ela tinha uma
forma voluptuosa, com quadris redondos e curvilíneos,
uma cintura pequena e apertada, seios orgulhosos e
cheios de propósito e braços que se estendiam
amplamente e se apertavam. Ela estava equilibrada,
como uma dançarina, mas seus pés não pareciam se
mover. Em vez disso, dezenas de pessoas dançaram ao
seu redor : bajulando e abanando, ajoelhando-se e
curvando-se para ela, transportando-a acima de suas
cabeças como Cleópatra. Talvez ela fosse uma rainha,
pensei. A rainha brilhante das estrelas de cinema.
Eu nunca tinha ouvido o nome Marilyn Monroe antes
daquele momento. Mas fui rapidamente fisgado. Não é a
tarifa típica da terceira série, talvez, mas minha infância
foi tudo menos típica. Minha mãe apoiou amorosamente
meu fascínio por Marilyn. Enquanto a maioria das garotas
da minha idade adornava as paredes com fotos de Holly
Hobbie - a boneca de pano da fronteira com sardas e
tranças de fios louros em um chapéu com estampa de
morango - eu tinha um pôster de Marilyn Monroe vestida
como uma showgirl sensual, completa com um corpete
de contas pretas , meia arrastão e bombas de couro
envernizado preto. Eu olhei para Marilyn antes de dormir
e a primeira coisa quando acordei.
Mais tarde, minha mãe comprou para mim Marilyn: A
Biography , de Norman Mailer. Embora eu fosse muito
jovem para o material, como a própria Marilyn, eu lia
vorazmente. Eu me debrucei sobre as fotos grandes e
brilhantes dela, estudando todos os seus diferentes
estados de espírito e aparência. Ela era uma metamorfa -
em algumas fotos ela era incrivelmente bonita e
glamorosa, em outras ela parecia destruída e prestes a
desaparecer. Seu cabelo mudou de formato também:
cachos alfinetes, rabos-de-cavalo, penteados
arrebatadores, prumos com ondas profundas. Eu até
detectei cachos rebeldes e pelos familiares sob a onda
perfeita, quase loiro-branco de seu cabelo. Também
havia algo em sua fisicalidade, algo sobre seu tipo de
corpo, que não parecia tipicamente branco para mim. Ela
não era apenas curvilínea, mas também possuía uma
sensualidade muito particular, beirando a comovente.
Eu li muito sobre Marilyn, teorias da conspiração sobre
sua morte e sobre sua educação. Quanto mais eu lia,
mais me conectava com ela e entendia por que me
sentia atraído por ela. Ela teve uma infância muito difícil,
mudando de um lar adotivo para outro. Isso foi perto da
minha história: ser desenraizado e desprotegido, me
sentindo um estranho. Eu entendi intimamente sua luta
contra a pobreza e a família. No final das contas, o que
eu amava em Marilyn era sua capacidade de vir do nada
- de não pertencer a ninguém - e evoluir para um grande
ícone. Eu me agarrei a isso. Eu acreditei nisso .
Ouvi dizer que Marilyn pode até ter sido a inspiração de
minha mãe para o meu nome. As primeiras quatro letras
são iguais: MARI. No entanto, meu pai alegou que meu
nome vem de Black Maria / Mariah, a infame van da
polícia usada para transportar pessoas para a prisão no
Reino Unido. A história também diz que recebi
o nome de um show de sucesso dos anos 1950, "They
Call the Wind Maria", de Paint Your Wagon , um show da
Broadway sobre a Corrida do Ouro na Califórnia. (Ambas
as referências usam a pronúncia suave, com a segunda
sílaba tendo um som de centeio .) Talvez seja uma
combinação de todos os três: uma estrela dos anos 1950,
uma música de show e um paddy wagon.
Seja qual for a origem, quando eu era mais jovem, não
gostava do meu nome. Ninguém mais tinha, e quando
você é criança isso não é legal. Sempre desejei ter um
nome normal como Jennifer ou Heather. Não havia
adesivos bonitos, chaveiros ou miniplacas de carro com
meu nome neles. Mas a pior parte era que dificilmente
alguém conseguia pronunciar. Sempre tive medo de ver
um professor substituto, sabendo que a lista de chamada
seria uma calamidade para Maria / Maya. Eu não
conheceria outra Mariah antes dos dezoito anos; ela era
uma garota negra legal e nós nos solidarizamos com bom
humor pelos erros de pronúncia de nossa infância. Não
tinha como imaginar que apenas alguns anos depois,
muitas pessoas estariam chamando seus filhos de
Mariah, depois de mim.
De todas as supostas inspirações para meu nome, a
conexão com Marilyn Monroe é a que mais ressoa em
mim - autocriada e controlada, confiante e vulnerável,
feminina e infantil, glamorosa e humilde, adorada e
sozinha. Marilyn é uma fonte de inspiração para mim, e
Lawd , eu precisava disso.
Quando eu estava na oitava série, havia um bando de
garotas bonitas, a maioria irlandesas, de quem eu queria
desesperadamente fazer amizade. Naquela época,
naquela cidade, a maioria dessas meninas era
considerada o auge da perfeição física: pele leitosa,
cabelos sedosos e olhos azuis. Eles costumavam ter um
cântico: "Olhos azuis regra!" Essas não eram garotas
legais.
E eu me sentia totalmente inferior perto deles. Em
comparação com eles (e na oitava série, a comparação é
o único método de medição), minha pele estava
enlameada, meu cabelo estava sem lei. Eles me
chamavam de Urso Fozzie (dos Muppets) por causa do
meu cabelo rebelde, e por mais que eu tentasse, eu
nunca conseguia aplainá-lo para ficar parecido com o
deles, e meus olhos eram distinta e inegavelmente não
azuis. (Eu gostava dos meus olhos escuros, mas nunca
me defendi durante seu canto estranho.) Claramente, eu
me destaquei do grupo deles, mas eles me deixaram
ficar com eles. Talvez porque eu fosse o palhaço da
turma, sempre rápido para contar uma piada ou atacar
alguém e fazer todo o grupo rir. Mesmo que eu estivesse
lá apenas como entretenimento, estava feliz em dar um
show.
A garota daquele grupo que era minha melhor amiga (e
eu uso essa palavra com liberalidade) também era a
mais bonita. Acho que agora eles a chamariam de
"inimiga inimiga". Eu diria a ela que estava interessado
em um menino na escola e, sabendo muito bem que
nunca agi em nenhuma das minhas paixões, ela e seus
grandes olhos azuis iriam atrás dele e quase sempre
marcariam. Eu acredito que ela fez isso apenas para me
empurrar para baixo, para me deixar saber que ela tinha
todo o poder. Mas o que ela não sabia é que eu nunca
persegui meninos porque queria evitar a humilhação
inevitável, uma vez que descobriram que metade de mim
era negra e tudo de mim era pobre. Ela também não
sabia que eu não queria me envolver com algum garoto
estúpido e atrapalhar meus sonhos ou, pior, engravidar
como minha irmã. Ela nem me conhecia.
Nenhum deles fez.
Alguns dos pais das meninas conheciam minha mãe, no
entanto. Eles tinham um mínimo de respeito por ela
porque ela também era irlandesa e uma cantora de
ópera profissional - e a ópera era elegante . O drama
adulto funciona de maneira diferente do que entre os
adolescentes, mas eles costumam se cruzar. Espalhou-se
a notícia de que o pai irlandês da garota mais bonita
estava abusando fisicamente de sua mãe. Minha mãe,
que pode ser realmente justa quando quer, assumiu a
responsabilidade de escrever uma carta para ele. Nessa
carta, tenho quase certeza de que ela revelou que havia
sido casada com um homem negro e que ele era o pai de
seus filhos (claro, eu não saberia da carta até muito mais
tarde).
Como eu disse, essas não eram garotas legais, mas
acabei sendo convidada para ir com algumas delas,
incluindo a mais bonita, a Southampton para uma festa
do pijama. Um deles tinha uma tia rica, Bárbara, com
uma casa chique perto da praia. Southampton
extravagante ? Uma festa do pijama com as garotas
populares?
Claro que queria ir. Entramos em um de seus carros
grandes e dirigimos por duas horas ao longo da adorável
orla atlântica de Long Island até o pequeno vilarejo onde
aconteceria o rico “verão”. (O verão era uma estação
para mim, não um verbo.)
A casa era grande, arejada e organizada. Tinha até uma
sala toda branca e ninguém tinha permissão para entrar.
Fiquei pasmo quando chegamos, tão ocupada
comparando e ansiosa que não tinha percebido que as
meninas se agruparam em um agrupamento perto de
uma porta.
Eles me chamaram: “Vamos, Mariah. Vamos voltar aqui. ”
Sem dúvida, eu o segui. Eles me levaram para o que eu
pensei que seria uma sala de jogos ou uma toca (eu
sabia que pessoas ricas tinham tocas). Era um cômodo
menor nos fundos da casa, talvez um quarto de
hóspedes. Um deles fechou a porta com um clique e, de
repente, o clima ficou pesado, rápido. Achei que talvez
eles tivessem sugado um pouco de álcool ou algo assim.
Mas não havia emoção, nenhuma energia perversa e
feminina. Em vez disso, todas as meninas estavam
olhando para mim. De repente, no silêncio pesado, a
irmã da garota mais bonita cuspiu seu segredo feio para
que todos ouvissem:
“Você é um negro !”
Minha cabeça começou a girar quando percebi que ela
estava se referindo a mim. Apontando para mim. Era
meu segredo, minha vergonha. Eu estava congelada.
Os outros se juntaram rapidamente. “Você é um negro!”
todos eles gritaram. Todos juntos, em uníssono,
gritavam: "Você é um negro!" de novo e de novo. Eu
pensava que isto nunca iria acabar.
O veneno e o ódio com que essas garotas vomitaram
essa nova iteração de seu canto usual foi tão forte que
literalmente me tirou do corpo. Eu não tinha ideia de
como lidar com o que estava acontecendo. Foram todos
eles contra mim. Eles haviam planejado isso. Eles me
enganaram pensando que realmente gostavam de mim.
Eles me atraíram a horas de distância de casa. Eles me
isolaram. Eles me prenderam. Então eles me traíram.
Eu explodi em lágrimas histéricas. Eu estava
desorientado e apavorado, e pensei que talvez, se eu
segurasse e continuasse chorando, com certeza um
adulto viria e pararia o ataque. Mas ninguém apareceu.
Eventualmente, eu ouvi outra voz choramingando entre a
multidão.
"Por que você está fazendo isso?" a pequena e corajosa
voz perguntou. Era o loiro mais velho.
A irmã feia da mais bonita retrucou: “Porque ela é
negra”.
Não me lembro de mais nada sobre aquele dia. Não me
lembro da carona para casa. Não me lembro de ter
contado para minha mãe quando voltei. Como você diz a
sua mãe toda branca que seus “amigos” brancos
simplesmente arrastaram você para sua grande casa
toda branca em Southampton, passando por um quarto
intocável todo branco, apenas para encurralá-lo e chamá-
lo de o mais sujo coisa em seu mundo todo branco?
Negro.
Eu também estava com medo de que minha mãe
pudesse fazer uma cena pública massiva e tornar a
navegação na vida na escola ainda mais difícil para mim.
Eu não tinha nenhuma linguagem ou habilidades de
enfrentamento para nada disso. Certamente não foi a
primeira vez que fui degradado por meus colegas de
escola. Eu fui escolhida no ônibus escolar e cuspida. Eu
entrei em lutas físicas. Freqüentemente, eu batia palmas
de volta; minha língua era afiada e eu poderia ser um
verdadeiro espertinho. Às vezes até comecei brigas. Mas
para isso eu não tinha defesa. Eu não estava apenas em
desvantagem numérica e isolado, mas amargamente
traído. Esta não era a sua briga de garotas malvadas no
pátio da escola. Foi um assalto premeditado violento e
tortuoso por garotas que chamei de minhas amigas. Eu
nunca falei disso. Enfiei dentro. Eu tinha que encontrar
uma maneira de sobreviver àquelas meninas, àquela
cidade, à minha família e à minha dor.
Ela sorri através de mil lágrimas
E nutre medos adolescentes
Ela sonha com tudo
Que ela nunca pode ser
Ela vagueia na insegurança
E se esconde dentro de mim
Não diga que ela leva tudo como certo
Estou bem ciente de tudo que tenho
Não pense que estou desencantado
Por favor entenda
Parece que sempre fui
Alguém de fora olhando para dentro
Bem, aqui estou para que todos eles sangrem
Mas eles não podem tirar meu coração de mim
E eles não podem me colocar de joelhos
Eles nunca conhecerão meu verdadeiro eu
- “Olhando para dentro”