A LTIMA CRNICA

Fernando Sabino

A caminho de casa, entro num botequim da Gvea para

tomar um caf junto ao balco. Na realidade estou adiando o
momento de escrever. A perspectiva me assusta. Gostaria de
estar inspirado, de coroar com xito mais um ano nesta busca
do pitoresco ou do irrisrio no cotidiano de cada um. Eu
pretendia apenas recolher da vida diria algo de seu disperso
contedo humano, fruto da convivncia, que a faz mais digna
de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episdico. Nesta
perseguio do acidental, quer num flagrante de esquina,
quer nas palavras de uma criana ou num incidente
domstico, torno-me simples espectador e perco a noo do
essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabea e tomo
meu caf, enquanto o verso do poeta se repete na lembrana:
assim eu quereria o meu ltimo poema. No sou poeta e
estou sem assunto. Lano ento um ltimo olhar fora de mim,
onde vivem os assuntos que merecem uma crnica.
Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-
se numa das ltimas mesas de mrmore ao longo da parede
de espelhos. A compostura da humildade, na conteno de
gestos e palavras, deixa-se acentuar pela presena de uma
negrinha de seus trs anos, lao na cabea, toda arrumadinha
no vestido pobre, que se instalou tambm mesa: mal ousa
balanar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de
curiosidade ao redor. Trs seres esquivos que compem em
torno mesa a instituio tradicional da famlia, clula da
sociedade. Vejo, porm, que se preparam para algo mais que
matar a fome.
Passo a observ-los. O pai, depois de contar o dinheiro que
discretamente retirou do bolso, aborda o garom, inclinando-
se para trs na cadeira, e aponta no balco um pedao de
bolo sob a redoma. A me limita-se a ficar olhando imvel,
vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovao do
garom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois
se afasta para atend-lo. A mulher suspira, olhando para os
lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presena ali. A
meu lado o garom encaminha a ordem do fregus. O homem
atrs do balco apanha a poro do bolo com a mo, larga-o
no pratinho um bolo simples amarelo-escuro, apenas uma
pequena fatia triangular.
 A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de
coca-cola e o pratinho que o garom deixou sua frente. Por
que no comea a comer? Vejo que os trs, pai, me e filha,
obedecem em torno mesa a um discreto ritual. A me
remexe na bolsa de plstico preto e brilhante, retira qualquer
coisa. O pai se mune de uma caixa de fsforos, e espera. A
filha aguarda tambm, atenta como um animalzinho.
Ningum mais os observa alm de mim.
So trs velinhas brancas, minsculas, que a me espeta
caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a
coca-cola, o pai risca o fsforo e acende as velas. Como a um
gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mrmore e
sopra com fora, apagando as chamas. Imediatamente pe-se
a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio,
a que os pais se juntam, discretos: parabns pra voc,
parabns pra voc... Depois a me recolhe as velas, torna a
a guard-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo
com as duas mos sfregas e pe-se a com-lo. A mulher est
olhando para ela com ternura ajeita-lhe a fitinha no cabelo
crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre
os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer
intimamente do sucesso da celebrao. De sbito, d comigo
a observ-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba,
constrangido vacila, ameaa abaixar a cabea, mas acaba
sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.
Assim eu quereria a minha ltima crnica: que fosse pura
como esse sorriso.
(SABINO, Fernando. A companheira de viagem. 10
ed.
Rio de Janeiro, Record, 1987, p. 169-71.)