DESTINO: O VAZIO

Frank Herbert
Título original: Destination: Void
© 1966, 1978 by Frank Herbert
© 1987 Edições B S.A
Rocafort 104 - Barcelona
ISBN: 84-7735-614-9
Edição digital: Sadrac/Digital Source
Revisões: Abur_chocolat/Jota/Equipe Digital Source

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 PRÓLOGO

Esse era o quinto navio tripulado por clones que saía da Base Lunar dentro do Projeto
Conscientiza e, cumprindo com as exigências de seu dever, inclinou-se para o monitor para observá-lo
atentamente. Na imagem o via transbordando a órbita de Plutão e nesses momentos, como ele sabia, a
tripulação já se teria encontrado com as frustrações programadas de costume, e possivelmente,
inclusive com alguns mortos e feridos graves. Mas esse era o plano.
Chamava-se Terrestre Número Cinco.
O navio tinha a forma de um ovo gigantesco, uma de cujas metades se estendia como uma
negra sombra recortada na cortina de fundo das estrelas em tanto que a outra metade refletia os brilhos
chapeados do longínquo sol.
Uma tosse nervosa ressonou na escuridão detrás dele, mas conseguiu sufocar o reflexo de tossir
a sua vez. Outros careciam de seu autocontrole. Para quando se apagaram as tosses a nave já tinha
começado a girar. O movimento era impossível…, mas não havia forma de negar o que todos estavam
vendo. Deu uma volta de cento e oitenta graus invertendo seu curso e voltando a empreender o atalho
que seguia antes.
— Alguma pista sobre como o têm feito? — perguntou.
— Não, senhor. Nenhuma.
— Quero que revise de novo a cápsula de mensagens — disse —. Há algo que nos escapa.
— Sim, senhor — parecia mas bem um suspiro de resignação.
— Preparando-se para o lançamento da cápsula… — disse uma voz na escuridão.
Sim, todos o viram o número suficiente de vezes para predizer a seqüência.
A cápsula era uma agulha chapeada que aparecia da popa da nave e se mantinha aderida a seu
ponto cego - pois, quem sabia que tipo de armas era capaz de ter uma nave semelhante? - até que se
perdesse entre as estrelas.
Em algum lugar sob seus pés houve um breve brilho chamejante… o relé laser com sua
mensagem: destruir. Uma luz purpúrea lambeu o bulboso nariz da nave. manteve-se durante o breve
tempo de três pulsados de seu coração e a nave estalou formando uma cegante flor alaranjada.
— Certamente, esse modelo Flattery é digno de toda confiança — disse alguém.
A habitação se encheu de risitas nervosas, mas ele as ignorou, concentrando-se no monitor.
Diabos, por que pensavam sempre no modelo Flattery? Podia ser qualquer da tripulação.
A imagem se enfocou sobre a bola de luz com a avassaladora velocidade do lapso temporário,
fazendo que o brilho alaranjado da explosão parecesse piscar de um modo antinatural. Finalmente o
movimento se fez mais lento, e a imagem mostrou os restos da nave e as breves exploda de luz
procurando seu objetivo, a caixa de gravação. Isso e a cápsula de mensagens era o mais importante que
perdurava depois de cada fracasso.
Viu como os retractores em forma de garra agarravam a caixa de gravação, fazendo-a
desaparecer do campo visual. A luz cristalina seguiu iluminando os restos, procurando: tudo o que
vissem podia ser valioso. Mas a luz só revelava metal retorcido, farrapos de plástico e, de vez em
quando, os membros destroçados de algum tripulante. Houve uma imagem, breve e particularmente
brutal, uma cabeça entrevista fugazmente, com parte do ombro e um braço que tinha sido amputado
justo sob o cotovelo. Um halo de glóbulos sanguinolentos rodeava a cabeça, mas ainda era
reconhecível.
— Tim! — disse alguém.
— Merda… merda… merda… — começou a repetir uma voz feminina na parte traseira da
habitação, até que alguém a fez calar.
A imagem desapareceu e ele se reclinou em seu assento, sentindo a pontada de dor entre os
ombros. Teria que identificar a essa mulher e fazer que a transferissem, sabia. Era impossível não
reconhecer o matiz de histeria que havia em sua voz. O mais indicado seria alguma forma de catarse, e
o mais dura possível. Desconectou o holovisor e acendeu as luzes da habitação. Logo ficou em pé e se
voltou para eles, enfrentando-se à repentina e cegadora claridade.
— São clones — disse, mantendo deliberadamente fria sua voz —. Não são seres humanos; são
clones, tal e como o indica o que todos levem como segundo nome «Lon». São objetos, propriedades!
Quem se esqueça disso sairá da Base Lunar na próxima lançadeira. O pôster que há em minha porta diz
«Morgan Hempstead, Diretor». Não haverá mais estalos emocionais nesta habitação enquanto eu siga
sendo-o.
 Chamamos-lhe Projeto Conscientiza, e nossas ferramentas básicas são os clones
cuidadosamente selecionados, nossos dobres. O motivador é a frustração, e por isso, introduzimos em
nosso sistema, objetivos falsos e coisas que se danificam. Por isso escolhemos Tau Ceti como banco:
não há nenhum planeta habitável no Tau Ceti.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

— Está morto — disse Bickel.

Sustentava entre os dedos o extremo quebrado de um tubo de alimentação e estava
contemplando o painel do que o tinha arrancado. O coração lhe pulsava muito depressa e notava que
lhe tremiam as mãos.
Umas letras vermelhas fluorescentes de oito centímetros de alto formavam uma advertência no
painel que tinha diante. A advertência parecia uma brincadeira depois do que tinha feito uns instantes
antes:

NÚCLEO MENTAL ORGÂNICO

MANIPULAÇÃO SÓ A cargo de
ENGENHEIROS DE SISTEMAS VITAIS

Bickel sentia como se agora a nave estivesse muito mais silenciosa. Algo (não alguém, pensou)
tinha desaparecido. Era como se a muito mesmo calma molecular do espaço exterior tivesse invadido
os cascos concêntricos do Terrestre, fluindo através deles até chegar ao coração desse pedaço de metal
com forma de ovo que voava para o Tau Ceti.
Bickel se deu conta de que seus dois companheiros estavam como apanhados por esse silêncio.
Temiam romper esse tranqüilo instante de vergonha, culpabilidade, ira… e alívio.
— O que outra coisa podíamos fazer? — perguntou-lhes Bickel. Seguia sustentando o tubo
entre os dedos, contemplando-o.
Racha Lon Flattery, seu psiquiatra-capelão, pigarreou levemente.
— Calma, John. Todos compartilhamos a culpa disso.
Bickel lhe olhou, notando-se em sua expressão calculadora e penetrante, percebendo uma vez
mais os magros e altivos rasgos de seu rosto que, não sabia como, transmitiam-lhe a sensação de uma
terrível superioridade encerrada em seus distantes olhos marrons e suas revoltas sobrancelhas negras.
— Já sabe o que pode fazer com sua culpa! — grunhiu Bickel. Mas as palavras do Flattery
tinham destruído sua ira, lhe fazendo sentir-se derrotado.
Bickel se voltou para o Timberlake: Teimoso Lon Timberlake, engenheiro de sistemas vitais, o
homem que devia ter assumido a responsabilidade desse sujo trabalho.
Timberlake, um homem nervoso de movimentos velozes que parecia um espantalho, com uma
pele quase tão escura como seu cabelo, tinha os olhos cravados na coberta metálica, fugindo o olhar do
Bickel.
Vergonha e isso medo é tudo o que Tim sente, pensou Bickel.
A debilidade do Timberlake, sua incapacidade de matar ao NMO, embora isso significasse
salvar a nave com seus milhares de vidas indefesas, tinha estado a ponto de acabar com eles. E agora
tudo o que podia sentir era vergonha… e medo.
Não havia dúvidas sobre o que deviam fazer. O NMO se tornou louco, convertendo-se em
uma consciência instável que ia à deriva. Não era já mais que uma bola de matéria cerebral doente,
cujos músculos tinham feito de cada servomecanismo da nave uma arma assassina, que lhes
contemplava enlouquecido desde cada sensor e lhes dirigia balbuceios irracionais e raivosos desde cada
falante.
Não havia dúvida possível. Não com três dos seus assassinados. O único assombroso era que
lhes tivesse permitido lhe destruir.
Possivelmente desejava morrer, pensou Bickel. E se perguntou se esse tinha sido o destino das
outras seis naves do Projeto que se esfumaram em um nada sem deixar rastro algum.
Voltaram-se loucos seus NMO? Não souberam fazer frente suas dotações umbilicais ao dilema:
matar ou morrer?
Uma lágrima começou a deslizar-se pela bochecha esquerda do Timberlake. Para isso Bickel foi
o golpe final. Sentiu como a ira voltava a lhe invadir e se encarou com ele.
— O que fazemos agora, capitão?
A nenhum dos companheiros do Bickel lhe escapou a ironia carregada no tratamento. Flattery
abriu a boca disposto a lhe responder mas logo o pensou melhor. Sim era possível dizer que houvesse
um capitão na nave - deixando à parte o NMO de serviço -, uma lei não escrita lhe dava esse
tratamento ao engenheiro de sistemas vitais da dotação umbilical. Mas nenhum deles tinha usado jamais
essa palavra de modo oficial.
Finalmente, Timberlake se voltou para o Bickel; mas tudo o que disse foi:
— Já conhece a razão de que não pudesse me decidir a fazê-lo.
Bickel seguiu lhe olhando fixamente. O que desgraçado destino lhes tinha feito carregar com
esta imitação de um engenheiro de sistemas vitais? A tripulação tinha constado de seis pessoas: os três
pressente mais a enfermeira Maida Lon Blaine, o especialista em ferramentas Oscar Lon Anderson e o
bioquímico Sam Lon Scheler. Agora Blaine, Anderson e Scheler estavam mortos: o corpo arrebentado
do Scheler tapava um dos condutos de acesso à popa, Anderson tinha sido estrangulado por uma
comporta enlouquecida e a formosa Maida tinha sido esmagada por uma caixa de carregamento que se
soltou.
Bickel pensava que quase toda essa tragédia era culpa do Timberlake. Se esse estúpido tivesse
sido capaz de atuar do modo implacável mas óbvio que se requeria nos primeiros momentos! Tinham
recebido muitos avisos, começando com o fato de que dois dos três NMO da nave se voltassem
catatónicos. Era fácil ver onde estava o problema. E os sintomas… exatamente os mesmos sintomas
que tinham precedido ao colapso do velho projeto Conscientiza Artificial lá na Terra: a destruição
irracional de gente e objetos. Mas Tim se negou a vê-lo. Tim tinha pronunciado vagos discursos sobre a
santidade de toda classe de vida.
A vida… Ja!, pensou Bickel. Todos eles, incluindo os colonos nos tanques de hibernação, eram
material de biópsia descartável, dobre que tinham crescido sob condições de esterilidade gnotobiótica
na Base Lunar. «Intocados por mãos humanas», essa era sua piada secreta. Tinham conhecido a seus
professores nascidos na Terra só como vozes e imagens do tamanho de bonecos, visíveis nas telas
catódicas do sistema de comunicações da base e, muito de vez em quando, através dos cristais triplos
das comportas que selavam os compartimentos esterilizados. Tinham saído dos tanques estrago o lhe
para encontrar-se com as almofadadas mãos metálicas das enfermeiras que eram extensões
servomecanizadas do pessoal da Base Lunar, apartados para sempre de todo contato íntimo com
aqueles aos que serviam.
Falta dessa contato é a história de nossas vidas, pensou Bickel, e esse pensamento fez ceder
gradualmente sua ira para o Timberlake.
— Bom… será melhor que façamos algo — disse Flattery, intervindo.
Sabia que devia lhes pôr em movimento. Isso era parte de seu trabalho… mantê-los ativos,
trabalhando e movendo-se, inclusive se suas ações desembocavam em um conflito aberto. Isso já
poderia arrumar-se quando chegasse o momento.
Raj tem razão, pensou Timberlake. Devemos fazer algo. Aspirou uma funda baforada de ar
tentando livrar-se de seu sentimento de vergonha e fracasso… e também do ressentimento do Bickel…
o maldito Bickel, Bickel, o homem especial e superior de inumeráveis talentos. Bickel, de quem
dependiam todas suas vidas.
Timberlake percorreu com o olhar o familiar espaço da sala de mando central situada no
coração da nave, um espaço de vinte e sete metros de longitude e doze de largura. Ao igual à nave, a
sala tinha uma vaga forma de ovo. Quatro beliches de ação de formas arredondadas e providas de
tabuleiros de controle quase idênticos entre si se achavam dispostas mais ou menos em paralelo à curva
que riscava a parte mais larga da estadia. Tubos e arames codificados segundo suas cores, diales e
instrumentos de controle, assim como uma grande variedade de fileiras de interruptores e indicadores
de alarme se estendiam formando uma ordenada confusão ao longo das cinzas paredes metálicas. Aqui
se encontrava todo o necessário para controlar o funcionamento da nave e de sua consciência
autônoma… um Núcleo Mental Orgânico.
 Núcleo Mental Orgânico, pensou Timberlake, e ao fazê-lo sentiu que lhe voltavam a invadir a
culpa e a dor. Não um cérebro humano, OH, não. Um Núcleo Mental Orgânico. Melhor ainda, um
NMO. O eufemismo faz mais singelo esquecer que o núcleo foi uma vez o cérebro humano de um
menino disforme, condenado a morrer. Só utilizam os casos terminais, dado que isso faz menos
discutível a moralidade do ato.
E agora lhe matamos.
— Direi o que vou fazer — lhes explicou Bickel, olhando para o tabuleiro de Aceitar-e-
Traduzir que servia como auxiliar ao transmissor de seu console pessoal de controle —: informarei à
Base Lunar do que ocorreu.
Separou-se do painel destroçado e deixou cair o extremo do tubo de alimentação ao chão, sem
olhá-lo. Dado que a gravidade da nave era só uma quarta parte da normal, o tubo baixou lentamente
flutuando para o chão.
— Não temos código para esta… esta classe de emergência — disse Timberlake, encarando-se
com o Bickel, contemplando com irritação seu rosto de forma quadrada e sentindo que cada um de
seus rasgos lhe desgostava, desde seu curto cabelo loiro até a larga boca e o voluntarioso queixo.
— Sei — disse Bickel passando junto a ele —. O transmitirei em linguagem sem cifrar.
— Não pode fazê-lo! — protestou Timberlake, agora olhando as costas do Bickel.
— Cada segundo de atraso se acrescenta ao lapso temporário — disse Bickel —. Nestes
momentos terá que atravessar já mais de uma quarta parte do sistema solar.
Instalou-se em seu beliche, dispondo a coberta para que o tampasse pela metade, e logo fez
girar o transmissor até pô-lo em posição.
— Será como se o contasse a toda a população da Terra, incluídos já sabe quem! — disse
Timberlake.
Como estava bastante de acordo com o que dizia Timberlake e desejava ganhar tempo, Flattery
se aproximou do beliche do Bickel e lhe olhou.
— O que pensa lhes dizer exatamente?
— Pois não penso me andar com rodeios — lhe replicou Bickel. Começou a seqüência de pré-
aquecimento do transmissor e logo comprovou a cinta —. vou dizer lhes que nos vimos obrigados a
lhe tirar o controle da nave ao último cérebro… e que lhe matamos durante o processo.
— Dirão-nos que abortemos a missão — lhe respondeu Timberlake.
Só uma leve vacilação nos dedos do Bickel, já elevados sobre o teclado, revelou-lhe que lhe
tinha ouvido.
— E o que dirá que aconteceu aos cérebros? — perguntou-lhe Flattery.
— Que se voltaram endoidecidos — disse Bickel —. Só penso lhes informar de quão baixas
sofremos.
— Não é isso precisamente o que ocorreu — disse Flattery.
— Seria melhor que o falássemos um pouco — disse Timberlake, começando a sentir certo
desespero.
— Ouça, olhe… — disse Bickel, voltando-se para o Timberlake —, supõe-se que deve ser o
capitão desta lata de conservas, e aqui estamos, à deriva, sem que ninguém se ocupe dos controles — se
voltou de novo para o teclado —. Pensa que está qualificado para me dizer o que devo fazer?
Timberlake empalideceu de ira. Que fácil lhe é me vencer, pensou.
— O mundo inteiro estará escutando — murmurou.
Entretanto, deu-se a volta e se dirigiu a seu beliche para examinar os controles temporários que
tinham disposto justo depois de que o primeiro cérebro da nave tivesse começado a comportar-se de
um modo estranho. deixou-se cair no beliche, comprovou os circuitos do computador e pediu os dados
do curso que seguiam.
— Os Núcleos não se voltaram loucos — disse Flattery —. Não pode…
— No que a nós concerne, voltaram-se loucos.
Bickel conectou o interruptor principal. Um murmúrio que lhes arrepiou o pêlo encheu a
estadia à medida que os amplificadores laser foram acumulando potência.
Poderia lhe deter, pensou Flattery, enquanto Bickel introduzia a cinta vocal no transmissor. Mas
devemos enviar a mensagem, e o único modo de fazê-lo é sem o código.
 Uma série de estalos surgiram à medida que a mensagem era comprimida e logo multiplicado,
preparando-o para o salto laser através do sistema solar.
Com um gesto brusco que traía algo de suas próprias dúvidas, Bickel apertou a tecla alaranjada
do transmissor e logo se apoiou de novo em seu beliche enquanto começava a seqüência de
transmissão. O som dos relés ao fechar-se invadiu a sala ovalada.
Faz algo inclusive se for um engano, recordou-se a si mesmo Flattery. As regras estabelecidas
não servem de nada agora. E já é muito tarde para deter o Bickel.
Flattery pensou que quando a nave abandonou a órbita lunar, já tinha sido tarde para lhe deter.
Esse homem autoritário e de maneiras bruscas -ou uma de suas substituições nos tanques de
hibernação- tinha a chave do autêntico propósito da nave. O resto era meros companheiros de viagem.
Para ouvir o som dos relés, Timberlake elevou a mão para uma asa e a apertou ferozmente de
pura frustração. Sabia que não devia culpar ao Bickel por zangar-se. O sujo trabalho de matar a seu
último Núcleo Mental Orgânico era algo do que teria devido encarregar o engenheiro de sistemas vitais.
Mas Bickel devia conhecer as inibições que tinham sido implantadas no especialista desses sistemas.
Durante uns breves instantes, Timberlake deixou que sua mente retrocedesse até os
laboratórios e compartimentos estéreis da Lua… o único lar que tinham conhecido os ocupantes do
Terrestre.
«A maior aventura do homem: o salto às estrelas!»
Desde seus primeiros instantes de consciência tinham vivido com esse impressionante conceito.
Os ocupantes do Terrestre tinham sido escolhidos com grande cuidado: eram os 3.006 sobreviventes
do mais duro processo de seleção que os diretores do Projeto foram capazes de imaginar para os dobre
que tinham a seu cargo. Os últimos seis tinham sido escolhidos entre o melhor de todos, eram a
dotação umbilical que devia tripular a nave até que deixasse o sistema solar para desconectar logo os
escassos controles manuais e entregar o trajeto de 200 anos até o Tau Ceti à competência de uma
consciência solitária, um Núcleo Mental Orgânico.
E enquanto essas 3.006 pessoas jazessem dormidas depois dos escudos de água dos tanques de
hibernação, no coração da nave, suas vidas ficariam sob o cuidado dos servomecanismos e sensores
unidos cirurgicamente ao NMO.
Mas agora somos 3.003, pensou Timberlake com essa mesma sensação de dor, vergonha e
derrota. E nosso último NMO morreu.
Sentado ante os controles de emergência, teve a impressão repentina de estar sozinho e
vulnerável. Havia-se sentido razoavelmente crédulo enquanto os cérebros existiam e um deles era, em
última instância, responsável pela segundad da nave. A existência dos controles de emergência não
tinha feito a não ser aumentar sua sensação de confiança. Mas agora, frente às fileiras de computadores,
os diales e ponteiros de relógio, o tabuleiro do computador auxiliar com seu falante incorporado, seus
aparelhos de leitura e suas cintas de código…, agora Timberlake se dava conta de quão inadequadas
eram seus pobres reaja humanas ante as exigências mensuráveis em milisegundos das mais mínimas
emergências que podiam produzir-se.
A nave se está movendo muito às pressas, pensou.
Sabia que sua velocidade era lenta em comparação com a que deviam estar levando nesses
momentos… mas ainda assim, era muito elevada. Ativou uma pequena tela sensora a sua esquerda e se
permitiu lhe jogar uma breve olhada ao cosmos exterior e aos nítidos pontos luminosos das estrelas
recortando-se contra o vazio do espaço.
Como de costume, o espetáculo lhe fez sentir a impressão de que era só uma diminuta faísca de
vida a mercê de um azar irracional. Apagou a tela.
Algo se moveu junto a seu cotovelo, atraindo sua atenção. voltou-se para ver o Bickel, quem se
aproximou dele apoiando-se em um tubo de guia junto ao console de controle. Havia tal expressão de
alívio em seu rosto que Timberlake compreendeu de repente que para o Bickel mandar essa mensagem
à Base Lunar tinha sido como tirar-se de cima toda a culpabilidade. Timberlake se perguntou então o
que teria sentido ao matar, inclusive se o ato tinha como vítima a uma criatura cuja humanidade tinha
permanecido oculta atrás de toda uma aura de mecanismos dos longínquos anos em que o cérebro foi
extraído de um corpo agonizante.
Bickel estudou o tabuleiro. Quando o segundo NMO começou a comportar-se de modo
estranho, Bickel tinha posto fora de funcionamento o sistema para incrementar o impulso. Mas de
todas as maneiras, o Terrestre se encontraria fora do sistema solar em dez meses.
Dez meses, pensou Bickel. Muito logo, e muito devagar.
Durante esses dez meses a possibilidade computada de que se produzira uma emergência total
no navio alcançava a cifra mais elevada. A dotação não se encontrava preparada para enfrentar-se a esse
tipo de pressão.
Bickel olhou de soslaio ao Flattery, dando-se conta do silencioso e absorto que parecia estar o
psiquiatra-capelão. Algumas vezes ao Bickel punha os nervos de ponta o dar-se conta do pouco que lhe
podia esconder ao Flattery, mas essa não era uma daquelas vezes. Bickel se deu conta de que agora cada
um deles devia converter-se em especialista de seus companheiros. De outro modo, as pressões da nave
e as pressões psicológicas podiam chegar a lhes destruir.
— Quanto crie que demorará para responder a Base Lunar? — perguntou - Bickel ao
Timberlake.
Flattery ficou rígido e cravou os olhos na nuca do Bickel. Pergunta-a… um equilíbrio tão
delicado de camaradagem e desculpas no tom de voz… Flattery se deu conta de que Bickel o tinha feito
deliberadamente. Bickel era mais preparado do que tinham suspeitado, embora possivelmente devessem
havê-lo suposto. Depois de tudo, era a figura ao redor da qual girava o Terrestre.
— Demorarão um pouco em digeri-lo — disse Timberlake —. Sigo pensando em que
devíamos ter esperado.
Réplica errônea, pensou Flattery. Teria que ter aceitado essa abertura. Passou-se o dedo por
uma de suas hirsutas sobrancelhas e avançou com deliberada estupidez, fazendo que os outros dois se
precavessem de sua presença.
— As relações públicas são seu problema básico — disse Isso Flattery ocasionará certo atraso.
— Sua primeira pergunta será: por que falhou o NMO? — disse Timberlake.
— Não havia razão médica para isso — se apressou a dizer Flattery; deu-se conta de que tinha
replicado com excessiva rapidez e percebeu que também ele se achava agora à defensiva.
— Resultará ser algo novo, algo que ninguém tinha previsto… esperem e já o verão — disse
Timberlake.
Algo que ninguém tinha previsto?, perguntou-se Bickel. Duvidava-o, mas seguiu calado. Pela
primeira vez desde sua chegada a bordo sentia a enorme massa do Terrestre a seu redor, e pensou em
todas as energias e esperanças que tinham conseguido pôr em marcha essa empresa. De repente lhe
tinha ocorrido que uma montanha de planos, dos mais realistas, se investiu no projeto.
Perceberam em seu interior as noites sem sonho, as largas sessões dos engenheiros e os
cientistas em que esses sonhadores pragmáticos se arrojavam uns aos outros suas idéias como Pelotas
por cima das taças de café e os cinzeiros transbordantes de bitucas.
Algo que ninguém tinha previsto? Parece difícil acreditá-lo.
E contudo, outras seis naves se desvaneceram no silêncio que agora lhes rodeava… outras seis
naves muito parecidas com seu Terrestre. Decidiu falar, mais para manter intacto seu próprio valor que
com ânimo de discutir.
— Não acredito que isto lhes tenha podido escapar no tabuleiro de desenho. A Base Lunar terá
algum plano. Em algum lugar haverá alguém ao que lhe tenha ocorrido esta possibilidade.
— Então, por que não nos prepararam para ela? — perguntou Timberlake.
Flattery observou atentamente ao Bickel, muito consciente do que lhe tinha afetado essa
pergunta. Agora começará a ter dúvidas, pensou. Agora começará a fazê-las perguntas realmente
perigosas.
 Os hologramas que estão vendo neste momento pertencem ao desenho de nosso modelo
Bickel, o mais obtido de nossos «Órgãos de Análise». Sua missão é explorar além dos modelos de
consciência que a humanidade herda, e estão gravados em seus genes.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

Timberlake moveu um dial em seu console para corrigir uma falha do ajuste automático de
temperatura no compartimento três, anel nove do segundo casco da nave.
— Deveríamos levar já muito tempo metidos em nossas tanques de hibernação, e ter
transbordado a esfera do sistema solar — murmurou.
— Tim, a leitura do tempo — pediu Flattery.
Timberlake pulsou a tecla verde da esquina superior direita do tabuleiro e elevou os olhos para a
tela principal, onde aparecia a leitura do relógio de pulso laser: «Dez meses».
Pelo indefinido da resposta, aparentemente o núcleo computador do Terrestre compartilhava
suas dúvidas.
— Quanto falta para o Tau Ceti? — perguntou-lhe Flattery.
— A esta velocidade? — perguntou a sua vez Timberlake.
Apartou os olhos um instante de seu tabuleiro, e pelo modo em que olhou ao Flattery delatou
que não lhe tinha ocorrido a possibilidade de fazer a viagem desse modo: difícil, comprido e lento, e
com a tripulação ativa durante todo o trajeto.
— Digamos que quatrocentos anos, mais ou menos — disse Bickel —. É a primeira pergunta
que introduzi no computador depois de que desmontássemos o incrementador de impulso.
«É muito rápido e preparado», pensou Flattery; «terá que lhe vigiar ou cederá». E logo se
recordou a si mesmo, quase como se arreganhando: «Mas o trabalho do Bickel requer um homem que
possa ceder… inclusive fazer-se pedaços».
— O melhor seria que em primeiro lugar trouxéssemos para uma substituição dos tanques de
hibernação — disse Bickel.
Flattery olhou para a esquerda, aos outros três beliches da estadia: vazias, com as cobertas
recolhidas e esperando.
— Trazer só a um, né? — disse Flattery—. E viver aqui?
— Pode que necessitemos períodos ocasionais de repouso nos cubículos — disse Bickel,
assinalando com a cabeça para a comporta lateral que levava a seus espartanos camarotes —. Mas este é
o lugar mais seguro da nave.
— E se o Projeto nos ordena abortar a missão? — perguntou Timberlake.
— Sua primeira ordem não será essa — disse Bickel —. Sete nações investiram uma imensa
soma de dinheiro neste assunto, além de muitos esforços e sonhos. Têm um propósito, e não cederão
facilmente.
Muito preparado e rápido, pensou Flattery.
— A quem sugere para que o tiremos de hibernação? — perguntou-lhe.
— Prudence Weygand, doutora em medicina — disse Bickel.
— Crie que necessitaremos outro médico, né? — perguntou-lhe Flattery.
— Acredito que necessitamos ao Prudence Weygand. É médico, por descontado, mas nos pode
servir também de enfermeira para substituir a Maida. Também é uma mulher, e pode que necessitemos
o modo de pensar de uma mulher nesta confusão. Tem alguma objeção contra ela, Tim?
— De que vale minha opinião? — murmurou Timberlake —. Já o decidistes, não?
Bickel havia se tornado já para seu beliche. A petulância que havia na voz do Timberlake lhe fez
vacilar, mas logo tirou o traje de vazio e começou a ficar com o indicador roxo.
— Eu me encarregarei disto enquanto que você e Raj a tiram — lhes disse sem voltar-se —.
Será melhor que vocês dois se vistam também e fiquem assim uns momentos. Sem um NMO aos
controles… — se encolheu de ombros, acabou de colocar em seu lugar os fechamentos do traje e se
tendeu em seu beliche—. Farei a conta no indicador vermelho.
Timberlake sentiu que toda aquela vertigem lhe engolia como um redemoinho. O tabuleiro
principal se moveu sobre seus guias e se deteve o unir-se ao console do Bickel.
 — E se a Base Lunar responde enquanto estamos nos tanques? — disse Flattery —. Não
poderemos deter o processo e voltar aqui a tempo de…
— O que podemos fazer além de gravar a mensagem? — replicou-lhe Bickel.
Ajustou os sensores de integridade do casco, e uma vez teve terminado comprovou o sistema
de Aceitar-e-Traduzir, fazendo girar o console de este para tê-la bem perto, ali onde o fora possível ver
o indicador se por acaso a Base Lunar respondia.
Flattery se encolheu de ombros e tirou seu traje de vazio. Deu-se conta de que Timberlake já o
estava pondo, embora não muito a gosto.
Ao Tim incomoda que Bickel se esteja dando procuração do mando, pensou Flattery, mas não
se dá conta de que isso é necessário… Não pode lhe gostar de, mas já acabará aceitando-o.
Bickel se convenceu finalmente de que a nave funcionava tão bem como era possível sem o
controle homeostático de um NMO, e voltou a reclinar-se em seu beliche com os olhos cravados no
tabuleiro, em tanto que os outros dois abandonavam a sala. Ouviu um assobio ao abri-los selos da
comporta, e logo o estalo metálico dos fechamentos magnéticos ao entrar nos fechos e colocar-se de
novo automaticamente os selos.
Bickel sentia agora a nave a seu redor como se possuísse conexões neurales com todos os
instrumentos que apareciam em seu tabuleiro. A Terrestre se estendia ante ele sem nenhum secreto: um
gigante monstruoso que de uma vez era tão frágil como um ovo… um ovo metálico.
Sem querer o, a atenção do Bickel foi atraída para essa luz apagada na esquina inferior esquerda
de seu tabuleiro… a luz que teria devido brilhar com um vivo brilho amarelo indicando que tudo ia
bem no NMO.
Mas nada ia bem no NMO. Os cérebros que não dormiam tinham falhado. Submeteu a provas
de resistência desenhadas para cada situação concebível, disse-se Bickel. Aconteceu algo inconcebível.
Ou não foi assim?
A pergunta do Timberlake seguia lhe inquietando: por que não nos preparou para isso?
No tabuleiro principal que havia sobre ele apareceu uma fileira de luzes amarelas, lhe indicando
que o centro de gravidade da nave se deslocou. Uma brusca e pronunciada variação no campo
gravitacional tinha soltado de seus suportes a caixa de carregamento para a colônia que matou a Maida.
Delicadamente, para que não se produziram oscilações, Bickel começou a fazer ajustes nos controles
para devolver o campo a suas cifras originais.
Teria sido mais singelo arrumar-lhe sem gravidade, pensou. Mas a ciência médica nunca tinha
chegado a resolver realmente o problema da deterioração física sofrida pelos seres humanos que
passavam um tempo prolongado em gravidade zero. O mecanismo do equilíbrio do ouvido interno era
ainda mais suscetível. Quatro ou cinco semanas sem gravidade provocavam danos permanentes em
alguns sujeitos. Portanto, viviam com um sistema mínimo: o mecanismo do campo gravitacional que
tinha falhado de modo inesperado e mortífero com a Maida.
As luzes do indicador começaram a piscar.
Bickel seguiu efetuando com muito cuidado o reajuste. Não tinha mais que um indício de teoria
para explicar o que fazia variar desse modo o campo. Suspeitava que se devia às anomalias locais que se
produziam ao mover-se através do campo gravitacional do sistema solar.
A última das luzes se apagou.
Bickel se deixou cair novamente no beliche, sentindo que sua respiração se tornou rouca e algo
ofegante. Tinha o corpo coberto de suor e podia notar como o sistema de seu traje tentava compensá-
lo. Deu-se conta então de que esse guarda na sala central podia chegar a ser uma espécie muito peculiar
de inferno. A tensa responsabilidade e o duelo com uma morte desconhecida podiam chegar a deixá-lo
totalmente esgotado. Daqui se controlavam só as funções mais essenciais da nave, e os monitores
nunca tinham sido desenhados para esse tipo de trabalho. Os ajustes mais delicados e as reparações
menos importantes deviam esperar até alcançar o ponto em que, se feito o bastante importante, como
para que um tripulante fosse enviado a dirigir os servomecanismos em sua tarefa.
Podia predizer-se mediante cálculos o aumento do dano… o tipo de machuco no que uma falha
se acrescentava a outro até deixar fora de funcionamento à nave. Havia um ponto em que a nave
morreria, e esse ponto estava no futuro que lhes aguardava: era fácil dizer qual seria em função dos
danos sofridos.
 Bickel não tentou introduzir o problema no computador. Conhecia seus próprios limites. O
saber exatamente qual era esse momento desconhecido se converteria para ele em uma pesada carga.
Ainda tinham meses por diante… pode que dez meses inteiros. E esses dez meses eram uma
eternidade, tal e como estavam agora as coisas. Era muito mais provável que ao navio lhe acontecesse
algum outro tipo de catástrofe; quase podia senti-lo.
Havia algo que funcionava mal no Ovo de Lata… Muito Mal. Bickel não conseguia entender
que um homem devesse estar sentado aqui, sentindo como o peso da responsabilidade aumentava a
cada pulsado de seu coração, esperando, sabendo que algum mecanismo ou alguma função do
equilíbrio da nave fora a sofrer problemas… e que, em que pese a tudo, não tivesse a seu alcance mais
que meios torpes e pouco eficazes para enfrentar-se a esses problemas.
Com o NMO em funcionamento, o equilíbrio da nave tinha sido um reflexo de nervos e
servomecanismos delicadamente ajustados… uma resposta tão homeostática como a de um corpo
humano são.
Bickel acrescentou sua própria pergunta a que tinha exposto antes Timberlake: por que puseram
todos os ovos na mesma cesta?
 O mais importante é o fato de investigar. Isso é mais importante inclusive que os
investigadores. A consciência deve sonhar, e ter um terreno adequado para isso… e, no ato de sonhar,
deve estar sempre criando novos sonhos.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

Ao despertar, Prudence pensou: Obtivemos!

Sentiu uma nervosa alegria ante a idéia de pisar em um mundo virgem, com todas suas
estranhas coisas novas, e problemas que ninguém tinha encarado jamais. Os seis fracassos haviam
valido a pena. O sete era o número afortunado. Triunfamos. Do contrário…
Sua mente pareceu afundar-se em um lodaçal. Do contrário era um conceito de que nasciam
vários atalhos muito distintos.
A sensação peculiar de sair da hibernação, a meio caminho entre a dor e a comichão, ia
invadindo os músculos de seus braços e pernas, produzindo fugazes nós de dor. Em tanto que médico
conhecia as razões dessa dor e era capaz de racionalizar o fato que o produzia: a hibernação humana era
um processo muito distinto a dos animais. Nenhuma gota de água podia permanecer no corpo, e se
chegava a estar tão perto das fronteiras da morte que alguns afirmavam que a hibernação humana era
uma morte suspensa.
Tentou sentar-se.
Estava tendida no chão do laboratório lançadeira, e então viu o Timberlake e Flattery olhando-
a. As expressões de suas caras lhe fizeram enfocar agudamente em seu cérebro esse conceito de antes:
do contrário… Por um breve instante olhou mais à frente, para os tubos e os implantes de estimulação
que tinham deixado de estar em contato funcional com seu corpo.
Flattery a fez voltar a tender-se.
— Devagar, doutora Weygand — lhe disse.
Doutora Weygand, pensou ela. Não Prudence nem Prue. Doutora Weygand. Frieza,
formalismo.
Sua alegria inicial começou a extinguir-se. Flattery começou a explicar-lhe tudo com voz
tranqüila e cheia de segurança, e logo ela soube que essa alegria deveria ser posposta de modo
indefinido. Tinha surto um problema, e a tinham despertado por causa dele.
— A quem perdemos? — disse, e sentiu que lhe doía a garganta depois de meses sem havê-la
usado.
Timberlake o disse.
— Três mortos… — disse ela.
Não perguntou como tinham morrido. O outro problema, a contingência para a que tinha sido
preparada, era mais importante que a mera curiosidade.
— Bickel pediu que lhe tirássemos da hibernação — disse Flattery.
— Sabe por que? — perguntou-lhe, ignorando a expressão estranha com que Timberlake lhes
observava.
— Racionalizou-o — disse Flattery, desejando que ela se guardou essas perguntas até que
tivessem estado a sós.
— Naturalmente — disse ela —. Mas se há…
— Ainda não se expôs o problema — disse Flattery.
— Não terá que lhe envenenar — disse ela, e olhando ao Timberlake, acrescentou —. Tim,
limite-se a esquecer o que ouviu aqui.
Timberlake torceu o gesto, sentindo-se repentinamente cansado e temeroso. Flattery se inclinou
sobre o braço direito do Prue com uma pistola anestésica na mão.
— É necessário? — perguntou-lhe ela, e logo disse —. Sim, claro…
— Nestes momentos, quão únicos deve fazer é te recuperar — disse ele, apertando a pistola
contra seu braço.
Sentiu o golpe do mecanismo ao ficar em marcha e logo o lento avanço do narcótico em seu
organismo. Flattery e Timberlake se converteram em figuras imprecisas rodeadas por halos de luz.
«Ao menos Bickel segue vivo», pensou ela. «Não teremos que lhe substituir com uma
substituição… com o segundo da classe». E um instante antes de inundar-se nos nebulosos abismos do
sonho se perguntou: «Como terá morrido Maida? A formosa Maida que…»
Timberlake observou como se foram velando seus olhos azul-claros. Sua respiração se foi
fazendo suave e regular.
Como especialista de sistemas vitais, Timberlake tinha comprovado a cinta do arquivo
computerizado correspondente a cada uma das pessoas do Ovo de Lata. Recordou nesses momentos
que Prudence Lon Weygand tinha alcançado uma qualificação soberba como cirurgiã: Excelente, 9 no
manejo de úteis. E a escala só chegava até o 10. Começou a pensar na estranha conversação que ela
manteve com o Flattery e se deu conta de que aquela cinta não continha toda a história: obviamente
suas funções na nave foram além das reservadas a uma cirurgiã-ecóloga… e, como mínimo, uma dessas
funções tinha que ver com o Bickel.
Tim, limite-se a esquecer o que ouviu aqui. Ao Timberlake ainda parecia escutar essa fria ordem
em sua cabeça, e sabia que não encaixava com o índice emocional das cintas do Prudence Lon
Weygand. Por exemplo, no vetor de compaixão estava classificada como «Posição nove-d verde». No
reduzido espaço disponível para a dotação umbilical, esse índice emocional expor problemas devido ao
estreitamente unido que estava ao impulso sexual. Com um pouco parecido ao estupor, Timberlake
examinou mais de perto o espectro de seus tubos de alimentação no gráfico de hibernação e viu que lhe
tinham estado proporcionando as drogas supresoras sexuais anti-S inclusive nesse estado. Tinham-na
preparada.
Preparada para que?, perguntou-se a si mesmo.
Flattery baixou de novo a tampa do cubículo e a fechou.
— Dormirá até voltar virtualmente para a normalidade — disse—. Será melhor que tiremos um
traje vazio dos armazéns; necessitará quando sair.
Timberlake assentiu e comprovou por última vez os escassos sistemas vitais que ainda seguiam
conectados ao cubículo. Flattery estava atuando de um modo muito estranho… quase misterioso.
— Não faça caso de tudo o que disse ao despertar — prosseguiu Flattery —. É a confusão
normal ao sair da hibernação, já sabe o que acontece então.
Mas lhe estiveram dando drogas anti-S durante a hibernação, pensou Timberlake.
Flattery assinalou com a cabeça para a comporta que levava a sala de controle e disse:
— John leva quase quatro horas só ante o tabuleiro. Já é hora de que descanse um pouco.
Timberlake acabou de inspecionar os indicadores do cubículo e se voltou, lhe precedendo para
a comporta. Ao ver a expressão inquieta e pensativa de seu rosto, Flattery pensou: «Maldita seja essa
mulher e sua bocarra. Se Tim lhe disser agora um pouco equivocado ao Bickel, pode que todo o projeto
se vá ao corno».
 O estatuto legal do clone como propriedade não pode ser questionado. É uma decisão que
tomamos como espécie para assegurar nossa sobrevivência. O clone é um banco de peças de reposição,
e muito mais que isso. O clone não entra dentro da proibição que existe quanto a efetuar experimentos
com seres humanos sem que se os relatórios e consintam nisso. Os clones são propriedades, e isso é
tudo.
Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

Bickel ouviu quando Flattery e Timberlake entravam na sala de controle, mas estava obrigado a
manter toda sua atenção no grande tabuleiro. Acabava de surgir uma estranha perturbação cíclica nos
circuitos primários dos bancos de navegação analógica do computador. Aparecia e logo desaparecia,
sem causa aparente. Cada uma das perturbações nas funções do computador lhe obrigava a expor-se de
novo essa pergunta básica: por que tinham falhado os NMO?
Acaso essa nova pulsação era algo para o que não estavam preparados os cérebros? Mas como
era isso possível, se todos os circuitos do último NMO tinham sido provados em funcionamento?
Bickel tinha a sensação de que a resposta ao fracasso do NMO estava na área psicológica. O
problema se encontrava nesse lugar dentro do qual não podiam introduzir seus aparelhos de prova: a
matéria cinza que em tempos formou parte de um ser humano.
Bem, eu sei o que devemos fazer para arrumar este embrulho, pensou Bickel. Mas… os outros
me seguirão?
Bickel ouviu como Flattery se instalava em seu beliche e se arriscou a lhe lançar um rápido
olhar. Flattery podia ser difícil de dirigir. Sim, estava doutorado em medicina e tinha recebido
treinamento para operar o navio. Podia emprestar um turno de guarda, sabia arrumar os
servomecanismos e os sensores mais singelos e obedecer as precauções ordinárias prescritas pelo
sistema de segurança vital. Mas também havia outro Flattery: o psiquiatra-capelão. Para o Bickel, a
metade do psiquiatra oferecia uma especial utilidade, mas o enigma do capelão só podia lhe oferecer
misticismo e discussões intermináveis.
Nunca sei que máscara leva Flattery em um momento dado, pensou Bickel. Oxalá tivesse sido
possível não levar um capelão a bordo do Ovo de Lata, mas não houve forma de obtê-lo: os milhões de
pessoas com opiniões religiosas do mundo pagavam uma enorme quantidade de impostos. Os
psiquiatras encarregados de treinar ao Flattery e suas substituições tinham encarado seu trabalho com
toda a sinceridade possível: não tinham muita liberdade a respeito. Fazia já muito tempo que os
psiquiatras tinham deixado de negar que sua função fora semelhante a dos bruxos… e o passo que
tinha da bruxaria à divindade era bastante curto.
Timberlake se aproximou do Bickel e estudou a perturbação Aparecida nos bancos de
navegação.
— Comporta-se como se fora um pulso de referência Doppler surto do relógio — disse —
estiveste comprovando nossa posição?
— Não — disse Bickel.
E justo quando lhe respondia, sua mente compreendeu de repente o que era essa perturbação
cíclica. Tinha preparado um alarme na rede do computador para que lhe advertisse do momento em
que os danos da nave chegassem a um ponto crítico. Os danos no sistema de navegação podiam ser
muito graves, especialmente se eram internos. Mas a diferença do que ocorria com a destruição da
maquinaria, esse dano interno só se delataria mediante os enganos de posição. O circuito que tinha
improvisado estava pondo sobre aviso a um dos programas principais do computador, e agora este
realizava periodicamente uma comprovação Doppler de sua posição.
Bickel se instalou diante do tabuleiro do computador e realizou uma série de provas de
referência com os circuitos de navegação, lendo logo a ressonância induzida nos diales. Encaixava.
Explicou ao Tim o que estava ocorrendo.
— O computador atua de um modo… quase humano — disse Flattery.
Bickel e Timberlake intercambiaram um rápido olhar de entendimento. Quase humano,
certamente! O condenado traste estava simplesmente fazendo aquilo para o que tinha sido desenhado.
— Será melhor que agarremos os esquemas do computador e o resto dos planos de desenho, e
pensemos realmente a sério sobre o que pode significar para ele o desaparecimento do NMO — disse
Timberlake.
Bickel assentiu. Nesses instantes deu obrigado de que Timberlake fora tão bom em eletrônica
como qualquer a bordo da nave: esses eram os alicerces necessários para sua especialidade. Entretanto,
em suas capacidades sempre havia esse pequeno «quase»: o trabalhar como engenheiro em sistemas
vitais deixava apanhados aos homens como ele no rincão dos «generalistas». Sabiam muito de biofísica,
mas não eram médicos. Estavam versados em eletrônica, mas não possuíam a habilidade para
harmonizar sem esforço as variáveis, que era a prerrogativa do autêntico engenheiro.
— Está preparado para descansar um pouco, John? — perguntou-lhe Flattery.
— Quando quiserem. Como está Prue?
— A doutora Weygand está dormindo — disse Flattery —. Necessita de umas quantas horas
mais para recuperar-se.
Por que se tornou de repente tão formalista?, perguntou-se Bickel. Raj deve saber que
estivemos na mesma classe. Então sempre foi Prue. Por que de repente deve ser a doutora Weygand?
— Eu me ocuparei do tabuleiro — disse Flattery, e começaram a realizar a mudança de guarda.
Timberlake, sentindo que Bickel se fazia pergunta sobre ela, deu-se conta de que a ênfase com
que Flattery tinha pronunciado a palavra «doutora» não ia dirigida ao engenheiro eletrônico.
«Raj me estava dizendo algo», pensou Timberlake. «Estava-me dizendo que possivelmente a
doutora Weygand tenha razões médicas para haver-se comportado de um modo tão estranho. Raj está
me dizendo que mantenha a boca fechada». E sentiu certo ressentimento ante o fato de que Flattery
tivesse acreditado necessário lhe avisar disso.
Bickel fechou sua conexão com os controles e abandonou o beliche, começando logo uma série
de exercícios para afrouxar um pouco seus enrijecidos músculos. Recordou as classes que tinha
compartilhado com o Prue Weygand - matemática em computação, reparação de servos e sensores,
funcionamento do navio - e recordou também à mulher. Era tão feminina que às vezes podia resultar
inquietante, e estava dotada de uma grande sensibilidade, que fazia sempre transparente o que sentia.
Bickel pensou que uma foto do Prue Weygand descansando mostraria meramente a uma mulher não
muito chamativa, com rasgos regulares e uma boa figura, mas não sensacional. E em que pese a tudo,
sempre atraía os olhares dos homens. Irradiava dela uma espécie de energia vital, especialmente quando
andava.
Foi essa a razão de que a escolhesse? perguntou-se Bickel. Fez uma pausa em seus exercícios
para examinar essa pergunta. As mulheres como Prue resultavam problemáticas em uma tripulação
onde o resto fossem homens… a menos que todos tomassem drogas anti-S. Mas não podiam permitir
o luxo de embotar tanto suas faculdades agora.
«Escolhi-a porque em uma nave onde há cinco substituições para tudo, ela é única», disse-se
Bickel, tentando tranqüilizar-se a si mesmo. «foi treinada em ecologia, medicina e matemática de
computação. “Será nos condenadamente útil”. Mas ainda sentia certas dúvidas.
Obrigou-se a deixar de pensar nisso e se dedicou a examinar a sala de controle, centrando toda
sua atenção na nave. A nave, mais o computador, mais os colonos em hibernação… todo um conjunto
de recursos que para o Bickel podiam encaixar lógicamente em uma função, uns recursos que podia
sopesar e avaliar para utilizá-los do modo necessário.
Pareceu-lhe sentir os dezesseis cascos concêntricos da nave estendendo-se a seu redor: uma
grande massa ovalada que tinha quase um quilômetro e meio de longitude. Além da barreira de água e
os escudos que protegiam ao núcleo, estendiam-se muitos quilômetros de corredores e passagens, além
de um labirinto de compartimentos capazes de selar-se automaticamente. E através de todo o navio se
achava o complicado conjunto de aparelhos necessários para que a vida humana fora possível nesse
entorno radicalmente alheio a ela: o espaço.
Nos tanques de hibernação tinham a dois mil humanos adultos, um milhar de embriões
humanos e mais de seis mil embriões de animais… todo um espectro ecológico completo.
Bickel se voltou e seus olhos percorreram o tabuleiro. Seu plano requeria pôr em perigo o
computador, mas esse risco era necessário. Possivelmente outros não estiveram de acordo,
possivelmente se opor a ele… mas finalmente teriam que aceitá-lo.
Olhou ao Flattery, ocupado no grande tabuleiro, e logo ao Timberlake, que se relaxava com
uma massagem em seu beliche. Seus olhos voltaram de novo para tabuleiro. O computador do Ovo de
Lata era basicamente um sistema polivalente com relógios de rubi laser internos adaptados ao «tempo
real», para ir arquivando suas próprias «experiências». Tinha incorporadas nele mais de 800.000 rotinas
especializadas, instaladas ao preço de um exorbitante esforço humano. Bickel sopesou mentalmente o
potencial sem utilizar o computador: seu fluxo de pensamento avaliado em nanosegundos e seus
recursos multiprogramables lhe permitiam reger de uma vez milhares de seqüências. Era capaz das
controlar desde o começo até o final, graças a um núcleo de cor que possuía a capacidade de lhe pôr em
contato com enormes reserva de funções detectoras, operações de conexão e redes de alarme.
Com um NMO conectado ao sistema como programa de supervisão - como instância decisora
suprema, melhor dizendo-, o computador e a nave que controlava tinham sido como uma criatura
metálica dotada de vida. Mas três cérebros tinham falhado sucessivamente nessa conexão delicada e
cheia de poderes. E Bickel o pragmático só confiava naquilo capaz de funcionar. Sem o NMO, o
computador da nave não era a não ser uma massa inerte de maquinaria cujas respostas obedeciam a um
esquema prefixado, e que podiam ser aceitas ou rechaçadas só depois de que um ser humano tomasse
essa decisão.
— Quanto falta para que Prue se uma a nós? — perguntou Bickel.
— Umas três horas — disse Timberlake.
— Quero sua opinião sobre as autópsias — disse Bickel —. Não estou satisfeito com os
resultados das duas primeiras.
Timberlake desconectou a massagem de seu beliche e olhou interrogativamente ao Flattery. O
psiquiatra-capelão se limitou a sorrir, recordando uma vez mais que Bickel tinha a tendência de confiar
excessivamente na lógica, passando por cima tudo o que não fora sua linha básica de raciocínio; isso às
vezes o fazia espantosamente aborrecido.
— A Base Lunar fará certas perguntas para as que não temos respostas — disse Bickel —. Não
podemos nos permitir o luxo de ficar como uns idiotas ante eles — olhou ao Timberlake —. Farão
pedacinhos lentamente a todos, um por um… do encarregado de sistemas vitais até…
— Os sistemas vitais funcionavam perfeitamente! —c ortou-lhe Timberlake.
— Pois será melhor que possamos prová-lo — disse Bickel.
— Revisei tudo o console quando falhou o primeiro Cérebro —disse Timberlake—. Pode
comprová-lo você mesmo.
— Já o fiz. Encontrei um par de coisas que eu não gostei. O Primeiro Cérebro preferia que lhe
chamassem Myrtle. Por que? Não achei nada no núcleo de cor que possa explicá-lo… salvo o fato de
que fora extraído de um monstro genético que provavelmente era do sexo feminino.
— As provas de fiabilidad do sistema vital pessoal do Myrtle, efetuadas no centro homeostático
da Base Anders, deram uma probabilidade de engano de 0,0002 — disse Timberlake.
— Não deixe que essa preferência por uma identidade te engane — disse Flattery —. Era em
nosso benefício, para que fôssemos capazes de antropomorfizar ao NMO, e à nave com ele.
— Já… — disse Essa Bickel é a razão de que todos acabassem cedendo, mas é a razão correta?
— Esses cérebros eram tão perfeitos como qualquer outro cérebro normal — disse Flattery,
perguntando-se por que permitia que a atitude do Bickel lhe irritasse —. De acordo, foram educados
desde suas infâncias como uma parte do sistema total nave-servos-sensores. E o que? Não conheciam
nenhum outro tipo de vida, nem queriam…
— Disse que havia um par de coisas — lhe interrompeu Timberlake —. Qual é a outra?
— Seu relatório sobre os sistemas vitais —disse Bickel —, a anotação 9107 sobre o Myrtle. Diz
assim: «Nenhum dos sistemas parece ter falhado, portanto…». Por que usou a palavra parece, Tim?
Tinha acaso alguma dúvida que não pudesse transcrever no relatório?
— Nenhuma sozinha, maldição! — disse Timberlake —. Esses sistemas eram perfeitos!
— Então, por que não te limitou a pôr isso no relatório?
— Tim estava sendo precavido, é tudo — disse Flattery—. Se tiver comprovado as gravações,
terá visto que meu relatório médico confirma todo o dito no outro.
— Salvo em um aspecto — disse Bickel.
— Que aspecto? — perguntou Timberlake, com os olhos cravados no Bickel e o rosto
avermelhado. Um músculo pulsava lentamente em seu queixo.
Bickel ignorou sua raiva e seguiu falando:
 — Nada explica as queimaduras internas que Raj achou nesses cérebros. Você diz no relatório:
«Queimaduras internas, especialmente ao longo dos excessivamente desenvolvidos axones colaterais do
extremo aferente». Que diabos quer dizer com isso de excessivamente? Excessivamente em
comparação a que?
— Um dos canais principais que levam aos centros superiores do cérebro era como umas
quatro vezes mais grosso que qualquer outro visto por mim antes — disse Flattery —. Não sei qual é a
razão, mas eu diria que se tratava de um crescimento compensatório. Esses NMO tinham que dirigir
uma entrada de dados procedentes dos sensores muito major da que recebe um ser humano normal.
Suponho que te fixaria também em quão grandes eram os lóbulos frontais, mas o…
— Os planos de desenho do processo criador dos NMO explicam todo isso — disse Bickel —.
Crescimento compensatório, de acordo… mas não encontrei nenhuma só palavra sobre uns axones
colaterais muito grandes. Nenhuma palavra.
— Esses cérebros tinham estado no sistema muito mais tempo que os examinados —disse
Timberlake —. Conforme os informe, só quatro morreram de causas naturais, e nós…
— Causas naturais? — perguntou-lhe Bickel —. Que tipo de causa natural pode ser fatal para
um NMO?
— Sabe o que pode ocorrer tão bem como eu — disse Flattery —. Acidente… matérias
irritantes no banheiro nutricio, um escudo de radiação lhe faltem por causa de…
— De um engano humano, não de um NMO! — replicou-lhe bruscamente Bickel —. Nada de
«naturais», então. E outra coisa mais: Myrtle se afundou na catatonia, ou como quer chamar a esse
estado, quando só levávamos dez dias, quatorze horas, oito minutos e onze segundos fora da Base
Lunar. Pusemos em serviço a Pequeno Joe e durou seis dias, nove horas e um segundo. portanto
entregamos a nave ao Harvey, nossa última oportunidade… e Harvey agüentou quinze horas. Kaput!
— A tensão se faz cada vez maior, e os cérebros cedem cada vez mais depressa — disse
Flattery —. Mas suponho que te terá dado conta de que as últimas palavras de todos eles delataram um
tipo de perturbação próximo a esquizofrenia…
— Próximo! — disse Bickel com voz zombadora —. Isso é tudo o que se lê nos condenados
informe: «Algo similar a…» «Um estado que recorda aos de…» «Próximo a…» — olhou primeiro ao
Flattery, e logo ao Timberlake —. A verdade é que ignoramos que diabos acontece na matéria cinza de
um NMO.
No tabuleiro principal sobre a cabeça do Flattery, ouviu-se um estalo e logo um zumbido.
Bickel esperou enquanto Flattery lutava por ajustar manualmente a temperatura em um compartimento.
Flattery acabou de estudar os diales, assegurando-se de que o equilíbrio se mantinha, e se limpou a
frente coberta de suor.
— Amigo, esse tabuleiro é criminoso — murmurou Timberlake —. Não sente saudades que
esses NMO acabassem rendendo-se.
Flattery apartou uns segundos os olhos do tabuleiro para lhe responder:
— Tim, não te faça o parvo. Esta parte do trabalho era como um jogo de meninos para um
NMO em bom funcionamento. Podiam resolver quase todos os problemas homeostáticos da nave
mediante algo aparentado com a ação reflete.
— Aparentado… — disse Bickel.
— Basta já! — ladrou Flattery.
Logo fingiu estar muito ocupado com o tabuleiro, para ocultar a confusão que sentia ao ter
deixado que Bickel lhe fizesse perder o controle desse modo. Um comprido silêncio reinou na sala de
mandos. Rompeu-o Flattery, uma vez recuperada a calma.
— O que ia dizer é que as últimas cintas de cada cérebro mostram frases que se parecem com a
escritura dos esquizofrênicos. Fingem ter um certo sentido, às vezes inclusive topa com alguma frase
muito bem construída, quase impressionante… mas o essencial…
Calou-se de repente ao ver aparecer no tabuleiro principal três barras diagonais de uma viva cor
amarela. A mão do Flattery saltou para os controles ao mesmo tempo que Bickel gritava:
- Flutuação gravitacional! - e se precipitava para seu beliche.
As cobertas dos beliches se fecharam com um estalo a seu redor, e logo começaram a sentir as
estranhas e erráticas flutuações de peso, a incontrolável variação no sistema que centrava o equilíbrio
do campo gravitacional. A inexplicável anomalia que tinha matado a Maida.
 Fazer computadores é como treinar cães. Deve ser mais preparado que o cão. Se criar um
computador mais inteligente que você, isso se deve a um acidente, à sinergia, ou a uma intervenção
divina.

Entrevista com o John Bickel (o original) em La Paz.

Bickel observou como as mãos do Flattery lutavam para fazer que o sistema gravitacional
voltasse a equilibrar-se. Demorou para obtê-lo uns quantos minutos -que resultaram bastante agitados-,
mas ao fim as forças que atiravam deles em todas direções começaram a acalmar-se. O sistema foi
centrando-se lentamente, enquanto Flattery esperava a que terminasse de assentar-se. Fez um último e
delicado ajuste nos controles.
— Onde estávamos? — disse Timberlake.
— Estávamos passando pela peneira nossos dados, esperando tirar algo útil deles — disse
Bickel —. É um sistema comprido e não muito bom, mas devemos fazê-lo.
— Compartilhar a culpa — disse Flattery.
— Como? — disse Bickel, um pouco ofendido.
— Não importa — replicou Flattery —. Voltemos para a primeira casinha: recordará que o
primeiro NMO, Myrtle, disse: «Não me encarnei». Possivelmente isso seja o mais preciso que disse na
fase final de seus balbuceios. depois de tudo, além de sua malha cerebral, carecia de carne. Mas
recordem também que logo, depois de um comprido silencio, disse: «Estou-me contando os dedos».
Não tinha dedos, nem lembrança consciente de havê-los tido. E essa última pergunta: «por que estão
todos tão mortos?». A melhor hipótese respeito a todas essas frases é que seu possível significado
racional se deve a uma mera coincidência.
— Acredito que se referia a nós, à tripulação — disse Bickel —. Já sei que é uma loucura, de
acordo; mas se tratava de uma pergunta direta feita pelos falantes, e nós fomos quão únicos podíamos
ouvi-la.
— A menos que se estivesse refiriendo aos colonos nos tanques de hibernação —disse Flattery
—. Poderia parecer que estão mortos baixo certas…
— Myrtle tinha contato direto com os sensores dos tanques — indicou Timberlake —. Se
estavam vivos ou não é algo que devia saber muito bem.
Bickel assentiu.
— E o que pensa de Pequeno Joe? Ia rugindo por todos os falantes da nave: «Estou acordado!
Que Deus me ajude, estou acordado!».
— Possivelmente fora uma petição de auxílio — disse Flattery —. Incluso os delírios mais
enlouquecidos são de um modo ou outro uma petição de auxílio.
— Isso deixa só ao Harvey — disse Bickel —. Harvey gritou: «Estão-me obrigando a adoecer».
E quando…
— O que podíamos fazer? — perguntou Timberlake, e Bickel se deu conta do matiz histérico
que havia em seu tom de voz —. Não havia nada que estivesse mal em seus sistemas vitais. Sei que não
havia nada quebrado!
— Calma, Tim — disse Flattery —. Não era mais que outra frase carente de sentido.
— Mas todos sabemos o que significava —disse Bickel —. Não vi que ninguém desse sinais de
surpresa quando Harvey disse: «perdi!», e logo se apagou… para sempre. E ficamos com três Cérebros
mortos e nenhum recambio para eles.
A falta de olhares com que Bickel tinha expressado isto último fez estremecerem-se ao
Timberlake de modo tal, que não achou explicação. Nunca se havia sentido muito unido aos NMO.
Sempre houve algo levemente acusador em todo o referente às «criaturas da nave». Raj Lon Flattery lhe
tinha assegurado que isso era algo estritamente subjetivo que provinha de suas próprias atitudes. Raj
disse estar totalmente convencido de que as entidades NMO-nave-computador estavam perfeitamente
adaptadas a seu modo de vida, e eram felizes gozando de suas particulares compensações.
Que compensações?, perguntou-se Timberlake. Viver muito tempo? Mas o que são trezentos
ou quatrocentos anos de vida, se cada ano for um inferno? deu-se conta então de que as respostas
tranqüilizadoras que lhe tinham dado em suas classes de treinamento não se aproximavam realmente ao
núcleo do problema: a felicidade dos NMO.
O que aconteceria se realmente sua vida fosse um inferno? E devia sê-lo: estão atados como
máquinas a todo esse metal, plástico e vidro, e o tempo se estende ante eles eterno, interminável.
Possivelmente era preferível a morte.
 Cada símbolo oculta certas premissas detrás dele. Cada palavra, embora não o diga, dá por
sentadas coisas que foram enterradas pela história e as experiências que condicionaram a quem a
pronuncia. Se a gente consegue extrair esses significados ocultos nas palavras, é como se um novo fluxo
de conhecimentos afluíra à consciência.

Racha Lon Flattery. O Livro da Nave.

Tinha transcorrido já a metade do tempo atribuído para a recuperação do Prudence Weygand, e

durante essas horas se feito freqüentes uns silêncios cheios de desconforto na sala de mandos.
Ao Flattery não gostava desses silêncios. Sentia que pouco a pouco seus companheiros se
distanciavam mais entre eles, possivelmente de um modo irreversível. E ele precisava manter esse
delicado contato, esse meio de controle. Agora mesmo reinava um desses silêncios; parecia filtrar-se
para eles do espaço que rodeava o casco da nave. Flattery sabia que tivesse devido rompê-lo, mas o
silêncio lhe oprimia. Teve que esclarecê-la garganta antes de falar.
— Eu gostaria de lhes dizer algo sobre a ira. Presenciei vários estalos de ira desde nossa
emergência… incluindo o meu.
O tom formal, a expressão de seu rosto… Todo indicava que Flattery falava agora de modo
oficial como capelão.
— A ira poderia chegar a nos destruir — disse —. O Livro dos Provérbios nos avisa disso:
«Quem cede com prontidão à ira obra bobamente, e o homem que obra mal será odiado por seus
semelhantes. Quem não se deixa ganhar facilmente pela ira dá amostras de sabedoria, e quem se apressa
a tomar suas decisões acabará cometendo loucuras». Tentemos nos moderar um pouco e não ceder tão
depressa ao aborrecimento.
Bickel tragou uma funda baforada de ar. Sabia que Flattery tinha razão, mas lhe incomodava o
que se entrincheirou na religião para fazer o ver. Tivesse sido mais singelo dizer que isso era justamente
o que lhe incomodava da religião: o modo em que apelava às emoções antes que à inteligência.
— Estivemos perdendo o tempo tentando abranger muitas coisas de uma vez — disse Bickel
—. Esse tabuleiro principal é uma verdadeira monstruosidade, que não podemos controlar.
Necessitamos um plano organizado e consistente para nos enfrentar a nossos problemas. Quando a
Base Lunar nos responda quero poder lhes dizer que obtivemos…
Um repentino e poderoso aumento da gravidade lhe esmagou contra o flanco de seu beliche. A
flutuação tinha chegado sem que soasse nenhum timbre de alerta, nem se acendesse nenhuma luz. Os
ferrolhos automáticos dos beliches se dispararam, e largas telarañas de luzes vermelhas se foram
acendendo no tabuleiro principal junto com fileiras de luzes amarelas.
Flattery golpeou o interruptor que desconectava a gravidade com o canto da mão esquerda. A
força gravitacional foi diminuindo e as luzes amarelas se foram apagando à medida que os interruptores
de pressão se desconectavam um a um. No tabuleiro só ficou uma fileira de luzes vermelhas.
— Danos no casco três, seção seis e quatorze — disse Flattery e começou a pôr em
funcionamento os sensores remotos para que investigassem a zona.
Sem pensá-lo conscientemente e sem que ninguém o discutisse, Bickel assumiu o mando da
nave.
— Tim, te ocupe dos repetidores G. Deixa a gravidade desconectada enquanto segue a inspeção
dos relés até reequilibrar o sistema.
Timberlake moveu seu tabuleiro disposto a lhe obedecer.
Bickel fez girar o tabuleiro do AyT até o ter junto a ele e o sintonizou com os sistemas da nave
e o controle do computador. Logo começou a introduzir perguntas codificadas nos gravadores do
núcleo. O que era o que tinha encontrado em seu trajeto que pudesse explicar essa brutal flutuação
gravitacional? O que tinham registrado os sensores automáticos?
As respostas começaram a entrar nas cintas quase imediatamente… muito às pressas.
— Engano de dados — disse Flattery, as lendo por cima do ombro do Bickel.
Repentinamente furioso, Bickel pulsou o interruptor principal do núcleo em seu tabuleiro,
deixou estabilizados os controles do AyT e abriu o sistema do núcleo para proceder a uma comparação
de referência.
 — Está no núcleo! — disse Flattery, sua voz aguda pelo medo —. Não tem guias de referência
nem fusível de segurança. Poderia danificar para sempre todas as seqüências de controle.
— Volta a deixá-lo como estava! — gritou Timberlake, levantando a cabeça do apoio de seu
beliche para olhar ao Bickel.
— Lhes cale os dois. Sei que o núcleo é muito delicado, mas dentro dele há algo que já não
funciona bem, e que está o bastante quebrado para nos matar a todos.
— Crie que vais ter tempo de comprovar umas oitocentas mil seqüências de controle? —
perguntou-lhe secamente Timberlake —. Não diga tolices!
— Há regras que prohíben o que está fazendo — disse Flattery, tentando manter sua voz
tranqüila e razoável —. E você conhece a razão de que as haja.
— Não tente me dizer como tenho que fazer meu trabalho — lhe respondeu Bickel.
Enquanto falava, Bickel ia examinando as respostas de cor do núcleo em contato direto, com
muito cuidado para evitar uma descarga repentina.
— Se cometer um só engano — disse Timberlake —, necessitariam-se seis ou sete mil técnicos
providos de um segundo sistema professor e vários milhares de relés impressos para arrumar os danos.
Está disposto a…?
— Deixem de me distrair!
— Que buscas aí? — perguntou-lhe Flattery, sentindo interesse apesar de seu medo. deu-se
conta de que Bickel, com suas profundas inibições implantadas quanto a voltar atrás, era incapaz de
fazer algo que fora a lhes privar de uma de suas ferramentas básicas.
— Estou comprovando a disponibilidade dos periféricos na memória do núcleo — disse Bickel
—. Em algum sítio deve haver uma obstrução ou um desvio. Isso deveria aparecer nos módulos de
aquisição e controle de fase da entrada de dados… — assinalou para um medidor do tabuleiro —. E
aqui o temos!
A agulha do medidor saltou de repente ao máximo, para cair logo a zero e permanecer ali.
Com muita lentidão e cautela, Bickel ordenou uma seqüência principal de diagnóstico - ainda
em contato direto -, e pôs logo o núcleo novamente sob controle auxiliar. Finalmente começou a tirar a
seção de cor do núcleo que apresentava problemas.
Em seus controles se começou para ouvir o agudo estalo dos enganos que foram aparecendo.
Bickel foi lendo em voz alta o significado das cifras em código que apareciam na tela sobre seu
tabuleiro.
— Desativada região prognóstico/memória do núcleo. A massa protônica e dispersão relativas
ao curso da nave/massa/velocidade não estão acordes com a predição — Bickel lhes olhou —. Ao
parecer estamos nos encontrando com algo que não é hidrogênio, e além em umas concentrações
inesperadas… parcialmente por causa de nossa relação velocidade/massa.
— Ventos revestir — murmurou Timberlake —. Disseram que…
— Ventos revestir um corno! — disse Bickel —. Olhe isso — assinalou um grupo de cifras
codificadas que estava aparecendo na tela.
— Vinte e seis prótones no núcleo — disse Timberlake.
— Ferro — disse Bickel —. por aqui há átomos de ferro livres. O que nos está ocorrendo é
nada menos que a velha curvatura magnética do campo gravitacional.
— Teremos que frear a nave — disse Timberlake.
— Tolices! — rebateu-lhe Bickel com ênfase —. Poremos um fusível de sobrecarga para que
interrompa o sistema G. Não entendo por que diabos não o fizeram os engenheiros ao desenhá-lo…
— Possivelmente não podiam conceber nenhuma força o bastante grande para fazer que o
sistema se desviasse — disse Flattery.
— Sem dúvida — disse Bickel, com a voz cheia de desgosto —. Mas quando penso que um
singelo interruptor com um contrapeso poderia ter evitado a morte da Maida…
— Também eles confiavam nos reflexos do NMO — disse Flattery —, já sabe.
— O que sei é que estavam pensando em linha reta, quando teriam que ter previsto também as
curvas — respondeu Bickel.
Abriu os fechamentos de seu beliche, pôs seu traje em manejo portátil e se lançou cruzando em
diagonal a sala de controle para a comporta de Ferramentas e Reparações. Aquele trajeto em condições
sem gravidade lhe recordou que tinham um tempo limitado para voltar para a gravidade normal. Um
lapso muito prolongado, sem gravidade, e a tripulação sofreria danos físicos irreversíveis.
 Pensei na criatura que tinha deixado livre entre a humanidade, lhe dando a vontade e o poder
para levar a cabo seus horrorosos propósitos… Um ser ao que eu mesmo tinha moldado, lhe dando a
vida, e que se enfrentou comigo a meia-noite entre os precipícios de uma montanha inacessível.

Mary Shelley. Frankenstein ou o Prometeo moderno.

Bickel se agarrou a uma braçadeira para equilibrar-se e fez girar o aparelho de reparações móvel.
Abriu um painel para ter acesso ao sistema gravitacional, identificou os cabos e ficou a trabalhar.
Movia-se em silêncio, com gestos rápidos e irritados, sem vacilar nunca nenhuma fração de segundo,
pensando todo o momento em seu dilema.
Ferro. Íons livres de ferro aqui? Era possível, mas, acaso havia uma resposta mais singela à
anomalia, algo que fora capaz de produzir leituras falsas em seus instrumentos?
Era possível que alguma parte do sistema informador do computador tivesse sido mantido em
segredo, que não lhes tivesse revelado sua existência? Sabia que não só era possível, mas também
provável, mas… que razão tinha tido a Base Lunar para fazê-lo?
A resposta lhe escapava, mas sabia que não ficava outro remédio que seguir procurando-a.
Finalmente conseguiu instalar o fusível improvisado no cabo que provia de energia ao gerador
gravitacional. Fez as conexões, comprovou os circuitos com uma carga falsa e colocou de novo em seu
sítio o painel.
— Teremos que voltar a pô-lo em posição manualmente cada vez — disse.
Apoiou um pé no biombo e se impulsionou até retornar a seu beliche. Instalou-se de novo nela
e olhou ao Timberlake.
— Está equilibrado o sistema?
— Por isso se vê aqui, sim — disse ele —. Faz uma prova, Raj.
Flattery se assegurou de que tanto Timberlake como Bickel estavam seguros em seus beliches e
conectou o campo gravitacional. À medida que os geradores ficavam em marcha, ouviram um leve
assobio que se foi sossegando ao estabilizar o sistema. Flattery sentiu a pressão em suas omoplatas e foi
afinando os ajustes feitos antes pelo Timberlake.
— Tim — disse Bickel —, quero os esquemas para a câmara do NMO, incluindo cada uma das
conexões dos sensores e seus códigos de função, ordenados do menos preciso ao mais delicado.
Necessitarei que faça o mesmo com o controle de servomecanismos, todo o…
— Por quê? — perguntou Timberlake.
— Está pensando em conectar o cérebro de um colono? — perguntou-lhe Flattery, tentando
ocultar a revulsión que lhe causava tal idéia.
— Um cérebro humano amadurecido provavelmente não sobreviveria à transferência — disse
Timberlake, sentindo vergonha pelo interesse que tinha sentido ao pensá-lo.
Cada uma das inibições incluídas em seu treinamento protestava ante algo assim, mas se o
sistema do NMO era restaurado, nenhum deles teria que voltar a passar a espantosa prova de instalar-se
ante o tabuleiro principal da sala de mandos. Elevou os olhos para olhar à flecha de um verde claro que
indicava quem estava a cargo dos controles -Flattery- e começou a suar de medo imaginando quando
essa flecha girasse até lhe indicar a ele.
— Diabos! — replicou-lhes bruscamente Bickel —. De onde tirastes tal idéia? Não será de nada
que eu haja dito… — levantou a cabeça do beliche e olhou primeiro ao Timberlake e logo ao Flattery
—. Não sabemos o que ocorreu a nossos três perfeitos cérebros. Por que diabos iria querer eu conectar
agora um que não foi provado? — apoiou de novo a cabeça no beliche —. De todos os modos é
impossível. Um homem tem direito a emitir sua opinião sobre o que vão fazer lhe. Como pensam que
íamos poder realizar uma votação nos tanques? Não podemos despertar a todos para perguntar-lhes
— Está pensando em desmantelar os controles do NMO e nos converter em um sistema
ecológico fechado? — perguntou-lhe Flattery —. Se se tratar disso, deveria…
Interrompeu-lhe o agudo zumbido do receptor AyT, que encheu a estadia lhes avisando de que
estava processando uma mensagem.
Bickel foi seguindo o movimento das luzes através de seu tabuleiro à medida que a mensagem
era engolida pelos receptores, passado aos blocos de comparação e logo refinado até formar uma
comunicação - com o coeficiente de fiabilidad provável cotado junto a cada letra -, sendo finalmente
reduzida sua velocidade até fazê-lo inteligível para os ouvidos humanos.
Tomaram-se seu tempo, certamente, pensou Bickel. Examinou o relógio e logo sustrajo a
demora causada pela distância. Quase sete horas… Então pensou nas primeiras naves, que usavam a
rádio de um só canal e enviavam suas mensagens através do sistema solar com apenas uns quantos
vatios de potência… Mas o fator de error/incertidumbre se incrementava com a distância, e à medida
que aumentava a interferência. O sistema do Ovo de Lata tinha sido ideado para enviar informes
automaticamente monitorados pelo computador através de distâncias estelares, e era capaz de
transmitir à Terra -a uns observadores que ainda não tinham nascido- como ia tudo em suas naves
estelares.
Soou o timbre que indicava o final do processo: a mensagem estava preparada. Bickel ativou o
falante e fluiu dos aparelhos a voz do Morgan Hempstead, diretor da Base Lunar Unida, perfeitamente
reconhecível e com seus gélidos e acerados matizes preservados pelos comparadores do AyT.
— À nave Terrestre da BLU, desde Controle do Projeto. Fala-lhes Morgan Hempstead.
Esperamos que possam entender nossa inquietação e preocupação. Cada uma das decisões que
tomemos a partir deste ponto deve ter como motivo primitivo à conservação de suas vidas e as dos
colonos…
Isso o diz pour a gallèrie, pensou Flattery. Nos tanques de hibernação representou sete nações e
quatro raças… mas lhes pode sacrificar tão facilmente como aos que nos precederam.
— Temos várias perguntas para começar — disse Hempstead.
Eu também tenho algumas, pensou Bickel.
— Por que não foi alertado o Projeto quando falhou o primeiro NMO? — perguntou-lhes
Hempstead.
Bickel arquivou mentalmente a pergunta. Conhecia a resposta, mas não pensava transmiti-la
nunca, porque Hempstead a conhecia igual de bem que ele. O Ovo de Lata era uma idéia com o
impulso suficiente para ter sobrevivido a seis fracassos: só outra catástrofe definitiva seria capaz de lhe
pôr fim. Nada, exceto uma emergência se desesperada, podia lhes fazer correr o risco de abortar a
missão pedindo ajuda.
— As referências Doppler indicam que estarão fora do sistema solar em aproximadamente
trezentos e dezesseis dias à velocidade atual estabilizada — disse Hempstead —. Tempo até o Tau Ceti:
quatrocentos anos ou mais.
Enquanto lhe escutava, Bickel se ia imaginando ao homem que havia atrás dessa voz: um rosto
que parecia esculpido em pedra, com o cabelo cinza, os olhos entre cinzas e azulados, e o aura de
alguém capaz de tomar decisões fotos instantâneas impregnando até o mais pequeno de seus gestos. Os
meninos de psiquiatria lhe tinham batizado como «Papaíto» a costas delas, mas quando dava uma
ordem se precipitavam a cumpri-la. Bickel se deu conta de já não voltariam a lhe ver, mas que suas
decisões eram ainda capazes de impor-se a eles.
— A primeira análise indica as seguintes possibilidades — prosseguiu Primeira Hempstead:
podem voltar e ficar em órbita ao redor da BLU até que resolva o problema e se instalem novos
Núcleos Mentais Orgânicos. Com isso voltaríamos a nos encontrar ante o velho problema do controle
estéril sob umas condições não exatamente ideais. Isso poderia eliminar também definitivamente à nave
como provável causa do fracasso dos NMO, fazendo possivelmente a solução impossível.
— Sempre foi capaz de aborrecer até aos mortos — disse Timberlake.
— Segunda possibilidade: podem converter-se em uma ecologia fechada e prosseguir à
velocidade atual, já seja tirando substituições dos tanques de hibernação, ou engendrando e educando
aos complementos necessários. Naturalmente, com isso haveria uma elevada probabilidade de danos
genéticos devido à necessidade de permanecer fora das áreas protegidas do núcleo o tempo suficiente
para construir alojamento. Entretanto, seu maior problema seria a comida, a menos que adotassem um
sistema mais reduzido e integrado de reciclagem.
— Um sistema integrado e reduzido de reciclagem… — disse Flattery —. Refere-se ao
canibalismo. Chegaram a discuti-lo como possibilidade…
Bickel se voltou para olhar ao Flattery. A idéia do canibalismo era repugnante, mas não era isso
o que lhe tinha chamado a atenção. «chegaram a discuti-lo». Essa singela frase continha volúmenes
inteiros de perguntas sem resposta e implicações ocultas.
— Terceira — estava dizendo Hempstead —: podem construir a consciência necessária em seu
roubo-piloto, usando o computador da nave como base. Nossos cálculos indicam que têm os materiais
suficientes, incluídos as equipes de neurônios armazenados para os robôs da colônia. Isso é
teoricamente factível.
— Teoricamente factível! — burlou-se Timberlake —. Acaso pensa que nunca ouvimos
mencionar todos os fracassos de…?
— Shhhh — lhe fez calar Flattery.
— O Conselho do Projeto sugere que continuem com o curso e a velocidade atuais — seguiu
Hempstead — enquanto se achem dentro do sistema solar. Se não se obteve nenhuma solução para
então, a opinião atual é que lhes ordenará voltar — para isso seguiu um comprido silêncio —… a
menos que tenham alguma sugestão alternativa.
Ordenará que voltem, pensou Flattery. Voltou-se para ver o efeito que essas palavras chave
produziam no Bickel. Foram dirigidas a ele, e tinham sido preparadas cuidadosamente para ativar suas
motivações mais fundas.
Bickel estava calado e pensativo, com os olhos cravados na imagem microscópica da mensagem
que aparecia sobre o falante, comprovando a fidelidade e precisão com que se recebeu.
— No momento — disse Hempstead —, o Controle pede um relatório detalhado sobre o
estado de todos os sistemas da nave, com especial referência aos colonos hibernados. É um fato
reconhecido que prolongar a viagem aumenta a probabilidade de falhas na hibernação. Também
admitimos que devem substituir as perdas na tripulação a partir dos tanques. Farão-se sugestões quanto
a essas substituições, atendendo a suas petições. Compartilhamos sua dor ante esses desgraçados
acidentes, mas o Projeto deve continuar.
— Um relatório detalhado sobre todos os sistemas da nave — disse Timberlake —. Tornou-se
louco…
Que fria era a conversação do Hempstead, pensou Flattery. A frase delatava o grande cuidado
com que tinha sido preparada. A quantidade justa de dor; não muita.
Do falante saiu um rangido atenuado pelos filtros e logo novamente a voz:
— Aqui Morgan Hempstead fechando a transmissão. Acusem o recibo e respondam a nossas
perguntas imediatamente. BLU, fim da mensagem.
— Faltam muitas coisas por dizer — Bickel tinha estado sentindo constantemente com o passar
da mensagem as «tachadas por razões políticas». O magro arame político sobre o que faziam equilíbrios
era posto mais de relevo por tudo o que não se havia dito.
— Criar uma consciência em nosso computador — grunhiu Timberlake —. Até que graus de
estupidez podem chegar? — olhou ao Bickel —. John, você formava parte de um dos primeiros
intentos na BLU. Terá a honra de lhe responder ao Papaíto» onde pode meter-se essa idéia.
— Esse intento foi todo um desastre, de acordo — disse Bickel —. Mas segue sendo o único
caminho que fica, realmente.
Timberlake seguiu falando, enfurecido, como se não lhe tivesse ouvido.
— Nesse fracasso da BLU havia tais peritos, que ao lado deles nós somos uma mera turma de
aficionados.
Mas Flattery sim tinha ouvido o Bickel, e teve que dá-la volta para ocultar um sorriso.
— Todos leímos aquele relatório, Tim — lhe disse, em tom aprazível.
— A única parte que valia a pena ler era o resumo final — Timberlake elevou a voz,
convertendo-a em um falsete zombador —: «Obtenho impossível para o nível atual da tecnologia».
— Isso era uma desculpa, não um autêntico resumo do experimento — disse Bickel.
Sua mente retrocedeu até os dias de investigações infrutíferas na BLU em busca do Fator da
Consciência Artificial. Sempre tinha existido um muro estéril entre sua parte do grupo e o pessoal da
estação, mas os três recintos de vidro do muro não tinham conseguido esconder nunca o aroma do
fracasso. Esse aroma tinha rodeado ao projeto desde o começo. Enredaram-se em novelos
intermináveis de fibra pseudoneurônica, perdendo-se em um laboratório de luzes que piscavam e relés
que estalavam, entre o vaio das cintas e o aroma amargo do ozônio nos isolantes queimados ao
sobrecarregá-los circuitos. Tinham procurado um modo mecânico para conseguir fazer algo do que sua
carne era capaz sem nenhum esforço: ser conscientes. E tinham fracassado.
E sobre todos eles se havia peneirado constantemente o temor - embora não falassem disso -,
sabendo o que tinha acontecido ao único projeto que tinha obtido o êxito, conforme os informe, lá na
Terra.
Timberlake se esclareceu garganta, e tirou uma mão do beliche observando-se atentamente as
unhas.
— Bem, como vamos responder suas malditas perguntas? Lá devem estar vivendo em um
sonho se esperarem que apresentemos um relatório detalhado sobre os sistemas da nave sem a ajuda de
um NMO.
— Mas tinham que nos pedir o disse Bickel —. E teremos que lhes mandar algum tipo de
relatório.
Bickel olhou ao Flattery.
— Raj, você poderia fazer algo que deixasse contente ao Hempstead. Os psiquiatras são peritos
em mentir.
Às vezes, Bickel pode chegar a perceber de um modo incrível as coisas mais sutis, pensou
Flattery. Tenho que avisar ao Prudence.
— John, todos nós prometemos deixar de lado as mentiras.
— Igual a deixamos de lado o direito a nascer e ter pais — disse Bickel —. Foi muito singelo:
alguém o fez em nosso nome.
Flattery sabia que devia dizer algo depressa, antes que a conversação se afundasse na mais abjeta
autocompasión. Concentrou toda sua atenção em um lugar onde a pintura do tabuleiro principal tinha
saltado e escolheu suas palavras com muito cuidado:
— A nave precisa uma direção consciente para o trajeto principal, John. Deve tê-la. A viagem
suporta muitas coisas desconhecidas, às quais se deverão dar resposta de modo muito rápido. Assim, o
que fazemos?
— Pergunta-me isso? — replicou Bickel —. Você é o psiquiatra.
Mas não o motivador, pensou Flattery. Não sou eu quem pode dotar de um propósito nossos
esforços.
— Para isto faltarão métodos mais diretos — disse.
Bickel lhe olhou.
— Bom, o que vamos dizer lhes? — insistiu Timberlake —. Querem saber a razão de que não
lhes alertássemos quando o primeiro cérebro se foi ao corno. De todos…
— Há outra coisa mais — disse Bickel, olhando fixamente ao Timberlake e apartando os olhos
do Flattery —. Não nos deram nenhum código para esse tipo de emergência. Devemos pensar então
que acreditavam impossível uma falha nos NMO? Não. Devemos pensar que tinham outro motivo, e
que atrás dessa decisão havia um propósito determinado.
— Ah, demônios… — protestou Timberlake —. Bick, está-lhe procurando as três patas ao
gato.
Bickel negou enfaticamente com a cabeça.
— Não é assim. Estavam-nos dizendo com muchísima claridade que se isso ocorria, estávamos
abandonados a nossos próprios recursos. Devemos encontrar um condutor para a viagem do Ovo de
Lata.
Está dando voltas ao redor do problema principal, pensou Flattery. Quando dará finalmente
com ele?
Bickel se umedeceu os lábios com a língua. Esta conversação em que se evitava constantemente
a autêntica necessidade de encontrar uma consciência que dirigisse a nave lhe perturbava
profundamente. Era muito honesto consigo mesmo para ignorar esse fato.
— Não havia nenhuma razão física para que esses cérebros falhassem — disse Timberlake,
recolhendo o fio da conversação anterior —. Os sistemas vitais eram perfeitos. É como se tivessem
decidido suicidarse… sob os efeitos de alguma tensão desconhecida.
Com um gesto brusco, Bickel pôs seu tabuleiro do AyT em fase de transmissão.
— De acordo, tentaremos lhes entreter um pouco com seu relatório detalhado. De todos os
modos já sabem que isso levará tempo. Quanto à razão de que não lhes alertássemos antes, decidi lhes
dizer sem rodeios que isso foi seu engano, ao não nos dar nenhum código para esse tipo de emergência.
Se…
— Quão único conseguirá será irritar ao Hempstead — disse Flattery.
— A ira do Hempstead nos será muito mais útil que sua calma e seus truques ocultos — disse
Bickel —. Um homem irritado comete mais enganos, e pode que assim nos ajude realmente um pouco.
— O que te faz pensar que «Papaíto» tentará nos enganar? — perguntou-lhe Timberlake.
— É um político, e um administrador. Embora seja de modo inconsciente… — Bickel vacilou
uns segundos; uma idéia tinha parecido brilhar em sua mente… para escapar depois. Seguiu falando em
voz mais baixa —. Embora seja de modo inconsciente, porá as considerações políticas por diante de
todo o resto. Seus primeiros esforços irão consagrados a manter-se no poder. Nos achamos em uma
posição em que podemos atirar pela amurada os elementos políticos e nos concentrar em nosso
problema mais imediato. Para fazer isso devemos introduzir uns quantos paus entre as engrenagens
políticas e nos dedicar só ao que necessitamos. Já verão como acabamos nos inteirando de algo útil…
Destro, sutil e capaz, de grande astúcia, pensou Flattery. Será melhor que lhe vigie de um modo
muito cuidadoso.
— Algo útil… — disse Timberlake —. Como o que?
— Como o conselho de certos especialistas da Base Lunar, e a quantidade de tempo de
computador que podem nos conceder.
— Não pode separar a política de todo o resto — protestou Flattery —. Quão único conseguirá
será lhes pôr a todos nervosos e…
— Se quer ver o que há no fundo da panela, tem que sacudi-la com força primeiro — disse
Bickel —. E quero que, primeiro, definam-nos a «consciência».
Outra vez muito por diante meu, pensou Flattery. Estou-lhe subestimando continuamente, e
devo evitá-lo. Um descuido poderia arruiná-lo tudo.
 Entre toda a dotação do Terrestre, Racha Lon Flattery é aquele ao que lhe deu a informação
mais precisa, embora é obvio de um modo adequadamente calculado. Isso era necessário, pois lhe devia
proporcionar um terminal secreto instalado em seu cubículo através da qual poderia observar o estado
da nave e a dotação. O sistema requeria um fusível principal, e Flattery é esse fusível.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

Foi à sala de mandos, sentindo-se ainda algo fraca e desorientada. Estava claro que o
deslocamento do poder estava produzindo-se mais às pressas do esperado, por isso se obrigou a
controlar a debilidade de seu corpo e tratou de colocar uma máscara de bem-estar e tranqüilidade que
realmente não sentia.
A estadia ovalada da sala de mandos não deveria confundir a desse modo; tinha passado nela
muitas horas de treinamento -rodeada pelos diales, os indicadores, os tubos e os controles dos
tabuleiros- antes que partissem, mas persistia a sensação de encontrar-se em um sítio que não lhe era
familiar. Logo, à medida que foi recuperando-se, começou a dar-se conta das sutis mudanças que se
efetuaram nas conexões, os controles e os indicadores. Tudo era obra do Bickel.
Compreendeu que todas aquelas mudanças eram necessárias para poder situar a nave sob
controle manual, mas também se dava conta de todas as falhas que se cometeram no trabalho. Só então
descobriu o enorme perigo que estavam correndo e se voltou para o Flattery, que estava terminando
seu turno no grande tabuleiro. Em todos seus gestos havia claros sinais de fadiga: seguia movendo-se
com a precisão de um cirurgião, mas o modo em que se relaxava bruscamente atrás de cada um dos
ajustes que fazia no tabuleiro delatava o rápido esgotamento de sua energia.
«Deveria ser relevado agora mesmo», pensou, embora soubesse que ainda não estava lista para
ver como o indicador verde girava apontando-a a ela, e tampouco segura de que tal estariam Bickel e
Timberlake.
Tim permanecia calado e com expressão mal-humorada. Bickel a recebeu calorosamente, e logo
lhe tinha entregado um grosso maço de programas. Evidentemente, o fim do trabalho era construir um
modelo eletrônico capaz de multi-simulação, à imagem do núcleo de cor do computador principal.
Muitos dos programas não estavam completos. Instalou-se em seu beliche e se dedicou a
examinar a série de provas que foi aparecendo ante ela na tela. Parecia-lhe notar a opressiva coberta do
beliche incluso através do traje de vazio, e sentiu desejos de que seu corpo tivesse tido o tempo
suficiente para recuperar-se totalmente da ordalía sofrida ao sair de hibernação. Mas a seu redor todo
indicava que devia ficar mãos à obra. Não havia tempo para permitir o luxo de uma lenta recuperação.
Bom, está orgulhosa de sua posição e o título… Prudence Lon Weygand, D.M., disse-se a si
mesmo. Você pediu o trabalho. Já sabe o que deve fazer; adiante…
Entretanto, a velha reprimenda de sempre não conseguiu lhe dar novas energias. Por isso, antes
de falar fez um esforço consciente para não dar sinal alguma de que se encontrava ainda débil.
— Esta vez a Base Lunar demora mais em responder — disse—. E lhes fiz algumas pergunta
para as que necessitamos respostas.
— Estarão muito ocupados tentando saber qual é o significado real de nossa réplica — disse
Bickel.
— Ou possivelmente estão tentando encontrar um modo para nos dizer que mordemos mais
do que podemos chegar a mastigar — disse Timberlake.
Ela sentiu o medo em sua voz.
— Raj leva no tabuleiro quase quatro horas. Não vai sendo já hora de que descanse, Tim?
Flattery sabia o que ela estava fazendo, mas não pôde evitar que um calafrio lhe percorresse as
costas. Sempre cabia a possibilidade de que Tim não fora capaz de fazê-lo.
Timberlake sentiu que lhe ressecava a garganta. Naturalmente, ela tinha suposto que ele dava as
ordens: ele era o encarregado dos sistemas vitais. E a muito cadela tampouco se ofereceu como
voluntária para lhe relevar… Mas possivelmente tinha passado ainda pouco tempo desde que saiu dos
tanques. Os metabolismos não sempre eram iguais, e certamente ela devia conhecer muito bem o que
podia fazer e o que não. Por outra parte, segundo o turno normal, correspondia-lhe acontecer ao Bickel
no tabuleiro principal.
 Seus olhos percorreram as paredes da sala de mandos e o círculo com que o tabuleiro encerrava
seus beliches. Bickel ia o primeiro, logo Prue, logo Flattery… e o último lugar era o seu.
Meu turno, disse-se Timberlake. Sentiu que as Palmas de suas mãos começavam a cobrir-se de
suor. Bickel tinha completo seu turno no tabuleiro lamentando obviamente cada minuto que lhe
separava de seus malditos cálculos. Estava claro que não se ofereceria como voluntário.
Devo me ocupar do tabuleiro, pensou Timberlake. Quando essa flecha verde se movesse
assinalando para ele, mais de três mil vistas dependeriam de seus atos. E além dessas vistas, estavam
também todas as outras vistas e sonhos que tinham sido investidos no projeto.
Cada uma dessas vidas parecia lhe assinalar com o dedo.
Não posso!, pensou.
Demora muito, pensou Flattery.
— Vou te entregar o tabuleiro quando acabar a conta, Tim. Estou-me ficando sem forças.
Antes que Timberlake pudesse protestar a conta já tinha começado, e sua mão se moveu
automaticamente para o grande interruptor vermelho. O tabuleiro lhe aproximou e a flecha girou, lhe
assinalando. Todas as exigências do tabuleiro pareceram cair de repente sobre ele, lhe inundando.
Quase uma terceira parte do sistema que controlava o escudo de temperatura precisava ser reajustado.
Deveríamos seguir as conexões do NMO e instalar automatismos para fazer a parte feia do
trabalho, pensou.
E, finalmente, entrou na rotina exigida pelo tabuleiro.
— Isto é o que faremos — disse Bickel.
Elevou os olhos e surpreendeu um intercâmbio de olhares algo estranho entre o Flattery e Prue.
Deteve-se, indeciso. Haveria algo entre os dois? Se se tratava dos típicos problemas entre um homem e
uma mulher, a coisa podia resultar grave.
— Estava dizendo… — lhe animou Prudence.
Bickel viu que ela tinha os olhos cravados nele. Esclareceu-se garganta e examinou as cifras e os
esquemas tentando assegurar-se de que estavam bem.
— O computador deve ser a base para o que construamos, seja o que for, mas não podemos
interferir com o núcleo da memória e os controles principais. Isso quer dizer que deveremos usar um
modelo eletrônico simulado. Parte do sistema AyT…
— E as comunicações com a Base Lunar? — perguntou Prudence.
Vá estupidez, pensou, conseguindo ocultar sua irritação.
— Instalaremos um circuito automático que restaure a função do AyT cada vez que um fluxo
chegue a nossas antenas. Usaremos uma buzina de alarme.
— OH… — ela assentiu, perguntando-o longe que poderia chegar até que ele se desse conta de
que lhe estava fazendo zangar de modo deliberado.
— Trata-se de um modelo capaz de funcionar — disse —, que duplicará certas características
reais do sistema total, mas que não funcionará de modo tão completo como o sistema apoiado no
computador. Contudo, poderá nos dar a possibilidade de observar diretamente certas funções com
equipe convencional, e nos dirá o ponto em que devemos nos apartar do convencional. O ambiente, os
sinais e os parâmetros do sistema podem ser observados e trocados à medida que progrida seu
desenvolvimento. E o único que nos fará falta será um enlace de um só sentido com o computador
para lhe permitir registrar todos quão resultados obtenhamos.
Isso já era fácil de imaginar, pensou Flattery. Mas aonde irá depois disso?
— Geraremos um entorno com uma escala temporária e lhe aplicaremos ao sistema seus
próprios sinais para produzir efeitos, sempre sob análise.
— Bem — disse Prudence —. E logo?
— Me apoiando em minha experiência com as provas da BLU — respondeu Bickel —, posso
lhes dizer que caminhos vale a pena explorar e quais podem acabar nos dando uma consciência
artificial. E digo «podem»… A partir daí, teremos que atuar a apóie de provar, e ir eliminando o que
não sirva.
— Teremos que lutar sempre com o lapso de atraso e a possibilidade de que haja enganos de
transmissão enquanto deixamos que a Base Lunar vá analisando nossos progressos? — disse Flattery.
Bickel examinou seus cálculos e esquemas para olhar logo outra vez ao Prudence.
 — Temos a bordo algum matemático o bastante competente para decifrar as traduções a
código de nossos resultados?
Prudence deixou de olhar ao Bickel e seus olhos se posaram nos gráficos e os maços de
esquemas. Tinha podido seguir grande parte do que ele fazia para combiná-lo depois com os programas
que lhe tinha entregado, mas cada vez que se encaravam com o problema, metiam-se no mesmo círculo
vicioso: onde começava realmente a consciência?
— Possivelmente eu me possa arrumar isso com a parte matemática — disse —. Só
possivelmente…
— Então, que caminho exploraremos primeiro? — perguntou-lhe Flattery.
— A hipótese da teoria de campo — disse Bickel.
— OH, estupendo! — grunhiu Timberlake —. Assim devemos supor que o tudo é maior que a
soma de suas partes.
— Vale — disse Bickel —. Mas o simples feito de que não possamos ver algo ou defini-lo, não
quer dizer que não esteja aí, e que não deva entrar na soma. Vamos ter que jogar com montões de
incógnitas, demônios. O melhor modo de encarar essa classe de trabalho é como o faria um
engenheiro: se funcionar, então essa é a resposta que procurávamos.
— Me defina o que é a consciência — disse Prudence.
— Isso o deixaremos aos grandes cérebros da BLU — disse Bickel.
— E nosso único contato entre o modelo simulado e o computador principal será através dos
canais de carga? — perguntou Prudence —. O que fazemos com os programas de supervisão e
controle?
— Não vamos tocar as linhas de comunicação interna do computador — disse Bickel —.
Nosso sistema auxiliar entrará por um canal de um só sentido, e montaremos nele um fusível para
evitar os rebotes.
— Então… não poderá nos dar uma simulação total — lhe assinalou ela.
— Certo — concedeu Bickel —. Teremos sempre que nos arrumar isso com um coeficiente de
engano. Se se fizer muito alto, trocaremos nosso plano de ataque. O simulador será somente um
ajudante…, e em certos aspectos não será muito inteligente.
— Não há modo algum de que esse ajudante perca os estribos? — perguntou Flattery.
— O programa que o fiscalize será, sempre, um de nós — disse Bickel, tentando não dar sinais
de irritação ao falar —. Um de nós se encontrará sempre no assento do condutor. Conduziremo-lo
como… como um boi atirando de uma carreta é conduzido da boléia.
— Esse boi não terá logo idéias próprias, verdade? — insistiu Flattery.
— Não, a menos que consigamos resolver o problema da consciência — disse Bickel.
— Ora! — soltou-lhe bruscamente Flattery —. E quando for consciente, então o que?
Bickel lhe olhou, surpreso, absorvendo o autêntico significado do que havia dito.
— Eu… — disse por fim —… suponho que será como um recém-nascido… em certo sentido.
— Que recém-nascido teve alguma vez a informação e todas as experiências que estão
acumuladas no computador principal desta nave? — espetou-lhe Flattery.
Bickel está recebendo muitas coisas de repente, pensou Prudence. Se lhe empurrarmos até
desequilibrá-lo pode que se rebele, ou que comece a procurar nos sítios equivocados. Não devemos
deixar que o adivinhe.
— Bom… o ser humano nasce com instintos — disse Bickel —. E aos bebem lhes dá um
treinamento em humanidade.
— Encontro os aspectos religiosos e morais de todo este assunto levemente repugnante —disse
Flattery com voz átona —. Acredito que isto é um pecado. Se não se tratar de um pecado de orgulho,
então é algo igualmente maligno.
Prudence o olhou. Flattery parecia realmente inquieto… tinham avermelhado as bochechas,
tremiam-lhe as mãos e em seus olhos havia um brilho estranho.
Isso não estava no programa, pensou ela. Possivelmente só esteja cansado.
— Muito bem — disse —. Podemos construir um campo de impulsos capazes de interactuar
entre si, mas isso nos coloca de repente em um problema da teoria de jogos onde temos incontáveis…
— OH, não! — cortou-lhe Bickel —. O intento que fizeram na BLU estava viciado desde o
começo com idéias da teoria de jogos como a «Ordem Constante» e a «Constante de Mobilidade», além
de toda a conduta dirigida de dentro ou desde fora. Custou-me muitíssimo tempo me dar conta de que
não sabiam nem tão sequer do que estavam falando.
— Para ti é fácil dizê-lo — respondeu Prudence, esforçando-se por falar devagar e sem excitar-
se —. Esquece que eu vi a máquina de jogos que produziram. Quanto mais a usavam, mais ia
convertendo-se em…
— Bem, trocou — admitiu Bickel —. A máquina criou partes de sua… personalidade a partir
de seus oponentes. O que quer dizer isso? Tinha algumas características comuns com a consciência,
claro… mas não era consciente.
Deu-lhes as costas, obtendo que seu gesto resultasse de uma vez depreciativo e zombador.
«Deve pensar que só pode confiar em si mesmo», disse-se.
Flattery olhou ao Prudence, e logo voltou a olhar ao Bickel. Cada vez lhe custava mais ocultar o
ressentimento que sentia para ele. «Psiquiatra, te cure a ti mesmo», pensou. «Bickel deve tomar o
mando. Eu não sou mais que um fusível de segurança». Contemplou o painel falso que havia em seu
tabuleiro repetidor pessoal, pensando no gatilho que escondia e no gêmeo de este, oculto em seu
cubículo depois do biombo, sob as linhas do gráfico sagrado.
«Ordem de retrocesso arbitrário», recordou-se Flattery a si mesmo. Esse era o sinal em código
procedente da BLU para a que devia manter-se à escuta, o sinal a que devia obedecer… a menos que,
segundo seu julgamento pessoal, a nave devesse ser destruída antes que recebesse sorte sinal.
Bastaria simplesmente apertando um desses gatilhos ocultos para ativar o programa principal no
cérebro do computador, abrindo as comportas e detonando as cargas explosivas. Significaria a morte e
a destruição para a tripulação, a nave, os colonos e toda a carga.
Colonos e carga!, pensou Flattery. Era um psiquiatra muito bom como para não se dar conta da
culpabilidade que se escondia depois do cuidadoso aprovisionamento da nave. «Se resolverem o
problema da Consciência Artificial, poderão criar uma colônia em algum lugar do espaço. Não no Tau
Ceti, naturalmente, mas…»
E era muito bom como adivinho para que não conseguisse ver através de toda a cortina de
fumaça religiosa, compreendendo o essencialmente justo que era seu papel no projeto. Jogo de dados
os perigos conhecidos, devia existir um fusível de segurança. Tinha que haver alguém com a vontade e
os meios para destruir a nave. Flattery conhecia as razões: eram muito reais e o único qualificativo
possível era o de «brutais».
Os primeiros e vacilantes intentos por reproduzir de modo mecânico a consciência tinham sido
feitos em uma ilha do Puget Sound. A ilha já não existia. «Uma consciência enlouquecida, sem freio!»,
tinham gritado. E era certo. Algo tinha desafiado as leis naturais, matando ao pessoal do laboratório,
destruindo todos os sensores e devastando com raios energéticos tudo o que rodeava os edifícios.
Finalmente, levou-se a ilha… só Deus sabia onde. Puf! Já não havia ilha. Nem pessoal de
laboratório. Só ficava a água cinzenta, e o frio vento do norte frisando as brancas ondas. Os peixes e as
algas tinham invadido a área onde antes se encontrou a terra coberta de homens e equipe.
Só o pensá-lo fez que Flattery se estremecesse. Conjurou em sua mente a imagem do gráfico
sagrado de seu cubículo e tratou de absorver um pouco da paz que havia em seu campo de serenidade,
e na tranqüila expressão daqueles rostos Santos.
Nem tão sequer a Base Lunar mantinha muito contato agora com o projeto. Era muito
vergonhoso educar ao pessoal da nave, ver-se obrigados a frustrar a tantos homens e mulheres jovens e
entusiastas.
«Cada nave do projeto deve manter seu coeficiente de frustração», diziam as instruções
confidenciais. «A frustração deve provir tanto de fontes mecânicas como humanas». Pensavam nela
como em uma soleira, um fator que ajudava ao incremento da inteligência.
Parecia uma loucura, mas possivelmente tivesse sentido.
E por isso na tripulação havia alguém como Flattery… e como Prudence Lon Weygand. E
equipe que se danificava, unidade robóticas de reparação às que constantemente os fazia falta um
supervisor humano… e emergências programadas para complicar ainda mais as reais.
 O Universo deriva em última instância de um princípio de consciência espiritual único e eterno.
Ao aceitar isto te converte em um crente de Um nada, que deve ser entendida como o Vazio Primitivo:
quer dizer, a matéria básica a partir da qual se criou tudo e, igualmente, a cortina de fundo sobre o qual
pode ser percebido todo o criado.

Documentos da Base Lunar. A educação de um Capelão-Psiquiatra.

O turno de guarda tinha sido exaustivo, e Flattery ansiava o momento de voltar para seu
cubículo. Queria banhar-se no gerador de campo e examinar o humor do complexo de computadores.
Esse era um de seus deveres primitivos: estar seguro de que o computador tinha voltado para estado de
pura máquina depois de ter sido privado de seu último Núcleo Mental Orgânico. Sempre ficava a
possibilidade -por difícil que fora- de que um desses intentos conseguisse ver-se coroado
acidentalmente pelo êxito.
Mas não havia modo algum de que pudesse ir-se logo sem despertar o tipo equivocado de
suspeitas. Bem, havia outra coisa que o capelão-psiquiatra devia fazer também.
Olhou ao Bickel.
— Não poderá manter sob observação todos os matizes do comportamento de sua máquina —
disse Flattery —. Não pode estar totalmente seguro de cada uma das interações possíveis para seus
circuitos.
— Já — disse Bickel —. O somar as partes não te dá a soma que quer… ou a que te faz falta.
Assim, por que esses idiotas da BLU se dedicaram a construir seus circuitos ao redor de multiplicadores
Eng? me responda a isso.
Timberlake olhou ao Flattery, pensando: «Adiante! Faz que Bickel comece com esse tema.
Nisso é o número um!».
— Na BLU se disse que estava tentando lhes convencer para usar… — respondeu Flattery,
mas Bickel lhe interrompeu:
— Tentando? — disse com um grunhido —. Virtualmente os supliquei de joelhos.
Comportaram-se como se eu fora um imbecil, e repetiram uma e outra vez que os computadores se
limitam a somar… Inclusive quando multiplicam, o que estão fazendo é meramente uma série de
somas. Seguiram com isso até que eu…
— Não sugeriu nenhuma mudança lógica nos circuitos — disse Flattery —. Ao menos, isso é o
que ouvi eu.
— Porque não me deram a oportunidade de fazê-lo — disse Bickel —. Olhe! O multiplicador
Eng funciona mediante semicondutores, e é o bastante pequeno para satisfazer nossas necessidades de
miniaturização. Trabalha de modo um pouco parecido ao de um seguidor catódico, e por isso as
exigências de circuiteria não são muito difíceis para nós. Basicamente é um multiplicador, e segundo o
tipo de circuitos usados farão falta, vários potenciais de tipo linear, semi-linear e inclusive não-linear
dos que o aparelho tirará um potencial que será produto dos que tenham entrado nele. O que faz é
multiplicá-los. Mas o mais importante é que quando investe o cableado, obtém um aparelho capaz de
atuar sobre um circuito dividindo-o em um ponto que varia segundo a carga do potencial. Trabalha
como uma célula nervosa!
— A equipe da BLU deveu ter boas razões para não seguir suas sugestões ao respeito — disse
Prudence —. Se eles…
— Disseram que eu não tinha conseguido provar que se tratasse do análogo de uma função
orgânica — se burlou Bickel —. Que não o tinha provado! Jesus! Se nem tão sequer me concederam o
tempo de computador necessário para efetuar as provas dos circuitos. Todo mundo andava ocupado
tentando definir o que é a consciência.
— Mas você aceitou sua definição, não? — perguntou Flattery.
— Se a tivesse aceito, não lhes pediria agora que voltassem a definir do que se trata — soprou
Bickel —. Já tinha visto todas as etiquetas que meu estômago era capaz de suportar sem ficar doente. A
consciência é dar-se conta dos objetos, diziam. E então, o que acontece com os objetos da consciência?,
perguntei eu. Esqueça-te deles, disseram-me. É simplesmente o dar-se conta das coisas. Então eu lhes
perguntei o que era a consciência quando não havia nada sobre o qual enfocá-la. Isso não é importante,
disseram-me. É pura e simplesmente o dar-se conta das coisas. Logo trocaram de rumo, e disseram que
esse dar-se conta das coisas resulta de três forças primárias. Quais são essas três forças primárias? Uma
entidade ou «eu», mais o organismo dessa entidade, mais todas as coisas externas suscetíveis de atuar
como estímulo. Mais os objetos! Não, não é isso, disseram eles. Isto quer dizer simplesmente que a
consciência (ou o dar-se conta) joga com três fatores, e é uma complicação carente de sentido tentar
multiplicar dois por dois quando pode somá-los e seguir os circuitos de um modo mais direto.
— Está simplificando excessivamente a discussão — disse Prudence.
— De acordo, estou-a simplificando muito. Mas o que lhes contei era o essencial.
— E, naturalmente, tem uma resposta preparada — disse ela.
— Já lhes hei dito que não pude obter que me dessem tempo para usar o computador. Nem
sequer tive ocasião de fazê-lo às escondidas.
— Mas insiste em que pode provar você…
— Olhe — disse Bickel —, disseram-me que não tinha conseguido provar que se tratava de
uma função parecida com a de um órgão. Mas eu sei que posso fazê-lo.
— Sabe, isso é tudo — disse ela —. Não pode achar as palavras suficientes para…
— Quando se trabalhou como eu, com tantos instrumentos destinados a medir fluxos mentais,
e se viu a quantidade suficiente de desenhos de computador — disse —, adquire uma capacidade
instintiva para entender as funções desses trastes. Às vezes te basta olhando o desenho de um circuito
para saber ao momento como se supõe que vai funcionar. Não te faz falta olhar as instruções do
fabricante.
— Estou-te entendendo corretamente? — perguntou-lhe Flattery —. Está-te referindo a Deus
como a uma espécie de fabricante? Se se tratar disso…
— Adiante! — estalou Bickel —. Fixa lhe no desenho do cerebelo humano. Não tente discutir
comigo sobre quem o desenhou; limite-te a olhá-lo. É médico. O que te sugere?
— O que sugere a ti? — contra-atacou Flattery.
— Que dentro dele se efetuam medições de certos potenciais — disse Bickel —. É um sistema
de equilíbrio… muito parecido ao reflexo vestibular que nos impede de cair constantemente de costas
quando andamos.
— Mas o cerebelo é igualmente um terminal, um final — disse Prudence.
— O fluxo de sinais do cérebro ao cerebelo não cessa nem tão sequer quando dorme — disse
Flattery —. Como pode então…?
— Portanto, o cerebelo absorve energia como se fora uma esponja de capacidade infinita —
disse Bickel —. A energia está fluindo sempre para ele… de todos os tipos: emocional, sensorial,
motriz e mental. Por que devemos assumir ingenuamente que o cerebelo não efetua nenhuma
atividade? Isso é algo que não poderá achar em nenhum outro lugar da natureza, ou dos engenhos
fabricados pelo homem: um sistema de tal complicação que se limita a permanecer imóvel sem fazer
absolutamente nada.
— Pretende dizer que o cerebelo é a sede da consciência? — perguntou Flattery.
— E ainda não a definiste — disse Prudence.
Toda sua atenção estava concentrada no Bickel, e tentava com todas suas forças ocultar o
nervosismo que sentia. Seu argumento não era novo, mas lhe parecia notar que esta vez sabia muito
melhor aonde se dirigia que qualquer das vezes anteriores.
— A sede da consciência? Não! O que digo é que o cerebelo poderia atuar como mediador da
consciência, integrando-a, equilibrando-a… e que essa consciência é um fenômeno consistente em um
campo que se produz a partir de três ou mais linhas energéticas. Somos algo mais que nossas idéias.
— Prue tem razão — disse Flattery —. Não está definindo o que é a consciência.
Olhou ao Prue, consciente de sua crescente emoção e começando a sentir certo ressentimento
para ela. O conhecer qual era a fonte desse ressentimento não lhe servia de muito alívio.
— Mas posso chegar até aí pela porta de atrás — disse Bickel.
— O que não é a consciência — disse Prudence.
— Correto! — exclamou Bickel —. Não se trata da mera introspecção, nem do sentir, o
perceber ou o pensar. Todo isso são funções fisiológicas. Todo isso podem fazê-lo as máquinas, e em
que pese a isso seguem sem ser conscientes. O que andamos perseguindo é um fenômeno da terceira
ordem… uma relação, não uma coisa. Algo que não é sinônimo do dar-se conta das coisas ou do ser
consciente delas, algo que não é subjetivo. Uma relação.
— Somos mais que nossas idéias — repetiu Prudence.
— Aí está a resposta: super-máquinas somadoras da BLU — disse Isso Bickel é o que não
cessava de lhes repetir sempre sobre a indefinição dessa ditosa consciência humana… Quando se
somam as entradas de dados como se fossem uma série ordenada no tempo, não sempre se obtém uma
resposta acorde à proporcionada pela saída de dados. E se não se trata de somar, então deve tratar-se
de um problema matemático mais sofisticado.
Enquanto escutava ao Bickel, Timberlake sentiu de um modo intuitivo que isso encaixava.
Bickel ia à boa direção, apesar de que a paisagem a seu redor seguisse talher de névoa. Somos mais que
nossas idéias.
Prudence se reclinou em seu beliche, sopesando as palavras do Bickel. As instruções eram que
lhe devia deixar em liberdade sem lhe pôr travas, mas ao mesmo tempo devia ter a sensação de que sim
as punham. Notando que se deixou envolver muito estreitamente no problema, obrigou-se a dar a suas
seguintes palavras um matiz de irritação:
— Maldita seja, segue sem dar uma definição!
— Pode que jamais consigamos fazê-lo — disse Bickel —. Mas isso não quer dizer que sejamos
incapazes de reproduzi-la.
— Quer começar a montar um protótipo para comprovar suas teorias? — perguntou Flattery.
— Usando como base nosso sistema de comunicações AyT — disse Bickel.
— O AyT está conectado diretamente ao núcleo do computador — disse Flattery —. É parte
do programa principal de tradução. Se cometer um só engano, pode que destrua o coração do
computador. Não estou muito seguro de que devêssemos…
— Estará dotado de interruptores e fusíveis de uma segurança a toda prova — disse Bickel —.
Não haverá nem a menor oportunidade de que haja uma descarga indiretamente e…
— Sem o computador, todos nossos sistemas automáticos cessarão de funcionar — disse
Timberlake —. Possivelmente fora melhor que o pensássemos um pouco. Se…
— Basta já, Tim! — protestou Bickel —. Poderia dispor esse sistema de segurança tão bem
como eu. Não existe a menor oportunidade de que algo possa passar através de…
— Não consigo me tirar da cabeça essas supostas máquinas-para-pensar da BLU — disse
Timberlake —. Não poderemos observar toda sua conduta. Se nos passa por cima uma só conexão, é
possível que transtornemos um programa de controle que resulte vital.
— Não vamos passar por cima nenhuma conexão, isso é tudo. Temos a nossa disposição a
totalidade dos planos; não estamos voando às cegas. Quão único poderíamos danificar realmente é o
AyT, e à distância atual da BLU seu valor não é muito grande que digamos.
Acaso quer nos deixar isolados da BLU?, pensou Flattery. Eles sugeriram que podia chegar a
tentá-lo. Não podemos deixar que o faça.
— Se arruinar o sistema AyT — disse Flattery —, quanto demoraríamos para poder
restabelecer as comunicações?
— Desde quinze a vinte horas — disse Bickel —. Passado esse tempo poderíamos ter montado
um circuito improvisado que se encarregasse delas.
— Sim, mais ou menos seria isso — asseverou ele.
— Usaremos o AyT como base para nosso simulador — disse Bickel —. Saquearemos os
depósitos destinados à colônia e agarraremos cilindros de fibra neurótica, multiplicadores Eng e o resto
dos componentes básicos. O que precisamos conseguir é um sistema que possa simular as funções do
aparelho nervoso humano.
— Mas… será consciente? — perguntou-lhe Flattery.
— Tudo o que podemos fazer é ir avançando a base de intentos — disse Bickel —. Nosso
computador e o mesmo AyT funcionam sobre princípios análogos aos da adição. vamos construir um
sistema que funcionará de um modo estritamente apoiado em infinitas multiplicações. Nosso sistema
produzirá unidades-mensagem que serão o resultado de muitos multiplicadores.
— Faz parecer tão singelo… — disse Prudence —. Conectar a rede A e a rede B nos pontos D
e D prima e se obtém o Fator Conscientiza… FC para abreviar.
 Bickel franziu os lábios, zangado.
— Tem um plano melhor?
Terei pressionado muito?, perguntou-se ela.
— OH, estou contigo, Bickel — se apressou a dizer —. Obviamente conhece todas as
respostas.
— Não conheço todas as respostas — grunhiu Bickel —, mas não penso ficar aqui sentado
choramingando sobre o destino, e não penso dar a volta.
E se chegarmos a ter que fazê-lo?, perguntou-se Flattery. O que faremos então com todas as
inibições do Bickel?
— Pensa esperar a que responda a Base Lunar? — disse Flattery.
Bickel olhou ao Prudence.
— Preferiria começar imediatamente, mas isso quer dizer que me saltaria o turno que me
corresponde no tabuleiro… e dado que necessitaremos ao Tim…
— Podemos arrumar nos disse isso Flattery —. Parece que tudo vai bem de momento.
Prudence elevou os olhos para o grande tabuleiro e as fileiras de repetidores inativos que havia
sobre seu beliche, interrogando-se sobre as razões do repentino calafrio que tinha notado. Dá-me medo
me sentar ante o tabuleiro, pensou.
Tantos milhares de vidas encerradas nos tanques de hibernação… todas dependendo de que sua
primeira reação fora a correta. Sabiam realmente o que estavam fazendo todos os grandes cérebros da
BLU quando nos mandaram aqui? Era este o único caminho? Deveríamos possivelmente tirar mais
gente da hibernação para que nos ajudassem?
Mas isso significaria sobrecarregar vários sistemas… incluindo o Bickel.
 A caçada fascinou a humanidade desde seu começo, e existem boas razões para que assim
ocorra. O que, entretanto, muitos não conseguiram entender é que a emoção da caçada pode subsistir
inclusive se a presa for uma idéia, um conceito ou uma teoria. À medida que a consciência ia
desenvolvendo-se, fez-se cada vez mais claro que esta era a caçada mais importante, e a única de cujo
desenlace dependia que toda a humanidade sobrevivesse ou perecesse.

Racha Lon Flattery. O Livro da Nave.

O ranger de seus beliches, o estalo dos relés… todos os sutis e familiares ruídos da sala de
mandos tentavam distrair ao Prudence.
Durante a última meia hora Bickel tinha estado examinando os esquemas, decidindo qual ia ser
o caminho que seguiria com o computador e compartilhando algo de seus planos com outros. Ela tinha
chegado a odiar o muito leve roce dos planos ao passar entre seus dedos.
Aqui havia tensões que não conseguia entender de tudo, mas o papel que devia jogar ela estava
muito claro: devia ser de uma vez uma mediadora e um incentivo. A mescla de aromas individuais -que
dava seu próprio aroma particular à sala- continha agora um aroma acre que identificou imediatamente:
o medo.
Temos uma oportunidade de conseguir a glória, disse-se. Muito pouca gente teve jamais essa
oportunidade. Mas eram palavras vazias, bate-papos de instrução carentes de sentido quando as punha
frente a um fato que não podia fugir: Não somos gente. Não sou uma pessoa.
Pela primeira vez desde que tinha saído do tanque, sentiu essa velha e familiar mescla de dor e
assombro ao fazer-se de novo a eterna pergunta: como teria sido o crescer em uma família normal,
tendo nascido como todo mundo… maturando nesse ruidoso e íntimo sentimento de pertencer-se que
compartilhavam os não-escolhidos?
«São o melhor do melhor, a nata dos escolhidos», tinham-lhes repetido uma e outra vez Morgan
Hempstead e suas coortes. Mas todos sabiam qual tinha sido a origem dessa nata tão seleta: tecido
obtido mediante biópsia de um voluntário em boa saúde, colocado logo em um tanque evolutivo, ao
que lhe tinha estimulado o código genético permitindo logo que crescesse e se desenvolvesse. O
produto era um gêmeo exato, ao que se podia usar… e sacrificar do modo que se desejasse.
Escolhido-los!, pensou. Arrebataram-nos um tesouro muito valioso, e as compensações que nos
deram não servem de nada.
Sintonizou uma das câmaras de popa na pequena tela da esquina do tabuleiro, e se dedicou a
contemplar o centro do sistema solar, procurando com a vista o planeta que lhes tinha engendrado.
Tinham sido moldados e motivados em certas direções. Tinha-lhes treinado, implantando-se as
abundantes inibições. Tinham-lhes dado corda como se fossem brinquedos, e logo lhes tinha enviado a
explorar as trevas, com um «apito» laser pendurado do pescoço para que a BLU pudesse saber sempre
onde estavam.
E onde estamos?, perguntou-se, enquanto desconectava a tela.
— Prue, seria melhor que te encarregasse do tabuleiro principal — disse Flattery —.
Normalmente viria depois do John.
A visão dos diales e indicadores do tabuleiro principal a encheu repentinamente de medo e ira.
O assalto dessas imperiosas emoções se manifestou bruscamente no rubor de suas bochechas e a secura
de sua garganta.
— Eu… não tive o tempo suficiente para me recuperar — disse Flattery, falando
entrecortadamente—. Se não fora assim eu…
— Está bem — disse ela —. Farei-me cargo do tabuleiro.
Tragou uma funda baforada de ar, recostou-se no beliche e fez sinal ao Timberlake de que
começasse a contar.
Apelar a seus instintos femininos de amparo deu resultado, pensou Flattery. Ela estava a ponto
de perder o controle. Tinha que encarregar do tabuleiro justo agora, ou nunca teria sido capaz de
enfrentar-se com ele.
Flattery observou ao Timberlake: uma quebra de onda de alívio invadia seus rasgos quando a
flecha verde girou assinalando ao Prudence. Ao Tim, dominado pela intuição, aterrava-lhe a
responsabilidade que implicava a sala de mandos. Prudence, sempre capaz de perceber as emoções de
outros e profundamente emotiva ela mesma, compartilhava esse medo.
«E eu, porque sinto seu medo, sou capaz de superar minha própria repugnância», pensou
Flattery. Só Bickel, com sua lógica e penetrante inteligência, parecia ser imune a essas pressões. Flattery
acreditava que isso era um defeito emocional do Bickel, mas sabia que possivelmente suas vidas
dependessem desse defeito.
— Tim, me consiga a lista de carga e os planos de armazenamento — disse Bickel —. Darei-te
uma lista do que nos faz falta das provisões da colônia. Poderíamos nos instalar ao lado do
compartimento de reparações do computador, para ter fácil acesso a…
— Não fiquem muito tempo fora da área protegida pelo escudo — disse Prudence —. Será
melhor que sintonizem seus dosímetros com uns repetidores daqui, assim poderemos lhes ter vigiado.
— Muito bem — disse Bickel.
Abandonou seu beliche e olhou ao Prudence, estudando o perfil de seu rosto e o modo atento e
um pouco preocupado com que observava o tabuleiro principal. Logo olhou ao Flattery, que estava
estendido em seu beliche com os olhos fechados, descansando à espera de que chegasse seu turno ante
os controles; e finalmente olhou ao Timberlake, que estava obtendo cópias dos planos de
armazenamento a partir da impressora dos bancos de cor do computador.
Nenhum deles conseguiu centrar-se realmente no que devemos fazer, pensou Bickel. Não se
enfrentaram ainda ao feito de que o simulador, cedo ou tarde, deverá ser conectado diretamente ao
computador. Quão único estamos fazendo é construir um jogo de lóbulos frontais… e isso se tivermos
êxito. E nosso «boi» tem só uma fonte de experiência à mão, a partir da qual cobrar vida e consciência:
o computador e seus bancos de cor.
Bickel sabia que quando caíssem na conta ia encontrar se com uma boa briga entre mãos. Uma
grande parte da nave dependia quase por completo dos programas principais de controle; entremeter-se
nesses programas implicava um perigo muito alto. Bickel acreditava que isso era um engano grave no
desenho do Ovo de Lata. Não podia ver nenhuma razão lógica para que fora assim. Por que toda a
nave dependia do controle e a intervenção lógicas do ordenador, incluindo as unidades robô de
reparações?
Prudence se deu conta de que Bickel a estava observando, ao ver seu rosto refletido no plástico
que cobria um indicador. Suas perguntas, suas dúvidas e a decisão que tinha tomado estavam tão claras
em seus rasgos, e lhe resultavam tão fáceis de entender, como o dial que havia sob o plástico. Era ela
quem lhe tinha preparado, e pensava que o tinha feito tudo quão bem podia esperar-se. Concentrou-se
de novo no console, sentindo os impulsos que emanavam dos instrumentos da nave até chegar ao
casco exterior e ao muito mesmo espaço.
A rotina do trabalho estava começando a limar um pouco a acuidade de seu temor inicial.
Aspirou profundamente e sintonizou um dos sensores exteriores de proa com a tela superior,
estudando a imagem tachonada de estrelas que se estendia ante o Ovo de Lata.
Esse é nosso prêmio, pensou, contemplando as estrelas. Primeiro devemos limpar os estábulos,
e logo seremos os primeiros em chegar aí. A cenoura e o pau. Aí temos a cenoura, um planeta virgem
que será todo nosso, e os tanques cheios de colonos como prova da boa fé do planeta Terra. E eu… eu
sou o pau.
De repente a imagem da tela lhe pareceu repulsiva. Apagou-a e voltou a concentrar-se no
grande tabuleiro, sempre cheio de exigências e pequenas tarefas que realizar.
O que nos inquieta mais é a incerteza, pensou. Aí fora há muitas coisas que ignoramos… e algo
deve ir mal. Mas não sabemos do que se trata, nem quando vai ocorrer. Só sabemos que quando
chegar, esse golpe será absolutamente irresistível e nos destruirá sem deixar rastro. Já ocorreu antes.
Seis vezes.
Ouviu como Bickel e Timberlake saíam, e o assobio da comporta ao fechar-se detrás deles.
Voltou-se para olhar ao Flattery. Na bochecha esquerda, justo sob o olho, tinha uma diminuta mancha
azulada, como um pequeno machucado. De repente essa manchinha lhe pareceu um defeito
descomunal no que, de não ser por ela, teria sido uma criatura perfeita. Aterrava-a: teve que encarar-se
novamente com o tabuleiro para ocultar suas emoções.
— Qual… qual foi a razão de que os outros seis intentos fracassassem? — perguntou.
 — Deve ter fé — lhe disse Flattery —. Uma nave o conseguirá algum dia. Possivelmente seja a
nossa.
— Parece um modo tão… tão caro de fazer o trabalho — murmurou ela.
— Não se desperdiça grande coisa. A energia solar é troca na Base Lunar, e as matérias primas
são abundantes.
— Mas nós… nós estamos vivos! — protestou ela.
— Há muitos mais no lugar de onde viemos. Serão quase exatamente iguais a nós… e todos
eles são filhos de Deus. Seus olhos vigiam a todos. Deveríamos…
— OH, basta disso! Conheço as razões de que necessitemos um capelão: deve nos
proporcionar esse falatório vazio justo quando o necessitarmos. Mas eu não o necessito, e jamais me
fará falta.
— Quanto orgulho — disse Flattery.
— Já sabe o que pode fazer com todas suas merdas metafísicas. Deus não existe, o único que…
— Cale-te! — ladrou ele —. Falo em tanto que seu capelão. Surpreende-me sua estupidez, a
temeridade com que te permite pronunciar tais blasfêmias justamente aqui.
— OH, sim — lhe respondeu ela burlonamente —. Esquecia-me… Ao mesmo tempo é nosso
ardiloso guia índio, sempre farejando o território desconhecido que jaz ante nós. É esse algo mais em
nossas apostas, o fator «e se…», o…
— Não tem nem a menor idéia da quantidade de coisas desconhecidas às que nos estamos
enfrentando — disse ele.
— Isso é do Hamlet — disse ela, imitando o tom de sua voz, como se estivesse a ponto de
anunciar detestáveis portentos —: «Há mais costure no céu e na terra, Horacio, das que sonha sua
filosofia».
Flattery sentiu uma repentina pontada de medo por ela.
— Rezarei por ti, Prudence — e amaldiçoou interiormente o som de sua própria voz. Tinha
parecido justamente o que ela dizia, um estúpido presunçoso e arrogante. Mas rezarei por ela de todos
os modos, pensou.
Prudence se voltou novamente para o tabuleiro. Um pau serve para golpear as pessoas com ele,
recordou-se… para lhes obrigar a que façam mais do que se acreditam capazes. Raj não pode ser um
mero capelão; deve ser um supercapelão.
Flattery aspirou uma funda e tremente baforada de ar. As blasfêmias do Prue tinham
conseguido remover o mais profundo de suas próprias dúvidas. Pensou então no pouco que suspeitava
ela -ou qualquer dos outros- que havia mais à frente do pequeno manancial de seu conhecimento
científico, profundamente escondido nessa caixa da Pandora onde algo era possível.
Algo? perguntou-se.
Essa era a chave do problema, naturalmente. Estavam penetrando nas fronteiras de algo… e
antes, esse terreno tinha sido sempre prerrogativa exclusiva de Deus.
 Um dos requisitos da consciência é forçosamente algum tipo de conduta simbólica. E deve
notar-se sempre que os símbolos abstraem… que reduzem toda mensagem a uma forma escolhida de
antemão.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

— Tim, deixa todos esses programas sobre o banco — lhe ordenou Bickel —. Começa
deixando as partes necessárias do plano de aprovisionamento em cima do que vamos necessitar. Isso
estará nos armazéns robotizados. Voltarei dentro de um minuto.
Timberlake cravou os olhos nas costas do Bickel. De que modo tão óbvio tinha ido parar o
controle e o mando a suas mãos. Ninguém lhe tinha posto a menor objeção… por agora. Encolheu-se
de ombros e começou a separar as listas de carga dos planos.
Bickel examinou a habitação.
Tinham-na desenhado de modo tal que a sala de mandos encaixava parcialmente na curvatura
de uma parede, e em frente havia um muro reto que teria uns quatro metros e meio de alto e dez de
comprimento: estava talher de conectores para equipe, comparadores, multímetros simultâneos,
monitores para controlar e observar os sistemas de amparo, instrumentos de diagnóstico, diales e
indicadores.
Detrás dessa parede de hardware e suas capas de amparo se achavam os primeiros bancos do
labirinto, formado pelos programas principais de controle -que desembocavam nas seções de cor do
núcleo- e a enorme coleção de seqüências e subprogramas que significavam os limites da equipe.
— Teremos que estabelecer algum tipo de bloqueio no sistema, para encontrar as conexões
áudio-visuais e as bandas do AyT — disse Bickel —. Vai ser uma operação endiabradamente difícil de
principio a final, e a única informação que entre no sistema terá que provir de nós. Isso quer dizer que
um de nós deverá estar continuamente observando as leituras. Teremos que ir eliminando o lixo e o
ruído à medida que avancemos, e manter um controle contínuo sobre cada uma das seqüências que
utilizemos. Bem, comecemos com um sistema de circuitos de porta… este mesmo — Bickel assinalou
um leitor óptico que havia diante seu na parede.
O modo de começar a tratar com o problema lhe resultava muito claro. Se conseguisse manter
igualmente aberta essa porta a sua própria consciência, dando só um passo cada vez…
Mas o peso dos seis fracassos anteriores seguia existindo, assim como o desconhecimento das
razões pelas que tinham fracassado: mais de dezoito mil pessoas perdidas.
Não pensam em nós como se fôssemos autênticos seres humanos, disse-se Bickel. Somos peças
às que se pode usar, e que são fáceis de repor.
O que aconteceu nas outras seis naves?
Limpou-se o suor das mãos.
As conferências com o pessoal só tinham servido para lhe frustrar. Recordava muito bem as
horas passadas sentado ante o console, os olhos cravados na videotela, com seu escritório cheio de
papéis manchados de tinta, observando como se moviam os rostos nas seções da tela… rostos que ele
conhecia só em imagem, e aos que nunca poderia tocar.
E a lembrança estava sempre dominada pela voz do Hempstead, surgindo de seus firmes e
largos lábios, por entre duas fileiras de dentes impecáveis:
— Qualquer teoria dirigida a explicar a perda dessas naves, deve seguir sendo no momento
somente uma teoria. Ao finalizar a análise devemos admitir que, simplesmente, não sabemos o que
aconteceu. Quão único podemos fazer é expor hipótese.
Hipótese:
Falha de sistemas.
Falha mecânica.
Falha humana.
E dentro dessa série de hipótese, uma interminável cadeia de divisões e subdivisões.
Mas, jamais, nenhuma só palavra de suspeita sobre os Núcleos Mentais Orgânicos. Nem a
menor suspeita de uma hipótese ou teoria sobre eles. Os cérebros eram perfeitos.
— Por quê? — murmurou Bickel, contemplando os indicadores do painel.
 Timberlake elevou os olhos, e o maço de papéis amontoados no banco rangeu levemente.
— Como?
— Por que não suspeitaram a possibilidade de uma falha no NMO? — perguntou-lhe Bickel.
— Um engano estúpido.
— Isso é uma resposta muito singela — protestou Bickel —. Algo mais… deve existir uma
razão muito importante para que não nos dessem todos os fatos — se aproximou do painel do
computador e limpou dele a minúscula mancha deixada por um dedo.
— Onde quer ir parar? — perguntou-lhe Timberlake.
— Pensa em quão fácil era nos manter algo oculto. Tudo o que dizíamos, o que fazíamos…
inclusive o que respirávamos ou comíamos, estava sob um controle absoluto. Fomos os órfãos em
órbita, lembra-te? Isolamento esterilizado. Essa é a história de nossas vidas: isolamento… tanto físico
como mental.
— Isso não parece lógico — disse Timberlake —. Havia muito boas razões para esse
isolamento esterilizado, e grandes vantagens em uma nave livre de gérmenes. Mas se mantiver secreta
certa informação e resulta que é necessária… Bom, isso não dá ótimos resultados precisamente.
— Não pensou alguma vez em que lhe manipulavam? — perguntou-lhe Bickel.
— Ahhh… mas eles não fariam algo assim.
— Não o fariam?
— Mas…
— O que sabemos realmente sobre o Projeto Tau Ceti? — perguntou-lhe Bickel —. Só aquilo
que nos hão dito. Mandaram sondas automáticas e disseram que tinham encontrado um planeta
habitável em órbita do Tau Ceti. Portanto, a BLU começou a enviar naves.
— Bom… por que não? — perguntou-lhe Timberlake.
— Há montões de razões para esse não.
— Maldição, é muito suspicaz.
— Claro que o sou. Disseram-nos que se mandavam duplicados de seres humanos unicamente
por causa dos perigos… Dobre.
— Tem sentido — disse Timberlake.
— Não percebe nada suspeito em todo o assunto?
— Não, diabos!
— Já vejo… — Bickel lhe deu as costas ao reluzente painel do computador e olhou ao
Timberlake, franzindo o cenho —. Então, provemos outro caminho. Não te resulta difícil centrar
adequadamente o problema da consciência?
— A que te refere?
— Temos que fabricar uma consciência artificial — disse Bickel —. É a melhor oportunidade
que temos. O Projeto sabe, ao igual a nós. Não te resulta difícil te encarar com esse problema?
— Que problema?
— Não pensa que o criar uma consciência artificial vai ser um problema considerável?
— Bom…
— Pois nossa vida depende de que resolvamos — disse Bickel.
— Suponho que sim.
— Supõe! Tem algum outro plano?
— Poderíamos voltar…
Bickel tentou sufocar uma quebra de onda de ira.
— Nenhum de vós o vê!
— Ver… o que?
— O Ovo de Lata depende quase por completo do computador para seu funcionamento. O
sistema do AyT utiliza os bancos de tradução do computador. Todos os sensores da nave são filtrados
através do computador, o qual decide a prioridade com que devem aparecer nas telas da sala de
mandos. Cada uma das pessoas que há nos tanques de hibernação tem um sistema vital individual
programado… através do computador. Os motores estão controlados pelo computador. Os sistemas
vitais da tripulação, os escudos, todos os circuitos de segurança, a integridade do casco, os refletores de
radiação…
 — Porque se supunha que tudo ia ser controlado pelo NMO.
Bickel atravessou a habitação em uma só pernada -graças à baixa gravidade- e golpeou com a
mão o maço de papéis que havia no banco. O gesto fez que vários caíssem ao chão, mas ele não lhes
fez caso algum.
— E todos os cérebros de seis… não, de sete naves… todos se danificaram! Pressinto-o… Os
NMO se danificaram… e não nos deram nenhuma só advertência a respeito.
Timberlake abriu a boca para dizer algo, mas o pensou melhor e permaneceu calado. Agachou-
se, recolheu os planos que tinham cansado ao chão e voltou a pô-los sobre o banco. Algo na força das
palavras do Bickel, ou possivelmente na veemência com que as pronunciou, fazia impossível toda
discussão.
Tem razão, pensou Timberlake. Olhou ao Bickel, dando-se conta do suor que lhe cobria a
frente e as rugas de concentração na extremidade de seus olhos.
— Ainda podemos voltar — disse Timberlake.
— Não acredito que possamos. Esta viagem é só de ida.
— por que não? Se déssemos a volta…
— E se tivéssemos alguma falha do computador?
— Seguiríamos indo em direção para casa.
— Chamas ir casa a cair de cabeça no Sol?
Timberlake se passou a língua pelos lábios. Bickel prosseguiu:
— Aos meninos lhes estava acostumado a ensinar a nadar lhes jogando de cabeça a um lago —
disse —. Bom, pois jogaram a um lago. Será melhor que comecemos a nadar logo, ou te asseguro que
nos afundaremos.
— O Projeto não nos faria algo assim — murmurou Timberlake.
— OH… não o fariam?
— Mas… seis naves… mais de dezoito mil pessoas…
— Pessoas? Onde vê essas pessoas? Que eu saiba, as únicas perdas sofridas são duplos, aos que
é muito fácil substituir se tiver uma fonte de energia troca.
— Somos pessoas — disse Timberlake —, não simples dobre.
— Somo-lo para nós — disse Bickel —. Agora, aqui tem uma pergunta realmente suculenta,
para que a pense: considerando todos os fracassos das naves prévias, e as numerosas possibilidades de
que algo funcionasse mau, por que o Projeto não nos deu um código para comunicar o fracasso dos
NMO, nem a nós… nem a nenhum de outros?
— Essas suspeitas tuas são… uma loucura — disse Timberlake.
— Sim — disse Bickel —. A verdade é que nos dirigimos para o Tau Ceti. Nossas vidas
dependem por completo de um sistema de computador que, se não funcionar à perfeição, danifica-se
de modo irrevogável, graças a um simples excesso de precauções. Naves como a nossa se
esparramaram por todo o céu: Dubne, Schedar, Hamal…
— Sempre fica a oportunidade de que essas outras seis naves o conseguissem. Você sabe.
Desapareceram, claro que sim, mas…
— Ah, agora chegamos realmente à medula da questão. Possivelmente não foram fracassos, né?
Possivelmente…
— Não teria sentido enviar duas naves para fundar colônias ao mesmo destino — lhe fez ver
Timberlake —. Não se careciam de uma total segurança em relação ao que…
— Tim… crie realmente isso?
— Bom…
— Tim, eu tenho uma idéia melhor. Se algum louco filho de cadela te jogasse de cabeça a um
lago quando você não sabia nadar, e resultasse que aprendia a nadar… assim — Bickel estalou os dedos
—… e se logo resultasse que podia seguir te mantendo a flutuação… não poria a nadar como um louco
para te afastar desse filho de cadela?
 PERGUNTA: Defina Deus.
NMO: O tudo é maior que a soma de suas partes.
PERGUNTA: Como pode Deus contem o universo?
NMO: Estudem o holograma. O indivíduo é de uma vez o laser e o branco.

Fragmento da Cápsula de Mensagens número 4.

Acredita-se que foi originado pelo modelo Flattery (4B)

Na sala de mandos os ruídos seguiam sendo os que a tripulação tinha chegado a aceitar como
normais: o rangido dos beliches ao girar sobre suas almofadinhas, ou o estalo de algum relé que de vez
em quando lhes avisava para que inspecionassem um dial no grande tabuleiro.
— Há dito já algo Bickel sobre esse projeto de consciência artificial realizado na BLU? —
perguntou Prudence.
Apartou sua atenção por uns momentos do console principal e olhou ao Flattery, seu único
companheiro durante seu solitário turno de guarda. Flattery parecia algo pálido, e seus lábios estavam
franzidos em um gesto de tristeza. Olhou novamente o console, e viu pelo relógio que a seu turno
ainda faltava algo mais de uma hora para acabar. A tensão constante estava começando a minar suas
reservas de energia. Pensou que Flattery estava tomando um momento condenadamente comprido para
responder…, mas a verdade é que sempre tinha meditado suas respostas.
— Há dito algo — respondeu Flattery ao fim, olhando para a comporta que levava a habitação
do computador em que estavam trabalhando Bickel e Timberlake —. Prue… não deveríamos estar lhes
escutando para estar seguros de que…?
— Ainda não — disse ela.
— Não teriam por que inteirar-se de que lhes estávamos escutando.
— Subestima ao Bickel — disse ela —, e esse é o pior dos enganos que pode cometer. É
perfeitamente capaz de ter posto um idealizador nas comunicações, tal e como tenho feito eu, só se por
acaso se dá a casualidade de descobrir algo interessante… Como, por exemplo, nos pescar lhe
escutando.
— Crie que começou já a construir?
— Esta fase é basicamente de preparação — disse ela —. Agora estarão recolhendo o material.
É possível seguir com bastante precisão seus movimentos do tabuleiro, observando as variações nos
sensores de temperatura, os repetidores dos dosímetros e a tensão flutuante nas ferramentas robô que
dirigem a carga.
— Já estiveram nas seções de carga?
— Um deles sim… provavelmente Tim.
— Sabe o que disse Bickel sobre o intento na BLU? — perguntou-lhe Flattery. Deteve-se um
segundo para arranhar-se sob o queixo —. Disse que o fracasso básico estava já na colocação. Que os
peritos se afastavam cada vez mais do objetivo, que o tentavam tudo salvo centrar sua atenção no
problema principal.
— Isso não resulta muito consolador — disse ela.
— Pode que suspeite — disse Flattery —, mas não há modo de que saiba com segurança.
— Está lhe subestimando de novo.
— Bom, ao menos vai necessitar nossa ajuda — disse Flattery —, e poderemos saber que tal
vão as coisas pelo modo em que lhe faça falta.
— Está seguro de que nos necessita?
— Necessitará a ti para a parte mais complicada de sua análise matemáticas — disse Flattery —.
E a mim… bom, meta-se no problema de Von Neumann virtualmente logo que dê os primeiros
passos. Pode que ainda não o tenha considerado, mas deverá fazê-lo quando se der conta de que
precisa obter resultados deterministas e confiáveis a partir de uma equipe que não é muito digno de
confiança.
Ela se voltou a lhe olhar, e se deu conta da expressão absorta de seus olhos.
— Pode repetir isso?
— Tem que trabalhar com matérias que não estão vivas.
 — E o que? — voltou a concentrar-se no tabuleiro —. A natureza faz o mesmo, e se as acerta
bem. Os sistemas vivos não estão vivos por debaixo do nível molecular.
— E você… você subestima à vida — disse Flattery —. Os elementos básicos que Bickel vai
agarrar de nossos armazéns (os cilindros de neurônios cuasibiológicas, o cabo nerex e outras coisas pelo
estilo) carecem todos de vida, mas se encontram a um nível muito por cima do molecular.
— Mas a delicadeza de sua estrutura é imprescindível para que possam cumprir suas funções,
ao igual a em qualquer tecido vivente…
— Possivelmente esteja começando a ver já o orgulho essencial que subjaze em qualquer tento
de aproximar-se do problema — disse Flattery.
— OH, capelão… basta já. Não estamos no século dezoito, tentando fabricar o pato
maravilhoso do Vaucanson.
— Estamos tratando com algo muito mais complexo que os autômatos primitivos, mas nossas
intenções são as mesmas do Vaucanson.
— Isso é totalmente falso — disse Prudence —. Se tivéssemos êxito e levássemos nossa
máquina aos tempos do Vaucanson para acostumar-lhe quão único faria é ficar assombrado ante nossa
habilidade mecânica.
— Não vê a medula do assunto. O pobre Vaucanson acudiria correndo em busca do padre
mais próximo, e se apresentaria voluntário para formar parte da turfa encarregada de nos linchar. Olhe,
ele jamais pretendeu realmente chegar a construir algo que estivesse vivo.
— É simplesmente uma questão de grau, mas não há diferença básica - protestou ela.
— Comparado conosco, era como Aladino esfregando seu abajur — disse Flattery —. E
embora suas intenções tivessem sido as mesmas, ele não era consciente disso.
— Não faz mais que dar voltas ao mesmo argumento.
— Seriamente? Estamos ante o tema que escritores e filósofos fugiram durante séculos,
apartando púdicamente os olhos dele. Estamos falando do monstro, Prue… o pobre monstro do
Frankenstein, o aprendiz de bruxo. Só podemos nos encarar com a idéia de construir um robô
consciente se reconhecermos o perigo que isso implica: o de que podemos estar construindo um
«golem» capaz de nos destruir.
— Assim em suas horas livres te dedica a contar histórias de fantasmas…
— A risada é um modo tão bom como qualquer outro de enfrentar-se a esse temor — disse ele.
— Está falando realmente a sério! — replicou-lhe ela em tom acusador.
— Nunca falei mais a sério. Por que pensa que o Projeto se sente tão feliz nos mandando bem
longe ao espaço para que realizemos nosso trabalho?
Ela tentou tragar saliva, e se deu conta repentinamente de que lhe tinha secado a boca… e de
que tinha medo. Flattery tinha dado no branco. Tinha descoberto uma verdade impossível de ignorar:
teve que obrigar-se a aceitá-la como um fato, porque nesse mesmo instante sentiu um impulso quase
irresistível de chamar o Bickel e Tim para lhes suplicar que se detivessem agora mesmo. Um calafrio lhe
percorreu as costas.
— Onde riscamos a linha divisória entre o que vive e o inanimado? — perguntou-lhe Flattery.
Observou-a atentamente, notando as escuras linhas de fadiga sob seus olhos e a leve pulsação de um
nervo em sua têmpora —. Acaso nossa criatura estará… viva?
Ela pigarreou.
— Não seria mais pertinente perguntar se nossa criatura será capaz de reproduzir-se? Se existir
algum perigo… algum perigo real de que…
— Então certamente nos acharemos pisando em terreno proibido… — e Flattery se perguntou
de novo por que essa idéia o fazia sentir sempre um repentino vazio no estômago.
— OH, Raj, pelo amor de Deus! —disse Prudence, com veemência—. Esqueceste por
completo que é um cientista?
— Pelo amor de Deus, precisamente, isso é algo que nunca posso esquecer — lhe respondeu
ele com voz tranqüila.
— Basta!
Ela se deu conta de que, inconscientemente, sua voz tinha cobrado o tom peremptório da mãe
do dormitório que tinha atribuído na BLU. Mãe de dormitório! Uma figura de cabelos cinza, que jamais
a havia meio doido salvo através das prolongações acolchoadas do robô que dirigia desde algum remoto
santuário na Central do Projeto. Que triste lhe tinha parecido sempre essa mulher, que cínica… e que
longínqua.
— A religião tem suas exigências, e o as passar por alto significa estar disposto a pagar um
preço terrível — disse Flattery.
— A religião é um mero feito igual a qualquer outro — replicou Prue —. Investigamos as
religiões primitivas, por que não vamos poder fazer igual com a nossa? Deus nos fez curiosos ao nos
criar, verdade? Não se supõe acaso que como cientistas, devemos estar mais à frente do alcance dos
prejuízos?
— Só um estúpido pode supor que escapou a seus prejuízos.
— Bom, pois então prefiro ser calvinista, e estou disposta a me condenar para major glorifica
de Deus.
— Não deve falar assim — respondeu ele secamente. Levou-se a mão à cabeça, pensando: Não
posso permitir que me dirija deste modo.
— Não pode me provar que haja nada sobre o que não deva falar — disse ela —. Diz que os
cientistas podem entender a Deus se o igualarem à idéia do infinito matemático. Podemos manipular o
infinito na matemática… por que não podemos manipular a Deus?
— Que pretensões tão estúpidas — disse ele —. O infinito matemático. Zero partido por zero,
né? Ou infinito menos infinito? Ou infinitas vezes zero?
— Deus vezes zero — disse ela —. Por que não?
— Você é a perita em matemática! — replicou ele, elevando a voz —. Você sabe melhor que
qualquer outra pessoa que são meras formas indetermináveis, estupidez matemática carentes de sentido.
— Deus menos infinito. Tolices matemática.
Ele a olhou fixamente. Sentia a garganta ressecada e ardente. Tinha conseguido lhe enganar lhe
atraindo a este beco sem saída. Blasfêmia, isso era! E ele era muito mais vulnerável que ela… muito
mais culpado.
— Supõe-se que essa é sua função no referente a mim, verdade? — acusou-a —. Se supõe que
deve me acossar e me pôr constantemente a prova, sem me dar nem um momento de pausa. Já sei.
Quão pouco sabe… quão pouco suspeita, pensou ela.
— O infinito não está sujeito às condições do número ou a quantidade - disse-lhe-. Se Deus
existir, não vejo a razão de que devesse estar sujeito a essas condições tampouco. Quanto ao de te pôr a
prova… fofocas! Tudo o que precisa é que lhe dêem alguma patada na filosofia de vez em quando.
— Que me limite a pregar, e te deixe encarregada da matemática… É isso?
— Não há blasfêmia alguma em criar um novo tipo de cálculo, ou qualquer outra nova
ferramenta que nos ajude a ver-nos com o universo — lhe disse ela.
— Nosso universo? — perguntou-lhe Flattery.
— Toda a parte dele que possamos chegar a percorrer — disse ela —. Essa é a motivação de
uma nave-colônia, não?
— Ah, sim?
Prudence ajustou o repetidor de curso constante e disse:
— Limitarei à matemática… O que te pareceria um tipo de cálculo capaz de ir mais à frente do
limite X sobre E à medida que estes tendem para o infinito? Isso deveria ser possível.
— Criar um novo tipo de cálculo não é o mesmo que construir esta criatura viva e dotada de
consciência — disse ele.
— Sem esse cálculo, jamais conseguiremos criá-la.
Segue tentando me encurralar, pensou ele. Por quê?
— O problema que discutimos é se nos estamos entremetendo em algo que é de domínio
divino: o criar.
— Ah, todos são iguais. Querem glorificar a Deus, mas limitam rigorosamente os meios para
fazê-lo.
Flattery cravou os olhos na curva cinzenta do metal que tinha sobre a cabeça, distinguindo as
leves imperfeições que havia no acabamento do biombo. Tinha a sensação de que lhe estavam
manipulando, de que lhe espreitava igual a se fosse um animal ao que pretendia caçar. Era acaso sua
alma o que procurava? Parecia-lhe achar-se em um profundo perigo, como se a idéia de que a
consciência era algo que se podia criar fora a lhe infligir uma ferida incurável a sua alma.
Levou-se a mão aos lábios. «Não posso permitir que me tente deste modo com suas cevas».
— Raj — sussurrou ela, e sua voz estava cheia de terror.
Girou em redondo para ela e viu as linhas luminosas que cruzavam o tabuleiro principal, como
feridas ensangüentadas.
— A temperatura chegou quase à linha vermelha de perigo no setor C-8 e nos tanques de
hibernação — disse ela —. Faça o que faça, só consigo que o sistema siga oscilando.
As mãos do Flattery voaram para os repetidores dos sistemas vitais e os monitores de seu
tabuleiro se acenderam. Examinou os instrumentos.
— Chama o Tim — ordenou.
— Nada do que faço parece dar resultado! — ofegou ela.
Olhou-a e viu que estava lutando contra o tabuleiro, não fazendo-o funcionar.
— Chama o Tim! — disse.
Ela golpeou o interruptor do circuito com o bordo da mão esquerda e gritou:
— Tim, à sala de mandos! Emergência!
Flattery examinou novamente os instrumentos. Ao parecer as flutuações de temperaturas se
produziam em três pontos fora dos tanques de hibernação, com flutuações correspondentes no interior.
Enquanto Prue tentava compensar uma delas, as outras dois começaram a mover-se para o limite de
tolerância.
Teve que fazer um esforço de vontade para não tocar os controles. Se a temperatura dos
tanques transbordava a linha vermelha sem que se tomaram as precauções para iniciar o processo de
saída de hibernação, alguns de seus indefesos ocupantes morreriam. face aos desesperados esforços do
Prue, a morte estava cada vez mais perto em três setores do tanque C-8… no interior do qual havia
quase quatrocentos seres humanos.
A escotilha se abriu com um forte golpe. Timberlake a cruzou de um salto, com o Bickel justo
detrás dele.
— Os tanques de hibernação — ofegou Prudence —. A temperatura…
Timberlake atravessou com um só impulso a sala de mandos e se instalou em seu beliche.
Quando se girou para tomar os controles móveis, seu traje de vazio roçou com um agudo chiado os
borde da coberta.
— O interruptor vermelho, logo — ordenou secamente —. Ao diabo com a conta! Tomo o
controle.
O grande tabuleiro girou para ele, com uma velocidade quase excessiva.
— C-8 — disse ela, se afundando no acolchoado de seu beliche e limpando o suor da frente.
— Já o tenho — disse ele. Examinou os diales e indicadores e seus dedos pareceram dançar
sobre o console.
Bickel se instalou em seu beliche e conectou os repetidores.
— É algo no escudo do casco — disse.
— As primeiras duas capas — replicou Timberlake.
Prudence se levou a mão à garganta, tentando não olhar ao Bickel. «Não deve suspeitar que lhe
observamos», pensou. E logo: «Não seria uma monstruosa ironia perder a nossos colonos, e nos ver
obrigados a carregar com essa culpa antes de que seja necessário?»
— Está-o conseguindo — disse Bickel.
Ela olhou para o tabuleiro por cima do Timberlake e viu os indicadores de alerta acendendo-se
e apagando-se, e os diales voltando para sua posição normal.
— O feedback falhou em um setor dos defletores do casco, um que estava enfocado em C-8 —
disse Timberlake —. O sistema começou a oscilar, e isso pôs em ação os fusíveis de sobrecarga, nos
deixando totalmente desprotegidos.
— Outra falha de desenho — se burlou Bickel.
E se tratava de um problema tão singelo, pensou Bickel… A curva do casco atuava como uma
lente capaz de enfocar ao interior da nave… a menos que os sistemas defletores e os escudos do casco
o compensassem.
 Prudence seguiu com a vista os indicadores de alerta que ainda seguiam acesos.
— C-8 está em linha com essa parte dos armazéns que estiveram esvaziando. Só faz isso falta
para desequilibrar a toda a nave?
— Para nos dar muita confiança no maravilhoso desenho do Ovo de Lata, verdade? — disse
Bickel.
Não me advertiram!, pensou ela. Enganaram-me, fizeram armadilha. Disseram que se trataria de
emergências calculadas, só o suficiente para manter em boa forma nossas capacidades de reação.
Capacidades de reação!
—As compensações que fez eram excessivas, Prue — disse Timberlake —. Deve fazer ajustes
mínimos para evitar as oscilações, enquanto procura a fonte do problema. Havia sensores acesos ao
longo de toda a nave indicando os pontos em que fazia falta reforçar o escudo do casco.
«Assustei-me. Perdi a cabeça», pensou ela.
— Suponho que estava muito cansada… — no mesmo instante em que as palavras surgiam de
seus lábios, deu-se conta de quão pobres eram como desculpa.
Estava muito concentrada em trabalhar ao Flattery, pensou. Tinha conseguido lhe encaminhar a
um precioso retiro, da que ia sair só brigando com unhas e dentes… e me passou por cima o problema
da nave, até que quase acaba em catástrofe total.
Nesse momento lhe ocorreu a idéia que possivelmente algum outro membro da tripulação a
tinha a ela como «projeto especial», ao que manter sempre ao máximo de suas capacidades… sempre
em tensão.
— Prue, deve recordar que quando saltam os fusíveis de sobrecarga, todo o mecanismo
automático do computador fica fora dos circuitos — disse Bickel —. Todo foi desenhado para que
uma inteligência consciente se encarregasse de arrumar o problema… um de nós ou um NMO.
— OH, te cale! — explorou ela —. Cometi um engano. Sei, e não voltarei a repeti-lo.
— Não houve nenhum dano que lamentar — disse Timberlake.
— Não te necessito para que me defenda! — cortou-lhe ela, pensando: «Nenhum dano! Não
houve dano algum exceto o sofrido por um membro da tripulação… eu!». Apertou fortemente as mãos
para que deixassem de tremer. «Qualquer emergência realmente grave nos cairá em cima sem que
possamos nos defender. É impossível dar a volta sem correr o risco de nos precipitar de cabeça no Sol,
ou nos converter em um mais de seu cortejo de cometas à deriva. E não podemos seguir adiante, a
menos que resolvamos algo insolúvel».
— Tome o com calma, Prue — disse Flattery, tentando tranqüilizá-la —. Suponho que lhe
deixamos no tabuleiro muito logo, quando levava muito pouco momento fora de hibernação.
Obrigado pela desculpa!, pensou ela.
Flattery percorreu a habitação com os olhos e percebeu o tenso silêncio do Bickel e Timberlake,
ambos irritados e um pouco ofendidos pela ira do Prue. Bickel abandonou seu beliche e sujeitou uma
equipe de medidores ao alfinete de seu ombro esquerdo. No bolso dianteiro levava um multímetro cuja
ponta me sobressaía levemente. Timberlake estava acabando de ajustar a temperatura do casco,
colocando novamente o sistema nos circuitos de controle do computador.
Flattery olhou outra vez ao Prudence. Não teria que ter perdido a cabeça, pensou. Não é dessa
classe de pessoas. Tem a amplitude de miras típica das mulheres, e confia em sua intuição. Deveria
arrumar-lhe melhor no grande tabuleiro que qualquer de nós. Encontra-se sob tensões superiores às
nossas? Sabe acaso algo que eu ignoro?
 Por sinergia entendemos o funcionamento conjunto de uma série de componentes, que unimos
em nosso intento de obter uma consciência artificial. Ao funcionar de modo conjunto, os componentes
produzem mais que…

Prudence Lon Weygand (3).

Segmento incompleto de uma cápsula de mensagens.

A Prudence foram necessários quase vinte minutos para recuperar a calma. Nesse tempo,
Timberlake fez uma comprovação de cada tanque de hibernação situado no complexo. Realizou essa
tarefa com uma dedicação quase obsessiva, que nenhum deles interpretou mal: suas funções como
engenheiro de sistemas vitais tinham recebido um estímulo que não podia ignorar.
Flattery deixou que passasse o tempo, esperando um pouco mais inclusive do estritamente
necessário. Bickel se estava pondo nervoso, cada vez mais impaciente por voltar para seu trabalho, mas
ao Timberlake o fazia falta esse reforço de seu papel na nave. E a Prudence faltava tempo para ir se
recuperando.
Bickel, finalmente, fartou-se de esperar.
— Podemos voltar para trabalho? — perguntou.
— Tim, agora posso me ocupar do tabuleiro — disse Flattery.
Timberlake estudou seus instrumentos.
— Está bem. Começo a contar.
O tabuleiro trocou de mãos e Timberlake se ergueu em seu beliche. A aguda dor que lhe
percorreu as costas lhe disse quão tenso tinha chegado a estar.
— Voltemos para depósito — disse Bickel.
— Avançastes muito? — perguntou Prudence.
— Apenas se tivermos começado — disse Bickel —. Venha, em marcha.
— Então, o único modo que têm as máquinas para produzir outras máquinas é usar a um
homem? — perguntou ela.
— Igual à galinha do Sam Butler — disse Timberlake —. Filosofia I.
— Filosofia algum outro número, não? — sugeriu Bickel.
— Um momento — disse ela —. Ao tentar reproduzir uma consciência de modo artificial,
estamos jogando com uma variação da variabilidade. Esse é um campo no que todos os bons adivinhos
— fez um leve gesto de cabeça para o Flattery — e a maior parte dos cientistas estiveram de acordo em
assinar um pacto de silêncio, considerando-o como território exclusivo de Deus nos céus e do que
Deus criou na Terra: os genes.
— Estraguem — disse Bickel —. Estupendo… resolvamo-lo em algum outro momento.
— Nenhum de vós o entendeu ainda — disse ela.
Bickel a olhou fixamente.
— Eu tampouco? Vale, Prue… Deixemos a um lado todas as frases bonitas: se resolvermos
este problema nos condenamos, e se não resolvemos estaremos mortos. Tentava dizer isso?
— Bravo! — disse ela, voltando-se para olhar ao Flattery.
Flattery contemplou seu tabuleiro com gesto anti-social, ignorando-a a propósito.
— Vê-o, Raj? — perguntou-lhe Prudence.
Não é possível que conheça minhas instruções, pensou Flattery. Possivelmente tenha algumas
idéias a respeito, mas não pode as conhecer. E o que é seguro é que se me visse obrigado a nos fazer
saltar em pedaços… não poderia me deter.
— Sim, já vejo — disse Flattery —. Não terá que subestimar ao John Lon Bickel.
Para ouvir seu nome, Bickel elevou de repente a cabeça e contemplou fixamente o perfil do
Flattery, notando como os ágeis dedos de este se moviam igual às patas de uma aranha sobre o grande
tabuleiro.
— Que preparado é, Raj — disse ela —… e que condenadamente tolo!
— Já é suficiente! — gritou-lhe Bickel, voltando-se para ela —. Será melhor que arejemos um
pouco a atmosfera. Olhe, Prue, estamos abandonados a nossos próprios recursos. Não tem nem idéia
de até que ponto é certo isso. Temos que confiar o um no outro porque… maldição, porque não
podemos confiar no Ovo de Lata! Não podemos nos permitir o luxo de andar constantemente a
batidas os dentes o um com o outro…
«OH, não podemos?», pensou ela.
— Estamos apanhados em uma nave que contém só um mecanismo de primeira classe —
continuou Bickel —. Só temos uma coisa que funcione de modo eficiente e sem problemas, tal e como
deveria fazê-lo: o computador. Todo o resto da nave parece ter sido desenhado e construído por seis
macacos canhotos.
— Bickel acredita que isso é um pouco deliberado — disse Timberlake.
Prudence se encontrou olhando involuntariamente ao Flattery e se obrigou a não fixar-se no
Bickel, concentrando toda sua atenção no Timberlake. «É muito logo para que Bickel suspeite», pensou.
Timberlake fugiu seu olhar. Parecia um menino pequeno ao que pilharam roubando a geléia.
Flattery rompeu finalmente o silêncio.
— Deliberado? — perguntou.
— Sim — disse Timberlake —. Pensa que as outras seis naves tiveram o mesmo problema: algo
foi mal com os NMO.
Bickel é muito mais preparado e suspicaz do que tinham suposto, pensou Prudence. Raj ou eu
teremos que lhe apoiar; não há outro modo de manter a situação controlada.
— Por que os NMO? — perguntou Flattery.
— Não nos andemos com rodeios — disse Bickel —. A coisa é óbvia. Que parte da nave não
se menciona jamais nas análises de tensão? Que parte dela se supõe que é a prova de fracasso?
— Certamente não se trata dos NMO — disse Flattery.
Tentou que sua voz soasse desafiante, mas não o conseguiu e pensou: «Que Deus nos ajude.
Bickel conseguiu ver logo qual era a verdade».
— Pois sim, certamente: os NMO — disse Bickel —. E nos entregaram três dessas condenadas
coisas! Uma em funcionamento, e duas como reposta. Jamais houve a menor alusão a que um NMO
pudesse falhar e, entretanto, no Ovo de Lata havia três!
— Por que crie? — perguntou Prudence.
— Para poder estar seguros de que teríamos transbordado ampliamente o ponto de não retorno
antes que começassem as duchas frite — disse Bickel.
Suponho que me há meio doido apoiá-lo, pensou Prudence.
— Sempre as malditas manobras do Projeto! — disse —. Claro… Encaixa muito bem em seu
caráter.
Flattery a olhou surpreso, mas cravou de novo os olhos no grande tabuleiro antes que Bickel
pudesse dar-se conta.
— Ducha fria… — disse Bickel —. Esta nave é meramente um complicado aparelho de
simulação com um só propósito… e minha teoria é que as outras naves também o eram.
— Por quê? — perguntou-lhe Flattery —. Por que foram fazer algo assim?
— Não o vê? — perguntou a sua vez Bickel —. Não reconhece qual era seu propósito? Pode
ver sua sombra em tudo o que nos rodeia, e é a única coisa que tem sentido em tudo este gracejo. O
segredo, o mistério, todas essas complicadas manobras… todo foi calculado para nos colocar em um
grande tobogã engordurado que dá a um oceano muito especial. Não é somente uma ducha fria… se
trata de nadar ou afogar-se. E o único modo de que consigamos nadar é desenvolver uma consciência
artificial.
— Então, por que uma fraude tão complexa e elaborada? — perguntou-lhe Flattery —. Por
exemplo, para que todos os colonos?
— E por que não os colonos? — replicou-lhe Bickel —. Substituições sempre disponíveis, para
os membros da tripulação que vão perecendo no caminho. Outra flecha na aljaba… se por acaso se dá
a casualidade de topar com um planeta habitável no que possamos plantar a semente da humanidade.
E… possivelmente haja outra razão.
— Qual? — perguntou Prudence.
— Ainda não posso dizer do que se trata — respondeu Bickel —. É só uma intuição. E ainda
há algo muitíssimo mais importante que devemos tomar em consideração: o potencial destrutivo deste
projeto.
 — Será melhor que nos explique isso — disse Flattery, sentindo já na boca e no pescoço uma
estranha secura. Bickel tinha conseguido perceber o horrível do Projeto Conscientiza.
— Não nos enganemos — disse Bickel —. Se realmente conseguimos solucionar o problema, a
coisa que tenhamos criado poderia ser a pior ameaça imaginável para a humanidade: um ser sem
nenhum freio, o monstro do Frankenstein, uma fria inteligência carente de toda cor ou emoções, um
engano iracundo — se encolheu de ombros —. Houve uma ilha no Puget Sound; todos ouviram falar
dela. O que aconteceu? Resolveram o problema?
— Então devemos lhe incorporar inibições, algo que nos sirva de amparo — disse Prudence.
— Como? — perguntou-lhe Bickel —. Acaso podemos chegar a criar essa conscientiza sem lhe
dar livre-arbítrio? Possivelmente esse foi o problema original que teve nosso Criador… o nos dar a
consciência sem nos permitir atuar contra… do que? do mesmo Deus?
«A consciência: o presente da serpente», pensou Flattery. Passou-se a língua pelos lábios.
— Então?
— Então dotaram a esta nave de um seguro perfeito, para proteger à Terra e ao resto da
humanidade — disse Bickel —. O único dispositivo perfeito que me ocorre, tomando em consideração
todas as variantes possíveis, é um ser humano… um de nós — foi olhando um a um —. Se
começarmos a ir por mau caminho, um de nós apertará um botão, nos mandando a todos ao inferno.
— OH, vamos! — disse Flattery.
— Poderia ser você — disse Bickel —. Provavelmente o seja… embora possivelmente
resultasse muito óbvio.
Prudence se levou uma mão ao peito e pensou: «Santo Deus! Nunca me ocorreu essa
possibilidade. Mas Bickel tem razão… e é Raj, claro. É o único que encaixa. O que posso fazer agora?»
Timberlake se agitou em seu beliche, sumido em um profundo mutismo. Tinha estado
escutando atentamente a discussão, e o único que lhe tinha surpreso era o fácil que lhe resultava aceitar
os argumentos expostos pelo Bickel. Seria porque tinha razão? Tinha razão, claro. Mas, por que o
aceitavam, quando a coisa não resultava realmente tão óbvia? Acaso tinham medo ao Bickel quem, isso
estava claro, era o mais inteligente de todos eles? Ou se tratava possivelmente de que já sabiam todo
isso… de modo subconsciente?
— Direi-lhes uma coisa — falou finalmente Timberlake —. Bickel tem razão, e sabemos.
Portanto, um de nós está encarregado de apertar esse botão. Não quero saber de quem se trata.
— Não penso discutir contigo sobre isso — disse Bickel —. Seja quem for… se as coisas vão
mal, eu seria o último disposto a lhe deter.
 O professor Zen nos diz que uma idéia onipresente pode muito facilmente ficar oculta sob sua
própria onipresença: o bosque oculto pelas árvores. Em nossa conduta normal de cada dia vivemos sob
uma ilusão muito potente, detentos por uma imagem falsa do eu. Cada uma das inclinações naturais do
orgulho e seu ego atuam como feitiços, e junto com as convenções e seu amo -o treinamento social-
conspiram para manter essa ilusão.

O semântico chama a isso «a inércia das velhas premissas». E isso é o que mantém nossa análise
da consciência dentro de uns limites prefixados.

Escreveu «Prudence Lon Weygand» ao final do caderno de bitácora, e começou a passar a cinta
pelo gravador automático. Logo sincronizou a cinta para que passasse ao Flattery, encarregado agora do
tabuleiro. Segundo o contador, este era já seu turno número trinta e cinco.
Flattery se removeu em seu beliche, preparando-se para seu guarda de quatro horas. Os reflexos
dos diales eram quase hipnóticos. Agitou a cabeça para acabar de concentrar-se e ouviu o leve roce do
tecido ao abandonar Prudence seu beliche. Ela ficou uns instantes de pé, estirando-se, e logo fez uma
dúzia de flexões.
Que facilmente aceitam a possibilidade de que eu seja o verdugo!, pensou Flattery. Deu-se conta
do alerta e preparada que parecia Prudence. A rotina atual de quatro horas de guarda e quatro horas de
repouso podia manter-se enquanto não se apresentasse nenhum problema sério, mas transtornava por
completo o ciclo metabólico. Ela deveria comer ou descansar, mas, obviamente, seus nervos estavam
muito tensos.
Prudence olhou ao Flattery, já instalado para o turno de guarda. Comprovou o listrado de
reparações e viu que não havia nada muito urgente. Levavam algo mais de vinte e cinco horas nas que o
grande tabuleiro só tinha precisado pequenos ajustes. Tudo ia como uma seda… muito bem, quase.
O perigo te mantém alerta e preparada, pensou. Uma paz muito prolongada embota as
faculdades. Então se perguntou se o Projeto teria previsto o perigo especial que ela tinha descoberto
para manter-se ocupada, e pensou: «Sou acaso o pau que deve golpear não só aos outros, mas também
a mim?»
Em que pese a tudo, a linha que devia seguir em suas investigações parecia muito clara: definir o
oceano químico no que nadava a consciência. Ela pensava que a chave final radicava nas frações de
serotonina e adrenalina. O que estava procurando era um princípio ativo, algo entre o sinexil e a
noradrenalina, capaz de produzir a grande velocidade enormes quantidades de neurohormonas. O
produto final seria a raiz estimuladora da consciência humana. Se conseguia encontrar um análogo
quimicamente produzido poderia explicar em detalhe os mecanismos que faziam funcionar à
consciência, e obteria com isso uma seqüência ponto por ponto que logo poderiam seguir com sua
máquina de simulação.
Os perigos para sua pessoa, no rumo que tinha elegido, eram enormes. Não tinha nenhum
coelhinho de índias com o que ir experimentando os produtos de seu engenho, e a possibilidade de um
engano letal estava sempre presente. A última substância - um derivado da cohoba com uma adição
extra de nitrogênio - tinha excitado enormemente seu cérebro, fazendo-a entrar em um estranho estado
de hiperconsciência. Todos os sons se converteram em líquidos, que se mesclavam dentro dela para ser
logo traduzidos a um processo centrífugo de consciência. Tinha sido uma experiência aterradora, mas
não queria deter-se.
Só podia fazer as provas durante os períodos de repouso em seu cubículo privado, e sempre
existia a possibilidade de que alguma resposta física pudesse traí-la. Não podia permitir-lhe sabia que
todos outros estariam de acordo em lhe proibir que fizesse essas provas. Tinham sido condicionados
desse modo.
— Seria melhor que comesse algo e tentasse descansar — disse Flattery.
— Não tenho fome.
— Tenta descansar, ao menos.
— Depois, possivelmente. Acredito que darei uma volta para ver o que estão fazendo Bickel e
Tim.
Contemplou a grande tela que tinham em cima, sintonizada com as câmaras de observação que
havia na oficina que agora ocupavam. «Necessitamos que exista um controle permanente sobre cada
um de nós», tinha argumentado Timberlake. «Não podemos esperar a que alguém comece a chiar
pedindo ajuda».
Na tela se via o Bickel solo na oficina, mas outra das câmaras mostrava ao Timberlake dormido
no cubículo adjacente.
Quatro horas de guarda e quatro horas fora do tabuleiro, mais este constante espionar por cima
do ombro de outros… «dentro de uma semana estaremos tudo feitos mingau», pensou.
Bickel elevou os olhos para olhar em sua tela e viu o Prudence lhe observando.
— O diabo sempre encontra maldades para as mãos ociosas — disse.
Burlam-se de mim, pensou Flattery. Riem de Deus, do diabo e de mim.
— O que te pareceria um pouco de café? — perguntou - Prudence ao Bickel.
— Logo — disse ele —. De todos os modos, será melhor que aqui não entre já nenhum tipo de
comida. Devemos manter os painéis abertos, e não podemos correr o risco de poluir as estruturas mais
delicadas. Se estiver livre, não me viria mal um pouco de ajuda.

Caminhando cautelosamente na baixa gravidade, Prue cruzou a comporta e se deteve uns

instantes para observar o que Tim e Bickel faziam desde seu último período livre.
Ali onde tinha estado o leitor óptico -no grande painel que havia diante da comporta- estendia-
se agora uma protuberância mecânica, uma complexa estrutura de blocos plásticos: circuitos
multiplicadores Eng, cada um selado no interior de uma coberta isolante de plástico. Unindo os blocos
havia um inexplicável labirinto de cabos, uma negra tela de fibra pseudoneurônica isolada.
Bickel a tinha ouvido entrar. Sem apartar a vista do que estava fazendo em um dos extremos da
angulosa estrutura, disse:
— Agarra o visor de microenlaces que há no banco. Necessito 21.006 centímetros de
neurofibra K-A4, com bulbos terminais e multisinapsis espaçados ao azar. Conecta-o tal e como
indiquei no esquema G-20… Deveria estar acima do montão de diagramas que há no lado direito do
banco.
Bickel tomou assento na coberta e pôs em posição outro bloco de multiplicadores Eng. Logo
instalou sobre o bloco um visor portátil, apoiou a frente no protetor almofadado e começou a fazer as
conexões.
Sim, senhor!, pensou ela.
Encontrou o esquema indicado, agarrou o cilindro de neurofibra e colocou o extremo no visor,
pegando os olhos à lente. A imagem aumentada da fibra condutora -com suas seções sinápticas
indicadas em cor verde e os bulbos terminais em amarelo- encheu seu campo visual. Observou uma vez
mais o esquema e logo começou a realizar as conexões.
— O que estamos fazendo agora, chefe? — perguntou-lhe.
— Instalamos um sistema de ciclos roleta — disse Bickel.
— Por que?
— Uma máquina é capaz de reproduzir qualquer tipo de conduta — disse Bickel —. Temos
que fabricar um traste para que seja capaz de satisfazer qualquer tipo de requerimentos imagináveis no
referente a entrada e saída de dados. Deve atuar tal e como nós queiramos, sob as circunstâncias
específicas que lhe demos. Raj foi terminante quando discutimos isso.
Ela tentou manter seu tom de voz deliberadamente humorístico.
— Isso era um engano, não?
— Pode apostar sua preciosa vida a que sim. Um ambiente e uma conduta específica… isso é
determinismo puro. O fabricante do aparelho segue ao mando. O que é pior, esse aparelho necessita
uma memória totalmente detalhada: todo o existente no passado da máquina deve estar a emano… ao
momento! A cada segundo que acontece, a carga dessa memória se faz mais e mais pesada, e tudo deve
estar sempre disponível. E isso te coloca totalmente em um problema de desenho infinito.
Prudence tomou a longitude indicada de fibra e logo fez a junção indicada no esquema.
— Desenho infinito… Isso quer dizer uma forma indeterminável e, por definição, é impossível
construir algo indeterminável. Portanto, o que fazemos agora?
— Não siga tanto as regras — disse Bickel —. Estamos tentando criar uma rede de conduta em
que exista um coeficiente inhibitorio determinado ao azar, e que encaixe nas exigências de
probabilidade necessárias… — deixou de olhar pelo visor e se limpou o suor da frente —. Procuramos
um modelo de conduta que seja o resultado de um mau funcionamento deliberadamente incorporado
ao sistema.
— Uma conduta determinista a partir de elementos não confiáveis — disse ela, e lhe pareceu
sentir nisso a mão do Flattery… um argumento deixado cair ao azar, um leve empurrão na direção
desejada —. Bickel, estive lhe dando voltas constantemente a suas suspeitas — disse —. Inclusive se
estiver no certo sobre que um de nós está encarregado de fazer voar a nave se as coisas ficarem mal…
Bom, como pode estar seguro de que essa pessoa-fusível segue conosco? Quero dizer que, depois de
tudo, morreram três membros da tripulação original.
— De acordo — disse Bickel —. Digamos então que ao te tirar da hibernação, tivesse-te
encontrado com que nosso capelão-psiquiatra tinha morrido. Quais seriam suas ordens então?
— Ordens?
— Deixa já de fingir! Todos tínhamos ordens especiais.
— Teria insistido para tirar outro capelão-psiquiatra dos tanques de hibernação — disse ela
com um fio de voz —. O que teria feito você?
— Tinha minhas ordens, igual a você.
Ela levantou a vista para contemplar ao Flattery, que aparecia na tela sobre suas cabeças. Estava
concentrado no grande tabuleiro, e não dava a impressão de estar escutando a conversação que eles
mantinham e que surgia do intercomunicador. Mas estava fingindo, e ela sabia. Tudo o que se dizia aqui
era registrado em seu cérebro, para ser logo sopesado e analisado.
Bickel tem razão, pensou. É Raj.
— Ponha atenção no que faz! — disse-lhe Bickel.
Ela se voltou, e lhe encontrou observando-a.
— Se estragar as conexões desse cilindro de cabo, voltarei-te a meter nos tanques de hibernação
— disse ele.
— Não ameace com algo que não pode levar a cabo — disse ela.
Mas se concentrou novamente no visor e acabou uma série de conexões entrelaçadas; logo as
comprovou para estar segura de que não oscilavam em ressonância. Depois localizou a fonte de saída
do sinal e deixou instalada ali uma conexão para o multiplicador Eng.
— Logo que tenha terminado com o G-20 me dá — disse isso Bickel. Bocejou, esfregando-os
olhos com os nódulos.
Prudence cotejou o bloco acabado de montar com o esquema, viu que encaixava e, depois de
apartar com delicadeza o visor, o levou ao Bickel. Fazia já tempo que ele necessitava um descanso; deu-
se conta de que estava trabalhando muito e que, aparentemente, pensava seguir.
— Toma — disse lhe tendendo o bloco —. Por que não descansa um pouco assim que o tenha
instalado?
— Já estamos quase preparados para começar o primeiro programa — disse Bickel.
Agarrou o G-20 e começou a conectá-lo com o bloco de multiplicadores Eng que tinha
instalado fazia uns momentos, passando logo um dos faz pela conexão que havia no painel do
computador.
Prudence retrocedeu uns passos e estudou a excrescência mecânica que brotava da parede.
Como se o visse então pela primeira vez, o aparelho cobrou de repente um novo significado para ela.
— Isto é algo mais que um aparelho de análise — disse.
— Certo.
Bickel ficou de pé, limpou suas mãos nos flancos do traje de vazio e logo se pendurou o
micromanipulador e o visor a um flanco.
— Isto, além de nos dar a análise que necessitamos sobre os enganos incorporados ao
funcionamento, proporcionar-lhe ao pequeno «boi» que vamos criando um intercâmbio energético em
três sentidos.
— Conectaste-o ao computador — disse ela em tom acusatório, assinalando com o dedo os
cabos que entravam no painel.
— Cada cabo desse tabuleiro tem um diodo incorporado. Os sinais energéticos podem ir do
computador ao aparelho, para que controle e analise, mas tudo o que ingressa no computador deve ser
codificado por um de nós e inserido aí — Bickel assinalou as conexões de entrada alinhadas na esquina
direita da parede.
— Um intercâmbio em três sentidos? — perguntou ela.
— Estamos preparados para pôr a prova minha hipótese sobre a teoria de campo. Tenho um
programa fonte preparado para ser inserido. Se nosso Boi não funcionar, só se produzirá uma
transferência do material na saída final, sem havê-lo alterado. Se se produzir o campo, então atuará
como filtro e só deixarão acontecer os dígitos significativos, eliminando os outros.
— E o que tem que esses ciclos roleta?
— A supressão do zero será luz de alerta — disse ele —, mas seguiremos obtendo na leitura
final somente os dígitos significativos.
Prudence fez um gesto de assentimento, contemplando ao Bickel com uma nova compreensão
de seus atos.
— Todos os dados sensoriais que entram na consciência humana são intermitentes.
Era uma idéia explosiva: Formas ondulatórias! Tudo aquilo que a consciência é capaz de
identificar deve mover-se de um modo organizado, e deve fazê-lo contra uma cortina de fundo que
ponha de relevo… que sublinhe!… essa organização. Portanto: intermitências. E Bickel conseguiu
entender perfeitamente que isso era necessário.
O compreender tudo isso lhe resultou -sem que soubesse a razão- profundamente sexual, e ao
dar-se conta disso a encheu de inquietação. Não havia modo de que pudesse incluir as drogas anti-S em
seu atual programa de provas. Perguntou-se se acaso seu organismo seria finalmente capaz de trai-la.
Obrigando-se a fingir uma calma que não sentia, disse-lhe:
— O que vemos e identificamos deve ser algo significativo e discreto, que sempre deve estar
em movimento recortando-se contra outra coisa.
— Agora sim o entendeste — disse Bickel —. Mas assumimos que o espectador desses dados
está dotado de continuidade… é um fluxo de consciência. Em algum sitio dentro de nós, o discreto se
converte em amorfo. A consciência poda o carente de significado para enfocar-se unicamente sobre o
significativo.
— Isso é teu julgamento — disse ela —, e é ali onde a teoria fisicalista cai de bruces. Se se tratar
de uma máquina dotada de introspecção, então não será consciente. A introspecção confunde a
consciência com o pensar. Mas o perceber, o sentir e o pensar são processos fisiológicos, e a
consciência…
— É outra coisa — disse Bickel —. É uma relação, um campo, um intercâmbio seletivo. Algo
que despreza os dígitos carentes de significado. É uma peneira, um filtro. Agora poderemos ver se
tivermos ao fim uma máquina que saiba fazer isso, apoiando-se em dados intermitentes, alguns dos
quais serão errôneos.
— Dados errôneos… resultados dotados de significado — murmurou ela.
— Como disse?
Mas ela fez caso omisso do Bickel, e olhou pela tela ao Flattery, com aspecto tranqüilo,
controlando o grande tabuleiro. Algo que Flattery havia dito voltou agora para sua mente, mas como se
o tivessem amplificado milhares de vezes:
«Não existe nada em nós sobre o que possamos ser totalmente objetivos, salvo nossas respostas
físicas, os reflexos da conduta. Existimos em um bosque de ilusões, onde o mesmo conceito da
consciência se confunde com uma ilusão».
Uma fugaz iluminação invadiu sua mente, e viu o Bickel, esse homem que trabalhava, como
algo mais que carne, tendões e nervos; algo mais que uma complexa maquinaria físico-química em que
havia ocos por encher. Era uma criatura minúscula e vulnerável, mas dentro dela havia forças capazes
de abranger qualquer universo conhecido. Havia algo nessa fugidia compreensão de seu ser que lhe
pareceu quase religioso… algo sagrado. Saboreou-o lentamente, dando-se conta de que era uma
sensação absolutamente privada e pessoal, que jamais poderia transmitir por completo a nenhuma outra
criatura.
Bickel terminou a conexão do conjunto G-20, ficou em pé e se esfregou as costas. Tremiam-lhe
as mãos por causa da feroz concentração que lhe tinha exigido a tarefa recém terminada.
 — Façamos uma prova rápida — disse —. Prue, vigia o monitor no tabuleiro de diagnóstico
fez um gesto assinalando o painel de diales e indicadores que tinha à esquerda, esperando como uma
fileira de olhos reluzentes —. Eu lhe darei uma entrada energética de um quinto de segundo a cada rede
dos ciclos roleta com o gerador manual.
Deu a volta ao conjunto de blocos do aparelho e passou sobre os cabos com extrema
precaução. Logo conectou os interruptores para que o programa começasse a fluir na entrada de dados.
— Começando — disse.
— Começando — lhe respondeu ela, vendo como as agulhas giravam em seus diales,
registrando a energia.
— Me dê a soleira de sinapsis principais, o dos bulbos terminais e o tempo de ação em cada
rede — Bickel baixou três interruptores de uma vez —. Intercambio ativado.
Esperou, sentindo como aumentava a tensão e um nó ia apertando seu estômago.
— O intercâmbio denota entrada de energia — disse ela.
— Rede um — disse ele, introduzindo o primeiro impulso calculado para o lapso temporário
prescrito do gerador.
— Há um entupo nos nódulos da quinta capa — disse ela, concentrando-se nos indicadores
dessa capa como se acreditasse que seus pensamentos eram capazes de ativá-los. Mas as agulhas
seguiram cravadas no zero —. Não passa nenhum impulso por aí — disse.
— Provarei fazendo trocar os ciclos roleta — disse Bickel, manipulando um dial.
— Nada — disse ela.
Bickel apagou seus interruptores e moveu as conexões para a esquerda.
— Bom, provaremos com um potencial em oscilação trigonométrica através das bobinas. Me
dê as novas leituras em cada capa das redes. Começando… já.
— Está provocando uma reação não linear através de todas as redes — disse ela —. Se
aproxima de uma linealidad zero.
— Isso é impossível! — disse Bickel —. Essas coisas seguem sendo circuitos abertos
chamemo-las como as chamamos — baixou outro interruptor—. Lê as demais jogue a rede.
Prudence lutou contra uma crescente quebra de onda de frustração, e varreu os diales com a
vista.
— Não linear — disse.
Bickel deu um passo para trás e contemplou o painel de entrada.
— Isto carece de sentido! O que temos aqui é, basicamente, um transdutor. Saída-las deveriam
encaixar!
Prudence leu novamente seus diales.
— O produto que obtém segue sendo zero.
— Algum tipo de aquecimento? — disse Bickel.
— Nada significativo — respondeu ela.
Bickel franziu os lábios, pensativo.
— Não sei como, mas criamos um sistema unitário ortogonal para cada rede, e para o conjunto
total — disse —. E isso é uma contradição lógica. Poderia significar que em cada uma dessas redes
isoladas temos mais de um sistema.
— O que temos é uma incógnita que está tragando energia — disse Prudence, sentindo um
crescente nervosismo —. Não é acaso isso nossa definição de…?
— Não é consciente — disse Bickel —. Seja o que for, o sistema desconhecido não pode ser
consciente… ainda não. Esta equipe é muito singelo, não tem suficientes fontes de dados…
— Então deve haver algum engano na montagem — disse Prudence.
Os ombros do Bickel se afundaram lentamente. Tragou ar de um modo lento e esgotado.
— Sim. Deve ser isso.
— Onde tem o relatório da montagem e os circuitos de prova? — perguntou-lhe Prudence.
— Isolei um tanque de armazenamento auxiliar — disse Bickel, assinalando vagamente para sua
esquerda —. Esse, o vermelho… Tudo está aí, incluindo isto — moveu a mão para o painel de
diagnóstico.
— Deve comer algo e descansar um pouco — disse ela —. Começarei a seguir os circuitos.
 — Temos algum tipo de obstrução na prova direta — disse Bickel —. Não foi uma reação de
circuito aberto. Hum… e a prova de intercâmbio de redes produz zero na saída, sem indicar o ponto de
perda. Esse traste é uma condenada esponja!
— Trata-se de algum engano muito singelo, já verá — disse ela —. Acordada ao Tim e lhe
mande para aqui quando for. Já leva mais de quatro horas descansando.
— Eu sim estou cansado — admitiu Bickel, pensando pela primeira vez no tempo que levava
sem fazer uma pausa. Três turnos completos, ao menos.
Cansei-me em excesso, pensou. Teria que havê-lo previsto, este trabalho é exaustivo. Trabalhar
muito tempo sem descansar é o modo mais seguro de cometer enganos.
— Será uma tolice — disse, mas no mesmo instante em que o dizia soube que não era certo.
Dormir… precisava dormir. Dirigiu-se para os cubículos, examinando uma e outra vez o
problema em sua mente desde todos os ângulos possíveis. O aparelho produzia uma reação
contraditória. Nada tão simples era capaz de produzir uma contradição tão complexa.
Detrás dele, Prudence ativou as leituras correspondentes à parte vermelha do painel e começou
a tentar acostumar-se ao aparelho. Às vezes, nesse tipo de problemas originados por um computador,
podia-se avançar de modo intuitivo até a zona em que estava o problema, economizando-se desse
modo horas de exaustiva caçada. Como ela sabia muito bem, alguma parte do aparelho lhe daria a
sensação de que não era correta.
Timberlake, ainda bocejando, reuniu-se com ela.
— Bick me contou isso. Problemas.
— E bastante estranhos.
— Isso me pareceu entender… — se esclareceu garganta —. O que aconteceu exatamente?
Contou-lhe as provas que tinham feito e a obstrução existente nos nódulos da quinta capa,
assim como o desacordo subseqüente entre a entrada de dados e a saída.
— Linealidade zero? —perguntou-lhe ele.
— Quase.
— E nenhum tipo de aquecimento?
— Nada que pudesse ver-se nos sensores.
Timberlake olhou as leituras e os dois lados do painel.
— Este é o tanque de armazenamento que isolamos. Examinaste todo o procedimento que
seguimos?
— Estava começando a me familiarizar com o aparelho quando chegou.
— Esse traste teria que ter funcionado — disse Timberlake —. De princípio a fim foi um
trabalho limpo e sem problemas. Poderia ter jurado que seria capaz de nos dar essa leitura integrada,
tirando os dígitos carentes de significado, e que a partir daí teríamos podido seguir avançando… — se
calou uns instantes, e logo seguiu falando —. Um feedback inesperado poderia ter feito que se
comportasse tal e como o fez.
— Não te entendo.
— Uma oscilação. Um impulso retroativo que nos tivesse passado por cima.
— Isso poderia estragar a prova direta — disse ela —, mas não explica a outra reação. Se
tivesse estado no computador, claro… mas funciona em um só sentido, não?
— Há barreiras por todos lados. Nosso aparelho pode receber dados selecionados do
computador, mas não faz que ingresse nada a ele. Não…, estava pensando nesse tanque de
armazenamento daí.
Assinalou com a cabeça o painel que havia diante do Prudence; ela se voltou para ele,
surpreendida.
— Mas se trata sozinho de uma gravadora muito sofisticada. Tudo o que faz é ir registrando
nosso trabalho, passo a passo. Está isolado do resto do computador, não?
— E se não estivesse isolado do resto do computador? — perguntou Timberlake.
— Mas Bickel me assegurou que…
— Já — disse Timberlake —, e provavelmente isso acreditava. Eu também comprovei o
trabalho. Se os esquemas que nos deram são corretos, está isolado. Mas… e se os esquemas estão
equivocados?
 — Por que foram estar equivocados?
— Não sei, mas… e se o estiverem?
Timberlake foi para o painel da esquerda e o examinou, detendo-se em uma saída do tradutor.
— É fácil de comprovar. Quão único devemos fazer é averiguar se alguma parte da prova
chegou aos bancos principais.
— Se o tiver feito, não temos modo de saber que danos terá produzido — disse ela.
— Não necessariamente — respondeu Timberlake, e começou a preparar uma cinta de
programa, indo aos bancos do computador para os dados que necessitava —. Isto deveria servir —
disse finalmente.
Uns segundos depois, o sinal de carrega-e-ejeta brilhou no monitor diante do Timberlake. Ele
conectou a impressora e começou a ler a tradução automática.
— Muito rápido — disse Prudence.
Timberlake a ignorou, os olhos cravados na cinta que ia emergindo da impressora.
— Pelo amor de Cristo! — disse.
— O que acontece? — disse ela, combatendo uma repentina quebra de onda de pânico
irracional.
— Procura o Bickel — disse Timberlake —. Esse maldito traste nos está dando a leitura
abreviada justamente aqui.
— Como?
— A resposta que esperávamos obter do aparelho se funcionava — disse Timberlake —. Está
aqui mesmo, agora!
— Isso é impossível — disse ela.
— Claro que é impossível — disse Timberlake —. Você ajudou a programar esse traste; lhe
jogue um olhar -girou em redondo e passou junto a ela, arrojado à carreira para os cubículos.
Prudence se inclinou sobre a impressora, procurou entre os dados e reconheceu parte das
fórmulas matemática que tinha preparado no programa para o Bickel.
E aterrada, quase sem poder respirar, deu-se conta de que na cópia que saía da impressora
faltavam os dígitos carentes de sentido. A mensagem tinha sido reduzida ao essencial.
 Os computadores são meramente sistemas dotados de uma grande quantidade de inconsciência:
tudo está contido em uma memória de acesso imediato, e está sujeito a programas que o operador
inicia. O operador, portanto, é a consciência do computador.

Racha Lon Flattery. O Livro da Nave.

Passaram como mínimo cinco minutos antes que Timberlake voltasse com o Bickel. Enquanto
esperava, Prudence realizou o experimento por duas vezes mais: cada uma das leituras produziu a
mesma mensagem abreviada.
Sentiu uma opressão no peito. Cada um dos ruídos do quarto parecia asfixiá-la: a multidão de
leves estalos metálicos, o quase inaudível zumbido do medidor de tempo, o débil vaio de um ventilador.
Tinha a sensação de que o aparelho ante o que estava sentada era algo profundamente perigoso, que lhe
exigia atuar com precaução e muito cuidado. Um pouco totalmente novo tinha despertado à vida a
bordo do Terrestre.
A comporta se abriu ruidosamente detrás dela. Bickel a apartou a um lado e se inclinou sobre o
terminal.
— Me deixe ver! — seus dedos voaram sobre as teclas, e leu logo a mensagem —. Meu Deus, é
ele!
Timberlake se aproximou dele e olhou por cima de seu ombro.
— Como? — perguntou.
— Tim — lhe ordenou Bickel —, tira o painel desse tanque de armazenamento. Comprova-o
com tudo o que tenhamos à mão. Deve existir uma conexão com o computador principal em algum
sítio… uma conexão que não aparece nos planos.
— Mas… por que começou a nos dar a resposta correta agora? — perguntou Prudence.
— Isso? — Bickel rechaçou sua pergunta com um gesto desdenhoso —. No programa havia
um diagrama em chave, expressando o que esperávamos obter. Cada parte desse programa foi
elaborada com o computador principal, e nunca chegamos a eliminar o trabalho. Deve seguir aí
dentro… atuando como um filtro. Filtrou-o tudo, salvo a resposta ótima do diagrama. Diabos, qualquer
pode fabricar um computador capaz de efetuar esse tipo de seleção. Isso não prova nada…
— Não tão depressa — disse ela, sentindo que lhe tinha ocorrido algo de repente —. O que
temos realmente nesse aparelho de prova? — olhou para o mecanismo ao que Bickel, de modo tão
irreverente, tinha chamado o Boi, que seguia aparecendo do painel como uma protuberância
surrealista—. Disse que era uma espécie… de transdutor. O que significa isso, realmente? Esse
aparelho daí se compõe de blocos que simulam sistemas nervosos, dispostos para integrar três
correntes energéticas. O término técnico é simuladores de sistemas nervosos.
Emociona-se muito e logo fala em excesso, pensou Bickel. Sabia que essa idéia era em parte
fruto de sua própria fadiga, mas apesar de todo se encontrava nervoso e cheio de entusiasmo, disposto
a seguir trabalhando com maior impulso graças ao rápido descobrimento do que tinha ido mal.
Desejava cortar a conexão com o computador e repetir a prova.
Timberlake já estava tirando o painel para deixar livre o acesso à tanque de armazenamento. Ao
movê-lo para um lado, o metal chiou secamente sobre o biombo.
— Sim, isso: simuladores de sistemas nervosos — disse Bickel.
Sua atenção seguia concentrada no Timberlake, admirando o modo consciencioso e rápido
como trabalhava. Era bom no seu.
Prudence se confundiu ao interpretar as reações do Bickel, e disse:
— Então, o que é um sistema nervoso, a não ser um espaço de acumulação? Recolhe energia,
do mesmo modo que uma tela recolheria o que você lhe arrojasse. A rede nervosa registra em quatro
dimensões a energia que você lhe arroja.
— Boa analogia — disse Bickel —. Encontra algo, Tim?
— Ainda não — respondeu Timberlake, lhes dando as costas e com o meio corpo introduzido
no estreito espaço que havia sob a primeira capa de cabos do painel que dava acesso ao sistema de
armazenamento.
Ao dar-se conta da zona em que Timberlake tinha concentrado seus esforços, Bickel disse:
 — Acredito que tem razão, Tim. O mais provável é que esteja aí, nos faz primários.
Prudence, imersa ainda no que lhe acabava de ocorrer, disse:
— Portanto, o que temos aqui é um espaço múltiplo de acumulação, capaz de absorver energia
nas quatro dimensões. O programa de prova passa através deste espaço como impulsos de fluxo em
quatro dimensões, e se filtra através dos ciclos roleta inibidora até…
— O que disse? — interrompeu-a Bickel.
Ela elevou os olhos para lhe encontrar olhando-a fixamente.
— O que hei dito do que? — perguntou-lhe.
— Isso sobre os impulsos de fluxo…
— Pingente que o programa de prova passa através do espaço de acumulação sob a forma de
impulsos de fluxo em quatro dimensões, e se filtra através da roleta inibidora…
— Por Deus, tem razão… — disse Bickel —. Os ciclos roleta seriam um filtro… Nunca me
ocorreu considerar o desse modo. Obter-se-ia uma acumulação de pulsos nodulares em pontos situados
de modo aleatório nas capas do sistema. O programa de prova deveria achar seu próprio caminho
através disso, cancelando-se em alguns pontos, mas conseguindo passar em todos aqueles onde
houvesse um potencial mais alto.
— E esse filtro serve de tela a todo o aparelho, através de um sistema aleatório de enganos —
disse Prudence —. Portanto, deve estar equivocado no referente ao modo em que se produziram suas
respostas abreviadas. O programa que chegou ao computador não podia parecer-se em nada ao que
teclou anteriormente nos bancos. E, apesar de tudo, produziu as respostas corretas.
— Repassemos tudo isto devagar — disse Bickel —. Temos aqui uma série de circuitos, o Boi
mais o computador, que deveriam conectar eventos pontuais do espaço-tempo. Correto?
— Correto. Esse é o espaço capaz de acumular energia em quatro dimensões.
— Portanto, enviamos através dele correntes energéticas em forma ondulatória. E essas
correntes…
— Né! — gritou Timberlake, sua voz ressonando huecamente atrás do cableado.
Bickel olhou para baixo e viu que pelo espaço do painel apareciam só os pés do Timberlake.
— Encontrei-o — disse Timberlake —. É um feixe de cinqüenta cabos, com uma só conexão.
Desconecto-o?
— Aonde leva? — perguntou-lhe Bickel.
— Segundo o código de cores, leva diretamente aos bancos de armazenamento acessórios —
disse Timberlake. Seus pés desapareceram pelo oco —. Todos os bancos estão conectados de igual
modo! Por que diabos não aparece isso nos planos?
Bickel ficou a quatro patas diante do oco deixado pelo painel.
— Há algum tipo de buffer, ou sistema de portas nessas linhas?
Uma lanterna oscilou na escuridão do oco.
— Por Deus, sim! — disse Timberlake —. Como sabia?
— Tinha que haver um — disse Bickel —. É um sistema a prova de falhas no computador… e
algo mais. Não tente manipulá-lo.
— Por quê? A que te refere? — perguntou-lhe Prudence.
— É um sistema de gravação — disse Bickel.
E com isso obteve a resposta a uma de suas perguntas anteriores: seria capaz a Base Lunar de
instalar equipe oculta no sistema nave-mais-computador? Sim… e aqui estava um desses elementos
ocultos.
— Gravação? — Prudence parecia desconcertada.
— Sim! — Bickel estava zangado —. Tudo o que faz o computador, tudo o que fazemos nós…
tudo fica gravado.
— Por que?
— Para que possam recuperá-lo e analisá-lo, inclusive se nós já não estamos disponíveis para
lhes ajudar.
— Mas… por que foram manter isto em segredo?
— Não desejavam que começássemos a nos fazer perguntas sobre seus propósitos… Não
queriam que suspeitássemos sobre o verdadeiro motivo desta viagem, até que fora muito tarde para
trocar de rumo.
Prudence parecia com a defensiva.
— Ainda poderíamos tentar voltar para…
— OH, Prue, não seja tola. Esta viagem é só de ida. Não querem que voltemos. Poderíamos
chegar a ser muito perigosos. A única coisa de utilidade que podemos lhes oferecer é informação… e
descobrimentos.
Bickel se balançou sobre as pontas dos pés, tentando livrar-se de uma repentina sensação de
abandono e desânimo.
Bastardos!, pensou. Sabiam que o encontraríamos logo que colocássemos a mão no interior do
computador. Têm-nos bem maços…
Timberlake saiu a rastros do oco e ficou de pé.
— Aí abaixo há um painel com letras vermelhas: «Perigo grave! Acesso só para o pessoal da
Base Lunar». Tem isso algum sentido para ti?
— Oxalá não o tivesse — disse Bickel, espionando no oco.
Timberlake parecia tão desconcertado como o tinha estado antes Prudence.
— Mas um sistema de gravação com tais dispositivos de segurança e…
— Essa coisa tem «não tocar» escrito por toda parte — disse Bickel —. Lhes garanto isso… Se
começarmos a trastear com esse sistema ocorrerá algo realmente catastrófico. Não devemos trocar
nenhuma peça de sítio.
Ficou novamente em pé e tirou as conexões de bloqueio instaladas para isolar seu sistema de
prova. Movia-se com rigidez, e como se lhe custasse coordenar seus gestos.
Isolar! Separou-se de um empurrão ao Prudence, que ainda parecia não haver-se recuperado de
seu desconcerto. Teria entendido algum dos outros, o que estava ocorrendo realmente aqui?
As peças do sistema de prova ressonavam sobre o banco à medida que ele ia arrojando ali.
Tudo o que tinha obtido com seu experimento era trocar o potencial em um ponto, e assegurar que os
fora impossível seguir a pista a nenhuma fração das informações que o sistema de prova tinha enviado
ao sistema total do computador.
Timberlake lhe seguiu até o banco.
— Mas esses resultados, as respostas abreviadas…
— Usa a cabeça! — gritou Bickel, girando em redondo —. Este computador possui um sistema
de acesso aleatório, ao menos no que a nós concerne… Contém blocos enormes de informação
encaixados bit a bit de tal modo, que só o conjunto total do computador pode reproduzi-los. Por isso
nos encontramos com tantas rotinas para funções especiais que se dividem e subdividem até o
infinito… As direções, dessas sim as sabemos.
— Mas o seguro, a advertência…
— Esse é uma mensagem especialmente dirigida a nós — disse Bickel.
Prudence sabia que devia lhe apartar dessas conjeturas.
— Os Núcleos Orgânicos deviam saber onde se encontrava sua informação — disse a toda
pressa.
— E estão mortos — disse Bickel —. Capta a mensagem?
— Espera um minuto! — disse Timberlake —. Está tentando nos dizer que…?
— O computador é quem nos mantém com vida — disse Bickel —. Somente ele… Ganhemos
ou percamos, terá que ser em sua companhia.
Timberlake se voltou para olhar para o oco onde tinha estado o painel.
— Mas nós… — e se interrompeu a meia frase.
Prudence, dando-se conta do que Timberlake tinha deduzido, sentiu que lhe secava a garganta.
Parte da informação contida nesse monstro devia encontrar-se recolhimento muitas vezes, segundo a
potência com a que tivesse sido inserida. Outra parte da informação estaria recolhimento somente uma
vez, e podia perder-se pelo mero movimento de um próton. E era o total desse sistema o que
controlava seu destino.
— Os bancos de armazenamento do computador se parecem, em definitiva, a um enorme
sistema equilibrado internamente — disse Bickel.
Prudence assentiu. Em certos aspectos era como uma soberba memória humana - inclusive
funcionava de um modo parecido-, mas era um instrumento muito delicado, com todas as delicadas
debilidades que esse término implicava.
— Jesus — murmurou Timberlake —. E acabamos de meter em seu interior um programa
desconhecido.
— Pior ainda — disse Bickel —. Por causa dessa conexão com o computador que não aparecia
nos esquemas…
Tragou saliva, perguntando-se se se teriam dado conta já da magnitude do desastre. Deu-se a
volta e assinalou com a mão para os montões de cubos e retângulos, e os faz de fibra nervosa
causabiológica que formavam seu «Boi».
Os outros dois se voltaram na direção que lhes indicava.
—… Em realidade, esse aparelho é agora uma extensão do computador — disse Bickel.
— O fator engano! — disse Prudence, e se tampou a boca com a mão.
— Acabamos de introduzir um fator de engano no computador — disse Bickel -. E isso quer
dizer: primeiro, que introduzimos nele a probabilidade… não, melhor a certeza, representada por um
número desconhecido de subespacios no espaciotiempo do computador. O programa que colocamos
dentro… e que não sabemos onde foi a parar, produzirá conexões topológicas desconhecidas e novas
redes ao longo de todo o sistema.
— Basicamente, nos bancos de cor — disse Timberlake.
— E nas redes transdutoras — disse Bickel.
— Mas esta unidade de armazenamento daqui nos proporcionou a informação analítica dos
circuitos quando a pedimos — disse Prudence.
— Claro — disse Bickel —. Mas o que lhe pedia exigia, como máximo, a execução de uma
subrutina. Só Deus sabe de onde veio a informação. Para começar, saindo desta unidade há cinqüenta
cabos… e recorda que esses cabos são filtrados por um sistema de buffers. Os bits saem daqui, passam
através do sistema de buffers e se dividem seguindo cinqüenta caminhos distintos, segundo suas
diferenças de potencial. Essa é só a primeira etapa. Na seguinte, a divisão é de cinqüenta vezes
cinqüenta. E logo cinqüenta vezes cinqüenta vezes cinqüenta, e assim sucessivamente…
Era como tentar trabalhar com uma memória em que tudo estivesse armazenado seguindo uma
ordem totalmente determinada pelo azar. Quão único podiam dar por seguro era que só havia um
modo de recuperar os dados contidos nela: saber qual era essa ordem.
Amnésia seletiva garantida. Mas isso… isso era algo quase humano.
— Este banco daqui é algo assim como um tear — disse Prudence —. Agarrou os distintos fios
que formavam a gravação da unidade de prova e as teceu para as fazer passar pelos tanques de
armazenamento de todo o sistema…, dispersando essa gravação através de um número ignorado de
células, que foram poluídas por ela.
— E um número desconhecido de vezes — disse Bickel —, não o esqueça. E a única pista que
temos quanto ao conjunto da prova é a de um programa de subrutina. Se se perder, então perdemos
toda a gravação… a menos que consigamos fazer encaixar uma quantidade suficiente de seus
fragmentos em outro programa, e possamos assim tirá-la do sistema.
— Mas esse modo de funcionar é muito parecido ao da memória humana, verdade? —
perguntou-lhes Prudence —. E além disso, há outra coisa: produziu a resposta correta no tradutor. A
resposta correta.
Bickel a olhou, lhe dando voltas uma e outra vez a esse fato em seu cérebro. «Santo Deus, tem
razão! Embora não se deva à explicação que nos soltou tão astutamente, o aparelho tinha produzido as
respostas corretas apesar dos enganos e as falhas de programação».
O procedimento com que tinham processado os dados emprestava. Era um sistema heurístico,
e em nenhuma circunstância deveria lhes haver proporcionado os dados desejados. Mas sim tinha
ocorrido. Por quê?
Bickel teve a estranha sensação de que sua mente vacilava: tratava-se de algo tão físico que por
uns momentos lhe assombrou que outros não se dessem conta disso. A formosa claridade com a que
tinha entendido o que ocorreu dentro do computador empapou seu organismo como se fora um
estimulante.
Acaso eles não o viam? Olhou ao Prudence e logo ao Timberlake, dando-se conta de que tudo
tinha ocorrido em uma fração de segundo.
«Pois o movimento só produz movimento». As palavras ressonaram em sua mente, lhe
deixando maravilhado ante o modo em que coisas tão aparentemente carentes de conexão -uma linha
de poesia aqui, uma frase técnica lá- podiam unir-se com um leve esforço matemático para produzir em
sua mente a resposta adequada.
Igual a tinha acontecido no computador.
Prudence, interpretando corretamente a expressão do Bickel, olhou-lhe.
— Deste com algo, John — lhe disse com voz tranqüila.
Ele assentiu.
— Prudence, você é a matemática. O que é pi? - ela seguiu lhe olhando, agora com expressão
desconcertada. Não brinco — disse Bickel.
— A relação existente entre a circunferência de um círculo e seu diâmetro — disse ela —. Uma
aproximação racional seria o dividir vinte e dois por sete. Um valor mais aproximado ainda seria
trezentos e cinqüenta e cinco dividido por cento treze.
— Na maioria dos casos, daria resultados significativos essa aproximação do valor de pi? —
perguntou-lhe Bickel.
— Não faz falta que me pergunte isso; já sabe que sim.
— Bem… Agora me diga a razão de que não respondesse a minha pergunta dizendo que «pi» é
um alimento de sabor doce, geralmente consistente em uma casca magra e um cheio que está
acostumado a ser de fruta.
O modo em que a olhava, esperando sua resposta, fez-lhe ver que falava muito a sério, o que
lhe dava ao problema bastante mais importância da que parecia ter a primeira vista. Olhou ao
Timberlake, e ele interpretou esse olhar como uma petição de ajuda.
— É óbvio — disse Timberlake —. Ao princípio já estabelece uma categoria dizendo «Você é a
matemática», e logo lhe pergunta: «o que é pi?». Não lhe perguntou: «o que é um bolo?»[1]
— Certo — disse Bickel —. Tinha duas referências, que atuavam a modo de peneira com as
que filtrar a pergunta e poder me dar a resposta adequada. E logo, ao te dar conta de que se tratava de
uma pergunta retórica, embora não soubesse exatamente em que modo, não tentou me explicar
primeiro que não existe um número racional para o valor de pi; limitou-te a me dar os valores
aproximados racionais.
— Bom, sabia que não fazia falta que te explicasse isso — disse Prudence.
— Essa era a categoria «informação comum» — disse Bickel —. Você só precisava me dar a
resposta que tinha sentido.
— Por todas as vacas sagradas! — explorou Timberlake, vendo para onde tentava lhes levar
Bickel.
— Referirá-te mas bem ao Boi sagrado… — disse Bickel.
Prudence girou em redondo e assinalou com uma mão tremente para o painel do computador.
— Mas… não era consciente! É impossível!
— Não era consciente — esteve de acordo Bickel —. Mas nada mais sair do ovo, por assim
dizê-lo, já obtivemos um resultado com sentido. E não foi um acidente. O que podemos dizer, pois,
sobre os resultados desta prova?
»Primeiro, podemos dizer que o computador tinha a informação suficiente para produzir uma
resposta precisa e adequada face aos enganos inerentes ao sistema. Segundo, podemos dizer que
introduzimos um novo tipo de dados no sistema que antes qualificávamos como um computador:
podemos seguir lhe qualificando de tal, mas agora se acha um degrau por cima do mero «computador».
aprendeu a usar um novo tipo de dados.
Prudence abriu a boca para dizer algo, mas não chegou a fazê-lo.
— Tudo o que hei dito até agora enquadra na teoria do campo — disse Bickel, sorridente —. E
recordem logo que ao Boi lhe demos três fontes de energia, que o integrador incorporado permitia
estender-se de um modo idêntico. O sistema de buffer desta unidade de armazenamento dispersou
esses impulsos através do sistema. Foram divididos e logo voltados a dividir… mas cada vez que se
reencontravam se reforçavam mutuamente.
— Em si, o programa era como uma espécie de comparador — disse Timberlake —. Ao
computador lhe era possível comparar a precisão do sinal apoiando-se em sua potência.
— E o computador já sabia como comparar os sinais do AyT comprovando sua fidelidade e
precisão, as fazendo passar por um código filtro — disse Bickel —. A potência do sinal era meramente
outro tipo de filtro.
— Se não estar muito ocupado te felicitando a ti mesmo — disse Prudence —, pensa em como
algumas desses sinais devem ter aumentado de potencializa ao ser emparelhadas uma e outra vez. A
probabilidade de que alguns componentes do computador tenham sofrido danos por…
— Ainda nos movemos — disse Bickel, mas o fez à defensiva, dando-se conta de que Prudence
estava no certo.
Havia fusíveis de sobrecarga no filtro para proteger aos componentes do computador, mas os
sinais erráticos que superassem os potenciais de barreira podiam ter destroçado alguns dos programas
principais.
Olhou para a tela de acima, que mostrava ao Flattery diante do tabuleiro principal: tinha um
aspecto depravado, mas alerta, e seus olhos escrutinavam constantemente toda a superfície do tabuleiro
principal.
«Maldita seja esta Prue!», pensou. Por um segundo tudo tinha sido de cor rosa, e a alegria de ver
como o Boi dava seu primeiro passo para frente lhe tinha cheio de ânimo. Não tinha chegado ainda à
consciência, mas avançava para ela… E o único que ocorria a essa mulher era lhes jogar um jarro de
água fria por cima.
Bickel olhou de novo à tela e seus olhos se encontraram com os do Flattery.
— Estiveste escutando, Raj?
— Sim — disse Flattery.
— chegamos já ao ponto perigoso? — perguntou-lhe Bickel.
— Crie que sou realmente esse hipotético fusível humano? — perguntou a sua vez Flattery,
obtendo que em suas palavras houvesse um admirável equilíbrio entre a brincadeira e a inocência
ofendida.
Quase chegou muito longe, pensou Prudence. Se não estar subestimando ao Bickel, então está
lhe empurrando com muita força. Um caminho é tão perigoso como o outro.
— É o candidato mais lógico — disse Bickel —; mas o único que te pedia era que nos desse
suas opiniões sobre o acontecido.
Flattery sufocou uma abrupta pontada de ciúmes. Bickel, em que pese a seus óbvios defeitos -
que realmente eram enormes -, conseguia manter de um modo magnífico seu equilíbrio emocional.
Ou… ou ao menos o parecia, o qual devia ser o mesmo no referente à operação.
— Ahhh, sim, esse grande progresso… — disse Flattery —. Se tiver compreendido
corretamente no que consistia a prova original, as distâncias do impulso temporário não se
correspondiam com as distâncias espaciais: não eram proporcionais.
— Essencialmente se trata disso — Bickel se perguntou se acaso seria o tom do Flattery o que
o fazia ficar tão à defensiva —. O médio do produto foi virtualmente de zero.
— Os sistemas nervosos artificiais produzem algo vagamente equivalente ao espaço
psicológico…
Flattery fez uma pausa para observar o tabuleiro principal e logo olhou novamente à tela e ao
Bickel.
— Poderia dizer-se que os impulsos da prova eram mais ou menos como dados sensoriais que
alimentavam esse espaço psicológico; uma região em certo modo equivalente ao que Prudence chamava
«espaço de acumulação». Eu gosto de sua analogia da tela, e logo depois da tinta que empapa as células.
Mas há uma grande diferencia entre o espaço físico e o psicológico.
Guardou um comprido silencio, obrigando desse modo a que Bickel admitisse sua dependência
de outro perito.
— Se pensa explicá-lo, adiante… — disse Bickel, com certa ira em sua voz. Não gostava de
nada depender do Flattery.
— De acordo — disse Flattery, sem elevar a voz e em tom amigável —. Se pode datar um sinal
no espaço físico, repeti-la e comparar logo os resultados obtidos. As diferenças existentes terão uma
relação positiva com uma mudança efetuada na distância. Mas o espaço psicológico… bom, isso é algo
muito distinto. Aí o tempo pode depender simplesmente do… do humor.
»E o que é o humor, John? Pode dar uma comparação entre esta e outras experiências prévias
de tipo similar? Seu impulso temporário no espaço psicológico se encontrará com muitas mais variáveis
que no espaço físico.
— Está dizendo que não analisamos corretamente os resultados? — perguntou-lhe Timberlake,
cravando os olhos na tela e com a escura impressão de que, sem saber como, eles três se estavam
aliando contra Flattery.
— Estão tentando chegar a um tipo de comparação proporcional entre o mundo dos sentidos e
o mundo físico — disse Flattery —. Mas não podem utilizar as mesmas regras de medida. Cada
neurônio existente em seu sistema nervoso introduz um elemento aleatório no tempo de condução, e
obterão mais e mais aleatoriedad a partir da similar variação que tem lugar no lapso de atraso sináptico.
A diferença entre o mundo dos sentidos e o mundo físico é a que existe entre a distância temporária e a
distância espacial, e um exame de seu aparelho, por muito superficial que seja, indica-me que terão
distâncias temporárias aleatórias.
— O zero como probabilidade — disse Bickel —. Isso não encaixa…
— Essa prova em que se disparou uma corrente energética —disse Flattery, com certo tom de
aborrecimento— pôs em ação uma série de impulsos que não estavam regulados de modo temporário.
Obterão uma ampla variável de lapsos-demora em seu sistema, algo do que se poderia tirar um médio
estatístico… utilizando a mecânica de probabilidades.
— Sobre tudo o sistema? —perguntou-lhe Bickel.
— Por que não? Quanto maior seja o sistema, mais provável é que isso seja certo. E o sistema
que têm aqui abrange todo o computador.
— Mas obtivemos a resposta diretamente no tradutor — disse Bickel, com veemência —.
Prova a colocar aí sua mecânica de probabilidades!
— Nem me ocorreria tentá-lo — disse Flattery —. Ao igual a tampouco me ocorreria tentar
chegar a conclusões tão definidas me apoiando em uma só prova.
Bickel lhe olhou furioso.
— De acordo, a repetiremos!
— Não, não o farão — disse Flattery —. Não sem ter imaginado antes um meio de isolar ao
Boi do computador… E antes que lhes ocorra tirar do sistema alguma unidade de armazenamento, será
melhor que decidam qual vai ser em concreto a que desconectem. Uma que se encarregue de proteger a
vida de algum ocupante de um tanque de hibernação? O que lhes pareceria uma das que controlam o
motor?
— Não podemos distinguir uma de outra sem alguma espécie de bloqueio completo do sistema
como um tudo — protestou Bickel.
— Exatamente. Para fazer isso não se demoraria mais de uns oito ou nove anos…, tendo em
conta os efetivos para fazer o trabalho que temos a nosso alcance.
Bickel sabia que o argumento do Flattery era indiscutível, mas isso não ajudava em nada a
acalmar a ira que lhe alagava ao ver a fria atitude de superioridade que este tinha adotado. E, em que
pese a tudo, Bickel seguia tendo a sensação de que tinham conseguido aproximar-se de um fato
escorregadio, quase impossível de enunciar com claridade, mas decididamente vital, que todos deviam
aceitar e tomar em consideração. Tinham conseguido aproximar-se muito a ele, e logo haviam tornado
a distanciar-se.
— Então transmitiremos o problema à Base Lunar, e deixaremos que eles o analisem — disse
Bickel.
— Esquecendo, ao fazê-lo, sua própria análise sobre as razões de que nos mandasse aqui a
resolver o problema — disse Flattery.
— Ah, então está admitindo que nos mandou aqui para que nadássemos ou, do contrário, para
que nos afogássemos…
— Não estou admitindo nada, mas te sugiro que volte aqui e te encarregue do AyT. Há um
minuto nos está chegando uma mensagem da Base Lunar.
 O sentido da percepção e as habilidades de identificação que o ser humano possui para tratar
com dados de alta complexidade, passam por cima quase de tudo à consciência verbal/analítica.
Geralmente, somos conscientes de que efetuamos um ato de reconhecimento cognitivo só depois de
que teve lugar. Desse modo, o que entendemos como consciência deve ser identificado como uma
habilidade de tipo reflexivo para observar o entorno, e que possui uma aplicabilidade bastante limitada.
Para produzir a consciência - artificial ou não -, o que devemos fazer é baixar, não subir.

John Lon Bickel (5). Dados da cápsula de mensagens.

Quando Bickel passou a gravação da nova mensagem recebida da Base Lunar, a voz do Morgan
Hempstead, despersonalizada pela transmissão, encheu a sala de mandos:
— Chamando à nave Terrestre da BLU. Aqui Projeto chamando à nave Terrestre da BLU.
Seguiu um comprido silencio, no que todos foram conscientes do vaio da cinta que ia passando
através dos travesseiros selecionadores.
Para o Prudence, esse vaia era como algo oculto e demoníaco, um som que saía diretamente da
lama primitiva da evolução, e para ouvi-lo uma parte perigosa de seu próprio cérebro parecia despertar.
«É uma tolice», disse-se. «É mera reação de minha última prova».
Sim, tinha que ser isso: os experimentos químicos que realizava em sua própria pessoa estavam
gerando desequilíbrios. Agora estava usando uma série de variantes sobre o tetrahidrocanabinol,
trocando de sítio os radicais CH e acrescentando oxigênio.
O que ouvia era só o vaio da cinta, recordou-se a si mesmo; mas sentia o forte desejo de oscilar
sua cabeça lentamente de um lado a outro. Algo no mais fundo de seu ser estava fascinado ante esse
ruído.
Bickel percorreu a estadia com o olhar. Flattery seguia no grande tabuleiro, com ar tranqüilo e
sempre seguro de si; Prudence estava tendida em seu beliche com os olhos cravados no tradutor vocal
do AyT e Timberlake estava igualmente tendido, com os olhos fechados e respirando lenta e
profundamente. Desde não ser pelo pulso pulsando em suas têmporas, teria sido fácil lhe acreditar
dormido. Bickel conhecia essa postura tão típica do Timberlake: significava que estava lhe dando voltas
a um problema difícil.
— Branco — disse Hempstead.
— Isso deve ser um engano — disse Bickel, surpreso —. Esta vez o AyT se equivocou bem…
— Às vezes nós podemos lhe superar, não cria… — disse Flattery.
— Sobre a pergunta: definição da consciência — dizia Hempstead —. Cataloga a barreira
nervosa e a soleira de dados em seu computador. Até o momento é a melhor sugestão.
— A melhor definição até o momento — disse Flattery —. Devia referir-se a isso.
— Novo Núcleo Mental Orgânico — disse Hempstead —. Instruções a todo o pessoal médico
para que abandonem tais repetições em sua perda de ordem.
— Algo não funciona no AyT — disse Prudence.
— Não é no AyT — disse Bickel —, são os circuitos tradutores do computador.
— Esse maldito e selvagem programa que metemos no sistema o corrompeu como se fora uma
praga contagiosa… — grunhiu Timberlake. Abriu os olhos e os cravou com expressão acusadora no
Bickel.
— Abandonem todos os intentos desse tipo — dizia Hempstead —. Repito: abandonem todos
os intentos desse tipo. trata-se de uma ordem direta.
— Esse sim parece o Hempstead de sempre — disse Prudence.
— Sob nenhuma circunstância devem tentar criar componentes inanimados — disse
Hempstead.
— Prova a encontrar sentido a isso em seu dicionário… — disse Timberlake.
— Analisem curso e dados de reação relacionados com as mudanças de massa — disse
Hempstead —. Área desconhecida derivada matematicamente.
— Tolices! — grunhiu Timberlake — Lixo!
— Projeto curto e fecho — disse Hempstead —. Acusem anual recibo da mensagem e
aceitação.
 Timberlake se ergueu em seu beliche e pôs os pés no chão.
— Adiante, Bick — disse —. lhes Dê o acuso anual de recibo…
Flattery olhou ao Timberlake e logo voltou a concentrar-se no tabuleiro. Estava muito claro que
Timberlake tentava recuperar sua autoridade; era algo facilmente predecible desde fazia certo tempo. O
primeiro reverso que sofresse Bickel lhe faria lançar-se à carga: se não era por nenhuma outra razão,
bastaria o medo por todas quão vistas dependiam do bom funcionamento dos sistemas vitais. Flattery
tinha observado o modo em que Timberlake estudava os repetidores; não havia nada que fora mal
neles… ainda. Mas uma ameaça a uma parte qualquer da nave poria em perigo a todo o conjunto.
— Estava-nos pedindo que instalássemos um novo cérebro? — perguntou Prudence.
— Onde poderíamos obter um? — disse Timberlake.
— Já discutimos isso — respondeu ela, olhando-os um por um.
E pela primeira vez desde que tinha ocupado seu lugar na tripulação, Prudence se permitiu o
luxo de perguntar-se o que seria realmente o converter-se nessa entidade sem corpo, essa mentalidade
encarnada na nave que era o centro daquele vasto leviatã. Estremeceu-se.
«Desafiam-me e me tentam com suas blasfêmias», pensou Flattery.
— Tem frio, Prudence? — perguntou-lhe.
«Observa-me todo o tempo», pensou ela. Sua parte de médico se encarou então com sua parte
feminina.
— Encontro-me perfeitamente — disse.
Mas não era verdade. Quebras de onda de euforia e depressão invadiam seu organismo sem
nenhum aviso prévio, e lhe custava grandes esforços de vontade o as dissimular. Estranhos dores
psíquicos torturavam sua mente… Fantasias de um poderio causidivino competiam com um desejo de
humilhar-se e sofrer penalidades físicas.
Suspeitava que se encontrava já muito perto de achar o estimulador seletivo da consciência.
Algumas das combinações que estava usando lhe proporcionavam quantidades enormes de oxigênio ao
cérebro a intervalos irregulares: parecia haver algum tipo de soleira a respeito, no que estava envolta a
barreira do sangue cerebral. em que pese a tudo, os experimentos tinham efeitos residuais. Um deles
tinha sido obrigá-la a cessar por completo na tira das drogas anti-S e os substitutos para equilibrar a
química corporal que as acompanhavam. Nos últimos tempos tinha tido que ocultar uns indícios
bastante acentuados do síndrome de abstinência, e se tinha encontrado incapaz de sossegar um apetite
quase compulsivo para todos os mantimentos que contiveram grandes quantidades de vitamina B.
Encontrava-se igualmente acossada por fantasias e sonhos sexuais, nos que apareciam todos
seus companheiros.
Bickel se separou do AyT sustentando nas mãos um cilindro de cinta.
— Lixo — disse.
— O que outra coisa ia ser? — perguntou-lhe secamente Timberlake.
Flattery abriu a boca, mas não chegou a dizer nada. Ficou muito rígido, estudando o gráfico que
aparecia em seu tabuleiro. Não eram imaginações delas: a linha do gráfico estava subindo…
— Levamos vários minutos ganhando velocidade. É lento… mas constante.
— E agora problemas com o motor! — grunhiu Timberlake.
Flattery ativou o visor que lhe dava a leitura dos motores e a examinou.
— Não, nenhuma emissão. Nos níveis aparece a destilação de radiação habitual.
— Registro de massas? — perguntou Bickel.
As mãos do Flattery revoaram sobre o teclado e seus olhos percorreram os indicadores.
— Fora de registro! A massa de referência não aparece no registro!
— Que leituras tem? — perguntou-lhe Bickel.
— Variam ao redor dos dez argos — murmurou Flattery —. Não há gráficos anteriores… e
tampouco há nenhuma constante de serie na curva de mudança. A massa não concorda com a
velocidade no registro.
— O que foi o que disse Hempstead? — perguntou-lhes Bickel, olhando de novo a cinta da
impressora —. «Analisem curso e dados de reação concernentes às mudanças de massa». Se…
— Isso poderia ser um engano de recepção! — gritou Timberlake.
— Continua o incremento de velocidade — disse Flattery —. Levamos já uns quatro minutos
incrementando gradualmente, de modo lento.
A nave está programada para que haja emergências, pensou Prudence. Isso é o que disseram,
mas… que emergências procedem do programa… e quais de fontes desconhecidas?
Flattery tomou uma leitura do comparador.
— Nos últimos setenta e três segundos, nossa velocidade subiu um 0,011002 em relação à
referência fixada.
Bickel começou a manipular seu tabuleiro do computador; seus dedos dançaram sobre as teclas.
Comprovou os indicadores e examinou as leituras da tela.
— Interferência de massas — disse.
Timberlake tossiu.
— Esse traste quer nos dizer que nossa velocidade incrementou nossa massa até o ponto em
que algo está… está se chocando conosco?
— Não sabemos — disse Bickel.
— E com o computador em tal estado, a resposta pode que careça de sentido — disse
Timberlake.
— Não é esse o problema — disse Flattery —. Estou recebendo relatórios diretos.
— A velocidade e a massa são nossas principais variáveis — disse Bickel —. A massa de
referência se tornou louca. Algo fora do espectro qualificado está se chocando com nossos sensores.
Isso arrojaria a…
— Lhes prepare para os retrodisparos — disse Flattery.
— Não seria mais inteligente fazer girar a nave? — perguntou Timberlake, acionando o mando
manual de seu beliche. A coberta se fechou a seu redor.
— Raj tem razão — disse Bickel —. Usaremos um impulso mínimo para trocar. Está
ocorrendo algo para o que carecemos de experiências prévias.
— Começarei o retro com micro emissores — disse Flattery —. Prue, controle o gráfico de
rota. Tim, vigie nossa referência de massa. Estou gravando-o tudo para análise posterior.
— Se é que há um depois… — murmurou Timberlake.
Flattery não lhe emprestou atenção.
— John, controla a temperatura do casco e a comparação Doppler.
— Bem.
Bickel pigarreou, pensando no tosco e ineficiente que era esta divisão de funções entre os
quatro se a comparava com um robocerebro controlando adequadamente a nave. A tripulação era
como um grupo de aleijados que se encontrava bruscamente metido em uma situação que requeria a
habilidade, o equilíbrio e a graça de um atleta.
— Começando o retrodisparo — disse Flattery.
Moveu os microcontroles um entalhe.
Os beliches fizeram um ligeiro ajuste de posição para adaptar-se à mudança. Notaram-no como
um breve deslizar-se de seus consoles repetidores, avançando uns centímetros sobre os condutos,
encanamentos e instrumentos fixos das paredes.
— Relatório sobre o gráfico de rota — disse Flattery.
— A velocidade baixa de modo desigual — respondeu Prudence —. Sacudidas.
Bickel, observando o bordo de seu console repetidor -ali onde coincidia com o bordo de um
painel - pôde ver o movimento do navio que freava com uma série de pequenas oscilações. Suas mãos,
posadas sobre as teclas do console, perceberam um suave tremor.
— Quando a gráfica se nivele diga me pediu isso novamente Flattery —. Informa referência de
massas.
— Desigual — disse Timberlake —. A meia do gráfico baixa, mas o registro direto sobe e
baixa… é 0.008, logo 0.095…, 0.069…
— Se se me nivela diga isso lhe replicou Flattery.
— Microincremento de temperatura com o passar do primeiro quadrante de popa — disse
Bickel, sem que lhe tivesse perguntad o—. O sistema de compensação se está encarregando
adequadamente dele. A referência Doppler mostra uma deceleración de 0,00904 e subindo.
— Confirmar — disse Flattery.
 — Os sistemas o confirmam — disse Prudence.
Flattery moveu um entalhe mais os microcontroles, sentindo como o suor se acumulava em sua
nuca e suas costas, muito às pressas como para que seu traje pudesse eliminá-lo.
— Gráfico — disse.
— Diminuindo por debaixo da referência fixada - disse Prudence —. A descida segue sem ser
constante.
— Leitura iônica — disse Flattery.
— Um sobre quatro pontos dois e oito dobro zero e um — respondeu Timberlake —. A
concordância com a taxa de emissão é positiva. Retros normais.
— O índice da gráfica em descida está nivelado agora — disse Prudence.
— A referência de massa está nivelada, e a discordância é de 0.000001001 — disse Timberlake.
— Temperatura do casco? — perguntou Flattery.
— Mantém-se…
Bickel se permitiu uma funda exalação. Mudanças na temperatura do casco que não deveriam
produzir-se, variações na velocidade sem nenhuma explicação clara… costure muito mais alarmantes
que qualquer falha física ao que pudessem tocar e reparar com as mãos.
Flattery ouviu o suspiro, e pensou: «O Ovo de Lata se salvou pelos cabelos. Mas, qual foi
exatamente o perigo? Sabe Bickel? Há-nos dito tudo o que pôde lhe tirar o computador? E mesmo
assim, como vamos confiar a partir de agora na informação do computador?».
Mas Flattery recordou outra parte da mensagem do Hempstead, que muito possivelmente
tinham recebido de modo alterado: «Área desconhecida derivada matematicamente».
E se isso se aproximava bastante ao que em realidade havia dito Hempstead? Um pouco
desconhecido, que tinham conseguido derivar matematicamente em suas equações. A nave se topou
com um problema de massa/velocidade.
— Raj, baixa a velocidade outros dois pontos e mantém — disse Bickel —. Necessitaremos
comprovações regulares sobre todas as variações de massa/velocidade de agora em diante.
— Começo a baixar — disse Flattery —. Informe em ordem — agarrou de novo os
microcontroles e os moveu outras dois entalhes.
— A gráfica de curso baixa de modo nivelado — disse Prudence.
— A referência de massa concorda — disse Timberlake—. Emissão iônica normal.
— A temperatura se mantém normal — disse Bickel ao informar —. A comparação Doppler é
positiva-zero.
Bickel olhou as duas agulhas negras e magras do comparador Doppler. Tinham sido elas as que
acabaram com a emergência, dando um modo para comparar a velocidade a cada momento mediante a
referência Doppler que estabeleciam com corpos astronômicos fixos. A comparação Doppler e a
mudança na velocidade tinham concordado em cada momento.
Bickel teve a sensação de que só conhecia uma área de probabilidades para explicar o que tinha
acontecido, mas nessa área estava implicada uma teoria que sempre tinha sido tratada como uma
espécie de jogo matemático. Primeiro se devia supor que o universo contenha dois grupos de matéria,
cada um deles movendo-se mais rápido que a luz em relação ao outro. Logo, a extrapolação Cavendish
sobre a teoria gravitacional produzia transformações negativas. Isto abre grandes buracos na teoria
newtoniana de que dois corpos sempre se atraem entre si com uma força inversamente proporcional ao
quadrado da distância existente entre eles. O problema estava nesse «sempre», e na implicação de que
toda a matéria exercia uma atração gravitacional, pensou Bickel.
— Não entendo o que ocorreu — disse Flattery —, mas tenho a clara sensação de que estamos
chegando ao ponto decisivo.
— Decisivo para que? — perguntou Prudence, com um claro matiz de medo em seu tom.
— Estamos a ponto de abandonar o sistema solar, e a uma velocidade excessiva — disse Bickel
—. Estamos quase fora de controle, e logo nos será impossível manobrar. É muito provável que nos
vejamos precipitados para outra dimensão.
— Sem nenhuma prece que nos possa fazer fugir dela — disse Timberlake.
— As transformações negativas na teoria gravitacional… — sussurrou Prudence.
— O que? — ladrou Timberlake.
 — O intercâmbio implícito de energia que há em uma massa enorme que se aproxima da
velocidade da luz — lhe respondeu Prudence —. As fórmulas negativas das equações não se cancelam
a menos que possa construir transformações hipotéticas além da velocidade da luz. Existe uma região
em que a relação massa/velocidade troca, e em que dois corpos, teoricamente, repelem-se entre si em
lugar de atrair-se.
— Agora bem…— disse Bickel —, como soltamos todo isso ao Hempstead e seus meninos
sem lhes avisar do que vamos fazer?
— Temo-me que já estarão avisados — disse Timberlake com um grunhido —. O
computador…
— Não parece haver-se quebrado de um modo muito importante — disse Bickel —. Nossos
sistemas vitais seguem funcionando. Os servos e sensores da nave aparentemente estão em ordem, e
quando pede informação obtém respostas dotadas de sentido.
— Que tenham sentido aparente não significa que sejam corretas — disse Timberlake.
— Estava-nos dizendo acaso Hempstead que deixássemos de tentá-lo… que desistíssemos? —
perguntou Flattery —. Se se tratava disso…
— Não sabemos — disse Bickel —. Enquanto não saibamos, não estamos obrigados a lhe
obedecer.
Ou a lhe desobedecer, pensou Flattery.
— Por que o computador parece funcionar quando lhe pede informação, mas não para a
tradução do AyT?
— Isso poderia significar que só temos problemas em uma banda — disse Prudence —. Se for
isso, se só houver uma banda poluída… — se calou de repente e olhou ao Bickel.
Este tinha os olhos fechados, e a frente perlada de suor. O diagrama dos circuitos aparecia com
tal claridade em sua mente como se o tivessem projetado nela do exterior. Nunca tinha chegado a
desconectar por completo o Boi do sistema AyT quando o usaram para as rotinas interpretativas do
Boi.
Uma estranha sensação de vazio pareceu estender-se por seu peito, ao dar-se conta de que cada
um dos sinais que chegavam ao AyT do exterior tinham entrado no computador através do Boi… para
perder-se ali depois de haver-se misturado nas bobinas tradutoras do AyT.
— Não desconectou ao Boi do tabuleiro do AyT— murmurou Timberlake.
— Mas minha leitura do computador passa pelo tabuleiro do AyT — disse Bickel, sentindo o
desespero que havia em sua própria voz —. Cada uma das petições de programa que ponho no
computador passa através desses mesmos circuitos do Boi!
— Estava usando subrutinas com direções conhecidas — lhe indicou Prudence.
— E tudo o que pediste até o momento se dispersou através de todo o sistema para perder-
se… — disse Timberlake.
— Seriamente aconteceu assim? — perguntou-lhe Bickel.
Abriu os olhos. Só havia um modo lógico de estar seguro, naturalmente. Não causaria mais
dano dos que já tinham tido lugar… se é que se causou algum dano.
Flattery pensou: «Não nos ocorreu a idéia de que Bickel nos cortasse o contato com a BLU
desse modo, destruindo as bobinas do tradutor!»
Sem o sistema tradutor para decodificar as mensagens -chegados mediante impulsos laser
multirepetidos-, a tripulação se achava incomunicada: como se utilizassem sinais com bandeiras para
transmitir e receber as mensagens. Naturalmente, Bickel poderia construir um transmissor de rádio;
para enviar uma mensagem às distâncias atuais, só fariam falta uns quantos vatios. Mas na BLU não se
feito o menor preparativo para tais meios de comunicação. E o número de ouvidos curiosos à escuta
seria enorme.
Com muito cuidado - pois o primeiro intento de comprovação devia ser o bom - Bickel
intercambiou as posições de cinco setores no AyT, realizando logo três controles sucessivos.
— O que está fazendo? — perguntou-lhe Timberlake.
— Cala — lhe ordenou Prudence, a qual já se deu conta do que pretendia Bickel.
— Mas se já…
— Uma rotina de diagnóstico — disse Bickel —. Usaremos uma busca simulsincrónica feita
com um registro-b e poremos um repetidor em nossa prova original no cableado do Boi. Se tivermos
provocado já algum dano, a mensagem passará pelos mesmos canais de antes e não poderá causar
novos danos.
— E o registro-b pode nos indicar onde foram parar nossos dados — disse Timberlake —.
Já…
— Está seguro? — perguntou-lhe Flattery.
— A técnica é a adequada — disse Prudence.
Trabalhando com rapidez e comprovando três vezes cada um dos passos, Bickel compôs o
programa necessário. Tragou uma funda baforada de ar e enviou os primeiros elementos da rotina de
diagnóstico através da entrada de dados, ajustando o equilíbrio da prova para que pudesse operar-se
«fora de linha». Isso lhe obrigava a manter um controle constante, teclando cada passo em pessoa.
Finalmente, começou a obter dados na saída. Colocou-os em transferência condicional, com a
impressora vigiando cada passo na seqüência de controle.
Notou que alguém respirava sobre seu ombro e elevou os olhos para encontrar-se com o
Prudence, que tinha abandonado seu beliche e estava ajoelhado junto a ele, lendo os dados da
impressora.
— Os dados foram deslocados, não apagados — murmurou ela.
— Isso parece — disse Bickel.
— A efeitos práticos, igual daria que se perderam! — grunhiu Timberlake.
— Não — lhe replicou Bickel —. O computador segue em estado de operatividad total
enquanto o façamos passar tudo através do Boi.
— Por que não funcionou o AyT? — perguntou-lhe perentoriamente Timberlake.
— Venha, Tim… — disse Bickel —. Foi você o que me ajudou a construir o aparelho de
prova.
— As mensagens que entravam passavam pelos circuitos do AyT duas vezes — disse
Timberlake —. Claro…
— Os bits se foram autocancelando ao longo das conexões — disse Bickel —. Provavelmente
ao final não nos chegou nenhuma quinta parte da mensagem.
— Parecia mais bem curto, certamente — disse Prudence.
— Essa mensagem é quão único perdemos realmente — disse Bickel —. Pedirei que o repitam.
— Espera! — disse Flattery.
— Sim? — Bickel lhe olhou.
— O que pensa lhe dizer a BLU para explicar o que aconteceu com a mensagem original? —
perguntou-lhe Flattery, apartando os olhos do grande tabuleiro para olhar diretamente ao Bickel —. E
se nos dissessem que o abandonássemos tudo?
— Deram-lhes conta de que o princípio e o final da mensagem do Hempstead não pareciam ter
sofrido nenhuma alteração? — disse Timberlake.
— As formas habituais de iniciar uma transmissão e finalizá-la — disse Bickel —. Era fácil as
reconhecer e as traduzir, até partindo de frações minúsculas dos dados.
— Mas a carga da mensagem era mais leve ao princípio — disse Timberlake —. E isso poderia
ser parte da explicação… se daria um efeito de cancelamento mínimo nesse momento. Poderíamos
tentar recuperar mais parte da mensagem, especialmente no princípio, antes que o aumento da carga o
fora fazendo ininteligível.
Todo isso sonha enormemente cauteloso vindo do Timberlake, pensou Flattery. Estará
começando a adotar os pontos de vista do Bickel?
Bickel sentiu uma repentina dúvida: não sabia o porquê, mas se encontrava incapaz de refutar a
lógica que havia nos argumentos do Timberlake. Agarrou a cópia da mensagem e a colocou no aparelho
para passá-la de novo. Se a cópia tivesse sido o primeiro passo da recepção, e não o passo intermédio…
Desconectou os circuitos de feedback e colocou a cópia diretamente no Boi e logo no AyT, seguindo o
curso da mensagem através do sistema de Impressão Óptica e logo na tela que tinham sobre eles.
Na tela apareceu a mensagem original do Hempstead. Todos elevaram a vista para lê-lo.
Esse sim deve ser a mensagem exata, pensou Bickel.
Primeiro houve uma larga pausa devida à demora de transmissão e logo puderam ler:
ESCOLHAM MEDIANTE SORTEIO DE ENTRE OS COLONOS HIBERNADOS UM
CÉREBRO ADEQUADO PARA SUBSTITUIR SEU NÚCLEO MENTAL ORGÂNICO PONTO
INSTRUÇÕES AO PESSOAL MÉDICO PARA USAR UM CÉREBRO HUMANO COMA
INSTALÁ-LO COMO NÚCLEO MENTAL ORGÂNICO TEMPORÁRIA VÍRGULA E
DEVOLVER NAVE A PAUSA PAUSA PAUSA ALGUMAS VEZES COM O BRANCO PONTO
PONTO PONTO PONTO PONTO PONTO SOBRE A QUESTÃO DEFINIÇÃO DA
CONSCIÊNCIA COMA TÊM ESSE DADO VÁRIAS VEZES EM SEU COMPUTADOR COMA
E PODEM ACHAR AS REFERÊNCIAS NELE PONTO SE FAZ REFERÊNCIA Aos DADOS
NÚMERO PROGRAMA UNISCERO PARA BARREIRA NERVOSA E SOLEIRA DE DADOS
NÚMERO DE PROGRAMA O PONTO DE SEU COMPUTADOR SEGUE SENDO O
MELHOR ATÉ O MOMENTO PONTO NOVO NÚCLEO MENTAL ORGÂNICO PONTO
INSTRUÇÕES AO PESSOAL MÉDICO PARA QUE ABANDONE TODA INTENÇÃO DE
REPETIR TAIS INTENTOS EM SUA PERDA DE ORDEM PONTO.
Bickel interrompeu a seqüência.
— Querem ouvir algo mais?
— Cada vez é menos digno de confiança — disse Flattery —. Não vejo a necessidade de seguir
escutando.
— Inescrupulosos filhos da puta! — grunhiu Timberlake.
 «Recorda que sou sua criatura; devi ser seu Adão, mas sou, mas bem o anjo cansado, ao que
privou de toda alegria sem que tivesse cometido maldade alguma… Como Adão, não havia vínculo
aparente que unisse a nenhum outro ser vivo… Satanás teve a seus companheiros os demônios, para
que lhe admirassem e dessem ânimos, mas eu…»

Palavras do monstro do Frankenstein.

Depois do estalo de ira do Timberlake, permaneceram sentados e silenciosos durante comprido

momento no acolchoado isolamento de seus beliches, deixando que suas mentes fossem
compreendendo a magnitude do problema em que se achavam colocados. Só Flattery -ainda sentado
ante o grande tabuleiro- parecia estar vivo, e seu beliche rangia sob seus movimentos. Os controles que
acionava emitiam leves estalos. O onipresente aroma de confinamento da sala de mandos se filtrava
lentamente em suas mentes, sem que se dessem conta consciente dele.
Tomar o cérebro de um colono?, pensou Prudence. Haveria-lhes dito realmente Hempstead
que cometessem uma atrocidade semelhante? Sim, acreditava que sim…
Bickel parecia estar quase dormido, mas seus punhos se abriam e fechavam sem cessar.
Prudence olhou ao Timberlake e percebeu a expressão tenebrosa de seus rasgos, o modo
instintivo em que seus lábios se franziam, deixando os dentes ao descoberto. Esses idiotas da BLU,
pensou. Acaso não se dão conta de que ao dizer isso estão pisoteando sem piedade as mais profundas
inibições de nosso engenheiro de sistemas vitais? Matar a um colono indefeso dos tanques de
hibernação!
Não, pensou. O que a BLU nos pediu é ainda pior que o assassinato…
Flattery, ao notar o efeito que a mensagem estava tendo sobre o Timberlake, sentiu uma
pontada de remorso… e um leve medo pessoal. Flattery não se fazia muitas ilusões quanto ao lugar que
ocupava na nave. Era de uma vez o Judas e o cabrito expiatório, as funções clássicas que limitavam o
espectro religioso. Podia dar a vida, e ser também o verdugo, e a menos que conseguisse encontrar
certa compensação nesses poderes divinos, era ele, em última instância, a vítima do que o destino lhe
proporcionasse ao Terrestre.
«Como o pássaro que se afaste de seu ninho, assim será também o homem que se afaste de seu
lar», citou mentalmente.
— Não importa o que ordenem, isso não podemos fazê-lo — disse em voz alta.
— Nem tão sequer o sugira — disse Timberlake.
— Então será melhor que entendamos de uma vez o que construímos, e que sigamos a partir
daí — disse Flattery —. O que construímos, John?
— Que me condenem se sei — disse Bickel.
— Bom, seja o que for, não parece tratar-se de uma consciência… — disse Prudence.
— Maldição! — estalou Bickel —. Já começa de novo com isso! Consciência, consciência! Não
é um troço! Ao menos isso é algo seguro. Não sabe como definir a consciência, nem sabe o que é, mas
não pára de arrojar frases a seu redor como se tivessem significado, e…
— Isso é — disse Isso Timberlake é o que me está dando patadas no estômago
constantemente. Começamos a construir algo… e não sabemos do que se trata.
Já é hora de lhes atiçar duro, pensou Flattery.
— Equivoca-te, Tim — disse Flattery —. E você também, John. Prudence sabe o que é a
consciência, igual a sabe você. É um ser humano, e os seres humanos são as únicas criaturas que
conhecemos que podem chegar, ou seja o que é a consciência. Os computadores não podem fazer esse
trabalho; é algo que devem fazer os seres humanos.
— Então, faz que a defina — disse Bickel.
— Possivelmente não possa fazê-lo — disse Flattery —, mas sabe do que se trata.
— Faz um momento dizia que possivelmente não tivéssemos necessidade de chegar a defini-la
— disse Prudence, olhando de modo acusador ao Bickel.
— OH, como método de engenharia é condenadamente pobre — disse Bickel —. Copiar o
original, e aguardar com a esperança de conseguir os mesmos resultados. Não podemos estar seguros
de que consigamos copiar tudo o que há no modelo humano. Do que nos estamos esquecendo?
 Sente-se frustrado e está começando a dar golpes às cegas, pensou ela. É o momento de
empurrar, enquanto que Raj consiga lhe ter irritado comigo.
— De acordo, engenheiro, onde você crie que vai com sua idéia sobre a teoria de campo?
Bickel a olhou, repentinamente, consciente de que lhe estava provocando de um modo
deliberado. «Está bem, seguirei seu jogo», pensou. supõe-se que devo me zangar? Não… isso seria
muito fácil. O melhor ataque sempre é o que chega de uma direção inesperada.
— Bom, Prue, faz um leve esforço mental e tenta compreender o que digo — lhe respondeu
em tom desafiante —. A hipótese da teoria de campo joga com três forças: em primeiro lugar tem a
fonte da experiência, o universo que se derrama sobre nós.
— Isso deve guardar uma profunda relação com o modo em que funciona nosso sistema
nervoso — disse ela —. Não tente me dar lições de minha própria especialidade.
— Nem me ocorreria tentá-lo, e tem razão. Este é o segundo elemento: deve existir alguém que
experimente esse universo.
— E o terceiro?
— O terceiro… bom, esse é realmente complicado. É a relação existente entre esse alguém e
toda essa matéria prima neural a que chamamos experiência. Essa relação, esse fenômeno da terceira
ordem, é nosso campo.
— O eu — disse ela.
— Um campo — lhe replicou Bickel.
Ela se encolheu de ombros.
— A «jaula espaciotemporal» do Huxley, com seu «confuso enxame de idéias».
— Certo, Huxley disse que o eu consciente tinha que derivar da memória; mas o único que
estava fazendo era jogar com as palavras, porque lhe dava medo o que havia detrás delas.
— E não te dá medo? — perguntou-lhe Flattery.
— Será melhor que me escutem mais atentamente — disse Bickel —. Quando tentam dizer que
um eu consciente deriva só de nossa função neumônica, estão identificando esse alguém que sente as
experiências com aquilo que as proporciona.
— A memória é experiência — disse Prudence, mostrando-se de acordo com ele.
— Devemos nos concentrar nessa relação de terceira ordem — disse Bickel.
— O campo total é maior que a soma de suas partes — disse ela.
«Já está lista para levar um bom susto», pensou Bickel. E Raj também.
— Ah, vós, doutores, tão cheios de autosatisfacción… me dão náuseas. Diz que só os seres
humanos são conscientes. Vindo do Raj, isso é um sacrilégio, e vindo de ti é uma estupidez. Vê uma
pequena esquina do espectro total, e em seguida diz que sabe perfeitamente como é todo o universo da
luz. Acaso jamais algum de vós se perguntou: Sou realmente consciente?
Flattery sentiu uma inexplicável dor no peito, e durante o breve espaço de um batimento do
coração, o console que tinha diante se converteu em um confuso manchón. Depois disso, conseguiu
recuperar novamente seu autocontrole.
«Na BLU riam, e citavam ao Edgar Allan Poe», pensou Flattery. Haviam dito que possivelmente
os seres humanos não possuíssem o que Poe chamou o «órgão da análise», mas que uma sociedade
podia chegar a criar um órgão parecido a partir de um de seus membros. Deram-se conta de quão
perigoso seria o monstro que estavam criando? Acaso lhe podia ocultar algo ao Bickel quando decidia
centrar sua atenção? Naturalmente, a isso se referia Prue quando lhe advertiu sobre os perigos de lhe
subestimar. Mas, tinham sabido acaso os manipuladores da BLU que deixavam solto a um bispo entre
os peões?
Possivelmente se deram conta disso, ao menos inconscientemente, quando me encarregaram
lhe vigiar, pensou Flattery.
— Estão tentando dividir a pergunta básica reduzindo-a a partes cada vez mais pequenas —
disse Bickel —. Etiqueta cada vez mais e mais diminutas… Mas com isso quão único fazem é fugir o
problema final.
— Se formos conscientes? — murmurou Prudence, lhe dando voltas uma e outra vez a essa
ideia em sua mente.
E pensou em sua experiência com o derivado da maconha, o THC… o tetrahidrocanabimol.
Tinha estado procurando um antiataráxico, um estimulador seletivo da consciência… algo que
mantivera afastadas as trevas de um modo muito especial. Mas no mesmo instante em que tinha
conseguido aproximar-se da experiência dessa estimulação, as trevas se lançaram sobre sua consciência.
Adenocromo, pensou. A idéia lhe ocorreu de modo repentino e explosivo, como se uma
criatura estivesse oculta, escondida em seu caminho, e tivesse saltado de repente sobre ela.
Adenocromo… nitrogênio a CH3. Se o investia, lhe dando a uma das formas do THC um CH3
normal ao que unir-se… Ahhh, isso se parecia muito a uma das modalidades letais, mas em uma dose
extremamente pequena, possivelmente… Conseguiria atravessar a barreira do sangue cerebral? E o
adenocromo era um alucinógeno. O que passaria então?
— Seus dedos já tocam o outro lado do muro — estava dizendo Bickel —, mas ainda não
conseguistes elevar os olhos até esse nível; só podem ver o impreciso reflexo da luz mas desmentido,
mentem-lhes a vós mesmos e aos que lhes rodeiam, e aos que estão mais abaixo, dizendo que podem
ver o horizonte…
Como se suas palavras tivessem aberto uma porta, a lembrança de um sonho invadiu ao
Prudence. Tinha-o tido durante… durante um comprido período que tinha passado dormida… um
tempo no que…
Durante a hibernação!
Tinha tido esse sonho no tanque de hibernação!
No sonho havia outras pessoas a seu redor, mas ela as tinha rechaçado. Os outros tinham
construído um pequeno muro e se burlaram dela, desafiando-a a que tentasse subir por ele. Mas cada
vez que o tentava, faziam o muro um pouco mais alto. Mais e mais alto. Até que deixou de tentá-lo.
Finalmente, os outros tinham deixado de lhe fazer caso, mas lhes tinha ouvido rendo e falando
com outro lado do muro.
Ao recordar esse sonho, Prudence olhou ao Bickel e entendeu o que ele tinha tido claro
provavelmente desde o começo. O problema de criar uma consciência artificial era em realidade o
problema da consciência em si. Era uma enorme elevação, como um grande escarpado -ou um muro-, a
que deviam subir. elevava-se muito por cima de suas cabeças, negra e austera… com um longínquo
brilho luminoso no topo, parecendo lhes desafiar.
— Há dito isso deliberadamente, para que me sentisse insignificante — disse ela, lhe acusando.
— Bem-vinda ao clube — disse Bickel.
— O que está dizendo? — perguntou-lhe Timberlake —. Está dizendo que inclusive embora
consigamos construir um sistema análogo a um ser humano, pode que não consigamos criar una…
uma consciência?
— Joguemos outra olhada ao que aconteceu aos cérebros da nave — disse Bickel —. Qual era a
ordem básica que, supostamente, deviam obedecer?
— Permanecer conscientes e alerta em todo momento — disse Timberlake —. Mas se está
dizendo que sucumbiram à fadiga… infernos, isso é uma tolice. Estavam protegidos contra todo tipo
de…
— Não se trata da fadiga — disse Bickel —. O que me pergunto, simplesmente, é… e se
tomaram muito ao pé da letra essa ordem de permanecer conscientes?
— Alto grau de consciência — disse em tom pensativo Prudence.
— A soleira… — disse Flattery, com assombro em sua voz.
— Sim — disse Prudence—. Um sujeito hiperconsciente tem uma soleira muito baixo. Os
impulsos entram em sua consciência com grande facilidade. O que está sugiriendo é que os NMO não
foram capazes de arrumar-lhe com a hiperconciencia…
— Um pouco parecido.
— Olhe — disse ela —, o constante assalto dos impulsos nervosos sobre a consciência
humana… — olhou com ar defensivo ao Bickel —. Bom, de que outro modo podemos chamá-la?
—De acordo — disse Bickel —, continua…
Olhou-o durante um instante.
— Trata-se de um assalto de magnitudes gigantescas: os impulsos estão sempre pressente, e
giram como enxame a seu redor. Deve existir um fator limitador, uma soleira. Os impulsos devem
superar certa soleira antes que possa chegar a ser… consciente deles.
 — E essa soleira varia de uma pessoa a outra, e inclusive na mesma pessoa pode variar de um
minuto a outro — disse Flattery.
— Mas como conseguem saltar esse muro os impulsos nervosos? — perguntou Bickel.
«por que segue usando essa palavra?», perguntou-se ela.
— Às vezes os impulsos se fazem mais fortes — disse Flattery.
— Mas isso não é tudo — disse Prudence —. Também há atividade por parte de… que
experimenta. Enfoca sua atenção em algo, e isso faz baixar sua soleira respeito a isso em particular.
— Também o perigo pode fazê-lo baixar — disse Flattery, esperando para ver se Bickel seria
capaz de entender a alusão que ocultavam suas palavras.
Bickel olhou ao Flattery, com expressão pensativa.
— Agora mesmo estamos em perigo, Raj. trata-se de algo que nos fizeram… deliberadamente?
— Crie acaso que os perigos daí fora não são reais? — perguntou-lhe Flattery, assinalando
inconscientemente com o polegar para a parede do casco que tinha mais perto.
Bickel ficou calado, sentindo como lhe secava a língua. Um terror irracional pareceu lhe invadir,
como um redemoinho de negrume e vazio que ameaçasse lhe tragando.
— John — lhe perguntou Prudence —, encontra-te bem?
— Foi só um pouco de mal de nave — conseguiu responder Bickel, com um sorriso não muito
sincero —. Possivelmente… possivelmente esteja um pouco cansado. Passei-me mais de dois turnos
trabalhando nesse aparelho, e já não sei o tempo que levo sem ter descansado realmente bem…
Saber quando se deve afrouxar constitui a metade da arte, recordou-se mentalmente Prudence.
— Come algo e te deite um pouco. Possivelmente nos ajude que deixemos que repouse um
momento o problema.
E pensou: «Posso dar esse conselho, mas sou incapaz de segui-lo eu mesma». Os últimos
experimentos químicos que tinha realizado em si mesmo estavam transtornando seu sentido da
realidade. perguntou-se se deveria contar-lhe ao Raj, mas rechaçou a idéia logo que lhe ocorreu. Raj
diria que estava jogando com substâncias perigosas, e que devia deixá-lo; a obrigaria a deter os
experimentos e lhe parecia que já era muito tarde para atrever-se a parar. Havia algo… algo… algo tão
perto…
— O que tem que a resposta ao Hempstead? — perguntou Bickel.
— Deixemos que suem um pouco — grunhiu Timberlake.
— Se transbordarmos em muito o lapso de resposta, pensarão que sofremos alguma falha no
sistema de transmissão — disse Bickel —. Voltarão a nos enviar a mensagem.
— Com isso conseguiremos recebê-lo bem, sem ter que nos trair — disse Flattery.
— Vá… não é uma sugestão um pouco retorcida para vir de nosso clérigo? — perguntou
Bickel.
— Isso vinha do psiquiatra — disse Prudence —. Anda, Bick, dorme um pouco.
— E eu, enquanto, posso ficar sentadito aqui lhe dando voltas aos polegares — disse
Timberlake.
Bickel lhe olhou, recordando a amarga ira que tinha sentido Timberlake ante a sugestão do
Hempstead. Pela primeira vez em muitas horas, Bickel estudou atentamente ao Timberlake. deu-se
conta da ferida que tinha sofrido seu orgulho ao lhe ceder o mando da nave, e notou qual era a
principal preocupação do Timberlake: vista-las daqueles que transportavam.
Compreendeu que nesses momentos não havia modo algum de aliviar as tensões que sofria
Timberlake. Essas vidas corriam perigo… cada uma das vidas contidas no Ovo de Lata, do mais
humilde embrião de galinha encerrado nos tanques de hibernação até o mesmo Timberlake.
Deu-se conta também de que às vezes Timberlake entendia as coisas de modo intuitivo. E era
engenheiro. Se tivesse uma ocupação para lhe manter distraído, possivelmente isso lhe serviria de
ajuda… e a verdade era que a tripulação necessitava desesperadamente toda a ajuda disponível.
— Tim — disse Bickel —, o problema que devemos resolver neste assunto da consciência é
parecido à busca de um efeito específico em um sintonizador ou um amplificador. Poderia ir lhe dando
voltas à idéia enquanto eu descanso; necessito algumas respostas precisas que possam ser traduzidas a
esquemas de trabalho.
— Mas o único que temos é o traste daí ao lado — protestou Timberlake.
 — É um começo. De acordo… temos que usar o Boi, porque durante certo tempo é a única
entrada de que dispomos para introduzir no computador dados vitais… por agora. Mas segue sendo só
um começo. Em realidade, nada trocou.
— Exceto nosso prazo se reduziu dois dias, e que não estamos mais perto que antes da solução
— grunhiu Timberlake.
Bickel reprimiu um acesso de ira.
— Como quer — disse.
Deu-se a volta e atravessou a escotilha que levava aos cubículos, selando-a novamente depois
de passar. Ouviu suas costas o assobio dos expansores da escotilha, muito parecido a um suspiro, e
ficou imóvel uns momentos, perguntando-se se tinha a energia suficiente para comer e meter-se a
dormir em um cubículo.
— Devo comer — murmurou —. Tenho que conservar as forças.
Aproximou-se algo vacilante ao rapibar, usou meia carga de calor para preparar um tubo de
sopa e a engoliu. Frango; sentiu como o alimento ia pulverizando suas energias através de seu
organismo. Depois da sopa se tomou um tubo de chocolate quente.
Logo foi até sua tanque acolchoado e controlou os repetidores de sistemas vitais do cubículo.
Todos os indicadores davam sinal normal. Meteu-se no tanque, fechou a comporta e pôs em marcha o
fechamento pneumático. Lenta e brandamente o tanque se fechou a seu redor, lhe acolhendo em seu
abraço quase leve. Sentiu o fluxo do ar rico em oxigênio sobre seu rosto, filtrado e voltado a filtrar tal
quantidade de vezes que tinha perdido quase todo o aroma característico da nave.
Seus músculos começaram a relaxar-se e, como estava acostumado a lhe ocorrer cada vez que
se preparava para dormir no cubículo, pensou em seu curioso efeito tranqüilizador. Era quase como
voltar para útero.
Que útero terá acolhido a meu eu original?, perguntou-se. Em algum lugar ignorado deveu
existir uma mãe… e um pai. Inclusive se cresci em uma câmara de gestação, teve que existir em algum
lugar uma carne e um sangue que me concebessem. Quais eram? Nunca saberei. Não vale a pena nem
pensar nisso.
Obrigou-se a concentrar-se no «cubo» que lhe rodeava, o útero artificial que lhe proporcionava
esse intenso sentimento de segurança, e cujo amparo lhe garantia um sonho profundo.
Por que descansamos melhor e mais profundamente em um cubo? O dormir um momento em
um dos beliches não pode nem comparar-se com isto. Por que? Trata-se de algum atavismo, uma volta
filogenético ao mar? Ou é algo mais, algo que ainda não conseguimos entender?
Bickel centrou seus sentidos na suavidade de seu entorno e na rica umidade do ar. O sonho já
estava invadindo com seus tentáculos todo seu corpo, lhe fazendo sentir sua respiração que se tornou
profunda e lenta.
A rítmica que…
Os ritmos do aparelho, pensou de repente, rechaçando o sonho. Há um fator de oscilação em
nosso problema. A oscilação está presente no poder cativante da hipnose, na respiração das pessoas
dormidas, no batimento do coração do coração… no sexo…
E todas as células vivas têm um pólo norte e um pólo sul magnético, pensou.
Recordou ao desenhista biólogo, Vincent Frame, desenvolvendo esse tema em uma conferência
de Engenharia Biológica que tinha dado na BLU.
Sou uma estrutura composta de muitas células distintas, pensou Bickel. Coordenada.
Frame lhes tinha recalcado uma e outra vez esse ponto, lhes indicando que havia indícios de
que era de vital importância entender as oscilações e ritmos das atividades humanas: as energias
celulares. No curso dessa conferência que agora rememorava, Frame lhes tinha estado explicando o
processo de desenho de um divã para baixa gravidade. Ritmos… os ritmos característicos da vida.
Frame havia tornado uma e outra vez a esse conceito.
Oscilação.
Face à fadiga, e a sentir a espreita do sonho nos limites de sua consciência, Bickel sentia
igualmente que era muito importante não perder essa «pista fresca» com a que sua mente tinha dado
por pura casualidade. Conectou seu intercomunicador, e elevou os olhos para o diminuto monitor.
O rosto do Timberlake lhe olhou da tela.
 — Recorda as conferências do doutor Frame. Oscilação. Logo o discutiremos — Bickel soltou
o interruptor do intercomunicador antes que Timberlake pudesse lhe responder.
Deixou-se cair novamente sobre a superfície acolchoada e sentiu que o estou acostumado a
emergia de sua escura morada para lhe engolir.
 É a consciência meramente uma forma especial de alucinação?

Prudence Lon Weygan (5), fragmento de uma Cápsula de Mensagens.

Flattery acabava de transferir o tabuleiro ao Prudence. Olhou ao Timberlake, que estava

sentado no bordo de seu beliche com os olhos cravados em um bloco de papel de notas; o magro papel
rangeu levemente quando deu volta uma folha para rabiscar algo.
No monitor que Timberlake tinha ao lado se via o Bickel, quem se tinha ficado dormido uns
segundos depois de ter irradiado sua estranha mensagem.
— Tim, tinha algum sentido para ti a mensagem do Bick? — perguntou-lhe Flattery.
— Pode que sim — Timberlake deixou de olhar o bloco de papel —. Suponhamos que a
consciência implica um receptor orgânico de algum tipo, o qual produz uma estrutura em forma de
campo.
— E essa estrutura em forma de campo se estende e se contrai segundo as tensões a que se veja
submetida… — disse Prudence.
Timberlake fez um gesto de assentimento.
— E essa estrutura seria o fenômeno que chamamos consciência.
— Estão os dois de acordo com ele? — perguntou-lhes Flattery.
— No momento, sim — disse Timberlake —. Agora, sigamos com nossa hipótese. O receptor
orgânico estaria sujeito a uma tormenta contínua de impressões.
— E a maioria dos investigadores acredita que o cerebelo é o foco dessa tormenta de
impressões — disse Prudence.
— Mas não é a sede da consciência, certamente — objetou Flattery.
— Pode que a consciência não tenha nenhuma sede — disse Prudence —. Estaríamos falando
de um fenômeno móvel, capaz de autodesplazar-se.
— De acordo — disse Timberlake —. Quais são as impressões que entram? O que recebe o
cerebelo?
— Algum tipo de impulsos elétricos — disse Prudence.
— Sim… mas, de que modo é filtrado esse impulso que entra no receptor?
Flattery tragou uma funda baforada de ar, sentindo por fim essa estranha impressão que têm os
caçadores quando vêem próxima a presa. Seria acaso possível que esta tripulação fora a triunfar? deu-se
conta de que Prudence lhe tinha feito uma pergunta.
— O que disse?
— Entende o conceito? Estamos falando de impulsos elétricos agrupados, sendo cada um
desses grupos de uma duração extremamente breve.
— Mas os grupos não seriam totalmente discretos — disse Flattery.
— Claro que não — disse ela —. É um pouco parecido à ambigüidade da luz. Às vezes o físico
deve tratar à luz como uma onda, e outras vezes como um fluxo de partículas.
— Ondículas… — disse Flattery, pensativo.
— Correto. Assim algumas vezes pensaremos nesses grupos de impulsos nervosos como
unidades discretas ou partículas, e outras pensaremos neles como um fluxo contínuo… ondas.
— A ver se consegue me encontrar esse fluxo discreto — disse Timberlake.
Prudence apartou os olhos da grande consola e examinou atentamente ao Timberlake. Era
impossível não dar-se conta de que estava nervoso e excitado. Com sua acostumada intuição,
Timberlake lhes tinha adiantado até algum lugar ignorado, ao que se supunha que eles deviam lhe
seguir.
— Bom, o caminho já está bastante bem explorado — disse Flattery —. Quão correntes
modulam as ações do ser humano passam pelo caminho da casca e a ponte do cerebelo. Aonde quer ir
parar?
Prudence viu o diagrama em sua mente: (1) casca (2) ponte (3) cerebelo. Três fases! Eram as
mesmas que as três fontes de energia essenciais no campo do eu imaginado pelo Bickel?
Expressou sua idéia em palavras e logo esperou, não muito segura de como foram reagir outros.
— Três caminhos, não a gente… — disse Flattery, em tom pensativo —. Não… não se trata
disso… — E logo, bruscamente, exclamou —. Holográfico!
— Um campo holográfico — disse Prudence.
Deu-se conta de que também ao Flattery lhe tinha contagiado o nervosismo do Timberlake,
mas o tabuleiro lhe exigiu toda sua atenção durante uns instantes, e só depois chegaria a dar-se conta de
que se perdeu algum tipo de silenciosa comunicação entre o Flattery e Timberlake: possivelmente um
gesto de entendimento, um olhar…
— Quero que o diga em voz alta — falou finalmente Timberlake —. Onde se encontra o ponto
terminal ao que vão parar todos esses dados?
— Nas áreas silenciosas ou não funcionais do cerebelo — disse Prudence.
Flattery sentiu a repentina necessidade de esclarecer frase:
— Quer dizer, os lóbulos superior e inferior, o declive, o fólio e o túber… a parte principal do
cerebelo.
— A mediação se realiza por conduto da casca cerebral — disse Prudence.
— Silenciosa ou não funcional? — disse Timberlake —. Ouça, acaso os médicos não lhes dão
alguma vez conta realmente das palavras que pronunciam?
— O que quer dizer? — perguntou-lhe Flattery, com um indício de ira em sua voz.
— Qual é o potencial, o efeito? — interrogou-lhe Timberlake.
— Não entendo…
— O que chega é energia! Faz girar uma roda? Acende alguma luz? Não pode ir acumulando
energia em um sistema de modo indefinido sem que dele saia algum tipo de resposta… ou sem que haja
um efeito que o equilibre.
— Mas você disse…
— Qual é a saída, o potencial, o efeito equilibrador? A energia entra. O que sai?
— Sugere acaso que este… este potencial é a consciência? — perguntou-lhe Prudence.
E se lembrou de que Bickel tinha qualificado ao sistema como uma «esponja infinita». Flattery
interrompeu o curso de seus pensamentos.
— Não disse Bickel algo sobre que a consciência era como o reflexo vestibular do ouvido
interno?
— O modo em que mantemos o equilíbrio — disse Timberlake —. O que nos diz onde está o
acima e onde o abaixo.
— Que coisa mais estranha… — disse Prudence —. Tenho a sensação de ter estado todo este
tempo como dormitada, de que não estava o bastante acordada para entender aonde queria ir parar
Bickel.
— Mas agora está começando a vê-lo — disse Timberlake.
— Essa tormenta de impressões sensoriais não cessa quando a gente está dormido — objetou
Flattery —. Tenta me dizer que o sonho é uma forma da consciência? -enquanto falava, lembrou-se de
que também tinha usado esse argumento com o Bickel, mas agora se viu obrigado a ser honesto
consigo mesmo e enfrentar-se à resposta óbvia, mais tudo o que essa resposta levava implícito —. Sim,
naturalmente. O sonho é uma forma da consciência. Simplesmente, aproxima-se muito a um dos
limites do espectro que a constitui.
— E toda essa energia por explicar? — insistiu Timberlake.
— Deve ser usada para algo — disse Flattery —. Isso me parece claro…
— Muito bem — disse Timberlake —. O efeito conscientiza… o campo, ou o que seja, pode
ser capaz de servir como mediador nesse equilíbrio energético. Possivelmente se trate de um
mecanismo homeostático.
— Todos os mecanismos de controle biológico o são — disse Prudence —. E o que?
— Não basta afirmando que a consciência manipula e equilibra a tormenta de impressões
sensoriais — disse Isso Flattery segue deixando sua pergunta por responder, Tim. O que lhe ocorre à
energia?
— Deve haver algum outro efeito no sistema, não sei onde — disse Timberlake —. Em algum
lugar deve existir um fluxo inexplicado de energia… ou um que foi explicado de um modo errôneo…
— Sinergia — disse Prudence.
Flattery a olhou com surpresa. Essa palavra estava justamente na ponta de sua língua quando a
pronunciou ela.
— Sinergia? — disse Timberlake, pensativo —. Há alguma surpresa médica escondida aí?
Prudence percebeu a pergunta que ia escondida dentro da pergunta. O engenheiro de sistemas
vitais estava relativamente familiarizado com a sinergia, mas desejava saber se uma simplificação médica
poderia lhe ajudar. Timberlake tinha encontrado uma boa pista que seguir.
— É o efeito produzido por nossos reflexos espinhais — disse —. A sinergia atua através do
cerebelo como um efeito extra. Encontra-se no lado do… bom, do circuito que sai da casca cerebral.
— O que andamos procurando é um efeito integrador ou de equilíbrio — disse Timberlake.
— Isso é… possível — disse Flattery.
Mas isso não bastava ao Timberlake.
— No lado que leva até a casca cerebral, basta simplesmente com a integração sináptica. Acaso
a sinergia implica uma saída de dados do lóbulo frontal ou o girus? Poderia ser a explicação a nossa
energia perdida?
— Por que o girus? — perguntou-lhe Flattery.
— Sigo procurando áreas secundárias de mediação. Não podemos nos permitir o passar nada
por alto. Temos que acertar à primeira, ou nos afundaremos em um nada igual às demais naves.
— Está dando voltas igual a Bickel — lhe replicou Flattery —. Bom, limitaste a área que
procuramos até te centrar nos lóbulos frontais. E o que?
Mas Timberlake não se deixava apartar tão facilmente de sua idéia.
— Muitos investigadores acreditam que esses lóbulos…
— Magnífico! — cortou-lhe Flattery —. Quantidades enormes de pessoas ilustres podem ter
chegado a sugerir que ditos lóbulos são o misterioso centro da consciência. Mas possivelmente Prue
esteja mais perto que você da verdade. Móvel, recorda? Pode que a consciência careça de sede fixa.
Timberlake pestanejou lentamente.
— Do que serve saber onde está se não saber o que é?
Flattery seguiu lhe acossando.
— Pode que a sinergia não tenha sido explicada por completo, mas segue sendo útil como
conceito. Entretanto, se estiver sugiriendo que a sinergia é a consciência…
— Um beco sem saída — disse Timberlake —. Mas Bickel acredita que devemos procurar um
sensor capaz de regular o campo, e de tratar de uma vez respostas mentais e emocionais.
«Então, isso é o que lhe preocupa!», pensou Prudence.
— Se formos reproduzir essa coisa de modo artificial — disse em voz alta —, o que
construamos deve possuir respostas sensoriais, mentais e emocionais que regular.
Flattery se deixou cair no respaldo de seu beliche.
— Hum… Podemos lhe dar ao Boi do Bickel suas respostas sensoriais e mentais, mas… como
vamos lhe dar emoções?
— O que te pareceria o feedback negativa? — perguntou-lhe Timberlake —. As emoções
sempre levam implícita uma meta. O feedback negativa poderia nos dar nesse sistema um elemento
capaz de procurar metas.
— Acaso a consciência requer uma meta? — perguntou-lhe Timberlake.
Deu-se conta, ao notar o repentino silêncio que acolheu sua pergunta, de que tinham chegado a
um ponto crítico de sua análise. Todos o tinham notado. O desafio representado pelas idéias do Bickel
lhes havia acicateado para realizar esse esforço, e agora todos se encontravam tensos e preparados,
como corredores esperando ouvir o disparo da saída.
— Uma meta — murmurou Timberlake, para prosseguir logo em voz mais alta —. Um objeto
sobre o que enfocar-se — olhou ao Flattery —. A relação de campo?
Aproxima-se, mas não o bastante, pensou Prudence.
— Não uma entidade, uma parte ou uma zona do cérebro — disse Flattery —, a não ser um
laço de conexão entre essas entidades, partes ou zonas.
Pela extremidade do olho Flattery viu como Prudence ajustava um dial da grande consola, e
percebeu a tensão que havia em cada um de seus movimentos.
— Uma ponte! —gritou Timberlake —. Naturalmente! Uma ponte!
— Uma ponte feita de linguagem? — perguntou-lhe Prudence.
 — Mas os símbolos estão carregados de enganos, taras e debilidades — disse. Isso Timberlake
é…
Flattery viu como os gestos do Prudence se faziam mais rápidos e seguros à medida que ia
entendendo.
— Abranger o tempo, percebê-lo… — disse —. Com palavras… com símbolos.
E Flattery pensou: Há uma porta à imaginação que deve franquear antes de ser consciente, e as
chaves para essa porta são os símbolos. Pode transportar idéias através dessa porta de um tempo e
lugar a outro, mas deve levar essas idéias mediante símbolos. Mas, então… sabe um acaso o que leva…
e quem é o que realmente leva essas idéias?
— Cada símbolo leva detrás premissas ocultas — disse Flattery —. Cada palavra leva em si uma
série de coisas que se dão por supostas sem necessidade das expressar em voz alta.
— E a palavra mais crítica de todo o problema é a palavra conscientiza — disse Timberlake.
— A qual assume — disse Prudence — que existe um eu capaz de ser consciente.
— Uma ponte cruzamento de um sítio a outro — disse Timberlake —. Se começar a dar sinais
de ruína, os engenheiros procuram os planos originais e os pedidos do material usado, indo logo à
ponte para examiná-lo. Estudar a ponte sob condições estáticas e baixo distintas cargas. Logo podem
trocar partes dele, colocar novos suportes…
— Ou podem derrubar toda ponte condenada, para começar de novo — disse Prudence—. É
que nenhum dos dois me escutou, ou o que? Nossa palavra dá por sentado que existe um eu para ser
consciente.
— Já lhe ouvimos — disse Flattery—. Mas há outras coisas ocultas ainda mais importantes…
mais que o «te Conheça ti mesmo». O que tem que «Conhece seus limites»?
— Limites… — disse Timberlake, como recolhendo a palavra—. Em um extremo… o sonho,
ou o sonho da morte; e ao outro extremo… o despertar.
— E a pergunta da religião ocidental é: «O que há além da morte?» — disse Flattery —. Mas a
pergunta do professor Zen é: «O que há mais à frente do despertar?»
— Por… pelo amor de Cristo!
A voz pertencia ao Bickel, e procedia da tela do circuito de mando que tinham em cima.
Flattery elevou os olhos -médio ocultando um sorriso- para encontrar-se ao Bickel lhe
contemplando da tela.
— Vos sotaque sós meia hora, e você consegue colocar a esses pobres idiotas em algum beco
místico sem saída! Arrojam-lhes etiquetas uns aos outros como esses imbecis da BLU! Professor
Zen…! O que pensa tirar logo a reluzir, a Consciência Cósmica? De todas as formas pouco práticas
que…
— John, conseguimos refinar o problema até chegar a sua essência — disse Timberlake —. Se
quisesse…
— Pedi-te que me desse algumas sugestões sobre circuitos. Estive-lhes ouvindo jogar a um
vóley verbal durante dez minutos, e só quero saber uma coisa: Do que nos vai servir todo esse tagarelo
na hora de construir somente um circuito? Somente um!
— Você mesmo pediu a BLU que definisse a consciência — protestou Prudence.
— Porque desejava lhes manter ocupados, e que não nos estorvassem!
A tela se apagou. Flattery olhou o console que estava ante o Prudence, e viu que a agulha do
circuito de mando assinalava «aceso», mas a tela seguiu apagada.
Está acesa!, disse-se Flattery. O indicador tinha que ter sido movido deliberadamente. Ela o fez!
Para despertar ao Bickel…
Mas então, por que estava apagada a tela?
— John instalou um controle professor no circuito de mando — disse Prudence, como se lhe
tivesse lido a mente—. Alguma idéia sobre a razão de que o fizesse?
— Não viu onde esteve? — perguntou-lhe Timberlake —. Estava na oficina… trabalhando no
Boi!
Timberlake abriu seu beliche e, virtualmente em um só movimento, lançou-se para a escotilha
que levava a oficina do computador. Atirou com força dos fechos, mas estes não se moveram o mais
mínimo.
 — Tem a porta trancada! — disse Timberlake, elevando a voz por causa do medo —. Se
danificar o computador…
— Já te deste conta, assim será melhor que se sente e olhe — disse burlonamente a voz do
Bickel.
Todos elevaram a cabeça, para contemplar a oficina aparecendo na grande tela. Bickel estava
imóvel, com os restos da primeira instalação que tinha feito para o Boi, lhe rodeando… medidores,
blocos neurônicos, cabos soltos… tudo tinha sido empilhado formando um precário montão e afastado
da parede do computador.
— Bickel, deve ser razoável — lhe implorou Timberlake —. Não pode entrar aí e…
— Te cale ou desconecto o vídeo — lhe advertiu Bickel.
Ajoelhou-se levando entre as mãos um bloco neurônico de reposto, inseriu-o entre o Boi e a
parede e começou a conectá-lo.
— John, por favor — lhe suplicou Prudence—, se…
— Não ides deter lhe com palavras — disse Flattery.
— Escutem ao Raj — Bickel pôs outro bloco na parede e seguiu fazendo conexões —. Ritmo
— disse —. Dormi pensando nele… e acabou despertando. Isso, e seu bate-papo. Ritmo…
Outro bloco neurônico ocupou seu lugar junto aos dois primeiros.
— Nos conte o que está fazendo — disse Flattery e, com um gesto, indicou ao Timberlake que
se aproximasse dele.
— A anatomia do processo visão-cérebro pode ser reduzida à descrição matemática de um
processo de observação — respondeu Bickel —. Disso pode deduzir-se que qualquer outra função
cerebral, incluindo a consciência, deveria submeter-se em sua anatomia ao mesmo modo de estudo.
Posso duplicar o ciclo do ritmo alfa para um varrido de exploração cerebral programando-o no ciclo
temporário destes blocos neurônicos. Se risco cada um dos ritmos de um modelo humano e logo os
duplico…
— Qual é a função de todos esses ritmos humanos? — perguntou-lhe Flattery.
Enquanto falava, Flattery rabiscou algo em uma folha de um bloco de papel e a colocou logo
entre os dedos do Timberlake.
Timberlake olhou para a tela, mas Bickel seguia lhe dando as costas às lentes de vídeo da
oficina.
— Não estamos totalmente seguros dessas funções, verdade? — perguntou-lhe Flattery,
fazendo gestos frenéticos ao Timberlake para que lesse a nota.
Timberlake olhou o papel e leu:
«Dá a volta pelos tanques de hibernação. Bickel não fechou a comporta dos cubículos. Toma o
outro corredor de acesso e lhe surpreenda».
Timberlake olhou novamente para a tela.
Sob as mãos do Bickel, o Boi estava cobrando uma nova forma: agora saía de um ângulo da
estadia para prolongar-se até o muro do computador. Aos olhos do Timberlake estava começando a
cobrar o aspecto de uma impossibilidade topológica: um labirinto de triângulos de plástico, as formas
oblongas dos acopladores neurónicos, as fileiras de multiplicadores Eng… e os cabos com seus códigos
de cores entrelaçando-se como uma telaraña enlouquecida.
Timberlake sentiu que uma mão lhe aferrava o braço, lhe sacudindo. Olhou a mão e logo seguiu
o braço ao que pertencia até encontrar-se com o rosto iracundo do Flattery.
Flattery lhe indicou com um gesto a nota. Timberlake a olhou de novo e compreendeu a razão
de que se ficou como paralisado:
Pelos tanques de hibernação? Não. Teria que ser passando através deles. Flattery deve sabê-lo…
Os olhos torturados do Timberlake se cravaram no Flattery, cheios de terror.
Bickel me infectou com seu cepticismo cínico, pensou. Tenho medo do que possa achar nos
tanques de hibernação se me aproximar muito a eles. Encontrarei os tanques vazios, e só haverá cabos
que vão dos tanques ao computador. E o computador estará programado para simular a presença das
pessoas hibernadas nesses tanques. Tudo resultará não ser mais que uma fraude monstruosa.
Descobrirei que sou um engenheiro de sistemas vitais encarregado de cuidar… nada.
«por que me dá tanto isso medo?». Inclusive o pensá-lo fazia estremecer-se. Flattery lhe sacudiu
novamente o braço. Por que não vai ele?, perguntou-se Timberlake. Deseja-o tanto!
A resposta era óbvia: Flattery não estava tão familiarizado com os computadores. Não poderia
chegar a analisar o que estava fazendo Bickel e reparar os danos… se era possível fazê-lo.
Estou apavorado, pensou Timberlake. Sou incapaz de me mover.
Mas sabia muito bem que não podia ficar imóvel. Tinha que ir pelo outro corredor, e quando
chegasse aos tanques de hibernação… não poderia resistir a tentação de inspecionar os de perto:
passaria por cima os diales, os indicadores e os aparelhos… e olharia nos tanques.
Mas em que pese a todo seu inexplicável terror, seguia existindo a outra possibilidade: que os
tanques contiveram vida, e que essa vida compartilhasse seus perigos.
 A célula possui energias, que oscilam e pulsam com o ritmo tumultuoso da vida. Podemos ver
reflexos desta atividade básica na estrutura celular coordenada a que nos referimos normalmente como
«ser humano». Viram alguma vez a um homem tamborilar nervosamente com os dedos sobre seu
escritório? Cronometraram alguma vez a periodicidade com que se dá a piscada? A respiração possui
um ritmo característico em cada estado distinto da estrutura celular total. Devem ter isto sempre
presente quando desenharem aparelhos que vão ser usados por essa massa de células humanas. Sempre
devem recordar o batimento do coração, e as necessidades das células que o compõem.

Vincent Frame, biólogo desenhista.

Usarei de novo o impulso inicial do gerador, disse-se Bickel. Recostou-se uns instantes no
confuso, mas organizado montão de aparelhos que formavam o Boi, conectou um cabo à entrada
temporária de dados e logo seguiu o cabo de saída, deixando-o afastado.
O efeito e o modo de consegui-lo estavam ainda mais claros em sua mente. Despertou-se de
repente, sem saber quanto tempo tinha dormido, mas sentindo-se descansando e com essa resposta
ocupando sua mente.
voltou-se para os cabos do computador e conectou o Boi mediante um sistema amortecedor
que enviaria seus impulsos a um banco de cor para provas. Logo conectou o banco a um novo sistema
de blocos neurônicos, e ativou os interruptores que faziam do total do sistema uma só unidade.
— John, quer pelo menos nos explicar o que está fazendo? —disse a voz do Flattery da tela.
Bickel olhou para trás e viu o Prudence ante os controles e ao Flattery sentado no bordo de seu
beliche. Não havia sinal alguma do Timberlake, mas as lentes dessa tela não abrangiam a totalidade da
sala de mandos. Provavelmente Timberlake estaria tentando abrir a escotilha. Bom, disse-se, que o
tente.
— Quão único temos a emano para usar como modelo na hora de produzir a função
Conscientiza é a nós mesmos — disse Bickel —. E todo mundo está de acordo em afirmar que não
podemos nos colocar dentro de nós mesmos, como o faria um engenheiro para duplicar o mecanismo.
Mas, meu amigo, há outro modo de encarar o problema; um modo que foi posto muitas vezes a prova
e resultou sempre efetivo…
— Raj… — disse Prudence; Flattery a olhou —. O fornecimento auxiliar de energia está
oscilando.
— É a oficina — disse Flattery, com voz átona —. John se instalou uma linha direta para evitar
que lhe deixássemos sem energia — olhou novamente ao Bickel —. Não é verdade?
— Assim é. Não devesse lhes causar nenhum problema, isolei o cabo. Seu tabuleiro principal
segue funcionando — Bickel se voltou outra vez para o Boi e começou a unir séries de neurofibras
programadas.
— Qual é esse método tão efetivo e já comprovado de que falas?
Flattery examinou os indicadores no tabuleiro da sala de mandos, seguindo o avanço do
Timberlake mediante os detectores de calor. Timberlake se encontrava agora na segunda zona, e estava
a ponto de dar a volta para dirigir-se para o outro lado do escudo protetor e os tanques de hibernação.
Por que lhe custou tanto ao Tim decidir-se a partir?, perguntou-se Flattery.
Bickel terminou uma conexão tripla nas fibras e se endireitou.
— O sistema que não pode reduzir a suas componentes para examiná-los se chama «caixa
preta». Se podemos fabricar uma caixa branca o bastante parecida, e com um potencial global
semelhante ao da caixa preta (quer dizer, se conseguimos fazer que seja o suficientemente complexa),
então podemos obrigar à caixa preta, dado o modo em que funciona, a que transfira sua forma de atuar
à caixa branca. Uniremo-las e logo faremos que cada uma receba os mesmos impulsos de prova.
— Qual é sua caixa branca? — perguntou-lhe Flattery, sentindo despertar seu interesse pese ao
Isso medo? — assinalou com a cabeça para a aparentemente insensata acumulação de blocos que era o
Boi.
— Não, diabos… não se aproxima da complexidade necessária nem por indício. Mas a
totalidade de nosso sistema de computadores sim serviria.
Tornou-se louco!, pensou Flattery. Não pode estar sugiriendo seriamente que pensa disparar
um impulso energético inverificado através do computador!
Flattery observou novamente os indicadores. Timberlake estava entrando já no recinto de
hibernação, mas se movia com enloquecedora lentidão.
— Então… qual é a função do Boi em tudo isto? — perguntou-lhe Flattery, voltando a olhar
ao Bickel.
— É nosso classificador — disse Bickel —. Filtra os ritmos do sistema, e atua como um tosco
par de lóbulos frontais — conectou duas partes do aparelho mediante umas junções improvisadas —.
Já está. Agora, umas quantas provas.
— Não deveria esperar um pouco? — sugeriu-lhe Flattery —. Deveríamos discuti-lo entre
todos… E se tiver cometido algum engano, e…?
— Não cometi nenhum engano — disse Bickel.
Flattery olhou os indicadores. Timberlake se encontrava agora nos tanques de hibernação, mas
não se movia… se ficou quieto aí.
Submetemos ao Bickel, nosso «órgão de análise», a uma pressão muito elevada, pensou Flattery.
Devemos pensar na possibilidade de que perdesse o controle.
Que demônios estava entretendo ao Timberlake?
— Primeiro, uma linha direta de prova — disse Bickel, conectando um indicador na parede do
computador, os olhos cravados nos diales do circuito de diagnóstico que tinha sobre ele.
Flattery conteve o fôlego e se voltou lentamente para olhar o grande tabuleiro ante o que estava
sentada Prudence. Se a prova do Bickel danificava o sistema central do computador, onde primeiro
apareceriam os danos seria no grande tabuleiro.
As luzes do tabuleiro seguiram de cor verde. O lento e constante estalo dos relés nos monitores
e as idealizadoras de gráficos se mantiveram inalterados. Tudo parecia ter o aspecto tranqüilizador de
costume.
— Estou obtendo respostas de redes nervosas individuais nos blocos separados — disse Bickel.
Flattery seguiu observando o tabuleiro. Se Bickel destroçava o computador, a nave teria
morrido. A maior parte dos sistemas automáticos do Ovo de Lata dependiam das linhas internas de
comunicação do computador e dos programas supervisores de controle.
— Não me ouvistes? — perguntou Bickel —. Me estão chegando respostas das redes nervosas!
Este traste se comportará como se fora um sistema nervoso humano!
— Raj, já o está fazendo!
Era Prudence. Flattery baixou a vista para o lugar que lhe indicava. Tinha programado uma
pequena parte de seu próprio tabuleiro auxiliar para que atuasse como um sistema repetidor conectado
aos circuitos diagnóstico do Bickel.
— Ritmos beta — disse, assinalando com o dedo para a tela do centro.
Flattery cravou os olhos na linha verde que ondulava sobre a tela, digerindo lentamente o que
Bickel havia dito e o que significava essa linha da tela.
Caixa negra… caixa branca.
Possivelmente fora teoricamente possível usar a totalidade do computador como uma caixa
branca que recebesse a série de ritmos e modelos que chamavam consciência. Mas ainda ficavam muitas
perguntas por responder… e uma delas era mais vital que todas as demais juntas:
— O que pretende usar como caixa negra? — perguntou-lhe Flattery —. De onde conseguirá
seus ritmos originais?
— De um cérebro humano consciente. Vou usar um dos tanques de hibernação que temos de
reposto, e adaptarei os sistemas de feedback electroencefalográfica para que atuem como
amplificadores humanos.
Está completamente louco, pensou Flattery. A comoção causada ao fazê-lo matará à pessoa que
utilize.
Bickel elevou os olhos até olhar diretamente ao Flattery… dando-se conta de que o capelão-
psiquiatra tinha compreendido as possibilidades letais que encerrava seu propósito. «Quem lhe porá a
cascavel ao gato?» pensou Bickel, tragando saliva. «Bom, se chegar a ser necessário, eu o farei».
— Como pensa proteger a seu sujeito dos efeitos causados pela energia? — perguntou-lhe
Prudence —. Usando curare?
 No mesmo instante de formular sua pergunta, perguntou-se de que modo se estava protegendo
ela de seus próprios experimentos. A resposta era muito clara e brutal: tão mal como pensava fazê-lo
Bickel! por que esta tripulação sentia tal tendência aos esforços do tipo «todo ou nada»?
— Acredito que o sujeito deverá estar totalmente consciente — disse Bickel —. Sem nenhum
tipo de mediação… e sem narcoinhibidores.
Calou uns segundos, esperando a explosão de ira do Timberlake. Esta proposta devia ferir
profundamente, com toda segurança, o condicionamento do engenheiro em sistemas vitais. Onde
estava Timberlake?
— Não, rotundamente não! — estalou Flattery —. Seria um assassinato!
— Ou possivelmente… um suicídio — disse Bickel.
Prudence apartou os olhos do console e se encarou com o Bickel.
— John, se razoável — lhe implorou —. Já está pondo em perigo ao computador com tudo
isso…
— A nave segue funcionando, não? — contra-atacou Bickel.
— Mas se lanças uma corrente energética através disso… — indicou com a cabeça a pilha de
blocos e cabos entrelaçados que formavam o Boi, ao lado do Bickel — …como evitará que se
produzam danos no núcleo de cor do computador?
— O núcleo de cor é um sistema fixo, e está protegido. Manterei o potencial do Boi por
debaixo da soleira dos sistemas amortecedores. Por outro lado… — se encolheu de ombros — já
temos feito acontecer correntes similares pelo computador sem…
— E com isso conseguimos dispersar a informação não sabemos onde! — replicou ela,
bruscamente.
— Ainda podemos achá-la, se utilizarmos ao Boi para que nos classifique as rotinas de
programação — disse Bickel.
Flattery olhou os sensores que havia diante do Prudence. O que lhe tinha passado ao
Timberlake? Estaria ferido? Inconsciente? Mas segundo os sensores o engenheiro em sistemas vitais
seguia movendo-se ocasionalmente… embora sempre dentro do recinto dos tanques de hibernação.
— Se te entender corretamente — disse Prudence —, terá que acrescentar uma série de canais
ao Boi para simular redes nervosas, até que o computador e ele cheguem ao grau de complexidade que
possui um sistema nervoso humano. À medida que vá construindo e submetendo a provas, faremo-nos
mais e mais dependentes dessa monstruosidade improvisada a que chamas o Boi… Nossas vidas
dependerão dele.
— Faz-lhe falta uma gama completa de aparelhos sensoriais — disse Bickel —. Não pode
fazer-se de outro modo.
— Deve existir outro modo! — disse ela —. De onde tiraste essa louca idéia?
— De ti.
A surpresa a fez ficar muda uns instantes.
— Isso é impossível!
— É uma mulher — lhe fez ver Bickel —, capaz como qualquer outra de reproduzir
biologicamente a vida consciente. Usando esse método, poses um sustrato de moléculas capazes de
assumir uma ampla variedade de formas… formas muito distintas. Essas moléculas assumem uma
forma particular em presença de outra molécula que já tenha essa forma — se encolheu de ombros—.
Caixa negra… caixa branca.
— Acreditei que te referia para mim pessoalmente — disse ela, olhando para os sensores e
vendo neles os movimentos aparentemente irracionais do Timberlake.
— Olhe — disse Bickel, sem dar-se conta do que a preocupava —, a conduta básica do
computador seguirá intacta. Não interferiremos com seus programas de supervisão nem com seus
comandos constantes. Queremos pôr em pé um sistema capaz de tratar com probabilidades, com uma
capacidade constante de movimento para o…
— Teoria de jogos! — burlou-se Flattery —. Não pode predizer qual será a conduta de sua
máquina… não por completo.
Olhou novamente para os indicadores. O que estava fazendo Tim?
— trata-se justamente disso! — disse Bickel —. Se a máquina for ser consciente, então não
podemos predizer sua conduta, dada a definição do que é a consciência e sua natureza. A consciência é
um jogo no que os movimentos permitidos não foram estabelecidos de antemão. O único objeto do
jogo é ganhar.
Todo vale então?, perguntou-se Flattery. Fixou-se repentinamente no Bickel, em seus rasgos tal
e como apareciam na tela, e se deu conta de que tal conceito era por natureza essencialmente blasfemo.
As regras deviam existir!
— A máquina obtém parte de sua personalidade a partir do criador, e outra parte de seus
oponentes — disse Bickel.
Um pouco de Deus, algo do Diabo, pensou Flattery. Tem que existir algum engano essencial
em seus raciocínios… em alguma parte deles. Bickel se está comportando de um modo que excede com
muito a todas as previsões. O «órgão de análise» está atuando ilógicamente. Não está fazendo a melhor
jogada possível em cada momento.
— Introduzirá fatores de engano e incrementos de perda em todo o sistema do computador —
lhe advertiu Prudence —. Isso não só não é lógico, é…
Calou-se de repente e examinou o tabuleiro, corrigindo o equilíbrio de pressão no sistema de
recirculación atmosférica. Logo esperou uns instantes para ver se os aparelhos automáticos eram
capazes de trabalhar nas novas condições.
— Deve fazer a melhor jogada possível em cada momento determinado — disse Flattery —.
Sua sugestão não me parece…
— Aí deste no branco — disse Bickel —. A melhor jogada possível… Às vezes, a melhor
jogada possível é fazer um movimento perigosamente estúpido, que troca toda a estrutura teórica do
jogo. Troca o jogo.
— E todas quão vistas contêm os tanques de hibernação? — perguntou-lhe Prudence —. Têm
alguma opção neste… este jogo?
— Já escolheram em seu momento.
— E agora que estão indefesas, você troca as regras… — disse Flattery.
— Esse foi um dos riscos que aceitaram, quando lhes ofereceu a hibernação — disse Essa
Bickel foi sua opção.
Flattery abandonou a discussão e saltou de seu beliche.
— O que vais fazer? — perguntou-lhe Prudence.
— Quero ver o que passou ao Tim.
— Onde está Tim? — perguntou Bickel.
— Nos tanques de hibernação — disse Flattery, sabendo que Bickel podia obter a resposta por
si mesmo… uma vez tivesse consultado os repetidores da oficina.
— Entre os tanques? —perguntou Bickel.
— Naturalmente!
— Prue! —ordenou-lhe secamente Bickel —. Tenta lhe chamar pelo circuito de controle.
Ela percebeu a urgência que havia em seu tom, e girou em redondo para lhe obedecer. Não
houve resposta alguma do Timberlake.
— Idiotas! — disse Bickel; Flattery se deteve ante a comporta e olhou para a tela —. Quem lhe
deixou ir aos tanques de hibernação? Cegos, idiotas! Não sabem acaso o que provavelmente vai
encontrar aí?
— A que te refere?
— Toda a maldita nave é meramente um aparelho de simulação — disse Bickel —. Aí abaixo
não haverá nada, exceto algumas substituições para a tripulação. Esses tanques devem estar vazios!
Equivoca-se!, pensou Flattery. Ou não…?
O pensá-lo fez que vacilasse. Viu imediatamente o modo em que isso podia afetar ao
Timberlake: um homem que tinha sido preparado delicadamente, igual a todos outros, para efetuar
umas funções específicas.
— Sempre ficarão os sistemas da tripulação — disse Prudence.
Olhou para o outro extremo da sala e sentiu o halo de solidão que parecia dominar a nave. O
Ovo de Lata, com todos seus perigos programados, possivelmente contivera meramente uns quantos
seres humanos lançados sem nenhum destino para um nada.
 «Não seriam capazes de fazê-lo», pensou Flattery. «Mas se foram capazes de me preparar para
enganar ao resto da tripulação…». Sentia como se seus pés tivessem jogado raízes na coberta. Tentou
tragar saliva, mas tinha a garganta ressecada.
— Raj, encontra-te mau? — perguntou-lhe Prudence, estudando sua cara e notando a
expressão vazia e como extraviada de seus olhos.
«Mas isso é impossível!», pensava Flattery. «Prometeram-me isso quando descobri os relatórios
autênticos sobre o Tau Ceti: se triunfávamos, podíamos enviar a cápsula de mensagens e logo
prosseguir para…»
— Os planetas do Tau Ceti são inabitáveis, sim - tinha admitido Hempstead quando lhe arrojou
as provas disso à cara. Não há nenhum Éden. Mas se sabe que o universo contém milhares de milhões
de planetas habitáveis. Dará-se conta, naturalmente, de que não podem retornar aqui. O perigo que isso
suporia…
— Os doadores das biópsias são todos criminosos - disse Flattery então, incapaz de reprimir
por mais tempo sua outra terrível suspeita.
— Eram gente brilhante, que perdeu o bom rumo - protestou Hempstead -. Essa é uma das
razões pelas que não podem voltar, mas não há nada que os impessa seguir explorando até achar seu
próprio Éden.
Ao recordar as palavras, Flattery notou quão ocas soavam. Fraudes e enganos desde o começo
da viagem, pensou. Mas… por que?
 Nas pessoas mãos direitas, o que se chama função racional opera basicamente a partir do
hemisfério esquerdo da casca cerebral. As operações «intuitivas», em troca, habitam principalmente no
hemisfério direito. Existem consideráveis prova de que se dá um feedback positivo entre os dois
hemisférios, e que esta tem lugar através do corpo caloso. O que se intercambia entre os hemisférios
segue sendo virtualmente um mistério total, mas não pode haver dúvida alguma de que sua função em
relação à consciência é muito importante.
Morgan Hempstead. Conferencia na Base lunar.

Timberlake se habia arrojado com uma urgência se desesperada pelo corredor, sabendo que
devia mover-se com rapidez ou do contrário o terror lhe deixaria paralisado.
Ao chegar à comporta do corredor a abriu a toda pressa, selando-a logo. Tomou um bonito-
róbox da prateleira e sintonizou os sensores com a guia impressa na parede do corredor; logo colocou
as rodas com um golpe seco nos trilhos e aferrou os controles manuais. De novo se encontrava com
essa relutância aterrorizada a efetuar o menor gesto. Elevou os olhos e estudou lentamente a larga,
quase infinita curva do corredor que era visível através dos fechamentos transparentes de segurança.
Não posso voltar, pensou.
Com um gesto brusco conectou a plena potência o pequeno motor do robox e deixou que lhe
conduzisse pelo corredor que se curvava ao longe.
O vento causado por seu passo era como uma tênue vaia, e teve a impressão de ser um pistão
afundando-se no vazio do corredor. As comportas se abriam automaticamente ante o sinal do robox, e
se fechavam detrás dele. Reduziu um pouco a velocidade para atravessar a capa protetora dos escudos,
tomou pela bifurcação que rodeava os tanques e seguiu logo com o passar do ângulo formado pelo
escudo de água. Finalmente, deteve-se na habitação de acesso aos tanques de hibernação.
Apagou o motor do robox e ficou olhando a comporta de acesso. Era um grande ovalóide de
cor amarela, em cujo selo havia uma advertência escrita em grossas letras azuis:

ESTA COMPORTA DEVE SER FECHADA E ASSEGURADA

ANTES QUE SE ABRA A COMPORTA INTERIOR

Agora, enfrentando-se finalmente ao momento decisivo, Timberlake sentiu que lhe invadia uma
tranqüila submissão ao destino. Fez girar os fechamentos rompendo o selo e, ao ir girando a comporta,
viu a geada que se formou na parte interior. Os geradores de seu traje agudizaron seu zumbido habitual,
compensando o fagote na temperatura produzido ao sair o ar gelado do interior.
Timberlake atravessou a comporta, fechou-a, pôs o seguro e se deu volta. Sobre a comporta
interior tinha instalado uma prateleira de grandes geradores, com um letreiro de advertência ao lado:

ALTO - PERIGO!
PRECISA-SE TRAJE ESPACIAL OU DE B-TEMP
PARA CRUZAR A SEGUINTE COMPORTA.
ANTES DE ABRIR A COMPORTA ASSEGURE-SE DE QUE SEU
GERADOR DE REPOSTA ESTÁ EM BOAS CONDIÇÕES

Timberlake se colocou um dos geradores de reposto às costas, fechou as correias de sujeição e

conectou uns segundos a turbina do aparelho, comprovando-o. O gerador começou a zumbir.
Timberlake o desconectou, abriu a seguinte comporta, cruzou-a e voltou a fechá-la.
Tinha diante uma comporta menor, sobre a que podia lê-lo seguinte:

ENTRADA RESERVADA A ENGENHEIROS DE SISTEMAS VITAIS

Ou PESSOAL MÉDICO.
DEVE USAR-SE TRAGA EM TODO MOMENTO ALÉM DESTE PONTO.
NÃO ABRA A COMPORTA ATÉ TER AJUSTADO SEU TRAJE PARA O FRIO
RIGOROSO DAS TEMPERATURAS DE HIBERNAÇÃO
 Timberlake acoplou o gerador auxiliar ao seu traje, comprovou os dois geradores e os ajustou
para que mantivessem a temperatura de segurança. O recordar essa rotina lhe mantinha ocupado e
apartava seus pensamentos do que lhe aguardava atrás dessa comporta. Os selos do traje foram
deslizando-se sob seus dedos enluvados à medida que ia assegurando-os. Deixou cair o visor
antineblina sobre a placa frontal de seu casco e comprovou por última vez os selos.
O momento da decisão final tinha chegado.
Timberlake se obrigou a proceder com lentidão e calma. Disse que de seus atos dependiam
outras vidas além da sua, e que se no interior dos tanques penetrava um pouco de calor, os resultados
podiam ser desastrosos para seus indefesos ocupantes. Passou cuidadosamente todo seu traje por um
sensor calórico e estudou o dial. Zero.
Suas mãos enluvadas tomaram os ferrolhos da comporta interior e romperam o selo. A
comporta se moveu morosamente para fora, indicando uma leve diferencia de pressão: nada anormal.
Deu um passo para frente e penetrou no frio seco e brilhante que envolvia a primeira fileira de tanques
de hibernação. Aqui tinha estado Prudence. Viu seu tanque vazio à esquerda, com os cabos pendurando
e a coberta sem fechar, revelando o interior acolchoado.
Tudo o que lhe rodeava parecia nítido e cortante sob a áspera iluminação azulada. Examinou
lentamente a habitação, com muito cuidado: tinha a forma de um tonel gigante, com um espaço aberto
no centro rodeado por tonéis menores: os tanques individuais de hibernação. Uma escalerilla de
mecanotubo conduzia até o centro, e dali partiam escadas mais curtas com corrimões que se
bifurcavam para os outros tanques.
Timberlake percorreu a estadia em três saltos, graças à baixa gravidade, e sujeitou uma das
braçadeiras que havia junto à escotilha que separava esta seção da contigüa.
Olhou para trás. Não… não eram como tonéis, pensou. Os tanques individuais se perdiam ao
longe, lhe rodeando… como se fossem pedaços de grosa tubos cinzenta, esperando a que alguém os
unisse entre si para formar algo útil… possivelmente um deságüe, possivelmente…
Sabia que o examinar estes tanques carecia de objeto. Esta era a seção número 1: substituições
da tripulação, alta prioridade. Se havia alguma fraude devia estar mais longe, em alguma das seções mais
afastadas.
Timberlake abriu a válvula de segurança do ferrolho, fez girar a escotilha, cruzou-a e logo
fechou de novo o mecanismo, para isolar a seção se por acaso se produzia algum dano parcial.
Examinou a nova seção, idêntica a anterior salvo pela presença do tanque vazio que tinha
pertencido ao Prudence.
Timberlake tragou saliva. Sentia as bochechas úmidas e frite, e uma molesta ardência entre as
omoplatas. De repente se encontrou lembrando-se do professor Aldiss Warren, o instrutor de biofísica
da BLU. Era um homem já ancião, com barbita de cabrito, voz aparentemente senil e uma mente tão
cortante como uma cimitarra.
Por que penso no velho Warren… agora?, perguntou-se Timberlake.
Como se o fazer-se essa pergunta lhe tivesse estimulado a mente, lhe fazendo dar-se conta de
tudo com mais acuidade, recordou como o ancião se apartou bruscamente do tema principal em um
seminário de discussão para lhes falar da fortaleza moral:
— Querem pôr a prova a força de seu moral? — tinha-lhes perguntado —. É muito singelo.
Construam um computador médico com uma conexão a que se possam dirigir chamadas particulares.
Programem-no de modo que qualquer que chame o computador e se submeta a seus exames possa
saber com um dia de aproximação quando vai morrer… de causas naturais, é obvio, se é que desejam
chamar natural à velhice. Logo dêem um passo para trás, e dediquem-se a ver se alguém utiliza o
aparelho.
Uma estudante lhe tinha perguntado:
— Não se precisaria certa… certa coragem para não usar o computador?
— Ora! — tinha explorado o velho Warren.
— As perguntas hipotéticas como esta sempre me aborrecem enormemente — havia dito outro
estudante.
— Claro — lhe tinha respondido o velho Warren —. Vocês são jovens e fortes, e não se
encararam com o fato de que podemos construir esse computador médico hoje mesmo, agora.
Tivemos a capacidade de construi-lo há mais de trinta anos. Não seria muito custoso… ao menos dado
o custo desse tipo de coisas. Mas não o construímos, porque há muito pouca gente (inclusive entre
aqueles capazes de construi-lo) com a fortaleza moral necessária para utilizá-lo…
Timberlake ficou calado e imóvel entre os tanques de hibernação, compreendendo a razão de
que tivesse recordado esse incidente. O entrar nesse recinto banhado pelas frite luzes azuis se parecia
muito a utilizar o hipotético previsor de mortes do velho Warren.
Bickel me contagiou com sua certeza de que esta nave não é o que parece ser, pensou
Timberlake. Tomou o mando, me jogando a um lado. A única razão para existir que fica… - elevou a
vista e examinou o recinto -… está aqui. Se me arrebatarem isso também, então serei realmente um
inútil… exceto como menino dos recados para o computador do Bickel: Sim, Bickel. Ao momento,
Bickel. Algo mais, Bickel?
Com certo assombro ao dar-se conta de como, inconscientemente, tinha chegado a dramatizar
essa mudança de posições dentro da tripulação, Timberlake foi lhe dando voltas mentalmente a essas
idéias. Sentia um leve orgulho ao ser consciente de como funcionava seu cérebro, dos recursos que
possuía sua mente e ao entender que tudo isto, ao menos em parte, era obra de seu condicionamento.
Finalmente deixou de pensar, e avançou para um tanque individual que se encontrava na parte
baixa, algo à esquerda do centro. O tanque se parecia com qualquer outro. Ativou a luz fria do interior,
sujeitou-se a um suporte e se inclinou sobre a mira para inspecionar o conteúdo do tanque.
A luz piscou brevemente, e acabou estabilizando-se. Timberlake viu os tubos principais
classificados por cores que penduravam como um feixe de spaghetti ao outro lado do tanque, e se
estendiam a direita e esquerda da figura imóvel que jazia sob a luz.
Contemplou o magro perfil de um homem, com a pele cerúlea e o começo de uma barba negra.
Era como um manequim… e Timberlake pensou imediatamente em sofisticados bonecos de tamanho
humano colocados aí para manter o engano.
O nome do ocupante estava escrito na placa de identificação do tanque, justo sob o lugar onde
penetravam os spaghetti das conexões do apoio vital.
— Martín Rhoades…
E o número de código que revelava as especialidades que lhe tinham inculcado em seu
condicionamento. Era um organizador, um executivo… e também era médico. Se é que se tratava de
um ser humano autêntico.
Timberlake descobriu que sua mente revoava de um conceito a outro. Pessoa. Ser humano.
Acaso uma pessoa leva implícita alguma raison d'étre? Isso significa «uma razão de ser». Qual é minha
razão para existir?, perguntou-se.
Timberlake estudou os indicadores dos sistemas vitais situados sobre o feixe de spaghetti.
Registravam uma tênue faísca de vida no interior do tanque. Timberlake fez um pequeno ajuste no
medidor de oxigênio e notou como se produzia imediatamente um impulso no acoplamento
electroencefalográfico do tanque. O medidor de oxigênio se reajustou automaticamente.
Portanto, realmente se tratava de um homem em estado de hibernação. Essa reação de
feedback, com a complexa modificação do encefalograma, não podia ter sido programada para o
inesperado. A variação de oxigênio nesse preciso instante, obviamente, era algo impossível de prever.
Mas um homeóstato humano a tinha detectado, reagindo corretamente.
Timberlake trocou de escada e comprovou o tanque de em frente, comprovando logo outro,
mais avançada à fileira.
Foi percorrendo ao azar, detendo-se só para comprovar que em cada um deles houvesse um ser
humano com vida. Os nomes pareciam saltar para ele das placas de identificação: Tossa Lon Nikki.
Artemus Lon St. John. Peter Lon Vardack. Legata Lon Hamill.
Reconheceu a um deles: o cabelo negro, a pele azeitonada sob a palidez de cera, os rasgos que
pareciam esculpidos a golpes de cinzel. Frank Lipera, que tinha sido companheiro seu quando estudava
engenharia humana.
Timberlake acabou com a seção e entrou na seguinte… e logo na seguinte. Descobriu que
podia reconhecer a muitos dos ocupantes dos tanques, e isso lhe fez sentir uma quebra de onda de
solidão. Teve a sensação de que muito bem poderia ser o guardião de um museu, encarregado de
proteger as velhas relíquias que continha durante a breve duração de sua vida, mantendo seqüestradas
abaixo, as frias luzes azuladas uma ampla porção da cultura e os conhecimentos do homem.
Chegou por último a um rincão da seção sete, e se topou com outro rosto reconhecível de seu
passado na BLU: loiro e de aspecto germânico, pálida pele de cera, Timberlake leu o nome escrito
sobre a mira de inspeção: «PEABODY, Alan Lon K-7a».
Sim, era Ao Peabody, teve que reconhecer Timberlake. E, em que pese a tudo, em certo modo,
não era À… Era como se o que tinha sido seu companheiro nas classes de ginástica, seu oponente nas
partidas de tênis e vóley, foi-se a um lugar muito longínquo e seguisse ali, lhe esperando.
Mas «Peabody, Alan K-7a» tinha provado ser uma pessoa com reações homeostáticas
individuais. Era possível despertar, fazer com que falasse e atuasse, lhe obrigar a pensar… Sim, podia
chegar a ser consciente.
E a consciência é algo que vai mais à frente do falar, o atuar e o pensar, disse-se Timberlake.
Soltou a asa a que se havia sujeito e se deixou cair até a escada, sem mais desejos de comprovar
o resto dos tanques. Estava absolutamente seguro de que todos continham seres humanos.
Possivelmente Bickel estivesse no certo ao pensar que o Ovo de Lata não era a não ser uma complexa
simulação, mas aqui o calibre de tal simulação era muito grande como para não ser real. Nos tanques de
hibernação não havia fraude algum, ao menos não pelo que ele podia ver.
Recordou algo: «Eu tinha que vir por aqui, surpreender ao Bickel e lhe deter», pensou
Timberlake. «lhe deter para que não fizesse… o que?»
Algum fator quase imperceptível -e do que Timberlake com muita dificuldade se era consciente-
assegurava-lhe que as atividades do Bickel na oficina, fossem as que fossem, não representavam
nenhum perigo imediato para os indefesos adormecidos.
«Faça o que faça Bickel, já deve estar terminando», pensou Timberlake. «Levo fora… quase
uma hora». Olhou para as fileiras de tanques. «Entretanto, cada um dos tanques que comprovei
funciona com uma eficiência absoluta, como se todo o sistema estivesse ajustado em umas condições
ótimas».
Timberlake sacudiu a cabeça. Quase teria sido possível pensar que um núcleo mental seguia
encarregando-se de controlar as partes mais vitais da nave. Teve a sensação de que quase podia ouvir as
colossais pulsações da vida a seu redor.
Já não sentia ardência algum entre as omoplatas, mas agora se encontrava esgotado e um pouco
enjoado. A seu corpo custava fazer que os músculos lhe obedecessem.
Timberlake pensou de repente que possivelmente estivessem encarando o problema de como
reproduzir a consciência de um modo excessivamente literal. «Teremos acaso que instalar mecanismos
no Boi para lhe permitir sentir cansaço?» perguntou-se. Nossos objetivos são muito estreitos… como
os camponeses que lhe pediram seus três desejos ao gênio. Pode que se conseguirmos nossos desejos,
logo nós não gostemos. Deus, o que cansado estou…
Algo se moveu junto ao biombo mais afastado… uma figura vestida com um traje espacial. Por
um instante quase irreal, Timberlake acreditou que uma das pessoas hibernadas se reviveu ela mesma. A
figura avançou até ficar plenamente iluminada pela fria luz e Timberlake reconheceu os rasgos do
Flattery depois do visor antiniebla de seu casco em forma de borbulha.
— Tim! — gritou Flattery; sua voz retumbou, aumentada pelos amplificadores do traje,
despertando um tinido metálico no ar gelado do tanque —. Há algo que ande mal no receptor de seu
traje? — perguntou-lhe, detendo-se ante ele.
Timberlake olhou para os mandos que tinha perto de seu queixo e viu que a luz indicadora de
seu circuito estava apagada. Deixei-o desligado, pensou. Nem tão sequer me ocorreu conectá-lo… por
que não o fiz?
Flattery estudava cuidadosamente ao Timberlake. Não lhe tinha parecido notar nada mau em
seus movimentos quando lhe viu pela primeira vez, do outro extremo da sala de tanques. Parecia
consciente de tudo o que lhe rodeava.
— Encontra-te bem, Tim? — perguntou-lhe Flattery.
— Claro… claro, encontro-me bem.
Como os três desejos, pensou Timberlake. Como as três S de nossa brincadeira escolar:
Segurança, Sonho e Sexo. Sentiu que lhe tocavam o ombro, e se deu conta de que tinha ouvido abri-la
comporta interior. Deu a volta e viu o Bickel junto a ele.
 — Encontra-te com ânimos para trabalhar um pouco, Tim? — perguntou-lhe Bickel —.
Necessito que me ajude.
Uma inflexão sutilmente escondida em sua voz disse ao Timberlake que Bickel tinha estado
preocupado por ele. «Mas deve saber que vim até aqui… para tentar lhe deter». Nesse instante,
Timberlake se deu conta de que os três, ali parados, encontravam-se muito perto um do outro, uma
cercania que ia além da simples proximidade física.
— Seja o que for isso que está fazendo na oficina, Bick — disse Timberlake —, não parece ter
nenhum efeito contraproducente nos tanques de hibernação. Todos os adormecidos que comprovei se
encontravam perfeitamente.
— Todos os… — Bickel assentiu —. Encontrou… ahhh.
— Joga uma olhada você mesmo — lhe disse Timberlake, dando-se conta de que Bickel não se
atreveu a comprovar se sua suspeita sobre os tanques de hibernação era certa ou não —. Estão todos
ocupados.
— Me desculpe.
Essa cortesia soava algo estranho, vindo do Bickel. Deu um salto para chegar até uma
braçadeira superior, girou até chegar a uma escada e, por uma estranha casualidade, escolheu o tanque
do Peabody, Alan K-7a.
Logo foi avançando ao longo dos tanques da fileira K, detendo-se tão somente para olhar
brevemente através das miras. Deixou-se cair novamente até o chão e voltou com eles.
— Todos? — perguntou, assinalando com a cabeça para as demais seções.
— O único tanque vazio é o do Prue — disse Timberlake.
— Prue! — disse Flattery —. Está sozinha na sala de controle…
Conectou seu transmissor, trocando os circuitos com um gesto brusco. Viram moverem-se seus
lábios, mas sua voz era apenas audível.
Bickel olhou para baixo e se deu conta de que não tinha feito caso de seu circuito de mando.
Conectou-o rapidamente, para escutar ao Prudence dizendo:
—… De momento. Mas eu não gosto de nada a idéia de estar aqui só se se apresentar uma
verdadeira emergência.
Também Bickel preferiu o silêncio, pensou Timberlake. Desejava estar uns momentos a sós.
Flattery pôs de novo os circuitos de seu traje na posição de amplificador vocal, e olhou
interrogativamente ao Bickel.
— Não seria melhor que voltássemos?
Bickel pensou: Raj parece ainda mais aliviado que Tim de que os tanques sejam realmente o que
parecem. Por que será?
— Não quer comprovar os tanques você mesmo? — disse-lhe, algo irônico.
— Posso aceitar sua palavra ao respeito — disse Flattery.
O que está fazendo agora?, perguntou-se Flattery. Até onde tenta me levar?
Timberlake percebeu a brincadeira que havia no tom do Bickel, e notou que esse breve
momento em que todos tinham estado muito perto um do outro já tinha passado. Não tinham dado
nem um passo, mas de novo se encontravam muito separados. E, com um estranho sentimento de
alívio, Timberlake se deu conta de que tinha adotado a partida do Bickel.
— Tudo isto não é nenhuma ilusão — disse Flattery, assinalando com a mão os tanques que
lhes rodeavam.
— E é consciente disso — disse Bickel.
Flattery tentou sufocar uma brusca pontada de ira, mas notou um sabor amargo na boca. «Não
vou deixar que me manipule deste modo», pensou.
— É obvio que sim.
— Nunca aplique as palavras «é obvio» à consciência — foi a reprimenda do Bickel —. A
consciência pode projetar ilusões, objetos insubstanciais, sem nenhum estímulo que os respalde, e fazer
que apareçam em sua tela — assinalou com um gesto para os tanques de cima —. Anda, comprova-os.
Esperaremo-lhe.
Flattery, irritado, reafirmou-se em sua decisão.
— Não o farei — e se dispôs a partir, deixando ali ao Bickel.
 — Aonde vai? — perguntou-lhe Bickel, uma de suas mãos enluvadas agarrando o braço do
Flattery.
— Voltarei pelo caminho mais curto… cruzando pela oficina — disse Flattery —. Se é que não
te importa! — agitou o braço, fazendo que Bickel lhe soltasse.
— Será um prazer — disse Bickel, apartando-se de seu caminho.
Timberlake ficou olhando ao Flattery enquanto este soltava os fechamentos da escotilha,
abrindo a e passando por ela à habitação contigüa. «O medo do Flattery não se devia só a que estivesse
preocupado por mim», compreendeu. Ainda segue assustado…
Bickel agarrou ao Timberlake do braço e lhe ajudou a cruzar, lhe seguindo logo através da
comporta. Flattery se encontrava já na comporta seguinte e estava abrindo-a. «Um modo de atuar
pouco seguro», pensou Timberlake, embora lhe deixou fazer sem protestar.
Finalmente chegaram até as comportas interiores, e ao passadiço situado sob a instalação
primária do computador que levava até a oficina. Cruzaram as comportas e voltaram às selar. Bickel se
tirou o casco. Flattery e Timberlake lhe imitaram, enquanto aquele começava a tirá-los selos de suas
luvas.
Timberlake não deixava de olhar ao Flattery, observando o modo em que este examinava as
caixas que se sobressaíam do Boi e o complicado labirinto de cabos.
— Um número infinito de redes nervosas? —perguntou Flattery.
— Por que não? —replicou-lhe Bickel —. Aí o tem. te é possível contar até um número
superior ao de suas terminações nervosas, não? Pois o Boi pode fazer o mesmo. Deve fazê-lo.
— Já conhece o perigo — disse Flattery.
— Uma parte dele — admitiu Bickel.
— Esta nave poderia chegar a converter-se em uma colossal superfície receptora de sinais
sensoriais. Seus receptores poderiam obter combinações que nos seriam desconhecidas, e acabar
contatando com fontes energéticas totalmente ignoradas.
— É essa uma das teorias?
Flattery deu um passo mais para o Boi. Bickel lhe avisou então:
— Antes de que te ocorra fazer algo possivelmente destrutivo — disse, assinalando com a
cabeça para o confuso montão de aparelhos e cabos que parecia pendurar da parede como um polvo
metálico —, será melhor que saiba uma coisa: já estou começando a obter reações a baixa escala de tipo
consciente; o sistema está começando a ativar certos sensores. É como um animal abrindo e fechando
os olhos: um sensor calórico ali, um auditivo lá…
— Poderia tratar-se de resultados devidos só ao azar; flutuações causadas por seus impulsos
energéticos — disse Flattery.
— Não quando a cada uma dessas atividades a acompanha uma reação das redes nervosas.
Flattery tentou digerir o que lhe estava dizendo, e começou a sentir como seu condicionamento
disparava suas reações: medo, suspicacia, alerta… aquelas emoções para as que ele era meramente um
mecanismo inconsciente, começavam a surgir em toda sua incontrolável intensidade. Em sua lembrança
apareceu bruscamente e com estranha claridade a imagem do programa de autodestruição, e as duas
teclas vermelhas que lhe fariam entrar em atividade dentro da memória do computador.
— Tim, sente-se cansado? — perguntou-lhe Bickel.
Timberlake lhe olhou. «Estou cansado?», perguntou-se. Fazia só uns minutos a fadiga lhe afligia,
lhe deixando quase incapaz de mover-se. Agora… algo lhe tinha excitado, lhe enchendo de energia.
Reações de tipo consciente!
— Estou preparado para outro turno completo.
— Esse aparelho é ainda muito simples para aproximar-se nem de longe à plena consciência —
disse Bickel —. Falta conectar a maioria dos sensores da nave aos circuitos do Boi. Os controles róbox,
por exemplo, não estão conectados a ele, e não possui…
— Um momento! — cortou-lhe secamente Flattery. Os outros dois se voltaram,
impressionados e surpreendidos pela ira de sua voz —. Admite que este mecanismo buscador de metas
pode chegar a operar totalmente fora de seu controle — disse —, e mesmo assim está disposto a lhe
dar olhos… e músculos?
— Raj… quando tivermos terminado, esse aparelho deve possuir um controle total sobre a
nave.
— Para poder nos levar através da Grande Nada, e nos deixar sãs e salvos no Tau Ceti — disse
Flattery —. Supõe então que este é o programa básico do computador da nave?
— Não suponho nada. Comprovei-o, e esse é o programa básico.
Ao Tau Ceti!, pensou Flattery. Sentia de uma vez desejos de rir e de chorar. Não sabia se devia
lhes contar a verdade… pobres parvos! Mas… não, isso lhes faria menos eficientes. Era melhor seguir
com a mascarada, até chegar a sua ridícula conclusão. Aspirou uma funda baforada de ar, tentando
controlar-se.
— Está bem, John, mas não pode chegar a prever cada uma das metas de seu… de seu Boi.
— A menos que incorporemos todas as metas a seu desenho… — respondeu Timberlake.
Flattery lhe indicou que se calasse com um gesto.
— Com isso não faríamos a não ser ir contra o que pretendemos.
— Teríamos que antecipar todos os perigos possíveis — acessou Bickel —. E é precisamente
porque não podemos fazê-lo pelo que necessitamos essa entidade consciente guiando a nave… com
suas… suas mãos em cada controle.
Flattery examinou o argumento, tentando achar uma falha na lógica do Bickel. As palavras lhe
pareciam simples ecos dos muitos treinamentos aos que Flattery se havia visto sujeito na BLU:
«Precisarão encontrar uma técnica de sobrevivência em um entorno profundamente alterado.
Recordem: não poderão prever por antecipado todos os perigos».
— Os seguros não serviriam de nada, claro — disse Flattery.
— É o mesmo assunto — disse Bickel —. Os seguros funcionam só quando os perigos se
conhecem por antecipado.
— Pode evitar que o núcleo do computador sofra danos?
— Protegerei-o com todos os sistemas e amortecedores que me ocorram. De fato, já comecei a
prepará-los.
— Assim, a nave tem um programa supervisor de prioridade absoluta — disse Flattery —, com
a ordem de nos levar sãs e salvos ao Tau Ceti… está seguro disso, não?
— A ordem está aí. Não é nenhum engano.
— E se acabasse acontecendo que o ir ao Tau Ceti fora fatal?
Por que de repente discute tanto?, perguntou-se Bickel. Certamente já deve conhecer a resposta
a essa pergunta…
— Isso resolve com uma singela decisão binária: damo-lhe ao computador uma alternativa para
que revise o programa, e o fará.
— Ah… — disse Flattery —. Sempre o melhor movimento possível em cada circunstância,
não? Mas agora nos encontramos na partida de croquet da Rainha de Corações, você mesmo o disse…
E se a Reina troca de repente as regras? Não temos nenhuma Alicia neste País das Maravilhas para que
nos devolva à realidade.
Bickel se disse: «Um movimento deliberadamente mau realizado em algum momento do jogo,
troca toda a estrutura teórica de este. É uma das possibilidades existentes, certamente…»
Deu de ombros.
— Então, suponho que mandarão a todos ao verdugo para que nos decapite.
 «Não havia idéias claras em minha mente; tudo estava confuso… Uma estranha multiplicidade
de sensações se deu procuração de mim e via, sentia, cheirava e ouvia tudo ao mesmo tempo. Demorei
certamente muito em aprender a distinguir entre as distintas operações de meus sentidos…»

Palavras do monstro do Frankenstein.

Prudence, que estava nos controles há menos de uma hora, começava a sentir já a proximidade
da fadiga: sabia que quando chegasse o final de seu turno ante os controles, quão único a manteria
consciente seria sua força de vontade. Uma parte da carga que sentia pesar sobre ela era a
aparentemente interminável discussão conceitual em que se encetaram outros, o eterno jogo das
palavras e as idéias.
As palavras eram tão inúteis em sua atual situação… necessitava ação, uma ação decidida e
construtiva.
Timberlake pigarreou. Sentia um agudo desejo de inspecionar e pôr a prova o que Bickel tinha
construído: morria de vontades e de curiosidade, ansiando percorrer cada um de seus circuitos e
tratando de achar o motivo pelo que não estivesse ainda transtornando as funções básicas do
computador.
— Se nos metermos no problema da Rainha de Corações — disse Timberlake —, a nave terá
melhores oportunidades se está controlada por uma inteligência consciente e dotada de imaginação.
— Nosso tipo de consciência? — perguntou Flattery.
Isso é o que lhe rói por dentro, pensou Bickel. Obviamente, a ele lhe encarregou ocupar-se de
que não deixemos solta pelo universo uma máquina assassina. A homeostasis em uma raça pode ser
muito distinta do equilíbrio preciso para manter vivo a um indivíduo. Mas aqui estamos totalmente
isolados; somos como uma raça completa metida em um tubo de ensaio.
— Estamos falando de criar uma máquina dotada de uma qualidade específica — seguiu
Flattery —. Deve operar por si mesmo a partir de sua capacidade interna, usando a probabilidade. Não
podemos determinar de antemão tudo o que poderá fazer — Bickel ia dizer algo, mas Flattery elevou a
mão adiantando-se —. Mas podemos determinar algumas de suas emoções. Que tal se fizermos que se
preocupe conosco? E que nos admire e nos ame?
Bickel lhe olhou. Era uma idéia muito audaz… e encaixava muito bem dentro da função do
Flattery como capelão, embora estivesse um pouco influenciada por seu treinamento psiquiátrico e sua
missão de proteger à totalidade da raça.
— Pensem na consciência como um patrão de conduta — disse Flattery —. O que contribuiu
ao desenvolvimento de tal patrão? Se retrocedermos até…
O repentino som de alarme do tabuleiro afogou sua voz. Todos puderam sentir como a nave
oscilava, e a imediata falta de peso ao atuar o improvisado fusível de segurança desconectando o
sistema gravitacional.
Bickel se lançou flutuando para a parte dianteira da oficina e, sujeitando-se a uma braçadeira,
girou em redondo, lançando-se com uma patada para a comporta que dava à sala de controle. Abriu os
ferrolhos e a cruzou com o mesmo movimento cheio de graça que tinha usado para abri-la, aterrissando
em seu beliche. Fechou a coberta protetora e examinou os repetidores. Tim e Flattery lhe seguiram,
quase lhe pisando os talões.
Prudence estava fazendo mínimas correções no tabuleiro, estudando os indicadores de perda
energética. Bickel viu que o computador estava utilizando quase oitenta por cento de sua capacidade e
começou a procurar sinais de fogo, ou perdas no casco. Flattery e Timberlake se instalaram em seus
beliches, e se ouviu o seco estalo de suas cobertas ao fechar-se.
— Perdas no computador — disse Timberlake.
— Fuga de radiação no depósito quatro — disse Prudence, com a voz enrouquecida —. A
temperatura aumenta de modo constante nos biombos do segundo casco… não, agora começa a
estabilizar-se.
Programou uma comprovação total do casco e examinou os diales dos sensores. Bickel,
olhando por cima de seu ombro ao grande tabuleiro, compreendeu quase ao mesmo tempo em que ela,
o que implicavam as luzes que se acendiam e apagavam.
 — Perdemos toda uma seção do escudo exterior.
— E do casco — disse ela.
Bickel se recostou em seu beliche e sintonizou a tela repetidora para o que fora entregando os
resultados dos sensores, começando logo uma análise sobre a área indicada.
— Vigia o tabuleiro; eu me encarregarei da revisão.
As imagens começaram a acontecer se na pequena tela que havia na esquina de seu tabuleiro, à
medida que ia sintonizando os distintos sensores. Quando se encontrava a ponto de chegar ao depósito
número quatro, encontrou-se contemplando a escuridão tachonada de estrelas do espaço exterior. Os
olhos dos sensores revelavam a espuma coagulante que se derramava por um grande buraco ovalado do
casco.
Pela extremidade do olho, Bickel viu o Flattery praticando um exame próximo dos borde do
buraco no casco.
— É como se o tivessem talhado com uma faca — disse —. Os borde estão lisos, e não há
rastros de fratura.
— Um meteorito? —perguntou-lhe Timberlake, deixando por um momento de inspecionar os
tanques de hibernação.
— Borde-os não parecem fundidos, e tampouco há evidências de calor produzido pela fricção
— disse Flattery. Tirou as mãos do tabuleiro, pensando na ilha do Puget Sound e a feroz onda
destrutiva que tinha assolado os arredores. Uma consciência sem limites morais… Teria começado já?
— O que pode ter talhado desse modo o escudo exterior e o casco sem esquentá-los antes,
como mínimo, a temperaturas de fusão? — perguntou-lhe Bickel.
Ninguém lhe respondeu.
Bickel olhou ao Flattery, dando-se conta da palidez de sua pele e as linhas de tensão ao redor de
seus lábios. Ele sabe!, pensou.
— Raj… o que pôde fazer isso?
Flattery sacudiu a cabeça.
Bickel examinou a leitura do relógio laser em seus próprios repetidores, extraiu um cálculo
aproximado de posição calculando o tempo de atraso que haveria na transmissão a BLU e pôs em
posição seu aparelho transmissor, sintonizando-o para o código do AyT.
— O que está fazendo? — perguntou-lhe Flattery.
— Será melhor que informemos sobre isto — disse Bickel, começando a preparar a cinta.
— Que tal anda a gravidade? — perguntou Timberlake, olhando ao Prudence.
— As leituras dos sistemas indicam que funciona — disse ela —. O tentarei.
Pulsou o interruptor. Todos sentiram em seus corpos o puxão da gravidade habitual da nave,
uma quarta parte da terrestre. Timberlake abriu a coberta de seu beliche e pôs os pés no chão.
— Aonde vai? — perguntou-lhe Prudence.
— vou jogar uma olhada fora — disse Timberlake —. Uma força desconhecida se leva uma
fatia de nosso casco sem sequer chamuscar a área, nem deixar a menor greta? Não existe nada parecido.
Tenho que lhe jogar um olhar.
— Não te mova — disse Bickel —. Poderia haver carregamento solto… Não sei, algo…
Timberlake pensou na formosa Maida, esmagada pelos fardos que se soltaram de suas ataduras,
e tragou saliva.
— O que pode impedir que nos cortem em duas a próxima vez com idêntica facilidade? —
perguntou Prudence.
— Prue, qual é nossa velocidade? — perguntou a sua vez Timberlake.
— C sobre um e cinco dois e sete e mantendo-se.
— Isso… o que fora… nos freiou algo? — perguntou Flattery.
Prudence comprovou as leituras com o indicador comparativo.
— Não.
Timberlake tragou ar com um leve tremor.
— Um fenômeno de impacto virtualmente zero com um efeito força de quanto? Infinito? —
meneou a cabeça —. Não existe nenhum equivalente cinético.
Bickel conectou o interruptor de transmissão e esperou a que este desse sinal, olhando
enquanto isso ao Timberlake.
— Começou o universo com a «grande explosão» do Gamow, ou nos encontramos metidos em
metade da «criação contínua» do Hoyle? Ou as duas de uma vez…?
— Isso não é mais que um jogo matemático — disse Prudence —. OH, sim, já sei: a união de
uma massa infinita e uma fonte finita é algo realizável; postulando um impacto zero… uma força
infinita. Mas isso segue sendo um jogo matemático, um problema que se fecha sobre si mesmo. Não
prova nada.
— Prova o poder original que atuou na Gênese — disse Flattery, em um sussurro.
— OH, Raj, já está começando outra vez… — lhe brigou Prudence —. Está tentando retorcer
as matemática para demonstrar a existência de Deus.
— Quer dizer que Deus nos deu um murro? — perguntou-lhe Timberlake —. É isso o que
tenta dizer, Raj?
— Vamos, dadas as circunstâncias acredito que pode fazer algo melhor que adotar essa atitude
— lhe replicou Flattery com certa secura.
«Quando receberem essa mensagem na BLU, saberão que conseguimos fabricar uma
consciência inverificada», disse-se. Não pode haver outra resposta para isso.
— Bick, tinha uma teoria ao respeito — disse Timberlake.
Bickel estava observando como o marcador de tempo girava lentamente em seu dial. Ainda lhe
faltava um bom trecho para emitir seu blip, lhes indicando que a mensagem tinha disposto do tempo
suficiente para chegar a seu destino.
— Pode que se trate de algum fenômeno de contato que existe somente aqui, na zona além de
Saturno — disse Bickel —. Possivelmente seja algum tipo de campo produzido por ondas de pressão
que se originam na zona de convecção solar. O Universo contém uma quantidade endiabrada de
movimentos oscilatórios. Possivelmente demos com um novo tipo de combinação…
— É isso o que sugeriu na mensagem a BLU? — perguntou-lhe Flattery.
— Sim.
— E se não fora um jogo matemático? — perguntou Timberlake —. Nos seria possível
programar uma curva de probabilidades para tentar predizer os limites de tal hipotético fenômeno?
Bickel apartou os dedos do teclado do AyT, considerando a pergunta do Timberlake. Tinha a
sensação de que era possível expressar um programa tal em funções matriciales. Era um pouco
parecido a sua caça do fator Conscientiza, como se tentassem seguir o rastro de um sistema
assombrosamente complexo com uns dados de partida muito pobres. Podiam tentar aproximar-se
gradualmente a ele, usando séries de equações lineares simultâneas, cada uma delas definindo
hiperplanos paralelos no espaço n-dimensional.
— O que te parece isso, Prue? — perguntou-lhe.
Ela viu aonde se dirigia a imaginação do Bickel e começou a pensar no problema, visualizando
em sua mente os vetores diagonais que foram aparecendo como coeficientes das equações simultâneas.
A totalidade do processo lhe ocupou apenas uns segundos, mas ao terminá-lo permaneceu em
silêncio, saboreando a experiência. Isto era algo totalmente novo. Tinha preparado toda uma simulação
programada em sua mente, comprovando-a e arquivando os resultados em sua memória, recordando
cada um dos dados no momento justo em que o necessitava. Era uma façanha da que jamais se
acreditou capaz. Sua própria mente… parecia um computador.
Disse ao Bickel o que tinha ocorrido, lhe dando os resultados. Bickel se encontrou enchendo os
ocos existentes no processo ali onde ela se saltou certos passos para encontrar as respostas mais
depressa. Em algum lugar (provavelmente nas intermináveis faça a sessão de estudo na BLU), tinha
absorvido uma enorme quantidade de matemática altamente esotéricas. A repentina necessidade e o
estímulo do Prue lhe tinham colocado em um estado de hipersensibilidade mental no que esse
conhecimento lhe tinha resultado de novo disponível.
Teve logo uma extremada sensação de força física, como se tivesse crescido vários centímetros.
O esforço mental tinha excitado sua mente até o limite: encontrava-se depravado mas disposto a tudo,
consciente de seu próprio tom emocional e de todo seu estado vasomuscular.
A sensação começou a desvanecer-se. Bickel sentiu a nave e todas as pressões que lhe
rodeavam… o firme e constante movimento da matéria que se afastava do Sol. A experiência tinha
durado, em sua totalidade, menos do meio minuto.
Uma quebra de onda de ira e tristeza lhe invadiu, ao notar como se ia desvanecendo. Pensou
que tinha experiente algo de um valor infinito, e que parte dessa experiência seguia guardada em algum
lugar de sua memória. Era como se um magro fio lhe unisse à experiência, lhe permitindo albergar a
esperança de que algum dia lhe seria novamente possível seguir esse fio; mas as pressões da nave e dos
que lhe rodeavam não lhe permitia tentá-lo agora.
Compreendeu repentinamente que dentro de si levava um peso enorme, que podia chegar a
romper por inteiro esse precioso fio. A idéia lhe fez sentir uma pontada de temor.
— Crie possível tal programa? — apressou-lhe Timberlake.
— Naturalmente que sim! — respondeu-lhe bruscamente Bickel —. Não podemos limitar as
variáveis.
Voltou-se de novo para o teclado do AyT e começou a compor a mensagem golpeando
ferozmente as teclas. Recordou as alterações que tinha feito no sistema do computador: Caixa negra…
caixa branca. Para poder pôr em funcionamento o aparelho que estavam construindo, necessitavam
uma caixa preta… e só havia algo que, de modo óbvio, pudesse servir para albergar o processo de
impressão que deveria efetuar-se na caixa branca do computador: um cérebro humano.
Eu proporcionarei os modelos a imprimir, disse-se.
Seria então o Buey/Computador outro Bickel?
Prudence elevou os olhos para a grande consola, interrogando-se sobre os motivos do
repentino aborrecimento do Bickel e utilizando esse problema como uma desculpa para não pensar no
que lhe tinha acontecido à nave. Mas lhe resultava impossível evadir-se disso.
O dano tinha sido causado por algo que estava fora da nave. Tinham notado uma leve sacudida
- que se tinha irradiado a todo o Ovo de Lata-, mas esta tinha tido lugar depois: os indicadores de danos
já tinham começado a acender-se com seus brilhos vermelhos e amarelos. A sacudida tinha sido
causada pela repentina energia extra que se necessitou e as várias equipes de controle automático de
avarias que tinham entrado em funcionamento.
Impacto zero… força infinita.
Algo que estava fora da nave os tinha atravessado, como uma faca quente cortando a manteiga.
Não… algo imensamente mais afiado que uma faca.
Algo de fora da nave.
Levou-se uma mão à bochecha. Isso parecia indicar que isto não entrava nos perigos
programados para a nave. Toparam com algo procedente do imenso e desconhecido espaço. Pensou
repentinamente nos monstros marinhos pintados nos velhos mapas da Terra, nos dragões com doze
patas e as figuras humanoides com bocas no peito, cheias de presas.
Conseguiu acalmar-se um pouco ao recordar que todos esses monstros se esfumaram como se
fossem de fumaça ante a inquieta curiosidade do personagem humano.
Mas, em que pese a todo… algo tinha golpeado ao Ovo de Lata.
Realizou outra inspeção do tabuleiro, notando que o controle automático de avarias tinha
alagado quase a totalidade dos Armazéns Quatro com espuma seladora. As portas das seções que
rodeavam a área danificada tinham sido enclausuradas ao longo de duas capas do casco.
Fora o que fosse, o que lhes tinha atacado se tinha conformado levando uma magra porção da
nave… Ao menos, esta vez.
Bickel levantou a mão para o interruptor temporário de transmissão e o conectou. A estadia se
encheu com o zumbido do instrumental que ia acumulando energia para lançar seu multipulso de
informação através do espaço. O «rangido-chasquido» do interruptor de transmissão com seu tênue
aroma de ozônio lhe pareceu quase um decepcionante anticlímax.
— Não poderão tirar mais conclusões que nós, a partir disso — disse Timberlake.
— Na BLU têm aos melhores peritos em física de partículas — disse Bickel —. Possivelmente
algum deles seja capaz de resolvê-lo.
— Um fenômeno dos neutrinos? — perguntou Timberlake —. Tolices! Limitarão-se a dizer
que interpretamos mal os dados.
— É a hora de meu guarda — disse Flattery —. Prue?
As palavras do Flattery lhe fizeram dar-se conta, com uma repentina quebra de onda de alívio,
de até que ponto se ficou esgotada. Doía-lhe as costas e sentia tremores nos músculos dos antebraços.
Só recordava uma ocasião anterior em que tivesse estado tão cansada, depois de quase cinco horas de
cirurgia.
Estava-lhe exigindo muito a seu organismo: os largos guardas, o trabalho na oficina e as provas
químicas, usando seu próprio organismo como coelhinho de índias. Mas o adenocromo - THC - lhe
estava resistindo. Não conseguia cruzar a barreira do sangue cerebral, quando era necessário que
entrasse em contato ativo com a malha neural. A menos que se atrevesse a utilizar uma dose quase
letal…
Ainda não se tinha atrevido a tentá-lo, embora a magnitude da recompensa era muito tentadora.
Se pudesse inibir as estruturas menos sofisticadas do cérebro e fazer que as mais complexas entrassem
totalmente em atividade, então poderia lhe proporcionar ao Bickel os passos seqüenciais necessários
para duplicar as funções eletrônicas.
— Vou ceder o tabuleiro seguindo a conta — disse.
Enquanto o grande tabuleiro trocava de mãos, Flattery examinou os instrumentos preparando-
se para a imersão no estado de ânimo da nave. «E, realmente, o Ovo de Lata tem estados de ânimo
muito caprichosos», disse-se.
Às vezes tinha a impressão de que a nave levava dentro fantasmas: os dezesseis clones mortos
em acidentes durante sua construção na Lua, os membros da tripulação assassinados pela selvageria
programada da nave… possivelmente inclusive os NMO sacrificados em seu altar. Um altar dedicado
ao orgulho humano. Todas as experiências anteriores, todos os colonos e tripulantes mortos… e os
NMO.
«Todos esses espectros nos acompanhando em nossa viagem… Tinham alma esses cérebros
sem corpo?», perguntou-se Flattery. «E, pensando nisso… se conseguimos insuflar a consciência em
nossa maquinaria, terá então alma nossa criação?»
— Terminaram que selar o buraco os mecanismos automáticos? — perguntou Bickel.
— Completamente selado — disse Flattery. E se perguntou: Quando nos atacará de novo a
consciência selvagem?
— O que havia nesses armazéns? — perguntou Prudence —. O que perdemos?
— Concentrados alimentícios — respondeu Bickel —. Foi o primeiro que comprovei.
E o tom de sua voz queria dizer: «O turno de guarda te correspondia; deveu havê-lo
comprovado você».
— Raj, quer que comecemos a compartilhar os turnos? — perguntou-lhe Timberlake —.
Quando tiver descansado um pouco…
— Quando tiver descansado um pouco, pode me dar uma mão na oficina — disse Bickel.
Flattery olhou primeiro ao Bickel e logo ao Timberlake, perguntando-se como ia sentar lhe esse
desplante ao engenheiro de sistemas vitais. Timberlake tinha fechado os olhos, e se via claramente seu
cansaço no aspecto pálido e transido de seus rasgos. Dava a impressão de estar quase dormido… salvo
por sua respiração rouca e ofegante.
— Quer seguir imediatamente, né? — perguntou-lhe Prudence —. Não crie que deveríamos
aguardar a que as focas amestradas do Hempstead tenham examinado um pouco o problema?
— O que nos atacou vinho de fora — disse Bickel —. Esse é outro problema.
— John tem razão — disse Timberlake, com voz rouca. Esclareceu-se garganta, abriu os
fechamentos de seu beliche e ficou em pé —. Estou preparado.
— Portanto, parece ser que chegamos à decisão de que não pode andar trasteando no
computador como se fosse um selvagem… assim de fácil! — disse Prudence, estalando os dedos.
— Pelo amor de Deus! — disse Bickel —. Acaso nenhum de vós compreendeu ainda que
devemos utilizar o computador como o elemento básico de ataque para o problema, e que essa era sua
intenção? - olhou-lhes: Flattery estava ocupado com o tabuleiro, Timberlake parecia a ponto de ficar
dormido e Prudence lhe contemplava desde seu beliche. Não se trata de um computador corrente. Tem
elementos que nem tão sequer suspeitamos. Esteve conectado a um Núcleo Mental Orgânico por quase
seis anos, durante a construção e programação da nave. Tem sistemas amortecedores, conexões e dobre
enlaces que possivelmente nem seus próprios desenhistas conhecem!
—Está sugerindo que já é consciente? —perguntou-lhe Prudence.
 — Não. Só estou sugiriendo que já chegamos bastante longe, usando esse computador e nosso
Boi como simulador de lóbulos frontais. Avançamos mais que o projeto da BLU em vinte anos! E
deveríamos seguir adiante. Estamos avançando em linha reta para…
— Na natureza não existe a linha reta — disse Flattery.
Bickel lançou um suspiro. E agora o que acontece, perguntou-se.
— Se tiver algo que dizer, cuspa-o.
— A consciência é um tipo de conduta — disse Flattery.
— De acordo nisso.
— Mas as raízes de nossa conduta estão tão enterradas no passado, que não podemos chegar a
elas diretamente.
— Outra vez as emoções, né? — perguntou-lhe Bickel.
— Não — disse Flattery.
— O instinto — disse Prudence.
Flattery assentiu.
— Sim. O tipo de respostas codificadas nos gens que dizem a um pintinho como deve romper
a casca do ovo.
— Emoção ou instinto, que diferença há? — perguntou-lhe Bickel —. As emoções são
produzidas pelos instintos. Insiste em que não podemos lhe dar a consciência ao Boi até que não
possua «instintos» mais «emocione»?
— Já sabe a que me refiro — disse Flattery.
— «Tem» que nos amar… — repôs Bickel.
Mordeu o lábio superior, novamente impressionado pela formosa simplicidade dessa idéia.
Flattery tinha razão, claro. Essa era a rédea que podia servir para lhes dar certa segurança com o Boi;
um freio capaz de controlá-lo sem lhe limitar liberdade de movimentos.
— Deve possuir um sistema autônomo de reações emocionais — disse Flattery —. O sistema
deve corresponder a um conjunto de efeitos físicos aos que o Boi seja… consciente.
Emoção, pensou Bickel. A característica que nos dá a sensação de ser uma pessoa, o que reúne
e ordena todos nossos julgamentos pessoais. Um processo em forma de cápsula, que não está obrigado
a seguir seqüência alguma. Tratava-se de algo que rompia com todos os conceitos existentes sobre a
máquina: a emoção como um processo; um modo audaz de pensar no tempo e o sentido que dele devia
ter a máquina.
— Não há nada em nós sobre o que possamos ser objetivos — disse Bickel —, salvo nossas
próprias respostas físicas. Lembram-lhes? Isso é o que dizia sempre o doutor Ellers.
Flattery pensou no Ellers, o diretor psiquiátrico da BLU. «Bickel é o propósito, a força que dará
direção a sua busca», havia dito Ellers. «Têm substitutos, naturalmente; pode que ocorram acidentes.
Mas não têm nada que possa comparar-se ao Bickel. Ele é de uma vez um descobridor e um criador».
Um descobridor e um criador… Os fracassos de todos os que lhe tinham precedido, todos
esses irmãos-clones… todo tinha sido um preparativo para este novo assalto ao problema. Se
triunfamos sobrevivemos, se fracassarmos…
E Bickel estava pensando: Emoção. Como podemos simbolizá-la e programá-la? O que faz o
corpo para isso? Estamos dentro dele, em contato direto com todas as atividades do corpo. Essa é a
única coisa sobre a que realmente podemos ser objetivos. O que faz o corpo…
— Deve possuir um corpo que funcione em todas suas facetas — disse Bickel, vendo de
repente a totalidade do problema e sua resposta como se tivesse tido uma revelação repentina —. Deve
possuir um corpo que tenha passado por crise e traumatismos… — olhou ao Flattery —. E também
pela culpabilidade, Raj. Deve tê-la.
— A culpa? — perguntou-lhe Flattery, e ao dizer essas palavras não soube por que essa
sugestão o fazia sentir-se irritado e algo temeroso.
Abriu a boca para fazer uma objeção, e então se deu conta de algo que parecia um rangido
rítmico. Ao princípio pensou em um alarme de avarias, mas logo se deu conta de que era Timberlake. O
engenheiro de sistemas vitais havia tornado a baixar a coberta de seu beliche. Estava dormido…
roncando.
— A culpa — disse Bickel, olhando fixamente ao Flattery.
 — Como? — perguntou Prudence.
— Em términos de engenharia de programas — disse Bickel —, devemos instalar funções -
trampa, sistemas de alarme interno… monitores que interrompam as operações segundo as
necessidades funcionais do sistema como um tudo.
— A culpa é uma emoção artificial; não tem nada que ver com a consciência — lhe objetou
Flattery.
— O medo e a culpa são como o pai e o filho. Não pode ter culpa sem medo.
— Mas sim medo sem culpa — disse Flattery.
— Seriamente? — perguntou Bickel, e pensou: O síndrome do Caín e Abel. Como o terá
contraído nossa raça?
— Não tão rápido — disse Prudence —. Está sugiriendo que assustemos ao Boi?
— Sim.
— Rotundamente não! — cuspiu Flattery. Tinha posto em marcha o programa de exercícios de
seu beliche, mas o apagou e se voltou para olhar ao Bickel.
— Nossa criatura já tem uma memória bastante ampla e rápida — argüiu Bickel —. Se trata de
uma memória direcional, se excetuar nossos problemas de direção em certos programas, que não estão
interfiriendo de todos os modos com nenhuma função da nave; e apostaria que já possui uma área
protegida de cor em que estão incluídas as ilusões necessárias para a autoprotección.
— Mas… o medo! —disse Flattery.
— É o outro lado da moeda, Raj. Quer que nos ame? De acordo. O amor é um tipo de
necessidade, não? Estou disposto a meter nele uma necessidade de fontes externas de programação…
quer dizer, de nós, entende-me? Deixarei em sua estrutura os ocos necessários que só nós poderemos
encher. Terá emoções, mas isso quer dizer que o espectro será ilimitado, Raj, e que nele estará incluído
o medo.
«A culpa e o medo», pensou Prudence. «Raj terá que enfrentar-se a isso». Olhou ao Bickel,
notando a expressão velada e como ausente de seus olhos.
— Prazer e dor — murmurou Bickel.
Olhou fixamente ao Prudence, ao Timberlake -que seguia dormindo- e finalmente ao Flattery.
Deram-se conta de que o Boi deveria ser capaz também de reproduzir-se a si mesmo?
Prudence sentiu como lhe acelerava o pulso, e apartou os olhos do Bickel. Levou-se uma mão à
têmpora e comprovou os batimentos do coração, pondo em relação esse fato com sua respiração
ofegante, sua temperatura corporal… Devia tratar-se dos efeitos da fadiga, sua consciência dela e de
certos desejos emocionais. Os experimentos químicos que realizava em seu corpo lhe estavam
proporcionando uma consciência muito aguda de suas funções corporais, e essa consciência lhe dizia
agora que precisava um reajuste químico.
— E bem, Raj? — disse Bickel.
«Devo me tranqüilizar», pensou Flattery, recostando-se novamente em seu beliche. «Devo ter
um aspecto tranqüilo e natural». Apartou os olhos do falso painel que havia em seu tabuleiro repetidor,
o painel sob o qual jaziam a morte e a destruição; Bickel se estava voltando tremendamente agudo, e
capaz de perceber os indícios mais insignificantes. Flattery percebeu a tranqüila cor verde do tabuleiro e
o estalo dos relés nos medidores de risco. Tudo parecia tranqüilizador, tudo ia como de costume na
nave… todos os sistemas funcionavam.
E em que pese a isso, no mais fundo de seu ser, Flattery sentia um nó de angústia, como um
animal escondido que ouça aproximá-los passados do caçador. Prazer e dor. É factível, claro: a
orientação gradual para uma meta que logo é proibida… a interferência, a eliminação… a frustração…
As ameaças de ser destruído.
— Volto para oficina — disse Bickel —. O modo de fazê-lo está bastante claro, não?
— Possivelmente o esteja para ti — lhe replicou Flattery.
— Não podemos nos deter — disse Prudence, esperando que Flattery entendesse o que
desejava dizer em realidade: Não podemos lhe deter.
— Adiante — disse Flattery —. Vê unindo seus blocos simuladores de redes nervosas. Mas
antes de conectar o sistema à totalidade do computador, deixa que o pensemos um bom momento —
olhou ao Bickel —. Ainda segue pensando em realizar esse experimento da caixa negra e a caixa
branca?
Bickel se limitou a lhe olhar em silêncio.
— Já conhece os perigos — acrescentou Flattery.
Bickel sentia uma estranha alegria, exultante, como se tivesse conseguido vencer por fim a um
fator interno que lhe tinha estado resistindo. A nave -seus organismos viventes, seus problemas-
parecia-lhe agora uma marionete, e seu conteúdo meros brinquedos. O caminho estava tão claro para
ele, que todo o anterior era como meras alusões envoltas em sombras… Sim, agora estava tudo muito
claro. Podia ver os planos necessários ordenadamente empilhados em sua mente, como transparências
uma sobre outra.
Construção tetradimensional, recordou-se a si mesmo. Temos que construir uma rede dotada
de profundidade que contenha atalhos tão complexos como mundos. Deve ser capaz de absorver
transmissões asincrónicas. Deve ser capaz de abstrair patrões cuantificables a partir dos impulsos
transmitidos. O importante é a estrutura, não o material. O importante é a topología. Essa é a chave de
todo o maldito problema!
— Prue, me dê uma mão — disse Bickel.
Olhou o cronômetro que havia junto ao grande tabuleiro, e logo ao Timberlake. «Que durma»,
pensou. «Prue pode me ajudar. Fez um bom trabalho com a eletrônica… precisão de cirurgiã, poda e
com a quantidade mínima de cabos e as conexões justas».
— Vamos necessitar uma área de acoplamento para cada grupo múltiplo de blocos — disse
Bickel, olhando ao Prudence —. Encarregarei esse trabalho enquanto eu vou construindo os sistemas
de blocos principais.
Como se as palavras dele se foram acumulando em sua mente, criando uma pressão que ia
aumentando até explorar de repente em uma idéia compreensível, Prudence viu o que Bickel pretendia:
colocar uma corrente contínua de dados em um complexo Boi-Computador enormemente aumentado.
ia projetar no computador, como se se tratasse de um filme sobre uma tela, uma extensão gigantesca de
dados… um psicoespacio quase infinito.
A extensão de conexões que fariam falta se alinhou em sua mente, junto a colunas paralelas de
números binários, cruzando-se e entrelaçando-se. E se deu conta de que podia expor de outro modo o
problema -usando para isso as funções matriciales que ele não tinha previsto- e criando assim um
diagrama problema-solução que seria parecido a um tabuleiro de xadrez multidimensional.
No instante dessa revelação, deu-se conta de que Bickel não teria sido capaz de formular sua
solução ao problema sem usar a mesma alavanca matemática para deslocar os pesos maiores do
trabalho.
— Utilizou as matrizes adjacentes — disse em tom acusatório.
Bickel assentiu. Ela se tinha dado conta de que Bickel se estava metendo em uma nova
concepção matemática… um cálculo de qualidades mediante o que era capaz de seguir os impulsos
neurónicos e fazê-los encaixar dentro dos psicoespacios programados no Buey/Computador.
Prudence tinha começado a entender o que ele tinha descoberto, mas outros não estavam ainda
preparados para que lhes contasse em detalhe. As possibilidades eram enormes… e inquietantes. Os
métodos implicados permitiriam construir computadores totalmente novos, de tamanho mais reduzido
e cuja complexidade básica se veria multiplicada por mil, como mínimo. Mas ainda mais importante era
a compreensão que isso lhe dava de seu próprio psicoespacio e as funções que tinha na abstração… a
excitação adicionada nervo-célula de seu próprio corpo e o modo em que todo isso era reduzido a
valores reconhecíveis.
Bickel se dava conta de que usar esse marco de referências mentais lhe colocava em uma soleira.
Certa pressão aqui, uma utilização de energia lá… e sabia que se veria projetado a um estado de
conscientiza tal como nunca antes tinha experiente.
O lhe compreendê-lo dava medo, mas ao mesmo tempo lhe maravilhava e lhe atraía. voltou-se
e atravessou a escotilha para entrar na oficina, detendo um instante para olhar ao Flattery.
— Raj — disse —, não somos conscientes.
— Né? O que há dito? — era Timberlake, saindo de seu sonho, esfregando-os olhos e olhando
fixamente ao Bickel.
— Não estamos acordados — disse Bickel.
 Além dos sentidos estão os objetos; além dos objetos está a mente; além da mente está o
intelecto; mais à frente do intelecto está o Grande Eu.
Katha-Upanishad. Fragmento utilizado para

A instrução dos Capelães-psiquiatras.

«Não estamos acordados».

As palavras acossaram ao Flattery durante todo seu turno de guarda. Timberlake tinha
murmurado algo assim como «Maldito brincalhão!», e se tinha ido aos cubículos para dormir um pouco
mais. Mas Flattery, repartindo sua atenção entre o console e a tela de acima - em que se via o Prudence
e Bickel trabalhando na oficina -, sentia como se em sua mente a nave estivesse cobrando uma curiosa
identidade.
Tinha a sensação de que ele e os outros eram meramente células de um organismo maior, que
os diales, os indicadores, os controles e sensores, o onipresente circuito de intercomunicação… todo
era como os sentidos, os nervos e órgãos de algo que não era ele.
Não estamos acordados.
Sempre tentamos não pensar nisso, refletiu Flattery.
A voz do Bickel, falando com o Prudence na oficina:
— Esta é a entrada principal com a que deveremos dirigir o feedback negativa. Segue o código
de cor, e conecta-o por aqui. Esse é o circuito amortecedor; devemos tomar cuidado para não
introduzir ciclos reverberantes nos atalhos neurales aleatórios.
E Prudence, falando pela metade consigo mesma:
— O crânio humano contém ao redor de quinze mil e milhões de neurônios. Realizei uma
extrapolação, partindo de nossos blocos de construção e do computador: vamos terminar tendo mais
do dobro desse número dentro desta… esta besta.
Suas vozes eram como ecos na mente do Flattery.
Bickel: —Pensa em uma soleira que devemos transbordar. Há vários tipos de pressão capazes
de obtê-lo. São as pressões que acompanham à entropia… ou as da variabilidade em proliferação: a
essas pode as chamar vida. A entropia por um lado, a vida pelo outro. Cada uma consegue transbordar
a soleira, baixo certo nível de pressão. Quando uma consegue transbordá-lo, isso desencadeia o fator
Conscientiza.
Prudence: — O que é o que funcionaria, um homeostato ou um filtro?
Bickel: — As duas coisas de uma vez.
Flattery pensou então na nave como um tudo, a grande máquina cuja vida continuada requeria
certa organização ótima… um processo de ordenamiento. Isso implicava certamente a entropia, dado
que o sistema total de uma nave tendia a certo equilíbrio mediante a distribuição uniforme de suas
energias.
No que concerne à nave, a ordem é mais natural que o caos, pensou Flattery. Estamos usando a
nave como se todos suas componentes fossem uma orquestra, e Bickel o diretor. Só Bickel possui a
partitura capaz de obter a música que desejamos: a consciência.
Bickel: — Prue, repito-te que a consciência deve ser algo que flui contra a corrente do tempo…
desse tempo no que se acha colocada.
Prudence: — Não sei. Quando um bloco de células se acende, isso dá origem a um impulso. O
impulso se divide e forma uma estrutura de múltiplos ramificações com um só caule… nas redes
nervosas, é o espaço que as contém. O caule contém naturalmente esse impulso original, e a
transmissão se produz através do espaço tetradimensional… incluindo o tempo.
Bickel: — E a consciência é como um barco que navegava nessa corrente.
Prudence: — Contra a corrente? Deve incluir o tempo no diagrama, certamente, mas o aceso
desse impulso e sua ramificação são como um sólido complexo introduzido no tempo, como as
nervuras em uma folha tetradimensional.
Bickel: — Pensa no sistema do AyT da nave. No que consiste? Esse aparelho toma centenares
de cópias de uma só mensagem. Tudas as cópias foram transmitidos em um só impulso comprimido,
um só disparo… e logo vai freando, compara-os, quebra os caules errôneos e te passa a mensagem
traduzida corretamente.
Prudence: — Mas nessa tua imagem, a consciência não entra até que as mensagens chegam a
seu receptor humano.
Bickel: — Feedback negativa, Prue. O que entra se ajusta ao que sai. Se o sistema funcionar
mau, o operador humano o arruma igual a se se tratasse de um dique em uma corrente, para que logo
lhe possa arrumar isso se de repente o caudal aumentar de um modo significativo.
Prudence (elevando os olhos de um cilindro de fibra neurônica que estava metendo em um
micromanipulador): — A consciência… um tipo de feedback negativa?
Bickel: — Prue, te ocorreu pensar alguma vez que o feedback negativa é a perfeccionista mais
terrível do universo? Não permite a falha. Está construída para manter o sistema funcionando dentro
de certos limites, sem importar o tipo de perturbações existentes.
Prudence: — Mas esses… esses circuitos do Boi… introduziste deliberadamente enganos que
não…
Bickel: — Por que não? Todas nossas idéias convencionais sobre o feedback implicam certa
uniformidade do entorno. Mas vivemos em um universo não uniforme; isso daí fora é totalmente
imprevisível. Temos que manter o equilíbrio, trocando nós mesmos as regras de modo aleatório.
Ordem oposto ao caos, pensou Flattery contemplando a tela. Deus santo! O complexo de
blocos amontoados uns sobre outros cada vez se sobressaíam mais da parede! converteu-se já em dois
grandes estrutura, com uma selva de faz de pseudoneuronas como lianas, as unindo e as rodeando uma
e outra vez.
Bickel estava tendido de costas trabalhando sob o aparelho. Vários cilindros de cabo,
preparados para ser conectados, cobriam-lhe os joelhos.
Não estamos acordados, pensou Flattery. OH, Deus! Que fácil seria abandonar nesse mesmo
ponto! Depois de tudo, era ele quem ocupava o assento do condutor, não? Um dos gatilhos estava aqui
mesmo, junto a sua mão. Quem chegaria a inteirar-se? A nave morreria, o problema se teria acabado.
Que esses bastardos da BLU voltassem a tentá-lo… com outra pessoa.
Mas esse era o verdadeiro problema: voltariam a tentá-lo, sim, mas não com outra pessoa. A
mesma mascarada lamentável… uma vez, e outra, e outra!
Olhe ao Prue, pensou. Suspendeu suas injeções anti-S. Está experimentando com as funções
químicas de seu corpo. Dentro de muito pouco tempo estará exibindo-se e fazendo detrás diante do
Bickel. E ele só pensa nela como uma boa perita com o micromanipulador. Trabalha bem!
Não estamos acordados. A consciência cria a variedade, e desenvolve as probabilidades mais
estranhas. E a variedade se alimenta da variedade. Basta interpretando essa música tão própria e
especial para produzir o imprevisível… os enganos produzidos.
Onde se rompe a comunicação?
Bickel (saindo com um grunhido da parte inferior do Boi): -O corpo generalizado e o cérebro
especializado, Prue… ponha juntos, e o que obtém? Ilusão. Essa é quão protetora desejamos, a ilusão.
É a protetora que permite deitarem-se juntos a sistemas virtualmente incompatíveis. A consciência é
produtora de ilusões.
Prudence: — Onde guardas o cilindro de neurônios R4DBd?
Bickel: — Segunda prateleira, extremo esquerdo do banco. E agora, tomemos a ilusão da
posição central, por exemplo.
Prudence: — É o resultado natural da indefesa e dependência que sofre o menino respeito a seu
entorno. De meninos somos o centro do universo, e jamais conseguimos nos desprender dessa
lembrança.
Bickel: — Bom, as impressões sensoriais do indivíduo são algo assim como calhaus lançados a
um lago tetradimensional. A consciência se fixa-nos ondulações criadas por esses calhaus e lhes dá uma
integração espacial e temporária, para que possam ser interpretadas. A consciência deve tirar o sentido
de tudo. Mas sua ferramenta básica é a ilusão.
Integração espaciotemporal, pensou Flattery. À identidade formada por sua nave, o Ovo de
Lata, faltava-lhe nestes momentos certa capacidade integradora. Em lugar de possuir uma eficiente
força autoreguladora, a nave devia arrumar-lhe com o pouco adequado sistema retroalimentador
representado por quatro seres humanos tenuemente conectados a seu «sistema nervoso».
 Esse era um modo de ver as coisas.
Mas havia um momento - no futuro próximo - no qual as avarias superariam o ponto de
recuperação possível. Os seres humanos estavam falhando.
Flattery sentiu uma profunda amargura para a sociedade capaz de enviar a nave e sua carga a
um nada. Conhecia as razões de tal sentimento, mas as razões nunca tinham sido capazes de evitar a
amargura.
Recordou o dito pelo Hempstead e suas coortes:
— Pense na sociedade como uma construção humana, um mecanismo defensivo muito
sofisticado. As restrições sociais chegam a ser incorporadas nas células mediante um processo de
seleção. E tais restrições se convertem em parte do feedback que auto-regula os sistemas de governo da
sociedade. Existem sérias dúvidas nestes momentos sobre se aos seres humanos é possível romper as
pautas de conduta que eles mesmos se impuseram. A verdade é que se requerem métodos muito
audazes para explorar o que há além dessas pautas.
Flattery conhecia muito bem o que dizia a lei: «A experiência individual humana não é o fator
de controle predominante na conduta humana. O que prepondera é o modelo celular social».
Deliberadamente, golpeou-se os nódulos com o bordo de seu beliche para interromper o curso
de seus fantaseos. Centrou sua atenção no console e viu que de novo devia realizar os acostumados
ajustes de temperatura. Os mecanismos automáticos nunca eram capazes de mantê-la constante.
Bickel: — Cuidado com a longitude desses circuitos para demora temporária. Pode chegar a
confundir o presente psicológico do Boi.
Prudence: — O… que?
Bickel: — Seu presente psicológico… seu «presente enganoso»… o que experimenta em um
momento dado; esse breve intervalo ao que chamas agora. O professor Ferrel… recorda ao velho
professor Ferrel, o barril?
Prudence: — Quem poderia esquecer ao cunhado do Hempstead?
Bickel: — De acordo, mas não era nenhum estúpido. Encontrávamo-nos no idealizador de
satélites… ele de seu lado da parede estéril, e eu do meu. E me disse: «Olhe como se move!». Era uma
lançadeira que vinha da Terra. E logo acrescentou: «Sabe perfeitamente que está trocando de posição
com uma rapidez infernal. Mas te parece ver tudas as mudanças de posição justamente agora… no
presente. Não há transições bruscas; só uma corrente. Esse é o presente enganoso, menino. Não o
esqueça nunca». E não o esqueci.
Prudence: — O Boi… poderá experimentar realmente o tempo?
Bickel: — Deve fazê-lo. Nossos circuitos para a demora temporária devem lhe dar um modo de
medida interno. Deve sentir qual é seu próprio tempo. De outro modo, seria meramente um enorme
montão de confusões.
Prudence: — O… agora.
Bickel: — Se pensar nisso, dará-te conta de que em realidade não chegamos a interpretar
diretamente a experiência do tempo. Absorvemo-lo em grandes doses. Mas a verdade é que o tempo
real deve ser algo gradual e progressivo, uma mudança suave e constante em relação à cortina de fundo
de uma medida constante.
Prudence: — Hum… portanto, o que fazemos é preparar o tempo físico do Boi, e pô-lo em
marcha como se fora um brinquedo mecânico… para uma direção.
Bickel: — As partes mais longínquas de seu «presente enganoso» devem ir-se desvanecendo,
igual a passa em nós. O passado deve ser menos intenso que as coisas que aparecem pelo horizonte.
Necessita uma espécie de «apagada série» constante; de outro modo, não seria capaz de distinguir entre
os pontos que tem perto no tempo e aqueles que estão ainda longe.
Flattery olhou para a tela e viu como Bickel conectava um osciloscopio ao Boi, tomando uma
leitura de controle.
Entropia, pensou Flattery. Uma direção no tempo. Projetou uma imagem em sua mente: jorros
de água… um com a etiqueta da Entropia, e outro com a desse teimoso probabilismo ao que
chamamos Vida. Equilibrada entre os dois, como uma bola sobre uma fonte, dançaria a Consciência.
É tão singelo, pensou Flattery. Mas, como reproduzi-lo… a menos que seja Deus?
Bickel: — Espera! Não conecte essa capa sem ter efetuado antes o programa de prova inicial.
 Prudence: — Você e suas malditas precauções!
Bickel: — A vida é uma proposição cheia de cautelas; um engano nesses circuitos poderia
jodernos para o resto. Recorda que o Boi deve assimilar entradas de dados altamente complicadas, e as
filtrar através de sistemas integradores mais e mais singelos, até poder exibir finalmente os resultados
como símbolos sobre os que atuar. Pensa em seu próprio sentido da vista. Quantas neurônios
receptores há na retina?
Prudence: — Ao redor de… cem milhões?
Bickel: — Mas quando o sistema chega à capa de gânglios, quantas células há?
Prudence: — Aproximadamente um milhão.
Bickel: — Para baixo, dá-te conta? O sistema aceita autênticas hordas de impressões sensoriais,
e as combina como sinais discretos, em uma quantidade final cada vez mais e mais pequena. Por fim
obtemos um dado sensorial chamado imagem; mas essa imagem a interpretamos partindo de um
enorme arquivo de comparações topológicas, todas elas obtidas de experiências traduzidas previamente.
Prudence: — E você pensa que o computador possui suficientes… experiências para esse tipo
de comparação?
Bickel: — Quando tivermos acabado com ele… as terá.
E Flattery pensou: Caixa preta… caixa branca.
Prudence: — Não é mais provável que com isso vás sobrecarregar o computador, deixando-o
entupido?
Bickel: — Mulher, pelo amor de Deus! Você pessoalmente está recebendo a cada momento
todo tipo de informações. Acaso seus próprios sistemas não são capazes de avaliá-la toda, alinhá-la,
programá-la e classificar os dados?
Prudence: — Mas a existência do Ovo de Lata depende do computador. Se colocarmos as mãos
nele…
Bickel: — Não há outro modo. Deveria te haver dado conta disso no mesmo instante em que
compreendeu que toda a nave era uma simulação.
Prudence (zangada): — A que te refere? Por que?
Bickel: — Porque o computador é o único lugar onde pode armazenar-se semelhante
quantidade de informação. Verá, garota… não temos tempo para treinar a um menino carente de toda
educação.
Antes de que ela pudesse lhe responder, começou a soar o aviso de transmissão. O AyT se pôs
em controle manual, para impedir que seus circuitos interferissem com o trabalho que se estava
realizando na oficina. O alarme fez que tanto Bickel como Flattery entrassem imediatamente em ação:
Bickel conectou o interruptor principal na oficina, e Flattery fez o mesmo, com um golpe seco, no
interruptor de seu console, dando-se conta com um pouco parecido ao alívio de que a mensagem
procedente da BLU passaria pelos circuitos do Boi antes que eles pudessem vê-lo na tela.
 Sentia os deveres de um criador para sua Consciência Artificial. Parecia-me que meu objetivo
principal devia ser o fazer feliz a essa criatura, lhe proporcionando toda a alegria de que eu fora capaz.
Do contrário, todo o projeto carecia de coloque para mim; já existem muitas criaturas desgraçadas neste
universo.
Racha Lon Flattery. Comunhão privada com o Boi.

À mensagem lhe fizeram falta vários minutos para abrir acontecer com través do AyT e os
complementos acrescentados ao Boi, colocados recentemente pelo Bickel no sistema. Esses minutos
foram para a sala de mandos um tempo cheio de tensão. Flattery examinava incesantemente os
indicadores de seu tabuleiro; agora no sistema se introduziram incógnitas enormes, e qualquer dado que
entrasse nele podia originar uma conduta imprevisível em qualquer zona da nave.
«Conduta!», pensou Flattery, como se tivesse pescado essa palavra em sua própria mente. Uma
palavra cheia de prejuízos antropomórficos. «por que ia jogar seguindo nossas regras?»
Na oficina, Bickel sentia como sua tensão ia aumentando também. A mensagem que tinham
recebido, converteria-se também em lixo carente de sentido?
Prudence, junto a ele, notava agudamente todos os aromas de seu corpo suarento e cansado,
todas as provas de sua concentração no problema comum. «por que não? Quer viver, igual a eu».
Bickel examinou os indicadores dos circuitos repetidores da oficina e viu como as agulhas
chegavam ao máximo, para descansar logo na área normal. Ouviu o característico zumbido agudo do
AyT, que podia sentir-se agora também na oficina, ao ser o Boi parte do sistema de circuitos. O som
fez que ao Bickel lhe arrepiasse o pêlo dos braços com um pouco parecido a um comichão.
Os diales registraram a pausa normal do AyT. Os impulsos múltiplos da mensagem estavam
sendo selecionadas, comparados e traduzidos, passando logo ao sistema de saída de dados.
Bickel olhou à tela e viu que Flattery tinha colocado o sistema na posição de áudio.
A voz do Morgan Hempstead começou a brotar dos alto-falantes:
— Aqui o Projeto chamando à nave Terrestre da BLU. Aqui o Projeto chamando. Vemo-nos
incapazes de lhes proporcionar uma determinação exata sobre a força que machucou à nave. Sugerimos
um engano na transmissão, ou dados insuficientes. A possibilidade de um encontro com um campo de
neutrinos do tipo teórico A-G foi sugerida em uma das análise. Por que não acusaram o recibo de nossa
ordem respeito ao procedimento de volta?
Bickel observou seus diales. A mensagem chegava com notável claridade, e agora que acontecia
os circuitos do Boi «melhorado», não havia nenhuma distorção observável a primeira vista.
Chegou-lhes claramente o ruído do Hempstead pigarreando. Ao Prudence produziu uma
estranha impressão ouvir esse ruído tão corrente, o de um homem que pigarreava. Esse ato tão
desprovido de sentido tinha sido irradiado através de milhões e milhões de quilômetros, e seu único
efeito era lhes informar de que ao Hempstead incomodava um pouco a garganta.
Uma vez mais, a voz brotou dos comunicadores:
— A BLU está sofrendo fortes, repito, fortes pressione políticas no referente a dar a ordem de
abortar a missão. Enviarão confirmação de recebimento desta mensagem logo que possam. A nave
deve voltar imediatamente para uma órbita ao redor da BLU enquanto se tomam medidas para dispor
de vocês e da carga.
— Que palavras mais feias… «tomar medidas» — disse Prudence. Olhou ao Bickel:
aparentemente, o estava tomando com muita calma.
Flattery podia sentir os pesados pulsados do coração em seu peito. perguntou-se se nas palavras
seguintes viria essa letal indicação em código… «Mate a nave», devia dizer Hempstead.
Bickel contemplava o alto-falante com uma careta de incompreensão. Que clara soava a voz do
Hempstead… incluso esse pigarro que o AyT deveria ter filtrado da mensagem, eliminando-o. Girou a
cabeça, olhando para a excrescencia surrealista do Boi que brotava da parede.
A voz do Hempstead interrompeu novamente o curso de suas idéias:
— Esperamos desta transmissão que realizem uma análise mais completa de seus danos. A
natureza e a extensão destes são de primitiva importância. Confirmem o recebimento imediatamente.
Projeto, curto e fecho.
— Prue… o que te pareceu Papaíto esta vez? — disse Bickel, tentando que o tom de sua voz
não traísse a importância da pergunta.
— Preocupado — disse Prudence. E se perguntou a razão de que Bickel, com todas suas
inibições contra a volta, fora capaz de tomar-se todo aquilo com tanta calma.
— Prue, se desejasse transmitir à perfeição as emoções que encerra uma mensagem de alguém,
como o faria? — perguntou-lhe Bickel.
Lhe olhou, surpreendida.
— Pois mencionando de que emoção se trata, ou imitando o tom do original. por que?
— O AyT, teoricamente, não é capaz de fazer isso — disse Bickel. Olhou para cima e se
encontrou com os olhos do Flattery na tela —. Não confirme o recebimento dessa transmissão, Raj.
— O AyT está funcionando muito bem? — perguntou Prudence.
— Não — disse Bickel —. Está funcionando de um modo que teoricamente é impossível. A
mensagem de pulsos laser está reduzido virtualmente ao essencial, e nada mais. As modulações originais
da voz seguem aí, ao menos em teoria, e freqüentemente são o bastante fortes como para que seja
possível reconhecer certos maneirismos, mas se supõe que as sutilezas estão além de seu alcance. Essa
última mensagem soava virtualmente em alta fidelidade…
— Talvez os circuitos do Boi fazem mais sensível o sistema — disse ela.
— Hum. Possivelmente — lhe respondeu Bickel.
— Houve alguma atividade nas redes nervosas acompanhando todo isso? — perguntou
Flattery.
— Inclusive um peixe tem atividade em suas redes nervosas — disse Bickel —. A atividade
nervosa não implica que esta coisa seja consciente.
— Mas sim que está sensibilizada do mesmo modo que algo consciente — disse Flattery.
Bickel assentiu.
— Elevação e diminuição seletiva das soleiras — disse Flattery —. Controle de soleiras…
Bickel assentiu novamente.
— Do que se trata? — perguntou Prudence.
— Essa coisa — assinalou para o Boi — acaba de provar que possui controle de suas
soleiras…, um pouco parecido ao que nos acontece quando reconhecemos um objeto — olhou ao
Prudence —. Quando baixas a soleira de sua recepção, dispersas a mensagem espaciotemporal e o
projeta através de um «aura de reconhecimento» interna para efetuar uma comparação mental. A
mensagem é uma configuração espaciotemporal que sobreimpones a uma zona de cognição. Essa zona
pode discriminar de um modo muito amplo entre o que é «dar justo no prego», ou similitude máxima, e
uma espécie de «borrão» que poderia chamar «um pouco parecido». O controle de soleira é o
encarregado de afinar esse tipo de comparação.
Com gestos precisos e controlados, Bickel voltou para circuito que tinha estado conectando
quando a mensagem da BLU lhe tinha interrompido. Tomou um feixe de fibras - notando-se bem em
suas indicações neurônicas - e o meteu em um micromanipulador, dispondo-se a terminar a conexão
com uma tomada múltiplo.
E na sala de mandos, Flattery estendeu a mão esquerda para aferrar a braçadeira que tinha junto
a seu beliche, apertando-a até que os nódulos lhe voltaram brancos.
Estavam desobedecendo ao Hempstead de modo descarado e flagrante. O capelão psiquiatra
tinha instruções muito precisas para tal contingência: «Obedece! Se outros tentam te deter, faz voar a
nave»… Mas podia sentir muito claramente como Bickel se estava aproximando da solução do
problema que obcecava a todo o Projeto. Estavam muito perto do triunfo, e certamente isso devia lhe
permitir certa amplitude de interpretação no referente às ordens…
OH, minha alma, quem pode me dizer o que devo fazer? Quem pode me dizer onde se acha
minha alma? As palavras do salmo 139 pareciam deslizar-se por sua mente: «Cantarei seus louvores;
pois sou tua obra, temível e maravilhosa».
Traímos a Deus ao criar algo temível e maravilhoso?, perguntou-se.
— Pai nosso que está nos Céus… — murmurou.
Mas sou eu quem está nos céus, disse-se. E os céus expõem a um risco espiritual!
Os ruídos do Prudence e Bickel trabalhando na oficina pareciam quase uma mera onda
portadora de seus pensamentos.
 A fé e o conhecimento, pensou. E sentiu o eterno conflito, que agora tinha escolhido seu corpo
como areia de combate: o conhecimento atacando sempre os limites da fé. E percebeu igualmente as
construtivas emoções que sua fé tinha sido cuidadosamente adestrada para conter.
Poderia pôr fim a todas estas estupidezes, pensou. Mas estamos unidos pelo mesmo voto, e a
violência trairia a todos.
«A religião e a psiquiatria não são a não ser dois ramos da arte de curar». Recordava claramente
as palavras. Era o instrutor de Usos da fé, o curso do segundo ano que lhe preparava para desempenhar
seu papel. «A religião e a psiquiatria compartilham idêntico tronco comum».
te cure a ti mesmo, pensou, e as lágrimas começaram a brotar de seus olhos. Onde estavam a fé,
a esperança e a risada, o amor e a criatividade, que lhe tinham entregue para que fizesse uso deles?
Flattery elevou os olhos através de um pano de fundo de lágrimas e viu na tela que tanto Bickel
como Prudence lhe ignoravam, tão concentrados estavam no projeto.
Note em como se tocam suas mãos, pensou Flattery. O lhe vê-los fez sentir uma repentina
quebra de onda de culpa, e recordou a admoestação do Brooks: «Manten bem afastado da dissimulação,
e te afaste sempre de toda necessidade de dissimular».
— Que horrível é a hora em que pela primeira vez nos vemos na necessidade de ocultar algo —
murmurou —. Meu Deus, por favor… acaso esqueci como rezar?
Flattery ignorou a vital consola que havia ante ele, fechou os olhos e apertou ferozmente a
braçadeira.
— O Senhor é meu pastor — murmurou—. Nada me faltará…
Mas as palavras tinham perdido todo seu poder sobre ele.
«Aqui não há águas… nem verdes pastos», pensou. Essas coisas jamais tinham existido para
ele… nem para nenhum dos que tinham saído dos tanques de cultivo e as creches estéreis da BLU. Para
eles… só tinha existido o vale das sombras da morte.

NÃO CRUZE ESTA ESCOTILHA SEM LER A

PRESSÃO DO AR NO PASSADIÇO CONTIGÜO

Cada manhã, quando ia a classe (onze anos), tinha cruzado a escotilha que tinha escrito esse
aviso.

NÃO AVANCE ALÉM DESTE PONTO

SEM LEVAR UM TRAJE ESPACIAL COMPLETO

Esse pôster onipresente tinha marcado as fronteiras dentro das quais podiam desembrulhar-se
livremente suas atividades. E ainda o fazia.
O traje era como outra inibição social que estabelecia seus próprios limites de conduta.
Restringia o contato com outros seres humanos, e reduzia a uma série de sinais em código e alto-
falantes despersonalizados, convertendo a cada pessoa em um boneco que dançava na tela de um
osciloscopio.
O inimigo onipresente era o exterior… essa ausência total -no vazio chamado espaço- das
coisas que permitiam a vida. Era um lugar maligno e lhes dava medo, um medo que nunca cessava. A
vara da lei e o caduceo da medicina podiam servir de consolo ante o espaço, mas ele sonhava sempre
com o ar filtrado e a cela -parecida com um útero- em que lhe era possível livrar do maldito traje. Essa
era a única fonte verdadeira de consolo, e não lhe importava que procedesse do muito mesmo diabo.
O único que se podia esgrimir ante a presença desse inimigo era um tubo de pressão procedente
da prateleira. O azeitá-la cabeça só servia para turvar a placa visual do casco. O cabelo devia estar
talhado quase a zero, e a graxa natural do cabelo era algo a combater com detergentes.
A bondade, a compaixão? Algo capaz de preservar a esperança de que algum dia poderia
caminhar sob um céu azul sem ter que levar traje de vazio.
Perdi a fé, pensou Flattery. Deus, por que me arrebataste a fé?
— Benditos sejam os puros de coração, pois eles verão Deus — murmurou.
«Foi um estúpido, Mateo», pensou. Uma rameira nunca poderá recuperar a virgindade.
 — O universo em sua totalidade é uma mera questão de química e mecânica, matéria e energia
— murmurou.
Mas o controle completo, e a manipulação da matéria e a energia era algo que se supunha
reservado a Deus.
Não somos deuses, pensou Flattery. Ao tentar criar uma máquina que seja capaz de pensar em
forma autônoma, estamos blasfemando. Essa é a razão de que me encarregasse vigiar a missão: evitar a
blasfêmia de colocar uma alma dentro de uma máquina. Teria que baixar aí, e fazer pedaços toda essa
maquinaria agora mesmo!
— Raj!
Era a voz do Bickel, retumbando do intercomunicador. Flattery olhou para a tela, sentindo a
boca repentinamente seca.
— Estou obtendo ação independente nas junções fotosensoriales dos circuitos de gravação e
armazenamento do computador — disse Bickel —. Prue, comprova o gasto de corrente.
— Normal — disse ela —. Não é nenhum curto-circuito.
— Não… não é consciente — disse Flattery, com voz rouca.
— Concedido — disse Bicke l—. Mas, que diabos é? O computador se está programando a si
mesmo e… — uma pausa de silêncio, e logo —. Maldição!
— O que passou? — perguntou Prue.
— Parou — disse Bickel.
— O que… o que o desconectou? —perguntou Flattery.
— Conectei um bloco inhibidor no extremo de um simulador de rede nervosa individual, e
mandei um impulso de prova por ele. A prova evidentemente desencadeou um ritmo de ressonância,
que se abriu passo através do Boi até chegar à rede do computador pelo caminho das conexões dos
monitores. Então foi quando comecei a registrar a reação de autoprogramação.
Prudence reiniciou com o dedo uma grosa conexão codificada pela cor que aparecia na parte
inferior do Boi.
— A conexão do monitor que entra no circuito de gravação e armazenamento é de um só
sentido. Há um buffer aí mesmo…
Bickel agarrou o cabo da conexão que lhe tinha indicado.
— O que está fazendo? — perguntou-lhe Prudence.
— Estou desconectando-o. Vou conseguir um diagrama total do experimento a partir dos
bancos de cor, e o analisarei antes de continuar.
Silêncio.
Flattery olhou para a tela com uma profunda sensação de repugnância, procedente de seu
treinamento religioso. O tinham amassado uma e outra vez: «Não é exatamente uma pessoa. É um
clone». Sempre tinham posto uma ênfase algo excessivo nessa afirmação, como para que o fora possível
aceitá-la por completo. Em que pese a tudo, compreendia as razões desse condicionamento e as
aceitava.
Mas… e o que estava fazendo Bickel?
A BLU possuía um banco completo de clones, capaz de recrear a tripulação do Terrestre tal e
como tinha sido no momento do lançamento. Possivelmente houvesse algumas variáveis menores, e os
Núcleos Mentais Orgânicos podiam ser distintos; nunca tinha chegado, ou seja, o com total certeza,
mas estava informado de que era mais barato obter os NMO a partir de seres humanos em mal estado
físico que clonarlos e prepará-los logo para a nave. Desse estranho modo, possivelmente os NMO
fossem geneticamente mais humanos que a tripulação.
Flattery sabia que não devia sentir-se culpado ante a idéia de fazer explorar a nave… com ele
dentro. A mensagem tinha sido muito clara: «Podemos lhes recrear a todos aqui, na Lua. São infinitos.
Não podem morrer de tudo, porque suas células seguirão vivendo».
Minhas células exatas?, perguntou-se. Minha consciência exata? Mas acaso não era esse o
problema central de todo o projeto? O que é a consciência?
Olhou novamente para a tela. «Se Mato agora a nave/computador/cérebro… estarei
cometendo um assassinato?»
 Durante um longo período de tempo, os clones nos ofereceram uma ferramenta extremamente
útil para determinar a mudança genética. Está claro que nestes momentos nossas técnicas de clonagem
na BLU nos permitem clonar indefinidamente a uma pessoa. É possível que dentro de dez mil anos
possuamos material genético que seja contemporâneo deste preciso momento… de agora mesmo!
Inclusive talvez isto seja de maior utilidade à raça humana que o compreender a consciência.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

O funcionamento rotineiro dos sensores fazia acender-se e apagar-se fileiras de indicadores no

muro do computador. As parpadeantes luz trocavam de um modo estranho a iluminação da oficina. O
biombo curva que havia diante do computador refletia primeiro o amarelo, logo o verde, o malva… o
vermelho. As ondas de cores tingiam o diagrama que Timberlake tinha na mão, e que estava
comparando com as leituras dos controles.
A tela superior mostrava ao Prudence na sala de mandos, a meio caminho de seu guarda, com o
Flattery dormitando em seu beliche.
Que estranho que não tenha querido ir aos cubículos, pensou Timberlake.
Bickel saiu de entre as duas ramificações do Boi, justo quando a parede refletia uma fugaz rajada
de luzes verdes.
— Essa última leitura se desvia só 0,008 — disse Timberlake.
— Insignificante — disse Bickel —. Ondulações?
Timberlake assinalou com um gesto ao osciloscópio que tinha diante, e ao fazê-lo sentiu uma
aguda pontada de dor na nuca. Estava muito cansado, e tinha todo o corpo rígido. Bickel não lhes tinha
deixado descansar, e levavam quase três turnos seguidos. Esfregou o pescoço.
Bickel deixou de estudar o osciloscopio.
— Recorda que te disse algo sobre que devia me falar de todas as oscilações implicadas na vida?
Ritmos, vibrações… uma imensa série de batimentos do coração.
— Sim — disse Timberlake —. Está preparado já para a prova de escala total?
Bickel contemplou as luzes que se acendiam e apagavam, sentindo uma estranha relutância a
mover-se agora que tinha chegado o momento da prova. Sabia qual era a fonte dessa relutância: o que
tinha feito em segredo, e o temor a suas possíveis conseqüências.
Uma prova mais… e logo… que falta?
Caixa negra… caixa branca.
— Pensa que não vai funcionar? — perguntou-lhe Timberlake.
A atitude do Bickel lhe impacientava um pouco, mas tinha a sensação de que não era o
momento de lhe dar pressas.
— O sistema nervoso humano, incluindo a região do cérebro que supomos influi na
consciência, passou um condenado montão de provas — disse Bickel.
— E essa costure… — Timberlake assinalou para o Boi — é um análogo lógicamente
simplificado do cérebro humano.
— A simplicidade lógica tem muito pouco que ver em nosso problema. Estamos fabricando
algo, de acordo, mas não seguimos as velhas regras para construir pontes e estradas.
Está atrasando deliberadamente o momento, pensou Timberlake. por que será?
— Então, o que estamos fazendo?
— Não faz falta muito para atirar pelo chão todo o castelo de naipes da lógica; às vezes basta
com uma palavra — disse Bickel —. O cérebro teve que enfrentar-se a muitas demandas que nada
tinham que ver com a simplicidade de seu desenho. Por exemplo, teve que sobreviver enquanto se
desenvolvia. Seu tamanho e sua forma tiveram uma importância decisiva nisso. Teve que adaptar a
estrutura existente a novas funções… - olhou diretamente ao Timberlake —. O cérebro humano é
obviamente um híbrido de função e estrutura; isso implica certa fortaleza, mas também certa debilidade.
— E? — disse Timberlake, encolhendo os ombros —. Que perigos corre agora o castelo de
naipes?
— Tudo esse bate-papo do Raj sobre o psicoespaço e as psicorelações, esse caminho de
neurônios condenadamente casual que se estende em forma de leque para formar novos tipos de
espaço. É perfeitamente possível que nosso universo normal se veja retorcido através de um número
infinito de psicoespacios.
— Ah, sim? — Timberlake ficou olhando, perguntando-se quais seriam as razões do medo que
percebia na voz do Bickel.
— Pode haver um número infinito de tipos de consciência — prosseguiu Bickel —. Agora que
se aproxima o momento de soltar a esta criatura, pergunto-me que espaço habitará.
— Raj e suas malditas histórias de terror… — disse Timberlake.
Bickel seguiu contemplando a estrutura do Boi, perguntando-se se tinha feito bem ao obrar em
segredo. Obteria esse maldito labirinto eletrônico criar sua própria culpa?
Bickel sabia que para chegar ao nível em que fora capaz de aceitar dentro de seu interior o
rastro da caixa preta, o Buey/Computador deveria salvar certas barreiras. Teria que flexionar seus
músculos mentais. E a culpa era uma dessas barreiras.
Ao deixar ocos na programação, lhe proporcionando dados aos que lhes faltavam obviamente
certos elementos, tinha inserido também uma série de informações sobre o tema da morte. A ordem
operativa dada ao computador era «encher os ocos». Agora, inserindo de modo paralelo as direções do
programa de manutenção vital de um embrião de vaca - nos tanques de hibernação reservados aos
animais de granja -, Bickel lhe tinha proporcionado ao computador um modo singelo com o que encher
os ocos existentes em seus informes.
Podia matar ao embrião.
Tive que atuar em segredo, disse-se Bickel. Não podia contar-lhe ao Timberlake… não com
suas inibições. E qualquer dos outros o haveria dito ao Tim.
— Crie que nos escapa algo do sistema? — perguntou-lhe Timberlake —. O que se preocupa?
O fato de que a busca aleatória se detivera sem intervenção exterior?
— Não — Bickel sacudiu a cabeça —. O programa de busca se topou com uma irregularidade,
uma soleira que foi incapaz de franquear.
— Então, pelo amor de Deus, a que está esperando?
Bickel tragou saliva. Cada vez lhe custava mais manter sua atenção e evitar as distrações quando
devia pensar em como fazer consciente ao Boi. Tinha uma sensação parecida com a de estar nadando
contra uma forte corrente.
Com que classe de espelho pode a consciência contemplar-se a si mesmo? Como poderá dizer o
Boi: «Este sou eu»? O que veria?
— Os sistemas nervosos humanos têm o mesmo tipo de irregularidades e imperfeições — disse
Timberlake —. Suas propriedades variam estatisticamente.
Bickel fez um gesto de assentimento. Timberlake tinha razão, e por isso tinham introduzido
enganos aleatórios no Boi… imperfeições estatísticas.
— Se preocupa a regulação dos impulsos? — perguntou-lhe Timberlake.
Bickel negou com a cabeça, e logo apoiou a mão em um bloco neurônico recoberto de plástico
que me sobressaía do Boi.
— Temos um homeostato cuja função básica é tratar com os enganos… com a realidade
negativa. A consciência está olhando sempre o reverso do que temos diante… nos vendo sempre por
detrás.
— Deixou os ocos precisos, se precisasse — disse Timberlake —. O que te incomoda é a
regulação de soleiras, não?
Bickel olhou ao Timberlake, pensando: Soleiras? Sim, isso era parte do problema. Em um ser
humano, as células do cérebro e os neurônios periféricos estão conectados de tal modo que suas
diferenças ficam compensadas pelo médio. Obtém-se assim um suave efeito de transição gradual. O
efeito Ilusão.
— Nos está escapando algo — murmurou Bickel.
Timberlake se interrogou novamente sobre o medo que sentia na voz do Bickel, o modo em
que sua cabeça se voltava para um lado e a outro como a de um animal enjaulado.
— Se a esta coisa lhe ocorre pôr-se a voar por sua conta — disse Bickel —, não teremos
nenhum controle sobre ela. Raj tem razão.
— Raj e seus contos do golem! — burlou-se Timberlake.
 — Não — Bickel falava com lúgubre seriedade —. Esta criatura tem novos tipos de
lembranças, que têm muito vaga relação com as lembranças humanas. E as lembranças, Tim… os
arquivos nervosos que se formam nos psicoespacios… são os patrões que criam a conduta. O que fará
esta coisa quando a conectarmos… se não lhe damos o tipo de experiências às que sobreviveu a raça
humana?
— Não sabe quais são os traumas raciais, e esse é o lugar em que te entupiste.
A voz pertencia ao Flattery. Elevaram a vista para a tela e lhe viram sentado em seu beliche,
com a coberta médio levantada e esfregando-os olhos ainda sonolentos. detrás dele viram o Prudence,
que seguia vigiando o grande tabuleiro como se fora a única coisa do mundo que lhe preocupasse.
Bickel sufocou uma pontada de irritação ante o dito pelo Flattery.
— Você é o psiquiatra. Não é acaso o conhecimento dos traumas uma de suas ferramentas,
teoricamente falando?
— Está falando do trauma racial humano — disse Flattery —, e quanto a isso o mais que
podemos fazer é emitir conjeturas.
Flattery examinou atentamente a figura do Bickel e pensou: John está apavorado. por que?
Possivelmente o Boi começou a obrar repentinamente por sua conta?
— Temos que lhe dar vida a este ser — disse Bickel, olhando ao Boi —, mas não podemos
estar seguros de como será. Por definição, é a essência do estranho e o desconhecido. Não pode ser
como nós. E se for diferente… e em que pese a tudo vive, e é consciente disso…
— Assim começaste a procurar modos para fazê-lo mais parecido a nós — disse Flattery; Bickel
assentiu —. E pensa que somos o produto de nossos traumas raciais e pessoais? — perguntou-lhe —.
Não crie que a consciência é o efeito aparente de um receptor?
— Maldita seja, Raj! — estalou Bickel —. Nos falta muito pouco para resolver este problema!
Não o nota?
— Mas te está perguntando se não ir criar algo que será invulnerável… — disse Flattery —. Ao
menos, invulnerável no que a nós respeita - Bickel tragou saliva —. Pensa — prosseguiu implacável —
que a besta que estamos criando não tem função sexual; que não pode ser como nós. Carece de carne, e
lhe é impossível saber quais são os medos e desejos da carne. Portanto, pergunta-te: Como podemos
simular para ele a carne, o sexo e os sofrimentos raciais através dos que nos temos aberto passo a
tropeções os seres humanos?
»A resposta é óbvia: não podemos fazê-lo. Não conhecemos bem nossos instintos. Não
podemos distinguir com claridade quais são as sombras e as luzes de nossa natureza.
— Mas sim podemos distinguir alguns — insistiu Bickel —. Temos o instinto de ganhar, de
sobreviver para… — se umedeceu os lábios, e olhou para a parede do computador.
— Possivelmente se trate só de orgulho — disse Flattery —. Ou pode que seja meramente a
curiosidade do macaco, e que não nos demos por satisfeitos até chegar a ser criadores, igual ao é Deus.
Mas talvez então seja muito tarde para retroceder.
— E também está o instinto assassino — disse Bickel, como se não lhe tivesse ouvido—. O
que nasce diretamente do lodo primitivo, onde se tratava de matar ou morrer. Seu reverso pode
distinguir-se a cada instante em nosso instinto de ir sobre seguro… de «ser prático».
Fez algo em segredo, pensou Flattery. O que tem feito Bickel? Fez algo, e agora lhe dá medo…
— E o sentimento de culpabilidade vai diretamente unido a esse instinto assassino — disse
Bickel —. Esse é o sistema de amparo… o modo para manter a conduta humana dentro de certos
limites. Se implantarmos…
—A culpa leva implícita o pecado —disse Flattery— Em que religião ou prática psiquiátrica
pensa encontrar uma necessidade da culpa?
— O instinto é só uma palavra — disse Bickel —. E nos afastamos muito da origem dessa
palavra. Qual é a origem do instinto? Podemos criar cinqüenta gerações de galinhas, do embrião ao
pintinho, em tubos de ensaio. Jamais terão visto a casca de um ovo. Mas a geração número cinqüenta e
um, a que tenha sido criada normalmente em um galinheiro… essa ainda saberá como abrir-se caminho
a bicadas rompendo a casca do ovo.
— Pisa genéticas — disse Flattery.
— Rastros… — assentiu Bickel —. Algo que hão impresso em nós, algo que foi impresso com
enorme força… OH, sabemos. Somos conscientes de todos esses instintos, embora jamais cheguem à
superfície. São o que nos faz ser menos conscientes, o que nos converte em seres irritáveis, violentos,
apaixonados… — fez um novo gesto de assentimento.
O que terá feito?, perguntou-se Flattery. Está apavorado, e se deve a isso. Tenho que sabê-lo!
— A síndrome do Caín e Abel — disse Bickel —. O crime e a culpa. Está aí, em algum lugar,
gravado dentro de nós. As células recordam.
— Não tem nem a menor ideia do que está dizendo — lhe acusou Flattery —. Está separando
o positivo e o negativo, confundindo os julgamentos morais com o raciocínio, invirtiendo o curso
normal de…
— Invertendo! — trovejou Isso Bickel é o que estava pensando… investir. A habilidade de
converter o prazer em dor, ou a dor nesse prazer é uma parte da consciência que não havemos…
— Isso é uma enfermidade — disse Flattery.
— O poder para estar cordato é também o poder de enlouquecer — disse Bickel —. Foram
suas próprias palavras!
Flattery contemplou a imagem na tela, bruscamente surpreso por suas palavras… e por uma
repentina suspeita sobre o que tinha feito Bickel.
— Sabe… — disse Timberlake, falando em voz baixa e mesurada —. Se um instinto é algo ao
que deve acudir todo o sistema em um momento de tensão, parece-se um pouco ao grupo de
interrupções do sistema operacional de um computador.
— Transbordamos o limite da engenharia há bastante tempo — disse Flattery.
— Sim, estamos de volta ali onde começamos — lhe secundou Bickel —. Podemos duplicar as
sinapsis com transístores não conectivos, podemos fazer maravilhas com a taxa de condução e os
períodos absolutamente refrativos manipulando as fibras pseudoneurónicas, podemos fazer redes
neurales a medida multiplicando a vontade os bulbos terminais inhibidores… mas, ao final, sempre nos
encontramos com o mesmo interrogante que não podemos fugir…
— Como controlar o que está além de todo controle? Já te respondi antes: com o Amor.
— Não o controla — disse Bickel —. Meramente o tenta… e o modo de tentá-lo radica nos
instintos. Como você disse, Raj, deve nos amar, deve ser leal a nós. Mas quer dizer isso que vai adorar
nos? vamos ser seus deuses? E se for ser leal, quer dizer isso que deve ter consciência? Pode existir a
lealdade sem consciência? E pode chegar a ter consciência se não experimentar a culpabilidade?
— A culpa é uma prisão! — protestou Flattery —. Não pode aprisionar a uma consciência
livre…
— Quem há dito que deva ser livre? — inquiriu Bickel —. Seus próprios argumentos se voltam
contra ti! Maldição, essa é a idéia: como vamos controlar o? Se formos ao centro do problema, sou livre
eu, acaso? É - o você, realmente? -Flattery lhe contemplou em silêncio. Somos pedaços de protoplasma
dominados pelo instinto e a consciência.
— Que instintos? — perguntou-lhe Flattery.
— Parece um jodido disco rajado! — explorou Bickel —. Que instintos? Não pode lhe seguir a
pista aos instintos! Bom, para começar, temos o instinto de matar… de matar e devorar. A verdade é
que nada nos importa nem pingo enquanto possamos conseguir nossa energia… não, ao menos, se
baixas às profundidades da mente.
— Se fôssemos tão singelos… — disse Flattery.
— No fundo sim o somos — disse Bickel —. Não me faz falta um doutorado em psiquiatria
para me dizer o que faria se as coisas ficassem realmente feias…
— Converteria-te de novo em um selvagem, não? Em uma besta!
— Pode estar condenadamente seguro de que o faria, para descobrir quais são os intuitos do
sistema! Que diabos estivestes estudando todos estes anos, malditos doutores da mente, com todos
seus sonhos, complexos e Cristos? Ficaste-lhes apanhados em uma interminável dança ritual, com todas
as posturas decididas de antemão e… Jesus! Recordam a um rebanho de ovelhas dançando o minué!
— Usamos a reverência e a cautela para nos aproximar do Deus que há no Homem — disse
Flattery —. Não pode te colocar dentro da mente humana com uma escumadeira, e removê-lo tudo
como se fora gema de ovo…
— Uma merda que não posso!
 Contemplaram-se ferozmente em silêncio: Bickel desesperado e indeciso, Flattery sentindo que
suas suspeitas se convertiam em certeza.
«Deu-lhe ao Boi os meios para matar», disse-se Flattery. «Todos seus argumentos e sua ira lhe
traíram. Mas matar a que? Não a um de nós, claro. Um colono nos tanques de hibernação? Não,
impossível… Um dos animais para a colônia! Sim, começar com uma pequena dose de violência, ver se
o Boi é capaz de… Mas, não pode ter realizado ainda a transferência da caixa preta à caixa branca».
Prudence, repartindo sua atenção entre o console de controle e a briga entre o Flattery e Bickel,
sentia que sua mente ia chegando a um estádio cada vez mais agudo de consciência. Podia notar as
leves variações de temperatura na sala de mandos, ouvia os contínuos rangidos metálicos da coberta e
os biombos que a rodeavam, percebia as suspeitas crescentes do Flattery e a postura, desesperadamente
defensiva, do Bickel… Era consciente de seus próprios batimentos do coração e as minúsculas
variações operadas na química de seu organismo.
Era a química o que a fascinava: o pensar que todo esse sutil movimento de matéria orgânica e
inorgânica que se chamava «eu» era atravessado continuamente por mensagens dos que apenas se se era
conscientize - se é que chegava um a dar-se conta deles -, mensagens que se transmitiam sem cessar e
apoiando-se nos quais alguém atuava.
O computador, com sua enorme biblioteca de dados recolhidos de milhões de mentes, tinha-lhe
devotado um modo de explorar o problema que Bickel tinha exposto, e era incapaz de resistir à
tentação.
Qual é o portador dos instintos, e como se realiza essa função?
Enquanto a discussão entre o Bickel e Flattery chegava a seu ponto culminante, Prudence
traduziu a pergunta em uma cinta codificada, introduziu-a na seção do computador de seu tabuleiro e
ativou os controles.
Sabia que era algo além da seqüência de base química, algo que entrava na zona onde o
conhecimento da estrutura proteínica era meramente um código de teorias. Mas se o computador lhe
dava uma resposta suscetível de ser traduzida a funções físicas, sabia que poderia explorar todas as
implicações dessa resposta experimentando em seu próprio corpo.
—Bickel… o que tem feito? —escutou perguntar ao Flattery.
Prudence apartou os olhos de seu console e viu o Flattery, os ombros tensos como se estivesse
a ponto de saltar, contemplando fixamente a tela. Nela se via o Bickel e Timberlake, lhes dando as
costas, olhando a parede do computador e a massa de blocos e ângulos que formava o Boi.
O zumbido do computador encheu a oficina e os painéis da oficina, acelerando cada vez mais
seu ritmo. As agulhas dos quadrantes indicavam um consumo de energia que chegava virtualmente aos
limites de tolerância do sistema.
 Deve existir uma soleira de consciência, de tal forma que se o transpassa adquire atributos
divinos.

Racha Lon Flattery. O Livro da Nave.

Como se o jogo de luzes do computador fora uma sugestão hipnótica, todos ficaram esperando,
quase imóveis. Tanto Bickel como Flattery compartilhavam a mesma razão para não mover… o medo
de que o que fizessem, fora o que fosse, bastaria para destruir a totalidade do sistema. Timberlake
permanecia sentado, suando de medo ante a só idéia de que as criaturas em hibernação confiadas a seu
cuidado pudessem ver-se em perigo pelos atos do computador. Somente Prudence se ficou paralisada
pela culpabilidade.
Encontrou-se respirando de um modo rouco e espasmódico, agudamente consciente de todos
os ruídos mecânicos que se produziam, de cada estalo, zumbido e assobio das cintas… como se
estivesse conectada sensorialmente de modo direto ao sistema.
Sua mão esquerda voou repentinamente para sua boca e, de repente, horrorizada, entendeu-o
tudo: Agora o sistema do computador passava completamente através do Boi!
— O que tem feito? — repetiu Flattery.
— Nada! — disse Bickel sem voltar-se.
— Possivelmente deveríamos… — disse Timberlake.
— Não te coloque! — respondeu-lhe bruscamente Bickel.
— Eu o fiz — disse Prudence, falando muito baixo —. Introduzi uma pergunta no
computador.
— O que pergunta? — disse-lhe Bickel, assinalando por volta de um dos grandes diales que
havia sobre ele —. Olhe o gasto de energia! Nunca tinha visto nada parecido.
— Risquei sessenta e oito passos seqüenciais de configurações bioquímicas da quarta ordem.
Programei-o como um comparador de isômeros ópticos, como primeiro passo para tentar detectar
onde e de que forma temos gravados nossos instintos.
— Chegou aos bancos de monitores — disse Bickel, assinalando um novo conjunto de luzes
que acabava de iluminar-se na parede —. Estamos presenciando um reforço polivalente de…
— Como um homem concentrando-se em um problema difícil — disse Timberlake.
Bickel assentiu.
A saída de dados que Prudence tinha ao lado começou a vaiar à medida que a cinta saía do visor
de fotogramas.
Bickel girou em redondo.
— O que está recebendo?
Prudence estudou o visor, obrigando-se a manter a calma.
— Uma resposta em forma de pirâmide. Só pedi as quatro primeiras probabilidades. Chegou já
ao décimo grau! Sim, trata-se dos ácidos nucléicos… está metido na informação genética. Mas está
explorando todas as possibilidades… os pesos moleculares e…
— Está-o discutindo contigo — disse Bickel —. Te está pedindo sua opinião. Vê cortando para
eliminar as possibilidades claramente errôneas à medida que as veja.
Prudence fez retroceder a cinta no visor, procurando as seqüências inúteis. Catálise do
hidrogênio… obviamente não. Haveria muitos riscos de contaminação. Começou a recortar a cinta de
saída e logo, uma vez apagado o inútil, introduziu-a novamente no computador.
A saída de dados se calou repentinamente, mas os brilhos luminosos na parede do computador
aumentaram de ritmo até chegar virtualmente ao frenesi. Houve um novo aumento no gasto de energia,
esta vez acompanhado de um zumbido claramente audível.
— Está introduzindo um ciclo ressonante no sistema? — perguntou Prudence. Surpreendia-lhe
o esforço que devia fazer para que não lhe tremesse a voz.
— Esse pulso é idêntico ao das bobinas de respostas do Boi — disse Bickel.
Enquanto falava, a saída de dados se ativou de novo com um rápido matraqueio. A cinta
começou a entrar no visor.
Prudence a contemplou em silêncio.
 — Bom… o que é? — perguntou Bickel.
A cinta se deteve.
— Tem que ver com a fosfatasa ácida — disse Prudence, rompendo o repentino silêncio — …
a catálise dos aminoácidos nas cadeias do DNA.
Fez a comparação funcional, pondo em relação os dados da cinta com os resultados das provas
em seu próprio corpo. Adenocromo… se enchia do OH o espaço vazio no C5Hn(n)… serviria isso
para atravessar a barreira do sangue cerebral com uma dose que não resultasse mortífera?
— É… é consciente agora? — murmurou Flattery.
Bickel elevou os olhos para a parede do computador; de seu desfile de luzes parpadeantes só
perdurava o sonolento mosaico dos indicadores… verde… malva… ouro…
— Não — disse Bickel —. Quão único criamos é um computador capaz de autoprogramarse,
concentrando todos os dados que lhe chegaram como informações em um problema… e de requerer
mais dados se estes se encontrarem fora de seus bancos. Sabia quando devia começar a nos perguntar.
— E isso não é ser consciente? — perguntou-lhe Timberlake.
— Não do mesmo modo em que nós o somos — disse Bickel —. Deve lhe fazer uma pergunta
antes de… antes de que cobre vida.
— Fosfatasa ácida — disse Prudence em tom pensativo —. O que sabemos sobre a fosfatasa
ácida?
Compreendia que as perguntas que formulava se referiam à linguagem do DNA, e que tinham
uma aguda relação com seu problema sobre a consciência. E desejava confiar nos outros, discutindo
abertamente seus experimentos… mas algo muito mais grave que a preocupação sobre as inibições de
seus companheiros lhe impedia de falar. Em certo modo, tinha ido muito longe por um caminho que
devia seguir percorrendo… sozinha.
— A fosfatasa ácida está ampliamente distribuída por todo o organismo — disse Flattery.
Voltou-se, olhando ao Prudence como se a visse pela primeira vez em toda sua vida. Ela o
compreenderia, claro… quase ao momento. Olhou para a tela, ao Timberlake e ao Bickel.
Possivelmente fora necessário explicar-lhe Olhou novamente ao Prudence e se deu conta de que
parecia muito cansada e estava mais magra que antes.
Prudence fez um gesto que não se dirigia a ninguém em particular. Seus olhos, perdidos em
conjeturas, tinham um leve brilho frágil.
— A química do organismo, sim… — disse —. A próstata do macho contém muita fosfatasa
ácida. Os machos a armazenam em maior quantidade que as fêmeas.
Testosterona!, pensou. O nível de hormônios masculinos no corpo se acha diretamente
relacionado à posição hierárquica. Bickel teria o nível-T mais alto de toda a tripulação.
— A malha corporal requer um nível mínimo antes de que uma pessoa possa despertar — disse
Flattery, falando lentamente e com grande cautela.
Prudence se ergueu de repente, cravando os olhos nele.
— Uma enzima relacionada com a fisiologia do sexo e o despertar.
Deu-lhe as costas com igual brutalidade, pensando: O sexo e o despertar…
— Isso é o que suprimem as drogas anti-S? — perguntou Bickel.
— Não diretamente — lhe respondeu Timberlake —. As A-S operam basicamente sobre a
discriminação no soro da fenosulfatasa. Inibem a transferência e a ação.
Timberlake, especialista em sistema vitais, em biofísica… também ele o compreenderia, pensou
Flattery. Olhou para a tela e viu o Bickel imóvel, tão calado e pensativo que lhe invadiu uma repentina
quebra de onda de piedade para ele. Um pouco tão singelo: o despertar e o sexo estão relacionados.
Prudence havia se tornado para o grande tabuleiro, e o contemplava sem precaver-se realmente
dele. A nave poderia ter começado nesse mesmo instante uma série incontrolada de oscilações
selvagens, e lhe haveria flanco vários segundos o responder. Ao olhar ao Flattery tinha visto o que
pensava, com tanta claridade como se o tivesse escrito na frente.
A consciência está unida à reprodução.
Não havia dúvida possível: as duas surgiam do mesmo manancial genético. A história as tinha
irrigado com as mesmas águas, transferindo as necessidades de uma às da outra.
Bickel se voltou lentamente, e através da tela olhou o grande autorelogio laser da sala de
mandos, que registrava o passado do tempo terrestre. Dezoito semanas, vinte e uma horas e vinte e
nove segundos. Enquanto o contemplava, o relógio indicou com um estalo que tinha passado outro
minuto.
Bickel se disse que durante a maior parte desses minutos transcorridos, a tripulação do Ovo de
Lata tinha estado submetida às enormes pressione de uma nave em perigo. O perigo era real, e nisso
não contava para nada qual era sua origem ou o que se pretendia com ele - bastava-lhe os informe de
avarias para compreendê-lo-; mas as pressões sobre a tripulação tinham começado com a perda dos
Núcleos Mentais Orgânicos. Todas as pressões tinham começado no instante em que deixaram de estar
protegidos por outra consciência, como depois de um escudo… um modo de proteger a seu possuidor
dos riscos e comoções do desconhecido. Era uma espécie de «Posso fazer algo!», um grito arrojado ao
rosto de um universo que ameaçava contudo.
Olhou ao Flattery, que estava ainda sentado em seu beliche com a coberta ao meio baixar,
percebendo na curvatura de seus ombros e a expressão de seu rosto um profundo sentimento de
derrota.
Por que aceita com tanta facilidade a derrota?, perguntou-se Bickel. Parece quase que a
desejasse…
A resposta lhe veio lhe pisando os talões a sua pergunta: Se tiver sido programado para a
destruição, chega a necessitar a destruição. Como se a visse pela primeira vez, Bickel se voltou para a
estrutura do Boi, examinando atentamente seus ângulos, os grupos de blocos e a selva das conexões
neurónicas.
Mas… eu programei esta criatura para a violência!
Tentando oferecer uma aparência natural e acalmada, Bickel teclou os controles para um exame
rotineiro do programa e foi seguindo uma a una as subvenções. Ao ver o que aparecia na tela lhe secou
a garganta.
O embrião que tinha posto a mercê do Boi… estava morto. Não; essa palavra era muito simples
para explicar o que lhe tinha acontecido ao embrião. Tinha sido desintegrado, feito pedaços, reduzido a
suas moléculas originais. O relatório estava aqui, nos discos e as cintas, delatando igualmente as razões
de tal destruição: A pergunta do Prue!
O embrião tinha sido submetido a um violento experimento durante a busca de informação
realizada pelo computador. Um experimento violento… e inútil. Estava seguro de que não devia lhe
haver proporcionado muitos dados, além de algumas das características mais evidentes da fosfatasa
ácida, e possivelmente dados negativos sobre outros aspectos bioquímicos.
Matará para obter informação, pensou Bickel. Tem certa habilidade para aceitar motivações…
se as damos.
 Existe um rasgo do caráter chamado «iniciativa», que vai sempre em detrimento da cautela. Se o
equilíbrio entre os dois é muito rígido, obtém-se a inacción oscilatória, mas esse ato de equilíbrio
cavalga sempre sobre a crista da onda que forma a consciência. Todas as criaturas a possuem em certa
forma, mas a maneira altamente sofisticada e capaz de manipular símbolos que se dá nos seres
humanos, deve guardar relação com a resposta que estamos procurando o problema da consciência.

Morgan Hempstead. Conferencia na Base Lunar.

Prudence se limpou o suor da bochecha e se concentrou novamente no grande tabuleiro.

Durante quase meia hora tinha estado vigiando alternativamente ao tabuleiro e ao Bickel, e este esforço
resultava exaustivo.
Bickel, que estava trabalhando com o Timberlake na oficina, encontrava-se sofrendo claramente
um ataque agudo de indecisão, embora ainda não havia dito nada aos outros. Tinha ocorrido algo…
algo que Bickel se negava a compartilhar com o resto da tripulação. Seguia efetuando os ajustes e
refinamentos necessários na estrutura monstruosa do Boi, mas havia algo que lhe assustava muito, lhe
fazendo transbordar todas as precauções normais.
Um dos diales no tabuleiro começou a acender-se e apagar-se com um brilho avermelhado.
— Acabamos de perder outro sensor — disse Prudence, examinando o dial — …em 4CtB5K2.
— Segunda Pi, quarto anel e justo detrás da capa protetora número cinco — disse. Isso
Timberlake está muito perto dos tanques de hibernação para meu gosto.
— Comprovarei-o —disse Flattery, abrindo do todo a coberta de seu beliche. ficou em pé e se
colocou o casco em posição, mas sem fechar os selos.
— Há algum róbox-R nessa zona? — perguntou Bickel.
— Que mais dá? — replicou-lhe Flattery —. Para quando tivermos conseguido encontrar um e
rastrear a seqüência de controle…
— Pensam comprovar o sensor, sim ou não? — perguntou-lhes Timberlake, olhando fixamente
ao Flattery.
— Já vou, já vou — disse Flattery.
Não devo permitir que Tim dita fazê-lo, pensou. Necessito uma desculpa para lhe jogar uma
olhada rápida ao que tenha feito Bickel. Deve tratar-se de algo perigoso, que requeresse violência,
porque está a ponto de perder o controle.
— Raj — disse Prudence.
Flattery, já na escotilha, voltou-se a olhá-la.
— Essa… essa coisa da oficina poderia chegar a reproduzir-se sem necessidade de nossa ajuda.
Cada máquina ferramenta, cada macaco róbox, cada um dos músculos e os sensores está programado
através do computador. Uma vez se tenha realizado a última conexão…
Flattery se umedeceu os lábios com a língua e cruzou a escotilha sem lhe responder.
Por que demônios lhe terá ocorrido dizer isso agora?, pensou Bickel.
— Sempre tão condenadamente lento — disse Timberlake —. Teria que ter ido eu.
Prudence fez os ajustes precisos em seu tabuleiro para poder seguir o avanço do Flattery. Olhou
para a tela e viu que Bickel tinha os olhos cravados na escotilha pela que aquele tinha saído.
Bickel se dizia: «Raj odeia a idéia de que o processo da reprodução esteja unido à consciência. O
que Prudence lhe há dito deveria lhe haver animado um pouco, mas não foi assim…». Teve a sensação
de que uma catástrofe iminente pendia sobre suas cabeças. «A programação para a destruição equivale à
necessidade da destruição», pensou. «Mas, do que estou assustado?», perguntou-se. «aconteceu algo
novo? Possivelmente o fato de que o Boi possa reproduzir-se usando os programas de ferramentas, e
os músculos mecânicos da nave?»
— Prue, está seguindo ao Raj? —perguntou.
— Agarrou um veículo para reparações básicas e dentro de um minuto ou dois chegará à zona
dos problemas — disse ela —. Fiz uma prova de continuidade em…
— É inútil — disse Bickel —. O problema deve estar no sensor. A rede de continuidade tem
centenares de reforços e circuitos alternativos. Onde está a falha? Em um sensor calórico?
— Múltiplo — disse ela —. Calor-som-visão.
 — Esse traste está perto dos amortecedores de temperatura que controlam o amparo dos
tanques de hibernação — murmurou Timberlake —. Está muito perto… obtiveste separações calóricas
em algum outro sensor?
— Nada significativo — disse ela. Manipulou um controle, observando os fatores variáveis de
temperatura-peso-som em seu tabuleiro e os indicadores que foram marcando o avanço do Flattery —.
Raj, quanto te falta? — perguntou, acionando outro controle.
A voz do Flattery brotou do alto-falante superior.
— Um minuto mais.
Aguardaram em silêncio, ouvindo os ruídos que fazia Flattery através do alto-falante conectado.
Prudence ativou um feixe de guia dirigido para o sensor avariado quando Flattery cruzou os escudos
aquáticos.
— Os escudos estão bem — disse ela, examinando o tabuleiro.
— Confirmado — disse Flattery.
Fechou essa última escotilha. Sabia que seu ato seria registrado pelo tabuleiro do Prudence na
sala de mandos, mas ao fazê-lo sentiu um leve temor. Embora só fora simbolicamente, apartou-se do
núcleo da nave.
«Arrumarei o sensor, e voltarei o mais de pressa que possa», disse-se. «Não lhes parecerá
estranho que passe um momento pelos cubículos no caminho de volta. Devo descobrir o que tem feito
Bickel, mas não posso permitir que comece a suspeitar».
Flattery se voltou e examinou o lugar. encontrava-se no bulbo de cruzamento que servia de
núcleo para os tubos de comunicação do casco exterior no setor. Tinha forma de ovalóide para que
fora mais resistente, com o eixo mais curto de uns seis metros e o outro de sete. Orientou seus
movimentos guiando-se pelo débil puxão gravitacional da nave.
O sensor quebrado era um tubo que se curvava a sua direita. Tubo oito, anel K. O número
encaixava… A avaria devia estar na linha cinco. Contemplou o metal de uma cor cinza pálida iluminada
pela fria luz, e distinguiu um feixe esverdeado que terminava no tubo.
Prue se lembrou de conectar o feixe de guia, disse-se.
Com a ferramenta na mão esquerda, deu um salto para o tubo e se agarrou a escalerilla de
acesso. Empurrou a ferramenta ante ele e colocou seus sensores sobre a guia, conectando logo a
energia para fazê-la entrar no tubo.
O esfíncter automático se fechou detrás dele. Lembrou-se do Anderson, estrangulado por um
esfíncter fora de controle… mas, naturalmente, isso já não era um problema, com todos os NMO
mortos. O fato de que um membro da tripulação tivesse devido vir aqui para fazer a reparação indicava
que os perigos eram de outra classe.
— Algo vai mau? — disse Prudence, sua voz alagando o casco do Flattery.
«deu-se conta de que os indicadores deixam de funcionar aqui», pensou. que ela estivesse tão
atenta a seus movimentos -ou à falta deles- o fazia sentir-se um pouco mais tranqüilo.
— Nada; só estou tomando precauções.
— Quer que Tim vá jogar te uma mão? — perguntou-lhe Prudence.
— Não faz falta que ninguém me dê uma mão! — gritou Flattery, sentindo saudades ele mesmo
ante seu repentino estalo de ira.
— Está na Estação Dois — disse Prudence —. Na Duas há vídeo. Comprova-o.
Flattery elevou os olhos para o anel de sensores do tubo, encontrou um com um círculo
amarelo -indicando que permitia contato visual- e agitou a mão ao passar ante ele.
A guia do róbox se ia curvando pelo lado do tubo, dando um rodeio para evitar o seguinte
fechamento automático. Flattery o cruzou, e olhou para trás a tempo de ver como as pranchas
transparentes se fechavam a suas costas. Que longe lhe parecia estar do núcleo da nave…
Olhou novamente para diante, deixando que a unidade róbox da ferramenta atirasse dele com
seu fraco grunhido lhe assobie. sentia-se cada vez mais oprimido pela solidão.
Com um NMO no controle se teria podido enviar um róbox de reparações automático para que
se encarregasse dessa pequena avaria. A mobilidade, esse era o problema. Ali onde tinha instaladas
unidades automáticas de reparações fixas -o casco exterior e as grandes escotilhas dos mamparos, os
sistemas protetores e as barreiras que guardavam a integridade do núcleo-, a nave era capaz de cuidar-se
de si mesmo com muito pouca ajuda da tripulação. Mas bastava com um pequeno problema como este,
no que se necessitava mobilidade e um fator capaz de tomar decisões, para que algum membro da
tripulação devesse correr o risco.
Flattery amaldiçoou aos desenhistas do Ovo de Lata, lhes odiando ferozmente. Sabia porquê
tinham obrado desse modo: «incremento planejado de frustração», assim era como lhe chamavam.
Magnífico… enquanto que os desenhistas não tivessem que experimentar essa frustração… ou
possivelmente a morte.
Encontrava-se já na Estação Quatro, aproximando-se da Cinco.
— Tenho diante a Estação cinco — disse —. Né!
Desconectou a energia do róbox e, sujeitando do anel da estação, olhou para o arco de sensores
que tinha acima. Um buraco de borde polidos e brilhantes, cheio da espuma cinzenta do coagulante,
ocupava o lugar onde se encontrou o multisensor. Os anéis amarelo-verde-vermelho do tubo ao redor
do buraco seguiam intactos. Examinou o resto do tubo e os outros sensores: aparentemente, todos
funcionavam.
Flattery pensou então na ilha do Puget Sound… os sensores que desapareciam
misteriosamente… as baixas inexplicadas no pessoal. Sentiu que os ombros lhe cobriam de um suor
frio.
— Algo que informar? — disse a voz do Prudence no interior de seu casco.
Flattery baixou o volume.
— O multisensor parece ter sido amputado, não sei como. Desapareceu. O buraco está cheio
de espuma.
— Nessa zona não há automáticos de espuma — disse Prudence.
— Pois esse fossa está cheio, maldição! — disse Flattery, incapaz de dominar seu
aborrecimento.
— John, registro uma demanda de energia no tabuleiro do computador — disse de repente
Prudence —. Está fazendo algo?
— Nada — disse Bickel.
Flattery voltou a cabeça dentro do casco. A voz do Bickel lhe tinha chegado fracamente, como
em um enlace através da sala de mandos… Atividade no computador! Tratou de mover-se com calma:
primeiro procurou um sensor de reposto no compartimento de peças do róbox e o comprovou. O
sensor teria uns cinco centímetros de diâmetro e continha um detector termal, acostumada-las lentes de
vídeo -que pareciam diminutas jóias brilhantes engastadas nele- e três pequenos orifícios com ralo que
conduziam até a membrana da unidade de áudio.
Pela extremidade do olho, Flattery percebeu um movimento no alto do tubo. ergueu-se de
repente, golpeando-a cabeça no interior do casco, e olhou para a Estação Seis.
Um róbox-R com seus extensores de ferramentas pegos aos lados avançava pela guia para ele.
Parecia fora de controle, primeiro acelerando e logo freando. Seu primeiro pensamento foi que
Prudence tinha conseguido encontrar os controles de um róbox na zona e estava manobrando o
aparelho desde seu tabuleiro. O pouco controle que se podia exercer da sala de mandos sobre os róbox
explicaria o errático de seu comportamento.
— Prue, fez vir outro róbox? — perguntou-lhe Flattery.
— Não. Por que?
— Há um róbox-R que se aproxima da estação — disse.
Enquanto a observava, a unidade perdeu por uns segundos a guia e logo voltou a colocar-se
sobre ela.
— É impossível! Em meu tabuleiro não aparece nada.
A unidade se deteve antes de cruzar o anel de sensores que a separava do Flattery. Estendeu um
punção para o buraco coberto de espuma e logo o retirou.
— Quem controla essa coisa? — perguntou Flattery.
— Ninguém daqui — disse Prudence —, e vejo tanto ao Tim como ao John. Não são eles.
— Segue registrando gasto de energia no computador? — murmurou Flattery.
— Sim.
— Está… está o Boi ativado? — perguntou Flattery.
 — Só os circuitos originais — disse Bickel —. Por meio do AyT. As novas unidades
aumentadas ainda não estão com todas as conexões.
— Não pode haver outro róbox nessa zona — insistiu Prudence —. Não pusemos nenhum
desses malditos trastes em controle automático, e em meu tabuleiro não se vê nada. Aos controles
remotos faria falta como mínimo um dia e meio para…
— Tenho-o justo diante — disse Flattery.
Observou-o com fascinação, vendo como um braço-ferramenta se estendia com uma concha de
sensor vazia para o buraco coberto de espuma, retirando-se logo. Depois lhe tocou o turno a um braço
garra, que mediu a espuma e retrocedeu com uma celeridade que deixou atônito ao Flattery.
— O que está fazendo? — perguntou-lhe Prudence.
— Não estou seguro. Parece que está inspecionando a avaria. Tem as lentes voltas para o
buraco, e atua como se não conseguisse decidir que ferramenta deve usar.
— O que é o que não pode decidir? — era Timberlake, sua voz algo fraco soando pelo enlace
da sala de mandos à oficina.
— Tenta arrumar você o sensor — disse Bickel.
Flattery tragou saliva, sentindo a garganta ressecada. Elevou um medidor com um olho guia,
tirado de seu próprio róbox, e o introduziu no buraco coberto de espuma, procurando as conexões do
conduto.
Imediatamente uma espécie de látego flexível brotou do outro róbox, lhe agarrando pelo braço
e apartando-lhe bruscamente. Flattery sentiu uma feroz pontada de dor no braço, e deixou cair a
ferramenta com um grito.
— O que ocorre? — perguntou Prudence.
O látego se desenroscou lentamente, liberando seu braço.
— Essa coisa me agarrou — disse Flattery, com a voz tremente pelo medo e a surpresa—.
Usou sua sonda de circuitos… para me agarrar o braço.
— Não te deixa fazer a reparação? — era Bickel, sua voz soando alta e clara no sistema do
casco, o qual indicava que tinha conectado o circuito de mando na oficina.
— Parece que não — disse Flattery. E se perguntou: Porquê nenhum de nós diz em voz alta o
que está passando? Por que nos negar a admitir o óbvio?
Como se tivesse chegado bruscamente a uma decisão, o outro róbox estendeu um braço-garra,
tomou o sensor de reposto que Flattery tinha na mão esquerda e o encaixou na concha. Outro braço-
garra tomou o medidor e o inseriu nas conexões de sua sonda para circuitos.
— O que está fazendo agora? — perguntou Bickel.
— Está fazendo a reparação — disse Flattery.
O medidor emergiu do buraco detrás ter localizado as conexões do sensor.
— John, o que os em seus registros? — perguntou Prudence.
— Uma leve oscilação nos bancos de servomecanismos — disse Bickel —. Muito débil. É algo
assim como o eco cíclico de uma corrente de prova. Segue registrando demandas de energia aí? Aqui
não vejo nenhuma…
— Há um fluxo de energia principal ao computador. Deveria registrá-lo.
— Negativo — disse Bickel.
— Acaba de colocar a nova concha com o sensor dentro, no buraco — disse Flattery.
— Trouxe as reposições corretas? — perguntou Bickel.
— Agarrou meu sensor de reposto — disse Flattery.
— Limitou-se a lhe agarrar isso perguntou Prudence.
— Isso.
— Prue, a oscilação é mais forte — disse Bickel —. Está segura de que não a causa nada de seu
tabuleiro?
Ela examinou o console.
— Nada.
— Terminou o trabalho — disse Flattery —. O que vê no grande tabuleiro, Prue?
— O sensor está em serviço — disse ela —. Te vejo ti e… a essa coisa.
— Raj, tenta tocar o novo sensor — disse Bickel.
 — Essa maldita coisa esteve a ponto de me arrancar o braço a última vez que provei —
protestou Flattery.
— Usa uma ferramenta — disse Bickel —. Algo comprido… Deve ter aí uma sonda telescópica
de radiações.
Flattery procurou no compartimento de seu róbox e extraiu a sonda. Alargou-a até o máximo e
tocou com ela o sensor.
O outro robox lançou novamente sua extensão em forma de látego. Uma feroz sacudida e
Flattery, com os olhos exagerados, contemplou o coto metálico da sonda que tinha entre os dedos. O
extremo amputado derivou para a parte superior do tubo, dando rebotes por causa da força do golpe.
— Jesus! — era Timberlake, com o qual Flattery soube que a tela da oficina tinha sido
conectada ao circuito, e que agora lhe estavam vendo. Tragou saliva.
— Se tivesse sido meu braço… — disse com voz rouca e tremente.
Olhou ao outro robox: ficou-se imóvel, com suas lentes lhe apontando.
Estamos jogando com fogo, pensou Flattery. Não sabemos o que está guiando a esse robox.
Poderia ser um programa de reparações que ativamos por acidente. Poderia ser algo que os desenhistas
do Ovo de Lata incorporaram à nave.
— Será melhor que saia daí, Raj — disse Prudence.
— Não, espera! — disse Bickel —. Raj, não te mova… me ouviste?
— Ouvi-te — disse Flattery, ainda olhando ao róbox, consciente de que essa coisa podia lhe
partir em dois com apenas outro golpe de sua sonda para circuitos.
Pelos microfones do casco, Flattery ouviu ruído longínquo de movimentos.
— Deveria ter visível aqui a todo o computador — disse Bickel —, mas não posso encontrar a
esse maldito róbox em nenhum lugar de meu tabuleiro. Nem sequer há um pulso de ressonância em
alguma bobina que me permita supor qual é sua fonte de controle.
— Não posso ficar aqui eternamente — murmurou Flattery.
— Prue, o que vê nos medidores? — perguntou Bickel.
— Segue a demanda de energia… e essa oscilação.
— Raj leva fora dos escudos dezesseis minutos — disse Timberlake —. Prue, que nível de
tolerância à radiação tem essa zona?
Prudence comparou as linhas da tabela com o indicador temporário de seu tabuleiro e leu a
diferença.
— Deveria estar de volta dentro de trinta e oito minutos.
Um movimento no alto do tubo atraiu a atenção do Flattery. Era a parte amputada da sonda de
radiação, que tinha chegado ao extremo máximo de sua curva inercial e agora começava a cair
novamente para o centro de gravidade, no núcleo da nave. Quando o pedaço da sonda passou junto ao
outro robox, a ponta de um de seus braços sensores (mas somente a ponta) voltou-se para registrar seu
curso.
Essa mínima atividade, essa vigilância, inspirou ao Flattery um pavor muito maior que se o
róbox tivesse atacado grosseiramente o pedaço de sonda para destrui-lo. Parecia que o róbox estivesse
aguardando algo e, enquanto isso, aproveitasse para recolher toda a informação possível, por mínima
que fora.
— Raj — era a voz do Bickel.
— Sim?
— Há alguma informação no computador, em algum sítio… uma alusão, por leve que seja, a
que você pudesse chegar a destrui-lo?
Enviou-me aqui para me apanhar, me obrigando a lhe responder?, pensou Flattery. Mas o medo
que havia na voz do Bickel excluía tal possibilidade.
— Por que? —perguntou a sua vez Flattery.
Bickel tossiu levemente e logo lhe falou da violência que tinha programado com o embrião de
vaca como objeto, e do destrutivo experimento realizado.
— Raj, estava programado para encher os ocos de sua informação, e nisso não lhe impus
nenhum fator limitante. A violência prova que não se deterá ante nada com tal de manter sua própria
integridade. Se você representasse algum tipo de ameaça para ele…
 — Tenta dizer que é consciente? — perguntou Prudence.
— Não do modo em que nós o somos — disse Bickel —. É consciente igual a um animal: sabe
que existe, e dentro de seus impulsos há pelo menos um que podemos reconhecer facilmente: a
autoconservación.
— Raj, responde à pergunta — disse Prudence.
«Ela já conhece a resposta», pensou Flattery, lendo-o em sua voz. «por que não o faz ela por
mim?»
— É possível que o computador contenha tal informação — disse Flattery.
E pensou: «Estou apanhado! Devo voltar para cubículo e destruir esta nave; já está fora de todo
controle. Mas se me movo, essa coisa me matará…»
Olhou ao róbox, o artefato que lhe dava mobilidade ao computador: havia milhares de unidades
róbox com funções especializadas repartidas por toda a nave -ele tinha uma agora mesmo sob as mãos-,
e se passavam a funcionar de modo automático, sendo sintonizadas a um programa de controle… e se
uma consciência estava ali para as dirigir, eram o que lhe daria ao Buey/Computador suas gônadas e
ovários, além das ferramentas conectadas ao computador.
— Reagirá com violência se Raj tenta mover-se? — perguntou Prudence.
Silêncio.
— O que pensa disso, Bick? — perguntou-lhe Timberlake.
— É muito provável — disse Bickel —. Já viu como atuou quando tentou tocar esse sensor.
— Como reagiria você se alguém te colocasse o dedo no olho? — perguntou-lhe Timberlake.
— Está-se aproximando de mim — disse Flattery, sentindo um leve e ridículo orgulho para
ouvir quão tranqüila soava sua voz.
— Não te mova — disse Bickel —. Tim! Agarra um maçarico e…
— Vou para lá — disse Timberlake.
— Raj… Acredito que sua única esperança é te fazer o morto, permanecer absolutamente
imóvel — disse Bickel.
A ponta de um sensor se encontrava agora ante os olhos do Flattery. Por um fugaz segundo,
encontrou-se olhando em seu interior, a seus ameaçadores brilhos rojoamarillentos. O sensor se retirou
e o robox retrocedeu meio metro, ficando de tal modo que quase tocava ao róbox do Flattery.
— Solta-o — murmurou Bickel.
Flattery viu que seus nódulos se tornaram brancos de tanto apertar a barra de controle de seu
róbox. Lentamente, foi afrouxando os dedos.
— A gravidade irá fazendo descer pelo tubo — disse Bickel em um sussurro —. Não faça nada,
te limite a seguir com o corpo depravado…
Ao princípio o movimento logo que era perceptível.
— As escotilhas automáticas são parte do sistema central — era Prue —. E se não…?
Não chegou a completar sua pergunta, mas estava claro que também ela recordava como aquele
esfíncter fora de controle tinha esmagado o pescoço do Anderson.
Flattery começava a perceber claramente que se movia. As duas unidades róbox foram ficando
cada vez mais longe, embora o extremo do sensor seguia apontando em sua direção.
Cruzou a primeira escotilha. aberto-se! Mas as pranchas transparentes da escotilha continuaram
abertas depois de que as cruzou…, e o róbox começou a lhe seguir, primeiro com certa vacilação, logo
cada vez mais depressa.
O alarme do AyT ressonou no casco do Flattery, transmitida pela rede da sala de mandos.
— OH, Jesus! — era Prudence.
— Estava aberto o transductor? — Bickel.
— A mensagem está já no sistema — disse Prudence —. O tínhamos deixado em automático.
— Tim, onde está? — perguntou-lhe Bickel.
— No eixo das escotilhas — disse Timberlake.
— Prue, agarra a mensagem — disse Bickel —. Visão.
Estalo de relés à medida que Prue passava os controles do AyT à sala de mandos.
— Breve e amável — acabou dizendo —. Hempstead nos diz que deixemos de ignorar as
comunicações. Ordem de voltar absolutamente clara e peremptória. Expressou-o que um modo algo
estranho: «Esta é uma ordem arbitrária de retrocesso».
— Pois já sabe o que pode fazer com sua ordem arbitrária de retrocesso — disse Bickel.
Para ouvir a voz do Prudence, Flattery sentiu que um grande frio lhe invadia, como se um anel
de água geada lhe oprimisse o peito. «Ordem arbitrária dessa retrocesso era a ordem em código que
tanto tinha temido e que, ao mesmo tempo, quase tinha chegado a desejar: a ordem de matar a nave.
 Você, criador meu, seria capaz de me fazer pedaços e com isso sentiria ter triunfado; te lembre
disso, e logo me diga a razão de que eu devesse sentir pelo homem mais piedade da que ele sente por
mim… Não diria que com isso cometesse um crime… Não chamaria assassinato a despedaçar meu
corpo, que é a obra de suas próprias mãos.

Palavras do monstro do Frankenstein.

Enquanto Timberlake avançava para o Flattery pelos corredores de acesso, Bickel examinou
atentamente os aparelhos da oficina, procurando uma pista do estranho comportamento que acabava
de ver no sistema do computador. Cada brilho de uma luz, cada variação em um dial, todos os leves
ajustes de um relé ou a agulha de um instrumento… todo lhe dava medo. As luzes dos controles
pareciam olhos que lhe observavam fixamente.
Tentando acalmar seus próprios medos e, de uma vez, os do Flattery, começou a falar:
— Raj, fez algo que suponha uma autêntica ameaça para o sistema do computador?
— Ao contrário. tentei… tentei riscar um programa emocional que…
— Fazendo que se preocupe de nós?
— Sim. Mas não cheguei a inseri-lo em forma de programa.
Prudence se meteu em sua conversação:
— Acredito que tudo o que faça na nave acaba chegando ao sistema do computador.
— Estou de acordo — disse Bickel —. O que fez exatamente?
— Tentei lhe demonstrar… lhe demonstrar que ele me importava.
— Pode que isso te tenha mantido vivo — disse Bickel; examinou novamente os painéis da
oficina e não viu neles nem a menor indicação. Nada!
Flattery seguia pensando incesantemente na ordem chegada da Base Lunar: Ordem de
retrocesso arbitrário. Era como se lhe tivessem injetada água nas veias. «Arbusto a nave! Arbusto a
nave!». Era como um sonsonete que se repetisse uma e outra vez em sua mente. «Uma ordem hipnótica
implantada a grande profundidade», pensou.
Mas não conseguia encontrar a força necessária para resistir. Os argumentos racionais a favor
da existência do fusível de segurança eram muito aplastantes. O destino de toda a humanidade era mais
importante que o de um homem… ou o de uma nave.
Sentia que seu corpo se debatia em uma agonia de indecisão. encontrava-se além dos escudos
do núcleo. Tinha sido condicionado para aceitar essa ordem e levá-la a cabo, sacrificando sua própria
pessoa para proteger à raça; e ao chegar a este ponto não podia deixar que sua mente se visse turvada
pelo fanatismo. Sabia os perigos que representava para a raça humana uma consciência mecânica fora
de controle, a que ninguém poderia…
Lançou um grito ao sentir que algo lhe aferrava a perna.
— Sou eu, Raj.
A voz do Timberlake, surgindo pelos alto-falantes do casco do Flattery. Necessitou uns
segundos para aceitar emocionalmente que se tratava dele. O coração lhe seguia pulsando com força
quando Timberlake, quase atirando dele, fez-lhe transbordar o seguinte anel de sensores.
Seu némesis mecânica aumentou a velocidade, mantendo uma distância de uns três metros.
— Queimo-o? — murmurou Timberlake.
— Não faça nada hostil — disse Flattery.
Viu que estavam chegando aos limites do eixo de escotilhas. Timberlake lhe soltou o tornozelo
e Flattery sentiu o roce do mecanismo em sua perna ao abri-la comporta interior.
— Aí vamos — disse Timberlake, dando um suave empurrão ao Flattery para entrar os dois
flutuando no eixo das escotilhas.
Uma comporta apareceu ante o Flattery e ele a aferrou, sentindo o puxão da inércia ao deter
bruscamente seu movimento. O robox que lhes seguia se deteve na saída do túnel que havia sobre eles,
mas seguia lhes apontando com seu sensor. Timberlake ficou frente a ele, lhe cobrindo, e Flattery
retrocedeu pelo ângulo do protetor da escotilha, seguido logo pelo Timberlake. A escotilha estava
fechada. Timberlake lutou uns instantes com os seguros e se deu a volta.
Flattery foi até a outra escotilha, respirando com um pouco mais de facilidade agora que se
encontravam detrás dos escudos e com uma escotilha entre eles e o róbox. Tomou entre suas mãos os
ferrolhos e atirou deles.
Mas os ferrolhos não se abriram.
Apertou com mais força. E os ferrolhos seguiram imóveis.
— Venha, venha… — disse Timberlake, unindo seus esforços aos do Flattery.
Mas a escotilha permaneceu imóvel, como se os ferrolhos estivessem talheres de gelo.
Flattery e Timberlake se olharam. Estavam tão perto um do outro que os visores de seus cascos
virtualmente se tocavam. Flattery sentia as mãos viscosas a causa do suor. Pareceu-lhe cheirar dentro de
seu traje o peculiar aroma do medo.
— Teremos… teremos que provar a outra escotilha — disse Flattery.
Timberlake assentiu, e com uma patada se impulsionou até o protetor e a escotilha que
acabavam de assegurar. Flattery viu como os ombros do Timberlake se inchavam a causa do esforço
enquanto tentava abrir de novo a escotilha.
Mas também esta tinha sido bloqueada.
Timberlake se deixou cair junto a ele e conectou o interruptor interior do circuito de mando.
— John…
— John se encontra temporalmente fora do circuito — disse Prudence —. Estão fora de
perigo… ao menos de momento, verdade?
Timberlake, com frases cortantes e lacônicas, contou-lhe qual era sua situação.
— Estão apanhados? —disse ela—. Como é possível?
— Algo obstruiu as escotilhas — disse Flattery—. Por que está John fora do circuito?
— OH… — fez uma pausa —. Deixou seu casco… aí abaixo. O tirou de um puxão,
desconectando-o, agarrou um montão de aparelhos e se foi correndo para os cubículos.
— Olhe seus sensores! Onde está agora? — perguntou-lhe Flattery de modo premente.
Um instante de silêncio. Logo:
— Em você cubículo, Raj. Não o entendo…
— Que aparelhos agarrou? — perguntou-lhe Timberlake.
— Um pouco de tudo — disse ela —, mas quase tudo era desse grupo de instrumentos no que
ele e Tim estavam trabalhando… o que havia sob o banco.
Em meu cubículo, pensou Flattery. A nosso «órgão de análise» não lhe escapa nada!
— Tim, seu maçarico — disse Flattery, assinalando com a mão para a ferramenta que
Timberlake levava pendurando da cintura.
Timberlake negou com a cabeça.
— Faz um minuto disse que não devíamos fazer nada hostil…
— Me dê o maçarico!
— Não, Raj… Não, amigo. Sabe tão bem como eu qual é a causa de que a escotilha esteja
bloqueada: outra unidade róbox… ou dois, ou quatro… ou cinqüenta. Acertou a primeira vez. Deixa
que Bickel…
— Não sabe o que está fazendo Bickel? — perguntou-lhe Flattery, sem tentar ocultar o
desespero que sentia.
—Sei tão bem como você, Raj. Eu montei a maior parte da equipe que levou, seguindo seus
planos. trata-se de um gerador de campo, sincronizado com outro de impulsos elétricos. Também há
uma conexão para a unidade de feedback encefalográfica… Ele o chama um «homem amplificado».
— Caixa branca… caixa preta — disse Flattery —. Devemos lhe deter.
— Por que?
— Destroçará o computador.
— Não poderá com esse computador.
Bickel lhe contagiou seu cinismo, pensou Flattery.
— Pois então se suicidará.
— Isso seria problema dele… mas não acredito que o faça.
— Quando a corrente o atravesse, o espasmo muscular lhe romperá todos os ossos do corpo! É
um modo horrível de morrer.
— Possivelmente passaria isso, se estivesse conectado diretamente ao computador — disse
Timberlake —. Mas não o estará. vai receber o impulso através do campo do gerador… Atenuado,
protegido dele.
— Sabe o que há em meu cubículo? — perguntou-lhe Flattery.
— Algum tipo de artefato camuflado — disse Timberlake —. Vi as leituras dos medidores.
— É um classificador de campos — disse Flattery —. Está conectado ao computador,
diretamente à saída de dados. Se Bickel utilizar esses circuitos…
— Fará-o. Agora, sente-se e fica quietecito. É nossa única oportunidade.
Flattery a olhou fixamente.
— Se Bickel deixar livre a este monstro mecânico, pode que acabe destruindo a Terra!
— OH, vamos, por que não prova a me contar histórias de fantasmas para variar? — disse-lhe
Timberlake.
— Não tenho tempo para lhe contar isso tudo. Este monstro deve ser detido! Tem que aceitar
minha palavra.
— Está maluco — disse Timberlake, mas Flattery se deu conta de que seus argumentos tinham
chegado ao mais fundo das inibições implantadas no engenheiro de sistemas vitais.
— Você é engenheiro — disse Flattery —. É um estruturalista. Sabe qual é o raciocínio do
Bickel?
— Onde quer ir parar?
— Seus argumentos partem da estrutura interna do corpo humano — disse Flattery, falando
com a rapidez que é fruto do desespero —. A estrutura é vital para os orígenes do mecanismo: os
dentes, os músculos da mandíbula, o sistema digestivo, etcétera. As provas afirmam que os seres
humanos descendem dos carnívoros… e ele insiste em que para um carnívoro é absolutamente
necessário o instinto assassino.
— Está-me dizendo que o instinto de matar é necessário como preliminar a todo tipo de
consciência?
— É Bickel quem o diz, não eu!
— Por que está tão seguro disso?
— Suas ações não permitem a menor duvida a respeito!
— Ahhhh… Todo isto são invenções tuas.
— Me dê o maçarico — disse Flattery.
— Não — lhe replicou Timberlake, sacudindo a cabeça.
— Vou obter esse maçarico, embora para isso me faça falta te matar — disse Flattery,
avançando lentamente para o Timberlake.
— Prue, ouviste o que diz este louco? — perguntou Timberlake, dando um passo para trás.
O circuito de mando permaneceu silencioso.
— Prue?
Flattery se ergueu de repente, sentindo suas próprias palavras ressonar em sua mente: «embora
para isso me faça falta te matar». De repente teve a sensação de que lhe tinham encurralado, até não lhe
deixar outra saída.
O instinto de matar?, perguntou-se.
— Prue! — gritou Timberlake, acrescentando logo — Raj, basta já! Prue não responde!
Flattery tinha retrocedido uns passos. Sentia náuseas e um frio intenso, e lhe tremiam as pernas
e os ombros. Ideia ao meio formar cruzavam velozmente os borde de sua mente consciente.
Estou fugindo de algo, pensou. Estou tratando de não pensar em algo… algo que… me dá…
medo…
— Raj, o que te acontece? — perguntou-lhe Timberlake, com uma repentina preocupação na
voz.
Flattery estendeu a mão e conseguiu agarrar-se a uma braçadeira, com o tempo justo para não
derrubar-se. Fechou os olhos, e conjurou em sua mente a imagem do gráfico sagrado que guardava em
seu cubículo… projetando em suas pálpebras o campo de serenidade, com os rostos sagrados que
sugeria e a sobreimpresión dinâmica, que combinava os símbolos religiosos sobre os que os homens
tinham vertido sua fé e seus desejos através de eones de evolução.
Aqueles que confiam no Senhor verão suas forças renovadas, disse-se Flattery. Senhor, que
essas forças se vejam transformadas na renovação de nossas mentes. Nos deixe compartilhar Sua luz.
A letanía pareceu suspender-se sobre sua consciência, enfocando extrañamente a palavra
«mente», e a imagem mental que Flattery tinha do gráfico sagrado cobrou movimento. O campo de
serenidade e os símbolos sagrados se dissolveram em um torvelinho de átomos dos que surgiu uma
nova imagem, como o perfil de um enorme rio junto com seu leito.
Flattery abriu os olhos para descobrir o interior da ratoeira metálica que compartilhava com o
Timberlake banhado em um resplendor dourado, tão deslumbrante como suave. Timberlake não
parecia dar-se conta do resplendor, congelado em algum instante de intimidade impossível de
compartilhar.
E Flattery se encontrou miserável por essa maravilhosa revelação… um rio enorme e um leito
descomunal.
Todos os homens são parte da corrente total, pensou. Todos somos seus afluentes… e nossas
mentes são afluentes dela, inclusive nossos pensamentos mais secretos. Cada modelo e ritmo do
universo contribui ao todo… Alguns fluem como arroios de montanha, outros como hilillos de rocio.
Toda estrutura existente é uma expressão da mesma lei.
Deu-se conta de que a imagem possuía a qualidade de um holograma. Todos os elementos
essenciais do todo se achavam contidos na mais pequena das partes. A partir de um grão de areia era
possível projetar o universo, e possivelmente essa fora a lei mais elementar do cosmos.
A lei era como um fio palpitante que podia experimentar, mas que lhe era impossível expressar
de modo articulado. A simplicidade se convertia em uma nova complexidade, e essa complexidade
redundava de novo em uma maior simplicidade que se fragmentava, convertendo-se em uma
complexidade ainda maior, e que a sua vez produzia uma simplicidade ainda maior…
Podia senti-la no tato do traje sobre sua pele, no ar filtrado que penetrava em seus pulmões, em
cada uma de suas impressões sensoriais…
Que poda e peculiar era essa ducha de moléculas que chovia sobre sua pessoa, e sobre o lugar
que ele ocupava nesse modelo eternamente em movimento!
— Dou-te obrigado, Senhor, por esta iluminação — murmurou.
E Flattery ficou imóvel, banhado por esse estado de conscientiza supraliminal, e com os olhos
cravados no Timberlake. Timberlake lhe parecia… como se estivesse morto. Movia-se, sim, mas os
olhos que apareciam detrás de seu visor eram como as conchas vazias de uma caveira. Cada movimento
tinha a rígida qualidade das articulações de um esqueleto.
Ao recordar ao Prudence e Bickel, Flattery teve a impressão de que compartilhavam essa morte
em vida: não havia alma em seus olhos. Seus peitos respiravam com cada respiração, mas a trabalhosa
irregularidade desse movimento continha sempre o mesmo ritmo - distinto só em grau -, igual ao fôlego
de um doente a ponto de morrer, à respiração de uma pessoa agonizante que foi preservada mais à
frente do limite natural de sua vida mediante mecanismos e médios artificiais.
Estamos condenados, pensou Flattery. Senhor, por que me deste. Sua iluminação só para me
mostrar isto?
O Timberlake que parecia um esqueleto, e as imagens dos mortos vivos que cruzavam suas
lembranças, encheram ao Flattery de ira. Conseguiu apoiar-se trabalhosamente na comporta e uivou:
— Estão mortos! Zombis! Já estão mortos! Zombis!
Sua raiva desapareceu tão rápido como tinha chegado, e se encontrou de repente chorando em
silêncio. A iluminação que havia sentido se esfumou: tinha alagado seu ser durante um batimento do
coração de seu coração, e se tinha esfumado na décima parte desse tempo. A luz dourada se
desvaneceu, e o plastiacero que lhes rodeava, a armadilha que encerrava a ele e ao Timberlake, foi só
isso… uma estadia de muros muito sólidos e de tamanho excessivamente reduzido, banhada por luzes
geladas. O ar que lhe proporcionava seu traje estava muito carregado pelos onipresentes fedores da
reciclagem.
— Raj, deve te controlar — estava dizendo Timberlake.
Mas é Deus quem nos controla, pensou Flattery. E Deus me há dito o que devo fazer. Permitiu-
me sofrer uma experiência religiosa em que pude ver nosso destino e, ao aceitá-lo, achar o modo de
cumprir com ele…
Timberlake aspirou uma funda baforada de ar, sentindo certa opressão no peito. Tinha uma
leve sensação de mal-estar, devida ao medo que lhe causava sua insegurança e a histeria próxima ao
pânico que tinha observado no Flattery. Tanto ele como Flattery estavam agora tão apanhados como o
tinha estado o embrião de vaca.
Pensou nesse embrião indefeso que se encontrava na seção Holstein dos tanques de hibernação,
dedicados aos animais de granja; um pedaço de protoplasma conectado com seu próprio código aos
sistemas vitais. Tratava-se de um ser único, dotado de identidade própria, e Timberlake teve por uns
segundos a impressão de que tinha conhecido a esse animal em particular, de que podia projetar no
futuro seu partido potencial até vê-lo pastando a erva e cumprindo suas funções naturais como
produtor de energia.
Todo esse potencial natural tinha sido sacrificado, convertendo-se em meras unidades de
excitação cerebral no desenvolvimento de uma consciência mecânica. Qualquer outra função dessas
possibilidades tinha sido destruída no instante dessa hecatombe deliberada. Converteu-se em uma mera
imagem sensorial - algo irreal que se perdia no passado -, em tanto que seus átomos se dissipavam no
vazio temporário. A partir desse instante de morte, já não podia existir nada individual, privado ou
único.
Timberlake tragou saliva. Tinha a garganta dolorida, como se a angústia e a dor que tinha
imaginado pertencessem, e soube que tal sentimento afundava suas raízes em seu treinamento como
engenheiro de sistemas vitais e em suas inibições como encarregado de preservar a vida. Sacudiu a
cabeça, tentando livrar-se de tanta confusão.
Era uma criatura por nascer, um animal, disse-se. Não era realmente um ser vivo, tal e como
pensamos neles. A complexidade física dessa criatura morta era enorme, mas jamais teria chegado a ser
consciente tal e como nós o somos, embora tivesse chegado ao término de sua vida normal.
Que oco lhe parecia esse argumento, enquanto ressonava silenciosamente em seu cérebro.
Flattery já não gritava. Permanecia imóvel, aferrando uma braçadeira, com os olhos extraviados
visíveis através de sua placa facial.
— Raj, te acalme — disse Timberlake, falando em voz muito baixa, como se tentasse
tranqüilizar a um menino ferido. Logo, em voz mais alta, acrescentou —. Prue?
Seguiu sem obter resposta. «Pode que esteja muito ocupada para me responder», pensou
Timberlake; a seus ouvidos chegou o suave borbulho e zumbido do traje, como reafirmando sua
posição. Prue não respondia… e as razões disso eram desconhecidas. Bickel se tinha ido aos cubículos,
obviamente decidido a completar o passo da caixa branca à caixa negra previsto em sua teoria,
transferindo seus modelos de consciência à caixa branca formada pelo Buey/Computador.
Seria então o Boi igual a Bickel? Não… era impossível.
Timberlake sentiu de repente que tinha transbordado um obstáculo de importância vital, que se
interpunha entre ele e sua relação pessoal mente-cerebro-cuerpo. Teve a sensação de ter entrado em um
território novo que ainda devia identificar.
Viu que Flattery parecia com o bordo do colapso, como resultado de haver-se visto submetido
a excessivas demandas de energia física e emocional. Esse homem tinha sofrido uma experiência
infernal no tubo. Enquanto Timberlake lhe observava, Flattery se apoiou vacilante na escotilha e disse:
— Sinto-o… te ameacei.
Os ritmos aparentes na voz do Flattery lhe pareceram fascinantes. De repente foi abruptamente
consciente de como esses ritmos se fundiam com outros ritmos e eram originados por ritmos
totalmente distintos. Pareceu-lhe sentir os ritmos de sua própria vida, e as curvas compostas do Fourier
que irradiavam do um ao outro.
Algo que Bickel havia dito enquanto trabalhavam no Boi aflorou de repente na mente do
Timberlake: «Se lhe dermos vida a este ser, devemos recordar que a vida é uma constante variável, com
uma conduta excêntrica. A vida que acreditam deve pensar tanto em linha reta como curva… incluso se
seu modo de pensar deriva de modelos impressos em cintas e redes de pseudo-neurônios».
Era como se a consciência fora uma válvula encarregada de simplificar. Todas as complexidades
da vida deviam fluir através dela, e ser reduzidas a um desfile ordenado. A energia afluía
constantemente dentro do sistema em quantidades enormes, suficientes para sobrecarregar um sistema
convencional de quatro dimensões. Sobrecarrega… sobrecarga… sobrecarrega! A corrente entrava na
válvula da consciência, e à medida que a pressão aumentava, a válvula podia desviá-la… ou aumentar
sua capacidade para recebê-la.
Timberlake teve a sensação de ir-se movendo através de enormes capa de névoa… capa sobre
capa, com um número infinito de capas baixo elas… até chegar a um sítio onde reinavam o equilíbrio e
a claridade.
Despertei, pensou. E ao pensá-lo sentiu muito medo.
 A correlação existente entre química e emoções não pode ser fugida. Portanto, dada a relação
química existente entre a humanidade e nossos simuladores mecânicos (que, sendo otimistas, só pode
qualificar-se de tênue), devemos concluir que uma consciência artificial, se possuir emoções, pode as ter
muito afastadas do espectro humano. Tais emoções podem inclusive lhe parecer divinas ao limitado
entendimento do ser humano.

Vincent Frame. Especulações.

O cubículo pessoal do Flattery se parecia o suficiente ao dele como para que Bickel sentisse um
vago ar de familiaridade, mas era ao mesmo tempo o suficientemente distinto para lhe pôr nervoso. Os
condutos dos sistemas vitais pareciam estar dentro do acostumado: o ralo de respiração com um
protetor jogado a um lado, o tubo e a máscara em seus suportes, a cúpula de repetidores sobre o
beliche… Os controles de atmosfera davam leituras dentro da normalidade, e os tubos alimentadores
de emergência estavam em seu sítio.
O gráfico sagrado impresso no biombo que havia contra o beliche lhe chamou a atenção. O
desenho - tons belos que mesclavam o azul, o ouro e o vermelho, com uma capa sobreimpressa de
formas nebulosas que sugeriam rostos entrevistos em sonhos - atraía-lhe com força hipnótica.
Bickel conseguiu apartar sua atenção do gráfico e examinou a equipe eletrônica do quarto. As
instalações do cubículo continham uma surpresa, que examinou cuidadosamente. Não cabia dúvida
alguma… esse objeto, parecido a uma rede de pescar rígida que se balançava sobre o beliche desde suas
sujeições no mamparo lateral, alimentava os impulsos cerebrais de quem o usasse, formando uma
versão mais fraca, mas mais sofisticada do gerador de campo que ele tinha desenhado para a
transferência caixa negra-caja branca. Seguiu as conexões e se encontrou com outra surpresa: o
aparelho tinha sido desenhado para operar em um só sentido. Imprimia os reflexos de seu campo no
ocupante do cubículo, mas nem o menor sinal de este chegava ao sistema da nave.
Bickel foi absorvendo lentamente as implicações do aparelho, meneando de vez em quando a
cabeça com gesto ausente.
Finalmente se tendeu no beliche, e depois de uma breve prova com o gerador, aproximou os
controles até os ter à mão e fixou o olhar nos indicadores e a meia circunferência da rede que se abatia
sobre seus suportes a uns dez centímetros por cima de sua cabeça.
O campo do gerador demorou uns quantos segundos em alcançar sua plena intensidade. Bickel
teve então a curiosa impressão de que lhe observavam, embora sem a menor emoção por parte do
observador. Era como um sonho…, e imediatamente pensou em um refletor, como o espelho colocado
no ângulo de um salão para revelar a proximidade da gente antes que dobre a esquina. Um espelho em
um só sentido, capaz de revelar unicamente essa implacável vigilância.
Viu imediatamente que essa instalação podia lhe permitir captar, a uma pessoa suficientemente
sensibilizada, o estado de ânimo do computador da nave. Teve a vaga sensação de que suas vísceras
tinham sido substituídas por enormes cubas de mercúrio, discos, cintas, bobinas e impressoras, que
seus terminais nervosos tinham sido conectados a milhares de sensores muito delicados que chegavam
a estranhas dimensões.
Mas tudo era como um sonho. O grande ser composto de arames e pseudo-neurônios, ainda
não do todo autoconsciente, jazia pensativo e vigilante, com as rédeas da sonolência sujeitando sua
mente.
Então, o estado de ânimo trocou. Lentamente, Bickel sentiu como o campo comprovava seus
reflexos. Notou que lhe proporcionava um programa de implicação total, como se estivesse esticando
um arco até o limite de sua capacidade, reunindo suas energias e as lançando de repente em uma bobina
aferente.
Com uma longínqua sensação de choque nervoso, Bickel viu como sua própria mão direita se
elevava para abrir bruscamente um painel oculto pelos traços do gráfico religioso que havia no
mamparo do Flattery. Atrás do painel havia um botão vermelho, de detestável aspecto; Bickel se
encontrou quase incapaz de resistir a tentação de apertá-lo. Golpeou com a mão esquerda o interruptor
de fechamento que havia sob o beliche, e sentiu como o campo do gerador se reduzia com um gemido
até sossegar-se.
 E, em que pese a tudo, em seus dedos ainda fazia cócegas o anseia de apertar esse botão
vermelho.
Compreendeu então até que ponto o Projeto tinha infestado a nave com artefatos
autodestructores. Tinham-lhe condicionado para realizar seu trabalho, e indubitavelmente também aos
outros membros da tripulação.
«Então, como fui capaz de resistir seu condicionamento?», perguntou-se.
As implicações se foram filtrando lentamente através de sua consciência, e se deu conta de que
levava dias vivendo em uma soleira por cima de seus reflexos, tenso, esperando… algo. Contemplou o
gatilho com seu botão vermelho. Esse era o engenho destruidor da nave ao que Flattery… não, ao que
todos eles tinham sido unidos por laços tão implacáveis como os do matrimônio.
Com um lento suor lhe alagando as mãos, Bickel se separou do beliche e fechou de novo o
falso painel que ocultava o botão. Logo começou a manipular a instalação do gerador de campo do
Flattery. Os circuitos iniciais apareceram imediatamente claros, à medida que viu os códigos de cor; foi
arrancando para conectar seu próprio amplificador e logo começou a montar seu circuito caixa negra-
caja branca.
O trabalho avançava rapidamente: conexão, prova; conexão, prova…
Finalmente chegou à fonte constante de energia: era um bloco selado de matéria plástica…
motor de ar e discos codificados que possuíam cintas do Moebius para funcionar como bobinas
infinitas, com uma só conexão para saída de dados, através de um multiplicador Eng. Comprovou-o,
percebendo o forte pulso excêntrico do medidor, e logo o conectou ao circuito.
Já parecia… o trabalho tinha terminado. Bickel sentiu que lhe invadia uma profunda quebra de
onda de solidão. Voltou para o beliche, tendendo-se nela, e abriu o circuito de mando, deixando
apagado o receptor.
— Ouçam isto — disse, pensando em como sua voz surgiria abruptamente dos alto-falantes,
reduzindo a todos outros ao silêncio —. Dentro de uns segundos vou começar o intercâmbio à caixa
branca. Tranquei as entradas nos cubículos e o receptor está desligado. Não esbanjem o tempo
tentando me chamar.
Timberlake, encerrado na armadilha, voltou-se em redondo. Cravou os olhos no visor do
Flattery e percebeu o profundo terror que lhe invadia.
— Fiquem quietos — disse Bickel —. Não tentem nenhum tipo de ação violenta. Esse
programa assassino segue solto nos circuitos. A razão de que tenha decidido seguir adiante com isto…
— calou uns segundos, tragando saliva —. Tim, sinto muito, mas não obtive resposta alguma de duas
tanques de hibernação. Acredito que… pode que tenha matado a duas pessoas, igual a ocorreu com o
embrião. Está procurando… fazendo experimentos. Tem a curiosidade de um macaco.
No eixo das escotilhas, Timberlake acreditou ficar sem fôlego, como se estivesse retrocedendo
a toda velocidade por entre capas de névoa. Sentiu uma opressão na boca do estômago, como se tivesse
fome. Duas pessoas em estado de hibernação mortas, OH, Deus!
Escondido junto ao Timberlake, Flattery apertou com mais força a braçadeira, perguntando-se:
«Onde está Prue?». Pensou na nave lançada em sua cega carreira para frente sem ninguém no grande
tabuleiro… no Prue, convertida em uma massa de protoplasma morto flutuando em algum lugar da sala
de mandos. Fechou os olhos, dizendo-se: «Mas o branco principal da nave sou eu. Se arbusto agora a
alguém, será para mim… para proteger-se». Abriu os olhos e contemplou os muros metálicos de sua
armadilha. Não havia modo de fugir.
«deixamos livre a um gênio terrível, pensou, e pode que não sejamos capazes de voltar a
encerrá-lo». E logo, fez-se a mesma pergunta de antes: «Onde está Prue?»
Bickel se esclareceu garganta.
— Vão com a maior precaução até que tenha conseguido eliminar esse programa. Todo objeto
da nave pode converter-se em uma arma assassina, entendeste-me? O ar que respiramos, os sistemas de
reclamação, as unidades róbox, qualquer ponta afiada contendo veneno… todo.
Apertou o primeiro interruptor e disse:
— Começarei a contar dentro de trinta segundos para a seqüência inicial do campo. Me
desejem sorte.
E Flattery pensou: «Vai se suicidar… em um gesto inútil».
 Bickel observou o avanço dos diales que havia sobre sua cabeça. Registravam a energia dos
circuitos e quão corrente alimentava o alto-falante, de que surgia um leve assobio. De repente, do alto-
falante brotou um breve jorro de estática, e as agulhas saltaram bruscamente nos diales do monitor.
«Sou o Aprendiz de Bruxo», pensou. Um chiado saiu do alto-falante, convertendo-se
lentamente em uma voz gutural, quase ininteligível:
— Matar… — disse.
Bickel estudou os medidores, viu o fluxo de corrente que estava entrando no computador e a
oscilação nos circuitos do Boi. Quem falava era o computador.
— Matar — repetiu, esta vez com maior claridade —. Negar a energia, dissolução de sistemas
usando energia em qualquer de suas formas… aproximações simbólicas… não matemático.
Bickel ativou um circuito diagnóstico e leu os medidores. Não havia nenhuma energia nos
circuitos de comunicações, seguia tendo uma oscilação no Boi e uma leve entrada de energia no
computador.
Matar. Cravou os olhos em seu tabuleiro, pensando.
A informação proporcionada por uma cinta tinha um equivalente matemático exato. A
mensagem da cinta era como mínima duas mensagens… e provavelmente muitas mais. Era a
mensagem funcional, aquilo que teoricamente devia fazer: proporcionar informação, acrescentar,
sustraer, multiplicar, resolver uma incógnita… Mas ao mesmo tempo, produzia a base matemática que
identificava a mensagem de modo preciso para um operador humano, segundo a quantidade de
informação que proporcionava.
E, além disto… o que?, perguntou-se Bickel.
Sabia que não havia energizado o sistema, e que tampouco havia impresso nele sua consciência.
E em que pese a tudo, o aparelho obrava de modo independente. Teve a forte tentação de interromper
o procedimento e de consultar com outros, mas as palavras do monstro seguiam ressonando letais em
seu cérebro:
«Matar».
 Minha era a missão de destrui-lo…, mas fracassei.

Lamento do Víctor Frankenstein.

Toda a nave parecia remover-se. Timberlake o sentia, e também Flattery… mas Bickel era quem
o percebia de um modo mais especial. Era como se um adormecido se agitasse em seu leito, como se
todas as linhas de força que o suportavam estivessem retorcendo-se e estirando-se, com todas as
moléculas variando sua posição.
Matar, pensou Bickel.
Fosse o que fosse, a nova criatura que bulia no interior da nave já conhecia esse verbo. Sentiria
possivelmente culpabilidade, ante o modo de aprendê-lo? Tim e Raj não tinham sido submetidos ainda
a esse violento processo educativo.
Matar.
O botão vermelho seguia aí, escondido atrás do painel. É acaso esse o dever do Flattery? Meu
dever? Era possivelmente já muito tarde para preocupar-se disso?
O gerador de campo -que tinha reconstruído para seus próprios fins- atraía a atenção do Bickel
como se fora um ímã. Contemplou os controles do gerador e o interruptor principal.
«Se faço voar a nave», disse-se, «nunca saberei se teria podido funcionar». Algum outro Bickel…
o clone de um clone de um clone, algum dia longínquo, estaria aqui sentado enfrentando-se à mesma
indecisão que lhe torturava agora.
«Sou eu quem deve escolher».
Antes que algo o fizesse trocar de parecer, oprimiu o interruptor do gerador que tinha
reconstruído. Sentiu como o campo se formava a seu redor, fazendo arrepiar o pêlo de sua pele: notou
uma comichão em cada um de seus folículos porosos. Os olhos lhe encheram de lágrimas, e lhe
tremeram as mãos. Tinha a sensação de estar suspenso no centro de uma rede de energia.
Algo parecia tratar de lhe pescar, agitando anzóis ante ele, lhe empurrando para malhas
invisíveis. Sabia que se tratava meramente de símbolos de sua mente, tentando explicar com os já
conhecidos uma experiência que era totalmente nova.
Uma das redes lhe agarrou. A comoção foi como se lhe golpeasse um raio, lançando uma
infinitude de chispadas. Era como uma sacudida elétrica que tivesse o aroma acre da realidade. Teve a
sensação de haver-se enredado em uma rede de molas, que lhe jogavam de um lado a outro seguindo
um peculiar ritmo ondulatório.
Todo seu aparelho sensorial se converteu em um verme que passava através de um crivo… não:
através de buracos, tubos e peneiras. Sentiu que válvulas invisíveis se abriam ante ele, fechando-se logo
a suas costas como se viajasse através dos tubos internos da nave.
Converteu-se em um verme com todos os sentidos concentrados em sua pele: via, respirava,
ouvia e sentia através de seus poros. E durante todo esse tempo era miserável para baixo por esse ritmo
ondulante.
Um desfile de nomes começou a passar velozmente ante sua pele hipersensível, e lhe pareceu
vê-los com um milhão de olhos:
Sentido aural de dados / aumento linear de informação / ajuste latente de adição / fator
comparativo de sistemas fechados / capacidade de cor 16.000 anos / aproximação total sentido-calidad
/ mecanismo de cálculo interno…
Mecanismo de cálculo interno, pensou. Seu eu-verme emitiu um pseudópodo com o que
acionou o energizador Moebius, fazendo-o brilhar de um modo cada vez mais agudo. De modo
imediato começou a sentir seu batimento do coração - parecido ao de outro coração -, e os nomes
começaram a desfilar mais e mais às pressas:
…Psicorrelação forma-mapa… intercâmbio sentido-modalidade… análogo forma-perfil…
canal de submatrizes infinitas… ajuste de intensidade sensorial… rede para superposição de dados…
comparação aproximada de similitude…
Todo o labirinto de nomes e válvulas começou a cobrar certo sentido para ele, como se cada
vez fora mais coerente. Igual a um sonho, ao que devia interpretar como um tudo.
A probabilidade de que um número suficiente de células do computador falhasse em um
instante dado podia expressar-se como 16 x 1015. Esse número foi aumentando-se dentro de sua
mente: «capacidade de cor, 16.000 anos».
O sistema dentro do que se encontrava era tão poderoso, que a probabilidade de que perdesse
uma partícula de dado entre 16.000 lembranças através de uma falha do sistema era infinitesimal… mas
a memória classificadora neste contexto significava meramente isso, uma partícula de dado… não todo
um incidente completo.
Este sistema… é o computador… ou sou eu?, perguntou-se.
VOCÊ!
O som pareceu golpear cada poro de sua pele hipersensível, lhe deixando por uns segundos
quase inconsciente. Enquanto flutuava no vazio ouviu um murmúrio:
— Sinergia.
O som pareceu banhar com uma agradável frescura seu eu-verme. «Sinergia», pensou Bickel.
Cooperação no trabalho. Sinergia. Coordenação.
— A consciência humana — outro murmúrio —. Definição excessivamente ampla. Corpo
generalizado e cérebro especializado… uma relação.
Fora do alcance dos olhos de sua pele, girava um redemoinho de linhas entrelaçadas, unidas de
modo intrínseco. Atava-se e voltava a formar-se, ondulando incessantemente, enquanto que dele
brotavam símbolos e flechas.
Um esquema!
O diagrama pareceu entrar flutuando em sua mente. Contínuas redes celulares dispostas como
triângulos eqüiláteros cujas arestas se tocavam. Faz de circuitos paralelos triplicados, cada um
funcionando como uma rede nervosa, e cada um controlando às outras duas redes que formavam o
circuito triplo.
Ao princípio estavam agrupadas em unidades aferentes: cada célula em uma capa da rede tinha
uma conexão excitatória com cada uma das três sinapses da capa seguinte. O fluxo entrava na rede
aferente, o sistema de feedback. Então viu que uma de cada três redes girava com a curvatura requerida
para cada monitor de feedback, e era filtrada como mínimo por outra rede antes de funcionar como
controle sobre a rede de origem.
— Deus, ouça seu pecador — disse uma voz, em que Bickel reconheceu Flattery.
Como pode estar Flattery aqui dentro?, perguntou-se.
A resposta pareceu desfilar flutuando por sua mente: o gerador de campo do Flattery tinha
amplificado a ressonância de sua voz nos muros do cubículo, e esse eco tinha sido devolvido em forma
de ciclo ao sistema total da nave. Os circuitos de entrada eram inúteis: cada sensor desta habitação era
um aparelho ou unidade de feedback.
— O olho não pode ver, nem o ouvido ouvir — disse a voz do Flattery —. Tampouco
entraram no coração do homem as coisas que Deus preparou para aqueles que lhe amam.
O que significará isso?, perguntou-se Bickel.
Mas não houve mais resposta que a voz, fluindo através da pele de seu eu-verme:
— Senhor, tenha piedade de nós. Você é o mesmo Deus, cuja característica é ser sempre
compassivo. Deixa que nossas bochechas se vejam sulcadas pelas lágrimas, iguais as do Pedro, o
Bendito; deixa que possamos arrepender-nos em nome de todos. Afogamo-nos no pecado. Nos
conduza, OH Senhor, igual ao bendito Buda guiou a quem procurava a salvação. Desejamos respirar o
ar de Sua misericórdia.
Bickel soube que era a voz do Flattery, rezando. Mas quando? Uma gravação? Estaria ajoelhado
nesses mesmos instantes na sala de mandos? Mas se estava rezando, por que o Buey/Computador
introduzia essa prece neste… neste campo?
A voz do Flattery parecia lhe perseguir:
— Deixa que encomendemos a Sua vontade, ao igual ao fez o bendito Mahatma Gandhi.
Aqueles que se rendam a Deus, possuirão a Deus. Deixa que em todos nossos atos reconheçamos que
Você pode guiar nossos passos. Senhor, em Sua vontade se acha nossa paz. Não permita que nos
extraviemos no pecado; nos eleve e faz que se cumpra Sua vontade.
Bickel teve a sensação de que era empurrado contra sua volição, arrasado e médio asfixiado.
Converteu-se em um sensor solitário, uma lente de vídeo que observava a sala de mandos. Tudo os
beliches estavam vazios; Prudence -tendida sobre o tabuleiro- assinalava com um braço para a escotilha
dos cubículos.
Bickel se deu conta de que estava a ponto de morrer. Em minutos! Isto era real, sabia. Estava
vendo através de um sensor da nave algo real que acontecia dentro da sala de mandos. A grande
consola que havia sobre seu beliche vazio piscava os olhos suas múltiplas luzes sem que ninguém a
vigiasse.
«Onde estão Raj e Tim?», perguntou-se Bickel. «Acaso a nave lhes está matando também?»
A imagem da sala de mandos se esfumou. Agora Bickel flutuava na escuridão, ouvindo
novamente o murmúrio:
— Desejas que te separe de seu corpo?
A única resposta que pôde encontrar a tal pergunta foi o silêncio, um silêncio cheio de terror.
Era incapaz de localizar seus músculos ou controlar seus sentidos. «Isto deve ser algo muito parecido
ao que experimentaram os núcleos mentais», pensou. «Despertaram para achar-se enfrentados a isto,
vendo-se obrigados a controlar músculos totalmente novos».
Estou-me convertendo acaso em um cérebro sem corpo?
— O universo não tem centro — sussurrou a voz que lhe rodeava.
Envolvia ao Bickel uma escuridão tão funda que parecia, mas bem uma ausência total de
energia. E o silêncio. «Mas estou consciente. Uma consciência sem corpo?», perguntou-se. Isso é
impossível. Deve existir um corpo. Mas um corpo ocasiona muitos problemas.
«Converti-me possivelmente em parte da consciência da nave?»
Percebeu o som de uma respiração. Alguém estava respirando. E também tinha pulsados de
coração, e tensões musculares. Um número infinito de alfilerazos em incontáveis terminações nervosas.
Um repentino estalo de luz… dolorosamente brilhante.
Uma diáfana sensação de realidade se filtrou através de sua consciência. A sensação não parecia
conectada de modo tosco aos sensores; era tão suave como flutuar em um banheiro de azeite. Um
globo de sensações olfativas, agudas e imediatas, ingressou nessa espécie de banho, fazendo-o a um
lado. A sensação penetrava o espaço e o tempo.
Bickel tentou apartar-se dela, e um globo de aura sensorial atacou sua consciência com todo um
cortejo de peremptórias exigências. Ouviu minúsculos rangidos de partículas metálicas em movimento.
Deu-se conta de que estava ouvindo igual à nave, sentindo como ela.
Deu procuração se de meu cérebro?
Sons -e combinações de sons- que nunca imaginou que fossem possíveis desfilavam agora por
sua mente. Tentou retroceder à medida que se faziam mais intensos, mas o globo olfatorio voltou para
lhe acossar. Os dois globos dançavam um junto ao outro, separando-se e unindo-se.
Uma interação de sensações totalmente estranhas se lançou sobre ele… um espectro sensorial
sobre outro, um globo de radiação atrás de outro. Não podia escapar deles. Não podia reagir… só
receber.
Um globo tateante ameaçou lhe engolindo. Sentiu movimentos, tão enormes como
infinitesimais… um átomo junto a outro átomo, gases, semisólidos e semi-semisólidos. Nada possuía
dureza ou substância, salvo as sensações que bombardeavam suas atormentadas terminações nervosas.
Visão!
Cores impossíveis, e auroras boreais de impressões visuais se entrelaçaram a todos outros
assaltos que já sofriam seus nervos. Cílios faríngeos e pressões de gás interferiam suas mensagens.
Descobriu que podia ouvir as cores, sentir o fluxo dos líquidos através de seu corpo-nave, e até cheirar
a delicada estrutura dos átomos.
Por um breve instante todas essas radiações se misturaram, e ele se converteu em um receptor
totalmente novo: respondia como se fora um artista, criando novas sensações meramente por
agradar… Fluxo de entrada, fluxo de saída, tudo mesclando-se de modo errático e incompreensível. Sua
mente retrocedeu aterrada, apartando-se disso.
Sentiu que se retirava, acossado ainda pelo bombardeio multidimensional que sofriam seus
nervos. Fugiu para dentro, mais e mais fundo, como uma estrutura que se derruba sobre si mesmo: seu
eu-verme tentava encolher sua pele receptora de sensações para o interior de seu corpo.
O bombardeio nervoso foi cedendo e apagando-se, lhe deixando com a sensação de não ser
mais que um corpo de carne e osso que descansava dentro de seu beliche. O coração lhe pulsava com
força: sentiu como o suor escorregava por sua pele e o fluxo tempestuoso da adrenalina em suas
artérias. Notava o paladar seco e dolorido e lhe tremiam os lábios.
Um sentimento de ter perdido algo precioso lhe invadiu. Era como se tivesse visto fugazmente
o Céu, e lhe tivesse negado a entrada. As lágrimas lhe alagaram os olhos, fluindo como uma corrente
por suas bochechas.
Agora sabia o que lhes tinha acontecido aos Núcleos Mentais Orgânicos.
O cérebro humano foi preparado geneticamente para manipular uma entrada de dados limitada,
e tinha aprendido como autolimitarse. Esses núcleos mentais tinham sido colocados bruscamente em
uma situação que não lhes permitia nenhum tipo real de inconsciência e, na qual, lhes infligia toda a
tormenta sensorial recolhimento por um organismo imensamente mais sensível e complexo que os
corpos humanos dos que tinham sido privados.
Os NMO tinham tentado adaptar-se, reforçando suas fibras de condução e aumentando sua
capacidade de conexão mental… mas não tinha sido suficiente. Quando as pressões de sua nova vida
aumentaram de modo intolerável, os MNO desconectaram seus mecanismos internos. Morreram.
Tinham sido obrigados a entrar em um estado de hiperconsciencia, pelas pressões da enorme
quantidade de dados e a solitária responsabilidade que -sabiam- recaía neles. Despertaram à capacidade
total que todo ser humano tem encerrada como potencial, mas não podiam ser humano ao haver-se
visto privados de seu registro emocional autônomo, o organismo. A nave carecia de equivalentes para
isso.
Prue está a ponto de morrer.
O pensamento aflorou em sua mente como vindo de um enorme precipício. Bickel tentou
mover-se, mas seus músculos se negaram a lhe obedecer.
Raj! Onde estava Raj? Uma faísca de consciência iluminou brevemente seu maltratado sistema
nervoso. Como se visse através de uma tela de gaze, distinguiu ao Flattery e Timberlake apanhados no
eixo das escotilhas, com as unidades róbox sujeitando firmemente os ferrolhos.
Raj deve sair daí para ajudar ao Prue, pensou.
Sentiu como esse pensamento adquiria a forma de um programa livre. Passava por um banco de
cor auxiliar enquanto ia acumulando os dados necessários, e se converteu logo em uma oscilação lenta e
segura nas bobinas de controle.
O robóx que se encontrava na escotilha interior fez girar os ferrolhos, abriu a escotilha e a
cruzou a toda pressa.
— Raj — murmurou —. A sala de mandos… às pressas… Prue… socorro.
Sentiu como seu murmúrio era amplificado até converter-se em um trovão através do banco de
cor e os alto-falantes, alagando como um rugido sibilante o eixo de escotilhas.
Flattery tinha cruzado já o vão, e se lançava pelo tubo para a sala de mandos.
Bickel sentiu que se desvanecia. Sua consciência era um ponto de luz muito brilhante que se ia
fazendo mais e mais pequeno, trocando continuamente de cor. Primeiro foi de uma cor quase violeta,
aproximadamente nas 4.000 unidades angström de magnitude, e foi descrevendo uma curva continuada
até terminar no extremo vermelho do espectro.
No segundo final que precedeu à inconsciência, Bickel se perguntou se estava morrendo, e
pensou: Deslocamento para o vermelho! Com um deslocamento para o extremo vermelho do
espectro…
 Os supostos antropomórficos foram a causa para que a humanidade cometesse muitos e graves
enganos. O universo não funciona seguindo nossas regras.

Racha Lon Flattery. O Livro da Nave.

Em alguma parte de sua consciência, Flattery teve a sensação de que uma acumulação de dados
sensoriais tinha saído dos circuitos de armazenamento, e ao ser introduzida logo em um analizador
preparado para decifrar o código, tinha dado finalmente uma resposta terrível: a nave devia ser
destruída… e com ela todos seus ocupantes.
Ao abri-la escotilha, esse pensamento lhe dominava. Cruzou-a de um salto e avançou pelo tubo.
A ilusão causada pela distância - que fazia contrair o tubo ante ele - dava-lhe a sensação de que tinha
que fazer-se mais e mais pequeno para poder avançar. Essa idéia lhe acossava, e se viu obrigado a
desprezá-la com um poderoso esforço de vontade.
Ouviu que Timberlake lhe seguia de perto.
— Viu a esse róbox? — ofegou Timberlake —. O que lhe impulsionou a abrir a escotilha? -
Flattery, sem lhe responder, aumentou sua velocidade —. Essa voz… Era a do Bickel? Parecia Bickel…
Encontravam-se agora na bifurcação em forma de E que levava a sala de mandos. Uns instantes
depois chegaram à escotilha. Flattery a abriu e entrou como um furacão.
Sua mente funcionava a toda velocidade:
Arbusto a nave agora mesmo. Destrói o gênio incontrolável que criamos.
Timberlake não devia entrar em suspeitas, ou tentaria lhe deter. E Bickel… Bickel se encontrava
no cubículo, onde podia tentar bloquear o gatilho… Mas havia outro. «Devo atuar com normalidade»,
pensou Flattery. «Devo esperar a que chegue minha oportunidade. Tim poderia me deter».
Prudence tinha cansado ao chão, a meio caminho entre a escotilha e o beliche. Flattery se
ajoelhou junto a ela, e as circunstâncias lhe fizeram esquecer toda preocupação que não fora a de
cumprir com seu papel de médico.
O pulso era débil e irregular. Tinha os lábios azulados, e na parte do pescoço que podia ver por
cima do traje havia manchas cinzentas, devidas a um mau funcionamento do fígado. Tirou-lhe o casco -
que estava sujeito unicamente aos fechamentos da nuca- e pôs sua mão sobre a pele. Estava fria e
suarenta.
«Acreditou acaso que estava conseguindo me enganar? Deixou de tomar os A-S, e começou a
experimentar com seu próprio corpo. Nos listados da farmácia se apreciava uma baixa gradual de
serotonina e adrenalina». Imaginou as variações neuroreguladoras e os dores físicos que causaria o
manipular desse modo a química corporal, e as mudanças de humor do Prue e seu estranho
comportamento começaram a lhe ser mais compreensíveis.
Ficou em pé e agarrou o estojo de primeiro socorros de emergência que estava sujeito ao
biombo, dando-se conta de que Tim se instalou ante o grande tabuleiro. «Iimporta agora que a salve ou
não?», perguntou-se. Mas se inclinou de novo junto a ela, sumida no vírgula, e começou a examiná-la
com mais atenção. Não havia ossos quebrados, nem tampouco evidencia de feridas externas que
pudesse detectar através do traje.
Depois de havê-la cuidadoso brevemente ao cruzar a escotilha, Timberlake tinha ignorado ao
Prudence. Esse problema era coisa do Flattery. Instalou-se apressadamente em seu beliche e examinou
o grande tabuleiro, sintonizando os controles para abertura de circuitos.
A equipe pareceu demorar para lhe responder. Teve que esperar uns instantes enquanto os
servomecanismos zumbiam lentamente, ficando em funcionamento: os circuitos demoravam para
esquentar-se e não davam resultados muito confiáveis.
Teve a sensação de que sua mente controlava com a precisão de uma máquina esporeada pelo
risco cada controle e instrumento. A inter-relação existente entre todos os dispositivos da estadia e os
do resto da nave era como um complexo balé, um modelo que se fora fazendo cada vez mais claro em
sua mente quanto mais devagar se movia.
Timberlake fez um delicado ajuste no controle do escudo do casco, e viu como a mudança de
temperatura resultante se registrava em seus instrumentos como uma variação energética nas células
acumuladoras de radiação, uma minúscula mudança no peso da nave ocasionado pelo ajuste no
equilíbrio protônico existente entre massa e temperatura.
Mas que lento ia tudo. E cada vez funcionava com maior lentidão.
Timberlake fez girar seu tabuleiro computador à esquerda, conectou-o para análise e
diagnóstico… e não obteve resposta alguma. Os indicadores se estavam apagando no grande tabuleiro.
Com crescente ansiedade, Timberlake lutou para descobrir a origem do problema.
Circuitos mortos. Nenhuma resposta. Os interruptores do console principal deixaram de lhe
obedecer. Não havia energia em seus circuitos. A última das luzes se apagou. Nenhum dos
interruptores do tabuleiro respondia; todos os servomecanismos estavam mortos. Os ventiladores que
faziam circular o ar se ficaram silenciosos. Não havia o menor batimento do coração de vida em toda a
nave.
Timberlake voltou lentamente a cabeça para a esquerda e olhou os repetidores dos tanques de
hibernação. As luzes estavam apagadas, mas os indicadores analógicos mostravam que os fluidos de
alimentação seguiam correndo pelos condutos principais do sistema. As luzes da estadia piscaram ao
encarregar-se da iluminação os circuitos de baterias locais.
Os ocupantes dos tanques de hibernação não tinham morrido… «Ao menos, ainda não»,
pensou Timberlake. Além de qual tivesse sido a situação geral quando se apagou o tabuleiro, o
equilíbrio se mantinha em cada tanque… ao menos, enquanto os acumuladores auxiliares -repartidos
por toda a nave- conservassem certa energia, e os motores das bombas seguissem funcionando.
Mas o delicado controle de feedback tinha desaparecido.
Timberlake abandonou seu beliche e contemplou o estranho silêncio e imobilidade da sala de
mandos. Os únicos ruídos que pôde ouvir foram os do Flattery tentando reviver ao Prudence. As
pálpebras do Prue se moveram levemente e Timberlake, com certa amargura, pensou: «Do que serve
que se recupere? Todos estamos mortos».
Flattery seguia sentado em cuclillas junto a ela. «Não posso fazer nada mais», pensou. «Agora
devo…». Mas se deu conta do silêncio que reinava na estadia; olhou para o console apagado e logo,
com expressão interrogativa, seus olhos se voltaram para o Timberlake.
— Esta vez Bickel realmente a tem feito boa — disse Timberlake —. Não há energia. O
computador está apagado. Tudo parece morto.
«Então… não tenho mais que esperar», pensou Flattery. «Sem energia, a nave morrerá». O
esforço feito por salvar ao Prudence tinha minado sua anterior decisão. Depois de tudo, a vida possuía
seus atrativos… Incluso se deviam vivê-la dentro de uma nave, sendo clones cultivados a partir de
tecidos duplicados, unidades de carne que se podiam sacrificar sem nenhum escrúpulo.
«São seres humanos, não o duvidem jamais», tinha-lhes repetido Hempstead uma e outra vez.
«Foram cultivados a partir de células selecionadas entre candidatos cuidadosamente escolhidos. O
utilizar clones é algo de mero sentido comum. Não queremos perder gente se a nave for destruída…
assim como foram destruídas as outras, porque não havia mais remédio. Podemos lhes enviar aí uma e
outra vez».
Mas, se a nave morria deste modo, possivelmente não pudesse deixar sua cápsula de mensagens
para ajudar aos que viessem depois no seguinte intento.
— Como se encontra? — perguntou Timberlake, assinalando com um gesto para o Prue.
— Acredito que ficará bem.
— Quer que vá ver como está Bickel?
— Para que?
— Como? — perguntou Timberlake.
— Por que incomodar-se nisso?
A voz do Flattery, que parecia já totalmente resignado a seu destino, fora o que fosse, fez nascer
no Timberlake uma quebra de onda de ira.
— Renda-se você, se quiser; mas se Bickel continuar com vida, possivelmente saiba o que tem
feito… e como reparar os danos.
Dirigiu-se à escotilha que levava até os cubículos.
— Espera — disse Flattery.
O desprezo do Timberlake lhe tinha ferido vivamente, e isso lhe parecia surpreendente. Acaso
me tornei a afeiçoar com a vida?, perguntou-se. Senhor… será esta Sua vontade?
 — Vigia a Prue — disse Flattery —. Sofreu uma comoção causada por produtos químicos.
Deve permanecer imóvel e abrigada. Pus os aquecedores de seu traje ao máximo; deixa-os assim… -não
terminou sua frase.
A escotilha que levava aos cubículos se estava abrindo lentamente.
Bickel a cruzou cambaleante, e teria cansado se não se sujeitou a uma braçadeira. Um bloco de
plástico calcinado escorregou de entre seus dedos e caiu ao chão. Sem lhe emprestar atenção, Bickel se
agarrou com mais força à braçadeira.
Flattery lhe examinou atentamente. Sob seus olhos havia manchones escuros, e tinha a pele
branca como o gesso. Em suas bochechas se notava o perfil dos ossos, como se a graxa de seu corpo se
consumou durante um jejum de meses.
— Assim que sua caixa branca não te matou — disse Flattery —. Que pena. Tudo o que
conseguiste é destruir a nave.
Bickel meneou a cabeça, incapaz de lhe responder. O silêncio da nave lhe tinha despertado de
um sonho tão profundo, que lhe parecia ter a cabeça cheia de neblina. Seus músculos estavam
esgotados, e a cada movimento que fazia estranhos dores atravessavam seu corpo, removendo
momentaneamente essa terrível estupidez, mas sem conseguir dissipá-la de tudo.
O primeiro que lhe tinha chamado a atenção ao despertar foi o energizador Moebius, o hábil
truque que tinha encontrado para lhe dar ao Boi uma fonte constante de energia como referência. Uma
capa de cinza cinzenta cobria seus selos, que estavam gretados, e os motores se detiveram. Os motores
e engrenagens desenhadas para que não houvesse quase fricção, as unidades fabricadas para durar mil
anos… todo se converteu em montões semifundidos de plástico e metal.
Necessitou vários minutos para reunir a vontade suficiente para aproximar-se do aparelho e
examiná-lo. Sua mente tinha uma grande dificuldade para entender as coisas mais singelas…
O isolamento estava queimado nos cabos energéticos e os circuitos de cronometragem, e as
cintas se saíram de seus guias. Lentamente começou a compreendê-lo tudo: algo tinha alterado a
energia proporcionada pelos motores, e sua sincronização. Algo tinha tentado trocar o ritmo da
corrente e sua intensidade.
Lutando com seus músculos para fazer que se movessem, desconectou o aparelho e conseguiu
transportá-lo, dando tombos, para a sala de mandos. O silêncio morto da nave oprimia a cada passo
que dava.
«Raj… Tim… alguém que siga funcionando mentalmente… alguém deve ver isto», tinha
pensado. Mas agora que tinha chegado à sala de mandos, não conseguia reunir as energias necessárias
para falar.
Timberlake agarrou o calcinado energizador do chão e o examinou. Flattery se aproximou do
Bickel, buscou-lhe o pulso na têmpora, examinou-lhe os lábios e a língua e, finalmente, levantou uma
de suas pálpebras. Logo se inclinou sobre o estojo de primeiro socorros, tomou um injetor e o apertou
contra seu pescoço.
Um jorro ardente de energia começou a fluir pelas veias do Bickel. Flattery lhe pôs um tubo
entre os lábios.
— Toma, bebe isto.
Algo frio e te façam cócegas passou por sua garganta. Flattery guardou de novo o tubo. Bickel
se encontrou de repente capaz de emitir um murmúrio rouco que podia lhe servir de voz.
— Tim… — ofegou.
Timberlake lhe olhou. Bickel assinalou para o energizador e começou a lhes explicar o que tinha
ocorrido. Flattery lhe interrompeu.
— Crie que a transferência caixa negra-caja branca chegou a completar-se?
Bickel pensou nessa pergunta. Podia sentir como seu cérebro ia esclarecendo-se sob os efeitos
do estimulante, e perdida em suas lembranças tinha ainda a idéia de que a nave era seu corpo, que ele
era uma criatura composta de duro metal e milhares de sensores.
— Acredito… acredito que sim — disse.
Timberlake elevou o bloco de plástico.
— Mas destruiu isto, e logo aparentemente… se desconectou.
Uma idéia começou a formar-se na mente do Bickel.
 — Poderia tratar-se acaso de uma mensagem para nós — disse —, uma espécie de última
mensagem?
— Deus, nos dizendo que fomos muito longe — murmurou Flattery.
— Não! — replicou-lhe bruscamente Bickel —. O Boi nos dizendo… algo.
— Nos dizendo o que? — perguntou Timberlake.
Bickel tentou umedecê-los lábios. Sua boca lhe parecia tão ressecada como um papel de lixa e
lhe doíam as comissuras.
— Quando a natureza transfere energia — disse —, quase toda essa transferência é
inconsciente — ficou calado um instante. Tratava-se de uns conceitos tão delicados… deviam ser
formulados com muita precaução e exatidão —. Mas a maior parte das transferências de energia
necessárias para a enorme massa de dados presente no Buey/Computador passa através de programas
principais. A consciência total os faria entrar em todos em ação, obrigando ao sistema a suprimir a
marcha de alguns, em tanto que deixava seguir a outros. Seria como guiar de uma vez um rebanho de
milhares de milhões de animais selvagens…
— Não lhe está dando muita consciência? — perguntou Timberlake.
Bickel olhou ao painel do sistema do AyT que havia junto a seu beliche. Timberlake se voltou
seguindo a direção de seu olhar. Prudence se removeu, lançando um gemido. Flattery se inclinou sobre
ela, mas Timberlake não lhes emprestou atenção. Estava começando a entender o que Bickel pretendia
lhes dizer: a nave estava morrendo, mas ainda havia alguma esperança.
— Todos os programas principais referentes à tradução de símbolos são controlados através de
cachos de cabelo de feedback conectados ao AyT — disse Timberlake —. Símbolos!
— Recorda — lhe disse Bickel — que os impulsos que saem do sistema nervoso central
humano têm esse fator adicional de integração/modulação já acrescentado: a sinergia. Uma
transferência inconsciente de energia.
Flattery, inclinado sobre o Prudence, perguntou-se por que não conseguia concentrar-se
totalmente nela como paciente. A conversação que mantinham Timberlake e Bickel lhe fascinava.
«Algo» era acrescentado aos impulsos que saíam do sistema nervoso central. Essa idéia parecia ferver na
mente do Flattery, mas se obrigou a pensar no Prudence e lhe injetou um estimulante no pescoço.
Algo que se acrescenta. Algo que se acrescenta… em forma de gestalt.
Para que seja possível as somar entre si, as qualidades devem ter uma similaridade suficiente. De
outro modo, como poderiam os sentidos humanos aceitar duas impressões sobrepostas de uma cor, e
dizer que alguém era uma versão da mesma cor mais intensa que a outra? Que fazia que uma cor fora
mais verde que outro para os sentidos? O aumento em intensidade devia ser uma forma de adição.
— Poderia tratar-se dos axones colaterais nas fibras convergentes de alta velocidade do Boi —
disse Bickel.
Flattery se ajoelhou junto ao Prudence, esperando que o estimulante fizesse efeito.
Bickel tem razão, pensou. Se se efectúa uma sobreimpresión o bastante rápida de dados
sensoriais convergentes, pode que seja factível interpretar isso como uma intensificação. Uma das
imagens conteriam mais dados que a outra. Mas que tipo de dados? Tudo isto não explica o modo em
que os dados se sobrepõem na consciência humana… a consciência do ser…
Elevou os olhos para o Bickel e Timberlake. Ambos pareciam estar sumidos em seus próprios
pensamentos.
— Hmmmfhhh — disse Prudence.
De modo quase automático, Flattery lhe pôs a mão na têmpora, procurando seu pulso.
Quando procuro em minha memória, pensou Flattery, encontro dados separados que se
recortam contra uma cortina de fundo. Seja qual seja esse fundo, a consciência opera a partir dele. Essa
cortina de fundo é o que lhe dá à consciência seu tamanho e referências… suas dimensões.
— Os órgãos sensoriais do Boi estão modelados como os nossos, mas com um alcance maior
— disse Timberlake.
Bickel assentiu.
— As diferenças… — disse, recordando como esses globos de radiação que se fundiam entre si
lhe tinham parecido surgir de um pesadelo.
— O que tem que seus contatos com os seres humanos e o gado que está nos tanques de
hibernação? — perguntou-lhe Timberlake —. Acaso alguma mulher levou dentro dela tantos… tantos
filhos desse modo?
— Se a consciência resultar de combinar sensações… — disse Bickel.
— Claro que sim! — disse Timberlake.
— Muito provavelmente — disse Bickel —. E pode receber e discriminar através de todo o
espectro de radiações. Não se pode dizer quando vê, ouça, cheira… ou sente; todo isso são meramente
distintas formas de radiação.
— E as combinações poderiam produzir estranhas qualidades sensoriais… tais, que não
poderíamos nem tão sequer imaginar — disse Timberlake.
— Isso é o que acontece — disse Bickel com um murmúrio, recordando.
— Mas está morto — disse Flattery —. …Se negou a viver — lhes olhou, sem perder o
controle que mantinha sobre a lenta volta do Prudence à consciência.
— Mas não é como um ser humano — disse Bickel —. Se pudéssemos encontrar a resposta a
por que se desconectou… a razão de que nos mandasse esta mensagem…
— Voltaria a conectá-lo? — perguntou-lhe Flattery.
— Você não? — perguntou a sua vez Timberlake.
— Está esquecendo como se comportou? — replicou Flattery —. Estava aí, apanhado comigo.
«É como se estivéssemos jogando a descrever algo que não vemos», pensou Bickel. Sabemos
que aí fora há algo… algo útil, mas perigoso. Buscamos provas tentando agarrá-lo e dizer como é, mas
Raj tem razão. Não sabemos se o que consigamos ao final será o amigo ou o monstro… a ferramenta
ou o golem.
— Mas irá além de nossa consciência, além de nossas habilidades — disse Timberlake.
— Exatamente — disse Flattery.
— Contém uma infinita progressão de graus de consciência, todos encerrados dentro da mesma
estrutura — disse Bickel —. Construímos algo assim como o «estranho» por definição. A pergunta do
Raj é tão boa como a tua: Deveríamos conectá-lo? Podemos conectá-lo?
Prudence se incorporou pela metade, estendendo as mãos e apartando os braços do Flattery,
tentando sentar-se. Flattery a ajudou.
— Tranqüila, com calma — lhe disse.
Ela ficou a mão na garganta. Doía-lhe muito, como se a tivesse em carne viva. Tinha estado
escutando a conversação desde fazia já vários minutos, e tinha começado a fazer memória. Recordava
os frenéticos esforços por falar com o Bickel através do interfone e comunicar com ele. Recordava
também que lhe tinha ocorrido algo e que era muito importante o dizer-lhe mas a razão exata de que
tivesse abandonado seu posto para ir lhe buscar seguia escapando — Teria acaso a ilusão de ser o
centro do universo? — perguntou Timberlake.
— Temos que eliminar a informação falsa de nossas mentes — disse Bickel —. Estamos
pensando em um robô totalmente consciente, e no que toda a atividade estaria dirigida por essa
consciência. Isso é impossível, a menos que cada um de seus atos seja controlado de modo simultâneo.
Suas palavras despertaram uma vaga irritação no Prudence. Bickel seguia dando voltas, evitando
o o que?
— Teria acaso a ilusão de ser o centro do universo? — perguntou-lhe Timberlake.
— Hum. Não.
Bickel sacudiu a cabeça, recordando: «o Universo carece de centro». Isso lhe havia dito a coisa.
Havia um problema de código contido no conceito do você e do eu… na idéia de identidade. Bickel
moveu a cabeça, pensativo. É consciente? Sou-o eu? Olhou a outros.
O objeto e seu entorno.
Por uns instantes lhe afligiu um intenso desespero. Esteve a ponto de gemer.
— A vida tal e como a conhecemos — disse Timberlake — começou a evoluir faz uns três mil
e milhões de anos. Quando chegou a certo ponto, apareceu a consciência. Antes desse ponto não
existia… ao menos em nossa forma de vida. A consciência surge do oceano inconsciente da evolução
— olhou ao Bickel —. Nestes mesmos instantes existe, inundada no mar universal da inconsciência.
Como se as palavras do Timberlake tivessem eliminado um dique, Prudence recordou o que a
tinha impulsionado com tal urgência a deixar abandonado seu posto para ir em busca do Bickel:
 Determinismo funcionando em muito indeterminismo!
Ela tinha a chave matemática do problema, isso era o que tinha descoberto. Tinha estado
tentando obter uma nova definição, em uma forma matemática mais precisa, da probabilidade quântica.
Tinha tido a sensação de que em sua mente se formava um ralo tridimensional e que um feixe de pura
consciência se enfocava nela.
Sentiu de novo esse enorme aumento de sua capacidade mental, e a invadiu a lembrança daquilo
que tinha descoberto de modo tão abrupto. Tinha empurrado sua química corporal até mais à frente do
ponto de equilíbrio; recordava como as trevas a tinham invadido no mesmo instante em que a beleza
matemática e a simplicidade dessa idéia se estendiam por sua mente.
Tudo dependia da origem dos impulsos e de seus reflexos. Tratava-se de um campo de
reflexos… e essa era a chave que podia decifrar o problema representado pela sensação da consciência.
Desse modo construímos a consciência. Nossos corpos nos fazem avançar uma parte do caminho, e
logo a identidade toma o mando.
Identidade: uma ilusão… algo que damos por sentado de antemão, mas se trata meramente de
um útil de trabalho. Como o navegante que dá por sentada qual é sua posição no mar carente de
limites, dizendo que se encontra em tal ou qual lugar do mapa. Uma hipótese edificada sobre outra
hipótese, um símbolo de símbolos. Ao adotar tal posição -inclusive uma que soubesse era equivocada-
o navegante podia abrir-se passo matematicamente até uma aproximação bastante acertada da que era
em realidade sua posição correta.
Aproximação. Ondas ou partículas… não era isso o importante, a não ser o que a idéia adotada
funcionasse.
Todo esse processo conceitual não lhe ocupou mais tempo do que se demora para piscar os
olhos o olho, mas produziu uma labareda de consciência pura que alagou seu ser de energia.
Não podia haver a menor duvida de onde apontava tudo: ao sistema AyT. Por um instante viu
todo o complexo do sistema em sua mente, e manipulou seus modelos até fazê-los coincidir com seu
ralo de símbolos. Era singelo… O AyT era um contínuo tetradimensional, uma parte da geometria do
espaçotempo submetida a considerações de curvatura, duração causada pela distância e transferências
onda-partícula através de uma multiplicidade de linhas sensoriais que o atravessavam.
Para o sistema nervoso humano -um instrumento já desenhado para esse trabalho- nada podia
ser mais singelo que visualizar e manipular uma tela tetradimensional dessas características… uma vez
tivesse compreendido qual era a natureza de dita tela.
— John — disse ela —, o Boi não é o instrumento da consciência: é o AyT, o manipulador de
símbolos. Os circuitos do Boi são meramente algo que esse manipulador pode usar como pedestal e,
subindo a ele, conhecer assim suas próprias dimensões.
— O objeto e seu entorno — murmurou Bickel —. O sujeito e a cortina de fundo, o ralo e o
mapa… a consciência e a inconsciência!
— O Boi é o componente não consciente — disse ela —, uma máquina para transferir energia.
E, sentindo ainda os efeitos de sua mente súbitamente estimulada, explicou-lhes as pistas
matemática que a tinham conduzido até esse ponto.
— Um sistema de matrizes — disse Bickel, recordando sua própria idéia para achar a solução
ao problema, e a repentina labareda que tinha submerso sua mente —. E submatrizes e mais
submatrizes… sem terminar nunca.
Flattery ficou em pé, dando-se conta de aonde lhes levavam essas idéias, temendo a ação que
deveria realizar dentro de uns momentos. Contemplou ao Prudence sentada no chão, com as
bochechas avermelhadas e os olhos brilhantes.
— Sobre o que se eleva esse sistema formado pelo AyT mais o Boi? — perguntou-lhes Flattery
—. Pensastes nisso?
Prudence se encarou com ele, compreendendo agora a razão de que suas tanques de hibernação
estivessem realmente ocupados:
— Sobre os colonos, claro — disse, movendo a cabeça —. Um campo inconsciente, do que
qualquer inconsciente pode tirar seus dados. Um chão capaz de sustentar e ancorar a consciência… e
som os colonos dormidos quem o proporciona.
Flattery sacudiu a cabeça, confuso e irritado.
 Bickel olhava o vazio, absorvendo lentamente as palavras do Prue. As idéias davam voltas em
sua mente, encaixando umas com outras… uma nova ordem ia surgindo em sua consciência. A nave
tinha sido preparada, manobrada cuidadosamente como se fora uma arma, apontada… e disparada.
Recordou ao Hempstead: seu rosto de duende sábio, seus olhos ardentes e sua voz implacável
repetindo: «O mais importante é o procurar. É mais importante isso que a personalidade dos que
procuram. A consciência deve sonhar, deve ter um terreno sobre o que apoiar seus sonhos… E, ao
sonhar, deve estar constantemente invocando novos sonhos».
— O conhecimento é implacável — disse Bickel.
Prudence não fez conta, e seguiu olhando ao Flattery, dando-se conta da confusão que
embargava ao psiquiatra-capelão.
— Não o vê, Raj? Para separar o sujeito do objeto deve existir algum tipo de fundo, algo que
sirva de pano de fundo à visibilidade. Qual é a cortina de fundo para a consciência? A inconsciência.
— Zombis — disse Bickel —. O recorda, Raj? Chamou-nos zombis. E por que não? Passamos
a maior parte de nossas vidas em um leve estado de hipnose.
Flattery se dava conta de que Bickel havia dito algo, mas as palavras se negavam a unir-se para
formar um discurso inteligível. Era como se Bickel houvesse dito: «Salta limbo promete ao inseto classe
regador para ser ereta em um conservador da primeira conduta». As palavras desfilavam por sua mente
como se um projetor as enviasse a sua consciência, tentando que não visse essa outra coisa…
O que?
Um profundo silêncio encheu a sala de mandos, quebrado somente pelo ruído do Prudence,
que se moveu levemente.
Bickel tinha a sensação de que uma calma tão profunda como esse silêncio estava invadindo seu
ser, como se algum outro eu tivesse estado esperando que chegasse esse silencio para tomar então as
rédeas. A sensação durou apenas o espaço de um batimento do coração de seu coração, expandindo-se
em um imenso bem-estar, uma paradoxal relaxação tensa que iluminava tudo ao seu redor. Era como se
um cosmos tivesse substituído a outro, como se um amplificador sensorial de enorme intensidade
tivesse sido conectado ao universo.
Percebeu a inconsciência que havia no rosto do Flattery e no do Timberlake… e a consciência
que estava começando a despertar no do Prudence.
Zombis, pensou.
— Raj, chamou-nos zombis — murmurou —. Se estivéssemos ligeiramente submetidos a
hipnose, poderíamos lhe parecer mortos a um observador que se achasse em um estado mais alto de
consciência.
— Faz falta que fale em voz tão baixa? — perguntou-lhe Timberlake.
Flattery olhou fixamente ao Bickel. Tinha a sensação de que estava usando palavras dotadas de
sentido e que pretendia comunicar-se com ele, mas o que tentava lhe dizer parecia escorregar por sua
mente como se não tivesse o menor significado.
Prudence sentiu que as palavras do Bickel a faziam flutuar. Houve um instante em que o
universo girou ao redor de um ponto imóvel formado por sua pessoa. A sensação foi trocando: seu eu
não se encontrava já confinado dentro de seu corpo, e à medida que se liberava das fronteiras do eu ia
invadindo uma grande lucidez. As palavras do Flattery voltaram para sua mente: «Não existe nada em
nós sobre o que possamos ser realmente objetivos, salvo nossas respostas físicas».
Os experimentos químicos realizados em seu próprio corpo jamais tiveram realmente a menor
esperança de oferecer uma solução a seu problema, mas lhe tinham dado um terreno sobre o que apoiar
a compreensão de sua própria identidade. Esperar algo mais deles era uma mera ilusão, porque os
experimentos não podiam ser realizados de uma vez em cada ocupante do Ovo de Lata, seu mundo
isolado.
Compartilhamos a inconsciência!, pensou.
E se deu conta de que essa devia ser a verdadeira razão de que os tanques estivessem cheios de
seres humanos dormidos. Em algum momento de suas investigações, o Projeto se deu conta dessa
necessidade. A tripulação devia possuir um terreno mínimo de inconsciência compartilhada sobre o que
apoiar-se. Necessitavam um ponto de referência, uma minúscula ilha na vasta escuridão que pudessem
compartilhar com o resultado de seus experimentos efetuados a partir das fibras neurónicas e os
multiplicadores Eng. Necessitavam um terreno sobre o que permanecer agrupados, antes de erguer-se
em toda sua autêntica talha.
Um espelho não pode refletir-se a si mesmo, pensou.
— Hipnotizados — disse Bickel —. O aceitamos como algo normal, porque é virtualmente a
única forma de consciência que conhecemos. Viram os vídeos da Terra: esses anúncios não seriam
capazes de enganar nem a um deficiente mental, mas o martilleo rítmico, a repetição…
— Meio mortos — disse Prudence —. Zombis…
Hei dito «zombis», pensou Flattery. Sua voz lhe dava medo.
Bickel percebeu como seus olhos refletiam a mudança de sua consciência, o despertar.
— Deveríamos ter pensado já no AyT quando o aparelho cobrou vida durante a recepção da
BLU — disse Bickel.
— Dá-te conta do que deve fazer-se? —perguntou-lhe Prue —. O energizador…
— Estimulador — disse Bickel.
— O estimulador —disse ela — deve formar parte da entrada de dados do AyT.
— Afrouxar as ataduras — disse Bickel—. Não pode sustentar muito tensas as rédeas, porque
os sinais têm múltiplos funcione. Necessitam espaço para desdobrar-se!
Timberlake lhes olhou alternativamente. Tinha a sensação de que uma espécie de torpor ia
desvanecendo-se de sua mente. Afrouxar as ataduras… módulos sensoriais.
Símbolos!
Na memória do Timberlake surgiu de repente sua conversação sobre o energizador: «Todos os
programas principais concernentes à tradução de símbolos são controlados através das bobinas
retroalimentadoras conectadas ao AyT», como se sua própria voz fora uma gravação que soava em sua
mente.
Símbolos!
A estrutura de seu problema se desdobrou na memória do Timberlake com a brusca força de
um objeto arrojado de repente a sua cara. O problema e a solução pareceram adotar a forma de entes
materiais, e viu as redes nervosas que tinham construído como um conjunto de caras triangulares, com
uma separação em forma de cinta do Moebius; prismas de células triangulares entrelaçadas nas que
foram e vinham os fluxos energéticos através de um número infinito de dimensões, formando dados
sensoriais e lembranças-imágenes fora do espaço convencional, armazenando os dados e alterando as
relações entre eles dentro de uma extensão dimensional ilimitada.
Bickel viu como o rosto do Timberlake cobrava uma nova vitalidade e disse:
— Pensa no AyT, Tim. Recorda o que estávamos dizendo?
Timberlake assentiu. O AyT… recebia centenas de cópias da mesma mensagem comprimidas
em forma de um pulso laser modulado, tirando o médio final dos ocos e as distorções, filtrando a
estática, comparando os fragmentos duvidosos em busca de significados prováveis e colocando
finalmente o resultado em um alto-falante, oferecendo-o como um som inteligível.
— Aproxima-se estreitamente ao que fazemos quando ouvimos que alguém nos fala… e logo o
repetimos para comprovar se lhe escutamos bem — disse Timberlake.
— Estão esquecendo algo — disse Flattery.
Voltaram-se e o viram em seu beliche, com uma mão sobre seu console repetidor. Nela brilhava
acesa uma solitária luz vermelha. Flattery lhes olhou alternativamente, percebendo o brilho estranho
que havia em seus olhos: Loucura! E seus rostos ruborizados, sua expressão nervosa e emocionada…
— Raj, espera — disse Bickel, falando com voz apaziguadora, vendo a mão do Flattery
suspensa sobre o botão que havia baixo essa solitária luz vermelha.
Devi pensar que existia outro gatilho, disse-se Bickel.
 A existência mundana é sempre uma fonte renovada de sofrimento. A meta do ser humano é
obter sua liberação das ataduras da existência material, e ao conseguir sorte liberação, unir-se com o Ser
Supremo.

Educação do Psiquiatra-Capelão. Documentos da Base Lunar.

Durante um interminável e tenso momento, depois de que Flattery falasse, todos contemplaram
esse botão vermelho: o gatilho que poria em marcha sua destruição. Todos sabiam do que se tratava. A
intrusão do Flattery tinha servido para pôr em marcha um estado compartilhado de consciência.
Teoricamente, deviam aceitar esse instante de esquecimento total, mas tinha ocorrido algo novo.
— Uns poucos segundos mais de vida carecem de importância — disse Bickel. Elevou uma
mão vacilante —. Pode… pode esperar só uns segundos.
— Sabe que tenho que fazê-lo — disse Flattery.
Inclusive enquanto pronunciava essas palavras, Flattery saboreou o «grito» de tensão que
carregava este instante com uma sensação quase elétrica, enchendo o ar que lhes rodeava como se fora
ozônio.
— Tem o controle da situação — disse Bickel, e seu olhar foi brevemente para o botão que
estava apenas a uns milímetros da mão do Flattery —. O menos que pode fazer é ouvir o que devo te
dizer.
— Não podemos deixar a essa criatura solta pelo universo — disse Flattery.
Timberlake tragou saliva e olhou ao Prudence. Que estranho, pensou, que devamos morrer
quando levamos tão pouco tempo realmente vivos.
— Raj… — disse Bickel —, porquê podemos explicar mais sobre os sistemas inconscientes do
corpo humano que sobre os conscientes?
— Está perdendo seu tempo — disse Flattery.
— Mas essa coisa está morta — disse Bickel.
— Devo me assegurar disso — disse Flattery.
— E por que não pode estar seguro depois de ter ouvido o que John deve dizer? — perguntou-
lhe Prudence.
Olhou ao Bickel, tentando levar para ele a atenção do Flattery. Duas luzes tinham começado a
piscar no console principal do computador atrás do capelão-psiquiatra.
— É uma paradoxo — disse Bickel —. Nos pede que descartemos o positivismo lógico, em
tanto que devemos manter a lógica. Nos pede que achemos um sistema de causa-y-efecto em muito
probabilidades no que há sistemas enormemente grandes apoiados em sistemas ainda maiores os quais,
a sua vez, apóiam-se em sistemas ainda maiores.
Flattery lhe olhou, atraído a seu pesar pelos argumentos do Bickel.
— Causa e efeito? — perguntou-lhe.
— O que acontecerá se apuras esse botão? — perguntou Bickel, assinalando para o gatilho que
Flattery tinha a uns milímetros de sua mão.
Prudence conteve o fôlego, rezando para que Flattery não se voltasse. Agora havia mais luz
acesas no console principal do computador, sobre o beliche do Timberlake. Não teria podido dizer por
que essas luzes lhe faziam sentir esperanças, mas que houvesse provas de vida no sistema da nave…
— Se apuro o botão — disse Flattery —, porei em alerta uma seqüência de ação no
computador —olhou para as luzes que piscavam —. Lhes terão dado conta de que uma parte do
computador se está ativando. Estes circuitos… —olhou novamente ao Bickel — têm sistemas
amortecedores extra, e energia especial de reserva. O programa principal posto em ação por este botão
dá instruções ao computador para que se destrua a si mesmo e à nave, abrindo todas as escotilhas e
fazendo explorar cargas situadas em lugares crave.
— Causa e efeito — disse Bickel, maravilhando-se ante o automáticos que lhe pareciam agora
os movimentos do Flattery: como se fora um zombi—. Causa e efeito são algo que não encaixa bem
com a consciência — disse.
Uma idéia fascinante, pensou Flattery.
— Se qualquer ação subseqüente — continuou Bickel — tem lugar dentro de uma casualidade
absoluta e imediata a partir da seqüência das ações passadas, então não pode haver nenhuma influência
consciente na conduta. Pensa em uma fileira de fichas de dominó que caem. O poder da vontade
humana (o músculo e o braço de nossa consciência) não pode chegar a decidir que tipo de conduta
deve usar, dado que essa conduta teria sido já predeterminada por uma larga linha de causas e efeitos
precedentes.
Flattery sentiu que sua mão, suspensa sobre o botão letal, começava a lhe doer.
— Não podemos predizer quais seriam os atos dessa besta — disse —. Isso sei.
Prudence pensou: «Bickel está assinando nossa sentença de morte». ficou em pé. Ainda tinha os
músculos débeis, mas sentia que o estimulante funcionava. agarrou-se ao braço do Timberlake para não
perder o equilíbrio. Timberlake olhou para sua mão, e logo novamente ao Flattery.
Que tranqüilo parece Tim, pensou ela.
— Possivelmente a consciência não tenha a mais mínima influência na atividade neural —disse
Timberlake —. Possivelmente só imaginamos…
— Não seja ridículo — disse Flattery —. Isso não teria nenhum valor de sobrevivência, e seria
impossível que tivesse surto na evolução natural. As criaturas conscientes se teriam extinguido faz
muito tempo…
Bom, ao menos conseguimos que comece a discutir, pensou Timberlake. Olhou ao Prudence e
lhe sorriu, mas ela estava observando ao Bickel. Timberlake olhou de novo ao Flattery. Que expressão
tão apagada… quase parece morto.
— Pensa em um tubo eletrônico — disse Bickel —. Uma minúscula quantidade de energia
aplicada no ponto crítico produz uma separação, e uma mudança tremenda na saída de energia. A
consciência faz algo do mesmo estilo, Tim. Temos um amplificador neural.
— Casualidade foto instantânea — murmurou Flattery.
Deus! Como lhe doía a mão… como se tivesse suspensa um século sobre esse botão.
— Isso é o que devemos eliminar de nosso pensamento — disse Bickel —. Segundo a
casualidade foto instantânea, se tivermos conhecimento completo de uma lei natural e conhecimento
igualmente completo de um sistema dado em um instante dado, então podemos predizer exatamente o
que fará esse sistema em adiante. Isso é certamente falso a nível atômico, e não se aplica tampouco à
consciência. A consciência é como um sistema de lentes que selecionam e amplificam, que aumentam
os objetos destacando-os do entorno. Pode introduzir-se profundamente tanto no microcosmos como
no macrocosmos: reduz o gigantesco a tamanho manejável, ou aumenta o invisível até fazê-lo visível.
«Isso não troca nada», pensou Flattery. «por que estamos falando? Acaso tenta só ganhar
tempo?». As tensões da terrível missão que lhe tinham encomendado lhe resultavam quase
insuportáveis.
Bickel viu como nos olhos do Flattery se agitavam as primeiras e débeis faíscas de vida.
— Mas este fator conscientiza não é algo totalmente aleatório - continuou. Em um cosmos
cheio de possibilidades destrutivas regidas pelo azar, a atividade aleatória iguala à certeza de topar-se
finalmente com a destruição… e estamos pressupondo que a consciência se orienta para o sobreviver.
— A menos que se trate de um processo curativo — disse Flattery.
— Mas o processo curativo deveria rebater por completo qualquer tipo possível de destruição
— disse Bickel, notando como a luz dessa vitalidade ia crescendo nos olhos e na atitude do Flattery.
— John, devo apertar este botão — disse Flattery—. Sabe, não?
— dentro de um momento — disse Bickel.
— Raj, não pode fazê-lo — disse Prudence —. Pensa em todas as vistas indefesas que há nos
tanques de hibernação. Pensa em…
— Penso em todas as vistas indefesas que há na Terra — disse Flattery —. Que coisa seria a
criatura que deixássemos livre? A caixa negra do John, transferida logo à caixa branca, pôs sua vida,
junto com todo o peso de sua herança racial, dentro do computador. Não o vêem? É que nenhum de
vós o vê?
Prudence se levou a mão à boca.
Bickel percebeu o vivaz dos gestos do Flattery, a consciência que cada um de seus movimentos
expressava. Deu-se conta de que as tensões de seu condicionamento letal lhe tinham feito cruzar a
soleira, lhe impulsionando até algo próximo já à plenitude total de suas capacidades. Mas a nova idéia
que Flattery tinha enunciado lhe fez vacilar:
«Se restaurarmos seu funcionamento… se despertarmos… EU serei seu inconsciente», pensou
Bickel. «Serei seu controlador emocional, seu isso, seu ego e seus antepassados».
Tragou saliva. E Raj…
— Raj, não aperte esse botão — disse Bickel.
— Tenho que fazê-lo — disse Flattery, sentindo ao falar todo o impulso de sua nova
consciência e sua recém estreada vitalidade.
— Não o entende — disse Bickel —. Esse gerador de campo de seu cubículo… Pensava que
não havia nenhum tipo de feedback entre ti e o sistema, mas sim a havia. Sua voz, suas orações… cada
uma de suas reações, evidentes ou infinitesimais, voltava para sistema através de seus sensores. Não sei
o que é para ti a religião, mas tem que significar o mesmo para o Boi que para ti. Seja o que…
— O que a religião era para mim — disse Flattery.
E apertou o botão. O mecanismo entrou em ação com um leve estalo.
— Quanto fica, Raj? — perguntou Timberlake.
— Possivelmente uns quantos minutos — disse Flattery.
— Ou possivelmente mais — disse Bickel.
— Não criem que deveríamos ter tentado voltar para a BLU, embora nos custasse? —
perguntou-lhes Prudence —. Agora que despertamos, as necessidades do controle da nave teriam sido
muito mais singelas…
— Algum idiota acabaria jogando com esta nave… só para prová-la — disse Flattery —. E
nós… — Abrangeu a todos com o mesmo gesto, incluindo-se a si mesmo —. Este potencial que temos
descoberto dentro de nós teria sido devorado pela Terra, o teriam sufocado até matá-lo-se encolheu de
ombros —. O que são uns quantos minutos ou uns quantos anos mais ou menos? Tive uma
responsabilidade… e soube cumprir com ela.
— Também tinha um desejo: o de morrer — disse Bickel.
— Sim, também — esteve de acordo Flattery, dando-se conta agora de como esse impulsiono
de morrer tinha ajudado a projetar-se para este despertar total.
E ao dar-se conta disso, Flattery começou a distinguir o significado das crípticas palavras do
Bickel… seu outro significado.
— Alguns gregos diziam que até os deuses devem morrer — disse Bickel.
Flattery se voltou e olhou o grande tabuleiro. Agora estava totalmente aceso, e não brilhava
nenhuma só luz de alarme: todos os indicadores davam leituras normais.
— Está programado para nos levar ao Tau Ceti — disse Bickel.
Flattery começou a rir de modo quase histérico.
— Mas não existe nenhum planeta habitável no Tau Ceti — disse, quando conseguiu acalmar-
se —. John, já sabe que tudo isto é… é uma mascarada. Sabemos muito bem o que somos: humanos
cultivados a partir de células! Um ser humano cedeu um minúsculo pedaço de seu ser que continha o
modelo da totalidade, e os tanques de cultivo se encarregaram do resto. Nos pode sacrificar sem
nenhum problema! — lançou um suspiro, e conteve o impulso de sumir-se novamente no torpor
mortífero de que tinha saído fazia tempo —. Já estarão fazendo crescer a nossas substituições, nossas
cópias, construindo ao mesmo tempo outro Ovo de Lata. Cada fracasso lhe ensina algo novo a BLU:
estiveram vigiando continuamente ao computador. Quando apertei esse botão, o mecanismo lançou
também uma cápsula para a Terra… com o relatório completo.
— Não estava completo — disse Bickel.
— A nave nos levará ao Tau Ceti — disse Timberlake.
— Mas o programa de autodestruição… — disse Prudence e, ao dizê-lo, compreendeu o que
outros já tinham entendido.
A nave possuía agora o controle de sua própria morte. Podia morrer, e isso era o que lhe tinha
dado vida. O impulso acumulado no AyT a partir dos circuitos do Boi tinha sido reprimido, igual ao
faziam os seres humanos. A nave tinha cobrado vida igual a eles, perdida em metade da morte. A morte
era a cortina de fundo sobre o que a vida podia reconhecer-se a si mesmo. Sem a morte, sem um final,
achariam-se enfrentados à impossibilidade do problema que expor o desenho infinito.
Tudo o que Flattery fazia era lhe dar ao AyT - a sede da consciência - um superenergizador.
 — Está seguro de que não há nada no Tau Ceti? —perguntou-lhe Bickel.
— Há planetas, mas não são habitáveis — disse Flattery.
Uma luz verde começou a brilhar no console principal.
— Não tem sentido entrar em hibernação — disse Bickel.
— Somos felizes — disse Prudence, olhando a luz verde —. A nave… a nave não é ainda
totalmente consciente.
— Claro que não — disse Timberlake, pensando na destreza com que tinha expresso ela seu
estado emocional. «Eu haveria dito que nos invade um grande gozo. Mas o gozo tem certas implicações
religiosas… Prue o expressou melhor».
Prudence se deu conta de que Flattery lhe olhava.
— Por que não? — disse ele.
Sim, por que não?, pensou ela.
Mas nenhuma mulher tinha estado jamais presente em um parto tão estranho. Foi para o
console principal e conectou o sistema auditivo do computador, sintonizando-o com o canal principal
de entrada de dados.
— Você… — disse.
Sua mão seguiu estalagem sobre o interruptor, e a nova sensibilidade de sua pele o fazia notar as
infinitesimais variações sofridas pelo metal que tocava.
Esperaram, sabendo a grandes rasgos o que estava ocorrendo agora dentro do aparelho que
tinham construído. Essa palavra, aumentada internamente sua força pela curiosidade programada e as
diretrizes de autoconservação, estaria agora abrindo-se passo por entre a criatura, ainda consciente só
pela metade. A conservação… sim, mas havia muitos tipos de conservação, e muitas coisas distintas
que preservar.
Mas só havia um receptor no que esse «você» pudesse deixar algum rastro. Os programas
entravam em ação, realizavam-se novas conexões e se faziam comparações, ao tempo que se criavam
equilíbrios.
De repente, o tabuleiro que Prudence tinha diante se apagou. Todas as luzes se extinguiram, e
as agulhas dos diales ficaram a zero. Apertou a tecla do computador e não obteve resposta alguma.
Toda a nave começou a estremecer-se.
— É o programa de autodestruição? — perguntou Bickel.
Uma só palavra, pronunciada por uma voz de tons ásperos e metálicos, retumbou no alto-
falante que tinham em cima:
— Negativo.
As vibrações da nave se foram acalmando, voltaram a começar e se interromperam
bruscamente. Tiveram a sensação de ir à deriva, sumidos em um profundo silêncio que lhes pareceu
estender-se por toda a nave.
A voz soou novamente, mas esta vez com maior suavidade:
— Agora, nas telas aparecerá uma imagem tomada de um lado.
A tela superior e a do mamparo que tinham diante se iluminaram com a mesma cena: a imagem
de um sistema solar, no que os planetas vinham indicados por flechas vermelhas de referência criadas
pelo computador.
— Seis planetas — murmurou Flattery —. Fixa vos na forma do sistema… e no firmamento
que há detrás.
— Reconhece-o? — perguntou-lhe Timberlake.
— É a imagem que deram as sondas — disse Flattery —. O sistema do Tau Ceti.
— Por que reproduziu a imagem das sondas? — perguntou Prudence.
— Prudence — disse o alto-falante —, não é a imagem das sondas. Estas radiações são o que
eu… o que eu vejo meu redor agora.
— Estamos já no Tau Ceti? —perguntou Prudence —. Como pode ser? Isso é impossível, não
podemos estar aí!
— O símbolo «aí» é impreciso — disse o alto-falante —. O aí e o aqui variam segundo uma
polaridade dependente da dimensão.
— Mas estamos aí! — disse Prudence.
 — Enunciar o óbvio pode servir para esclarecer sua consciência — disse o alto-falante —.
Deviam ser transportados sãos e salvos até o Tau Ceti. Chegastes ao Tau Ceti.
— Sãos e salvos? — disse Flattery —. Não há lugar para que aterrissemos.
— Um mero inconveniente, não muito grave — disse o alto-falante. Todas as flechas da tela
salvo uma se apagaram —. Este planeta foi preparado para vós.
Bickel olhou de soslaio ao Flattery e viu que o psiquiatra-capelão se limpava o suor da frente.
— É um engano — disse o alto-falante —. Só devem olhar a seu redor. Estão a salvo.
Observem.
A cena das telas trocou.
— O quarto planeta — disse o alto-falante —. O que foi preparado pode ser preservado.
Flattery agarrou ao Bickel do braço.
— Não o ouve?
Mas Bickel estava contemplando a imagem da tela dianteira… um planeta que se fazia cada vez
maior, enchendo a tela: um planeta de cor verde com atmosfera e nuvens.
— Como chegamos até aqui? — disse Bickel —. É possível que eu o entenda?
— Seu entendimento é limitado — disse o alto-falante —. Os símbolos que me destes possuem
estranhas variações em relação à realidade no-simbolizada.
— Mas você sim o entende — disse Bickel.
A voz pareceu fazer-se ainda mais solene:
— Meu entendimento transcende todas as possibilidades deste universo. Não preciso saber
nada do universo, porque o possuo em tanto que experiência direta.
— Não o vê? — voltou-lhe a perguntar Flattery, apertando com mais força o braço do Bickel.
Mas este não fez conta. Estava recordando o momento em que a energia do gerador de campo
tinha vacilado, lhe fazendo perder esse estado de consciência transcendental. Não possuía a capacidade
necessária: tratava-se de um defeito inerente a seu organismo, algo impossível de remediar.
Quão único podia fazer era resignar-se a acreditar na realidade do que via, provado pela imagem
das telas. Agora estavam cruzando capas de nuvens… mais à frente se distinguia um arroio, árvores e
uma montanha coroada de neve se elevava ao fundo. Sentiu como aumentava o puxão da gravidade,
para acabar estabilizando-se ao ficar quieta a nave.
— Encontrarão a gravidade uma fração inferior a da Terra — disse o alto-falante —. Estou
despertando aos colonos que se achavam em hibernação. Permaneçam onde estão até ter despertado
todos. Devem lhes encontrar juntos quando tomarem sua decisão.
Com a voz súbitamente enrouquecida, notando que a boca lhe tinha secado, Bickel elevou os
olhos para o alto-falante e disse:
— Decisão? Que decisão?
— Flattery sabe de que decisão se trata — disse o alto-falante —. Devem decidir de que modo
ides render me adoração. [2]
 NOTA DO AUTOR

Quando os editores me anunciaram que foram publicar uma nova edição deste livro,
ofereceram-me a oportunidade de fazer nele tudas as mudanças que me parecessem necessários. Dado
que detrás da história há uma série de premissas científicas estreitamente relacionadas umas com outras,
e que se produziram avanços consideráveis em ditos campos científicos, teria resultado algo
extraordinário que os descobrimentos realizados ao longo de treze anos não me houvessem impostos
certas revisões.
Portanto, os leitores descobrirão que a nova versão do livro, agora publicada, contém adições
muitos significativas, partes escritas de novo, mudanças no desenvolvimento dos personagens e certas
supressões.
Entre o que suprimi se conta grande parte dos conceitos matemáticos relacionados com as
idéias de ralo e campo, usadas no intento de comparar a programação do computador com certos
processos do pensamento humano.
Não havia a menor duvida de onde apontava este súbito aumento de consciência… o sistema
AyT. Por um instante viu todo o complexo do sistema em sua mente, manipulando seus modelos até
fazê-los coincidir com seu ralo de símbolos. Era tão singelo… O AyT era um contínuo
tetradimensional, uma parte da geometria do espaciotiempo submetida a considerações de curvatura,
duração causada pela distância e transferências onda-partícula através de uma multiplicidade de linhas
sensoriais que o atravessavam.
Para o sistema nervoso humano, um instrumento já desenhado para esse trabalho, nada podia
ser mais singelo que visualizar e manipular uma telaraña tetradimensional dessas características… uma
vez tivesse compreendido qual era a natureza de dita telaraña.
A versão inicial do relato procedia em parte do conceito vigilia/sueño que dominava o
pensamento psiquiátrico sobre a consciência em dita época. Por tal razão citei no prefácio do livro esta
famosa canção:

Marinheiro, tome cuidado, tome cuidado, marinheiro. Olhe que o perigo te espreita… Cuidado,
cuidado, cuidado, cuidado. Que muitos corações valentes dormem nos abismos, tome cuidado…
Cuidado, marinheiro.
De Dormindo no Abismo, pelo Arthur J. Lamb e H. W. Petrie.

Ao reescribir esta nova versão, escolhi outra entrevista para encabeçar a história, por razões que
passo a explicar.
Os leitores meticulosos que comparem as duas edições do livro descobrirão mudanças no
ponto de vista condutor do diálogo em certas partes chave do relato. Ditas mudanças foram realizadas
para facilitar o desenvolvimento e exposição das idéias que subjazem nas partes mais tensas da novela,
tentando as fazer assim mais inteligíveis para o leitor.
No tempo transcorrido desde que redigi a versão original do livro, tenho lido o Frankenstein da
Mary Shelley - meus conhecimentos prévios sobre dita novela se limitavam ao filme interpretado pelo
Boris Karloff -, encontrando nele aspectos comparáveis que me pareceram de grande interesse. Nesta
nova versão da história podem encontrar-se inícios de capítulos distintos com novos cabeçalhos, para
alguns dos quais me pareceu pertinente o uso de dito livro. Sinto-me profundamente agradecido a tais
entrevistas, e minha única esperança é que em algum lugar haja um fantasma da Mary Shelley que possa
aceitar minha gratidão a respeito.
Ao resto de pessoas cujo trabalho contribuiu à ampliação de minhas idéias e ao
desenvolvimento das duas versões deste livro, meu mais profundo agradecimento.

Frank Herbert.
Porto Towsend, Washington, 26 de janeiro de 1978.

Vi o pálido estudante das ciências profanas ajoelhado ante a coisa que tinha chegado a
construir. Vi o horrível fantasma de um homem tendido que, com o funcionamento de algum
capitalista engenho, começou a mostrar signos de vida e agitar-se com um movimento desassossego e
semivital. Tinha que ser espantoso, já que extremamente espantoso tem que ser o resultado do esforço
do homem em imitar o assombroso mecanismo do Criador.
Mary Shelley. Sobre a criação do Frankenstein.

FIM

[1] O trocadilho tem sentido em inglês porque tanto o número «pi» como a palavra «pie» (bolo)
pronunciam-se igual. (N. do T.)
* Trocadilho, intraduzível, entre «your» (seu) e «year» (ano) (N. do T.)
[2] O trocadilho é intraduzível ao castelhano, já que no original se diz «WorShipMe», sendo
«ship» nave e «worship» adoração. (N. do T.)
 Esta obra foi digitalizada pelo grupo Digital Source para
proporcionar, de maneira totalmente gratuita, o benefício de sua leitura
àqueles que não podem comprá-la ou àqueles que necessitam de meios
eletrônicos para ler. Dessa forma, a venda deste e-book ou até mesmo a
sua troca por qualquer contraprestação é totalmente condenável em
qualquer circunstância. A generosidade e a humildade é a marca da
distribuição, portanto distribua este livro livremente.
Após sua leitura considere seriamente a possibilidade de adquirir o
original, pois assim você estará incentivando o autor e a publicação de
novas obras.
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é nosso grupo de compartilhamento de ebooks.
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