Quando soube a verdade do que era há setenta anos, digamos que não

aceitei bem.

Sou um homúnculo criado por duas criaturas em benefício deles. Azrael,

o arcanjo da morte, me fez ser sua filha e Asmodeus, o arquidemônio da
luxúria, me criou para ser sua esposa.

Agora, há um culto assassino na cidade de Boston que está sequestrando

anjos e demônios. Eu pensei que isso não tinha nada a ver comigo, mas
Octavian, líder do culto, quer me mostrar quão errada eu estava.
Estou presa entre o meu desejo de combater o culto e o meu desejo por
Asmodeus. Ele me ama, e eu o amei uma vez. Mas, diante de todas as suas
mentiras, não tenho certeza se posso - ou devo - amá-lo novamente.
Com Octavian se aproximando, levando cada vez mais arcanjos e
arquidemônios para algum propósito misterioso, talvez eu nunca tenha a
chance de decidir como me sinto.
 Selina levantou-se e olhou para o túmulo aberto.
Um caixão estava no fundo da vala profunda, abaixado pelos homens
com suas cordas enquanto colocavam cuidadosamente a caixa de madeira
polida em seu local de descanso final. No topo havia uma grinalda de flores e
várias outras flores adicionadas pelos entes que estavam em luto e estavam
reunidos, todos os quais já haviam voltado aos seus carros ou andando pela
rua do cemitério.
Segundo todos os relatos, Forest Hills era um belo cemitério, espalhado
aqui e ali com monumentos verdadeiramente impressionantes e dominados
por um grande lago no centro. Na sua opinião, era exatamente o que todos os
cemitérios deveriam ser - em parte para os vivos passearem e em parte para os
mortos residirem. Os piqueniques aqui não eram incomuns nem desanimados
nos grandes trechos de grama, mesmo que o gramado estivesse coberto de
entalhes para aqueles que haviam passado.
Passou muito tempo depois que as palavras finais foram ditas. Mas ele
não iria embora. Alistair estava na beira do túmulo, olhando para a caixa de
madeira escura e para a superfície lacrada, refletindo o brilho quente do sol no
céu. Suas mãos estavam enfiadas nos bolsos de seu longo casaco preto.
 Se não fosse o movimento em sua mandíbula, ela teria pensado nele uma
estátua como as de granito e mármore ao seu redor. Ele era bonito o suficiente
para ser um.
O homem no túmulo era um dos membros de Alistair, um membro de
alto escalão e de longa data de sua associação. Osmund Reinhardt veio da
Europa quando ele era apenas um garoto, muitos anos atrás. Viúvo, ele morreu
de uma doença causada pela velhice. Isso aconteceu rápido. Seus filhos, agora
adultos, não tinham conseguido sair de suas respectivas casas em todo o país
antes dele morrer. Mas Osmund não morreu sozinho. Alistair estava sentado
ao seu lado, pois Osmund era um amigo querido.
Selina conhecia Osmund bem. Ele era um homem amplo e severo, com
uma disposição séria. Ele falava com um forte sotaque alemão que havia sido
totalmente desvalorizado nos últimos anos desde o início da guerra. Ela
acreditava que os alemães sempre pareciam zangados e, portanto, ela não
ligava pra rabugice dele. Alistair e Osmund discutiam com frequência.
Osmund serviu como um dos mais velhos de sua sociedade e muitas vezes
teve a ousadia de discordar do arquidemônio que ele servia.
— Se eu não quisesse discordar dos meus líderes, teria ficado em minha
terra natal. — Dissera Osmund quando ela o pressionou pelo comportamento
curioso. Ela nunca esqueceria o que mais ele havia dito naquele dia. —Discutir
com os homens que nos controlam é nosso direito. Lembre-se disso.
Ela o vira brevemente quando ele estava doente. A morte não a
assustava... mas os momentos anteriores. Pois a montanha larga e forte de um
homem que encarava Alistair como se fosse uma criança petulante fora
reduzida a um reflexo sombrio de um homem. Uma efígie rasa, pálida e vazia
que parecia menos com o original e mais com uma zombaria do que eles
deveriam representar.
 Andando até Alistair, ela forçou a mão a um dos bolsos dele. Ela pescou
a mão dele e passou os dedos entre os dele e a segurou com força. Ele apertou
de volta. Foi o máximo que ela conseguiu dele em uma hora.
Ela se pressionou perto do braço dele, apoiando a cabeça nele. Ela fechou
os olhos e deixou a sensação da presença dele penetrar nela. Ela nunca se
acostumaria com ele. Nunca se esqueceria de como foi a primeira vez que o viu
e o que se alastrou nele. Como uma tempestade em uma jarra de vidro. Toda
vez que ela ficava perto o suficiente dele para senti-lo sob seu toque, sentia-se
admirada. Por ele.
Normalmente, ela poderia tirá-lo de seu humor. Alistair não era do tipo
que sofria por longos períodos de mau humor ou meditação, mas de tempos
em tempos ela o pegava perdido em pensamentos. Revivendo suas memórias,
como ele diria. Mas um toque dela e ele sairia disso. Era um tipo inebriante de
poder que ela tinha sobre ele, e era viciante, para dizer o mínimo.
Mas desta vez, não pareceu funcionar. A princípio não. Demorou alguns
minutos em pé, em silêncio, antes que ele finalmente o quebrasse, sua voz um
estrondo silencioso.
—Eu desprezo a morte.
—Isso é muito rude da sua parte. Eu pensei que vocês dois eram amigos.
Ela olhou para ele com um sorriso leve. A luz do sol pegou os fios de
seus cabelos escuros.
Ele riu uma vez, quase silenciosamente, e olhou para o céu e as nuvens
acima. Ele era como uma mancha escura contra o céu azul claro. Ele não lutou
contra o sorriso que lhe veio da piada de mau gosto dela.
—Bem jogado. — Ele parou pensativamente. —Mais precisamente, direi
que desprezo a emoção do luto.
 Ela apoiou a bochecha no braço dele novamente e olhou para o cemitério.
Nas centenas de lápides, criptas e monumentos.
—Todo mundo experimenta tristeza. É muito pior viver uma vida que
ninguém fica de luto, não é?
—De certa forma, é mais humano, mas entendo o seu ponto. — Alistair
se mexeu, liberando o braço de seu alcance apenas para envolvê-la e abraçá-la
ao seu lado. Ela se aninhou contra ele e sorriu com o perfume de incenso que
parecia segui-lo por toda parte. —Perdi milhares de almas que amei como
família... e a queimadura nunca deixa de me machucar tão fresca quanto a
primeira. Você perceberá que a imortalidade em um mundo de humanos
frágeis é uma piada cruel, doente e dolorosa.
—Você poderia evitá-los. Sentar-se no inferno e fazer amizade com
ninguém além de demônios e outros caídos. Como os outros.
—Esse é o mesmo tipo de homem que vive a vida que ninguém vai
lamentar. Uma vida sem o amor dos outros não é uma vida que me interesse
em viver. Eu tentei. Não dura muito. Eu tenho um autocontrole miserável.
Ela riu. Isso era verdade. Ele era como uma criança com um pote de
doces. Sua restrição era algo medido em segundos. Ela experimentara em
primeira mão sua extrema falta de autocontrole muitas vezes.
Ela franziu a testa quando percebeu algo e inclinou a cabeça para olhá-lo
sem levantá-lo do peito.
—Não é um adeus. Ele irá servi-lo no inferno, não é?
Sua expressão ficou tensa. Ele olhou para ela, olhos verde esmeralda
procurando os dela. Havia dor lá - tristeza agora tingida de arrependimento.
—Não... ele não vai.
—Ele não poderia ter sido levado para o céu. Não depois de passar a vida
servindo um arquidemônio. — Ela sorriu.
 —A menos que eles abaixem severamente a barra.
Sua marca registrada, a pontada torta dos lábios, rompeu sua tristeza, e
ele se inclinou para beijar o topo da cabeça dela. Seu humor voltou a ser
sombrio. Ele a puxou para ficar na frente dele, descansando as mãos nos
quadris dela. Ele preencheu sua visão, ficando tão perto dela, e ela colocou as
mãos no peito dele. Ela sentiu a força ali, escondida atrás das camadas de sua
roupa formal. Ela passou os dedos ao longo da textura do colete de lã e deixou
o olhar voltar até as feições afiadas dele. Ele era tão bonito, tão perfeito, que
era difícil para ela se distrair com seu humor sério.
—Eu tenho uma confissão, meu amor. Mas você tem que prometer
manter segredo.
Ele respirou fundo e soltou o ar. Ela sentiu o peito dele afundar e depois
afundar novamente como ele. Sua preocupação a preocupava. Ele nunca teve
medo de lhe dizer algo.
—Claro.
—Eu menti para você. É uma mentira que conto a todos, mesmo a quem
me serve. Uma que até alguns dos nascidos do céu ou do inferno acreditam.
Os olhos dele se fecharam.
—Você descobrirá por conta própria eventualmente. Se não lhe contar
agora, sei quem o fará em breve. — Ele parou de novo. —As almas humanas
não vêm até nós.
Ela piscou. Ela o ouvira, mas não podia evitar.
—O que?
—Não há almas descansando no céu ou queimando no inferno que não
foram criadas lá. Osmund se foi para mim agora, por toda a eternidade. Este é
o meu último adeus a ele. — Pesar pintou suas feições mais uma vez.
—Onde... eles vão, então?
 Alistair riu, um som seco, fraco e sem humor.
—Essa é a melhor parte de tudo. Nós não sabemos. Azrael os leva a um...
ele descreve como uma porta ou um portão. Ele os leva para lá, e eles passam
por ele. Depois disso? Ele não sabe para onde eles viajam. Mas não é para o
reino dele ou o meu.
—Por que a mentira, então? Por que dizer aos humanos o contrário?
—Se deixássemos que eles se sentissem em sua ignorância, eles
inventariam suas próprias crenças. Isso renuncia ao poder. Controlar a
narrativa é controlar a fé. Controlar a fé é controlar a população. — Ele soltou
um zumbido pensativo. —Antes era assim. Eles estão pegando mais rápido
ultimamente.
—Mas por que controlá-los? Se o Céu e o Inferno não estão em uma
batalha pelas almas, por que alguém se importa com o que os humanos fazem?
Alistair sorriu para ela.
—Você está sempre fazendo as perguntas corretas. Que boa aluna você
se tornou.
O olhar dele escureceu e ela sentiu a excitação nervosa familiar, que se
tornou claramente predatória. A mão dele deslizou sob o queixo dela, o
polegar de um lado, os dedos do outro, e inclinou a cabeça para trás para
encará-lo.
—Vou ter que te recompensar mais tarde.
—Você está evitando o q...
Os lábios dele bateram nos dela. Como um rugido de fogo consumindo
uma casa, ele desceu sobre ela. O abraço era exigente, machucado e empurrava
todos os pensamentos de qualquer outra coisa para a parte de trás de sua
cabeça. A mão dele deslizou atrás dela, e agora o braço a segurava
possessivamente.
 Ela estava desamparada. Ela sempre ficava. Ele era um tigre na escuridão
caçando sua presa, e ela nunca venceria. Ela nunca quis vencer. Quando ele
finalmente quebrou o beijo, ela estava sem fôlego. Ele estava imperturbável. A
ponta do polegar repousava levemente sobre o lábio inferior, inchado pelas
atenções dele. Ela sentiu a respiração dele acelerar contra sua bochecha quando
ele se inclinou para sussurrar para ela.
—O céu deseja controlar tudo. Toda variável deve estar dentro de seu
comando. Eles não podem permitir que alguém ou algo se afaste muito da luz.
Aos seus olhos, os humanos são ovelhas que devem ser pastoreadas e pouco
se importam com o lugar aonde a alma de um humano vai, como o pastor faz
com as almas de seus animais.
Ele soltou um pequeno ronronar apreciativo quando ela enrolou os
dedos na barra do colete e se puxou contra ele. Ela abriu os olhos para
encontrar o olhar esmeralda dele.
—E nós?
—Lobos como eu... somos uma ameaça. Nós devemos ser derrubados. E
você? Uma corça que vem dormir ao lado da besta? — Seus lábios torceram
novamente em seu sorriso torto e presunçoso. —Você é ainda pior. Para eles,
você é uma abominação. Afinal, ninguém deve amar uma criatura como eu.
 —Michael... que bom que você veio. — A saudação de Alistair não era
calorosa nem acolhedora.
Hoje tinha passado de medonho, para terrível para apenas foda-meu-
rabo-com-um-taco-de-beisebol-já-horrível.
Veil não tinha medo de morrer. Ela tinha uma boa razão para não ter. Ela
fez isso algumas dúzias de vezes, e nunca chegaria mais longe do que aquele
lago frio e congelado em sua mente que existia logo antes da porta da
verdadeira morte.
Mas agora, olhando para a figura reluzente, brilhante e vestida de metal
que ocupava toda a porta da igreja, ela estava começando a adivinhar o que
havia aceitado como fato.
Michael. Aquele era Michael.
Se alguém neste universo pudesse matá-la, ou pelo menos fazê-la desejar
que ela morresse, seria ele. Ela não estava interessada em descobrir o que o
campeão dos arcanjos faria com ela. Veil recuou das duas criaturas que
estavam no limiar da igreja e imaginou que deveria haver outra saída daqui
pela porta de trás.
Agora, ela percebeu, ela estava com medo do que estava do outro lado
da porta que ela pensou que nunca atravessaria.
Ela não tinha chegado a meio metro na direção oposta antes de ser
forçada a encurtar quando algo impactou a moldura de madeira da porta na
frente de seu rosto. Era uma das “penas” de metal de Michael. Realmente,
parecia mais uma lâmina afiada. Ela grudou centímetros na superfície como
uma faca cirúrgica. Nem sequer lascou a madeira.
 Sim. Hoje ferrou.
—Fique. — Ordenou o arcanjo.
A lâmina se soltou da madeira de algum comando invisível e passou
rapidamente pelo rosto dela por onde tinha vindo. Ela se virou para seguir o
caminho de volta ao arcanjo e demônio na porta. Seu coração estava batendo
forte nos ouvidos. Conrad e Gabe estavam de joelhos, impressionados com
algo que parecia que... bem, santo. A cabeça de Gabe estava abaixada em
oração, enquanto o irlandês estava olhando, de olhos arregalados e
boquiaberto para o arcanjo.
A pena que ele enviou para interceptá-la juntou-se à sua asa, girando de
volta no lugar onde havia deixado com o som do metal deslizando contra o
metal.
Asmodeus rosnou baixo, e as sombras que pareciam se reunir ao seu
redor dessa forma escureceram, unindo-se como uma coisa viva. Foi só então
que ela percebeu que nunca tinha visto Asmodeus realmente lutar. Na verdade
não. Ela não podia imaginar o tipo de dano que os dois estavam prestes a
causar no edifício ao seu redor. Se não a cidade em si.
—Vá embora, arcanjo. — O arquidemônio rosnou.
Michael pulou para a frente de repente e, sem aviso, colocou Asmodeus
contra a parede. Estilhaços de metal dispararam de suas asas, prendendo
Asmodeus na madeira atrás dele. O metal esfaqueou suas asas, pernas, braços
e até o torso. O arquidemônio uivou de dor, mas não conseguiu se mover. Ele
não esperava um ataque tão repentino do guerreiro e provavelmente ainda
estava enfrentando a dor de ter ficado preso no reino espiritual por tanto
tempo.
Michael deu um passo atrás para observar seu trabalho e, aparentemente
satisfeito, virou-se para caminhar em direção a Veil. Asmodeus uivou e rugiu
para ele, puxando seus próprios membros para tentar se libertar. A eletricidade
surgiu de cada um dos fragmentos de metal, e o arquidemônio gritou de dor.
Quanto mais ele lutava, pior ficava. Ele ficou mole, caindo contra a parede.
Sangue, preto como breu, corria das feridas.
Veil estava agora se afastando de Michael, recuando de sua forma maciça
de metal enquanto ele se aproximava. Os fragmentos de suas asas giravam e
giravam constantemente em cada eixo. Ele seria bonito se não estivesse tão
aterrorizante para ela agora.
—O que você vai fazer, não faça. Apenas me deixe ir. — Dsisse ela à
criatura de armadura brilhante.
Ela levantou as mãos na frente de si mesma, numa tentativa inútil de
mostrar que não queria fazer mal. Ela desapareceria no mundo espiritual ou
sairia correndo pela parede, mas estava exausta demais. Depois dos eventos
de hoje, ela não arriscaria. Ela chegaria a três metros antes de não conseguir se
manter ali, e então provavelmente acabaria no chão, desmaiada.
—Você o libertou.
Era uma afirmação, não uma pergunta. Era plana, sem emoção, e mesmo
sem um pingo de condenação em seu tom, ela não podia deixar de sentir que
estava de pé. Ele era seu proverbial juiz, júri e, possivelmente, seu carrasco.
—Eu precisei.
—Oh?
—Esse culto. Eles não estão atrás de todos vocês? Sei que você não se
importa com Mammon, mas eles não têm Chamuel?
Ele não respondeu. Ainda assim, Michael continuou caminhando em sua
direção. Ainda assim, ela se retirou pelo corredor em direção ao altar da igreja.
A inundação de luz através da entrada havia desaparecido, mas a criatura
diante dela ainda brilhava. A luz cintilou em sua armadura e em suas asas de
metal sem nenhuma fonte que ela pudesse ver.
Ela deu mais desculpas.
—Eles disseram que ele sabia o que estavam procurando, que ele tinha
informações sobre...
—E você acreditou nele? — Ele bufou uma risada irônica, oca e metálica.
—Depois de todas as mentiras que ele te contou?
—Azrael disse-
—Azrael é adoravelmente crédulo. Ele concordou em ajudar a fazer você,
não é?
O vazio minúsculo de sua voz era pior do que se ele tivesse acabado de
julgá-la ou estivesse com raiva. Ele estava apenas declarando fatos.
O pé dela encostou na beira da escada para o altar enquanto ela
continuava se afastando de Michael. Ela gritou quando caiu com força de
bunda na escada ficando com uma dor terrível. Antes que ela pudesse reagir,
ele estava de pé aos pés dela. Elevando-se sobre ela.
Ela poderia estar prestes a morrer de verdade.
Ou arrastada para o céu e seria torturada.
Sua mente corria com todas as opções possíveis de como isso poderia ser
muito ruim para ela. Ele levantou a espada e pairou a ponta dela sobre o peito
dela. A morte por anjo era algo que ela não tinha feito antes. Outro para o
cartão de bingo.
—Você o libertou na esperança de interromper o culto que está nos
caçando.
—Sim…
—Não porque você o perdoou por ter criado você?
Ela balançou a cabeça.
 —Não porque você ainda o ama?
—Deixe-me em paz, Michael. — Levou um segundo para perceber que
tinha cerrado os punhos. —Eu não quero nada com ele.
—Isso não foi um não. — A ponta da espada dele se aproximou dela, e
ela foi forçada a recuar para evitar que a tocasse.
—Mentiras e declarações parciais não funcionam comigo. Ele é meu
irmão há muito mais tempo do que você estudou. Vou perguntar assim. Você
o odeia?
Ela olhou para ele e permaneceu em silêncio. Dane-se se ele pensou que
seria capaz de encurrala-la em um canto. Dane-se ele por fazer perguntas que
de repente ela percebeu que não tinha respostas. Ela se levantou, mas ele
pressionou a ponta da espada contra a garganta dela. Parecia impossivelmente
afiada, fina como uma navalha. O tipo de espada que corta sem dor. Ela se
afastou disso. Ele a chamou de blefe, e ela não tinha nada na mão.
—Não minta para mim. Eu saberei.
Eletricidade, ouro amarelo e branco, enrolava em torno de sua luva e
descia a espada do punho à ponta. Ela se afastou reflexivamente, preocupada
que eles pudessem se infiltrar nela.
—Vou perguntar uma terceira vez. E será a última vez.
Michael se aproximou dela, com os pés entre os dela, enquanto colocava
a espada sobre a garganta dela, pronta para descer.
—Você odeia Asmodeus?
Uma vez, o arquidemônio era o mundo inteiro dela. Uma vez, ela teria
feito tudo e qualquer coisa por ele. Ela teria. Ela o adorava e passava todos os
dias querendo estar ao seu lado. Mas então tudo mudou. Ela aprendeu do que
ele era capaz. Os comprimentos a que ele a criara, mentia para ela, esculpia-a
no que ele queria que ela fosse. Um brinquedo permanente para sua diversão.
 Ela estava furiosa com Alistair, sim.
Mas agora, ela se odiava mais.
Porque ela não tinha certeza.
Lágrimas ardiam em seus olhos, nascidas de frustração e ódio, não de
tristeza. Nascida de quanto ela se odiava e como Michael tinha arrastado isso
com muita facilidade e rapidez. Ela não sabia como responder. Ela não sabia
como podia. Mas ela não estava ansiosa para descobrir o que aquela espada e
seu poder estavam fazendo com ela. Ela o encarou com um olhar furioso, o
arcanjo estava puxando isso para fora dela.
—Eu não sei.
 Richard nunca fez as malas tão rapidamente em sua vida. Geralmente,
ele tinha uma mala para anotações e pesquisas e outra para roupas. Agora era
tudo um jogo justo. Cadernos e papéis foram enfiados entre as camisetas e as
calças, sem se importar com a maneira como sairiam do outro lado.
Seu tempo caçando cultos terminara. Este era o fim do caminho para ele.
Esta era sua aposentadoria.
Não por causa do que ele aprendeu sobre Veil. Isso não queria dizer que
ele não estava chateado por ela nunca ter contado a história verdadeira sobre
seu relacionamento com Asmodeus. Ele estava chateado, mas não estava
bravo, não de verdade. Ele estava ferido. Era uma reação infantil, ele sabia, mas
não o impedia de tê-la.
Ela havia sido sua luz guia por tanto tempo, sua amiga e companheira.
Ela entrara na vida dele com sua salvadora e fora a única pessoa que sabia sua
verdade. Nem mesmo sua esposa e filha sabiam o que ele realmente fazia
nessas chamadas “conferências” que ele alegava que sua universidade o
enviara. Apenas Veil.
Ele pensou que os dois confiavam um no outro com todas as partes de
suas vidas.
Mas ela deixou de fora um detalhe crucial.
Por quê? Ela não tinha confiado nele? Ela pensou que ele a julgaria? Não
foi culpa dela. E se ela costumava amar Asmodeus, quem era Richard para
desprezar isso?
 Fechando a mala, ele suspirou, abaixando a cabeça. Ele estava tão
cansado. Um: ele estava ficando mais velho. Dois: os últimos dias o haviam
torcido. Ele não foi projetado para esse tipo de coisa. Ele não foi feito para as
linhas de frente. Aquela criatura que os atacou na ponte foi suficiente para
enviar Richard para fazer as malas, mesmo antes de todo o resto ter acontecido.
Arcanjos e arquidemônio.
Azrael em sua forma humana era assustador o suficiente. Mas a visão de
Asmodeus... aquelas asas negras terríveis com suas garras cruéis. A maneira
como seus olhos brilhavam. Era demais. Ele estava acima da cabeça. Essas
criaturas significariam sua morte, e ele sabia disso.
E agora sua família estava em perigo.
Ele amava Veil. Ele a amava romanticamente há muito tempo, e agora
ele a amava como uma família. Ele mandaria uma mensagem mais tarde para
resolver as coisas, uma vez que ele não estivesse tão ferido com a coisa toda.
Parte dele suspeitava da verdade da natureza entre ela e ‘Alistair Solomon’
mas ele esperava sob a crença de que ela teria dito a ele se fosse esse o caso.
Aparentemente não.
Como todas as emoções infantis, ele sabia que isso iria passar. Ele pegaria
o avião, voltaria para casa com sua família, e certificaria de que estavam
seguras e depois ligaria para Veil para resolver tudo. Eles seriam amigos, e ele
a ajudaria de longe como costumava fazer.
Ela tinha outros amigos agora, pelo menos.
Ele não pôde deixar de sentir uma pontada de como ela ria com Conrad
e até Gabe. Juntamente agora com sua mágoa imatura, havia um ciúme
igualmente infantil. Por tanto tempo, Veil tinha sido seu segredo. Ela não tinha
mais ninguém com quem falava regularmente. Isso o fez se sentir especial.
 Eu realmente sou uma criança. Acho que nunca saí daquele porão onde mamãe,
papai e irmã morreram. Tenho certeza de que meu terapeuta terá um dia de campo com
este. Ele soltou uma risada triste ao fechar a segunda mala e sair. Permanecendo
na sala central, ele olhou para a suíte compartilhada. A porta de Veil estava
aberta e as coisas dela estavam espalhadas. A garota sempre deixava as coisas
uma bagunça tão terrível.
Garota. Ela tem cento e nove.
Ele riu uma vez e suspirou.
Isso não é um adeus. Eu ligo para ela amanhã. Ele pensou em deixar um
bilhete para ela, mas precisava pegar um avião e ir para casa. Se ele sabia
alguma coisa sobre como a crise funcionava, muitas vezes chegava ao limite.
Alguns segundos poderiam significar a diferença entre vida e morte.
Não que eu saiba o que vou fazer quando chegar lá. Empurrando esses
pensamentos para trás da cabeça, ele deixou a suíte do hotel e foi até o saguão.
Não importava que ele fosse inútil em uma briga. Não importava que estar
com sua família não fosse dar em nada. Era onde ele tinha que estar.
Ele colocou os pés na calçada e parou quando um homem parou na frente
dele. O homem usava um terno preto e uma gravata verde e sorriu para
Richard.
—Senhor Blanchard?
Richard olhou para o homem estreitamente, relutante em responder a
princípio.
—Sim?
O homem apontou para um alfinete na lapela. Era um círculo com as
letras ‘ASMODAY’ soletradas ao redor da borda na posição de uma estrela de
sete pontas. Este era o povo de Asmodeus. Richard se afastou do homem meio
passo. O estranho levantou as mãos em uma demonstração inofensiva.
 — Por favor, Sr. Blanchard, não quero lhe fazer mal. Meu nome é Thomas
Redding. Fui enviado para levá-lo à sua família. Eles estão seguros. Eles estão
sob nossos cuidados agora.
—O que? — Richard tentou não gritar, mas não conseguiu evitar. Várias
pessoas na rua se viraram para olhá-lo como ele. Ele tossiu e tentou conter a
súbita onda de pânico. —Você levou minha família? Onde? O que você fez com
eles?
—Por favor, não tenha medo. Eles estão seguros. Eu prometo. O Sr.
Solomon não quer nada além de proteger você e seus entes. Você é muito
querido por Selina, e ele estende a você a mesma segurança que ele faria por
ela. Você também é nossa família. Aqui. — Ele pegou o telefone e apertou
alguns botões antes de entregá-lo a ele.
Richard pegou o celular e viu o número estampado na tela. Era familiar,
e ele levou meia batida para perceber que pertencia a Chris. Apertou-o
ansiosamente no ouvido.
—Olá? Sr. Redding? — Ela parecia nervosa e insegura. Mas viva. Viva!
—Chris! Oh, Deus, querida, você está bem? Chelsea está com você?
Ele estava falando a milhões de quilômetros por hora, sabia, mas não
conseguia encontrar forças para se acalmar.
— Richie! Estou bem. Estamos bem. Estamos salvas.
—Onde você está? Você está em casa? O que aconteceu? O que eles te
disseram? O que está acontecendo?
Chris riu de suas perguntas rápidas. A risada dela o deixou à vontade
mais do que qualquer outra coisa poderia ter. O som disso o acalmou o
suficiente para ele respirar estremecendo.
—Desculpe. Eu sinto muito. Eu sinto muito.
 —Está bem. Alguns homens chegaram à porta. Eles me explicaram tudo,
sobre você, sobre o que você vem fazendo todos esses anos. Todas as vidas que
você ajudou a salvar.
Todas as vidas que ele ajudou a salvar.
Se seu coração estivesse batendo forte, agora ameaçava parar
completamente. Havia apenas amor em sua voz. Sem julgamento, sem raiva,
sem fúria por ser traído e mentido. Só que... não era assim que ele se sentia.
—Sinto muito, nunca te contei. Eu não... eu não sabia como. Não queria
que você tivesse medo ou que nada disso acontecesse... Sinto muito por nunca
ter falado sobre essa metade da minha vida. Eu simplesmente não conseguia
conciliar as duas partes da minha vida na minha cabeça. Eu não queria ser
aquela pessoa com uma história bagunçada ao seu redor.
A lâmpada proverbial se apagou.
De repente, ele não estava mais chateado com Veil.
De repente, ele entendeu.
Não era sobre confiança. Era sobre querer fingir.
—Está bem. Vai ficar tudo bem. Nós duas estamos aqui. Estamos indo
para um jato. Os homens do Sr. Redding estão nos levando para algum lugar
nos arredores de Boston. Eles disseram que será mais seguro lá com você e o
resto do seu 'povo', o que quer que isso signifique. Ele diz que há outros que
podem proteger nos três. Um homem chamado Sr. Salomon os enviou. Você
conhece ele?
Richard olhou para Thomas, que estava lá esperando pacientemente,
com as mãos cruzadas atrás das costas.
—Eu conheço ele. Mas nós realmente nunca nos conhecemos.
 A voz de Chris caiu, silenciosa, claramente tentando impedir a Chelsea
de ouvir. Era tarde e a filha deles provavelmente estava dormindo. Aquela
garota podia dormir como um tijolo através de tudo e qualquer coisa.
—Estamos seguras? Eles nos disseram algumas coisas estranhas.
Monstros, querido. Há realmente monstros por aí?
Ele parou muito tempo antes de responder.
—Sim. —Chris ficou em silêncio por um tempo igualmente longo. —
Uau. Bem. Isso muda muitas coisas.
Agora era sua vez de rir. Ela era surpreendente - capaz de aguentar
qualquer coisa com calma e apenas seguir em frente. Ela também era uma
ávida leitora e adorava suas fantasias e histórias estranhas. Ele não tinha
dúvida de que ela lidaria com encontrar um demônio ou um anjo muito melhor
do que ele.
—Eu disse a Chelly que estávamos indo vê-lo. Que você tinha alguns
amigos famosos e ricos que iam nos mostrar. Ela está animada. Os homens do
Sr. Redding estão fazendo um trabalho fantástico de brincadeira. Você sabe
como ela faz suas perguntas. Ela vai atrás de você.
Richard sorriu, seu coração radiante. Ele sabia que não deveria confiar
no povo de Asmodeus. Ele sabia que eles provavelmente significavam
problemas. Mas ele também não tinha escolha. Eles tinham a família dele.
E onde elas estavam, ele estaria ao lado delas. De uma forma ou de outra.
Mesmo se isso fosse uma armadilha.
—Vejo você em breve. Eu te amo. Vou encontrá-la no campo de pouso,
onde você estará pousando.
Ele não sabia se esse era o plano, mas insistiria nisso.
—Ok, querido. Esteja seguro, por favor.
Algo nessas palavras parecia trágico e triste.
 — Você também, querida. Você também.
—Te amo.
—Amo você também.
Ele orou para quem estivesse ouvindo para manter sua família segura.
Ele rezou para quem estava ouvindo que essa não era a armadilha que ele
sentia ao seu redor como as mandíbulas de um tubarão.
Mesmo com os acontecimentos dos últimos dias... ele teve a sensação
distinta de que suas orações cairiam em ouvidos surdos.

—Vou perguntar uma terceira vez. E será a última vez. Você odeia
Asmodeus?
—Eu não sei.
O arcanjo balançou a cabeça diante da confissão abatida.
—Eu imaginei.
—Já chega, Michael! — Asmodeus conseguiu gritar com a dor clara em
que estava sentindo. Ele poderia não ser capaz de se libertar, mas ainda
poderia gritar como um campeão.
—Não toque nela, ou vou rasgá-lo membro por membro e alimentá-lo
para aos buraques de Bael! Não ouse tocá-la!
A espada de Michael misericordiosamente deixou onde estava a
centímetros de sua garganta, e ela soltou o ar que estava segurando que
começara a queimar em seus pulmões. O arcanjo virou-se para olhar o
arquidemônio preso na parede, espetado e sangrando pelas penas de metal
ainda embutidas nele.
—Eu não ataquei, não é?
—Você a atacou!
Ele levantou um dedo indicador.
—Não, eu quase a ataquei. Mas eu não ataquei. Eu poderia ter tirado a
cabeça dela. Mas eu não fiz.
O elmo de metal virou-se para olhá-la e ela se encolheu contra os
degraus.
—Você foi feita muito bem. Pelo que ouvi.
Veil piscou.
—Você não pode me matar?
—Não. Nada posso. — Michael riu uma vez. —Você pensou que eu
poderia te matar? Não é à toa que você está tremendo.
Ela olhou para ele agora.
—Oh, enfie na lata. Eu não estava exatamente ansiosa para ser
esfaqueada. Como eu deveria saber que você não pode me machucar?
—Oh, eu posso te machucar. Isso é verdade. Mas é só isso.
Asmodeus bateu contra os fragmentos de metal que o mantinham contra
a parede.
—Covarde! Me encare!
Michael ainda estava olhando para ela, mesmo que ele estivesse falando
com o arquidemônio. Sua voz, fina e oca, carregava com bastante facilidade.
Ele não precisava gritar.
—Não seria uma luta longa, agora, seria, irmão? Não está no seu estado
atual. Você saiu desse buraco congelado por apenas algumas horas. Eu venci
você no seu melhor dia. Este é o seu pior. Você realmente acha que poderia
ganhar?
—Isso não importa. Você não pode prejudicá-la! Eu não vou deixar você,
eu...
Michael fez uma pausa para voltar a olhar para Asmodeus.
—Oh, fique calmo sim?
—Espera. O que você acabou de dizer?
Ela não pôde deixar de expressar o pensamento em voz alta.
Michael olhou para ela, e agora ela estava olhando para ele em plena
confusão. Ele acabara de dizer - acabara de dizer a Asmodeus para -
O arquidemônio em questão parecia igualmente confuso, olhando para
Michael com olhos verdes arregalados e brilhantes. A frase inesperada
interrompeu seus gritos no meio da palavra.
—Eu não vou machucá-la, seu bebêzão.
A armadura que o arcanjo usava parecia se dobrar, compactando-se em
um espaço impossível antes de desaparecer completamente. Suas asas fizeram
o mesmo, com pouco mais do que o silencioso deslize de metal sobre metal.
Quando a armadura se dobrou, ela viu como ele assumia uma forma humana.
O homem que estava na frente dela não era o que ela estava esperando.
Oh, ele era dolorosamente bonito. O tipo de cara que iria parar você na sua
esquina. Provavelmente faria você deixar seu café cair. Ele era de ombros
largos e musculoso. Ele tinha um queixo perfeito e cabelo loiro curto. Ele
parecia o ideal platônico de um jogador de futebol dos anos 50 com um guarda-
roupa atualizado. Diretamente da capa de algum romance inútil.
O que ela não esperava era o sorriso torto e pateta em seu rosto. Seus
olhos eram castanhos e brilhavam com uma tolice lá. Seu sorriso floresceu em
um sorriso largo, e iluminou seu rosto com um tipo de alegria amigável que
ela não tinha certeza do que fazer.
Ele parecia um filhote de cachorro bonito.
Ele se abaixou para ajudá-la.
—Prazer em finalmente conhecê-la, garota.
Ela olhou fixamente para a mão dele. A adrenalina ainda a invadia. Ela
ainda não entendeu o que estava acontecendo.
—Que porra é essa?
Michael encolheu os ombros.
—Eh. Sim. Me desculpe por isso. Eu queria ter certeza de que sabia no
que estou me metendo. — Ele sorriu para ela. —O que, pelo que parece, vai ser
motivo de riso. E com isso quero dizer que não é.
—No que você está se metendo? — Ela repetiu em silêncio.
—Bem, essa situação é ruim o suficiente sem todo o drama que você vai
trazer para ela. Eu queria saber exatamente em que tipo de buraco eu estava
entrando. Você me culpa? Asmodeus não é divertido de lidar em um bom dia,
muito menos quando ele está pensando em não transar por três quartos de
século.
—Você terá que fazer um substituto e tentar novamente. — Veil
murmurou.
Dizer que a conversa tomou um rumo inesperado era colocar de ânimo
leve. Ela ficou lá, estupefata, olhando com nada além de confusão. Ela estava
exausta. Ela precisava de uma soneca. Talvez ela tivesse batido com a cabeça,
e tudo isso era apenas uma alucinação.
—Veja, criança.
Michael suspirou e, inclinando-se, agarrou a mão dela e a puxou para
seus pés. Ela gritou e congelou, e ele bateu a outra mão no ombro dela.
 —Eu vou soletrar. Você. E ele. Tem um problema. Um problema que
precisa ser resolvido. Um problema que você vai acabar tendo que resolver
bem no meio de um monte de pessoas inocentes sendo brutalmente
assassinadas por algum culto que ninguém consegue encontrar e que continua
sequestrando meus irmãos e irmãs. Eu queria saber com que tipo de besteira
do ensino médio eu teria que lidar enquanto apertava algumas cabeças.
Ela o empurrou para longe dela. Mais como ela se afastou dele. O cara
era imóvel.
—Quem diabos é você?
Ele riu e andou de volta para ela, ainda de frente para ela, e estendeu os
braços para os lados enquanto caminhava. O sorriso que ele mostrou a ela
poderia ter parado o tráfego. Ela tinha certeza de que tinha mais de uma vez.
—Eu sou o arcanjo Michael, bebê! Mas você pode me chamar de Mike.
Na verdade, você pode me chamar de qualquer coisa...
Uma garra interrompeu seu discurso arrogante. Asmodeus. Ele se
libertou e se escondeu atrás do arcanjo. As garras de sua asa esquerda
agarraram o rosto do outro homem enquanto o arquidemônio o girava.
—Você não vai tocá-la!
Michael empurrou e conseguiu se libertar do arquidemônio. Asmodeus
estava sangrando muito pelas feridas causadas pelas penas de metal. Libertar-
se havia causado muito mais danos no processo. O arcanjo limpou o rosto,
limpando o sangue que Asmodeus havia retirado.
—Acalme-se, seu idiota. Eu não vou machucá-la. Eu vim ajudar. — Ele
gesticulou de volta para ela. —Eu fiz alguma coisa? Não. Eu a ajudei a levantar.
Você vai ficar um pouco irritado porque eu a ajudei a levantar?
Michael balançou a cabeça enquanto olhava para o irmão que estava
sangrando, ferido e furioso.
 —Você vai tornar isso absolutamente miserável, não é?
—O que aconteceu com você? — Asmodeus estreitou os olhos verdes
brilhantes para a outra criatura. —Você se tornou... estranho.
—Você foi trancado, irmão. Os humanos mudaram muito desde que você
se foi. Passei a maior parte do tempo aqui em baixo. Socializando. O céu ficou...
— Ele fez uma pausa e disse com um longo suspiro. —Você entendeu. Decidi
dar um passeio.
—Por que você me atacou?
A forma de Asmodeus mudou, e ele voltou a se transformar em Alistair.
Ele foi para um banco e se apoiou nele, parecendo exausto. Ele estava exausto
antes que Michael o machucasse, e agora parecia que estava prestes a desmaiar.
—Eu queria falar com ela sem você tentar quebrar meus dedos. —
Michael deu de ombros. — Imaginei que você não me deixaria ficar a menos
de um metro e meio sem inchar suas penas como o pavão feio que você é.
Acontece que eu estava certo.
Alistair olhou furioso. Era um olhar de ódio tão perfeito que a fez rir. Isso
atraiu sua atenção de volta para ela, e ela começou a andar pelo corredor em
direção aos dois.
—Rapazes? Eu... isso é ótimo e tudo. Prazer em conhecê-lo, Mike, eu
acho. Embora você realmente precise trabalhar em suas apresentações. Mas eu
preciso dormir. Seriamente.
—Concordo. — Alistair soltou um som de dor quando ele se levantou.
—Nós devemos ir.
Michael bateu palmas.
—Ótimo! Onde vamos ficar?
—Não. — Veil e Alistair haviam falado em uníssono.
 —O que? Seu amiguinho mortal pegou suas malas e foi embora. Isso
significa que você tem duas camas e um sofá. Eu na cama extra. Al pode dormir
no sofá.
O sorriso de Michael não tinha desaparecido.
—A menos que você queira se abraçar comigo, criança.
—Não! — Ela queria arrancar os cabelos.
—E como você sabe que Richard se foi? — Richard não poderia ter
pulado agora. Não poderia ter. Ela imaginou que ele estava com raiva, mas...
apenas sair sem falar com ela?
—Eu tenho espionado você.
Ela olhou para ele cruelmente.
—Então você pode ir se ferrar.
—Não. Não vou deixá-lo — ele olhou para Alistair — fugir com você.
Ele se voltou para ela.
—Ele é um saco de merda — olhando de volta para Alistair, — e o culto
quer muito você por algum motivo esquecido por Deus.
Ele se virou para ela.
—Então, por enquanto, esse cara, — ele apontou para si mesmo, —não
está deixando nenhum de vocês fora de vista. Todos nós vamos ser amigos.
Alistair passou as mãos pelo rosto. Ele parecia que estava prestes a pedir
que ela o recolocasse no reino espiritual.
—Isso é ridículo.
—Concordo. Mas ei. Tenho a chance de finalmente conhecer minha
sobrinha!
Michael passou um braço em volta do ombro dela e a puxou para um
abraço, puxando um grito assustado dela. Alistair olhou para ele, o queixo
tremendo, mas não disse nada.
 —Ou você é minha cunhada? — O arcanjo cantarolava pensativo. —Qual
é? Ambos? Irmã sobrinha?
—Vai a merda! — Veil o empurrou com força, enviando-o cambaleando
para um banco. Ela sabia que era porque ele a deixou empurrá-lo, mas ela não
se importou. Arcanjo seja amaldiçoado.
—Ouça-me, palhaço.
Michael estava rindo, agarrando-se ao lado, sorrindo como um idiota.
—Oh, isso vai ser muito divertido.
—Não! — Ela se virou e os deixou ali. —Dane-se isso. Dane-se tudo isso.
Veil virou e os deixou ali. Onde está aquele idiota? Oh, certo. Michael
não tinha sido gentil com Maleon tentando protegê-la quando o arcanjo
apareceu. Ótimo. Subindo para a pilha de escombros onde Maleon pousou, ela
vasculhou os pedaços de cadeiras e mesas até encontrá-lo. Ela o pegou e ele
gemeu.
—Mais cinco minutos. — O diabrete choramingou.
Com muita raiva para rir, ela o colocou debaixo do braço e saiu da igreja.
Ela passou por Conrad e Gabe, que estavam de pé junto à porta, boquiabertos
em confusão com o que acabara de acontecer. Ela também não entendeu. Mas
ela sabia que as duas criaturas atrás dela estavam lhe dando uma enxaqueca.
Ela saiu, direto para a terceira criatura que ameaçava lhe dar uma dor de
cabeça pior do que a que ela já tinha. Azrael. Ela olhou para ele estreitamente.
—Vocês todos são sempre tão irritantes?
Ele cruzou as mãos atrás das costas.
—Sim, geralmente. — Ele fez uma pausa e acrescentou: —Infelizmente.
Quando ela passou por ele, ele se virou para segui-la.
—Eu tentei convencer Michael a esperar, pois valeria a pena.
—Agradeço a tentativa. Richard?
 —Não consegui convencê-lo a ficar. Alguns dos homens de Alistair
ficaram atrás dele para protegê-lo. Ele disse que estava indo para o hotel pegar
suas coisas. Que ele teve que ir para casa imediatamente para sua família.
Ela estremeceu. Ela ligaria para ele assim que chegasse ao hotel e a um
de seus telefones sobressalentes. Ele tinha todos os números dela programados
nos dele, só por precaução.
—Você vai dormir no chão também?
—Não? Por que eu dormiria no chão?
—Porque esses dois idiotas — ela apontou de volta para a igreja, onde
Alistair e Michael estavam saindo do prédio, Michael primeiro, Alistair
seguindo e parecendo miserável e ao mesmo tempo como uma nuvem escura
e perigosa de destruição. — Ambos estão alegando que não vão me deixar em
paz.
Azrael suspirou.
—Eu sinto muito. Eles só estão preocupados com o fato de o culto tentar
levá-la novamente.
—Você concorda com eles?
—Eu vejo o sentido nisso. Ambos parecem um pouco demais, mas
Michael insiste que não se deve confiar em Asmodeus, e não acho que
Asmodeus saia do seu lado, a menos que...
—Ótimo! — Ela o interrompeu, não querendo ouvir o resto da desculpa
regurgitada. Ela pescou no bolso do casaco e tirou as chaves do carro. —Isso é
ótimo.
—Veil! — Conrad correu para alcançá-la, fazendo um grande círculo em
torno dos três anjos.
—Amanhã. Café da manhã?
—Sim. — Ela suspirou. Tudo o que ela queria agora era um sono maldito.
 —Espera. Não. Almoço tardio. Eu talvez não acorde até o meio dia.
Eram quase quatro da manhã, se o relógio do lado de fora da parada da
Praça Copley Square estivesse correto.
—Eh, vocês americanos têm restaurantes que servem café da manhã a
qualquer hora. Só quero um pouco de bacon.
—Bacon de verdade? — Ela conseguiu encontrar os meios para sorrir.
—Ou aquele bacon inglês falso que vocês têm?
― Não me importo, pode ser ambos, sendo bacon. — Ele deu um passo
para trás e olhou para Michael e Alistair. —Se você precisar de ajuda, se
precisar... eu nem sei o que diabos estou dizendo.
Ela riu. Ela sorriu para ele e colocou a mão no braço dele. Ele estava
tentando. E isso honestamente importava mais agora do que qualquer outra
coisa.
—Eu aprecio isso, Connie. Muito. Eu ligo para você se precisar de vocês.
Ela chiou quando Conrad a agarrou e a puxou para um abraço apertado.
— Você ficará bem, Azul. Não deixe que eles cheguem até você — ele
murmurou para ela.
—Esse é o meu trabalho.
Ela riu e o golpeou no peito quando ele a soltou.
—Sim. Sim. Continue, Darby.
Mas ela realmente não pôde evitar o sorriso em seu rosto. Droga. Eles
eram amigos agora. Ela se despediu de Gabe quando se virou para caminhar
em direção de onde seu carro estava estacionado. Os dois padres foram na
outra direção para pegar um táxi.
Lidar com a solidão era como aprender a lidar com o tempo frio. Era
melhor ficar nela e não saber o que estava perdendo. No instante em que ela
entrou, no instante em que o frio desvaneceu, tornou a ideia de voltar para o
exterior muito pior.
Gabe e Conrad eram seus amigos. Por enquanto. Mesmo que o mundo
estivesse cheio de margaridas e arco-íris, mesmo que tudo corresse da maneira
mais perfeita possível e todos os cultos e perigos para a humanidade
aparecessem e desaparecessem, eles envelheceriam e morreriam.
Ela não iria.
Eles a deixariam a tempo.
Uma mão pousou em seu ombro. Azrael. Ele pareceu ler a expressão no
rosto dela com bastante facilidade. Se alguém pudesse, seria ele.
—É melhor ter amado e perdido. Não é isso que eles dizem?
Ela bufou uma única risada e olhou para ele com um leve sorriso.
—Diz o cara que nunca se envolve.
Ele estendeu a mão e colocou uma mecha do cabelo dela atrás da orelha.
Foi um gesto tão familiar e terno que fez algo florescer inesperadamente em
seu coração.
—Eu fiz uma vez.
Seus brilhantes olhos azuis brilhavam com amor. Não como Asmodeus -
não uma coisa faminta e apaixonada - mas a expressão de um pai.
Os dois a fizeram. Mas por razões muito diferentes. Pelos padrões sociais
humanos normais, era extremamente estranho. Mas ela não era humana. Ela
às vezes tinha dificuldade em lembrar disso. Às vezes, desejava poder esquecer
tudo.
Observando-o com curiosidade, ela teve que perguntar.
—Você se arrepende da vez em que se envolveu?
—Nunca.
 O momento foi interrompido quando Michael e Alistair atravessaram o
pátio para onde ela havia saído e foram interceptados pelo arcanjo da morte.
Azrael suspirou.
—Você não precisa de mais um de nós para deixá-la desconfortável. Eu
vou.
—Você fica, e esses outros dois devem sair.
—O que, o senhor não ajudo faz aqui? — Michael apontou o polegar na
direção de Azrael.
—Ele não iria ajudá-la se eles tentassem levá-la. Não.
Azrael olhou para ela com tristeza nos olhos.
—Te vejo amanhã.
Antes que ela pudesse dizer adeus, ele desapareceu. Ela enfiou as mãos
nos bolsos e, com a cabeça baixa, se afastou dos outros dois. Ela não queria
nada com as criaturas que sabia que a estavam seguindo. Agora ela tinha seu
próprio arcanjo e demônio, um de cada lado, e queria que os dois pegassem
fogo e fossem embora. Maleon se contorceu um pouco e roncou alto debaixo
do braço.
Passos próximos a ela, um pouco ansiosos demais para ser Alistair, a
fizeram estremecer.
—Estamos andando? — Michael. —Eu pensei que você estava cansada.
Ela levantou as chaves do carro, o anel enganchado no dedo indicador.
—O carro está aqui.
—Oh! Eu posso dirigir?
Ela lançou um olhar para ele.
—De jeito nenhum.
Ele sorriu com aquela expressão boba, quase pateta, enquanto a seguia.
—Eu sei dirigir! Vamos, deixe-me dirigir. Eu amo dirigir.
 —Eu repito - não.
—Deixe-a em paz, Michael. — Alistair. Andando atrás dela com toda a
presença de uma sombra iminente.
—Sabe, eu não ia apontar isso antes, mas você é o excesso de bagagem,
sabe.
Michael virou-se, agora andando para trás para provocar o
arquidemônio cara a cara.
—Ela só precisa de um guarda-costas. Não será você, pois eles podem ser
o seu culto, pelo que sabemos. Mas eu estou aqui, então você não precisa estar.
Por que você não voa para algum lugar para ficar de mau humor em
particular? Vá bater uma, e talvez seu humor melhore.
—Você realmente acha, por qualquer imaginação, que eu deixaria você
sozinho com ela?
—Não, eu apenas gosto de ressaltar que você é a terceira roda excitada.
Michael riu e virou o rosto para frente e avistou o carro dela.
—Ooh... vamos lá, criança! Agora você realmente tem que me deixar
dirigir.
Ela já tinha a chave na porta quando ele se virou e viu o veículo dela. Ela
abriu a porta e parou para encarar o arcanjo que agora estava quase babando
sobre o velho e intocado vagão Pontiac. Os postes captaram a tinta azul
vibrante.
—Isso nunca vai acontecer, Mikey.
Entrando, ela gentilmente colocou Maleon no assento ao lado dela e logo
bateu a porta rapidamente. Ela ouviu, abafada sobre o rugido do motor V8,
Michael exclamar:
—Você não vai nos deixar entrar?
Não. Não, ela realmente não deixaria.
 Ela sorriu enquanto se afastava, guinchando os pneus na pista, deixando
os dois parados na beira da estrada.

Sua diversão presunçosa por ter abandonado os dois arqui-idiotas durou

até o momento em que ela bateu a chave magnética na porta do hotel.
Empurrando-a aberto, ela já os ouvia discutindo.
Eles a seguiram até aqui. Eles podem voar, sua idiota. Ela gemeu.
—Eu não vou dormir no sofá.
—Então convencê-la a dividir a cama, Casanova. — No grunhido escuro
que Michael respondeu, ele continuou provocando.
—O que, você acha que não pode? Seu jogo começou desde que você
passou setenta anos no congelador?
Ela entrou. Se não o fizesse, teria que terminar uma briga entre duas
criaturas que poderiam muito bem destruir a maior parte do hotel no processo.
Ela jogou o casaco e as chaves sobre a mesa e colocou a forma ainda
inconsciente de Maleon em cima do casaco.
—Vocês dois, calem a boca.
—Pela primeira vez, eu não disse nada.
Alistair estava encarando Michael, erguendo-se sobre o arcanjo mais
baixo. Michael tinha cerca de um metro e oitenta, mesmo em sua forma
humana, mas com ombros largos o suficiente para não fazer muita diferença
visualmente.
—Eu sei. Estou dizendo para os dois calarem a boca antes de você.
 Ela deixou a bolsa cair sobre a mesa.
—Vou para a cama. Boa noite.
Ela entrou na metade da suíte e bateu a porta. Ela trancou a fechadura,
em voz alta, por uma boa medida.
Abafada, através da porta, ela ouviu Michael rindo.
—Ai.
 Richard estava acostumado com a sensação de medo, mas geralmente era
reservado para si. O medo por sua família era muito pior e muito mais
consumidor. Ele não pôde evitar balançar o joelho rapidamente durante toda
a viagem, sabendo que devia estar deixando os homens ao seu redor insanos
com a ação repetitiva. Ele não se importou.
Quando chegaram ao aeroporto, o carro mal parou de se mover antes de
ele abrir a porta do grande SUV preto que o levara para ver sua família. Eles
haviam desembarcado no aeroporto de Norwood, uma pequena faixa
destinada apenas a voos particulares. Ele as viu ali no pé da escada,
pertencente ao pequeno jato que ficava no meio da pista.
—Papai!
Chelsea pulou para cima e para baixo ao vê-lo e correu rapidamente para
encontrá-lo. Ele abriu os braços para ela, pegando-a quando ela colidiu com
ele, e a levantou do chão em um abraço apertado, girando com ela algumas
vezes como ele já fez antes.
Não foi até aquele momento que ele percebeu que estava aterrorizado
que nunca mais a veria. O alívio de poder segurar sua filha quase o levou às
lágrimas. Chris estava muito mais reservada e caminhava na direção deles com
um sorriso que mal desmentia a seriedade do que estava acontecendo.
—Isso é tão divertido! — Chelly sorriu. —O jato era tão legal. Eu não
sabia que você tinha amigos incríveis, papai. Eu pensei que você só tinha
amigos professores chatos.
 Mesmo para uma criança de oito anos, a menina não tinha filtro.
Richard riu e sorriu.
—Talvez eu seja um agente secreto. Um espião.
—Pssh. Não, papai, você é bobo. Você só lê livros. Agentes secretos lutam
contra as pessoas.
Ai. Pena que ela estava certa.
—Crédito onde o crédito é devido.
Ele a colocou no chão e bagunçou seus cachos castanhos, fazendo com
que a garota gritasse consternada.
O Sr. Redding se aproximou deles com outro homem parado ao seu lado.
Ele olhou para a jovem e sorriu brilhantemente.
—Bem. Olá. Você deve ser a famosa Srta. Chelsea. Eu ouvi muito sobre
você.
—Eu não sou famosa! — Chelly exclamou, mas estava corando
intensamente. —Eu sou?
— Você é do seu pai. Fiquei pensando, se está tudo bem com seus pais, é
claro, se meu amigo James aqui poderia levá-la ao restaurante — ele apontou
para uma pequena lanchonete anexada ao prédio principal do aeroporto — e
comprar um sorvete para você?
—Melhor dia de todos!
Chelly gritou. Todos os adultos estremeceram com o som. Ela já estava
de folga e correndo, com “James” correndo para alcançá-lo.
—Me desculpe por isso. — O Sr. Redding virou-se para encarar Chris.
—Eu queria falar sem ela ouvir, se possível. Eu sou Thomas Redding. É
um prazer, em circunstâncias infelizes, é claro, conhecer vocês dois.
Ele estendeu a mão para ela.
Chris sorriu quando ela o sacudiu.
 —Obrigado pelo que você está fazendo por nós, por mais estranho que
isso seja.
—O prazer é meu. Eu sei que vocês dois não têm motivos para confiar
em mim. Sei que isso foi um choque para você, senhora Blanchard.
—Chris. — Ela insistiu.
O Sr. Redding sorriu.
—Chris. Eu sei que vocês dois têm muito o que discutir. Mas nossa
principal prioridade - acima de tudo - é a sua segurança. O Sr. Solomon deixou
perfeitamente claro que todos devem ser tratados como seus convidados mais
honrados. Vamos levá-los a um lugar em que possamos garantir que ninguém
que faça mal a vocês chegue perto. Quando tudo acabar, o que acontecerá
dentro de uma semana, tenho certeza, levaremos todos para casa.
—Obrigado. Podemos saber mais sobre quem está atrás de nós?
Chris abraçou o braço de Richard e a puxou para perto dele. Só a
presença dela ali fez toda essa situação horrível um milhão de vezes mais
tolerável.
—Vou compartilhar com vocês tudo o que sei. Receio que também
precise levar seus celulares. Teremos que garantir que eles não sejam
rastreados. Mas há boas notícias.
—Sério? — Richard parecia tão severo quanto ele.
Thomas riu.
—Eu sei como isso deve parecer. A boa notícia é que não achamos que
fomos perseguidos de forma alguma. Você e sua família não são os alvos. O
culto não está realmente atrás de vocês. Eles estão atrás da vantagem que você
poderia oferecer em relação ao nosso amigo em comum. Assim que fizer o
trabalho que temos para você, ficará tudo bem.
 Richard suspirou e fechou os olhos, balançando a cabeça. Era horrível
saber que ele estava seguro, porque eles estavam realmente atrás de Veil. Mas,
de uma maneira igualmente horrível, ele sabia que ela sobreviveria. Ela ficaria
bem. Ela sempre esteve e sempre estaria, não importa o quê.
Não havia nada no mundo que o culto pudesse fazer para machucá-la.
Ele a viu ser atropelada por um trem. Ela foi eletrocutada. Afogada. Estragada.
E, como ela sempre dizia, ‘nunca doeu de maneira alguma que importasse.’
Ela era imortal.
Ele e sua família?
Eles não eram muito.
Ele olhou para Chris e olhou para a lanchonete, onde viu Chelsea sentada
na janela, acenando excitado para ele. Os homens ao seu redor eram pessoas
muito perigosas. Não importava de que lado eles estavam, o fato permaneceu.
Sua prioridade era ser esposa e filha. Ele tinha que ser. Não havia outro
jeito.
Veil entenderia.

Veil nunca tinha tido paralisia do sono antes. Ela ouvira falar, tinha visto
documentários e lido alguns artigos, mas nunca havia experimentado. Pessoas
que afirmavam ser pressionadas por uma força invisível eram uma daquelas
coisas que ela nunca duvidava que existissem, mas também duvidava que ela
alguma vez presencia-se a si mesma. Adormecera deitada de bruços e acordou
com a sensação de algo pressionando-a sobre ela. Algo grande.
 Ela foi mover o braço, levantar-se e fugir, mas algo estalou em torno de
seu pulso, prendendo-a ali. Através do brilho das cortinas do hotel, ela viu que
não havia nada lá. Nada a estava tocando.
Não havia sequer uma depressão no colchão como deveria, se o que quer
que estivesse lá fosse apenas invisível. Era como se não houvesse nada lá. O
peso caiu sobre ela, deslizando sobre ela, e ela estremeceu com a sensação. Ela
tentou se concentrar, tentou ver se era um fantasma, mas não havia sequer um
lampejo de energia no reino espiritual. Ela estava sozinha.
Um pesadelo? Tinha que ser.
O pesadelo aninhou-se em seus cabelos. Ela sentiu um hálito quente no
ouvido e o deslizar de uma língua na bochecha. Ela tentou lutar e se debater,
mas, para seu horror, descobriu que não podia se mover. O máximo que ela
podia fazer era tencionar seus músculos.
As mãos deslizaram sobre seu corpo. Muitas delas para o que deveria ter
sido possível. Elas pareciam estar em todos os lugares. Ela reprimiu o som
assustado que ameaçava terminar em algo indigno enquanto elas vagavam
sobre ela, pressionando-a. Ela não conseguia nem mexer a cabeça o suficiente
para ver se sua pele se movia com o contato.
Por alguns minutos, parecia, as mãos a arrastaram. Pressionando e
explorando, amassando e acariciando. Ela ficou envergonhada com o efeito
que elas tiveram nela. Ela rosnou com raiva, mas não fez nada para detê-las.
Lábios quentes e úmidos passavam por cima do ombro, na direção em
que o rosto estava virado. Tinha mais pele exposta ali para atormentar. Os
dentes começaram a roçar contra ela e ela engoliu o gemido que ameaçava
escapar. Enquanto os dentes mordiam, ela ofegou. Doeu, mas não foi por isso
que ela ofegou. Calor acumulou em seu corpo. As mãos, a sensação da dor
aguda, juntamente com seu estado de semissono, eram demais. As costas dela
arquearam, levantando a cabeça do travesseiro.
Mas ela levantou a cabeça. Isso foi progresso! Talvez ela estivesse
acordando. Talvez ela pudesse mover seus membros agora. Sacudir esse
pesadelo e pegar um copo de água fria e tudo ficaria bem.
Algo estalou em sua garganta e apertou. Não o suficiente para cortar o
ar, mas o suficiente para restringir demais o conforto. Ela puxou uma forte
corrente de ar pelo nariz e tentou não tossir. O que quer que estivesse ao redor
de sua garganta estava mantendo a cabeça afastada e os ombros fora da cama.
Ainda assim, as mãos percorriam seu corpo. Usou seu estado elevado
para deslizar sobre seus braços e debaixo dela, segurando seus seios e
apertando-os. Era ao mesmo tempo sensual e áspero, amassando sua pele
dolorosamente, mas lentamente.
O barulho que a deixou não foi de protesto.
A cabeça dela nadou.
Isso não deveria ser bom. Mas ela encontrou seus músculos frouxos, não
lutando mais contra sua incapacidade de se mover. Parecia que ainda não
havia terminado. Sentindo sua rendição, ela pressionou suas pernas,
separando-as com a força dela. Ela sentiu o pesadelo se instalar ali brevemente
antes de moer algo duro contra o núcleo de seu corpo.
Isso a interrompeu de sua pausa momentânea. Quando ela abriu a boca
para gritar, algo invisível apertou sua boca. Nenhum som a deixou. Era como
se sua voz tivesse sido roubada. Ela não conseguia se mexer. Ela mal conseguia
respirar. E o pesadelo que tomou conta de seu corpo estava se formando contra
ela agora.
O palpitar da força contra suas costas consumia tudo. Parecia um
batimento cardíaco, pulsando no ritmo de seu ritmo contra seu corpo. Um calor
começou a consumi-la, correndo através dela como fogo. Ela não pôde evitar.
Ela não estava no controle. Sua cabeça estava tremendo, a perda de ar a
deixando tonta.
Os dentes estavam em seu ombro novamente, uma língua lambendo e
beijando-a entre mordidas duras. E ainda assim, nunca cedeu à moagem
metódica contra seu corpo, prometendo algo mais, mas nunca acelerando ou
diminuindo a velocidade.
Ela se viu antecipando cada movimento, ansiosa por isso e com medo do
que estava fazendo com ela. As mãos fantasmagóricas e invisíveis nela estavam
enviando faíscas de prazer e dor através de seu corpo, imitando o ritmo do
batimento cardíaco que ela sentia. Imitando a pressão de um corpo contra o
dela.
Ela estava ofegando agora, manchas aparecendo em sua visão. Ela
precisava respirar. Mas não era a única coisa que ela precisava. O corpo dela
estava queimando. Sua pele estava quente, e ela sabia que estava suando
quando o pesadelo se pressionou contra ela e se moveu com toda a variação de
um relógio. Foi um ritmo perfeito. Parecia interminável.
—Por favor. — Ela ofegou e ficou chocada por poder falar. Mal. Era mais
um movimento de lábios com o menor suspiro contra seus lábios.
Ela precisava apertar seu aperto em volta da garganta e enviá-la para a
escuridão ou enterrar-se no calor que sentia em seu núcleo e terminar o que
começou. Um ou outro. Isso não poderia continuar. Ela não sabia o que ela
preferiria.
De repente, se foi.
Parou. Tudo isso desapareceu. A sensação contra suas costas, em torno
de sua garganta, o peso que se instalara nela. Ela respirou trêmula e virou-se
de costas, esperando ver uma sombra escura ao pé da cama.
 Ela estava sozinha.
Era como se nunca tivesse acontecido. Exceto pelas batidas do coração
em seus ouvidos e a sensação de seu corpo acender em chamas. Ela havia
experimentado alguns sonhos vívidos e sexuais antes em sua vida, mas isso
parecia... muito diferente. E ela ficou equilibrada na ponta de uma faca.
E ela sabia exatamente quem era o culpado.
—Desgraçado!
Ela se levantou, vestiu um capuz por cima da blusa e invadiu a suíte
principal do hotel. As luzes estavam apagadas, e ela ligou o interruptor na
parede, sem se importar em acordar alguém inesperadamente.
Alistair estava deitado no sofá. Ele estava de lado, e ele havia puxado a
mesa de café e apoiado um travesseiro nela, para poder esticar as pernas. Ele
estava apenas de cueca. Ela estava acostumada a vê-lo nu, mas sempre a fazia
olhar. Especialmente no estado em que ela estava. O corte de seus abdominais
desaparecia até a linha de sua cueca, mergulhando por baixo. Ele era a visão
do desejo. Ele foi projetado para esse fim.
Com um grunhido, ele abriu um olho e olhou para ela, grogue e
descontente.
—O que?
—Você sabe o que.
—Por que você está com raiva de mim agora? — Ele sentou-se, movendo-
se como um tigre na selva, mesmo em seu estado semi acordado.
Ela o atacou, olhando furiosa.
—Depois do que você acabou de fazer, seu pedaço de merda.
—O que eu fiz? Pode contar. Eu estava dormindo pela primeira vez em
setenta anos. Eu estava gostando.
 —Não me dê essa besteira. — Ela assobiou. Ela foi dar um tapa nele. Esse
foi o erro dela. A mão dela estava no meio do arco quando a mão dele segurou
seu pulso.
Ela não teve tempo de gritar antes de repentinamente estar de costas no
sofá. Ela esqueceu o quão rápido ele era quando tentou. Mais rápido do que
era humanamente possível. A mão dele foi estalada sobre a boca dela,
impedindo-a de gritar ou discutir com ele. As pernas dela estavam no colo
dele, e ele se inclinou sobre ela, o outro braço prendendo as coxas nas dele.
—Mmhf! — Se ela tinha o poder de incendiá-lo com sua mente, estava
tentando fazê-lo agora. Ela lutou, mas caramba, ele era muito forte. Ela deu um
tapa nele, tentando afastá-lo, mas era totalmente inútil.
Ele a silenciou, inclinando o rosto para mais perto do dela e aconchegou
os lábios perto da orelha dela.
—Eu posso sentir seu desejo. Que tipo de sonho você teve que acha que
eu te enviei? Hum? Foi isso?
Os olhos dela se arregalaram quando uma das asas escuras dele se
dobrou das costas dele. Ela nunca o tinha visto em forma humana com asas.
Ela nem sabia que era possível. Como um terceiro braço, ele dobrava suas
pernas, apertando com força.
Deixou a outra mão vagar.
Ele deslizou pela coxa dela, dedos cavando bruscamente em sua pele
nua. Ela dormia com shorts finos, e eles não estavam escondendo ou
protegendo nada agora. Ele passou a mão entre as pernas dela, ignorando-a se
debatendo e ruídos de protesto.
Ele a ensinou em voz baixa.
 —Sssh... agora, não seja tão dramática. Olhe para você, deixada
esperando e precisando. Eu posso sentir o estado em que você está... Eu posso
consertar. Deixe-me ajudá-la.
Os dedos dele a tocavam através do tecido de algodão do short, e ela
sabia que não podia esconder o que o pesadelo lhe fizera.
Ainda assim, ela lutou, mesmo quando o toque dele puxou um gemido
dela, abafado contra a palma da mão. Suas costas arquearam quando sua luta
se transformou em uma contorção. Seu toque acendeu algo nela, preenchendo
uma promessa deixada vazia pelo pesadelo.
—É isso aí. — Ele ronronou, sua voz um tom baixo e profundo.
Vibrou através dela. Isso a fez querer afundar nas almofadas e deixá-lo
tê-la, deixá-lo fazer o que prometeu. O prazer a atravessou, enquanto tentava
se afastar dele. As mãos dela estavam nos ombros nus dele, mas ela não tinha
certeza se o estava segurando ou tentando afastá-lo.
A garra de sua asa afrouxou seu aperto. Sem perceber, ela dividiu os
joelhos e Alistair aproveitou a oportunidade. Ele puxou o tecido do short para
o lado e sua mão segurou o corpo dela. Antes que ela pudesse reagir, ele estava
dentro dela.
Ela gemeu contra a mão que ainda estava presa na boca e seus olhos se
fecharam com a sensação. Ela arqueou as costas novamente, sua visão girando.
Deus, o fogo que ela sentia ameaçava consumi-la. Ela não pôde evitar. A luta
dela havia se tornado fraca e sem coração, e diminuía a cada empurrão e puxão
dos dedos dele do corpo dela. Logo, ela estava deitada quieta, perdida nas
sensações que ele estava tirando dela.
—Oh, Selina... Sim... Oh, como eu senti falta disso... como eu senti sua
falta.
 De um lado para o outro, pouco a pouco, sua vontade de lutar contra ele
diminuiu. Era tão bom. Ela precisava disso. E ninguém era melhor do que ele.
A mão dela enroscou-se nos cabelos dele, agarrando-o com força, não mais o
afastando.
Ela sabia que ele era o culpado por começar isso. E agora ela precisava
dele para terminar. Ela se arrependeria disso pela manhã, ela sabia. Mas agora?
Ela não podia dar a mínima. Ardia demais.
A mão dele saiu da boca dela. Mas isso não significava que ele a deixaria
falar. Seus lábios colidiram com os dela, machucados e exigentes. Ele enfiou a
língua na boca dela com força, reivindicando. Não - recuperando.
Ela arqueou os quadris para encontrar a pressão da mão dele, outro
gemido deixou seus lábios quando ele deslizou dentro dela. Os movimentos
de sua mão pareciam perfeitamente sincronizados com esta língua contra a
dela. Mergulhando profundamente enquanto ele possuía sua boca e seu corpo
ao mesmo tempo.
Quem sou eu para lutar contra o rei da luxúria?
Quando a ponta do polegar dele pressionou contra seu cotovelo sensível,
ela de repente se desfez. Ela gritou bruscamente contra ele quando a
necessidade e o desejo ferveram, enviando prazer a atravessando e
mergulhando-a no penhasco familiar.
Ele quebrou o beijo para vê-la se contorcer, olhos verdes quase brilhando
na luz enquanto sorria para ela. Não era uma expressão gentil. Era o rosto de
um predador, comendo sua morte.
—Você é minha, Selina. Você sempre foi... e sempre será.
 Veil acordou assustada e quase caiu da cama no emaranhado de
cobertores enquanto ela batia os braços para tentar atingi-lo. Mas ele não estava
lá. Ninguém estava. As cortinas estavam brilhando com a luz do sol.
Seu coração estava acelerado, batendo violentamente na garganta. Ela
estava suada. A adrenalina estava assolando seu sistema, assim como os efeitos
de outra coisa. Ela olhou para o relógio e viu que eram quinze para o meio dia.
Colocando a cabeça entre as mãos, ela soltou um rosnado baixo. Ela
precisava de um banho. Ela precisava limpar o sonho dela. Entrando no
banheiro, ela acendeu as luzes e ligou a água quente o máximo possível.
Tirando a roupa encharcada de suor, ela entrou na água e soltou uma corrente
de ar.
Maldito seja.
Maldito seja o inferno de onde ele veio.
Foi um sonho. Ela sabia disso. Mas de quem? Era só dela, ou ele era o
culpado por isso? Não havia como dizer. Acusá-lo e estar errada significaria
admitir que ela tinha o sonho. Acusá-lo e estar certo significava que ele tinha...
eles tinham...
A sensação do seu beijo. As mãos dele. O cheiro dele, o gosto dele. Passou
por sua mente como ácido da bateria.
Não. Não. Nunca mais.
Isso tinha sido apenas um sonho. Nada mais. Apenas sua mente
estúpida, reprimida e solitária, agarrando-o a tê-lo perto dela. Ele era um
arquidemônio. Ele tinha uma aura ao seu redor que fazia coisas estranhas às
pessoas.
Como todo aquele convento de freiras daquela vez.
Sua reputação era muito bem merecida.
Apoiando a cabeça no azulejo, ela pensou durante o dia. Lá fora, do outro
lado daquela porta, estava Asmodeus. Ontem, ela estava cansada demais para
lidar com isso. Agora, ela sabia que tinha que enfrentá-lo. Ela tinha medo dele.
Estava com raiva dele.
Mas, honestamente, ela não sabia o que fazer com ele. Isso tudo era tão
estranho.
Por enquanto, eles tinham que trabalhar juntos. Então, quando o culto
terminasse, ela entraria no carro e seguiria para o horizonte. Mas uma coisa
tinha que acontecer de cada vez, e ela tinha que enfrentar o arquidemônio que
pode ou não ter invadido seu sonho.
Ela terminou no chuveiro e começou a se arrumar. Ela não secou o cabelo
e apenas passou na toalha antes de se maquiar. Indo para a porta da suíte, sua
mão pairou sobre a maçaneta.
Não era Richard quem iria cumprimentá-la do outro lado. Não era nem
Conrad ou Gabe. Era Alistair. E Michael. A última coisa que ela queria era abrir
a porta e lidar com eles.
Mas ela podia sentir o cheiro de café.
Com um longo suspiro sitiado, ela abriu a porta e entrou na suíte
compartilhada entre os dois quartos. Ao examiná-lo, ela viu Alistair sentado
em uma cadeira perto da janela, lendo, o tornozelo no joelho.
Ele parecia perfeito. Ele sempre era. Seu terno preto foi compensado por
uma camisa verde escura e gravata preta. A luz da janela o projetava em
sombras nítidas, acentuando os ângulos do rosto e as longas linhas do corpo.
 Ela esperava sentir raiva. Queria caminhar até ele e dar um tapa nele. Dar
um soco nele. Gritar ou correr para fora da porta, até. Mas, em vez disso, ela
apenas sentiu... ela não sabia o que era. Uma bagunça confusa de coisas.
No silêncio dela, ele olhou para ela, erguendo os olhos do livro.
—Bom dia.
Não havia presunção, crueldade em sua voz. Era apenas uma saudação
genuína. Deus, agora ela realmente queria dar um soco nele.
Maleon estava dormindo no braço da cadeira ao lado dele, parecendo o
gato sem pelos mais feio e mais gordo do mundo.
—Sim. É uma manhã de merda, com certeza.
Ele levantou uma sobrancelha incrédula.
—Tudo está certo?
—Não dormi muito bem.
Ela entrou na cozinha para se servir de uma xícara de café. Ela dormiu
como uma merda, e ela realmente queria informá-lo que ele sabia exatamente
o porquê. Mas, se por acaso fosse apenas sua própria mente estúpida e solitária
no trabalho, ela guardava isso para si mesma.
—Hum. Pelo que vale a pena, teria sido pior neste sofá.
Se a culpa era dele, ele não revelou nada.
—Você sabe que é um sofá, certo? Ele abre.
No silêncio dele, ela olhou para ele e o viu olhando pensativamente para
o sofá. Seu olhar era tão curioso que era quase adorável. Ela não se deixou rir.
Então, em vez disso, ela jogou algumas das natas na xícara e se mexeu,
concentrando-se nisso.
—Bem, agora eu sei. Eu pensei que era apenas um sofá miseravelmente
desconfortável. Sofás dobráveis certamente evoluíram desde que eu vi um
último.
 Ela não precisava de outro lembrete de quanto tempo ele passara naquele
lugar congelado da morte.
—Sim, bem. Tecnologia. É uma coisa. Acontece. Você perdeu um monte
de merda. Guerras. Aviões. Homem na Lua. A Internet.
—A lua? Por quê? É uma rocha gigante e fria.
—Porque eles poderiam.
—Humanos. — Ele riu. —Sinto muito, perdi muito do crescimento da
tecnologia. Eu tenho muito o que aprender.
—Vou te deixar em uma biblioteca. O que você acha?
Ela tentou esconder a amargura da voz, mas não conseguiu.
Sua expressão escureceu com o tom dela, mas ele não a ligou. Ele olhou
para o diabrete no braço da cadeira ao lado dele, que estava roncando
levemente.
—Você tem um diabrete, eu vejo.
—Foi um acidente. Convoquei algo para me ajudar a encontrar os
cultistas e não fui suficientemente específica.
Ela tomou um gole de café. Estava muito quente, mas ela ficaria bem.
Pelo menos sua boca nunca ficou queimada por muito tempo antes de curar.
Alistair riu uma vez e balançou a cabeça.
—Você sabe melhor que isso.
E tão rapidamente, ele voltou a interpretar o tutor desapontado.
—Bem, eu tive que me virar.
Ela decidiu trazer algo que o incomodaria.
—Onde está o Michael?
—Ainda está dormindo, se o seu ronco abismal é alguma indicação.
Era uma conversa quase normal. Ela quase poderia ter confundido isso
por estar entre duas pessoas perfeitamente bem tendo um dia perfeitamente
bom. Não Asmodeus. E ela. Como isso. Depois desse sonho. Ela tinha que
acabar com as sutilezas.
—Estou surpresa que minha babá se sentiu segura em me deixar sozinha
com você.
Alistair voltou-se para o livro.
—Não posso muito bem me safar com alguma ação covarde a poucos
metros dele. Ele estaria ciente disso. — Ele fez uma pausa. —Você realmente
não se sente segura comigo?
—Não. Eu realmente não me sinto.
Seu queixo ficou tenso e ele olhou de volta para o romance de Agatha
Christie e ficou em silêncio.
Ela tomou um gole do café, gostando do sabor. Indo para a mesa, ela se
sentou em uma cadeira e pescou um de seus celulares sobressalentes do bolso
do capuz. Ela mandou uma mensagem de bom dia para Richard e colocou na
frente dela.
Após os primeiros goles de seu café e um bom minuto sem a resposta
dele, ela suspirou profundamente.
—O que foi?
Olhando para Alistair, ela realmente não queria iniciar uma conversa,
mas não via nenhuma maneira de contornar isso. Se eles resolveriam esse
problema de culto juntos, ela teria que aceitar o fato de que precisava falar com
ele.
—Richard. Ele não ignora os textos.
Ela tomou um gole de café.
—Talvez ele esteja em um avião.
—O que é um texto?
Ela riu dele.
 —Desculpe. Este é um celular. Um telefone sem fio que fica sem carga de
bateria e envia sinais por via rádio para torres em todo o lugar. Os telefones
com fio estão praticamente mortos agora. Todo mundo tem um desses.
—Isso explica o pequeno dispositivo estranho que Calvin me deu.
Alistair olhou de volta para o livro. Ele sabia ler e manter uma conversa
ao mesmo tempo, sem perder nada.
—Só tinha dois botões. Receio não ter certeza do que fazer com isso.
Vibra ocasionalmente. Muito estranho.
Ela se deteve antes de se oferecer para lhe mostrar como usá-lo, mas não
conseguia parar de sorrir. Era muito fácil, muito tentador, cair no antigo
padrão dela com ele. Ele nunca foi um homem mau na superfície. Ele sempre
foi gentil, sempre engraçado, sempre amoroso. Resto era o problema.
Balançando a cabeça, ela decidiu pelo menos responder à pergunta dele.
—Os textos são uma forma de comunicação escrita que você pode enviar
para as pessoas sem ligar para elas. — Ela continuou sua explicação,
empurrando seus pensamentos errantes para o canto de sua mente. —Agora
você pode enviar fotos, pequenos vídeos em loop e até gravações de áudio
através do que as pessoas ainda chamam de 'mensagens de texto'.
—Espera. Você envia gravações de voz através de uma comunicação de
texto? Em um dispositivo projetado para ligar para pessoas? Por que você faria
isso e não apenas ligaria para elas?
—Sinceramente, não tenho ideia.
—Humanos. — Ele repetiu com risada. —Tão fascinantes e tão
terrivelmente tolos. Independentemente disso, seu amigo está seguro. Eu pedi
ao meu pessoal para recolhê-lo e levá-lo para uma das minhas casas seguras.
Sua família está sendo buscada e o encontrará lá.
—O que? — Ela lutou contra o desejo de se levantar.
 —Por favor, não grite, Selina— disse Alistair com um suspiro cansado.
—Não quero lhe fazer mal. Você sabe disso.
Ela olhou para ele.
—Eu juro, se você fizer alguma coisa para machucá-lo...
—E por que eu faria? Para manipular você? Por favor. — Ele olhou de
volta para o livro. —Que previsível. Me dê mais crédito do que isso.
—Eu pensei que a Ordem iria ficar de olho em Richard.
—Eles claramente falharam se eu fui capaz de colocá-lo em um carro tão
facilmente. — Alistair deu de ombros à toa. —Eu sei que você não gosta da
ideia dele sob meus cuidados. No momento em que tudo estiver resolvido, ele
e sua família poderão se libertar. Goste ou não, eles estão mais seguros comigo
do que com os padres, e você sabe disso.
Veil rosnou, mas não podia discutir com ele. Ele estava certo. Eles ficaram
em silêncio por um longo tempo. Ela se levantou da mesa para se servir de
uma segunda xícara de café.
—Você é um palhaço, Alistair.
—Um o quê?
—Visualize. Você vai descobrir.
Ele bufou uma risada como ele claramente fez exatamente isso.
—Seu idioma ficou mais colorido ao longo dos anos.
—Essa nem foi boa. Você não tem ideia.
—Estou ansioso para descobrir.
—Você percebe que é um insulto, certo?
—Isso significa que você está falando comigo. Vou pegar o que posso
conseguir.
Suspirando pesadamente, ela tentou não deixar que isso doesse. De
qualquer maneira. Ela derramou o glorioso ouro preto com cafeína em sua
caneca. Ela precisaria muito disso. Sentando-se à mesa, ela abriu o telefone.
Nenhuma resposta de Richard. Em vez disso, ela mandou uma mensagem para
Conrad.
Veil: Café da manhã em uma hora? Lugar chamado Emmett na Beacon Street.
Os pontinhos começaram alguns segundos depois.
Conrad: oy você está viva
Conrad: isso funciona
Veil: Estou viva por enquanto. Acho que preciso acordar um arcanjo em um
minuto. Que porra está errado com a realidade?
Conrad: vc tem que dizer porra
Veil: Foda-se a minha vida, Connie. Foda-se a minha vida.
Houve uma longa pausa e, em seguida, um estúpido gif de um cachorro
de desenho animado em uma sala em chamas comentando: —Está tudo bem.
Ela riu e virou o telefone.
—Aquele era Richard?
—Não. Conrad.
—Ele faz você rir.
—Você está com ciúmes. — Ela sorriu. Oh, isso seria bom.
—Não, eu estou fazendo uma observação.
—Uma observação ciumenta. E se eu quisesse seduzir o padre, hein? O
que então?
Alistair olhou para ela com uma sobrancelha levantada.
—Eu deveria estar preocupado?
—Não é da sua conta, então você pode fazer o que quiser.
—Não é da minha conta? — Ele fechou o livro com um estalo, o que
acordou Maleon com um bufo.
—Não é da minha conta.
 —O que está acontecendo? — Maleon murmurou e esfregou os olhos
com as mãos minúsculas e estofadas. —Por que está bravo tão cedo?
Ignorando o diabrete, Alistair nunca desviou o olhar dela. Ele se levantou
devagar, e ela podia sentir a escuridão fluindo dele e quase podia vê -la
rastejando pelas paredes.
—Você...
A porta do outro quarto se abriu e um Michael de aparência turva estava
parado em uma calça de moletom.
—A briga do casal está muito alta. Vocês dois já querem transar e acabar
logo com isso?
—Cale a boca, Michael. — Veil levantou-se da mesa e caminhou até a
cozinha. —Esta não é uma briga de casal.
—Uh-huh. Alguém aqui precisa calar a boca, mas não sou eu.
Ele entrou na sala e esfregou as costas da mão sobre os olhos. Ele caiu
ruidosamente em uma cadeira à mesa e se espreguiçou. O homem não tinha
escrúpulos em ficar sem camisa. Ela imaginou que nenhum deles tinha. Eles
eram perfeitos, afinal.
—Ei, criança, se importa de me fazer uma xícara de café? Eu faria, mas
eu quebraria canecas tentando. Sou inútil em meia noite de sono.
Ela olhou-o estreitamente.
—O cabeçudo quer dizer por favor?
Michael riu, exibindo aquele sorriso bobo que era encantador e idiota ao
mesmo tempo.
—Por favor. Creme, sem açúcar.
Balançando a cabeça, mas incapaz de tirar o sorriso do rosto, ela fez uma
xícara para ele e colocou na frente dele.
—Você vai ter que vestir roupas para conseguir comida.
 Ele lhe lançou um sorriso atrevido.
—Não finja que não gosta da vista.
Alistair rosnou alto do outro lado da sala, o que levou Michael a mais
uma gargalhada.
—Muito fácil, irmão. Você facilita demais.
Veil colocou a cabeça nas mãos. Se o culto não os pegasse primeiro, ela
teria que encontrar uma maneira de matar os dois. Ou ela mesma.
O que vier primeiro.
 Veil estava pronta para ir atrás do culto, entrou no carro e foi para o
restaurante. Felizmente, a jornada não era muito longa. Se ela pensasse que
poderia ficar, ela consideraria se lançar no tráfego que se aproximava para
acabar com tudo.
Michael estava andando ao lado dela. Isso era metade do problema dela.
A outra metade estava um passo atrás deles.
Alistair estava se recusando a deixá-la fora de vista. Ele ficou
estranhamente quieto desde que Michael acordou. Ela estava claramente
zangada com o fato de o arcanjo estar lá. Toda vez que ela olhova para ele,
estava olhando para ela. A escuridão que ela via ali torcia o estômago em nós.
Ela sabia que eles tinham que conversar. Mas era a última coisa no mundo que
ela queria fazer. Especialmente depois do sonho que ela teve.
A sensação dele por perto a deixou nervosa. Como se houvesse uma fera
faminta logo atrás dela, prestes a atacar. Uma garra sombria pairando logo
atrás dela - esperando.
Havia uma boa chance de que a única coisa que impedisse Alistair de
fazer o que ele tanto queria era a presença de Michael. Isso a deixou um pouco
menos irritada com o arcanjo.
—Ei. Criança.
Michael estava trabalhando em subir essa escada, aparentemente.
—Pare de me chamar assim.
—Não. Ei. Criança. Sim.
 Mais dois degraus na escada irritante.
—O que? — Ela olhou para o arcanjo.
—Você sempre é tão mal-humorada? — Ele cutucou o cotovelo dela
enquanto caminhava ao lado dela.
—Não. Geralmente, sou um balde de porra de alegria.
—Então qual é o problema?
Ela olhou para ele, mas seu sorriso arrogante mostrou que ele já sabia
qual era o problema.
—Eu acho que te odeio.
—Sim.
O sorriso de Michael não vacilou.
—Eu não acredito em você.
—Quero que esse culto seja tratado para que eu possa colocar vocês dois
no meu espelho retrovisor. Novamente.
Ela parou no cruzamento e se viu com Michael de um lado e Alistair do
outro. O anjo e o demônio, no pior sentido possível. Olhando para Alistair, ela
o encontrou pela primeira vez não olhando através dela, mas olhando para
cima, maravilhado com os edifícios que pairavam no alto.
—Acho que a cidade mudou um pouco desde a última vez que você
andou por aí.
—Mudou. Muito mesmo... Embora algumas coisas permaneçam.
Ele olhou para a igreja do outro lado da rua, notável por sua falta de
campanário. Capela do rei. Ele balançou sua cabeça.
—Eles nunca vão terminar isso, vão?
—Tenho certeza de que agora é histórico.
—Hum. Por vergonha. É horrível.
Ele voltou a refletir sobre os prédios ao seu redor.
 —Eu acho que gostaria de explorar a cidade. Ver o que aconteceu com
isso.
—Ninguém está parando você.
Ele olhou para ela, e a dor cintilou em seus olhos por um momento antes
de passar por trás do verniz que ele usava, quer da escuridão ou da confiança
bajuladora. No momento, era o primeiro. Ele claramente quis dizer que
gostaria de explorar a cidade com ela.
Isso não iria acontecer. Mas agora ela se sentia como a idiota na situação.
Esse era o problema com Alistair - com Asmodeus. Ele jogava o cara
legal. Ele interpretava o cavalheiro carismático, incompreendido, mas
secretamente inofensivo, perigoso das melhores maneiras e afável. Ele nunca a
insultou, nunca a golpeou, nunca fez nada para machucá-la abertamente. Ele
poderia interpretar o filhote machucado com uma facilidade incrível.
Mas isso não era verdade, e também não era mentira. Era apenas a
superfície. O que ela via era apenas a pessoa que escondia o demônio
manipulador que devorava tudo o que queria. Aquele que criou tudo ao seu
redor para acontecer exatamente como ele planejava.
Ele não a forçou a amá-lo. Não a trancou em uma torre até que era a única
escolha que ela tinha. Ela mesma havia caminhado por essa estrada. Não tinha
sido uma ilusão. Ela acreditou nisso.
Agora ela não sabia em que acreditar.
Uma parte dela parecia atraída por ele como uma mariposa em chamas.
Ouvindo a voz dele novamente depois de tanto tempo, ela percebeu o quanto
sentia falta dela. O sonho, se ele o enviara ou não, a lembrava de quanto ela
sempre o desejara.
Mas agora ela também tinha o desejo esmagador de bater no rosto dele
com um taco de beisebol de metal ao mesmo tempo. Ou talvez uma frigideira.
Ou talvez ela mudasse. Sabe, pelo bem da variedade. Tempero da vida e tudo
isso.
Michael cortou sua linha de pensamento.
—O que você quiser fazer, sugiro que descubra rapidamente.
—Hã? — Ela se virou para ele, atordoada.
Ele gesticulou do outro lado da rua.
—Temos o sinal verde para atravessar.
Depois de gaguejar, ela atravessou o cruzamento sem ter conseguido
formar palavras. O rosto dela estava quente e ela sabia que estava corando.
Pelo menos ela poderia esconder, movendo-se rapidamente e mantendo-os
atrás dela enquanto eles subiam a rua.
Pescando o telefone do bolso, ela o abriu e foi até suas mensagens de
texto. Ainda não havia resposta de Richard. Ela enviou outro para ele.
Veil: Richie, preciso saber que você está seguro. Por favor.
Ela ligaria para ele mais tarde. Bloqueando a tela com o botão ao lado,
ela a colocou de volta no bolso.
—Depois de nos contar o que sabe sobre os assassinatos, você pode
seguir seu caminho alegre, Alistair. — Michael usou o nome humano do
arquidemônio para irritá-lo.
—Quem disse que eu sabia alguma coisa? — Quando ela e Michael
pararam de andar e contornaram o arquidemônio, prontos para começar a
gritar com ele, ele riu. —Estou brincando.
—E você se pergunta por que as pessoas não gostam de você.
Michael o cutucou dolorosamente nas costelas através do terno preto.
Alistair havia conseguido assistir a um número suficiente de pessoas andando
pela rua pela janela para criar uma roupa que era muito mais moderna do que
a que ele usava em 1945, mas ainda tinha um ar atemporal.
 Alistair rosnou e deu um tapa na mão dele, com o maxilar batendo.
—Muito mais pessoas escolhem passar um tempo na minha presença do
que a sua, arcanjo. O que o levou da sua torre de marfim para a Terra? Tédio,
como você diz? Ou era solidão? Até seus colegas se dignam a passar pouco
tempo com você, ou pelo menos ouvi dizer.
—Meu trabalho me mantém ocupado.
—E seu trabalho é o que, de novo? Lembre-me.
—Mantendo seus idiotas de arruinar tudo.
—Ah eu vejo. Eu vejo. — Alistair esfregou o queixo em falsa
contemplação. —Lúcifer fez movimentos mais uma vez para iniciar uma
guerra? Ou o Leviatã ameaçou inundar o mundo novamente? Belzebu está
reunindo seus enxames para espalhar a fome por toda a terra? A última vez
que soube, os humanos estavam fazendo um bom trabalho de arruinar as
coisas por conta própria. Mas me perdoe. Não sabia que o seu horário era tão
estritamente tributado.
—Escute...
Ela já teve o suficiente.
—Calem-se. Vocês dois. Vocês são piores que crianças.
Os lábios de Michael se curvaram de um lado em um tom de escárnio
justo quando ele voltou sua raiva para Alistair.
—Fique feliz que estou aqui, garota. Se eu não estivesse, você estaria lá
fazendo aqueles olhos confusos e assustados para ele o dia todo por conta
própria. Pelo menos comigo aqui, você está um pouco menos provável de
chupar ele.
Ela não aguentou.
Levantou a mão em forma de punho e bateu no rosto dele. Ele era um
arcanjo. Ela não se importou. As poucas pessoas que passavam na rua deram-
lhes um amplo espaço quando ela o agarrou pela gola e bateu com o punho no
rosto dele novamente. Ela o pegara completamente de surpresa, e seu segundo
golpe o jogou na calçada.
Antes que Michael pudesse se mover ou mudar de forma, ela deixou o
joelho cair sobre a garganta dele, inclinando-se, prendendo-o ali. Ele tinha
magia, ele poderia jogá-la fora sem nem tentar. Ela sabia que ele podia. Ela era
hediondamente superada quando se tratava deles.
Mas ela estava furiosa.
As mãos dele estavam na perna dela, impedindo-a de esmagar sua
traqueia. Seu nariz estava sangrando, pelo que importava. Se ela curava
rápido, eles curavam ainda mais rápido. Mas ela consideraria isso como um
ponto de orgulho.
—Escute, idiota — Ela gemeu entre os dentes, assobiando para ele
enquanto apontava para o rosto dele. — Não pedi sua ajuda. Eu certamente
não pedi sua opinião. Não há literalmente nada sobre a minha situação que
você possa começar a entender. Não se atreva a vir e falar que você sabe das
coisas. Então cale a boca gorda antes que eu descubra uma maneira de arrancar
cada um dos seus dentes!
Ela se levantou e ele tossiu quando o peso dela saiu de sua garganta. Ele
poderia ter se defendido, mas optou por não.
Michael estava deitado e limpou as costas da mão no lábio superior para
limpar o sangue.
—Bem. Está bem então. Apenas verificando.
—Verificando o que?
—Que você ainda tem essa onda de raiva ai. Que você se defenderia sem
confiar nele.
Ele apontou por cima do ombro para o arquidemônio.
 —Eu não tinha certeza de que, desde que ele estava de volta, você não se
esconderia atrás das asas feias dele para se proteger. Tive que verificar.
Levantando-se, Michael se afastou. Olhando por cima do ombro dela
novamente para o arquidemônio, ele suspirou.
—Oh, acalme-se, Asmo. Eu estava brincando.
Olhando para Alistair, ela deu um passo para longe dele, assustada com
a expressão dele. Era um ódio puro e inalterado. Queimava dele como um fogo
quase palpável. Sua postura estava tensa, pronta para atacar. Era nesses
momentos que ela era lembrada do que ele realmente era - do que ele era capaz.
E, mais importante, da criatura que vivia dentro do frasco de vidro da máscara
humana que ele usava.
Sua voz era um rosnado baixo e mortal, não precisando de volume para
retratar claramente sua raiva.
— Ouça-me agora, arcanjo... eu aconselho você a seguir com cuidado. Me
escute. Eu posso fazer você se arrepender de suas ações.
A ameaça parecia ter efeito, quando a expressão arrogante de Michael
vacilou e cintilou por um momento antes de recuperar a compostura e encolher
os ombros.
—Eu não a toquei. Ela fez todo o esforço.
Voltando pela rua, ela continuou a andar. Eles estavam quase lá, pelo
menos.
—Eu preciso de mais café para essa merda. Já é tarde. Bosta. Eu posso
tomar uma bebida forte.
Ela não se virou para olhar para os dois. Se eles não a seguissem, ela
honestamente teria ficado mais feliz por isso. Mas ela sabia que não teria tanta
sorte.
 O restaurante, Emmett's, era um pequeno pub de estilo irlandês. Não era
o melhor, mas certamente não era o pior. Abrindo a grande porta de madeira,
ela não se deu ao trabalho de mantê-la aberta para os dois homens atrás dela.
Passava de uma hora e ela se perguntava se seriam os primeiros a chegar.
—Selina. Ah... Veil. Desculpe.
Virando-se, ela viu Azrael sentado ao lado de uma mesa circular ao lado
da janela, com Gabe e Conrad ao lado dele. Ele já tinha um café meio acabado
na sua frente. Ele claramente estava aqui há algum tempo.
Pareceu-lhe como... normalmente, ele parecia. Michael e Asmodeus
deixavam no ar a sensação de que eram alguém ou algo incomum. Como uma
celebridade. O tipo de pessoa que recebe olhares de estranhos, não apenas por
causa de quão bonitos eles eram - mas porque eles poderiam pensar que os
viram em algum filme em algum lugar.
Mas Azrael se misturava. Ele parecia totalmente mundano. Ele não era
ninguém especial, apenas outro rosto na multidão. Esse efeito duraria até que
alguém desse uma boa olhada nos olhos dele, ela adivinhou. Não era
simplesmente porque eram artificialmente azuis, como o dela. Havia muito lá.
Muita dor, muita alegria, muita memória. Muito conhecimento. Muito tempo.
—Ele estava aqui quando chegamos. — Conrad confirmou sua suspeita
de que o arcanjo estivesse lá por um tempo.
—Como você sabia quando e onde estávamos nos encontrando? — Ela
perguntou enquanto caminhava até a mesa e sentou-se ao lado de Gabe.
Azrael apenas sorriu conscientemente.
—Eu já pedi café para você.
Ela parou por um longo tempo, pensando em tentar tirar mais proveito
dele. Mas o sorriso dele implicava claramente que muitas coisas mais antigas
do que ela havia tentado e perdido. Com um longo suspiro, ela balançou a
cabeça. Se ele queria ser misterioso, não havia nada que ela pudesse fazer sobre
isso.
—Obrigada.
Michael se moveu para sentar ao lado dela, e Alistair o agarrou pelas
costas da camiseta e o puxou de volta. Michael ficou rígido e se virou, ficando
de frente para o arquidemônio, pronto para dar um soco.
Azrael não estava aguentando isso.
—Não.
A firmeza disso, como a severidade de um dos pais, atravessou a tensão
crescente como uma bazuca. Michael deu um passo para trás e até Alistair
afrouxou os ombros. Aparentemente, o arcanjo da morte não era para brincar,
nem mesmo por seus irmãos.
—Este é um lugar público. Chega de infantilidade, vocês dois. — Ele se
levantou e se moveu para sentar do outro lado dela, para que nem Michael
nem Alistair pudessem. Ele deslizou o café depois de se sentar novamente. —
E todos vocês se perguntam por que houve uma guerra entre nós.
—Sinceramente, estou surpreso por não ter havido mais de uma.
Ela lançou um sorriso brincalhão e esperou que ele entendesse que ela
estava agradecida por ele intervir. Sentar ao lado de qualquer um dos outros
não ia acabar bem.
Era um dia estranho em que o arcanjo da morte era a opção mais segura.
—Ainda há tempo. — Azrael tomou um gole de café. —Agora.
Asmodeus. Você está solto e em troca, jurou falar do que sabe.
—Sim irmão.
Michael cuspiu a palavra enquanto se sentava. Ele imediatamente
inclinou a cadeira sobre as duas pernas traseiras, que rangiam em queixa
quando ela se tencionava sob o peso de seus músculos.
 —Depois de derramar o feijão, você pode sair e fazer o que quiser.
Alistair foi o último a se sentar.
—Eu não estou indo a lugar nenhum. Não até que tudo esteja resolvido.
—Por quê? Eu posso proteger Veil do culto tão bem quanto você. Ela não
precisa de nós dois. Nós já passamos por isso — Michael apontou novamente
obedientemente. —Eu não a deixarei sozinha em sua presença. Você acha que
eu confio em você? Você acha que eu confio no que você pode fazer com ela?
As mãos de Alistair fecharam os punhos, onde repousavam sobre a mesa
envernizada.
—Ela pode ser capaz de se levantar e falar por si mesma, mas contra um
arcanjo? Contra quem você trouxer quem a veria espancada pelo que ela é?
Não, eu não sou idiota
Michael riu.
—Você pensa - oh, isso é rico. Você acha que eu sou uma ameaça para
ela? — Ele colocou a palma da mão no peito enquanto seu riso se transformava
em uma risada completa.
—O que, e você acha que estamos há pouco escondidos por setenta anos?
Odeio contar isso a você, mano, mas se quiséssemos que ela se machucasse -
ou merda, até levada para o céu como prisioneira, teríamos muitas
oportunidades para fazê-lo enquanto você estava fora. O que mudou? Que o
culto está atrás dela? Por que isso é culpa dela?
—Eles a procuram por razões que eu não conheço. Não vou correr esse
risco.
A raiva de Alistair vacilou diante do argumento de Michael sobre como
eles poderiam tê-la machucado enquanto ele estivesse fora, se quisessem.
Claramente não havia lhe ocorrido.
 —Além disso, se você intervir simplesmente para mantê-la fora do meu
alcance, agora será a hora de fazê-lo.
— Acho que não preciso intervir, querido. Acho que ela não quer nada
com você, para começar. E se ela mudar de ideia? Isso é assunto dela, não meu.
Não do céu. Nem Uriel dá a mínima para o que ela faz com sua vida, e você
sabe como essa cabeça quente pode ser tocha.
—E eu devo acreditar na sua palavra? — Alistair zombou.
—Sim você deve. Você sabe porquê? — Michael se inclinou para a frente
na cadeira, dando uma folga nas duas pernas traseiras. —Por causa de nós
dois? Eu sou a pessoa que não é um mentiroso profissional, imbecil.
Alistair começou a responder, e não seria nada gentil, assim como a
garçonete apareceu segurando um café e uma pilha de menus. Ele teve que
puxar sua resposta para não tornar a situação mais estranha do que já era. Em
vez disso, ele afastou sua raiva e, como o toque de um botão, voltou ao seu eu
sorridente, carismático e desinteressado.
—Oh, graças a Cristo — Conrad murmurou, expressando gratidão a
todos pela interrupção. —Você realmente me ama.
—Olá, querida — Alistair cumprimentou a garçonete, que ficou de olhos
arregalados ao vê-lo e corou. Veil revirou os olhos e virou-se para olhar pela
janela. —Peço desculpas. Meu irmão e eu raramente concordamos com os
assuntos.
—Está tudo bem. Acontece. Eu quase não falo com minha família.
Ela entregou os menus para a mesa e largou o café. Eles fizeram seus
pedidos de bebida e ela saiu com um sorriso.
Azrael deslizou o café para ela. Oh, certo. Foi o que ele ordenou com
antecedência para ela.
—Obrigada.
 —Gostaria de aproveitar a oportunidade para nos colocar de volta aos
trilhos — disse Gabe em voz baixa e acrescentou timidamente, —se eu puder.
Ele limpou a garganta e mudou de posição.
—Eu me sinto... terrivelmente mal equipado para manter uma conversa
sentada à mesa com vocês três presentes. — Ele olhou para ela, seu apelo em
seu rosto antes mesmo de expressar.
—Como você lida com isso?
—Aqui está algo que eu aprendi, Gabe. — Ela derramou duas cremes no
café e mexeu. —Sim, eles são semideuses antigos e poderosos. Sim, eles são
aterrorizantes. Inspirador? Talvez. Certamente, eles têm complexos
psicológicos maciços que advêm de viver tanto tempo e de ter esse tipo de
poder. Mas eles não são as nuvens no céu, nem os raios, nem alguma força
cósmica desconhecida. Eles são apenas...
Ela olhou para Alistair. Seus olhos verdes eram notavelmente suaves
quando encontraram o olhar dela.
—Pessoas. Eles têm suas falhas. — Ela olhou para o café. —Eles têm suas
forças também.
—Bem dito.
Azrael estendeu a mão e colocou na mão dela. Eles foram interrompidos
pela chegada do resto de suas bebidas, e a garçonete deu a volta e anotou os
pedidos. Quando chegou a Michael, ele ainda estava segurando o menu,
pensativo.
—Eu vou comer a torta do pastor. Oh e você tem, tipo, torta normal? Para
sobremesa?
—Nós fazemos. Mirtilo e maçã.
—Vou ficar com uma torta de mirtilo.
—Uma fatia de torta de mirtilo. — Ela confirmou.
 —Não — ele sorriu para ela. —a torta inteira. E uma lata de chantilly, se
você tiver.
A garçonete riu.
—Vou trazer garfos extras, então?
—Se eles querem lutar comigo por isso.
Michael piscou para ela e ela riu. Ela pensou que ele estava brincando.
Veil suspeitava que ele não estivesse.
Depois que ela saiu, o silêncio reinou por um momento ou dois antes que
Alistair finalmente o quebrasse. Estava na hora de fazer o certo. Ele era, se nada
mais, um demônio de sua palavra.
—Conheço o homem que comanda esse culto, aquele que eles chamam
de Mestre. O nome dele é Octavian. Ele era meu, há mais de cento e trinta anos
atrás. Ele deixou meu serviço em algum lugar no início de 1900, acredito. Fiz o
meu melhor para ficar de olho nele desde então, embora ultimamente isso
tenha se tornado difícil, pois eu não estava por perto para supervisionar os
assuntos pessoalmente.
—Ele é imortal? — Conrad suspirou. —Ótimo. Mais imortais.
—Não é imortal, não. — Alistair tomou um gole de chá.
—Ele quase não tem idade. Ele torce a magia para manter seu corpo vivo.
Não é... uma coisa confortável de suportar, nem é permanente. Ele não vai
durar para sempre. Ele paga um preço alto por seus anos extras. Ele não é o
primeiro a usar seu método.
—Como ele está aprisionando sua espécie? Como ele os mantém reféns?
Gabe estava batendo os dedos na mesa. Era esse tipo de verniz que ficava
um pouco pegajoso ao longo do tempo, seja por uso ou desperdício de comida,
ela nunca tinha certeza. Às vezes, ela suspeitava que era de propósito impedir
que as coisas deslizassem demais.
 —Eu não sei. Essa parte dessa situação nunca foi feita antes.
Alistair recostou-se na cadeira, parecendo alto demais para o ambiente.
E muito bem vestido em comparação com o resto deles, embora os dois padres
lhe dessem uma corrida pelo seu dinheiro quando se tratava de quantidade de
pano preto.
—Ele está usando nossos nomes verdadeiros para fazê-lo. Ele é brilhante
- o aluno mais talentoso que já tive nas artes. Ele abriu seu próprio caminho de
maneiras que eu não sabia que eram possíveis. Se alguém pudesse encontrar
os meios, seria ele. Ele era hábil em torcer a carne humana de acordo com suas
necessidades. Eu me pergunto se ele não encontrou uma maneira de usar essa
habilidade para prender as almas de Chamuel e Mammon.
—Isso explica os terríveis monstros de lodo.
Veil tentou não levar isso para o lado pessoal em seu comentário sobre
o troféu do aluno mais talentoso que estava indo para outra pessoa.
—Por que ele está levando eles?
Alistair suspirou profundamente e fechou os olhos.
—Eu não posso dizer com certeza. Eu tinha um dos meus homens
disfarçados dentro do culto deles, e ele me alertou sobre o que Octavian
planejava. Mas ele foi demitido pouco tempo depois, e eu não tenho notícias
dele desde então. Acho que ele se uniu de má vontade às fileiras das criaturas
que Octavian modela.
—Você não pode dizer com certeza? — Gabe perguntou.
—Sua escolha de palavras significa que você suspeita, sim?
—Octavian era – é — Alistair fez uma pausa para se corrigir, —
devotadamente dedicado à busca de Deus. Não tenho certeza do que o
sequestro de minha espécie tem a ver com isso.
—A busca por Deus? — Gabe balançou a cabeça.
 —Sinto muito, meu inglês não é o melhor. O que você quer dizer? Você
não o conhece?
Os três arcanjos, um caído como ele poderia estar, sentaram-se em
silêncio e olharam para os dois sacerdotes mortais com expressões que
variavam em toda a gama de constrangimentos. Ninguém queria conversar.
Ninguém queria ser o único a explicar isso a eles.
Alistair estava sorrindo fracamente, um olhar que dizia que ele sabia
exatamente o que havia feito abordando o assunto. E, se ele estivesse certo
sobre o que Octavian procurava, seria uma conversa que eles teriam que ter
com os padres eventualmente. Azrael parecia triste, mas estava olhando seu
café para evitar ter que encontrar o olhar dos dois sacerdotes humanos.
Michael parecia pronto para sair da própria pele ou debaixo da mesa
para evitar a conversa.
Quando todos ficaram em silêncio, Veil gemeu. Alistair não faria isso.
Azrael estava escondido. E Michael se sentia desconfortável pela primeira vez
no breve espaço que ela o conhecera.
—Vocês são todos medrosos. Veja. Hum. Assim…
—O que? Você está tentando dizer que não há Deus?
Conrad pulou dentro.
— Besteira.
—Não, o que estou dizendo é que eles não sabem. — Ela fez uma pausa.
—Eles não sabem nada mais do que você.
O silêncio reinou por muito, muito tempo.
Finalmente, Michael foi quem quebrou, levantando as mãos e apertando-
as como se estivesse em um número triste de jazz.
—Surpresa.
 —Você não sabe se existe um Deus — começou Conrad, já se preparando
para entrar em um discurso retórico. —Você quer me dizer tudo isso, toda a
religião até este ponto, é - é - o que exatamente?
—Nossa fé é igual à sua — respondeu Azrael, enquanto fazia um sinal
para que o irlandês se acalmasse. —Nenhum de nós jamais falou com Deus.
Nenhum de nós sentiu a influência dele de alguma maneira que seu tipo não
pudesse reivindicar o mesmo.
—O que dizer de Metatron? — Gabe perguntou, sua testa franzida.
Azrael parecia ser o corajoso no momento. Pelo menos o único disposto
a explicar. — Ele não existe. Temo que as palavras de nossa espécie e as suas...
se confundam ao longo dos anos.
—Então, espere - se você não sabe se existe um Deus, então por que
diabos todos caíram? — Conrad percebeu seu passo em falso tarde demais,
mas avançou, independentemente de quão estúpido isso parecesse — Inferno?
Alistair ergueu os ombros, esticando as costas com um estalo audível.
—Nós não caímos. Nós saímos. E por que nós partimos? Em resumo? Sua
evolução. —Ele sorriu sombriamente novamente. —A ascensão de seres
humanos sencientes 1 dos macacos.
—O que? — Gabe e Conrad responderam em uníssono. Veil já ouvira a
história antes, então se divertia tirando pacotes de açúcar do pequeno suporte

1
Seciente = Capaz de sentir ou perceber através dos sentidos. Que possui ou consegue receber impressões ou
sensações.
quadrado de plástico no centro da mesa. Ela começou a empilhá-los em uma
pequena casa de cartas.
—Vivemos como um povo, no lugar que vocês mais recentemente
apelidaram de Céu, por cem mil anos e em adoração a Deus, mas sem provas
de sua existência. Quando os humanos apareceram, alguns — Alistair lançou
um olhar aguçado para Michael e Azrael, — entenderam isso como um sinal
de Deus. Outros acreditavam que você era um pouco mais que mofo sensível.
O resultado foi a cisma a que você se refere - incorretamente, devo acrescentar
- como nossa queda da graça. Propaganda suja.
—Você acha que somos mofo? — Gabe murmurou.
—Eu acho que Deus, se ele existisse, não tinha nada a ver com a sua
existência. Bem, para ser específico, você não era o chamado 'sinal sagrado' do
chamado 'design inteligente' do universo. Eu acho, e essa é minha crença
pessoal, que simplesmente existimos porque o universo é vasto e
descontroladamente caótico. Variáveis alinhadas, e aqui estamos. Você não é
diferente de nós. Apenas menor e breve.
Enquanto ele falava, Alistair entregou a Veil uma pilha de pacotes de
açúcar da borda do pires do copo de chá. Ela havia acabado sua coleção antes
de poder concluir seu projeto de arte ocioso.
Ela tentou não sorrir e teve sucesso. Ela os levou de qualquer maneira.
A mesa estava silenciosa. Alistair estava no palco - era exatamente como
ele adorava. Ele estendeu as mãos na frente dele, palmas para cima.
—Isso não significa desrespeito — continuou ele. —Eu valorizo o seu tipo
mais alto entre todas as coisas, acredite em mim. Saí com meus parentes porque
eu, como eles, queríamos ver o que vocês fariam de si mesmos sem alguma
intervenção ‘santa’ falsa. Sem religião. Sem a intromissão de nossos amigos
mais refinados.
 —Você quer que eles se transformem em caos, pecado e assassinato, é o
que você deseja. — Michael claramente não aguentava mais a versão dos fatos
de Alistair.
—Os humanos precisam de uma estrela guia. Algo para aspirar. Eles
precisavam de esperança. Eles foram deixados no vazio, na agonia, exatamente
como nós. Por que eles deveriam viver na mesma incerteza que nós, se temos
a chance de confortá-los?
—Seu conforto é uma mentira. É seu direito natural saber o que sabemos.
—Não me fale sobre mentiras. — Michael rosnou em frustração. —Antes
da religião, não havia civilização. Nenhuma palavra escrita. Não havia
histórias para contar ao redor do fogo que queimaram para se aquecer. E quem
lhes deu esse fogo? Uriel. Quem os ensinou a gravar suas palavras? Azrael. O
que você fez? Você os ensinou a foder direito. Bom para você.
Alistair riu.
—Pelo menos eu servi a um propósito. E o que você fez? Ensiná-los a
temer a ira de um Deus que você nem sabe que existe?
—Eu não posso... isso é demais para lidar. — Gabe acenou com as mãos.
Ele se levantou da mesa e passou por eles. —Eu preciso de um pouco de ar.
Todos ficaram sentados enquanto Gabe saía do restaurante. Ele ficou
parado na beira do meio-fio, a cabeça abaixada, esfregando a nuca com a mão.
—Bom trabalho — ela brincou com Azrael e os outros. —Vocês o
quebraram.
—Ele ficará bem. Dê a ele um minuto.
Conrad recostou-se na cadeira, observando seu amigo íntimo através das
vidraças. Mas suas palavras não combinavam com sua expressão. O sulco da
testa revelou o quão confuso e preocupado ele estava. Talvez não por Gabe,
mas para toda a situação em geral.
 Era um grande negócio para eles, lembrou a si mesma. Eles eram padres
em dedicação à Ordem. Suas vidas inteiras se concentravam na fé em Deus e
nos poderes superiores. Aprender que os anjos nada sabiam além do que
provavelmente sacudiram tudo em que acreditavam. Ela sabia como era ter a
base da sua existência provada ser uma mentira.
Ela respondeu à situação precisamente como sempre respondia a
situações graves - cinicamente.
—Vocês quebraram o legal — ela continuou provocando os arcanjos e o
arquidemônio. —Eu gosto do legal.
—Ey! — Conrad estendeu a mão e a golpeou no braço com as costas da
mão. —Eu sou legal. Ele é o único. Sou eu que não estou passando por uma
crise.
—E por que isso, exatamente? — Azrael perguntou. A questão não era
crítica; foi extremamente curioso.
—Porque fé é fé. — Conrad enfiou a mão no casaco e tirou um recipiente
de palitos de madeira. Ele enfiou um na boca e mastigou. —Fé em Deus não é
o mesmo que fé nos anjos. Até onde eu sei, vocês são um monte de merdas
inúteis.
—Não posso discordar— disse Alistair com seu típico sorriso malicioso.
—Nós somos exatamente isso. Nada mais do que crianças maiores e mais
velhas, jogando no mesmo jogo que você.
Michael suspirou, frustrado, e passou as mãos pelos cabelos,
bagunçando-os.
—Não. Isso não está certo. Nosso objetivo é ajudá-los, guiá-los e protegê-
los. Deus nos colocou aqui para eles.
—Sua versão da história, mas não os fatos. — Alistair deu de ombros com
desdém. Esse era um debate que ele estava claramente acostumado a ter.
 —Essa é a sua fé. Você afirma que somos os mordomos da humanidade.
Eu digo que é arrogância.
Quando Michael rosnou, o arquidemônio levantou a mão para detê-lo.
—Não, paramos com isso aqui. Não estou com disposição para discutir
teologia. Temos outras coisas para discutir.
Michael inclinou a cadeira para trás novamente e olhou com raiva para
o arquidemônio.
—Tanto faz.
Alistair olhou para Conrad. —E aqui está, tocado ao vivo à sua frente, a
fonte da cisma que causou a nossa guerra.
—Uh-huh. — Conrad mordeu o palito de dente.
—Malditos idiotas, todos vocês.
Gabe voltou para dentro, trazendo uma rajada de ar frio com ele, seu
rosto recuperando um pouco de cor. Ele voltou para o seu lugar e o pegou.
Ninguém disse nada, dando espaço ao padre italiano enquanto ele reunia suas
palavras.
—Tenho uma pergunta que receio fazer.
—Se você não gosta das opções que existem no final da estrada,
recomendo que fique cego — disse Azrael gentilmente. —A jornada continua
a mesma.
Gabe bateu os dedos sobre a mesa, pensativo.
—Não. Eu acho que é melhor saber o que espera pela frente. Eu nunca
temi a verdade. Seria covardia fazê-lo agora.
—Então pergunte.
—Se você não caiu — Gabriel olhou para Alistair, —se você não se
separou do céu pela ira de Deus, mas em vez disso... deixou de bom grado...
 —Nós os expulsamos— Michael interrompeu. —Nós lutamos, nós
ganhamos.
—Propaganda. — Alistair balançou a cabeça. —Eu tenho uma memória
muito diferente. Você pode ter derrubado Lúcifer, mas eu me afastei daqueles
portões, Michael.
—Não importa — Gabe interrompeu, claramente sentindo-se
suficientemente ousado agora para interromper os dois semideuses. Eles
obedientemente se calaram. —Se eles foram expulsos por arcanjos ou se
afastaram por sua própria vontade, não importa. Eles não foram expulsos por
Deus.
—Não. — Michael confirmou.
—Então a criação do inferno não foi um ato de julgamento divino.
Alistair sorria de orelha a orelha, observando o padre montar tudo
sozinho. O arquidemônio sempre teve orgulho dos humanos quando eles eram
espertos o suficiente para seguir os fatos até suas próprias conclusões.
—Correto.
Gabe estava juntando tudo, pouco a pouco. A pausa deixou Conrad falar
uma palavra.
— Vocês deveriam nos contar isso?
—Não, na verdade não. — O arcanjo da morte mexeu seu café
distraidamente. —Tentamos muito não falar dessas coisas para os mortais.
—Por que não?
—É desnecessariamente cruel.
—Você quer dizer a uma criança que não há Papai Noel? — ela falou,
conversando com Conrad com um meio sorriso.
—Não, você espera até eles ficarem mais velhos. Deixe que eles tenham
sua mágica.
 Conrad se encolheu.
—Então por que falar sobre isso agora?
—Duas razões. — Azrael tomou um gole de café. —Primeiro, você toca
agora em um palco com os quatorze de nós. De uma forma ou de outra, é
provável que a informação surja. E dois, esses dois irmãos idiotas meus não
serão capazes de impedir que se transformem em um violento debate
filosófico. — Ele olhou para Michael, que estava tentando parecer discreto.
Alistair deu de ombros, concordando com a avaliação.
—Melhor acontecer aqui, onde isso pode ser discutido na íntegra.
—Se o inferno não foi criado pelo julgamento divino, então não é um
lugar de julgamento divino — concluiu Gabe. —Se não é um lugar de
julgamento divino, então... aquelas almas que vão para o inferno são escolhidas
para ir para lá de que maneira?
Os três arqueólogos se entreolharam em silêncio, como se estivessem
debatendo o quanto realmente contar a eles. Quanto da cortina se afastou e
mostrou a eles que o Grande e Poderoso Oz era apenas um esquisito de meia-
idade puxando alavancas e pressionando botões.
Gabe, para seu crédito, não esperou. Ele puxou o tecido proverbial de
volta por conta própria.
—Não existe, existe? Não há almas no inferno. E, portanto, como se
segue... nenhum no céu.
Os olhos de Alistair estavam brilhando em um tipo estranho de orgulho
sombrio enquanto ele observava o padre italiano.
—Correto. Bem feito. Bravíssimo, meu querido amigo.
—Foda-se. — Era tudo o que Conrad tinha a dizer.
—Almas existem. — Azrael deu isso a eles. —E você viaja adiante. Isso
eu posso confirmar para você. Mas aonde você vai? Onde você pode residir
quando sua vida acabar? Nós não sabemos. Sabemos tão pouco quanto você.
Portanto, nada mudou para você.
Sua expressão era profundamente compreensiva. A morte pode ser
passiva, mas ele não era frio.
—Nós simplesmente não temos uma resposta para a fé que você já tem.
Isso é tudo. Por isso, me desculpe. Mas suas perguntas sobre a vida após a
morte não mudaram desde antes de nos conhecermos.
—Oh, não, agora eu tenho uma tonelada de novas perguntas. — Conrad
esfregou a mão na barba por fazer. Ele não tinha se barbeado naquela manhã.
—Mas eu vou esperar. — Ele olhou para Veil. —Você sabia? Você sabia.
—Sim.
—O tempo todo.
—Sim?
—E você não disse nada.
—Ok, olhe. — Ela largou o pacote de açúcar com o qual estava mexendo
antes de derrubar a pequena estrutura de papel e açúcar. —Primeiro, quando
exatamente eu deveria ter tempo? E dois, como eu deveria iniciar essa
conversa?
—Ah, a propósito, não pergunte a Azrael sobre Deus ou o Céu e o
Inferno, porque é super estranho, porque eles não sabem mais do que você.
Sua religião provavelmente é uma mentira, hah-hah-hah! Sim. Isso teria sido
ótimo.
—Bem, você não precisa ser tão sarcástica sobre isso. — Conrad
murmurou defensivamente.
—Eu — Ela gemeu e desistiu e colocou a cabeça nas mãos. —Eu desisto.
Posso sair? Eu acho que quero sair.
 Uma mão esfregou suas costas, e ela sabia que era Azrael. Se alguém
simpatizasse com o sentimento de desejar poder se afastar de tudo, seria ele.
Ela se apoiou nele, e ele a abraçou brevemente. Era surpreendentemente
reconfortante. Se alguma coisa boa saísse de toda essa bagunça quente e insana
de insanidade, pelo menos ela estava começando a construir uma ponte entre
ela e o arcanjo da morte. O pai dela.
Ela era o produto de duas criaturas que cada uma queria algo diferente
dela. Azrael queria criar vida. Ele queria uma filha. Asmodeus queria uma
companheira - uma esposa. Ambos haviam estragado tudo. Azrael não era
realmente seu pai mais do que ela era realmente humana. Seus
relacionamentos eram o que eles queriam que fossem. O que ela permitiu que
eles fossem.
E ela achou reconfortante a ideia de ter uma família - não importava o
quão estranho ou estranho ele pudesse ser.
—Então, você acha que esse Octavian de quem você fala — Gabe tentou
desesperadamente voltar o assunto para onde nunca deveria ter se desviado,
— está tentando capturar todos vocês na tentativa de descobrir a verdade de
Deus?
Veil se endireitou, sorriu gentilmente para Azrael, que lhe deu um em
troca, e voltou para o café. De fato, Azrael parecia tão completamente satisfeito
que provocou um tipo estranho de alegria nela. O pequeno gesto claramente
significava o mundo para ele.
—Como eu disse, — Asmodeus passou o dedo pela borda do pires em
que sua xícara de chá estava descansando. —suas intenções são meramente
especulações da minha parte. Mas esse sempre foi seu objetivo neste mundo.
Não vejo por que isso teria mudado.
—O que os arcanjos sequestrados têm a ver com encontrar Deus?
 Veil olhou pela janela para a rua do lado de fora. Era uma manhã
cinzenta, o que não era incomum para Boston nesta época do ano. As calçadas
que deveriam estar cheias de gente estavam quase vazias. Todos os dias, mais
pessoas desapareciam ou pedaços deles eram encontrados. Todos os dias, mais
pessoas saem da cidade com medo.
—Receio não saber. Octavian era um estudante fenomenal e é um mágico
poderoso. Mas ele também é um louco total. Foi o seu desprezo pela vida
humana que me forçou a expulsá-lo de minhas fileiras há tanto tempo. Seu
apego à realidade é tênue. Suas razões provavelmente não fazem sentido para
ninguém além dele.
—Ótimo— resmungou Conrad.
—Pelo menos 'louco' tende a cometer erros. Onde ele está? Como o
encontramos?
Alistair balançou a cabeça.
—Não sei onde ele está, não exatamente. Eu tenho vários de seus últimos
locais conhecidos, mas ele se move com frequência. Frequentemente,
semanalmente. Ele sabe que há outros caçando por ele.
A conversa parou quando a comida chegou. Michael parecia uma criança
na manhã de Natal e nem esperou a garçonete ir embora antes de enfiar um
garfo na tigela fumegante da torta de pastor. Ele murmurou um ‘obrigado’ para
a garçonete rindo com a boca cheia.
—Desculpe-o — disse Alistair até a mulher com uma expressão plana e
sem graça. —Meu irmão tem maneiras terríveis.
A garçonete corou. Isso acontecia toda vez que Alistair olhava para ela.
Veil resistiu à vontade de revirar os olhos.
—Eu não me importo —, disse a garçonete. —Confie em mim, ele não é
rude. Eu já vi piores.
 Alistair estalou a língua.
—Uma pena que uma mulher adorável como você tenha que suportar
essas coisas. A civilização se degradou diante de nossos olhos. Bem, eu, por
exemplo, obrigado por seu serviço excepcional, minha querida.
O rosto da mulher agora estava escarlate e ela estava radiante como se
tivesse acabado de ganhar o concurso de Miss América.
—Eu, oh, bem, não é nada, realmente.... —Ela gaguejou algumas vezes,
realmente riu e depois deu meia andou, meio correndo para ir atender a seus
outros clientes.
Quando Alistair olhou de volta para a mesa, todos estavam atirando nele
várias expressões não-divertidas.
—O que? — ele perguntou, tão inocentemente quanto ele era capaz.
—Você tem que flertar com tudo? — Michael engoliu em seco antes de
falar dessa vez.
—Eu não estava flertando.
—Mmhm. — O arcanjo não estava convencido.
— Confie em mim — Alistair se inclinou e sorriu — eu não estava
flertando. Se eu estivesse flertando, ela já estaria no meu colo.
—Podemos nos concentrar seriamente por dez minutos? Por favor?
Veil pegou o garfo e esfaqueou um tomate na salada de bife que ela havia
pedido.
—Octavian está na cidade em algum lugar ou por perto. Quando eles me
enfiaram na van, estavam dirigindo para o norte.
—Eles poderiam estar transportando você para um aeroporto. —
Apontou Azrael.
—Não, acho que ela está certa. — Alistair havia pedido o salmão assado,
e meticulosamente o repartiu com a faca antes de começar a comer. —Se eles
estivessem atrás de mim, o que implica sua busca pelo disco com meu nome,
ele estaria por perto para supervisionar. Ele não deixaria isso nas mãos de
ninguém além das dele. Ah. Falando do disco. Eu gostaria de pegar minha
posse de volta.
—Está com a nossa ordem. — Gabe balançou a cabeça. —Está seguro e
protegido.
Alistair soltou um grunhido silencioso e descontente.
—Você e eu temos definições diferentes de 'seguro' e 'protegido', meu
amigo. Prefiro não tê-lo nas mãos de nenhum outro culto, exceto talvez o meu.
—Nós não somos um culto. — Gabe se irritou. —Somos uma ordem
santa.
—Você acabou de aprender que seu Deus é desconhecido para nós. Que
tudo que você pensou que sabia da vida após a morte era uma mentira. E você
quer discutir comigo agora?
—Fé é fé. Azrael disse isso certo. — Conrad balançou a cabeça. —Nossas
perguntas não mudaram. Elas apenas mudaram um registro. Agora me sinto
perfeitamente bem com o quanto não gosto desses idiotas.
Ela riu.
—Nós não somos um culto. — Gabe insistiu novamente.
—Você diz biscoito, eu digo bolacha. — Alistair passou a faca pelos
dedos, apontando para cima e para baixo. —Não importa a quem você serve.
—Então você implica que toda religião é um culto. — Gabe estava
mexendo sua sopa, tentando esfriar. Era uma massa vulcânica de cebola e
queijo, e provavelmente levaria um tempo antes de ser comestível.
—Oh, aqui vamos nós. — Ela murmurou, e Azrael riu.
—É exatamente isso que estou sugerindo.
 —Você está errado. — Conrad acenou uma batata frita para o
arquidemônio. —Totalmente errado.
—Defina para mim, se quiser, um culto com suas próprias palavras.
—Um pequeno grupo de pessoas que são devotadamente dedicadas à
adoração de uma única figura ou objeto. Eles são geralmente secretos por
natureza.
Gabe entrou em sua armadilha e não percebeu. Ela percebeu, no entanto.
Jogar esse tipo de jogo com Alistair era como jogá-lo no xadrez. Ele nunca
começava uma rodada que ainda não sabia que ia vencer.
—Então, você está dizendo que há duas coisas que designam a diferença
entre um culto e uma religião - quantidade de membros e aceitação do público?
— O olhar presunçoso no rosto do arquidemônio confirmou sua teoria. Ela viu
Gabe abrir a porta e convidá-lo a entrar.
—Sim, foi o que eu disse.
—Então você concorda que o cristianismo começou como um culto, um
bando de devotos em adoração a um indivíduo singular e carismático? Caçado
por aqueles que os rodeiam, perseguido por suas crenças anormais e
perigosas?
Gabe e Conrad agora estavam olhando fixamente para Alistair. Michael
revirou os olhos, nem mesmo parando para respirar enquanto comia. Gabe
ficou em silêncio. Ele estava prestes a ser superado, e sabia disso.
Alistair não ia deixar sua presa fácil.
—Você discorda?
—N ... não. — Gabe finalmente admitiu. —Começou assim, do ponto de
vista de pessoas de fora, talvez sim. Mas certamente não é mais um culto.
 —Porque cresceu em número, abandonou o sigilo e tornou-se
socialmente aceitável entre as pessoas. — Alistair estava agora sorrindo
agradavelmente, confirmado em sua vitória.
—Seu pedido é pequeno e hiper-secreto em sua existência. Portanto, é de
fato, um culto.
—Nós não temos uma devoção singular. — Gabe balançou a cabeça,
tentando salvar a situação. —Estamos dedicados à proteção da humanidade
contra a escuridão que sua espécie traria.
—Seu colar considera o contrário.
Gabe tocou a cruz que ele usava e suspirou sombriamente.
—Eu gostaria que pudéssemos manter essa conversa nos trilhos.
Sempre o gracioso vencedor, Alistair assentiu em concordância e, ao
contrário de Michael, esperou até que ele terminasse de engolir sua comida
para falar novamente.
—Ainda desejo que o disco com meu nome retorne para mim.
—Por quê? — Perguntou Conrad.
—Não vou me convocar muito bem agora, vou? — Alistair riu. —
Também não vou esquecer meu nome e preciso de um lembrete. Não tenho
utilidade para aquele pedaço de metal, exceto para protegê-lo. Os mortais são
facilmente corruptíveis. Alguém da sua ordem pode decidir que gosta do
poder. Comigo, é garantido que é inofensivo. Em algum outro lugar? Quem
sabe?
Os dois padres ficaram em silêncio. Conrad soltou um suspiro longo e
infeliz.
—Eu odeio quando você faz sentido. — Ele pegou o telefone e começou
a mandar uma mensagem para alguém. —Bem.
—Obrigado. Eu aprecio muito isso.
 —Podemos, por favor — implorou Gabe, —voltar ao assunto em
questão?
—Alegremente. — Alistair começou a cortar as batatas antes de começar
a comer. —Octavian. Seu último endereço conhecido foi ao norte daqui, em
Danvers. Poderíamos investigar, apenas no caso, para ver o que poderíamos
encontrar. Duvido que ele ainda mora lá.
—Não faz mal em olhar — Michael concordou. Ele já havia passado pela
maior parte de sua comida. O arcanjo era um vácuo. —Quando a encontramos
vazia, e se não encontrarmos nada útil, então o que?
Alistair deu de ombros à toa.
—Ele não ficará nas sombras por muito tempo. Ele caça e cobiça quatro
de nós que sentamos nesta mesa. Se nos tornarmos conhecidos, se
apresentarmos a oportunidade, ele virá até nós.
—Isca em uma armadilha, ótimo. Eu amo ser isca. É o melhor jogo de
todos os tempos — resmungou Veil.
—Você se tornou sarcástica, não é? — Alistair a olhou pensativo.
—Eu me tornei muitas coisas nos últimos setenta anos.
Ele segurou o olhar dela por um longo tempo e, como sempre, ela foi a
primeira a quebrá-lo. Ela não podia suportar o olhar esmeralda que parecia
queimar sua alma.
Ela olhou de volta para a salada.
—Nós seguiremos para o norte, para Danvers, ver o que podemos
encontrar. Se isso não der certo, voltamos e vagamos por Boston como idiotas
e esperamos que eles pulem e gritem 'peguei'. —Ela lançou um olhar para ele.
—Mais ou menos. — Alistair lançou seu sorriso de marca registrada.
—Eu disse que queria ver a cidade.
 Depois que todos foram forçados a assistir Michael devorar, sozinho,
uma torta inteira, eles decidiram que era melhor fazer uma boa e antiquada
pausa e se encontrarem depois do anoitecer. Eles se separaram pelo resto da
tarde - principalmente, já que ela ainda tinha seus dois guarda-costas irritantes
- antes de se encontrarem novamente. Ela passara o tempo trancada em seu
quarto de hotel, tentando ignorar a briga deles do outro quarto.
No momento, eles estavam tentando descobrir planos de viagem.
Seis pessoas, um carro.
Ficou dolorosamente claro que não iria funcionar.
Talvez se os quatro homens fossem crianças de cinco anos. Mas um deles
empurrava um metro e meio de altura e o outro era construído como um
jogador de futebol. Depois, ela tinha os padres e Azrael, que eram os de
tamanho normal do grupo. Maleon não contava. Ele era do tamanho de uma
bola de vôlei e, mesmo em sua forma de vira-lata, ele não era muito maior.
E Maleon já havia tentado morder Michael. Duas vezes.
Era óbvio que eles precisavam de dois carros. Azrael optou por sair da
viagem, sem perceber a necessidade de comparecer. Cinco ainda era um
problema tanto quanto seis. Gabe e Conrad tinham um carro, mas depois
começaram a discussão sobre quem dirigia com quem. Michael implorou para
dirigir o carro de Veil novamente, um pedido que ela ordenadamente - e
veementemente - abateu.
Ela meio que queria dirigir com os padres. Mas o arcanjo e o
arquidemônio iriam para onde ela fosse, gostando ou não. Finalmente, ela teve
que parar de lutar contra a decisão óbvia. Gabe e Conrad pegariam o carro
deles, e Veil levaria Alistair e Michael.
Em seguida, a segunda fase do problema começou. A discussão sobre
quem sentaria na frente quase resultou em derramamento de sangue. Ela
finalmente teve que estabelecer a lei, e os dois homens a levaram a sério. Pelo
menos eles fizeram o que ela pediu sem muito barulho.
Então aqui estava ela, dirigindo para o norte pela I-93.
Com Michael o arcanjo no banco de trás.
E Asmodeus, o arquidemônio, sentado ao lado dela.
Ela não estava feliz com a presença dele. Ela não estava feliz por qualquer
um deles estar lá. Ela odiava como Alistair fazia sua pele formigar toda vez
que ele olhava para ela. Sua proximidade era perturbadora, e ela se odiava
pelas lembranças que isso lhe trazia de volta.

O arco de um violino bateu no suporte de música vazio do piano de cauda.

—Assista o tempo, gentilmente. — O som de madeira sobre madeira trouxe sua
atenção de suas mãos. Ela raramente leu as partituras, em vez de trabalhar de memória,
então parou de fingir e não a colocou mais na frente dela.
—Eu sei o andamento muito bem. Estou optando por ignorá-lo. — Ela sorriu de
brincadeira para ele. —Parece melhor assim.
—Pode ser, mas agora não tenho ideia de quando devo participar. Não posso
muito bem seguir minha sugestão quando não sei quando você vai me deixar entrar. —
Dedos hábeis substituíram o arco nas cordas. —Do topo. Na velocidade pretendida do
compositor desta vez.
—Suponho que eu deveria lhe dar uma chance de seguir no inferno, hm? — Ela
adorava provocá-lo. Era um esporte comum.
 —Ainda acho essa metáfora tão estranha. — Ele riu, um som sombrio que
lembrava o estrondo distante de uma nuvem de trovoada. Ele colocou os dedos nas
cordas. —Agora, mostre pena a um velho. É rude me deixar pensando em quando você
deve se lembrar de que estou aqui esperando por você.

As mãos dela apertaram com mais força o volante. Eles estavam sentados
em silêncio por quase meia hora. A tensão estava espessa no ar.
—Todo mundo está com tanta raiva. — Maleon saltou de onde estava
sentado no chão, entre os pés de Alistair. O diabrete estava obcecado por ele, e
com razão. Ela ficou feliz por ter o tempo de Maleon dividido entre ela e outra
pessoa. Ninguém respondeu ao seu comentário, e o silêncio se arrastou
dolorosamente.
—Podemos ouvir músicas?
Michael suspirou dramaticamente e se esticou para se sentar de lado no
carro. O banco de trás pode não ter muito espaço para as pernas, mas era
bastante amplo. Alguns segundos depois, a tela sensível ao toque que ela
montou no carro se acendeu, pedindo permissão para parear com um
dispositivo chamado Expresso Garoto Voador.
Ela riu.
—Gostou disso? — Michael disse, também rindo. —Estou bastante
orgulhoso disso.
—Combina com você. — Ela estendeu a mão e, contra seu melhor
julgamento, bateu em aceitar.
—O que você acabou de fazer?
Alistair se inclinou para frente, olhando para a tela. Ele estendeu um
dedo e cutucou. Ele apertou um botão aleatoriamente e emitiu um ruído
assustador quando a tela mudou.
 —É um computador sensível ao toque. A tecnologia avançou muito
desde que você esteve... —Michael fez uma pausa, sem saber como terminar a
declaração embaraçosa. —Longe.
—Isso é muito, muito pequeno demais para ser um computador.
Michael soltou um sopro de ar.
—Oh garoto. Certo. Foi o que, 1945, quando ela o enfiou no buraco?
O silêncio reinou quando nem Veil nem Alistair o responderam. Ele
continuou, não se importando ou inconsciente da mudança severa no humor
já de merda.
—Eles não são mais do tamanho de uma sala. Eles ficaram menores. Eles
adicionaram uma tela e um teclado - como uma máquina de escrever. Então as
telas de toque se tornaram uma coisa. Agora, os computadores podem fazer
quase tudo. As pessoas sempre têm um no bolso. Você vai amá-los. Há uma
tonelada de pornografia. Quero dizer, literalmente, toneladas de pornografia.
Alistair bufou uma risada e agora estava cutucando os botões em sua
tela, fascinado.
—Intrigante. Este — ele pescou um telefone preto do bolso. — é um
desses computadores? Calvin me deu. Não tenho ideia de como usá-lo.
—Dê aqui. — Michael pegou.
—Não.
—Por que não?
—Eu não confio em você.
—Você nem sabe como usá-lo. Estou tentando mostrar como ligar a
maldita coisa, Al.
Essa seria a vida dela agora, não seria? Ouvir um anjo idiota e demônio
brigar de um lado para o outro. Isso a fez querer desviar o carro da estrada.
Mas não mataria nenhum deles, acabaria com seu precioso Firebird.
 —Bem. — Alistair entregou o telefone a Michael e girou no meio do
assento para assistir. Michael, para seu crédito - pelo menos pelo som das
coisas - estava ensinando Alistair como usar a coisa. Ele estava revisando o
básico com uma quantidade surpreendente de paciência.
—Oh, merda, amigo, você tem muitas mensagens.
Michael devolveu o telefone ao arquidemônio, que o pegou e olhou para
a tela com uma expressão curiosa. Ele começou a tocar nos botões, intuindo
como usá-lo facilmente.
Alistair era muitas coisas, mas ele não era, nem nunca fora, burro. Ele era
brilhante. Ele estava sempre pensando alguns passos à frente de todos os
outros. Era parte do que o tornava tão aterrorizante e um manipulador
fenomenalmente habilidoso.
Tocando a tela algumas vezes, ele segurou-a no ouvido, e ela olhou para
ele para ver um sorriso satisfeito pintado em seus traços cinzelados. Ele tinha
um brinquedo novo e brilhante. Isso o divertia por um longo tempo.
—Parece que Calvin estava bastante ansioso para entrar em contato
comigo.
—Você está MIA2 há setenta anos. Eu posso imaginar que seu culto quer
o papai de volta.
Michael recostou-se no banco novamente. Pelo canto do olho, ela viu sua
tela girar enquanto Michael controlava remotamente sua configuração de
bluetooth através do telefone dele.
—Tunes. Finalmente.

2
MIA – missing in action = sumido em ação
 A faixa parecia familiar, mas ela não conseguiu identificá-la a princípio.
Algo dos anos 80. Então isso a atingiu. I just died in your arms; Tonight started to
explode.3
—Michael! — Ela resistiu à vontade de girar no banco e bater nele. Ela
estava dirigindo.
O arcanjo estava gargalhando.
—Eu juro que vou te matar, Michael. Pare com isso.
—Desculpe, desculpe, não pude evitar. — A pista foi cortada
bruscamente.
—Você é um idiota.
—E?
—Eu pensei que era engraçado. — Maleon falou.
—Cale a boca, diabrete— Michael retrucou a bola de banha de porco
roxa.
—Se eu puder fazer um pedido? — Alistair interrompeu sua discussão.
—Adoro música, mas perdi muitos anos. Talvez comece com algo nos
anos cinquenta e continue a partir daí?
—Elvis e Buddy Holly, chegando logo. — A próxima faixa começou.
Buddy Holly cantou, uma melodia melosa sobre perder a namorada e o
quão triste ele estava, e ela queria mais uma vez dirigir o carro através da
barreira e sair do viaduto.
Seria uma longa viagem.

3 Acabei de morrer em seus braços; Esta noite começou a explodir

 —Azul! Você conseguiu.
—Você pode me levar ao Vaticano? Trancar-me em uma gaiola, talvez?
Acho que gostaria de ser prisioneira de guerra, agora, obrigada.
Veil resmungou com raiva enquanto caminhava até os dois padres,
deixando Michael e Alistair para recuperar o atraso, como sempre.
—Eu juro por Cristo em um pula-pula, se eu tiver que lidar com eles por
muito mais tempo...
Conrad riu muito e deu um tapa no ombro dela.
—Eu sinto muito. Considere penitência.
—Pelo quê?
—Eu não sei. Você parece uma pecadora. Parecia algo que um padre
deveria dizer.
—Eu realmente quero voltar com vocês.
—Eu duvido que seu cavaleiro negro deixe isso acontecer. — disse Gabe,
olhando por cima do ombro para Alistair enquanto ele e Michael se
aproximavam.
—Não te invejo. Mas admiro sua força.
—Não tenho escolha. Não é forte quando você não tem outra opção.
—Você ficaria surpresa. — Conrad deu um sorriso torto e gesticulou para
que o grupo fosse em frente. —Gabe e eu já andamos pelo perímetro. Está
abandonado.
 A casa em questão se elevava sobre eles. Era uma vitoriana, bonita, com
seus arcos, fusos e linhas de telhado inclinadas. O tapume havia sido pintado
de um imponente cinza escuro. Agora, estava desgastado e lascado, revelando
que sob o cinza havia um tom de azul que agora parecia doentio e amarelado.
Com sua pintura lascada e janelas quebradas, era quase uma campainha morta
para a casa da família Addams.
Uma placa, presa à face da casa, indiferente à sua colocação, anunciava
um X branco brilhante em um quadrado sobre fundo vermelho. Não apenas
abandonado, mas condenado. Ele ficou vazio por algum tempo.
A porta da frente estava coberta com uma laje de madeira compensada
pintada de preto, com várias peças de metal plano fixando-a no lugar. As
janelas do primeiro andar foram tratadas de maneira semelhante. Estava
abandonado e condenado, mas ficou claro que os proprietários não queriam
que ninguém entrasse.
Prédios abandonados sempre pareciam para Veil quase como tendo uma
alma. De alguma forma, na ausência de humanos dentro de suas paredes, algo
mais sobre eles parecia acordar. Desprovidas de qualquer outro personagem
ou barulho, suas próprias personalidades poderiam brilhar no silêncio. E
muitas vezes não eram coisas amigáveis. No reino espiritual, ela podia ver
redemoinhos de cores que rodeavam a estrutura da mansão.
Este edifício, com suas janelas negras vazias que pareciam atravessar o
abismo, parecia que a estava encarando. Como se estivesse olhando para eles.
Os edifícios poderiam olhar melhor do que a maioria das coisas, ela decidiu.
O bairro era escasso. Havia várias fileiras de árvores e algumas centenas
de metros separando Veil e os outros das casas dos vizinhos. Isso significava
que eles não chamariam muita atenção, o que era uma mudança agradável.
Bem, isso e já era tarde da noite. Isso também ajudava.
 —Duvido que Octavian ou qualquer um de seu pessoal esteja lá dentro.
— Afirmou Gabe o óbvio.
—Não, mas talvez eles tenham deixado algo para trás que forneça uma
pista. — Alistair quebrou o pescoço para um lado e depois para o outro. —Eu
posso remover a porta sem problemas.
—Que tal algo um pouco menos provável de chamar a polícia? — Veil
começou a caminhar em direção ao quintal. —Os vizinhos não são próximos,
mas isso vai fazer barulho.
A grama havia crescido alta e sem cuidados, mas agora estava caída e
dobrada com as temperaturas do outono. As árvores farfalhavam no alto,
escuras contra o céu noturno. Mesmo neste extremo norte, havia muita
poluição luminosa para que fosse realmente escuro. A maioria das folhas dos
galhos havia desistido e caído no chão, acumulando-se em camadas úmidas.
Mas alguns delas continuavam fortes, acenando com a brisa, pretas contra o
céu laranja.
—Onde você vai? — Michael perguntou. Ela ouviu o barulho de folhas e
grama atrás dela enquanto a gangue a seguia.
—Porta de anteparo. Sempre entre na anteparo. A menos que você queira
que os policiais apareçam quando os vizinhos telefonarem sobre alguns
malucos que podem arrancar madeira compensada e aço com as próprias
mãos.
Ela encontrou as portas de metal inclinadas nos fundos. Elas estavam,
sem surpresa, acorrentadas. Mas essa era uma maneira muito mais sutil de
invadir o prédio do que explodir pela porta da frente. Ela olhou para cima e
percebeu que Alistair estava parado ali, e pulou de surpresa. Ela não tinha
percebido que ele estava tão perto. Ela esqueceu que o homem se movia
silenciosamente quando queria. Todo mundo tinha triturado as folhas - ele
não.
Arquidemônio estúpido. Arquidemônio sorrateiro estúpido.
Ele parecia ao mesmo tempo como se estivesse estranhamente deslocado
em seu traje da moda no quintal decrépito e coberto de vegetação do prédio
abandonado, e ainda assim a natureza estranha e perturbadora do ambiente o
encaixava como uma luva. A corrente de perigo combinava com os dois. Olhos
esmeraldas, escuros nas sombras, olhavam para ela com curiosidade.
—Você tem muito motivo para invadir edifícios ultimamente?
—Muitas.
Ela apontou para a corrente e a fechadura.
—Você se importaria? Meus alicates estão no meu porta-malas.
—O que você tem feito na minha ausência, Selina? — Ele perguntou, seu
tom surpreendentemente livre de julgamento. Em vez disso, ele parecia
curioso e... fascinado. Como se estivesse descobrindo um novo capítulo em um
livro antigo favorito. Havia um leve sorriso em seu rosto.
—Veil.
—Sim. Desculpe. — Ele suspirou. —Veil.
—Caça de cultos. Matá-los se não puder impedi-los. Garantir que as
pessoas não sofram como eu - ou como meu amigo Richard. Eu invadi mais do
que alguns prédios. E matei mais do que algumas pessoas. — Ela apontou de
volta para a fechadura novamente. —Pode fazer as honras?
O rosto dele ficou tenso quando ela mencionou como havia sofrido. Ela
odiava ser uma idiota. Ela realmente odiava. Não veio naturalmente para ela,
e olhando para ele, ela ficou presa entre o desejo de atingi-lo, pedindo
desculpas por ser uma cadela, e a percepção de quanto sentia sua falta.
 Isso a fez querer se afastar de tudo. Para se poupar do trabalho de tentar
descobrir como ela se sentia. Mas isso estava fora de questão, parecia.
Sem uma palavra, ele se inclinou e pegou a corrente de ferro na mão.
Brilhava em vermelho brilhante, fervia e derreteu, rolando o aço pintado da
porta da tempestade com um assobio. Ele jogou a fechadura arruinada e os
pedaços restantes de metal para o lado e limpou as palmas das mãos para
limpar os detritos.
Gabe e Conrad haviam vigiado, atentos a problemas. Maleon, em forma
de cachorro, estava correndo pelo quintal, rolando na grama de costas, alheio
e indiferente a qualquer perigo. Michael estava assistindo a troca deles como
uma criança assistindo a um programa de desenho animado no sábado pela
manhã. Ele poderia muito bem ter tido um balde de pipoca para acompanhar
o sorriso estúpido no rosto.
—O que? — Ela perguntou ao arcanjo.
—Oh nada. — Ele sorriu.
—Burro.
Ele piscou.
Ela voltou para a porta da antepara, revirando os olhos. No que eu me
meti?
Veil se moveu para abrir a porta da tempestade, mas Alistair bateu nela.
Para sempre o cavalheiro, ele abriu as abas de metal. Elas chiaram da ferrugem
nas dobradiças, mas obedeceram.
Uma pequena porta estava no pé de uma escada infestada de aranhas. À
medida que o ar se movia, parecia que a madeira respirava, a seda de aranha
há muito abandonada se expandindo e se assentando como pulmões. Bruto.
Teias de aranha davam-lhe calafrios. Alistair desceu as escadas, tendo que se
abaixar por causa da parte baixa da porta e tentou a maçaneta. Bloqueada.
Provavelmente também estava trancada.
—Eu cuido dessa.
Alistair olhou para ela com curiosidade.
—Como? Abrindo a fechadura? Eu posso rasgá-la, ou Michael, se você
preferir não aceitar mais nenhuma ajuda minha. Será mais rápido.
Ela sorriu apesar de si mesma. Sua ignorância era um pouco fofa demais.
Durante toda a sua vida, ela o conheceu como o mestre de todas as coisas, a
riqueza de todo o conhecimento. Para variar, foi ele quem ficou fora do
circuito. Ele não passou nenhum tempo com ela desde que ela soube o que era
ou o que podia fazer.
Puxando seu corpo para o reino espiritual, ela desapareceu.
—Ah. Sim. Certo. Isso. — Alistair riu, agora parecendo abafado. —
Agora, eu não me pareço idiota?
—Eu estou mantendo minha boca fechada nessa. — Michael brincou do
topo da escada.
—Por favor, faça-me um favor e siga essa prática com mais frequência.
Ela riu, feliz por eles não poderem ouvi-la. Olhando para o prédio, ela
captou um brilho fraco vindo da estrutura. Não estava vivo ou consciente, mas
tinha uma energia inegável. Era bonito em seu assustador. Ela sempre amou
coisas assustadoras.
Descendo as escadas, ela contornou Alistair - passar por ele
provavelmente seria embaraçoso para os dois - e depois pela porta. Mover-se
através de objetos parecia estranho, como caminhar através de geleia. Parecia
que o ar ficava mais denso. Ela não podia ficar dentro deles por muito tempo,
pois eles tendiam a querer empurrá-la para o ar livre, onde havia menos
resistência.
 O porão do outro lado estava incrivelmente escuro. Aqui no mundo
espiritual, parecia um pouco com a visão noturna. Era escasso e, felizmente,
quase vazio. Sem monstros ou armadilhas. Apenas algumas peças de móveis
esquecidas estavam espalhadas.
Deixando de lado o esforço necessário para manter seu corpo onde não
tinha nada a ver, voltou ao mundo físico. Ela estremeceu com o frio que havia
penetrado em seus ossos e sacudiu. Sua respiração na primeira expiração era
vapor, mas rapidamente se aqueceu.
Sim. Estava escuro.
Pescando o telefone do bolso, ela ficou feliz em vê-lo sobreviver à curta
caminhada pelo mundo espiritual. Ligando a função da lanterna, ela colocou-
a em uma mesa de madeira por uma viga próxima. Não havia muita luz, mas
o suficiente para ver.
O porão estava mofado, daquele jeito não muito mofado e não muito
ofensivo que alguns porões tinham. O cheiro de sujeira era rico no ar. Virando-
se para a porta, ela abriu a fechadura e a trava e puxou a maçaneta. Ficou presa.
A madeira estava inchada na moldura. No segundo puxão, ela se soltou e se
abriu com relutância e alto, tremendo e reverberando com a força de se soltar.
—Surpresa. — Ela não pôde evitar. Ela adorava a chance de se exibir. Ela
raramente tinha a oportunidade.
Alistair riu quando ele entrou no porão, mergulhando sob o batente da
porta. Ele era alto demais para um porão velho. Ele tinha teias de aranha no
cabelo, ela tinha certeza.
—Bem feito. — Ele a alcançou, querendo colocar a mão em seu braço,
mas ela se afastou dele. Seu queixo ficou tenso e sua voz baixou. —Veil…
—Não. — Ela não sabia como se sentia, mas sabia que não queria que ele
a tocasse.
 —Nós temos que conversar.
—Não, nós realmente não temos.
—Por favor, Veil.
—Nós não temos, e certamente não vamos fazer isso agora.
Ela pegou o telefone da mesa e se afastou dele no porão. Ela ouviu os
passos de Michael, Gabe e Conrad enquanto desciam as escadas, seguido pela
corrida desajeitada e hiperativa de quatro pernas e garras de cachorro em
pranchas de madeira.
Michael estendeu a mão na frente dele e estalou os dedos. No comando,
várias pequenas bolas de energia branco-amarelada voaram de perto dele e se
posicionaram ao redor da sala.
—Que haja luz! — Ele sorriu pateta.
Balançando a cabeça com a infantilidade do arcanjo, Alistair se afastou
dela. Ela ficou feliz com a interrupção e, honestamente, a bobagem do arcanjo
era refrescante. Ele não era o que ela estava esperando. Sua vida estava cheia
de coisas inesperadas ultimamente. Algumas eram mais bem-vindas que
outros.
Ela desligou a lanterna do celular e a colocou no bolso, não precisando
mais. Um borrão de movimento chamou sua atenção, e Maleon estava ao seu
lado, mudando de forma de cachorro de volta para seu estado de impotência
no meio do caminho. Ele voou e pousou no ombro dela.
—O que há de errado, senhora?
—Não há nada errado, Melão.
Ela examinou os objetos deixados no porão em busca de algo de
interesse. Nada se destacava nela. Apenas tinta descascando, poeira, sujeira,
uma caixa de papelão vazia com muita água manchada do meio para baixo e
pouco mais.
 —Mas algo é, no entanto. Você está irritada. Você está fazendo essa cara
de novo.
—Eu não estou irritada, bola de banha.
—Mas você está, no entanto. Você...
—Cala a boca, Melão.
Michael riu perto dela enquanto ela claramente provava o ponto de vista
do diabrete.
—É porque o Mestre Asmodeus deseja fazer muito sexo com você, e você
não?
O diabrete conseguiu fazer a pergunta com a inocência de uma criança
perguntando o que a palavra prostituta significava.
—Puta merda, cale a boca!
Ela virou a cabeça para lançar a ele um olhar veemente que era ruim o
suficiente para que Maleon batesse as asas e passasse a pairar nas
proximidades.
Michael se inclinou para ela e murmurou baixinho o suficiente para que
apenas ela e o diabrete pudessem ouvir:
—Pior. Ela quer. Ela simplesmente não acha que deveria.
Com as duas mãos, ela empurrou Michael com força contra a parede. A
ação o pegou desprevenido e ele voltou a cair no muro de pedra. Quando ele
tentou se levantar, ela o empurrou novamente.
Agora ela estava chateada.
—Qual é o seu problema comigo, idiota?
—Agora é a hora disso? — Gabe perguntou do outro lado do porão.
—Agora é um ótimo momento! — O sangue dela estava fervendo. —
Porque eu não vou demorar mais um minuto disso. O resto de vocês pode
subir. Isso não vai demorar.
 Michael encostou-se na parede, seu sorriso firme, enquanto os outros três
homens passavam por eles em direção às escadas que levavam ao primeiro
andar. Alistair foi o último a sair, parando perto deles. Ele claramente queria
dizer alguma coisa, mas com um olhar ardente dela, ele balançou a cabeça, deu
de ombros e seguiu os outros.
—Venha, diabrete. Ela é capaz de se controlar. Deixe que eles resolvam
isso.
—Sim mestre! — Maleon voou atrás de Alistair, sorrindo amplamente
com a ideia de receber ordens do arquidemônio.
Por um momento, o único som foram os passos acima, rangendo a
madeira. Os passos de Alistair foram marcados pelos saltos dos sapatos caros
que ele usava.
Depois de ter certeza de que estavam sozinhos, olhou para o arcanjo.
—Qual é o seu maldito problema comigo, Michael?
—Nada. Como disse a Asmodeus, não tenho problemas com você. — Ele
encolheu os ombros. —Você tem um problema consigo mesma.
Isso a cortou com força. A picada foi repentina e inesperada. De todas as
maneiras que ela esperava que o argumento seguisse, não era esse. O arcanjo
apareceu em uma luta de espadas com um rifle de alta potência.
—Foda-se. — Foi o melhor que ela pôde fazer em resposta quando seu
choque voltou à raiva. —Você não sabe nada sobre mim.
—Olha, criança. — Ele pegou ociosamente um pedaço de tinta
descascada nas paredes. A pedra empilhada havia sido pintada de branco em
algum momento de sua história. Deixado por conta própria, era quebradiça e
pedaços dela caíram no chão ao lado dele. —Entendi. Eu sei. Na sua situação,
eu provavelmente teria um complexo pior do que você.
—Eu não tenho um complexo.
 —Sim — ele riu muito. —você realmente tem.
—Seu problema comigo é o fato de eu ter bagagem?
—Eh, se fosse apenas bagagem, eu não me importaria. Todos nós temos
bagagem.
—Então qual é o seu problema, Michael?
—Para ser franco, sua auto aversão é extremamente irritante. Você tem
que resolver essa merda antes que me faça vomitar.
Ela se moveu para se afastar dele, para subir as escadas atrás dos outros
homens. Mas a mão dele apertou o pulso dela e a puxou de volta. Quando ela
puxou seu pulso, ele não ouviu e apenas aumentou seu aperto.
Não era como se ela pudesse lutar com ele. Ele a deixou empurrá-lo, mas
ela sabia que em uma luta real, ele a achataria em um piscar de olhos. Mas isso
não a impediu de ficar seriamente chateada com isso.
—Deixe-me ir, idiota.
—Não. Você vai me ouvir. Vou dizer minha parte e depois deixarei em
paz.
—Foda-se, seu hipócrita.
—Sim, sim, eu já ouvi tudo isso antes. Você quer saber o meu problema?
Me ouça. Você começou isso, afinal.
Quando ela puxou seu pulso novamente, ele soltou. Ele deu a ela um
momento para decidir se ela iria atacar ou ficar e ouvir o que ele tinha a dizer.
Com um grunhido, ela apontou seu olhar zangado para a escuridão.
—Você começou isso com sua boca gorda. Mas tudo bem. Fale.
Ele parecia satisfeito com isso.
—Bom.
—Faça isso rápido.
 —Olhe para você. Linda, inteligente e com poder inexplorado, coisas que
você nem imagina. Você é o produto do Céu e do Inferno, trabalhando juntos
para fazer você. Você é imortal. Imparável. Um milagre. E você anda com a
mão grampeada na testa, como se estivesse estrelando um filme mudo.
Sua mandíbula tremeu quando ela a apertou. Ela não tinha nada a dizer.
—Entendi. Você está com raiva de Asmodeus por fazer você. Você está
com raiva dele por mantê-la no escuro por causa disso. Você está com mais
raiva porque o amava. Você está furiosa agora porque não sabe se ainda o ama.
—Eu não o amo.
—Sério?
Desta vez, ela balançou o punho pela cabeça dele. Ele pegou, mas não fez
nenhum movimento para revidar.
—Me deixe terminar.
Ele soltou a mão dela e ela a puxou de volta. Afastando-se dele, ela
passou as mãos pelos cabelos.
—Você está evitando encará-lo porque tem medo do que acontecerá
quando o olhar. Você ficará com medo que se você olhar nos olhos dele -
realmente olhar nos olhos dele - terá sentimentos por ele novamente.
—Ele é um mentiroso. Um manipulador. Ele me tocou como um de seus
violinos por trinta e cinco anos. Você está esquecendo o que eu sou. Um
brinquedo. Uma boneca de madeira como todo o resto, feita para sua diversão.
Sou bonita porque ele não teria sofrido com mais nada. — Mas havia uma
grande parte do que ele estava dizendo que estava certa. Ela sabia disso, e doía.
Ela respirou fundo e confessou o quanto estava disposta a desistir. —Eu não
sou forte o suficiente para lutar com ele, se ele quiser me levar de volta. Eu não
sou.... —Ela parou e começou de novo. —As pessoas dizem que sou forte. Eu
não sou. E contra ele? Que chance eu tenho?
 Michael suspirou.
—Eu odeio esse bastardo, confie em mim. Eu sempre o odiei, mesmo
antes de ele e seus amigos fazerem as malas e partirem. Mas se você acha que
ele fez de você uma boneca, você realmente precisa prestar mais atenção.
—O que diabos você saberia sobre isso?
—Porque, goste ou não, sou irmão dele há cem mil anos. Por mais tempo
do que você pode imaginar. Nós somos uma família. Eu o conheço melhor do
que você. Se isso é tudo o que ele queria, teria sido muito diferente. Você
precisa falar com ele. Odeie ele, lute com ele, transe com ele, ame-o, ou tudo o
mais acima, eu não me importo com o que você escolha. Mas assistir você
esquivando em torno do assunto está ficando entediante demais.
—Faz dois dias.
—É tão chato.
Ela colocou a cabeça nas mãos por um momento. Ela queria tirar as hastes
de metal de suas bainhas nas panturrilhas e espancá-lo estúpido com elas. Ela
não o fez, por duas razões. Primeiro, ele era um arcanjo e ela perderia a luta
mais rápido do que podia piscar.
E dois, ele estava certo.
Nos dois aspectos.
Sua auto aversão a consumia desde o momento em que soube o que
realmente era. E ela estava evitando enfrentar Alistair. Ela tinha pavor dele por
vários motivos. Não apenas por causa do que ele era e do que poderia fazer
com ela, mas porque em algum lugar, no fundo, ela tinha medo do que
aprenderia sobre si mesma no momento em que estivessem sozinhos.
—Eu tenho medo dele, Mike.
 Ela não sabia por que estava confiando nele. Richard não estava por perto
e, caramba, ela precisava de alguém para ajudá-la com isso. O arcanjo não era
sua melhor escolha, mas ele era o único aqui.
—Eu tenho medo dele como um viciado tem medo de uma agulha. Não
é que eu tenha medo do que ele fará comigo - eu tenho medo do que farei ao
seu redor.
Michael deixou escapar um longo e cansado suspiro.
—Sim. Entendi. Eu estava preocupado sobre isso. Imaginei que, no
momento em que ele vislumbrasse você novamente, você iria rolar por ele. É
por isso que eu continuei cutucando seus botões. Queria ver se você se
sustentaria. Eu acho que você pode.
—Eu não tenho tanta certeza.
—Existe aquele auto aversão de novo. Corte a merda, V. — Ah, então ela
tinha outro apelido agora. Não era tão ruim. Ela preferia brincar, pelo menos.
—Você quer o meu conselho?
—Na verdade não, mas eu sinto que vou conseguir de qualquer maneira.
—Sim, você vai. Aqui está. Eu falaria com ele. Eu sentava e resolvia isso.
Deixe ele dizer o seu pedaço. Se, depois disso, você decidir que o odeia?
Fantástico. Se você decidir que quer transar com ele? Ou até amá-lo? Ótimo. O
perdão nem sempre é a escolha errada. Mas então você teria se decidido e não
apenas escondido da questão.
—Eu não o amo. — Ela reiterou. Talvez mais para si mesma do que o
arcanjo, neste momento.
—Tudo bem se você amar. Você percebe isso, certo? —Michael riu. —
Quero dizer, acho que você poderia escolher alguém melhor, mas ei. Cada um
com sua mania.
 —Não. Não está bem. Ele passou trinta e cinco anos me envolvendo em
torno de seu dedo. Eu nunca tive a escolha de decidir por mim mesma como
me sentir.
—Agora você tem. — Michael se levantou da parede e se limpou. —Acho
que é tudo o que quero. Eu só quero que você perceba que tem uma chance de
se decidir. Você não pode evitá-lo para sempre. Você é muito dura, muito
interessante e inteligente demais para ficar no lago quem-sou-eu. Eu já disse
minha opinião.
—Graças a Deus.
Ele riu do sarcasmo dela.
—Você vai pensar sobre isso?
Ela fez uma pausa.
—Sim. Eu vou.
—Aleluia! — Ele caminhou em direção à escada. —E eles dizem que eu
sou péssimo com essa merda de anjo. Vamos, V. Vamos.
—Você vai dispensar a provocação?
No meio da escada, ele parou.
—Talvez. — Ele estalou os dedos e as bolas brilhantes de luz se
apagaram, deixando-a de pé na escuridão completa.
Deus, ela odiava aquele arcanjo.
 O vento uivou quando a porta do clube se abriu e se fechou, audível
mesmo através da música jazz que parecia preencher todos os cantos do
edifício. A tempestade estava ruim lá fora. A porta estava bem no meio de um
corredor e um lance de escadas, mas o vento do outro lado da entrada imitava
o sopro de uma garrafa de vidro. A pressão na sala mudou até que a porta se
fechou novamente.
O som e a explosão de ar gelado não foram suficientes para perturbar a
cantora no palco em seu vestido preto de lantejoulas, cantando uma melodia
sensual sobre como a vida era curta e os beijos deveriam ser dados. Ela tinha a
multidão em volta do dedo. Fileiras e filas de homens, vestidos da melhor
maneira possível, para apreciar a vista, a companhia ou ambos.
O clube estava cheio naquela noite, apesar da tempestade. Até os
cubículos e os cantos mais escuros com as mesas mais isoladas e privadas
estavam lotadas. Esse era o tipo de homem que desfrutava vidas ou negócios
que era melhor conduzido em um clube enfumaçado depois do anoitecer do
que em plena luz do dia.
Ficava impune aqui. De fato, era um refúgio para eles - esses homens
mortais com seus desígnios mortais. Alistair achava o crime organizado
fascinante. Ele deixava os chefes locais realizarem reuniões em seu clube,
baseando-se em uma regra: não deveria ser derramado sangue em sua
propriedade. Nas poucas vezes em que essa regra foi violada, ninguém
conseguiu sair vivo dos dois lados. Ele cuidara disso pessoalmente. Após a
segunda ou terceira incursão, os locais aprenderam a obedecer à sua lei.
As sombras da cidade sussurravam sobre Alistair Solomon. O patrono
do vício. Ele riu do título, mas gostou tanto quanto dos laços que vestia. Era
uma decoração que ele usava com orgulho. Havia rumores de que ele não era
humano. Havia rumores de que ele era outra coisa. Mas ninguém tinha provas
além do boato. Isso o divertia tanto quanto qualquer outra coisa.
Quanto às drogas que passavam nas mãos ou às garçonetes que
ganhavam um pouco de dinheiro extra ao lado? Ele não encorajava. Mas ele
certamente também não desencorajava. Não era por insensibilidade que ele
deixava isso acontecer. Estava fora do desejo aguçado de deixar as pessoas
fazerem suas próprias escolhas. Os seres humanos eram autorizados, acima de
tudo, a escolher seu próprio caminho. Esse era o princípio que ele mantinha
em mais alta consideração e a havia ensinado a valorizá-lo da mesma maneira.
Isso e a prostituição o divertiam por razões óbvias. Ele disse que era o
tipo de arte mais honesto. Na sua opinião, dança, música e até literatura - eram
tentativas em camadas de embrulhar o ato sexual e escondê-lo de formas mais
palatáveis e socialmente aceitáveis. A prostituição era, portanto, uma arte. Ela
não tinha certeza de como se sentia sobre isso, mas deixava passar.
Além disso, ele era o arquidemônio da luxúria. É claro que ele encorajaria
as meninas a se divertirem. Se as meninas estavam fazendo isso por escolha,
ou - em mais de alguns casos - por diversão, ela não se importava. Se elas
estavam fazendo isso porque precisavam do dinheiro ou se sentiam
pressionadas, ela encontrou um problema. Mas suas garçonetes eram pagas
mais que o suficiente para sobreviver. Se a ganância as enviava por esse
caminho, não pela sobrevivência, então isso dependia delas.
Enquanto elas estivessem seguras, ela nunca mencionaria. E essa parte
nunca esteve em questão. Ninguém jamais ameaçava um dos próprios de
Alistair.
Na noite em que uma de suas ‘garotas’ voltou com um olho roxo, o
homem responsável havia sido encontrado boiando perto da ponte do
Brooklyn, com todas as juntas do corpo arrancadas das órbitas. Não fora a
queda ou a água que o matara.
Alistair era ferozmente protetor daqueles que o serviam. Ele se
importava profundamente com sua equipe. Ele os conhecia pelo primeiro
nome, conhecia suas famílias, suas vidas, suas esperanças e sonhos. Mais de
um de seus funcionários receberam fundos para que pudessem cursar a
faculdade. Se algum deles precisasse de ajuda, adiantamento de cheques,
abrigo ou apenas conselhos, ele estava lá para eles.
Todo mundo adorava Alistair Solomon.
Incluindo ela.
Ela mexeu a bebida ao lado dela. Ela gostava de bebidas em copos altos.
Isso lhe dava algo para mexer. Os copos de Martini eram muito exigentes e
delicados. Além disso, ela podia mastigar o gelo por um tempo depois de
terminar. Este era um rum e Coca-Cola. Não era muito original, mas ótimo
para matar o tempo.
Ela deveria estar trabalhando em uma tradução do Livro dos Mortos
para o inglês mas, em vez disso, ficou distraída com o macarrão nas margens.
Rabiscar era mais divertido do que tentar traduzir mais uma série interminável
de pássaro-pássaro-vara- -pássaro-pão-boca-pão-mão.
 Ela descobriu que havia um número surpreendentemente grande de
hieróglifos com genitália. Era realmente difícil levar a tarefa a sério depois que
ela aprendeu a diferença entre como eles escreviam namorado e marido.
Namorado? Um pênis seguido por uma linha ondulada bastante sutil. Marido?
Um pênis seguido por sua versão de um cifrão no lugar da linha ondulada.
Os egípcios antigos tinham um grande senso de humor.
O barman bateu os dedos na superfície ao lado dela, puxando-a para fora
de seus pensamentos e rabiscando em seu caderno.
—Aqui está ele — Nazarem, ou Naz para seus amigos, disse com um
sorriso. Ele estava ao serviço de Alistair há mais de cem anos. Ele era um
demônio menor, nascido do inferno muito depois da guerra. Ele gostava de
trabalhar para Asmodeus e nunca teve uma única reclamação. Ele gostava do
trabalho de bartender, e também lhe dava a chance de desfrutar da companhia
dos belos homens humanos que ele costumava preferir.
Girando na direção do gesto de Naz, ela avistou Alistair enquanto ele
descia as escadas, o sobretudo jogado sobre o braço e emaranhado com a neve
ainda derretendo. Seu cabelo estava úmido, e ele passou a mão sobre ele para
tentar alisá-lo de volta aonde pertencia.
A nuvem escura que pairava ao seu redor era quase palpável. Suas
feições cinzeladas eram atraídas para uma expressão de frustração e frio
intenso, combinando com a tempestade lá fora. Mesmo bravo, ele era lindo. Ela
descobriu que isso lhe dava um ar de perigo que ela achava profundamente
sedutor.
—Uh oh. — Naz suspirou dramaticamente e foi levar uma bebida para o
chefe. —Parece que ele 'teve um dia’. — Ele citou uma das frases favoritas de
Alistair.
 Os olhos de esmeralda de Alistair encontraram os dela, e ela observou
quando ele estudou suas feições em um sorriso mais benigno. Ele caminhou
em sua direção e ela fechou o livro quando ele se aproximou. Ele estava sempre
tentando protegê-la de seu lado sombrio. Às vezes, ela apreciava isso. Na
maioria das vezes, ela achava isso decepcionante.
—Querida — ele a cumprimentou quando alcançou o Manhattan que
Naz havia preparado para ele. —Obrigado, Naz.
—A qualquer momento.
O demônio sorriu e pegou sua deixa para sair, vagando para cuidar de
outros clientes. Afinal, havia muitos no clube.
Alistair engoliu a bebida de uma só vez e a colocou com um suspiro.
—Tive um dia.
Ela riu dele rapidamente engolindo o álcool. Ele raramente fazia isso. Ele
era muito mais do tipo que se bebe.
—Ah? O que aconteceu?
—Quem aconteceu.
Alistair colocou o casaco em um banquinho ao lado dele e estendeu a
mão por cima do bar para pegar a garrafa de bourbon do outro lado. Ele se
encolheu e sibilou de dor, agarrando o ombro e puxando para trás, apertando
a mão que ele estendeu como se estivesse tentando recuperar o sentimento
nela.
—Alistair. — Ela se levantou, as mãos voando para ele, virando-o e
gentilmente pedindo que ele se sentasse no banquinho. —Você está bem?
—Estou bem.
Um músculo puxado. Ele riu.
—Sofri muito pior.
Ainda assim, ele flexionou e apertou sua mão.
 —Alfinetes e agulhas, nada mais. Mas se você quiser me irritar, não vou
reclamar.
Subindo na ponta dos pés, ela se inclinou sobre o bar. Ela pegou a garrafa
de bourbon que ele estava procurando e um copo maior. Ela serviu-lhe um
copo duplo e se inclinou sobre a barra novamente para que alguns cubos de
gelo caíssem no copo. Ele estava atrás dos efeitos, não do sabor, mas ela não
queria que o homem sofresse desnecessariamente.
—Você é um sonho. Obrigado. — Ele pegou o copo de diamante e
engoliu o conteúdo novamente. —Embora você deva apenas me entregar a
garrafa.
Ela riu novamente e serviu-lhe outro copo. Dessa vez, ele bebeu metade,
grunhiu e decidiu diminuir a velocidade. Ela sorriu para ele, aproveitando
esses momentos em que ele nem sempre era o perfeito cavalheiro e o homem
encarregado. Ele raramente era vulnerável. Raramente exposto.
—Eu nem percebi que você poderia ficar bêbado.
—Oh. Eu posso. Só serão necessárias algumas dessas garrafas. Eu posso
estar de bom humor depois de hoje.
—Você estava em uma luta?
—Sim.
—Você ganhou?
—Foi um empate. — Sua expressão escureceu. —É sempre um empate.
Ela franziu a testa. Ele adorava falar em enigmas.
—Com quem?
—Irmã Raphael. — Ele esfregou a têmpora, o rosto enrugado de dor. Não
apenas ele tinha um ombro puxado, mas parecia que ele estava com uma dor
de cabeça terrível.
—Sobre o que?
 Ele esticou os ombros e, quando ela ouviu um estalo audível, ele gemeu.
—Sobre os assuntos habituais. Ela está ofendida por eu permanecer na
Terra. Ela vem me visitar a cada vinte anos, mais ou menos, para ver se
consegue me expulsar. Desta vez, ela estava com um humor particularmente
horrível.
—Por quê?
—Ela nos procurou em Boston primeiro. Ela não sabia que passávamos
o inverno aqui. Ela teve que voar através da tempestade de neve e se ofendeu
muito quando sugeri que ela deveria ter pegado o trem.
Seus lábios levantaram em seu sorriso fino e sarcástico, lembrando-se do
insulto com carinho.
—Nós?
—Ela queria conhecê-la. Eu disse enfaticamente que não. Daí a nossa
luta.
Selina mordeu o lábio, pensativa. Ela me conhece? Ela sabe quem eu era?
— Se o arcanjo sabia alguma coisa sobre o mistério de seu passado, estava
quase tentada a falar com ela. Quase.
—Não. Ela não sabe. Ela só sabe da sua existência aos meus cuidados.
A mão dele traçou a bochecha dela, apoiando a palma da mão na lateral
do rosto dela e acariciando sua pele gentilmente com a ponta do polegar. Os
olhos dela se fecharam com o gesto. Ele sempre a atraiu com tanta facilidade.
O toque mais discreto a fazia se inclinar para ele e querer flutuar.
—Você saberá o que é em breve, prometo.
Ela sorriu e se aproximou dele, amando a sensação do calor da pele dele
contra a dela. Mesmo através da fumaça e do álcool do clube, ela podia sentir
o cheiro de incenso que parecia sempre se agarrar a ele.
—Desculpe. Você sabe o quanto eu posso ser ansiosa.
 —Eu sei. E eu sempre vou te amar por sua impaciência. Eu... — Suas
palavras foram cortadas quando ele puxou um assobio de dor novamente e
rosnou. Ela abriu os olhos para vê-lo rolar o ombro, como se tentasse aliviar
um nó.
—Tire seu paletó. E seu colete.
Ele olhou para ela interrogativamente antes de lhe dar um de seus
sorrisos de marca registrada.
—Você quer tentar o voyeurismo, não é? Acho que talvez devêssemos
começar em um estabelecimento que não possuo. Será menos estranho para
mim amanhã de manhã.
Ela riu e bateu a mão gentilmente no peito dele.
—Vamos. Apenas faça.
—Dando ordens? Claro. Comande-me, minha senhora... — Ele ronronou
sombriamente, e ela estremeceu apesar de si mesma.
Ela bateu a palma da mão contra o peito dele novamente.
—Oh, acalme-se, seu cretino incorrigível.
—Eu? Um cretino incorrigível? Isso foi um insulto?
Apesar das provocações, ele começou a desabotoar o paletó, e ela o
ajudou a dar de ombros. Ela não queria lhe causar mais dor do que ele já estava
sentindo. O colete dele o seguiu, e ela os dobrou e colocou no assento.
Andando atrás dele, ela colocou as mãos no ombro ferido dele. Parecia
que estava pegando fogo debaixo da mão dela. Quando ela pressionou os
dedos timidamente na pele dele, ela se encolheu de simpatia. O músculo estava
tão tenso que ela se perguntou como ele poderia usar o braço.
—Oh, Alistair...
 —Eu vou ficar bem. Ficará coxa por alguns dias, eu espero. Joguei um
para-choque de carro na rótula dela. Tirou a perna dela imediatamente. Eu
acho que saiu melhor do caso. Eu...
Ele interrompeu um gemido profundo quando ela pressionou os dedos
em um dos nós em sua omoplata.
—Oh, não pare, Selina. Não ouse parar.
Ela se inclinou para dar um beijo no ombro dele. Ela trabalhou os nós
gentilmente, com medo de pressionar muito profundamente a princípio. Mas
quando ele começou a se apoiar em seu toque, insistindo silenciosamente, ela
obedeceu. Sua cabeça caiu para a frente em êxtase, e ele estava fazendo sons
vagamente obscenos resultantes do trabalho dela.
—Quando você aprendeu a fazer isso? Existe um tutor em que eu deveria
estar terrivelmente irritado por tocar em você e, de repente, me sentir
compelido a enviar uma cesta de flores?
Ele estava murmurando suas palavras, parecendo distraído e distante.
—Conheço o básico da ideia na aula de anatomia. O resto, suponho, é
intuição.
Ela riu e passou os dedos ao longo do lado do pescoço dele, em seguida,
até a base do ombro dele. O romboide dele era uma pedra de tensão, e ela teve
que colocar o peso nos nós dos dedos para tentar chegar a um nó ali.
—Sim, por todas as estrelas no céu, bem ai. — Ele gemeu e recostou-se
contra ela com mais força, encontrando sua pressão.
Ele sibilou entre os dentes de dor, quase rosnando, mas ela sabia por
experiência que isso não significava que ele não estava gostando do momento.
Alistair desfrutava de muitas coisas. E ele levava tão bem quanto dava.
—A cadela quebrou minha asa.
—Sua asa? Você estava lutando na sua verdadeira forma?
 —Como ela era, sim. Não gostei da ideia de ser jogado pelas ruas como
uma bola de futebol por ela.
—Deve ter sido uma visão para ver.
—Felizmente, não havia ninguém por perto. Pode ter sido um começo
estranho para conversas.
—Eu gostaria de poder ter assistido.
Ele riu.
—Estou feliz que você não estava lá. Não foi um dos meus momentos
mais graciosos.
Lenta e seguramente, a tensão estava começando a diminuir à medida
que ela trabalhava no nó, começando em uma extremidade do tendão e
lentamente diminuindo a pressão. Cada vez que ela encontrava o nó, parecia
um pouco mais solto.
—É aqui que sua asa se junta ao seu corpo, quando você as possui?
—Sim, mais ou menos. Minha musculatura muda, como você pode
imaginar. Minhas costas não são tão elegantes e sexy como são agora, quando
tenho mais dois apêndices com força para me levar em fuga.
Sua voz ainda parecia distante e distraída quando ele se inclinou mais
para o toque dela, claramente aproveitando cada segundo de sua atenção.
—Quero ver suas asas. Eu acho que adoraria tocá-los. — Ela sabia que
sim. Ela queria ver como ele realmente era - beijar o que ele realmente deveria
ser. Não esta versão sem som.
—Algum dia, meu amor. Algum dia em breve.
—Porque esperar? Com o que você está preocupado?
Ela deixou as mãos deslizarem sobre os ombros dele, aproximando-se da
frente dele enquanto se inclinava contra as costas dele, apoiando o queixo no
ombro dele. Ele estava sorrindo sonhadoramente, e sua mão deslizou para
descansar sobre a dela.
—Você acha que eu posso ficar horrorizada? — Ela brincou.
—Dificilmente. Você ficará impressionado com a minha pura beleza
monstruosa.
—Então por que se esconder?
—Não estou me escondendo. Estou apenas aproveitando o momento.
—Que momento é esse?
Ele soltou um zumbido pensativo e inclinou a cabeça para apoiá-la na
dela, testa a testa.
—O tempo em que você me vê como homem e nada mais.
A solidão em sua voz a esmagou. Ela se virou e beijou sua bochecha,
segurando o abraço por um longo momento antes de acariciar sua cabeça
contra a dele.
—Você é mais que um homem para mim. Você é o meu mundo inteiro.
—Algum dia, isso não será verdade. — Ele se virou, girando o topo da
banqueta para encará-la. Ele a puxou para ficar entre suas pernas e passou um
braço ao redor de suas costas, a outra mão segurando seu rosto gentilmente e
virando-o para ele. —Algum dia, a atração de tudo isso fará com que você se
afaste de mim. Eu sei isso. Então, por enquanto, deixe-me ter esse momento.
Será tão breve no final.
—Eu...
Ela nunca teve a chance de discutir. Os lábios dele desceram sobre os
dela, silenciando-a. Ele a beijou lentamente, mas ela podia sentir o fogo
ardendo dentro dele. Beijá-lo era como beijar uma tempestade envolta em uma
jarra de vidro. Ela podia sentir o inferno lá dentro, apenas mantido ao alcance
do braço, mas nunca veio a reivindicá-la. Não importava quanto do seu
controle ele perdia, ele nunca a consumia em seu incêndio.
Ela desejava que ele fizesse.
Mas ela sabia qual seria a resposta dele, se o convence-se a parar de se
conter.
Algum dia.
Algum dia em breve.
Essa sempre era sua resposta.
Envolvendo os braços suavemente em volta do pescoço dele, ela se
aproximou, inclinando-se para ele. A mão dele deslizou para embalar a parte
de trás de sua cabeça enquanto ela se perdia no abraço. Foram vários
momentos felizes antes que ele finalmente se afastasse. Ela estava ofegando
por ar, com o coração batendo forte nos ouvidos. Ele, como sempre, parecia
imperturbável, sorrindo para ela com um lado mais alto que o outro, em sua
marca registrada, sorriso arrogante. —Quero ser um homem para você. Nada
mais. Nem um arquidemônio, nem um semideus, nem Asmodeus. Apenas...
Alistair.
—Por quê?
—Hum?
—Por que você quer ser apenas um homem? Todos neste edifício estão
tentando ser mais do que quem são. E aqui está você, procurando encontrá-los
no meio.
—Muito astuto, minha querida. Espirituosa, como sempre. — Ele sorriu
levemente, a tristeza tingindo a cintilação em seus olhos. —Eu canso de minha
própria alma, meu amor. Com você, eu posso... fingir. Eu sei que é cruel com
você esconder tudo isso. Mas só terei essa chance uma vez. Em breve você
saberá tudo, minha parte em seu estado atual e me verá por quem e o que
realmente sou. Deixe-me apreciar meu nascer do sol, por mais breve que seja.
Eu canso de minha própria alma. As palavras a atingiram profundamente.
Ela olhou para ele, e a pena deve ter inundado sua expressão. Ele riu e se
inclinou para dar um beijo na testa dela.
—Não. Nada disso. Eu não mereço nem um pouco disso. Eu sou o que
sou por minhas próprias ações e decisões. Não me arrependo de um único
segundo.
—Eu amo você, Alistair.
—Eu te amo mais do que as palavras podem descrever, minha querida
Selina. Mais do que você pode imaginar.
Ele a abraçou com mais força, abraçando-a contra ele, e enfiou a cabeça
sob o queixo. Ela sorriu, afundando no abraço dele e aconchegando-se ao lado
dele e deixando os olhos fecharem.
—Eu vou te amar sempre. Não importa quem você realmente é ou o que
fez.
—Você não pode realmente saber isso até a hora chegar. Mas o
sentimento que guardarei perto do meu coração como uma vela na escuridão.
Obrigado.
Ela levantou a cabeça para olhá-lo de brincadeira.
—Eu odeio quando você é melodramático. Venha. Você quer ficar
bêbado? Eu adoraria ver você bêbado.
—Você não vai gostar das consequências. — Ele fez um barulho
pensativo e olhou para fora, juntando-se a ela na travessura. —Ou talvez você
queira. Um experimento digno.
Ele pegou o copo do balcão e o bebeu.
—Vamos descobrir, sim?
 Os únicos sons eram seus passos se movendo pela casa, o rangido da
madeira e o ruído de tinta e gesso velhos sob os pés. O prédio havia sido
deixado em decomposição há muito tempo. Era difícil, com um prédio como
esse, saber quanto tempo ficava vazio. Os invernos da Nova Inglaterra não
tinham sido gentis com o edifício sem manutenção. Poderia ter sido dois ou
vinte anos, dependendo de quão bem o teto e o chão tivessem decidido
aguentar.
Em uma caçada, alguns anos atrás, ela esmurrou o chão de um prédio
abandonado. Não foi divertido. Não havia maneira digna de sair do chão.
Ali, um ou dois dos quartos haviam desabado do andar de cima, ou
ameaçavam, com as vigas suspensas inclinando-se perigosamente. Todos eles
caminharam com cuidado.
Algumas das casas pareciam estar em condições decentes, embora
totalmente desprovidas de acessórios. Outros cômodos pareciam muito mais
desgastados. Fios expostos eram visíveis através dos orifícios no teto, onde
haviam se quebrado e cedido, como as veias e artérias de um cadáver.
Ela se esquivou de uma luminária que caíra do teto e pendia na ponta
dos fios. Era o tipo de acessório de vidro branco com pontos mais brancos que
nunca chegava aos anos cinquenta, e por boas razões. Alguém naquela época
havia respondido à pergunta que ninguém havia perguntado - e se a lâmpada
tivesse um bebê com um guardanapo?
Guardanapos eram invenções estúpidas. Ela estava tão feliz que eles
ficaram fora de moda.
Na cozinha, os armários estavam abertos ou em ângulos desajeitados a
partir de uma única dobradiça, empurrada pelo vento ou devido aos trincos
apodrecendo. Alguns estavam sem suas capas completamente. Havia pedaços
de móveis espalhados - um sofá aqui, uma cadeira ali. Empoeiradas,
apodrecidas e úmidas. Seus passos deixaram rastros na poeira e detritos no
chão. Os aparelhos eram velhos e nojentos. Ela não se atreveu a abrir a
geladeira.
O prédio ficou vazio e sozinho por um longo tempo. Mas o que era
realmente estranho era que parecia que havia pessoas no prédio muito tempo
depois de ele ter ficado abandonado e em decomposição. O abandono não
tinha sido o fim da história da casa.
Como ela estava tão certa?
Os cadáveres frescos eram uma pista muito boa.
Bem, de qualquer jeito. Veil torceu o nariz enquanto olhava para o
cadáver que estava ali por provavelmente mais de três ou quatro semanas. A
casa estava espalhada com eles. Ela contou seis até agora. Cada um de terno
branco, manchado de vermelho do pescoço para baixo. Cada um com uma faca
de cabo branco no que restava das palmas de suas mãos. Parecia que todos eles
cortaram suas próprias gargantas.
Ela assumiu que seus trajes eram brancos, de qualquer maneira. As
roupas estavam amareladas, manchadas e sujas, não apenas carmesim pela
perda de sangue que as matara, mas porque você não pode colocar um bife em
um saco de papel e deixá-lo no balcão por três semanas e esperar que o saco
faça tudo bem.
Seus corpos estavam apodrecendo, cada um chegando ao estágio de
“liquefação” da decadência. Isso significava que havia grandes poças de vileza
ao redor deles no chão, manchando o chão de madeira com um tom mais
escuro. O que restava da carne agora estava se afastando. Logo os esqueletos
seriam tudo o que restava.
Era hediondo.
Mas não é sua primeira pilha de cadáveres. Ela torceu o nariz, mas
começou a vasculhar a casa. Não parecia incomodar mais ninguém, então ela
não seria a única a descobrir. Ela fez o possível para não olhar para eles, no
entanto. Os corpos eram nojentos. Especialmente os não tão frescos. Eles deram
a ela os voluntários.
Os pequenos orbes convenientes de Michael estavam flutuando ao redor
do lugar enquanto se moviam de sala em sala. Conrad tinha as armas sacadas,
mas abaixadas. Maleon estava voando perto de Gabe na outra sala,
empoleirado no ombro do padre quando o italiano não o afastou. Gabe não
parecia se importar com o diabrete tanto quanto Conrad, e então Maleon
aproveitou a oportunidade para fazer um novo amigo. O pequeno diabrete não
era nada senão teimoso, persistente e estranhamente adorável. A bola de banha
de porco roxa parecia querer apenas fazer amigos e comer coisas que ele não
deveria.
Ela caminhou até Conrad enquanto ele procurava no que costumava ser
a sala de jantar, passando por cima de um cadáver. Ela manteve suas armas
apontadas para o corpo, como ele fez.
—Eles já estão mortos, Connie — ela provocou o irlandês com um sorriso.
—Não há necessidade de matá-los uma segunda vez.
 —Mmh, eu não confio em cadáveres.
—Por que não?
—Eles fizeram com que eu me movesse muitas vezes. — Ele apontou a
arma de prata para os restos no chão, fechando um olho enquanto olhava para
o cano da pilha podre de um homem. Ele soltou um suspiro e abaixou a mão
novamente.
—Espera. Você lutou contra zumbis?
—Certo. Algumas vezes, na verdade.
—Fantástico! — Ela riu. Honestamente, ela nunca tinha visto algo assim
na vida real. Ela lidou com um vampiro uma ou duas vezes, e eles foram o
destaque de seu ano. Talvez a década dela.
—Eu nunca tive a chance de lutar com eles. É tão divertido quanto
parece?
—É repugnante mais do que qualquer outra coisa. — Ele empalideceu.
—Eu ainda gostaria de lutar contra zumbis. Parece bobagem.
—É nojento.
Ela riu novamente com o comentário dele. Conrad tinha seu tipo de
humor, e ela esperava que ele vivesse essa provação. Enquanto entrava na
outra sala, deu um tapinha no ombro de Conrad. Não foi até que fosse tarde
demais, quando ela percebeu, cerca de quatro passos longe demais na sala ao
lado, que Alistair estava lá. Ele ficou nas sombras, olhando para os restos de
outro cadáver, os braços cruzados sobre o peito.
Ela lutou contra o desejo de se virar e sair da sala. Não posso evitá-lo para
sempre. Eu não posso continuar me escondendo dele. Ela tentou tomar a intenção
por trás da conversa animada de Michael, mesmo que ainda estivesse ofendida
por seu método de entrega específico. Ninguém sabia quanto tempo levaria
para lidar com esse culto. Eles poderiam ficar presos por dias ou semanas. Ou
meses. Às vezes, as caçadas duravam muito tempo. Especialmente quando
imortais estavam envolvidos.
Eles não poderiam permanecer assim para sempre. Ela não podia
continuar evitando ele. Inferno, ela teve que dirigir o traseiro estúpido dele até
ali. Ela desejou que os arcanjos pudessem se teletransportar para perto ou
longe. Infelizmente, para eles, seria como tentar enfiar uma agulha com uma
bala de canhão. O mundo era pequeno demais para esse nível de precisão.
Azrael só conseguia isso passando rapidamente pelo reino espiritual.
Aparentemente, o arcanjo Gabriel foi o único que conseguiu acertar um alfinete
no mapa. Todos os outros chegaram lá, percorreram mil milhas em qualquer
direção. Então seria métodos humanos ou voadores.
O que significava que ela realmente estava presa com ele no futuro
próximo.
Foda-se a minha vida.
Engolindo seu orgulho, ela andou pela sala, procurando algo de
interesse. Ela foi até uma mesa perto da parede e a abriu, torcendo por algo
interessante. Ela encontrou alguns clipes, lápis e nada de útil.
—Hã. — Alistair olhou para ela, pensativo.
Ela olhou para o arquidemônio. —O que?
—Eu acabei de descobrir por que você se chama 'Veil'.
Ela riu uma vez.
—Era isso ou 'Kenny’. — Com sua expressão confusa, ela sorriu para ele.
—Desculpe. Uma piada que você não vai entender.
O riso alto da outra sala disse a ela que Michael, no entanto, sabia. O
arcanjo assistiu Comedy Central. Quem teria adivinhado?
 Alistair sacudiu a cabeça e, com um leve sorriso, olhou de volta para o
homem no chão. O sorriso dele desapareceu. Tristeza pintou suas feições. Luto.
Ela lembrou o quanto ele odiava essa emoção.
Eles ficaram em silêncio por um longo tempo. Ele apenas ficou lá,
olhando o cadáver com uma expressão de dor. Incapaz de aguentar mais, ela
teve que interrompê-lo.
—O que está errado? Você conhecia ele?
—Não. Mas sou responsável por essas mortes.
—Eles se mataram e você estava preso no reino espiritual. Não vejo como
isso é possível. — Ela sabia que ele era talentoso, mas cara, esse tipo de
influência era um exagero até para ele.
— Octavian é o meu erro. Eu reconheci sua loucura pelo que era. Eu sabia
que ele era capaz disso. Quando soube como ele estava torcendo a carne para
criar monstros, soube então que deveria tê-lo matado. — Alistair passou a mão
pelos cabelos escuros, afastando-os. Ele ainda usava um pouco, apenas o
suficiente para se afastar do rosto. Sempre lhe convinha.
Ela poderia ter levantado o fato de que Alistair também era culpado de
torcer a carne para criar monstros. Mas ela sabia que havia muita coisa entre
os monstros esquisitos de asfalto que Octavian controlava contra o que ela era.
Então, em uma demonstração de raro autocontrole, ela manteve a boca fechada
sobre o assunto.
—Então, por que você não o matou?
—Ele era da família. Eu me importava com ele. Eu ainda me importo
muito. Eu descobri que não podia fazer a ação.
Ele olhou para mim e, em seus olhos, vi sua devoção traída, sua mágoa,
seu amor despedaçado e eu... eu não podia. Quantas vidas foram perdidas por
causa disso? Ele se afastou do corpo no chão para ir até a janela próxima. Ele
se levantou e apoiou a mão na tinta descascada do peitoril.
—Pessoas cometem erros. E é... Difícil fazer você parar de amar alguém,
mesmo que tenha feito algo horrível.
Ela bateu o pensamento em uma lata de lixo antes de sair de sua boca.
Cristo, eu sou uma hipócrita.
—Não é sua culpa — ela finalmente terminou. —Se essa mentalidade
fosse verdadeira, toda família de um serial killer seria trancada. Você se
importava com ele, mesmo que ele não fosse um bom homem. Isso não está em
você. Algumas pessoas simplesmente se enganam. Você não pode consertar
loucura, assim como não pode argumentar com idiotas. Confie em mim, eu
tentei fazer as duas coisas.
Ele riu e sorriu.
—Veil?
—Sim?
—Eu sinto muito.
Ela piscou. Ela ficou lá, atordoada. Não que ele não tivesse se desculpado
antes. Mas algo sobre isso parecia diferente. Parecia cru, exposto e... ferido. Ela
não sabia o que fazer ou o que dizer. Os poucos momentos em que ele soltava
sua fachada sempre chegavam a ela.
Alistair apoiou a cabeça na moldura da janela, desencorajado pelo
silêncio dela.
—Eu sei que você quer que eu te deixe em paz. Eu entendo e respeito
isso. Mas eu sou o culpado por tudo isso. Se ele te machucasse, se fizesse
alguma coisa para prejudicá-la, eu não saberia como lidar com isso. Isso pode
me quebrar. Acredite nas minhas palavras ou não, mas eu amo você. Eu
sempre vou. Não importa o ódio que você sente por mim, o que eu sinto por
você nunca vacilará.
Era como se alguém tivesse afundado a mão em sua caixa torácica,
arrancado seu coração, batido no chão de madeira e pisando nele. Isso a deixou
enjoada. Ela engoliu em seco e desviou o olhar por um momento.
A dor dele a machucou.
Ela não queria.
Mas não parecia que ela tivesse uma escolha no assunto.
—Porra. — Ela emitiu a maldição baixinho e soltou um som longo e
irritado que era uma combinação de um suspiro e um rosnado. Ela olhou para
Alistair; ele estava olhando de volta com uma expressão confusa, uma
sobrancelha levantada.
Ela caminhou até a moldura da janela do outro lado dele e se inclinou
contra ela, espelhando sua pose.
—Veja. Eu não…
Não fazia sentido esconder isso. Não fazia sentido mentir. Por quê? Para
proteger minha honra? Minha dignidade? Quem diabos está acompanhando?
Ela respirou fundo, segurou-o e soltou as próximas palavras
rapidamente.
—Eu não te odeio.
Agora seu olhar era incrédulo. Ela torceu para poder descansar as costas
contra a parede, escolhendo olhar para o resto da sala em vez de para ele. Era
mais fácil do que encontrar seu olhar.
—A verdade é? Realmente não sei como me sinto. Eu não confio em você.
Estou com fome. Você mentiu para mim. Você me manipulou e me controlou.
Quero te dar seu próprio punho até você cagar seu relógio de pulso.
—Isso foi bastante gráfico.
 —Oh, amigo, isso não foi nada para mim. Eu posso pensar muito pior.
— Ela riu. Ele riu com ela. —O fato é que estamos presos resolvendo esse
problema juntos. A distância que eu preciso, não vou conseguir agora, certo?
—Parece improvável.
—Então eu tenho que fazer o melhor com o que tenho. Eu odeio
atropelar. — Ela abaixou a voz. —E se eu não parar, Michael vai perder a
cabeça e encontrar uma maneira de matar nós dois.
—Foi sobre isso que vocês dois conversaram? — Ele resmungou. —Ele
sempre foi um dos intrometidos. Embora, talvez neste caso, eu não deva ficar
irritado.
O que diabos ela ia fazer? Ela passou os dedos pelos cabelos. Ela não
podia continuar assim. Ela não podia continuar evitando ele. Mas ela precisava
saber algo primeiro.
—Eu preciso que você me prometa uma coisa. Realmente, sério, me
prometa uma coisa.
—Isso é um comando?
—Sim.
—Onde está o círculo do chamado, então? — Ele olhou em volta com
graça. Eles estavam tocando de novo, como costumavam fazer.
Ela balançou os dedos para ele, lançando um feitiço falso da maneira
mais idiota.
—Pela verdade do seu nome, Asmodeus, príncipe dos demônios, um dos
poderosos reis do inferno, Arcanjo Caído, eu o obrigo. — Ela não conseguia
manter o rosto sério, e ele riu em um sorriso que ele combinou com um dos
seus.
 —Então eu sou impotente para pará-la. Bruxa que me chama, estou
inclinado à sua vontade. — Ele se curvou dramaticamente na cintura. —O que
você gostaria que eu fizesse?
A tolice esvaziou tão rapidamente quanto chegara.
—Prometa que isso não é um jogo. Prometa-me que você não está
secretamente puxando as cordas desse culto nos bastidores, usando-as para me
manipular para libertá-lo, e agora tudo isso. Me olhe nos olhos e diga que esse
não é um esquema seu.
Ele se endireitou, olhos de esmeralda sem a leviandade do momento
anterior. Ela ficou surpresa ao se ver triste ao vê-lo partir.
—Eu sou o culpado de Octavian. Portanto, eu sou o cérebro por trás de
tudo isso.
—Não, se você não quis ser.
—Intenção importa, então?
—Claro que importa. O contexto é importante.
—Quando você me permitirá explicar o contexto por trás das minhas
mentiras para você? — Ele se aproximou dela, diminuindo pela metade a
distância entre eles. —Quando você vai me ouvir?
—Algum dia.— Ela olhou para ele sombriamente. —Essas não eram suas
palavras favoritas?
Ele se encolheu como se ela tivesse lhe dado um tapa, virando-se para
desviar o olhar. —Bem jogado.
—Prometa.
Quando ele olhou para ela, ela viu o arquidemônio nele mais uma vez.
Seus traços não haviam mudado. Mas seus olhos eram aparentemente
intermináveis em suas profundezas.
 —Eu prometo a você que as ações de Octavian não são dirigidas por
minhas mãos.
Alistair não era confiável, mas ele nunca quebrou uma promessa. Ele
nunca precisou. Ele era bom demais em jogar o jogo. Mas ela tinha que dar
crédito a ele.
—Obrigada. — Ela não aguentou a intensidade do olhar dele e se virou
para ir embora.
A mão dele pegou seu braço e a puxou para trás, indiscutível e firme. O
contato chocante e inesperado a congelou no local, não lhe dando a opção de
se esconder dele. Seu coração pulou na garganta em um instante quando ela se
viu mais uma vez presa pela intensidade dele.
—Eu te aviso — ele começou, sua voz um rosnado baixo que reverberou
em seu peito. —Eu não sou um homem paciente...
Em algum lugar, de alguma forma, ela encontrou forças para brincar.
Não só isso, ela encontrou a capacidade de tentar cavar nele.
—Ainda bem que você não é um homem. — Sua voz a traiu, e ela mal
podia forçá-la a sair como mais do que apenas um sussurro.
Foi como se uma tempestade estourasse. Algo nele se abriu, e uma
sensação de escuridão, invisível, mas quase palpável, vazou no ar ao seu redor.
Fechado ao redor dela como um nevoeiro. Não. Ele não era um homem. E
agora ele iria mostrar a ela que nunca havia esquecido esse fato.
Olhos esmeraldas brilhavam em verde, queimando com a própria luz.
Ele não havia abandonado sua forma humana, mas abriu o pote o suficiente
para provar seu argumento.
A outra mão dele foi para o quadril dela, e antes que ela pudesse
protestar, ele a puxou contra ele e passou o braço em volta dela. As mãos dela
voaram para o peito dele, assustadas com o movimento repentino. Ela tentou
empurrá-lo, mas era como se uma viga de ferro tivesse sido lançada ao seu
redor.
Quando ela foi protestar, a mão em seu braço deslizou para colocar dois
dedos contra seus lábios. Ela poderia gritar. Ela poderia mordê-lo. Ela poderia
desaparecer no mundo espiritual e deixá-lo segurando o ar vazio.
Mas ela congelou.
—Cale-se. — Ele ordenou a ela calmamente.
E ela não conseguiu fazer nada além de obedecer.
Ela ficou parada, presa em seu olhar, esmagada pelo peso da tempestade
que a puxara para suas mãos. Os dedos dele deslizaram dos lábios dela, e ele
lentamente os arrastou até a bochecha dela, pressionando a palma da mão
contra a pele dela.
O cheiro de incenso tomou conta dela. Seu toque não deixava nada para
argumentar. Nada que ela pudesse dizer ou fazer. Ela andara muito perto do
covil da aranha e se viu presa. Mas não foi a seda da teia que a enredou. Eram
os olhos que brilhavam para ela, prometendo comê-la. Prometendo afundar
suas presas mortais nela e enchê-la com um veneno que a afastaria de seus
problemas.
Com uma sensação de medo afundando, ela chegou a uma realização
horrível.
Ela queria isso.
Ela o queria.
Não o homem. Não o cavalheiro afável que a tinha levantado há tanto
tempo. Não, ela queria o arquidemônio que estava na sua frente, prometendo
devorá-la inteira.
Seu rosto se iluminou como se estivesse pegando fogo, e ela sabia que
estava corando. Ele olhou para ela, inclinando a cabeça levemente para um
lado, seu olhar percorrendo-a como se estivesse cometendo sua reação à
memória. Ele estava sorrindo fracamente, confiante em sua vitória. Ele invadiu
o portão de sua poderosa fortaleza e descobriu que ela a deixara destrancada.
Sua fachada corajosa e raivosa se desfez antes mesmo do início do cerco.
—Você vai descobrir... — Ele ronronou, extraindo suas palavras,
aproveitando o momento. Inclinando a cabeça para perto, seus lábios pairavam
a poucos centímetros dos dela, sua respiração contra a pele dela. —Eu sou um
demônio ainda mais impaciente...
—Oi!
Uma voz do segundo andar quebrou o momento como vidro. Conrad.
Uma pedra caiu na teia de aranha, arruinando sua arte cuidadosa. Presas
pingando veneno, prontas para afundar profundamente e paralisar sua vítima,
encontraram ar vazio. Ela se afastou de Alistair, e ele a soltou, embora sua mão
permanecesse no ar, ainda segurando sua face fantasma. Seus dedos se
curvaram e ele suspirou em rendição degradada.
—Eu acho que encontrei algo!
Ela devia uma bebida àquele idiota irlandês. Ou algumas. Ou uma
garrafa. Pigarreando, ela se afastou de Alistair sem outra palavra, incapaz de
olhar para ele.
—Sim! Estou indo! — Ela sabia que estava corando. Ela podia sentir o
calor em suas bochechas. Ela esperava que ninguém mais visse. Ela rezou para
que ninguém mais visse. Ela nunca viveria isso. Gabe poderia não dizer nada.
Mas Michael?
Essa era a última coisa que ela precisava.
Sem nem mesmo dar uma olhada no arcanjo, que estava indo para as
escadas da cozinha, ela deu dois passos de cada vez, saltando sobre uma que
havia caído completamente. Ela viu Conrad parado na porta de uma sala, com
as armas ainda sacadas. Ela ouviu passos dentro da sala e viu a cauda do casaco
de Gabe.
Ela caminhou ao lado de Conrad e ouviu os passos pesados de Michael
e Alistair atrás dela. Conrad, ao vê-los chegar, entrou na sala, não precisando
mais assistir as costas de Gabe. Sua expressão foi atraída para um olhar
sombrio de todos os negócios. Sua natureza jovial e provocadora se foi.
Entrando na sala atrás dele, ela viu o porquê.
Era uma biblioteca, a julgar pelas estantes vazias nas paredes. Os móveis
se foram, há muito que estavam limpos. Decorando o centro da sala havia um
grande círculo mágico cerimonial marrom-enferrujado, com cerca de quatro
metros de diâmetro. Era da cor reveladora do sangue velho e seco e era quase
invisível contra a madeira escura e negligenciada das tábuas do assoalho.
Sete corpos estavam ao redor do círculo em pontos iguais. O sangue deles
tinha sido usado para pintar a forma. O centro do círculo estava... carbonizado.
Como se algo tivesse aparecido e queimado o chão debaixo dela. Em cada uma
das mãos havia uma faca, de cabo branco e manchada de sangue seco e
vermelho acastanhado.
O símbolo era antigo. Arcaico. Escrito em um idioma mais antigo que o
Enochiano, mais antigo que o sânscrito. Ela nunca esqueceria isso - ela usava
um monte dele permanentemente em sua pele. A verdadeira linguagem dos
anjos. Era um nome.
Michael gemeu.
—Merda. Bem. Isso é algo, eu acho. — Ele entrou na sala, andando pelos
cadáveres, olhando para eles, as mãos enfiadas nos bolsos do casaco de couro.
Alistair estava ao lado dela. Sua voz profunda retumbou enquanto ele
falava. —Você reconhece isso, Veil?
 —É Mammon ou Chamuel, presumo. Ou isso, ou eles pegaram um
terceiro.
—Você está correta em sua primeira contagem. De quem é isso? Você se
lembra?
—Você nunca me ensinou os nomes deles. Apenas seu.
—Sua intuição é sua habilidade mais forte. Experimente.
Ela lançou lhe um olhar estreito. —Você não é mais meu tutor.
—Sério? — Alistair sorriu levemente para ela. —Parece que você ainda
precisa de um.
—Pelo amor de Deus! É Mammon. Lá. Fim de jogo. — Michael balançou
a cabeça. —Vocês dois são insuportáveis.
—Destacado — interrompeu Conrad.
—Foi aqui que o chamaram. Mas como eles o conteram? — Gabe andou
cuidadosamente sobre as linhas de sangue pintadas, passando por cima delas.
Ela ficou mais uma vez grata por essa interrupção e perguntas incessantes.
Maleon ainda estava agarrado ao ombro, espiando pela sala com curiosidade.
—Nenhuma pista. — Michael cutucou um dos cadáveres com o pé.
—Não sinto nada que possa identificar. Apenas poeira, mágica gasta e
morte. — Alistair pegou um fio pendurado em uma parte do teto que havia
cedido. Ele o ergueu como um pêndulo e o soltou, observando-o balançar à toa
no espaço à sua frente. —Morte e podridão.
Maleon cheirou o ar. —Sinto o cheiro de outra coisa. Eu cheiro... doença.
—Octavian. — Alistair observou o fio balançar algumas vezes antes de
pegá-lo entre os dedos e parar o movimento. —Seu sangue está corrompido
pela magia que ele usa para prolongar sua vida.
—Não, mestre. Não é assim. Bem, eu também sinto o cheiro disso. Mas a
doença que eu sinto ainda está aqui.
 Uma nova sensação de horror tomou conta dela. Lavou-a como gelo. O
que Azrael havia dito há um tempo atrás? O que ela estava esquecendo? Ela se
abaixou e pegou as hastes de metal dos coldres nas panturrilhas.
Ela realmente era uma má aluna. Ela deveria ter montado isso antes
agora. Ela xingou a si mesma em silêncio. Azrael disse que não conseguia
rastrear os mortos que Octavian estava deixando para trás.
Por quê?
Os que ele mata não estão mortos.
Tarde demais, ela ouviu o farfalhar do movimento. Não apenas ao redor
deles, mas do outro lado do corredor. Um cadáver aos seus pés... sentou-se.
Não estava só.
—Oh, porra.
Parecia que ela teria a chance de lutar contra alguns zumbis, afinal.
 Tudo era um borrão de movimento.
A primeira coisa que ela percebeu depois que os cadáveres começaram a
se mover foi a expansão de asas escuras na frente dela. Alistair assumiu sua
verdadeira forma, sua figura preenchendo o espaço, tanto em volume quanto
em poder. Uma asa, preta e colorida como uma Quiscalus 4manchada de óleo,
estalou na frente dela para protegê-la do corpo de um homem que se jogara
contra ela de cabeça.
Os cadáveres eram todos intencionais e sem habilidade, atirando-se à
presa pretendida. Era incrível que eles pudessem se mover. A magia negra os
mantinha unidos o suficiente para lhes dar o poder de permanecer em pé,
apressar suas presas e varrer o ar livre com dedos ossudos e deteriorados. Se a
paixão sozinha pudesse matar, ela não teria chance. Essas coisas conheciam
apenas fome.
A garra de Asmodeus no topo de sua asa envolveu o rosto do cadáver,
cavando-o como a garra de um condor, perversa e afiada. Sua asa se moveu
com controle perfeito como outro braço. Ela observou, espantada, trancada por
uma fração de segundo enquanto ele apertava a cabeça do homem. Rachou e
esmagou como um ovo.
E era tão pegajosa.

4Quiscalus = é um gênero de aves passeriformes nativas das Américas do Norte e do Sul. Foi
descrito cientificamente por Louis Jean Pierre Vieillot em 1816.
 Se ele se importava com a sujeira que pingava de sua garra, ele não
demonstrava nada. Um brilhante olho verde chamou sua atenção quando ele
virou a cabeça para olhar para ela.
—Você precisa de mim nessa luta? — Sua voz era um estrondo baixo, um
trovão distante que cortou o barulho do caos no resto da sala. Os outros já
estavam em guerra contra os corpos animados, mas esse momento parecia
separado do resto. Ele empurrou outro zumbi para trás com um estalo de sua
outra asa, enviando-o para a parede oposta.
—Não. Eu vou ficar bem. — Ela ficou sinceramente surpresa que ele
perguntou e não assumiu simplesmente que ela era uma donzela desmaiada
em uma torre. Ela rolou a haste de metal sobre o pulso e a pegou, dando-lhe
um sorriso brincalhão. —Não será minha primeira dança.
—Bom. — Asmodeus olhou para o cadáver a seus pés, que estava
lentamente voltando a se levantar. Sua cabeça se foi, mas estava sendo
rapidamente substituída pela gosma negra que era ao mesmo tempo líquida e
sólida. Ele inclinou a cabeça com curiosidade. —Porque acho que terei minhas
mãos cheias.
Ela o cutucou no meio das costas com a ponta de uma de suas hastes de
metal, o que o fez sacudir de surpresa.
—Todos os quatro deles. — Ela fez uma pausa pensativa por meio
segundo. —Isso conta como mãos?
Ele bufou uma risada e olhou para ela novamente, uma surpresa
divertida em seu rosto. O que ela podia ver, com o lenço verde que ele usava
na boca, de qualquer maneira.
— Suponho que sim. Agora continue. Temos trabalho a fazer.
Ele estendeu a mão na frente dele. Um momento depois, vários círculos
brilhantes brancos apareceram no chão. Deles erguiam-se meia dúzia de
figuras, seus corpos em ângulos estranhos. As marionetes dele. Os bonecos de
madeira chamaram a atenção e avançaram em seus passos estranhos e
hesitantes para envolver os zumbis.
Os mortos lutando contra os mortos.
Pelo menos ela não reconheceu as almas ligadas a nenhuma delas. Eles
agiam como escudos, em pé na frente de Gabe e Conrad, socando e rasgando
os zumbis que se jogavam nos corpos de madeira, indiferentes aos danos que
recebiam. Era como se os fantoches não existissem para os cadáveres. Eles não
estavam vivos - eram, portanto, desinteressantes. Os fantoches estavam apenas
no caminho do que eles queriam: os vivos.
Ela desapareceu no reino espiritual, levando seu corpo para a frieza
daquele lugar. Ela se moveu ao redor de Asmodeus, querendo evitá-lo
enquanto ele lutava com dois dos cadáveres em movimento.
Gabe e Conrad também estavam com as mãos cheias. Michael também
havia abandonado sua forma humana para lutar em sua forma angelical. Isso
fez com que o espaço fosse apertado, pois agora eles tinham duas criaturas
maiores do que a vida com asas para se preocupar. Um parecia preencher o
espaço com luz - o outro, escuridão.
Penas de metal disparavam pelo ar como lâminas, cortando carne
apodrecida como manteiga. Infelizmente, o dano nunca durou muito. Apenas
crescia com a gosma negra.
Ela reapareceu do outro lado de Asmodeus e atravessou sua alma através
de uma das criaturas que estavam se aproximando de Gabe. Seu corpo seguiu
na velocidade do pescoço quebrado, e ela abaixou o ombro nas costelas. Este
era mais seco que o resto. Pequenos favores. A carne velha, apodrecida e
desidratada cedeu diante dela. Parecia bater em um travesseiro cheio de ossos
de galinha.
 Era muito mais crocante do que tinha o direito de ser.
Ficou com vontade de vomitar. Ela não fez, no entanto. Mas ela chegou
perto.
O cadáver voou, colidindo com uma parede do outro lado da sala. Ele
bateu no chão, pedaços de carne seca caindo ao lado de pedaços de gesso e
tinta da superfície.
Não fez barulho. Nenhum dos cadáveres fez. Suas bocas se abriram e
fecharam, mas seus pulmões, cordas vocais e línguas apodreceram. Nada foi
deixado para gritar ou gemer. Havia apenas o silêncio da morte e podridão
deixados para trás. O único som que eles fizeram foi o misturar, o movimento
estridente de membros desajeitados e pesados, ou o deslizamento de carne no
chão de madeira.
—Ai credo. — Ela fez uma careta.
—O que eu disse? Zumbis não são divertidos! — Conrad gritou enquanto
descarregava uma bala na cabeça de um dos cadáveres. Ele caiu no chão, mas,
como todos os outros, não ficou lá. A corrupção sombria que os alimentava
subiu para substituir o que a carne havia se rendido, preenchendo as lacunas
com a substância que parecia ao mesmo tempo muito mole e muito sólida,
aparentemente por capricho.
Maleon estava lutando para ficar ao lado dela, voando logo atrás do
ombro e correndo para alcançá-la toda vez que ela se movia ou corria através
de algo para atacá-lo.
—Eu não entendo o que eles estão tentando fazer, senhora!
—O diabrete tem uma boa pergunta. — Michael socou uma das coisas na
cabeça com o punho de metal, deixando-a cair no chão. —Eles não podem nos
matar.
 —Fale por você mesmo! — Gabe levantou as mãos para acender a
criatura na frente dele e depois pensou melhor. A casa era inflamável na
melhor das hipóteses. —Temo que sou muito destrutivo para lugares tão
frágeis.
—Entendi. — Ela tinha um emprego agora - proteger os padres ao lado
dos bonecos de madeira. Os padres não eram frágeis, mas eram mortais. Ela
não era. E seriam necessários mais do que alguns cadáveres irracionais para
ferir um arcanjo e um demônio, respectivamente.
Mas isso não significava que os padres não estavam com sérios
problemas. Um golpe de sorte, e eles estariam mortos. As armadilhas da
humanidade não eram algo que ela passava muito tempo pensando por uma
infinidade de razões.
Por falar em sorte, ou na falta dela, Conrad apontou as duas armas para
um dos monstros zumbis e atirou. Ela viu o que uma bala de cada uma de suas
armas ao mesmo tempo poderia fazer em primeira mão. Fosse qual fosse a
combinação das duas armas, ele matou aquela criatura no cemitério de Copp's
Hill. Parecia combinar as explosões em uma muito maior e muito mais
poderosa do que as duas armas poderiam produzir individualmente. O zumbi
na frente dele explodiu em sangue. Ele absorveu a maior parte do ataque. A
maioria disso.
O chão pegou o resto.
A explosão rasgou a madeira e as vigas apodrecidas, e Veil estendeu os
braços reflexivamente enquanto a sala se movia embaixo dela. Rachadura!
Algo estalou sob os pés, e o prédio rangeu perigosamente. Afinal, este lugar
era condenado.
—Ah, porra. — Conrad pulou para trás do buraco. —Não pensei nisso
completamente.
 —Não mire, Darby! — Ela balançou a haste de metal em um dos
cadáveres que se aproximavam demais dela para conforto. Sua cabeça se virou
para trás. O barulho de osso foi o único som que ele fez quando inclinou a
cabeça para trás para olhá-la, as órbitas dos olhos vazias e apodrecidas, há
muito tempo esvaziadas de seu conteúdo. Suas bochechas estavam manchadas
de escuro pelo líquido que deve ter derramado delas.
O golpe não fez nada para acalmar sua fome, e alcançou-a, ansioso para
rasgar sua carne. Ela chutou no peito, enviando-o cambaleando para trás e
aterrissando no chão com um som que era muito mole para seu gosto.
Eles tinham dois problemas. Primeiro, os cadáveres não estavam mortos.
Danificá-los estava apenas substituindo suas partes com a gosma negra, assim
como Arthur na estrada ou aquela coisa no cemitério.
Segundo, os zumbis pareciam ter a intenção de esfaqueá-los. Aqueles que
haviam morrido pelas facas que carregavam os empunhavam com golpes
selvagens e golpes desesperados, tentando atingi-los mais do que cuidavam de
seu próprio bem-estar.
O mais próximo a ela mergulhou, brandindo sua faca manchada de
sangue e cabo branco. Ela se esquivou e ele errou, se afastando do caminho do
balanço. Isso a forçou a cambalear para trás. Rosnando, ela retrucou
esmagando-o na cabeça com sua haste de metal, batendo a cabeça para trás.
Apunhalando pela parte inferior da mandíbula, sua vara entrou de um lado e
saiu do outro lado.
—Ai credo! Eca, eca! — Ela colocou o pé no meio do peito e empurrou-o
da arma. Pedaços de sangue grudaram no metal, e ela o sacudiu para limpá-lo.
—Romero, você mentiu para mim! Tiros na cabeça não funcionam, e isso é
nojento!
 —Eu te disse! — Conrad tinha uma arma apontada para o corredor, a
outra para a sala, tentando derrubá-los o mais rápido que se levantavam. Os
corpos do resto do prédio estavam descendo o corredor atrás deles.
—Sim, sim, você me disse.
Outra das criaturas veio em sua direção e ela se esquivou. Ele balançou
a faca para Gabe, e ela empurrou o padre para fora do caminho. Ele era um
usuário de mágica, destinado a exercer fogo à distância, e ele não era muito
bom nas lutas de perto. Ela não o culpou. Ele tinha a pistola sacada, mas não
importava o quanto ele conectasse os corpos em movimento ao seu redor, não
estava adiantando nada.
Tudo estava bobo ultimamente. Ela odiava pegajoso. —Ei! Arcanjo!
—O que? — Michael estava iluminando metade do seu quarto com a luz
que sempre parecia vir dele.
—Tem algo bacana para lidar com cadáveres reanimados? — Ela
continuou empurrando os zumbis de volta - mas era isso que acontecia com os
zumbis. Eles apenas continuaram vindo. Era isso que os tornava tão horríveis.
Michael cortou um zumbi ao meio com sua espada. Ele caiu no chão em
uma pilha. A substância negra já vinha da metade inferior para criar pernas
para ela. —Não. Bem, tudo bem, talvez.
—Talvez?
—Não é realmente para isso.
—O que isso significa?
—Coisas maiores.
—Então funcionará em coisas menores. — Algo picou seu braço. Ela se
virou e viu a criatura puxar a faca para longe dela. Um deles a havia escondido
- bem, realmente, havia muitos deles para rastrear - e isso cortou seu braço
enquanto ela não estava prestando atenção. Ela estava se concentrando em
manter Gabe seguro. Seu casaco de couro estava rasgado e ela viu o sangue em
seu braço através do espaço.
Ela sofreu pior. Muito pior. Ela empurrou a criatura para trás e estava
prestes a balançar uma de suas hastes de metal para a cabeça quando seu braço
começou a queimar. Queimar normal, também. Isso doeu. Por uma fração de
segundo, ela pensou que Gabe poderia tê-la pegado fogo.
Bonecos de madeira desceram sobre a criatura, rasgando-a em pedaços.
Aparentemente, eles estavam sob ordens claras de protegê-la. Ela ganhou
algum tempo para lidar com a ferida.
A queimação tornou seu braço inútil. Sua arma de metal caiu no chão em
um barulho quando ela perdeu o controle de sua mão. Seu braço estava
rugindo de dor, e enviou manchas brancas em sua visão, pois ameaçava
bloquear tudo. Ela teve que se forçar a respirar. Parecia que havia cordas tensas
e ela estava passando o dedo por elas. Como arrancar um arco, se fosse feito
de dor. Era uma picada profunda que se enraizava em seus tendões. Ela podia
sentir isso corroendo-a.
Era veneno.
Olhando para o ferimento... ficou preto. O mesmo tipo de gosma negra
que criou os monstros ao seu redor. Ela assistiu horrorizada quando algo como
tinta parecia se espalhar para dentro de sua corrente sanguínea. Lentamente -
seu corpo estava tentando desesperadamente curar a infecção - mas estava
vencendo.
—Poção. As facas estão envenenadas. Gente... — Ela ofegou, tentando
encontrar ar suficiente nos pulmões para gritar seu aviso. —Elas estão...
—Senhora, cuidado!
 Houve um movimento borrado ao lado de sua cabeça, e ela olhou para
cima bem a tempo de ver uma faca descendo em direção à garganta. Um dos
zumbis a atacava e pretendia terminar o trabalho que começara.
O brilho da lâmina veio em sua direção, rápido demais para ela se mover.
Rápido demais para ela se afastar. Algo atrapalhou no último segundo. Algo
pequeno, algo redondo. Algo roxo.
Maleon.
—Não!
Foi ela quem gritou?
A faca atravessou-o como uma espada. De um lado, do outro. Era apenas
uma adaga, mas ele era pequeno. A massa do corpo dele impediu que a faca
passasse pela garganta dela.
—Não! — Dessa vez, não havia dúvida. O som veio dela. Desta vez,
estava muito mais desesperado e estrangulado que o anterior. Ela se levantou
e balançou sua barra de metal restante no zumbi, enviando-a para trás.
Veil pegou Maleon quando ele caiu, ainda espetado na lâmina. Ela só
podia usar o braço bom. O outro pendia frouxamente ao seu lado, doloroso
demais para se mover. Ajoelhou-se, segurando o diabrete no colo, segurando-
o contra as pernas. —Maleon - Maleon!
—Está tudo bem, senhora. — Um sorriso sujo sorriu fracamente para ela.
—Está bem. Você está segura. Eu te protegi — ele ofegou. —Eu fiz um
bom trabalho. — Seu sangue estava vazando da ferida rapidamente. Uma coisa
do tamanho dele não tinha muito a perder. Estava escorrendo pelas roupas
dela, escorrendo pelo jeans, mas ela não se importou.
—Mal.. Eu sinto muito. Sinto muito.
—Por quê? — Ele piscou para ela.
—Eu fui tão mal com você...
 —Senhora? Significa? — Ele sorriu.
—Não. Melhor tempo. Muita diversão. Eu estarei bem. — Suas feições
gordinhas contorciam de dor, e ele sorriu para ela novamente, o melhor que
pôde. —Melão está apenas voltando para casa. — Ele usou seu nome
provocador, e ela sentiu seu coração se partir ao meio. Ele se encolheu, seus
grandes olhos negros se fechando. —Só vou...
Ele ficou mole.
O som que a deixou não era descritível.
Ela o segurou, embalada em seu braço bom, sem saber o que fazer. Ela só
podia assistir, lágrimas molhadas nas bochechas, quando o ferimento no peito
dele começou a escurecer em torno da lâmina. O sangue que escorria dele
engrossou e depois deixou de se mover. Endureceu. Como lava refrescante, a
substância ficou grossa. Veias negras apareceram sob carne roxa, abrindo
caminho através de seu sistema muito mais rápido do que ele estava tentando
fazer com ela.
Parecia que o veneno não se importava com o tipo de carne necessária.
Diabo, humano ou não. Seu alcance não estava limitado aos humanos.
Ah. Merda.
O corpo do diabrete estremeceu e estremeceu. Quando Maleon reabriu
seus olhos pretos e alaranjados, eles estavam vazios. Eles olharam para ela,
desprovidos de emoção ou reconhecimento. Eles eram os olhos planos e sem
vida de um cadáver com a mesma missão que os zumbis ao seu redor. Comer.
Destruir. Matar. Dentes afiados estalaram nela, garras arranhando sua carne
quando ele a virou. Ela sentiu a picada, mas estava atordoada demais para
reagir a princípio.
Maleon se foi. Assumido. Possuído por qualquer coisa que estivesse
controlando os cadáveres. Ela jogou o demônio longe dela, mas a bola de banha
atingiu o chão e estava voltando imediatamente para ela. Não se importava
com a faca colada no peito. Pregos afiados morderam a madeira enquanto ela
voltava em direção ao alvo. Ela.
Quando ela recuou para tentar se afastar do cadáver possuído do
diabrete, uma sombra tomou conta dela. Algo desceu como um abutre. Uma
garra agarrou a coisa antes que pudesse se aproximar dela. Asmodeus. Ele se
endireitou, segurando a coisa em suas garras como uma ave de rapina.
Enquanto ela observava, sombras saíram de sua asa. Elas rastejaram ao redor
do diabrete, cercando-o. O que restava de seu servo convocado, que se tornara
amigo relutante, gritava e se debatia.
Enquanto ela observava, as sombras, finas e parecidas com fumaça,
devoravam todo o diabrete. Lascado como areia destruía uma montanha. Não
havia nem ossos nem poeira. Nada foi deixado. Maleon se foi.
Lágrimas corriam por suas bochechas, mas ela não teve tempo de
lamentá-lo. A dor no braço dela estava piorando. Olhando para baixo, as linhas
pretas já estavam a vários centímetros da ferida.
Caramba, doía. Queimava como ácido. Como se alguém tivesse jogado o
veneno de uma cobra mortal em suas veias. Mas ela tinha outros para proteger.
Se ela não podia salvar Maleon, ela tinha que salvar os padres. Ela não podia
deixar ninguém morrer hoje à noite. Não no relógio dela.
Lutando para se levantar, Asmodeus soltou uma lâmina preta de
aparência perversa e forjada com a qual estava lutando. Ela desapareceu antes
de atingir o chão. Ele pegou seu cotovelo não ferido com a mão e a firmou. Ela
nem teve forças para afastar o arquidemônio.
—Michael — Asmodeus solicitou.
—Eu tenho esse. — Michael revirou o ombro. Sua voz era baixa e oca por
dentro de sua armadura de metal. Suas asas de metal queimaram ao redor dele.
Ela ouviu um som de clique enquanto suas penas brilhantes giravam e
focavam a luz que emanava dele. Como mil espelhos de cobre estreitando o
raio do sol, os cacos de metal polido de suas asas se moveram para enfrentar
vários zumbis na frente dele.
Havia uma estranha sensação de poder carregando, e essa era sua única
indicação de perigo. Uma luz incrivelmente brilhante, como olhar para uma
lâmpada de busca de alta potência, disparou de Michael e através dos
cadáveres. Uma enorme asa escura se curvou na frente dela, protegendo-a.
Mas ainda estava muito claro.
Ela virou a cabeça, apertando os olhos com força, quando ouviu a
madeira quebrando e se despedaçando quando uma parte da casa cedeu. O
brilho era forte o suficiente para doer mesmo com os olhos fechados. Uma vez
que a luz parou, ela abriu os olhos e se viu incapaz de ver por um longo
momento enquanto sua visão lutava para se ajustar. Asmodeus puxou a asa
para longe dela.
Quando sua visão clareou, ela viu que uma parede da casa havia sumido.
Apenas explodiu como uma bola de demolição bateu por dentro. Foi perfurado
para fora, através de dois outros cômodos, e a madeira da casa estava rangendo
perigosamente.
Tudo o que estava no caminho da explosão foi reduzido a pó.
—Bem, a casa vai entrar em colapso — comentou Michael
preguiçosamente. —Mas, ei, me livrei de alguns dos monstros-zumbis.
—Jesus Cristo, Michael! — Ela gritou com o arcanjo. —Abaixe a porra do
botão.
—Eu disse que era para coisas maiores. — Michael apontou para o peito,
manopla de metal estalando contra si mesma enquanto se movia. —Eu não
entro no modo 'sutil', querida.
 —Tão eficaz quanto isso foi...— Asmodeus rosnou de onde ele estava,
rasgando outro dos cadáveres em pedaços. Sombras chicoteavam dele. Elas
saíram dele para afundar no corpo em movimento, mergulhando em sua carne
através de todos os buracos abertos possíveis. E havia muitas. Enquanto ela
observava, o cadáver se debatia e depois se dissolveu em pó. —Isso derrubará
o edifício sobre nossos amigos mortais se você fizer de novo.
O edifício gemeu, apoiando a reivindicação de Asmodeus.
—Já é tarde demais para isso — disse Michael, olhando para cima.
Virando-se para os dois padres, ele os indicou. —Ok, crianças, hora de ir.
—Ir? Ir aonde? As escadas não dão. — Gabe apontou para o corredor que
estava repleto de corpos agitados, silenciosos e embaralhados. Sem mencionar,
já passara do buraco que Conrad havia colocado no chão.
—Eu posso voar. — Michael flexionou as asas. —E eu fiz uma saída extra.
—Sim... sim, certo. — Gabe suspirou e caminhou até o arcanjo. —Isso
tudo ainda é muito novo para mim.
Conrad parecia mais difícil de convencer. Agora ele estava disparando
as duas armas no corredor enquanto se afastava em direção ao arcanjo. Os tiros
duplos de sua arma pareciam capazes de matá-los permanentemente. Mas ele
só tinha tanta munição.
—Você está falando sério, arcanjo?
—Por que eu não estaria?
—Eu não gosto disso.
—Por que não? — Michael exclamou. —São apenas dois andares abaixo.
—Este é realmente o momento de discutir? — Asmodeus interrompeu,
estreitando seus ardentes olhos verdes.
—Agora é a hora perfeita! — Conrad gritou e resmungou: — Não me
deixe cair. Como vai nos carregar, afinal?
 Michael riu. —Não graciosamente. — Sua espada desapareceu de sua
mão. Brilhou e desapareceu como se nunca tivesse estado lá. Ele agarrou os
dois padres ao redor da cintura com um em cada braço como sacos de batatas.
Gabe e Conrad estavam ambos gritando e chutando.
Rindo, o arcanjo desapareceu em um borrão, uma faixa de luz que
desapareceu do buraco que ele havia feito na lateral da casa.
Os padres estavam a salvo. Ela deu um suspiro de alívio, zumbis sejam
condenados. Ela agarrou o braço machucado e a dor voltou a toda a força. Na
ausência de adrenalina inspirada na necessidade de mantê-los seguros, seus
próprios problemas bateram na porta com tanta suavidade quanto um aríete.
Ela começou a cair no chão.
Asmodeus a pegou, erguendo-a nos braços. Ela sentiu o braço dele
debaixo dos joelhos quando ele a pegou. Com a sensação de movimento, veio
o som alto e pesado de um par de asas. Ela chiou quando ele pulou do buraco
na lateral da casa. Ela assistiu com admiração quando as asas dele se abriram
para pegar a corrente, e ele as bateu mais uma vez para reduzi-las enquanto se
aproximavam do gramado da frente.
Foi apenas um voo de algumas dezenas de pés e uma queda do segundo
andar, mas poderia muito bem ter sido uma viagem de avião entre os estados
para ela. O poder nele, e a maneira como seus músculos se moveram quando
ele usou suas asas para o que elas eram destinadas, a deixaram sem fôlego. Se
ela não estivesse com dor lancinante, teria meia-mente para pedir uma volta
no quarteirão.
Mais da metade da mente, se ela fosse honesta consigo mesma.
Seus pés descalços tocaram o chão e ele a colocou no chão gentilmente.
Michael estava parado perto, com Gabe e Conrad ainda se levantando da
grama e se limpando.
 —Porra, idiota de metal. — Conrad resmungou enquanto arrancava
algumas folhas úmidas do casaco.
—Ei. Tirei você em segurança. Você quer pular do segundo andar? Posso
colocar você de volta lá em cima e você pode ser meu convidado.
—Sim e...
Eles ainda estavam brigando. Ela parou de ouvir, a dor que batia em seus
ouvidos era muito alta. Olhando para o ferimento, ela percebeu que seu corpo
não estava curando. A infecção ainda estava se espalhando. Ela rasgou o casaco
para verificar e, com certeza, o veneno preto serpenteava através de sua
corrente sanguínea. Ela podia sentir, espessa e sólida demais, como se alguém
estivesse tentando empurrar melaço em suas veias. Dizer que doía não faria
justiça. Isso a estava corroendo.
Só havia uma coisa a fazer.
Ela jogou o casaco para Gabe, que o pegou, parecendo confuso.
Caminhando - mais como cambaleante - até Michael, ela esticou o braço ao
lado do corpo. Ela não tinha estômago para contar ao arcanjo o que precisava
ser feito. Ela esperava que ele pudesse ver sua charada silenciosa e expressão
terrível e entender o que ela quis dizer com isso.
Michael não era um garoto burro. Ele suspirou pesadamente e convocou
sua espada. Ela brilhou no lugar, como se simplesmente se dobrasse de outra
dimensão para esta. Brilhava intensamente, mesmo na escuridão da noite. Ela
sentiu uma mão cair nas costas e uma garra com garras descansava em seu
ombro. Asmodeus. Consolando-a ou pretendendo pegá-la quando ela caísse.
Provavelmente ambos.
—O que ele vai... — Conrad nunca teve a chance de terminar.
Michael balançou a lâmina, cortando o braço dela, logo abaixo do ombro.
Ela ouviu bater no chão, mas o som já estava abafado e distante. Seus ouvidos
estavam tocando alto. A dor era imensa, mas diferente da picada. A dor só
mudou de sabor. Da dor ardente e consumidora do veneno a uma sensação
esfaqueada, mais nítida e mais frontal e central.
Ela adicionou ao seu grande cartão de bingo da morte.
Olhando para o toco, sentindo-se estranhamente distanciada e estranha,
ela notou que nem estava sangrando. Sua espada cauterizou a ferida quando a
atingiu.
Pelo menos ela não teria uma camisa pegajosa para lidar. Suas calças
estavam cobertas de sangue, mas nada era pior do que uma camisa pegajosa.
Eu poderia realmente tomar um sorvete.
Sim. Ela estava morrendo. Os pensamentos estúpidos estavam
começando. Esse sempre era o primeiro sinal. O chão inclinou-se para ela, mas
braços fortes a impediram de cair. Mais de um. Quatro, se ela contava direito.
Asmodeus a pegou, e ela não tinha força nem vontade de se preocupar com
isso. Era bom. Era a única coisa que parecia bem agora.
Eu acho que gostaria de voar.
Eu me pergunto como é o inferno. Eu realmente nunca pensei em perguntar.
Gostaria de saber se Maleon tinha uma família travessa.
Seu coração apertou em torno do que ela havia perdido. Depois da dor,
da dor no braço, da escuridão que a invadia, lembrou-se do verdadeiro preço
da desventura da noite.
Oh, pobre Maleon...
Esse foi seu último pensamento quando o mundo foi embora.
Flutuando naquele vazio estranho antes da morte, deitada nas águas
calmas do lago, a dor terminou. Foi substituído pelo nada gelado total de seu
novo ambiente. Ela sabia que não duraria muito.
—Não foi tão bem, eu entendi?
 Ela ouviu a voz dele, mas não conseguiu responder. Ela não tinha voz
neste lugar. Mas ela sabia que ele podia ouvir seus pensamentos. Ela lamentou
Maleon. A perda dele a machucou muito mais do que ela teria esperado. O
pobre diabrete morreu tentando salvá-la.
—Sinto muito... mas ele vai ficar bem. — A voz parou por um segundo.
—Você não poderia curar o veneno?
Ela reproduziu suas memórias para ele, a partir do momento em que a
faca a cortou e a traçou. Sua cura normalmente rápida não funcionou. O
veneno comeu sua carne mais rapidamente do que seu corpo poderia curá-lo.
E então isso a atingiu. Tudo afundou nela de uma só vez na claridade
daquele lugar horrível. Aquelas coisas pelas quais eles lutavam nunca
realmente morreram. Nunca passou para o mundo do além. Eles
permaneceram no mundo acordado, esperando para serem chamados adiante.
E se as criaturas que o veneno corrompeu não estivessem realmente
mortas... então seu corpo nunca teria “se redefinido” através da morte da
maneira que normalmente fazia. Caso atual em questão. Se o veneno da faca
atingisse uma massa crítica, ela teria sido uma marionete para quem
controlasse os monstros que enfrentara até agora. Ela teria sido exatamente
como aquelas pessoas pobres transformadas em monstros.
Ela estaria sob o controle de Octavian.
—Isto não é bom.
O pavor que ecoou em sua voz a assustou. Parecia mais preocupação do
que seria justificado apenas pela segurança dela. Ela sabia que Azrael se
importava com ela, à sua maneira remota. Mas então isso a atingiu. Claro e
afiado como o toque de um sino.
Se pudesse me corromper - pode corromper qualquer um.
Até arcanjos.
Bem... merda.
 — Todo esse lugar? Todo nosso? Por quanto tempo?
Richard riu da exuberância exagerada da filha. A casa em Westwood era
imensa, cara e antiga. Era uma propriedade do final do século XVIII, talvez um
pouco mais tarde, mas não muito. O chão era feito de tábuas largas de madeira
que eram impossíveis de comprar hoje em dia. O lambris era pintado em creme
ou azul-acinzentado que era tão comum naquela época. Prateleiras altas e
móveis caros estavam por toda parte.
Parecia um museu, não um lar. Não parecia um lugar onde as pessoas
realmente moravam. As casas dos extremamente abastados sempre o
confundiam. Tudo parecia bom demais para tocar. Ele não sabia como uma
pessoa podia se sentir confortável em percorrer um lugar que parecia bonito
demais para ser real.
Essa propriedade parecia ter gasto muito cuidado - e dinheiro -
combinando perfeitamente o novo com o antigo. Ele viu telas sensíveis ao
toque em molduras de madeira feitas para parecer pinturas, interruptores
projetados para disfarçar escondidos no papel de parede. O que ele podia ver
da cozinha e do bar de onde eles estavam disse-lhe que aquele lugar podia
parecer velho, mas tinha todo o conforto para oferecer.
Isso o fez se sentir muito pequeno. Muito sem importância.
Muito mortal.
 Sua filha estava chorando e brigando por tudo, e mais de uma vez ele
teve que puxá-la pela manga para impedir que ela cutucasse um vaso ou um
castiçal que provavelmente era mais valioso do que seu salário anual.
Não era a única razão pela qual esse lugar o deixava nervoso. Mais
irritante do que a decoração cara era que o prédio era cercado por cercas altas
com sistemas de segurança muito elaborados. E estacionado em torno do
perímetro... guardas armados.
Parecia que Asmodeus não iria poupar nenhuma despesa. Se Richard
confiasse no arquidemônio, seria reconfortante estar cercado. Como era, ele
não sabia dizer se os homens armados o faziam se sentir melhor ou muito,
muito pior.
Chelly já estava nas corridas.
—Há uma piscina coberta! — Ela gritou enquanto decolava em sua
direção.
Sua esposa não pôde deixar de rir e se desculpar com Thomas, que estava
ao lado deles, sorrindo. —Ela está empolgada.
—Está tudo bem. Não há nada aqui que não possa ser substituído se
quebrado. Mais importante que ela e vocês dois se sintam em casa. — Thomas
riu e deu de ombros.
—Não será a primeira vez que crianças correm por aqui, além disso.
—Oh? — Richard não pôde deixar de bisbilhotar.
—Senhor Salomon se foi há muito tempo. Mas suas tradições
mantiveram-se fortes. Ele sempre acreditou em família. Ele ama crianças. Uma
geração e meia se passou sem ele aqui, mas isso o faria sorrir ao ver sua filha
desfrutar de uma de suas casas.
—O que é o Sr. Salomão? — Chris perguntou curiosa, ainda segurando
firmemente a mão de Richard. —Ou ele é muito velho, ou...
 Thomas riu e depois suspirou profundamente, preparando-se para o que
estava por vir.
—O outro nome dele é Asmodeus.
—Oh! — Chris exclamou. Ela piscou, engoliu e tossiu. Ela era brilhante -
não professora, mas ele há muito aprendeu que isso não contava para nada.
Sua esposa era mais agressiva do que ele.
—Oh... oh. Eu entendi. — Ela olhou para Richard. —As pessoas que
levaram sua família, então? Eles eram realmente... demônios são reais?
—As pessoas que levaram a família de seu marido eram monstros piores
do que as que vivem no inferno. — Thomas a corrigiu rapidamente, com nojo
de pintar seus traços e seu tom.
—Demônios, arquidemônio ou não, nunca exigiram vidas humanas em
pagamento por nada. Esse é um conceito humano de considerar nossas vidas
e almas uma moeda valiosa para eles. Não é o caso. A morte desnecessária é
tudo o que é.
—Isso é... muito para absorver. — Chris se afastou dele para se apoiar em
uma cadeira.
—Claro. Posso pegar uma taça de vinho para vocês dois? Vamos sentar,
discutir e enquanto sua filha explora, farei o possível para explicar tudo para
você.
—Acho isso adorável. Obrigada.
Chris assentiu e Richard foi para o lado dela para guiá-la até a sala de
estar. Bem, ele pensou que era uma sala de estar. Poderia ser um monte de
coisas. Afinal, casas de luxo tinham mais de um lugar para sentar. Chris
afundou nas almofadas de um sofá estofado com um antigo padrão em preto
e branco de flores e trepadeiras. Era um sofá novo misturando-se
perfeitamente com o antigo.
 Como o próprio arquidemônio, ele imaginou. Ele sabia pouco sobre o
novo anfitrião, apenas os trechos que aprendeu com Veil. Asmodeus sempre
amou a humanidade, ela insistia. Ele nunca quis machucá-los, apenas ser um
deles. E por isso, ele tentou viver entre eles, atualizando e comprando
constantemente coisas novas para permanecer na vanguarda do mundo.
Mas esse número de anos deve ter um rastro. E este lugar parecia a malha
perfeita dos dois. Ficar novo sem sacrificar o velho.
—Demônios. Anjos também? — Chris interrompeu seus pensamentos.
Richard assentiu.
—Bem, isso é legal.
—Eles não parecem ser de muita ajuda. — Ele tirou os óculos do rosto,
tirou o lenço e começou a limpar as manchas das lentes. —Bem, verdade seja
dita, eu só conheci esse.
—Você conheceu um anjo?
—Arcanjo, tecnicamente.
Chris estava boquiaberta com ele agora. Ela empurrou o braço dele de
brincadeira.
—Você me escondeu muito, Sr. Blanchard. Nós vamos ter que conversar,
eu acho.
—O arcanjo tem sido um desenvolvimento recente — disse ele com um
sorriso tímido. —Mas sim. Eu... você está certa. Eu não te contei muito. Eu sinto
muito. Eu não sabia como começar.
—A quem essa amiga em comum, Thomas, fez referência? O que
realmente é isso? — Chris virou-se para estudar a sala ao seu redor, colocando
seus cabelos castanhos e pretos atrás da orelha. Ela era infinitamente curiosa.
Era parte do que o fez se apaixonar desesperadamente por ela.
 —Quando eu era garoto, quando minha família foi levada, uma garota -
uma mulher — Veil odiava ser chamada de garota. —me salvou. Ela é a única
razão pela qual ainda estou vivo. Eu a perdi de vista por muitos anos, mas
cerca de vinte anos atrás eu consegui encontrá-la. Somos amigos desde então.
Ela caça os monstros como aqueles que mataram minha família. Humanos ou
desumanos. Nós... eu queria ajudar. Não lhe dei uma escolha, receio.
Chris riu. —Você? Teimoso? Nunca.
Richard sorriu e colocou os óculos de volta no rosto e percebeu que havia
perdido um lugar. Retirando-os com um resmungo, ele tentou novamente.
—Fiz o que pude. Apoiei-a da única maneira que um acadêmico inútil e
indecoroso pode. É a primeira vez que fico preso nas linhas de frente, por assim
dizer. Ela sempre me manteve muito longe do perigo. Especialmente depois
de conhecê-la. Especialmente depois de termos Chelly. — Desta vez, parecia
que ele finalmente tirou a última mancha e guardou o lenço no bolso.
—Ela parece uma moça adorável. Acho que ela também não é humana?
— Chris realmente era o brilhante da família.
—Não. Mas ela não é como eles. Ela é... complicada. Eu acho que tudo
isso tem a ver com como ela veio a ser. — Ele balançou a cabeça e parou por
um momento para tentar descobrir como dizê-lo de forma curta. —Ela foi
criada por um arquidemônio e um arcanjo, trabalhando juntos para criar uma
nova vida.
—Isso parece problemático.
Ele riu de quão perfeitamente sua esposa resumiu tudo.
Thomas veio segurando uma bandeja com três taças vazias e uma garrafa
aberta de vinho branco. Colocando-as no chão, ele serviu três taças. Quando
Thomas entregou a Chris a taça cheio de vinho, ela se sentou e olhou para o
outro homem com curiosidade.
 —Thomas, você foi criado nesse culto, então? Estamos presos no meio de
uma guerra entre sociedades secretas a serviço dos demônios?
Thomas riu. —Você é rápida em levar isso com calma, não é?
—Mais rápido que eu, com certeza. — Richard sorriu para sua esposa,
tão incrivelmente orgulhoso dela.
—Bem, eu posso chorar e gritar, ou posso aprender. Um é produtivo, o
outro não. Então, se você não se importa — ela fez uma pausa para tomar um
gole de vinho — poderia começar do começo?
Thomas estava sorrindo amplamente, claramente surpreso.
—Seria um prazer.

—Decepcionante. — Octavian tossiu e pegou a máscara de oxigênio que

estava ao lado de sua mesa. Ele colocou-a sobre o rosto e respirou fundo,
tentando limpar a umidade em seus pulmões. O gás ajudava, mas era um
aborrecimento ter que usá-la.
—Mas não é surpresa.
Virando a cabeça para olhar quem estava ao lado dele, ele sorriu
fracamente. A criatura não tinha mente própria. Uma alma ainda queimava
dentro da carcaça do Orolun que ele havia feito. Torcer a carne para suas
necessidades sempre foi seu maior presente. Sua corrupção funcionou
rapidamente. Mesmo no gosto deles.
 Mesmo em Selina, também, parecia. Ele estava sinceramente feliz que sua
corrupção não a levou. Não havia cura, a não ser a liberação da morte. Haveria
tempo suficiente para isso mais tarde. Mas ainda não.
Olhos mortos, cor de calêndula, vazios de vida, observavam-no com um
olhar vazio, esperando ordens. À espera de ser comandado. Mas de todas as
suas criações, este Orolun era especial. Este Orolun era único. Seu corpo bonito
e sensual não era prejudicado por nenhuma corrupção visível. Do lado de fora,
ela parecia ilesa e normal.
Deixou-lhe o fantoche perfeito. O brinquedo perfeito. A ferramenta
perfeita.
Estendendo a mão para tocar o rosto dela, ele deixou manchas de sangue
em seu rastro. Suas mãos estavam cobertas de sangue com mais frequência do
que estavam limpas. Ele preferia assim. Era muito mais honesto.
Passando os dedos pelos lábios dela, ele inclinou a cabeça e sorriu
sonhadoramente. Seus lábios já estavam pintados de vermelho, mas agora
estavam úmidos de vermelho.
—Um arcanjo e um arquidemônio trabalhando juntos para me impedir.
Eu me pergunto como você se sentiria sobre isso. Uma pena que você não possa
ter um pensamento próprio.
Ele girou em sua cadeira para encará-la. A mulher diante dele estava sem
vida, parada ali como uma coisa vazia. Era solitário brincar com alguém que
não podia responder a ele. Pior ainda, uma que ele não ousava cortar ou
espancar. Qualquer fatia que ele colocasse em sua pele seria reparada com sua
corrupção. Cada ferida a tornaria cada vez menos útil para o plano dele. Ele
precisava dela perfeita. Ele precisava dela capaz de jogar o jogo e se misturar.
 Dessa forma, os outros não suspeitariam dela. Os outros não pensariam
que alguém como ela teria sido levada tão facilmente. Um dos mais bem
classificados de seu tipo.
—Raphael.
Em seu nome, seus olhos se voltaram para os dele, prestando atenção ao
seu comando. Ele sorriu.
—Irmã Raphael. Gêmea de Asmodeus. O arcanjo do amor. Caída tão
baixo — Ele ronronou. — E cair primeiro? Oh, a indignidade de tudo isso.
Indignidade, de fato.
Mas ele não sentia culpa por isso. Era uma justiça merecida para
confundi-los. Era tão bom pegar aqueles tiranos brilhantes e hipócritas e aviltá-
los. Para trazê-los para a terra como o resto deles. Para fazê-los servir e rastejar.
Poderia ser solitário, e poderia ser um pouco chato não ser capaz de
provar o sangue dela na língua dele, mas a emoção que vinha com poder total
surgiu através dele como uma droga. Ele dividiu as pernas e fez um gesto para
ela dar um passo à frente entre elas. Ela fez sem hesitar. Ela era o brinquedo
dele, afinal.
Inclinando a cabeça para trás, ele se permitiu saborear a sensação de seu
corpo, respondendo ao pensamento do que estava por vir. Seu corpo tinha
muito pouco para lhe dar - tão poucos desses momentos antes que ele não
soubesse que quantidade de sua magia ou quantidade de carne roubada a
consertariam. Ele valorizava a sensação, como ele valorizava todas elas.
Sorrindo sem vacilar, ele deu seu próximo comando ao arcanjo
corrompido.
—Ajoelhe.
 Veil se sentou apressada e a mão dela voou para o braço dela. Michael
cortou, mas agora estava de volta. Parecia normal. Tudo parecia normal. Claro
que sim. Ela sinceramente se perguntava por que às vezes ficava surpresa.
Após o incidente com o compactador, ficou claro que ela sempre voltava
inteira.
Mas, ainda assim, apertar a mão no local onde o braço havia sido retirado
dava-lhe um pouco de conforto. Ela deitou-se no banco e só então percebeu
que algo estava muito, muito fora do lugar. O braço dela poderia ter voltado a
crescer, mas algo mais estava muito errado.
Ela estava deitada no banco de trás do carro.
Foram vinte e sete tipos de erros. Um casaco estava sobre ela e, a julgar
pelo cheiro de incenso, ela sabia a quem pertencia. Os Beatles estavam
cantando com o som do carro. Aparentemente, enquanto ela estava fora, a
turnê musical da história de Alistair progrediu dos anos quarenta para o final
dos anos cinquenta e início dos anos sessenta.
O mundo cambaleou ao seu redor.
—Caralho. — Ela colocou a mão sobre os olhos e tentou fazê-lo parar de
girar. Ela estava tremendo e abraçou o casaco mais perto dela. Estava quente,
e ela não estava. Tossindo, ela viu o ar enevoado sair dela. Voltar dos mortos,
não importava quantas vezes ela fazia isso, sugava. Não havia tolerância à dor
que ela pudesse aprender para esse tipo de coisa.
 Nesse ponto, ela precisava dormir por dias. Ela se levantou para sentar
com um grunhido. Demorou um pouco mais de esforço do que ela gostaria,
mas ei. Progresso era progresso.
—Bem aqui? Agora mesmo? — Michael disse do banco da frente. Ele
estava dirigindo. Alistair estava no banco do passageiro. Michael estava
sorrindo para o espelho retrovisor para ela. —Quero dizer, claro, querida. Mas
acho que seu ex-namorado aqui pode ter um problema com isso. Embora eu
ouça que alguns caras gostam desse tipo de coisa.
Alistair olhou Michael estreitamente.
—E o que? Jogue com o seu treinador e lhe dê dicas? Enquanto eu tenho
certeza que você está extremamente necessitado — seus lábios se voltaram
para cima em um meio sorriso brincalhão — acho que vou passar.
O arcanjo deu uma gargalhada, seu sorriso torto mostrando o quanto ele
estava gostando que Alistair estava jogando bola proverbial com ele.
—Não. Não há necessidade de interromper um mestre no trabalho.
Talvez você possa filmar. Tenho certeza de que você gosta de quase todas as
coisas que existem, hein, Al?
O arquidemônio arreganhou os dentes com uma careta ao usar a versão
curta de seu nome completo e falso. Estava claro o quanto isso o atrapalhava.
—Considera-me mais um apreciador estimado. A gula permanece no
domínio de outra pessoa. — Ele interrompeu o olhar furioso para se torcer no
assento para encará-la. Os olhos dele perguntaram se ela estava bem.
Ela assentiu, incapaz de lhe dar muito mais do que isso. O alívio tomou
conta dele, e ela percebeu que ele nunca a tinha visto voltar dos mortos antes.
Embora tenha sido um evento repetido e familiar para ela, era a primeira vez
para ele. Sua preocupação era quase... fofa. Se fosse em mais alguém. Ele sorriu
para ela gentilmente. Ela sabia que se isso fosse nos velhos tempos, ela estaria
nos braços dele.
Ela não tinha certeza se estava decepcionada ou não.
Michael felizmente invadiu seus pensamentos traidores.
—Hum-hum. Certo. Mas isso significa que você já tentou de tudo.
Alistair deu de ombros. —Mais ou menos.
Michael engasgou dramaticamente.
Ela balançou a cabeça, tentando não rir através de seu frio dolorido com
suas travessuras. A distração era boa. Ela deitou-se no banco. Era muito melhor
assim, uma vez que conseguia impedir que a cabeça dela voltasse. Ainda
assim, ela não queria se livrar do calor do casaco, mesmo que fosse dele.
Deveria ter incomodado mais do que isso. Verdade seja dita, era...
reconfortante.
— Além disso — continuou Alistair — duvido que você corresponda ao
gosto dela. Sua forma mortal é um clichê absoluto. Você pode estar carregando
um capacete de futebol debaixo do braço.
—Ah, e você deveria conversar? Capitão Alto, Sombrio e Aborrecido?
—Pelo menos minha verdadeira forma carrega fascínio. E o seu
verdadeiro eu, a menos que seja fornecido com um acessório de rosca, será
uma decepção. Temo que ela encontre seu estado oco obviamente sem as partes
necessárias para agradá-la.
—Ei. Ei. Não julgue. Eu tenho meus métodos — Michael resmungou.
Certo, tudo bem. Ela morderia.
—Espera. Oco?
—Oh, bem — Alistair sorriu largamente agora, aproveitando a chance de
provocar o arcanjo pela primeira vez. —você vê, Michael não tem corpo físico
em sua verdadeira forma. Ele é composto inteiramente da própria luz, envolto
naquele estanho glorificado que ele usa.
—Uma mancha de luz em uma armadura? — Veil riu. —Não é à toa que
você anda por aí parecendo uma bola de discoteca estúpida, Mikey.
—Eu não pareço uma bola de discoteca estúpida. Eu pareço uma bola de
discoteca durona.
Os três caíram na gargalhada e ela se viu honestamente gostando da
companhia deles.
—E eu pensei que tinha dito para você não dirigir meu carro.
—Bem veja, foi assim que aconteceu, e você não pode ficar brava.
Michael estava batendo os dedos contra o volante no ritmo da música.
Ele passou para o Nowhere Man.
—Você concorda que não podíamos apenas ficar sentados e sair, certo?
Zumbis, policiais, complicações por toda parte.
—Certo.
—Gabe não pode dirigir, então Conrad precisa dirigir seu carro. Certo?
—Certo.
—Isso deixa nós dois. E entramos em uma discussão. Quem você odiaria
mais dirigir seu carro, ele ou eu? Foi um tiro de cinquenta e cinquenta. Não
conseguimos decidir. Mas, como você tem um bom motivo para odiá-lo, e não
há motivo para me odiar - e não sei por que você me odeia, para constar -
finalmente concordamos que eu deveria dirigir.
—E ele se ofereceu para me pagar — Comentou o arquidemônio
secamente.
—Isso também. Mas ei — O arcanjo quase choramingou. — você pode
me culpar? Este carro é incrível. Vamos! Ela é uma beleza. Você estava me
segurando, garota.
 Ele estava tão claramente no carro que ela riu. Era difícil ficar chateada
com alguém manipular sua posse favorita quando ele era como uma criança
na manhã de Natal.
—Apenas não arranhe. Eu amo esse carro. É a única coisa que me
interessa. — Ela colocou o braço embaixo da cabeça. De onde ela estava, com a
cabeça atrás do banco do motorista, ela podia ver mais Alistair do que Michael.
Ela dormiu no banco de trás várias vezes, mas nunca enquanto dirigia. Ela
tentou aproveitar a experiência pelo que era - algo novo, se nada mais.
—Não se preocupe. Vou tratá-la como uma amante. — Michael deu um
tapinha alto no painel. Ela podia ouvir o sorriso dele, mesmo que não pudesse
vê-lo. —Ela vai ficar bem.
—Apenas tente não foder. — Alistair olhou para Michael. —Você tem
muito em comum com esse pedaço de metal, afinal. Mais do que você faz em
um corpo de carne.
—Você sabe que existem pessoas que fazem isso, certo? — Veil não pôde
deixar de se juntar à diversão.
—O que? — Alistair girou em seu assento para olhar para ela, a testa
franzida em confusão. —Há pessoas que fazem sexo com seus carros?
—Oh sim. Mais de um deles também. — Ela riu. —O suficiente para
tornar uma TV inteira especial nela.
—Os humanos realmente vão estragar tudo, não vão? — Ele se sentou
reto e balançou a cabeça. —Nunca deixa de me surpreender. Qual é o próximo?
Aviões?
—Tenho certeza que alguém tentou. — Ela estalou os dedos quando um
pensamento lhe ocorreu. —Ei, Michael!
—O que?
 —Aviões. Eles são grandes, ocos, de metal e voam. Soa familiar? — Ela
estendeu a mão para cutucar o ombro dele. —Pinte um pouco de batom em
um e você terá um encontro!
Alistair riu e deu uma olhada no sorriso de Michael no espelho
retrovisor.
—Muito engraçado, V. — Ele fingiu estar com raiva, mas foi um ato ruim.
—Eu não vou foder um avião.
—Por vergonha. — Alistair reclinou a cadeira alguns centímetros,
claramente ansioso para se esticar. Mesmo no grande carro de 1969, ele era
quase alto demais para isso. —Mesmo que o barulho incessante se torne mais
do que um pouco irritante.
—Basta pulverizar um pouco de WD-40 — acrescentou. Ela sentou-se
para inclinar os braços nas laterais dos assentos do balde para se aproximar
um pouco mais da diversão.
—Eu acho que você poderia ter a chance de trabalhar um pouco. —
Alistair se inclinou para mais perto dela. Ela se perguntou se era subconsciente
ou não. —Algo tem você no laço, é claro.
Michael zombou.
—Você deveria conversar.
—Sério, Michael. Estou aqui para ouvir. Seja o que for que o incomode,
o que o trouxe à Terra por tanto tempo, deixe-me dar um conselho. —Alistair
pressionou a palma da mão no peito em uma demonstração falsa de seriedade.
—Eu prometo que não vou zombar muito de você.
—Não. Um grande não. Além disso, quem é você para dar conselhos de
relacionamento, Casanova? — Michael apontou um polegar para ela.
Alistair olhou Michael estreitamente.
—Talvez transar com um avião seja sua melhor aposta, afinal.
 Falando em aviões, ela encontrou o casaco no chão e pescou o celular.
Não estava quebrado, felizmente. Ela ligou. Nenhum texto ou ligação de
Richard. Não havia chance de ele ainda estar em um voo. Agora ele estava
oficialmente a ignorando. Ela mandou uma mensagem para ele duas vezes
novamente, implorando para ele ligar para ela.
Quando ela voltou à conversa, os meninos - os semideuses, ela se corrigiu
- ainda estavam discutindo sobre qual dos dois precisava transar mais. Ela
saltou, juntando-se a eles com um sorriso.
—Eu sei como vocês podem resolver seu problema. Por que não apenas
se foderem? Boom. Lá. Problema resolvido. — O carro ficou em silêncio por
um longo instante, e ela riu das expressões de nojo deles.
Michael fez outro barulho exagerado e alto de engasgo.
— Acho que voltaria ao reino espiritual antes de abrir uma torradeira
glorificada e brilhante. — Resmungou Alistair.
—Quem disse que você estaria fazendo o cio? Quem disse que você seria
o melhor? — Michael atirou de volta. Ele olhou brevemente para o banco de
trás. —Ele é sempre tão presunçoso?
—Sempre. — Ela riu.
—Bem, aí está o seu problema, Casanova. Dê um pouco de vez em
quando.
Alistair olhou-o sombriamente, com travessura nos olhos.
—Eu dou bastante. Confie em mim. A menos que você realmente queira
uma demonstração.
Michael uivou consternado com a sugestão.
—Não, não, eu estou bem, obrigado.
Os três caíram na gargalhada novamente e, naturalmente, desapareceu.
Olhando para cima, ela viu que os dois ainda estavam sorrindo. Parecia que o
prazer do momento não estava apenas no seu fim. Ela havia descongelado em
sua viagem pela morte e pelas costas, mas se viu disposta a desistir do calor do
casaco de Alistair.
O cheiro dele estava trazendo de volta memórias dos dias passados em
seus braços. Por mais que ela olhasse para eles com um saco misto de
arrependimento, culpa e raiva, ela estava sempre feliz nessas lembranças. Ela
não estava cercada por cultos perigosos, monstros e homens com magia que
podiam corromper a carne imortal.
Havia realmente algo a ser dito sobre como a ignorância era uma benção.
O clima caiu rápido. Ele se formou no ar como uma nuvem, e ela tinha
que dizer o que estava em sua mente. Ela tinha que estourar a bolha, não
importava o quanto ela quisesse viver nela. Ignorância era felicidade, mas era
mentira.
—Acho que sei como eles levaram Mammon e Chamuel.
—Sim. Nós também. — Michael estendeu a mão e apertou o botão na tela
sensível ao toque para pausar a música. —Depois do que o veneno fez com
você - com aquele diabrete - estamos pensando a mesma coisa.
—Se um de vocês é destruído, o que acontece com vocês? Tipo, se você
estiver vaporizado? — Era um pensamento que nunca lhe ocorrera antes.
—Voltamos ao céu ou ao inferno, qualquer que seja o caso — explicou
Alistair. —da mesma maneira que o diabrete fez.
—Maleon voltou ao inferno? — Ela não conseguiu esconder a esperança
de sua voz. O pobre diabrete não mereceu o que tinha acontecido com ele.
—Sim. Levará algum tempo para ele se reconstituir. Para recuperar a
consciência, ou curar, por assim dizer. — Alistair franziu a testa, claramente
sem saber exatamente como explicar algo tão metafísico. —Estou estragando
minha explicação.
 —Entendi. — Ela sorriu. Ou melhor, ela chegou perto o suficiente para
que isso importasse. Maleon continuaria vivo. —Se vaporizarmos Mammon
ou Chamuel, eles voltarão normalmente?
—Não sei se o veneno persiste. Não aconteceu com você, então suponho
que não aconteceria com eles de maneira semelhante. O veneno é físico, onde
a alma não é. Mas é apenas uma suposição. Em teoria, para libertar Chamuel
ou Mammon, precisaríamos destruí-los. É uma tarefa que é mais fácil dizer do
que fazer.
—Caso contrário, nossa famosa guerra teria sido muito mais curta. —
Acrescentou Michael.
—Ainda precisamos encontrá-los para fazer isso. E ainda precisamos
encontrar Octavian para detê-lo. — Veil fechou os olhos. —Não estamos mais
perto de fazer nenhuma dessas coisas. A única coisa que aprendemos hoje à
noite é que Michael é o melhor.
O arcanjo gargalhou.
—É melhor você acreditar. Está vendo? Eu gosto de você quando não é
toda sombria. Você é engraçada quando está de bom humor.
—Eu não estou de bom humor.
—Mas você não está deitada lá, deprimida, com a mão grampeada na
testa.
—Tanto faz, brilho.
—O plano de curto prazo — Alistair conduziu a conversa na direção
correta. —é descanso e comida. Eu imagino que após voltar dos mortos você
está drenada.
—Para dizer o mínimo.
—Então eu preciso entrar em contato com Calvin. Eu deveria ver o que
meu povo conseguiu descobrir. Se eles aparecerem sem nada, tentaremos meu
último recurso. Saímos pela cidade, somos vistos e esperamos que eles venham
até nós.
—Podemos ligar para os outros em busca de apoio? Sei que Azrael não
vai ajudar, mas há outros onze.
—Eu posso convencer um ou dois outros. Mas ter todos nós em um só
lugar é perigoso, se o veneno deles nos corromper tão facilmente quanto
possível. Seria entregar a Octavian exatamente o que ele procura. — Alistair
balançou a cabeça. —É mais seguro nos separar. Pelo menos até que se torne
terrível demais e precisamos enfrentar Octavian com força.
—Ponto. — Veil suspirou profundamente. Ela odiava quando ele estava
certo. Especialmente porque ele era exatamente isso com muita frequência.
Recostando-se no banco pela quarta vez, ela decidiu ficar lá até chegarem ao
hotel. Ela fechou os olhos, o sono a puxou com vingança.
—Ótimo. Eu amo jogar isca. É o melhor jogo do mundo. De jeito nenhum
que poderia terminar mal. Não sei do que você está falando.

Quando eles voltaram para o hotel, ela abriu a porta da suíte dupla e
começou a entrar, esperando que o arcanjo e o arquidemônio estivessem logo
atrás dela.
—Ei, uh...— Michael interrompeu, e ela se virou para olhá-lo. Ele estava
parado na porta do quarto ao lado da dela, um número acima, e já tinha a porta
aberta. Ele segurava o seu cartão chave.
 —Tenho meu próprio quarto. Não é justo fazer Leggy McGee aqui
dormir no sofá. Uma noite é engraçada. Duas são crueldade com animais.
A expressão de alívio no rosto de Alistair era palpável, insultos à parte.
Ela engoliu o nervosismo que subiu no estômago instintivamente. —Eu
pensei que você não achava que ele estava seguro para deixá-lo sozinho
comigo?
—Eh. Você pode atravessar paredes. Se você entrar na merda, entre. Só
um aviso, eu durmo nu. — Ele piscou para ela. —Ou talvez seja um convite. —
No grunhido de Alistair, Michael riu. —Relaxe, seu tesão ambulante. Boa noite
crianças tentem não fazer muito barulho. — A porta se fechou com um clique.
—Mas eu... — Era tarde demais. Michael se foi. Droga. Droga tudo.
—Você tem medo de ficar sozinha comigo. — Era uma afirmação, não
uma pergunta, um ronronar baixinho do fundo do peito. Isso chamou sua
atenção para ele. Ela viu a decepção e a mágoa gravada claramente em seus
olhos.
—Eu...— Ela balançou a cabeça e entrou no quarto de hotel, não
querendo ter a conversa no corredor. Ele a seguiu e silenciosamente fechou a
porta atrás dele. Parecia ter uma tempestade furiosa nas costas dela. Ela podia
sentir a presença dele sempre, mesmo que estivesse dentro de uma garrafa de
vidro. Ele poderia estar calmo do lado de fora, mas ela podia sentir o furacão
furioso por baixo.
—Eu não acho que você vai me machucar.
O momento pairou no ar por um longo tempo. E então o martelo caiu.
—Você me odeia por eu ter feito você?
Ela colocou o casaco sobre as costas da cadeira ao lado da mesa da suíte
central e olhou para o rasgo na manga que a faca havia feito. Ela aproveitou o
momento para pensar em sua resposta. Ela podia mentir, mas não seria melhor
do que ele. A verdade era o único caminho a seguir. Tudo o resto era covardia.
—Não. Se o fizesse, teria que odiar Azrael também. Eu não acho que
posso. Ele é muito idiota para eu ficar com raiva dele por cauda disso.
—Ele fez você da solidão, o mesmo que eu.
—Ele me criou porque nunca havia criado algo uma vez em sua
existência. Você não está sozinho, Alistair. Você está cercado por pessoas que
te adoram. Sempre, não importa onde você vá, as pessoas o adoram. Elas caem
aos seus pés e beijam o chão em que você anda e sempre querem estar perto de
você. Você tem amigos, família e amantes em pouco tempo.
—E todos elas morrem. Todos elas me deixam. Eu carrego a perda de
todas elas.
—Entendi. Você queria fazer alguém que não morresse. Mas você me
levou a amar você, Alistair. Eu nunca tive escolha. Isso não estava certo.
Uma mão em seu ombro a virou, e ela estava olhando para ele e sua
expressão sombria.
—Você quer dizer que seu amor era uma mentira?
Ela deu um passo para trás na cadeira, mas isso não lhe custou muita
distância. Ele se elevava sobre ela. A presença dele exigia a atenção dela. Ela
poderia escapar, poderia desaparecer e atravessar a mesa, mas ele a mantinha
presa com o peso de seu olhar. Esmeraldas penetraram em sua alma e a
prenderam lá como uma borboleta em uma coleção de alfinetes afiados.
—Bem? — Ele exigiu em seu silêncio.
—Não — ela finalmente conseguiu sair, mais silenciosa do que gostaria.
—Não era mentira. Eu te amei, mas eu não era nada além de uma criança
ingênua e glorificada. Você me fez de boba. — Ela teve que desviar o olhar. Ela
não conseguia manter o olhar dele.
 A mão dele pegou o queixo dela e a forçou a olhar para ele. Ela endureceu
e pressionou com mais força a cadeira, fazendo-a clicar contra a mesa. Ele
respondeu entrando nela. Ele não seria negado. Ele fechou a distância entre
eles, prendendo-a no encosto do banco com o comprimento de sua coxa.
—Você não vai se esconder, Selina. Não de mim. Eu não vou permitir.
—Eu não estou...
—Você está. Você se esconde atrás da sua raiva. Você evita meu olhar.
Você se esconde atrás dos padres, ou Michael, ou qualquer coisa para evitar
ficar sozinha comigo. Nós não estivemos em privado nenhuma vez desde que
você me recuperou contra sua vontade. — Sua voz era um rosnado baixo, e ela
sentiu isso reverberar nela. —Diga novamente que você não está se
escondendo de mim.
Ela odiava quando ele estava certo. Ela realmente, realmente odiava.
—Eu não confio no que você fará.
—O que, atacar você? Estuprar você? — Ele zombou. —Por favor, me dê
mais crédito do que isso.
—Não. — Ela sabia que ele não se abaixaria tanto. —Você vai me
manipular. Como você fez antes.
—Você sente que eu joguei com você. Diga-me como eu deveria fazer
melhor. Eu te dei vinte e cinco anos sem a minha presença.
—Aos cuidados do seu culto.
—Onde mais eu deixaria você? Com Azrael? — Ele sorriu cruelmente. —
Ele não está em lugar nenhum e em qualquer lugar. Ele não poderia te ensinar
do mundo. Que tipo de realidade destruída você conheceria então? Você acha
que os outros seriam mais gentis com você? Minha raça teria prostituído sua
carne para me torturar por diversão própria. O povo de Azrael a prenderia em
uma gaiola no céu pelo resto do tempo. Que escolha eu tive?
 —Você poderia ter me dito a verdade desde o primeiro dia.
—Reserve um momento e pense em como isso poderia ter acontecido.
Você, uma nova alma, uma nova mente, desconhecia o mundo ao seu redor?
O que eu devo fazer? Marchar até você e declarar que você foi feita por minhas
mãos em uma tentativa desesperada de acabar com minha solidão? Você teria
perdido completamente a cabeça ou se imaginado como minha propriedade.
Você nunca teria florescido em sua própria pessoa. Você seria uma sombra,
uma escrava, uma flor murcha dobrada à minha vontade. Eu não queria isso.
Eu queria ver o que você se tornaria por conta própria.
Sua resolução vacilou. Maldito seja. Condene-o aos poços. Ele sempre
revirava a raiva dela, deixando-a confusa e insegura. Não importava o quão
convencida ela estivesse de que estava certa - e, neste caso, tinha certeza
absoluta - ele sempre dava dúvidas. Deixou-a se sentindo uma criança
estúpida.
—Você mentiu para mim, Alistair. De um jeito ou de outro, você mentiu
e me manipulou. Por isso estou com raiva de você. Por isso não confio em você.
É por isso que tenho medo de que você faça de novo.
Um som baixo e profundo o deixou. Não era um rosnado. Era algo
predatório, algo quase animalesco. Ele se inclinou para ela, pressionando a
mão com mais força contra a base da garganta dela. Isso a forçou a arquear as
costas sobre a cadeira. Ela poderia correr. Ela poderia desaparecer no reino
espiritual e deixá-lo ali de mãos vazias. Mas ela estava presa por ele. Pela força
em seu toque, pelo fogo em seus olhos. Pelo poder que parecia preencher o ar
ao seu redor como eletricidade.
Inclinando-se sobre ela, chegando perto da orelha dela. —Todos vivemos
uma mentira. Cada um de nós. Você, com sua profissão violenta e seu nome
falso? Você está escondendo suas feridas.
 Uma das mãos dela estava pressionada contra a mesa, a outra contra o
peito, tentando empurrá-lo para longe. Mas ele não se movia. Ele era demais
em tudo. Forte demais, poderoso demais, velho demais e magnético demais.
A teia a pegou completamente mais uma vez. Ela andara muito perto dos
fios e eles a agarraram. Ele estava irradiando calor, e isso se acumulava nela,
ameaçando anular todas as outras sensibilidades dela.
—Eu me escondo atrás desse verniz de homem para esconder minha
tristeza, minha solidão, minha dor. — Ele pairou mais perto dela, sua
respiração quente contra sua bochecha. —Choro nas sombras e sorrio na luz.
Quão humano da minha parte, você não acha?
Uma pressão de seus lábios contra a bochecha dela pelo canto da orelha,
e ela ofegou pelo nariz. Foi um gesto simples e lento. O que provocou nela não
foi muito. Rasgou através dela como uma variedade de emoções confusas.
Raiva e medo eram os mais fáceis de entender. Elas eram as emoções seguras.
Mas o desejo - a necessidade que rugia nela - era tudo menos isso. O desejo de
se render, de recostar a cabeça e deixá-lo pegar o que queria, era o mais
perigoso de todos. Ele era um animal na escuridão, e ela queria sentir os dentes
dele ao redor de sua garganta.
Ele continuou falando, sua voz baixa, enquanto ela lutava com suas
emoções conflitantes.
—Amei cem almas como se fossem minhas. Eu lembro de todas elas. Seus
nomes, seus rostos, como nos conhecemos, tudo sobre elas. Passei o verão de
suas vidas ao lado delas e fui forçado a assistir enquanto elas envelheciam,
morriam e me abandonavam... mas você afirma que não conheço a solidão?
Ele se afastou lentamente dela. Ele deu um passo para trás,
abandonando-a ali, deixando-a endireitada e observando-o, olhos arregalados
e insegura. Ela estava tremendo em seu rastro. Era como correr de uma fonte
quente para um lago congelado. O choque de sua ausência foi chocante. Ela
engoliu em seco, sem saber o que dizer ou fazer.
Com uma risada triste, ele balançou a cabeça.
—Eles dizem que é melhor amar e perder. Eles são tolos. — Ele se afastou
dela e caminhou em direção à suíte que tinha sido de Richard e depois
brevemente de Michael. —Boa noite, Selina.
E com isso, ele se foi.
 Na manhã seguinte, ela ficou no chuveiro, tentando endireitar seus
pensamentos. As palavras de Alistair ainda estavam enredadas em sua cabeça,
e ela estava tentando entender como se sentia por elas.
Ela admitiria que estava errada sobre o sofrimento dele. Ela alegou que
ele não poderia estar sozinho. Mas a escuridão em seus olhos quando ele lhe
contou sobre a quantidade de perdas sofridas era inegável. Nem ele poderia
mentir sobre isso. Ela vira o abismo de um homem - de um arquidemônio - e
era muito mais profundo do que ela jamais pensara.
Eu me escondo atrás desse verniz de homem para esconder minha tristeza, minha
solidão, minha dor.
Abaixando a cabeça sob o fluxo de água, ela deixou a água quente
resolver a tensão em seus ombros.
Como ela se sentia por ele?
Era uma bola emaranhada de emoções estúpidas. Era como aquela bola
de luzes de Natal depois de dez anos em armazenamento. Era melhor jogar
tudo e comprar um novo fio do que passar uma semana sólida tentando
consertar tudo.
Mas ela estava presa com essa bagunça. Ela não tinha escolha. Ela tinha
que metaforicamente se sentar e descobrir tudo. Ela nem sabia por onde
começar. Deixando a água derramar sobre ela, ela tentou pegar cada coisa que
sentia uma de cada vez, rotular e entender.
 A primeira parte dela simpatizava com ele e queria alcançá-lo - queria
perdoá-lo. Ela não podia negar que parte dela entendia por que ele a havia
criado. Pelo menos em parte. Também não era um fato que alguma vez
mudaria. Ela existia e, pela aparência das coisas, continuaria existindo por um
longo tempo. As pessoas não conseguiam escolher como chegaram a este
mundo. Ficar chateada com isso só iria piorar as coisas.
E, como ela disse a ele ontem, ela não odiava Azrael. Então, como era
justo odiar Asmodeus pela mesma ação? Ele a esculpira para necessidades
muito diferentes. Ele fez o corpo que ela sabia ser bonita para seus próprios
desejos. Sempre pareceu errado odiar seu corpo quando ela sabia que havia
cem milhões de pessoas no mundo que matariam para viver nele.
Mas havia um aspecto doentio e distorcido naquela parte de sua história
que diferenciava Azrael e Asmodeus da escala deslizante das ações dos idiotas.
Seus motivos não eram os mesmos, afinal. Azrael queria uma filha. Asmodeus
queria uma esposa. Eles eram coisas muito, muito diferentes. A motivação de
alguém era pura. A outra, fome.
A primeira parte não era solucionável, então ela a deixou de lado e
considerou a segunda parte do que sentia. A parte que queria fugir. Essa era
fácil de descartar. Ela não era covarde. E ela não tinha escolha. Era fácil ser
corajosa quando não havia opções.
A parte três, um pedaço bastante decente de como ela realmente queria
chutar seus dentes. Realmente, desesperadamente, apaixonadamente, queria
socá-lo até ele sangrar. Ela sabia que era uma pessoa violenta. Ela queria
acertar as coisas para resolver problemas. E pior, ela gostava. Talvez vencer o
inferno fora dele seria bom para ela. Ela colocou esse de lado e o adicionou à
sua lista de tarefas.
 A quarta e mais alta parte a assustava muito. Essa parte lembrava por
que ela se apaixonava por ele cada vez que ele sorria para ela. Estar perto dele,
a sensação dele, o som de sua voz... absorveu todas as coisas nela que ela
pensava que haviam morrido há muito tempo. A parte que ainda carregava
uma vela para ele. A vela estava empoeirada, abusada e negligenciada, mas
ainda queimava. Não importava quantas vezes ela tenha tentado soprá-la ou
enfiá-la em um balde de gelo. Era como uma daquelas velas de aniversário de
brincadeira. O filho da puta simplesmente não iria sair.
Deus a condenara ao inferno, ela ainda sentia algo por ele. Era o núcleo
de suas emoções em torno do qual todas as outras se misturavam e orbitavam.
Essa quarta parte dela era a fonte de toda a sua confusão.
Bem, não, talvez a quinta parte tenha sido a mais alta e a mais confusa.
Essa parte tinha o corpo dela chamando por ele toda vez que ele se
aproximava dela. Ela o queria. Ela sempre quis. A necessidade e o desejo de
senti-lo contra ela sempre consumiam tudo. Afinal, a luxúria era sua
competência. Ela não deveria se surpreender que ele ainda comandasse seu
corpo. Que ele pudesse, com um gesto tão simples, quebrar sua compostura. A
lembrança de seus lábios contra sua bochecha de repente enviou uma emoção
através dela, quase tão mal quanto quando ele fez isso.
Mas naquela época as coisas eram simples. Naquela época, não havia mal
algum em ceder ao que ela queria. Deixá-lo levá-la era uma emoção e uma
alegria. Agora, seu desejo estava enredado na bagunça feia e complicada das
emoções anteriormente exploradas.
Santo Inferno, ela realmente o queria, no entanto. Fazia muito tempo
desde que ela foi tocada. Ela empurrou essa parte dela com toda sua outra
bagagem emocional. Para não dizer que não houve uma noite aqui ou ali, mas
nada que arranhasse a verdadeira coceira que ela tinha.
 —Eu sou uma idiota.
Ela passou os dedos pelos cabelos molhados, inclinando a cabeça para
trás, apreciando a sensação do calor que derramava sobre ela. Ela passou os
últimos setenta anos aprendendo a se manter sozinha. Aprendendo a viver
somente no mundo. Sem ele, sem a suposta família, sem nenhum apoio deles.
Ela se levantou e se afastou e aprendeu quem ela realmente era.
Então a fonte de sua turbulência a atingiu como um trem de carga.
Se eu me permitir sentir por ele, isso desfaz tudo o que trabalhei para me
tornar.
Esse era o medo dela, pelo menos. Poderia estar errado, poderia ser
infantil, mas era por isso que ela o evitava. Por que ela se afastava dele e se
escondia atrás de quem estava perto. Porque se ela admitisse que a vela que
mantinha trancada ainda estava acesa - ela estava fraca. Sem sentido. A coisa
quebrada que Alistair fez para manter como animal de estimação. Isso a fazia
menos real. Ele humilhava tudo o que ela havia trabalhado. Ele era uma
fraqueza, um vício, e um que ela passara tanto tempo para vencer.
Mas era verdade?
Cruzando os braços na parede à sua frente, ela apoiou a testa nos pulsos,
apoiando o peso no azulejo. Estava frio contra a água quente do chuveiro. Isso
fez pouco para acalmar seus nervos de sua súbita realização. Ela o estava
afastando porque tinha medo, na verdade, de ser fraca?
Ela não sabia dizer, e esse era o seu novo problema.
Isso e a mão de três garras que de repente estalou sobre sua boca.
A pele áspera e texturizada abafou seu grito assustado e a puxou de volta
contra uma parede sólida de músculo. Uma parede sólida de músculo nu.
Alistair. Ele estava em forma humana - bem - humana, mais as asas. As
penas escuras e derramadas de óleo enchiam o pequeno espaço do chuveiro,
enrolando em torno dela. A água escorria pelas asas como um pássaro na
chuva. A outra mão dele agarrou seus pulsos, pegando os dois com facilidade.
Ele puxou a cabeça dela para descansar contra seu peito e ombro. Uma
de suas mãos humanas estava espalhada sobre seu estômago, e a outra agora
segurava seu peito e amassava sem piedade.
—Mmffh! — Ela gritou, abafada contra ele inutilmente. Seu toque doeu.
Doía. Era sem desculpas e carente. Levou o que queria e não deixou nenhuma
preocupação sobre como ela se sentiria sobre isso.
E era incrível.
—Cale-se. — Ele murmurou. Ele inclinou a cabeça dela para longe da
dele com seu aperto de garras e, abaixando a cabeça, passou os lábios
lentamente ao longo de sua mandíbula. Seus beijos lentos e sensuais estavam
em forte contraste com o modo como sua mão atormentava a carne sensível do
peito dela. Ela se debateu contra ele, e ele apenas riu sombriamente.
—Continue. Adoro quando você luta. E — sua voz mergulhou em um
rosnado baixo. — Eu acho que você também.
Ela tentou chutá-lo, mas seus pés escorregaram na superfície da
banheira. Se não fosse por quão firmemente ele a estava segurando, ela teria
caído na superfície de fibra de vidro. Seu aperto aumentou, apertando-a com
força contra ele. A força em seus braços fez seu ponto silencioso, ela não
poderia escapar se quisesse. Não, a menos que ele permitisse.
Sentindo o poder nele, de repente ela duvidou de sua determinação.
—Agora, agora, não seja desnecessariamente beligerante. Você sabe que
quer isso. Não minta para mim. Eu posso sentir sua fome como se fosse minha.
Eu posso sentir o quanto você me quer. Você sabe que gosta disso tanto quanto
eu. — Ele beliscou o mamilo entre os dedos, e ela gritou contra a mão dele
quando a dor a atravessou. Ao mesmo tempo, a outra mão desceu de onde
estava pressionada contra o abdômen dela e deslizou entre as pernas dela. Ela
choramingou quando os dedos dele encontraram seu núcleo, brincando com
ela.
Se ela não estivesse tão brava com ele, ficaria envergonhada com o que
ele encontrou. Com a rapidez com que seu corpo respondeu a ele. Ele sorriu, e
ela pôde sentir como ele estava convencido por sua descoberta. Ela poderia
estar odiando o que ele estava fazendo com ela em sua mente, mas seu corpo
tinha outras ideias. Ideias muito claras, muito diferentes.
Ela olhou para ele e foi colocar seu corpo no mundo espiritual. Nua ou
não, ela não aguentaria isso. Ela poderia escapar do assunto com bastante
facilidade, então se esforçou pelo filme entre mundos. Mais corretamente, ela
tentou.
Não deu certo.
Os olhos dela se arregalaram de horror.
Ela tentou novamente e nada aconteceu. Ela redobrou a luta e se debatia,
e ele riu.
—Oh, não fique tão chateada, meu amor. Você acha que tudo funcionaria
como você esperava dentro de um sonho?
Ela estava sonhando.
Ele estava dentro da cabeça dela.
Rosnando com raiva, ela tentou desesperadamente dar uma cotovelada
nele ou bater nele. Ela fez qualquer coisa para tentar se libertar. A garra de sua
asa escorregou de sua boca para sua garganta, apertando e cortando seu ar.
Para um sonho, certamente parecia real. Parecia perfeitamente preciso. Ela
engasgou e ofegou por ar.
Ainda assim, ele não desistiu do que estava fazendo com ela, como suas
mãos exploravam seu corpo e brincavam com o que quisessem.
 —Alistair.
Os dedos dele mergulharam dentro dela, cortando suas palavras quando
um grito escapou de sua garganta. Ela ofegou, sentindo a cabeça girar. Tudo
estava muito quente. O ar, a água, o toque dele, o corpo dela. Ela se sentia
superaquecida, tonta e descontrolada por um trem que se arrastava nos trilhos.
—É apenas um sonho — ele ronronou em seu ouvido. —Não importa.
Fantasias não contam.
—Isso não é... uma fantasia. — Ela respirou, sentindo-se tonta. O prazer
a atravessava, igualado pela dor da garra dele ao redor de sua garganta. A
linha estava embaçada, na melhor das hipóteses. De alguma maneira horrível
e doentia, tornava tudo muito mais emocionante. Muito mais perigoso.
O perigo só o tornava muito mais atraente.
Diga a ele para parar. Diga a ele para parar!
Nada saiu de sua boca, exceto um gemido.
Eu sou uma idiota.
—Ah? Não é? — Ele riu, e ela sentiu a língua dele lentamente percorrer
sua bochecha enquanto ele se aconchegava perto de sua orelha. O gesto deixou
uma sensação de eletricidade em seu rastro.
—Você diz que não está gostando disso?
—Não!
—Sério? — Ele soltou um zumbido pensativo. —Eu soltei suas mãos há
um bom tempo.
Foi só então que ela percebeu que estava segurando ele por sua vida. Ela
nem estava tentando puxar as garras da garganta. Suas mãos estavam
pressionadas nas costas humana, uma contra o peito, a outra onde estava
enterrada profundamente em seu corpo, tocando um ritmo dentro e fora de
seu núcleo com um objetivo meticuloso.
 —Continue então. Diga-me para deixá-la em paz — ele rosnou. —Diga,
e isso termina em um piscar de olhos.
Deus a ajude. Seu corpo queimava, e ela não pôde evitar. Tudo o que ele
estava fazendo com ela estava arrastando-a para um abismo que ela tentara
ignorar. Algo nela estalou. Algo nela desistiu. Era uma coceira que ela
precisava arranhar por tanto tempo. A ideia de enfrentar toda a ira dele - não
a versão censurada e gentrificada que ela conhecera até agora - acendeu um
fogo nela que não seria negado.
Ela precisava dele.
—Por favor. — Ela implorou e não tinha certeza do que. Parar? Para
nunca parar? Provavelmente ambos.
As mãos dele congelaram. Empolgado, mas não a deixou. A garra ao
redor de sua garganta afrouxou e deslizou por cima do ombro, combinando no
lado oposto da outra. A pele áspera das almofadas parecia tão dura em
contraste com o resto dele. As pontas das garras afiadas roçavam sobre ela,
arranhando marcas rosadas quando ele pressionou com mais força.
—É apenas um sonho, meu amor...— ele sussurrou. —Aqui não há
vergonha... não há orgulho em sacrificar. Diga-me o que você quer.
Ela se contorceu em suas mãos. Agora que ele havia parado de se mexer,
exceto pelo arranhar de suas garras quando se estabeleceram em seus braços,
ela descobriu que a inação dele era uma tortura pior do que seu toque. Ainda
assim, ela sentiu os dedos dele enterrados dentro dela. Não era o suficiente.
Insuficiente. Não quase o suficiente.
Ela rosnou para ele.
—Te odeio.
Ele riu.
 —O ódio e a luxúria costumam ser parceiros maravilhosos de dança.
Confie em mim. Eu sei. — Ele beijou sua bochecha novamente, lenta e
apaixonadamente, e roçou os dentes contra a pele dela. Ela choramingou. —
Você quer isso. Odeie tudo o que quiser, você sabe que é verdade.
Ele enfiou os dedos profundamente nela, até onde podia, e ela gritou
bruscamente. As costas dela arquearam, pressionando o peito em suas mãos, e
ele soltou um rosnado baixo. Era um som primitivo, profundo e animalesco.
Sua paciência chegou ao fim.
O movimento repentino a deixou tonta quando ele a girou. O azulejo frio
estava atrás dela. Garras agarraram suas coxas, e ela chiou quando ele a
levantou com facilidade, deslizando-a pela superfície úmida. Quando ele
entrou entre as pernas dela, as mãos dela voaram para os ombros dele para
tentar detê-lo. Era inútil.
A mão dele pegou o queixo dela e segurou a cabeça dela enquanto seus
lábios desciam sobre os dela. Era brutal, implacável e não deixava espaço para
discussões. Ele a jogava como uma onda desonesta, deixando-a tropeçando no
mar tempestuoso. Se afogando nele - se afogando nele.
A língua dele deslizou entre os lábios dela, explorando sua boca,
recuperando o que tinha sido dele há tanto tempo. Quando ele finalmente se
separou dela, ela estava cambaleando. Traçando beijos suaves até o ouvido
dela, ele sussurrou: —Não se preocupe. Isso não é real.
Ela gritou quando ele mergulhou em seu corpo até o fundo.
O sonho despedaçado.
Veil acordou.
E ela estava chateada.
Jogando-se para fora da cama, ela invadiu a suíte central e a porta de
Alistair. Ela abriu. Claro, ele não tinha trancado. Por que ele iria? A maçaneta
bateu na parede do outro lado, provavelmente colocando um buraco nela. Ela
não podia dar a mínima para seu depósito de segurança agora.
Alistair estava deitado de costas, sob um único lençol fino. Os
travesseiros estavam espalhados sobre ele. Ela sabia que ele dormia nu. Mas
isso não ajudava a visão na frente dela. Um mar de músculos bem definidos e
cuidadosamente esculpidos. O corpo dele era tanto uma obra de arte sensível
quanto a dela e do mesmo designer. Ele fez seu corpo tanto quanto ele fez o
dela. E o dele pretendia ser perfeição.
O lençol fino emaranhado em volta de sua cintura, cobrindo-o levemente,
escondendo a maioria dele, mas não o suficiente. O tecido delineava o estado
claro e muito proeminente de sua excitação.
Parecia que sua suspeita estava certa. O sonho não tinha sido apenas
dela.
—Alistair!
O arquidemônio suspirou e sentou-se, felizmente juntando um pouco do
tecido em torno da exibição óbvia de que ele tinha uma mão no pesadelo dela.
De repente, ela ficou quase decepcionada. Ela afugentou o pensamento tão
rapidamente quanto havia chegado. Alistair esfregou as costas da mão nos
olhos.
—Que horas são?
—Como você ousa! — Ela atacou-o e levantou a mão para dar um tapa
nele. Mesmo com os olhos fechados, ele segurou o pulso dela antes que o golpe
tivesse a chance de cair. Ele era desumano, afinal. Era apenas uma fachada
cuidadosamente esculpida.
Ele a puxou para a cama e, antes que ela pudesse fazer uma única coisa,
estava deitada debaixo dele. Ele montou em suas coxas e sentou-se, olhando-a
com um sorriso ocioso. Ele estava completamente nu agora, e ela se impediu
de olhar para o que estava descansando contra seu estômago.
Mal.
Ele sorriu.
—Você se tornou tão honesta. Tão brava. Eu provavelmente não deveria
achar isso tão atraente quanto acho. Mas... oh, por todas as estrelas no céu, não
consigo descrever o quanto quero estripá-la até que você se renda. Cada
impulso transforma lentamente sua fúria em mimos de prazer. Diga-me que
posso. Por favor.
O rosto dela explodiu no calor com a descrição gráfica dele do que ele
estava planejando fazer. Ela desapareceu no mundo espiritual, arrastando seu
corpo para aquele plano, deixando-o empoleirado em nada. As cores do
mundo desapareceram quando ela saiu debaixo dele e atravessou o quarto.
Seu peso mudou, e ele rosnou em frustração.
—Isso vale!
Ela reapareceu e ele se levantou da cama ao vê-la, o tecido se acumulando
ao redor de seus pés. Alistair era muitas coisas, mas tímido não estava nem
perto dessa lista. Ela manteve o olhar fixo nos olhos cor de esmeralda.
—Apenas usando os presentes que você me deu.
—Tecnicamente, esse é de Azrael. Sua bunda incrível, por outro lado...
Ela enviou sua alma correndo através dele. Ele fez um barulho assustado
quando ela bateu seu corpo no dele, derrubando-o no chão. Agora era ela quem
o prendia e bateu com o punho na cara dele.
Depois de mais dois golpes, ele pegou o punho dela na palma da mão.
—Suficiente! — Nem parecia que ela o tocou. Tudo o que ela tinha para mostrar
era um conjunto dolorido de juntas. —Suficiente.
—Não. Não até você pedir desculpas!
 —Pelo quê?
Pelo quê? Ele estava brincando de idiota? —Os sonhos!
Ele deitou a cabeça no tapete do quarto de hotel e olhou para ela com
uma expressão levemente irritada. —Isso é o que você está tão chateada?
—Não ouse menosprezar...
Sua risada a interrompeu.
—Pequena! — A outra mão dele pousou na coxa dela, onde se juntou ao
quadril dela. —Eu nunca - e nunca irei - menosprezar nada sobre você. Você
tem o suficiente para ficar com raiva de mim. Você não precisa estar
inventando coisas.
—Então você deve saber por que estou com raiva agora. Você invadiu
minha mente!
—Veil. Venha agora. Você sabe quem eu sou. Você sabe o que eu sou. O
que você espera que eu faça? — Quietamente interpretando o amante
desprezado, espreitando ao fundo? — Por favor. Me dê mais crédito do que
isso. Eu sou um lobo, um morto de fome por isso. Não me culpe por morder a
refeição tão perto de mim.
—Ser um arquidemônio não é uma desculpa.
—Existe o problema. Todo mundo sempre tem isso ao contrário. — Ele
soltou o punho dela, e ela não tinha certeza do porquê. Ela descobriu muito
rapidamente quando ele de repente colocou os quadris nas duas mãos e puxou
o corpo sobre o dele. Ela estava vestida - graças a Deus - mas ele não estava.
Ela o sentiu lá embaixo, pulsando através do tecido fino de sua calça de pijama
de algodão.
As mãos dela voaram para o peito dele para não cair em cima dele. Por
um momento, ela ficou atordoada demais para revidar. Alistair não era de
ignorar uma oportunidade. Ele dobrou os joelhos, deslizando-a firmemente
contra seus quadris. Ao mesmo tempo, ele passou um dos braços pelos dela,
afastando-os do caminho. A mudança em seu equilíbrio a fez cair sobre o peito
dele.
Dedos emaranhados em seus cabelos, mantendo a cabeça contra ele. A
outra mão dele pressionou a parte inferior das costas dela, pressionando seu
corpo com força contra o dele. Tudo o que ela podia sentir era o desejo dele
preso entre eles quando ele ergueu os quadris, apertando-se contra o corpo
dela.
A respiração dela ficou presa na garganta. Ela não faria nenhum som. Ela
não permitiria. A sensação disso - o ritmo - era hipnótica. Ela quase perdeu a
luta consigo mesma. Foi pela pele de seus dentes que ela não se rendeu. Levou
cada grama de sua vontade para não ceder. Ela congelou, incapaz de reunir
forças para lutar com ele.
—Todo mundo assume que eu sou essa criatura intrigante, distorcida e
pervertida, porque sou um arquidemônio. Não, meu amor, eu sou um
arquidemônio agora por causa do que eu era antes. — Os dentes pegaram seu
lóbulo da orelha entre eles, mordendo com força o suficiente para finalmente
atrair um grito de dor dela. O som que ele fez em resposta foi de absoluto
êxtase.
A pressão implacável e a liberação de seu corpo contra o dela tinham
tudo nela doendo e gritando.
—Agora, ou você deve desaparecer do meu alcance e fugir de mim... ou
eu vou te foder até você chorar por misericórdia. Qual será?
O momento pairou no ar. Por uma fração de segundo, ela nem sabia.
Ela desapareceu.
Ele suspirou.
 Ela reapareceu a alguns metros de distância, de pé, olhando-o com horror
de olhos arregalados. Não no que ele ameaçou fazer... mas porque ela, pela
largura daquele cabelo, tinha uma chance igual de ficar em seus braços e se
render à sua ira.
Ele deixou escapar um resmungo de exasperação e decepção. Ele não se
importava com a nudez em exibição. Na verdade, ela tinha certeza de que ele
estava orgulhoso disso. —Tenha vergonha.
—Fique fora dos meus sonhos, Alistair.
Ele cruzou os braços debaixo da cabeça, olhando para ela com seu sorriso
arrogante.
—Como você ordenar, meu amor.
Ela agarrou a porta enquanto saía do quarto e a batia atrás dela.
Ela não perdeu a risada dele do outro lado.
 —O que diabos aconteceu com vocês dois?
Esse bando - Gabe, Conrad, Michael, Alistair e ela - se encontraram em
um restaurante no sul de Boston chamado Mul's. Era comida nojenta, baixa
nível e gordurosa. Era fantástica. Era o tipo de lugar que só recebia dinheiro e
ainda tinha um caixa eletrônico na porta da frente com taxas curiosamente
altas. Era da época de James McLean e Whitey Bulger. Ele sobreviveu por mais
tempo do que o esperado, enquanto a área foi reconstruída em torno de
condomínios caros e butiques de luxo vendendo quase tudo o que você não
precisava.
Este lugar iria eventualmente. Lugares como este sempre faziam. Essa
era a passagem do tempo.
—O que? — Ela ergueu os olhos de mexer o café para o arcanjo. Ele foi o
único a fazer a pergunta.
—Você está horrível. — Michael olhou entre ela e Alistair. —Vocês dois
estão.
—Não dormi. — Ela tomou um gole do café. De alguma forma, até tinha
um gosto gorduroso. O café da lanchonete também foi de alguma forma o
melhor. —E antes que você sugira, não.
—Droga. — Michael estalou os dedos dramaticamente.
—Me sinto perdido. — Gabe estava olhando para o prato de comida do
café da manhã como se fosse pular e atacá-lo como algo saído dos Caça-
Fantasmas. Não era exatamente uma refeição muito italiana. —O que acabou
de acontecer?
—Aconteceu — corrigiu Conrad. Ele, no entanto, parecia bastante à
vontade colocando um prato de linguiça cozida de alguma forma crocante e
enrugada ao mesmo tempo. —E Michael estava tentando insinuar isso porque
ambos se parecem com o inferno.
—Estou mais feliz por não saber. — Gabe acenou com a mão para calar a
boca do amigo. —Eu acho que entendi.
—Pegue a essência. Você está misturando frases novamente. — Conrad
não teve nenhum problema em falar enquanto mastigava. Era vagamente
nojento.
—Eu odeio gírias americanas — Gabe resmungou e voltou a cutucar sua
chamada omelete. Ele reclamou que fosse a textura da borracha dos pneus.
—Todo mundo odeia.
Todos ficaram em silêncio por um momento. Michael foi quem quebrou.
—Então, para ficar claro, então estamos todos na mesma página, vocês
dois não transaram na noite passada.
—Michael! — Ela resistiu ao desejo de atingi-lo. Forte. O arcanjo levantou
as mãos para se render contra o olhar furioso de Veil. Ela estava apontando a
faca para ele. Como se fosse bom.
—Desculpe, desculpe — disse ele, apesar de estar rindo. —Engraçado
demais para não.
—Não é engraçado para ninguém além de você. — Ela bateu a faca na
mesa. Algumas pessoas se viraram para olhá-la. Mas, honestamente, a
lanchonete estava quase vazia. A cidade estava se tornando cada vez mais
vazia com o passar dos dias.
Outras seis pessoas desapareceram na noite passada.
 Também no noticiário da noite passada houve relatos de uma casa
abandonada em colapso em Danvers. E apesar dos relatos de barulhos altos,
luzes estranhas e muitos tiros, nenhum corpo foi encontrado. Eles haviam
lutado com muitos desses cadáveres. Mas se não tivessem sido reduzidos a pó,
todos se afastaram para servir seu mestre.
A lembrança da briga na casa abandonada na noite anterior continuou a
arruinar seu humor já de merda. Ela odiava admitir, mas sentia falta de
Maleon. O diabrete tinha sido estranhamente adorável à sua maneira irritante.
—Você tem certeza que Maleon vai ficar bem?
Alistair olhou para ela de onde ele estava sentado do outro lado da mesa.
Ele havia pedido apenas café. A simpatia vincou suas feições.
—Ele vai ficar bem. Seu corpo morreu, mas sua alma foi para casa.
—Quanto tempo leva?
Alistair balançou a cabeça.
—Depende muito de muitas variáveis. Aqueles como nós? Horas ou dias.
Demônios de alto escalão podem retornar em questão de anos. Criaturas
menores como ele? Não tenho certeza.
—É possível destruir um demônio? — Conrad ainda estava conversando
com a comida. —Pedindo um amigo.
Michael riu alto. Os dois se dariam muito bem.
—Sim — o arcanjo forneceu quando Alistair parecia relutante em dar
uma resposta. —Mas você precisa capturar e destruir a alma. Apenas os
arquidemônios são verdadeiramente indestrutíveis, infelizmente. — Michael
deu um sorriso excessivamente polido e totalmente falso para Alistair, que
devolveu um em espécie.
Eles realmente eram como irmãos.
 —Qual é o plano, crianças? — Ela olhou pela janela. Era uma manhã de
terça-feira, por volta das oito, e quase não havia tráfego. Não era natural. Isso
por si só a deixaria sem fim se ela não soubesse o que realmente estava
acontecendo na cidade.
—Hoje à noite, você e eu vamos à cidade. Nós seremos as iscas. — Alistair
tomou um gole de café e fez uma careta ao sabor. Ficou claro que ele não
compartilhou a opinião dela sobre o café da lanchonete. —Michael seguirá com
os padres, mas ficará quieto. Quando o povo de Octavian vier nos buscar e eles
virão, nós cinco devemos ser suficientes para capturar um deles.
—Oh, bom, o velho truque de brincar de isca e depois ser refém de
tortura por informações. — Ela revirou os olhos. —Eu não faço isso há trinta
anos. Vai ser divertido. O que poderia dar errado?
Alistair lançou lhe o sorriso torto de sua marca registrada, de alguma
forma ao mesmo tempo egoísta e charmoso demais.
—Se você tem um plano melhor, minha querida, sou todo ouvidos.
Infelizmente, ela não tinha um. Ela apenas deu de ombros e afundou de
volta na capa de vinil quebrada e rachada do banco. Com um longo suspiro,
ela se espreguiçou.
—Isca então.

Ela não era muito “clubber”, que nem podia dizer com certeza que era
assim que você chamava alguém que frequentava clubes. Ela odiava as roupas
escassas, a música alta, o cheiro de drogas, suor, sexo e álcool. Ela evitava esses
tipos de lugares como a praga.
Mas aqui estava ela, de pé na frente do Royale. Toda a área passou por
uma revolução em boates desde que ela esteve em Boston pela última vez. Ela
não estava familiarizada com nenhum dos nomes que procurara. Todos
pareciam que alguém jogou um dardo em um tabuleiro e tentaram escolher
um nome que refletisse sua sensação inútil e, ainda assim, tentando ser
elegante. Royale, Tunnel, Venu, Icon e o que mais parecia no nariz - culpa. Eles
estavam todos no mesmo quarteirão, aninhados entre alguns dos principais
teatros e a China Town. Isso criava uma dinâmica ímpar.
Royale parecia ser o mais popular. A missão deles hoje à noite era atrair
atenção, então aqui estava ela.
Apesar do medo que tomou conta da cidade após os assassinatos, ainda
havia um número surpreendentemente grande de pessoas entrando e saindo
do clube. Nem mesmo uma maratona de assassinatos abafava o desejo de um
jovem adulto de “diversão” autodestrutiva.
Ela ficou do lado de fora na calçada, sentindo-se estranha na melhor das
hipóteses. Ela teve que sair para fazer compras, roupas para algo assim. Apesar
do filme de ação levar as pessoas a acreditar, ninguém entrava em uma luta
com roupas apertadas e sapatos de salto altos. Ela não tinha feito as malas para
uma “noite sexy”.
Calças de couro preto, botas azuis escuras até os joelhos, um top de seda
azul combinando que subia até a cintura nas costas e mergulhava
perigosamente na frente, muito além do ponto em que ela estava confortável.
Era o tipo de coisa com a qual você não podia usar sutiã. Pelo menos o material
não era fino. Por que alguém optaria por usar algo assim? Levou todo o seu
autocontrole para não pegar a roupa ou ajustá-la com muita frequência.
 Pelo menos ela tinha uma jaqueta preta para cobrir e vestir sua roupa
idiota quando estava do lado de fora. Era também algo em que ela podia
esconder armas. O objetivo da noite era entrar em uma luta, afinal. Quando ela
tirava o casaco, as marcas mágicas cerimoniais nas costas e os antebraços
ficariam muito visíveis. Geralmente, ela tentava mantê-las escondidas. Elas
despertavam atenção indesejada. Mas neste caso, foi de propósito. O culto já
sabia quem ela era, mas no espaço escuro e lotado, era um sinal de neon
estridente.
Suas roupas pareciam comichão e antinatural. Isso a fez querer sair de
sua pele. Mas era apenas mais um ponto da lista de razões pelas quais todo
esse plano era uma ideia horrível.
Enquanto ela se sentia fora de seu elemento, Alistair era claramente
qualquer coisa menos isso. O arquidemônio nunca se parecia mais com ele do
que agora. Vestindo todo preto com uma gravata branca brilhante, ele virou a
cabeça enquanto caminhavam pelas calçadas até o clube. Ele parecia um gato
se arrumando. Quando eles se aproximaram, um pequeno grupo de garotas na
frente do clube parou de falar para observá-lo. Eles ainda estavam olhando
para ele, murmurando um para o outro.
Ela revirou os olhos.
—O que? — O olhar em seu rosto mostrou que ele sabia exatamente por
que ela estava lhe lançando um olhar irritado. Ele estendeu os braços para os
lados, curvando-se levemente na cintura, sorrindo. —Não posso evitar o que
sou.
—Você está se deliciando com isso.
—Claro que estou. — Ele levantou um ombro em um encolher de
ombros. Ele olhou para o bando de garotas e sorriu para elas. Todas as meninas
ofegaram animadamente e se aproximaram para sussurrar umas às outras.
Provavelmente planejando como entrar em suas calças ou brigando por quem
poderia tê-lo. Se eles não estavam aqui a negócios, Veil estava bastante certa
de que ele as levaria todas para uma sala privada ao mesmo tempo.
Honestamente, ele ainda poderia fazer isso. Ele se voltou para ela, o sorriso
brincalhão em seu rosto combinando com o brilho travesso em seus olhos.
—Por que não eu?
Ela dobrou o olhar.
—E você pode realmente ajudar. Você escolhe parecer assim.
—Você me faria escolher conscientemente ser repugnante? Quem sou eu,
Bael? — Ele zombou. —Onde seria a diversão nisso?
Ela colocou a mão sobre os olhos. Era inútil discutir com ele. —Tanto faz.
Vamos acabar com isso antes que você estrague todo esse grupo de garotas de
uma só vez.
—Não posso fazer as duas coisas?
—Não.
Uma mão na cintura a pegou de surpresa. Ele a puxou para perto dele, e
antes que ela pudesse afastá-lo, ele passou o braço pela parte inferior das
costas. Quando ela foi atingi-lo, ele pegou a mão dela.
—Não faça uma cena — disse ele calmamente, abafado pelo barulho ao
redor deles. —Venha agora. Tente se divertir um pouco, sim?
—Esta não é minha ideia de diversão.
—Você gostava do meu clube em Nova York.
—Isso foi há muito tempo atrás. Os tempos mudaram. Este lugar não é
nada parecido com o seu clube.
—Oh? — Ele inclinou a cabeça curiosamente e olhou para a porta. —
Mudaram? Como assim?
 —Eles não são como você se lembra. Eles desistiram de fingir. Você verá
em breve. —Ela gentilmente saiu do seu alcance e caminhou até a entrada, com
ele de perto. O segurança mal olhou para eles e os deixou passar sem se
preocupar. O clube geralmente tinha uma fila de espera - disseram as críticas,
de qualquer maneira. Embora os assassinatos não tivessem parado os negócios
por completo, eles haviam prejudicado as vendas, então hoje à noite não havia
problema em entrar.
O barulho foi a primeira coisa que a atingiu. A trilha ensurdecedora
encheu cada centímetro quadrado do edifício. As luzes estavam piscando,
preenchendo o espaço com uma variedade desorientadora de cores. Ele
destacou e escondeu o enxame de dança, contorcendo-se na pista de dança.
Quando ela olhou para Alistair, ela o viu olhando com admiração e
fascínio de olhos arregalados. Parecia uma criança vendo as luzes de Natal pela
primeira vez, sem saber o que estava vendo.
E então ele riu animadamente.
—Como você está certa!
Os olhos verdes brilharam em pura diversão. Ele olhou para ela, seu
rosto desenhado em um sorriso largo. Então, sem aviso, ele rapidamente se
afastou. Ela piscou, confusa com o súbito desaparecimento dele. Ela se virou
para assistir enquanto ele caminhava para as escadas que levavam à varanda
VIP acima. O leão-de-chácara corpulento ali de pé ignorou completamente
Alistair quando ele passou por cima da corda de veludo. Era como se ele não
existisse.
—Onde diabos você está — Ela parou quando se lembrou de que estava
falando inteiramente consigo mesma. —Indo? — Com um suspiro áspero, ela
foi segui-lo. Quando ela se aproximou do homem pela corda, ele estendeu a
mão para detê-la.
 —Desculpe, senhorita. Apenas VIP.
—Mas eu estou com o cara que passou por você.
—Ninguém passou por mim em uma hora.
Eu vou dar um soco naquele arquidemônio na porra da cara.
—Tanto faz. — Ela desapareceu no mundo espiritual. O barman deu um
pulo, olhando de um lado para o outro, assustado com o súbito
desaparecimento dela. As pessoas simplesmente não piscavam para existir.
Mentes humanas eram engraçadas. Quando apresentados ao impossível,
eles meio que o ignoram. A outra opção, que era ‘ter um ataque de pânico
completo porque uma garota logo desapareceu no ar’ não era viável. Isso era
muito confuso, muito trabalhoso e não resolvia o problema em questão.
Portanto, o segurança provavelmente o culpou por um truque da luz ou por
um longo turno, se limpou e voltou a ficar ali.
Ela passou pela corda e subiu as escadas. O clube estava mais silencioso
no mundo espiritual. As luzes piscantes e a decoração extravagante estavam
agora em tons suaves de cinza. Mas a energia que vinha de todos criava
redemoinhos impressionantes de cores de todos os tons.
Não foi difícil encontrar Alistair. Ele estava parado no parapeito, a cerca
de dez metros de distância, apoiando-se nele com as duas mãos, observando
embaixo dele. Ela voltou ao mundo mortal a alguns metros de distância dele.
—Você é um idiota.
—Hum? Oh. Sim, desculpe. Descobri que precisava de uma visão
melhor. — Ele não virou a cabeça. Ele estava colado à visão dos dançarinos
abaixo. No clube. Era estranho e não era como ele.
—Por que aquele cara não viu você?
 —Porque eu me misturo perfeitamente em um lugar como este. — Havia
uma expressão estranha e ansiosa em seu rosto, como se ele não conseguisse
absorver o suficiente do que estava acontecendo ao seu redor.
—O que você quer dizer?
Isso finalmente desviou o olhar da pista de dança. Ele olhou para ela e
sorriu levemente, uma expressão estranha e conhecedora em seus olhos. Mas
então, algo mudou. Era invisível a olho nu. Mas ela sentiu como uma corrente
de eletricidade no ar. Era como se ele abrisse as asas atrás dele, deixando sua
essência sair do recipiente de vidro em que o mantinha. O poder surgiu dele e,
como as leis da física, expandiu-se para alcançar as bordas desse novo
recipiente.
A sala hesitou. Tudo parou por um segundo, exceto a música e as luzes
programadas. Dançarinos fizeram uma pausa. Servidores engataram em seus
passos. Tudo perdeu uma batida quando ele se esticou. Mas, como o ritmo da
música, o momento acabou assim que chegou. A ação continuou.
—Esta é uma casa de culto. — Sua voz era sombria e baixa, mas ela não
teve nenhum problema em ouvi-lo através do barulho. Porque ele queria ser
ouvido. Porque este lugar obedecia a sua própria natureza. —E isso me adora.
Ela estremeceu e se sentiu tão pequena mais uma vez. Era tão fácil
esquecer o que ele realmente era até que ele fizesse coisas assim. O olhar dele
a pegou. Se ela não o conhecesse melhor, ela o acusaria de hipnotizá-la. O triste
fato é que ele provavelmente não precisava. Ele a alcançou e pegou a mão dela.
Ele a puxou para perto dele, e ela o deixou. Parecia que ela poderia recusar o
homem, mas não o demônio.
Ele a moveu para ficar na frente dele, de frente para o parapeito, olhando
para a multidão. A sensação dele de pé nas costas dela era esmagadora. Ela
poderia se perder nele, e ele estava pedindo que ela fizesse exatamente isso.
Mesmo através do cheiro de álcool, comida, suor e sexo que permeava o ar, o
cheiro de incenso nele atravessava tudo.
Colocando as mãos no parapeito de cada lado dela, ele a enjaulou.
Quando ela sentiu os lábios dele perto de sua orelha, ela respirou fundo e a
segurou. Ela congelou, sentindo como se estivesse à beira de uma faca. Ele a
manteve ali, com medo e antecipando o que ele poderia fazer a seguir.
—Você está certa. Este lugar é muito diferente do meu clube há muito
tempo. A dança evoluiu para o que sempre foi - uma exibição pública de sexo.
Veja como eles trituram seus corpos através de suas roupas, realizando os
rituais de acasalamento humano enquanto testam um ao outro pelo próprio
ato. Finalmente, depois de todo esse tempo, a pretensão se foi. Isto é puro. Isto
é verdade. Isso é honestidade. — Ele se pressionou contra ela, prendendo-a
entre ele e o parapeito. Ela o sentiu contra a parte inferior das costas, seu desejo
claramente delineado. —Isso é luxúria.
Ela não conseguia respirar. Sua cabeça estava cambaleando, e ela se viu
encostada a ele em busca de apoio. Cair para a frente era perigoso. Enquanto
ela voltava, cair da varanda parecia uma terrível mudança de eventos que ela
preferia evitar.
Uma das mãos dele deslizou da grade para pressionar contra o estômago
dela, os dedos abertos, segurando-a com força contra ele.
—Estou em todas as moléculas deste lugar. Em todo coração e mente. Eu
sou seus sonhos, seus pesadelos. Eu sou o anjo e o demônio deles. Sou seus
desejos, suas preocupações, suas esperanças e medos. Eu sou o que os leva a
buscar conforto um no outro. Eu sou a rendição à carne.
Os lábios dele pressionaram a bochecha dela, logo abaixo do lóbulo da
orelha, quente e lenta. Os olhos dela se fecharam e ela deixou a cabeça recostar-
se contra o peito dele. Ela se sentia engolida por ele, engolida inteira pelo poder
que estava enrolado ao seu redor, embalando-a em suas garras, ameaçando
consumi-la.
Ela queria isso.
A pressão da mão dele deslizou pelo corpo dela lentamente, deslizando
sobre o inchaço do peito, mas sem parar. Ele seguiu preguiçosamente até a
garganta dela, e por um momento ela se perguntou se ele iria apertar seu
aperto. Mas ele segurou o queixo dela e gentilmente virou a cabeça para olhá-
lo. Piscando os olhos abertos, ela cometeu o erro de encontrar o olhar dele.
O olhar em seus olhos verdes era pura fome. Puro poder. Este não era o
homem que ela conhecera. Este não era Alistair Solomon, o cavalheiro
charmoso e afável. Este era Asmodeus. O arquidemônio mais velho que o
tempo. Ela girou em suas mãos, assustada com a escuridão lá.
Ele poderia usar sua forma humana, mas ela não tinha dúvidas sobre o
monstro que estava tão perto dela. Um demônio tão velho e sombrio quanto
os poços do próprio inferno.
Ele sorriu, uma expressão dificilmente amigável quando a deixou se virar
para encará-lo. Ele a pressionou contra o parapeito, aproximando-se dela, e a
mão que havia permanecido em seu queixo agora estava em sua garganta. Ela
podia sentir seu coração batendo sob o polegar dele.
—Eu...
Ele a silenciou gentilmente, e ela ficou em silêncio. Ela só podia assistir,
presa na teia de aranha, quando ele abaixou a cabeça na dela. Ele fez uma
pausa, dando-lhe um último suspiro de ar, uma última chance de fugir dele.
Para escapar para o mundo espiritual e deixá-lo segurando nada além de ar.
Então sua chance se foi.
Seus lábios desceram, e todo pensamento de fuga foi arrancado dela. Ele
a beijou com um fogo que derretia todas as suas perguntas sobre deveria deixá-
lo. Todos os “deveres” queimavam naquele gesto que consumia, era
possessivo e lhe roubou o fôlego.
Não foi gentil ou amoroso. Se ela pensava que Alistair havia deixado
uma marca em sua alma, Asmodeus mostrou a ela o quanto ela estava errada.
Ele inclinou a cabeça para o lado para aprofundar o beijo, e ela sentiu a língua
dele contra seus lábios, exigindo entrada. Ela não conseguiu recusá-lo. Quando
ele a beijou, ela sentiu um pedaço de seu clique no lugar que estava
desaparecido por tanto tempo. Ele.
A língua dele emaranhou contra a dela, recuperando sua boca, enviando
todo o resto de seus pensamentos quebrando e deslizando para longe dela.
As mãos dela se enroscaram no tecido da camisa dele, segurando-o pela
vida. A força que ela sentia queimando sob seu toque era aterrorizante e
inspiradora. As mãos dele deslizaram pelas costas dela, por baixo do casaco,
espalhando-se contra sua pele nua. Ela queria mais. Se ele a puxasse para um
canto escuro agora, ela não poderia dizer com certeza o que faria.
Lentamente, ele interrompeu o abraço. Ela se sentia bêbada. Seu coração
estava batendo forte nos ouvidos, quase abafando a música no local. Ele traçou
o polegar ao longo da linha do lábio inferior dela, inchado por causa de suas
atenções. Ele a observou através dos olhos pesados, ardendo em seu desejo.
Ele sorriu fracamente para ela, satisfeito com o que viu.
Satisfeito por ela ter se rendido a ele.
A raiva subiu nela de repente, acompanhada e movida por sua vergonha
por ter deixado que ele a tocasse. Ela o empurrou bruscamente, e ele deu um
passo para trás. Ele a olhou com curiosidade, como um predador assistindo
presas feridas.
—O que está errado? Você não pode me dizer que não gostou disso.
—Maldito seja, Alistair.
 —Um pouco tarde demais para isso, não é? — Ele estendeu as mãos para
os lados, sorrindo.
Bastardo presunçoso. Ela deu um tapa nele. Forte. A palma da mão dela
estalou na bochecha dele com força suficiente para tocar a música por um
momento. No entanto, todos ao seu redor ignoraram a cena como se fossem
totalmente invisíveis.
Sua cabeça inclinou-se para o lado com o golpe e, quando ele se virou
lentamente para olhá-la, seus olhos eram um fogo furioso.
— Continue. Me bata de novo. Vamos lutar contra isso de uma vez por
todas. Mas vou avisá-la - não comece o que não está pronta para terminar,
Selina...
Ela sabia que ele usava o nome dela para irritá-la. Ameaçá-la. Ela olhou
para ele.
—Você não me assusta, Alistair.
—Ah, mas acho que sim. — A mão dele enroscou-se nos cabelos dela,
apertando-os com o punho. Ele a arrastou até ele. Ele a puxou contra seu corpo,
passando o braço em volta da parte inferior das costas dela, mesmo quando ele
forçou a cabeça para trás com a mão em seus cabelos. Queimou, mas ela tinha
certeza de que era esse o ponto. —Eu realmente acho que sim. Eu aterrorizo
você. E isso só me faz te querer mais.
Ela bateu a bota no pé dele, e ele rosnou de dor. As mãos dele
afrouxaram, e ela sabia que era porque ele a estava deixando ir. Aquele golpe
não teria efeito de outra maneira. Como cavalo dado não se olha os dentes, ela
se afastou dele e deu alguns passos para trás.
—Vá rastejar de volta para o poço de onde você veio e fique lá!
Ela se afastou dele, e ele a deixou ir. Ela precisava se afastar dele. Ela
precisava de uma bebida. Ela precisava questionar suas escolhas de vida. Ela
desceu as escadas que levavam à varanda VIP e mergulhou sob a corda de
veludo, ignorando o olhar chocado e confuso do segurança.
Percorrendo a beira da pista de dança, ela foi ao bar e desabou em um
banquinho. O que diabos havia de errado com ela? Deixá-lo afetá-la assim?
Estava muito quente neste maldito lugar. Ela tirou o casaco, aproveitando o ar
nas costas nuas. Ela cruzou os braços no balcão e colocou a cabeça sobre eles,
parando um momento para tentar controlar o batimento cardíaco.
Ela não podia negar o que ele fez com seu corpo. Ela o queria. Sempre
que ele estava perto, era como uma droga. Ele era um narcótico e ela era
viciada.
Bem. Certo, tudo bem. Ela poderia lidar com isso.
Ele era um saco mentiroso, mas ela o queria.
Não significava que ela tinha que ceder.
Por que ela teve a sensação distinta de que ele não iria desistir?
Cristo, ela realmente queria dar um soco nele.
Aquele beijo... não era nada como o sonho dela. O beijo arranhou uma
coceira nela, ela pensou que tinha simplesmente se tornado parte de sua vida.
Ninguém com quem ela esteve sequer chegou perto dele. Ela não dormia nos
últimos setenta anos - uma ou duas noites aqui ou ali por solidão, mas nunca
havia nada para escrever sobre isso. Ninguém era como Alistair.
Eu fui projetada para ele, afinal. Ele me fez ser o ajuste perfeito dele. E aí
estava a fonte de sua raiva. Mesmo que ela quisesse dar um soco nele, e ela
queria ferrá-lo, tudo se resumia ao problema simples e inevitável... ela era sua
marionete. Seu projeto de arte pessoal. Esculpida e projetada para seu prazer.
A auto aversão e a repulsa cresceram nela, e ela soltou um suspiro longo
e cansado. Ela conhecia os dois sentimentos como velhos amigos neste
momento.
 —Desculpe-me. Desculpe incomodá-lo, mas…
Uma voz cortou seus pensamentos. Ela levantou a cabeça para olhar
quem estava sentado ao lado dela. Um jovem estava sentado em um
banquinho, com um sorriso deslumbrante em suas belas feições. Ele era
deslumbrante. Seu sorriso iluminava seus olhos castanhos escuros. Seu cabelo
era loiro e caía em volta do rosto em cachos perfeitos até o queixo. Ele parecia
tão bonito, ele era quase feminino. Perfeitamente andrógino.
Ele usava uma camisa branca de mangas compridas e calça preta. Calças
pretas apertadas. Ele era incrivelmente magro e de estrutura pequena. Ela
poderia pesar mais do que ele. Algo nele a lembrava de um jovem David
Bowie. Ele realmente era bonito demais para o seu próprio bem. Mas do jeito
que ele estava sorrindo para ela, tão inofensivo e amigável, ela se viu sorrindo
de volta.
—Oi.
O sorriso dele se alargou, aparentemente feliz por ela não se afastar
imediatamente dele.
—Bem. Olá. Eu me perguntei se você me deixaria lhe pagar uma bebida.
—Obrigada. Mas...
—Não, não. — Ele acenou com a mão e aproximou o banquinho dela. —
Não estou tentando flertar, prometo. Acabei de ver uma garota bonita se
divertindo muito e pensei que deveria consertar isso. — Ele piscou.
—Bem maldita. Acho que está flertando.
Ela riu. Se ele estava jogando, ele era bom nisso. Qualquer que fosse sua
rotina, era praticada o suficiente para que ela não se importasse com o quão
bem funcionava. Ele estava desarmando, e era bom conversar com um
estranho. Pela primeira vez, ela estava conversando com alguém sem história
com ela, alguém sem agenda. Esse cara era normal. Seguro. Humano. E ela
estava tendo alguns dias difíceis.
—Sabe o que? Certo. Oi. Eu sou Veil. — Ela estendeu a mão para ele.
Ele apertou a mão dela.
—Bill. — Ela lançou lhe um olhar incrédulo. —Eu sei, eu sei, não pareço
um Bill. Meus pais foram cruéis. Você também não parece uma Veil, para ser
justo.
—É um apelido.
—Eu gosto disso. — Bill sinalizou para o barman, que caminhou um
momento depois.
—Vodka com gelo para mim. E para a dama — quando ela foi pedir, ele
levantou a mão para detê-la. — Não, não, deixe-me adivinhar. Hum... um
Manhattan. Mas um bom com bourbon.
Ela riu de novo.
—Eu amo Manhattans. Bom palpite.
O barman saiu para misturar suas bebidas. Bill apoiou o cotovelo no
balcão, observando-a com um sorriso que parecia nunca deixá-lo.
—Então...— Ele tossiu de repente e, enfiando a mão no bolso do casaco,
tirou um lenço. Ele o tocou nos lábios, e ela viu quando ele saiu manchado de
vermelho. A testa dela franziu a preocupação, e ele acenou com a mão para
que ela a dispensasse. — Não sou contagioso. Eu prometo.
—Você está bem?
—Ai sim. — Ele enfiou o quadrado de tecido manchado de sangue de
volta no bolso. —Eu tive mais tempo nesta Terra do que muitas pessoas que
merecem mais do que eu. — Ele riu, e ainda o sorriso em seu rosto nunca
vacilou.
 —Eu... eu sinto muito. — Ficou claro que ele quis dizer que estava
morrendo. Ela realmente não sabia mais o que dizer sobre isso.
—Está tudo bem. Não se sinta mal por mim. — Ele estendeu a mão e
colocou a mão em cima das costas dela. Ela percebeu que as cutículas de suas
unhas estavam manchadas de vermelho. Como se suas mãos estivessem
ensanguentadas, mas ele se esforçasse bastante para limpá-las.
Ela se perguntou se ele esperava que ela estivesse com nojo. Ela tinha
certeza de que a maioria das pessoas estaria. Ela não sabia muito bem como
lidar com a doença, mas certamente não foi afastada por isso. Não era culpa
desse cara que ele estava doente.
Ele interrompeu seus pensamentos novamente.
—Posso passar a minha noite conversando com você não?
Ela não pôde deixar de rir de sua fala ruim. —Ai.
—Isso foi horrível, não foi?
—Meio.
—Funcionou?
—Meio.
Os dois riram e, quando o barman voltou com as bebidas, eles fizeram
um brinde.
—Para hoje à noite.
Ela bateu o copo no dele e sorriu inflexível com o seu.
—Para hoje à noite.
 —Então ...— Bill começou com liderança.
—E daí?
—Quem era ele? — Bill apontou sua bebida para a varanda.
O rosto dela acendeu fogo. Ela devia estar corando de vermelho. Ele deve
ter visto ela beijando Alistair.
—Eu... hum...— O jeito que ele estava sorrindo disse que sim, ele viu, e
sim, ele iria empurrar o assunto. —O meu ex.
—Não parecia um ex.
—É complicado. — Ela colocou de volta metade da bebida de uma só
vez.
Ele riu. Era um som brilhante, tocando, inofensivo e encantador.
—Parece! Deixe-me adivinhar. Ele fez algo horrível, você terminou, e
agora não sabe mais o que sente por ele?
Bem, merda.
—Isso é óbvio? E aqui eu pensei que estava sendo sutil. — Oh, sarcasmo.
Ela se consolou com seu velho amigo.
—Eu sou apenas bom em ler pessoas. — Ele puxou o banquinho para
mais perto dela e agora estava sentado com uma das pernas tocando a parte
externa dela, se mal. Isso significava que nenhum deles tinha que gritar tanto,
então ela apreciou isso. E ela descobriu que... não odiava a sensação dele estar
perto dela.
—Então, por que você está aqui com ele, se você não quer estar?
 Boa pergunta.
—Temos que trabalhar juntos. É como uma viagem de negócios, e fui
convencida a vir aqui para encontrar um cliente. — Ela girou a mentira em
torno da verdade. Era muito mais fácil assim. Cliente, alvo, mesma diferença.
—Eu acho — ele fez uma pausa para saborear sua bebida enquanto seu
sorriso se mostrava brincalhão, — vocês dois são agentes disfarçados tentando
expulsar um traficante.
Ela riu.
—Eu gostaria. Não é tão interessante assim. — Não, eu sou apenas um
homúnculo imortal forçado a se juntar ao arquidemônio excitado que me fez
tentar parar uma série de assassinatos de culto do mal. Ela quase disse isso em
voz alta. Talvez se ela tivesse sido outra bebida, ela teria. Foi um pensamento
tão estúpido que a fez rir novamente. Foda-se a vida dela. Tudo sobre isso.
—Bem, pelo menos eu consegui animá-la. Foi isso que me propus a fazer.
—Tudo depois disso é apenas um bônus. Ele piscou para ela.
—Obrigada. — Ela girou a bebida entre os dedos no topo da mesa,
observando a luz e as cores refletirem nas superfícies como ela fazia. Era raro
alguém tentar animá-la. Mesmo se tivessem segundas intenções.
Curiosamente, ela estava se sentindo um pouco melhor. Talvez fosse o calor
da sala, as luzes vertiginosas ou a bebida forte, mas ela se sentia mais relaxada
do que alguns minutos antes.
Bill se aproximou um pouco dela.
—Eu não vou mentir, no entanto. Eu nunca assisti duas pessoas se
beijarem e fiquei com ciúmes de ambas ao mesmo tempo.
Ela riu e sentiu o rosto esquentar novamente. Era metade da bajulação,
metade da vergonha dessa vez.
—Ele pode ser esmagador.
 —Parece. Homens assim geralmente são. Eles vêm como um maremoto.
O negócio e o hobby deles é poder sobre as pessoas.
Ela queria afirmar que Alistair não tinha poder sobre ela, mas se conteve.
Teria sido uma mentira ousada. Era uma negação que estava apenas tentando
fazê-la se sentir melhor, mais do que faria algum bem.
—Sim. E eu me apaixonei por isso.
—O melhor que você pode buscar com alguém como ele é o controle
mútuo. Que você o segura na coleira da mesma maneira que ele a segura. E
pela aparência das coisas, você faz. —Quando ela foi discordar dele, ele a
deteve. —Ele está cercado por pessoas de todos os tipos que não conseguem
parar de olhar para ele. Ele poderia ter alguém. E, no entanto, ele está
ignorando todos eles. Inferno, quando você se afastou dele, ele atacou do lado
de fora parecendo querer matar alguém.
—Ele pagou você para dizer isso? — Ela sorriu para a bebida enquanto a
levava aos lábios. Ela terminou. Ela estava bebendo muito rápido, mas não se
importava agora. O sabor era bom demais, e o efeito que estava tendo nela era
agradável demais.
Rindo muito, ele sinalizou para o barman por mais uma rodada.
—Não. Honestamente, espero que você volte para casa comigo esta noite.
Tinha que lhe dar crédito por sua franqueza.
—Pergunte-me novamente depois de mais algumas bebidas.
—Eu planejo. Mas você está claramente envergonhada do que ele faz
você se sentir, e a vergonha é boba. É claro que vocês costumavam
compartilhar algo poderoso. Está claro que vocês dois ainda compartilham.
—O problema é que não sei se foi realmente mútuo ou apenas outra parte
da mentira.
—Ele te traiu?
 —Não. — Havia esse ponto de bônus para Alistair. Ela supôs que o
arquidemônio da luxúria havia se dedicado a um relacionamento
comprometido não era nada para desprezar o nariz. O pensamento nunca
havia ocorrido a ela antes.
—Ele mentiu porque achava que estava me protegendo.
—Estúpido como a merda enquanto tenta ser nobre. Ele estava fazendo
a coisa errada pelas razões certas.
—Isso resume ele.
—Você quer vingança?
—Às vezes.
—Eu sei como você pode fazê-lo com ciúmes — Ele brincou.
Ela olhou de volta para ele e para sua expressão brincalhona. Havia algo
de puro e atraente, como o ladino de um conto de fadas. Ele fez suas sugestões
de glamour se destacarem como uma mancha de tinta no papel, mas na mesma
linha, fez seus avanços mais seguros. Mais inocente. Eles não eram a fome
sombria do arquidemônio, eles eram de alguma forma endiabrada. Leve e
tímido. Tão longe do que ela estava acostumada.
—Venha para casa comigo esta noite, Veil.
Ele era deslumbrante. Ela iria gostar. Ambos o fariam. Ela fora treinada
pelos melhores, afinal. Foi esse pensamento que a picou, que a fez recuar. Ele
viu sua chance se despedaçar e deu de ombros.
—Tive que tentar. Vou perguntar novamente depois da terceira bebida.
Ela riu. —Você não desiste, não é?
—Não. Nunca. Especialmente quando tenho um prêmio tão bonito em
jogo. — Ele se aproximou dela, sentando-se agora com um dos pés no degrau
inferior do banco dela. Isso significava que ela estava quase sentada entre os
joelhos dele, ambos em ângulo, com ele perpendicular a ela. Uma mão foi ao
quadril dela, e ela o sentiu tecer os dedos em seu cinto. Sua proximidade
enviou uma emoção através dela que ela não podia negar. Ele cheirava a
perfume caro. Era, como tudo o mais, surpreendentemente agradável.
—Você pode me dizer não a qualquer momento.
—Eu sei. — Ela poderia. Ela realmente podia. Ela descobriu que não
queria. —Você é um pegador, não é?
—Não. — Ele ponderou por um longo momento e depois piscou.
—Talvez. Realmente, eu não venho a clubes todas as noites tentando
pegar uma garota. Esta foi a minha primeira vez em um longo período.
—O que te trouxe para fora, então?
—Esperança. Solidão. Querendo conhecer alguém interessante. E você é
interessante.
—Você nem me conhece.
—Qualquer pessoa com tatuagens como a sua é interessante. — Ele
sorriu para ela e passou os dedos sobre a marca em seu antebraço. Ele parecia
intrigado com isso e passou os dedos pelas linhas. Isso lhe deu arrepios, mas
ela não se afastou.
—O que elas querem dizer?
—É uma longa história.
—Está vendo? Interessante.
—Longas histórias podem ser chatas. Você nunca esteve em uma viagem,
não é?
Ele sorriu.
—Você pode me dizer honestamente que sua história é chata? Diga-me
que você não é interessante e eu acredito em você.
 Ela o observou por um momento e descobriu que não tinha coragem de
responder de qualquer maneira. Ela se esquivou e, ao fazer isso, deu-lhe a
resposta. —Você ainda é um pegador.
—Só se funcionar.
Eles foram interrompidos quando as bebidas chegaram, e ele deslizou a
dela antes de tomar a sua. Enquanto pegava o copo de vodka, ele
pensativamente passou as pontas dos dedos pela borda do copo. Suas mãos
eram finas e delicadas. Ele não tinha um corpo típico de masculinidade, com
linhas amplas e traços ousados. Ele era magro, pouco mais alto que ela. Ela
podia ver os cordões dos músculos dele trabalharem sob a camisa, e sabia que
ele não era magricela. Construído mais como um jogador de futebol europeu
do que como um americano corpulento. Com seus cabelos loiros
encaracolados, fazia com que parecesse um querubim que se tornara homem.
Acima de todas as outras palavras em que ela conseguia pensar, ele
voltou à palavra bonito. Ele era isso, de maneira quase não natural. Ela se pegou
encarando-o, acolhendo-o.
Cara, as bebidas devem subir à cabeça dela mais rápido que o normal.
Bill a observou através dos olhos semicerrados enquanto ele mantinha a
cabeça virada para a bebida.
—Eu não posso lhe oferecer compromisso. Estou lhe oferecendo uma
noite, talvez um pouco mais, mas pouco mais. Não estou dizendo isso para
entrar em suas calças - a menos que funcione - mas estou morrendo. É o triste
fato das coisas. Mas — ele fez uma pausa enquanto bebia sua bebida
novamente — estou oferecendo uma distração. Um amigo em quem você pode
enfrentar algumas frustrações e que aproveitará cada minuto disso.
—Eu não posso arrastar você para isso. Não é justo para você. Meu ex
não vai gostar de mim passar a noite com outro homem. — Ela só podia
imaginar a resposta de Alistair. Isso provavelmente significa que esse cara
acabaria morto ou mutilado. Alistair era muitas coisas e ciumento estava no
topo da lista.
Bill encolheu os ombros.
—Ele não é seu dono. Mesmo que ele tenha algum poder sobre você, isso
não significa que você é a mobília dele. Você pode tomar suas próprias
decisões.
—Eu sei.
—Bom.
O momento pairou no ar entre eles, e ele se inclinou para mais perto.
—Eu o vi beijando você, e não pude deixar de me perguntar como deve
ter sido. Eu... eu fantasiava sobre estar no lugar dele. Eu não pude deixar de
sentar aqui e decidir que precisava provar seus lábios como ele fez. Eu posso?
— Ele estava muito perto dela agora, a outra mão deixando a bebida para
colocar as pontas dos dedos contra a bochecha dela, seu toque tão leve quanto
a respiração nos lábios dela.
—Por favor?
—Eu…
De repente, o momento se despedaçou como vidro. Tudo de uma só vez,
tudo em um momento, e com a voz de um estranho.
—Prostituta.
Para sua surpresa, não era Alistair. Era alguém que ela não conhecia.
Uma mulher Bill se afastou de Veil e ela girou na cadeira para ver a quem a
voz pertencia. A fonte da voz estava lá, vestida de cremes e uma cor que não
era bem amarela e não era bem laranja ao mesmo tempo. Ela era dolorosamente
bonita, mas dessa maneira uma estátua era bonita. Era um tipo de beleza
inacessível, fria e severa. As luzes brilhavam severamente em seus cabelos
castanho-avermelhados escuros.
A mulher parecia estar a caminho de uma reunião de negócios, não de
um clube. Ela parecia estranhamente fora de lugar. E a mulher estava olhando
através de um buraco.
—Eu sinto muito. Este é seu namorado? — Veil brincou. Ela sabia que ele
não era. A mulher à sua frente poderia parecer humana, mas o que ela podia
sentir através de sua conexão com o mundo espiritual provou que ela não era.
Este era um arcanjo.
O arcanjo estreitou os olhos.
— E então finalmente encontrei a prostituta dele. Quão encantador.
—Quem é? — Bill perguntou, levantando-se, olhando a outra mulher por
pouco. —Você conhece ela?
—Somente por reputação. Esta é a irmã do meu ex. — Ela também se
levantou do bar. Ela bebeu o resto da bebida e a colocou de volta.
—Bill, me desculpe. Isso tem sido adorável. Você é encantador. Obrigada
pela bebida e pela distração. Sinto muito, acabou.
Ela parou na frente dele, colocando-se entre ele e o arcanjo. Quando ela
viu o movimento ao seu lado, ela sabia que ele tinha tomado a sugestão muito
sutil de que era hora de ele ir. Ela não olhou para ele para ter certeza.
—Raphael, eu acertei? — Quando a mulher não respondeu e apenas a
encarou, ela deu de ombros. —O que você está fazendo aqui?
Haveria uma briga. Ela percebeu pela posição da mulher. Ela enfiou a
mão no casaco e tirou as armas. Duas hastes expansíveis pequenas que iriam
do tamanho do bolso ao comprimento total quando ela as encaixava com força
suficiente. Ela odiava esse tipo de vara, pois elas sempre se rompiam no meio
de uma briga, mas eram mais discretas do que dois pés de aço.
 —Vim acabar com essa loucura. Eu vim acabar com o esquema dele.
—Com o que exatamente? — Ela iria parar o maior tempo possível. Ela
não conseguia tirar um arcanjo. Só podia esperar que Alistair percebesse sua
presença e voltasse para dentro.
—Por que eu te disse? Você está do lado dele.
—Se é isso que você pensa, não tem ideia do que está acontecendo. — Ela
riu. —Se você acha que ele está tramando algo, me diga. Serei a primeira a
trabalhar com você para colocá-lo de volta em um buraco.
—E por que eu acreditaria em você? Você, quem ele fez com as próprias
mãos? Você é apenas mais uma de sua criatura demoníaca.
—Sim, sim, tanto faz. — Ela ignorou os insultos. Ela ouviu todos eles. Ela
conhecia cada uma delas, porque as dizia diariamente. —Ou sou burra demais
para viver, ou sou inteligente o suficiente para participar do esquema dele.
Qual é? Você está aqui para brigar ou conversar?
—Eles não são mutuamente exclusivos.
—Cara, eu gostaria que eles fossem. Isso me pouparia muito
aborrecimento. Veja. Ou me diga o que você acha que ele está fazendo, ou
simplesmente vamos direto ao ponto. Eu sei que você o odeia. Eu sei que você
me odeia porque fui feita por ele. Vamos avançar, hein?
—Bem. — Raphael deu um passo mais perto dela. A sala parecia ter
esquecido que eles existiam. Todo mundo estava passando a noite, exceto as
poucas pessoas mais próximas que estavam assistindo ou ignorando
desesperadamente o drama. —Você realmente não consegue ver o que ele está
fazendo?
—Soletre para a prostituta estúpida dele, não é?
Ela bufou uma risada sarcástica.
 —O velho prodígio de Asmodeus surge das rachaduras nas quais ele se
arrastou e rouba dois de nossos irmãos. Ele faz isso usando magia que nenhum
humano jamais poderia imaginar. Asmodeus então usa essa situação para
convencer seu brinquedo artesanal a libertá-lo da prisão em que ele estava
preso. Agora você está aqui, de volta ao seu alcance, enquanto trabalha juntos
para impedir o favorito dele? — Raphael riu novamente cruelmente enquanto
se aproximava. Os olhos dela eram do mesmo amarelo-laranja do vestido. A
iluminação do clube lhes dava uma aparência estranha e perturbadora.
Raphael estava julgando-a, e Veil foi claramente encontrada dolorosamente
ausente.
Ela suspeitava ter sido condenada a isso muito antes de se conhecerem.
—Ele me deu sua palavra de que não é o culpado por Octavian e seu
culto. — Ela estreitou os olhos para o arcanjo e se afastou do bar. Ela não
começaria a luta encurralada.
—E você sabe que a palavra dele é a lei dele.
A outra mulher zombou. Raphael era quase efêmera, e era difícil para
Veil ler sobre como ela realmente era na metade do tempo. Poderia ser sua
forma humana, mas apenas por pouco. Não parecia que Raphael era do tipo
que fazia isso com o resto deles. Ela sentiu como se estivesse segurando uma
máscara de papel sobre sua verdadeira forma. Como se fosse desmoronar a
qualquer segundo.
—Suas palavras são mentiras cuidadosamente escritas. Mesmo as
verdades que ele conta não podem ser confiáveis. Você sabe disso mais do que
qualquer outra pessoa, não é marionete?
—Você não pode passar por uma frase sem me insultar, pode? — Ela
levantou as mãos em frustração. —Olha, se você não está aqui para conversar,
então vamos dar um soco. Isso é estúpido.
 —Eu queria ver sua posse premiada em primeira mão. O que ele
trabalhou tão duro para obter. Aquela com quem ele enganou Azrael para
ajudar. Ele manteve você tão longe de todos nós, escondida da nossa vista.
Agora, finalmente, podemos nos encontrar.
—Você tinha setenta anos quando ele estava preso no mundo espiritual
para vir dizer 'oi’. — Ela colocou aspas no ar ao redor da palavra. —E com isso,
quero dizer, ser um total babaca sobre isso.
—Quando você foi inteligente o suficiente para jogá-lo fora, puni-lo por
seus crimes, pensei que você merecia ser deixada em paz. Agora que você o
libertou, vejo que minhas esperanças foram inúteis. Você ainda é o brinquedo
dele em uma corda, não importa o quanto pense de outra maneira.
—Você pode se foder agora, obrigada. — Ela se virou para ir embora,
mas foi girada quando Raphael agarrou seu pulso e puxou. —Me solte, arcanjo.
—Ou o que você vai fazer?
—Ou terei que me envolver. — O rosnado escuro que veio ao lado deles
quebrou a concentração de Raphael. Seus olhos de calêndula brilharam em
incerteza quando ela olhou para a figura que se aproximava do nada.
Asmodeus. Ele ficou perto deles, em sua forma humana, mas quase não menos
intimidador em sua escuridão.
—Olá irmã.
Os dois eram iguais. Qualquer vitória que era para um ou outro era
devido à sorte ou interferência. Peso por peso, uma briga entre os dois
resultaria em uma cratera em Boston e pouco mais.
—Por mais adorável que seja vê-lo — seu sarcasmo era espesso quando
ele se aproximou de Raphael —Eu acho que você deveria sair. Você está
interrompendo uma noite importante. — Ele olhou para onde o arcanjo ainda
segurava o pulso de Veil. —E gentilmente a solte como ela pediu.
 Raphael soltou o pulso dela e deu um passo para trás.
—Eu sei o seu esquema, Asmodeus.
—Meu esquema para quê?
—Você a convenceu a libertar você. Agora, você fica solto da sua prisão
quando somos feitos reféns pelo seu filho favorito escolhido. Ele leva todos nós
para que você possa reinar sozinho!
—Nunca busquei nada desse tipo. Você sabe disso, você...
Raphael não se importou em ouvi-lo. —Primeiro Chamuel. Então
Mammon. E agora Zadkiel!
Alistair se afastou, chocado.
—Ele levou Zadkiel...?
—Hoje de manhã.
O arquidemônio xingou e andou dois passos depois, retornando,
esfregando a mão no rosto. —Estou tentando detê-lo, irmã. Estou tentando
libertar nossos parentes da maldição dele. Ele é meu erro e estou tentando
corrigi-lo.
—Eu não acredito em você.
—Então pergunte ao irmão Michael.
Raphael zombou do arquidemônio. Ela balançou a cabeça.
—Michael chega perigosamente perto de cair. Ele ficou tão preocupado
com seu amor perdido que não consegue ver a escuridão que convidou para
sua alma.
Alistair inclinou a cabeça curiosamente ao mencionar o amor perdido de
Michael, mas não disse nada. Ele guardou no bolso.
—Então Azrael.
—Ele é uma criança ingênua. Uma criança apaixonada demais por sua
própria criação podre. — Os olhos de calêndula deixaram Alistair para voltar
o olhar cheio de ódio para ela. Veil não se afastou do veneno, embora ela
estivesse muito tentada.
—Sua prostituta pessoal e artesanal. Ela é linda, irmão. Embora eu não
esperasse nada menos de você. Estou surpreso que seus seios sejam apenas de
tamanho moderado. Eu sei o quanto você ama todas as coisas em excesso.
—Fique em silêncio, Raphael. — Alistair a avisou.
Ela não ouviu. Raphael se aproximou dela e Veil se manteve firme. Ela
não se retirava de ninguém, muito menos de sua cadela desenfreada. Ela não
se uniu aos xingamentos e apenas olhou furiosamente o arcanjo. Raphael
sorriu, detestando tudo o que ela fazia.
—Ela foi tão claramente feita para lhe dar prazer. Tão claramente
projetada, em todos os aspectos, para ser a sua foda perfeita. Estou surpresa
que você tenha se incomodado com uma alma. Por que não fazer uma concha
vazia para você encher com sua semente? Tenho certeza de que seria menos
problemático se ela não pudesse falar ou...
As palavras de Raphael interromperam abruptamente, e levou um
segundo sólido para ela perceber que tinha sido sua própria mão que o fez. Ela
deu um tapa em Raphael e com força. O som carregou no clube lotado, alto o
suficiente para que um grupo de dançarinos parasse e se afastasse do chão,
para o caso de uma briga. Desta vez, eles não a ignoraram como ela havia feito
com Asmodeus alguns momentos antes.
Só estou batendo em todos hoje à noite.
O olhar de Raphael brilhou em ira. Ela estava furiosa, pronta para
revidar.
Veil não estava disposta a dizer não a uma chance de chutar os dentes do
arcanjo.
—Você quer levar isso para fora, mandona idiota?
 A mulher sorriu em resposta.
—Eu adoraria.
Pegando o casaco, ela invadiu a porta dos fundos do beco do lado de
fora. Se ela ia se machucar ou machucá-la, ela não faria na rua. Ela não olhou
para trás quando entrou pela porta. A maioria das saídas de incêndio, apesar
dos sinais, não ficou alarmada. Caso contrário, a equipe não seria capaz de tirar
o lixo.
Ela sacudiu os pulsos, as varas que carregava se estendendo por todo o
comprimento. Ela girou, pronta para ir. Ela viu quando Raphael veio correndo
atrás dela, lábios torcidos em um sorriso cruel. Alistair estava logo atrás,
parado na porta, assistindo a cena se desenrolar.
Raphael olhou para ela com dificuldade.
—Você quer lutar comigo?
Isso não estava indo bem. Mas ela estava com muita raiva e frustrada
demais para se importar.
—Eu gostaria de chutar seus dentes, sim.
—Você é apenas mais do que uma mortal! — Raphael balançou a cabeça.
—Isso vai ser breve. Vamos ver o quão perto você chega.
Alistair saiu pela porta no beco e bateu com força atrás dele, fazendo com
que ela e Raphael pulassem. —É suficiente!
Sua raiva repentina foi suficiente para assustar as duas. Raphael olhou
para o irmão, chocada com a explosão dele. Alistair mudou de forma,
derretendo-se para o arquidemônio, suas asas estalando nas costas em sua
raiva. Os postes da rua brilhavam laranja nas asas de seu derramamento de
óleo.
—Você lutará em nome dela? — Raphael disse através de um rosnado.
—Claro que você lutará.
 —Se ela quer lutar com você sozinha, que assim seja. Ela não precisa que
eu tome más decisões. Mas quando você a vencer, o que então? Você vai se
virar para mim. E eu vou me manter firme. O que está por vir nesse caminho?
Nós lutamos, e depois?
—Eu vencerei.
—Você nunca vai ganhar! — Asmodeus rugiu por trás do lenço verde
que escondia a metade inferior do rosto. —Nenhum de nós o fará, por mais
que tentemos matar o outro. O que então, irmã? O que então? Diga-me como é
essa história. Já fizemos essa dança muitas vezes antes.
Raphael ficou em silêncio, observando o arquidemônio furioso. Ela
balançou a cabeça. Veil sentiu como se de repente ela fosse a passageira de uma
luta de séculos.
—Bem? — Asmodeus insistiu. Ele estava lívido, e ela não tinha muita
certeza do porquê.
—Você a derrota. Nós lutamos. Michael se junta à luta. Então o que? O
mesmo que acontece toda vez que entramos em conflito, Raphael. Nada
mesmo! — Ele jogou uma lata de lixo em sua raiva e a lançou voando e batendo
contra a parede a cerca de dez metros de distância. —Seus insultos são infantis.
O dano que você procura fazer com ela não é nada que ainda não esmague sua
alma. Sua visita é apenas uma, apesar de tudo. Você fala de Michael estar
perigosamente perto da queda? Eu digo que você deveria se olhar. Suas
palavras são crueldade. Pegue-as e vá. Ou você é pouco mais que uma
valentona da escola, arcanjo do amor? — Asmodeus se aproximou de Raphael,
elevando-se sobre ela em sua pura fúria, brilhantes olhos verdes queimando
mesmo na luz alaranjada da lâmpada acima.
—Você é uma farsa do seu título.
Os lábios de Raphael se curvaram quando ela retornou seu ódio.
 —Você é uma zombaria das asas que usa. Você é um cretino que destrói
tudo o que toca. Eu sei que você está por trás de tudo isso. — Ela se afastou de
Asmodeus e caminhou até Veil de repente. Ela congelou quando o arcanjo a
encarou, olhos de calêndula ardendo em sua alma.
Mas o arcanjo não estava pronto. —Ele diz que você sente o peso da sua
criação. Espero que sim, prostituta. Espero que você saiba o que realmente é: o
brinquedo de um monstro. — Raphael olhou de volta para Asmodeus. —Eu
estarei assistindo. Se você vacilar, estou ansiosa para arrastar sua prostituta
para uma gaiola dourada pelo resto do tempo.
Antes que qualquer um deles pudesse fazer ou dizer qualquer coisa, ela
desapareceu. Apenas piscou em nada. A partida repentina a fez estremecer.
Não era de admirar que Conrad odiasse isso - era irritante, na melhor das
hipóteses.
Na ausência da ameaça, sua forte fachada caiu como papel. Ela foi
empurrada muitas vezes em muitas direções. Ela deu outro passo para longe
de Asmodeus e sentiu que não conseguia respirar o suficiente.
—Selina. — Asmodeus a alcançou, sua forma derretendo de volta à sua
mortal como ele fez. —Suas palavras são arrogantes, nada mais. É apenas ódio
sem rumo. Ela não pode me machucar, então ela ataca em você.
—Não. Apenas não.
Ela deu um passo atrás dele. Ela não sabia qual metade dela estava certa
- a metade que queria perdoá-lo e se enroscar em seus braços ou a metade que
acreditava no que Raphael disse. Ela não passava de uma marionete projetada
para seus próprios fins e um brinquedo para sua diversão. Ou ele a amava?
Ela o amava?
O que ela queria ser verdade?
 A ansiedade ferveu nela, crua e dura. Ela nunca teve um ataque de
pânico antes, mas se perguntou se era assim.
—Eu preciso de um pouco de espaço. Eu não posso lidar com isso.
Tudo parecia muito quente e muito perto. Ela se sentia sufocada. O ar
estava úmido.
—Você não está pensando direito. Não deixe que ela te incomode. — Sua
testa franziu em consternação. —Selina, por favor. Não faça isso.
—Não. — Ela se virou e foi em direção à rua, deixando o arquidemônio
lá. Ela não queria nada com ele agora. Ela precisava de espaço. Ela precisava
deixar tudo para trás. Tirando o telefone do bolso, ela mandou uma mensagem
para os padres e Michael e avisou que estava saindo do bar. Ela não disse a eles
que estava deixando o estado logo depois. Isso acabou.
Então, por esperança e desespero, ela ligou para Richard. Seu correio de
voz atendeu no primeiro salto. O telefone dele estava desligado.
— Richie? Por favor, Richie. Eu preciso de você. Nós precisamos
conversar. — Lágrimas sufocaram suas palavras. —Nós realmente precisamos
conversar.
Ela desligou e foi para a rua com a intenção de chamar o táxi mais
próximo. Ela ia voltar para o hotel, pegar as coisas dela e partir. Ela não sabia
onde. Nem se importava. Todo mundo poderia apodrecer. Já bastava.
Estava na hora de colocar isso no espelho retrovisor.
O mundo girou ao seu redor, e ela parou, subindo os degraus no final do
beco. Ela alcançou a parede e errou. Alguém mais estava lá para pegá-la.
Alistair. Claro que ele era.
—Selina! Você está bem?
—N... Não, eu não...— Ela tomou dois drinques e quase brigou com um
arcanjo. O mundo dela não deveria estar girando assim. Ela se sentia tonta. —
Não me sinto bem. Eu sinto... — A escuridão estava se aproximando de sua
visão. Tudo parecia estar afundando longe dela. Não, ao contrário, ela estava
afundando para longe do mundo. Como assistir a superfície da água se afastar
dela.
Drogada.
Ela foi drogada.
As bebidas.
Bill tinha sido muito gentil. Muito bom no trabalho dele.
Ele era um deles. Ela deveria saber.
Ela tentou falar, tentou lhe contar tudo isso, mas sua língua era inútil e
não seguiu seus comandos. Parecia muito grande em sua boca.
—Está bem. — Ele passou os braços embaixo dos joelhos e ombros dela,
levantando-a do chão. —Eu tenho você. Você está segura.
Isso era verdade?
O mundo ficou escuro.
 Se viver no colo do luxo emprestado deveria ser calmante, isso teria o
efeito oposto sobre Richard. Apenas o fez pular a cada sombra, a cada
movimento repentino, esperando que algo desse errado.
Enquanto isso, sua esposa e filha estavam se encaixando. Chris assou
algumas dúzias de biscoitos na noite anterior para todos na casa e insistiu em
caminhar até todos os guardas armados e garantir que todos eles tivessem um.
Havia uma equipe para cuidar deles, apesar de ter sido a coisa mais
difícil para Chris se adaptar. Ela conseguiu afastar a equipe da cozinha
algumas vezes antes de finalmente desistir de tentar e deixar-se “incomodar”
pelo chef profissional que os atendia. Mas não havia ninguém, em lugar algum,
que diria a uma mulher do centro-oeste que não podia cozinhar seus próprios
biscoitos.
Chelsea estava nas nuvens. Ela disse que se sentia uma princesa, e este
era o seu novo castelo. Ela só conseguiu quebrar duas coisas, e Thomas insistiu
que não havia nada que não pudesse ser substituído. Mais de uma vez, Richard
havia encontrado Chelly envolvida em algum tipo de jogo com alguns homens
de Alistair que estavam em guarda na casa. Ela era impossível de ignorar e
muito convincente quando tentava. Para seu crédito, seus guardas tocavam
lindamente. No final do terceiro dia, a jovem tinha todos os seus nomes
memorizados e sabia uma quantidade chocante de detalhes sobre cada uma de
suas vidas. Ela os insultava com frequência.
Richard quase se sentiu mal por eles.
 Quase.
Os dias se passaram em casa sem incidentes. Mesmo depois de várias
noites na mansão gigante, ele ainda se sentia um intruso. Como alguém que
não pertencia. Como se ele estivesse disfarçado na vida de outra pessoa. Como
se tudo desse errado a qualquer momento.
Ele sabia que isso não terminaria bem. Ele sabia que era uma falsa
sensação de segurança. Ele era historiador. Isso levava a uma certa quantidade
de pessimismo realista, inerente ao seu campo. Coisas assim, situações como
aquela em que ele e sua família estavam, nunca terminavam com rosas e
margaridas. Isso ia explodir.
Não era como se ele pudesse fazer uma coisa a respeito. Ele era
impotente. Ele não pôde lutar. Tudo o que ele tinha era uma quantidade
surpreendente de trivialidades inúteis armazenadas em sua cabeça. Sem o
laptop ou o telefone - ambos os quais eles mantinham em segurança, eles
insistiam - ele não podia nem tentar ajudar Veil e os outros de longe.
Ele estava em uma ilha. Mas ele estava preso lá com sua família.
Era dia quatro quando Thomas perguntou a Chris e Chelsea se eles
gostariam de ver os jardins nos fundos da propriedade. Havia ruínas de
antigas fundações lá atrás, de vários prédios esquecidos, e era um dia
agradável e fresco de outono. Um que tinha folhas de ouro e vermelho
flutuando no ar como neve. Era quase comicamente bonito.
— Tem um pomar de maçãs lá atrás também. As árvores estão quase
vazias, mas há várias se aguentando, se você quiser ver o que podemos
encontrar.
—Sim! Por favor? Por favor, podemos? — Chelly estava pulando para
cima e para baixo. Ela era um suprimento infinito de energia da maneira que
apenas uma criança de oito anos poderia ser.
 Chris lançou lhe um olhar conhecedor e Richard assentiu. Ele sabia que
eles estavam sendo separados por um motivo. Algo estava para acontecer.
—Apenas tome cuidado com os buracos nas rochas, Chelly. As
fundações podem ser menos seguras do que parecem.
—Sim, papai. — Chelsea choramingou.
—Meu empregador gostaria de falar com você em particular, se estiver
tudo bem, Richard — disse Thomas com um sorriso. Tentando garantir a ele
que tudo ficaria bem. —Eu prometo a você - eu juro pela minha vida, sua
família está segura.
—Obrigado. — Richard sentiu seu coração bater. Algo parecia errado.
Algo parecia errado. Em três dias, Thomas nunca se referiu a Alistair como seu
“empregador”. Instantaneamente, sua pele se arrepiou. Mas ele tinha que
manter o medo longe do rosto pelo bem da família.
—Ele está esperando por você na sala de jantar. — Thomas deu um
tapinha no ombro de Richard. —Vai ficar tudo bem. Eles vão ficar bem. Então
é você.
Richard teve muita dificuldade em acreditar nisso.

Ressaca fodida.
Elas eram ainda pior devido ao simples fato de que ela nunca tinha tido
uma antes.
No entanto, embora ela não tivesse experiência para pesar, sabia -
simplesmente sabia - era assim que uma ressaca deveria ser. Geralmente, ela
se curava muito rápido. Não importava o quanto ela se cansasse, ela ficaria
bem de manhã.
Mas o doloroso latejamento em sua cabeça, a tontura, a náusea?
Ela gemeu.
Uma mão pressionou um pano frio e úmido em sua cabeça. Parecia uma
felicidade. Ela não se importava com quem era, isso não importava. Ajudava.
Agora, tudo o que ela queria era que as coisas fossem um pouco menos de
merda do que eram um segundo antes.
Ele entorpeceu a dor o suficiente para que algo mais viesse à frente de
sua mente, além da agonia esfaqueada por trás dos olhos.
O perfume era tão visceral, tão intrinsecamente ligado a tudo o que uma
pessoa podia experimentar, mas era muitas vezes esquecido. Ele só foi
registrado quando as coisas eram particularmente boas ou ruins, nunca um
dos milhões de pontos no meio.
Nada provocou uma memória como um perfume familiar. Ela se
lembrava desse lugar. Não que o quarto cheirasse de um jeito ou de outro - não
era único de forma alguma. Mas sem sombra de dúvida e sem ter que abrir os
olhos, ela sabia exatamente onde estava.
Casa.
Um lugar que ela não via há setenta e dois anos. Uma palavra que ela
não possuía há tanto tempo. Ah, ela havia alugado apartamentos aqui e ali,
viajando, mas nunca passara muito tempo em nenhum lugar. Desde que ela
saiu daqui. Casa. O lugar em que ela cresceu durante os primeiros trinta e cinco
anos de sua existência.
O cheiro da sala não era a única coisa que não havia mudado muito.
Mesmo com sua desorientação, ela conhecia a sensação do tecido contra seus
braços nus. Ligeiramente arranhado e suave em tiras alternadas. Ela estava no
sofá listrado da era vitoriana, enfeitado com madeira, na sala principal. Ela
sabia como era. Ela sabia como cheirava. Ela sabia como as almofadas se
moviam embaixo dela enquanto se mexia.
Alistair havia comprado os móveis deste lugar para combinar com a
decoração antiga do Boston Brownstone. Ele os comprou de novo. Agora, eles
eram antiguidades. A luz âmbar do lustre no alto era visível através de suas
pálpebras. Ela podia imaginar isso em sua mente - a peça de bronze
ornamentada com os pequenos cristais pendurados que capturavam a luz e
brilhavam. O enorme medalhão de teto com folhas de acanto e entalhes
intrincados, pintados em creme para combinar com o acabamento.
Suas aulas de piano foram nesta sala. Ela sabia exatamente onde o bebê
estava sentado, do outro lado da divisória na outra metade da sala. Suas
primeiras aulas de dança foram aqui. Aqui eles organizaram festas e muitas
noites rindo e jogando cartas com amigos - humanos e demônios.
Muitas lembranças.
Muitas boas lembranças. Agora azedas e amargas pela verdade.
A raiva subiu ao encontro da melancolia que ameaçava arrastar lágrimas
repentinas e inesperadas. Ela abriu os olhos e olhou para a pessoa cuja mão
estava segurando o pano na cabeça, esperando Alistair. Sua frustração e
irritação cuspiram em quem estava sorrindo calorosamente para ela.
Azrael.
Ele estremeceu, o calor em seus olhos azuis mudando para uma incerteza
cautelosa diante de sua repentina ira.
—Sinto muito. — Ele murmurou.
—Pelo que…? — Sua voz era áspera. Ela parecia tão merda quanto se
sentia.
 —Eu sei que você não...— Ele fez uma pausa pensativa, escolhendo
cuidadosamente suas palavras. —Deixa as pessoas ajudá-la.
Como a agulha de um disco gritando quando foi arrancada da música,
ela sentiu tudo congelar. Eu sei que você não deixa as pessoas ajudá-la. Era quem
ela era agora? Era assim que as pessoas a viam? Não. Ela queria ajuda. Ela
precisava disso. Mas ela não estava acostumada a entender. Ou até tê-la
oferecido. Até Richard, seu único amigo de verdade até hoje, nunca deixaria
de ser o garoto de oito anos que ela resgatou de um porão sangrento em sua
mente. Ela o apoiou, nunca o contrário. Porque ela sempre poderia sobreviver.
Ela sempre podia sugar e seguir em frente.
Ela era imortal. Não era como se ela tivesse escolha.
Mas quando isso se transformou em afastar as pessoas?
Soltando um suspiro vacilante, ela fechou os olhos.
—Apenas não estou acostumada. Desculpe.
Azrael cantarolou pensativo e mudou o pano úmido, virando-o para
refrescar o efeito.
—Obrigada, Az.
Ele riu baixinho ao encurtar seu nome.
—Disponha.
Ela precisava da ajuda dele? Não. Ela não poderia morrer. Ela se curaria.
Mas ela queria o conforto que ele estava oferecendo? Sim. Ela realmente,
honestamente. Havia algo calmante em tê-lo lá ao seu lado. Ela se sentia
cuidada. A última vez que sentiu que em sua vida - a única vez que sentiu em
sua vida - terminou com o coração partido.
Isso foi realmente o que aconteceu, não foi?
Seu coração partido.
Isso a atingiu como um raio.
 Não era o orgulho dela. Não era o fato de que ela não tinha sentido que
se importasse com Asmodeus.
Foi a dor que ele causou a ela.
Ela se ressentia de Asmodeus, mas gostava de Azrael. Por que estava
tudo bem para alguém dar um beijo nela, mas não o outro? Cada um deles teve
uma mão na construção dela. Cada um deles teve uma mão em quanto tempo
ela passou no escuro. Azrael poderia ter vindo em seu socorro a qualquer
momento em seus trinta e cinco anos. Ele foi cúmplice no ato de mantê-la no
escuro.
No entanto, ela não estava com raiva dele. Mas por que?
Ele não me machucou. É por isso.
Cristo, quando ela disse assim, ela parecia uma criança. Ela era realmente
tão imatura? Ela era realmente tão fraca? Sentar e fazer beicinho como um
idiota no baile que foi desprezado por seu encontro? A realização deve ter
brilhado em seu rosto ao mesmo tempo.
—Você está bem? — A voz de Azrael ecoou sua preocupação,
imaginando se ela estava com dor. Não, era pior que isso. A dor física era uma
merda, mas sempre seguia em frente. Esse tipo de absurdo interno, sensível e
sensível, tendia a persistir.
—Sinto-me como uma lixeira. — Disse ela através de um gemido. A
língua dela estava seca e grande demais para a boca. Ela não tinha resfriados
ou gripe como efeito colateral do que ela era. Esta era uma nova experiência
miserável para ela. Ela abriu os olhos novamente e sua visão ficou embaçada
por um segundo antes que ela pudesse piscar.
—O que diabos aconteceu? Ele me matou?
Azrael balançou a cabeça. —Duvido que o rohypnol tenha feito qualquer
coisa com você. Você foi envenenada. Você já foi envenenada antes?
 —Não. Essa é nova para o cartão de bingo.
Azrael riu novamente, sorrindo para seu senso de humor sardônico.
—Curiosamente, parece que veneno não mata você. Traz você para o
limite, mas deixa você lá. Você está curada, mas lentamente, enquanto deixa o
seu sistema.
—A quantidade de sarin que ele deu a ela teria matado um elefante. —
Alistair. Ela não tinha percebido que ele estava na sala. Ela virou a cabeça para
a fonte da voz dele. O quarto parecia atrasar um segundo, como se sua visão
estivesse correndo para alcançá-lo. Seu estômago revirou perigosamente em
resposta, mas depois se acalmou obedientemente.
Alistair estava encostado na mesa do bar do outro lado da sala
dispendiosamente decorada. Ela sempre achou o papel de parede fascinante.
Era uma cena pintada à mão de um belo e luxuoso jardim, detalhado com
pavões e salgueiros, destacados em folhas de ouro. Emoldurou-o lindamente e
a lembrava mais uma vez dos dias passados. Os tons escuros da floresta e os
tons de hera compensavam suas feições duras, cabelos escuros e olhos quase
desumanamente verdes. Ele parecia o retrato de um homem, um pouco
perfeito demais para ser real. Maldito seja, por sempre parecer tão digno,
mesmo quando sua gravata branca estava desfeita e pendurada frouxamente
em volta do pescoço, os primeiros botões de sua camisa preta abertos.
Sua testa se enrugou de preocupação, sua expressão séria, refletindo a
preocupação de Azrael.
—Isso significa que eles sabem como colocar você e mantê-la fora de
serviço. Assim como não estamos imunes ao perigo deles, parece que você
também não está.
—Ótimo...— Ela colocou a cabeça de volta na almofada. —Isso é ótimo.
Onde estão todos os outros? E por que estamos aqui?
 —Eu estava preocupado que o povo de Octavian nos seguisse. Com você
inconsciente, se eles nos cercassem, talvez eu não teria sido capaz de deter a
todos. Eu queria estar em algum lugar um pouco mais defensável do que um
hotel público. Quem sabe quantos deles já estavam estacionados nos quartos
ao seu redor? Eles levaram três da minha espécie agora. Não há garantia de
que só eu possa mantê-la segura. Desde que eles tomaram Zadkiel, eu presumo
que os Mephistopheles gêmeos sejam os próximos. Enviei pessoas para avisá-
los. — Alistair balançou a cabeça. —Quanto ao resto da multidão? Os padres
foram falar com eles próprios para ver se alguma coisa foi descoberta. Michael
está tentando falar um pouco sobre minha querida gêmea.
Infelizmente, tudo isso fazia sentido. Ela queria estar chateada com ele
por trazê-la aqui, mas tinha sido a escolha certa. Ela passou as mãos pelos
cabelos, penteando alguns emaranhados que se formaram.
—Foi um cara no bar que me envenenou.
—Nós sabemos. — Quando ela lançou um olhar curioso, Alistair deu de
ombros com desdém. —Eu estava observando.
—Espera. — Ela lutou para se sentar. Azrael a ajudou, e ele recuou um
pouco quando ela girou as pernas para encarar o caminho correto no sofá.
—Você estava observando o tempo todo? — Seu rosto ficou quente, em
parte devido à sua tontura e em parte a uma pilha de vergonha saudável. Ela
quase beijou aquele homem. Ela percebeu agora em retrospectiva como ela se
sentia estranha durante a conversa. Ela anotou como luzes piscando e música
alta na época.
Ah, e um monte saudável de querer irritar Alistair.
Alistair esfregou a parte de trás do pescoço.
—Você realmente acha que eu sairia daquele lugar enquanto você
estivesse em perigo? Estávamos tentando tirá-los do esconderijo. Eles nunca
teriam se aproximado de você se eu estivesse ao seu lado. Eles precisavam
pensar que você estava vulnerável, e eu tive certeza de que você estava. Eu
precisava criar uma razão plausível para você se recusar a ficar perto de mim.
Eu precisava que você me afastasse. Não foi exatamente uma coisa difícil de
fazer.
O beijo deles na varanda havia sido planejado. Como era sua reação
previsivelmente irritada com ele. Ele a montou e a tocou como um de seus
violinos. Então ele ficou lá e assistiu enquanto aquela criatura no bar a
alimentava com bebidas envenenadas.
—Foda-se. — Mas suas palavras não tinham compromisso. Tinha sido
um bom plano, apenas tinha sido às suas custas.
Alistair cruzou as pernas nos tornozelos e riu uma vez com a resposta
dela. Ele estendeu a mão para tocar uma lâmpada na mesa ao lado dele, como
se lembrasse que era o dono. Ele não estava em casa todo esse tempo também.
A lâmpada era uma peça delicada, com pergaminhos de latão e curvas
complexas. O abajur verde escuro acentuava lindamente o papel de parede
pintado.
—Eu enganei você e sinto muito. Mas você é uma atriz miserável e uma
mentirosa horrível. Sua fúria é muito mais convincente quando é real. E não é
difícil torná-la legítima.
—Por que não pegar o cara no momento em que ele mostrou o rosto? —
Ela viu um copo de água na mesa de café próxima. Não se importando com a
idade, ou de quem era, ela pegou e bebeu metade de uma só vez. Deus, isso foi
incrível. Ela bebeu a outra metade, e Azrael pegou o copo vazio dela e
levantou-se para buscar mais do banheiro no corredor.
 —Eu não tinha certeza do que estava acontecendo no começo. Ele
poderia ter sido apenas outro patrono, procurando atrair uma jovem linda em
perigo.
—Não foi o que eu perguntei, e você está se esquivando. Por que você
não o agarrou quando sabia o que ele estava fazendo?
Ele sorriu levemente para ela chamando-o de evasão. —Bem. Eu tive dois
motivos. Primeiro, eu queria ver a cena acontecer. Eu queria ver o que o cultista
diria para você. Estou convencido de que eles têm planos para você e que há
algo específico que eles querem de você. Eu esperava que eles fossem tolos o
suficiente para dizer isso.
—E em segundo lugar?
Algo disse a ela que não iria gostar do segundo motivo.
—Você estava desmaiando. — Ele deu um sorriso brincalhão para ela. —
Eu nunca te vi desmaiar. Eu queria ver se você o beijaria. Achei
surpreendentemente... fascinante. —A maneira como ele disse fascinante disse
a ela que ele queria dizer uma palavra muito diferente.
Ela sentiu seu rosto esquentar novamente. —Eu não estava desmaiando,
seu imbecil. Eu estava sendo envenenada!
—Parecia o mesmo na hora. — Alistair estava sorrindo mais amplo agora
com sua indignação. Ela levantou a mão para ele em uma saudação do dedo
médio. Ele riu alto dele, assim como Azrael voltou com um copo cheio de água.
Ela pegou como ele ofereceu e decidiu beber mais devagar.
—O que eu perdi? — Ele perguntou, seu humor mais leve e esperançoso
ao ouvir Alistair rir, mesmo quando ele pegou o final de seu gesto rude com o
arquidemônio.
—Alistair sendo um pervertido e um idiota.
—Então, eu não perdi nada de novo?
 Ela riu de si mesma. Azrael sorriu com sua piada de sucesso, claramente
orgulhoso do fato de ter funcionado. Provavelmente era uma coisa rara para
ele.
—Sim, sim, escolha comigo, tudo bem. — Seu sorriso travesso
desapareceu para um sorriso satisfeito. Ele estava gostando da atenção, mesmo
que fosse provocadora. —Acredite ou não, quando ficou claro que ele estava
envenenando você devido ao seu desmaio incomum, fui interceder. Raphael
me venceu por uma fração de segundo.
—Da próxima vez que alguém estiver me envenenando, você pode
intervir um pouco mais cedo, por favor?
Alistair sorriu amplamente novamente, e uma maldade brilhou em seus
olhos. —Eu prometo. Mas e se eu estiver fazendo a ação? As mesmas regras se
aplicam? — Quando ela apontou uma expressão muito divertida para ele, ele
riu. —Estou brincando.
—Uh huh. — A conversa parou por um longo momento enquanto ela
bebia a água e tentava pentear os emaranhados restantes em seus cabelos. Os
efeitos do veneno estavam desaparecendo lentamente. A sala estava girando
muito menos, e seu estômago não estava revirando quase tanto.
—O que fazemos agora?
—Sinceramente... não sei. — Alistair se afastou da mesa do bar e
caminhou até uma das enormes janelas que davam para a rua abaixo. As
vidraças eram onduladas e antigas, o vidro se formando de formas estranhas
ao longo dos anos. Alguns dos painéis eram de cor lavanda. Pelo que ela se
lembrava, isso era particularmente raro. Ela sempre descrevia isso como parte
de sua vida diária.
Os tetos altos permitiam que as janelas subissem acima. Elas captavam a
luz das casas próximas e dos postes de rua. Boston era uma cidade sonolenta
depois de uma certa hora - com o T desligando e tudo - e a essa hora da noite
havia pouco tráfego na estrada.
Alistair cortou uma silhueta impressionante contra o vidro, parecendo
ameaçador e sedutor. Esse era realmente o presente dele. Ser aterrorizante e
atraente ao mesmo tempo.
—Podemos tentar atrai-los novamente. Eles virão buscá-la em todas as
oportunidades que tiverem — continuou Alistair. —Mas não há mais elemento
de surpresa. Nós também podemos encontrá-los em um campo aberto.
Octavian é muitas coisas, mas ele não é tolo.
—Encontrá-lo em campo aberto parece uma má ideia, já que ele sabe
como colocar todos vocês, e eu, fora de serviço. — Ela tomou um gole de água
e girou entre os dedos. —Estou desenhando um espaço em branco. Caçá-los
nos leva a uma armadilha como em casa. Encontrá-los a céu aberto nos leva a
uma armadilha. Brincar de isca é uma armadilha.
—Acho que precisamos planejar o que fazer quando estivermos presos.
Uma falsa rendição pode ser usada para nossa vantagem. —Ele olhou por cima
do ombro para ela, dando-lhe um sorriso fraco e desonesto. — Ainda posso
pensar em algo. Você mais uma vez me inspirou, minha musa.
Ela revirou os olhos.
—Eu deveria ir para a noite. — Azrael levantou-se do sofá.
E ficar sozinha com Alistair? Ela olhou para ele nervosamente e falou
silenciosamente para não ir. Ele sorriu de volta para ela tranquilizadoramente
e deu um tapinha no ombro dela. Ela sabia que isso tinha que acontecer
eventualmente. Ela sabia que tinha que enfrentar seus problemas com o
arquidemônio mais cedo ou mais tarde. Especialmente com tudo ao seu redor
indo de mal a pior.
 Mas isso não significava que ela queria. Isso não significava que ela não
queria correr e se esconder. Ou trancar-se em um quarto e bater à porta e se
recusar a sair.
Cara, ela realmente estava sendo infantil sobre isso, não estava?
Com um suspiro longo e sitiado, ela assentiu. Bem. Ok. Eu posso fazer
isso. Eu posso fazer isso. Vai ficar tudo bem.
—Boa noite, Asmodeus. Boa noite, Selina... er, Veil. Me perdoe. — O
arcanjo inclinou a cabeça curiosamente, empurrando os óculos pelo nariz com
a pressão de um dedo. —Posso perguntar uma coisa antes de ir?
—Certo.
—Por que você mudou seu nome?
—Eu não queria continuar me identificando com o que ele — ela apontou
para Alistair, onde ele estava de pé junto à janela, de costas para eles —
escolheu me chamar. Não quero ter nada a ver com o que ele queria me
transformar.
—Oh. — A testa de Azrael se franziu, um vinco se formando entre as
sobrancelhas, quando ele desviou o olhar sem jeito. Era como se ela tivesse
trazido algo embaraçoso e ele não quisesse piorar as coisas para ela.
Alistair riu, um som seco e sem humor.
—O que? O que foi? — Agora ela se sentia excluída de uma piada
horrível e estúpida às suas custas.
—Não é nada. — Insistiu Azrael em voz baixa.
—Não, me diga. — Ela se levantou e quase caiu de volta para o sofá, mas
mal conseguiu ficar de pé. —O que foi?
—Ele, hein...— Azrael estava corando agora, olhando para seus pés, suas
mãos remexendo na frente dele. Ele nervosamente enfiou as mãos nos bolsos
para acalmá-los. —Nada.
 O som de sapatos caros no chão de madeira passou por ela. Como uma
sombra escura, Alistair se aproximou. Azrael estava olhando para seu irmão
demoníaco, silenciosamente implorando por resgate.
—Eu não a nomeei, querida. — Alistair estava mostrando seu sorriso de
marca registrada. —Ele nomeou.
De olhos arregalados, ela olhou do arcanjo demônio ao arcanjo da morte,
que agora parecia que ele estava debatendo o quão difícil seria encolher para
o tamanho de um grão de poeira e rastejar pelas tábuas do chão.
—Se você não... eu entendo se você não gosta, ou se você está muito
enojada com o que fizemos, isso....
—Pare. — Ela estendeu a mão para Azrael e colocou a mão no ombro
dele. O gesto interrompeu seu murmúrio ansioso, e ele congelou. —Eu não
odeio o nome. É um bom nome. Eu odeio o que veio a representar, isso é tudo.
Você não fez nada de errado.
Seus ombros caíram, tendo chegado perto das orelhas naquele momento.
Ele olhou para ela, cauteloso e claramente inseguro se acreditava nela.
Estendendo a mão, ela o puxou para um abraço. O arcanjo ficou rígido,
trancando-se, antes de finalmente abraçá-la e ser abraçado de volta. Ele
cheirava a livros velhos e poeira. Era como as profundezas esquecidas de uma
biblioteca. Ela supôs que isso fazia sentido.
—Sinto muito por tudo o que fiz. — Disse Azrael em voz baixa e
encostando a cabeça na dela.
Ela o apertou um pouco mais. —Desculpas aceitas. Novamente. Agora,
pare com isso.
—Muito bem. — Ele deu um meio passo para longe dela e inclinou a
cabeça para baixo, para que pudesse dar um beijo na testa dela. —Eu realmente
deveria ir. Boa noite. — Ele parou por um longo momento antes de sorrir
timidamente para ela. Quase parecia que ele ia chorar. —Filha.
Ela se afastou dele. —Noite, pai.
Azrael se virou e, ao fazê-lo, ela captou um sorriso radiante em suas
feições, como se ele tivesse acabado de tornar a criatura mais feliz viva. Ele
desapareceu no ar um momento depois.
Que idiota.
E, no entanto, o idiota a fez sorrir. Ela estava ansiosa para conhecê-lo
melhor.
Ela não era humana. O relacionamento deles era falso. Ele estava
chamando uma pintura de filha. Ela era o que ele queria que ela fosse.
Quaisquer que fossem as criaturas ao seu redor, ela queria que fosse. E o mais
importante, seja lá o que ela permitir que eles se tornem. Se ele quisesse uma
filha, e ela o quisesse como pai, seria assim. Ela soltou um longo suspiro.
Sua chance de permanecer no momento foi abalada quando ela sentiu
uma presença sombria atrás dela, queimando em suas costas como um inferno.
Quando ela se virou para olhá-lo, para perguntar por que ele estava tão perto,
suas mãos agarraram seus braços e a arrastaram para ele. O movimento
repentino a deixou desequilibrada, e se ele não a estivesse segurando, ela teria
caído nele.
—Deixe-me ir, você...
—Não. — Seu rosto era uma máscara de raiva e fúria que era ao mesmo
tempo fria e ardente.
Que diabos ela fez dessa vez?
Seus olhos esmeralda ardiam em sua alma, arrancando todos os lugares
que ela tinha que esconder dele. Alistair sempre foi lindo, mas em momentos
como esse, ele roubava o fôlego. Ele era a tempestade insondável no céu
noturno. Inspirador em toda a sua ira. Sua voz retumbou como as nuvens que
ele a lembrava.
—Não mais se esconda. Chega de correr. Agora, resolvemos isso de uma
vez por todas, Selina.
 —Me solte, Alistair.
Ele a apertou mais. Não muito, mas o suficiente para deixar claro que ele
não faria nada disso.
—Tudo o que você fez até agora foi assobiar e revelar suas garras para
mim. Tudo o que você fez desde que me trouxe de volta é evitar isso. Chega
de correr. Está na hora de conversarmos.
Ela olhou para ele e desejou que ele explodisse em chamas só porque ela
queria. Infelizmente, esse não era o presente dela. As mãos dele cavando nos
braços dela estavam à beira da dor. Ela poderia desaparecer no mundo
espiritual e se libertar, mas ela se manteve firme. Ela não daria outro motivo
para acusá-la de covardia.
—Não tenho nada a dizer.
—Você? — Ele zombou, suas feições afiadas se distorcendo na zombaria
de um sorriso. —Eu acho difícil acreditar nisso. Você nunca foi privada de
palavras. — Ele a puxou para mais perto. Ela tentou se manter firme, mas não
adiantou. Ele era muito mais forte do que ela. Algo nele mudou, e ela viu a
raiva nos olhos dele mudar. O fogo nunca diminuiu, mas se transformou em
algo muito mais perigoso que sua fúria - desejo. Não havia calor ardente, era
um inferno que agora ameaçava consumi-la.
Apenas por pouco, apenas o suficiente, ela o sentiu apertar os braços em
suas mãos. Ele passou os polegares pela pele dela devagar, sem nunca desistir
da firmeza de seu aperto. Isso era demais para ela. Ela desapareceu no mundo
espiritual, deixando-o segurando o ar vazio. A covardia se dane. Ela não cairia
na teia de aranha novamente.
Ele rosnou, um som profundo e irritado, frustrado com o
desaparecimento dela. Ela deu quatro passos para trás antes de reaparecer.
—Eu disse para você me deixar ir, Alistair.
Olhos esmeralda, ardendo agora com raiva e desejo, encontraram os
dela.
—Se você continuar desaparecendo toda vez que eu tocar em você,
começarei a pensar que você gosta deste jogo que joga. É disso que você tem
medo? É por isso que você continua fugindo de mim? — Quando ela bufou
com escárnio, ele se aproximou dela. Ele cruzou a distância que ela havia
colocado entre eles no espaço de um batimento cardíaco. A mão dele torceu
em seus cabelos, puxando-a de volta para ele. —Sim! Diga-me que estou
errado. Eu vejo isso em você, claro como o dia. Você tem medo do que sente
por mim. É por isso que você se esconde de mim.
—Eu evito você porque eu te odeio, Alistair. Eu te odeio pelo que você
fez. — As mãos dela estavam pressionando contra o peito dele, a camisa de
seda macia sob a pele dela, mesmo quando ela sentiu a força que estava por
baixo dela. Suas respirações eram duras e profundas, como se ele estivesse
tentando se controlar. Pelo que - sua raiva ou luxúria?
Ambos.
Ele considerou as palavras dela e as dispensou com a mesma rapidez.
— Você não me odeia. Você disse isso antes. Agora você está mentindo
para si mesma. E o que eu fiz com você de novo? Dar a sua vida? Te dei um
lar, uma família e meu amor? — Ele inclinou a cabeça, seus cabelos escuros
caindo em mechas ao longo do lado do rosto. Digno, mas um pouco confuso.
Ela se agarrou à raiva como um bote salva-vidas.
 —Você me criou para se adequar aos seus próprios fins. Você me fez para
te agradar.
Seus lábios torceram em um sorriso de escárnio.
—Como Azrael. Ele fez você porque ele não suportava seu legado sendo
apenas a morte. Ele queria criar vida, inspirar crescimento uma vez em sua
existência desolada. Você perdoou Azrael por seus crimes e ainda assim afirma
que me despreza. —A mão dele pressionou contra a parte inferior das costas
dela, puxando-a para ele, pressionando o corpo dela contra o dele. Ela ainda
estava em seu ridículo traje de balada, e sentia todos os contornos de seu corpo
contra todas as linhas dele.
Cada linha dele.
Foda-se, se ele pensava que ela iria rolar e deixá-lo correr sobre ela. Fique
com raiva. Fique com raiva. Fique com raiva! —Você quer saber por que eu
perdoei Azrael e não você?
—Sim.
—Porque ele não é um idiota, é por isso! — Ela desapareceu novamente.
Desta vez, quando ela reapareceu, ela enviou sua alma através dele. Seu corpo
correu para alcançá-lo, mais rápido do que era humanamente possível. Ela
abaixou o ombro, cavando-o nas costelas dele quando colidiram.
Alistair voou no ar com um grunhido, aterrissando no chão a uns três
metros de distância. Ele rolou de ponta a ponta, batendo na parede com o
estrondo de móveis de madeira antigos. Ela teve uma noite de merda. Ela foi
envenenada. Ela tinha sido usada. História da minha vida. Por fim, ela podia
irritar o homem - o arquidemônio - que merecia.
—Você me manipulou. Você brincou comigo. Eu era seu pequeno animal
de estimação. Azrael nunca fez nada disso. — Ela observou quando ele se
levantou dos escombros da mesa final em que o lançara. —Aceito o fato de que
ele me criou e quer fingir que é meu pai. Essa é a minha escolha. Eu estou
deixando isso acontecer. Eu não tenho que fingir ser seu pequeno brinquedo.
Essa é a diferença.
Enquanto Alistair se levantava, ele limpou os cacos e pedaços de madeira
de suas roupas pretas. Puxando uma lasca do braço, ele a jogou fora, irritado.
—Você era projeto dele tanto quanto era meu. Ele era simplesmente
covarde demais para enfrentar as consequências de suas ações. Fui eu quem
cuidou de você - cuidando da sua educação e do seu sustento. Ele nunca
pensou que você sobreviveria à sua primeira noite. Ele não estava preparado
para o que aconteceria quando você o fizesse.
Era como se a sala estivesse fria. Ela deu um passo para trás, mesmo que
ele não tivesse se mexido.
—O que?
Ele passou as duas mãos pelos cabelos, alisando os fios para trás. Ele se
endireitou lentamente e soltou um suspiro longo e pesado.
—Há tanta coisa que você não sabe.
—Então me diga, Alistair. — Os punhos cerrados ao lado do corpo. Deus,
ela queria dar um soco em sua boca perfeita. Mas ela o deixou falar primeiro.
Então ela o socaria.
—É disso que se trata, você não percebe? O fato de você nunca me dizer
o que eu precisava saber!
Encontrando uma ex-mobília perdida agarrada ao ombro, ele sacudiu o
pedaço ofensivo de madeira pintada de suas roupas.
—E como eu vou contar para você? No dia em que você acordou, eu
deveria ter me sentado e explicado tudo? Disposto tudo aos seus pés como um
roteiro? Você teria enlouquecido. Você era frágil. Jovem na alma, mesmo se
você fosse madura no corpo. Você precisava se transformar no que era. Eu
queria lhe dar tempo para se ajustar.
Seu olhar foi para o dela e a pegou. O peso dela a cortou como uma faca,
prendendo-a onde ela estava. No entanto, ele não se aproximou dela. Ele
manteve distância. Sua silhueta cortou um contorno dramático contra os tons
antigos do papel de parede atrás dele. Era caprichoso e gentil. Ele era tudo
menos isso.
—Eu criei seu corpo. Eu esculpi você de matérias-primas. Fiz um
recipiente sem vida e vazio. Esse é o meu pecado. Eu fiz o seu recipiente, sim.
Mas Azrael pegou um pedaço de sua própria alma - cortou-a com a foice, não
maior que um fio de cabelo da sua cabeça... e a colocou dentro da sua carne. —
Ele deu um passo em sua direção, seus sapatos caros altos e ameaçadores no
chão de madeira. — Ele continuou, demorando um pouco, vendo que a tinha
presa no local. —Foi um experimento. Não tinha esperança de sucesso.
Ninguém jamais tentou o que fizemos naquela noite. Assim que a alma dele
entrou no seu corpo, lancei os feitiços para amarrá-la à coisa sem vida que fiz.
— O olhar dele desviou para os antebraços e os círculos que estavam gravados
lá. —Mas mesmo assim. Era um fragmento de alma, um cabelo, um nada.
Como saberíamos que isso criaria raízes? As probabilidades de que isso
desaparecesse.
Finalmente, ele a alcançou, e ela sentiu seu poder envolvê-la. A
enormidade dele, a tempestade desconhecida que encheu o ar ao seu redor. Ele
levantou a mão, e ele enrolou os dedos perto da bochecha dela e pairou lá por
um momento.
—Então ele levou sua morte embora. Eu me perguntei se eu teria um
cadáver que nunca morre e respira para me lembrar dos meus fracassos. Uma
coisa sem alma que me encararia por trás de olhos mortos. Mas... então veio
um milagre.
Os dedos dele percorreram sua bochecha, os nós dos dedos lentamente
traçando sua pele. Seu toque era quente. Ela estremeceu. Ainda assim, ela ficou
sem palavras. Mas ele não estava. Ele reduziu pela metade a distância entre
eles para alguns centímetros e deixou a outra mão alcançar a bochecha dela na
palma da mão.
Ela queria se apoiar nele. Se render ao seu toque. Mas ela precisava ouvir
o resto e permaneceu firme, se congelada e incapaz de recuar.
Sorrindo fracamente com sua determinação, ele soltou um pequeno
zumbido.
—Nós não sabíamos que funcionaria. Estávamos certos de que não. Seria
como se você plantasse um livro no quintal e esperasse que uma árvore
crescesse. Isto não funciona dessa forma. Mas caí de joelhos no momento em
que tudo aconteceu. Eu rezei a Deus. Ouça-me, Selina... eu rezei. —
Lentamente, muito lentamente, ele abaixou a cabeça. Aproximando-se dela, ela
sentiu o hálito quente dele contra ela quando ele inclinou a cabeça para trás.
—Rezei aos Poderosos Acima para lhe dar uma alma. Deixar você viver...
deixar você ser mais do que a invenção da minha imaginação. Para fazer você
inteira.
O polegar dele deslizou da bochecha dela, pressionando contra a
cavidade do queixo, e ela sentiu os lábios se separarem obedientemente.
—E então você acordou. Sua alma voltou à vida como um lírio da meia-
noite. Você sentou-se, viva... inteira. —Ele estava a um fio de distância dela, e
o tempo parecia congelar. —Quando vi aqueles olhos azuis, selvagens e com
medo, confusos e inseguros, encontraram os meus? Eu estava perdido. Eu
estava apaixonado no momento em que você respirou. Minha alma, meu
coração, meu corpo, eram seus para comandar. Meu amor. Minha noiva
impossível. Meu milagre. —Sua voz não passava de um estrondo profundo,
um murmúrio baixo enquanto deslizava a outra mão pelo pescoço dela, pelas
costas dela, para colocar o braço atrás dela e puxá-la para ele.
Ele estava tão quente. O cheiro de incenso a cercou. Ela queria se perder
nele. Ela o sentiu furioso ao lado dela como um vulcão, e queria se atirar sobre
a borda e queimar.
Levou tudo nela - todas as partes dela - para se afastar dele. Empurrá-lo
de volta o suficiente para que ela pudesse recuperar o fôlego. Quando a cabeça
dele virou para o lado, ela percebeu apenas pela picada na palma da mão que
havia lhe dado um tapa.
O som baixo que ele fez foi tanto uma tempestade quanto um rosnado
quando ele olhou de volta para ela.
—Você é uma criatura violenta desde o momento em que soube a
verdade. Você molhou o chão com o sangue daqueles que a amavam e a
chamavam de família. E você tem sido um monstro desde então. É assim que
você quer que seja entre nós?
Ela deu outro passo para trás e sentiu o feitiço dele quebrar. Não era
hipnotismo - não era algo tão intencional. Era assim que ele era. Ele engolia
pessoas em seu feitiço sem tentar.
—Você poderia ter me dito a verdade naquele dia em que veio a mim
pela primeira vez. Você poderia ter me dito o que realmente éramos - um
déspota e seu brinquedo pessoal. Você escolheu não, porque queria viver a
mentira. Você queria brincar de fingir. Você me disse tantas vezes.
Mais um passo para trás, e ele estava olhando para ela como uma nuvem
negra, pronta para estalar. Dor, raiva e desejo todos guerreavam em seus olhos.
Mas ela não seria influenciada. Era o momento em que ela brincava mil vezes
desde o momento em que o lançara no vazio. Ela queria repreendê-lo por
setenta e dois anos.
—Você queria que eu finge-se que te amava. Não. Eu te amei porque não
conhecia nada mais. Porque você me levou para um passeio. Você me
manipulou, me usou, brincou comigo que se eu fosse uma idiota. Eu não
conhecia nada melhor. Eu conheço agora. Você estava sozinho - que peninha -
então você convenceu um amigo a ajudá-lo a fazer seu brinquedo de
masturbação pessoal. Não sou um milagre, sou uma merda...
Suas palavras foram cortadas quando a mão dele apertou sua garganta
como uma garra, cavando bruscamente em sua pele. Ele a jogou, e ela sentiu a
parede atrás dela. A dor a atingiu quando ela atingiu a superfície, e sua mente
ficou branca por uma fração de segundo. Foi tempo suficiente para ele estar
em cima dela. As mãos dele apertaram seus braços novamente quando ele a
ergueu na ponta dos pés e a bateu contra a parede uma segunda vez.
Sua cabeça ricocheteou na superfície e ela perdeu alguns segundos. Mas
quando o mundo voltou, ele estava entre as pernas dela, esvoaçando contra
seu núcleo, a sensação de seu comprimento através das calças enviando
solavancos repentinos através dela.
—É isso que você pensa que é? É isso que você acha que significa para
mim? Muito bem! — Ele a jogou da parede e o chão correu para encontrá-la
violentamente. Ela caiu de cara no chão e sentiu que ele agarrava seus quadris
e a levantava de quatro. Ele a pressionou bruscamente, moendo contra ela.
—Então do que você está reclamando? Deite-se lá e deixe-me preenchê-
la. Você é meu brinquedo, não é? Se é isso que você pensa que é, então por que
toda a raiva?
 Ela desapareceu no mundo espiritual e reapareceu a alguns metros de
distância, chutando-o na cabeça. Ele caiu no chão com um gemido, segurando
o rosto. Mas o gemido se transformou em riso.
—Oh. Entendo. Você quer se chamar meu brinquedo para zombar de si
mesma, mas não quer me deixar dar um jeito no apelido? Entendo. Tal
egoísmo. Que hipocrisia!
Quando ela foi chutá-lo novamente, ele saiu do caminho. Ele se levantou
e ela lembrou o quão rápido ele realmente era.
Então a luta começou a sério.
Então veio a violência que ela tanto queria.
Os móveis quebraram e o gesso estalou sob o papel de parede. As portas
foram arrancadas das dobradiças enquanto eles lutavam. Ela havia aprendido
muito em setenta e dois anos, mas Alistair lutava como seu homônimo. Ele era
um demônio. Ele não lutava com nenhum estilo de luta. Ele não foi educado
em nenhum deles. Ele lutava com cem mil anos de tentativa e erro.
Isso o tornava imprevisível na melhor das hipóteses. Na pior das
hipóteses, isso o fazia chocantemente eficaz. Não havia drama, nem teatro para
o modo como ele lutava. Ele foi morto a cada golpe. Cada punho que veio em
sua direção foi feito para acabar com isso. Ela não tinha armas e se viu
dançando fora do caminho de seus ataques.
Mas ela tinha seus próprios métodos. Ela se esquivava tão rápido quanto
ele jogava. Cem mil anos de luta não o deixaram totalmente preparado para
alguém que pudesse entrar e sair do mundo dos vivos à vontade. Ela pegou
uma lâmpada da mesa do bar quebrada e a quebrou no rosto dele, enviando
sangue espirrando contra a parede com o golpe. O bronze havia quebrado sua
mandíbula. Isso curaria em segundos, ela sabia.
 Ainda assim, ela hesitou por um segundo, imaginando se ela realmente
o machucara. Sua hesitação a fez cair pela janela na mão dele, caindo do
segundo andar para o pátio abaixo. Ela aterrissou nos paralelepípedos com um
duro golpe, sua respiração arrancada dela.
Por alguns longos e dolorosos momentos, ela ofegou inutilmente,
tentando encher os pulmões com ar que não viria. O vidro choveu ao seu redor
como cacos de flocos de neve, deixando-a em uma pilha de vidro quebrado e
sangue.
Uma sombra pairava sobre ela. Uma silhueta que ela nunca esqueceria
de um dia em sua vida. A luta não acabou. Ele se inclinou e a agarrou pelos
cabelos, colocando-a de pé. Ele a jogou em direção à grade de pedra no
pequeno pátio em que ela pousara. Ela se inclinou sobre o corrimão de pedra
com força e o sentiu atrás dela, prendendo-a ali, os quadris dele roçando sua
bunda.
—Tudo isso de um brinquedo inútil? Tudo isso da minha pequena
boneca sexual de borracha? — Ele revirou os quadris e ela reprimiu um
gemido. Caramba, o que havia de errado com ela?
—Cale a boca, foda-se. — Ela lutou para expressar suas palavras
enquanto ele pressionava com mais força.
—Tudo o que estou dizendo são suas próprias palavras. Você se chama
assim a cada respiração. Então, ou ceda ao que você pensa que é - minha
pequena boneca do prazer - ou aceite que você é mais do que isso. Escolha um!
Ela empurrou seu corpo para o mundo espiritual, entrando no efêmero e
se escondendo dele mais uma vez. Ela se afastou uns bons três metros antes de
reaparecer. Ela ficou lá, ofegante, exausta.
 Ele ficou de onde estava curvado sobre a grade e a observou, parecendo
imperturbável por toda a luta. Ele parecia curioso sobre o que ela faria em
seguida. Verdade seja dita, ela também.
—Eu não tenho que lidar com isso. — Ela foi embora. Ela não poderia
fazer isso. Ela não conseguia lidar com o que ele estava olhando para ela. Com
o que ele fez com ela no passado - o que sua presença fazia com ela agora. Ela
abriu a porta dos fundos da casa dele e invadiu a casa. Ela começou a subir as
escadas duas de cada vez.
Ela o ouviu atrás dela.
—Selina.
Ela o ignorou, subindo para o segundo andar, indo para o antigo quarto
no terceiro. Era infantil. Era carente. Era um desejo de se sentir segura e de
revisitar uma época em que todas as suas emoções eram simples. Mas ela
parou para olhar os destroços da sala que haviam deixado para trás. Parecia
uma zona de guerra.
Assim como ela se sentia.
—Selina!
Aquele nome. Ela odiava isso por tanto tempo. Mais do que ela havia
gostado por duas vezes. Mas agora ela sabia que não tinha sido sua escolha.
Tinha sido de Azrael. Isso torceu uma adaga nela que era tão visceral como se
tivesse sido real. Ela apoiou as duas mãos na parede. —Cale-se.
Uma mão em seu ombro a girou, e ela deu um soco no rosto que a
cumprimentou. Ela socou Alistair com força pela mandíbula. Ele a empurrou
bruscamente para a sala do centro mais uma vez, cercada pelos escombros da
briga. O vento entrou pela janela que ele havia quebrado, jogando-a através
dela.
 —Não. Encare-me, Selina. Realmente me enfrente. De uma vez por todas.
Olhe para mim. Odeie-me se você quiser. Mas faça isso porque você olhou nos
meus olhos e decidiu que é isso que realmente sente. Chega de se encolher.
—Eu não estou me encolhendo! — Ela balançou para ele novamente, e
ele desviou. E a luta deles voltou. Chutes e socos foram trocados. Ela estava
cansada. Ele não estava. Ela já tinha fodido uma longa noite, e ele estava
limpando tudo como chuva no para-brisa.
Quando ela começou a chorar, ela não sabia. Lágrimas correram por suas
bochechas, e ela estava lutando com ele desesperadamente agora.
Descontroladamente, sem se importar se ele estava causando danos. Ela se
sentia feroz. Ela só sabia que queria machucá-lo tanto quanto ele a machucara.
Quando ela encontrou o rosto dele com o punho novamente, ela foi
jogada de volta contra a parede. Mãos a prenderam lá. Ela lutou
desesperadamente.
—Chega!
A palavra era como uma trovoada no alto, o estalo de poder seguido pelo
estrondo ensurdecedor que se seguiu. Ela congelou, olhando-o de olhos
arregalados e atordoado. Não era o gentil cavalheiro Alistair que gritou a
palavra.
Tinha sido Asmodeus.
Ele abandonou sua forma humana e ficou diante dela em sua verdadeira
glória, suas asas escuras abertas ao seu lado. Ela se encolheu contra o papel de
parede pintado, mas para onde pensava que iria fugir, não sabia. Mesmo
desaparecer no mundo espiritual de repente parecia inútil. Ele tinha os braços
dela em suas mãos. Eles terminaram a luta exatamente como haviam
começado.
E, como sempre, nada havia sido realizado.
 Seu olhar ardente - agora realmente brilhante - a penetrou e através dela.
A metade inferior do rosto estava coberta com aquele cachecol verde escuro
que ele usava, surrado e desbotado, como se tivesse passado cem anos no sol
do deserto.
Talvez ele tivesse.
Ela sabia surpreendentemente pouco sobre o passado dele.
Ele inclinou a cabeça um pouco para trás, seus longos cabelos castanhos
escuros caindo ao redor do rosto e ombros em mechas. Ela encolheu os ombros,
e ele obedientemente a soltou. Ele colocou as palmas das mãos contra a parede
de cada lado dela enjaulando-a. Não haveria como escapar dessa vez.
Erguendo a mão, ela não tinha certeza do que pretendia fazer até segurar
a ponta do lenço verde. Ela queria vê-lo. Ela queria saber o que ele estava
escondendo. Ela queria saber a verdade dele. Ele estremeceu, seu corpo inteiro
tremendo quando ela agarrou a borda do tecido onde encontrou sua bochecha.
Mas ele não lutou com ela.
Algo em seus olhos disse a ela que ele sempre foi dela para fazer o que
quisesse. Houve uma triste rendição lá quando ela puxou o tecido do rosto dele
e o jogou no chão a seus pés.
Ele era lindo.
Ele era mais do que isso.
O que ela esperava? Para ele não ter uma mandíbula mais baixa? Ser
deformado e hediondo? Ele era quase perfeito. A única coisa que o estragava
era uma cicatriz que escorria da bochecha direita até o lado esquerdo da
garganta em uma linha diagonal.
Ele cortou seus lábios, deixando um pequeno coágulo onde passava. Ela
ficou olhando os lábios dele por uma fração de segundo, o olhar pairando sobre
eles enquanto sua mente se perguntava como eles poderiam ter um gosto. A
cicatriz continuava descendo pelo queixo e pela garganta em uma linha
perfeitamente reta.
Era como se uma lâmina passasse limpa por ele. Um golpe como esse
teria matado qualquer coisa viva - mas não um arquidemônio. Ela levantou a
mão para tocá-la, para traçar a pele com as pontas dos dedos.
Uma garra agarrou seu pulso. A garra de três dedos de sua asa esquerda
mergulhou para detê-la. Sua mandíbula tremeu, e aquele rosto desumano e
impossível dele se contorceu em um olhar que era uma confiança meio dura e
uma vulnerabilidade meio sangrenta.
Ele tinha vergonha da cicatriz. Foi por isso que ele escondeu. Não fez
nada para torná-lo menos atraente. Na verdade, era a única ligação que ele
tinha à realidade que o mantinha acessível. Sem ela, ele seria bonito demais
para ser real - bonito demais para ser tocado.
Mal, ela balançou a cabeça. Pedindo para ele deixá-la ir. Tentando dizer
a ele, sem fôlego, que ele precisava deixá-la fazer isso. Seus ombros caíram um
pouco quando ele soltou o pulso dela, e sua asa se esticou de volta para
combinar com o par.
Com cuidado, ela deixou a ponta do dedo traçar a cicatriz. Ele
estremeceu quando ela passou por seus lábios, seus olhos deslizando meio
fechados enquanto a observava.
Com as duas mãos agora, ela estendeu a mão para gentilmente pegar o
rosto dele em suas mãos. Quando as mãos dela encontraram as bochechas dele,
ele estremeceu mais. Todo o seu corpo parecia superado quando ele se inclinou
na direção dela, seus olhos completamente fechados.
Quando os reabriu e olhou para ela, seu olhar ardendo de verde e pálido
com tudo o que vivia ali, não havia ar suficiente na sala. De repente, ela viu
raiva, desejo, dor... e amor.
 Um impulso a pegou de surpresa.
Ela nunca foi de lutar contra seus impulsos. Ela sempre foi do tipo que
agia primeiro, pensava depois.
Passando as mãos nos cabelos dele, ela bateu os lábios contra os dele em
um beijo desesperado.
 Ele tinha gosto do vento do verão. Como sândalo e incenso. Ela o beijou
com toda a frustração e mágoa que já sentira nos últimos setenta anos. Ela o
beijou com todo o amor que uma vez sentira por ele e todo o amor que
preocupava que ainda sentia.
O beijo começou como dela. De repente, era dele, arrancado dela pelo
rugido do fogo na frente dela.
As mãos dele embalaram o rosto dela, os polegares descansando contra
as bochechas dela, enquanto ele arrebatava sua boca com a dele. As garras de
suas asas pressionaram contra a parede de cada lado dela. Sem hesitar ou fazer
uma pausa para se perguntar se ela queria, ele enfiou a língua na boca dela e
recuperou o que havia sido seu território. Mas agora, parecia tão diferente.
Ela conhecia o homem que o demônio desejava ser. O cavalheiro afável
que era sua fantasia. Agora, ela provou o arquidemônio em toda a sua fúria.
Desumano, estranho, mas familiar, tudo ao mesmo tempo. O formato dos
lábios dele era estranho para ela, mas o movimento era idêntico, de alguma
forma ainda mais contundente do que antes. Ela sentiu as pontas dos caninos
dele. Eles eram um pouquinho longos demais e um pouquinho afiados demais.
Beliscando seu lábio inferior, ele enviou solavancos de prazer e dor através de
seu corpo.
Ele era selvagem, feroz e indomável. Irrestrito.
Deus, era glorioso.
 Como uma partida em uma poça de gasolina, ela sentiu seu corpo
inflamar. Ela o queria. Ela sempre quis. Mas agora, sentindo seu verdadeiro
eu, ela não tinha chance. Ela poderia se deleitar por dias. Ela não podia lutar
contra o pulsar que a batia como um tambor. Exigindo que ela marchasse
adiante. Exigindo que ela não se escondesse mais.
As mãos dela percorreram seu peito, sentindo a força nos músculos ali.
Sua pele não era macia como um homem que nunca trabalhou em um campo,
mas também não era áspera. Enquanto ela explorava a extensão dele, ela sentiu
que ele se contorcia debaixo dela, reagindo ao seu toque.
Asmodeus se afastou, separando-se quase um centímetro. Ele se elevava
sobre ela. Alistair era alto - Asmodeus era mais. As asas não ajudavam sua
aparência intimidadora. Se ele quisesse agarrá-la e acabar com isso, ele
poderia. Ela sabia que não teria chance. Primeiro, porque ele facilmente a
dominaria. Segundo, porque ela não tinha tanta certeza de que teria coragem
de ir embora. Mas ele a soltou, soltando seu rosto quando ele deu meio passo
para trás.
Essa era sua chance de parar.
Essa era sua chance na montanha russa.
Ela só pegaria uma vez.
No espaço de um batimento cardíaco no futuro, não haveria como
recusá-lo. Ela o conhecia bem o suficiente para saber que nenhuma quantidade
de gritos ou pedidos de misericórdia após esse momento a comprariam. Ela
poderia correr. Ela poderia entrar no mundo espiritual e escapar. Mas olhando
para ele... ela sabia que não.
Mas, por um breve segundo, ela hesitou. Ela o viu, parado ali como uma
tempestade dada a carne. Ele a observava, sua expressão ilegível, seu peito
caindo em respirações lentas e profundas enquanto a deixava decidir. Mas
parecia que as garras de suas asas eram menos instruídas em como não mostrar
sua emoção. As garras estavam ansiosamente e impacientemente flexionando
e apertando, passando as pontas das unhas afiadas contra as outras. Ele era um
arame, puxado com muita força, pronto para arrebentar.
As mandíbulas de um animal faminto e delirante pairavam sobre sua
garganta, e ele ainda hesitava em terminar a matança. Era óbvio que ele estava
fazendo uma pausa por causa dela, não dele.
Ela se encostou na parede, precisando de apoio, sentindo o lambril cavar
sua parte inferior das costas. Ela o beijou. Ela sentiu arrependimento por fazê-
lo e uma necessidade desesperada de fazê-lo novamente. As duas coisas não
poderiam existir ao mesmo tempo. Uma negava a outra. Tentar segurar as duas
a destruiria.
Mas a necessidade dela era agora. O arrependimento poderia vir depois.
Era fácil deixar um bater com o outro na submissão. E essa era uma coceira que
não havia sido arranhada adequadamente por muito, muito tempo. Como ela
poderia se afastar dele... dessa criatura na frente dela? O lobo parou com os
dentes em volta da garganta dela, e ela queria que ele precisasse dele para
acabar com ela. Ela enfiou a mão na cintura do pano preto esfarrapado que ele
usava em volta da cintura - tão perto de outra coisa que ela estava curiosa - e o
puxou de volta para ela.
Quando ela encontrou os lábios dele com os seus, ela sabia que tinha feito
sua escolha. Não havia como parar agora. O ponto de não retorno havia
passado. Ela reconheceu seu desejo furioso, mas rapidamente se sentiu
ultrapassada por ele como se estivesse sendo jogada no mar.
Com um rosnado baixo, ele a agarrou pelas coxas, deslizou-a pela parede
até sua altura e entrou entre as pernas dela. Ele a prendeu lá, e ela colocou as
pernas em volta dele, colocando os tornozelos atrás dele para equilibrar seu
peso. Certamente o tornou mais fácil de alcançar, e a sensação dele
pressionando contra ela, todo ele, enviou um arrepio na espinha.
Rosnando contra os lábios dela, ele inclinou a cabeça para aprofundar o
abraço. A língua dele girou contra a dela. As mãos dele deslizaram pelo corpo
dela e, quando as palmas das mãos se entrelaçaram sobre os seios dela, ela
lutou para agarrar os pulsos dele e puxá-lo para longe.
Garras a interceptaram antes que ela pudesse. Certo. Ele basicamente
tinha quatro mãos. As garras que bateram nas asas dele puxaram as mãos dela
sobre a cabeça e as prenderam contra a parede, deixando seu par mais humano
percorrer seu corpo sem a intervenção dela.
Ele parou, suas mãos pairando meia polegada sobre ela. Ele puxou a
cabeça para trás e a observou, olhos ardentes semicerrados e pesados de desejo,
enquanto observava a reação dela. Seus olhos brilhavam, mesmo na sala bem
iluminada, como brasas verdes nas sombras.
Ela estava pressionada contra a parede, sentindo-o contra seu núcleo, as
mãos pairando sobre seu corpo, e ela sabia que o prego final no caixão estava
acabado. Não porque ele não a deixaria ir. Ela sabia que se ela lutasse com ele,
se ela lhe dissesse para sair dela, ele a colocaria no chão e entraria em algum
canto escuro. Ele não era do tipo de recorrer à força real.
Não. O prego em seu caixão foi colocado e triturado no lugar porquê...
Deus a ajude, ela o queria. Ela queria isso. Ela encostou a cabeça na parede, os
lábios entreabertos enquanto ofegava por ar e o observava.
Ela não disse que não.
Essa era toda a permissão que ele precisava.
As mãos dele pousaram pesadamente sobre os seios dela e apertaram
com força. Ela ofegou, arqueando as costas contra ele quando ele amassou a
carne sensível em suas mãos. Ele rosnou alto e continuou, pressionando seu
corpo contra o dela, cedendo em um padrão familiar enquanto ela se contorcia
em suas mãos. Era uma dança provocadora do que estava por vir. O atrito era
glorioso. Mas não era o suficiente, e ela não queria que isso parasse.
Ela apertou as pernas em volta da cintura dele, puxando-o para mais
perto dela, querendo sentir cada parte dele. O homem que ela conhecia como
Alistair tinha sido irresistível. Essa criatura era uma droga. As mãos dele
agarraram o tecido da blusa estúpida dela e rasgaram ao meio, direto no meio.
O som do retalhamento de tecido a fez sacudir de surpresa, quase acordando-
a de seu desejo, antes que suas mãos contra sua carne nua afastassem sua
dúvida mais uma vez.
Ele gemeu baixo enquanto trabalhava, e seu olhar caiu para assistir
enquanto ele amassava e a apalpava. Era no limite de doloroso, áspero e
perfeito. Ela queria que doesse, tanto quanto queria o prazer que vinha com
ele. Eles ainda estavam lutando de uma maneira estranha.
Ele transferiu os pulsos dela para uma de suas mãos com garras
enquanto abaixava a cabeça no peito dela. Ela se perguntou por que ele havia
mudado, até que a outra garra se torceu em seus cabelos e puxou a cabeça para
trás, forçando-a a arquear as costas ainda mais contra ele. Quando ela o fez, a
boca dele selou ao redor do mamilo, levando-o à boca e entre os dentes afiados.
Ela gritou alto quando ele passou a língua sobre a carne torturada que já
havia se tornado um broto duro. A mão dele atormentava a outra, para que
não parecesse negligenciada. Dentes e dedos beliscaram e torceram, depois
afagaram a dor com o rolar de uma língua ou a carícia suave de dedos ásperos.
Ele pressionou seus quadris com força contra ela, entrando em seu
interior, o tecido entre eles era a única coisa que o impedia de enterrar
profundamente dentro dela. Em sua forma mortal, ela o comparara a uma
criatura enfiada em uma jarra de vidro. O que ela sentia contra ela agora
confirmava que ele era maior que a vida em todos os aspectos, como seu
verdadeiro eu.
O medo a picou. Ele tinha sido quase demais por ela antes. Mas agora…?
Ele ronronou, um rosnado baixo e profundo que era mais desumano do
que não, enquanto trocava os lábios de um lado dela para o outro. O som era
animalesco e bizarro, algo que ela nunca tinha ouvido falar dele antes. Mas isso
não a assustou. Teve o efeito oposto. Isso enviou uma onda de desejo através
dela, afugentando quaisquer preocupações que ela tivesse. Ela não se
importava. Ela precisava disso. Suas mãos continuaram a trabalhar sobre ela,
liberando sua tensão e construindo mais no mesmo movimento.
Isso era tudo o que importava agora. Ela gemeu alto e se inclinou para
ele, pressionando os quadris contra ele enquanto ele se enterrava nela. Ela
inclinou a cabeça contra o cabelo. Doeu. Isso a encheu de um prazer que
percorreu todos os nervos de seu corpo. A garra apertou mais, puxando com
mais força, e ela foi com ela, abraçando o fato de que ele pegaria o que quisesse
dela.
O gemido dela foi combinado com o dele. Sentindo sua rendição, ele se
moveu, segurando-a em suas asas enquanto a deslocava para o sofá na outra
sala. Era o único móvel que havia sobrevivido à luta. Ele a largou em cima dele
e foi posicionado sobre ela um momento depois.
Olhando para ele, com as pernas ainda em volta da cintura, ela não sabia
o que pensar. A única coisa que ela sabia agora era que seu corpo o chamava.
As garras de suas asas se abaixaram e puxaram as pernas dela ao redor de sua
cintura por tempo suficiente para que suas mãos pudessem desfazer o
envoltório de tecido esfarrapado que ele usava como roupa.
Ele jogou de lado, agora completamente nu.
Ali, em toda a sua glória, estava Asmodeus.
 Ela sentiu a boca secar. Ele sorriu ante o repentino medo dela, e ele a
instruiu silenciosamente. Inclinando-se, ele a beijou novamente. Era como
beijar um incêndio. Era machucado, exigente, e ela mal conseguia acompanhá-
lo. Quando ele terminou, ela estava sem fôlego, e ele mal mudou. Ele pegou o
queixo dela com o polegar e o indicador e virou a cabeça para o lado. Ele beijou
o canto da boca dela lentamente.
—Nervosa? — Ele sussurrou.
Ela assentiu. Ela o sentiu contra ela, e a distância que ela cobria em seu
corpo era, bem, intimidadora.
—Não se preocupe... você vai se curar.
Isso não era exatamente um voto de confiança.
Garras afiadas rasgaram suas calças, e em uma rápida demonstração de
impaciência, ele retalhou o resto de suas roupas. Agora eram apenas farrapos
no chão. Ele se ajoelhou entre as pernas dela, olhando para ela, bebendo ao vê-
la. Ele era imperial, profano, piedoso, terrível e bonito, tudo no mesmo
momento. Ele inclinou a cabeça levemente, ainda apreciando a vista.
—Estou trancado há setenta anos... não sei se tenho em mim que ser
gentil. — Seu aviso veio como um rosnado - uma ameaça e uma promessa,
tanto quanto um pedido de desculpas pelo que estava por vir.
Ela estendeu a mão e puxou-o para ela, deslizando uma mão ao longo do
ombro dele e a outra tecendo em seus cabelos. Ela agarrou os fios e puxou-o
para trás, da mesma maneira que ele fez com ela. Ele assobiou, mas ela o sentiu
pulsar contra ela, seu comprimento tremendo de emoção.
Dane-se sendo gentil agora. Ela lembrou que ele gostava de tomar tanto
quanto ele gostava de dar. Mas algo lhe disse que hoje à noite não seria sobre
isso. Esta noite seria algo completamente diferente.
 Guardando isso para outra hora, ela o beijou. Beijou-o com toda a sua
raiva, fúria, amor e luxúria. Ela o beijou porque queria. Ela não se importava
se era certo, errado ou estúpido. Ela precisava dele. Agora.
Ele mordeu o lábio inferior com aqueles caninos afiados demais, com
força suficiente para que ele pudesse ter retirado sangue. Ela gritou e bateu a
mão no peito nu dele. Ele riu da violência fútil dela. Mãos agarradas a
levantaram do sofá e a jogaram sobre o peito. Ela agarrou o apoio de braço do
sofá, tentando se firmar, assustada com o movimento repentino.
—Você pensou que eu ia te levar como um amante? — Ele zombou. Uma
garra emaranhada em seus cabelos e puxou a cabeça para trás, arqueando-a
dolorosamente. Outra a empurrou para baixo, forçando-a a uma forma não
natural. Mas era perfeito para ele, quando ele agarrou a bunda dela com as
duas mãos humanas e as amassou.
—Por favor. Após a nossa luta, é assim que deve terminar. Mmh... Oh,
como eu perdi isso.
A palma da mão dele bateu contra ela, e ela sacudiu na súbita surpresa
da dor que a atravessou. Ele a bateu com força, mas não com a força que a
socara alguns minutos antes. Um segundo e um terceiro ataque, e ela estava
ofegando por ar. Ela estava tremendo. Um quarto, e ela choramingou; um
quinto e ela gritou.
Um sexto, e ela tinha que admitir - pelo menos para si mesma - o que
aquilo estava fazendo com ela. Como isso fez sua cabeça girar. Que não era
apenas a picada que a atravessava como fogo.
Suas mãos dobraram a carne que agora estava quente ao toque de seu
abuso. Quando uma das mãos dele a deixou, ela se preparou para outro ataque,
e ele apenas riu baixinho.
 —Acho que gosto quando você não consegue ver o que estou fazendo.
Vou ter que ter isso em mente para mais tarde. Da próxima vez, talvez. —Ele
se pressionou contra a entrada dela, ameaçando, mas não entrando. Ela o
sentiu lá, latejante e quente, e choramingou, sabendo o que estava prestes a
acontecer. Ele se inclinou sobre suas costas enquanto segurava seus quadris e
a erguia sobre os joelhos com mais firmeza, apresentando seu corpo a ele.
Os lábios dele encontraram a orelha dela, quente e úmida, mordendo o
lóbulo da orelha dela antes de sussurrar:
— Eu vou estripá-la como um animal. Vou levá-la de todas as maneiras
que um homem sabe como levar uma mulher. Eu vou te foder... duro, macio,
rápido, lento e tudo mais. Vou pedir que você grite meu nome tantas vezes
antes que o sol nasça, sua garganta fique crua.
—Oh...
Não importava o que ela ia dizer. Não importava nada. Ele a empurrou,
deslizando nela a primeira polegada, e todas as suas palavras fugiram dela
como veados assustados em um campo. Querido Deus do céu, até o choro dela
ficou preso na garganta como uma pedra.
Ela estava pronta. Seu corpo o queria, estava ansioso para levá-lo. Mas o
que empurrou dentro dela a esticou até seus olhos lacrimejarem. Ela soltou um
gemido fraco e impotente, enquanto ele empurrava um pouco mais. Sua
respiração ficou presa nos pulmões e ela tentou abaixar a cabeça, mas o aperto
dele em seus cabelos a manteve imóvel.
—Eu sei. Eu sei... respire. Você vai se ajustar. — Ele a estava insistindo,
persuadindo, sussurrando em seu ouvido e beijando sua bochecha quando ele
se inclinou sobre ela, pressionando-a pouco a pouco, enchendo-a um pouco
mais de cada vez.
 — Não posso, não posso... — Ela agarrou o sofá sob as mãos até que os
nós dos dedos ficaram brancos. —Oh... Oh, Deus.
—Você pode. E você irá. Relaxa. Deixa acontecer.
Ela tentou seguir o conselho dele. Tentou respirar fundo e forçar-se a se
acalmar.
—Boa menina...— Ele se inclinou para trás, inclinando os quadris, e ela
sentiu-o empurrar com mais força, insistindo em levá-lo tudo. E, como ele
havia avisado, ela fez. Um momento depois, seu corpo se sentiu cheio e pesado,
vibrando de prazer e dor, enquanto ele enchia cada grama extra dela. Ela o
sentiu contra seu corpo e sabia que não havia mais nada dele que não estivesse
enterrado dentro dela.
Ela gemeu alto, fechando os olhos e enfiando a cabeça. Ele a deixou ficar
ali, sentindo cada parte dele, sentindo-o pulsar dentro dela. Ele ficou
perfeitamente imóvel enquanto ela se ajustava a ele. Ela se contorceu, se
contorceu, e ele gemeu acima dela.
—Cuidado, Selina... cuidado. Tenho pouco controle. —Sua voz era
profunda e rouca, espessa com suas próprias necessidades e desejos. —
Estamos em um limite perigoso. Uma jogada errada, e eu não posso ser
responsabilizado pelo que acontecerá.
Ele ainda era o mesmo homem, demônio ou humano que poderia
parecer. Sempre fazendo promessas e ameaças ao mesmo tempo. E ela, sempre
querendo apertar seus botões. Ela se inclinou para frente, inclinando os quadris
para longe dele, sentindo a plenitude impossível diminuir um pouco antes de
voltar, sentindo a dor retomar. Ela estava explorando como era a sensação
agora que a dor começou a diminuir.
O gemido dele reverberou nela. Mãos humanas pegaram seus quadris e
a puxaram com força contra ele. As garras dele ainda a seguravam nos joelhos
e retorciam os cabelos, prendendo-a embaixo dele. Ela não podia escapar dele,
mesmo que quisesse.
Ela queria cada grama do que ele poderia lhe dar. Parecia incrível. Não
deveria, mas parecia. Ela se contorceu contra ele novamente, seu corpo
apertando em torno dele, que enviou uma onda de prazer através de seu corpo.
Ela nunca havia sentido algo assim antes.
—Eu te avisei…
Suas mãos humanas cavaram seus quadris quando ele se retirou dela
quase todo o caminho antes de mergulhar de volta com uma força que a
balançava para frente. Um grito agudo escapou dela com o impacto, a dor e o
prazer que a atravessaram com força o suficiente, ela jurou que viu manchas.
O tempo todo, duas mãos e duas garras a mantinham exatamente onde ele a
queria.
Um recuo lento, dolorosamente lento e um forte empurrão para frente a
atingiram como outro golpe, puxando outro grito para fora dela. Misturou-se
com seu gemido baixo e desesperado. O padrão foi repetido várias vezes, lento
demais para conceder liberação, difícil demais para ser ignorado. A luta deles
estava em andamento, parecia.
Como ele havia dito, seu corpo estava se ajustando a ele. Não doía mais
tê-lo lá. Seus impactos contra o fim dela trouxeram estrelas à sua visão e sons
ofegantes e choramingos de sua garganta. Mas isso apenas despertou a
necessidade de mais.
—Por favor. — Ela gemeu.
—Oh, meu amor...— Ele estava sem fôlego em resposta ao seu pedido.
Penas, macias e sedosas, roçaram-lhe as costas quando as garras dele pousaram
em seus ombros. —Quando é que eu posso te negar?
 E assim, seu desejo foi atendido. O que se seguiu afastou todo
pensamento de sua mente. Tudo deixou de existir, exceto ele, ela e as sensações
que surgiam entre eles como um raio. Isso fez sua mente cambalear com um
ruído branco. Ela queria mais - e ele deu. E ele não foi gentil. Ela não o queria
por sua bondade.
Cada vez que ela respirava, ele imediatamente a expulsava em uma série
de pequenos gritos com cada um de seus impactos furiosos nela. Ele não era
humano. O ritmo dele mostrou isso. Ele também não a tratou como uma. Se ela
ia quebrar, ele não parecia se importar. Honestamente, ela também não.
Quantas vezes seu prazer atingiu o topo e a jogou de cabeça em êxtase,
ela não sabia. Era tudo um borrão. Misturava-se com a dor e a força incessante
e inabalável dele.
De repente, ele bateu nela, segurando-a firmemente contra ele, e ele
soltou um rosnado gutural que se transformou em um grito áspero de sua
autoria. Ela o sentiu surgir dentro dela e sentiu seu corpo espasmo e se
contorcer quando ele encontrou seu próprio fim. O calor a inundou. A sensação
foi demais, e ela a lançou sobre o penhasco atrás dele, ofegando e gritando em
sua própria liberação enquanto seu corpo se apertava ao redor dele.
Mas ainda não acabou.
Ele era um arquidemônio, afinal.
As garras em seus ombros a pegaram, e ela se viu sentada no colo dele,
ainda unida, e ele não piorou o desgaste pelo que acabara de acontecer. Ainda
assim, ele palpitava dentro dela. Ele se sentou no sofá, encostado nas costas,
enquanto a posicionava sobre ele, com as pernas do lado de fora das dele. Ele
deslizou os quadris para frente, e ela sentiu o ângulo dele mudar, e os barulhos
que ela fez não foram nada que ela reconheceu.
 Ele riu, e ela sentiu as mãos com garras acariciando lentamente suas
costas. Ela estava suada, mas ele mal parecia se importar.
—Você acha que seria assim tão fácil? — Sua voz era baixa.
As mãos humanas dele se estabeleceram em volta da cintura dela e a
balançaram nele, indo e voltando, sentindo-o pressionar de alguma forma
impossivelmente mais forte em seu corpo. Indo de alguma forma mais longe
do que ele tinha antes. Com as pernas sobre as dele, ela o levou direto à raiz.
Ela gemeu alto, a cabeça caindo. —Asmodeus...
Ele soltou um grunhido para ela choramingando seu nome. As mãos dele
deslizaram sob as coxas dela, pegando-a antes de puxá-la contra ele. Ele
pressionou os quadris para encontrá-la. A dor era enorme. Mas isso enviou seu
corpo a um espasmo de prazer, pois a sensação dele era suficiente para fazê-la
cair em êxtase novamente. Ela gritou, com a cabeça cambaleando.
—É demais. — Ela engasgou.
—Não existe tal coisa.
Mãos com garras a puxaram contra seu peito antes de se enrolar em volta
dela, segurando seus seios em suas estranhas mãos ásperas. Os dedos eram
longos e finos como os de um pássaro, mas não eram menos hábeis. Ele a
atormentou sem piedade. Ela estava desamparada. Totalmente desamparada.
Exposta, perdida e à sua mercê. E Deus a ajude, ela ainda estava com fome de
mais.
E ele também.
Ele a segurou pelas coxas e começou a se bombear nela. Ele era
incrivelmente forte. Ele abriu mais os joelhos, levando os dela com ele. Sem
fôlego, ela chorou o nome dele novamente, enquanto ele a preenchia.
Uma garra estalou em sua garganta e apertou, cortando seu ar já magro.
Não bastava esmagar sua traqueia, era apenas o suficiente para ameaçar seu
suprimento. Ela apertou em torno dele com prazer. A pressão dele contra a
garganta dela teve o efeito oposto que deveria.
—Eu não tinha ideia de que você gostaria tanto, Selina... quanto tempo
perdemos. — Sua voz era um rosnado profundo, ressonando através dela. —
Estou ansioso para compensar todas essas oportunidades. Suponho que agora
não posso reclamar sobre o quão violenta você se tornou.
Ele aumentou sua velocidade, e sua mente ficou branca quando ela
gemeu e arqueou as costas em sua garra atormentadora. Ele beliscou o mamilo
entre duas garras, e ela teria gritado se tivesse ar. De novo e de novo, seu corpo
repicava e se perdia nas sensações.
De repente, seu ritmo se tornou irregular e carente. Ele a puxou para
baixo, pressionando-se por dentro com tanta força e profundidade quanto ele
iria, e ela o sentiu pulsar dentro dela. Ele jogou a cabeça para trás e soltou um
rosnado alto.
Somente quando ela girou, quando a cabeça rolou contra ele, ele soltou a
garganta dela e permitiu que ela ofegasse em todos os pulmões de ar. Suas
mãos acariciaram suas coxas suadas, acariciando-a, enquanto garras
percorriam sua parte superior do corpo, apertando a carne e coçando-a com as
garras perigosamente afiadas. Elas deixaram vergões vermelhos em seu rastro,
mas não duraram muito.
Ele aninhou a cabeça na curva do pescoço dela, beijando-a ali. Longo,
lento, sua paixão inabalável.
—Por todas as estrelas e luas do céu, Selina... você é gloriosa. Olhe para
você. — A mão dele varreu o corpo dela e depois voltou para onde eles ainda
estavam unidos, onde ele ainda estava se contorcendo dentro dela, enchendo-
a.
Ainda assim, seu desejo não estava desaparecendo.
 Se ela pensava que era o fim, estava muito enganada.
Arquidemônio.
Sua mente ficou embaçada depois disso. Lampejos de sensação. De
muitas mãos, de garras, do aperto doloroso de seus cabelos, ombros ou corpo.
Do tapete contra suas costas e joelhos pressionados firmemente contra o peito
enquanto ele a devastava. A pressão da parede contra sua bochecha enquanto
ele a segurava contra a superfície, a coxa sobre o braço. Do apoio de braço do
sofá contra os quadris, a cabeça pressionada contra as almofadas, os cabelos
cerrados no punho dele enquanto ele a fazia gritar e chorar por misericórdia
enquanto fazia exatamente o que havia prometido e ameaçado fazer.
Tudo que ela conhecia era prazer. Tudo que ela conhecia era a dor. A
violência, ela se divertiu. Tudo o que via era ele.
Ele a cercou. Ele a encheu. Ele pegou tudo dela e deu tudo em troca. Ele
se gastou várias vezes, mas nunca a abandonou. Nunca parou.
Foi estonteante. Isso se tornou demais.
Quando a sensação de lençóis nas costas substituiu a felicidade e a agonia
sem fim, ela percebeu que devia ter desmaiado. Ela piscou, turva, sentindo que
todo o seu corpo era uma contusão. Tudo doía. Tudo parecia desgastado. Ela
sentiu como se a luta não tivesse terminado, acabara de trocar socos por algo
mais pessoal.
Era exatamente o que ela precisava.
Uma mão acariciou seus cabelos, e ela virou a cabeça para olhar para ele.
Ainda o demônio, com seus longos cabelos castanhos caindo em mechas em
torno de feições afiadas e brutalmente bonitas. A única falha era a cicatriz fina
como papel que atravessava seu rosto. Ela estendeu a mão para tocá-la, e ele
pegou a mão dela para pressionar sua bochecha na palma da mão.
 As feições dele suavizaram, e ela percebeu que sempre ficavam presas
em algo como malícia, frustração ou sedução. Nunca paz. Mas era isso que ela
via nele agora quando seus olhos se fecharam e ele apreciou seu toque.
Mas o momento acabou assim que chegou. Ele abriu os olhos, a paz
desapareceu e ele baixou a mão dela para a cama. Ele se abaixou com a outra
mão, e ela sentiu as pontas das garras dele traçando seus cabelos com amor.
Isso a estava atraindo.
—Durma.
 Asmodeus realmente era uma criatura miserável.
Seus irmãos sempre o provocavam por sua necessidade desesperada de
afeto. Sempre fora verdade, mesmo nos dias em que todos eram tão parecidos
e reinavam juntos no Céu, que ele constantemente procurava outros para
preencher um vazio nele. Ele sempre foi o carente. Mesmo antes de seu apelido
se apoderar, ele sempre se divertia em atos de prazer físico. Realmente era uma
história recente, nos últimos milhares de anos, quando o ato se tornou tão
socialmente tabu.
Uma pena, sério.
Embora as delícias pecaminosas sempre tenham sido as mais saborosas.
Mas o fato permaneceu - ele estava miserável. Ele discutiu o assunto por
milhares de anos e agora se viu obrigado a concordar com eles. Enquanto
estava deitado, embaixo dos lençóis finos de uma cama em que não dormia há
quase três quartos de século, com ela dormindo nos braços, ele finalmente
entendeu e concordou.
Selina. A Selina dele. Sua maior alegria... e sua maior dor.
Ela estava linda, enrolada contra ele. A cabeça dela estava apoiada no
braço dele contra o peito. Os lençóis alcançavam a cintura, cobrindo-os, e a
seda escura contra sua pele pálida era uma visão da qual ele nunca se cansaria.
Nem ele nunca deixaria de traçar os dedos sobre os símbolos nas costas dela
em círculos preguiçosos.
 Era meio da manhã, o sol do outono entrando pelas cortinas. Ele não teve
vontade de acordá-la. Ele a exaurira a noite passada a ponto de quebrar. Fora,
sem sombra de dúvida, uma das noites mais requintadas de sua longa vida.
Ele havia desencadeado uma pequena parte dele sobre ela. Pela primeira vez,
ela vislumbrou toda a força do que ele tinha a oferecer.
Por tanto tempo, ele a protegera da ira de seu pleno desejo. Ele não queria
assustá-la. Suas predileções percorriam toda a extensão de tudo o que era
possível, e ele nunca tinha certeza de como ela levaria a seus prazeres mais
sombrios.
Ou, mais importante, como ela o aceitaria em sua verdadeira forma.
Selina já o vira antes, viu o alongamento de suas asas e sentiu a escuridão
que ele carregava com ele. Mas testemunhar sua glória - e levá-la para dentro
dela - eram coisas muito diferentes. Ela estava nervosa ao vê-lo. Ele se deliciara
com a ansiedade dela. Mas parecia que ela não apenas achava o rosto
verdadeiro dele fascinante... mas a paixão que ele sentia dela na noite passada
o fez pensar se, de fato, ela não preferia.
Ele havia esculpido o homem para ser tudo o que ela desejava.
Mas ela estava sempre cheia de surpresas. Ela se jogou em seu abraço de
cabeça, impulsionada por um fogo ardente que combinava com o dele.
Mas isso tinha sido na noite passada.
Agora o sol estava alto e o calor do momento havia acabado. A paixão
que os levou à briga e a um tipo diferente - muito mais preferível - de batalha
já se foi há muito tempo. Em sua longa experiência, o arrependimento sempre
vinha com o sol. E quando o sol nasceu, também teve seu debate interno. Ele
se viu numa situação difícil.
Havia uma grande chance de ela se arrepender de suas ações na noite
passada e vê-las como um erro conduzido pela sede de sangue. Se fosse esse o
caso, ela provavelmente ficaria furiosa por ele passar a noite na cama ao lado
dela. Em vez disso, ele deveria descansar no sofá contra a parede do quarto, a
alguns metros de distância ou nem perto dela.
Mas isso também corria o risco de ofendê-la. Ela poderia acordar e achar
a ausência dele um insulto. Se ele a deixasse dormir sozinha, ela poderia ficar
ofendida e encarar isso como uma rejeição. E, além disso, ele estaria infeliz lá
sem ela.
Se ele ficasse na cama com ela, ela poderia ficar ofendida, mas ele ficaria
feliz.
E assim, o debate continuou em sua cabeça. Finalmente, ele decidiu que,
de qualquer maneira, ela ficaria brava com ele. Ela sempre parecia estar furiosa
com ele. Assumindo a raiva dela como constante, a única variável restante era
sua própria satisfação. Pelo menos assim, nos braços dela, ele estava contente.
Para o momento.
Até que ela acordou e começou a gritar com ele.
Era errado que ele gostasse da ira dela. Atenção era atenção, e isso era
tudo o que ele desejava neste mundo agora - o foco dela sobre ele. Ah, ele
preferia que ela não gritasse e desse um soco nele. Mas era melhor que nada.
Ele realmente era uma criatura miserável.
Ele deixou seus olhos se fecharem e continuou a traçar o símbolo ao longo
de sua parte inferior das costas. Ele sabia exatamente onde estava sem precisar
vê-lo. Afinal, fora a mão dele que a colocara ali.
Ela desprezava as marcas que usava - as amarras que mantinham sua
alma presa ao corpo. Ele sabia que ela as via como um lembrete constante de
que ela era algo menor, algo desumano, algo feito. Para ele, ele via as marcas
como um símbolo de sua beleza. De sua resiliência. Da sua alma impossível.
Ela foi um milagre. Ela não era menor - era algo mais.
 Quando ela se mexeu ao lado dele, ele congelou. Ele não pôde evitar. Ele
se preparou para a raiva que estava prestes a ser desencadeada sobre ele. Na
noite passada, ele a usou bem e verdadeiramente, a encheu de si até que ela
não aguentou mais. Mesmo que ele a tivesse levado apenas uma vez e com
amor, ela provavelmente ainda estaria com raiva. Mas ele não tinha feito isso.
Sua fome e setenta anos de negligência o levaram a um tumulto quase
irracional. Ele tinha marcado a si mesmo no corpo dela como se ela tivesse
marcado a si mesma em sua alma.
Ela se espreguiçou, deixando escapar um pequeno grunhido na garganta
enquanto arqueava, pressionando seu corpo inconscientemente contra o dele.
Ele não pôde deixar de sentir o fogo ardente nele voltar à vida. Ele era
incorrigível. Ele sabia disso. Ele estava bastante orgulhoso disso, para ser
honesto.
A mão dela repousava sobre o peito dele, e ele viu os dedos dela se
enroscarem na palma da mão. Os olhos dela se abriram e ele se preparou para
o inevitável. Sua respiração ficou presa no peito enquanto esperava para ver o
que viria a seguir. O momento que ele temia desde que a deitara em sua cama
para dormir tinha chegado.
Silêncio.
Não característico para os dois.
Mas ele não ousou falar. A tensão era frágil e, se ele abrisse a boca tola,
sabia que garantiria seu próprio destino. Ele não queria acelerar sua execução
verbal. Então ele ficou quieto, trancado, quando ela se levantou de onde estava
e se sentou ao lado dele. Sua expressão, geralmente tão apaixonada e aberta,
era guardada e confusa.
Ela passou as mãos pelos cabelos compridos, penteando alguns
emaranhados das ondas ruivas. Os lençóis caíram em torno de sua cintura, e
ela parecia não se importar com sua nudez. Seria uma demonstração tola de
dignidade tentar se cobrir agora. Ele já tinha visto e feito bastante.
Soltando um suspiro longo e vacilante, ela olhou brevemente para a
janela. Então, aquilo que ele nunca teria esperado - ela realmente era uma
criatura de surpresas - ocorreu.
Ela sorriu.
Não era feliz. Não era amigável. Mal estava lá. Era um sorriso de
aceitação cínica. Um sorriso de entendimento. Ele veio com uma pequena
risada, e ela olhou para o teto como se pedisse ajuda ou orientação a alguma
força sagrada. Ou talvez, a julgar por sua expressão incrédula, ela estivesse
perguntando o que havia de errado com ela.
Ainda assim, ele não ousou falar. Ele queria tocá-la, acariciar sua pele
nua, senti-la contra ele mais uma vez. Como ele queria mostrar a ela que a noite
passada não foi um erro. Mas ele andava no gelo fino como papel. Um passo
errado resultaria em uma punição muito fria.
Ela se mexeu. Ele respirou fundo, sentindo seus olhos aumentarem um
pouco mais em choque. Sem aviso, ela se mexeu, pressionando a palma da mão
no peito dele para balançar a perna sobre ele para montar em suas coxas. Ela
deixou seu peso estabilizar enquanto estava sentada lá. Seu corpo - seu corpo
perfeito, bonito e inflamador de paixão - estava em plena exibição. Ele tentou
não deixar água na boca ao vê-la. Ele nunca se cansaria dela.
A culpa de tê-la esculpido por suas próprias mãos nunca o abandonaria
verdadeiramente. Mas se ele a tivesse feito de outra maneira, ela o odiaria por
isso. Era egoísmo, sim, mas ele era uma criatura puramente egoísta. Ele só
podia se desculpar por sua própria alma tantas vezes antes que se tornasse
cansativo demais para continuar. Há muito que ele havia aceitado seus vícios
e pecados. E seu corpo era o epítome de ambos.
 Apesar de estar perfeitamente imóvel, uma parte dele não parecia querer
ouvir. Uma parte dele nunca seguiria os comandos de sua mente. Maldito
corpo dele por como se mexeu com a vida em sua proximidade e a exibição
atraente que ela estava apresentando a ele.
Ela o observava, os olhos examinando-o com as sobrancelhas franzidas,
como se estivesse tentando resolver um quebra-cabeça impossível. Se ela
estava perturbada com a reação instintiva dele à proximidade dela, aquele
resultado inevitável de uma mulher bonita sentada em cima de suas coxas, ela
não demonstrou.
Ele sentiu aquela parte dele se contorcer quando ele inchou,
ansiosamente pronto para mais. Ele estava sempre pronto para mais. Ele era o
animal insaciável da lenda. A criatura da luxúria dos poços do inferno. Como
ele não poderia ficar dolorosamente excitado pela mulher que pairava sobre
ele?
Ela alcançou seu rosto, e ele ficou parado enquanto ela traçava uma linha
contra sua pele. Em sua forma humana, como ele era agora, a cicatriz era
invisível. Mas ele sabia que era o que ela estava fazendo. Traçando essa marca
em sua pele, que ele desprezava tão profundamente.
—Mostre-me.
Era um comando. Um que ele foi incapaz de ignorar. Ele nunca poderia
negar nada a ela. Ela era sua maior força e sua fraqueza mais formidável. Ela
queria vê-lo mais uma vez, e ele não esconderia mais sua verdade. De todos os
outros, talvez, mas não dela. Nunca mais.
Ele se mexeu, levantando um pouco as costas da cama para deixar suas
asas esticarem-se. Deitar de costas para elas não era precisamente a maneira
mais confortável de relaxar, mas não o incomodava. Suas penas espalhavam-
se sobre a seda ao seu redor, tons de escuridão derramados em óleo contra os
lençóis pretos puros.
Ele optou por aparecer nu.
Isso não causariam choque para ninguém, ele tinha certeza.
Suas garras descansavam contra os travesseiros à esquerda e à direita da
cabeça. Mesmo que ele tentasse ficar perfeitamente imóvel, elas sempre
pareciam ter uma mente própria. Elas flexionavam e se moviam em
antecipação nervosa. Elas queriam tocá-la, agarrá-la, segurá-la como fizeram
ontem à noite.
Os dedos dela traçaram sua cicatriz novamente, persistindo quando
passaram por seus lábios. O desejo de capturar os dedos dela na boca dele e
rolar a língua ao redor deles era forte, mas ele resistiu. Este era o momento dela
para decidir o que aconteceria depois, não o dele.
—Você usa o lenço para esconder isso.
Era uma afirmação, não uma pergunta. Ele deixou escapar o fôlego em
um estrondo baixo.
—Eu odeio isso. — Ele usava o lenço como um símbolo para esconder
muitas coisas, uma das quais sendo a cicatriz. Era um lembrete de seu fardo.
Mas ela não estava errada, e ele não ofereceria mais do que ela supunha.
Era uma história para outra época.
—Por quê?
—É um lembrete do meu fracasso. — O lenço era. A cicatriz era algo
completamente diferente.
—O que fez isso em você?
—Algo afiado.
—Hah, hah. — Ela estreitou os olhos para ele, divertidamente irritada. —
Espertinho.
 —E nunca houve uma bunda melhor do que a minha.
Quando ela não vacilou, sua expressão era um pedido silencioso por
mais informações, ele continuou relutantemente.
—Raphael. Durante nossa última grande batalha antes do fim da guerra
e nossa saída do céu, ela me deu esse presente de despedida. Sua lança cortou
meu rosto em dois. —Lembrou-se da dor quando a arma fina como uma
navalha, feita de pura luz, golpeou sua mandíbula, traçando uma linha reta da
bochecha até o pescoço e através de tudo o que havia no meio. —Eu escondo
porque é grotesco.
Ela encolheu os ombros. —Eu meio que gosto disso. — Ante sua
expressão de descrença, ela riu. —Isso te torna um pouco mais real.
—Eu sou muito real.
—Você sabe o que eu quero dizer.
Ele sabia. Ela quis dizer acessível, não substantivo. Isso o tornava um
pouco menos diferente, menos perfeito e um pouco mais humano. Era a prova
de que ele era muitas coisas, mas ele não era perfeito. Ele não era invulnerável.
Talvez tenha sido essa a outra razão pela qual ele escondeu tudo isso.
Não esconderia dela
Ela se inclinou, as palmas das mãos contra o peito dele para suportar seu
peso e pressionou os lábios contra os dele. Ela tinha gosto de céu. Como o ar
fresco da noite e as frutas de verão. O choque de seu abraço o deixou deitado,
atordoado.
Na noite anterior, quando ela o beijara, fora de um frenesi causado por
violência e necessidade. Isso foi calculado. Este era um gesto de outra coisa.
Algo que ele não ousou citar e dar à sua esperança a chance de quebrar.
Ela o beijou, devagar e explorando, levando-o em uma dança suave. Ele
não assumiu o comando - embora ele quisesse muito. Ele a deixou tirar dele o
que ela queria. Ele a deixaria ter tudo o que procurava e não cobraria mais
nada. Não dessa vez. A situação era delicada demais para seus métodos
pesados.
Mesmo que ele quisesse bater nela contra a parede e quebrá-la
novamente.
Ele considerou.
E pensou melhor.
Quando ela inclinou a cabeça para aprofundar o abraço, quando ela
jogou a língua nos lábios dele para pedir entrada, ele concedeu-o
ansiosamente. Ele sentiu seu corpo se contorcer e palpitar onde se pressionava
contra seu abdômen. O calor do corpo dela contra o dele era uma provocação
horrível para o calor que queria desesperadamente sentir novamente.
E de novo.
E, se ela deixasse, novamente depois disso.
Ele era um idiota às vezes.
Ela sentou-se nele novamente, suas mãos percorrendo seu peito, e ele a
deixou explorá-lo ininterruptamente. Parecia à beira da felicidade, seu toque
quente seguindo os contornos do peito e do abdômen, traçando perigosamente
baixo até o que estava agora em alerta total, implorando e pulsando por sua
atenção. Por enquanto, ela ignorou, pois outra coisa - algo verdadeiramente
estranho - chamou sua atenção.
As asas dele.
Os dedos dela deslizaram entre suas penas timidamente, acariciando-as.
Quando um gemido profundo e irregular saiu de sua garganta, ela congelou
por um segundo antes de perceber que a reação dele não era de dor, mas de
prazer.
 Ele dobrou as asas para mais perto para a exploração dela, curvando-as
levemente para os lados enquanto ela deixava os dedos traçarem as penas mais
curtas e felpudas nas curvas de seu cotovelo e pulso. Quando ela deixou as
unhas arranharem a pele, ele fechou os olhos e pressionou a cabeça para trás.
Enviou rios de prazer através dele.
Ele estava tremendo embaixo dela enquanto ela coçava a pele sob suas
penas. Suas garras estavam cerradas em punhos e depois se estendiam,
desejando que seus delicados montes de carne estivessem mais uma vez ao seu
alcance.
Suas mãos continuaram sua exploração, acariciando suas penas,
descrevendo a musculatura de suas articulações, como se tentasse aprender
como elas funcionavam. Ele fechou os olhos com força, contorcendo-se debaixo
dela. Ele não pôde evitar. Cada toque de seus dedos soltava seu corpo como
eletricidade. E como uma haste de aterramento de cobre em uma tempestade,
tudo parecia encontrar o caminho para a parte dele que estava ficando cada
vez mais desesperada.
Quando a mão dela vagou na palma de uma de suas garras, ele abriu os
olhos para observá-la. Ela o olhava com total fascinação e reverência, como se
estivesse cometendo cada pequeno movimento dele em sua memória. Como
se ela continuasse tentando resolver o quebra-cabeça que estava diante dela.
Mas havia algo em seus olhos além da curiosidade. Uma emoção que ele
conhecia profunda e pessoalmente em todas as suas formas - desejo.
O orgulho inchou nele e teria aumentado o resto dele se fosse possível
entrar em um estado pior do que ele já estava. Ela o queria. Como o homem,
sim, mas mais importante... como o arquidemônio. Ele assistiu fascinado
quando ela levou a garra aos lábios e o encontrou no meio do caminho. Ela
beijou as pontas ásperas da palma de sua mão e começou a lançar beijos leves
como penas ao longo de uma de suas longas garras.
Se ela o deixasse assim agora, ele seria inconsolável.
Ele tinha tomado alguns amantes em sua verdadeira forma - aqueles que
eram desumanos e não teriam medo de seu fogo real. Mas ninguém, nem uma
vez, havia feito isso. Ele sempre era o doador e ficava feliz por causar estragos
naqueles que escolheram mentir com ele. Ninguém nunca o tocou assim.
Ninguém jamais abraçou cada parte dele como ela.
Suas mãos flexionaram no ar perto dela, lutando contra o desejo de
agarrá-la e preenchê-la como ele tanto queria. Mas isso era um teste, mesmo
que fosse um sofrimento delicioso. Ele não deixou que ela quebrasse sua
determinação e, no processo, essa situação estranha e maravilhosa em que eles
se encontravam.
Ela queria controle. O que ela queria mais do que isso, suspeitava, era ver
se a deixaria ter. Os barulhos que ele estava fazendo eram profanos, ele sabia.
Eles estavam carentes, satisfeitos, descontentes e famintos. Eles refletiam
perfeitamente como ele se sentia quando ela arrastou beijos quentes e úmidos
pelos músculos de seu peito e abdômen, afundando mais sobre seu corpo,
pairando sobre o centro de sua necessidade.
Então, finalmente, sua tortura terminou. Quando ela passou a língua
pelo comprimento dele, ele quase se gastou no ar vazio. Ele jogou a cabeça para
trás, as mãos segurando os lençóis de cada lado dele, suas garras cerradas em
punhos enquanto ele se perdia na sensação dela.
Eles já haviam feito isso antes. Muitas vezes, de fato. Ele lhe ensinara os
métodos e a teoria, e a deixara ansiosamente praticar até que ela fosse uma
artista impecável do ato. Mas isso era diferente. O significado por trás disso
havia mudado e incendiou todos os nervos de seu corpo.
 Todas as outras vezes foram ingênuas e, a seu modo, inocentes. Ignorante
da verdade de sua história. Desta vez... ela o abraçou, sabendo o que ele
realmente era. O que eles realmente eram. Ela provou a carne do arquidemônio
e aparentemente se viu querendo mais.
—Selina... — Ele rosnou, sentindo o desejo começar a transbordar em sua
base. Tudo nele apertava como uma corda de arco, e ele lutou para não perder
o controle. Ele estava implorando para ela não parar e avisando-a sobre o que
estava por vir.
Ele sentiu a doce agonia e felicidade da libertação tomar conta dele,
apagando qualquer coisa, exceto o rugido do batimento cardíaco em seus
ouvidos e a sensação da boca dela ao seu redor.
Quando ele se acalmou, ele permaneceu tão duro e ansioso por ela como
antes. Demoraria mais do que isso para saciar a fera dentro dele.
Por favor, deixe que não termine aqui.
Como se ouvisse seu apelo silencioso, ela deslizou de volta pelo corpo
dele, montando em seus quadris. Ela o guiou até sua entrada enquanto
deslizava pelo corpo dele, empalando-se nele lentamente.
Seus gemidos se misturaram quando ela o levou para dentro de seu
corpo. Ela se encolheu e ele sabia que doía. Apesar de tudo o que havia
acontecido na noite passada, sua expressão lhe dizia que o estava
experimentando novamente como se fosse novo. Seu corpo sarou, afinal. A
parte escura do seu coração disparou com o conhecimento. Mas isso não a
dissuadiu. Pressionando as palmas das mãos contra o peito dele, afundou-se
até que ele foi enterrado nela até a raiz.
—Merda. — Ela ofegou. Ela estremeceu com a sensação quando ele a
encheu até seus limites. Mas a dor desapareceu do rosto dela, e tudo o que viu
em seu lugar foi prazer inebriante, ansioso e faminto.
 Enquanto ele esculpia o corpo dela, o que ele não decretara era que ela
iria gostar tanto quanto claramente. Essa parte pela qual ele apenas esperava e
orava. Ele havia feito o corpo - mas não o coração. Não a alma. Ele deixou a
cabeça cair no travesseiro quando a sentiu ao seu redor. Ela era perfeita. Ela
transcendeu tudo o que ele pretendia. E foi tudo o que ela fez.
Ele ficou lá, deixando-a definir o ritmo, deixando-a ter o que queria dele.
Mas sua paciência poderia durar tanto tempo. Ele tinha que tentar o destino.
Ele tinha que tocá-la. Ele tinha que senti-la. Quando as garras dele agarraram
seus seios, ela arqueou as costas, deixando as mãos no peito dele para colocar
as palmas das mãos nas costas de suas garras, pedindo-lhe que desse mais.
Ele agradeceria alegremente.
Dobrando os joelhos, ele a apoiou contra as coxas e começou a aumentar
a dança delas, empurrando-a para dentro do corpo dela. Suas garras, agindo
totalmente por vontade própria, cravaram-se dolorosamente em sua carne
macia com abandono arbitrário.
Ela virou a cabeça para trás, suas belas ondas ruivas caindo ao redor dos
ombros.
Ela era a criatura mais bonita que ele já tinha visto.
Não demorou muito para que ela gritasse o nome dele e parecia uma
oração ao céu. Foi o suficiente para ele se juntar a ela. Ele puxou os quadris
dela bruscamente, enterrando-se profundamente nela, desejando poder ir
ainda mais longe. Sua libertação deixou sua visão em branco e seus
pensamentos fugiram.
Ela era perfeita demais. Ela realmente era um milagre. O milagre dele.
Ela caiu contra o peito dele um momento depois, e ele os separou
gentilmente. Um banho viria depois. Este momento era precioso demais para
ser desperdiçado. Ele passou as asas ao redor dela, suas garras descansando
nas costas e no ombro dela, segurando-a enquanto ela se aconchegava contente
em seu pescoço.
Ele a amava. Ele a amava mais do que a própria vida. Ele pensou que a
tinha adorado antes, quando ela morava sob seus cuidados. Mas essa coisa
selvagem, justa, feroz e inquebrável era muito, muito mais preciosa para ele
agora.
Ela descansou a mão no peito dele perto de seu pescoço enquanto beijava
sua mandíbula. Mais tarde, eles teriam que voltar aos problemas em questão.
E, oh, havia problemas a serem enfrentados.
Octavian.
Ele desejou que os pensamentos fossem embora, mas eles vieram,
independentemente. Lembranças, boas e ruins, lhe chegaram
espontaneamente, azedando o momento. Mas ele não podia dizer a verdade.
Ainda não. Ele iria, com o tempo, quando tudo isso tivesse acabado. Pois a
realidade do passado de Octavian era muito, muito pior do que ele dissera a
Selina e aos outros.
Se ela ou se Michael e os outros descobrissem a verdadeira história por
trás de quem ele era... tudo seria desfeito. Toda essa felicidade tentativa que
ele encontrara seria destruída e lançada sobre as rochas na costa.
Mas agora, apenas por enquanto, ele saborearia o que podia.
A felicidade poderia ser breve, mas por alguns segundos - era dele.
 Richard entrou na sala de jantar para encontrar o “empregador” de
Thomas. O empregador que não era Asmodeus. A vasta sala estava vazia para
mais ninguém, exceto por um homem. Ele usava todo branco, um terno
cuidadosamente ajustado e moderno. Ele parecia estar na casa dos vinte e
poucos anos, mas tinha um daqueles rostos jovens que poderiam estar
escondendo sua idade.
De fato, o homem era... lindo. Não havia outra palavra para isso. Seus
cabelos loiros emolduravam seu rosto em cachos perfeitos. Ele era o tipo de
atraente que parecia abranger o melhor dos dois sexos. Era algo que Richard
nunca esteve perto de existir, e ele achou quase surpreendente no começo. O
homem estava parado na janela oposta, olhando para o quintal. Ele sabia que
o homem estava assistindo sua família ir para os campos para explorar.
Mesmo que o homem parecesse inofensivo, algo lhe disse que ele
realmente não era. Ele se virou para Richard e sorriu levemente. Seus lábios
pareciam manchados de rosa - batom, talvez? Para cada um deles, ele supôs.
—Richard. Posso te chamar assim?
—Sou seu prisioneiro. Suponho que você possa me chamar como quiser.
— Richard deu mais alguns passos na sala e ouviu a porta se fechar atrás dele.
Um dos outros cultistas. —Todo mundo aqui serve você, então?
—Sim. Esta casa pertence à Alistair. A lealdade deles é com ele, mas... eu
paguei para emprestar sua lealdade. É surpreendente o que o dinheiro pode
fazer. E, Richard, você não é meu prisioneiro. Eu me ofendo um pouco com
isso. Você pode estar acorrentado, em uma gaiola ou amarrado a uma das
minhas mesas, e eu posso cortar pedaços de sua carne para... —O homem foi
cortado em um acesso de tosse. O som estava molhado, como se ele tivesse
líquido nos pulmões. Ele enfiou a mão no bolso e tirou um pano branco e o
desdobrou. Estava manchado de vermelho por dentro.
Ele segurou-o na boca enquanto chiava e tossia, seus traços desenhados
de dor quando ele se inclinou pesadamente no encosto de uma cadeira
próxima. Quando o espasmo pareceu passar, ele respirou estremecendo e se
endireitou. O pano e seus lábios estavam manchados em tons frescos de sangue
molhado.
Sem batom, Richard comentou consigo mesmo à toa.
—Você está bem?
O homem riu. Era um som fraco e cansado. —Não. Estou morrendo.
Estou morrendo há muito tempo, meu amigo. Agora venha, por favor, sente-
se. — Ele apontou para duas cadeiras à mesa, onde duas bebidas já haviam
sido servidas.
—Você vai me envenenar?
—Se eu quisesse matar você ou sua família, você já estaria muito morto.
— O homem se sentou com um grunhido de esforço. —Por favor. — Ele
apontou novamente para a cadeira em frente a ele.
Richard queria virar e correr. Ele queria fazer uma pausa para isso. Para
tentar pegar sua família e ir embora. Mas ele sabia que chegaria a um metro da
porta antes que alguém - ou algo - o matasse.
Seu medo da morte superava seu terror sobre o homem à sua frente.
Mesmo que eles possam ser funcionalmente a mesma coisa. Engolindo o nó na
garganta, ele atravessou a sala para se sentar na cadeira. Olhando a bebida na
frente dele, ele não a pegou.
 —Tão desconfiado. Eu prometo, é para seu conforto e é totalmente
desprovido de quaisquer aditivos. — O homem riu e se recostou, sorrindo para
ele de uma maneira que ele tinha certeza de que deveria ser amigável e
desarmado. E em qualquer outro caso, poderia ter sido.
Também não ajudou que seus olhos estivessem vermelhos como sangue.
—Quem é você? — Richard estava cansado de jogos.
—Meu nome é Octavian. Sou eu quem segura quatro arcanjos presos sob
meu domínio. Mammon, Chamuel, Zadkiel e Bael. Eles agora são meus servos.
Eu procuro o resto.
—E Veil? Você quer colecioná-la também?
—Ela também. Embora eu a busque por razões muito diferentes. —
Octavian riu. —E não, eu não vou lhe dizer o porquê. Talvez em outra ocasião
possamos discutir filosofia. Hoje, preciso de algo de você.
—O que exatamente?
—Eu preciso que você entre em contato com nossa amiga Selina. Preciso
que você envie algumas coisas para ela - toda a verdade, lembre-se - e marque
uma reunião com ela. Eu quero falar com ela em particular, onde Asmodeus
não pode se intrometer.
—Você quer que eu a traia. — Richard estreitou os olhos para o homem.
—Não.
—Eu acho que você vai mudar de ideia. — Octavian tirou um telefone do
bolso do casaco e deslizou-o sobre a mesa para Richard. Já estava aberto a um
programa de mensagens de texto e ele reconheceu o número de Veil na parte
superior da tela. —Eu quero que você marque.
—Não.
 —Eu acho que você quer dizer sim, meu amigo. — Octavian balançou a
cabeça, seus cachos balançando levemente enquanto ele fazia. —Eu realmente
acho que você prefere não descobrir o que acontece quando você se recusa.
—Ou então minha família vai morrer?
—Hum? — Octavian pareceu surpreso. —Ah não! Não! Eu nunca os
machucaria. Sua família é adorável. Sua filhinha é uma alegria e sua esposa é
bastante brilhante, gentil e adorável. Devo admitir que peguei alguns dos
biscoitos que ela assou para o meu pessoal ontem à noite. — Ele sorriu quando
se recostou e tomou um gole de sua bebida. —Não tenho interesse ou desejo
de prejudicá-las. Não importa o que você escolha fazer, prometo que elas
estarão seguras.
Richard não era um idiota. Havia outro sapato para largar. —Então o
que?
—Tenho mais de cento e cinquenta anos, meu amigo. Meu corpo está
morrendo há muito tempo. Eu posso curar isso. Você sabe como?
Ele teve a sensação distinta que não queria conhecer.
—Não?
Octavian inclinou-se para ele novamente, sorrindo docemente. Como um
querubim. Como a pintura de um anjo perfeito e inocente.
—Se você não fizer o que eu pedir, cortarei sua carne de seus ossos em
pequenas lajes e comerei você cru como tártaro de carne. Vou mantê-lo vivo
pelo tempo que puder - e sou um mestre nessas coisas - enquanto você me vê
comer sua própria carne para sustentar meu corpo. Vou saborear e me deleitar
com seu medo, sua dor e seu sofrimento. Você vai enlouquecer muito antes de
eu deixar você morrer. Mas! — Ele riu alegremente. —Sua família estará
perfeitamente segura.
 Richard pulou da cadeira e cambaleou para trás e para longe do louco. O
medo fez seu coração bater forte. A sala girou em torno dele.
Ele vai me comer. Ele vai me comer!
—Richard? — Octavian perguntou, sua voz subitamente soando muito
longe.
O chão veio ao seu encontro, mas honestamente, ele não sentiu o
impacto. Seu corpo já estava entorpecido.
A última coisa que ouviu foi um suspiro sitiado.
—Mortais sensíveis….

Agora, Veil entendia o ponto por trás da configuração de relacionamento

“é complicado” no Facebook. Mais do que complicado, era confuso. Já passava
do meio dia quando ela finalmente se afastou dos braços dele e insistiu em
tomar um banho. Ela estava mais exausta mentalmente do que fisicamente
dolorida.
Cada vez que ela olhava para ele, quando ele pensava que ela não estava
olhando, havia um sorriso pacífico, feliz e alegre em seu rosto. O tipo que uma
pessoa dava quando estava deitada ao sol do verão em um campo de grama.
Ela queria anular, porque ele estava feliz por finalmente ter transado depois de
ficar preso no reino espiritual por setenta anos, mas ela sabia que não era isso.
Era o olhar de um homem apaixonado.
 Quando ela entrou no chuveiro, ele prometeu deixá-la em paz. Foi a
primeira vez que ele lutou na noite anterior. A luta deles que terminou em...
sim. Muito “sim”.
Ela pensou muito no chuveiro. Ela não tinha certeza do porquê. Ou era a
água quente, a tarefa simples e irracional de limpar ou o tempo longe da rotina
diária. Provavelmente uma mistura de todos os itens acima. De qualquer
forma, não foi até ela pisar no chão de azulejos do chuveiro antiquado que ele
começou a afundar.
A luta que eles tiveram na noite passada foi uma que durou setenta e
dois anos. Uma que começou na noite em que ela o empurrou em um mundo
de morte e o deixou lá para apodrecer. Acabara de fazer uma longa pausa antes
de terminar com eles trocando os punhos.
E o que se seguiu... Cristo, seu estômago revirou apenas lembrando. Ela
queria isso. Queria ele. Não havia sentido em negar que ela estava
completamente a par do que havia acontecido quando os punhos se voltaram
para beijos. A violência não parou, acabou de mudar. Ela percebeu o quão
gentil Alistair tinha sido com ela há tanto tempo. Ele tinha sido violento e rude
por si só, mas nada disso. Agora que ela sabia do que ele era capaz, ela podia
ver o quanto ele estava segurando.
Esta manhã, quando ela acordou nos braços dele, ela não sabia o que
fazer a princípio. Ele estava olhando para ela, culpado e nervoso, com medo
de como ela iria reagir. Sentada ao lado dele, ela examinou as opções em sua
cabeça.
Opção um, ela poderia dizer a ele que tudo era um erro e sair correndo.
Opção dois, ela poderia tentar espancá-lo novamente.
Opção três, ela poderia chorar. Não era o estilo dela.
 Opção quatro, ela podia olhar para a emoção que espreitava em seu
coração, comendo-a como um câncer, assumindo cada parte de seu corpo
polegada por polegada e admitindo o que era. Amor. Não um amor novo, mas
um amor antigo que já deveria estar morto há muito tempo. Uma doença que
permaneceu adormecida até que ele estivesse perto dela novamente. Até que
aqueles olhos verdes se cravaram nos dela e a fizeram arrancar toda a
armadura que ela construiu ao longo dos anos sozinha. Toda a armadura que
se mostrara totalmente inútil.
Ela amara Alistair Solomon. E agora, cada vez que olhava para o
arquidemônio em toda a sua glória, percebia que o amava ainda mais. Havia
algo nela que o chamava, o procurava, mesmo que ela soubesse que não
deveria.
Ele era um mentiroso. Um monstro. Uma criatura que a havia
manipulado.
Ele a fez rir. Ele a fez sorrir. Ele a fez feliz.
Droga, ela era uma idiota.
Esfregando um pouco da sujeira restante da luta do braço dela, ela soltou
um suspiro vacilante. Hoje de manhã, ela poderia ter feito muitas coisas. O que
ela escolheu fazer foi aceitar como se sentia. Pelo menos, ela podia admitir seu
desejo. Ela não podia mentir sobre algo tão descaradamente óbvio.
Especialmente o homem que recebeu esse nome.
Mesmo agora, o pensamento de voltar para aquele quarto e se jogar em
cima dele e perder mais algumas horas nos braços um do outro era
extremamente tentador. Era apenas o fato de que todo mundo estava
esperando por eles que a impediu de fazer exatamente isso.
Mas o que eles eram agora? Juntos? Amigos com benefícios? Inimigos
com benefícios?
 Complicado era o que eram.
Ela não queria amá-lo. Estava errado.
Mas algumas coisas não poderiam ser ajudadas.
Lançando a água, ela estendeu a mão e pegou uma toalha. Envolvendo-
a, ela saiu e entrou no quarto principal. Ele estava sentado no final da cama
dela, perfeitamente vestido e arrumado, parecendo perfeito e um pouco
confuso - do jeito que ele gostava.
—Eu pedi que meu pessoal buscasse suas coisas no hotel. — Ele apontou
para as malas dela perto da parede.
—Obrigada. — Quando ela passou por ele, e gentilmente a pegou pelo
pulso. Foi uma tentativa, como se ele estivesse preocupado, que ela fosse dar
uma volta nele e bater nele. Ela percebeu que estava totalmente no reino das
possibilidades. Ela olhou para ele e lançou um pequeno sorriso tímido. Foi
meio gesto prometer que ela não iria bater nele, e um pequeno pedido de
desculpas por todas as vezes que ela teve.
—Podemos conversar? — Ele mudou a mão para tecer os dedos nos dela.
Isso lhe deu a chance de se afastar, e ela não o fez. Os ombros dele se soltaram
e caíram quando ele percebeu que ela não iria se afastar dele.
—Acho que deveríamos. Desde que você sabe, nós fodemos como
coelhos e tudo.
—Certamente, o que fizemos mataria coelhos — ele riu, —mas eu
entendo o seu ponto. — Ele a puxou para mais perto, até que ela estava de pé
com as pernas bem próxima dela. Ele levantou a mão dela, colocou-a no ombro
e deslizou a própria na cintura dela. O olhar de satisfação em seu rosto era
inconfundível. Ele respirou lentamente, segurou-o e soltou-o, preparando-se
para o que ele ia dizer.
—Sinto muito, Selina. Eu realmente, realmente sinto.
 Quando ela foi falar, ele levantou a outra mão, pedindo que ela esperasse.
Ela fechou a boca e o deixou continuar.
—Você está certa em ficar com raiva de mim. Você está certa em não
confiar em mim. Você tem razão em me desprezar pelo que fiz. Primeiro, pelo
ato de fazer você. Segundo, pelas mentiras em que deixo você acreditar por
tanto tempo. Foi cruel trazê-la à vida. Foi cruel criá-la na ignorância. Foi
hediondo entrar na sua vida e, como você corretamente apontou, induzi-la a
me amar. Eu... tenho minhas razões para o que fiz. Mas minha história e minha
solidão não importam. Eles não são seus encargos para suportar. Mas o que eu
lhe forcei - esses encargos são seus. Eu poderia dizer que te perdoei pelo que
fez, por sua vingança, mas isso implicaria que o que você fez foi mais do que a
justiça que eu merecia.
Seus olhos se fecharam e ele inclinou a cabeça enquanto continuava
falando.
—Eu quis te dizer o que éramos. Naquela primeira noite, quando eu
estava na sua varanda aqui e vim encontrá-la, pretendia contar a todos. Mas
então eu olhei para você. Vi o temor, o fascínio, a inocência, o amor refletido
neles, e eu... não pude. Eu recebi um presente precioso e frágil. Seu coração.
Não era meu por direito de propriedade, mas eu a cobiçava de qualquer
maneira. Peguei o que você ofereceu e roubei como o avarento que sou. Eu
queria mantê-la para sempre. Eu nunca teria lhe contado, mas você era muito
curiosa e muito inteligente. E Azrael me perseguiu. Sempre irritante, para
sempre o relógio correndo atrás do meu ombro, me lembrando o que eu tinha
era uma ilusão e não podia durar.
—A morte tende a fazer isso.
Ele riu quando a puxou para mais perto, suas mãos agora descansando
em seus quadris.
 —Eu pensei que te amava então. Eu pensei que a garota que eu conhecia,
que eu ensinei a lutar e a usar magia, fosse o amor da minha vida. Eu estava
errado. A criatura que eu lutei lá embaixo - aquela que amava seus amigos e o
dever o suficiente para me libertar - aquela que se opõe aos horrores com um
sorriso no rosto? Ela é. Você é. A mulher que me prendeu naquele lugar
enlouquecedor é melhor do que aquela que me amou. Você é melhor que ela
em todos os aspectos.
Ele olhou para ela então, olhos verdes encontrando os dela. Mesmo em
sua forma humana, eles eram quase antinaturais e prisioneiros. Ela sempre os
achou inevitáveis. Mas agora, algo em suas palavras e seu olhar fez seu coração
disparar.
—Se “e este é um se eu não deveria dizer, mas sou um tolo “ se você achar que
pode me perdoar pelo que eu fiz? Se você pode encontrar em algum lugar do
seu coração... encontrar espaço para mim novamente, juro que não desfaz a
mulher em que você se tornou. Isso não a torna menor. Não nega os desafios
que você enfrentou, o poder que ganhou. Isso não muda quem você é. Não
acho que uma alma patética como eu possa fazer algo para estragar o diamante
que bate no seu peito.
Ela balançou a cabeça e riu baixinho.
Sua testa franziu. —O que?
Ela encontrou um lugar para se abrigar contra toda a força das emoções
na sala. Sarcasmo.
—Você sempre soube flertar com uma garota.
—Eu não estou... isso não era...— Ele suspirou, sitiado. —Desisto. — As
mãos dele se torceram no tecido de sua toalha e a agarraram com força. —Eu
tento ser um bom homem, Selina. Eu tento. Eu jogo meu coração para você, e
o melhor que você pode fazer é isso? —Sua voz caiu para um rosnado baixo
enquanto ele falava, e a luz em seus olhos se transformou em um fogo perigoso.
Um que fez seu estômago revirar de emoção e medo ao mesmo tempo.
—Você sabe quanta restrição eu pratiquei nas últimas vinte e quatro
horas?
—Restrição? Isso foi contenção?
—Você não tem ideia.
Com um puxão forte, ele arrancou a toalha dela, enviando-a para o chão.
Ela chiou e foi se afastar, mas ele a agarrou antes que ela pudesse escapar e
girou, jogando-a de costas na cama.
Enquanto ela tentava lutar, ele pegou suas mãos e as prendeu nos lençóis
sobre sua cabeça. Quando ela foi gritar com ele, seus lábios encontraram os
dela e a silenciaram. Ele a beijou com uma paixão ardente e consumidora que
lhe roubou o som e ameaçou respirar com ele.
Ele montou na perna dela e apoiou o peso no cotovelo, liberando a outra
mão. Ele pegou o peito dela na palma da mão, apertando e rapidamente
encontrando o mamilo já endurecido. Beliscando com força, ele finalmente
soltou um grito abafado dela e contra seus lábios.
Quando ela balançou a cabeça, ele quebrou o beijo com uma risada
sombria.
—Oh, agora você protesta?
—Permita-me subir.
—Não. — Ele sorriu orgulhosamente enquanto passava a mão pelo
estômago dela.
Ela olhou para ele.
—Eu poderia escapar. Eu poderia desaparecer e deixar você aqui. Você
sabe.
 A mão dele encontrou o núcleo dela, e ele afundou os dedos nela sem
aviso. As costas dela se arquearam da cama, e ela mordeu o lábio para conter
o gemido que ameaçava escapar. Ele riu da reação dela, um som baixo e
perigoso.
—Ah? É assim mesmo? — Ele passou os lábios pelo ouvido dela e
sussurrou para ela. —Então faça.
Mas ela era toda arrogante, e os dois sabiam disso. Ela não podia
desaparecer agora, não com a mão dele trabalhando dentro dela, o polegar
acariciando seu ponto mais sensível, enviando lampejos de prazer ofuscantes
através dela. Ela o ouviu rir novamente.
—Eu sei que você me quer. Você não precisa dizer isso. Terei seu perdão
outro dia, então. Isso é mais do que suficiente para mim por enquanto.
Enquanto ela gemia, ele bateu os lábios contra os dela novamente. Era
brutal, duro e implacável. Era um beijo que não se importava com o que era
necessário, porque ele teria tudo. Deixou-a achatada após isso, impotente, mas
abrir os lábios ao seu comando e deixá-lo arrebatar sua boca com a língua. Seus
olhos se fecharam, incapazes de lidar com as sensações.
O sentimento dele mudou. Apenas... mudou. Sem abrir os olhos, ela
sabia o que tinha acontecido. A pele nua tocou a dela onde havia roupas. O
sentimento dele se intensificou. O fogo explodiu em um inferno furioso. Ela
sentiu o toque de penas contra o seu lado quando uma garra começou a
atormentar sua carne em vez da mão dele.
Deus a ajude. Ela não poderia resistir a ele. O arquidemônio a fez se
espalhar por ele, implorando por seu toque. Implorando por mais do que isso.
Ainda assim, ele a devorou. Seu beijo a machucaria se ela fosse capaz disso.
Sua mão sacudiu habilmente e mergulhou nela, enchendo-a, mas não o
suficiente. As costas dela saíram da cama quando o prazer a quebrou,
enviando-a ao êxtase. Isso a levou a uma espiral tão vertiginosa que ela não
percebeu que ele havia se mudado, mudando seu peso sobre ela.
Ela ainda não tinha descido do êxtase. Ela não tinha percebido o que ele
estava fazendo até que de repente e sem aviso, ele se chocou contra ela. Todas
as partes dela se inflamaram quando ele mergulhou tudo dele dentro dela, sem
desculpas e inabalável.
Ela gritou. Ela tentou, de qualquer maneira. Ele roubou com os lábios
contra os dela. Seu beijo nunca parou ou diminuiu a velocidade, mesmo
quando ele pegou um ritmo instantaneamente brutal como o pistão de um
motor dentro dela. Ela não conseguia nem parar para recuperar o fôlego. Isso
não importava. Ele não se importou. Ele era imparável.
Ainda assim, suas mãos estavam presas sobre a cabeça. Ela não podia
bater nele para tentar fazê-lo ir mais devagar. Ela chutou, mas as garras de suas
asas pegaram suas coxas e as mantiveram imóveis. Não havia escolha a não
ser, ser flexível contra ele enquanto ele se satisfazia.
Ele se inclinou para trás, apenas um pouco, apenas o suficiente para lhe
dar ar. Ela ofegou para encher os pulmões doloridos enquanto ele continuava.
—Olhe para mim. — Ele rosnou.
Obediente, mas não pretendendo ser, ela olhou para ele. O fogo brilhante
de seus olhos a encarou. Ele bateu profundamente nela, pressionando o
máximo que podia, puxando um gemido dela. Ele se manteve lá, e ela se viu
ofegando com a sensação.
Ele pegou uma das mãos dela e a moveu para pressionar a palma da mão
contra a parte inferior do corpo, empurrando para baixo para que ela pudesse
senti-lo dentro dela.
—Isto. Você sente isso? — Ele a puxou lentamente. Ela o sentia agora nos
dois sentidos. —Está parte de você é minha. Sempre será. Compartilhe como
quiser, não pode negar que ninguém é melhor que eu. — Ele bateu nela
bruscamente, jogando-a contra os lençóis. Somente as garras que seguravam
suas coxas a impediram de se afastar dele com o impacto.
—Quantos outros você teve, Selina?
Ela balançou a cabeça, incapaz de formar palavras, quando ele
lentamente começou a se afastar dela novamente, fazendo-a sentir cada parte
dele como ele. Tudo o que saiu dela foi um som choroso.
—Quantos? Quantos provaram isso? Não vou parar até que você me
diga. E confie em mim, posso durar muito mais tempo do que você.
Outro impacto e ela lamentou, jogando a cabeça na última tentativa de
uma revolta. Ela poderia desaparecer se realmente quisesse. Ela usava
correntes, mas não estavam trancadas. Que tipo de monstro isso a fazia?
Outro impacto. —Conte-me.
Outro impacto.
Finalmente, ela engasgou:
—Três.
Ele riu surpreso. —Setenta anos! E apenas três? Meu meu. Pobrezinha.
Eu teria esperado muito mais do que isso. E aqui eu pensei que era o
negligenciado. — Outro recuo lento e outro forte impacto fizeram sua mente
cambalear. Ele não estava puxando sua força. Ele estava dando a ela tudo o
que tinha. Enviou estrelas quebrando em sua visão.
—Todos homens?
Ela murmurou algo que esperava que ele sentisse falta.
Um tapa em sua coxa a ensinou que não havia nada que ele perdesse.
—O que é que foi isso? — Outro tapa forte, e lágrimas arderam em seus
olhos.
—Uma mulher. Eu estava bêbada.
 Ele riu de novo.
—Boa garota! Estou triste por ter perdido... eu adoraria ter assistido.
Conte-me. Eles eram bons? Você gostou quando eles te encheram? Tocaram
você? Lamberam sua pele? — Outro forte impacto a fez arquear as costas
enquanto ele se segurava contra seu fim, forçando-a, enviando-a se
contorcendo debaixo dele, tentando encontrar misericórdia e descobrir mais ao
mesmo tempo.
—N-não —, ela admitiu. Ela se sentiu desfeita. Deitada nu diante dele. E
ela estava, agora mesmo, em mais de um sentido. —Na verdade não.
—Por que não? — Ele afundou mais perto dela por um momento,
balançando os quadris, aumentando e diminuindo a pressão sem realmente se
mover. —Diga-me o porquê.
Era uma verdade horrível. Uma que ela odiava admitir. Mas não havia
nada que ela pudesse esconder dele. Não então, e agora não. Certamente não
assim. Ela sentiu os lábios dele a uma polegada dos dela, seu hálito quente
lavando sua pele enquanto ele pairava, ansioso para ouvir sua resposta. Ele
parecia preencher muito mais dela do que onde eles estavam juntos. Ela queria
mais dele. Impossivelmente mais. E, no entanto, ele fez algo que ninguém mais
foi capaz de fazer.
Olhos verdes, ardendo com sua própria luz, entediados através dela.
Havia um fogo nela que só ele podia acender. Um rugido de desejo e
prazer que nunca sentira o mesmo. Todo mundo com quem ela esteve tinha
sido apenas uma suspensão temporária. Ninguém poderia reprimir o desejo
que ela sentia - ninguém, exceto ele.
—Bem? — Ele aproximou os lábios um pouco dos dela, provocando-a
com outro beijo. A cicatriz - a marca fascinante nele que ela achava intrigante,
cativante e mais do que um pouco atraente - se movia enquanto ele falava. Ele
cortou seus dois lábios, e mesmo que ela sentisse contra ela apenas momentos
antes, ela queria sentir novamente. Apenas um pouco diferente em textura do
que o resto dele.
—Por quê? — ele insistiu. —E não ouse mentir para mim. Confie em
mim, eu vou saber. —O rosnado que ele fez foi pesado com sua ameaça
sedutora de marca registrada.
Sem fôlego, cansada, incapaz de se esconder dele, ela disse a verdade.
—Porque eles não eram você.
Seus lábios impactaram nos dela quando ela desfez algo nele. As
palavras dela enviaram qualquer controle que ele tivesse pela janela, e ela
poderia fazer pouco mais do que ficar ali enquanto ele se soltava. Prazer e dor,
violência e amor, unidos em uma força indistinguível. As sensações e emoções
eram inseparáveis, assim como seus corpos. Seus métodos eram brutais e
severos, mas eles também a adoravam de alguma forma ao mesmo tempo.
Esmagando-a sob sua vontade e ajoelhando-se em seu altar no mesmo
momento.
Sim. Eles eram complicados.
Quando ela não aguentou mais, quando seu corpo voltou a cair em êxtase
novamente, ele rosnou alto contra ela, um som que era um rugido abafado
quando a forçou a permanecer flexível à vontade dele quando seus impulsos
se tornaram irregulares e insistentes. Não demorou muito para que ele a
estivesse enchendo, latejando, e ele caiu sobre ela, suas asas enjaulando as dois
enquanto elas mutuamente procuravam ar.
Ela doía. Foi fantástico. Doeu e ainda assim se sentia tão bem ao mesmo
tempo. Realmente, ela tinha problemas. Era isso que ela estava aprendendo
hoje.
 —Isso foi... totalmente não planejado — ele murmurou nos lençóis
enquanto descansava a testa na cama ao lado dela. —Eu juro.
—Uh huh. — Ela não acreditou nele. Não conseguia imaginar o porquê.
—Mas se toda vez que faço uma confissão sincera do meu amor por você,
eu transo com você como um animal selvagem, é melhor eu começar a escrever
sonetos.
Ela bateu a mão no ombro dele. —Burro.
Ele riu do gesto e levantou a cabeça e soltou uma longa corrente de ar.
Ele sorriu para ela atrevidamente, seus cabelos castanhos escuros caindo ao
redor do rosto em tentáculos e ondas. Deus, ele era tão bonito.
—Não é uma fã de poesia?
—Odeio poesia. E agora eu preciso de outro banho.
—Melhor sair completamente vestida desta vez. — Ele mudou seu peso
para as garras contra a cama, e seus dedos traçaram suavemente o queixo dela.
Ele pressionou a ponta do polegar contra a boca do queixo dela.
—Selina... Veil... como você quiser ser chamada. Eu te amo. Eu realmente
amo. Mais do que eu, mais do que tudo, mais do que a própria vida. Você
acredita em mim?
Ela assentiu com a cabeça. Ela acreditava nisso. O olhar em seus olhos
era algo que nem o mentiroso mais treinado conseguia reunir. Ele a amava. Ela
não tinha dúvida disso. Honestamente, ela nunca teve. Quando ela foi falar,
ele a calou.
—Não. Por favor. Não fale. Mesmo se você me disser o que desejo ouvir
mais do que qualquer outra coisa neste mundo, isso pode esperar. Ainda temos
muito a fazer ao lidar com Octavian. Quando tudo estiver dito e feito, você
pode me dizer como se sente. Se você me odeia, ou me ama, ou ambos - a
decisão é sua. — Ele a beijou novamente. Era gentil, lento, e ambos encheram
seu coração e o quebraram ao mesmo tempo. Depois de um longo momento,
ele se afastou dela.
—Agora vá, tome seu segundo banho. Michael está esperando
impacientemente na cozinha há quase uma hora.
—O que? — Ela tentou não parecer tão horrorizada quanto estava e
falhou.
Ele riu muito da indignação dela.
—Não será a primeira vez que ele espera que eu termine com um amante
antes de falar comigo. Nem remotamente. Às vezes ele nem esperava. Fique
feliz por ele não ter entrado em cena e tentar manter uma conversa comigo
durante o ato.
De pé da cama, ela pegou um travesseiro e jogou nele. Ele ricocheteou
em seu braço quando ele o desviou. Rindo, ele caiu de costas, esparramando-
se como um gato satisfeito e bem alimentado, e abriu as asas ao lado do corpo,
cobrindo a escuridão derramada de óleo sobre os lençóis de seda pretos.
—Você fica com tanta raiva quando fica envergonhada. É adorável.
—Te odeio.
—Hum-hum. Agora, vá em frente, vá até o chuveiro para que eu possa
apreciar a vista. — Ele cruzou os braços atrás da cabeça, exibindo aquele
sorriso irritante e ainda carismático, e gesticulou com uma de suas garras para
que ela continuasse.
Ela gritou de frustração e bateu a porta do banheiro. Mas atrás da porta
fechada, ela não pôde deixar de sorrir apesar de tudo.
Maldita seja ela. Droga.
Ela colocou a cabeça nas mãos.
Ela o amava. Ela realmente, honestamente.
 —Lá estão vocês dois! — O arcanjo Michael exclamou, abafado através
de um pedaço de pizza. —Finalmente. — Era estranho ver um arcanjo - o
capitão dos arcanjos, para ser mais específico - inalando um pedaço de pizza
de pepperoni dupla como se fosse seu trabalho em período integral.
A cozinha no terceiro andar da casa era enorme, grande o suficiente para
uma equipe de buffet cozinhar para uma grande festa, algo que Alistair já havia
hospedado muitas e muitas vezes no passado. A ilha de madeira era grande o
suficiente para conter as seis caixas de pizza que estavam abertas. Três delas já
estavam vazias, e as outras três tiveram dentes consideráveis retirados delas.
O arcanjo não estava sozinho. Gabe e Conrad também estavam lá.
Conrad estava sentado em um balcão, com uma sétima caixa de pizza ao lado
dele. Pela aparência, ele estava trabalhando para aniquilá-la sozinha.
—Rapazes.
Gabe estava olhando para um pedaço de pizza napolitana com desânimo
e escrutínio. Parecia meio comido, então seu insulto à culinária italiana ficou
atrás de sua fome.
—Veil! — O italiano sorriu quando entrou. —Você se sente melhor?
Michael nos disse que você estava doente.
Veil sentiu seu rosto florescer no calor, e ela sabia que estava corando.
Forte.
—Sim. Eu estou bem, obrigada. — Bem. E faminta. Ela foi buscar a caixa
de frango Buffalo.
 Michael estava rindo como um idiota. Quando Alistair passou por ele,
ele deu um tapa no arcanjo na cabeça, fazendo Michael engasgar com sua fatia
de pizza.
—Ei! — Ele tossiu.
—Você é um idiota e uma criança. — Alistair foi até uma caixa de
calabresa e, puxando um pedaço, olhou-o estreitamente antes de encolher os
ombros, dobrá-lo ao meio e dar uma mordida.
—Sim e? Não fui eu quem cuidou do paciente por vinte e quatro horas.
—Michael não teve nenhum problema em falar com a boca cheia.
— Não eram 24 horas. — Argumentou Alistair e olhou para o relógio.
—Nós não chegamos em casa até as três da manhã. Faz apenas catorze
horas.
—Estou feliz que você se recuperou tão rapidamente. — Disse Gabe
enquanto sorria para ela novamente. O homem era um ator muito melhor do
que ela lhe dava crédito, ou ele era gloriosamente alheio. E inocente. Ela votou
em uma combinação dos dois últimos.
Conrad, por outro lado, estava sorrindo de orelha a orelha.
—Que bom que você está, hein... e de pé, Azul.
Ela caminhou até o irlandês especificamente para poder socá-lo no
ombro.
—Idiota. — Ela estava cercada por eles ultimamente.
—Ow! — Ele pegou o lugar ofensivo. —Ey, eu não fiz nada. Culpe o
arcanjo.
—Ele provavelmente nem sente dor. Você sim.
—Ainda não há razão para brigar comigo. Não tenho culpa. — Conrad
esfregou o braço. —E Cristo, você dá um soco forte, menina. Bom para você.
 Ela ficou ao lado do irlandês, sorrindo, enquanto mordia sua fatia.
Atingiu o local. Era incrível como uma placa de graxa e queijo era realmente
boa quando você precisava. Ela já ouvira “graxa e queijo” antes, em memória
recente. Ela sentiu uma pontada estranha ao se lembrar de Maleon cantando
quando foram pedir o drive-thru de Wendy.
Ela sentia falta do diabrete. Sua perda ainda machucava uma quantidade
surpreendente. Ela teve o diabrete em seu serviço por pouco mais de uma
semana e meia, e ainda assim, a coisa irritante invadiu seu coração. Ela podia
imaginar a pequena mancha roxa de gordura tentando comer as caixas de
papelão manchadas de graxa.
—Você está bem? — Conrad perguntou, sua voz baixa, enquanto a
cutucava com o cotovelo.
—Sim Sim. Estou bem. — Ela sorriu para ele. —Eu sinto falta do diabrete.
—Oh. Eu pensei que era sobre, você sabe, ele. — Conrad murmurou,
tentando não ser ouvido enquanto se aproximava dela. Ele apontou sua fatia
de pizza para Alistair, que estava conversando com Gabe sobre como os
Estados Unidos haviam conseguido abater inteiramente o conceito de pizza.
Michael estava tentando argumentar que era glorioso à sua maneira, como a
diferença entre purê de batatas instantâneo e purê de batatas regular.
Alistair e Gabe estavam agora tentando convencer Michael de que o purê
instantâneo de batatas era um pecado contra Deus. Michael estava
respondendo que ele era o único presente capaz de fazer um julgamento sobre
pecados e Deus. Gabe se ofendeu com isso, e a conversa continuou.
Ela ficou feliz por ficar de fora, mas a troca a fez sorrir. Mesmo com toda
essa merda, ela ainda achava os idiotas à sua volta.
—Não. Estamos... ok.
—Sério?
 —Acho que sim. É complicado. É confuso.
—Ele não sabia... sabia? — Ele colocou a mão no ombro dela. —Vi os
escombros no segundo andar.
—O que? — Ela olhou para ele e, quando ele a lançou um olhar pesado e
conhecedor, ela piscou e depois riu. —Não. Não, ele não me forçou a fazer
nada. Tivemos uma briga. Nós damos um soco. E então acabou terminando de
uma maneira diferente. Isso é tudo. Eu deixei isso acontecer. Está bem.
Ela se viu tentando defender a honra de Alistair. Era uma posição
estranha estar de repente.
Ela se viu em muitas posições estranhas ultimamente.
Ela conteve uma risada de sua própria piada estúpida.
—Bem, então, é tudo o que posso pedir, suponho. — Ele cheirou e deu
outra mordida. Ele falou com a boca cheia, sorrindo para ela. —Bem, exceto
que você poderia ter me escolhido, de qualquer maneira.
—Você é um padre. Você é celibatário.
—Assim? Muitas pessoas fazem muitas promessas que não cumprem. —
ele brincou. Ela poderia dizer que ele estava brincando com ela, e ele a puxou
para o lado em um abraço de um braço. Ela se inclinou para ele e gostou da
proximidade. Ela não estava acostumada a deixar as pessoas se aproximarem
dela. Emocional ou fisicamente. Era uma mudança de ritmo, mas... uma boa.
—Vocês dois são uma coisa de novo? — Ele perguntou.
—Eu não sei. Eu deveria odiá-lo.
—O ódio nunca é a resposta certa. Nunca há vergonha no perdão. Além
disso, é claro que você não sente nada próximo de ódio por ele. Nunca sentiu.
Raiva, talvez. Medo, talvez. Mas confie em mim. Eu sei como é o ódio e como
você olha para ele? Até a noite em que você o libertou? Não é isso.
 —Eu acho. — Ela deu uma mordida e decidiu que estava com Michael
nessa. Não era pizza italiana de verdade, especialmente ensopada em molho
de búfalo e queijo bleu, mas, droga, tudo era bom. —Acabei de convencê-la de
algo?
—Talvez.
—Cacete. Eu deveria enviar uma carta ao Vaticano. Essa é
provavelmente a primeira vez. Olhe para mim, sendo todo sacerdotal e uma
merda. — Conrad riu alto.
—O que você quer dizer?
—Minha versão de servir a vontade de Deus sempre teve mais a ver com
atirar em coisas do que falar com elas. — Conrad encolheu os ombros. —Gabe
é mais o tipo de conversa agradável e calma e talvez não se envolva em
violência. Eu? Nah. Atire primeiro.
—Percebi.
Ele soltou uma gargalhada alta com sua declaração seca e a empurrou de
brincadeira. Eles caíram na gargalhada, e quando naturalmente desapareceu,
ela olhou para cima e viu Alistair observando os dois. Ele ainda estava
envolvido na conversa sobre a santidade da comida com Michael e Gabe, mas
ele estava olhando para ela com uma gentileza em seus olhos verdes que
fizeram o coração dela engatar.
Não passou despercebido.
—A vida é complexa, não é? — Conrad riu.
—Conte-me sobre isso.
—Não apenas para você. Olhe para aquele desgraçado filho da puta. Ele
é louco por você. Mas ele é um arquidemônio. Eu sou padre. Deveria estar bem
claro do meu lado. Amor bom. Demônios, mal. Como vou resolver essa merda
na minha cabeça?
 —Sim, bem, você não está tentando lidar com o que sente em troca. —
Ela suspirou e abaixou a voz para que os outros homens do outro lado da sala
não pudessem ouvir. —Eu não deveria me sentir assim.
—Você deve sentir exatamente o que quer que seja. Não há como negar
amor, Azul. É como ácido. Você tenta colocá-lo em uma caixa e ele vai comer.
Tente trancá-lo, ele voltará. — Conrad estendeu a mão para pegar outro pedaço
da pizza de carne que estava demolindo.
Eles ficaram quietos por um momento enquanto comiam, e ela pensou.
Ele estava certo. — Você é um bom padre, Conrad. E um bom amigo. Obrigada.
Um braço em volta do ombro a abraçou de volta.
—Mesmo se você ignorar minhas mensagens de texto.
—Eu o quê?
—Estou mandando mensagens de texto para você como um louco desde
que a viagem ao clube foi para o lado. Mas agora eu sei o porquê. É meio difícil
mandar uma mensagem de volta quando você está fodendo como se não
houvesse amanhã por um gigante d....
Ela deu um soco forte no braço dele.
—Ow! Ey, pare com isso! — Conrad resmungou. —Estou errado? Diga-
me que estou errado. Diga-me que você não estava lá em cima por um dia
sólido sendo socada como um...
Ela o socou de novo, e ele uivou de rir, empurrando-a de volta. E se
transformou em uma luta livre que quase mandou a caixa de pizza e uma pilha
de panelas para o chão. Mas quando tudo foi dito e feito, ela tinha Conrad em
uma chave de boca, de bruços no chão.
—Ow! Ow! Ow! — O irlandês ainda estava uivando de rir, batendo a
palma da mão no chão de ladrilhos. Suas risadas tornavam difícil para ele lutar
e, além disso, eles estavam apenas brincando. Ela levaria a vitória, no entanto.
 —Oh, claro, ele começa a brincar com sua garota, e você não tenta
arrancar o rosto dele — Michael reclamou em voz alta. —Eu vejo como é.
—Estou considerando. — A voz de Alistair estava perto dela, e ela olhou
para cima, percebendo que ele estava parado a alguns metros de distância, os
braços cruzados sobre o peito, olhando para os dois com uma sobrancelha
levantada. Mas o brilho em seus olhos mostrou a ela que ele não estava com
raiva. Ele estava divertido. —Vocês dois já terminaram?
—Sim. Sim. — Ela se levantou de Conrad, pressionando-o com o joelho
enquanto se levantava, puxando uma brecha para fora do homem. Ela se
afastou e sorriu para Alistair.
—Ele mereceu. — Ela ofereceu uma mão a Conrad, que a pegou e a
deixou ajudá-lo a se levantar. —Eu vou procurar meu telefone.
—Provavelmente deixou em algum lugar na carnificina que vocês dois
fizeram da sala de estar— Michael riu.
—Eu preciso redecorar, de qualquer maneira. — Respondeu Alistair com
um encolher de ombros.
Deixou-os para o comentário picante ao sair da sala com um aceno de
cabeça. Mas ela ainda estava sorrindo, apesar de sua situação ser o alvo de suas
piadas. Ela sentiu, ousou até achar isso... feliz.
Pela primeira vez em muito tempo.
Quando ela entrou na sala principal do segundo andar, olhou em volta e
teve que rir. A sala estava um desastre. Eles haviam quebrado muitos móveis
em sua luta. Michael não estava brincando. A lembrança de como tudo
aconteceu fez seu rosto esquentar, mesmo que ninguém estivesse por perto
para julgá-la.
Alistair poderia ser um idiota às vezes... mas ele ganhou seu título de
arquidemônio da luxúria, por um motivo muito bom. Com outro aceno de
cabeça e um longo suspiro, ela procurou o telefone. Ela apenas rezou para que
não estivesse quebrado. Não seria o primeiro telefone que ela apagou em uma
luta e não seria o último. Mas era um aborrecimento que ela não precisava.
Lá estava. Abaixando-se, ela afastou alguns pedaços de madeira
quebrados de uma mesa final que haviam atingido seu fim quando jogou
Alistair sem cerimônia por ela. Debaixo de um fragmento estava o telefone,
milagrosamente intacto. Ela tinha um desses estojos industriais de borracha
exatamente por esse motivo.
Pegando-a, ela apagou, sacudiu algumas lascas e apertou o botão.
—Jesus Cristo. — Ela riu. Vinte e oito mensagens de texto e três
chamadas perdidas.
Principalmente de Conrad.
Conrad: ei azul, ok?
Conrad: você morreu?
Conrad: me ligue quando você se levantar
E assim por diante. Alguns de Gabe também, muito melhor escritos,
mesmo que a gramática fosse um pouco empolgada e desajeitada. E até alguns
de um número que ela não reconheceu, mas identificou o proprietário
rapidamente.
Desconhecido: Ei, irmã-sobrinha, quando terminar de desossar o cérebro, me
avise. Estou pedindo pizza.
Tinha que ser Michael. Ela rapidamente o inseriu em seus contatos.
Michael: Dane-se. Trazendo pizza agora. Diga ao meu irmão para colocar as
calças.
Michael: Você pode ficar nua.
 Ela se viu rindo, balançando a cabeça. Eles realmente eram um bando
gigante de idiotas. Mas mais uma vez, ela se viu gostando. Apreciando sua
companhia, sua amizade. Não era algo que ela teria esperado.
Então outro número e outra série de mensagens chamaram sua atenção.
E assim, como um raio, tudo mudou.
Desconhecido: Veil, é Richard.
Veio de um número que ela não reconheceu. Cada um deles tinha várias
células, mas ela tinha todo o seu programado e vice-versa.
Desconhecido: envie-me uma mensagem de volta. Não me ligue ainda. Alistair
não pode saber. É sério.
Ela mandou uma mensagem de volta imediatamente.
Veil: Richie! Você está bem? Alistair disse que você estava seguro, que ele estava
guardando vocês. Mas ele não me contou muito mais.
Por que Alistair não sabia que estava falando com Richard? O que estava
acontecendo? Ela respirou fundo e esperou. Três pontinhos apareceram quase
imediatamente e ela exalou. Ela foi até uma cadeira, uma das poucas peças de
mobília sobreviventes, e sentou-se enquanto esperava que ele respondesse.
Desconhecido: Estamos bem. Chris e Chelsea estão comigo. Estavam a salvo.
Ela não percebeu o quão rápido ela poderia digitar até que ela quisesse
sair muito de uma vez. Ela rapidamente digitou o novo número de telefone de
Richard e o adicionou aos outros vinte que havia guardado para ele.
Veil: Graças a Deus. Sinto muito, Richie. Lamento não ter contado a história
toda. Por favor me perdoe.
Richard: eu te perdoo. Compreendo. Fiquei chateado no momento, mas estou bem
agora. Eu precisava chegar em casa para Chris e Chelly. Arcanjos e arquidemônio? Eu
estava acima da minha cabeça. Eu precisava sair. Eu estava apavorado por mim e minha
família.
 Ela sorriu fracamente. Claro que ele tinha estado. Richie adorava sua
família. Ela assumiu que tinha sido tudo sobre ela. Ela estava tão envolvida
com sua própria porcaria que nem sequer pensara nisso da perspectiva dele.
Veil: Fiquei constrangida com essa parte do meu passado por tanto tempo. Eu
queria fingir que nunca aconteceu.
E aqui estava ela revivendo. Com um suspiro, ela sentiu seus ombros
caírem.
Veil: Estamos bem?
Richard: Eu entendo. Eu realmente nós sempre ficaremos bem. Você é minha
melhor amiga.
Ela quase chorou com o alívio que sentiu. Com um suspiro longo e
trêmulo, ela desejou que ele estivesse lá para poder abraçá -lo.
Veil: onde você está?
Richard: Ainda em Massachusetts. O pessoal de Alistair trouxe Chris e Chelly
aqui. Estamos em Westwood. Mas há algo que você precisa saber. Eu tenho pesquisado
enquanto estive aqui. Eu descobri muito sobre esse culto usando a biblioteca do
Asmodeus. Eles estão conectados. Muito conectados.
Ela já sabia um pouco disso. Mas ela se perguntou o que Richie havia
encontrado. Se alguém poderia juntar fragmentos de informações na imagem
completa, era ele. Ela começou a digitar.
Veil: Ele nos falou sobre Octavian, o chefe do culto. Disse Octavian costumava
ser um de seu povo. Não sabia muito mais ou onde encontrá-lo.
Três pontinhos e depois duas palavras que pegaram seu humor crescente
e o esmagaram como um balão.
Richard: Ele mentiu.
O que se seguiu foi uma foto.
 Uma imagem que quase a levou a largar o telefone. Era preto e branco, e
claramente tirado de qualquer telefone que Richard estivesse usando, de uma
foto física caída na superfície de uma mesa. Mas era inconfundível. Alistair
Solomon, em elegância vitoriana. Parecendo perfeitamente elegante e de tirar
o fôlego em seu terno cinza.
Parado ao lado de um homem menor que parecia bonito o suficiente para
ser um anjo. Ele tinha cabelos loiros encaracolados que caíam ao redor do rosto
em cachos perfeitos. Ele era magro e usava um terno branco puro, feito de
forma impecável. Ele usava uma medalha no peito como se tivesse acabado de
ganhar uma competição. Do outro lado estava escrito: ‘Ao meu filho estimado,
Octavian. Todo o meu amor, Alistair Solomon’.
Não era a profissão que o homem era seu filho que mandava o sangue
dela correr pelo corpo como se tivesse sido substituído por nitrogênio líquido.
Ela conhecia o rosto do outro homem. Seria difícil sentir falta de alguém
tão incrivelmente perfeito.
Era o cara do bar.
Ele se chamava Bill. Aquele que queria beijá-la, e ela quase o deixou.
Aquele que a envenenou.
Octavian.
O frio correu por sua espinha e a fez sentir como se alguém tivesse jogado
um balde de gelo em suas costas. Ela teve que desligar o telefone para colocar
a cabeça nas mãos. Não por causa da estreita ligação que ela acabou de
perceber que havia evitado por pouco... mas porque Alistair tinha visto o que
aconteceu.
Alistair estava observando das sombras.
Ele sabia que era Octavian o tempo todo. E o arquidemônio deixou seu
ex-protegido envenená-la. E ele não disse nada. As palavras escritas de Richard
ecoaram nela. Ele mentiu. Ele tinha mentido. Mas talvez não pelas razões que
Richard pensou.
A traição - fria, cruel e afiada como uma faca - a cortou.
Ela era uma tola. Ela era uma idiota. Era uma criança que Asmodeus quis
dizer todas as palavras que ele disse a ela. Todos os pedidos de perdão, todas
as promessas de que ele não sabia o que Octavian estava procurando. A cabeça
dela girou.
Por um breve e breve momento, ela confiou em Alistair. Ela o deixara
entrar. Admitira que o amava. E mais uma vez, tudo foi construído sobre uma
mentira. Ela se sentiu doente. Ela queria vomitar. Ela pegou o telefone
novamente e mandou uma mensagem de volta para Richard.
Veil: O que eu faço?
A pergunta era muito maior do que a amiga provavelmente pensava.
Mas uma coisa de cada vez.
Richie: Precisamos nos encontrar. Encontrei mais. Você precisa ver tudo.
Demais para explicar por telefone.
Veil: Onde?
Um endereço foi enviado de volta para ela. Um endereço em Arlington,
nos arredores da cidade. Ela se levantou da cadeira e subiu para pegar seu
casaco e suas armas. No caminho de volta para a porta da frente para sair -
para encontrar seu carro, pegar um táxi ou o que quer que fosse -, ela parou.
Alguém estava bloqueando sua saída pelas últimas escadas.
Alistair.
—O que está errado? — ele perguntou, suas sobrancelhas unidas. Ela
deve parecer tão chateada quanto se sentia. —Onde você vai?
—Eu preciso sair. Richard mandou uma mensagem. Eu preciso ir vê-lo.
 —Ele está seguro. Eu te disse, ele está com o meu povo. Ir a ele o colocará
em mais perigo. Está...
—Eu não ligo! — Ela o interrompeu abruptamente e reprimiu sua raiva
e traição. Ela tentou esconder por tempo suficiente para sair de casa.
Claramente não estava funcionando.
—Ele é meu amigo, Alistair. Ele precisa de mim. Vou.
—Então vamos juntos.
—Não.
Ele inclinou a cabeça, surpreso.
—Como assim não?
Ela cerrou os punhos. Ela não tinha tempo para isso. Ela não tinha tempo
para nada disso. Discutir com ele era a última coisa que ela queria fazer. Ela
viu Michael e os padres no corredor voltando para o escritório do primeiro
andar, assistindo a troca.
—Eu estou indo sozinha.
—Sob nenhuma circunstância vou permitir que você vá a qualquer lugar
sozinha. Nós já passamos por isso, Selina. Você...
—Você mentiu para mim. Novamente! — Ela tirou o telefone do bolso e
jogou no fluxo de mensagens de texto com Richard. Clicando na imagem que
ele enviou de Alistair e Octavian, ela estendeu o telefone para que Alistair
pudesse ver. —Quer explicar isso?
Os olhos de Alistair se arregalaram por um momento, e então seu olhar
escureceu. —Onde ele conseguiu essa foto?
—Não importa. Octavian era o cara no bar. Ele foi quem me envenenou.
Você sabia. Você sabia quem ele era e não o deteve. Nós poderíamos ter
terminado isso tudo bem aqui. — Veil passou por ele, mas ele entrou no
caminho. —Você deixou ele fazer isso comigo. Por quê?
 —Espera. Selina. Por favor.
—Vocês dois estão trabalhando juntos? Você me prometeu!
—Eu não estou trabalhando com Octavian.
—Então me diga por que você o viu naquele bar, e você apenas deixou
ele sentar lá e me envenenar!
—Ele é... ele e eu somos ...— Alistair olhou por cima do ombro, subindo
as escadas para Michael e os outros. —Podemos falar em particular? Por favor?
—Não. — Com um grunhido, ela desapareceu no reino espiritual e
passou por ele. Formigou, passando por um arcanjo, mas ela não se importou.
Ela reapareceu na base da escada e foi em direção à porta.
Uma mão estalou em torno de seu braço e a girou. —Você não vai a lugar
nenhum! — Alistair rosnou para ela. —Você ficará, e nós resolveremos esse
negócio em particular. Venha...
—Foda-se! — Ela gritou. —Sem mais mentiras, Asmodeus. Não há mais
histórias. Qual é o seu grande plano com o Octavian? Hã? Qual é o seu
esquema mestre?
—Não, Selina. Eu não estou...
Ela desapareceu novamente e desta vez passou pela porta da frente e
permaneceu no mundo espiritual.
Ela ouviu a porta da frente se abrir e os gritos abafados dele.
—Selina!
Como o inferno, se ela iria responder. Ela subiu a rua. Ela terminou com
ele. Com as mentiras. Com a falsa felicidade e o falso amor. Ela estava indo
para obter suas respostas.
De uma forma ou de outra.
 Era um cemitério. Richard odiava cemitérios. Eles o incomodavam em
um nível profundo. Este era velho, mas não antigo, como alguns na área. Era
famoso por seu enorme monumento de esfinge, a torre que se elevava acima
das árvores e as dezenas de anjos e estátuas que eram bonitas e assombrosas
no que representavam. Sinceramente, nunca tinha visto o cemitério Mount
Auburn. Agora não era a hora que ele desejava ver também.
Especialmente à noite.
Ele tinha visto e ouvido falar em muitas coisas para não ser supersticioso.
Coisas que assombravam as sombras de lugares como esse não eram ficção.
Fantasmas. Vampiros. Lobisomens. Zumbis. Eles eram todos reais.
Mas rram as criaturas vivas e respiradoras que o deixavam de mãos
trêmulas.
Encostado na frente do carro que eles dirigiram para chegar lá, ele estava
mexendo nas mangas do casaco. Veil disse que ela estava a caminho,
provavelmente cerca de vinte minutos depois, e isso foi quinze minutos atrás.
Seus nervos estavam subindo com o passar dos segundos.
Ele estava sozinho no carro. Mas ele não estava sozinho no cemitério. Ele
estava cercado nas sombras por dezenas de homens armados. Homens de
Octavian.
O trabalho dele era simples. Ele realmente não tinha um. Ele deveria ficar
aqui. Esperar. E não fazer nada.
 Exceto trair a amiga dele. A melhor amiga dele. Realmente, se ele fosse
justo, sua única amiga de verdade.
Além disso, eles não esperavam que ele fizesse nada.
Ele conteve um soluço e enfiou as mãos nos bolsos do casaco e resistiu à
vontade de verificar o telefone que Octavian lhe emprestara pela
quinquagésima sétima vez em menos de dois minutos.
Deus me perdoe.

Veil encontrara o carro a alguns quarteirões de distância, estacionado ao

lado da rua. Michael provavelmente agradeceria por isso. Ela colocou um
rastreador em seu carro no momento em que a tecnologia se tornou disponível.
Ela passou muitos anos de sua vida andando em círculos tentando encontrar
seu bebê precioso.
O GPS dela a levou para o endereço que Richard lhe mandara uma
mensagem. Cemitério do Monte Auburn. Os portões deveriam estar trancados
e fechados, mas foram deixados abertos. Ela parou antes de entrar e olhou para
os portões com uma profunda sensação de medo brotando nela.
Isso era uma armadilha. Basicamente, gritava: ‘Ei, eu sou uma armadilha!’
Poderia também ter um sinal piscando amarrado ao lado de fora do portão
com uma grande flecha, piscando: ‘Não há perigo lá dentro! Venha ver! Nós
prometemos! Temos biscoitos!’
Mas foi para lá que Richard a enviou. Este foi o endereço que ele mandou
uma mensagem. O que significava que se ele estivesse dentro do cemitério - à
noite, em algum lugar que ele nunca iria querer ir - então estava com
problemas. Isso significava que ele era a isca. Isso significava que ele não estava
tão seguro quanto ele disse que estava. Isso significava que a foto que ele
enviou a ela, a que Alistair ficara tão chocada ao ver, tinha vindo do próprio
Octavian.
O júri ainda estava de fora se Octavian e Alistair estavam trabalhando
juntos. O voto dela foi sim. Mas isso não importava. Era uma armadilha,
Richard era a atração e ela era a presa. Ela se inclinou para frente e colocou a
cabeça na beira do volante. Ela era a presa... e Richard a mandou uma
mensagem para atraí-la. Ela gemeu.
Talvez não fosse ele. Talvez Octavian estivesse fingindo ser Richard. Ela
pegou o telefone e ligou para o número que estava lhe enviando uma
mensagem. Alguns segundos depois, uma voz respondeu.
—Veil? — Richard.
Droga. Droga.
—Ei. Eu acho que estou aqui. Um cemitério, Richie? Isso não é como você.
—Eu sei. Eu não conseguia pensar em outro lugar para ir. — Ele mentiu.
Uma má mentira. Richard pensaria em cem mil outros lugares para ir além
daqui. Um estacionamento vazio ou um campo. Ou apenas ao lado da estrada.
Em qualquer lugar, exceto um cemitério assustador à noite no outono na Nova
Inglaterra. Ele estava muito nervoso para isso.
Ela queria perguntar o que estava acontecendo, mas sabia que outras
pessoas provavelmente estavam ouvindo. E se ela não agisse com cuidado,
Richard estaria morto. Ele só era valioso porque eles estavam atrás dela. Eles
não se importavam se ele vivia ou morria e, de fato, provavelmente era mais
fácil para eles se ele se fosse.
—Ok. Estou a caminho.
 Ela desligou. Com um longo suspiro, ela começou a jogar o telefone antes
de parar. Pensando bem, ela levou um segundo para enviar uma mensagem
de texto para Conrad sobre sua localização, depois desligou o telefone e o
colocou no console central.
E com isso, ela dirigiu. Levou alguns minutos dirigindo em círculos antes
de encontrar outro carro parado no caminho principal a alguns metros. Ela viu
Richard encostado no painel de passageiro da frente de um carro preto, a
cabeça abaixada, as mãos enfiadas nos bolsos. Folhas rodopiavam no ar ao
redor de seus pés.
O homem estava aterrorizado, ela percebeu. Ele estava agachado, quase
encolhido no ar frio do outono. Ela parou atrás do carro, desligou a ignição e
saiu. Ela caminhou até ele e estendeu a mão para abraçá-lo.
Ele se jogou nos braços dela, abraçando-a com força, agarrando-a ao peito
e enterrando a cabeça no ombro dela.
—Sinto muito — ele murmurou. —Eu sinto muito. Eu... eu... — Ele não
conseguiu confessar o que estava acontecendo. Mas ele não precisava.
—Eu sei. Está bem. — Ela o abraçou de volta, tão forte quanto ele a estava
apertando, e beijou sua têmpora. Ele sempre seria aquele garoto de oito anos,
chorando na escuridão daquele porão, cercado pela morte e matança de sua
família. Ela faria qualquer coisa para impedi-lo desse tipo de perda novamente.
Ela o abraçou assim, tentando consolá-lo. Tentando dizer a ele que o
mundo ficaria bem. E agora ela estava fazendo isso de novo.
—Eles - eles têm... eles têm Chris e Chelly, e...
—Eu sei. Eu sei. — Ela o calou gentilmente. —Não se preocupe. — Ela se
afastou o suficiente para pegar o rosto dele nas palmas das mãos e virou-o para
olhá-la. Ele estava chorando e fungando, e seus óculos estavam sentados sem
jeito no nariz. Ela riu e endireitou-os no rosto dele. —Eu ficarei bem.
 —Você realmente tem tanta certeza disso?
Outra voz cortou a escuridão, um ronronar baixo. Ela se virou para ver
quem havia subido. Um homem bonito e angelical em roupas brancas puras.
Octavian. Ela se moveu para se colocar na frente de Richard, guardando o
amigo.
O gesto fez o loiro rir baixinho e balançar a cabeça, divertido.
—Eu poderia tê-lo matado a qualquer momento nos últimos dias. Nós o
pegamos não muito tempo depois que ele deixou a igreja quando você trouxe
Asmodeus de volta a este mundo.
—Deixe-o ir, Bill.
—Sinto muito pelo engano. Na verdade, eu não poderia te dizer meu
nome verdadeiro, poderia? — Ele encolheu os ombros. —E quanto ao seu
amigo? Claro. Ele é livre para sair com sua família. Nenhum deles será
prejudicado. Lamento ver Chris e Chelsea partirem, para ser sincero. Elas são
pessoas adoráveis. — Ele sorriu docemente, e não havia nenhum tipo de
malícia em sua voz de comportamento. Ele parecia... genuíno.
Ela manteve Richard atrás dela, segurando a mão dele com força.
—Como posso confiar em você?
—Porque você sabe que isso não tem nada a ver com ele ou sua família.
Eles não são nada para mim em tudo isso. Eu só os levei para chegar até você.
— Ele andou na direção dela lentamente, seus sapatos caros estalando no
asfalto sob seus pés. —E você está aqui agora. E você vem comigo. Dê as chaves
ao seu amigo, e ele poderá pegar o seu carro e partir. Sua esposa e filha estão
esperando por ele no portão do cemitério. Ele pode pegá-las e partir em paz.
Todas as coisas neste mundo com as quais você se importa estarão seguras. —
Ele sorriu.
—Incluindo o seu Pontiac.
 Ele estendeu a mão para tocá-la, e ela se afastou dele. Ele a ensinou,
aproximando-se. Ele era apenas alguns centímetros mais alto que ela. Tão
perto, ela podia ver que os olhos dele não eram o marrom escuro que ela viu
no clube, mas carmesim. Contatos, ela assumiu.
—Agora, agora — ele se moveu para tocá-la novamente. —seja legal
comigo, ou então eu vou mudar de ideia.
Mordendo a raiva, a bílis e todas as palavras de raiva que ela queria gritar
com ele, ela ficou parada enquanto ele passava os dedos pela bochecha e os
deslizava até a nuca.
—Eu nunca recebi aquele beijo, anjo. — Ele inclinou a cabeça para a dela,
e ela ficou perfeitamente imóvel, não confiando no que faria se se deixasse
mover. Provavelmente chutá-lo na virilha.
Tirar Richard vivo era tudo o que importava.
Os lábios dele roçaram os dela, testando-a para ver se ela recuaria. Vendo
que ela não iria lutar com ele, ele se aproximou, afundando os lábios nos dela.
Ele inclinou a cabeça para trás para acomodá-lo enquanto se aproximava dela,
passando uma mão pelas costas dela enquanto a puxava para perto.
Ele tinha gosto de sangue, picante e amargo, e como outra coisa também.
Algo que o sangue não deveria ter gosto. Era quase ácido, como limão ou lima,
mas não tão atraente. Tinha um gosto... errado. Manchado. Envenenado.
Ela afastou a cabeça dele bruscamente. Ele riu.
—Não se preocupe, anjo. — Ele ronronou quando a pressionou contra
seu corpo. Havia uma quantidade surpreendente de força em seu corpo magro.
—O que eu tenho, você não pode pegar.
Os lábios dele desceram sobre os dela novamente, e ela apertou os
punhos ao lado do corpo. Ela odiava isso. Ela odiava esse homem. Ela odiava
tudo o que ele tinha sido responsável, incluindo a liberação de Asmodeus. Mas
ela não podia lutar com ele. Richard e sua família estavam em jogo.
O braço ao redor dela mudou, e ele deslizou a mão até o pescoço dela.
Ela sentiu algo na mão dele, algo duro, e ela gritou quando algo afiado
perfurou sua pele. Enquanto ela tentava recuar, o aperto dele aumentou, e
então a dor acabou.
Ela cambaleou para longe dele, com a mão no pescoço. Octavian
segurava uma seringa na mão. Uma vazia. Ele estava sorrindo para ela e, pela
primeira vez, ela viu loucura em seus olhos vermelhos. Ele estava sorrindo
como se fosse a ocasião mais alegre do mundo.
A cabeça dela começou a nadar. O mundo virou perigosamente ao seu
redor. Seus joelhos cederam e Richard a pegou, abaixando-a no chão.
—Veil!
—Richa...— Ela não conseguia tirar o resto. A língua dela estava muito
grande na boca. Ela não conseguia mais mexer. Tudo estava ficando
entorpecido. Era como o veneno que ele usou nela no bar. Mas desta vez era
pior. Muito mais rápido.
—O que você vai fazer com ela? — Richard gritou para Octavian, de onde
se ajoelhou ao lado dela. Ele poderia estar segurando a mão dela, mas não
importava. Ela realmente não podia sentir isso.
—Isso não importa mais para você. Você fez sua escolha. Você poderia
ter desistido de sua vida para protegê-la e não o fez. Você escolheu a si mesmo.
— Octavian riu e acenou com a mão, como se estivesse chamando alguém mais
perto. Ou mais de uma pessoa, mais provável. As probabilidades de ele estar
aqui sozinho eram quase nulas. Com certeza, ela viu figuras se aproximando
na escuridão. O resto do seu povo.
—Por favor — Richard começou inutilmente. —Não faça isso.
 —Não, acho que vou. Pegue as chaves dela e vá, garoto. Pegue sua
família e vá para casa. Deixe tudo isso para trás. Esqueça ela e tudo que você
já viu. Viva sua vida feliz. Você e sua família merecem. Vocês são todas essas
pessoas adoráveis. — O sorriso de Octavian era branco brilhante na escuridão
enquanto ele a observava vitoriosamente. O mundo estava começando a
escurecer. Seu corpo doía e doía todo. O que quer que ele a tivesse injetado, ela
não estava se curando. Pelo menos não rápido o suficiente.
—Vá — Ela murmurou para o amigo. Essa era a saída dele. Este era o
caminho de casa. A única maneira de tirá-lo de tudo isso. Ela estava condenada
a viver neste mundo, não importa o que ela fizesse. A vida dele poderia ser
diferente.
—Tu... tudo bem.
Sua vida tinha que ser diferente. Ou então ela salvara aquele garotinho
daquele porão sem motivo.
Richard procurou nos bolsos do casaco e encontrou as chaves do carro.
Ele olhou para ela uma última vez, com lágrimas escorrendo dos olhos.
—Eu... eu sinto muito. Sinto muito, Veil.
E com isso, seu mundo desapareceu.
Pelo menos por um tempo.
Dor foi o que a trouxe de volta.
Algo doeu. E doeu muito. Era uma dor aguda e penetrante que se elevava
do lado dela e pelo braço, o suficiente para acordá-la de onde quer que
estivesse. Alguém estava gritando, e levou um longo momento para perceber
que alguém era ela.
Ela estava deitada de costas, onde quer que estivesse. A superfície em
que ela estava era dura e lisa. Mas ela sabia pouco mais agora, apenas a dor, a
confusão do mundo ao seu redor e o som de seu grito.
 Lentamente, a dor pareceu desaparecer. Parecia ficar menos afiada e
angustiante e se transformou em uma dor que ela conseguia pensar. Ela
respirou fundo e percebeu que era ela que tentava respirar que era o que doía.
Tentar encher os pulmões de ar apenas a fez sentir a dor novamente. Ela se
relegou a pequenas respirações por enquanto.
—Bom dia, anjo. — Uma voz que lentamente se tornava familiar a ela
ronronava perto do ouvido. Octavian. Ela podia sentir a respiração dele contra
sua pele. Ela não sabia por que estava machucada, mas não tinha dúvida de
que ele era o culpado.
Ela piscou, tentando limpar os olhos e colocar o mundo ao seu redor em
foco. Onde quer que estivesse, estava escuro, iluminado apenas pelo que
pareciam velas espalhadas, lançando âmbar dançando e sombras que
tornavam difícil ver onde ela estava.
Ela cheirou sangue.
Finalmente conseguindo clarear sua visão o suficiente para ver, ela
tentou absorver o ambiente. As paredes eram escuras e pareciam feitas de
pedra. Havia móveis espalhados, cadeiras e sofás estofados em couro branco.
Parecia um salão. Os móveis não combinavam com as paredes. Parecia que a
sala foi convertida para esse fim por algo muito mais sério e utilitário. Mas a
parte mais estranha era a grande mesa de metal no meio da sala.
A que ela estava amarrada.
Cobrindo a mesa estavam gravados símbolos na verdadeira linguagem
dos anjos. Ela não precisou tentar desaparecer para saber exatamente como
seria inútil. Ela estava presa aqui. Octavian havia demonstrado desde o início,
desde aquela idiota van de carona com aquele idiota Arthur, que ele sabia
como controlar seus poderes e mantê-la onde ele a queria.
Merda.
 A mesa tinha um sulco ao redor da borda, encastrada no lábio e estava
cheia de líquido vermelho. Sangue. Isso explicava o cheiro. E era dela, ela sabia.
Erguendo a cabeça, ela olhou para si mesma. Ela estava nua, exceto por seu
sutiã e calcinha. E em suas costelas, cavadas profundamente, roçando seu
pulmão, havia uma faca cirúrgica afiada. Octavian estava sentado em um
banquinho ao lado dela, sem casaco e camisa branca manchada de vermelho.
Se ele se importava com o fato de seu cotovelo descansar em uma poça de
sangue dela, ele não demonstrou. Ele estava sorrindo sonhadoramente para
ela, com um olhar distante, como se ele tivesse imaginado esse momento por
muito tempo.
—Desculpe pela ligação grosseira, mas eu estava ficando impaciente. —
Ele puxou a faca das costelas dela, e a dor disso a fez amordaçar. Sua visão foi
repentinamente salpicada de manchas brancas, enquanto ela lutava para
respirar através da dor.
Ela se curaria. Ela continuou dizendo a si mesma isso. Ela se curaria. Isso
não era nada. Ela passou por muito pior. Mesmo se ele a matasse, ela acabaria
de voltar. Tudo bem. Mas algo sobre Octavian a assustou... realmente a
assustou.
Ele estava acariciando seus cabelos gentilmente, como se estivesse
tentando acalmá-la. Ele parou depois de um momento e começou a enrolar
uma mecha do cabelo dela em torno de seus dedos.
—Espero que você não se importe de eu dizer isso. E sei que não deveria
me surpreender ao ver quem a projetou. Mas você realmente é um trabalho de
perfeição.
—Foda-se.
 Ele riu, e ela viu quando ele levou a faca aos lábios, lambendo lentamente
a lâmina. Ela se encolheu com o olhar de puro e absoluto prazer que o
atravessou.
—Eu gostaria de poder cortar sua carne e comê-la. Eu gostaria de poder
provar você. Mas viraria cinzas na minha boca, não é? Qualquer pedaço de
você que eu leve embora não me fará bem no momento em que você se cura.
Se eu tirasse seu braço e o comesse, no momento em que você pegasse um
novo, o velho seria dissolvido. Essa é a minha teoria, de qualquer maneira. Eu
pretendo testar essa teoria. Espero que você não se importe.
—Você é doente.
—Oh, disso, não tenho dúvidas. — Ele riu e apoiou os braços na mesa
para apoiar o queixo no ombro dela, olhando-a com um sorriso. Seus lábios
estavam manchados de rosa com o sangue que ele lambeu da faca.
—Temos muito o que conversar, você e eu. Muito o que discutir. Eu
tenho muito a lhe mostrar.
—Deixe-me ir, idiota. Solte as correias e lute comigo. —Não ia dar certo,
mas valia a pena tentar.
Ele abaixou a cabeça para descansar a testa no braço dela enquanto ria,
como se ela tivesse acabado de contar a piada mais engraçada.
—Você me bateria em um piscar de olhos, anjo. Não sou páreo para você.
— Ele se levantou lentamente do banquinho e estremeceu como se algo em
suas costas doesse de repente. —Além disso, você estaria espancando um
homem que está morrendo. Isso não incomodaria você?
—Não. Nem um pouco.
Ela congelou quando ele subiu na mesa. Para um homem moribundo, ele
se movia muito rapidamente, mesmo que ele grunhisse um pouco de dor
enquanto fazia isso. Ela o observou com cautela enquanto ele jogava a perna
sobre a dela, montando-a e sentando-se casualmente em suas coxas. Ele era
leve.
Sua presença a fez dolorosamente consciente de sua nudez novamente.
—Não se atreva a me tocar.
—O que? — Ele olhou para ela como se não entendesse, e ela o viu
perceber o que ela estava implicando. — Ah. Hum. Sim, bem, isso seria
divertido, mas provavelmente um pouco mundano, você não acha?
O fato de ele descrever o estupro como mundano não era exatamente um
pensamento reconfortante. Era bom saber que esse não era o plano dele, mas
implicava que o que viria a seguir era muito, muito pior.
—Então por que estou nua?
—Para facilitar a amputação de seus membros mais tarde. — Ele sorriu.
—Para a ciência, é claro. Quero ver em primeira mão o que acontece.
Ela engoliu em seco e inclinou a cabeça para trás na mesa de metal
enquanto olhava para ele.
—Saia de cima de mim, seu desgraçado doente. — Ele a ignorou e
começou a desabotoar sua camisa. Ela puxou as restrições e chutou os pés, mas
estava amarrada com força. —O que você está fazendo?
—Oh, quieto, boba. — Ele terminou de desabotoar a camisa e jogou-a
para o lado. Ele estava coberto de bandagens. Quase todo o tronco e os dois
antebraços estavam envoltos em tiras de pano branco que estavam
encharcadas de vermelho.
—Eu tenho algo para te mostrar. Meu primeiro presente para você.
Minha primeira revelação. A primeira prova de que você e eu estamos do
mesmo lado.
—Não estamos do mesmo lado, 'Bill'.
Ele riu para ela usando seu nome falso.
 —Mas nós estamos. Nós realmente estamos. Você e eu poderíamos ser
uma equipe contra Asmodeus e os outros. E eu vou provar isso para você.
Louco. Definitivamente um louco. Ela viu quando ele desfez os
embrulhos em torno de seus antebraços. Não foi até que ele jogou a gaze
ensanguentada no chão que ela avistou a fonte do sangue.
Ele inclinou os braços para ela para mostrá-la mais claramente.
Dois círculos. Um de cada lado. Eles pareciam ter sido cortados em sua
carne e nunca curados ou infectados. Eles estavam sangrando lentamente, mas
a escrita e as formas ainda eram perfeitamente legíveis e claras. Cada um deles
uma combinação de dois nomes. Cada um deles uma fusão de um
arquidemônio e o nome de um arcanjo. Michael e Lúcifer à direita. Gabriel e
Belzebu à esquerda. Ela conhecia os círculos de cor. Ela sabia que ele tinha três
na espinha e um em cada perna. Ela sabia disso sem ter que vê-los.
Ela usava os mesmos, afinal.
Ele sorriu para ela, sorrindo como se este fosse o dia mais feliz da sua
vida.
—Olá irmã.