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Eis sua rotina. Acordar com os latidos dos sete cachorros da vizinha. Tomar o banho
mais gelado do inferno. Vestir as roupas e ir até a porta do elevador esperar que a
vizinha e seus sete cachorros entrem lentamente na cabine e ocupem todo o espaço.
Desistir do elevador e descer pelas escadas de serviço e trombar de vez em sempre
com a faxineira mais velha do mundo carregando dois baldes nas escadas estreitas.
Chegar magicamente ao térreo e seguir até a padaria num trajeto engarrafado de
velhos bengalentos e phebosos. A fila do pão é o relaxamento da rota. Depois voltar
por todos os obstáculos e chegar em casa com os pães já frios de demora.
A paz entre os idosos é impraticável. Ele não consegue sequer trabalhar. Perdeu as
contas de quantas preces fez a Deus pedindo que levasse esses velhos todos e os
fizesse descansar para que ele tenha paz dentro de casa.
Chegou janeiro fevereiro e aquela história toda que você já sabe. Todas as
recomendações feitas aos grupos de risco que rodeavam seu apartamento só
pioravam a sua situação. Manter esse velhos todos dentro de casa? Obrigado OMS.
Obrigado China! Quando a gente pensa que não pode piorar acontece umas coisas
assim.
Eis sua rotina. Acordar com os latidos. O banho mais gelado do inferno. Vestir as
roupas e a máscara. A porta do elevador. A vizinha e seus sete cachorros. Descer
pelas escadas. Chegar magicamente ao térreo e seguir até a padaria. Velhos
bengalentos e phebosos. Fila do pão com distância segura. Depois voltar para casa
com os pães já frios de demora. Nada mudou. Tantos velhos na rua, agora usando
máscaras e passando alcool-gel. Será que eles querem morrer? Tomara!
Março. Abril. Você já sabe também. Os velhos estão loucos por uma calçadinha para
bater perna. Uma praça pra um joguinho de Damas. Ele com cada vez mais
esperanças de que um dia vai ter paz nesse apartamento. Soube dos casos na Itália,
dos velhos que morreram em casa e não puderam ser enterrados. Outras preces em
outros países sendo atendidas e as dele… Nada.
Amém.