DADOS DE ODINRIGHT

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Karin Slaughter - Wíll Trent 05 - Pecado original
 
SINOPSE
 

A agente Faith Mitchell chega tarde a todos sítios. supunha-

se que tinha que recolher a seu bebê a meio-dia, mas não
pára de chamar a sua mãe a casa e não lhe responde.

Evelyn Mitchell, capitana da polícia de Atlanta já retirada

nunca sai de casa sem lhe dizer a alguém aonde vai,
especialmente se está cuidando de seu neto. A preocupação

do Faith se intensifica depois de horas de chamadas sem

resposta…

Quando se apresenta em casa da Evelyn, encontra o rastro

sangrento de uma mão na porta da entrada, e a casa feita
um caos. Tudo indica que sua mãe foi secuestrada.

Encontrá-la-se converterá em tarefa prioritária da Amanda

Wagner, a subdirectora do departamento de polícia e amiga
íntima da Evelyn. O companheiro do Faith, Wíll

Trent a ajudará com uma investigação paralela. As suspeitas

apontam aos antigos companheiros da Evelyn na brigada de
narcóticos, todos eles condenados por corrupção

por ficar com parte do dinheiro confiscado ao que tinham

acesso, entretanto, uma nova pista proporcionada por uma
vizinha fofoqueira desvia a investigação para um

cavalheiro que visitava a Evelyn várias vezes a semana.

Enquanto a investigação avança, o romance entre a doutora

Linton e Wíll Trent se afiança, Faith tenta manter a
compostura na terrível situação que lhe há meio doido
viver, Amanda e Wíll perseguem todos os indícios, inclusive
aqueles que lhes levem aos baixos recursos do estado da
Geórgia. A prioridade é encontrar a Evelyn e

deter seus seqüestradores antes de que seja muito tarde…

 
A RESPEITO DA AUTORA
 

Karin Slaughter é autora de várias séries superventas de

novelas criminais situadas todas elas no sul dos Estados
Unidos. Como boa residente de Atlanta que é, divide

seu tempo entre a cozinha e a sala de estar. Pecado original

é a terceira novela da série protagonizada pela Sara Linton,
Wíll Trent e Faith Mitchell, que se iniciou

com O número da traição e teve sua continuação com

Palavras rotas, ambas publicadas no Rocaeditorial.
 
www.karinslaughter.com www.leonovelanegra.com
 
A RESPEITO DA OBRA
 

“Uma novela complexa, lhe apaixonem e bastante severo,

que confirma o talento do Slaughter.” THE Washington POST
 
“Uma obra incrível… Este é o melhor livro do Karin
Slaughter até a data e os leitores não familiarizados com
seu trabalho encontrarão nele o livro perfeito para

começar.” Associated Press

 

Aos bibliotecários do mundo, em nome de todos os meninos

aos que ajudastes a converter-se em escritores.
 
Faith Mitchell verteu todo o conteúdo da bolsa sobre o
assento do passageiro de seu Mini, tentando encontrar algo
para comer. Salvo uma parte suja de chiclete e

um amendoim de origem um tanto duvidoso, não havia

nada que fosse nem remotamente comestível. lembrou-se
da caixa de barritas nutritivas que tinha na despensa de

sua cozinha, e seu estômago emitiu um ruído parecido ao

de uma dobradiça oxidada.

supunha-se que o seminário de informática ao que tinha

assistido essa manhã duraria três horas, mas se tinha
prolongado até as quatro e meia graças aos gilipollas

da primeira fila que não pararam de fazer perguntas

estúpidas. O Escritório de Investigação da Geórgia, o GBI,
organizava cursos para seus agentes com mais freqüência
que qualquer outra agência da região. Constantemente,
amassavam-nos com dados e estatísticas sobre as
atividades criminais, e tinham que estar a par dos últimos

avanços tecnológicos. Deviam ir ao campo de tiro duas

vezes ao ano, e organizavam jogadas a rede e simulacros
de atiradores ativos tão intensos que havia semanas

em que Faith não podia ir ao quarto de banho de noite sem

olhar se havia alguma sombra oculta depois das portas.
Estava acostumado a apreciar a rigorosidade da agência,

mas em quão único pensava nesse momento era em seu

bebê de quatro meses e na promessa que lhe tinha feito a
sua mãe de não retornar depois do meio-dia.

Quando arrancou o carro, o relógio do salpicadero marcava

a uma e dez. Soltou uma maldição enquanto saía do
estacionamento que havia em frente das instalações do

Panthersville Road. Utilizou o Bluetooth para marcar o

número de sua mãe. Os alto-falantes do carro responderam
com estática e silêncio. Faith pendurou e voltou

a marcar, mas nessa ocasião escutou o sinal de ocupado.

Deu uns golpecitos com o dedo no volante enquanto ouvia o

som intermitente. Sua mãe tinha rolha de voz. Todo mundo
o tinha. Faith não recordava a última vez que

tinha suportado o sinal de comunicar em um telefone, e já

quase se esqueceu daquele som. Provavelmente havia um
cruzamento de linhas na companhia Telefónica. Pendurou

e voltou a marcar, mas uma vez mais lhe chegou o sinal de

ocupado.
Conduziu com uma mão enquanto olhava em seu
BlackBerry se tinha alguma mensagem de sua mãe. Evelyn
Mitchell tinha sido polícia durante quase quatro décadas
antes

de aposentar-se. Havia muitos motivos para criticar aos

corpos de segurança de Atlanta, mas não que estivessem
antiquados. Evelyn tinha disposto de um telefone móvel

quando eram tão grandes como uma bolsa, e tinha

aprendido a utilizar o correio eletrônico muito antes que sua
filha. Levava uma BlackBerry desde fazia doze anos.

Hoje, entretanto, não lhe tinha enviado nenhuma

mensagem.

Faith comprovou a rolha de voz. Tinha guardado uma

mensagem de seu dentista no que lhe comunicavam que
pedisse entrevista para uma limpeza bocal, mas além disso

não havia nada novo. Tentou chamar o telefone de sua casa,

se por acaso sua mãe tinha ido recolher algo para a menina.
Faith vivia baixando a rua onde estava a casa

da Evelyn. Pode que Emma se ficou sem fraldas, ou que

necessitasse outra mamadeira. Ouviu o timbre do telefone
de sua casa, e logo sua própria voz dizendo que deixassem

uma mensagem.

Pendurou o telefone. Sem pensar, olhou o assento traseiro.

A sillita vazia da Emma estava ali. Viu o forro vermelho se
sobressair por cima do plástico.

“Que estúpida sou”, disse-se a si mesmo. Voltou a marcar o

número do móvel de sua mãe. Conteve a respiração
enquanto escutava três tons. Respondeu à rolha de voz.
Faith teve que esclarecê-la garganta antes de poder falar.
Notou que lhe tremia a voz.

-Mamãe, já estou de caminho. Imagino que estará dando

um passeio com o Em… -Olhou ao céu enquanto agarrava a
interestadual. encontrava-se a uns vinte minutos de

Atlanta, e viu algumas nuvens brancas e com penugens

envolvendo como cachecóis os magros pescoços dos
arranha-céu-. me Chame -acrescentou com tom de
preocupação.

Supermercado, posto de gasolina, farmácia. Sua mãe tinha

uma sillita de carro idêntica a que ela levava na parte
traseira do Mini. O mais provável é que tivesse

saído a fazer alguns recados. Faith se tinha atrasado uma

hora, e pode que Evelyn se levou a menina…, embora o
mais normal é que lhe tivesse deixado uma mensagem

para lhe dizer que tinha saído. Sua mãe tinha estado de
guarda a maior parte de sua vida, e não ia ao quarto de
banho sem dizer-lhe a alguém. Faith e seu irmão maior,

Zeke, sempre tinham brincado a esse respeito quando eram

meninos. Em todo momento sabiam onde estava sua mãe,
inclusive quando não desejavam sabê-lo. Especialmente

quando não o desejavam.

Faith olhou o telefone que tinha na mão como se pudesse

lhe dizer o que acontecia. Provavelmente se estivesse
alarmando por nada. A linha do telefone fixo poderia

estar danificada, mas sua mãe não saberia a menos que

fizesse uma chamada. Seu telefone móvel podia estar
apagado, carregando-se, ou ambas as coisas. Pode que
tivesse

a BlackBerry no carro, em sua bolsa ou em qualquer outro

lugar onde não ouvisse o vibrador. Faith olhava uma e outra
vez à estrada e a seu BlackBerry enquanto escrevia

uma mensagem a sua mãe. Pronunciou as palavras em voz

alta ao mesmo tempo que as escrevia.

-De caminho. Sinto o atraso. me chame.

Enviou a mensagem e logo arrojou o telefone ao assento do

passageiro, junto a outros objetos que continha a bolsa.
depois de uns instantes de dúvida, meteu-se o

chiclete na boca. Mastigava enquanto conduzia, ignorando o

penugem da bolsa, que lhe pegava à língua. Acendeu a
rádio, mas logo decidiu apagá-la. O tráfico diminuiu

à medida que se aproximava da cidade. As nuvens se

abriram e deixaram acontecer os raios de sol. O interior do
carro se converteu em um forno.

Dez minutos depois, Faith ainda tinha os nervos de ponta e

começou a suar pelo calor que fazia no interior do carro.
Abriu o teto solar para que entrasse um pouco

de ar. Provavelmente era um caso de ansiedade por

separação. Tinha voltado para trabalho fazia algo mais de
dois meses, mas ainda seguia sentindo um pouco de
angústia

cada vez que tinha que deixar a Emma em casa de sua

mãe. A vista lhe nublava, o coração lhe encolhia e a cabeça
lhe zumbia como se tivesse uma colméia de abelhas
em seu interior. No trabalho estava mais irritável que de
costume, especialmente com seu companheiro, Wíll Trent,
quem, ou tinha mais paciência que um santo, ou

estava planejando um álibi para quando a estrangulasse.

Faith não recordava se havia sentido essa mesma ansiedade

quanto teve ao Jeremy, seu filho, que agora cursava seu
primeiro ano na universidade. Ela tinha dezoito

anos quando ingressou na academia de polícia. Jeremy

então tinha três anos, e a ela lhe tinha metido a idéia de
entrar no corpo de polícia como se esse fosse o único

salva-vidas do Titanic. Graças a dois minutos de escasso

julgamento na fila de atrás de uma sala de cinema, e ao que
pressagiava toda uma vida de desacertos com

os homens, tinha passado diretamente da puberdade à

maternidade. Aos dezoito anos pensou que o mais acertado
era conseguir um salário estável que lhe permitisse

independizarse de seus pais e educar ao Jeremy a sua

maneira. ir trabalhar todos os dias foi um passo para essa
independência, e ter que deixar ao menino na creche

supôs um preço muito pequeno por consegui-la.

Entretanto, agora que tinha trinta e quatro anos, uma

hipoteca, as letras do carro e outro bebê ao que cuidar ela
sozinha, quão único desejava era retornar a casa

de sua mãe para que Evelyn se pudesse encarregar de tudo.

Queria abrir a geladeira e vê-la cheia de comida que não
tivesse tido que ir comprar. Queria acender o
ar condicionado no verão sem ter que preocupar-se de
pagar a fatura. Queria dormir até o meio-dia, e logo ver a
televisão o resto do dia. E postos a sonhar, também

gostaria de poder ressuscitar a seu pai, que havia falecido

fazia onze anos, para que lhe preparasse tortitas para tomar
o café da manhã e lhe dissesse quão bonita

era.

Isso resultava impossível naquele momento. A Evelyn

gostava de fazer de babá agora que estava aposentada,
mas Faith não se fazia iluda pensando que sua vida pudesse

melhorar em nenhum aspecto. Ainda ficavam quase vinte

anos para poder aposentar-se. Ainda lhe faltavam três anos
para terminar de pagar o Mini, e antes disso já

lhe teria acabado a garantia. Emma necessitaria comida e

roupa durante os próximos dezoito anos, se não mais. Para
cúmulo, as coisas tinham trocado, e já não eram

como quando Jeremy era um menino, quando o podia vestir

com meias três-quartos de distinta cor e roupa de segunda
mão. Na atualidade, os bebês tinham que vestir

de forma apropriada, necessitavam mamadeiras isentas de

bisfenol e compotas orgânicas certificadas pelos amáveis
granjeiros amish. Se Jeremy conseguia entrar no

programa de arquitetura da Universidade Técnica da

Geórgia, ao Faith não ficaria outro remédio que confrontar
seis anos mais comprando livros de texto e lhe fazendo

a penetrada. Entretanto, o mais preocupam-se era que seu

filho se jogou noiva, uma garota maior com amplos quadris
e um relógio biológico imparable. Podia converter-se
em avó antes dos trinta e cinco.

Um calor desagradável lhe percorreu o corpo enquanto

tratava de afugentar esse último pensamento. Voltou a
comprovar o conteúdo da bolsa enquanto conduzia. O
chiclete

lhe tinha servido de pouco, já que o estômago seguia

protestando. Alargou a mão e olhou dentro do porta-luvas,
mas não encontrou nada. Possivelmente devia parar

em algum estabelecimento de comida rápida e pedir ao

menos uma Coca-cola, mas tinha posto o uniforme: calças
cáqui e uma camisa azul com as letras GBI estampadas

em amarelo gritão nas costas. Essa não era a melhor parte

da cidade para parar-se se pertencia ao corpo de
segurança. As pessoas estavam acostumadas reagir pondo-
se

a correr, e então não ficava outro remédio que as perseguir,

o que não era o mais adequado se queria chegar a casa a
uma hora razoável. Por outra parte, havia algo

que lhe dizia, ou melhor dizendo, que lhe gritava, que devia
ver sua mãe o antes possível.

Agarrou o telefone e marcou de novo o número da Evelyn. o

da casa, o móvel e inclusive o da BlackBerry, que utilizava
exclusivamente para enviar mensagens. De todos

obteve a mesma falta de resposta. Notou que lhe encolhia o

estômago pensando o pior. Quando era polícia de bairro,
presenciou muitos cenários em que os prantos de

um menino tinham alertado aos vizinhos de que algo grave

tinha acontecido. Mães que se cansado na banheira, pais
que se feriram acidentalmente ou que tinham sofrido

um ataque ao coração. Os bebês jaziam ali, chorando com

desespero até que alguém pressentia que algo mau tinha
acontecido. Não havia nada mais dilacerador que um

menino chorando ao que não havia forma de consolar.

Faith se repreendeu a si mesmo por pensar nessas coisas.

Sempre tinha sido um tanto negativa, inclusive antes de
converter-se em polícia. O mais seguro é que a Evelyn

não ocorresse nada. Emma estava acostumada dormir à

uma e meia, e sua mãe provavelmente tinha desligado o
telefone para não despertar à menina. Também era possível

que se cruzou com alguma vizinha enquanto comprovava a

rolha, ou que estivesse ajudando à anciã senhora Levy a
tirar o lixo.

Pôs as mãos sobre o volante enquanto saía para dirigir-se ao

bulevar. Estava suando, a pesar do suave clima do mês de
março, algo que sem dúvida não se devia sozinho

a sua preocupação pela menina, por sua mãe ou pela

extremamente fértil noiva do Jeremy. Tinham-lhe
diagnosticado diabetes fazia menos de um ano, e levava a
isso

rajatabla de medi-la quantidade de açúcar, comer os

mantimentos adequados e assegurar-se de ter algum lanche
à mão. Salvo hoje, o qual explicava por que possivelmente

estava divagando um pouco. Precisava comer algo, embora

preferia fazê-lo em presença de sua filha e de sua mãe.
Voltou a olhar o porta-luvas para assegurar-se de se de
verdade estava vazia. Recordava vagamente lhe haver dado
no dia anterior a última barrita nutritiva ao Wíll,

enquanto esperavam às portas do tribunal. Era isso ou lhe

ver engolir um pão-doce da máquina vendedora. Embora se
tinha queixado do sabor, a comeu inteira, e agora

ela estava pagando as conseqüências.

passou-se um semáforo em âmbar, acelerando tudo quão

possível podia por uma rua médio residencial. A estrada se
estreitava no Ponce de Leão. Faith passou uma fileira

de restaurantes de comida rápida e um estabelecimento de

comida orgânica. O velocímetro subiu lentamente. Acelerou
nos giros e as curvas que bordeaban o Piedmont

Park. O brilho de uma câmara de tráfico se refletiu no

espelho retrovisor quando se passou outro semáforo em
âmbar. Teve que pisar no freio para não atropelar a

um pedestre que se ficou atrasado. Passou duas lojas de

comestíveis mais e chegou ao último semáforo, que,
felizmente, estava em verde.

Evelyn seguia vivendo onde Faith e seu irmão maior tinham

crescido. A casa, de uma só planta, estava em uma zona de
Atlanta chamada Sherwood Forest, localizada-se

entre o Ansley Park, um dos bairros mais acomodados da

cidade, e a Interestadual 85, cujo tráfico se fazia notar se o
vento soprava naquela direção. Aquele dia soprava

bastante forte, e, quando baixou o guichê para deixar que

entrasse o ar fresco, ouviu o mesmo zumbido habitual de
quase todos os dias de sua infância.
Ao ser uma residente habitual do Sherwood Forest, Faith
sentia um profundo e enraizado ódio pelos homens que
tinham planejado a vizinhança. A subdivisão se levou

a cabo depois da Segunda guerra mundial, e as casas de

tijolo as ocuparam quão soldados souberam aproveitar-se
dos baixos empréstimos para os veteranos de guerra.

Os desenhistas tinham adotado sem nenhum reparo o

conceito Sherwood. depois de girar bruscamente à esquerda
no Lionel, cruzou Friar Tuck, girou à direita no Robin

Hood Road, passou a bifurcação no Lady Mariane Lane e

divisou a entrada de sua casa na esquina do Doncaster e
Barnesdale antes de entrar em casa de sua mãe, no Little

John Trail.

O Chevy Malibu de cor beis da Evelyn estava estacionado

frente à garagem. Isso, ao menos, era normal, já que Faith
jamais tinha visto sua mãe estacionar o carro

de focinho em nenhum estacionamento, um costume que

adquiriu quando exercia como polícia, pois sempre se
assegurava de deixá-lo estacionado de tal maneira que
pudesse

sair a toda pressa se recebia uma chamada urgente.

Faith não tinha tempo para pensar nos costumes de sua

mãe, e estacionou o Mini diante do Malibu. Ao levantarlhe
doeram as pernas; tinha estado esticando todos os

músculos de seu corpo durante os últimos vinte minutos.

Ouviu a estridente música que procedia da casa. Heavy
metal, não os Beatles, que era o que acostumava a escutar
sua mãe. Faith pôs a mão sobre o capô do Malibu enquanto
se dirigia à porta da cozinha. O motor estava frio. Pode que
Evelyn estivesse na ducha quando a tinha telefonado,

e que não tivesse cuidadoso o móvel nem a rolha de voz.

Ou pode que se cortou, pois viu o rastro sangrento de uma
mão na porta.

O rastro de sangue era de uma mão esquerda, ao meio

metro do fecho. Tinham fechado a porta, mas não lhe
tinham jogado o ferrolho. Uma rajada de luz passou pelo
marco,

provavelmente procedente da janela que havia em cima da

pia.

Faith ainda não pôde processar o que estava vendo. Pôs a

mão sobre o rastro, como quando os meninos juntam os
dedos com os de sua mãe. A mão da Evelyn era mais
pequena

e tinha os dedos mais magros. A ponta do dedo anelar não

havia meio doido a porta. Havia um coágulo de sangue onde
deveria ter estado o dedo.

De repente, a música se parou de repente. Faith ouviu um

gorjeio que lhe resultou familiar, o preâmbulo que
anunciava um pranto a pleno pulmão. O som reverberou

na garagem de tal forma que, por um instante, pensou que

procedia de sua própria boca. Logo voltou a escutá-lo e se
deu a volta, sabendo que era Emma.

Quase todas as casas do Sherwood Forest tinham sido

demolidas e remodeladas, mas a dos Mitchell tinha
permanecido quase intacta desde que a construíram. A
distribuição
era bastante simples: três dormitórios, um salão, o comilão
e uma cozinha com uma porta que dava à garagem aberta.
Bill Mitchell, o pai do Faith, tinha construído

um abrigo no lado oposto. Era uma construção muito sólida

-seu pai nunca fazia nada pela metade-, com uma porta de
metal que se fechava com um fecho e um cristal

de segurança na única janela. Faith tinha dez anos quando

soube o motivo pelo qual estava tão fortificado. Com a
delicadeza própria de um irmão maior, Zeke lhe tinha

explicado o verdadeiro propósito do abrigo: “É onde mamãe

guarda sua pistola, idiota”.

Faith passou correndo ao lado do carro e tentou abrir a

porta do abrigo. Estava fechada. Olhou através da janela.
Os arames de metal do cristal de segurança formavam

uma espécie de telaraña diante de seus olhos. Viu o banco

de trabalho e as bolsas de abono empilhadas
ordenadamente debaixo dele. As ferramentas estavam
penduradas

em seus respectivos ganchos, e o cortacésped em seu lugar

de costume. No chão, havia uma caixa de segurança
atarraxada ao chão, debaixo da mesa. A porta estava
aberta.

A pistola Smith e Wesson com o punho cor cereja não

estava em seu interior, nem tampouco a caixa de munições
que estava acostumado a haver a seu lado.

O gorjeio voltou a escutar-se de novo, embora mais alto.

Uma pilha de mantas atiradas no estou acostumado a subia
e baixava como o batimento do coração de um coração.
Evelyn estava acostumada as utilizar para cobrir as novelo
quando caíam essas geladas inesperadas. Normalmente,
permaneciam dobradas na estantería de acima, mas

agora estavam amontoadas em uma esquina ao lado da

caixa forte. Faith viu um gorrito de cor rosa detrás das
mantas cinzas, e logo a curvatura do reposacabezas de

plástico da sillita da Emma. A manta voltou a mover-se. Um

pé diminuto saiu por um dos lados, e viu o meia três-
quartos amarelo e de algodão com um laço branco ao

redor do tornozelo. Logo apareceu o punho cor rosada, e

depois a cara da Emma.

A menina sorriu ao ver o Faith, formando uma espécie de

triângulo com seu lábio superior. Gorjeou de novo, mas esta
vez de alegria.

“meu deus”, disse Faith empurrando inutilmente a porta.

Tremiam-lhe as mãos enquanto apalpava o bordo superior
do marco, tratando de encontrar a chave. O pó lhe

caiu em cima e se cravou um espinho em um dos dedos.

Voltou a olhar pela janela. Emma dava palmadas ao ver sua
mãe, apesar de que ela estava a ponto de sofrer um

ataque de pânico. No interior do abrigo fazia calor, muito

calor. A menina podia desidratar-se e morrer.

Aterrorizada, ficou engatinhando, pensando que ao melhor a

chave se cansado e se deslizou sob a porta. Viu que a parte
inferior da sillita da Emma estava dobrada,

já que a tinham embutido entre a caixa forte e a parede,

oculta sob as mantas. Tinham utilizado a caixa de
segurança para protegê-la.
Faith se deteve e conteve a respiração. Tinha a mandíbula
tensa, como se a tivessem fechado com uma placa. ergueu-
se lentamente. Havia gotas de sangue no cimento.

Seguiu o rastro até a porta da cozinha, até o rastro que

tinha visto antes.

Emma estava encerrada no abrigo, a pistola da Evelyn tinha

desaparecido e havia um rastro de sangue que conduzia até
a casa.

Faith se deteve, olhando a porta da cozinha, que estava

aberta. Não ouviu o mais mínimo ruído, salvo o de sua
agitada respiração.

Quem tinha apagado a música?

Faith correu até o carro e agarrou seu Glock de debaixo do

assento do condutor. Olhou o carregador e se colocou a
pistolera no flanco. Ainda tinha o telefone no

assento dianteiro. Agarrou-o antes de abrir o porta-malas.

Tinha sido inspetora da Brigada de Homicídios de Atlanta
antes de converter-se em agente especial do estado.

Marcou o número de emergências. A pessoa que agarrou o

telefone não teve tempo nem de responder. Deu-lhe seu
número antigo de placa, sua unidade e a direção da casa

de sua mãe.

Faith se deteve antes de dizer:

-Código trinta.

Quase se engasgou ao pronunciar essas palavras. Código

trinta. Jamais o havia dito. Significava que um agente de
polícia estava a sério perigo, possivelmente em

perigo de morte.

-Minha filha está encerrada no abrigo que há fora. Há

sangre no chão e o rastro de uma mão ensangüentada na
porta da cozinha. Acredito que minha mãe está dentro

da casa. Ouvi música, mas logo alguém a apagou. Ela é

uma agente aposentada. Acredito que está… -Sua garganta
se fechou como um punho-. Por favor, enviem ajuda

urgentemente.

-Recebido o código trinta -respondeu a mulher do posto

telefônico com o tom tenso-. Fique fora e espere os reforços.
Não entre na casa. Repito: não entre na casa.

-Recebido.

Faith pendurou o telefone e o atirou ao assento traseiro.

Colocou a chave na fechadura que mantinha sua escopeta
atarraxada ao porta-malas de seu carro.

O GBI entregava a cada agente duas armas. A Glock modelo

23 era uma pistola semiautomática do calibre 40, capaz de
carregar treze balas no carregador e uma na antecâmara.

A Remington 870 podia carregar quatro cartuchos de dobro

calibre no canhão, mas a escopeta do Faith levava seis mais
na cartucheira situada diante da culatra. Cada

cartucho contava com oito perdigones, cada um do

tamanho de uma bala do calibre 38.

Cada vez que se apertava o gatilho da Glock, disparava uma

bala. Cada disparo da Remington disparava oito.
A política da agência opinava que todos os agentes
levassem uma bala na antecâmara de seus Glocks, o que
lhes permitia efetuar quatorze disparos em total. A arma

não levava um seguro externo convencional. Os agentes

estavam autorizados a utilizá-la se consideravam que sua
vida ou a de outra pessoa estava em perigo. E só se

disparava quando se tinha a intenção de matar.

A escopeta era uma história diferente, mas cujo fim era o

mesmo. O seguro estava na parte traseira do guardamonte,
um fecho em forma de cruz que se movia com soma

facilidade. Não se guardava uma bala na antecâmara,

porque se pretendia que todos os que estivessem a seu
redor ouvissem o som da bala ao introduzir-se no canhão

antes de disparar. Faith tinha visto muitos homens feitos e

direitos ajoelhar-se ao escutar aquele som.

Olhou de novo em direção à casa enquanto tirava o seguro.

As cortinas da janela dianteira se moveram. Viu uma
sombra correr pelo vestíbulo.

Faith sustentou a escopeta com uma mão enquanto se

dirigia para a garagem. Seus movimentos produziram um
som que reverberou contra o cimento. Em um instante,
colocou-se

a culatra contra o ombro, o canhão justo diante dela. Deu-

lhe uma patada à porta para abri-la enquanto sustentava a
arma firmemente e gritava:

-Polícia!
Suas palavras ressonaram em toda a casa como um
relâmpago. Saíram-lhe do mais profundo, de algum lugar
escuro de suas vísceras, de um sítio que procurava ignorar

por medo a acender algo que já nunca pudesse apagar.

-Saiam com as mãos levantadas!

Não saiu ninguém. Ouviu um ruído na parte de atrás da

casa. Aguçou a vista ao entrar na cozinha. Viu sangue na
encimera, uma faca do pão e mais sangre no chão. As

gavetas e os armários estavam abertos. O telefone que

havia na parede pendurava como uma soga retorcida. A
BlackBerry e o telefone móvel da Evelyn estavam atirados

no chão, feitos pedacinhos. Faith sustentava a escopeta

diante dela, com o dedo apoiado no lado do gatilho para
não cometer nenhum engano.

Devia pensar em sua mãe, ou na Emma, mas solo lhe

aconteciam duas palavras pela cabeça: pessoas e portas.
Quando se inspecionava uma casa, essas eram as maiores

ameaça para a segurança. Terei que saber onde se

encontravam as pessoas, já fossem dos bons ou dos maus,
e tinha que saber o que te podia encontrar cada vez que

cruzava uma porta.

Faith se tornou para um lado, apontando com a escopeta

dentro da habitação da penetrada. Viu um homem atirado
de barriga para baixo, com o cabelo moreno e a pele

amarela como a cera. Tinha os braços ao redor do corpo,

como um menino que joga a dar voltas. Não estava armado
nem havia pistola alguma a seu lado. Brotava-lhe
sangue da nuca. A máquina de lavar roupa estava
manchada com partes de cérebro. Faith viu o buraco que
tinha feito a bala na parede ao lhe atravessar o crânio.

Retornou à cozinha. Havia um corredor que conduzia até o

comilão. agachou-se e olhou ao redor.

Estava vazio.

Visualizou a distribuição da casa como se fosse um

diagrama. O salão estava a sua esquerda; o vestíbulo,
grande e aberto, à direita. A entrada ficava justo diante;

o quarto de banho, ao final. Havia dois dormitórios à direita

e outro à esquerda; o de sua mãe. No interior havia um
quarto de banho diminuto, e uma porta que conduzia

ao jardim traseiro. A porta do dormitório da Evelyn era a

única do corredor que estava fechada.

Faith se dirigiu para a porta fechada, mas se deteve.

Pessoas e portas.

imaginou aquelas palavras gravadas em pedra: “Não

proceder até sua última ameaça, até que não te assegure
de que tem as costas cobertas”.

agachou-se quando girou à esquerda e entrou no salão.

Percorreu com o olhar as paredes, e comprovou a porta de
cristal que conduzia até o jardim traseiro. O cristal

parecia pedacinhos. A brisa agitava as cortinas. A habitação

estava totalmente desordenada. Alguém tinha estado
procurando algo. As gavetas estavam quebradas e tinham
estripado as almofadas. Desde seu lugar estratégico olhou
atrás do sofá e comprovou que à poltrona brincalhona não
lhe viam pés adicionais. apareceu várias vezes

entre a habitação e o vestíbulo até que se assegurou de que

podia avançar.

A primeira porta era a de seu antigo dormitório. Alguém o

tinha registrado. As gavetas da velha escrivaninha estavam
abertas e se sobressaíam como se fossem línguas.

Tinham rachado o colchão. O berço da Emma parecia

pedaços e tinham rasgado as mantas pela metade. O
pequeno toldo que tinha pendurado sobre sua cabeça todos
os meses

de sua vida estava atirado no chão. Faith teve que conter

sua raiva e seguiu avançando.

Rapidamente, olhou dentro dos armários e debaixo da

cama. Fez o mesmo na habitação do Zeke, convertida agora
no despacho de sua mãe. Havia papéis atirados pelo chão;

tinham arrojado as gavetas contra a parede. Comprovou o

quarto de banho. A cortina da ducha estava aberta; o
armarito, totalmente aberto. Viu toalhas e lençóis no

chão.

Faith estava de pé, à esquerda da porta do dormitório de

sua mãe quando ouviu a primeira sereia. ouvia-se ao longe,
mas claramente. Devia esperar a que chegasse,

tinha que esperar os reforços.

Faith lhe deu uma patada à porta para abri-la e entrou

escondida. Tinha o dedo posto no gatilho. Havia dois
homens ao pé da cama. A gente estava de joelhos. Era

hispano. Solo vestia umas calças jeans. Tinha a pele do

peito esfolada, como se lhe tivessem açoitado com um
arame de espinheiro. O suor lhe corria por todo o corpo.

Tinha moratones nas costelas, assim como tatuagens nos

braços e no torso, o major no peito: uma estrela do Texas de
cor verde e vermelha com uma serpente de cascavel

a seu redor. Era um membro dos Texicanos, uma banda

mexicana que tinha controlado o tráfico de drogas em
Atlanta durante os últimos vinte anos.

O segundo homem era asiático. Não tinha tatuagens. Vestia

uma camisa hawaiana vermelho brilhante e umas calças
chineses cor nata. Estava de pé, com o texicano diante

dele, lhe apontando com uma pistola à cabeça. Era uma

Smith e Wesson de cinco disparos, com o punho cor fresa: a
arma de sua mãe.

Faith sustentava a escopeta apontando ao peito do asiático.

O frio e duro metal era como uma extensão de seu corpo. A
adrenalina fazia que o coração lhe pulsasse

freneticamente. Cada músculo de seu corpo lhe dizia que

apertasse o gatilho.

-Onde está minha mãe? -perguntou de forma entrecortada.

O homem respondeu com um deixe sulino.

-Se me disparar, vai dar a ele.

Tinha razão. Faith estava no vestíbulo, a menos de dois

metros de distância. Os dois homens estavam muito perto
um do outro. Até um disparo na cabeça supunha o risco

de que um perdigón se perdesse e impactasse ao refém,

que podia morrer no ato. Mesmo assim, manteve o dedo no
gatilho, disposta a disparar.

-me diga onde está minha mãe.

O asiático pressionou o canhão contra a cabeça do homem.

-Tira a arma.

As sereias se estavam aproximando. Vinham da zona 5, pelo

lado do Peachtree da vizinhança.

-Ouve-as? -perguntou Faith.

Visualizou mentalmente o percurso que ficava desde o

Nottingham; os carros patrulha chegariam ao cabo de
menos de um minuto.

-me diga onde está minha mãe ou te juro Por Deus que lhe
Mato antes de que cheguem.

O asiático voltou a sorrir enquanto sustentava a pistola.

-Já sabe por que estamos aqui. dêem-nos isso e a

deixaremos livre.

Faith não tinha nem a mais remota idéia da que se referia.

Sua mãe era uma viúva de sessenta e três anos. Quão único
tinha de valor era a casa onde vivia.

O tipo interpretou seu silêncio como uma evasiva.

-Quer trocar a sua mãe por Menino?

Faith fingiu entender.

-Assim de singelo? Está disposto a trocá-lo?

O homem se encolheu de ombros.

-É a única forma de que ambos saiamos daqui.

-Não me jodas.

-Não te minto. É um trato.

As sereias se aproximaram. ouviu-se chiar os pneumáticos

na rua.

-O que me diz, zorra? Há trato ou não?

Faith se deu conta de que mentia. Já tinha matado a uma

pessoa e estava ameaçando a outra. Assim que cedesse,
receberia um tiro no peito.

-De acordo -disse, utilizando a mão esquerda para atirar a

arma diante dela.

O instrutor de tiro levava um cronômetro que contava cada

décima de segundo, por isso Faith sabia que demorava oito
décimos em tirar seu Glock da pistolera. Enquanto

o asiático se distraiu vendo como caía a escopeta a seus

pés, Faith tirou seu Glock, pôs o dedo no gatilho e lhe
disparou ao homem na cabeça.

O tipo levantou os braços e soltou a pistola. Estava morto

antes de cair ao chão.

A porta de diante se abriu de repente. Faith se girou para a

entrada, justo no momento em que toda a equipe de assalto
entrava na casa. Logo se dirigiu de novo ao

dormitório e viu que o mexicano tinha desaparecido.

A porta do jardim estava aberta. Faith saiu a toda pressa e o
viu saltar a cerca de tecido metálico. Levava na mão o SeW.
As netas da senhora Johnson jogavam no

jardim traseiro, e gritaram ao ver o homem armado dirigir-

se para elas. Estava a uns sete metros de distância, logo a
cinco. Levantou a arma em direção às meninas

e disparou por cima de suas cabeças. Saltaram algumas

partes de tijolo e caíram ao chão. As meninas ficaram tão
aterrorizadas que foram incapazes de gritar, de mover-se,

de ficar a salvo. Faith se deteve na cerca, levantou seu

Glock e apertou o gatilho.

O homem se deteve como se tivesse se chocado com uma

corda à altura do peito. Conseguiu manter-se em pé durante
um segundo, mas logo lhe dobraram os joelhos e caiu

ao chão. Faith saltou a cerca e correu em sua direção.

Cravou-lhe os saltos na boneca até que o homem soltou a
arma de sua mãe. As meninas começaram a gritar de

novo. A senhora Johnson saiu ao alpendre e as agarrou em

braços como se fossem patitos. Olhou ao Faith enquanto
fechava a porta. Seu olhar denotava que estava
consternada,

horrorizada. Quando Faith e Zeke eram meninos,

freqüentemente os perseguia com a mangueira do jardim.
Ela estava acostumada sentir-se a salvo ali.

Faith embainhou seu Glock e se meteu o revólver da Evelyn

na parte traseira das calças. Agarrou ao mexicano pelos
ombros e lhe perguntou:

-Onde está minha mãe? O que lhe têm feito?

O tipo abriu a boca. Brotava-lhe sangue por debaixo dos
empastelamentos de prata. Sorria. O muito gilipollas sorria.

-Onde está? -perguntou Faith lhe pressionando o peito e

notando como se moviam suas costelas rotas sob os dedos.

O homem gritou de dor, mas ela apertou ainda mais forte,

fazendo entrechocar os ossos.

-Onde está?

-Agente! -gritou um policial jovem apoiando-se com uma

mão enquanto saltava a cerca. aproximou-se até ela, com a
pistola apontando para o estou acostumado a-. Afaste

do prisioneiro.

Faith se aproximou ainda mais ao mexicano. Podia sentir o

calor que emanava de seu corpo.

-me diga onde está.

Emitiu um ruído com a garganta. Já não sentia nenhuma

dor. Tinha as pupilas do tamanho de uma moeda de dez
centavos. Piscou e fez uma careta com seus lábios.

-me diga onde está -insistiu Faith com um tom de desespero

na voz-. Por favor, me diga onde está!

O homem gemia, como se tivesse os pulmões pegos. Moveu

os lábios e sussurrou algo que Faith não pôde entender.

-Como diz?

Faith aproximou tanto o ouvido a seus lábios que notou

como lhe salpicava sua saliva.

-diga-me isso Por favor, diga-me isso.

-Almeja

-O que? -perguntou de novo Faith.

O homem abriu a boca, mas, em lugar de palavras, o que

brotou foi mais sangue.

-O que há dito? -gritou Faith-. me Diga o que há dito!

-Agente! -voltou a gritar o policial.

-Não!

Faith pressionou o peito do mexicano, tentando reanimar

seu coração. Fechou o punho e lhe golpeou tão forte como
pôde.

-diga-me isso me gritava-. Diga isso.

-Agente!

Faith notou que a agarravam pela cintura. O policial

virtualmente a levantou no ar.

-me solte!

O propinó uma cotovelada tão forte que o policial a soltou

como se fosse uma pe Ela rodou pela erva e logo se
aproximou engatinhando à testemunha, ao refém,

ao assassino, à única pessoa que podia lhe dizer que narizes

lhe tinha acontecido a sua mãe.

Pôs as mãos na cara do mexicano e olhou seus inertes

olhos.

-Por favor, diga-me isso lhe rogou, sabendo que já era muito
tarde-. Por favor.
-Faith?

O inspetor Leio Donnelly, seu antigo companheiro na polícia

de Atlanta, estava ao outro lado da cerca. Resfolegava e
aferrava com força o bordo superior da cerca

metálica. O vento agitava a jaqueta de seu barato traje de

cor marrom.

-Emma se encontra bem. trouxemos para um chaveiro.

Suas palavras soaram lentas e pesadas, como quando o

melaço se passa por um peneira.

-Vamos, garota. Emma necessita a sua mãe.

Faith olhou detrás dele. Havia policiais por todos lados. Via
uniformize de cor azul percorrer a casa e o jardim. Através
das janelas viu como seguiam as táticas

usuais, indo habitação por habitação, com a arma levantada

e gritando “espaçoso” quando não encontravam nada.
ouviam-se sereias por todos lados, sereias dos carros

patrulha, de ambulâncias e de um caminhão de bombeiros.

A chamada tinha seguido o processo de um código trinta:

um oficial necessita ajuda urgente.

Três homens mortos. Seu bebê encerrada no abrigo. Sua

mãe desaparecida.

Faith se apoiou sobre os talões, levou-se as trementes mãos

à cabeça e se esforçou por não tornar-se a chorar.
 

-Disseme que estava trocando o azeite do carro, que fazia

calor na garagem e que por isso se tirou as calças…
-Vá, vá -disse Sara Linton, tentando simular interesse
enquanto cravava um pouco de salada.

-Assim que lhe disse: “Olhe, amigo, sou médico. Não estou
aqui para te julgar. Assim pode ser honesto sobre…”.

Sara observava como se movia a boca de lhe Dê Dugan

enquanto o som de sua voz se mesclava com o ruído que
havia na pizzería. Música suave, gente renda-se, o
entrechocar

dos pratos na cozinha. Sua história não é que fosse

fascinante, nem tão sequer nova. Sara era pediatra no
serviço de urgências do hospital Grady de Atlanta. antes

disso, tinha tido sua própria clínica privada durante doze

anos, enquanto trabalhava como forense do condado a meia
jornada para uma pequena mas ativa cidade universitária.

Não havia nenhum instrumento, ferramenta, produto do lar

ou figurita de cristal que não tivesse visto alojada no interior
de um corpo humano.

lhe dê continuou falando:

-Então entrou a enfermeira com o aparelho de raios X.

-Vá -respondeu Sara tentando mostrar um pouco de

curiosidade.

lhe dê lhe sorriu. Tinha um pouco de queijo entre os dentes

dianteiros e os laterais. Sara tentou não lhe julgar. lhe dê
era um homem agradável. Não é que fosse

arrumado, mas não estava mau, com esse tipo de rasgos

que muitas mulheres encontravam atrativos quando se
inteiravam de que se licenciou na Faculdade de Medicina.
Sara, entretanto, não era tão influenciable. Além disso,
tinha fome, já que a amiga que tinha planejado essa ridícula
entrevista às cegas lhe havia dito que pedisse

uma salada em lugar de uma pizza, porque isso a faria ficar

melhor.

-Assim levantei a radiografia e o que é o que vi…

“Uma chave de cubo”, pensou Sara, um instante antes de

que ele chegasse ao momento cúpula da história.

-Uma chave de cubo! Imagina?

-De verdade? -respondeu Sara forçando uma gargalhada

que soou como se saísse de um brinquedo de corda.

-E seguia dizendo que tinha escorregado.

Sara estalou a língua.

-Pois vá queda.

-Certamente. -lhe dê lhe sorriu de novo antes de lhe dar um

bom bocado à pizza.

Sara mastigava um pouco de alface. O relógio digital que

havia por cima da cabeça de lhe Dê marcava 2:12 e alguns
segundos. Os números iluminados em vermelho lhe

recordaram que, nesse momento, tivesse podido estar em

sua casa, vendo o basquete e dobrando a montanha de
roupa limpa que tinha sobre o sofá. Tinha tentado não

olhar o relógio, calculando quanto tempo podia passar antes

de que perdesse o controle e começasse a contar os
segundos. Três minutos e vinte e dois segundos era
seu recorde. Agarrou um pouco mais de salada, jurando que
o bateria.

-Assim foi ao Emory -disse lhe Dê.

Ela assentiu.

-Você estudou no Duke?

Como era de esperar, começou a descrever detalladamente

seus lucros acadêmicos, incluídos os artigos jornalísticos
que tinha publicado e os discursos que tinha pronunciado

em algumas conferencia. Uma vez mais, Sara simulou lhe

emprestar atenção, tentando não olhar o relógio,
mastigando a alface tão lentamente como uma vaca em um
pastizal

para que lhe Dê não se visse obrigado a lhe fazer mais

pergunta.

Essa não era sua primeira entrevista às cegas, nem por

desgraça a menos aborrecida. Aquele dia, o problema tinha
começado aos seis minutos, algo que Sara soube pelo

relógio. Tinham passado pelos preliminares muito

rapidamente antes de pedir a comida. lhe dê estava
divorciado, não tinha filhos, mantinha uma boa relação com
seu

exesposa e jogava partidos improvisados de basquete no

hospital em seu tempo livre. Sara procedia de uma pequena
cidade do sul da Geórgia. Tinha dois galgos e um

gato que preferiu que ficasse a viver com seus pais. Seu
marido tinha sido assassinado quatro anos antes.
Normalmente, quando dizia isso, a conversação se
interrompia, mas lhe Dê o tinha tomado como um detalhe
sem importância. Sara lhe deu alguns pontos por não lhe
perguntar

mais detalhe, mas logo observou que estava muito centrado

em si mesmo para perguntar, embora mais tarde se
repreendeu a si mesmo por ser tão exigente com ele.

-A que se dedicava seu marido?

Pilhou-a com a boca cheia de alface. Sara mastigou, a

tragou e respondeu:

-Era agente de polícia. Chefe de polícia do condado.

-Que estranho. -A expressão da Sara deveu ser de surpresa

porque ele acrescentou-: O digo porque não é médico.
Melhor dizendo, não era médico. Não era um homem de

jaqueta e gravata.

-De jaqueta e gravata?

Sara percebeu o tom acusatório que estava acostumado a

empregar, mas não pôde conter-se.

-Meu pai é encanador. Minha irmã e eu trabalhamos com ele

para…

-Bom, bom -respondeu lhe Dê levantando as mãos em sinal

de rendição-. Me parece que me interpretaste mal. Acredito
que há algo nobre em trabalhar com as mãos.

Sara não sabia que classe de medicina praticava o doutor

lhe Dê, mas ela utilizava suas mãos todos os dias.

lhe dê, fazendo caso omisso, disse com tom solene:

-Respeito muito aos policiais. E aos militares. -Nervoso,
limpou-se a boca com o guardanapo-. Seu trabalho é muito
perigoso. Foi assim como morreu?

Sara assentiu, olhando o relógio. Três minutos e dezenove

segundos. Não tinha batido seu recorde.

lhe dê tirou o telefone do bolso e olhou a tela.

-Perdoa, mas é que estou de guarda. Queria me assegurar

de que há cobertura.

Ao menos não tinha fingido que o tinha desativado, embora

Sara estava segura de que depois o diria.

-Lamento ter estado tão à defensiva. Custa-me falar disso.

-Sinto-o -disse lhe Dê. Seu tom tinha uma cadência

ensaiada que Sara reconheceu como da série de Urgências-.
Estou seguro de que deveu ser um golpe muito duro.

Sara se mordeu a ponta da língua. Não sabia como

responder de forma educada. Quando pensou que devia
trocar de tema já tinha transcorrido tanto momento que a
conversação

se fez mais tensa. Finalmente disse:

-Bom, por que não…

-Desculpa um momento -disse lhe Dê interrompendo-a-.

Tenho que ir ao quarto de banho.

levantou-se tão rápido que quase atira a cadeira. Sara o

observou enquanto brincava de correr à parte de atrás.
Pode que fosse sua imaginação, mas lhe pareceu que

duvidava diante da saída de emergência.

-Que estúpida sou -disse soltando o garfo no prato de
salada.

Voltou a olhar o relógio para ver a hora. Eram as duas e

quinze passadas. Podia dar a entrevista por concluída por
volta das duas e meia, se é que lhe Dê retornava

do asseio. Sara tinha vindo caminhando desde seu

apartamento, assim não se produziria esse horrível e
prolongado silêncio enquanto ele a levava até sua casa.
Tinham

pago a conta na caixa ao pedir a comida. Demoraria uns

quinze minutos em chegar a casa, por isso teria tempo de
tirar o vestido e ficar o moletom antes de que começasse

a partida de basquete. Sara notou um ruído no estômago.

Possivelmente simulasse que partia e logo voltaria para
pedir uma pizza.

Transcorreu outro minuto no relógio. Sara olhou o

estacionamento. O carro de lhe Dê continuava no mesmo
lugar, caso que o Lexus de cor verde com a matrícula do
DRDALE

fosse o seu. Não sabia se se sentia decepcionada ou

aliviada.

O relógio lhe indicou que tinham acontecido outros trinta

segundos. O corredor que conduzia aos asseios permaneceu
vazio outros vinte e três segundos. Uma anciã

com um andarilho caminhava a passos pequenos pelo

corredor. Ninguém a seguia.

Ela se levou a mão à cabeça. lhe dê não era um mau tipo.

Era um homem estável, relativamente são, com um bom
trabalho, com a maior parte do cabelo e, salvo pelo

queijo que lhe tinha ficado entre os dentes, com aspecto de

homem limpo e higiênico. Entretanto, isso não lhe pareceu
suficiente. Sara começava a pensar que o problema

estava nela. estava-se convertendo na versão de Atlanta do

senhor Darcy, o personagem de Orgulho e prejuízo, do Jane
Austen. Assim que se forjava uma opinião, tudo

estava perdido. Fazê-la trocar de parecer era mais difícil que

fazer trocar de direção a um barco a vapor.

Deveria tentá-lo mais. Já não tinha vinte e cinco anos, mas

bem quase quarenta. Como media mais de um metro
oitenta, seu número de entrevistas era muito limitado.

Seu cabelo vermelho e seu blanquísima pele tampouco

eram do gosto de muitos homens. Além disso, trabalhava
muitas horas, e não sabia cozinhar. Ao parecer, tinha

perdido sua capacidade para manter uma conversação

normal, e a só menção de seu marido fazia que perdesse os
estribos.

Possivelmente punha o fita de seda muito alto. Seu

matrimônio não tinha sido perfeito, mas não esteve mau.
Tinha querido a seu marido com toda sua alma. lhe perder

a deixou afundada, mas Jeffrey tinha morrido fazia já quase

cinco anos e, se era sincera, sabia que se sentia sozinha.
Sentia falta da companhia de um homem. Sentia

falta de sua forma de ser e, embora pareça surpreendente,

as coisas tão doces que podiam dizer. Tinha saudades o tato
áspero de sua pele e, é óbvio, outras coisas.
Por desgraça, a última vez que um homem tinha feito que
lhe pusessem os olhos em branco tinha sido por
aborrecimento, não por êxtase.

Sara tinha que aceitar que isso das entrevistas lhe dava
mau, muito mal. De fato, não tinha tido muito tempo para
praticar. Da puberdade tinha sido monógama. Seu

primeiro noivo o teve na escola secundária e durou até a

universidade, onde começou a sair com um companheiro da
Faculdade de Medicina. Logo conheceu o Jeffrey,

e após não havia tornado a pensar em ninguém mais. Salvo

por uma desastrosa noite que passou com um homem fazia
três anos, não tinha estado com nenhuma outra pessoa.

Solo recordava um homem pelo que se sentou atraída, mas

estava casado. E o que era pior, era um policial casado. E
para cúmulo estava de pé, ao lado da cajera, a

menos de três metros de distância de onde estava ela.

Wíll Trent vestia uma calça de esporte cor negra e uma

camiseta de manga larga da mesma cor que deixava ver
seus largos ombros. Tinha o cabelo loiro, e nesse momento

o levava muito mais comprido que fazia uns meses, quando

Sara o viu por última vez. Tinha trabalhado em um caso no
que estava envolto um de seus antigos pacientes

na clínica infantil de sua cidade. Sara tinha metido tanto os

narizes em seus assuntos que ao Wíll não ficou mais
remedeio que deixar que lhe ajudasse com a investigação.

Tinham flertado um pouco, mas, quando o caso se terminou,

ele retornou a sua casa com sua mulher.
Wíll era muito observador, e seguro que a tinha visto o
entrar. Mesmo assim, dava-lhe as costas enquanto olhava
fixamente um folheto que tinha parecido no tablón

de anúncios que pendurava da parede. Sara não

necessitava o relógio para contar os segundos enquanto
esperava que a reconhecesse.

Wíll se fixou em outro folheto.

Sara se tirou a pinça que lhe sujeitava o cabelo e deixou

que seus cachos lhe caíssem sobre os ombros. levantou-se
e se aproximou até onde estava.

Havia algumas costure que sabia a respeito dele. Era alto,

media ao menos um metro noventa, com o corpo magro de
corredor e as pernas mais bonitas que tinha visto

em um homem. A sua mãe a tinham assassinado quando

ele tinha menos de um ano, por isso se crio em um
orfanato, embora nunca o tinham adotado. Era um agente
especial

do GBI, além de um dos homens mais inteligentes que tinha

conhecido. Era tão disléxico que, por isso sabia, lia como um
estudante de segundo grau.

Sara ficou a seu lado, olhando atentamente o folheto que

tinha monopolizado sua atenção.

-Parece interessante.

Fingiu muito mal sentir-se surpreso de vê-la.

-Doutora Linton. Acabo de… -Atirou de uma das etiquetas

informativas do folheto-. estive pensando em comprar uma
moto.
Sara olhou o anúncio, que tinha um desenho detalhado de
uma Harley Davidson debaixo de um titular que solicitava
membros para ingressar no clube.

-Não acredito que Dykes on Bikes 2 vá contigo.

Wíll deixou de sorrir. Tinha passado a vida tratando de

ocultar seu discapacidad e, embora Sara a conhecia, ainda
detestava reconhecer que padecia um problema.

-É uma bonita forma de conhecer mulheres.

-Está tratando de conhecer outras mulheres?

Sara recordou outra das características do Wíll: a de ter uma

capacidade assombrosa de manter a boca fechada quando
não sabia o que dizer. Isso provocou uns instantes

de tanta tensão que fizeram que sua vida amorosa

parecesse extremamente efervescente.

Por sorte, trouxeram-lhe seu pedido. Sara se tornou para

trás enquanto ele agarrava a caixa com a pizza que
entregou uma garçonete com muitas tatuagens e piercings.

A jovem lhe obsequiou com o que somente se podia definir

como um olhar de admiração. Wíll parecia alheio enquanto
comprovava a pizza e se assegurava de que lhe davam

a que tinha pedido.

-Bom -disse utilizando o polegar para fazer girar sua aliança

de casamento-. Acredito que devo partir.

-De acordo.

Não se moveu, nem tampouco Sara. Fora, um cão começou

a ladrar. Seus agudos chiados entravam pelas janelas
abertas. Sara sabia que havia um poste e um recipiente

com água na porta para os clientes que traziam seus

mascotes ao restaurante. Também sabia que a esposa do
Wíll tinha uma perrita chamada Betty, embora era ele quem

se encarregava de cuidá-la e lhe dar de comer.

Os estridentes latidos se intensificaram, mas Wíll seguia

sem fazer gesto de partir.

-Parece um chihuahua -disse Sara.

Wíll escutou atentamente e logo assentiu.

-acertaste.

-Já estou aqui -disse lhe Dê retornando do asseio-. Desculpa,

mas me chamaram que hospital… -Levantou a cabeça e viu
o Wíll-. Olá.

Sara os apresentou.

-lhe dê Dugan, apresento ao Wíll Trent.

Wíll fez um gesto com a cabeça ao que lhe Dê respondeu da

mesma forma.

O cão seguia ladrando e uivando de forma dilaceradora.

Pela expressão do Wíll, Sara se deu conta de que preferia
morrer antes que dizer que era dele.

Sara se sentiu piedosa e disse:

-lhe dê, já sei que tem que partir ao hospital. Obrigado pela
comida.
-A ti -respondeu. aproximou-se e a beijou diretamente na
boca-. Te chamarei.

-De acordo -disse Sara, contendo-se para não limpar-se. Viu

como os dois homens intercambiavam uma saudação que
lhe fez sentir-se como a única boca de incêndios

em um parque de cães.

Os latidos da Betty se intensificaram quando lhe Dê cruzou

o estacionamento. Wíll murmurou algo antes de abrir a
porta. Desatou a correia e agarrou à cadela com

uma mão, sujeitando a caixa da pizza com a outra. Os

latidos cessaram imediatamente. Betty apoiou a cabeça em
seu peito. Tinha a língua fora.

Sara acariciou a cabeça da perrita. Tinha algumas sutura

recém feitas em suas costas, tão magra.

-O que lhe passou?

Wíll ainda tinha a mandíbula apertada.

-Arranhou-a um Jack Russell.

-De verdade?

A menos que o Jack Russell tivesse um par de tesouras por

pezuñas não havia forma de que um cão lhe tivesse feito
essas feridas.

Wíll assinalou a Betty.

-Tenho que levá-la a casa.

Sara nunca tinha estado em casa do Wíll, mas sabia em que

rua vivia.
-Vai nessa direção?

Wíll não respondeu. Parecia estar avaliando se podia

enganá-la e sair-se com a sua.

Sara insistiu.

-Não vive no Linwood?

-Você vai em direção contrária.

-Sim, mas posso cortar indo pelo parque.

Sara começou a caminhar, assim não ficou opção. Não

falaram enquanto baixavam Ponce de Leão. O ruído do
tráfico era o bastante forte para encher esse vazio, mas

nem os escapamentos podiam escurecer que estavam em

meio de um esplêndido dia da primavera. Os casais
baixavam pela rua agarradas da mão. As mães empurravam
os carrinhos

dos meninos. Os corredores cruzavam a toda pressa as

quatro fileiras de tráfico. O manto de nuvens de pela manhã
se dirigiu para o este e deixava entrever um céu

surpreendentemente azul. Corria uma ligeira brisa. Sara

uniu suas mãos detrás das costas, e olhava o pavimento
quebrado da calçada. As raízes das árvores se sobressaíam

por cima do cimento como dedos velhos e nodosos.

Olhou ao Wíll. O sol refletia o suor de sua frente. Tinha duas

cicatrizes na cara; não sabia como as tinha feito. Tinha o
lábio superior quebrado, não o tinham costurado

bem e isso lhe dava um aspecto de vadio. A outra cicatriz

lhe percorria o lado esquerdo da mandíbula e lhe chegava
até o pescoço. Quando o viu pela primeira vez,

pensou que as teria provocado fazendo alguma travessura

de menino, mas logo, ao conhecer sua história, ao saber
que se criou em um orfanato, imaginou que as teria

por uma razão mais sinistra.

Wíll a olhou e ela apartou o olhar.

-lhe dê parece um homem agradável.

-Sim, é-o.

-Médico, verdade?

-Sim.

-Muito beijoqueiro.

Sara sorriu.

Wíll moveu a Betty para poder sujeitá-la melhor.

-Imagino que estão saindo.

-Hoje foi nossa primeira entrevista.

-Pois parece que há algo mais entre vós.

Sara se deteve.

-Como está sua esposa, Wíll?

Ele não respondeu imediatamente. Seus olhos se posaram

sobre seus ombros.

-Levo quatro meses sem vê-la.

A Sara a invadiu um estranho sentimento de traição. Sua
esposa se partiu e ele não a tinha chamado.

-Separaste-lhes?

Wíll se tornou a um lado para que pudesse passar um

corredor.

-Não.

-desapareceu?

-Não exatamente.

Um ônibus da empresa Marta se deteve no meio-fio, e o

prolongado ruído do motor alagou o ambiente. Sara tinha
conhecido ao Angie Trent um ano antes. Era a típica

mulher contra a qual lhe acautelavam as mães, com esse

aspecto mediterrâneo e essas curvas.

O ônibus iniciou a marcha.

-Onde está? -perguntou Sara.

Wíll soltou um prolongado suspiro.

-parte com muita freqüência. vai e logo retorna. fica um

tempo e depois se volta a partir.

-E aonde vai?

-Não tenho nem idéia.

-Alguma vez o perguntaste?

-Não.
Sara não simulou entendê-lo.

-por que não?

Wíll olhou à rua, observando como circulava o tráfico a toda

velocidade.

-É complicado.

Sara alargou a mão e a pôs em seu braço.

-explique-me isso.

Wíll a olhou fixamente. Tinha um aspecto um tanto ridículo

com a diminuta perrita em uma mão e a caixa de pizza na
outra.

Sara se aproximou e lhe pôs a mão sobre o ombro. Notou

seus fortes músculos debaixo da camisa, assim como o
calor que desprendia seu corpo. Sob a brilhante luz do

sol, fixou-se em seus olhos, de um azul intenso. Tinha umas

pestanas delicadas, loiras e suaves. Na mandíbula se deixou
um pequeno ponto sem barbear. Sara era uns

quantos centímetros mais baixa que ele. ficou nas pontas

dos pés para olhá-lo diretamente aos olhos.

-Conta me disse isso.

Wíll ficou em silêncio, percorrendo com o olhar seu rosto e

detendo-se em seus lábios antes de voltá-la para olhar de
frente.

-Eu gosto quando te solta o cabelo.

Sara não pôde responder porque um SUV de cor negra freou

de repente em meio da rua. Derrapou uns vinte metros e
logo retrocedeu. Os pneumáticos chiaram no asfalto.

O aroma de borracha queimada impregnou a atmosfera. O

SUV se deteve justo diante deles. Alguém baixou o guichê.

Amanda Wagner, a chefa do Wíll, gritou:

-Sobe!

Sara e Wíll ficaram tão surpreendidos que não se moveram.

As buzinas dos carros começaram a soar. A gente começou
a tirar o punho em sinal de protesto. Sara se sentiu

como se estivesse em um filme de ação.

-Vamos! -ordenou Amanda.

-Importaria-te…?

Não fez falta que terminasse a frase, já que Sara agarrou a

Betty e a caixa de pizza. Wíll se levou a mão à meia três-
quartos e lhe deu a chave de sua casa.

-Encerra-a na habitação de convidados para que não…

-Wíll!

O tom da Amanda não lhe permitiu mais evasivas.

Sara agarrou a chave. Estava quente pelo calor de seu

corpo.

-Vete -disse Sara.

Wíll não necessitou que o dissesse duas vezes. De um salto

se meteu no carro e o pé patinou pela estrada quando
Amanda iniciou a marcha. ouviram-se mais buzinas.
Um sedan de quatro portas derrapou. Sara viu uma
adolescente no assento traseiro. As mãos da garota
pressionavam o guichê. Desenhou um gesto de horror com
a boca.

Outro carro vinha por detrás, a bastante velocidade, mas

deu um volantazo no último momento e o esquivou. Os
olhares da Sara e a garota se cruzaram. O sedan endireitou

e continuou seu caminho.

Betty estava tremendo, ao igual a Sara. Tratou de acalmar a

perrita enquanto se dirigia à rua onde vivia Wíll, abraçando-
a e pondo seus lábios sobre sua cabeça.

O coração pulsava a ambas com força. Sara não estava

segura de se se devia ao que podia ter passado entre o Wíll
e ela, ou ao terrível acidente que esteve a ponto

de causar Amanda.

Teria que ver as notícias quando chegasse a casa para

averiguar o que tinha acontecido. Fosse o que fosse, estava
segura de que as caminhonetes dos telejornais os

seguiriam. Amanda era a diretora anexa do GBI, e não era o

tipo de pessoa que procurasse a seus agentes na rua por
capricho. Sara pensou que Faith, a companheira

do Wíll, estaria indo a toda pressa à cena do crime.

esqueceu-se de lhe perguntar o número da casa, mas Betty,

por sorte, levava uma placa no colar com os gestos. Além
disso, distinguiu facilmente o Porsche negro do

Wíll estacionado na entrada, ao final da rua. Era um modelo

antigo que tinha sido renovado por completo. Devia havê-lo
lavado esse mesmo dia, já que lhe brilhavam

tanto os pneumáticos que viu refletida a ponta de seu capuz

quando passou a seu lado.

Sorriu ao ver pela primeira vez onde vivia. Era uma casa de
tijolo vermelho com uma garagem encostada. A porta
principal estava grafite de negro. As molduras eram

de cor nata. O jardim estava muito bem cuidado, os sebes

podados e os arbustos esculpidos. Um sebe de flores de
muitas cores rodeava quão mimosa havia no jardim

dianteiro. Sara se perguntou se Angie Trent teria boa mão

para as novelo. Os pensamentos eram novelo muito
resistentes, mas necessitavam muita água. Entretanto,

por isso lhe tinha contado Wíll, não parecia o tipo de pessoa
que pudesse ocupar-se dessas coisas. Sara não sabia o que
pensar a esse respeito, nem se podia entendê-lo,

mas, mesmo assim, podia escutar a voz rabugenta de sua

mãe advertindo-a: “uma esposa ausente segue sendo uma
esposa”.

Betty começou a agitar-se quando Sara subiu pela entrada,

por isso teve que agarrá-la com mais força. Quão pior podia
lhe acontecer é que perdesse a perrita da esposa

do homem que tinha estado desejando beijar em plena rua.

Sara sacudiu a cabeça enquanto subia os degraus

dianteiros. Não devia pensar no Wíll dessa forma; tinha que
alegrar-se de que Amanda Wagner os tivesse interrompido.

Ao princípio de seu matrimônio, Jeffrey a tinha enganado, o

qual foi quase motivo de que se separassem. Demoraram
anos em poder recuperar sua relação, anos de muito

esforço e trabalho. Para bem ou para mau, Wíll tinha eleito,

e sua história não se podia dizer que fosse uma aventura de
uma noite. criou-se com o Angie, ambos se

tinham conhecido no orfanato quando tão solo eram uns

pirralhos, e levavam quase vinte e cinco anos juntos. Sara
não queria entremeter-se entre eles, nem queria

que outra mulher sofresse tanto como ela por muito

deprimentes que fossem suas outras opções.

A chave entrou com facilidade na fechadura da porta

dianteira. Uma brisa de ar fresco as recebeu quando cruzou
a entrada. Deixou a Betty no chão e lhe tirou a correia.

Ao sentir-se liberada, a cadela se encaminhou diretamente à

parte traseira da casa.

Sara não pôde conter a curiosidade e olhou a seu redor. Não

havia dúvida de que a casa estava decorada com gosto
masculino. Se sua esposa tinha contribuído à decoração,

não se percebia. Uma máquina recreativa ocupava o centro

do comilão, justo debaixo do abajur de aranha. via-se que
Wíll a estava reparando, pois havia muitos instrumentos

eletrônicos colocados ordenadamente ao lado de uma caixa

de ferramentas aberta que havia no chão. O aroma do
azeite de máquina impregnava a atmosfera.

O sofá do salão estava estofo de camurça cor marrom

escura, com um enorme reposapiés fazendo jogo. As
paredes estavam pintadas de uma cor beis mate. Havia
uma poltrona
negra e elegante olhando em direção a uma televisão de
plasma de cinqüenta polegadas, com várias caixas de
aparelhos eletrônicos empilhadas ordenadamente debaixo

dela. Tudo parecia estar em seu lugar. Não havia nem pó

nem objetos em desordem, nem tampouco uma montanha
de roupa lavada em cima do sofá. Não havia dúvida de que

Wíll era melhor amo de casa que Sara, mas, nesse

momento, qualquer podia sê-lo.

Sua mesa de despacho estava na esquina do salão, justo

fora do corredor. Era de cromo e metal. Passou o dedo pela
arreios de seus óculos. Havia papéis empilhados

ordenadamente ao redor do ordenador portátil e a

impressora. Um pacote de rotuladores Magic Markers
descansava sobre um montão de pastas de cores. Havia
pequenas

caixas de metal com gomillas e clipes separados por cores e

tamanhos.

Sara já tinha visto anteriormente essa configuração. Wíll

sabia ler, mas não podia fazê-lo com facilidade, e muito
menos com rapidez. Utilizava os rotuladores de

cores e os clipes para ajudar-se a encontrar o que procurava

sem necessidade de olhar o que havia em uma página ou
em uma pasta. Era um truque muito ardiloso que

provavelmente tinha inventado ele mesmo. A Sara não

cabia dúvida de que tinha sido um desses meninos que se
sintam ao final da classe e memorizam tudo o que diz

o professor porque não podem, ou não querem, escrever

nada.
Levou a caixa da pizza à cozinha, que tinha sido remodelada
utilizando os mesmos tons marrons que o resto da casa. A
diferença da da Sara, a encimera de granito

estava poda e imaculada, e só havia em cima uma cafeteira

e uma televisão. A geladeira estava vazia, salvo por um
cartão de leite e um pacote de gelatina. Sara colocou

a caixa na prateleira de acima, e se dirigiu à parte traseira

da casa para procurar a Betty, embora encontrou primeiro a
habitação de convidados. As luzes do teto

estavam apagadas, mas Wíll tinha deixado acesa um abajur

de chão que havia detrás de outra poltrona de couro. Ao
lado deste havia uma cama para cães com a forma

de uma tumbona. Na esquina viu um recipiente com água e

algo de penso. Havia outra televisão sujeita à parede, assim
como uma cinta dobradiça de correr debaixo dela.

O dormitório estava escuro, com as paredes pintadas de cor

marrom, fazendo jogo com o salão. Acendeu as luzes do
teto. Para sua surpresa viu que havia estanterías

nas paredes. Sara passou o dedo enquanto olhava os

títulos, e viu que havia uma mescla de livros clássicos e
feministas, dos que normalmente atribuem às jovens em

seu primeiro curso de universidade. Quase todos tinham o

lombo esmigalhado, como se os tivessem lido atentamente.
Jamais teria imaginado que Wíll teria uma biblioteca,

já que, com a dislexia que padecia, ler uma novela larga

teria suposto um esforço titânico. Os audiolibros tinham
mais sentido. Sara se ajoelhou e olhou as caixas
do CD empilhadas ao lado de um caro reprodutor marca
Bose. O gosto do Wíll era sem dúvida mais intelectual que o
seu, já que tinha muitas obras históricas e de ensaio

que ela sozinho teria recomendado para combater a insônia.

Pressionou uma etiqueta adesiva e viu que tinha escrito:
“Propriedade da Biblioteca do condado do Fulton”.

O ruído das pezuñas a avisou de que Betty estava no

corredor. Sara se ruborizou, como se a tivessem surpreso in
fraganti. levantou-se para agarrar a perrita, mas

ela pôs-se a correr a uma velocidade surpreendente. Sara a

seguiu, passando pelo quarto de banho e pelo segundo
dormitório. o do Wíll. A cama parecia, e tinha uma

manta azul marinho cobrindo uns lençóis da mesma cor.

Havia um sozinho travesseiro apoiado contra a parede onde
deveria ter estado o cabecero, assim como uma única

mesita de noite e um sozinho abajur.

A diferença do resto da casa, a habitação tinha um ar

utilitário. Sara não quis refletir sobre os motivos pelos que
essa falta de romantismo lhe provocou certo alívio.

Tinha as paredes brancas, e não havia nenhum quadro

pendurado delas. O relógio e a carteira do Wíll estavam em
cima da cômoda, ao lado de outra televisão. Havia

um par de calças jeans e uma camiseta estendidos sobre o

banco que havia aos pés da cama. Havia também um par
de meias três-quartos dobrados, e suas botas estavam

debaixo do banco. Sara agarrou a camiseta. Era de algodão,

de manga larga e de cor negra, como a que levava posta.
A perrita saltou sobre a cama, cavou o travesseiro e se
acomodou como um pássaro em seu ninho.

Sara dobrou a camisa e a colocou de novo ao lado das

calças jeans. Sentiu que se estava comportando como uma
perseguidora, mas ao menos não se deteve cheirar a
camisa

nem a pinçar em suas gavetas. Agarrou em braços a Betty,

pensando que devia encerrá-la na habitação de convidados
e partir dali. Nesse momento soou o telefone. Respondeu

a secretária eletrônica, mas ouviu a voz do Wíll no

dormitório.

-Sara, se estiver aí, por favor, agarra o telefone.

Retornou a seu dormitório e respondeu a chamada.

-Estava a ponto de partir.

Notou que tinha a voz tensa, e ouviu de fundo o pranto de

um bebê e a muita gente gritando.

-Necessito que venha imediatamente. A casa do Faith. À

casa de sua mãe. É importante.

Um broto de adrenalina lhe fez aguçar os sentidos.

-encontra-se bem?

-Não -respondeu Wíll tajantemente-. Te dou a direção?

Sem pensá-lo, abriu a gaveta da mesita de noite, pensando

que encontraria papel e lápis, mas em lugar disso viu uma
dessas revistas que seu pai estava acostumado

a guardar na garagem, detrás da caixa de ferramentas.

-Sara?

A gaveta não se fechava.

-Espera. vou agarrar algo para anotá-la.

Ao parecer, Wíll era a única pessoa dos Estados Unidos que

não tinha telefone sem fio. Sara deixou o auricular sobre a
cama, encontrou papel e uma caneta no escritório

e retornou.

-me diga.

Wíll esperou a que alguém deixasse de gritar. Falou em voz

baixa enquanto lhe dava a direção.

-Está no Sherwood Forest, na parte de atrás do Ansley.

Conhece-a?

Ansley estava a só cinco minutos de distância.

-Poderei encontrá-la.

-Agarra meu carro. As chaves estão em um gancho na porta

traseira da cozinha. Sabe conduzir um carro com mudança
manual?

-Sim.

-Os jornalistas já estão aqui. Procura o primeiro polícia que

veja e lhe diga que vem porque eu lhe pedi isso. Eles lhe
trarão até aqui. Não fale com ninguém mais.

De acordo?

-Sim.
Pendurou o telefone e empurrou a gaveta com ambas as
mãos para fechá-lo. Betty estava de novo deitada sobre o
travesseiro. Sara a voltou a agarrar. dirigiu-se à

porta para partir, mas se deteve um instante porque se

lembrou de que Wíll ia em calças curtas e provavelmente
quereria suas calças jeans. Colocou a carteira e o

relógio no bolso traseiro. Era impossível saber onde

guardava a pistola, mas não pensava seguir olhando entre
suas coisas.

-O que é o que buscas?

Sara sentiu uma quebra de onda de medo lhe percorrer o

corpo. Angie Trent estava apoiada na porta do dormitório,
com a palma da mão sobre o marco. Seu cabelo moreno

e encaracolado lhe caía sobre os ombros. Estava maquiada

perfeitamente, levava as unhas muito cuidadas e sua
entalhada saia e seu pronunciado decote lhe teriam servido

para sair na capa da revista que Wíll guardava na gaveta.

-Eu, eu…

Sara não tinha gaguejado dos doze anos.

-Conhecemo-nos, verdade? Você trabalha no hospital.

-Sim.

Sara se separou da cama.

-Wíll recebeu uma chamada urgente e me pediu que

trouxesse para seu perrita.

-“Meu” perrita?
Sara ouviu o grunhido que emitia Betty.

Angie desenhou uma careta de desgosto com a boca.

-O que lhe passou à cadela?

-O… -Sara se sentiu como uma estúpida ali de pé. Dobrou

as calças do Wíll e os pôs debaixo do braço-. A porei na
habitação de convidados e me parto.

-Não me diga.

Angie bloqueava a porta e se tomou seu tempo para deixá-

la passar. Logo a seguiu até a habitação de convidados, viu
como punha a Betty em sua cama e fechou a porta.

dirigiu-se para a porta principal, mas então se lembrou de

que necessitava as chaves do carro do Wíll. Fez um esforço
para que a voz não lhe tremesse.

-Disseme que lhe levasse o carro.

Angie cruzou os braços. Não levava o anel no dedo anelar,

mas tinha um de prata no polegar.

-Me imagino.

Sara retornou à cozinha. Tinha a cara muito vermelha e

suava. Ao lado da mesa, havia uma bolsa de lona que não
tinha visto antes. As chaves do carro do Wíll estavam

penduradas em um gancho junto à porta traseira, tal como

lhe havia dito. Agarrou-as e retornou de novo à sala de
estar, consciente de que Angie estava no corredor

observando cada um de seus movimentos. Sara se dirigiu

tudo quão rápido pôde para a porta principal, com o coração
na garganta, mas Angie não estava disposta a deixar
que se fosse de qualquer jeito.

-Quanto tempo leva follando com ele?

Sara sacudiu a cabeça. Não podia acreditar o que lhe estava

acontecendo.

-Perguntei-te quanto tempo leva follándote a meu marido.

Sara olhou para a porta traseira, muito envergonhada para

olhar a de frente.

-É um mal-entendido. Asseguro-lhe isso.

-Encontro-te em “minha” casa, no” dormitório que

compartilho com meu marido. Que explicação pode me dar?
Morro por ouvi-la.

-Já te hei dito que…

-O que acontece? Põem-lhe os polis?

Sara notou que lhe encolhia o coração.

-Seu marido, que morreu, era poli, não é certo? Isso fica
brincalhona? -Angie soltou uma gargalhada irônica e
zombadora-. Carinho, ele nunca me deixará, assim melhor

te busque outra franga com a que jogar.

Sara não respondeu. A situação era muito horrível para

dizer nada. Procurou o fecho da porta.

-cortou-se as veias por mim. Há-lhe isso dito?

Lutou para manter a mão firme e poder abrir a porta.

-Tenho que ir. Sinto muito.

-Vi como agarrava a cuchilla de barbear e se cortava o
braço.

A mão da Sara não se moveu. Tratava em vão de

compreender o que estava ouvindo.

-Jamais vi tanto sangue em minha vida -disse Angie. Logo

fez uma pausa e acrescentou-: Ao menos podia me olhar
quando te falo.

Sara não tinha o mais mínimo desejo, mas se deu a volta.

Angie falava com um tom passivo, mas seu olhar de ódio

resultava difícil de suportar.

-Eu lhe sustentei todo o tempo. Contou-lhe isso? Explicou-te

como lhe agarrei o braço?

Sara seguia sem poder falar.

Angie levantou a mão esquerda e lhe ensinou a pele nua.

Com soma lentidão, passou seu dedo indicador da boneca
até o cotovelo.

-Os médicos disseram que o corte foi tão profundo que lhe
chegou ao osso. -Sorriu como se fosse uma bonita
lembrança-. E o fez por “mim”, sou zorra. Crie que faria

algo assim por ti?

Agora que a estava olhando, não pôde conter-se.

Transcorreram uns instantes. Sara pensou no relógio que
havia no restaurante, em como passavam os segundos.
Finalmente,

esclareceu-se voz, sem estar segura de se poderia falar.

-O outro braço -disse.

-Como diz?

-A cicatriz -disse saboreando o olhar de surpresa que punha

Angie-. Digo que a cicatriz está no outro braço.

A Sara suavam tanto as mãos que logo que pôde girar o

pomo da porta. encolheu-se enquanto saía ao exterior,
pensando que Angie sairia correndo detrás dela, ou o

que era pior, agarraria-a na mentira.

Sara jamais tinha visto a cicatriz no braço do Wíll porque

nunca tinha visto seu braço nu. Sempre levava camisas de
manga larga, e jamais as arregaçava nem se desabotoava

os gêmeos. Deduziu-o porque Wíll era canhoto; se tinha

tentado suicidarse enquanto sua odiosa esposa lhe
animava, teria se talhado o braço direito, não o esquerdo.

2. Clube de motoristas lésbicas de Chicago. (N. do T.)

 
Wíll se tocou o pescoço da camisa. O veículo de mando era
um forno, repleto de tantos trajes e uniformize que logo que
ficava espaço para respirar. O ruído também

era insuportável, pois não paravam de soar os telefones

nem as BlackBerry. Os monitores de ordenador mostravam
imagens em direto dos três canais de notícias locais.

A essa cacofonia terei que lhe somar a Amanda Wagner,

que levava os últimos quinze minutos lhes gritando aos três
comandantes de zona que estavam na cena. O chefe

de polícia de Atlanta estava de caminho, assim como o

diretor do GBI. O concurso pela disputa jurisdicional ia se
intensificar.
Enquanto isso, realmente, não havia ninguém trabalhando
no caso.

Wíll empurrou a porta para abri-la. A luz entrou no escuro

interior. Amanda deixou de gritar durante uns segundos,
mas logo voltou de novo para a carga quando ele

fechou a porta. Wíll inspirou profundamente um pouco de ar

fresco, contemplando a cena da parte de acima da escada
de metal. Em lugar da intensa e habitual atividade

que seguia a um crime horripilante, todo mundo ia de um

lado para outro esperando ordens. Havia inspetores
sentados em seus carros camuflados olhando suas
mensagens

de correio eletrônico. Seis carros de patrulha bloqueavam

cada extremo da rua. Os vizinhos olhavam boquiabertos do
alpendre de suas casas. A caminhonete da brigada

criminalística da polícia de Atlanta estava ali, assim como a

do GBI. O caminhão de bombeiros ainda estava detido
diante da casa dos Mitchell. Os sanitários fumavam

sentados no pára-choque traseiro de suas ambulâncias.

Havia vários oficiais uniformizados apoiados sobre os
veículos de emergência, passando o momento e fingindo

não preocupar-se com o que acontecia o centro de mando.

Todos olharam ao Wíll quando baixava pela rua. Franziram o

cenho, cruzaram-se de braços, alguém murmurou uma
maldição e houve quem cuspiu na calçada.

Wíll não tinha muitos amigos na polícia de Atlanta.

O ambiente era tão tenso que se podia cortar com uma
faca. Wíll levantou o olhar. Dois helicópteros dos canais de
televisão sobrevoavam a cena do crime. Não estariam

sozinhos por muito tempo. Cada dez minutos passava um

helicóptero das forças especiais. Tinham montado uma
câmara de infravermelhos no focinho da aeronave. A
câmara

podia ver através dos bosques mais espessos e os telhados;

podia detectar corpos de sangue quente e dirigir a busca
dos delinqüentes. Era um instrumento surpreendente,

mas completamente inútil em uma zona residencial como

aquela, em que, em qualquer momento, havia milhares de
pessoas indo de um lado para outro sem cometer nenhum

delito. Com sorte poderiam detectar formas de um vermelho

brilhante sentadas em seus sofás vendo a televisão, as
quais, a sua vez, veriam o helicóptero das forças

especiais revoando por cima.

Wíll olhou entre a multidão, procurando a Sara, desejando

que aparecesse. Se tivesse tido tempo de pensar quando
Amanda se deteve na rua, haveria-lhe dito que os

acompanhasse. Deveria ter antecipado que Faith

necessitaria ajuda. Era sua companheira, e se supunha que
devia cuidar dela, lhe cuidar as costas. Agora, entretanto,

era muito tarde.

Não sabia como Amanda se inteirou tão rapidamente do

tiroteio, mas chegaram à cena do crime quinze minutos
depois de que se fizesse o último disparo. O chaveiro
acabava de abrir o abrigo. Faith tinha estado indo de um
lado para outro como um animal enjaulado enquanto
esperava que liberassem a sua filha, e seguiu fazendo

o mesmo até muito depois de ter a Emma em braços. Nada

mais ver o Wíll, Faith começou a balbuciar, falando sobre a
vizinha do jardim traseiro, a senhora Johnson,

seu irmão Zeke, o abrigo que tinha construído seu pai

quando eram meninos e outras muitas coisas que careciam
por completo de sentido.

Ao princípio, Wíll pensou que estava em shock, mas as

pessoas que estão nesse estado não vão de um lado para
outro gritando como lunáticos. Sua pressão sangüínea

descende tão rapidamente que, pelo general, não podem

estar de pé. Ofegam como cães, olham ao vazio, falam com
lentidão, e não com tanta rapidez que apenas lhes

entende. Algo mais estava afetando a seu comportamento,

mas não sabia se era uma crise nervosa, a diabetes que
padecia ou o que.

Para cúmulo, nesse momento havia uns vinte policiais ao

redor que sabiam exatamente o que acontecia a uma
pessoa quando tinha vivido uma experiência tão traumática,

mas Faith não se ajustava a nenhum de seus perfis. Não

estava chorando, nem tremendo, nem zangada, tão solo
fora de controle. Nada do que dizia parecia razoável.

Não podia explicar o acontecido. Não podia conduzi-los pela

cena do crime e lhes explicar o derramamento de sangue.
Era completamente inútil falar com ela, porque

as respostas que dava careciam por completo de sentido.

Foi então quando um dos agentes comentou que podia
estar ébria, e quando outro se ofereceu voluntário para
trazer o alcoholímetro do carro.

Amanda interveio imediatamente. levou-se ao Faith ao

jardim de em frente, bateu na porta da vizinha -não a da
senhora Johnson, a qual tinha um cadáver no jardim

traseiro, a não ser a de uma anciã, a senhora Levy-e

virtualmente lhe ordenou que deixasse entrar no Faith para
que pudesse serenar-se.

Para então já tinha chegado a unidade móvel de mando.

Amanda se tinha dirigido diretamente à parte traseira do
veículo e começou a exigir que lhe dessem o caso ao

GBI. Sabia que não podia ganhar a luta territorial com os

comandantes de zona. Por lei, o GBI não podia fazer-se
facilmente com um caso e dizer que era dele. O forense,

o fiscal do distrito ou o chefe de polícia estavam

acostumada lhe pedir ajuda ao estado, mas solo quando
não tinham conseguido resolver um caso, não queriam
gastar

dinheiro ou careciam de pessoal para seguir as pistas. A

única pessoa que podia lhe tirar o caso à polícia de Atlanta
era o governador, mas qualquer político do

estado lhe haveria dito que não era uma idéia muito
aconselhável. Amanda tinha começado a chiar para
impressionar, pois não era uma pessoa que gritasse quando
se

zangava, a não ser justamente o contrário. Sua voz adquiria

um tom muito comedido, parecido a um murmúrio, tanto
que às vezes terei que aguçar o ouvido para ouvir
os insultos que soltava pela boca. Agora o que pretendia era
ganhar tempo. Ganhar tempo em favor do Faith.

Aos olhos dos agentes da polícia de Atlanta, Faith já não era

um policial, a não ser uma testemunha, uma suspeita. Era a
pessoa em questão, e queriam falar com ela

sobre os homens que tinha matado e as razões pelas que

sua mãe tinha sido seqüestrada. A polícia de Atlanta não
estava formada por um punhado de palurdos. Lhes
considerava

um dos melhores corpos de segurança do país. Se não fosse

porque Amanda lhes estava gritando, já teriam ao Faith na
delegacia de polícia e a estariam interrogando

como se fosse uma terrorista e estivessem no Guantánamo.

Wíll não podia culpá-los. Sherwood Forest não era o tipo de

vizinhança onde se esperava que houvesse uma massacre
uma bonita tarde de sábado. Ansley Park estava

a escassa distância. Nessa zona se encontrava oitenta por

cento dos ganhos pelo imposto de propriedade; casas de
milhões de dólares com pistas de tênis e habitações

luxuosas para as cangurus. Os ricos não eram esse tipo de

pessoas que ficavam com os braços cruzados sem procurar
um culpado quando algo mau acontecia. Alguém tinha

que responsabilizar-se. Se Amanda não encontrava uma

forma de evitá-lo, essa pessoa seria Faith. E Wíll não sabia o
que podia fazer.

O inspetor Leio Donnelly se aproximou, arrastando os pés

pelo asfalto. Um cigarro lhe pendurava da comissura do
lábio. A fumaça lhe meteu no olho, mas piscou para
jogá-lo fora.

-Eu não gostaria de ouvi-la chiar na cama -disse.

referia-se a Amanda. Seguia gritando, embora apenas se

podiam distinguir suas palavras através das portas
fechadas.

Leão continuou.

-Embora possa que valesse a pena. As velhas se convertem

em tigresas na cama.

Wíll evitou estremecer-se, não porque Amanda já tivesse

mais de sessenta anos, mas sim porque Leão estava
considerando seriamente essa possibilidade.

-Sabe que não vai sair se com a sua, verdade?

Wíll se apoiou em um dos carros patrulha. Leão tinha sido o

companheiro do Faith durante seis anos, mas ela tinha feito
quase todo o trabalho sujo. Leão, que tinha

quarenta e oito anos, não era nenhum velho, mas levava

muitos anos na polícia. Tinha a pele amarela porque o
fígado não lhe funcionava bem, e tinha padecido câncer

de próstata, embora o tratamento tinha sortido efeito. Não é

que fosse mau tio, mas era muito vago, o que não teria
revestido importância se fosse um vendedor de

carros usados, mas era algo extremamente perigoso se foi

polícia. Faith se considerava afortunada por ter podido
livrar-se dele.

-Não vi uma confusão como este da última vez que trabalhei

contigo -disse Leão.
Wíll observou a cena: o murmúrio do gerador do posto de
mando se mesclava com o zumbido metálico que procedia
das caminhonetes de televisão. Os policiais indo de

um lado para outro com as mãos no cinturão. Os bombeiros

passando o tempo como podiam. A completa e total
inatividade. Decidiu que devia falar com Leão.

-De verdade? Não me diga.

-Como se chama seu homem do CSU? Chárlie? -disse Leão

assentindo para si mesmo-. conseguiu entrar na casa.

O agente especial Chárlie Reed era o chefe da Unidade

Criminalística do GBI, e faria o que fosse ver a cena do
crime.

-Sabe o que se faz -disse Wíll.

-Como muitos -respondeu Leão apoiando-se contra o carro

patrulha ao meio metro de distância do Wíll. Soltou um bufo
pela boca e acrescentou-: Não sabia que Faith

fosse uma bêbada.

-Não o é.

-Toma pastilhas?

Wíll lhe jogou o pior olhar que pôde.

-Já sabe que tenho que falar com ela.

Wíll não pôde evitar um tom de desdém.

-Você leva o caso?

-Não te o.
Wíll não desperdiçou as palavras. A Leão ficava muito pouco
tempo de andar colocando os narizes. Assim que o chefe de
polícia de Atlanta chegasse à cena do crime,

tiraria-lhe de no meio e formaria sua própria equipe. Leão

teria sorte se lhe deixavam trazer o café.

-Falando a sério -disse Leão-, encontra-se bem Faith?

-Perfeitamente.

Deu-lhe a última imersão ao cigarro e o atirou ao chão.

-A vizinha está desenquadrada. Quase matam a suas netas.

Wíll tratou de parecer imperturbável. Sabia algo do que

tinha acontecido, mas não grande coisa. Os meninos da
equipe tática se aborreceram depois de passar cinco

minutos sem romper nada. Os detalhes da cena do crime se

filtraram gota a gota. encontraram-se dois corpos na casa, e
um no jardim traseiro da vizinha. Faith levava

duas armas em cima, seu Glock e uma SmitheWesson.

Tinham encontrado sua escopeta no chão do dormitório. Wíll
deixou de emprestar atenção quando ouviu que um policial

que acabava de chegar à cena disse que tinha visto o Faith

com seus próprios olhos e estava tão bêbada como uma
Cuba.

Wíll, por sua parte, solo sabia duas coisas: que não sabia o
que tinha ocorrido na casa, e que Faith fazia o devido.

Leão se esclareceu garganta e soltou um escupitajo de

escarro no asfalto.
-A abuelita Johnson disse que tinha ouvido gritos no jardim
traseiro. Olhou pela janela da cozinha e viu o atirador, um
mexicano, apontando diretamente a suas netas.

Soltou um disparo que fez saltar alguns tijolos da casa. Faith

correu até a cerca e lhe disparou, salvando às pequenas.

Wíll sentiu que se tirava um peso de cima.

-Tiveram sorte de que Faith estivesse ali.

-Tanta como ela de que sua vizinha seja uma boa

testemunha. Wíll tentou metê-las mãos nos bolsos, mas
recordou tardiamente que levava postos suas calças de
esporte.

Leão se Rio.

-Eu gosto de sua novo uniforme. Parece o policial do Village

People.

Wíll cruzou os braços sobre o peito.

-Os Texicanos -disse Leão-. O tipo do jardim traseiro é um

deles. Vimos que tem tatuagens no peito e nos braços.

-E os outros dois?

-Asiáticos. Não sei se pertencerem a alguma banda. Parece

que não. Ao menos não vestem como se fossem, nem levam
tatuagens. -Leão se tomou seu tempo para acender

outro cigarro. Soltou uma baforada uniforme de fumaça

antes de continuar-: Scott Shepherd -disse assinalando a um
jovem de aspecto robusto vestido com o uniforme

tático-diz que tinha a sua equipe preparado fora da casa

esperando os reforços. Ouviram um disparo. Pensaram que
era uma situação com reféns. Havia uma agente dentro,

dois se se conta a Evelyn. O perigo era iminente, por isso

derrubaram a porta. -Leão lhe deu outra imersão ao
cigarro-. Scott viu o Faith de pé, no vestíbulo, com

as pernas separadas e apontando com seu Glock. Ela viu o

Scott, mas não disse nada e se limitou a entrar no
dormitório. Foram detrás dela e encontraram a um tipo

morto atirado sobre o tapete. -Leão se levou um dedo à

frente e acrescentou-: Lhe tinha disparado entre os olhos.

-Teria uma boa razão para isso.

-Oxalá soubesse. Não tinha nenhuma pistola na mão.

-Pode que a tivesse o outro homem. que saiu correndo ao

jardim traseiro e disparou às meninas.

-Tem razão. Ele levava uma.

-encontraram alguma rastro?

-Estão nisso.

Wíll teria apostado sua casa a que encontravam dois tipos

de rastros, una do asiático e outra do mexicano.

-Onde encontraram ao terceiro homem?

-No quarto da penetrada. Tinha um tiro na cabeça.

Levantaram-lhe a tampa dos miolos. tiramos uma bala do
trinta e oito da parede.

-A Glock do Faith é do calibre quarenta. Acaso o SeW não é

do calibre trinta e oito?
-Sim -respondeu Leão apartando do carro-. Não sabemos
nada da mãe. Temos a várias equipes procurando-a. Ela era
chefa da Brigada de Estupefacientes, mas imagino

que isso já saberá, Ratatouille.

Wíll tratou de não apertar a mandíbula. O único que lhe

dava bem a Leão era pôr o dedo na chaga. Por essa razão,
os policiais uniformizados punham tão má cara ao

Wíll. Todos sabiam que ele tinha sido a causa de que Evelyn
Mitchell forçasse sua aposentadoria. Um dos trabalhos mais
odiosos que tinha desempenhado no GBI era

investigar aos policiais corruptos. Quatro anos antes,

encontrou provas sólidas que culpavam à brigada de
estupefacientes da Evelyn. Seis inspetores tinham acabado

na prisão por apropriar do dinheiro que expropriavam nas

jogadas a rede de drogas, assim como por aceitar subornos
por olhar para outro lado, mas a capitã Mitchell

saiu impune e conservou sua pensão e sua reputação quase

intactas.

-lhe diga à garota que lhe dou dez minutos como muito,
mas logo tem que deixar de tolices e falar comigo -disse
Leão aproximando-se-. ouvi a chamada que fez ao centro.

Disseram-lhe que permanecesse fora da casa. Terá que me

dar razões muito convincentes para explicar por que entrou.

Leão começou a partir, mas Wíll lhe perguntou:

-Como parecia encontrar-se?

Leão se deu a volta.

-Como se encontrava?

Como era de esperar, Leão não o tinha exposto. Fez-o nesse

momento, e rapidamente começou a assentir com a cabeça.

-Possivelmente um pouco assustada, mas lúcida, acalmada

e serena.

Wíll também assentiu.

-Assim está acostumado a comportar-se Faith.

Leão desenhou um sorriso, mas Wíll não soube se era de

alívio ou porque estava desempenhando seu papel de
costume e fazendo o listillo.

-Eu gosto de suas calças -disse Leão lhe dando uma

palmada no braço-. Deveria deixar que os da televisão
ensinassem suas bonitas pernas.

Leão fez um sinal aos jornalistas que estavam detrás da

cinta amarela. apertaram-se entre si, pensando que ia fazer
alguma declaração. Logo se ouviu um murmúrio

de protesto quando lhe viram afastar-se. Os agentes que os

mantinham a raia fizeram retroceder a base de empurrões.
Wíll viu que não lhes importava grande coisa

controlar à multidão. Tinham os olhos fixos no posto de

mando, como se esperassem alguma declaração de um
superior. Os agentes estavam tão interessados como os
jornalistas

em saber o que tinha acontecido, pode que inclusive mais.

A capitã Evelyn Mitchell tinha servido na polícia de Atlanta

durante trinta e nove anos. Tinha começado do mais baixo,
como administrativa, e tinha ido subindo a

leitora de parquímetros e polícia de tráfico, até que

finalmente lhe deram uma pistola do vinte e dois e uma
placa que não era feita de plástico precisamente. Formava

parte de um grupo que destacava em tudo: as primeiras

mulheres em patrulhar sozinhas, as primeiras inspetoras.
Evelyn foi a primeira mulher que tinha ocupado a fila

de tenente da polícia de Atlanta, e também a primeira em

desempenhar o cargo de capitão. As razões pelas que se
aposentou careciam de importância, pois tinha mais

medalhas e galardões que todos os policiais que estavam

presentes na cena.

Wíll sabia desde fazia muito tempo que os agentes de

polícia mostravam uma lealdade incondicional, e também
que existia uma hierarquia estabelecida nessa lealdade.

Era como uma pirâmide em que todos os policiais do mundo

estavam na parte inferior e seu companheiro no vértice.
Faith tinha pertencido ao Departamento de Polícia

de Atlanta desde que ingressou, mas se transladou ao GBI

dois anos antes, onde começou a ser a companheira do Wíll,
que não era precisamente o mais popular da equipe.

Leão ainda podia estar de parte do Faith, mas no que

respeita a outros membros do departamento tinha perdido
seu lugar na pirâmide. Especialmente desde que souberam

que o primeiro agente que chegou à cena, um novato jovem

e com muito entusiasmo, estava sendo operado porque
Faith lhe tinha dado tal cotovelada nos testículo que
os tinha posto de gravata.

Wíll viu que levantavam a cinta amarela. Sara se tinha

recolhido o cabelo e o levava sujeito com uma pinça na
parte de atrás da cabeça. O traje de linho que tinha

posto parecia um pouco desgastado. Levava um par de

calças jeans dobradas debaixo do braço. Ao princípio, Wíll
pensou que parecia confusa, mas quando se aproximou

viu que estava molesta, inclusive zangada. Tinha os olhos

avermelhados e as bochechas acesas.

Deu-as calças jeans ao Wíll e lhe perguntou:

-Para que me necessita aqui?

Wíll a agarrou do cotovelo e a afastou dos jornalistas.

-É Faith.

Sara cruzou os braços, mantendo certa distância entre eles.

-Se necessitar atenção médica, deve levá-la ao hospital.

-Não podemos -respondeu Wíll tratando de não centrar-se

na frieza de sua voz-. Está na casa da vizinha. Não temos
muito tempo.

-Na rádio ouvi o que passou.

-Acreditam que é um assunto de drogas, mas não o diga a

ninguém. -Wíll se deteve e esperou até que lhe olhasse-.
Faith não está em seus cabais. encontra-se confusa.

Querem falar com ela, mas… -Não sabia o que dizer.

Amanda lhe tinha pedido que chamasse a Sara. Sabia que
tinha estado casada com um policial, e assumia que sua
aliança não teria morrido com ele-. As coisas podem ficar
muito feias para o Faith. matou a dois homens, e
seqüestraram a sua mãe. A vão pressionar tudo o que
possam,

por muitas razões.

-excedeu-se?

-foi uma situação com reféns. As meninas da vizinha

estavam na linha de fogo -respondeu Wíll sem lhe dar mais
detalhe-. disparou a um homem na cabeça, e a outro

nas costas.

-Estão bem as meninas?

-Sim, mas…

As portas traseiras do posto de mando se abriram de

repente. O chefe Mike Geary, comandante de zona do
Ansley e Sherwood Forest, baixou os degraus. Ia vestido
com

sua áspero uniforme de poliéster azul marinho que ficava

muito apertado sobre sua considerável barriga. Piscou ao
sair ao sol, deixando entrever uma profunda ruga

em sua bronzeada frente. Ao igual à maioria dos antigos

oficiais, levava o cabelo cinza talhado ao estilo militar.
Geary ficou o chapéu e se deu a volta para tender

a mão a Amanda, mas algo lhe deteve justo quando ia fazer

o, por isso terminou deixando-a cair antes de que ela
pudesse apoiar-se.
-Trent -ordenou que-. Quero falar com sua companheira
imediatamente. vá procurar a. Tem que vir conosco a
delegacia de polícia.

Wíll olhou a Amanda enquanto ela se inclinava sobre seus

sapatos de salto alto. Movia a cabeça, lhe indicando que
não podia opor-se.

Para sua surpresa, foi Sara quem os salvou.

-Primeiro tenho que examiná-la.

Ao Geary não gostou que ninguém se interpor.

-E você quem é?

-Sou traumatóloga do serviço de urgências do Grady -

respondeu Sara, omitindo habilmente dizer seu nome-. vim
para avaliar a agente Mitchell e a me assegurar de que

qualquer testemunho que dê seja plausível. -Inclinou a

cabeça para um lado e acrescentou-: Estou segura de que
sua política não é tomar declaração sob coação.

-Não está sob coação -replicou grosseiramente Geary.

Sara arqueou uma sobrancelha.

-Essa é sua postura oficial? Odiaria ter que atestar que

levou a cabo um interrogatório coativo em contra do
conselho médico.

A confusão superou o aborrecimento do Geary.

Normalmente, os médicos estavam dispostos a ajudar à
polícia, mas também podiam interromper qualquer
interrogatório
se acreditavam que isso podia prejudicar a seus pacientes.
Mesmo assim, Geary o tentou:

-Que tipo de tratamento necessita?

Sara não se amedrontou.

-Não posso sabê-lo até que não a avalie. Pode estar em

estado de shock. Ou ferida. Pode que precise ser
hospitalizada. Poderia-a transladar ao hospital agora mesmo

e começar a lhe fazer provas.

Sara se deu a volta para chamar os sanitários.

-Espere.

Geary soltou uma maldição e se dirigiu a Amanda:

-Lhe dão muito bem as táticas dilatórias, verdade, diretora

anexa?

Amanda respondeu com um sorriso que simulava doçura e

encanto.

-Adoro que se reconheçam meus méritos.

-Quero que se mande uma amostra de seu sangue a um

laboratório independente para lhe fazer um exame
toxicológico -ordenou Geary-. Acredita que poderá fazê-lo,
doutora?

-É óbvio -respondeu Sara.

Wíll a agarrou do braço e a conduziu até a casa da vizinha.

Assim que viu que ninguém os escutava, disse:

-Obrigado.
Uma vez mais, ela se separou dele enquanto subiam pela
entrada da casa. Quando chegaram ao alpendre dianteiro,
estava a uns quantos metros de distância, embora parecia

um abismo. Não era a mesma Sara que tinha visto uma

hora antes. Pode que fosse a cena do crime, embora Wíll já
a tinha visto anteriormente em outra situação similar.

Sara tinha sido médica forense em outro tempo, e não se

podia dizer que não estivesse em seu elemento. Wíll não
sabia a que se devia essa mudança. Tinha passado

toda a vida avaliando o estado de ânimo de outras pessoas,

mas compreender os dessa mulher em particular lhe
resultava impossível.

A porta se abriu e a senhora Levy os olhou através de suas

grosas óculos. Levava um traje amarelo com o pescoço
desfiado. Tinha um avental branco com uma manada

de gansos percorrendo a prega pacota a sua magra cintura.

Lhe saíam os talões pelas sapatilhas amarelas que faziam
jogo com o traje. Apesar de ter mais de oitenta

anos, sua mente era lúcida e se via que apreciava ao Faith.

-É você a doutora? Disseram-me que solo deixasse entrar

em um médico.

-Sim, senhora. Eu sou médica -respondeu Sara.

-Uma mulher muito bonita. Passe. Vá dia que tivemos.

A senhora Levy se tornou a um lado e abriu a porta de par

em par para que pudessem entrar no vestíbulo. A ouvia
respirar através de sua dentadura postiça.
-tive mais visita hoje que em todo o ano.

O salão estava vários degraus por debaixo e os móveis

pareciam ter tantos anos como a casa. Havia um carpete
amarelado de esquina a esquina, e um sofá cor mostarda

com muitas almofadas. O único móvel moderno era uma

poltrona reclinável desses que têm uma alavanca para que
seja mais fácil sentar-se e levantar-se. A única luz

que havia na habitação procedia do televisor. Faith estava

desabada sobre o sofá, com a Emma apoiada no ombro.
Toda aquela palavrório a tinha deixado exausta, e

parecia completamente ida. Wíll viu que se comportava

como era de esperar quando soube que tinha estado
envolta em um tiroteio. Quando estava triste, estava
acostumado

a ser uma pessoa calada, mas seu estado tampouco era

muito normal. Estava muito calada.

-Faith -disse-. veio a doutora Linton.

Faith olhava a emudecida televisão e não respondeu. Em

alguns aspectos, parecia sentir-se pior que antes. Tinha os
lábios tão brancos como a pele. O suor dava a

seu rosto certa luminescência. Tinha o cabelo condensado,

e respirava fracamente. Emma ronronou, mas Faith não
parecia dar-se conta de nada.

Sara acendeu a luz antes de ajoelhar-se diante dela.

-Faith? Pode me olhar?

Faith seguia com o olhar fixo no televisor. Wíll aproveitou
esse momento para ficá-los calças em cima da calça de
esporte. Notou um vulto no bolso traseiro e tirou

a carteira e o relógio.

-Faith? -disse Sara empregando um tom mais elevado e

firme-. me Olhe.

Lentamente, olhou a Sara.

-Deixa-me que agarre a Emma?

-Está dormindo -respondeu arrastando as palavras.

Sara passou as mãos ao redor da cintura da Emma e lhe

tirou à menina de cima do ombro.

-Que grande se pôs. -Sara examinou à menina, lhe olhando

os olhos, os dedos das mãos e dos pés, e logo as gengivas-.
Acredito que está um pouco desidratada.

-Tenho uma mamadeira preparada -disse a senhora Levy-,

mas não me deixou dar-lhe.

-Importaria-lhe dar-lhe agora?

Sara fez um sinal ao Wíll para que se aproximasse e

agarrasse a Emma. Ele se surpreendeu do muito que
pesava. Reclinou-a sobre seu ombro. Sua cabeça caiu contra

seu pescoço como um saco de farinha úmida.

-Faith? -Sara lhe falava de forma sucinta, como se tratasse

de monopolizar a atenção de uma anciã-. Como te
encontra?

-Levei-a a médico.
-levaste a Emma? -perguntou Sara enquanto lhe sustentava
o rosto com a mão-. O que te há dito?

-Não sei.

-Pode me olhar?

A boca do Faith se moveu como se mastigasse chiclete.

-Que dia é hoje, carinho? Pode-me dizer que dia da semana

é?

Faith jogou para atrás a cabeça.

-Não.

-Bom, não se preocupe.

Sara lhe abriu uma das pálpebras e lhe perguntou:

-Quando foi a última vez que comeu?

Faith não respondeu. A senhora Levy retornou com a

mamadeira e o deu ao Wíll, que embalou a Emma em seu
braço para que pudesse beber.

-Faith? Quando comeu por última vez?

Ela tratou de apartar a Sara. Ao ver que não o conseguia,

empurrou mais forte.

Sara seguiu lhe falando enquanto lhe baixava as mãos.

-Esta manhã? tomaste o café da manhã algo esta manhã?

-Aparta.

Sara se girou para lhe falar com a senhora Levy.

-Você não é diabética, verdade?

-Não, doutora, mas meu marido sim. Faleceu faz quase vinte
anos. Que Deus lhe benza.

Sara se dirigiu ao Wíll.

-Tem uma reação à insulina. Onde está sua bolsa?

A senhora Levy interrompeu:

-Não tinha nenhum quando a trouxeram. Possivelmente

esteja no carro.

Sara se voltou a dirigir ao Wíll.

-Deve ter um kit de emergência em sua bolsa. É de plástico.

Em um dos lados põe “glucagón”. -Fez um esforço por
recordar-. É ovalado, do tamanho de um estojo de

pluma. Vermelho brilhante ou laranja. Vá buscá-lo, por favor.

Wíll se levou a menina com ele. Andando apressadamente

se dirigiu à porta principal e saiu ao jardim. Revesti-los no
Sherwood Forest eram maiores do habitual, mas

alguns eram mais alargados e estreitos que largos. Wíll

pôde ver o quarto de banho da Evelyn Mitchell da garagem
da senhora Levy. Viu um homem de pé, no comprido

corredor. Uma vez mais se perguntou como é que a anciã

não tinha ouvido o tiroteio na casa do lado. Não era a
primeira pessoa que não queria ver-se envolta, mas

lhe surpreendia sua reticência.

Até que não esteve a poucos metros do Mini não pensou

que o carro do Faith formava parte da cena do crime. Havia
dois policiais de pé, ao outro lado do automóvel,

e quatro mais na garagem. Wíll olhou no interior. Viu o

estojo de plástico que Sara lhe tinha indicado, junto com
outros objetos no assento do passageiro.

-Preciso agarrar uma coisa do carro -disse aos agentes.

-Vete a mierda -respondeu um deles.

Wíll assinalou a Emma, que estava tomando a mamadeira

como se levasse uma semana sem comer.

-Necessita o calmante. Estão-lhe saindo os dentes.

Os agentes lhe olharam, e Wíll se perguntou se não teria

metido a pata. Tinha trocado fraldas no orfanato, mas não
tinha nem idéia de quando lhes saíam os dentes

aos bebês. Emma tinha quatro meses, e o único que comia

vinha de sua mãe ou de uma mamadeira. Por isso sabia,
ainda não precisava mastigar nada.

-Por favor -disse Wíll levantando a Emma para que eles

pudessem ver sua rosada carita-. É tão solo um bebê.

-De acordo -cedeu um deles. Deu-lhe a volta ao carro, abriu

a porta e perguntou-: Onde está?

-É esse objeto vermelho de plástico que parece um estojo

de pluma.

O policial não pareceu notar nada estranho. Agarrou o kit e

o deu ao Wíll.

-encontra-se bem?

-Só tinha sede.

-Refiro ao Faith, gilipollas.

Wíll tentou agarrar o kit, mas o policial não o soltava.

Repetiu a pergunta.

-ficará bem Faith?

Wíll viu que estava realmente interessado.

-Sim. ficará bem.

-lhe diga de parte do Brad que encontraremos a sua mãe -

assegurou o policial. Soltou o kit e fechou a porta de uma
portada.

Wíll não lhe deu tempo a trocar de opinião. Retornou

apressadamente à casa, tentando não sacudir a Emma. A
senhora Levy ainda estava na porta e a abriu antes de

que Wíll chamasse.

A cena no interior tinha trocado. Faith estava tendida no

sofá. Sara lhe sustentava a cabeça e lhe estava dando uma
lata da Coca-cola.

Sara arremeteu imediatamente contra Wíll.

-Deveria ter chamado aos sanitários imediatamente -disse-.

Seu nível de açúcar é muito baixo. Está estuporosa e
diaforética. Tem o coração acelerado. Não é para

tomar-lhe a brincadeira. -Agarrou o kit e o abriu. Dentro

havia uma seringa com um líqüido claro e uma ampola com
um pó branco muito parecido à cocaína. Sara limpou

a agulha com um pouco de algodão e álcool que

obviamente lhe tinha dado a senhora Levy. Falava enquanto
colocava a seringa no frasco e introduzia o líqüido-. Acredito

que não comeu nada do café da manhã. A adrenalina que

segregou com o enfrentamento lhe terá produzido um
elevado nível de açúcar, mas o fagote terá sido também
maior.

Tendo em conta o acontecido, sente saudades que não

tenha entrado em vírgula.

Wíll se tomou tão a sério suas palavras como ela pretendia.

Não importava o que havia dito Amanda, deveria ter exigido
a ajuda de um sanitário meia hora antes. preocupou-se

pela carreira do Faith quando deveria havê-lo feito por sua

vida.

-ficará bem?

Sara agitou a ampola para que os conteúdos se mesclassem

antes de sugá-los com a seringa.

-Saberemos imediatamente.

Levantou a camisa do Faith e limpou uma parte da pele do

abdômen. Wíll observou como penetrava a agulha, e como o
plugue de borracha fazia descender o cilindro de

plástico enquanto se introduzia o líqüido.

-se preocupa que pensem que estava transtornada quando

disparou aos dois homens? -perguntou Sara.

Wíll não respondeu.

-Seu fagote deveu ser muito brusco e rápido. Logo que

poderia articular palavra, e provavelmente pareceria como
se estivesse ébria. -Sara limpou o kit e pôs todas
as peças em seu sítio-. lhes diga que emprestem atenção
aos fatos. Disparou a um homem na cabeça e a outro nas
costas, provavelmente desde certa distância, tendo

a duas pessoas inocentes em sua trajetória. Se tivesse

estado transtornada, não poderia ter efetuado uns disparos
tão certeiros.

Wíll olhou à senhora Levy, quem provavelmente não deveria

estar escutando essa conversação. Ela fez um gesto lhe
subtraindo importância.

-Não se preocupe por mim, moço. Me esquecem muito

facilmente as coisas. -Estendeu os braços para agarrar a
Emma-. Deixa que me ocupe desta preciosidade?

Wíll, com supremo cuidado, deu-lhe à menina. A anciã se

dirigiu à parte traseira da casa. Suas sapatilhas aplaudiam
contra seus talões.

-O que me diz da diabetes? Poderão dizer que se deveu a

isso? -perguntou Wíll.

Sara respondeu com um tom profissional.

-Como se comportava quando chegou?

-Parecia… -Sacudiu a cabeça, pensando que não gostaria de

voltar a vê-la em semelhante estado-. Parecia como se
tivesse perdido a cabeça.

-Crie que alguém mental ou quimicamente alterado poderia

ter matado a duas pessoas, a cada uma de um simples
disparo? -Sara apoiou a mão no ombro do Faith e, com

um tom mais delicado, disse-: Faith, pode te levantar?

Faith, lentamente, ergueu-se. Parecia aturdida, como se
acabasse de despertar de um profundo sonho, embora
estava começando a recuperar a cor. levou-se as mãos à

cabeça, fazendo um gesto de dor.

-Doerá-te a cabeça durante um momento -a advertiu Sara-.

Bebe toda a água que possa. Necessitamos o medidor para
poder avaliar seu nível de açúcar.

-Tenho-o na bolsa.

-Tratarei de conseguir outro de alguma ambulância. -Sara

agarrou uma garrafa de água da mesa e desenroscou o
plugue-. Bebe água. Não tome mais Coca-cola.

Sara partiu sem olhar ao Wíll. Suas costas era como uma
muralha de gelo. Ele não sabia o que fazer a respeito, assim
optou por ignorá-la e se sentou sobre a mesa

de café, frente a Faith.

Ela bebeu um comprido sorvo de água antes de dizer:

-A cabeça me está matando. -Repentinamente, recordou

todo o acontecido-. Onde está minha mãe?

Tentou levantar-se, mas Wíll o impediu.

-Onde está?

-Estão-a procurando.

-E as pequenas?

-Estão bem. Por favor, fica sentada uns minutos, de acordo?

Olhou ao redor, recuperando algo de sua vitalidade.

-Onde está Emma?

-Com a senhora Levy. Está dormida. Chamei o Jeremy à

escola…

Faith abriu a boca. Wíll viu que se recuperava por

momentos.

-O que lhe há dito?

-Falei com o Víctor. Segue sendo o chefe de estudos.

Imaginei que não quereria que enviasse a um policial à
classe do Jeremy.

-Víctor. -Faith apertou os lábios. Tinha estado saindo com o

Víctor Martínez durante um tempo, mas romperam fazia
aproximadamente um ano-. Espero que não lhe tenha

mencionado a Emma.

Wíll não recordava exatamente o que lhe havia dito, mas

deduziu que Faith não lhe tinha comentado que tinha uma
filha.

-Sinto muito.

-Não importa -respondeu ela deixando a garrafa em cima da

mesa. As mãos lhe tremiam tanto que derramou um pouco
de água sobre o carpete-. Que mais?

-Estamos tratando de localizar a seu irmão.

O doutor Zeke Mitchell era cirurgião nas Forças Aéreas, e

estava destinado em algum lugar da Alemanha.

-Amanda recorreu a seu amigo da Reserva Aérea do

Dobbins. Estão tentando suprimir a burocracia.
-Meu telefone… -disse Faith recordando onde o tinha
deixado-. Minha mãe tem seu número ao lado do telefone
que há na cozinha.

-Agarrarei-o assim que tenhamos acabado -prometeu Wíll-.

Agora me conte o ocorrido.

Faith respirava entrecortadamente. Wíll viu que tratava de

recordar o acontecido.

-matei a duas pessoas.

Wíll lhe agarrou ambas as mãos. Ainda tinha a pele fria e

úmida. Tremia ligeiramente, mas não acreditava que se
devesse a seu problema de diabetes.

-salvaste a duas meninas, Faith.

-O homem da habitação -disse-. Não sei o que lhe passou.

-Está confundida? Quer que vá procurar à doutora Linton?

-Não. -Faith sacudiu a cabeça durante tanto momento que

Wíll pensou que deveria chamar a Sara de todas formas-.
Minha mãe não é má, Wíll. Não é uma poli corrupta.

-Não falemos disso agora…

-Sim -insistiu Faith-. E, embora fosse, que não o é, faz cinco

anos que está aposentada. Já está fora de todo isso. Nunca
vai às arrecadações de fundos nem a nenhum

acontecimento. Não fala com ninguém que pertença a sua

vida anterior. As sextas-feiras, joga às cartas com algumas
mulheres da vizinhança, e vai à igreja as quartas-feiras

e os domingos. Cuida da Emma enquanto trabalho. Seu

carro tem cinco anos, e acaba de pagar a última letra da
hipoteca da casa. Não está metida em nenhum assunto.

Não há motivos para pensar…

Começaram a lhe tremer os lábios, e parecia estar a ponto

de tornar-se a chorar.

Wíll a pôs ao tanto.

-Fora há um centro de mando. Todas as estradas estão

controladas. A foto da Evelyn está em todos os canais de
televisão. Todos os carros patrulha também têm uma

foto dela. Estamos pondo a todo mundo ao tanto para ver

se se inteiraram que algo. intervieram seus telefones se por
acaso pedem um resgate. Amanda se há posto feita

uma fúria, mas eles puseram a um de seus agentes em sua

casa para fiscalizar as mensagens e as chamadas. Jeremy
está em sua casa. Há um policial de patrício com

ele. E também lhe porão outro.

Faith tinha trabalhado anteriormente em alguns casos de

seqüestros.

-Crie que pedirão um resgate? -perguntou.

-É possível.

-Eram texicanos. Procuravam algo. Por isso a levaram.

-O que procuravam? -perguntou Wíll.

-Não sei. A casa estava patas acima. O asiático disse que

trocaria a minha mãe pelo que estavam procurando.

-O asiático disse que negociaria?

-Sim. Tinha uma pistola lhe apontando ao texicano; que
morreu no jardim traseiro.

-Espera -disse Wíll dando-se conta de que não o estavam

fazendo bem-. vamos começar. Pensa como se estivesse na
cena do crime. Comecemos pelo princípio. estiveste

que serviço esta manhã, não? Fazendo um curso de

informática.

Assentiu.

-Atrasei-me quase duas horas.

Descreveu todos os detalhes, como tinha tentado chamar a

sua mãe, a música que ouviu o baixar do carro. Não se
precaveu de que algo ia mal até que não deixou de

ouvir a música. Wíll lhe deixou narrar a história; que tinha

encontrado a casa revolta, o cadáver com o que se topou e
os dois homens que tinha matado.

Quando terminou, rebobinou-o tudo mentalmente e viu o

Faith na garagem, ao lado do abrigo, e logo retornar a seu
carro. Apesar de seus recentes problemas médicos,

recordava-o tudo claramente. Tinha chamado ao centro de

emergência, e logo agarrou sua arma. Wíll notou que esse
detalhe lhe causava certa dor. Faith sabia que ele

estava em sua casa esse dia. Tinham falado disso no dia

anterior pela tarde. Ela se queixava de ter que ir ao curso, e
lhe disse que lavaria o carro e cuidaria do

jardim. Wíll vivia a quatro quilômetros de sua casa, e

poderia ter chegado em só cinco minutos.
Ela, entretanto, não lhe tinha chamado.

-O que acontece? Perdi-me algo?

Wíll se esclareceu voz.

-Que canção se ouvia quando entrou?

-Back in black, do AC/DC.

Resultava estranho.

-É a classe de música que está acostumado a escutar sua

mãe?

Faith negou com a cabeça. Obviamente, ainda seguia em

estado de shock.

Wíll pôs as mãos sobre seus braços, para que se

concentrasse.

-Pensa atentamente, de acordo? -disse esperando até que o

olhou-. Há dois homens mortos na casa. Os dois são
asiáticos. O homem do jardim traseiro é mexicano, da

banda dos Texicanos.

Faith se centrou.

-O asiático do dormitório levava uma camisa hawaiana.

Parecia do sul -disse refiriéndose a seu acento-. Apontava ao
texicano e ameaçava lhe matando.

-Disse algo mais?

-Disparei-lhe -respondeu Faith. Seus lábios começaram a

tremer de novo.
Wíll nunca a tinha visto chorar, e não queria fazê-lo nesse
momento.

-O homem da camisa apontava à cabeça do outro com a

pistola -lhe recordou-. O texicano estava já maltratado,
provavelmente lhe tinham torturado. Temeu por sua vida.

Por isso apertou o gatilho.

Faith assentiu, embora Wíll viu certa dúvida em seu olhar.

-depois de que o hawaiano da camisa muriese, o texicano

saiu fugindo ao jardim, não é verdade?

-Sim.

-E você saiu detrás dele. Quando ele disparou às duas

meninas, disparou-lhe, não é assim?

-Sim.

-Estava protegendo ao refém que havia no dormitório, e às

duas meninas que havia no jardim traseiro de sua vizinha,
não é certo?

-Sim -respondeu Faith com uma voz mais contundente-.

Assim foi.

Estava recuperando a serenidade. Wíll se sentiu um pouco

mais aliviado. Soltou-lhe as mãos.

-Você recorda as instruções. Estamos autorizados a utilizar a

força letal quando nossa vida ou a de outras pessoas estão
em jogo. Fez o que devia. Solo tem que dizer

o que pensava. Havia pessoas em perigo, e disparou para

deter a ameaça. Não disparou para ferir.
-Sei.

-por que não esperou a que chegassem os reforços?

Faith não respondeu.

-O operador da central de emergências te disse que

esperasse, mas não o fez.

Ela seguia sem responder.

Wíll voltou a sentar-se sobre a mesa, com as mãos entre os

joelhos. Pode que não confiasse nele. Jamais tinham falado
sinceramente sobre o caso que tinha levado

contra sua mãe, mas sabia que Faith pensava que eram os
inspetores da brigada e não a capitã que estava ao mando
quem o tinha organizado tudo. Por muito inteligente

que fosse, ainda era muito ingênua sobre a política de seu

trabalho. Wíll tinha notado em todos os casos de corrupção
nos que tinha trabalhado que os cabeças que

estavam acostumados a dedicar-se a esses negócios eram

os que não levavam medalhas de ouro. Faith estava muito
por debaixo na cadeia para desfrutar dessa classe

de amparo.

-Provavelmente ouviu algo. Um grito? Um disparo?

-Não.

-Viu algo?

-Vi que se moviam as cortinas, mas foi depois de…

-Vale, isso está bem -disse Wíll tornando-se para diante de
novo-. Viu alguém. Pensou que sua mãe estava dentro.
Pressentiu que estava em perigo e entrou para assegurar

a cena.

-Wíll…

-me escute, Faith. perguntei a muitos policiais as mesmas

coisas e sei quais devem ser as respostas. Escuta-me?

Faith assentiu.

-Viu alguém dentro da casa, e pensou que sua mãe estava

em um sério perigo…

-Vi sangue na garagem. E na porta. Havia rastros de uma

mão ensangüentada na porta.

-Exato. Isso te dava um motivo para entrar. Alguém estava

gravemente ferido. Sua vida estava em jogo. O resto
aconteceu porque te viu imersa em uma situação que

justificava o uso da força letal.

Faith moveu a cabeça.

-por que me diz todo isso? Você odeia quando os policiais

mintam para defender-se entre si.

-Não estou mentindo por ti. Estou-me assegurando de que

conserve seu trabalho.

-Importa-me um carajo o trabalho. Quão único quero é que

minha mãe retorne.

-Então te rodeie ao que falamos. Não poderá fazer nada

encerrada em uma cela.
Aquilo a deixou consternada. Não lhe tinha ocorrido pensar
que as coisas se podiam pôr ainda mais feias do que já
estavam.

ouviu-se um golpe forte na porta. Wíll fez gesto de levantar-

se, mas a senhora Levy se adiantou. Percorreu o corredor
com os braços balançando-se. Wíll deduziu que

tinha deixado a Emma na cama, e esperava que tivesse

colocado algumas travesseiros a seu redor.

Geary foi o primeiro em entrar, seguido da Amanda e de

dois homens de aspecto maior, um negro e outro branco.
Ambos tinham as sobrancelhas espessas, foram bem
barbeados

e levavam todas essas condecorações no peito que

demonstravam que tinham subido de um despacho. Vinham
de adorno, para fazer que Geary parecesse ainda mais
importante.

Se tivesse sido uma estrela do rap, lhes teriam chamado

seus colegas, mas, ao ser comandante de zona, era sua
“palmilha de apoio”.

-Senhora -disse Geary à senhora Levy enquanto se tirava o

chapéu.

Seus acompanhantes fizeram o mesmo, e puseram seus

chapéus debaixo do braço, como seu chefe. Geary se dirigiu
para o Faith, mas a anciã ficou no meio.

-Gosta de uma taça de chá e algumas pasta?

-Estamos dirigindo uma investigação, não viemos a tomar o

chá -espetou Geary.
A senhora Levy permaneceu tranqüila.

-De acordo. Então, fiquem cômodos.

Piscou os olhos um olho ao Wíll enquanto se dava a volta e

percorria o corredor.

-Levante se, agente Mitchell -disse Geary.

Wíll notou que lhe esticava o estômago quando Faith se

levantou. Tinha deixado de tremer, embora tinha a camisa
enrugada e o cabelo revolto.

-Estou preparada para declarar se…

-Seu advogado e um representante sindicalista lhe esperam

em delegacia de polícia -a interrompeu Amanda.

Geary franziu o cenho. Obviamente não lhe importava a

representação legal do Faith.

-Agente Mitchell, disseram-lhe que esperasse aos reforços.

Não sei como funciona o GBI, mas os homens que estão a
meu cargo cumprem as ordens.

Faith olhou a Amanda, mas respondeu ao Geary sem alterar-

se.

-Havia sangre na porta da cozinha. Vi uma pessoa dentro da

casa. O revólver de minha mãe tinha desaparecido. Pensei
que sua vida corria perigo, assim entrei para

garantir sua segurança.

Não podia ter respondido melhor nem que Wíll o tivesse

dado por escrito.
-O que me diz do homem que há na cozinha? -perguntou
Geary.

-Estava morto quando entrei na casa.

-E o do dormitório?

-Apontava ao outro tipo à cabeça com o revólver de minha

mãe. Eu protegi a vida de um refém.

-E o do jardim?

-Era o refém. Agarrou o revólver depois de que eu

disparasse ao primeiro homem. Atiraram a porta principal e
me despistei. Saiu fugindo ao jardim traseiro com a

pistola, e disparou às duas meninas. Eu tinha minha arma, e

a usei para salvar suas vidas.

Geary olhava a seus companheiros enquanto decidia o que

fazer. Os dois homens também pareciam inseguros, mas
estavam dispostos a respaldar a seu chefe
incondicionalmente.

Wíll estava tenso, porque era um desses momentos em que

as coisas ficavam fáceis ou difíceis. Possivelmente a
lealdade que devia a Evelyn Mitchell fez que adotasse

uma atitude mais delicada.

-Um de meus oficiais a levará a delegacia de polícia. Se o

necessitar, tome uns minutos para serenar-se.

Fez gesto de ficar o chapéu, mas Amanda lhe deteve.

-Mike, preciso te recordar algo -disse esboçando o mesmo

sorriso de doçura que antes-. O GBI tem jurisdição completa
sobre todos os casos de drogas do estado.
-Está-me dizendo que encontraste provas de que o tiroteio
se deve a um assunto de estupefacientes?

-Eu não hei dito tal coisa, verdade que não?

Geary a olhou fixamente enquanto ficava o chapéu.

-Não cria que não vou averiguar por que me tem feito
perder o tempo.

-Parece-me fantástico que utilize assim seus recursos.

Geary se dirigiu para a porta caminhando a grandes

pernadas, com seus esbirros lhe seguindo. Sara subia as
escadas do alpendre dianteiro. Com rapidez pôs as mãos

nas costas para ocultar o medidor de açúcar que tinha

pedido emprestado.

-Doutora Linton -disse Geary tirando o chapéu de novo, ao

igual a seus homens-. Lamento não havê-la reconhecido
antes. -Wíll deduziu que se devia a que não o havia

dito, mas obviamente alguém lhe tinha posto ao tanto-. Eu

conheci seu marido. Era um bom polícia. E um bom homem.

Sara continuava com as mãos nas costas, retorcendo o

medidor de plástico. Wíll reconheceu o olhar que pôs aos
homens. Não queria falar. Mesmo assim respondeu:

-Obrigado.

-Se posso ajudá-la em algo, diga-me isso Faith asintió.

Sara assentiu. Geary ficou o chapéu, mas o gesto foi

automático, como uma saudação em um partido de rugby.

Faith falou assim que se fechou a porta.

-O texicano me disse algo antes de morrer. -Moveu a boca,
como se tentasse recordar o que lhe havia dita-. Alma ou
ao-Mai.

-Almeja? -perguntou Amanda pronunciando a palavra com

um tom exótico.

Faith assentiu.

-Isso. Sabe o que significa?

Sara abriu a boca, mas antes de que pudesse dizer nada,

Amanda interveio:

-É uma palavra espanhola. Em seu jargão significa

“dinheiro”. Crie que estavam procurando dinheiro?

Faith sacudiu a cabeça e se encolheu de ombros ao mesmo

tempo.

-Não sei. Não disseram nada, mas tem sentido. Os texicanos

são uma banda de drogas, e drogas significa dinheiro. Minha
mãe trabalhava em narcóticos. Pode que acreditassem

que ela… -Faith olhou ao Wíll.

Lhe leu os pensamentos. depois de sua investigação, muita

gente pensava que Evelyn Mitchell era o tipo de polícia que
tinha um montão de dinheiro escondido em sua

casa.

Sara aproveitou o silêncio.

-Tenho que partir. -Deu-lhe o medidor de açúcar ao Faith-.

Tem que seguir seu horário religiosamente. O estresse não é
nada bom. Chama a seu médico e lhe pergunte
sobre a dose, sobre os ajustes que tem que fazer e os
sintomas aos que deve emprestar atenção. Segue vendo a
doutora Wállace? -Faith assentiu, e Sara prosseguiu-:

A chamarei de caminho a casa e lhe contarei o acontecido,

mas tem que te pôr em contato com ela o antes possível.
Embora seja um momento muito estressante, deve

seguir com sua rotina. Compreende-o?

-Obrigado.

Ao Faith nunca lhe tinha dado bem dar as obrigado, mas Wíll
jamais a tinha visto as expressar com tanta sinceridade.

-vais fazer lhe uma prova toxicológica para o Geary? -

perguntou-Wíll a Sara.

Ela se dirigiu a Amanda.

-Faith trabalha para você, não para a polícia de Atlanta.

Necessitam uma ordem para lhe tirar sangre, mas imagino
que não quererá passar por tudo isso.

-Hipoteticamente -perguntou Amanda-, o que se detecta em

uma prova de toxicologia?

-Que não estava ébria nem influenciada por nenhuma das

substâncias que eles procuram. Quer que lhe tire uma
amostra de sangue?

-Não, doutora Linton, mas lhe agradeço sua ajuda.

Sara partiu sem dizer nada mais, e sem tão sequer olhar ao
Wíll.

-por que não vais ver a viúva alegre? -sugeriu Amanda.

Wíll pensou que se referia a Sara, mas logo repensou.
Entrou de novo na casa para procurar à senhora Levy, mas
não antes de ver como Amanda abraçava ao Faith. Era

um gesto desconcertante em uma mulher que tinha os

instintos maternais de um dingo.

Wíll sabia que Faith e Amanda compartilhavam um passado

do qual nenhuma delas falava. Enquanto Evelyn Mitchell
abria o caminho para as mulheres na polícia de Atlanta,

Amanda Wagner fazia outro tanto no GBI. Eram

contemporâneas, da mesma idade, e compartilhavam esse
desejo de romper com os moldes. Também levavam muitos
anos sendo

amigas -Amanda incluso tinha saído com o cunhado da

Evelyn, o tio do Faith-, um detalhe que não lhe mencionou
quando lhe encomendou o trabalho de investigar a brigada

de estupefacientes que liderava sua antiga amiga.

Wíll encontrou à senhora Levy na habitação traseira, a qual

parecia haver-se transformado em um compêndio de todas
as coisas que gostava à anciã. Havia um tabuleiro

de recortes, algo que Wíll reconheceu porque tinha

trabalhado em um caso no que uma moça havia falecido em
um tiroteio que se produziu em um bairro da periferia

enquanto pegava em uma cartolina de cores fotografias de

umas férias que tinha passado na praia. Havia também um
par de patins de quatro rodas, uma raquete de tênis

apoiada em uma esquina, diversos tipos de câmaras sobre

um sofá cama, algumas digitais, mas a maioria antigas, das
que utilizavam um carretel. Pela luz vermelha
que havia em cima do armário, deduziu que ela mesma
revelava as fotografias.

A senhora Levy estava sentada em uma cadeira de balanço

de madeira, ao lado da janela. Tinha a Emma em seu
regaço. O avental cobria à menina como se fosse uma
manta.

A ninhada de gansos estava em posição inversa. Emma

tinha os olhos fechados enquanto se tomava ansiosamente
a mamadeira. O ruído que emitia lhe recordou à menina

pequena de Los Simpson.

-por que não se sinta? -disse a anciã-. Emma já se encontra

melhor.

Wíll se sentou na cama, com cuidado, para não atirar as

câmaras.

-foi uma sorte que tivesse uma mamadeira para ela.

-Verdade que sim? -respondeu enquanto sorria à menina-. A

pobre não pôde dormir sua sesta por culpa do agitação.

-você tem também um berço?

A anciã soltou uma risita.

-Por isso vejo, olhou em meu dormitório.

Wíll não tinha sido tão atrevido, mas tomou como um sim.

-Com que freqüência fica cuidando da menina?

-Normalmente, algumas vezes por semana.

-E recentemente?
A anciã lhe piscou os olhos um olho.

-Você é muito inteligente.

Não foi uma questão de inteligência, mas sim de sorte.

Tinha-lhe surpreso que a senhora Levy tivesse uma
mamadeira preparada justo no momento em que Emma o
necessitava.

-No que estava colocada Evelyn?

-Pareço-lhe o tipo de pessoa que se mete nos assuntos de

outros?

-Como posso responder a essa pergunta sem ofendê-la?

A anciã se Rio, mas sua risada se foi apagando.

-Evelyn nunca me disse isso, mas acredito que estava

saindo com alguém.

-Há quanto?

-Três ou quatro meses? -Parecia estar respondendo-se a si

mesmo e assentiu-. Foi justo depois de que Emma nascesse.
Começaram pouco a pouco, ao princípio uma vez

por semana, mas nos últimos dez dias se viram com mais
freqüência. Deixei de contar os dias quando me aposentei,
mas a semana passada Evelyn me pediu que cuidasse

da Emma três manhãs seguidas.

-Sempre pela manhã?

-Sim, normalmente das onze até as duas da tarde.

Três horas era tempo de sobra para uma entrevista.

-Estava Faith a par disso?

A senhora Levy negou com a cabeça.

-Não acredito que quisesse que seus filhos soubessem.

Queriam muito a seu pai. Igual a ela. Mas morreu faz mais
de dez anos, e isso é muito tempo sem nenhuma
companhia.

Wíll pensou que falava por própria experiência.

-Você me disse que seu marido morreu faz vinte anos.

-Sim, mas eu não gostava do senhor Levy, e ele não se

preocupava o mais mínimo de mim. -Utilizou o polegar para
acariciar a bochecha da Emma-. Evelyn queria muito

ao Bill. Tiveram alguns problemas em sua vida, mas é

distinto quando se ama à outra pessoa. Agora ambos
morreram…, sua vida se parte pela metade. demora-se
muito

tempo em poder recompô-la de novo.

Wíll pensou na Sara durante uns segundos. A verdade é que

nunca tinha deixado de pensar nela. Era como esse tipo de
notícias que aparecem na parte inferior da televisão

enquanto sua vida, a história protagonista, ocupa a parte

principal da tela.

-Sabe você como se chama esse senhor?

-Não, é óbvio que não. Eu jamais faço essas perguntas. Mas

conduzia um bonito Cadillac CTS-V. Refiro-me ao sedan, não
ao cupé. De cor negra, com a churrasqueira
dianteira de aço inoxidável. E um motor V8 que fazia um
ruído impressionante. Lhe podia ouvir várias maçãs de
distância.

Wíll ficou durante uns instantes muito surpreso para

responder.

-Gosta dos carros?

-Não, para nada, mas o olhei em Internet para saber quanto

lhe haveria flanco.

Wíll esperou a que continuasse.

-Uns setenta e cinco mil dólares -disse a anciã-. O senhor

Levy e eu compramos esta casa por menos da metade.

-Disse-lhe Evelyn seu nome?

-Não, nunca. Embora os homens não o criam, as mulheres

não nos passamos o momento falando de vós.

Wíll sorriu.

-Que aspecto tinha?

-Calvo -disse, como se fosse algo normal-. um pouco

pançudo. Quase sempre levava calças jeans, a camisa
enrugada e as mangas arregaçadas, o que me parecia um
tanto

estranho, porque a Evelyn sempre gostou dos homens

elegantes.

-Que idade acredita que tem?

-Ao não ter cabelo resulta difícil dizê-lo. Mas diria que a
mesma idade que Evelyn.
-Uns sessenta anos.

-Vá -respondeu surpreendida-. Eu acreditava que Evelyn

teria uns quarenta, mas isso não tem sentido se Faith tiver
trinta e tantos, e seu filho já não é nenhum menino.

-Baixou a voz como se alguém a escutasse e prosseguiu-:

Acredito que está a ponto de cumprir os vinte; esse tipo de
embaraço não é dos que se esquecem facilmente.

Foi todo um escândalo quando lhe começou a notar. Foi uma

lástima que a gente se comportasse dessa maneira; todos
nos divertimos de vez em quando. Mas, como disse

a Evelyn em seu momento, uma mulher pode correr mais

rápido com a saia levantada que um homem com as calças
baixadas.

Wíll nunca tinha pensado na situação tão difícil que deveria

ter vivido Faith, embora lhe pareceu estranho que se ficou
com o menino. A vizinhança se deveu alarmar

muito ao ter a uma jovem de quatorze anos grávida,

naquele ambiente tão refinado.

Na atualidade era algo muito normal, mas, naqueles

tempos, uma garota em sua mesma situação se viu
obrigada a atender a uma tia desconhecida e doentia, ou
sofrer

o que eufemísticamente se denominava uma apendectomía.

Os menos afortunados terminavam em um orfanato, como
ele.

-Então o homem do carro luxuoso terá algo mais de

sessenta anos? -perguntou Wíll. A senhora Levy assentiu-.
Lhes viu você alguma vez comportar-se de forma carinhosa?
-Não, Evelyn não era desse tipo de mulheres. subia ao carro
e partiam.

-Nem um beijo na bochecha?

-Eu não lhe vi nenhum gesto desse tipo. Nem tão sequer lhe
conheci. Evelyn me deixava à menina, retornava a sua casa
e esperava.

Wíll deixou de insistir nesse tema.

-Viu-lhe entrar na casa?

-Não. As pessoas se comportam de forma muito diferente

agora. Em meus tempos, um homem chamava a sua porta e
te acompanhava até o carro. Não vinham a sua casa e

tocavam a buzina.

-Isso é o que fazia? Tocar a buzina?

-Não, estava falando metaforicamente. Imagino que Evelyn

estava olhando pela janela, porque sempre saía assim que
lhe via aparecer.

-Sabe aonde foram?

-Não, mas, como lhe hei dito, estavam acostumados a sair

durante duas ou três horas, assim imagino que iriam ao
cinema ou a comer.

Isso supunha ir ao cinema com muita freqüência.

-Viu esse homem hoje?

-Não, e tampouco vi ninguém na rua. Nem carros nem nada.

Soube que havia problemas para ouvir as sereias. Logo ouvi
os disparos, primeiro um e, um minuto depois,
outro. Conheço o som de um disparo. O senhor Levy era
caçador. Naqueles tempos, todos os policiais o eram.
Obrigava-me a ir para que cozinhasse para eles. -Pôs os

olhos em branco-. Que homem mais aborrecido. Que

descanse em paz.

-Um homem com sorte por tê-la.

-Mais tenho eu de que já não esteja.

levantou-se com dificuldade da cadeira de balanço,

sustentando ao bebê com firmeza em seus braços. A
mamadeira estava vazia. Deixou-o na mesa e tendeu a
menina ao

Wíll.

-Agarre-a um momento, por favor.

Wíll apoiou a cria sobre seu ombro e lhe deu uns golpecitos
nas costas. A menina soltou um te gratifiquem arroto.

A senhora Levy entrecerró os olhos.

-Vá, vejo que sabe cuidar dos meninos.

Wíll não queria lhe contar sua vida.

-É fácil tratar com eles.

A senhora Levy lhe pôs a mão no braço antes de ir ao

armário. Wíll tinha estado no certo: uma habitação escura
em um espaço reduzido. ficou na soleira, tentando

não lhe tirar a luz enquanto olhava um punhado de

fotografias. As mãos lhe tremiam ligeiramente, mas suas
pernas se mantinham firmes.
-O senhor Levy nunca me deixava muito espaço para meus
passatempos, mas, em certa ocasião, chamaram-lhe para
que fosse à cena de um crime e lhe perguntaram se
conhecia

algum fotógrafo. Pagavam vinte e cinco dólares por fazer as

fotos, e o muito bode não ia dizer que não a semelhante
oportunidade. Chamou-me e me disse que me levasse

a câmara. Quando viram que não me deprimia ao ver a

cena -foi um incidente com uma escopeta-, disseram-me
que me chamariam de novo. -Olhou para a cama e
acrescentou-:

Essa máquina Brownie Seis-16 nos ajudou a pagar a casa.

Wíll sabia que se referia à câmara com caixa. Parecia velha,

mas cuidada.

-Logo comecei a fazer trabalhos de vigilância. O senhor Levy

tinha deixado de trabalhar e, como sou uma mulher,
demorei um tempo em lhes demonstrar que não estava

ali para flertar nem follar.

Wíll notou que começava a ruborizar-se.

-Trabalhou com a polícia de Atlanta?

-Cinqüenta e oito anos! -Parecia tão surpreendida como Wíll

de que tivesse durado tanto tempo-. Pode que agora pareça
um saco de ossos, mas houve um tempo em que

Geary e esse montão de chupaculos se partiam o culo por

mim e não me tratavam como um penugem em suas
lustrosas calças. -Agarrou outro montão de fotografias. Wíll
viu as de alguns pássaros e outros mascotes, todas tomadas
de um lugar estratégico que demonstrava que as tinham
estado vigiando mais que admirando-. Este pequeno

descarado esteve fazendo buracos em meus arriates. -

Ensinou ao Wíll a fotografia de um gato branco e cinza com
o nariz manchado de terra. A iluminação era um tanto

gritã, mas ao gato o único que lhe faltava era um letreiro no

peito com seu nome e seu número de recluso-. Aqui está -
disse finalmente quando encontrou o que estava

procurando-. Esse é o noivo da Evelyn.

Ele olhou por cima dos encurvados ombros da senhora Levy.

A foto tinha muito grão, pois a tinha tomado desde detrás
das cortinas da janela dianteira. A lente pressionava

os fitas de seda finos de plástico. Um homem maior e alto

aparecia apoiado sobre um Cadillac negro. Tinha as mãos
sobre o capô, e os antebraços descobertos. O carro

estava estacionado na rua, com as rodas dianteiras giradas

contra o meio-fio. Wíll estacionava da mesma maneira.
Atlanta era uma cidade com muitas colinas, situada

sobre o Piamonte dos Apalaches. Se conduzia um carro com

mudança manual, estacionava com as rodas contra o meio-
fio para evitar que se deslizasse.

-Que miras? -perguntou Faith da entrada. Wíll aconteceu

com sua filha, mas ela parecia mais interessada na
fotografia-. O que estava olhando?

-Estava-lhe ensinando ao Snippers.

A senhora Levy fazia algum truque de magia para fazer
desaparecer a foto do homem e colocar a do gato que tinha
estado pinçando em seus arriates.

Emma se agitou nos braços do Faith, contagiada pelo

nervosismo de sua mãe. Lhe deu vários beijos na bochecha
e lhe fez algumas caretas até que a menina sorriu. Wíll

se deu conta de que estava interpretando, pois tinha os

olhos empanados de lágrimas. Logo abraçou a Emma
calorosamente.

-Evelyn é uma mulher muito dura -disse a senhora Levy-.

Não acabarão com ela.

Faith balançava à menina como revestem fazê-lo-as mães.

-Não ouviu nada?

-Carinho, já sabe que, se tivesse ouvido algo, teria ido ali

com minha pipa. Ev sairá desta. Sempre sai ilesa de todas
as situações. Pode estar segura.

-Se… -A voz do Faith se entrecortou-. Se tivesse chegado

antes… -Sacudiu a cabeça e acrescentou-: por que lhe terá
ocorrido isto? Você sabe que mamãe não está

mesclada em nenhum assunto turvo. por que a quereriam

seqüestrar?

-Às vezes as pessoas não têm um motivo para cometer

estupidezes -disse a senhora Levy encolhendo ligeiramente
os ombros-. O que sim sei é que não ganha nada te dizendo

que se tivesse feito isto ou aquilo… -Agarrou ao Faith pelas

bochechas e terminou dizendo-: “Confia no Senhor e não
em sua própria inteligência”.
Faith assentiu com solenidade, embora Wíll não imaginava
como uma pessoa religiosa.

-Obrigado.

Os saltos da Amanda se ouviram pelo corredor

enmoquetado.

-Não posso entretê-los mais -disse ao Faith-. Há um carro

patrulha te esperando para te levar a delegacia de polícia.
Procura não dizer nada e faz o que te diga

o advogado.

-Eu me posso ficar cuidando da menina -disse a senhora

Levy-. Não tem por que levá-la a essa imunda delegacia de
polícia, e Jeremy não acredito que saiba lhe trocar

os fraldas.

Faith obviamente queria aceitar sua oferta, mas duvidou.

-Não sei quanto demorarei.

-Já sabe que sou um ave noturna, assim não se preocupe.

-Obrigado -respondeu Faith, lhe dando a contra gosto a

menina. Alisou a Emma o arbusto de cabelo fino e castanho,
e a beijou na cabeça. Seus lábios ficaram ali durante

uns segundos, e logo partiu sem dizer nada.

Assim que Faith fechou a porta principal, Amanda foi ao

grão.

-O que acontece?

A senhora Levy tirou a fotografia de debaixo do avental.

-Evelyn se via com uma pessoa com certa freqüência -
explicou Wíll.

A senhora Levy tinha boa memória: era um homem calvo,

levava calças jeans folgadas, a camisa enrugada e as
mangas arregaçadas. Não tinha mencionado um detalhe
muito

importante: era hispano. As tatuagens de seus braços se

viam um pouco imprecisos, mas Wíll reconheceu
imediatamente o símbolo que levava no antebraço e que o
identificava

como um membro dos Texicanos.

Amanda dobrou a fotografia pela metade e a guardou no

bolso de seu traje de jaqueta. Logo lhe perguntou à senhora
Levy:

-falaste com a polícia?

-Estou segura de que virão por aqui depois.

-Imagino que será tão cooperadora como de costume.

A mulher sorriu.

-Não sei o que posso lhes dizer, mas irei por diante e lhes
oferecerei umas massas recém feitas em caso de que
venham por aqui.

Amanda soltou uma risita.

-te cuide, Roz.

antes de sair da habitação, fez-um gesto ao Wíll para que a

seguisse. Ele agarrou sua carteira, tirou um de seus cartões
e a deu à senhora Levy.
-Aqui tem meu número. me chame se se lembrar de algo ou
se necessitar ajuda com a menina.

-Obrigado, filho.

Sua voz tinha perdido esse tom amável próprio das anciãs
mas, de todas formas, guardou-se o cartão no avental.

Amanda já estava perto da entrada quando Wíll a alcançou.

Não disse nada sobre a fotografia, nem sobre o estado do
Faith, nem tampouco sobre a disputa territorial

que tinha mantido com o Geary. Em lugar disso, começou a

lhe dar ordens.

-Quero que revise todos os arquivos da investigação. -Não

precisava lhe dizer a que investigação se referia-. Revisa
todas as declarações das testemunhas, todos

os informe, qualquer sopro de alguém no cárcere. Não me

importa quão pequeno seja. Quero sabê-lo tudo. -Amanda
se deteve, e Wíll se precaveu de que estava pensando

em seus problemas de leitura.

-Não há problema -disse com voz firme.

Ela não estava disposta a ficar o tão fácil.

-Ponha pilhas, Wíll. Se necessitar ajuda, diga-me isso agora.

-Quer que comece agora mesmo? As caixas estão em minha

casa.

-Não. Primeiro temos que fazer algo. -deteve-se no

vestíbulo, com as mãos nos quadris. Era uma mulher baixa.
Wíll estava acostumado a esquecer-se de sua estatura
até que a via estirar o pescoço para lhe olhar-. consegui
obter um pouco de informação enquanto Geary soltava seu
rabieta. O texicano do jardim traseiro tinha uma

tatuagem nas costas que o identificava. chamava-se

Ricardo não sei que mais. Ainda não temos sua identificação
completa. Tinha veintitantos anos, media um metro

setenta e cinco e pesava uns oitenta e cinco quilogramas. O

asiático do dormitório terá uns quarenta anos, algo mais
baixo e magro que seu amigo hispano. Acredito

que não é desta parte da cidade. Pode que o tivessem

chamado para fazer este trabalho.

Wíll recordou.

-Faith disse que tinha acento do sul.

-Isso reduz nosso campo de busca.

-Também levava uma camisa hawaiana. Isso não é muito

próprio de um gánster.

-Acrescentaremos isso a sua lista de delitos. -Olhou ao

fundo do corredor e logo ao Wíll-. O asiático que estava na
habitação da penetrada é também muito estranho,

já que teve a cortesia de levar sua carteira no bolso traseiro.

chamava-se Hironobu Kwon, de dezenove anos. É um
estudante de primeiro curso na Universidade da Geórgia.

Também é filho de uma professora de escola, Miriam Kwon.

-Não está afiliado?

-Não que saibamos. A polícia de Atlanta localizou a Mama

Kwon antes que nós. Buscaremo-la amanhã para ver o que
sabe. -Assinalou com o dedo ao Wíll-. Temos que fazê-lo

com muita cautela. Ainda não nos deram oficialmente o

caso. De momento só você e eu, até que encontre a uma
forma de ficar.

-Faith acredita que os Texicanos estavam procurando algo. -

Wíll tratou de avaliar a expressão da Amanda, que
normalmente estava acostumado a ser de surpresa ou de

chateio, mas nessa ocasião foi imperturbável-. Ao Ricardo

deram uma boa surra. Tinha uma pistola lhe apontando à
cabeça. Não procurava nada, exceto salvar a vida.

Primeiro deveríamos falar com os asiáticos.

-Isso parece lógico.

-Sim, mas assinala um problema maior -continuou Wíll-.

Entendo que os Texicanos tivessem algo contra Evelyn, mas
não os asiáticos. O que têm que ver com isto?

-Essa é a pergunta do milhão.

Wíll tratou de afinar.

-Evelyn dirigia a Brigada de Estupefacientes. Os Texicanos

controlam o tráfico de drogas em Atlanta. Assim foi durante
os últimos vinte anos.

-Isso é certo.

Wíll notou que se estava dando contra um muro. Era a

mesma evasiva que sempre lhe dava Amanda quando tinha
informação que não queria compartilhar. Entretanto, nesta

ocasião era ainda pior, pois não só estava jogando com ele,
mas sim estava encobrindo a sua velha amiga.
-Há dito que provavelmente chamaram o tipo da camisa
hawaiana para fazer este trabalho. A que trabalho te refere?
Seqüestrá-la ou encontrar o que Evelyn tinha escondido

em sua casa?

-Não acredito que hoje ninguém encontre o que busca -disse

detendo-se para deixar que assimilasse o que tratava de lhe
dar a entender-. Chárlie está ajudando à polícia

local com a cena do crime, mas não se deixam enrolar por

seus encantos tanto como eu quisesse. teve um acesso
muito limitado, e o fiscalizaram atentamente. Dizem

que compartilharão os resultados do laboratório, mas não

confio muito em seu forense.

-E o médico forense do condado do Fulton? Não veio?

-Ainda está examinando esse apartamento que saiu

incendiado no People’s Town. -Os recortes do pressuposto
tinham afetado ao Escritório Forense. Se havia mais de

um delito grave dentro dos limites da cidade, aos inspetores

não ficava outro remédio que guardar cauda-. eu adoraria
poder contar com o Pete.

referia-se ao forense do GBI.

-Não poderia fazer algumas chamadas? -perguntou Wíll.

-Não acredito -respondeu Amanda-. Pete não é dos que têm

muitos amigos. Já sabe quão estranho é. Tanto que a seu
lado você parece normal. O que me diz da Sara?

-Ela não dirá nada.

-Já sei, Wíll. Vi-lhes tonteando na rua. Refiro a se crie que
conhece alguém no escritório do forense.

Wíll se encolheu de ombros.

-lhe pergunte -ordenou Amanda.

Wíll duvidava que gostasse de receber uma chamada dela,

mas assentiu de todas maneiras.

-O que se sabe do estado dos cartões de crédito da Evelyn e

dos registros de chamadas?

-ordenei que os peçam.

-Tem um GPS em seu carro ou em seu telefone?

Amanda não lhe deu uma resposta concreta.

-Estamos fazendo algumas costure de forma ilegal. Como te

hei dito, não podemos fazê-lo abertamente.

-Mas tinha razão no que disse ao Geary. Temos jurisdição

sobre os casos de drogas.

-Sim, mas que Evelyn estivesse a cargo do Departamento

de Estupefacientes não significa que este assunto esteja
relacionado com drogas. Por isso sei, não encontraram

nenhum indício de drogas na casa, nem em nenhum dos

cadáveres.

-E Ricardo, o texicano morto? Não estava relacionado com

as drogas?

-Pode que seja uma mera coincidência.

-E o que me diz do texicano vivinho e abanando o rabo que
conduz um Cadillac negro e com o qual Evelyn não tinha
reparo em ir-se dar uma volta?

Amanda simulou surpresa.

-Crie que está metido nisto?

-Vi sua tatuagem na fotografia. Evelyn se esteve vendo com

um texicano durante, ao menos, quatro meses. -Wíll tratou
de moderar o tom de voz-. É um homem maior,

e deve ocupar um posto alto na organização. A senhora

Levy diz que se viram com muita freqüência nos últimos dez
dias. Estavam acostumados a partir em seu carro,

normalmente das onze da manhã até as duas.

Amanda voltou a ignorar seus raciocínios e expôs os seus.

-Você degradou a seis detetives da brigada da Evelyn. Dois

deles obtiveram a liberdade condicional o ano passado e
foram transladados fora do Estado, um a Califórnia

e outro ao Tennessee, que é onde estavam esta tarde

quando seqüestraram a Evelyn. Duas estão na prisão de
meia segurança da Valdosta. Ainda ficam quatro anos para

sair em liberdade e sem boa conduta. Outro está morto por

uma overdose, isso que eu chamo o carma do cabeça
pensante. E o último está esperando que lhe dêem
entrevista

para lhe pôr a injeção no DeC.

referia-se à a Prisão de Diagnóstico e Classificação da

Geórgia. O corredor da morte.
-A quem matou? -perguntou a contra gosto Wíll.

-A um guarda e a outro interno. Estrangulou a um violador

com uma toalha, o qual não é uma grande perda, mas logo
golpeou ao guarda até matá-lo com suas próprias

mãos. Disse que foi em defesa própria.

-Contra o guarda?

-Falas como o fiscal de seu caso.

Wíll o tentou de novo.

-E Evelyn?

-O que acontece ela?

-Eu também a investiguei a ela.

-Sim.

-Não vamos falar do elefante na habitação?

-Que elefante? Por isso mais queira, Wíll, já temos a todo o

circo aqui. -Abriu a porta, e o sol penetrou naquela casa
escura como uma faca.

Amanda ficou os óculos de sol enquanto percorriam a grama

em direção à cena do crime. Um par de policiais
uniformizados se dirigiam para a casa da senhora Levy.

Os dois lançaram um olhar fulminante ao Wíll, e saudaram

de forma muito seca a Amanda.

-Bem a tempo -murmurou Amanda ao Wíll, como se ela não

tivesse sido a causa do atraso.
Ele esperou até que os homens começaram a esmurrar a
porta principal.

-Dá-me a impressão de que conhece a senhora Levy de sua

época na polícia de Atlanta.

-No GBI. Investiguei-a pelo assassinato de seu marido. -

Amanda parecia desfrutar com a expressão de horror que
pôs Wíll-. Nunca pude demonstrá-lo, mas estou segura

de que lhe envenenou.

-Com massas?

-Essa foi minha teoria. -Um sorriso de admiração apareceu

em seus lábios enquanto cruzava a grama-. Roz é uma
velha muito ardilosa. Viu mais cenas do crime que todos

nós juntos, e estou segura de que aprendeu de todas elas.

Não me acredito nem a metade do que te haja dito. Já sabe
isso de que o diabo cita as Escrituras para conseguir

seus propósitos.

Amanda tinha razão, ou Shakespeare. Não obstante, Wíll lhe

recordou:

-A senhora Levy é precisamente quem nos falou que

texicano que visitava a Evelyn. Fez-lhe uma foto.

-De verdade?

Isso soou como uma reprimenda por sua ingenuidade.

Considerando que o talento artístico da senhora Levy se
centrou em tomar fotos pouco aduladoras de mascotes,
resultava
estranho que tivesse uma fotografia do texicano ao lado de
seu Cadillac negro. Era uma anciã muito ardilosa. Se tinha
estado espiando, era por algum motivo.

-Deveríamos retornar e falar com ela.

-E crie que nos dirá algo que valha a pena?

Wíll aceitou silenciosamente seus argumentos. À senhora

Levy gostava de espiar, e agora que tinha desaparecido
Evelyn não tinha a quem fazê-lo.

-Sabe Evelyn que matou a seu marido?

-É óbvio que sabe.

-E mesmo assim deixa a Emma a seu cuidado?

Tinham chegado até o Mini do Faith. Amanda cavou as mãos

e olhou no interior.

-Matou a um velho de sessenta e quatro anos, alcoólico e

maltratador, não a uma menina de quatro meses.

Aquilo tinha certa lógica.

Amanda se dirigiu para a casa. Chárlie Reed estava na

garagem, falando com outros técnicos forenses. Alguns
fumavam. Outro estava apoiado sobre um Malibu cor nata

estacionado diante do Mini do Faith. Todos foram vestidos

com trajes esterilizados brancos que lhes davam a
aparência de malvaviscos de diferentes tamanhos. O bigode

em forma de guidão do Chárlie era quão único o

diferenciava de outros. Viu a Amanda e se separou do
grupo.
-Insígnia me a cena, Chárlie.

Chárlie olhou ao homem corpulento e de pele escura cuja

estranha constituição fazia que o traje esterilizado ficasse
desfavorablemente estreito nas zonas mais críticas.

O homem lhe deu uma última imersão ao cigarro e o passou

a um de seus companheiros. Ele mesmo se apresentou a
Amanda com um acento talhado e tipicamente britânico.

-Doutora Wagner, sou o doutor Ahbidi Mittal.

Amanda assinalou ao Wíll.

-Apresento a meu colega, o doutor Trent.

Wíll estreitou a mão do homem, tentando não enfurecer-se

pela forma tão descarada que tinha Amanda de lhe outorgar
uma titulación que ambos sabiam que tinha obtido

mediante uma escola em linha de duvidosa reputação.

-me permita a gentileza de lhe mostrar a cena do crime -

ofereceu Mittal.

Amanda lançou um olhar fulminante ao Chárlie, como se ele

tivesse algo que ver no assunto.

-Obrigado -respondeu Wíll, já que viu que ninguém mais as

daria.

Mittal entregou um par de capas brancas para ficar as em

cima dos sapatos. Amanda se apoiou no braço do Wíll para
manter o equilíbrio enquanto se tirava os sapatos

de salto e se embainhava os pés com meias. Wíll teve que

fazê-lo sem ajuda de ninguém. Inclusive sem sapatos, seus
pés eram muito grandes e terminou parecendo-se
com a senhora Levy, a quem lhe saíam os talões das
sapatilhas.

-Começamos por aqui?

Mittal não esperou a que aceitassem seu convite. Conduziu-

os por detrás do Malibu e entraram na casa pela porta da
cozinha. Wíll agachou instintivamente a cabeça

ao entrar na habitação de teto baixo. Chárlie chocou com

ele e lhe pediu desculpas. A cozinha era muito pequena
para quatro pessoas, tinha forma de ferradura e um

espaço aberto que conduzia ao quarto da penetrada. Wíll

percebeu o aroma de ferro oxidado que desprendia o
sangue quando se coagulava.

Faith tinha razão: os intrusos tinham estado procurando

algo. A casa tinha ficado em uma completa desordem. O
faqueiro estava tiragem pelo chão. Tinham derrubado

o conteúdo das gavetas. Havia buracos nas paredes. O

móvel e a velha BlackBerry estavam esmagados contra o
chão. Tinham arrancado o telefone da parede. Salvo o pó

escuro para detectar os rastros digitais e os marcadores de

plástica cor amarela que tinha utilizado a equipe forense, a
casa estava tal como a havia descrito Faith

quando entrou na moradia. Inclusive o cadáver seguia na

habitação da penetrada. Faith deveu sentir-se aterrorizada
ao não saber o que podia encontrar-se à volta

de cada esquina, e ao pensar que sua mãe poderia estar

ferida, ou algo pior.
Wíll se disse que deveria ter estado ali, que deveria ter sido
esse tipo de companheiro ao que se vai sem importar o
motivo.

-Ainda tenho que redigir o relatório -disse Mittal-, mas estou

preparado para compartilhar minha teoria de trabalho.

Amanda desenhou um círculo com a mão para que

prosseguisse.

-me diga o que encontrou.

Mittal franziu os lábios como resposta a esse tom tão

imperioso.

-Acredito que a capitã Mitchell estava preparando a comida

quando começou o assalto.

Havia bolsas de frios sobre a encimera, ao lado de uma

faca, assim como uma tabela de cortar sobre a que se via
claramente que Evelyn tinha estado partindo tomates.

Havia uma bolsa de pão Wonder enrugada na pia. O

torrador fazia tempo que tinha saltado. Havia quatro fatias
de pão em seu interior. Evelyn provavelmente tinha
deduzido

que Faith precisaria comer algo quando chegasse a casa.

Era uma cena normal, inclusive agradável, de não ser

porque todos os objetos que havia sobre a encimera
estavam salpicados ou manchados de sangue. O torrador, o

pão, a tabela de cortar. Também havia sangre no chão e nos

azulejos. Havia duas séries de rastros de sapatos
entrecruzadas sobre o chão branco, umas pequenas e
outras
maiores. Estava claro, tinha havido uma resistência.

Mittal continuou:

-A capitã Mitchell deveu ouvir algum ruído, possivelmente

quando romperam o cristal da porta trilho; isso é possível
que fizesse que se cortasse o dedo com a faca

que estava utilizando para partir tomates.

-Há muito sangue para um acidente doméstico -recalcou

Amanda.

Mittal não queria nenhum comentário editorial, e fez uma

pausa antes de continuar:

-A pequena Emma devia estar aqui -disse assinalando o

espaço da encimera ao lado da geladeira, justo em frente
de onde Evelyn tinha estado preparando a comida-.

encontramos uma pequena gota de sangue sobre o

mostrador. -Assinalou a mancha que havia ao lado de um
velho reprodutor do CD-. Há um rastro de sangue que vai
daqui

até o abrigo e volta, por isso deduzo que a capitã Mitchell,

provavelmente, estava sangrando quando saiu da cozinha.
O rastro de sua mão que há na porta respalda

tal teoria.

Amanda assentiu.

-Ouça um ruído, oculta à menina para pô-la a salvo e

retorna com sua arma.

Chárlie interrompeu, como se não pudesse conter-se por

mais tempo.
-Parece que ficou uma parte de papel ao redor do corte,
mas deveu empapar-se imediatamente. Há sangre na porta
da cozinha e no punho de madeira da SeW.

-O que me diz da sillita da menina? -perguntou Wíll.

-Está poda. Deveu levá-la com a mão que não tinha ferida.
Há um rastro de sangue que percorre toda a garagem e
chega até o abrigo onde ocultou a Emma. É sangue da

Evelyn. O pessoal a cargo do Ahbidi já a examinou, por isso

pudemos deduzi-lo. -Olhou ao Mittal e acrescentou-:
Desculpa, Ahbi. Não quero me entremeter em seu trabalho.

Mittal fez um gesto expressivo com as mãos, lhe indicando

ao Chárlie que podia continuar.

Wíll sabia que ao Chárlie era a parte de seu trabalho que

mais gostava. dirigiu-se até a entrada aberta balançando-se
e juntou as mãos perto de sua cara como se

levasse uma arma.

-Evelyn retornou à casa. gira-se, vê o primeiro homem

esperando na habitação da penetrada e lhe dispara na
cabeça. A força do impacto lhe fez girar como um molinete.

Há uma ferida de saída em sua cabeça. -Chárlie se girou,

com as mãos levantadas e adotando a clássica postura das
Anjos do Chárlie, que era a melhor forma de receber

um disparo no peito-. Logo apareceu o homem número dois,

provavelmente dali. -Assinalou a zona que havia entre a
cozinha e o comilão-. Há uma resistência e Evelyn

perde sua arma. Vê-o ali?

Wíll olhou onde lhe indicava com o dedo, e viu um marcador
de plástico no chão. Agora que Chárlie o assinalava,
distinguiu o leve bosquejo de uma arma.

-Evelyn agarra a faca da encimera. O punho está manchado

com seu sangue, mas não a folha.

-Não há seu sangue na faca? -interrompeu Amanda.

-Não. De acordo com seu expediente, Evelyn é zero positivo

e nós encontramos sangue do tipo B negativo, tanto na
folha como aqui, perto da geladeira.

Todos olharam uma dúzia de manchas grandes e redondas

de sangue que havia no chão.

-É uma salpicadura passiva -apontou Mittal-. Não se

danificou nenhuma artéria, do contrário haveria uma
mancha projetada. Todas as amostras se enviaram ao
laboratório

para fazer uma análise de DNA. Imagino que os resultados

os teremos em uma semana.

Amanda desenhou um sorriso enquanto olhava o sangue.

-Bem feito, Ev -disse com um ar de triunfo na voz-. Algum

dos homens mortos era B negativo?

Chárlie olhou ao Mittal uma vez mais. O homem assentiu

em sinal de conformidade.

-O asiático com essa camisa tão feia era zero positivo, o

qual é muito normal em todas as raças. É o mesmo tipo da
Evelyn, e o meu. O outro homem, esse ao que chamamos
Ricardo pela tatuagem que tem, era B negativo, mas aqui
vem o estranho: não tem nenhuma ferida de arma branca. É
óbvio que sangrou, pois o torturaram, mas o sangue

que temos aqui é de maior volume…

-Então há alguém mais aí fora com uma ferida de arma

branca cujo sangue é do tipo B negativo -interveio Amanda-.
É isso estranho?

-Menos de dois por cento da população de raça branca dos

Estados Unidos é B negativo -disse Chárlie-. A quarta parte
entre os asiáticos, e um por cento entre os

hispanos. Em poucas palavras, que é um tipo de sangue

muito estranho, o qual indica que é muito provável que
Ricardo esteja geneticamente relacionado com o homem

ferido e desaparecido que tem sangue do tipo B negativo.

-portanto, temos a um homem ferido com sangue do tipo B

negativo.

Chárlie se adiantou uma vez mais.

-Já pus em alerta a todos os hospitais a cem quilômetros à

redonda sobre um tipo com ferida de faca, já seja homem
ou mulher, branco, negro ou laranja. Já recebemos

três chamadas de acidentes domésticos na última meia

hora. Por isso se vê, há mais gente que resulta apunhalada
do que parece.

Mittal se assegurou de que Chárlie tinha terminado, e logo

assinalou o sangue pulverizado pelo chão.
-Esses rastros de sapato demonstram que houve uma
resistência entre uma mulher pequena e um homem de
estatura medeia, provavelmente de uns setenta
quilogramas. Pela

variação de claro às escuras nos rastros podem dizer que há

certa inclinação ou supinación.

Amanda deteve a lição.

-me fale da ferida de arma branca. É uma ferida mortal?

Mittal se encolheu de ombros.

-O escritório do forense terá que lhe dar sua opinião. Como

hei dito anteriormente, não há nenhuma projeção de sangue
nas paredes nem no teto, pelo que podemos deduzir

que nenhuma artéria resultou danificada. Esta mancha pode

ser o resultado de uma ferida na cabeça, em que se pode
encontrar uma boa quantidade de sangue sem que

haja lesões sérias. -Olhou ao Chárlie-. Está de acordo?

Chárlie assentiu, mas acrescentou:

-Uma ferida no ventre também pode sangrar dessa forma.

Não estou seguro do tempo que pode sobreviver com uma
ferida desse estilo. Se for verdade o que dizem nos

filmes, não muito. Se a ferida alcançou um pulmão, máximo

uma hora, antes de morrer asfixiado. Não há projeção
arterial, por isso é uma ferida lhe sangrem. Não estou

em desacordo com o doutor Mittal, e cabe a possibilidade

de que seja uma ferida na cabeça… -Se encolheu de ombros
e logo mostrou seu desacordo-. Entretanto, a
folha estava manchada de sangre da ponta até o punho, o
que significa que a faca se afundou no corpo. -Viu que Mittal
franzia o cenho e se retratou-: Também é possível

que a vítima agarrasse a faca, cortasse-se na mão e

deixasse sangue na folha. -Ensinou suas mãos, com as
Palmas para cima-. Nesse caso, temos a alguém com
sangue

do tipo B negativo e uma ferida na mão.

Amanda nunca tinha compreendido os subterfúgios da

ciência forense e tentou resumir.

-Então um deles, com sangue do tipo B negativo, luta com a

Evelyn. Logo suponho que interveio o asiático com a camisa
hawaiana, que finalmente terminou morto no

dormitório. Conseguem reduzir a Evelyn e lhe tirar a arma. E

logo há um terceiro homem, Ricardo, que, em certo
momento, era um refém, mas logo se apodera da arma

e graças à rápida intervenção da agente Mitchell acaba

morto antes de ferir ninguém. -girou-se para o Wíll-.
Arrumado a que Ricardo estava envolto neste assunto,

fosse torturado ou não. Simulou ser um refém para tentar

convencer ao Faith.

Mittal não parecia muito cômodo com seu tom de

convencimento.

-Bom, isso é sozinho uma interpretação.

Chárlie tratou de sossegar os ânimos.

-Sempre cabe a possibilidade de que…

ouviu-se um ruído parecido à queda de uma cascata
tropical. Mittal abriu a cremalheira de seu traje esterilizado
e procurou nos bolsos das calças. Tirou seu telefone

móvel.

-Desculpem -disse, e se foi para a garagem.

-Isso é tudo? -disse Amanda ao Chárlie.

-Não me deram acesso completo, mas não tenho motivos

para estar em desacordo com o que há dito Ahbi de
momento.

-Mas…

-Não quero parecer racista, mas é estranho ver os asiáticos

e os mexicanos trabalhando juntos. Especialmente os
Texicanos.

-A gente jovem não tem tantos reparos nisso -comentou

Wíll, perguntando-se se isso serviria de algo.

Amanda não valorou nenhum dos comentários.

-Que mais?

-A lista que havia ao lado do telefone. -Chárlie assinalou

uma parte de papel com uma série de nomes e números-.
Me tomei a liberdade de chamar o Zeke. Deixei-lhe

uma mensagem para que fique em contato contigo.

Amanda olhou seu relógio.

-E o resto da casa? encontraram algo os forenses?

-Não que me hajam dito. Ahbi não se mostrou grosseiro
absolutamente, mas tampouco vai dar nada
voluntariamente. -Chárlie se deteve antes de acrescentar-:
O que é

óbvio é que, fosse o que fosse o que procuravam, não o

encontraram. De ser assim se teriam partido assim que
viram aparecer ao Faith.

-E agora estaríamos planejando o funeral da Evelyn. -

Amanda não refletiu sobre esse fato-. Tem idéia do tamanho
que possa ter isso que andavam procurando?

-Não saberia dizê-lo -admitiu Chárlie-. Pelo que se vê,

estiveram procurando por todos lados: gavetas, armários,
almofadas. Acredito que começaram a encher o saco-se

à medida que registravam a casa, por isso o romperam

tudo. Racharam os colchões, os brinquedos da menina. vê-
se que estavam muito furiosos.

-Quantas pessoas estiveram registrando?

-Desculpe, doutora Wagner. -Mittal retornou. meteu-se o

telefone no bolso, mas se deixou o traje branco aberto-. Era
o médico forense. atrasou-se porque tem descoberto

outro cadáver no apartamento incendiado. O que desejava

saber?

Chárlie respondeu por ela, possivelmente porque acreditava

que o tom da Amanda terminaria por jogar os da casa.

-Perguntava quantas pessoas crie que intervieram no

registro da casa.

Mittal assentiu.
-Eu diria que três ou quatro homens.

Wíll se precaveu do olhar de indignação da Amanda. Tinham

que ter sido mais de três. Desde não ser assim, todos os
suspeitos estavam mortos e Evelyn se seqüestrou

a si mesmo.

-Não levavam luvas -continuou Mittal-. Provavelmente

pensaram que a capitã Mitchell não oporia resistência.

Amanda soltou uma gargalhada, e Mittal fez outra de seus

peculiares pausa.

-Há rastros em quase todas as superfícies, que é óbvio

compartilharemos com o GBI.

-Já chamei ao laboratório -disse Chárlie-. Vêm dois técnicos

para as digitalizar e as introduzir na base de dados. É
sozinho questão de tempo que saibamos se estiverem

no sistema.

Amanda assinalou a cozinha.

-Quando a neutralizaram, começaram a registrar a casa por

aqui. Olharam as gavetas, assim que o que procuravam
deve caber em um deles. -Olhou ao Chárlie e logo ao

Mittal-. Alguma rastro de pneumáticos… ou de sapatos?

-Nada de importância.

Mittal a conduziu à janela da cozinha e começou a lhe

assinalar as coisas que havia no jardim traseiro e que
tinham comprovado. Wíll se fixou nos CD que estavam
quebrados no chão. Os Beatles, Sinatra, mas nenhum do
AC/DC. O rádio toca-fitas era de plástico branco, embora
estava melado do pó negro para tomar os rastros digitais.

Wíll utilizou o polegar e pressionou o botão de expulsão,

mas o interior estava vazio.

Voltou a ouvir a voz da Amanda.

-Onde retiveram a Evelyn enquanto registravam a casa?

Mittal se dirigiu ao salão. Wíll ficou ao final da cauda

enquanto Chárlie e Amanda seguiam ao doutor através do
montão de objetos dispersados. A distribuição era

similar a da casa da senhora Levy, salvo o aspecto fundo do

salão. Em frente do sofá e de uma cadeira de balanço havia
uma parede com prateleiras e um televisor

de plasma com um buraco do tamanho de um pé no centro.

A maioria dos livros estavam atirados pelo chão. O sofá e as
cadeiras estavam estripados. Havia um estéreo

em uma prateleira, ao lado da televisão, um velho modelo.

Os alto-falantes estavam quebrados e tinham arrancado o
braço do prato giratório. Havia uns quantos discos

de vinil esmagados pelo salto de uma bota.

Havia uma cadeira ondulada estilo Thonet contra a parede,

o único objeto da habitação que parecia intacto. O assento
era de vime. As patas estavam polidas. Mittal

assinalou onde se desprenderam algumas partes de verniz.

-Parece que utilizaram cinta adesiva. Encontrei adesivo

onde acredito que estiveram os pés da capitã Mitchell. -
Levantou a cadeira e a separou da parede. Havia um

marcador de plástico amarelo ao lado de uma mancha

escura-. Se pode deduzir pelas manchas de sangue do
carpete que a capitã Mitchell tinha as mãos pendurando. O

corte que tinha na mão seguia sangrando, mas não muito.

Possivelmente meu colega tenha razão ao dizer que se
envolveu a ferida com uma toalha de papel.

Amanda se inclinou para olhar a mancha de sangue, mas

Wíll estava mais interessado na cadeira. A Evelyn tinham
pacote as mãos à costas. Ele utilizou o pé para mover

a cadeira para diante e poder ver o reverso do assento de

vime. Havia uma mancha de sangue debaixo, com a forma
de uma cabeça de flecha.

Wíll olhou a habitação, tratando de descobrir o que

assinalava a flecha. O sofá que havia diante da cadeira
estava estripado, assim como a cadeira de balanço que

havia ao lado. O chão de madeira implicava que não se

podia ocultar nada debaixo do carpete. Tinha tentado
assinalar Evelyn algo no jardim traseiro?

Ouviu passar um vaio de ire através dos dentes. Wíll

levantou o olhar e viu a Amanda lhe jogando um olhar tão
fulminante que colocou a cadeira em seu lugar sem dar-se

conta do que fazia seu pé. Lhe fez um gesto com a cabeça,
lhe indicando que não devia mencionar o que acabava de
encontrar. Wíll olhou ao Chárlie. Os três tinham

visto a flecha debaixo da cadeira, enquanto Mittal, ausente,

soltava um sermão sobre a eficácia dos rastros digitais nas
superfícies porosas e não porosas.
Chárlie abriu a boca para dizer algo, mas Amanda lhe
adiantou.

-Doutor Mittal, você acredita que romperam a porta de

cristal com um objeto que encontraram, como uma pedra
ou uma ferramenta de jardinagem? -Olhou ao Chárlie. Wíll

pensou que se Amanda fosse capaz de lançar raios laser

com o olhar, fulminaria a boca do Chárlie imediatamente-.
Quero saber se este assalto estava bem planejado.

Trouxeram algo para romper o cristal? Rodearam a casa? E

de ser assim, conheciam a distribuição da casa?

Mittal franziu o cenho, porque não podia responder a

nenhuma dessas perguntas.

-Doutora Wagner, isso não são cenários que possa avaliar

um forense.

-Joguemos uma olhada e vejamos se encontrarmos algo.

Utilizaram um tijolo para romper o cristal?

Chárlie começou a mover a cabeça. Wíll se deu conta de

seu conflito interno. Gostasse ou não, essa era a cena de
crime do Mittal, e havia provas debaixo da cadeira

-possivelmente importantes-que lhe tinham passado por

cima. Chárlie parecia confuso. Como estava acostumado a
acontecer com a Amanda, uma coisa era o correto e

outra o que ela ordenava. Todas as decisões tinham suas

conseqüências.

Mittal também movia a cabeça, mas solo porque Amanda

parecia não querer compreender.
-Doutora Wagner, revisamos cada centímetro da cena do
crime e lhe asseguro que não encontramos nenhum objeto
importante que não lhe tenha mencionado.

Wíll tinha provas de que não tinham cuidadoso cada

centímetro.

-olharam no Malibu? -perguntou.

Ao Chárlie isso o tirou de seus pensamentos. Franziu o

cenho. Wíll tinha cometido o mesmo engano com o Mini do
Faith. Toda a violência tinha tido lugar dentro da

casa, mas os carros seguiam sendo parte da cena do crime.

Amanda foi primeira em mover-se. dirigiu-se à garagem e

abriu a porta do condutor do Malibu antes de que ninguém
pudesse impedir-la.

-Por favor, ainda não o processamos… -disse Mittal.

Amanda lhe lançou um olhar mordaz.

-Acaso olhou no porta-malas?

Seu silêncio serve de resposta. Amanda abriu o porta-malas.

Wíll estava de pé, dentro da entrada da cozinha, o que lhe
permitia ver completamente a cena. Havia várias

bolsas de plástico no porta-malas, com o conteúdo

esmagado pelo cadáver que havia em cima delas. Ao igual a
na cozinha, tudo estava talher de sangue, empapando a

caixa de cereais e gotejando pelo envoltório de plástico dos

pão-doces para os hambúrgueres. O homem morto era um
tipo grande. Tinham dobrado seu corpo para podê-lo
meter no porta-malas. Uma profunda ferida em sua cabeça
calva deixava entrever o osso estilhaçado e algumas partes
de cérebro. Tinha as calças enrugadas e as mangas

da camisa arregaçadas. Luzia uma tatuagem dos Texicanos

no antebraço.

Era o amigo da Evelyn.

 
A prisão de Diagnóstico e Classificação da Geórgia estava
no Jackson, aproximadamente a uma hora ao sul de Atlanta.
O trajeto estava acostumado a fazer-se rápido

através do I-75, mas a Atlanta Motor Speedway estava

organizando uma espécie de exposição que fazia que o
tráfico fora mais lento. Amanda, impertérrita, saía-se

uma e outra vez ao sulco de emergência, girando o volante

rapidamente para adiantar aos carros que se moviam com
lentidão. Os pneumáticos do SUV estralavam ao passar

por cima das bandas sonoras, cuja função era impedir que
os condutores se saíssem do meio-fio. Wíll, com o ruído e as
vibrações, tentou rebater uma inesperada sensação

de enjôo.

Finalmente, passaram a zona de maior tráfico. Ao chegar à

saída da auto-estrada, Amanda deu o último acelerón para
sair-se ao sulco e logo voltou a colocar o SUV

no meio-fio. O carro derrapou e o chassi tremeu. Wíll baixou

o guichê para que o ar fresco lhe ajudasse a assentar seu
estômago. O vento lhe golpeou com tal força

na cara que pensou que ia arrancar lhe a pele.

Amanda pressionou o botão para subir de novo o guichê,
enquanto lhe lançava uma dessas olhadas que reservava
para os meninos e os estúpidos. Foram a mais de cento

e cinqüenta quilômetros por hora; Wíll se sentiu afortunado

de não ter saído despedido pelo guichê.

Amanda soltou um prolongado suspiro enquanto voltava a

olhar a estrada. Tinha uma mão sobre o regaço enquanto
com a outra sustentava firmemente o volante. Levava

seu traje de costume: uma saia de cor azul brilhante, uma

jaqueta fazendo jogo e uma blusa de cor clara debaixo.
Seus sapatos de salto alto também faziam jogo com

o traje. Embora levava as unhas curtas, tinha-as muito

arrumadas. O penteado, como de costume, tinha forma de
casco, e estava tingido dessa cor salpimentado. Estava

acostumado a mostrar mais energia que todos os homens

da equipe, mas esse dia parecia cansada. Wíll notou que as
rugas de preocupação ao redor de seus olhos as tinha

mais pronunciadas.

-me fale do Spivey -disse Amanda.

Wíll tratou de recordar os detalhes do antigo caso contra a

equipe da Evelyn Mitchell. Boyd Spivey era o exinspector
chefe da Brigada de Estupefacientes; atualmente

estava esperando seu turno no corredor da morte. Wíll só

tinha falado com ele em uma ocasião antes de que os
advogados lhe aconselhassem que não dissesse nada.

-Não sente saudades que tenha matado a uma pessoa com

seus punhos. Era um homem corpulento, mais alto que eu,
e provavelmente pesava vinte e cinco quilogramas mais,

tudo puro músculo.

-Um rato de ginásio?

-Acredito que também tomava esteroides para incrementar

a musculatura.

-Que efeito lhe produziam?

-Faziam que se comportasse de forma descontrolada -

recordou Wíll-. Não é tão preparado como se cria, mas não
pude fazer que confessasse, assim pode que eu tampouco

o seja.

-Enviou-o a prisão.

-Não, foi ele mesmo quem se enviou. A casa que tinha na

cidade estava paga. A que tinha no lago também. Seus três
filhos foram a uma escola privada. Sua esposa trabalhava

dez horas à semana e conduzia um Mercedes último

modelo. Seu amante, um BMW. E ele guardava seu
imaculado Porsche 911 na entrada de sua casa.

-Os homens e seus carros -murmurou Amanda-. Seu

comportamento não me parece muito inteligente.

-Acreditava que ninguém lhe faria perguntas.

-Por regra general, isso é o que acontece.

-Lhe dava muito bem isso de ter a boca fechada.

-Por isso lembrança, lhe dava bem a todos.

Estava no certo. Em um caso de corrupção, a estratégia
mais normal era procurar o membro mais débil e lhe
convencer de que declarasse contra seus companheiros em

troca de uma sentença mais benévola. Entretanto, os seis

detetives que formavam a Brigada de Estupefacientes da
Evelyn Mitchell demonstraram que eram imunes a essa

estratégia. Ninguém declarou contra nenhum de seus

companheiros, e todos insistiram em que a capitã Mitchell
não tinha nada que ver com os delitos que lhes imputavam.

Não regularam esforços para proteger a sua chefa. Foi

admirável, mas também extremamente lhe frustrem.

-Spivey trabalhou na brigada da Evelyn durante doze anos,

mais que nenhum outro -disse Wíll.

-Ela confiava nele.

-Sim. São como duas gotas de água.

Amanda lhe lançou um olhar fulminante.

-Tome cuidado com o que diz.

Wíll apertou tanto a mandíbula que lhe doeu o osso.

Pensava que, se ignoravam a parte fundamental desse
caso, não chegariam a nenhum lado. Amanda sabia tão bem
como

ele que sua amiga era tão culpado como outros. Evelyn não
tinha vivido muito bem, mas ao igual a Spivey se comportou
como uma estúpida.

O pai do Faith tinha sido um agente de seguros de classe

média, com as típicas dívidas que está acostumado a ter a
gente: as letras de um carro, uma hipoteca, os

cartões de crédito. Entretanto, durante a investigação, Wíll

tinha encontrado uma conta tela em nome do Bill Mitchell.
Nessa época, Bill fazia já seis anos que havia

falecido. Embora o saldo da conta sempre tinha rondado os

dez mil dólares, feito-se depósitos mensais desde sua morte
que subiam a um total de sessenta mil dólares.

Não havia dúvida de que era uma conta tela, do tipo que os
fiscais chamam “uma prova irrefutável”. Ao estar Bill morto,
Evelyn era a única titular. tirou-se e depositado

o dinheiro utilizando seu cartão da caixa automática em

uma sucursal de seu banco em Atlanta. Certamente, não
era seu defunto marido o que mantinha suas atividades

à margem e os depósitos roçando o limite para não chamar

a atenção do Departamento de Segurança Interna.

Por isso Wíll sabia, jamais lhe tinha perguntado sobre essa
conta a Evelyn Mitchell. Pensou que o fariam durante o
julgamento, mas jamais se celebrou. Em seu lugar

houve uma roda de imprensa em que se anunciou sua

aposentadoria, e esse foi o fim da história.

até agora.

Amanda baixou o visor para que não lhe desse o sol na

cara. Na parte inferior havia sujeitos dois recibos de cor
amarela que pareciam ser da tinturaria. O sol não

lhe estava fazendo justiça, pois já não tinha aspecto de

cansada, mas sim de ojerosa e gasta.
-Há algo que se preocupe?

Wíll se conteve para não dizer “pois claro que sim”.

-Não pense nisso -disse como se pudesse lhe ler os

pensamentos-. Faith não te chamou para te pedir ajuda
porque sabia que estava fazendo algo indevido.

Wíll olhou pela janela.

-Você lhe haveria dito que esperasse até que chegassem os

reforços.

Odiou o alívio que lhe proporcionavam suas palavras.

-Sempre foi muito cabezota.

Wíll sentiu a necessidade de dizê-lo:

-Não acredito que fizesse o incorreto.

-Vá. Assim eu gosto.

Wíll observou as árvores que havia ao longo da estrada

converter-se em muito cor verde.

-Crie que pedirão um resgate?

-Espero que sim.

Ambos sabiam que um resgate significava que o refém

estava vivo, ou ao menos a oportunidade de pedir uma
prova de que assim fosse.

-Parece um assunto pessoal -disse Wíll.

-por que o diz?

Wíll moveu a cabeça.

-Pela forma em que deixaram a casa. vê-se que se voltaram

loucos e que estavam muito cheios o saco.

-Não imagino à anciã sentada tranqüilamente enquanto

registravam sua casa.

-Pode que não. -Evelyn Mitchell não era Amanda Wagner,

mas Wíll pôde imaginá-la facilmente insultando aos homens
que punham patas acima sua casa. Não se conseguia

ser a primeira mulher em desempenhar o cargo de capitão

da polícia de Atlanta sendo uma doçura-. Obviamente
procuravam dinheiro.

-por que diz isso?

-A última palavra que disse Ricardo ao Faith antes de morrer

foi “almeja”. Disse que em jargão significa dinheiro. Por isso
o digo.

-E o buscavam na gaveta do faqueiro?

Outra boa observação. O dinheiro à vista era agradável,

mas supunha um estorvo na hora de ocultá-lo. Fariam falta
muitos gavetas de faqueiro para justificar o seqüestro

de uma excapitán da polícia de Atlanta.

-A flecha assinalava o jardim -disse Wíll.

-Que flecha?

Wíll reprimiu um grunhido. Amanda não estava acostumada

ser tão óbvia.
-A flecha grafite com o sangue da Evelyn que havia debaixo
da cadeira onde foi atada. Sei que a viu. Lançou-me um
vaio, como um compressor de ar.

-Deveria melhorar suas metáforas. -Amanda ficou calada

durante uns instantes, pensando provavelmente na forma
mais arrevesada de lhe confundir-. Crie que Evelyn

tinha um tesouro escondido no jardim?

Teve que admitir que isso resultava bastante improvável,

especialmente porque o jardim traseiro estava à vista de
outros vizinhos, a maioria deles aposentados e

com tempo de sobra para espiar. Por outro lado, Wíll não
podia imaginar à mãe do Faith com uma pá e uma lanterna
em plena noite. Mas tampouco podia colocá-lo no

banco.

-Em uma caixa de segurança -disse Wíll-. Pode que

estivessem procurando uma chave.

-Evelyn teria que ir ao banco e assinar para poder acessar a

ela. Comparariam a assinatura e lhe pediriam sua
identificação. O seqüestrador tinha que saber que sua

foto apareceria na televisão pouco depois de seqüestrá-la.

Wíll admitiu seus argumentos em silêncio. Além disso, terei

que aplicar a mesma regra. Uma grande quantidade
ocuparia muito espaço. Os diamantes e o ouro eram mais

próprios dos filmes de Hollywood. Na vida real, as jóias

roubadas tinham muito pouco valor.
-O que pensa da cena do crime? -perguntou Amanda-. Crie
que Chárlie a interpretou corretamente?

Wíll saiu em sua defesa.

-Mittal foi quem a descreveu em sua major parte.

-Vale, agora que salvaste o culo ao Chárlie, responde a

minha pergunta.

-Lhe passou por cima o texicano que havia no porta-malas

do Malibu, o amigo da Evelyn.

Amanda assentiu.

-Não o apunhalaram. Morreu de um disparo na cabeça, e

além disso é B positivo. Isso significa que ainda temos que
encontrar a alguém com B negativo e uma ferida

grave.

-Eu não refiro a isso -respondeu Wíll, reprimindo-se para não

acrescentar “e você sabe”.

Amanda não só lhe estava atando as mãos à costas, mas

sim lhe estava enfaixando os olhos e empurrando-o ao
bordo de um ravina. Sua negativa a falar e reconhecer

o sórdido passado da Evelyn Mitchell não lhe ia ajudar em

nada ao Faith, nem tampouco ia conseguir que sua mãe
retornasse de uma peça. Evelyn tinha trabalhado na

Brigada de Estupefacientes. Obviamente, tinha estado em

contato, quase diariamente, com um dos jefazos dos
Texicanos, a banda que dirigia o contrabando de drogas

dentro e fora de Atlanta. Deveriam retornar à cidade,

começar a falar com os membros da banda e descobrir o
que tinha feito Evelyn durante as últimas semanas em

lugar de fazer uma estúpida visita a um tipo que não tinha

nada que perder e que já era conhecido por guardar
completo silêncio.

-Vamos, doutor Trent -lhe repreendeu Amanda-. Não me

ponha isso difícil.

Wíll deixou que seu ego se interpor durante uns segundos

mais antes de dizer:

-O amigo da Evelyn. Não tinha carteira, nem documentação,

nem dinheiro em cima. Quão único levava no bolso era as
chaves do Malibu da Evelyn. Ela deveu dar-lhe.

-Continua.

-Ela estava preparando a comida para duas pessoas. Havia

quatro fatias de pão no torrador. Faith se tinha atrasado.
Evelyn não sabia a que hora chegaria a casa,

mas assumiria que a chamaria de caminho. Havia bolsas de

comida no porta-malas do Malibu. O recibo diz que utilizou
seu cartão de crédito para pagar no Kroger às

12:02. O homem trazia a compra enquanto ela preparava a

comida.

-Freqüentemente me esquece quão inteligente é, mas logo

sempre há algo que me faz me dar conta de por que te
contratei.

Wíll ignorou seu irônico completo.

-Vejamos. Evelyn está preparando a comida. pergunta-se

onde está seu amigo. Sai e encontra seu corpo no porta-
malas. Agarra a Emma e a esconde no abrigo. Se tivesse

pego a Emma depois de cortar-se, como disse o doutor

Mittal, haveria alguma mancha de sangue na sillita do carro.
Evelyn é forte, mas não Hércules. A sillita, inclusive

sem bebê, é bastante pesada. Não poderia havê-la

levantado com uma só mão, ao menos de forma segura.
Teria-a que ter pego por debaixo. Emma é pequena, mas já
agarrou

um pouco de peso.

-Evelyn esteve certo tempo no abrigo -apontou Amanda-.

Agarrou as mantas, e não há nenhuma mancha de sangue
nelas. Abriu a caixa forte e tampouco se encontrou sangue

no dial. O estou acostumado a está limpo. Começou a

sangrar depois de fechar a caixa.

-Não sou um perito em feridas culinárias, mas é difícil cortar

o dedo anelar quando está cortando algo. Normalmente é o
polegar ou o dedo indicador.

-Outra boa observação. -Amanda olhou pelo retrovisor e

trocou de sulco-. De acordo. O que fez depois?

-Como acaba de dizer, oculta à menina, logo saca a arma da

caixa, retorna à casa e dispara ao Kwon, que espera
escondido no quarto da penetrada. Logo a ataca o segundo

homem, provavelmente o tipo misterioso com sangue do

tipo B negativo. A Evelyn lhe cai a arma durante a
resistência. Apunhala ao B negativo, mas há um terceiro
homem,
o da camisa hawaiana, que aproveita para agarrar a arma e
deter a resistência. Pergunta-lhe onde está o que procuram.
Lhe diz que se vão ao Inferno e eles a atam

à cadeira enquanto registram a casa.

-Isso parece plausível.

Wíll parecia confuso. Havia muitos homens envoltos e lhe

resultava difícil fazer um seguimento de todos eles. Dois
asiáticos, um hispano, pode que inclusive dois,

e talvez um terceiro homem de raça desconhecida. Além

disso, havia uma casa que tinha sido registrada procurando
Deus sabe o que, e uma expolicía de sessenta e três

anos que tinha desaparecido e que guardava muitos

secretos.

Logo estava outra questão ainda mais importante: por que

Evelyn não tinha chamado pedindo ajuda? Segundo o relato
do Wíll, tinha tido ao menos duas oportunidades

de chamar ou de correr pedindo ajuda: quando ouviu o ruído

pela primeira vez e depois de disparar ao Hironobu Kwon no
quarto da penetrada. Entretanto, não o fez.

-O que pensa?

Wíll optou por não ser sincero.

-Pergunto-me como a tiraram da casa sem que ninguém os

visse.

-Assume que Roz Levy estava perto -lhe recordou Amanda.

-Crie que está envolta?

-Acredito que é uma velha puta que não te jogaria uma
corda embora visse que te está afogando.

Wíll supôs que o tom venenoso de sua voz se devia à

experiência.

-Não foi um pouco improvisado. Planejaram-no bem. Não

entraram todos de uma vez. Teriam um carro em algum
lado, pode que uma caminhonete. Há um beco sinuoso que

desemboca no Little John Trail. Deveram sair por detrás,

pelo jardim traseiro da Evelyn. Se seguir a cerca entre os
vizinhos, chega-se ao cabo de um par de minutos.

-Quantos crie que intervieram? -perguntou Wíll.

-Há três cadáveres na cena. Há outro mais ferido com

sangue B negativo, e ao menos um mais são. Evelyn não
teria deixado que a levassem a um segundo lugar sem opor

resistência. teria se arriscado a receber um disparo. Teve

que haver alguém o bastante forte para atá-la e obrigá-la.

Wíll não mencionou que poderiam havê-la ferido ou matado,

e logo levar-se seu corpo.

-Saberemos seguro quando recebermos o relatório dos

rastros digitais. Todos deveram que tocar algo.

Amanda trocou bruscamente de tema.

-Alguma vez falastes Faith e você do caso que levou contra

sua mãe?

-Não. Nem jamais lhe mencionei o da conta bancária,

porque não há motivos para isso. Ela acredita que eu estava
equivocado. Muitas pessoas o pensam. Meu caso nunca
chegou ao tribunal. Evelyn se aposentou com todos os
benefícios. Não é difícil tirar conclusões.

Amanda assentiu como se lhe desse sua aprovação.

-O homem do porta-malas. Esse que chamas o amigo da

Evelyn. dele falemos.

-Se tinha ido fazer a compra, implica que mantinham uma

relação pessoal.

-É possível.

Wíll pensou no homem. Tinham-lhe disparado na nuca. Sua

carteira e sua identificação não eram os únicos objetos que
tinham desaparecido, também seu telefone móvel.

Tampouco tinha o grosso relógio de ouro que levava na

fotografia que lhe tinha ensinado a senhora Levy. Sua roupa
era do mais normal: sapatilhas Nike com palmilhas

ortopédicas marca Doutor Scholl, calças jeans J. Crew, e

uma camisa de uma república bananera que não devia lhe
haver flanco muito dinheiro, já que não se incomodou

nem em engomá-la. Tinha uma mancha grisalha na

cavanhaque, negra. O incipiente cabelo que crescia em sua
brilhante cabeça indicava que ocultava um patrão de
calvície

masculina mais que estar tentando reafirmar um estilo.

Desde não ser pela estrela dos Texicanos que levava no
antebraço, poderia ter passado por um corredor de bolsa

que estava passando pela crise da média idade.

-falei com Estupefacientes. Se rumorea que os asiáticos
tentaram fazer-se com o contrabando de cocaína. esteve
disponível desde que se desintegrou a BMF.

A Black Máfia Family tinha controlado a venda de cocaína de

Atlanta até Os Anjos, incluído Detroit.

-Isso supõe muito dinheiro. A Family ingressava centenas de

milhões de dólares ao ano.

-Os Texicanos eram os que estavam a cargo. Sempre foram

fornecedores, não distribuidores. São muito preparados, e
por isso sobreviveram todos estes anos. Apesar

do que pense Chárlie, não lhes importa se o distribuidor é

negro, marrom ou púrpura, sempre e quando o dinheiro seja
verde.

Wíll nunca tinha trabalhado em nenhum caso importante de

drogas.

-Não sei grande coisa sobre a organização.

-Os Texicanos começaram em meados dos sessenta em

Atlanta Pen. A população então era justo o contrário que
agora: setenta por cento brancos; o trinta, negros. O

consumo de crack trocou isso em pouco tempo. É mais

efetivo que o transporte de estudantes em ônibus. Ficavam
uns quantos mexicanos na cidade e se uniram para evitar

que lhes cortassem o pescoço. Já sabe como funciona isso.

Wíll assentiu. Quase todas as bandas dos Estados Unidos

tinham começado como um grupo minoritário, já fossem
irlandeses, judeus, italianos, ou o que fora. uniam-se
para sobreviver. Normalmente, demoravam um par de anos
em começar a fazer piores costure que as que lhes faziam .

-Como é a estrutura?

-Muito aberta. Não fazem um seguimento como a MS-13.

referia-se a que freqüentemente se denominou a banda

mais perigosa do mundo. Sua estrutura de organização era
equivalente a militar, e sua lealdade era tão acérrima

que ninguém tinha conseguido infiltrar-se.

-Durante os primeiros anos -explicou Amanda-, os Texicanos

apareciam na primeira página dos periódicos todos os dias,
às vezes inclusive em ambas as edições. Tiroteios

nas ruas, heroína, maconha, loteria clandestina,

prostituição, ataques. Seu cartão de visita era marcar aos
meninos. Eles não foram detrás das pessoas que se
cruzaram

em seu caminho, mas sim de seus filhos ou sobrinhos.

Faziam-lhes um corte na cara, um na frente e outro vertical
que ia do nariz até o queixo.

Wíll, sem pensá-lo, levou-se a mão à cicatriz que tinha na

mandíbula.

-Houve um momento durante a investigação dos

Assassinatos dos Meninos de Atlanta em que os Texicanos
ocuparam o primeiro lugar de nossa lista. Isso foi ao
princípio,

durante o outono do 79. Eu então era a glorificada ajudante

do oficial superior do Fulton, Cobb e Clayton. Evelyn
trabalhava na polícia de Atlanta, principalmente
trazendo café até que chegava o momento de falar com os
pais; então deixavam que essa responsabilidade recaísse
sobre seus ombros. O consenso geral era que os Texicanos

estavam tratando de enviar uma mensagem a toda a

clientela. Agora parece absurdo, mas naquela época
esperávamos que fossem eles. -Acendeu o luz de alerta e
mudança

de sulco-. Você então teria quatro anos, por isso não o

recorda, mas foi uma época muito tensa. Toda a cidade
estava aterrorizada.

-Era para está-lo -respondeu Wíll, surpreso de que soubesse

sua idade.

-Pouco depois dos assassinatos dos meninos, mataram a um

dos altos cargos dos Texicanos durante uma luta interna.
São um grupo muito unido e nunca soubemos o que

tinha acontecido nem quem assumiu o mando, mas

averiguamos que o novo chefe era uma pessoa mais
interessada nos negócios. Já não houve mais violência
injustificada.
centrou-se nos negócios, eliminando o componente mais
arriscado. Seu lema era que flua-a cocaína, mas que
corresse o sangue nas ruas. Por isso, quando passaram ao

submundo, alegramo-nos de poder ignorá-los.

-Quem é o chefe agora?

-Só temos o nome do Ignatio Ortiz. É o chefe da banda. Há

outros dois, mas passam desapercebidos, e estranha vez vá
aos três juntos no mesmo lugar. antes de que

o pergunte, direi-te que Ortiz se encontra na prisão do

Phillips cumprindo seu terceiro ano de uma condenação de
sete por intento de assassinato.

-Intento? Isso não é muito próprio de um pandillero.

-Retornou a sua casa e encontrou a sua esposa derrubando-

se com seu irmão. Dizem que errou o tiro a propósito.

Wíll assumiu que Ortiz seguiria dirigindo seus negócios do

cárcere.

-Vale a pena falar com ele?

-Embora tivéssemos motivos, não se sentaria conosco em

uma habitação sem a presença de seu advogado, quem nos
diria que seu cliente é sozinho um empresário que se

deixou levar por seus instintos.

-Tinham-no detido antes?

-Várias vezes quando era mais jovem, mas por coisas sem
importância.
-Então a banda segue acontecendo desapercebida.

-Saem de vez em quando para instruir aos mais jovens.

Lembra-te do assassinato que se cometeu o Dia do Pai no
Buckhead o ano passado?

-O homem ao que lhe cortaram o pescoço diante de seus

filhos?

Amanda assentiu.

-Faz trinta anos teriam assassinado também aos filhos.

Poderia dizer-se que, com a idade, foram-se abrandando.

-Eu não diria tal coisa.

-No saco, os Texicanos são famosos por cortar o pescoço.

-O homem do porta-malas é um dos altos cargos da cadeia.

-O que te faz pensar isso?

-Só tem uma tatuagem.

Os membros mais jovens de uma banda estavam

acostumada usar seu corpo como um tecido para ilustrar
sua vida, tatuando uma lágrima debaixo dos olhos por cada
assassinato

que cometiam, enchendo seus antebraços e ombros de

telarañas para mostrar que tinham estado na prisão. As
tatuagens se faziam com tinta azul extraída de rotuladores,

o que se denominava “a tinta do saco”, e sempre contavam

uma história. A menos que essa história fosse tão malote
que não precisasse contar-se.
-Um corpo limpo significa dinheiro, poder e controle -disse
Wíll-. O homem é bastante maior, provavelmente mais de
sessenta. Isso o situa na cabeça dos Texicanos.

Sua idade é um emblema de honra. Não é um estilo de vida

que se caracterize pela longevidade.

-Não se chega a velho sendo estúpido.

-Não se chega a velho pertencendo a uma banda.

-Esperemos que a polícia de Atlanta nos confirme sua

identidade quando a tiverem.

Wíll observou a Amanda, que olhava fixamente à estrada.

Suspeitava que ela já sabia quem era esse homem e que
lugar ocupava na hierarquia dos Texicanos. Notou-o

em sua forma de meter-se no bolso a fotografia que lhe deu

a senhora Levy, e estava seguro de que lhe tinha enviado
uma mensagem codificada para que não contasse

sua história.

-Alguma vez escutaste aos AC/DC? -perguntou Wíll.

-Tenho cara disso?

-É um grupo de heavy metal. -Não lhe contou que tinham

produzido um dos álbuns mais vendidos na história da
música-. Têm uma canção chamada Back in black. Estava

soando quando Faith entrou. Olhei os CD que havia na casa.

Não estava entre a coleção da Evelyn, e o toca-fitas estava
vazio quando o comprovei.

-E o que passa?
-Bom, é óbvio. Retornar e vestir de negro. gravou-se depois
de que o cantor original muriese por ingerir uma mescla de
drogas e álcool.

-Sempre é triste que alguém mora de um clichê.

Wíll pensava na letra, que se sabia de cor.

-Fala da ressurreição, da transformação. Retornar de um

mau lugar e lhe dizer às pessoas que te infravalorizou ou
que se riu de ti que já não vais seguir suportando-o.

É como dizer que está disposto a tudo. Veste de negro. É um

tio mau, disposto a devolver o golpe. -De repente, deu-se
conta de por que tinha gasto o disco quando

era um adolescente-. Algo assim. Também pode significar

outras coisas.

-Hmm -foi a única resposta que obteve da Amanda.

Wíll tamborilava os dedos no reposabrazos.

-Como conheceu a Evelyn?

-Fomos juntas à escola Negro.

Wíll quase se engasga com a língua.

Amanda se Rio ao ver sua reação; era uma expressão muito

conhecida.

-Assim a chamavam na Idade de Pedra: A Escola de Tráfico

Negro para Mulheres. As mulheres estudavam separadas
dos homens. Nosso trabalho consistia em comprovar os

parquímetros e emitir as citações dos carros estacionados

ilegalmente. Às vezes nos deixava falar com as prostitutas,
mas solo se nos permitiam isso os homens, quem

estava acostumado a gastar brincadeiras muito pesadas a

respeito. Evelyn e eu fomos as duas únicas mulheres
brancas de um grupo de trinta que se graduou aquele ano.

-Desenhou um sorriso sincero de afeto e acrescentou-:

Estávamos dispostas a trocar o mundo.

Wíll se deu conta de que era melhor não dizer o que

pensava: que Amanda era muito major do que aparentava.

Lhe leu o pensamento.

-Vamos, Wíll, não me jodas. Eu ingressei no 73. A Atlanta

que você conhece a forjaram as mulheres dessas classes.
Os agentes negros não estavam autorizados a prender

os brancos até o ano 62. Não dispunham nem tão sequer de

um recinto central. Tinham que passar o momento na
Associação de Jovens Cristãos, no Butler Street, até

que alguém os chamasse. E se foi mulher, ainda pior; duas

detenções e pendente da terceira. -Adquiriu um tom solene
e disse-: Cada dia era uma luta por fazer as

coisas bem quando tudo o que te rodeava estava mau.

-Parece como se Evelyn e você tivessem acontecido uma

prova de fogo.

-Não sabe bem.

-Pois conta-me o Amanda lo interrumpió.

Amanda se voltou a rir, mas esta vez por sua estupidez.

-Está você tentando me interrogar, doutor Trent?

-Só me pergunto por que não quer falar de que Evelyn tinha
uma relação estreita e pessoal com um texicano da velha
escola que acabou morto no porta-malas de seu

carro.

Amanda olhava fixamente à estrada.

-Resulta estranho, verdade?

-Como vamos resolver este caso se não admitir realmente o

que aconteceu? -Amanda não respondeu-. Ficará entre nós,
ninguém mais tem que sabê-lo. Ela é seu amiga.

Compreendo-o. Eu mesmo passei muito tempo com ela.

Parece uma mulher agradável, e obviamente quer muito ao
Faith.

-Sim, mas…

-Ela estava agarrando dinheiro como o resto de sua equipe.

Devia conhecer os Texicanos de…

Amanda o interrompeu.

-Por certo, falando dos Texicanos, voltemos outra vez ao

Ricardo.

Wíll apertou os punhos, desejando lhe dar um murro a algo.

Amanda deixou que sofresse em silencio durante um

momento.

-Conheço-te a muito tempo tempo, Wíll. Necessito que

confie em mim.

-Tenho eleição?
-Em realidade, não. Mas te estou dando a oportunidade de
me devolver o benefício da dúvida que eu depositei em ti
durante muitos anos.

Ele pensou por um momento em lhe dizer onde se podia

colocar seu benefício, mas nunca tinha sido esse tipo de
pessoa que diz o primeiro que lhe passa pela cabeça.

-Tratame como a um cão pacote.

-Pode ser. -deteve-se um instante-. Não pensaste alguma

vez em que te estive protegendo?

Wíll se arranhou a mandíbula de novo, notando a cicatriz

que lhe tinham feito fazia muitos anos. Estava acostumado
a proteger-se contra a introspecção, mas até um

cego podia ver que mantinha umas relações extrañamente

disfuncionales com todas as mulheres de sua vida. Faith era
como uma irmã maior mandona; Amanda, a pior mãe

que tinha tido em sua vida; e Angie uma combinação de

ambas as coisas, o qual resultava inquietante por razões
óbvias. Podiam ser mesquinhas e controladoras, e Angie

especialmente cruel, mas ao Wíll jamais lhe teria ocorrido

pensar que nenhuma delas queria lhe ferir a propósito. E
Amanda tinha razão em uma coisa: sempre lhe tinha

protegido, inclusive nas poucas ocasiões em que tinha posto

seu trabalho em interdição.

-Temos que chamar o representante do Cadillac na cidade.

O homem não é que conduzisse um Funda. É um carro
muito caro e provavelmente solo haja uns quantos modelos
como esse. Acredito que tem a mudança manual. É
estranho em um carro de quatro portas.

Surpreendentemente, Amanda disse:

-Boa idéia. Faz-o.

Wíll se levou a mão ao bolso, recordando muito tarde que

não tinha telefone, nem arma, nem placa. Nem tampouco
seu carro.

Amanda lhe atirou seu telefone enquanto tomava a saída

sem logo que apertar o freio.

-O que há entre você e Sara Linton?

Wíll abriu o telefone.

-Somos amigos.

-Eu trabalhei em um caso com seu marido, faz uns anos.

-Parece-me bem.

-Te vai custar trabalho estar a sua altura, amigo.

Wíll marcou o telefone de informação e perguntou o número

do concessionário do Cadillac mais próximo de Atlanta.
 
Enquanto seguia a Amanda pelo corredor que conduzia ao
corredor da morte, Wíll teve que admitir, embora solo fosse
para seus adentros, que odiava visitar as prisões,

não só a DeC, a não ser qualquer. Podia suportar a

constante ameaça de violência que fazia que todas as
instalações para reclusos parecessem uma panela a ponto
de
explorar. Podia suportar o ruído, a sujeira e as olhadas
inexpressivas. Mas o que não podia tolerar era esse
sentimento de impotência que surgia do confinamento.

Os internos dirigiam o tráfico de drogas e outros negócios,

mas, em realidade, não eram donos desses aspectos
básicos que os convertiam em pessoas. Não podiam tomar

banho quando gostasse, nem ir ao quarto de banho sem

que alguém o presenciasse. Podiam-lhes revistar ou
inclusive examinar suas cavidades corporais em qualquer
momento.

Não podiam sair a dar um passeio nem agarrar um livro da

biblioteca sem permissão. Suas celas se registravam
constantemente em busca de algum objeto de contrabando,

que bem podia ser uma revista de carros ou um cilindro de

linho dental. Tinham que comer seguindo um horário
estipulado por outra pessoa. As luzes se acendiam e

se apagavam quando alguém distinto o ordenava.

Entretanto, o pior de tudo era o constante manuseio ao que
se viam submetidos. Os guardas se passavam a vida
toqueteándolos,

lhes retorcendo os braços nas costas, lhes apalpando a

cabeça durante a recontagem, empurrando-os para lhes
fazer avançar ou retroceder. Não havia nada que fosse

dele, nem tão sequer seu corpo.

Era como o pior orfanato, mas com mais barrotes.

A prisão DeC era o maior centro penitenciário da Geórgia e,

entre outras coisas, servia como um dos principais centros
de processamento para todos quão reclusos
entravam no sistema penal. Havia oito módulos com
beliches dobre e singelas, além de outros tantos dormitórios
que serviam para alojar ao excedente de reclusos.

A sua entrada, todos os detentos tinham que submeter-se a

um exame médico general, uma avaliação psicológica, uma
prova conductual e uma avaliação de ameaça com

o fim de estabelecer um índice de segurança que

determinasse se pertenciam a um centro de mínima, meia
ou máxima segurança.

Se tinham sorte, o processo de diagnose e classificação

podia durar umas seis semanas aproximadamente, antes de
que os atribuíssem a outra prisão ou transladasse

a uma instalação permanente dentro da prisão DeC. Até

então permaneciam vinte e três horas encerrados, o que
significava que, salvo durante uma hora, o resto do

tempo o passavam confinados em sua cela. Não lhes

permitia fumar nem tomar café nem nenhuma bebida. Solo
podiam comprar um periódico à semana, e não lhes
deixavam

ter livros, nem tão sequer a Bíblia. Tampouco tinham

televisão, nem rádio, nem telefone. Havia um pátio, mas
solo podiam sair três vezes à semana, se o tempo o
permitia,

e unicamente durante uma hora ao dia. Solo os residentes a

longo prazo podiam receber visitas, mas tinham que fazê-lo
em uma sala separada por um tecido metálico

que lhes obrigava a chiar para poder comunicar-se. Não se

podiam tocar, nem abraçar, nem ter contato de nenhum
tipo.
A isso chamavam máxima segurança.

Esse era um dos motivos pelos que a percentagem de

suicídios nas prisões era três vezes mais alto que fora delas.
Resultava desolador ver as condições em que viviam

até que lia alguns de seus expedientes: violação de um

menor, agressão agravada com um taco de beisebol de
beisebol, violência doméstica, seqüestro, assalto, tiroteio,

mau trato, mutilação, apuñalamiento, feridas com arma

branca e feridas por queimaduras.

Entretanto, os tipos realmente perigosos estavam no

corredor da morte. Estavam acusados de assassinatos tão
atrozes que o Estado sozinho podia tomar a solução de

condená-los a morte. Estavam segregados do resto dos

internos, e sua vida estava ainda mais limitada. Reclusão e
isolamento completo. Não podiam sair ao pátio nem

tão sequer uma hora. Comiam sozinhos. Não podiam

transpassar os barrotes de suas celas sob nenhum pretexto,
salvo o de tomar banho uma vez por semana. Podiam
passar

dias inteiros sem ouvir a voz de outra pessoa, e anos

inteiros sem sentir o contato de um terceiro.

Ali é onde estava encerrado Boyd Spivey. Ali é onde vivia,

enquanto esperava a morte, esse exinspector tão
condecorado.

Wíll notou que seus ombros se encolhiam quando se fechou

a porta que conduzia às celas do corredor da morte. O
desenho da prisão se emprestava a corredores largos
e abertos onde um homem que tentasse escapar correndo
podia ser derrubado com um rifle a cem metros de
distância. As esquinas formavam um perfeito ângulo de
noventa

graus que tiravam a um as vontades de andar rondando. Os

tetos eram altos para apanhar o constante calor que
emanava dos corpos suarentos. Havia barrotes e tecido

metálico por todos lados: nas janelas, nas portas, nas luzes
do teto e nos interruptores.

Apesar de fazer um tempo primaveril, a temperatura no

interior oscilava em torno dos vinte e cinco graus. Wíll
lamentou imediatamente levar suas calças transpirables

de correr debaixo de seu grossos jeans; não era uma boa

combinação. Amanda, como sempre, parecia sentir-se como
em casa, e não pareciam lhe importar os barrotes

gordurentos nem os botões de emergência que tinha

alinhados nas paredes cada três metros. Os reclusos
permanentes da prisão DeC estavam classificados como
delinqüentes

violentos, e muitos deles não tinham nada que perder se se

envolviam em um ato de selvageria e violência. lhe tirar a
vida a uma diretora anexa do GBI podia ser

um grande triunfo. Wíll não sabia o que pensavam sobre os

policiais que prendiam a outros policiais, mas não
acreditava que houvesse uma grande diferencia para quão

presos queriam subir de categoria.

Por esse motivo foram escoltados por dois guardas tão

grandes como dois armários. A gente ia diante da Amanda,
e o outro detrás do Wíll, lhe fazendo parecer adoentado.

Ninguém tinha permissão para levar uma pistola na prisão,

mas os guardas levavam um arsenal completo de armas no
cinturão: espray de pimenta, porretes de aço e,

o pior de tudo, um molho de chaves tilintando que dizia a

cada passo que a única forma de escapar dali era
atravessando trinta portas.

Deram a volta a uma esquina e viram um homem vestido

com um traje cinza apostado ao lado de outra porta
fechada. Ao igual a em todas as portas, havia um grande
botão

de alarme ao lado do marco.

Amanda estendeu a mão.

-Alcaide Peck, obrigado por organizar esta visita com tão

pouco tempo de antecipação.

-Sempre ao seu dispor, diretora anexa. -Tinha uma voz

rouca que encaixava perfeitamente com o rosto gasto e
mortiço, com seu cabelo cinza e engominado-. Já sabe

que solo tem que chamar.

-Seria muito pedir que me desse uma lista de todas as

pessoas que visitaram o Spivey desde que entrou no
sistema?

Peck obviamente pensava que era muito pedir, mas o

ocultou.

-Spivey esteve em quatro módulos diferentes. Terei que

fazer algumas chamadas.
-Obrigado por tomá-la moléstia. -Amanda assinalou ao Wíll-.
Apresento ao agente Trent. Terá que ficar na sala de
observação. Ele teve certas diferenças com o prisioneiro.

-Não importa. Mas tenho que lhe advertir que a semana

passada recebemos a notificação da sentença de morte do
senhor Spivey. Executarão-o nos dia 1 de setembro.

-Ele sabe?

Peck assentiu solenemente, e Wíll se precaveu de que não

lhe agradava essa parte de seu trabalho.

-Tenho por norma lhes proporcionar aos internos toda a

informação possível assim que posso. A notícia lhe sossegou
muito. Pelo general, voltam-se muito dóceis durante

essa época, mas não se deixe enganar. Se em algum

momento se sente ameaçada, levante se e saia da
habitação imediatamente. Não lhe toque. Evite estar a seu
alcance.

Por sua segurança, sua visita será fiscalizada através das

câmaras, e um de meus homens ficará na porta em todo
momento. Tenha em conta que estes homens são muito

rápidos e não têm nada que perder.

-Terei que ser mais rápida que ele. -Lhe piscou os olhos um
olho, como se fosse uma espécie de festa fraternal em que
os meninos podiam ficar um pouco briguentos-.

Quando você queira.

Fizeram entrar no Wíll por uma porta anterior que dava à

sala de observação. Era uma habitação pequena e sem
janelas, dessas que podem passar por uma quarta de
armazenagem.

Havia três monitores sobre uma mesa de metal, todos

enfocando ao Boyd Spivey desde diferentes ângulos na
habitação adjacente. Estava encadeado a uma cadeira
atarraxada

ao chão.

Fazia quatro anos, não se podia dizer que Spivey fosse um

homem atrativo, mas andava com esse ar arrogante que
revistam ter os policiais que ocultavam suas deficiências.

Tinha a reputação de ser um verdadeiro farrista, mas um

bom polícia; desses que a um gosta de ter a suas costas
quando as coisas ficam realmente feias. Seu expediente

estava repleto de distinções, e, inclusive depois de aceitar o

trato de declarar-se culpado em troca de uma condenação
mais reduzida, havia muitos na delegacia de

polícia que se negavam a acreditar que fosse um policial

corrupto.

Agora seu aspecto dizia justamente o contrário. Parecia um

homem duro como o granito. Tinha a pele torcida e picada
de varíolas. Levava um acréscimo largo e puído

lhe pendurando pelas costas, e muitas tatuagens nos braços

e ao redor do pescoço. Suas grosas bonecas estavam
atadas a uma barra de cromo soldada no centro da mesa,

e as pernas cruzadas à altura dos tornozelos. As cadeias dos

grilhões que levava nas pernas estavam tensas. Wíll
deduziu que Boyd se passava o dia fazendo exercício
na cela. Sua uniforme cor laranja brilhante parecia estar a
ponto de estalar por seus musculosos braços e seu amplo
peito.

Wíll se perguntou se esse peso extra não afetaria a sua

iminente execução. depois de alguns horríveis acidentes
com a cadeira elétrica, entre os que se incluía um

homem ao que lhe ardeu o peito, o Tribunal Supremo do

Estado ordenou que se deixasse de empregar a cadeira
elétrica na Geórgia. Agora, em lugar de barbeá-los,
amordaçá-los

com algodão e fritá-los como caranguejos, aos reclusos

sentenciados a morte atava a uma mesa e lhes injetava
uma série de drogas que faziam que seus pulmões
deixassem

de respirar, seu coração se detivesse e, ao final, muriesen.

Ao Boyd Spivey provavelmente dariam uma dose maior que
a outros, já que se necessitava uma combinação

de drogas muito forte para acabar com um homem tão

grande.

ouviu-se uma tosse aguda pelos alto-falantes diminutos que

havia em cima da mesa. Na habitação adjacente, Wíll viu
como Boyd olhava fixamente a Amanda, que estava

apoiada contra a parede, apesar de haver uma cadeira em

frente dele.

O tom de sua voz era surpreendentemente agudo para um

homem de seu tamanho.

-Dá-te medo te sentar a meu lado?

Wíll jamais tinha visto a Amanda assustada, e aquele
momento não foi uma exceção.

-Não quero ser grosseira, Boyd, mas empresta.

-Só me deixam tomar banho uma vez à semana -disse

olhando a mesa.

-Vá. Que gente mais cruel -respondeu Amanda em tom de

mofa.

Wíll olhou a câmara que enfocava o rosto do Boyd. Tinha um

sorriso desenhado nos lábios.

Os saltos da Amanda retumbaram no cimento quando se

dirigiu para a cadeira. As patas de metal chiaram ao
arrastá-la pelo chão. sentou-se, cruzou as pernas
remilgadamente

e pôs as mãos sobre o regaço.

Boyd a olhou de cima abaixo.

-Te vê muito bem, Mandy.

-estive ocupada.

-Com o que?

-Inteiraste-te que o que passou a Evelyn?

-Aqui não temos televisão.

Amanda se Rio.

-Estou segura de que sabia que viria antes que eu. Este
lugar é como a CNN.
Boyd se encolheu de ombros, como se não dependesse
dele.

-Como está Faith?

-De maravilha.

-Inteirei-me que matou aos dois homens lhes dando no

centro.

-A gente morreu de um tiro na cabeça.

-Ufff. -Simulou sentir dor-. Como está Emma?

-Joga uma muñequita. Sinto não te haver trazido uma foto.

deixei minha bolsa no carro.

-Melhor. estes pedófilos a teriam ficado.

-Que falta de decoro.

Boyd sorriu e ensinou os dentes. Tinha-os estilhaçados e

quebrados, resultado de brigar sujo.

-Lembrança o dia que ao Faith deram sua placa. -tornou-se

para trás, fazendo que os grilhões se deslizassem pela
mesa-. Ev estava mais orgulhosa que um pavão.

-Todos o estávamos -admitiu Amanda, e Wíll deduziu que

sua chefa conhecia o Boyd Spivey muito melhor do que lhe
tinha feito ver no carro-. Como o leva, Boyd? Tratam-lhe

bem?

-Não me tratam mau. -Voltou a sorrir, mas logo se deteve-.

Perdoa o aspecto de meus dentes. Pensei que não valia a
pena me arrumar isso.
Pior é o aroma.

Olhou-a envergonhado.

-Faz muito tempo que não ouvia a voz de uma mulher.

-Ódio dizê-lo, mas é o mais agradável que me hão dito em

muito tempo.

Boyd se Rio.

-Vejo que não foi uma época muito boa para nenhum dos
dois.

Amanda deixou alargar esse momento.

-Acredito que deveríamos falar do motivo que te trouxe até

aqui.

-Como quer. -Seu tom implicava que podia passar o dia

falando com ele, mas Boyd captou a mensagem.

-Quem seqüestrou ao Ev?

-Acreditam que um grupo de asiáticos.

Franziu o cenho. Apesar de sua uniforme laranja e desse

lugar ao que ele chamava sua casa, ao Boyd Spivey ainda
ficava um pouco de polícia.

-Os chineses não pintam nada nesta cidade. Os mexicanos

estiveram captando negros para voltar a fazer-se com o
negócio.

-Os hispanos estão envoltos, mas não estou segura de

como.
Boyd assentiu, indicando que o entendia, mas não sabia
como interpretá-lo.

-Aos hispanos não gosta de sujá-las mãos.

-Sim, sei. Mas a mierda sempre cai para baixo.

-enviaram alguma sinal? -referia-se a uma prova de que

estava viva. Amanda negou com a cabeça-. O que pedem
em troca?

-diga-me isso você.

ficou calado.

-Ambos sabemos que Ev estava poda -disse Amanda-, mas

pode ser uma represália?

Boyd olhou a câmara e logo suas mãos.

-Não acredito. Estava protegida. Não importa o acontecido.

Não há nenhum homem de sua equipe que ainda não desse
a vida por ela. Não lhe dá as costas à família.

Wíll sempre tinha pensado que Evelyn estava protegida por

ambos os lados da lei. Ouvir que estava no certo não lhe
servia de consolo.

-Sabe que Chuck Finn e Demarcus Alexander já estão fora? -

disse Amanda.

Boyd assentiu.

-Chuck partiu ao sul, e Demarcus aos Anjos, onde vive a

família de sua mãe.

Amanda já devia saber a resposta, mas perguntou:

-Sabe se estiverem limpos?

-Chuck se mete tudo o que safada. -referia-se a que se

cravava heroína e fumava crack-. Acabará aqui de novo se
não a palma antes.

-Sabe se tiver cheio o saco a alguém?

-Não, que eu saiba. Mas é um yonqui, e venderia a sua mãe

por um chute.

-E Demarcus?

-Acredito que está tão limpo como se pode estar com uma
acusação grave sobre as costas.

-Hão-me dito que está tentando tirar o título de eletricista.

-Faz bem. -Boyd parecia sincero-. falaste com o Hop e

Hump? -referia-se ao Ben Humphrey e ao Adam Hopkins,
seus dois companheiros, que estavam cumprindo
condenação

na prisão da Valdosta.

Amanda sopesou suas palavras.

-Deveria fazê-lo?

-Vale a pena tentá-lo, embora duvide que lhe digam algo.

Ficam quatro anos. Não querem buscar-se problemas. E não
acredito que se mostrem muito comunicativos contigo

tendo em conta seu papel em seu atual condena. -encolheu-

se de ombros e acrescentou-: Eu não tenho nada que
perder.

-Hão-me dito que já sabe a data.

-Em 1 de setembro. -A habitação ficou em silêncio, como se
tivessem extraído todo o ar. Boyd se esclareceu voz. A noz
cabeceou em seu pescoço-. Te faz refletir.

Amanda se inclinou para frente.

-Sobre o que?

-Sobre não ver meus filhos crescer. Nem ter a oportunidade

de desfrutar de meus netos. -esclareceu-se voz de novo-. eu
adorava trabalhar na rua, perseguindo os chouriços.

O outro dia tive um sonho. Estávamos na caminhonete da

polícia. Evelyn escutava essa canção estúpida, lembra-te
dela?

-Would I lê to you?

-Annie Lennox. Fria como um témpano. Quando despertei,

ainda a seguia escutando. Retumbava-me na mente, apesar
de não ter ouvido música em… quanto? Quatro anos?

-Moveu a cabeça com tristeza-. É como uma droga,

verdade? Joga a porta abaixo, podas tudo esse lixo e logo
desperta ao dia seguinte para começar de novo. -Abriu

as mãos tudo o que pôde com os grilhões-. Nos pagavam

por fazer essa mierda? Deveríamos lhes pagar nós .

Amanda assentiu, mas Wíll estava pensando que eles

conseguiram beneficiar-se de outras muitas maneiras.

-supunha-se que eu era uma boa pessoa, mas este lugar… -

Olhou a seu redor e acrescentou-: Te apodrece por dentro.

-Se não te tivesse metido em confusões, já teria saído.

Boyd olhou à parede que havia detrás dela.

-Gravaram-me; a mim me carregando a esses tipos. -
Desenhou um sorriso, mas não havia nenhum humor em
seus lábios, só escuridão e desalento-. Acreditava que tinha

acontecido de forma distinta, mas puseram a cinta no

julgamento. As imagens não mintam, verdade que não?

-Não.

esclareceu-se voz duas vezes antes de seguir.

-via-se esse homem lhe pegando ao guarda com os punhos,

enroscando uma toalha ao redor do pescoço do outro. Os
olhos lhe brilhavam e lhe saíam como nesses espetáculos

de raridades, e gritava como um jodido animal. Fez-me

pensar na época que passei nas ruas, em todos esses
chouriços aos que prendi, nesses homens aos que
considerava

monstros, mas logo vi que o que saía na cinta matando ao

guarda não era outro, a não ser eu. -Sua voz se converteu
em um sussurro-. Era eu quem golpeava a esse homem.

Era eu quem estava matando a esses dois homens. E todo

isso, por que? Então me dava conta de que me tinha
convertido nisso que tinha odiado durante tantos anos.

-Sorveu pelo nariz. Tinha os olhos empanados de lágrimas-.

Te converte justo nisso que mais odeia.

-Às vezes.

Wíll não sabia se Boyd se lamentava pelos homens que

tinha matado ou por si mesmo. Provavelmente, por ambas
as coisas. Todo mundo sabia que ia morrer mais tarde
ou mais cedo, mas Boyd Spivey sabia o dia e a hora. E a
forma. Sabia quando ia tomar sua última comida, quando ia
jogar sua última cagada, quando ia rezar por última

vez. Logo viriam a lhe buscar, fariam-lhe levantar-se e andar

por seu próprio pé até o lugar onde descansaria sua cabeça
por última vez.

Boyd teve que esclarecê-la voz uma vez mais antes de falar.

-ouvi que os Yellow tentaram desbancar a sua chefa.

Deveria falar com o Ling-Ling na Chambodia. -Wíll não
reconheceu o nome, mas sabia que chamavam Chambodia
a essa

zona que ia desde o Buford Highway até os limites do

Chamblee. Era a balance dos imigrantes asiáticos e latinos-.
Não pode falar diretamente com os Yellow sem um

convite. lhe diga ao Ling-Ling que Spivey te disse que não o

dissesse a ninguém. Mas tome cuidado. Parece-me que isto
se está indo das mãos.

-Algo mais?

Wíll viu movê-la boca do Boyd, mas não pôde entender o

que dizia.

-ouviu o que há dito? -perguntou-lhe ao guarda.

Este negou com a cabeça.

-Não tenho nem idéia. Parece como se houvesse dito

“amém”… ou algo assim.

Wíll observou a reação da Amanda. Estava assentindo.

-De acordo. -O tom do Boyd indicava que tinham terminado.
Seguiu a Amanda com o olhar enquanto se levantava. Logo
lhe perguntou-: Sabe o que mais sinto falta de?

-O que?

-me levantar quando uma mulher entra na habitação.

-Sempre foi um cavalheiro.

Sorriu, ensinando seus estilhaçados dentes.

-te cuide, Mandy. E faz o que possa para que Evelyn retorne
com sua família.

Amanda deu a volta à mesa e ficou a uns passados do

prisioneiro. Wíll notou que lhe encolhia o estômago, e o
guarda que estava a seu lado se moveu inquieto. Não

havia nada do que preocupar-se. Amanda pôs a mão na

bochecha do Boyd e saiu da habitação.

-Puta de mierda -exclamou o guarda.

-Cuidado com o que diz -lhe advertiu Wíll.

Amanda podia ser uma puta, mas era sua puta. Abriu a
porta e se encontrou com ela no corredor. As câmaras não
lhe tinham enfocado o rosto, mas Wíll viu que tinha

estado suando nessa habitação pequena e carregada. Ou

pode que fosse Boyd quem lhe tinha provocado essa reação.

Os dois guardas retornaram e se colocaram a ambos os

lados da Amanda e do Wíll. Ele olhou por cima do ombro de
sua chefa e viu como Boyd percorria o corredor com
as mãos e as pernas encadeadas. Solo havia um guarda
com ele, um homem pequeno cuja mão logo que envolvia o
braço do prisioneiro.

Amanda se deu a volta e observou ao Boyd até que este

desapareceu ao dar a volta à esquina.

-Tios como esse fazem que deseje que ponham a cadeira

elétrica de novo.

Os guardas soltaram uma gargalhada que retumbou no

corredor. Amanda tinha sido muito delicada com o Spivey e
queria lhes fazer saber que tudo tinha sido uma comédia.

Sua atuação na pequena habitação tinha sido muito

convincente, tanto que tinha enganado ao Wíll
momentaneamente, embora a única vez que a ouviu falar
sobre a pena

de morte disse que solo lhe via um inconveniente: que os

sentenciados demoravam muito em morrer.

-Senhora? -perguntou um dos guardas, lhe indicando a

porta ao final do corredor.

-Obrigado.

Amanda lhe seguiu para a saída. Olhou seu relógio e disse

ao Wíll:

-São quase as quatro. Com sorte, demoraremos uma hora e

meia em retornar a Atlanta. Valdosta está a duas horas e
meia ao sul daqui, mas demoraríamos quase quatro

pelo tráfico. Não acredito que chegássemos a tempo para

fazer uma visita. Posso mover alguns fios, mas não conheço
novo alcaide e, embora lhe conhecesse, não acredito
que fosse tão estúpido para retirar a dois presos de máxima
segurança a essas horas da noite.

As prisões estavam sujeitas a uma rotina, e qualquer

mudança podia provocar um estalo de violência.

-Ainda quer que revise todos meus arquivos sobre a

investigação? -perguntou Wíll.

-É óbvio -respondeu Amanda. Disse-o como se nunca

tivesse questionado que falariam sobre a investigação que
conduziu à aposentadoria forçosa da Evelyn-. Nos veremos

no escritório às cinco da manhã. Falaremos do caso de

caminho a Valdosta. demoram-se três horas em ir e outras
tantas em voltar. Não acredito que nos leve mais de

meia hora falar com o Ben e Adam, se é que dizem algo. A

meio-dia, como muito tarde, estaremos de volta, tempo de
sobra para falar com a Miriam Kwon.

Wíll quase se esqueceu do moço morto que tinha aparecido

na habitação da penetrada. O que sim recordava
perfeitamente é que Amanda lhe tinha oculto o fato de que

conhecia tão bem ao Boyd Spivey como para que ele a

chamasse Mandy. Assumiu que outro tanto aconteceria com
o Ben Humphrey e Adam Hopkins, o que significava que

ela estava investigando por sua própria conta.

-Farei umas quantas chamadas aos encarregados da

liberdade condicional no Memphis e Os Anjos para que o
façam ter sabor do Chuck Finn e ao Demarcus Alexander -
disse
Amanda-. Quão único podemos fazer é lhes enviar uma
mensagem lhes dizendo que Evelyn está em perigo, e que
estamos dispostos a escutar se eles estiverem dispostos

a falar.

-Todos eram muito leais a Evelyn.

Amanda se deteve na porta, esperando que o guarda

encontrasse a chave.

-Assim é -respondeu.

-Quem é Ling-Ling?

-Já falaremos disso.

Wíll abriu a boca para dizer algo, mas então ouviu um

alarme estridente. As luzes de emergência se iluminaram.
Um dos guardas agarrou ao Wíll pelo braço, que se

deixou levar pelo instinto e se separou dele. Amanda reagiu

da mesma maneira, mas não ficou quieta. Pôs-se a correr
pelo corredor, fazendo soar seus saltos contra

o chão. Wíll correu detrás. Ao dar a volta à esquina, quase

choca com ela, que, de repente, parou-se.

Amanda não disse nada. Não ofegou nem gritou. limitou-se

a lhe agarrar pelo braço e a atravessar com suas unhas o
magro tecido de sua camiseta de algodão.

Boyd Spivey jazia morto ao final do corredor. Tinha a cabeça

girada, formando um ângulo estranho com respeito ao
corpo. O guarda que estava a seu lado sangrava por

um profundo corte que lhe tinham feito na garganta. Wíll se

aproximou até ele, ajoelhou-se e lhe pressionou com as
mãos a ferida, tratando de deter a hemorragia.

Era muito tarde. No chão, havia um atoleiro de sangue com

a forma de um nimbo inclinado. O homem ficou olhando;
seus olhos emanavam medo, mas logo ficaram sumidos

em um completo vazio.
 

Faith reduziu a velocidade do Mini ao aproximar-se de sua

casa. Eram mais das oito. Tinha passado as seis últimas
horas repetindo o que tinha acontecido em casa

de sua mãe, dizendo as mesmas coisas uma e outra vez,

enquanto seu advogado, seu representante sindicalista, três
policiais de Atlanta e um agente especial do GBI

a interrogavam, tomavam notas e, basicamente, faziam-na

sentir-se como uma delinqüente. Não obstante, era lógico
que acreditassem que sabia por que tinham seqüestrado

a sua mãe. Evelyn tinha sido polícia. Faith era polícia. Evelyn
tinha disparado e tinha matado a um homem. Faith tinha
matado a dois homens, duas possíveis testemunhas,

aparentemente a sangue frio. Evelyn tinha desaparecido. Se

ela estivesse ao outro lado da mesa, estaria fazendo as
mesmas perguntas.

Tinha sua mãe inimigos? Tinha aceito algum suborno? Tinha

cometido algum ato ilegal? Tinha recebido dinheiro ou
presentes por olhar para outro lado?

Faith, entretanto, não estava ao outro lado da mesa e, por

muito que se devanase pensando, não encontrava nenhum
motivo para que ninguém queria seqüestrar a sua
mãe. O pior de estar na sala de interrogatórios era que, com
cada minuto que passava, pensava mais e mais que, em
realidade, esses cinco oficiais tão capacitados

estavam perdendo o tempo nessa minúscula habitação,

quando podiam estar procurando a sua mãe.

Quem poderia havê-lo feito? Tinha Evelyn inimigos? O que

tinham estado procurando?

Faith estava tão desconcertada como quando começou o

interrogatório.

Estacionou o carro na calçada, em frente de sua casa. Todas

as luzes estavam acesas, algo que ela jamais teria
permitido. A casa parecia como se estivesse decorada

por Natal, o qual resultava muito caro. Havia quatro carros

estacionados na entrada. Reconheceu o velho Empala que
Jeremy comprou a Evelyn quando ela o trocou pelo

Malibu, mas não sabia de quem eram as duas caminhonetes

nem o Corvette negro.

-Chisss… -vaiou a Emma, que se intranqüilizou ao deter o

carro.

Infringindo a lei e o sentido comum, Faith a tinha posto no

assento do passageiro. Da casa da senhora Levy até a seu
solo se demorava cinco minutos, mas não o tinha

feito por preguiça, mas sim pela necessidade de sentir a sua

filha perto. Agarrou a Emma e a abraçou. O coração do bebê
pulsava entrecortadamente contra seu peito.

Sua respiração era sossegada e familiar, e soava como se

estivessem tirando clínex de uma caixa.
Faith tinha saudades a sua mãe. Queria pôr a cabeça sobre
seu ombro e sentir suas mãos robustas e fortes lhe
aplaudindo as costas enquanto lhe dizia que tudo ia

sair bem. Queria vê-la brincando com o Jeremy sobre seu

cabelo comprido, e como fazia saltar a Emma sobre seus
joelhos. Entretanto, o que mais desejava era falar

com ela sobre o dia tão horrível que tinha passado, e que a
aconselhasse sobre se devia confiar em seu representante
sindical quando lhe dizia que não necessitava

de um advogado, ou se devia emprestar atenção ao

advogado quando lhe advertia que o representante sindical
estava muito vinculado com a polícia de Atlanta.

-Deus santo -exclamou suspirando em direção à nuca da

Emma.

Faith necessitava a sua mãe.

Os olhos lhe empanaram de lágrimas, e por uma vez não

tratou das conter. Estava sozinha pela primeira vez desde
que tinha entrado em casa de sua mãe horas antes.

Queria desmoronar-se. Precisava fazê-lo. Mas Jeremy

também necessitava a sua mãe. Necessitava que ela
mantivesse a serenidade. Precisava acreditar em sua mãe
quando

lhe dissesse que faria o possível para que sua avó

retornasse a casa de uma peça.

Pelo número de carros deduziu que, dentro da casa, haveria

ao menos três policiais com seu filho. Jeremy tinha
começado a chorar quando lhe chamou da delegacia de
polícia; estava confundido, preocupado e tão assustado por
sua mãe como por sua avó. Faith pensou no que lhe disse
Amanda quando estavam no salão da senhora Levy.

Faith se tinha ficado surpreendida por seu caloroso abraço,

mas não por suas palavras, que pronunciou sussurrando:
“Tem dois minutos para recuperar a compostura.

Se estes homens lhe vêem chorar, quão único verão a partir

desse momento é a uma mulher indefesa”.

Faith pensava freqüentemente que Amanda estava brigando

uma batalha que fazia muito que se livrou, mas outras se
dava conta de que tinha razão. secou-se as lágrimas

com o dorso da mão, abriu a porta do carro, agarrou sua

bolsa e o pendurou do ombro. Emma se moveu,
surpreendida pelo ar frio. Faith a agasalhou com a manta e
apertou

os lábios contra sua cabeça. Tinha a pele cálida e seu magro

cabelo lhe fez cócegas os lábios enquanto percorriam a
entrada.

Pensou em todas as coisas que tinha que fazer antes de

deitar-se. Fosse como fosse, tinha que ordenar a casa.
Emma precisava dormir. Jeremy necessitava ânimos, e

provavelmente jantar. Tinha que procurar algum momento

para falar com seu irmão Zeke. Com sorte, estaria em
algum lugar sobrevoando o Atlântico, vindo da Alemanha,

por isso lhe resultaria difícil falar com ele essa noite. A
relação entre eles nunca tinha sido muito boa. Felizmente,
Amanda se tinha encarregado de fazer as chamadas
telefônicas, já que de não ser assim ela teria passado a
maior parte da tarde brigando com o Zeke em lugar de falar
com a polícia de Atlanta. Notou um ligeiro alívio

ao subir a escada de entrada. A idéia de falar com seu

irmão fazia que as seis últimas horas resultassem
agradáveis. Alargou a mão para agarrar o pomo da porta
justo

no momento em que esta se abriu.

-Onde narizes te colocaste?

Faith ficou com a boca aberta, olhando a seu irmão Zeke.

-Como há…?

-O que passou, Faith? O que tem feito?

-Como…? -Faith era incapaz de formular uma frase

completa.

-Tio, te tranqüilize. -Jeremy empurrou a seu tio e agarrou a

Emma dos braços do Faith-. Te encontra bem, mamãe?

-Sim -respondeu, embora era Zeke quem monopolizava sua

atenção-. vieste que a Alemanha?

-Agora vive na Florida -interveio Jeremy. Ajudou ao Faith a

entrar em casa-. comeste? Posso te preparar algo.

-Sim… Bom, não, mas estou bem. -Deixou de preocupar-se

com o Zeke por um instante e se concentrou em seu filho-.
E você? Encontra-te bem?

Jeremy assentiu, mas ela se deu conta de que se estava

fazendo o valente.
Faith tratou de abraçá-lo, mas ele não se deixou,
provavelmente porque Zeke os estava observando.
Dirigindo-se ao Jeremy, disse-lhe:

-Quero que fique aqui esta noite.

Jeremy se encolheu de ombros.

-É óbvio.

-Encontraremo-la. Prometo-lhe isso, Jaybird.

Jeremy olhou a Emma, balançando-a em seus braços.

“Jaybird” era a forma em que Evelyn lhe tinha chamado até
que seus companheiros da escola primária se inteiraram

e se mofaram dele até lhe fazer chorar.

-A tia Mandy me há dito o mesmo quando me chamou. Que

resgatará à avó.

-Já sabe que ela não minta.

-Não quero pensar nesses pobres tios quando ela os

encontre -respondeu Jeremy tratando de brincar.

Faith lhe pôs a mão na bochecha. cravou-se um pouco com

a barba, algo ao que nunca se acostumaria. Seu filho era
mais alto que ela, mas não era muito forte.

-A avó é forte. Já sabe que é uma lutadora. E que fará o

possível por voltar a verte. A nos ver.

Zeke emitiu um som de desgosto. Faith lhe lançou um olhar

desagradável por cima do ombro do Jeremy.

-Víctor quer que lhe chame -disse Zeke-. Suponho que sabe
a quem me refiro, verdade?
Víctor Martínez era a última pessoa com a que desejava
falar nesse momento.

-Deita a Emma -disse ao Jeremy-. E apaga algumas luz, que

a companhia elétrica não a dá de presente.

-Falas como o avô.

-Vamos, venha.

Jeremy olhou ao Zeke, resistente a partir. Seu instinto

sempre tinha sido proteger a sua mãe.

-Vamos -disse Faith lhe empurrando amavelmente para as

escadas.

Zeke tinha tido ao menos a decência de esperar até que

partisse Jeremy. Cruzou os braços sobre o peito e inflou sua
corpulenta constituição.

-Em que confusão colocaste a mamãe?

-Eu também me alegro de verte.

Empurrou-lhe para passar e foi para a cozinha. Apesar do

que havia dito ao Jeremy, não tinha comido nada sólido das
duas, por isso notava aquelas familiares pontadas

na cabeça e as náuseas que lhe indicavam que algo não ia

bem.

-Se lhe acontecer algo a mamãe…

-O que vais fazer, Zeke? -deu-se a volta para lhe fazer

frente. Sempre tinha sido um fanfarrão e, como está
acostumado a acontecer com os de sua classe, a única
forma de lhe parar os pés era lhes fazendo frente-. O que
me vais fazer? Atirar minhas bonecas? me jogar à fogueira?

-Eu não…

-Durante as últimas seis horas, uma turma de gilipollas que

acreditam que tenho algo que ver com o seqüestro de
minha mãe me estiveram interrogando, e por isso me

pus a pegar tiros a todo quisqui. Não tenho por que escutar
essa mesma mierda de meu irmão.

deu-se a volta, caminho da cozinha. Havia um homem

jovem e ruivo sentado à mesa. tirou-se a jaqueta; um
revólver Smith e Wesson MeP pendurava de seu pistolera
como

uma língua negra. A correia lhe rodeava o peito, fazendo

que sua camisa se rendesse. Estava folheando o catálogo
do Land’s End que tinha chegado por correio no dia

anterior, e simulava não ter ouvido o Faith gritar a pleno

pulmão. levantou-se quando a viu entrar.

-Agente Mitchell, sou Derrick Connor, do Departamento de

Negociação de Reféns da polícia de Atlanta.

-Obrigado por vir -respondeu Faith, esperando que seu tom

soasse sincero-. Imagino que não chamou ninguém.

-Não, senhora.

-Alguma novidade?

-Não, senhora, mas será primeira em sabê-lo.

Faith o duvidava. O ruivo não estava ali solo para responder

às chamadas. Até que a polícia dissesse o contrário, ela
seguiria sendo uma suspeita.

-Há algum outro agente aqui?

-O inspetor Taylor. Está comprovando o perímetro. Posso lhe

chamar se…

-Eu gostaria de ter um pouco de intimidade, por favor.

-Sim, senhora. Estarei fora se me necessitar.

Connor fez um gesto ao Zeke antes de sair pela porta trilho

de cristal.

Faith grunhiu enquanto se sentava à mesa. sentia-se como

se levasse horas de pé, apesar de ter acontecido a maior
parte do dia sentada. Zeke ainda permanecia com

os braços cruzados. Bloqueava a porta como se acreditasse

que ela sairia correndo.

-Segue ainda nas Forças Aéreas?

-Transladaram ao Eglin faz quatro meses.

Mais ou menos quando nasceu Emma.

-Na Florida?

-Que eu saiba, sim. -Suas perguntas estavam obviamente

lhe irritando ainda mais-. Estou fazendo um serviço de duas
semanas no hospital de veteranos do Clairmont.

tiveste sorte de que estivesse na cidade, ou Jeremy teria

estado sozinho todo o dia.

Faith lhe olhou. Zeke Mitchell parecia estar sempre em

posição de firmes. Inclusive quando tinha sozinho dez anos,
comportava-se como um general das Forças Aéreas,

o que significava que tinha nascido com uma barra de aço

cravada no culo.

-Sabe mamãe que estava aqui?

-É óbvio. Tínhamos ficado para jantar amanhã de noite.

-E não me pensava dizer isso -Llegaste tarde.

-Queria evitar uma cena.

Faith soltou um prolongado suspiro enquanto se apoiava

sobre o respaldo da cadeira. Nessas poucas palavras se
resumia sua relação. Faith tinha provocado uma tragédia

durante o último curso do Zeke, ao ficar grávida. Seu drama

lhe tinha obrigado a deixar a escola secundária e ingressar
no Exército durante dez anos. A tragédia

se agravou quando decidiu ficar com o Jeremy, e mais

tragédia quando chorou descontroladamente no funeral de
seu pai.

-estive vendo as notícias -disse lançando uma acusação.

Faith se apoiou para levantar-se da mesa.

-Então saberá que matei a dois homens.

-Onde estava?

Tremiam-lhe as mãos quando abriu o armário para agarrar

uma barrita nutritiva. Havia dito essa frase como se nada.
Faith tinha notado durante o interrogatório que,
quanto mais a repetia, mais imune se sentia. Por isso, voltá-
la para repetir a deixou quase indiferente.

Zeke repetiu.

-Tenho-te feito uma pergunta, Faith. Onde estava quando

mamãe te necessitava?

-Que onde estava? -Atirou a barrita sobre a mesa. A cabeça

lhe dava voltas uma vez mais. Devia comprovar seu nível de
açúcar antes de comer nada-. Estava em um seminário

de formação.

-Chegou tarde.

Faith assumiu que estava fazendo uma dedução.

-Não cheguei tarde.

-Falei com mamãe esta manhã.

Faith aguçou os sentidos.

-A que hora? O há dito à polícia?

-É óbvio. Falei com ela sobre o meio-dia.

Faith tinha chegado a casa de sua mãe quase duas horas

depois.

-Estava bem? O que te disse?

-Disseme que, como de costume, chegava tarde. Todo

mundo se tem que amoldar a seu horário.

-Vá Por Deus -sussurrou.

Não estava para recriminações nesse momento. Tinham-na
suspenso do trabalho por só Deus sabia quanto tempo. Sua
mãe podia estar morta. Seu filho estava fundo, e

ela não podia livrar-se de seu irmão o tempo suficiente para

recuperar a serenidade. Além disso do estresse, a cabeça
lhe dava voltas. Procurou em sua bolsa o kit

para medir seu nível de açúcar. Embora entrar em vírgula

seria um alívio bastante atrativo nesse momento, não lhe
serviria de nada.

Faith pôs o kit sobre a mesa. Detestava que a olhassem

quando estava medindo o nível de açúcar, mas Zeke não
parecia disposto a lhe deixar um pouco de intimidade.

Trocou a agulha da pluma e tirou um algodão esterilizado.

Zeke a observava como um abutre. Era médico, e Faith
podia ouvir em seu cérebro como lhe dizia quão mau

fazia as coisas.

Faith pôs um pouco de sangre na tira reativa. Apareceu o

número. Ensinou ao Zeke o diodo emissor de luz porque
sabia que lhe perguntaria.

-Quando comeu por última vez?

-Tomei algumas bolachas de queijo na delegacia de polícia.

-Isso não é suficiente.

Faith se levantou e abriu a geladeira.

-Já sei.

-Seu nível de açúcar é muito alto, provavelmente pelo

estresse.
-Isso também sei.

-Qual foi seu último A1C?

-Seis ponto um.

Zeke se sentou na mesa.

-Bom, não é tão mau.

-Não -respondeu Faith tirando a insulina da porta da

geladeira. Estava um pouco por cima de seu objetivo, que
tampouco era muito mau, tendo em conta que acabava

de ter um bebê.

-Realmente crie o que diz? -Zeke fez uma pausa, e Faith se

deu conta de que lhe custava muito lhe fazer essa
pergunta-. Crie que conseguiremos que mamãe volte?

Faith se sentou.

-Não sei.

-Estava ferida?

Faith negou com a cabeça e se encolheu de ombros ao

mesmo tempo. A polícia não lhe havia dito nada.

Zeke respirou profundamente.

-por que motivo quereriam seqüestrá-la? Está…? -Para

variar, tratou de ser delicado-. Está envolta em algo?

-por que é tão cretino? -Não esperava uma resposta-.

Mamãe foi a chefa da Brigada de Estupefacientes durante
quinze anos. Tem muitos inimigos. Era parte de seu
trabalho.
Além disso, já sabe que foi investigada, e conhece os
motivos pelos que se aposentou.

-Isso foi faz quatro anos.

-Essas coisas não caducam. Pode que alguém queira algo

dela.

-Como o que? Dinheiro? Ela não tem dinheiro. Conheço o

estado de suas contas. Solo tem a pensão, e algo pela
aposentadoria de papai. Não tem nem seguro médico.

-Deve estar relacionado com o caso. -Faith introduziu a

insulina na seringa-. Toda sua equipe acabou na prisão.
Muita gente se encheu o saco ao ver que prendiam

os policiais que aceitavam seus subornos.

-Crie que os que seqüestraram a mamãe estavam envoltos

nisso?

Faith moveu a cabeça. Eles sempre tinham chamado à

equipe de sua mãe “os homens de mamãe”, porque assim
lhes resultava mais fácil distingui-los.

-Não tenho nem idéia de quem pode estar envolto nem por
que.

-Está investigando todos seus casos e entrevistando aos

perpetradores?

-Os perpetradores? De onde tiraste essa palavra? -Faith se

levantou a camisa o suficiente para cravá-la agulha na
barriga. Não sentiu um bem-estar imediato; a droga

não funcionava dessa maneira, mas, mesmo assim, fechou

os olhos esperando que lhe acontecesse a sensação de
náusea-. Me suspenderam, Zeke. Tiraram-me a placa e a

arma, e me ordenaram que fique em casa. O que quer que

faça?

Zeke dobrou os braços em cima da mesa e se olhou os

polegares.

-Não pode fazer algumas chamadas? Procurar a alguns de

seus informadores? foste polícia durante vinte anos.
Imagino que poderá pedir alguns favores.

-Quinze anos. E não, não tenho a quem chamar. matei a

dois homens hoje. Não pode entender em que lugar me
deixa isso? Acreditam que estou envolta neste assunto.

Ninguém está disposto a me fazer favores.

Zeke moveu a mandíbula. Estava acostumado a que

obedecessem suas ordens.

-Mamãe ainda tem alguns amigos.

-Sim, e provavelmente estão cagados de medo pensando

que, fosse o que fosse no que estava colocada, lhes vai
explorar na cara.

Não gostou de ouvir isso. Inclinou a cabeça até que o queixo

lhe deu no peito.

-Já vejo que não pode fazer nada. Estamos indefesos. Igual
a mamãe.

-Amanda não ficará com os braços cruzados.

Zeke fez um gesto de desconfiança. Nunca tinha sentido

simpatia pela Amanda. Estava disposto a receber ordens de
sua irmã pequena, mas não de ninguém que não fosse
de sua família. Era uma reação um tanto estranha, tendo
em conta que Zeke, Faith e Jeremy tinham crescido
chamando-a tia Mandy. Faith sabia que se a utilizava agora,

essa expressão carinhosa lhe custaria o posto de trabalho.

Não obstante, sempre a tinham considerado uma mais da
família. Mantinha uma amizade tão íntima com a Evelyn

que houve uma época em que acontecia uma substituta.

Mas seguia sendo a chefa do Faith, e mantinha as distâncias

com ela tanto como com qualquer que trabalhasse a suas
ordens, ou com qualquer que mantivesse contato

com ela, inclusive com qualquer que lhe sorrisse na rua.

Faith abriu a barrita nutritiva e lhe deu uma boa dentada.

Na cozinha, não se ouvia outra coisa que a ela mastigar.
Queria fechar os olhos, mas a assustavam as imagens

que lhe pudessem vir. Sua mãe atada e amordaçada; os

olhos avermelhados do Jeremy; a forma em que os policiais
a tinham cuidadoso esse dia, como se vissem que estava

colocada até o pescoço.

Zeke se esclareceu voz. Faith pensou que tinha deixado de

lado a hostilidade, mas sua postura lhe indicou o contrário.
Ele sempre tinha tido esse sentimento de superioridade

respeito a ela.

-O que acontece?

-Esse tal Víctor pareceu muito surpreso ao inteirar-se do da

Emma. Queria saber sua idade e quando nasceu.

Faith se engasgou.
-esteve aqui? Na casa?

-Você não estava aqui, Faith. Alguém tinha que ficar com o
Jeremy até que eu chegasse.

Os insultos que lhe passaram pela cabeça eram,

certamente, piores que o que Zeke tinha ouvido enquanto
costurava aos soldados no Ramstein.

-Jeremy lhe ensinou uma foto.

Faith tentou tragar de novo. Notava como se algo lhe

arranhasse a garganta.

-Emma se parece um pouco a ele.

-Ao Jeremy.

-Sempre vais ser igual? Acaso quer ser uma mãe solteira?

-Vejo que não te inteiraste que Ronald Reagan já não é

presidente.

-Por isso mais queira, Faith, amadurecida de uma vez. Tem

direito ou seja se for o pai.

-Víctor não tem o mais mínimo interesse em ser pai, digo-

lhe isso eu.

Víctor não sabia nem recolher os meias três-quartos sujos

do chão nem baixar a tampa do váter. Seria incapaz de
cuidar de um filho.

-Tem direito ou seja o -repetiu Zeke.

-Bom, pois já sabe.

-Como quer, Faith. Enquanto você seja feliz.

Qualquer teria deixado de lado o assunto depois de que lhe
tivessem solto essa ocorrência, mas Zeke nunca evitava
uma disputa. ficou sentado, olhando-a, esperando

que a devolvesse. Faith recordou os velhos tempos. Se ia se

comportar como quando tinha dez anos, ela faria outro
tanto. Ignorou-lhe e começou a folhear o catálogo

do Lands’ End, arrancando a folha onde aparecia a roupa

interior que gostava ao Jeremy para poder a pedir depois.

Seguiu passando as folhas e se fixou em uma que

apareciam as camisetas térmicas. Zeke se tornou para trás,
olhando pela janela.

Aquela tensão entre eles não era algo novo. Ao Zeke

adorava lhe reprovar quão egoísta era. Como de costume,
ela aceitou sua desaprovação como parte do castigo. Zeke

tinha razões para odiá-la. Não foi nada agradável para um

menino de dezoito anos inteirar-se de que sua irmã de
quatorze se ficou grávida. Especialmente quando Jeremy

cresceu e viu o que isso significava para os meninos

adolescentes, que não tomavam com a facilidade que ela
tinha imaginado. Então se sentiu culpado pelo que lhe

tinha feito a seu irmão.

Por muito duro que tivesse resultado para seu pai, a quem
lhe pediram que deixasse de assistir a seus estudos da
Bíblia, e para sua mãe, a que quase todas as mulheres

da vizinhança a deixaram de lado, Zeke foi o mais

prejudicado pelo inesperado embaraço do Faith. Ao menos
uma vez por semana retornava da escola com o nariz
ensangüentado
ou com um olho arroxeado. Quando lhe perguntavam o que
lhe tinha passado, recusava falar disso. Olhava
despectivamente ao Faith por cima da mesa, e a observava
com

desprezo quando passava por sua habitação. Zeke a odiava

pelo que lhe tinha feito à família, mas se partia a cara com
qualquer que dissesse uma palavra contra ela.

Não recordava grande coisa daquela época. Inclusive agora

tinha uma vaga lembrança de lesma autocompasión.
Custava trabalho dar-se conta do muito que tinham trocado

as coisas em vinte anos, mas Atlanta, ou ao menos algumas

vizinhanças como o do Faith, tinham sido como um pequeno
povo nnaquele tempo. naquele tempo. As pessoas

ainda estavam muito influenciadas pelos valores tão

conservadores que impuseram Reagan e Bush. Faith era
uma adolescente egoísta e malcriada quando isso
aconteceu,

e em quão único pensava era em quão desgraçada era sua

vida. Seu embaraço foi o resultado de seu primeira -e
naquele tempo jurou que sua última-relação sexual.

Seus avós paternos se mudaram de estado rapidamente.

Não houve festa de aniversário quando cumpriu os quinze
anos. Seus amigas se esqueceram dela. O pai do Jeremy

jamais a chamou nem lhe escreveu. Teve que visitar muitos

médicos para que a examinassem e a injetassem. Estava
sempre cansada e de mau humor. Saíram-lhe hemorroides,

e lhe doía as costas e todo o corpo cada vez que se movia.

O pai do Faith passava muito tempo fora, com viagens de
negócios que antes não formavam parte de seu trabalho. A
igreja tinha sido o centro de sua vida, mas o expulsaram

dela. O pastor lhe disse que carecia da autoridade moral

para ser diácono. Sua mãe deixou o trabalho para estar com
ela. Nunca lhe disse se o tinha feito voluntária

ou forzosamente.

O que sim recordava é que as duas se passavam o dia

inteiro encerradas em casa, engolindo comida lixo,
engordando e vendo culebrones que as faziam chorar. No
que

respeita a Evelyn, suportou a vergonha do Faith como um

eremita. Não saía de casa a menos que fosse necessário.
levantava-se tudas as segundas-feiras ao amanhecer

para ir ao supermercado que estava ao outro lado da

cidade, e assim evitar cruzar-se com ninguém conhecido.
negava-se a sentar-se no jardim traseiro com ela, inclusive

quando o ar condicionado se rompeu e o salão se converteu

em um forno. O único exercício que fazia era dar um passeio
pela vizinhança, algo que fazia pela manhã

muito cedo, ou entrada a noite.

A senhora Levy, a vizinha do lado, preparava-lhes bolachas

e as deixava na porta, mas jamais entrava. de vez em
quando, alguém lhe deixava na rolha folhetos religiosos

que Evelyn queimava na chaminé. A única pessoa que os

visitava era Amanda, que não tinha a opção de romper com
o calendário social de sua cunhada. sentava-se na
cozinha e falava em voz baixa com a Evelyn para que Faith
não as escutasse. depois de ir-se, Evelyn se metia no quarto
de banho e punha-se a chorar.

Não foi sentir saudades que um dia Zeke retornasse da

escola já não com um lábio quebrado, a não ser com uma
cópia da ordem de recrutamento. Ficavam cinco meses

para graduar-se. Seu serviço no Corpo de Treinamento para

Oficiais da Reserva e suas pontuações no SAT poderiam lhe
permitir obter uma beca completa para o Rutgers,

mas se apresentou ao Exame de Desenvolvimento de

Educação Geral e entrou no programa premédico um ano
antes do previsto.

Jeremy tinha oito anos a primeira vez que viu seu tio Zeke.
evitaram-se mutuamente como gatos até que um partido de
basquete suavizou a situação. Não obstante, Faith

conhecia seu filho, e sabia que tinha suas reticências com

respeito a um homem que sabia que não tratava a sua mãe
devidamente. Por desgraça, com o passado do tempo,

teve muitas oportunidades para aperfeiçoar essa emoção

tão particular.

Zeke jogou para trás a cadeira, mas seguiu sem olhá-la.

Faith mastigava lentamente a barrita nutritiva, obrigando-se

a comer, apesar da sensação de náuseas que tinha no
estômago. Olhou a porta trilho e viu refletidos

a mesa da cozinha e ao Zeke, direito como uma tabela. Viu

uma luz vermelha ao outro lado do cristal. Um dos detetives
estava fumando.
Soou o telefone e ambos deram um salto. Faith se levantou
para agarrar o telefone sem fio quando entraram os
inspetores.

-Ainda não sabemos nada -disse Wíll-. Só lhe queria dizer

isso.

Faith fez um gesto aos inspetores para que saíssem.

Agarrou o telefone e o levou a salão.

-Onde está? -perguntou ao Wíll.

-Acabo de chegar a casa. Houve um vertido de um

caminhão na 675 e demoraram três horas em limpá-lo.

-por que estava ali?

-fomos ao DeC.

Faith sentiu que se o fazia um nó no estômago.

Wíll não regulou em detalhes. Falou-lhe de sua visita à a

prisão, do assassinato do Boyd Spivey. Ela se levou a mão
ao peito. Quando era pequena, Boyd estava acostumado

a ir aos jantares familiares e aos andaimes que faziam no

jardim traseiro. Ele foi quem ensinou ao Jeremy a montar
em bicicleta. Logo começou a flertar tão abertamente

com ela que Bill Mitchell lhe sugeriu que procurasse outro
lugar onde passar os fins de semana.

-Sabem quem o tem feito?

-A câmara de segurança não funcionava nessa seção. O

alcaide ordenou um fechamento e estão registrando todas
as celas, mas não acredita que possam averiguar grande
coisa.

-Alguém de fora os terá ajudado.

Teriam subornado a um dos guardas. Nenhum recluso

poderia desabilitar uma câmara colocada em um dos
corredores da prisão.

-Estão falando com o pessoal, mas os advogados já estão

pressentem. É difícil encontrar um suspeito.

-Amanda se encontra bem? -Faith moveu a cabeça ao dar-se

conta da estupidez que havia dito. É óbvio que se
encontrava bem.

-Conseguiu o que queria. Estamos investigando o caso de

sua mãe graças a isso.

O GBI tinha jurisdição para todos os casos de morte dentro

das prisões estatais.

-Bom, imagino que isso são boas notícias.

Wíll guardou silêncio. Não lhe perguntou se se encontrava

bem, pois sabia a resposta. Faith pensou na forma em que
lhe tinha sujeito as mãos essa tarde, fazendo

que emprestasse atenção e instruindo-a sobre o que devia

dizer. Tinha sido de uma delicadeza inesperada, e ela se
teve que morder o interior de suas bochechas para

não derrubar-se e tornar-se a chorar.

-Sabia que alguma vez tinha visto a Amanda ir ao quarto de

banho? -disse Wíll-. Não me refiro em pessoa, mas, quando
saímos da prisão, parou-se em um posto de gasolina

e entrou. Jamais a tinha visto tomar uma pausa. E você?

Faith estava acostumada à estranha forma que Wíll tinha de
ir-se pela tangente.

-Não, que eu recorde.

Amanda tinha assistido a aqueles jantares e andaimes

familiares com o Boyd Spivey, e tinha brincado com ele
como revestem fazer os policiais, quer dizer, questionando

sua virilidade ou elogiando seu progresso no corpo apesar

de sua incapacidade mental. Não era de pe Estava segura
de que ver morrer ao Boyd a teria afetado.

-Resultou muito desconcertante.

-Posso imaginá-lo.

Faith se imaginou a Amanda no posto de gasolina, entrando

nos asseios, fechando a porta e chorando dois minutos por
um homem que em seu momento significou algo para

ela. Logo se teria cuidadoso no espelho para arrumar-se,

teria se polido o cabelo e lhe haveria devolvido a chave ao
empregado lhe perguntando se o fechava para

que ninguém entrasse em limpar.

-Provavelmente acredita que urinar é um signo de

debilidade -acrescentou Wíll.

-Muita gente crie. -Faith se apoiou sobre o respaldo do sofá.

Wíll lhe tinha feito o melhor presente que podiam lhe fazer
nesse momento: um instante de distração-.

Obrigado.

-por que?
-Por estar a meu lado. Por chamar a Sara. Por me dizer o
que… -Recordou que o telefone estava intervindo-. Por me
dizer que tudo ia sair bem.

Wíll se esclareceu voz. Houve um breve silêncio. A ele não

lhe davam bem esses sentimentalismos, nem a ela
tampouco.

-pensaste no que estariam procurando?

-Não deixei que fazê-lo. -Ouviu que abriam e fechavam a

porta do refrigerador. Zeke estaria fazendo uma lista de
mantimentos que não deveria ter em casa-. E agora

o que ides fazer?

Wíll duvidou por uns instantes.

-me diga.

-Amanda e eu vamos a Valdosta.

A prisão estatal da Valdosta. Ben Humphrey e Adam

Hopkins. Estavam falando com todos os membros da equipe
de sua mãe. Deveria havê-lo imaginado, mas a notícia da

morte do Boyd a tinha deixado consternada. Teria que ter

suposto que Wíll reabriria o caso.

-Devo pendurar, se por acaso alguém chama -disse Faith.

-De acordo.

Pendurou o telefone porque não havia nada mais que dizer.

Ele ainda seguia pensando que sua mãe era culpado.
Inclusive depois de trabalhar com o Faith durante quase
dois anos e comprovar que fazia as coisas como era devido,
porque assim o tinha ensinado ela, Wíll seguia pensando
que Evelyn Mitchell era um policial corrupto.

Zeke estava na porta.

-Com quem falava?

-Com meu companheiro -respondeu Faith levantando do

sofá.

-Com esse gilipollas que tentou levar a prisão a mamãe?

-O mesmo.

-Sigo sem entender como pode trabalhar com esse casulo.

-Já o expliquei a mamãe.

-Sim, mas não a mim.

-Deveria ter enviado a solicitude a Alemanha ou a Florida?

Zeke a olhou fixamente.

Faith não pensava justificar-se ante seu irmão. Foi Amanda

quem lhe pediu que trabalhasse com o Wíll, e Evelyn lhe
disse que fizesse o que considerasse melhor para

sua carreira. Não teve que lhe dizer que queria sair-se da
polícia de Atlanta porque a aposentadoria obrigada da
Evelyn se considerava uma bênção ou um delito,
dependendo

da quem lhe perguntasse.

-Falou-te alguma vez mamãe sobre a investigação? -

perguntou Faith.
-Não seria você a que deveria lhe perguntar a seu
companheiro?

-Lhe estou perguntando isso a ti -respondeu tajantemente

Faith. Evelyn se tinha negado a falar do caso contra ela, e
não só porque poderiam ter chamado ao Faith

como testemunha potencial-. Pode que te dissesse algo,

algo estranho, embora não te desse conta nesse
momento…

-Mamãe não fala de trabalho comigo. Isso é tua coisa.

Seguia utilizando o mesmo tom acusatório, como se ela

pudesse encontrar a sua mãe quando quisesse, mas não
gostasse. Faith olhou o relógio da parede. Eram quase

as nove, muito tarde para essas coisas.

-Vou à cama. Direi ao Jeremy que te traga algumas mantas.

O sofá é bastante cômodo.

Zeke assentiu, e Faith lhe fez um gesto de despedida.

Quando estava a metade do lance das escadas ouviu que
dizia:

-É um bom menino. -Faith se girou-. Refiro ao Jeremy. É um

bom moço.

Faith sorriu.

-Sim, é-o. -Quando já estava quase acima, ele terminou a

frase.

-Mamãe soube educá-lo.

Faith continuou subindo as escadas, negando-se a morder o

anzol. Entrou na habitação da menina. Emma estalou os
lábios quando sua mãe se inclinou para lhe beijar

a frente. Dormia profundamente, como solo os bebês sabem

fazê-lo. Logo comprovou o monitor para ver se estava
aceso. Acariciou o braço da Emma, deixando que seus

diminutos dedos lhe agarrassem a mão uma vez mais antes

de partir.

Na habitação do lado, a cama do Jeremy estava vazia. Faith

se deteve na porta. Ela não tinha trocado nada do que ele
tinha em sua habitação, embora lhe tivesse gostado

de ter um despacho. Seus pósteres ainda penduravam das

paredes: um Mustang GT com uma loira em biquíni apoiada
sobre o capô; outro com uma moréia médio nu arremesso

sobre um Camaro; um terceiro e um quarto póster onde se

viam protótipos de carros com a típica modelo de peitos
grandes. Faith recordou o dia que retornou a casa

e viu como tinha substituído as fotografias das pontes do

sudeste dos Estados Unidos por essas jóias. Jeremy ainda
pensava que a tinha enganado lhe dizendo que sentia

um repentino interesse pelos carros.

-Estou aqui.

Faith encontrou ao Jeremy em sua habitação. Estava tendido

sobre o estômago, com a cabeça nos pés da cama, os pés
no ar e o iPhone nas mãos. O volume da televisão

estava baixado, mas se podiam ler os subtítulos.

-Vai tudo bem? -perguntou Faith.

Jeremy inclinou o iPhone nas mãos, obviamente ocupado
com algum jogo.

-Sim.

Faith se lembrou de sua fértil noiva. Resultava-lhe estranho

que não estivesse ali, pois quase sempre estavam juntos.

-Onde está Kimberly?

-Estamo-nos tomando um descanso. -Faith quase pôs-se a

chorar de alívio-. Lhes ouvi gritar ao Zeke e a ti.

-Sempre há uma primeira vez.

Jeremy inclinou o telefone em sentido contrário.

-eu gostaria de ter um desses. -Jeremy captou a mensagem

e se guardou o telefone no bolso-. Sei que ouviste o
telefone. Era Wíll. Está trabalhando com a tia Amanda.

Jeremy olhava a televisão.

-Parece-me muito bem.

Faith começou a lhe desatar as sapatilhas. Como qualquer

outro adolescente, acreditava que se levantava os pés não
cairia a porcaria na cama.

-me diga o que aconteceu quando chegou Zeke.

-É um gilipollas.

-Conta-me o Sou sua mãe.

Viu que se ruborizava ligeiramente.

-Víctor estava comigo. Disse-lhe que não fazia falta, mas se
empenhou, assim…

Faith lhe desatou a outra sapatilha.

-Ensinaste-lhe uma foto da Emma?

Jeremy seguia olhando o televisor. lhe tinha gostado de

Víctor, provavelmente mais que a ela, o qual agravava o
problema.

-Não tem importância -lhe disse.

-Zeke se levou como um casulo com ele.

-A que te refere?

-Esteve-lhe empurrando e provocando.

Típico do Zeke.

-Não aconteceu nada, verdade?

-Não. Víctor não é dessa classe.

Faith sabia de sobra. Víctor Martínez trabalhava em um

escritório, lia o Wall Street Journal, vestia trajes elegantes e
se lavava as mãos dezesseis vezes ao dia.

Era tão apaixonado como um bloco de pe Parecia que o

destino do Faith era apaixonar-se por esses homens que
levam camisetas de suspensórios e lhe dão um murro

a seu irmão na cara.

Tirou-lhe uma das sapatilhas ao Jeremy e franziu o cenho ao

ver o estado de sua meia três-quartos.
-Lhe saem os dedos, universitário.

Anotou mentalmente que devia comprar mais meias três-

quartos quando lhe pedisse roupa interior. As calças jeans
também os tinha muito gastos. Muito para os trezentos

dólares que ficavam na conta. Felizmente, embora a tinham

suspenso, não lhe tinham tirado o pagamento. Isso sim,
igualmente, ia ter que atirar de suas economias

para que seu filho não parecesse um vagabundo.

Jeremy rodou sobre suas costas para olhar a de frente.

-Ensinei ao Víctor a foto que fizemos a Emma em Semana

Santa.

Ela tragou saliva. Víctor era inteligente, embora não fazia

falta ser um gênio para ver o parecido. Faith era loira.
Emma, ao contrário, era moréia e tinha os olhos

marrons de seu pai.

-Essa em que leva as orelhas de coelho?

Jeremy assentiu.

-É uma foto bonita. -Faith viu como lhe brotava um

sentimento de culpa-. Não passa nada, Jay. O teria
averiguado mais tarde ou mais cedo.

-Então por que não o há dito?

Porque Faith era a combinação perfeita de mulher

emocional e controladora, algo que Jeremy averiguaria
quando sua futura algema o dissesse a gritos na cara.

-Isso é algo do que não vou falar contigo.

Jeremy se ergueu.

-À avó gosta de Wíll.

Faith deduziu que tinha ouvido sua conversação com o

Zeke.

-Há-lhe isso dito ela?

-Disse que era um homem correto. Que a tratou bem. Que

teve que fazer um trabalho muito difícil, mas que não se
comportou injustamente.

Faith não sabia se sua mãe tinha querido aliviar as

preocupações do Jeremy ou lhe dar sua verdadeira opinião.
Conhecendo sua mãe, provavelmente ambas as coisas.

-Falou-te alguma vez de por que se aposentou?

Jeremy atirou de um fio solto da colcha.

-Disseme que ela era a chefa, e que era responsável por

não haver-se dado conta do que estava passando.

Isso já era mais do que havia dito a ela.

-Algo mais?

Jeremy negou com a cabeça.

-Me alegro de que esteja ajudando à tia Amanda. Ela não

pode fazê-lo sozinha. É um tio muito inteligente.

Faith lhe agarrou a mão e a sustentou até que Jeremy a

olhou de frente. A única luz que havia na habitação procedia
do televisor, e lhe dava um tom esverdeado a

sua cara.
-Já sei que está preocupado pela avó, e não posso te dizer
nada para que se sinta melhor.

-Obrigado. -Falava sinceramente. Jeremy sempre tinha

agradecido a honestidade.

Levantou-o da cama e lhe abraçou. Tinha umas costas

estreita, era larguirucho e ainda não se formou por
completo, apesar de que todos os dias se comia seu peso
em

macarrão e queijo.

Jeremy deixou que o abraçasse mais momento que de

costume. Lhe beijou na cabeça.

-Tudo sairá bem.

-Isso é o que sempre diz a avó.

-E tem razão. -Faith o estreitou mais ainda entre seus

braços.

-Mamãe, está-me esmagando.

Ela o soltou a contra gosto.

-lhe leve algumas lençóis e mantas ao tio Zeke. vai se ficar

dormindo no sofá.

Jeremy ficou de novo as sapatilhas.

-Sempre foi assim?

Faith evadiu a pergunta.

-Quando fomos pequenos, cada vez que tinha vontades de

atirar um peço, vinha a minha habitação e o soltava.
Jeremy se pôs-se a rir.

-E logo dizia que, se lhe jogava a culpa, comeria-se um

prato de feijões e queijo, poria-me de barriga para cima e o
atiraria em minha cara.

Jeremy não pôde conter-se. Se desternillaba de risada e se

sustentava o estômago enquanto zurrava como um burro.

-Fez-o alguma vez?

Faith assentiu, o que provocou que risse ainda mais alto. Ela
deixou que desfrutasse de sua humilhação durante um
momento antes de lhe dar um golpecito no ombro

e lhe dizer:

-Bom, já vai sendo hora de deitar-se.

Jeremy se enxugou as lágrimas.

-Tenho que fazer isso ao Horner.

Horner era seu companheiro de habitação. Faith duvidava

que ninguém pudesse perceber a diferença, pois já saía um
aroma nauseabundo de seu quarto.

-Saca um travesseiro para o Zeke do armário.

Empurrou-o para que partisse da habitação. Jeremy seguia

renda-se enquanto percorria o corredor. Tinha pago um
preço muito pequeno por obter que seu filho se sentisse

menos preocupado.

Faith atirou do edredom. A porcaria que tinham deixado as

sapatilhas do Jeremy se meteu em seus lençóis, mas se
sentia muito cansada para as trocar. De fato, estava
tão derrotada que não se via com forças para ficar a
camisola ou para escová-los dentes. tirou-se os sapatos e se
meteu na cama com o mesmo uniforme do GBI que se

pôs esse dia às cinco da manhã.

A casa estava em silêncio, mas seu corpo estava tão tenso

que parecia estar tendida sobre uma tabela. Ouvia a suave
respiração da Emma através do monitor. Faith

olhou para o teto. esqueceu-se de apagar a televisão. O

filme de ação que tinha estado vendo Jeremy emitia brilhos.

Boyd Spivey tinha morrido. Não podia acreditar. Era um tipo

grande, um desses policiais aos que alguém se podia
imaginar aposentando-se talher de reconhecimentos.

Era justo o contrário que seu companheiro. Chuck Finn era

sério, sempre predizendo as coisas mais horríveis e
atemorizado porque algum dia podia morrer cumprindo

com seu dever. Sua defesa durante a investigação foi quão

única ao Faith tinha parecido acreditável. Chuck tinha
afirmado cumprir ordens. Para aqueles que lhe conheciam,

resultava completamente plausível. O inspetor Finn era o

seguidor incondicional, o tipo de pessoa que Boyd Spivey
sabia como explorar.

Faith, entretanto, não queria pensar no Boyd, nem no

Chuck, nem em nenhum dos da equipe de sua mãe. A
investigação lhe tinha roubado seis meses de sua vida. Seis

meses sem dormir, seis meses de constante preocupação

porque sua mãe sofresse um ataque ao coração, acabasse
na prisão, ou ambas as coisas.
obrigou-se a fechar os olhos. Queria pensar nos bons
momentos vividos com sua mãe, recordar esses tempos de
amabilidade e doçura nos que tinha desfrutado de sua

companhia. Entretanto, o que viu foi ao homem que havia

na habitação de sua mãe, o buraco negro que lhe fez
quando recebeu o disparo na frente. Levantou as mãos.

O refém a olhou incrédulo. Tinha a boca totalmente aberto.

Viu o empastelamento de prata de seus dentes, e o piercing
que fazia jogo e que tinha parecido na língua.

Almeja.

Dinheiro.

Faith ouviu ranger o chão de madeira no corredor.

-Jeremy?

apoiou-se sobre o cotovelo e acendeu o abajur da mesita de

noite.

Jeremy a olhou, envergonhado.

-Perdoa, sei que está cansada.

-Quer que eu baixe os lençóis ao Zeke?

-Não é isso. -Tirou seu iPhone do bolso e acrescentou-:

apareceu algo em minha página do Facebook.

-Pensava que o tinha apagado quando nos tínhamos feito

amigos. -Faith nunca tinha sido a típica mãe que confiava
plenamente em seu filho. Seus pais o tinham feito,

e tinham pago um alto preço por isso-. O que acontece?

Moveu os polegares pela tela enquanto falava.

-Estou aborrecido. Bom, não aborrecido, mas não tenho

nada que fazer, por isso…

-Não passa nada -disse Faith erguendo-se sobre a cama-. O

que ocorre?

-Muita gente me está enviando mensagens. Imagino que se

inteiraram do que lhe passou à avó pelas notícias.

-Bom, isso está bem -respondeu Faith, embora lhe pareceu

um pouco macabro e, utilizando as palavras de seu irmão,
dramático-. O que dizem?

-Que estão preocupados comigo… e coisas pelo estilo. Mas

olhe este.

Deu-lhe a volta ao telefone e o deu a ela.

Faith leu a mensagem em voz alta.

-“Olá, Jaybird, espero que esteja bem. Estou seguro de que

esses tios se pilharam os dedos e os agarrarão. Recorda o
que dizia sua avó: fecha a boca e abre os olhos.”

-Faith olhou o nome que saía na tela: GoodKnight92-. É de

alguém com o que foi à escola? -O mascote da escola
secundária do Jeremy se chamava assim, e ele tinha

nascido em 1992.

Jeremy se encolheu de ombros.

-Não sei quem é.

Faith observou que a mensagem tinha chegado às 14:32,

menos de uma hora depois de que Evelyn fosse
seqüestrada. Tratou de não mostrar preocupação quando
lhe perguntou:

-Quando começou a te escrever?

-Hoje, ao igual a outras muitas pessoas. Todos os recebi

hoje.

Lhe deu o telefone.

-O que diz seu perfil?

-Só que vive em Atlanta e trabalha em distribuição. -

Toqueteó a tela e o ensinou ao Faith.

Estava tão cansada que lhe custou trabalho vê-lo. Sustentou

o telefone perto de seus olhos para poder lê-lo. Não havia
nenhuma informação mais, nem sequer uma foto.

Jeremy era seu único amigo. Seu instinto policiaco lhe disse
que algo estava passando, mas lhe devolveu o telefone
como se não tivesse importância.

-Estou segura de que é alguém com o que foi à escola.

mofaram-se tanto do mote que te pôs a avó que queria que
te trocasse de colégio.

-É um pouco estranho, não te parece?

Faith não queria preocupá-lo.

-A maioria de seus amigos o são.

Não parecia querer tranqüilizar-se.

-Como sabe que a avó sempre dizia essa frase?

-É uma frase muito normal -respondeu Faith-. Fecha a boca
e abre os olhos. Eu tinha um instrutor na academia que
virtualmente a tinha tatuada na frente. -Tratava

de lhe subtrair importância-. Esquece-o. Seguro que é o filho

de um policial. Já sabe o que acontece. Quando ocorre algo
mau, todos fazem abacaxi.

Isso sim que pareceu tranqüilizá-lo. Jeremy tinha tido que ir

a hospitais e casas estranhas quando algum agente de
polícia tinha morrido ou tinha resultado ferido.

voltou-se a colocar o telefone no bolso.

-Seguro que está bem?

Jeremy assentiu.

-Se gostar, pode ficar a dormir aqui.

-Isso resultaria muito estranho, mamãe.

-Bom, desperta se me necessitar.

Faith se tornou na cama e colocou a mão debaixo do

travesseiro. Seus dedos tocaram algo úmido, algo familiar.

Jeremy se deu conta de que lhe acontecia algo.

-O que ocorre?

Faith ficou sem respiração. ficou-se muda.

-Mamãe?

-Nada -disse-. Sozinho é que estou cansada. -Seus pulmões

reclamavam oxigênio. Notou que o suor lhe corria por todo o
corpo-. Agarra as mantas antes de que Zeke
suba aqui.

-Encontra-te…?

-Jeremy, por favor, foi um dia muito comprido. Preciso

dormir.

Parecia resistente a partir.

-De acordo.

-Importaria-te fechar a porta?

Não estava segura de poder mover-se embora quisesse.

Jeremy voltou a olhá-la, preocupado, enquanto fechava a

porta. Faith ouviu o clique do fecho, e logo seus suaves
passos percorrendo o corredor até a habitação da

penetrada. Até que não ouviu ranger o terceiro degrau de

abaixo não tirou a mão de debaixo do travesseiro.

Abriu o punho. O intenso medo que sentia deu passo a uma

fúria desmedida.

A mensagem no iPhone do Jeremy. Sua escola secundária. O

dia de seu nascimento.

“Fecha a boca e abre os olhos.”

Seu filho tinha estado tendido nessa cama, com os pés a

escassos centímetros do que acabava de encontrar.

“Estou seguro de que esses tios se pilharam os dedos e os

agarrarão.”

E aquelas palavras cobraram todo seu sentido quando, com

a mão, sustentou o dedo talhado de sua mãe.
 
Não era a primeira vez que Sara Linton se desprezava a si
mesmo. havia-se sentido envergonhada quando seu pai a
surpreendeu roubando uma barrita de caramelo da caixa

das oferendas da igreja. sentiu-se humilhada quando

descobriu que seu marido a enganava. havia-se sentido
culpado quando mentiu a sua irmã lhe dizendo que gostava

de seu cunhado. havia-se sentido complexada quando sua

mãe lhe disse que era muito alta para ficar calças pirata.
Entretanto, nunca se havia sentido como um lixo,

e saber que se comportava como uma dessas mulheres que

saíam nos culebrones da televisão a deixou completamente
funda.

Apesar de que tinham transcorrido algumas horas, ainda lhe

seguia ardendo a cara por seu enfrentamento com o Angie
Trent. Solo podia recordar uma ocasião em sua

vida em que uma mulher lhe tinha falado da mesma forma.

A mãe do Jeffrey era uma vulgar bêbada, e Sara teve um
enfrentamento uma noite que se encontrou com ela.

A única diferença é que Angie tinha todo o direito de chamá-

la puta.

“Jezabel”, a teria chamado sua mãe, embora não tinha a

mais mínima intenção de lhe contar nada do acontecido.

Baixou o volume da televisão, já que o som lhe punha dos

nervos. Tinha tentado ler e limpar o apartamento. Tinha-lhe
talhado as unhas das patas aos cães. Tinha lavado
os pratos e tinha dobrado a roupa que estava tão enrugada
de estar empilhada no sofá que a teve que engomar antes
de guardá-la nas gavetas.

Tinha ido duas vezes para o elevador para devolver o carro

ao Wíll, mas em ambas as ocasiões se deu a volta. O
problema é que ela tinha as chaves. Não podia as deixar

no carro, e é óbvio não pensava bater na porta para dar-lhe

ao Angie. as deixar na rolha não era uma opção. A
vizinhança do Wíll não é que fosse mau, mas vivia no

centro de uma importante cidade metropolitana, e o carro

teria desaparecido antes de que ela retornasse a sua casa.

Continuou atribuindo-se tarefas enquanto temia a chegada

do Wíll. O que lhe diria quando se apresentasse a recolher o
carro? Não tinha palavras, embora tinha ensaiado

em silêncio muitos discursos sobre o honra e a moralidade.

A voz que lhe retumbava na cabeça tinha adotado a
cadência de um pregador Baptista. Resultava tudo tão

sórdido. Não estava bem. Sara não pensava comportar-se

como uma qualquer. Não queria lhe roubar o marido a
nenhuma mulher, embora ele estivesse disposto. Tampouco

ia cercar uma briga de gatas com o Angie Trent e, sobre

tudo, não pensava entremeter-se nessa relação tão
disfuncional.

Que tipo de monstro se orgulhava de que seu marido

tivesse querido suicidarse por ela? Lhe revolvia o estômago
de solo pensá-lo. Além disso, até que extremo tinha

chegado Wíll para que pensasse que a única solução era

cortar o braço com uma cuchilla de barbear? Tão obcecado
estava com o Angie para fazer algo tão horrível?

Tão doente estava ela para havê-lo agarrado enquanto o

fazia?

Eram perguntas para um psiquiatra. A infância do Wíll não

tinha sido um caminho de rosas, disso não cabia dúvida.
Sua dislexia era um problema, mas não parecia entorpecer

sua vida. Tinha suas raridades, mas resultavam simpáticas,

não desquiciantes. Tinha superado suas tendências suicidas
ou simplesmente as estava ocultando? Se tinha

deixado atrás essa fase de sua vida, por que seguia com
essa mulher tão detestável? E é mais, se ela tinha decidido
que não haveria nada entre eles, por que seguia

perdendo o tempo pensando nessas coisas?

Ao fim e ao cabo, Wíll nem sequer era seu tipo. Não se

parecia em nada ao Jeffrey, nem tampouco tinha essa
pasmosa segurança em si mesmo. Apesar de sua altura,
não

era fisicamente um homem que intimidasse. Jeffrey, pelo

contrário, tinha sido jogador de rugby, e sabia como liderar
uma equipe. Wíll era um solitário ao que lhe

agradava passar desapercebido e realizar seu trabalho sob

a sombra da Amanda. Não queria nem glória nem
reconhecimento. Não é que Jeffrey fosse desse tipo de
pessoas

às que gostam de monopolizar a atenção, mas sabia quem

era e o que queria. As mulheres se derretiam ao lhe ver.
Sabia como deviam fazê-las coisas, e esse foi um
dos motivos pelos que Sara se casou com ele sem pensar-
lhe duas vezes.

É possível que nem tão sequer estivesse interessada no

Wíll, para nada, e pode que Angie Trent tivesse um pouco de
razão. A Sara tinha gostado de estar casada com

um policial, mas não pelas razões pervertidas que ela tinha

mencionado. O caráter distintivo da polícia a seduzia
profundamente. Seus pais a tinham educado para

ajudar às pessoas, e ela pensava que não havia forma de

ser mais serviçal que sendo polícia. Também a seduziam os
intrincados aspectos de uma investigação criminal,

e sempre lhe tinha encantado falar com o Jeffrey sobre os

casos que tinha entre mãos. Trabalhar no depósito de
cadáveres como forense procurando pistas, lhe
proporcionando

informação que sabia que lhe ajudaria em seu trabalho a

tinha feito sentir-se útil.

Sara desenhou uma careta de desgosto, como se ser

médica não fosse útil. Pode que Angie Trent tivesse razão
sobre o da perversão, e não demoraria muito em imaginar

ao Wíll em uniforme.

Apartou aos dois galgos de seu regaço para poder levantar-

se. Billy bocejou, e Bob se tornou sobre o lombo para estar
mais cômodo. Sara olhou a seu redor. Invadiu-a

um sentimento de ansiedade, um desejo ardente de trocar

algo -algo-que a fizesse sentir-se mais proprietária de sua
própria vida.
Começou com os sofás, colocando-os em ângulo com
respeito à televisão, enquanto os cães olhavam o chão que
se escorria debaixo deles. A mesa de café era muito grande

para essa distribuição, assim voltou a movê-lo tudo, embora

não conseguiu o que procurava. Quando terminou de
enrolar o tapete e pô-lo tudo de novo em seu sítio

estava suando.

Havia pó na parte superior do marco de uma fotografia que

estava em cima da mesa do console. Tirou os trapos para
limpar os móveis e começou de novo a tirar o pó.

Havia muito espaço livre. O edifício onde vivia tinha sido

uma fábrica de processamento de leite que logo
transformaram em apartamentos. As paredes de tijolo
vermelho

sustentavam tetos de seis metros de altura. Todos os

dispositivos mecânicos estavam à vista. As portas interiores
eram feitas de pranchas de madeira com ferragens

metálicos. Era o típico loft industrial que se podia encontrar

em Nova Iorque, solo que lhe havia flanco muito menos que
os dez milhões de dólares que teria pago

por um sítio assim em Manhattan.

Ninguém acreditava que esse lugar fosse o mais

conveniente para ela, o qual fez que gostasse ainda mais.
Quando se transladou a Atlanta, queria algo completamente

distinto à casa de campo que tinha tido antes. Logo pensou

que se passou. A distribuição aberta resultava um tanto
tenebrosa. A cozinha, de aço inoxidável e com
encimera de granito cor negra, resultou muito cara e
virtualmente inútil para alguém como ela, que não sabia
nem como preparar uma sopa. O mobiliário era muito
moderno.

A mesa do comilão, feita de uma só prancha de madeira e

tão grande que se podiam sentar doze pessoas, foi um luxo
ridículo tendo em conta que solo a utilizava para

classificar o correio e pôr a pizza enquanto pagava ao

menino da partilha.

Guardou os utensílios para limpar o pó, pensando que aí

não estava o problema. Deveria transladar-se, encontrar
uma casa pequena em uma das vizinhanças mais habitadas

de Atlanta e desprender-se de seus sofás de couro e das

mesas de cristal. Teria que comprar sofás mais esponjosos,
e amplas poltronas onde poder sentar-se comodamente

para ler. Deveria ter uma cozinha com uma pia grande e
uma agradável vista ao jardim traseiro. Em definitiva, teria
que viver em uma casa parecida com a do Wíll.

Uma imagem lhe chamou a atenção. Na tela apareceu o

logotipo das notícias da noite. Um apresentador com
aspecto sério apareceu diante da Prisão de Diagnóstico e

Classificação da Geórgia. Os habitantes da cidade a

conheciam pelo apelido do DeC, conscientes do trocadilho
para designar ao corredor da morte. Sara já tinha escutado

as notícias, nas que tinham falado do assassinato dos dois

homens, e pensou quão mesmo estava pensando nesse
momento: que já tinha uma razão mais para não querer

saber nada do Wíll Trent.

Ele estava trabalhando no caso da Evelyn Mitchell.
Provavelmente não tinha estado nem perto da prisão, mas
lhe encolheu o coração quando escutou que tinham matado

a um agente. Inclusive depois de haver dito o nome do

policial e do recluso que haviam falecido, o coração lhe
seguiu pulsando com força. Graças ao Jeffrey soube

o que significava que o telefone soasse inesperadamente

em metade da noite. Recordou como cada notícia, cada
rumor, fazia que ela sentisse um enorme pânico ao saber

que estaria imerso em outro caso que punha em risco sua

vida. Era como uma espécie de transtorno de estresse
postraumático. Até que não faleceu não se deu conta

de que tinha vivido em um estado de constante medo

durante todos esses anos.

O telefonillo soou. Billy emitiu um fraco grunhido, mas

nenhum dos dois cães se levantou do sofá. Sara pulsou o
botão do auricular.

-Quem é?

-Olá, sinto… -disse Wíll.

Sara apertou o botão para lhe abrir a porta. Agarrou as

chaves do mostrador e foi para a porta principal. Não
pensava lhe dizer que entrasse. Não pensava deixar

que se desculpasse pelo que lhe havia dito Angie essa

manhã, já que ela tinha direito a dizer o que pensava; e, é
mais, tinha razão em alguns aspectos. O único que

lhe diria é que tinha sido um prazer lhe conhecer e que lhe
desejava sorte em sua vida com sua esposa.
Se é que conseguia chegar. O elevador estava demorando
mais da conta. Na tela digital viu que estava baixando
desde o quarta andar até a entrada. Demorou um tempo

interminável em que voltassem a aparecer os números que

indicavam que estava subindo. Em voz alta sussurrou: “Três,
quatro, cinco…”, a de seis soou o sino.

Comporta-as se abriram. Wíll apareceu por detrás de uma

pirâmide de arquivos, uma caixa de poliestireno branco e
uma caixa de donuts Krispy Kreme. Os galgos, que

solo pareciam estar pendentes da Sara a hora de jantar,

correram à entrada para lhe saudar.

Ela resmungou uma maldição.

-Sinto vir tão tarde -disse dando-a volta para que Bob não
lhe tombasse.

Sara sujeitou aos dois cães pelo colar, sustentando a porta

com o pé para que pudesse passar. Wíll soltou as caixas
sobre a mesa do comilão e começou imediatamente

a acariciá-los. Eles lhe lamberam como se saudassem um

velho amigo, movendo o rabo e arranhando o chão de
madeira. A firmeza da Sara, tão contundente segundos
antes,

começou a desmoronar-se.

-Estava deitada? -perguntou ele levantando o olhar.

vestiu-se em consonância com seu estado de ânimo, com

umas calças de moletom e um pulôver da equipe de rugby
dos Grand County Rebels. Tinha o cabelo tão jogado para
trás que notava como lhe atirava da pele do pescoço.

-Aqui tem as chaves.

-Obrigado. -sacudiu-se para tirá-los cabelos dos cães. Vestia

a mesma camiseta negra que lhe tinha visto pela tarde-.
Parte -disse empurrando ao Bob para trás,

já que não deixava de cheirar a caixa de donuts.

-Isso é sangue? -Havia uma mancha seca e escura na

manga direita de sua camisa. Sara estendeu
instintivamente a mão para lhe agarrar do braço.

-Não é nada -respondeu Wíll retrocedendo e baixando o

punho-. Houve um incidente na prisão hoje.

Sara notou essa sensação familiar no peito.

-Esteve ali.

-Não pude fazer nada por ele. Pode que você… -Lhe quebrou
a voz-. O médico da prisão disse que foi uma ferida mortal.
Havia muito sangue. -Pôs a mão ao redor da

boneca-. Deveria me haver trocado de camisa quando

cheguei a casa, mas tenho muito trabalho, e minha casa
está muito desordenada.

Tinha estado em sua casa. Sara preferiu pensar por um

instante que não tinha visto sua mulher.

-Eu gostaria que falássemos sobre o acontecido.

-Ufff… -Parecia evitar o tema intencionadamente-. Não há

muito que dizer. morreu. Não é que fosse uma boa pessoa,
mas será um golpe para sua família.
Sara lhe olhou fixamente. A expressão de sua cara não
denotava que lhe estivesse enganando. Pode que Angie não
lhe houvesse dito nada sobre o enfrentamento que tinham

tido. Ou pode que sim, mas ele preferia ignorá-lo. Em

qualquer caso, ocultava algo. Entretanto, depois de ter
estado muito cheia o saco durante as últimas horas,

de repente deixou de lhe importar. Não queria falar desse

assunto. Não queria analisá-lo. Do único que estava segura
era de que não queria que partisse.

-O que há nas caixas? -perguntou.

Wíll pareceu notar sua mudança de atitude, mas optou por

não dizer nada a respeito.

-Os casos de uma antiga investigação. Pode que tenham

algo que ver com o desaparecimento da Evelyn.

-Não foi seqüestrada?

Seu sorriso delatou que lhe tinham pilhado.

-Tenho que revisar todos esses casos para amanhã às cinco

da manhã.

-Necessita ajuda?

-Não. -deu-se a volta para agarrar as caixas-. Obrigado por

levar a Betty a casa.

-Ser disléxico não é um defeito de personalidade.

Wíll deixou as caixas na mesa e se deu a volta. Não

respondeu imediatamente. limitou-se a olhar a de tal forma
que ela pensou que oxalá se tomou a moléstia de tomar
banho.

-Acredito que eu gostava mais quando estava cheia o saco

comigo -disse finalmente.

Sara não respondeu.

-É pelo Angie, verdade? Por isso está molesta.

Essa estranha tática era nova para ela.

-Acreditava que estávamos ignorando esse tema.

-Quer que o continuemos fazendo?

Sara se encolheu de ombros. Não sabia o que é o que

queria. O mais correto era lhe dizer que esse flerte inocente
se acabou. Deveria lhe abrir a porta e deixar que

se fosse. O seu seria chamar o doutor lhe Dê amanhã pela

manhã e lhe pedir outra entrevista. Deveria esquecer-se do
Wíll e deixar que o tempo apagasse as lembranças.

Entretanto, suas lembranças não eram o problema, a não

ser essa sensação que sentia no peito ao pensar que podia
estar em perigo. Era o sentimento de alívio quando

lhe via cruzar a porta, a felicidade que a embargava ao

estar a seu lado.

-Angie e eu não estivemos juntos há mais de um ano. -Wíll

se deteve, como se estivesse esperando a que suas
palavras sortissem efeito-. Desde que te conheci.

-Vá.

A Sara não lhe ocorreu outra coisa.

-Quando sua mãe morreu faz uns meses, vi-a durante um
par de horas, mas logo partiu. Não foi nem tão sequer ao
funeral. -Voltou a deter-se; era óbvio que lhe custava

trabalho falar desse tema-. É muito difícil explicar nossa

relação. Não sem parecer estúpido e penoso.

-Não tem que me dar explicações.

Wíll se meteu as mãos nos bolsos e se apoiou na mesa. A

luz do teto iluminou a cicatriz irregular que tinha sobre a
boca. Tinha a pele rosada, e havia um magro risco

que ia do bordo do lábio superior até o nariz. Sara não pôde

calcular o tempo que tinha perdido perguntando-se como se
teria feito essa cicatriz.

Muito tempo.

Wíll se esclareceu garganta. Olhou ao chão, e logo a ela.

-Você já sabe onde e como me acredita.

Sara assentiu. O Lar de Acolhida de Atlanta se fechou faz

muitos anos, mas o edifício abandonado estava a menos de
cinco quilômetros de onde ela vivia.

-Os meninos desapareciam com muita freqüência. Tentavam

que nos acolhessem em alguma família, já que lhes
resultava mais barato. -encolheu-se de ombros-. Os majores

tinham dificuldades para isso. Duravam algumas semanas,

às vezes inclusive solo um par de dias, e retornavam sendo
pessoas muito distintas. Imagino que saberá por

que.

Sara negou com a cabeça. Tampouco queria sabê-lo.

-Não havia muitas pessoas que queriam ficar com um
menino de oito anos que não podia aprovar o terceiro grau.
Mas Angie é uma garota, bonita e inteligente, por isso

a enviavam muitas vezes fora. -Voltou a encolher-se de

ombros-. Suponho que me acostumei a esperar que
retornasse, a não lhe perguntar o que tinha feito enquanto

estava fora. -separou-se da mesa e agarrou as caixas-.

Assim é. Penoso e estúpido.

-Não. Wíll…

deteve-se diante da porta, com as caixas lhe protegendo

como uma armadura.

-Amanda queria que te perguntasse se conhecer alguém no

escritório forense do Fulton.

Sara demorou uns instantes em trocar de chip.

-Provavelmente. Fiz umas práticas ali quando comecei.

Wíll sujeitou as caixas por outro lado.

-É algo que te pede Amanda, não eu. Quer que faça

algumas chamadas. Não tem que fazê-lo se não querer,
mas…

-O que quer que pergunte?

-Algo relacionada com o resultado das autópsias. Não vão

dizer nos nada. Querem levar este caso eles sozinhos.

Estava olhando para a porta, esperando. Sara olhava o fino

cabelo de sua nuca.

-De acordo.
-Acredito que tem o telefone da Amanda. Chama-a se
souber algo. Ou se não sabe. Está impaciente.

Esperava para que lhe abrisse a porta.

Sara se tinha passado o dia desejando afastar o de sua vida,

mas, agora que lhe via partir, não queria deixar ir.

-Acredito que Amanda se equivoca.

Wíll se deu a volta para olhar a de frente.

-Que se equivoca a respeito do que disse hoje -repetiu Sara.

Wíll simulou consternação.

-Não ouvi ninguém em minha vida dizer tal coisa em voz

alta.

-Refiro ao de almeja. As últimas palavras que disse esse

homem -explicou Sara-. A tradução literal é correta, mas em
jargão não significa “dinheiro”. Eu ao menos

a ouvi com outro sentido.

-E o que significa?

Sara odiava aquela expressão, mas a disse:

-Filha de puta.

Wíll franziu o sobrecenho.

-Como sabe?

-Trabalho em um hospital público. Não acredito que tenha

havido uma semana em que alguém não me tenha
chamado um pouco parecido.
Wíll deixou as caixas sobre a mesa.

-Quem te chama assim?

Sara moveu a cabeça. Parecia disposto a escutar a lista

completa de pacientes.

-Bom, o importante é que esse tipo estava insultando ao

Faith. Não estava falando de dinheiro.

Wíll cruzou os braços. Estava realmente molesto.

-Ricardo -disse-. O homem que disparou às duas meninas se

chamava Ricardo. -Sara olhou aos olhos. Wíll seguiu
falando-. Hironobu Kwon era o morto que havia na
habitação

da penetrada. Não sabemos nada do outro asiático maior,

salvo que gostava das camisas hawaianas e falava com
acento sulino. E há outro envolto que resultou ferido,

provavelmente em uma briga com faca com a Evelyn.

Possivelmente veja o aviso no hospital quando for trabalhar.
Tem sangue do tipo B negativo, possivelmente hispano,

ferido no ventre, e é provável que tenha um corte na mão.

-Vá. Vejo que há uma ampla partilha de personagens.

-me acredite, não é fácil lhes seguir a pista. Além disso, não
estou seguro de que nenhum deles seja a causa real do
acontecido.

-A que te refere?

-Parece-me algo pessoal, como se houvesse algo mais em

jogo. Não espera quatro anos para lhe roubar a alguém. Há
algo mais, além do dinheiro.
-Dizem que é a principal razão da maioria dos crímenes. -Ao
marido da Sara sempre lhe tinham encantado as
motivações relacionadas com o dinheiro, e por experiência

sabia que quase sempre tinha razão-. O homem ferido no

ventre, pertence a alguma banda?

Wíll assentiu.

-Revistam ter seus próprios médicos. Não o fazem mau. Vi

alguns de seus trabalhos no hospital, mas uma ferida no
estômago é bastante complicada. Necessitará sangue,

e a do tipo B negativo não é fácil de encontrar. Também

necessita um lugar esterilizado para que lhe operem, e
remédios que não se conseguem em qualquer farmácia.

Solo se encontram nas farmácias hospitalares.

-Poderia-me dar uma lista? Poderia as pôr em sobreaviso.

-Claro -respondeu Sara. Foi à cozinha a procurar papel e

lápis.

Wíll ficou perto da mesa do comilão.

-Quanto tempo pode viver uma pessoa com uma ferida

assim no estômago? Havia muito sangue na cena.

-Depende. Horas, pode que inclusive dias. Com a

priorización se pode conseguir algo mais de tempo, mas, se
chegar a uma semana, será um milagre.

-Importa-te se jantar enquanto você faz isso? -Abriu a caixa

de poliestireno. Sara viu dois perritos quentes empapados
no Chile. Wíll os cheirou e franziu o cenho-.
Agora vejo por que o homem do posto de gasolina os queria
atirar. -Mesmo assim agarrou um.

-Não te coma isso.

-Provavelmente esteja bom.

-Sente-se.

Sara tirou uma frigideira do armário e encontrou um cartão

de ovos no refrigerador. Wíll se sentou à barra que havia ao
outro lado da cozinha de aço inoxidável.

A caixa de poliestireno estava na encimera que havia a seu

lado. Wíll a olisqueó e logo retrocedeu.

-Foi jantar isso? Dois perritos quentes e um donut?

-Quatro donuts.

-Como tem o colesterol?

-Acredito que branco, como o que se vê nos anúncios.

-Muito gracioso. -Sara envolveu a caixa de poliestireno em

papel de alumínio e a atirou ao lixo-. por que crie que não
seqüestraram à mãe do Faith?

-Eu não hei dito tal coisa. Solo acredito que há algo mais. -
Observou como Sara rompia os ovos em um bol-. Não
acredito que partisse voluntariamente. Não lhe faria

tal coisa a sua família. Mas acredito que conhecia seus

seqüestradores. Como se tivessem trabalhado juntos antes.

-Como?
levantou-se e foi para a mesa do comilão para agarrar um
punhado de pastas amarelas de uma das caixas. Agarrou a
bolsa de donuts antes de voltar a sentar-se à barra

da cozinha.

-Boyd Spivey -disse abrindo a pasta de acima e lhe

ensinando uma foto.

Sara reconheceu o rosto e o nome pelas notícias.

-É o homem que mataram hoje na prisão.

Wíll assentiu e abriu outro arquivo.

-Ben Humphrey.

-Outro policial?

-Sim. -Abriu outra pasta. Havia uma estrela amarela pega

neste interior é Adam Hopkins. Era companheiro do
Humphrey. -Agarrou outra pasta, esta com uma estrela
morada-.

Chuck Finn, companheiro do Spivey, e este último… -Abriu a

última pasta, que tinha uma estrela verde-. Este é
Demarcus Alexander. -esqueceu-se de um, assim que

se dirigiu de novo à mesa e agarrou outra pasta amarela.

Tinha uma estrela negra, uma cor que lhe pareceu profético
quando disse-: Lloyd Crittenden. Morreu de uma

overdose faz três anos.

-Todos policiais?

Wíll assentiu enquanto se metia meio donut na boca.

Sara jogou os ovos na frigideira.

-Acredito que me perdi.

-Sua chefa era Evelyn Mitchell.

Sara quase atira os ovos.

-A mãe do Faith? -Voltou a olhar as fotografias, estudando o

rosto dos homens. Todos tinham esse mesmo ar arrogante,
como se o problema em que estavam envoltos fosse

um simples sinal em um radar. Folheou o relatório da

detenção do Spivey, tentando decifrar os enganos
tipográficos-. Roubo durante a comissão de um delito. -
Passou

a página e leu os detalhes-. Spivey emitiu uma ordem

permanente a sua equipe para que agarrassem dez por
cento do arrecadado em todos os assuntos de drogas,
sempre

que subisse a mais dois mil dólares.

-A quantidade foi considerável.

-Quanto?

-Segundo os cálculos, em doze anos, roubaram uns seis

milhões de dólares.

Sara emitiu um débil assobio.

-Isso supõe algo menos de um milhão por cabeça, livre de

impostos. Ou ao menos antes. Estou seguro de que o Tio
Sam recuperou o seu quando os meteram no cárcere.
Até o dinheiro roubado tinha que pagar seus impostos. A
maioria dos internos recebiam uma notificação da Agência
Tributária a primeira semana que estavam encarcerados.

Sara olhou a primeira página do relatório de detenção. Um

nome lhe chamou a atenção.

-Você foi o agente que os investigou.

-Sim, embora não é a parte que mais eu goste de meu

trabalho.

meteu-se o resto do donut na boca.

Sara olhou a pasta, simulando lê-la. Os enganos não eram

muito exagerados. Quase todos os informe policiacos que
tinha lido tinham enganos gramaticais e faltas de

ortografia. Ao igual à maioria dos disléxicos, Wíll

considerava estes últimos como sagrados. Tinha substituído
palavras que não tinham sentido contextual, e logo

tinha assinado na parte inferior. Sara se fixou em sua

assinatura. Era um simples gancho de ferro em um ângulo
da linha negra.

Wíll a observava. Sara precisava perguntar-lhe.

-Quem fez que se investigasse?

-Recebemos uma pista anônima no GBI.

-por que não acusaram a Evelyn?

-O fiscal se negou a apresentar o caso. Lhe permitiu

aposentar-se com a pensão completa. Eles o chamaram
“aposentadoria antecipada”, mas ela já levava mais de
trinta
anos trabalhando. Não o fazia por dinheiro. Ao menos pelo
dinheiro que recebia por seu trabalho.

Sara utilizou uma espátula para remover os ovos. Wíll se

comeu outro donut de dois bocados. O açúcar que tinha por
cima caiu sobre a encimera negra de granito.

-Posso te perguntar algo? -disse Sara.

-É óbvio.

-Como é que Faith trabalha contigo depois de ter

investigado a sua mãe?

-Acredita que estou equivocado. -Bob tinha retornado.

Apoiou o focinho sobre o mostrador e Wíll lhe acariciou a
cabeça-. Sei que falou com sua mãe, mas entre nós

nunca o temos feito.

Aquilo era difícil de acreditar, mas entendia como

funcionavam essas coisas. Faith não era dessas pessoas que
falam de seus sentimentos, e Wíll era tão jodidamente

decente que resultava difícil imaginar que queria vingar-se.

-Como é Evelyn?

-Da velha escola.

-Como Amanda?

-Não exatamente. -Agarrou outro donut da bolsa-. É igual de

dura, mas não tão apaixonada.

Sara compreendeu a que se referia. Essa geração não teve

muitas oportunidades para lhes demonstrar a seus
companheiros homens o que valiam. Amanda tinha adotado
o papel de dura com alegria.

-Começaram ao mesmo tempo -disse Wíll-. Foram juntas à

academia, e logo trabalharam juntas nos grupos operativos
do Departamento de Polícia e do GBI. Ainda seguem

sendo boas amigas. Acredito que Amanda saía com o

irmão… ou com o cunhado da Evelyn.

Sara não podia imaginar um conflito de interesses mais

óbvio.

-Amanda era sua chefa quando investigou a Evelyn?

-Sim -respondeu tragando-se outro donut.

-E você sabia todo isso?

Wíll moveu a cabeça. colocou-se o donut em um lado da

bochecha como fazem os esquilos com as nozes e lhe
perguntou:

-Deste-te conta de que o fogo está apagado?

-Joder.

Isso explicava por que os ovos ainda estavam líqüidos.

Moveu o mando até que a chama subiu.

Wíll se limpou a boca com o dorso da mão.

-Também eu gosto de deixá-los repousar um pouco. Dá-lhes

um ar boscoso.

-Isso é E. coli. -Olhou o torrador perguntando-se por que não

tinha saltado. Provavelmente porque não tinha metido o
pão. Wíll sorriu enquanto ela tirava uma fogaça
de pão do armário-. Não sei muito de cozinha.

-Quer que o eu faça?

-Quero que me fale da Evelyn.

Ele se apoiou sobre o respaldo da cadeira.

-Quando a conheci, eu gostei. Sei que parece estranho

tendo em conta as circunstâncias. supunha-se que devia
odiá-la, mas não foi assim. Isso é coisa do Governo.

Às vezes, as investigações começam por uma razão

equivocada, e te vê diante de alguém que está em um
apuro porque disse algo indevido ou porque se meteu com o
político

equivocado. -Fez um montoncito com o açúcar que tinha

derramado-. Evelyn foi muito educada e respeitosa. Seu
expediente estava imaculado até então. Tratou-me como

se eu cumprisse com meu dever, não como um pedófilo,

que é o que está acostumado a acontecer.

-Ao melhor já sabia que nunca a acusariam.

-Acredito que estava inquieta, mas sua maior preocupação

era sua filha. Fez o que pôde por mantê-la à margem. Eu
não a conheci até que Amanda nos emparelhou.

-Bom, ao menos se comportou como uma boa mãe.

-É uma mulher fina, mas também inteligente, forte e dura.

Eu não gostaria de ter que me enfrentar a ela.

Sara se tinha esquecido dos ovos. Utilizou a espátula para

separá-los do fundo da frigideira.
-Amordaçaram-na a uma cadeira enquanto registravam a
casa -prosseguiu Wíll-. Vi uma flecha desenhada debaixo do
assento. Pintou-a com seu próprio sangue.

-Para onde assinalava?

-Para a habitação. Ao sofá. Ao jardim traseiro. -encolheu-se

de ombros-. Quem sabe? Não encontramos nada.

Sara ficou pensando.

-Só a ponta de uma flecha? Nada mais?

Wíll voltou a estender o açúcar e desenhou a forma.

Sara estudou o símbolo, em silêncio. Finalmente, optou por

lhe dizer a verdade.

-me parece mas bem uma V. A letra V.

Wíll ficou tão calado que o ambiente da habitação se tornou

distinto. Sara pensou que trocaria de tema ou gastaria uma
brincadeira, mas lhe respondeu:

-Não era perfeita. Estava um pouco rabiscada na parte de

acima.

-Assim? -Sara pintou outra linha-. Como a letra A?

Wíll olhou a figura.

-Pensei que Amanda não fingia quando disse que não sabia
do que estava falando.

-Ela também a viu?

Recolheu o açúcar esparso, o pôs em sua mão e o jogou na

bolsa com seu último donut.
-Sim.

Sara lhe pôs o prato diante. O torrador saltou. O pão estava

quase queimado.

-Vá. Sinto muito. Não tem por que lhe comer isso Quer que
volte a agarrar os perritos quentes do lixo?

Wíll agarrou a torrada queimada e a pôs no prato. Soou

como um tijolo se chocando contra o cimento.

-Tem um pouco de manteiga?

Tinha margarina. Wíll afundou a faca na tarrina e lubrificou

o pão até estar tão empapado que pôde pregá-lo na mão.
Os ovos estavam mais negros que amarelos, mas

os comeu de todas formas.

-O nome da Amanda” começa pelo A. “Almeja” começa pelo

A. E agora me diz que Evelyn tinha desenhado uma A
debaixo da cadeira.

Wíll soltou o garfo. Tinha deixado o prato limpo.

-“Almeja” soa mais ou menos como “Amanda”. Tem o

mesmo número de sílabas, e terminam e começam pela
mesma letra.

Disse-o pensando que possivelmente não se deu conta da

aliteração. A maioria dos disléxicos não podiam rimar duas
palavras nem que lhes pusessem uma pistola na cabeça.

Wíll apartou o prato.

-Amanda me está ocultando algo. Nem sequer admite que o

caso de corrupção tenha algo que ver com isto.
-Mas sim te há dito que revise todos os arquivos.

-Pode que necessite informação, ou que queira me manter

entretido. Ela sabe que me levará toda a noite.

-Não se eu te ajudo.

Agarrou o prato e foi à pia.

-Quer que o lave antes de que vá?

-O que quero é que me fale da cena do crime.

Wíll enxaguou o prato e logo se lavou as mãos.

-Essa é a água fria -disse Sara.

Resultava desnecessário lhe dizer que a tinha posto no lado

contrário porque era canhota, aproximou-se e ajustou a
temperatura por ele.

Wíll abriu a mão para tornar-se um pouco de sabão na

palma.

-por que cheira ao líqüido de limpar os móveis?

-E você por que me disse que Betty era de sua esposa?

ensaboou-se as mãos.

-Há mistérios que nunca resolverão.

Sara sorriu.

-me fale da cena do crime.

Wíll lhe descreveu o que tinham encontrado: cadeiras

derrubadas, brinquedos quebrados. Logo lhe falou da
senhora Levy e do amigo da Evelyn, da teoria do Mittal
sobre

o rastro de sangue, e de sua hipótese a respeito, tão

diferente. Quando chegou ao momento em que descobriram
o corpo no porta-malas, Sara tinha conseguido que se

sentasse na mesa do comilão.

-Crie que mataram ao Boyd Spivey porque tinha falado com

a Amanda?

-É possível, mas pouco provável. Pensa na hora. Amanda

chamou o alcaide duas horas antes de que chegássemos à a
prisão. O médico disse que tinham utilizado uma faca

com serra. Isso não é algo que se possa fabricar de uma

escova de dentes. A câmara deixou de funcionar no dia
anterior, o que significa que o planejaram ao menos

com vinte e quatro horas de antecipação.

-Então é que tudo estava coordenado. Evelyn é

seqüestrada. Ao Boyd o assassinam poucas horas depois.
Estão a salvo outros homens da equipe?

-Essa é uma boa pergunta. -Tirou o móvel do bolso-. Te

importa se fizer algumas chamadas?

-Claro que não.

levantou-se da mesa para lhe deixar um pouco de

intimidade. A frigideira ainda estava quente, assim que
jogou um pouco de água fria. Os ovos estavam pegos ao
metal.
Retirou os restos com a unha do polegar antes de fechar o
grifo e colocar o prato no ralo de acima da máquina de lavar
pratos.

Voltou a abrir a pasta do Boyd Spivey. Wíll tinha utilizado

uma estrela rosa para lhe identificar, possivelmente era
uma espécie de brincadeira. Aquele tipo tinha

aspecto de polícia corrupto. Seu rosto arredondado

denotava que utilizava esteroides. Apenas se podiam
discernir as pupilas em seus olhos pequenos e brilhantes.

Tinha a altura e o peso de um defesa de rugby.

Revisou os detalhes da detenção enquanto escutava ao Wíll

falar com alguém da prisão estatal da Valdosta. Falavam
sobre se deviam ou não isolar ao Ben Humphrey e

Adam Hopkins, e acordaram que o melhor era incrementar a

vigilância.

A seguinte chamada foi mais complicada. Sara deduziu que

falava com alguém do escritório do GBI sobre localizar aos
outros dois homens através de seus agentes da

condicional.

Sara abriu a pasta do Spivey e encontrou seu expediente

pessoal atrás do relatório da detenção. Leu os detalhes de
sua vida profissional. Spivey tinha ingressado

na academia nada mais terminar a escola secundária. Tinha

ido à escola noturna da Geórgia para obter uma licenciatura
em Criminologia. Tinha três filhos e uma esposa

que trabalhava de secretária no consulado holandês aos

subúrbios da cidade.
A ascensão do Spivey à equipe da Evelyn foi um golpe
professor. A Brigada de Estupefacientes era uma das mais
elitistas do país. Dispunham das melhores arma e
instalações,

e tantos delinqüentes importantes que capturar na zona de

Atlanta para ganhar muitas condecorações e capas de
imprensa, algo que parecia gostar muito ao Spivey.

Wíll tinha recolhido muitos recortes de imprensa nos que se

falava das principais expropriações da brigada. Spivey era a
peça central em todas elas, embora a chefa

fosse Evelyn. Havia uma foto dele em que aparecia recém

barbeado, e com tantos laços no peito para poder decorar a
bicicleta de uma menina.

Entretanto, ao parecer isso não lhe tinha bastado.

-Desculpa.

Sara levantou o olhar. Wíll tinha terminado de fazer suas

chamadas.

-Perdoa -disse Wíll-. Só queria me assegurar de que

estavam a salvo.

-Não passa nada. -Sara não fingiu que não tinha estado
escutando-. Vejo que não chamaste a Amanda.

-Não, não a chamei.

-me deixe outros arquivos para que as leoa.

-Não tem por que fazê-lo.

-Quero fazê-lo.
Não o disse porque pretendesse ser amável, nem porque
desejasse passar mais tempo com ele, mas sim porque
queria saber o que tinha feito que Boyd Spivey caísse tão

baixo.

Wíll a olhou o suficiente momento como para que ela

pensasse que ia dar um não por resposta. Logo abriu uma
das caixas. Havia um velho walkman ao lado de um montão

de cintas de toca-fitas. Nenhuma delas tinha etiqueta, só

adesivos de cores em forma de estrela.

-São gravações das entrevistas que tive com todos os

suspeitos -explicou Wíll-. Nenhum disse grande coisa ao
princípio, mas todos terminaram negociando para que

se os reduje a sentença.

-delataram-se mutuamente?

-Não fez falta. Tinham informação sobre um par de

vereadores locais e puderam negociar. Isso lhes permitiu
influir no fiscal.

A Sara não a pilhou por surpresa saber que havia alguns

políticos com problemas de drogas.

-Muita influência?

-A suficiente para lhes fazer falar, mas não para delatar ao

peixe gordo -respondeu Wíll. Abriu outra caixa e começou a
tirar mais pastas. Ao igual às demais, estavam

classificadas por cores. Primeiro lhe deu a de cor verde-.

Testemunhos das testemunhas para a fiscalía. -Tirou a pasta
vermelha, que continha menos quantidade-.
Testemunhos das testemunhas para a defesa. -Tirou a pasta
azul-. Expropriações de somas elevadas; ficavam com
qualquer quantidade superior a dois mil dólares.

Sara ficou a trabalhar imediatamente, lendo atentamente o

seguinte expediente pessoal. Ben Humphrey tinha sido o
mesmo tipo de polícia que Boyd Spivey: um homem

corpulento que tinha começado fazendo bem seu trabalho e

ao qual gostava de sair na imprensa, mas que tinha
terminado convertendo-se em um policial completamente

corrupto. O mesmo ocorria ao Adam Hopkins e ao Demarcus

Alexander, ambos elogiados por sua valentia durante um
ataque a um banco; ambos tinham pago à vista as casas

vacacionales que tinham na Florida. Lloyd Crittenden tinha

conseguido sua placa depois de dar seis voltas de sino com
seu carro enquanto perseguia um homem que se

atou a tiros em um antro com uma recortada. Também tinha

algumas costure em seu contrário. Havia duas sanções por
insubordinação, mas os relatórios anuais da Evelyn

tinham sido muito bons.

A única exceção era Chuck Finn, que parecia mais

inteligente que seus companheiros. Quando lhe detiveram,
estava a ponto de obter um doutorado em arte do
Renascimento

italiano. Seu estilo de vida tampouco era tão ostentoso

como o de outros. Tinha utilizado o dinheiro sujo que se
levou para cultivar-se e viajar pelo mundo, e devia

ter complementado à equipe de forma mais sutil. Não havia

dúvida de que Evelyn Mitchell tinha escolhido a cada
homem por alguma razão. Alguns eram líderes, mas outros,

como Chuck Finn, seguidores. Todos encaixavam com o

perfil geral: policiais que se ganharam uma boa reputação
no corpo por fazer o que deviam. Três deles eram brancos,

dois negros, e a gente tinha algo de índio cherokee. Todos

tinham renunciado a sua boa fama por dinheiro lhe contem
e lhe soem.

Wíll lhe deu a volta à cinta que havia no walkman. Estava

sentado com os olhos fechados e os auriculares postos. Sara
ouvia o ruído que fazia a cinta ao passar.

A seguinte pilha de pastas detalhava as grandes

expropriações de dinheiro que tinha feito a brigada, e que,
ao parecer, ficaram-se. Sara pensou que seria difícil

poder as revisar todas, mas logo resultaram ser bastante

mundanas. Sentia saudades um pouco que a maioria dos
homens que tinha detido a brigada estivessem mortos

ou encarcerados quando a equipe da Evelyn foi

desmantelado. Solo ficavam alguns na rua, mas obviamente
seguiam em ativo. Sara reconheceu alguns dos nomes por
havê-los

ouvido no telejornal da noite. Dois deles pareciam

prometedores, e os colocou à parte para acostumar-lhe ao
Wíll.

Olhou a hora. Era mais de meia-noite e ela tinha o turno de

amanhã, bem cedo. Como se seu corpo estivesse de acordo,
a boca lhe abriu e deu tal bocejo que a mandíbula

lhe rangeu. Olhou ao Wíll para assegurar-se de que não a

tinha visto. Ainda tinha um montão de arquivos diante dela.
Solo tinha revisado a metade, mas não podia

deixá-los embora quisesse, porque era como juntar todas as

peças de uma novela de mistério. Os policiais eram tão
corruptos como os delinqüentes. Estes últimos pareciam

deixar-se extorquir com tal de seguir com seus negócios.

Ambos tinham uma boa lista de desculpas para cometer
seus atos ilegais.

Agarrou outro montão de pastas. Os seis homens que

tinham pertencido à brigada jamais tinham ido a
julgamento, mas estiveram a ponto quando começaram os
acordos.

A lista de testemunhas potenciais da fiscalía tinha sido bem

selecionada, mas não tanto como a que representava a
defesa. Ao Wíll resultariam familiares os nomes,

mas, mesmo assim, Sara leu atentamente cada um dos

arquivos. depois de uma hora comparando declarações,
passou à última pasta, que sustentou nas mãos durante um

momento, como recompensa por não havê-lo deixado.

A foto da ficha da Evelyn Mitchell mostrava a uma mulher

estilizada com um gesto indescritível na cara. Devia haver-
se sentido humilhada quando a ficharam, depois

de ter acontecido tanto tempo ao outro lado da mesa.

Entretanto, sua expressão não deixava traslucir nada disso.
Tinha os lábios apertados, os olhos olhando à frente,

o cabelo loiro, como Faith, embora com algumas veta

grisalhas nas têmporas. Olhos azuis, sessenta e quatro
quilogramas, um metro setenta e cinco de altura, um pouco
mais alta que sua filha.

Sua carreira era dessas que mereciam receber os galardões

do Clube de Mulheres, algo que a capitã Mitchell tinha
conseguido em duas ocasiões. Sua ascensão a inspetora

esteve precedido por uma negociação com reféns que

acabou com a liberação de dois meninos e a morte de um
pederasta em série. A fila de tenente o obteve quase dez

anos depois de passar o exame com a melhor qualificação

que se obteve jamais. o de capitão, depois de uma
demanda interposta por discriminação de gênero ante a
Comissão

para a Igualdade de Oportunidades no Emprego.

Evelyn tinha ascendido pouco a pouco, iniciando sua

carreira nas ruas. Tinha duas licenciaturas, una do Instituto
Tecnológico da Geórgia, e ambas com uma média de

sobressalente. Era mãe, avó e viúva. Seus filhos

trabalhavam no serviço público: uma para a comunidade; o
outro para ao país. Seu marido ganhou uma respeitável
reputação

como agente de seguros. A Sara, em muitos aspectos,

recordava a sua mãe. Cathy Linton não era o tipo de mulher
que levaria uma pistola, mas sim das que estariam

dispostas a fazer o que for por ela e sua família.

Entretanto, nunca teria aceito um suborno. Cathy era

extremamente honesta, o tipo de pessoa que teria
conduzido cinqüenta quilômetros para voltar para uma
atração
turística na Florida porque lhe tinham dada mudança de
mais. Isso pode que explicasse por que Faith trabalhava
com o Wíll. Se alguém houvesse dito a Sara que sua

mãe tinha roubado quase um milhão de dólares, teria se

rido em sua cara e lhe teria parecido um conto chinês. Faith
não só pensava que ele estava equivocado com

respeito a sua mãe, mas sim era um pobre iludido.

Wíll trocou a cinta.

Sara se aproximou dele para lhe tirar os auriculares.

-Não qua

-O que é o que não quadra?

-Antes me há dito que cada membro da equipe se levou

quase um milhão de dólares. Você contaste os sessenta mil,
como muito, que havia na conta em nome do Bill Mitchell.

Evelyn não tem um Porsche nem faxineira. Faith e seu irmão

não foram a escolas privadas, e as únicas férias que teve as
passou com seu neto no Jekyll Island.

-quadraram até hoje -lhe recordou Wíll-. Quem tem

seqüestrado a Evelyn procura esse dinheiro.

-Não acredito.

A maioria dos policiais defendiam seus casos como se

fossem filhos deles.

-por que?

-É um pressentimento. Diz-me isso meu instinto. Não

acredito.
-Faith não sabe o da conta bancária.

-Não penso dizer-lhe.

Wíll se ergueu e juntou as mãos.

-estive escutando minhas primeiras entrevistas com a

Evelyn. Em quase todas fala, sobre tudo, de seu marido.

-Bill, não? Era agente de seguros.

-Morreu uns anos antes de que se abrisse o caso contra ela.

Sara se preparou para que lhe fizesse uma pergunta

relacionada com sua viuvez, entretanto, ele disse:

-Um ano antes de morrer, uma família o denunciou pela

denegação de uma reclamação. Disseram que Bill
preencheu os papéis de forma incorreta. Um pai com três
filhos

tinha uma estranha lesão no coração. A companhia se

negou a lhe dar o tratamento.

A Sara aquilo não sentia saudades.

-Disseram que havia uma condição lhe preexistam?

-Sim, mas não era certo, ou ao menos não a

diagnosticaram. A família contratou a um advogado, mas foi
muito tarde. O homem morreu porque alguém não
preencheu os

papéis como devia. Três dias depois de falecer, a viúva

recebeu uma carta da companhia de seguros dizendo que
Bill Mitchell, o agente original, tinha cometido um

engano nos formulários e aprovavam o tratamento.

-É terrível.

-Bill não o superou. Era um homem muito meticuloso. Sua

reputação era algo muito importante para ele. Saiu-lhe uma
úlcera de tanto preocupar-se.

Tecnicamente, as úlceras não saíam por isso, mas Sara lhe

disse:

-Segue.

-Posteriormente, esclareceu-se o assunto. Encontraram os

formulários originais. A companhia de seguros tinha metido
a pata, não Bill. Uma das pessoas que devia introduzir

os dados lhe tinha dado à casinha equivocada. Não o fez

com má intenção, foi sozinho negligência. -Wíll fez um gesto
de querer passar por cima esses detalhes-. Bom,

o caso é que Evelyn disse que Bill nunca o superou. a

desenquadrava que não o tirasse da cabeça. Discutiam
muito sobre esse assunto. Pensava que quão único fazia

era compadecer-se de si mesmo. Acusava-lhe de ser um

paranóico. Ele dizia que a gente o tratava de forma distinta
no trabalho. E é que muitos pensavam que, embora

a companhia assumiu a culpa, em realidade todo foi um

engano do Bill.

-Uma companhia de seguros assumindo sua culpa?

-A gente crie coisas descabeladas -respondeu Wíll-. Bom, o

caso é que Bill acreditava que isso arruinou todo o trabalho
que tinha feito durante anos. Evelyn dizia
que, quando lhe diagnosticaram o câncer (morreu de câncer
de pâncreas três meses depois), negou-se a lutar porque o
sentimento de culpa não lhe deixava viver. E

jamais lhe perdoou tal atitude. Ele se limitou a aceitar e

esperar resignadamente a morte.

Sara pensou que o câncer de pâncreas não se vencia tão

facilmente. As possibilidades de viver a longo prazo eram
menos de cinco por cento.

-O estresse causado por uma situação como essa pode

debilitar o sistema imunológico -disse.

-Evelyn estava preocupada de que lhe pudesse passar o

mesmo.

-Que tivesse um câncer?

-Não. Que a investigação arruinasse sua vida, embora saísse

absolvida. Que lhe pesasse para sempre. Dizia que desde
que faleceu seu marido jamais o tinha jogado

tanto em falta. Queria lhe dizer que lhe compreendia.

-Isso é o que diria uma pessoa inocente.

-Sim, assim é.

-Já não está tão seguro de sua conclusão original?

-É muito amável por sua parte que refira a isso tão

diplomáticamente. -Wíll sorriu-. Não sei. Fecharam o caso
antes de que eu pudesse dá-lo por terminado. Evelyn

assinou os papéis e se aposentou. Amanda não se

incomodou nem em me dizer que estava fechado. Inteirei-
me uma manhã pelas notícias: agente condecorada se
aposenta

do corpo para estar mais tempo com sua família.

-Crie que se saiu com a sua.

-O que acredito é uma coisa: estava ao cargo de uma

equipe que roubou muito dinheiro. Ou olhou para outro lado,
ou não era tão boa como dizem. -Wíll agarrou o plástico

de uma das cintas de toca-fitas-. E também está a conta

bancária. Pode que não seja nada comparado com os
milhões de dólares, mas, mesmo assim, é uma soma
considerável.

E está em nome de seu marido, não dela. por que não a

trocou se seu marido tinha morrido? por que a guardava em
segredo?

-Está bem cuidadoso.

Wíll ficou calado durante uns instantes. O único ruído que se

ouvia na habitação era o de seus dedos toqueteando o
plástico.

-Faith não me chamou quando chegou a sua casa e viu o

que acontecia. Eu não levava o móvel, por isso teria sido
inútil, mas não me chamou. -deteve-se e logo acrescentou-:

Possivelmente não confiava em mim porque sua mãe estava

envolta.

-Não acredito que pensasse tal coisa. A gente fica em

branco quando acontece algo assim. O perguntaste?
-Agora tem muitas coisas na cabeça para preocupar-se de
me dar explicações. -Esboçou um sorriso de desprezo por si
mesmo-. Possivelmente deva anotá-lo em minha agenda.

-Começou a guardar as cintas-. Bom, vou deixar que vá à

cama. encontraste algo que deva saber?

Sara agarrou as duas pastas que tinha afastado.

-Estes dois homens devem ser investigados a fundo. Lhes

pilhou com uma grande soma de dinheiro. Um deles
também aparece na lista de testemunhas da defesa do
Spivey.

Separei-o porque tem um histórico de seqüestros para

influir nas bandas rivais.

Wíll abriu a pasta.

Sara lhe disse o nome.

-Ignatio Ortiz.

Wíll grunhiu.

-Está na prisão do Phillips por intento de assassinato.

-Então não será difícil lhe encontrar.

-É o chefe dos Texicanos.

Sara os conhecia. Tinha tratado a muitos meninos que

estavam na organização. Grande parte deles não saíam
vivos do hospital.

-Se Ortiz está metido neste assunto, não quererá falar

conosco. E se não o está, tampouco. Demoraremos três ou
quatro horas em chegar ali, e teremos feito a viagem
em vão.

-O foram chamar como testemunha para a defesa do

Spivey.

-Boyd tinha muitas testemunhas dispostas a declarar que

não tinha pego dinheiro. Havia uma lista de delinqüentes
dispostos a defender à equipe da Evelyn.

-Dissete Boyd algo quando foste ver lhe a prisão?

Wíll franziu o cenho.

-Amanda foi quem lhe interrogou. Falaram utilizando uma

espécie de código. Uma das coisas que entendi é que os
asiáticos estavam tentando lhes tirar o negócio do

fornecimento aos mexicanos.

-Os Texicanos -corrigiu Sara.

-Amanda me comentou que seu método favorito é cortar o

pescoço.

Ela se levou a mão à garganta para evitar estremecer-se.

-Crie que Evelyn seguia fazendo negócios com esses

traficantes?

Wíll fechou a pasta do Ortiz.

-Não acredito. Sem sua placa não tinha poder nenhum. Não
posso imaginar a como chefa a menos que seja uma
sociópata. Abuelita de dia e traficante de drogas de noite.

-Há dito que Ortiz estava na prisão por intento de

assassinato. A quem tentou matar?
-A seu irmão. Pilhou-o na cama com sua mulher.

-Pode que este seja seu irmão. -Sara abriu a outra pasta-.
Héctor Ortiz. Por seu expediente, não parece um
delinqüente, mas seu nome também figura na lista de
testemunhas

da defesa. Apartei-o porque tinha o mesmo sobrenome que

Ignatio.

Wíll agarrou a foto para olhá-la mais atentamente.

-Ainda te segue dizendo seu instinto que Evelyn é inocente?

Sara olhou o relógio. Tinha que ir-se trabalhar ao cabo de

cinco horas.

-Meu instinto já não me diz nada a estas horas. O que

ocorre?

Wíll levantou a fotografia do Héctor Ortiz. Sara viu que era

um homem calvo com uma cavanhaque grisalha. Tinha a
camisa enrugada, e o braço levantado para lhe mostrar

a tatuagem à câmara: uma estrela texana vermelha e

verde, com uma serpente de cascavel ao redor dela.

-Apresento-te ao amigo da Evelyn -disse Wíll.

 

As bofetadas se transformaram em murros horas antes. Ou

eram dias? Evelyn não estava segura. Tinha os olhos
enfaixados e estava sumida em uma completa escuridão.

Algo gotejava, mas não sabia se era um grifo, uns

encanamentos ou seu sangue. Seu corpo estava tão
dolorido que, inclusive quando fechava os olhos para
mitigar a
dor, sentia que não havia nem um ápice dele que estivesse
são.

Soltou uma gargalhada. Sua boca salpicava sangue. Faltava-

lhe um dedo. Ao menos assim tinha um osso são, uma parte
de seu corpo que não estivesse cheia de moratones.

Tinham começado pelos pés, lhe golpeando as novelo com

uma barra de metal galvanizada. Era uma forma de tortura
que, ao parecer, tinham visto em um filme, algo que

sabia porque um deles a tinha ensinado a outros: “O tio

levantava mais a barra, assim”. O que sentia Evelyn não
podia qualificar-se de dor, mas sim mas bem uma espécie

de queimação que seu sangue fazia que lhe estendesse por

todo o corpo.

Como está acostumado a ocorrer a quase todas as

mulheres, o que mais a tinha assustado era que a
violassem, mas agora sabia que havia coisas muito piores
que isso.

Em uma violação havia ao menos um pouco de instinto

animal. Entretanto, esses homens não estavam desfrutando
de sua dor, mas sim dos gritos de ânimo de seus
companheiros.

Competiam por ver quem era capaz de fazê-la gritar mais

alto. E Evelyn gritava. Gritava tão alto que estava segura de
que suas cordas vocais terminariam por romper-se.

Gritava de dor, de medo, de raiva, de fúria, por sentir-se

desamparada. Mas sobre tudo gritava porque essas
emoções lhe corriam como lava ardente pela garganta.
Em certo momento começaram a discutir sobre onde se
encontrava o nervo vago. Três deles começaram a alternar-
se, lhe golpeando a zona dos rins como os meninos pegam

a uma piñata, até que um golpe a fez estremecer-se por

cima de outros. riram desaforadamente enquanto ela se
retorcia como se a eletrocutassem. Sentiu um terror

imenso. Jamais em sua vida tinha estado tão perto da

morte. urinou-se em cima, e gritou até que já não pôde
emitir nenhum som.

Logo lhe romperam uma perna. Não foi uma ruptura limpa,
a não ser o resultado de golpear a repetidas vezes com a
barra de metal até que ouviram o rangido do osso

partir-se pela metade.

Um deles lhe pressionou onde lhe tinha quebrado o osso,

lhe jogando seu pútrido fôlego na orelha.

-Isto é pelo que essa puta cadela fez ao Ricardo.

A puta cadela era sua filha. Não sabiam o muito que a

estimularam essas palavras. Deixaram-na inconsciente e a
arrastaram fora da cena pouco depois de que Faith

estacionasse o carro na entrada. Logo a meteram na parte

traseira de uma caminhonete. O ruído do motor lhe zumbia
nos ouvidos, mas, mesmo assim, ouviu dois disparos;

primeiro um, e logo, quarenta segundos depois, outro.

Agora tinha a resposta à única pergunta que fazia que não

se rendesse. Faith estava viva. Tinha saído bem sacada.
depois disso, qualquer horror lhe parecia pouco
importante. Viu a Emma em braços de sua filha, e ao Jeremy
ao lado de sua mãe. Zeke também estaria ali. Embora
estava ressentido, sempre tinha protegido a sua irmã.

A polícia de Atlanta os envolveria como em uma mortalha.

Wíll Trent daria a vida por proteger ao Faith, e Amanda
removeria céu e terra por fazer justiça.

-Almeja… -disse Evelyn com voz áspera.

Quão único pedia é que seus filhos estivessem a salvo.

Ninguém lhe podia tirar esse prazer, já que ela não tinha a
mais mínima esperança de salvar-se. Amanda não

podia liberar a dessa dor, e Bill Mitchell não viria em seu

cavalo branco a resgatá-la.

Tinha sido tão estúpida. Tinha cometido um engano fazia

muitos anos, um terrível e estúpido.

Cuspiu um dente quebrado. O último molar direito. Notou a

espetada do nervo ao entrar em contato com o ar frio.
Tratou de tampar o buraco com a língua enquanto respirava

pela boca. Tinha que manter as vias respiratórias abertas.

Tinha o nariz rota. Se deixava de respirar, ou se coagulava o
sangue na garganta, afogaria-se e morreria.

E, embora isso fosse um alívio, a idéia da morte a seguia

aterrorizando. Evelyn sempre tinha sido uma lutadora, a
classe de pessoa que quanto mais a encurrala mais

se defende. Não obstante, sabia que começava a derrubar-

se, não por dor, mas sim por cansaço. Notava que a
abandonavam as forças. Se lhes dizia o que sabia,
conseguiriam
o que queriam. Podia mover a boca, podia falar, mas sua
mente lhe seguia dizendo que guardasse silêncio.

E depois o que?

Matariam-na. Ela sabia quem eram, embora levassem

máscaras e lhe tivessem enfaixado os olhos. Reconheceu
suas vozes, sabia seus nomes, distinguiu seus aromas.
Sabia

o que planejavam, o que tinham feito.

Héctor.

Tinha-o encontrado no porta-malas do carro. Embora

usaram um silenciador, não havia nada tão distintivo como
uma recortada. Evelyn tinha escutado esse som duas vezes

em sua vida, e reconheceu imediatamente o tesouro do gás

ao passar pelo canhão.

Ao menos tinha conseguido proteger a Emma. Ao menos se

assegurou de que ao bebê de sua filha não lhe ocorresse
nada.

Faith.

supunha-se que as mães não deveriam ter favoritos, mas

não havia dúvida de que ela havia sentido uma predileção
especial pelo Zeke. Era um menino apaixonado, inteligente,

capaz e leal. Foi seu primeiro filho, um menino tímido que

sempre se aferrava a sua saia quando algum estranho vinha
a visitá-los casa. De pequeno gostava de sentar-se

com ela enquanto preparava o jantar, e adorava

acompanhá-la ao supermercado para ajudá-la a levar as
bolsas. Seu pequeno peito cheio, seus braços carregados,
seus

dentes mostrando um orgulhoso e feliz sorriso.

Entretanto, era com o Faith com quem se sentia mais unida,

apesar de que tivesse cometido tantos enganos. Era a ela a
que podia perdoar algo, já que cada vez que

a olhava via sua própria imagem.

Recordou os meses que passaram juntas, encerradas em

casa. Esses meses de forçado confinamento, de forçado
exílio e de forçada tristeza.

Bill jamais o tinha compreendido, mas era porque ele não

sabia aceitar os enganos. Tinha sido o primeiro em notar o
inchaço de seu estômago. O primeiro em lhe plantar

cara e lhe perguntar. Durante nove meses se mostrou

estóico e implacável, o que fez descobrir de quem tinha
herdado Zeke essas qualidades. Nesses momentos tão
difíceis,

optou por desaparecer de suas vidas. Inclusive depois de

que tudo tivesse acabado e Jeremy lhes tivesse alegrado a
vida lhes fazendo ver que depois da tormenta sempre

chega a calma, Bill já nunca foi o mesmo.

E ela tampouco. Nem nenhum deles. Faith se viu apanhada

ao ter que cuidar de um menino. Zeke, que sempre tinha
querido monopolizar a atenção da Evelyn, afastou-se

dela tudo o que pôde. Perdeu a seu filho, e isso lhe rompeu
o coração.
Não pôde suportar seguir pensando em todo isso.

Tratou de endireitar as costas e liberar a pressão que sentia

no diafragma. Já não podia mais. estava-se derrubando.
Esses jovencitos com seus videojuegos e suas

fantasias cinematográficas tinham um repertório ilimitado

de idéias para torturá-la. Só Deus sabia o que lhe foram
fazer depois. Não tinham o mais mínimo reparo

em recorrer às drogas. Os barbitúricos, o etanol, a

escopolamina, o pentotal sódico, qualquer deles podiam
funcionar como soro da verdade, qualquer poderia fazer

que soltasse a informação que procuravam.

Só era questão de tempo que falasse. A incessante agonia,

a infinita quebra de onda de acusações. Eram tão
desumanos e hostis.

Tão bárbaros.

ia morrer. Desde que despertou na caminhonete, sabia que

a morte era a única forma de acabar com tudo aquilo. Ao
princípio pensou que era ela quem os mataria a eles,

mas logo se deu conta de que seria ao reverso. Quão único

podia fazer para controlar todo aquilo era falar. Mesmo
assim, em nenhum momento lhes rogou que parassem,

não lhes pediu que tivessem piedade nem lhes concedeu o

prazer de saber que já se colocaram tão dentro de sua
cabeça que cada um de seus pensamentos tinha uma
sombra

espreitando-os.
Mas o que passaria se lhes dissesse a verdade?

Tinha passado tantos anos guardando aquele segredo que

solo pensar em lhe revelá-lo proporcionou um pouco de paz.
Embora esses homens eram seus torturantes, e não

seus confessores, não estava em disposição de andar-se

com sutilezas. Pode que a morte a absolvesse de seus
pecados. Se se tirava aquele peso de cima, possivelmente

sentisse uns instantes de alívio pela primeira vez em muito

tempo.

Não. Jamais acreditariam. Tinha que lhes contar uma

mentira. A verdade era muito decepcionante, muito vulgar.

Além disso, tinha que ser uma verdade tão acreditável e

convincente que optassem por matá-la antes de verificá-la.
Eram homens duros, mas não delinqüentes experimentados.

Não contavam com a suficiente paciência para reter uma

anciã que lhes tinha desafiado durante tanto tempo. Matá-la
seria a prova definitiva de sua dignidade.

Quão único lamentava era não estar presente quando se

dessem conta de que os tinha enganado. Por isso esperava
que pudessem ouvir suas gargalhadas do Inferno durante

o resto de suas miseráveis e patéticas vidas.

Se Rio, solo para escutar o ruído de sua risada, o ruído de

seu desespero.

abriu-se a porta. Uma rajada de luz entrou por debaixo da

vendagem que levava nos olhos. Ouviu-lhes murmurar.
Falavam de outro espetáculo televisivo, de outro filme,
de outra técnica nova que queriam pôr em prática.

Evelyn inspirou profundamente, apesar de que as costelas

que tinha rotas lhe cravavam nos pulmões cada vez que
respirava. Desejou que seu coração se detivesse. Rezou

para que Deus lhe tivesse tirado a fala o dia que faleceu seu
marido.

O homem com o pútrido fôlego lhe disse:

-Está disposta a falar, zorra?

Evelyn se preparou para o que lhe vinha em cima. Não

devia parecer que cedia tão facilmente. Deixaria que a
golpeassem um pouco mais, que pensassem que ao final

se saíram com a sua. Não era a primeira vez que deixava

que um homem pensasse que exercia um controle completo
sobre ela, mas sim estava segura de que seria a última.

O homem lhe pressionou a perna com a mão.

-Está disposta a seguir suportando a dor?

Funcionou. Tinha que fazê-lo. Evelyn poria de sua parte, a

morte poria fim a todo aquilo, liberaria-a de seus pecados.
Faith nunca saberia, nem Zeke tampouco. Seus

filhos e seus netos estariam a salvo.

Exceto por uma coisa.

Evelyn fechou os olhos e enviou uma mensagem silenciosa

ao Roz Levy, com a esperança de que aquela anciã
mantivesse a boca fechada.
 
Faith tinha os olhos fechados, mas não podia dormir. Nem
podia nem queria. A noite transcorreu lentamente,
arrastando-se pelo chão como as cadeias de um fantasma.

Tinha passado horas inteiras pendente de qualquer rangido

ou ruído na casa, algo que lhe indicasse que Zeke se
levantou.

Tinha escondido o dedo de sua mãe em uma caixa médio

vazia de ataduras, no estojo de primeiro socorros. Estava
envolto em uma bolsa do Ziploc que tinha encontrado

em uma mala velha. Durante um momento esteve

pensando se devia pô-lo em gelo ou não, mas a idéia de
guardar o dedo de sua mãe lhe tinha revolto o estômago.
Além

disso, a noite anterior não quis ir à planta de abaixo e

enfrentar-se com o Zeke nem com os detetives que estavam
na mesa da cozinha, nem com o Jeremy, que seguro

que se teria unido a eles se ouvia que sua mãe estava

levantada. Faith sabia que, se os via, poria-se a chorar, e se
isso ocorria, descobririam imediatamente que

algo passava.

“Mantén a boca fechada e os olhos abertos.”

Isso é justo o que estava fazendo, embora a polícia que

levava dentro lhe dizia que cumprir com as ordens dos
seqüestradores era cometer um grave engano, pois nunca

lhes devia conceder vantagem alguma. Jamais se devia

ceder a uma petição sem receber algo em troca. Faith lhes
tinha ensinado essas estratégias a muitas famílias,
mas agora se dava conta de que as coisas eram muito
distintas quando a pessoa seqüestrada era um ser querido.
Se os seqüestradores da Evelyn lhe tivessem pedido

que se queimasse ao bonzo, o teria feito. Sua lógica se

desvaneceu ao ver que cabia a possibilidade de que não
voltasse a ver sua mãe.

Mesmo assim, a polícia que havia nela queria mais detalhes.

Havia algumas prova que podiam determinar se Evelyn
estava viva ou não quando lhe cortaram o dedo. E

também se podiam fazer provas para demonstrar se

pertencia a sua mãe. Parecia o dedo de uma mulher, mas
nunca se fixou muito nas mãos de sua mãe. Não levava
nenhum

aliança de casamento; o tinha tirado anos antes. Era uma

dessas coisas que não tinha notado ao princípio. Pode que
sua mãe soubesse mentir muito bem, mas o caso

é que se Rio quando perguntou a esse respeito, e lhe disse:

“Me tirei faz isso muito tempo”.

Era sua mãe uma mentirosa? Essa era a questão principal.

Faith mentia ao Jeremy constantemente, mas o estava
acostumado a fazer sobre esse tipo de coisas a respeito

das quais as mães devem lhes mentir a seus filhos: sua vida
amorosa, o que acontecia no trabalho, sua saúde. Evelyn a
tinha enganado quando não lhe disse que Zeke

se transladou aos Estados Unidos, mas seguro que o tinha

feito para manter a paz e evitar que seu irmão danificasse a
festa de aniversário da Emma.
Esse tipo de mentiras não contavam. Eram mentiras
piedosas, não mentiras maliciosas que lhe cravavam na
pele como um espinho. Tinha-lhe mentido dessa forma? Não

havia dúvida de que lhe tinha oculto algo importante. As

circunstâncias e o estado em que tinha ficado sua casa o
deixavam claro. Evelyn tinha algo que interessava

a aqueles delinqüentes, e devia estar conectado com o

tráfico de drogas porque havia ao menos uma banda
envolta no assunto. Sua mãe tinha trabalhado na Brigada de

Estupefacientes. ficou-se com algum dinheiro? Escondia

algum tesouro? Descobririam Zeke e ela quando lessem seu
testamento que sua mãe era rica?

Não, não podia ser. Evelyn sabia que seus filhos não
ficariam com nenhum dinheiro ilícito, por muito que lhes
fizesse a vida mais fácil. As hipotecas, as letras

do carro, os empréstimos para estudar, tudo seguiria igual,

pois nem Zeke nem ela ficariam com dinheiro sujo. Evelyn
os tinha educado para que não fizessem nunca

algo assim.

E lhe tinha ensinado a ser uma boa polícia, não dessas que
se passam a noite com os braços cruzados esperando a que
saia o sol.

Se ela estivesse ali, o que quereria que fizesse? A resposta

mais óbvia era chamar a Amanda, pois ambas tinham sido
amigas íntimas. “Amigas inseparáveis”, havia

dito seu pai, e não precisamente com adulação. Inclusive

depois de que o tio do Faith, Kenny, começasse a
comportar-se como um estúpido perseguindo jovencitas nas
praias do sul da Florida, Evelyn tinha deixado claro que
preferia convidar a Amanda em Natal que ao Kenny Mitchell.
Ambas compartilhavam esse tipo de laços que unem

aos soldados quando retornam da guerra.

Entretanto, chamar a Amanda nesse momento não era o

mais acertado, pois provavelmente se comportaria como
um elefante em uma cacharrería. Poria a casa patas acima.

Traria para uma brigada SWAT. Os seqüestradores veriam o

espetáculo que tinha montado e decidiriam que era melhor
lhe pegar um tiro na cabeça a sua vítima que negociar

com uma mulher sedenta de vingança, pois assim é como,

provavelmente, comportaria-se Amanda. Ela nunca se
tomava as coisas com mesura. Era tudo ou nada.

Wíll era a pessoa mais apropriada. Sabia atuar com cautela,

e tinha aperfeiçoado essa técnica. Além disso, era seu
companheiro. Podia lhe chamar, ou ao menos falar

com ele. Mas o que lhe diria? “Necessito sua ajuda, mas não
o diga a Amanda. Pode que incumplamos a lei, mas, por
favor, não faça perguntas.” Isso era impossível.

No dia anterior já se saiu das normas por ela, mas não podia
lhe pedir que as incumpliese. Não havia ninguém em quem
pudesse confiar tanto para lhe proteger, mas

é que Wíll às vezes tinha um sentido muito estrito do bem e

do mal. Havia uma parte dela que temia que lhe dissesse
que não. E outra parte ainda maior que temia

lhe colocar em um problema tão grave do que não poderia

sair nunca. Ela podia atirar pela amurada sua carreira, mas
não lhe podia pedir ao Wíll que fizesse o mesmo.
levou-se as mãos à cabeça. Por muito que desejasse lhe
chamar, devia ter em conta que tinham intervindo os
telefones se por acaso os seqüestradores pediam um
resgate.

Seu correio eletrônico era uma conta do GBI, e

provavelmente também a estariam fiscalizando. E supôs
que também estariam gravando suas chamadas com o
móvel.

E isso com respeito a seus companheiros. Quem sabia o que

tinham feito os seqüestradores? Sabiam o apodo do Jeremy,
sua data de nascimento, a escola onde tinha estudado.

Tinham-lhe feito algumas advertências através de sua conta

do Facebook. Pode que tivessem posto microfones na casa.
Em Internet se podiam comprar todo tipo de artigos

de espionagem. Até que não registrasse cada rincão da

casa e desmontasse os telefones não poderia saber se
alguém a estava escutando. E se começava a comportar-se

como uma paranóica, sua família saberia que algo ia mau,

por não falar dos detetives de Atlanta, que estavam
pendentes de todos seus movimentos.

Finalmente, ouviu que atiravam da cisterna do asseio que

havia na planta de abaixo. Segundos depois ouviu como se
abria e se fechava a porta principal. Supôs que

Zeke teria saído a correr, ou pode que os agentes tivessem

decidido sair a tomar um pouco de ire ao jardim dianteiro
em lugar do traseiro.

Os tendões lhe doeram quando pôs os pés no chão. Tinha

estado acurrucada tanto tempo que tinha o corpo
intumescido. Além de ir ver a Emma, não se atreveu a
levantar-se

em meio da noite por medo de que Zeke subisse e lhe

perguntasse que demônios passava. A casa era velha, o
estou acostumado a rangia e seu irmão tinha um sonho
muito

ligeiro.

Começou com a cômoda, abrindo cuidadosamente as

gavetas e revisando sua roupa interior, suas camisetas e
suas camisolas para ver se alguém os tinha removido. Tudo

parecia estar em seu lugar. Logo se dirigiu ao armário. Seu

vestuário consistia, sobre tudo, em jaquetas negras e calças
elásticas, assim não tinha que preocupar-se

de grampear-lhe pela manhã. Tinha sua roupa premamá em

uma caixa na prateleira inferior. Faith aproximou uma
cadeira e comprovou que a cinta ainda estava pega. O

montão de calças jeans que havia a seu lado estava sem

remover, mas, mesmo assim, revisou os bolsos, e fez o
mesmo com as jaquetas.

Nada.

Voltou a subir na cadeira e ficou nas pontas dos pés para

poder alcançar a prateleira de acima, onde guardava a
caixa com as lembranças de infância do Jeremy. Quase

lhe cai em cima da cabeça. Agarrou-a no último momento,

contendo a respiração por medo a fazer muito ruído.
sentou-se no chão, com a caixa entre as pernas. A tampa
estava aberta. Tinha-lhe tirado a cinta meses antes, já que
enquanto estava grávida da Emma se obcecou com as
lembranças infantis do Jeremy. Valia a pena viver sozinha,

já que de não ser assim teriam questionado sua estabilidade

emocional. Ver os sapatos cor bronze e seus botitas de lã
fazia que pusesse-se a chorar. Suas qualificações,

seus cadernos de escola, o cartão que tinha pintado com

ceras para o Dia da Mãe, os desenhos que tinha recortado
com suas pequenas tesouras sem ponta o dia de São

Valentín.

Os olhos lhe arderam quando abriu a caixa.

Havia uma mecha de cabelo do Jeremy em cima da cartilha

de notas de seu decimosegundo curso. A cinta azul parecia
distinta. Levantou-a para vê-la ao trasluz. O tempo

tinha descolorido a seda cor bolo, lhe dando às dobras um

aspecto deprimente. O cabelo se obscureceu, adquirindo
um tom castanho e dourado. Havia algo estranho.

Não sabia se tinha desfeito o laço, ou se se tinha solto

dentro da caixa. Tampouco recordava se tinha ordenado
suas qualificações começando pelo primeiro curso ou

à inversa. Resultava um tanto estranho que o último curso

estivesse ao princípio, especialmente porque a mecha de
cabelo estava em cima. Também era possível que

estivesse um tanto paranóica e que, em realidade, não

passasse nada.

Faith levantou o montão de cartilhas com suas qualificações

e olhou debaixo. Seus cadernos ainda estavam ali. Viu os
sapatos cor bronze, seus botitas, os cartões

de felicitação que tinha feito na escola.

Tudo parecia em ordem, mas tinha o pressentimento de que

alguém tinha estado pinçando na caixa. Tinham registrado
as coisas do Jeremy? Tinham visto os corações desenhados

na foto do Billingham, seu primeiro cão? Tinham aberto suas

qualificações e se riram porque a senhorita Thompson, sua
professora de quarto curso, tinha-lhe chamado

pequeno anjo?

Faith fechou a caixa. Levantou-a sobre sua cabeça e a

colocou na prateleira. Quando voltou a pôr a cadeira em seu
sítio, estava tremendo de rabia ao pensar que alguém

havia meio doido com suas sujas mãos as coisas de seu

filho.

Depois foi à habitação da Emma. A pequena não estava

acostumada dormir toda a noite do puxão, mas no dia
anterior tinha sido inusualmente comprido e ocupado. Ainda

dormia quando se aproximou do berço. Sua garganta emitia

um estalo ao respirar. Faith lhe pôs a mão no peito. Seu
coração palpitava como um pássaro apanhado em sua

mão. Em silêncio, olhou no armário, na caixa de brinquedos,

em suas fraldas.

Nada.

Embora Jeremy ainda estava dormido, entrou em sua

habitação. Agarrou a roupa atirada no chão para ter uma
desculpa. Por um lado, queria ficar ali, lhe olhando. Tinha
adotado essa postura que ela qualificava como “sua pose ao
estilo John Travolta”, deitado sobre seu estômago, com o pé
direito lhe pendurando fora da cama e o braço

esquerdo dobrado por cima da cabeça. Suas magros

omoplatas lhe sobressaíam como as asas de um frango. O
cabelo lhe tampava a maior parte da cara. Havia um pouco

de saliva sobre o travesseiro, já que ainda dormia com a

boca aberta.

Sua habitação tinha estado imaculada o dia antes, mas sua

mera presença o tinha alterado tudo. Havia papéis sobre o
escritório, a mochila estava tiragem no chão,

os cabos de sua equipe informática estavam sobre o

carpete, e o ordenador portátil (tinha estado economizando
seis meses para poder comprar o estava aberto a seu

lado como um livro descartado. Faith usou o pé para pô-lo

direito antes de sair da habitação. Logo voltou a entrar, mas
solo para lhe agasalhar as costas e evitar

que agarrasse frio.

Faith atirou a roupa do Jeremy em cima da máquina de lavar

roupa e baixou as escadas. O detetive Connor estava
sentado em sua cadeira de costume, ao lado da mesa

da cozinha. trocou-se de camisa e não tinha a pistolera tão

apertada ao redor do peito. Estava despenteado,
provavelmente por ter dormido em cima da mesa. Tinha

começado a chamá-lo para si o “Ruivo”, e temia abrir a boca

por medo de que lhe escapasse esse mote.

-bom dia, agente Mitchell -disse.

-saiu meu irmão a correr?

Assentiu.

-O detetive Taylor foi a comprar o café da manhã. Espero

que goste de McDonald’S.

Pensar na comida a fez sentir-se doente, mas respondeu:

-Obrigado.

A metade do conteúdo que havia na geladeira tinha

desaparecido, mas provavelmente se devia ao Zeke e
Jeremy: ambos comiam como jovens de dezoito anos. Tirou
o cartão

do suco de laranja, mas estava vazio, o que resultava um

tanto estranho porque nem a seu irmão nem ao Jeremy
gostava.

-Tomaste-lhes vós o suco? -perguntou-lhe ao Ruivo.

-Não, senhora.

Faith agitou o cartão. Estava completamente vazio, e não

acreditava que o Ruivo mentisse a esse respeito. Havia-lhes
dito aos detetives que agarrassem o que quisessem

da cozinha e, a julgar pela escassa quantidade de latas do

Diet Desafie que ficavam, o tinham tomado ao pé da letra.

Soou o telefone. Faith olhou o relógio que havia em cima da

cozinha. Eram as sete em ponto da manhã.

-Provavelmente será minha chefa -lhe disse ao Ruivo, mas

ele esperou a que respondesse a chamada.

-Não há notícias -disse Amanda.

Faith lhe fez um gesto ao detetive.

-Onde está?

Amanda não respondeu a essa pergunta.

-Como o tomou Jeremy?

-Todo o bem que se pode esperar.

Faith não acrescentou nada mais. Olhou para assegurar-se

de que o Ruivo estava no salão e logo abriu a gaveta do
faqueiro. As colheres estavam colocadas do reverso,

com a manga plana para a direita em lugar de à esquerda.

Os garfos estavam de barriga para baixo. As pontas
assinalavam a parte dianteira da gaveta, não a traseira.

Faith piscou, perplexa ante o que estava vendo.

-Inteiraste-te que o que passou ao Boyd? -perguntou

Amanda.

-Wíll me disse isso ontem à noite. Lamento-o. Sei o que fez

algumas costure mau, mas era…

Amanda não lhe deixou terminar a frase:

-Sim, era-o.

Faith abriu a gaveta dos trastes. Tudas as canetas tinham

desaparecido. Guardava-os colhidos com uma borracha
vermelha e os colocava na esquina inferior direita.

Sempre estavam nessa gaveta. Procurou entre os cupons,

as tesouras e as chaves sem identificar. Não estavam.

-Sabia que tinham transladado ao Zeke?

-Sua mãe tratava de te proteger.

Faith abriu a outra gaveta dos trastes.

-Por isso vejo, tratava de me proteger de muitas coisas.

Olhou no fundo e encontrou as canetas. A gomilla que os

sujeitava era amarela. Tinha-a trocado ela? Faith recordou
vagamente que a gomilla se quebrado não faz muito,

mas teria jurado sobre a Bíblia que logo os fazia sujeito com
a gomilla vermelha do brócolis que tinha comprado no
supermercado aquele mesmo dia.

-Faith? -perguntou Amanda com tom tenso-. O que te

passa? Ocorre algo?

-Estou bem. Solo que… -Tratou de pensar em uma desculpa.

Não podia acreditá-lo. Estava disposta a lhe ocultar a
Amanda que os seqüestradores se puseram em contato,

que lhe tinham deixado um pouco da Evelyn debaixo do

travesseiro, que sabiam muitas coisas do Jeremy, que
haviam toqueteado seu faqueiro-. É cedo e não dormi nada

bem.

-Tem que te cuidar. Come bem. Dorme tudo o que possa. E

bebe muita água. Sei que é duro, mas agora tem que ser
forte.

Ela notou que estava a ponto de estalar. Não sabia se

estava falando com sua chefa ou com a tia Mandy, mas
fosse quem fosse se podia ir tomar por culo.

-Sei cuidar de mim mesma -disse.

-Alegra-me que cria isso, mas não parece que seja assim, ao
menos pelo que vejo.

-Estava envolta em algo, Mandy? Estava metida em

problemas porque…?

-Quer que vá verte?

-Não está na Valdosta?

Amanda ficou calada. Faith tinha transpassado a raia. Ou

pode que sua chefa fosse o bastante preparada para
recordar que lhe estavam gravando a conversação. Nesse

momento, não lhe importava. Olhou a gomilla de cor

amarela, perguntando-se se lhe estava indo a panela.
Provavelmente, seu nível de açúcar estava baixo: via um
pouco

impreciso e tinha a boca seca. Abriu a geladeira de novo e

agarrou o cartão de suco de laranja. Seguia vazio.

-Pensa em sua mãe -disse Amanda-. Quereria que fosse

forte.

Se soubesse que estava a ponto de perder a cabeça por

uma gomilla de cor amarela…

-Estou bem -respondeu.

-Conseguiremos encontrar a sua mãe, e nos asseguraremos

de que quem o tem feito o pague. Pode estar segura.

Faith abriu a boca para lhe dizer que lhe importava um

cominho o que pudesse lhe passar ao culpado, mas Amanda
já tinha pendurado.
Atirou o cartão de suco de laranja ao lixo. Havia uma bolsa
de caramelos de emergência no armário. Atirou dela e os
caramelos caíram ao chão. Tinham rachado a parte

inferior da bolsa.

O Ruivo retornou e se agachou para ajudá-la a agarrá-los.

-Vai tudo bem?

-Sim.

Faith atirou um punhado de caramelos sobre a encimera e

saiu da cozinha. Deu-lhe ao interruptor do salão, mas as
luzes não se acenderam. Voltou a lhe dar, mas seguiam

sem ir. Olhou a lâmpada do abajur, girou-a e se acendeu.

Fez o mesmo com o outro abajur, notando como o calor
irradiava seus dedos.

deixou-se cair na poltrona. Seu humor baixava e subia como

as escalas de um piano. Sabia que tinha que comer algo,
medir o nível de açúcar e fazer os ajustes devidos.

Seu cérebro não podia funcionar bem até que o nivelasse.

Entretanto, agora que estava sentada, não tinha forças para
mover-se.

O sofá estava em frente dela. Zeke tinha dobrado as mantas

formando um quadrado perfeito e as tinha colocado em
cima do travesseiro. Viu a mancha vermelha na almofada

cinza onde Jeremy tinha derramado um pouco de suco fazia

mais de quinze anos. Sabia que, se lhe dava a volta,
encontraria a mancha azul de um pólo que lhe tinha
cansado dois anos depois. Se lhe dava a volta à almofada
sobre o que estava sentada, veria um rasgão que tinha feito
com os tacos das botas de futebol. O tapete

do estou acostumado a estava desgastada de tanto entrar

na cozinha e sair dela. As paredes eram de cor amarelada,
como a casca de ovo, e as tinham pintado durante

uma de suas férias no ano anterior.

Faith pensou seriamente que estava perdendo a cabeça.

Jeremy era muito major para esse tipo de jogos, e ao Zeke
nunca tinham gostado das guerras psicológicas. Ele

a mataria a golpes antes de afrouxar um par de lâmpadas.

Além disso, nenhum deles estava de humor para esse tipo
de travessuras. O que estava passando não podia

dever-se exclusivamente a seu nível de açúcar. As canetas,

o faqueiro, os abajures, solo ela podia dar-se conta desses
detalhes. Se o contava a alguém, pensaria

que se estava voltando louca.

Olhou ao teto e logo às prateleiras que havia na parede, em

cima do sofá. Bill Mitchell tinha colecionado todo tipo de
bagatelas. Tinha um saleiro que era uma garota

hawaiana, uns óculos de sol com a forma do monte

Rushmore, uma coroa de espuma da estátua da Liberdade e
uma colher de prata esmaltada onde apareciam as
paisagens

mais destacadas do Grande Canhão. Entretanto, o que mais

apreciava era a coleção de bolas de neve. Cada vez que
viajava por rodovia ou agarrava um avião, procurava
uma bola de neve como aviso dessa ocasião.

Quando seu pai faleceu, todos sabiam que essa coleção

passaria ao Faith. De menina, adorava sacudir as bolas e ver
como caía a neve. A ordem dentro do caos. Isso

era algo que tinha em comum com seu pai. Levada por um
arrebatamento de ostentação, tinha pedido que lhe
fizessem umas prateleiras especiais para as bolas, e tinha

advertido tantas vezes ao Jeremy de que não rompesse

nenhuma que durante um mês se apartou todo o possível
cada vez que ia à cozinha.

Aquela manhã, quando se sentou no salão, olhou as

prateleiras e viu que alguém tinha colocado as trinta e seis
bolas de neve olhando para a parede.
 
Sara se perguntou se era uma peculiaridade sulina que os
meninos pequenos ficassem maus durante essa meia hora
que há entre as classes de catequese e os serviços

religiosos. A maioria de seus primeiros pacientes tinham

adoecido durante esse período tão especial. Dolores de
barriga, de ouvidos, mal-estar geral…, nada que

pudesse detectar-se com uma prova de sangue ou uma

radiografia, mas que se curava facilmente comprando uns
cadernos de desenho ou vendo os desenhos animados em
televisão.

Por volta das dez da manhã, os problemas adquiriram um

tom mais sério. Os casos se apresentaram em rápida
sucessão, e eram dos que ela detestava, porque se podiam
ter evitado facilmente. Um menino tinha ingerido veneno
para ratos que tinha encontrado debaixo do armário da
cozinha; outro tinha queimaduras de terceiro grau por

haver meio doido uma frigideira que estava sobre o fogo;

uma adolescente a que se viu obrigada a encerrar na sala
de confinamento porque seu primeiro néscio de maconha

lhe tinha provocado um broto psicótico. Mais tarde, uma

garota de dezessete anos se apresentou com fratura de
crânio; ao parecer seguia bêbada quando retornou a

casa aquela manhã, e terminou embutindo o carro contra

um ônibus estacionado. Ainda estava no sala de cirurgia,
mas Sara pensava que, embora controlassem o hematoma

cerebral, já não voltaria a ser a mesma.

Por volta das onze, queria voltar para a cama e dar o dia por
finalizado.

Trabalhar em um hospital era manter uma constante

negociação. Se o permitia, aquele trabalho podia absorver
grande parte de sua vida. Sara aceitou trabalhar no hospital

Grady sabendo e de bom grau, pois não queria ter uma vida
própria depois de que seu marido faleceu. Durante o último
ano, entretanto, tinha estado reduzindo seu

horário no serviço de urgências. Manter um horário regular

era realmente difícil, mas, mesmo assim, estava disposta a
enfrentar-se a essa batalha todos os dias.

Era uma forma de sobrevivência. Todos os médicos levavam

um cemitério em seu interior. Os pacientes aos que tinha
ajudado -a pequena a que lhe tinha lavado o estômago,
ou o menino ao que lhe tinha curado as queimaduras dos
dedos-só eram pequenos brilhos de alegria. Sara se
lembrava sobre tudo daqueles aos que tinha perdido: o

menino que faleceu lenta e dolorosamente de leucemia, o

menino de nove anos que demorou dezesseis horas em
morrer por ter ingerido anticongelante, ou o pirralho

de onze que se rompeu o pescoço ao atirar-se de cabeça a

uma piscina pouco profunda. A todos os levava em seu
interior, lhe recordando constantemente que, por muito

que se tentasse, às vezes -muitas vezes-não resultava o

bastante.

Sara se sentou no sofá que havia na sala de médicos. Tinha

alguns assuntos pendentes que devia pôr ao dia, mas
necessitava um minuto de repouso. A noite anterior

tinha dormido menos de quatro horas. Wíll não foi o motivo

pelo qual não pôde desconectar-se. Tinha estado pensando
na Evelyn Mitchell e em sua banda de policiais

corruptos. A culpabilidade dessa mulher lhe rondava pela

cabeça, e escutava constantemente em seus ouvidos as
palavras do Wíll: ou Evelyn Mitchell tinha sido uma

chefa muito má, ou era um policial corrupto. Não havia

término médio.

É provável que essa fora a razão pela que não tinha

chamado ao Faith para lhe perguntar como se encontrava.
Faith, tecnicamente, era paciente da doutora Délia Wállace,

mas ela sentia uma estranha responsabilidade pela

companheira do Wíll. Ocupava seus pensamentos como Wíll
durante esses últimos dias. De forma tediosa e nada
prazenteira.

Nan, uma das estudantes de enfermaria, se apoltronó no

sofá, ao lado da Sara. Brincava com seu BlackBerry
enquanto lhe disse:

-me conte o que aconteceu sua entrevista.

Sara forçou um sorriso. Essa manhã, quando chegou ao

hospital, encontrou-se um enorme buquê de flores
esperando-a na sala de médicos. Ao parecer, Lhe dê Dugan
tinha

comprado todos os cravos e véus de noiva da cidade. Quase

todos os membros do serviço de urgências fizeram algum
tipo de comentário antes inclusive de que ficasse

a bata. A todos parecia lhes interessar o romance da viúva

apaixonada.

-É um homem muito amável -disse Sara à garota.

-Ele diz o mesmo de ti -respondeu Nan, desenhando um

sorriso um tanto pícara enquanto escrevia uma mensagem
por correio eletrônica-. Me encontrei isso no laboratório.

É um tio guay.

Sara observava como a garota movia os polegares,

sentindo-se mais velha que Matusalém. Nem tão sequer
recordava ter sido tão jovem. Tampouco imaginava a lhe Dê
Dugan

sentado e mexericando com essa garota jovem e

amalucada.
Nan levantou a vista.

-Disse que foi fascinante, que lhes passaram isso muito bem
e que lhes deram um beijo.

-Está-lhe escrevendo?

-Não -respondeu pondo os olhos em branco-. Me disse isso

no laboratório.

-Fantástico.

Sara não sabia como solucionar o assunto de lhe Dê, já que,

ou estava confundido, ou era um mentiroso patológico. Em
qualquer caso, devia falar com ele. As flores

já eram de por si um mau presságio. Tinha que lhe tirar a

atadura dos olhos. perguntou-se por que o homem que
gostava não estava disponível, e por que o que estava

disponível não gostava. Se seguia fazendo-se esse tipo de

perguntas, sua vida se converteria em um culebrón.

Nan começou a escrever outra mensagem.

-Quer que lhe diga algo do que há dito?

-Não hei dito nada.

-Não, mas poderia.

-Bom… -Sara se levantou do sofá. Era mais fácil quando

podia deixar uma nota na bilheteria da outra pessoa-. vou
aproveitar que a coisa está tranqüila para ir

a comer.
Em lugar de ir à cafeteria, dobrou à esquerda, para os
elevadores. Quase a derrubaram com uma maca que
passou a toda pressa pelo corredor. Apuñalamiento. A faca

ainda estava parecida no peito do paciente. O pessoal de

emergências gritava que lhe tinha afetado os órgãos vitais,
e os médicos davam ordens. Sara pulsou o botão

do elevador e esperou até que as comporta se abriram.

O hospital se fundou durante a última década do século XIX,

e esteve se localizado em quatro localizações diferentes até
que, finalmente, situou-se no Jesse Hill

Jr. Drive. A constante má gestão, a corrupção e a clara

incompetência faziam que a gente acreditasse que em
qualquer momento podia fechar-se. O edifício em forma

de Ou se ampliou, remodelado, derrubado e renovado

tantas vezes que estava segura de que já ninguém levava a
conta. Quão terrenos havia ao redor se inclinavam em

direção à Universidade Estatal da Geórgia, a qual

compartilhava sua zona de estacionamento com o hospital.
Entrada-las das ambulâncias para o serviço de emergência

se uniam com a interestadual no que se chamava a Grady

Curve, e estavam em uma planta superior à entrada
principal. Durante a época do Jim Crow, o hospital recebeu

o nome do Grady porque a asa dos brancos estava a um

lado, olhando à cidade, e a dos afroamericanos no lado
oposto, olhando a um nada.

Margaret Mitchell foi ingressada ali urgentemente, e faleceu

aos cinco dias, depois de que um condutor ébrio a
atropelasse no Peachtree Street. Às vítimas das bombas
do Centennial Olympic Park também as trataram nesse
hospital. O Grady seguia sendo o único centro de
traumatología de nível 1 da zona. Às vítimas com lesões
graves

as ingressavam ali para que recebessem tratamento, o que

implicava que o Escritório Forense do Fulton County
dispusesse de um escritório satélite para processar

às pessoas que entravam no depósito de cadáveres.

Sempre havia dois ou três corpos esperando que os
transportassem. Quando Sara começou a trabalhar como
médica forense

do Grant County, formou-se no departamento que estava no

centro da cidade, no Pryor Street. Sempre andavam
escassos de pessoal, e teve que passar muito tempo do

que lhe correspondia para comer reenviando os corpos ao

Grady.

Quando as portas do elevador se abriram, George, um dos

guardas de segurança, saiu. Sua corpulência ocupou toda a
entrada. Tinha sido jogador de rugby até que um

tornozelo deslocado lhe convenceu de que devia procurar

outra alternativa profissional.

-Doutora Linton -saudou enquanto lhe sustentava as portas

para que passasse.

-George.

Lhe piscou os olhos um olho e lhe respondeu com um

sorriso.
Havia um casal jovem no interior. abraçaram-se enquanto o
elevador baixava uma planta. Esse era outro de quão
inconvenientes tinha trabalhar no hospital. Olhasse

onde olhasse, sempre via alguém passando um dos piores

dias de sua vida. Pode que esse fosse a mudança que
precisava lhe dar a sua vida, não vender o apartamento

e transladar-se a uma casa coquete, a não ser voltar de

novo para exercer a medicina de forma privada, onde a
única emergência que se apresentava era decidir que

representante farmacêutico te ia pagar a comida.

A temperatura era muito mais baixa dois novelo mais

abaixo, no subsótano. Sara se grampeou a bata ao passar
pelo departamento de expedientes médicos. A diferença

dos velhos tempos, quando trabalhou como interna no

Grady, não havia necessidade de fazer fila para conseguir
um histórico. Agora tudo estava automatizado. A informação

dos pacientes se encontrava em telas que funcionavam com

a rede interna do hospital. As radiografias se encontravam
nos monitores maiores das habitações, e todos

os medicamentos estavam codificados nos braceletes dos

pacientes. Ao ser o único hospital de Atlanta financiado com
recursos públicos, o Grady sempre estava a ponto

da bancarrota, mas ao menos tentava modernizar-se.

Sara se deteve diante da porta dobro e grosa que separava

o depósito de cadáveres do resto do hospital. Passou o
cartão por diante do leitor. Quando se abriram as
portas isoladas de aço, houve uma repentina mudança de
pressão atmosférica.

O ajudante se surpreendeu ao ver a Sara nesse recinto.

Tinha todo o aspecto gótico que se podia ter levando um
uniforme azul de hospital. Havia algo nele que lhe

dava o aspecto de ser muito guay para esse trabalho.

Levava o cabelo tingido de negro recolhido em um
acréscimo, uns óculos que pareciam ter pertencido ao John
Lennon

e os olhos pintados como Cleopatra. A Sara, entretanto,

recordava ao Spike, o irmão do Snoopy, por seu
proeminente estômago e seu aspecto do Fu Manchú.

-perdeu-se?

-Júnior -disse Sara lendo seu nome na etiqueta. Era jovem,

provavelmente da idade do Nan-. Queria saber se houver
alguém do escritório forense do Fulton.

-Larry. Está carregando na parte de atrás. Deseja algo?

-Não, solo ficar com seu cérebro.

-Bom, porque tenha sorte se o encontrar.

Um homem hispano e magro saiu da habitação de detrás. A

bata lhe pendurava como um penhoar de banho. Era da
mesma idade que Júnior, o que significava que lhe tinham

tirado os fraldas umas semanas antes.

-Muito gracioso, chefe -disse lhe dando um golpe no braço a

Júnior-. O que posso fazer por você, doutora?

As coisas não estavam saindo como as tinha planejado.

-Nada. Sinto lhes haver incomodado, moços -respondeu
Sara. deu-se a volta para partir, mas Júnior a deteve.

-Você é a nova noiva de lhe Dê, não é verdade? Disse que

era alta e ruiva.

Sara se mordeu o lábio. O que lhes havia dito lhe Dê a esses

niñatos?

Júnior desenhou um sorriso.

-A doutora Linton, se não me equivocar.

Podia lhe haver mentido, mas levava a etiqueta pendurando

da jaqueta, assim como seu nome gravado no bolso do
peito. Além disso, era a única doutora ruiva do hospital.

-Estarei encantado de ajudar à nova novieta de lhe Dê -

disse Larry.

-É óbvio -acrescentou Júnior.

Sara sorriu.

-Do que conhecem lhe Dê vós dois?

-Do beisebol -disse Larry fingindo que lançava um disparo-.

A que se deve sua emergência?

-Não é uma emergência -disse antes de dar-se conta de que

se estava fazendo o gracioso-. Queria fazer uma pergunta
sobre o tiroteio de ontem.

-Qual?

Já não estava brincando. Perguntar por um tiroteio em

Atlanta era como perguntar por um bêbado em um partido
de rugby.
-o do Sherwood Forest. Houve uma agente envolta.

Larry assentiu.

-Foi uma passada. O tio tinha o estômago cheio do H.

-De heroína?

-Sim, metida em bolas. O disparo as fez estalar como… -Se

deteve e perguntou a Júnior-: Tio, como se chamam essas
coisas que têm açúcar dentro?

-Dip Stick?

-Não.

-É chocolate?

-Não, tio, como essas palhas de papel.

Sara interveio.

-Pixie Stix?

-Isso. O tio morreu de um subidón.

Sara esperou a que os dois intercambiassem uns quantos

saudações com os punhos.

-Refere-te ao asiático?

-Não, ao puertorriqueño. Ricardo -respondeu pondo uma

ênfase exótica nos res.

-Acreditava que era mexicano.

-Acaso não nos parecemos?

Sara não soube como lhe responder.

Larry se Rio.

-Perdoa, estava brincando. É puertorriqueño, como minha

mãe.

-Sabe seu sobrenome?

-Não. Mas levava uma tatuagem dos Ñetas na mão. -

Assinalou a zona que há entre o polegar e o dedo indicador-.
É um coração com uma Ñ no meio.

-Os Ñetas? -Sara jamais tinha ouvido esse nome.

-São uma banda de Porto Rico. Uns loucos que querem

independizarse dos Estados Unidos. Minha mãe estava
metida nessa mierda quando nos partimos. Quão único
queríamos

era nos liberar do Governo dos opressores colonialistas.

Logo chegamos aqui e ela se passava o dia dizendo: “Me
vou comprar uma televisão de plasma como a da tia

Frieda”. Palavrório.

Outro saúdo com os punhos.

-Está seguro de que isso da Ñ dentro de um coração é o

símbolo de uma banda?

-Um deles. Tudo o que se mete na banda tem que trazer

para alguém consigo.

-Como os Wiccanos -acrescentou Júnior.

-Isso. Muitos se saem ou acontecem com outra. Ricardo não

levaria muito tempo. Não leva os dedos. -Larry levantou de
novo a mão e cruzou o dedo indicador por diante

do dedo médio-. Normalmente, desta forma, com a bandeira

puertorriqueña ao redor da boneca. Lutam pela
independência. Ou ao menos isso dizem.

Sara recordou o que lhe havia dito Wíll.

-Pensava que Ricardo levava a tatuagem dos Texicanos no

peito?

-Sim. Como lhe hei dito, muitos se saem ou se trocam de

banda. Deveu trocar-se. Aqui os Ñetas não têm tanta força
como os Texicanos. -Soltou ar entre os dentes e

acrescentou-: Dão medo, tio. Os Texicanos esses não se

andam com pequenas.

-Sabem todo isso os do Departamento Forense?

-Enviaram-lhes fotos à unidade de bandas. Os Ñetas são a

principal organização em Porto Rico. Seguro que os têm em
sua Bíblia.

A Bíblia era o livro que os agentes empregavam para fazer

um seguimento dos símbolos e movimentos das bandas.

-Encontraram algo nos asiáticos?

-A gente era estudante. uma espécie de gênio das

matemática. Tinha ganho vários prêmios.

Sara recordou a foto que tinha saído nos periódicos do

Hironobu Kwon.

-Não estava na Universidade Estatal da Geórgia?

Essa universidade não era má, mas um gênio terminaria no
Instituto Tecnológico da Geórgia.

-É o que sei. Agora estão examinando ao outro. O

apartamento incendiado nos deu muito trabalho. Chegaram-
nos seis corpos. -Sacudiu a cabeça-. Dois cães. Tio, ódio

que morram os cães.

-Eu também, colega.

-Obrigado -disse Sara-. Aos dois.

Júnior se golpeou o peito com o punho.

-Seja boa com meu colega lhe Dê.

Ela partiu antes de que começassem a intercambiar mais

saudações com o punho. meteu-se a mão no bolso, tratando
de encontrar o móvel enquanto descia para a entrada.

A maior parte da palmilha levava tantos artefatos

eletrônicos que provavelmente morreriam pelas radiações.
Ela tinha uma BlackBerry para receber os informe do
laboratório

e as chamadas do hospital, e um iPhone para seu uso

pessoal. Seu móvel do hospital era um modelo abatible que
tinha pertencido a alguém com as mãos muito pegajosas.

além disso, levava duas buscas grampeados ao bolso da

jaqueta, um para o serviço de urgências e outro para a sala
de pediatria. Seu telefone pessoal era muito fino,

e normalmente era o último que encontrava, como esta vez.

Foi passando a lista de telefones até que se deteve no da

Amanda Wagner, mas logo retrocedeu até o do Wíll Trent.
Soou duas vezes antes de que respondesse.

-Trent.

Sara ficou inexplicavelmente muda para ouvir o som de sua

voz. Podia ouvir o vento soprar e o som de meninos
jogando.

-me diga?

-Olá, Wíll. Lamento te interromper. -esclareceu-se garganta-.

Te chamo porque falei com alguém do escritório forense,
como me pediu. -Notou que se ruborizava-. Bom,

como me pediu Amanda.

Wíll murmurou algo, provavelmente a Amanda.

-O que averiguaste?

-A vítima dos Texicanos, Ricardo. Ainda não sabem seu

sobrenome, mas provavelmente era puertorriqueño. -
Esperou a que Wíll acontecesse essa informação a Amanda,

quem fez a mesma pergunta que tinha feito ela. Sara

respondeu-: Tinha uma tatuagem de uma banda na mão, os
Ñetas, que são de Porto Rico. O homem com o que falei

me há dito que provavelmente se trocou aos Texicanos

quando chegou a Atlanta. -Voltou a esperar que o
transmitisse a Amanda-. Também disse que tinha o
estômago cheio

de heroína.

-Heroína? -Sua voz se elevou pela surpresa-. Quanta?

-Não sei. O homem com o que falei me disse que a levava
em bolas. Quando Faith lhe disparou, exploraram-lhe. Isso
teria bastado para lhe matar.

Wíll aconteceu a informação a Amanda e logo respondeu:

-Amanda te dá as obrigado pelo que tem feito.

-Sinto não ter conseguido nada mais.

-É mais que suficiente. -deteve-se para clarificar-. Obrigado,

doutora Linton. Sua informação nos resultará de muita
utilidade.

Sabia que não podia falar diante da Amanda, mas ela não
queria deixar de falar com ele.

-Como vai a investigação?

-o da prisão foi uma perda de tempo. Agora estamos fora da

casa do Hironobu Kwon. Vivia com sua mãe no Grant Park. -
Estava a menos de quinze minutos do hospital-.

A vizinha diz que sua mãe estará a ponto de retornar.

Acredito que está fazendo alguns acertos. Vive em frente do
zoológico. tivemos que estacionar muito longe.

Bom, eu, porque Amanda me fez deixá-la na porta. -deteve-

se para respirar-. Como está?

Sara sorriu. Wíll parecia tão interessado em seguir falando

como ela…

-dormiste algo?

-Não muito. E você?

Sara tentou dizer algo coquete, mas se conteve.

A voz da Amanda soou muito amortecida para podê-la
entender, mas captou o tom.

-Chamarei-te mais tarde -disse Wíll-. Obrigado de novo,

doutora Linton.

Sara se sentiu estúpida quando pendurou. Possivelmente

deveria voltar para a sala e mexericar com o Nan.

Ou possivelmente deveria ir falar com lhe Dê Dugan e

esclarecer coisas antes de que ambos se sentissem mais
envergonhados. Agarrou seu BlackBerry, procurou a direção

de correio eletrônico de lhe Dê e a meteu em seu iPhone.

Pediria-lhe que se encontrassem na cafeteria para poder
falar do assunto, embora possivelmente fosse mais

conveniente no estacionamento, pois não queria suscitar

mais fofocas.

O sino do elevador soou ao chegar à planta de acima, onde

viu lhe Dê. estava-se rendo com uma das enfermeiras.
Júnior seguro que lhe havia dito que ela tinha baixado.

Sara se acovardou e abriu a primeira porta que se

encontrou, que resultou ser do Departamento de Informe.
Duas mulheres maiores com a permanente recém feita
estavam

sentadas a seus escritórios, depois de um montão de

históricos clínicos. Datilografavam a tanta velocidade nos
teclados de seus ordenadores que logo que viram a

Sara.

-Que deseja? -perguntou uma delas lhe dando a volta à

página que tinha diante.
Sara ficou imóvel, sem saber o que dizer. deu-se conta de
que tinha estado pensando no Departamento de Informe
desde que entrou no elevador. guardou-se o iPhone

no bolso da jaqueta.

-Que deseja? -voltou a lhe perguntar a mulher.

Ambas a estavam olhando nesse momento.

Tirou seu carnê do hospital.

-Necessito um relatório antigo, de mil e novecentos… -

Calculou mentalmente-. Do 76, provavelmente?

A mulher lhe deu um lápis e um papel.

-me diga o nome. Será mais fácil.

Quando escreveu o nome do Wíll sabia que o que estava

fazendo não estava bem, e não só porque estivesse
quebrantando as leis de privacidade federal e arriscando-se

a que a expulsassem imediatamente. Wíll tinha estado no

orfanato de Atlanta desde pequeno. Não podia ter tido um
médico de cabeceira, assim que qualquer problema

teria sido tratado no Grady. Todo seu histórico infantil

estaria ali, e Sara estava utilizando seu carnê para poder
acessar a ele.

-Não sabe seu segundo nome? -perguntou a mulher.

Negou com a cabeça. Não lhe saíam as palavras.

-Deme um minuto. Isso ainda não está no ordenador; de ser

assim poderia vê-lo em seu tablete. Acabamos de começar
a informatizar o ano 1970.
levantou-se da cadeira e cruzou uma porta em que punha
SALA DE ARQUIVOS antes de que ela pudesse lhe dizer que
o deixasse.

A outra mulher continuou datilografando; com aquelas

unhas larguísimas, fazia o ruído que faria um gato correndo
por um chão de louça. Sara olhou seus sapatos e

viu que estavam manchados de Deus sabia o que.

Mentalmente, procurou os possíveis culpados, mas, por
muito que o tentasse, não podia tirar-se da cabeça que o
que

estava fazendo era, sem dúvida, o menos ético que tinha

feito em sua vida. Além disso, era uma completa traição à
confiança do Wíll.

E não podia nem queria fazê-lo. Isso não era próprio dela.
Pelo general, era uma pessoa honesta e sincera. Se queria
saber algo sobre seu intento de suicídio, ou
a respeito de qualquer outro aspecto de sua infância, devia
lhe perguntar, não fazer as coisas a suas costas e olhar seu
histórico médico.

A mulher retornou.

-Não encontrei a nenhum Wílliam, mas sim a um chamado

Wílbur. -Levava um arquivo debaixo do braço-. É do ano
1975.

Sara tinha usado históricos médicos em papel durante

grande parte de sua carreira. A maioria dos meninos sãs
tinham um histórico de umas vinte páginas quando
chegavam

aos dezoito. Os não muito sãs de umas cinqüenta. O

histórico do Wíll era surpreendentemente grosso. Uma
gomilla sujeitava as folhas amareladas e brancas.

-Não tem nome do pai -disse a mulher-. Estou segura de que

teve algum em seu momento, mas muitos meninos desses o
perdem pelo caminho.

-Ellis Island e Tuskegee se uniram em um sozinho.

Sara agarrou o arquivo, mas logo se deteve. ficou com a

mão flutuando no ar.

-encontra-se bem, senhorita? -A mulher olhou a sua

companheira e logo a Sara-. Quer sentar-se?

Ela deixou cair a mão.

-Acredito que, depois de tudo, não o necessito. Perdoe que

lhe tenha feito perder o tempo.

-Está segura?
Sara assentiu. Fazia tempo que não se havia sentido tão
mal. Inclusive seu encontro com o Angie Trent não a tinha
feito sentir tão culpado.

-Desculpe as moléstias.

-Não tem importância. Sentou-me bem me levantar.

Fez gesto de ficar o relatório debaixo do braço, mas a

gomilla se rompeu e todos os papéis caíram ao chão.

Sara se agachou automaticamente para ajudá-la. Juntou

todos os papéis, esforçando-se por não lê-los. Havia informe
de laboratório impressos em matrizes, montões

de notas e o que parecia um antigo relatório da polícia de

Atlanta. Enrugou os olhos, tratando de não ler nenhuma só
palavra.

-Olhe isso.

Sara levantou a vista. Foi um gesto natural. A mulher

sustentava uma Polaroid na mão. via-se um primeiro plano
da boca do menino. Tinha uma regra chapeada e pequena

ao lado da laceração que lhe cruzava o largo do sulco

nasolabial, esse espaço que há entre o lábio superior e o
nariz. A ferida não a tinha feito por haver-se cansado

ou chocado. O impacto tinha sido o bastante significativo

para lhe partir a carne pela metade, lhe chegando até os
dentes. Tinha a pele pendurando e irritada. Sara

estava mais acostumada a ver esses tipos de pontos em um

depósito de cadáveres que na cara de um menino.
-Arrumado a que formou parte do estudo poliglicólico -disse
a mulher lhe ensinando a foto a sua companheira.

-O ácido poliglicólico -explicou a Sara-. O Grady realizou um

estudo sobre os diferentes tipos de suturas absorbibles que
estavam desenvolvendo na universidade.

Seguro que foi um desses meninos que padeceu uma

reação alérgica. Pobre moço. -Continuou datilografando-.
Parece que lhe tivessem posto um punhado de
sanguessugas.

-encontra-se bem, senhorita? -perguntou a outra mulher.

Sara sentiu que ia se enjoar. levantou-se e saiu da

habitação. Não parou de andar até que não percorreu dois
lances de escadas e saiu para tomar um pouco de ar.

Esteve andando diante da porta fechada. Suas emoções

passavam da raiva à vergonha. Era sozinho um menino.
Tinham-no admitido para o tratamento e tinham experiente

com ele como se fosse um animal. Provavelmente não sabia

nem o que tinham feito com ele. Sara teria preferido não
sabê-lo tampouco, mas o tinha bem merecido por

colocar os narizes onde não a chamavam. Não devia ter

pedido seu histórico, mas o tinha feito e agora não havia
forma de tirar-se essa imagem da cabeça. Tinham-lhe

costurado sua bonita boca com uma sutura que não tinha
completo os requisitos mais básicos para ser passada pelo
Governo.

Essa fotografia permaneceria em sua lembrança até o dia

de sua morte. Tinha o que se merecia.
-Olá.

deu-se a volta. Viu uma moça detrás dela. Estava

extremamente magra. O cabelo loiro e gordurento lhe
chegava até a cintura. arranhava-se as espetadas recentes
que

tinha nos braços.

-É você médica?

Sara ficou em guarda. Os yonquis rondavam pelo hospital, e

alguns podiam ser agressivos.

-Se necessitar tratamento, deve ir dentro.

-Eu não. É para o menino esse que está ali. -Assinalou o

contêiner que havia em uma esquina, atrás do hospital.
Inclusive a plena luz do dia, o lugar estava bastante

sombrio pela escura fachada do edifício-. Leva ali toda a

noite. Acredito que está morto.

Sara moderou seu tom.

-Vamos dentro e falaremos.

Os olhos da garota irradiavam raiva.

-Escute. Estou tentando fazer o que devo. Não tem por que
me falar com esse ar de superioridade.

-Eu não hei…

-Espero que te pegue o sida, sou puta.

partiu, lançando mais insultos.

-Deus santo.

Sara respirou, perguntando-se se o dia podia ir pior. Sentia

falta dos maneiras da boa gente do campo, quando até os
yonquis a chamavam “senhora”. Começou a caminhar

para entrar de novo no hospital, mas se deteve. A garota

podia estar dizendo a verdade.

Foi para o contêiner, sem aproximar-se muito no caso do

cúmplice da garota estava escondido no interior. O lixo não
se recolhia durante os fins de semana, por isso

havia caixas e bolsas de plástico pulverizadas pelo chão.

Sara se aproximou. Havia alguém tendido debaixo de uma
bolsa azul de plástico. Viu uma mão. Tinha um profundo

corte na palma. Sara deu outro passo para diante e se

deteve. Trabalhar no Grady fazia que se voltasse
extremamente cautelosa. Podia ser uma armadilha. Em
lugar

de aproximar-se do corpo, deu-se a volta e correu para a

entrada de ambulâncias para procurar ajuda.

Havia três sanitários conversando. Conduziu-os até a parte

traseira e eles a seguiram com uma maca. Sara apartou o
lixo. O homem respirava, mas estava inconsciente.

Tinha os olhos fechados. Sua pele escura tinha um tom

amarelado. A camiseta estava empapada de sangue,
obviamente por uma profunda ferida no abdômen. Sara lhe
pôs

a mão na carótida, e viu que no pescoço tinha uma

tatuagem que lhe resultou familiar: uma estrela texana com
uma serpente de cascavel ao redor.
Era o homem desaparecido com sangue do tipo B negativo
do que lhe tinha falado Wíll.

-Levemo-lo dentro -disse um dos sanitários.

Sara correu ao lado da maca enquanto eles levavam o

homem ao hospital. Escutou aos sanitários dizer que lhe
havia meio doido os órgãos vitais enquanto lhe punha

uma gaze no ventre. A entrada da ferida era muito fina,

feita provavelmente com uma faca de cozinha. O bordo
estava áspero pela serra. Havia pouco sangue fresca,

o que indicava uma hemorragia interna. O abdômen estava

inflamado, e o aroma tão característico a sangue podre
disse que havia pouco que fazer por ele.

Um homem alto e vestido com traje escuro corria a seu

lado.

-Acredita que sairá desta?

Sara olhou a seu redor, procurando o George, mas não via

por nenhum lado ao guarda de segurança.

-Tire-se de no meio.

-Doutora… -Levantou sua carteira, e Sara viu o brilho de sua

placa de ouro-. Sou polícia. Acredita que sairá desta?

-Não sei -respondeu ela pressionando a gaze sobre a ferida.

Logo, pensando que o paciente podia ouvi-la, acrescentou-:
É possível.

O policial se deteve. Sara voltou o olhar, mas tinha

desaparecido. A equipe de traumatología começou a
trabalhar imediatamente. Cortaram-lhe a roupa, extraíram-
lhe

sangue, conectaram a diversas máquinas, tiraram uma

bandeja com equipe cirúrgica e aproximaram o carro de
emergência.

Sara pediu duas destilações para introduzir os fluidos.

Comprovou as vias respiratórias, seu ritmo respiratório e a
circulação. A velocidade com a que se moviam

os sanitários e as enfermeiras descendeu grandemente

quando se deram conta do que tinham diante. A equipe foi
minguando até ficar reduzido a uma só enfermeira.

-Não tem carteira -disse a mulher-. Tem os bolsos vazios.

-Senhor? -Sara tentou abrir os olhos do homem.

Tinha as pupilas fixas e dilatadas. Examinou-o para ver se

tinha alguma ferida na cabeça, pressionando brandamente
seu crânio no sentido das agulhas do relógio.

Ao tocar o occipital, notou uma fratura. Logo olhou sua mão

enluvada e viu que não tinha sangue da ferida.

A enfermeira correu a cortina para que o homem tivesse

certa intimidade.

-Trago os raios X? Faço-lhe uma tomografía

computadorizada do abdômen?

Sara estava realizando os típicos trabalhos de assistência.

-Pode chamar o Krakauer?

A enfermeira partiu e Sara fez um exame mais profundo do

paciente, embora estava segura de que Krakauer
comprovaria as constantes vitais do homem e estaria de
acordo

com ela. Não havia nenhuma emergência. O paciente não

poderia suportar uma anestesia geral, e era muito
improvável que sobrevivesse dadas as lesões. Quão único
podia

fazer era lhe administrar antibióticos e esperar que se

cumprisse seu destino.

Alguém abriu a cortina. Um homem jovem olhou no interior.

Ia recém barbeado, levava uma sudadera negra e uma
boina de beisebol afundada na cabeça.

-Não se pode estar aqui -lhe disse Sara-. Se está

procurando…

O homem o propinó um murro tão forte no peito que ela

caiu ao chão. Chocou-se com as costas contra uma das
bandejas e todo o instrumental saltou pelos ares:
escalpelos,

hemostáticos, tesouras. O jovem tirou uma pistola, apontou

ao paciente na cabeça e lhe disparou duas vezes a
quemarropa.

Sara ouviu alguns gritos. Era ela, saíam de sua boca. O

homem lhe apontou com a arma à cabeça e ela ficou quieta.
Ele se aproximou até onde estava. Sara procurou

algo com o que defender-se e agarrou um dos escalpelos.

O homem se aproximou ainda mais, tinha-o virtualmente

em cima. Lhe ia disparar ou partiria? Sara não lhe deu
tempo a decidir-se. Atirou-lhe uma navalhada e lhe fez
um corte na parte interna da coxa. O homem emitiu um
grunhido e soltou a pistola. Tinha-lhe feito uma ferida muito
profunda, e o sangue brotava da artéria femoral.

O tipo caiu de joelhos. Ambos olharam a pistola ao mesmo

tempo, mas Sara foi mais rápida e lhe deu uma patada para
afastá-la. O homem se aproximou até ela, lhe agarrando

a mão com a que sustentava o escalpelo. Tentou tirar-lhe de

cima, mas a tinha agarrada pelas bonecas. O pânico a
invadiu ao dar-se conta do que pretendia. Estava-lhe

aproximando a cuchilla à garganta. Ela se defendeu com

ambas as mãos, tratando de lhe empurrar enquanto ele
aproximava a cuchilla cada vez mais.

-Por favor…, não…

Tinha-o em cima, empurrando-a contra o chão com seu

peso. Lhe olhou os olhos verdes. Tinha-os avermelhados
pela raiva e apertava a boca. Seu corpo se sacudia tão

forte que ela o sentia em seu espinho dorsal.

-Solta-a! -gritou George, o guarda de segurança, lhe

apontando com a pistola-. Solta-a, bode!

Sara notou que o homem a aferrava com mais força. As

mãos de ambos tremiam ao empurrar em direções opostas.

-Solta-a agora mesmo!

-Por favor -rogou Sara. Seus músculos não podiam resistir

muito mais, estavam-lhe fraquejando as forças.

Sem prévio aviso, a pressão se deteve. O homem lhe deu a

volta ao escalpelo e o afundou em sua própria carne. E
seguiu agarrando-a pelas mãos enquanto se cravava

o escalpelo uma e outra vez em sua própria garganta.

 
Wíll levava tanto tempo no carro com a Amanda que
pensava que acabaria com o síndrome de Estocolmo.
Começava a sentir que se estava abrandando,
especialmente depois

de que Miriam Kwon, a mãe do Hironobu Kwon, cuspisse a

Amanda na cara.

Falando em defesa da senhora Kwon, não podia dizer que

Amanda tivesse sido muito amável com ela, já que
virtualmente lhe tinham jogado em cima no jardim dianteiro

de sua casa, quando se via com claridade que vinha de

fazer os acertos necessários para o funeral de seu filho. Ao
aproximar-se, viram que levava na mão folhetos

com cruzes. A rua estava cheia de carros alinhados, um

detrás de outro, e ela teve que estacionar a bastante
distancia. Tinha o rosto murcho e cansado; o aspecto

típico de uma mãe que acabava de escolher um ataúde

para seu filho.

depois de lhe transmitir as obrigatórias condolências de

parte do GBI, Amanda se lançou diretamente a seu jugular.
Pela reação da mulher, Wíll deduziu que não esperava

que desonrassem o nome de seu filho dessa forma, por

mais indignas que fossem as circunstâncias que rodearam
sua morte. Os canais de televisão de Atlanta, até que
se demonstrasse o contrário, tinham o costume de
considerar a morte de qualquer jovem menor de vinte e
cinco anos como o lamentável falecimento de um bom
estudante.

Segundo seus antecedentes penais, esse estudante tão

honorável tinha sido muito dado a ingesta de oxicodona, e o
tinham detido duas vezes por vender essa droga.

O fato de ser um estudante prometedor lhe tinha salvado de

ir ao cárcere. O juiz lhe tinha ordenado que ingressasse em
um programa de reabilitação de três meses,

mas, ao parecer, não tinha servido de nada.

Wíll olhou a hora no móvel. A recente mudança de hora

tinha feito que o telefone marcasse as horas ao estilo
militar, e não tinha nem a mais remota idéia de como

voltá-lo para pôr normal. Por fortuna, eram as doze e meia,

o que significava que não tinha que utilizar os dedos para
contar, como se fora um macaco.

Tampouco é que tivesse tempo de sobra para realizar

equações matemática. Apesar de que tinham viajado quase
oitocentos quilômetros essa manhã, não tinham conseguido

nada. Evelyn Mitchell seguia desaparecida, e já estavam a

ponto de cumpri-las primeiras vinte e quatro horas depois
de seu seqüestro. Os cadáveres se amontoavam,

e a única pista que tinham conseguido procedia de um

interno ao que tinham assassinado antes de que o Estado
pudesse lhe executar.

Sua viagem até a prisão estatal da Valdosta tampouco serve

de nada. Os exdetectives da Brigada de Estupefacientes
Adam Hopkins e Ben Humphrey ficaram olhando a Amanda

como se observassem através de uma parte de cristal. Wíll

já o esperava, pois quando, anos antes, ele mesmo tinha
querido interrogá-los, já se tinham negado. Lloyd

Crittenden estava morto, e resultaria muito difícil localizar

ao Demarcus Alexander e ao Chuck Finn, já que se tinham
partido de Atlanta nada mais sair da prisão.

Wíll tinha falado com seus agentes da condicional a noite

anterior. Alexander estava na Costa Oeste, tentando
restabelecer sua vida; Finn, no Tennessee, sumido em

seu vício à droga.

-Heroína -disse Wíll.

Amanda lhe olhou, como se se tivesse esquecido de que

estava no carro. dirigiam-se ao norte pela Interestadual 85,
em busca de outro delinqüente que provavelmente

se negaria a falar com eles.

-Boyd Spivey disse que Chuck Finn estava enganchado à

heroína -apontou Wíll-. E, segundo Sara, Ricardo tinha o
estômago cheio de heroína.

-É uma conexão muito tênue.

-Há outra: a oxicodona quase sempre leva a heroína.

-Pistas muito débeis. Hoje em dia basta atirar uma pedra

para que saia um viciado na heroína. -Amanda suspirou-.
Oxalá tivéssemos mais pedras.

Wíll tamborilou os dedos em sua perna. Essa manhã se

guardou algo, esperando agarrar a Amanda com o guarda
baixo e lhe tirar a verdade. Pensou que tinha chegado

o momento oportuno e disse:

-Héctor Ortiz era o amigo da Evelyn.

Amanda fez uma careta.

-E o que?

-É o irmão do Ignatio Ortiz, embora pela cara que põe vejo

que já sabia.

-O primo do Ortiz -corrigiu Amanda-. Essas observações lhe

tem feito isso a doutora Linton?

Wíll notou que lhe chiavam os dentes.

-Você já sabia quem era.

-Quer passar os próximos dez minutos falando de seus

sentimentos ou prefere fazer seu trabalho?

Preferia passar os próximos dez minutos estrangulando-a,

mas decidiu não dizer-lhe Wíll revisó las dos páginas.

-Que fazia Evelyn juntando-se com o primo do homem que

controla toda a coca no sudeste dos Estados Unidos?

-Héctor era vendedor de carros. -Amanda lhe olhou. Havia

um pouco de humor em seus olhos-. Vendia Cadillacs.

Isso explicava por que não tinha aparecido seu nome

quando Wíll procurou na base de proprietários de carros.
Conduzia o carro de um concessionário.

-Héctor tinha uma tatuagem dos Texicanos no braço.

-Todos cometemos enganos quando somos jovens.

-E o que passa com a letra “A que desenhou Evelyn debaixo

da cadeira?

-Pensava que acreditava que era a ponta de uma flecha?

-Almeja começa com a mesma letra que Amanda.

-De verdade?

-E em jargão significa “puta”.

Ela se Rio.

-meu deus, Wíll, está-me chamando puta?

Se soubesse a de vezes que tinha desejado fazê-lo.

-Suponho que devo te recompensar por seu bom trabalho

policial. -Amanda tirou uma folha de papel dobrada do visor
e a deu ao Wíll-. As chamadas telefônicas que fez

Evelyn nas últimas quatro semanas.

Wíll revisou as duas páginas.

-Chamou muitas vezes a Chattanooga.

Amanda lhe lançou um olhar estranho, e ele a devolveu.

Podia ler, não muito rápido, e menos se lhe estavam
olhando. O escritório de campo da Agência de Investigação

do Tennessee estava na Chattanooga. Sabia porque os tinha

chamado muitas vezes para coordenar casos de
metanfetaminas quando trabalhava no norte da Geórgia. O
prefixo
423 aparecia ao menos uma dúzia de vezes nos registros
telefônicos da Evelyn.

-Há algo que queira me contar? -perguntou Wíll.

Por uma vez, Amanda ficou calada.

Ele tirou o móvel para marcar o número.

-Não seja estúpido. É o número do Healing Winds, um centro

de reabilitação.

-Para que chamava ali?

-Isso mesmo me pergunto eu. -Pôs o luz de alerta e trocou

de sulco-. Não podem revelar informação sobre os
pacientes.

Wíll comprovou as datas. Evelyn tinha começado a chamar

o centro nos últimos dez dias, justo o mesmo período em
que a senhora Levy lhe havia dito que as visitas

do Héctor Ortiz se incrementaram.

-Chuck Finn vive no Tennessee -disse Wíll.

-Vive no Memphis. Está a quatro horas de carro do centro da

Chattanooga.

-Tem um vício muito grave. -Wíll esperou a que

respondesse, mas, ao ver que não o fazia, acrescentou-:
Quando a gente se reabilita, às vezes quer livrar-se de seus

pecados. Pode que Evelyn temesse que começasse a falar.

-Uma teoria muito interessante.

-Ou pode que Chuck pensasse que Evelyn se estava levando
ainda um beliscão. É difícil encontrar trabalho com esses
antecedentes penais. Jogaram-no do corpo, passou

um bom tempo na prisão, tinha que superar seu vício. Até

estando limpo, ninguém se mostraria disposto a lhe
contratar, e muito menos tendo em conta como está a
economia

hoje em dia.

Amanda lhe deu um pouco mais de informação.

-Havia oito rastros diferentes na casa da Evelyn, sem contar

as suas e as do Héctor. identificaram três. Umas pertenciam
ao Hironobu Kwon, outras ao Ricardo, a mula,

e outras ao da camisa hawaiana. chamava-se Benny Choo.

Tinha quarenta e dois anos e pertencia aos Yellow Rebels.

-Os Yellow Rebels?

-É uma banda asiática. Não me pergunte de onde tiraram o

nome. Imagino que se sentem orgulhosos de ser uns
palurdos. A maioria deles o são.

-Ling-Ling -deduziu Wíll. foram ver o ele-. Spivey te disse

que deveria falar com o Ling-Ling.

-Julia Ling.

Wíll ficou surpreso.

-Uma mulher?

-Sim, uma mulher. Do que sente saudades, Wíll? O mundo

trocou muito. -Amanda olhou pelo espelho retrovisor e
voltou a trocar de sulco-. O apodo vem da percepção,
hoje rechaçada, de que não é muito inteligente. A seu irmão
gostava de fazer rimas, e Ding-ao Ling passou a ser Ling-ao
Ling, que abreviadamente ficou no Ling-Ling.

Wíll não entendia do que estava falando.

-Tem sentido -disse.

-A senhora Ling é a chefa dos Yellow Rebels. Seu irmão

Roger é o que move os fios do cárcere, mas ela é a que
dirige a organização. Se os asiáticos querem desbancar

aos Texicanos, fará-o Roger através do Ling-Ling.

-por que está na prisão?

-Cumpre perpétua pela violação e assassinato de dois

adolescentes de quatorze e dezesseis anos. Trapicheaban
para ele, mas pensou que não punham muito de sua parte

e decidiu as estrangular com a correia de um cão. Mas antes

as violou e lhes arrancou os peitos a dentadas.

Wíll notou que um calafrio lhe corria pelas costas.

-por que não está no corredor da morte?

-Fez um trato. O estado temia que alegasse incapacidade

mental, o qual não é de sentir saudades, porque, e isso que
fique entre nós, o tio está como uma chota. Não

foi a primeira vez que lhe colheram com carne humana

entre os dentes.

O calafrio lhe fez mover os ombros.

-Quais eram as vítimas?

-Duas garotas que se escaparam de sua casa e que
acabaram metidas em drogas e prostituição. Suas famílias
preferiam uma retribuição divina que o olho por olho.

Wíll estava familiarizado com essa forma de atuar.

-Provavelmente tinham motivos para escapar.

-As garotas jovens revistam os ter.

-A irmã do Roger ainda lhe respalda?

Amanda lhe lançou um olhar significativo.

-Não te deixe enganar, Wíll. Julia representa muito bem seu

papel, mas pode te cortar o pescoço sem piscar. Mais vale
não meter-se com essa gente. Terá que seguir

um protocolo, e deve lhe mostrar o máximo respeito.

Wíll repetiu as palavras sortes pelo Boyd.

-Não te pode apresentar ante os Yellow sem um convite.

-Que memória tem.

Wíll comprovou o número da seguinte saída. Estavam indo

ao Buford Highway, Chambodia.

-Pode que Boyd tivesse um pouco de razão. A heroína é

muito mais aditiva que a coca. Se os Yellow Rebels alagarem
o mercado com heroína troca, os Texicanos perderão

muitos clientes. Isso indica uma luta de poder, mas não

explica o que faziam dois asiáticos e um texicano em casa
da Evelyn procurando algo. -Wíll se deteve. Amanda
o tinha desviado do tema principal uma vez mais-. Hironobu
Kwon e Benny Choo. Qual é o sobrenome do Ricardo?

-Muito bem -respondeu ela com um sorriso. Deu-lhe aquela

informação como se lhe estivesse dando outra
recompensa-: Ricardo Ortiz. É o filho menor do Ignatio Ortiz.

Wíll tinha interrogado a assassinos que tinham matado a

suas vítimas com uma tocha que soltavam mais gosta muito
que Amanda.

-E trabalhava de mula transportando heroína?

-Sim.

-Me vais dizer se esses tipos estão conectados ou o tenho

que averiguar por minha conta?

-Ricardo Ortiz esteve no correcional de menores duas vezes,

mas não conheceu o Hironobu Kwon. Nenhum dos dois
parece ter conexões com o Benny Choo e, como te hei

dito, Héctor Ortiz era somente vendedor de carros. -Amanda

se colocou diante de um caminhão de partilha, bloqueando
um Hyundai-. me Acredite, se houvesse uma conexão

entre esses homens, investigaríamo-la.

-Salvo Choo, todos são muito jovens, de veintitantos anos.

Wíll tratava de imaginar onde se teriam conhecido: nas

reuniões de Alcoólicos Anônimos, na discoteca, nos campos
de beisebol ou na igreja. Miriam Kwon levava uma

cruz de ouro no pescoço, e Ricardo Ortiz uma cruz tatuada

no braço. Tinha visto coisas mais estranhas.
-Olhe o número que marcou Evelyn um dia antes de que a
seqüestrassem. Às 3:02 p.m.

Wíll passou o dedo pela primeira coluna até que encontrou a

hora. Logo o deslocou a um lado para ver o número. Era um
prefixo de Atlanta.

-supõe-se que devo saber quem é?

-Surpreenderia-me se o fizesse. É o número de ato do

Hartsfield. -referia-se ao Hartsfield-Jackson, o aeroporto de
Atlanta-. Vanessa Livingston é a comandante. Faz

muito que a conheço. Trabalhou com a Evelyn quando deixei

a polícia de Atlanta.

Wíll ficou esperando e logo perguntou:

-E?

-Evelyn lhe pediu que comprovasse um nome nos

manifestos de vôo.

-Ricardo Ortiz -deduziu Wíll.

-Vejo que está em rajada. Suponho que ontem à noite

dormiria bem.

Wíll tinha estado até as três da madrugada escutando as

gravações, aparentemente solo para descobrir o que
Amanda já sabia.

-De onde vinha Ricardo?

-Da Suécia.

Wíll franziu o cenho; isso não o esperava.

Amanda tomou o sulco de saída para agarrar o I-285.

-Noventa por cento da heroína do mundo procede do

Afeganistão. Assim é como investem o dinheiro dos
contribuintes. -Reduziu a velocidade para tomar a curva
quando

entraram na rede de estradas-. Quase toda a heroína que

entra na Europa passa pelo Irã, entra na Turquia e a enviam
ao norte.

-A sítios como a Suécia.

-Sim, sítios como a Suécia. -Voltou a acelerar ao internar-se

no tráfico-. Ricardo esteve ali três dias. Agarrou um vôo
desde o Gotemburgo até Ámsterdam, e logo

um direto até Atlanta.

-Carregado com heroína.

-Sim.

Wíll se esfregou a bochecha, pensando no que lhe tinha

acontecido a aquele menino.

-Alguém lhe deu uma boa sova. Estava cheio de bolotas.

Pode que não pudesse as jogar.

-Isso terei que perguntar-lhe ao forense.

Wíll tinha assumido que o forense lhe teria proporcionado

toda a informação médica.

-Não o perguntaste?

-Prometeram-me muito amavelmente que me darão um

relatório completo esta tarde. por que crie que te disse que
o pedisse a Sara? Por certo, como vai o seu? Pelo muito

que dormiu ontem à noite, deduzo que não progrediste

grande coisa.

Estavam chegando à saída do Buford Highway. A rota 23 ia

desde o Jacksonville até Michigan, passando pela Florida e
Mackinaw City. O lance da Geórgia tinha uns seiscentos

quilômetros, e a parte que passava pelo Chamblee,

Norcross e Doraville era uma das zonas com mais
diversidade racial de toda essa área, por não dizer do país.
Não

era uma vizinhança exatamente, mas sim mas bem uma

série de centros comerciais desolados, blocos débeis de
apartamentos e postos de gasolina que ofereciam aros
caras

e empréstimos de título para os carros. O que faltava na

comunidade se compensava com matérias primas.

Wíll estava quase seguro de que Chambodia era um término

pejorativo, mas o nome tinha perdurado apesar de que o
condado do DeKalb tratava de chamá-lo o Corredor

Internacional. Havia todo tipo de grupos étnicos, desde

portugueses até hmongs. A diferença da maioria das zonas
urbanas, a segregação não estava claramente definida,

por isso era fácil ver um restaurante mexicano ao lado de

um de sushi, e o mercado agrícola estava formado por essa
mescla que a gente esperava encontrar quando

imaginavam os Estados Unidos.

A franja estava mais perto da terra das oportunidades que
as zonas ambarinas do centro. As pessoas podiam ir ali e,
com solo ter um pouco de ética trabalhista, conseguir

a vida de uma família de classe média. Por isso recordava

Wíll, a densidade demográfica trocava constantemente. Os
brancos se queixavam quando vinham os negros,

os negros quando vinham os hispanos, e estes quando o

faziam os asiáticos. Algum dia todos eles se queixariam dos
brancos. A roda do sonho americano.

Amanda se colocou no sulco do centro que conduzia a

ambos os lados da auto-estrada. Wíll viu um montão de
sinais empilhados umas em cima de outras, como um jogo

de tembleque. Algumas letras eram tão irreconhecíveis que

pareciam mais obras de arte que letras em si.

-enviei um carro para que vigie a loja do Ling-Ling toda a

manhã. Não a visitou ninguém. -Apertou o acelerador e
esteve a ponto de lhe dar a uma caminhonete quando

girava. ouviram-se algumas buzina, mas ela seguiu

falando-. Ontem à noite fiz algumas chamadas. Ao Roger o
transladaram à a prisão do Coastal faz três meses. Tiveram-
no

em Augusta durante os seis meses anteriores, mas nivelou

o tratamento e tiveram que levá-lo de novo a sua cela. -O
hospital de Augusta proporcionava, de forma transitiva,

serviços de saúde mental de nível 4 aos internos-. O

primeiro dia que lhe levaram ao Coastal, terminou com um
incidente bastante desagradável com uma pastilha de
sabão metida em um meia três-quartos. Ao parecer, não
está muito satisfeito com seu novo alojamento.

-vais pedir que o transladem?

-Se as coisas chegarem a mais, sim.

-Pensa utilizar o nome do Boyd?

-Não acredito que seja muito boa idéia.

-O que crie que nos dirá Roger? -Wíll se deu um golpe com a
palma da mão na cabeça-. Já vejo. Crie que está envolto no
seqüestro da Evelyn.

-Pode que clinicamente esteja louco, mas não é tão estúpido

para fazer algo assim. -Lançou-um olhar significativo ao Wíll
e prosseguiu-: Roger é extremamente inteligente;

pensa antes de atuar. Não ganha nada seqüestrando a

Evelyn. Além disso, toda sua organização se viria abaixo.

-Então crie que sabe quem está envolto?

-Se quer saber coisas a respeito de um delito, lhe pergunte

a um delinqüente.

O telefone da Amanda começou a soar. Olhou o número.

Wíll notou que reduzia a velocidade. tornou-se a um lado da
estrada, escutou e logo lhe deu ao botão para que

se abrisse a porta.

-Preciso falar um momento a sós, por favor.

Wíll saiu do SUV. No dia anterior tinha feito um tempo

maravilhoso, mas agora estava nublado e fazia um pouco
de calor. Foi ao centro comercial. Havia um restaurante
desmantelado perto da entrada da rua. Pela cadeira de
balanço que havia grafite no letreiro deduziu que era um
restaurante de comida blusão. Embora resultasse estranho,

não ouviu que seu estômago protestasse ao pensar na

comida. Sua última comida tinha consistido em um bol de
aveia que se obrigou a comer essa manhã. Lhe tinha
passado

o apetite, algo que solo tinha experiente uma vez em sua

vida: a última vez que tinha estado com a Sara Linton.

Wíll se sentou no meio-fio. Os carros zumbiam a suas

costas. Ouvia os retalhos de música que saíam de seus
rádios. Olhou a Amanda e se deu conta de que ainda
demoraria

um momento. Estava fazendo gestos com as mãos, o qual

não era um bom sinal.

Tirou o telefone e procurou a lista de números. Deveria

chamar o Faith, mas não lhe podia dizer nada novo; além
disso, sua conversação da noite anterior não terminou

de tudo bem. Passasse o que acontecesse Evelyn, as coisas

não foram trocar. Por muitas artimanhas verbais que
empregasse Amanda, ainda ficavam alguns feitos dos

que não parecia estar disposta a falar. Se os asiáticos

estavam tentando ficar com o mercado dos Texicanos, então
Evelyn Mitchell estava na medula de todo isso.

Pode que Amanda tivesse razão, que Héctor só fosse um

vendedor de carros, mas ainda seguia levando uma
tatuagem que o vinculava com a banda. Além disso, tinha
um
primo dirigindo a banda do cárcere. Seu sobrinho tinha sido
assassinado em casa da Evelyn, e o mesmo Héctor tinha
aparecido morto no porta-malas de seu carro. Não

havia razões para que um policial, especialmente se estava

aposentada, mesclasse-se com uma banda tão perigosa, a
menos que houvesse algo turvo entre eles.

Wíll olhou o telefone. As 13:00. Tinha que meter-se no menu

e procurar a forma de pô-lo de novo à hora normal, mas,
nesse momento, não tinha a paciência necessária.

Em lugar disso procurou o telefone da Sara, que levava três

ochos. Tinha-o cuidadoso tantas vezes nos últimos meses
que quase era um milagre que as retinas não lhe

tivessem jogado faíscas.

A menos que contasse aquele desagradável mal-entendido

lésbica que vivia ao outro lado da rua, Wíll jamais tinha tido
uma verdadeira entrevista. Tinha estado com

o Angie desde que tinha oito anos. Durante um tempo

houve certa paixão entre eles, e por um período muito
breve um pouco parecido ao amor, mas não podia recordar

nem um instante em que se sentisse feliz a seu lado. Vivia

assustado de vê-la aparecer pela porta, e sentia um enorme
alívio quando partia. Os únicos instantes de

quietude eram aqueles intervalos, esses momentos

incomuns de paz em que recebia por um instante o que
podia ser uma vida tranqüila. Então comiam juntos, foram
ao

supermercado ou trabalhavam no jardim (ele trabalhava

enquanto ela olhava) e logo, de noite, foram à cama, onde
se via si mesmo com um sorriso na cara pensando que

assim seria a vida que desfrutavam de outros.

Logo despertava uma manhã e via que Angie se partiu.

Estavam muito unidos, esse era o problema. Tinham

passado por muitas coisas, tinham presenciado muitos atos
horríveis, tinham compartilhado muitos medos, muitos

ódios e muita pena, por isso solo se viam entre si como

vítimas. O corpo do Wíll era como um monumento a toda
essa miséria: as queimaduras, as cicatrizes, os
desagradáveis

ataques que tinha padecido. Durante anos esteve

esperando algo mais do Angie, mas fazia pouco se deu
conta de que não podia lhe dar nada mais.

Ela não ia trocar. Soube inclusive quando se casaram, algo

que tinham feito sozinho porque ele tinha apostado que não
seria capaz de resisti-lo. Deixando o jogo

à margem, ela sozinho lhe via como um refúgio seguro, e

um sacrifício. Por isso jamais lhe tocava, a menos que
procurasse algo dele, e por isso ele jamais tentava

chamá-la quando desaparecia.

Colocou o polegar dentro da manga e notou o princípio da

larga cicatriz que lhe percorria todo o braço. Era maior do
que recordava, e a carne ainda estava branda

ao tato.

Retirou a mão. Angie se estremeceu a última vez que tocou

por acidente seu braço nu. Suas reações sempre eram
intensas, nunca comedidas. lhe gostava de comprovar

até onde podia lhe espremer. Era seu esporte favorito: até
que ponto tinha que ser malote com ele para que a
abandonasse como tinham feito todas as pessoas de sua

vida?

Ambos haviam bordeado essa linha em muitas ocasiões,

mas ela sempre conseguia lhe reter no último momento.
Inclusive agora notava essa sensação. Não tinha visto

o Angie desde que sua mãe tinha morrido. Deidre Polaski

tinha sido uma yonqui e uma prostituta que um dia se
tomou uma overdose que lhe fez entrar em um vírgula

vegetativo. Isso aconteceu quando Angie logo que tinha

onze anos. Seu corpo resistiu durante vinte e sete anos
antes de dar-se finalmente por vencido. Tinham transcorrido

quatro meses desde seu funeral, o qual não era grande

coisa, já que, em certa ocasião, Angie desapareceu durante
todo um ano. Entretanto, Wíll tinha essa sensação

que lhe percorria o espinho dorsal lhe advertindo de que

algo ia mau. Seguro que se colocou em problemas, alguém
lhe tinha feito mal ou estava deprimida. Seu corpo

conhecia essa sensação tão bem como sabia que precisava

respirar.

Sempre tinham estado conectados dessa forma, inclusive de

meninos. Especialmente então. Se havia algo que Wíll sabia
sobre sua esposa, era que sempre recorria a

ele quando as coisas foram mau. Nunca sabia quando viria,

se seria amanhã ou a semana próxima, mas sabia que
chegaria um dia em que a encontraria sentada em seu

sofá, comendo-se seus pudins e fazendo comentários

pejorativos sobre sua cadela.

Por essa razão tinha ido a casa da Sara a noite anterior.

Estava ocultando-se dela, fugindo do inevitável. Além disso,
se era sincero, devia reconhecer que tinha

estado desejando ver a Sara uma vez mais. Que ela

aceitasse como desculpa que sua casa estava muito
desordenada lhe fez pensar que também desejava lhe ver.
De pequeno,

Wíll se tinha acostumado a não desejar as coisas que não

podia ter, como os últimos brinquedos, sapatos que
ficassem bem ou uma comida caseira que não saísse de

uma lata. Sua vontade de negar-se a si mesmo desaparecia

quando se tratava da Sara. Não podia deixar de pensar
como lhe tinha posto a mão sobre o ombro quando estavam

na rua no dia anterior. Tinha-lhe acariciado a bochecha com

o polegar. pôs-se nas pontas dos pés para estar a sua
mesma altura e, durante um segundo, pensou que

lhe ia beijar.

-Deus santo -exclamou Wíll.

Em seguida visualizou o açougue que tinha visto em casa

da Evelyn Mitchell, o sangue, os miolos dispersados sobre a
cozinha e o quarto da penetrada. Tratou de deixar

a mente em branco, porque estava convencido de que

pensar no sexo e logo imaginar cenas violentas era próprio
dos assassinos em série.
O SUV deu marcha atrás. Amanda baixou o guichê e Wíll se
levantou.

-Era alguém da polícia de Atlanta. Ao parecer encontraram

ao homem com sangue do tipo B negativo em um contêiner
do Grady. Estava inconsciente e logo que respirava.

Acharam sua carteira em uma das bolsas de lixo. chamava-

se Marcellus Benedict Estévez. Desempregado. Vivia com
sua avó.

Wíll se perguntou por que Sara não lhe tinha chamado para
dizer-lhe Pode que se partiu do trabalho, ou pode que seu
trabalho não consistisse em lhe manter informado.

-Disse algo?

-Morreu faz meia hora. Iremos ao hospital quando

resolvermos este assunto.

Wíll pensou que seria uma viagem inútil tendo em conta

que o indivíduo em questão estava morto.

-Levava algo em cima?

-Não. Vamos, entra.

-por que vamos…?

-Não tenho todo o dia, Wíll. Move o culo e vamos.

Wíll subiu ao SUV.

-confirmaram que era do tipo B negativo?

Amanda acelerou.
-Sim. E seus rastros eram umas das oito que encontraram
em casa da Evelyn.

deu-se conta de que estava omitindo algo.

-falaste muito momento para conseguir tão solo essa

informação.

Por uma vez, Amanda se mostrou mais comunicativa.

-recebemos uma chamada do Chuck Finn. por que não me

há dito que ontem à noite falou com seu agente da
condicional?

-Suponho que porque me preferia reservar isso.

-Já me parecia. O agente da condicional foi ver o Chuck esta

manhã. Leva dois dias desaparecido.

-Vá -disse girando-se por volta dela-. me disse que estava

ao dia, que jamais faltava a uma citação.

-Imagino que o agente da condicional do Tennessee estará

até as sobrancelhas de trabalho e lhe faltará pessoal, como
a nós. Ao menos teve as Pelotas de nos dizer

isso esta manhã. -Olhou-lhe-. Chuck Finn finalizou seu

tratamento faz dois dias.

-Que tratamento?

-Estava no Healing Winds. Leva três meses sem tomar nada.

Wíll percebeu uma ligeira justificação.

-Ao Hironobu Kwon também o trataram no Healing Winds.

Por isso se vê, estiveram na mesma época.
Wíll ficou calado durante uns instantes.

-Quando averiguaste todo isso?

-Agora mesmo. Não ponha essa cara. Tenho uma velha

amiga que trabalha nos registros do tribunal de narcóticos. -
Ao parecer, tinha velhas amigas por todos lados-.

Ao Kwon o enviaram ao Hope Hall por seu primeiro delito. -

referia-se às instalações para o tratamento hospitalar do
tribunal de narcóticos-. O juiz não estava disposto

a lhe dar uma segunda oportunidade a costa do estado, por

isso sua mãe interveio e disse que o internaria no Healing
Winds.

-Onde conheceu o Chuck Finn.

-São umas instalações muito grandes, mas acredito que tem

razão. Seria uma estupidez não dar-se conta de que esses
duas estiveram ali na mesma época.

Wíll ficou surpreso de que admitisse seus argumentos, mas

continuou.

-Se Chuck comentou ao Hironobu Kwon que Evelyn tinha

algum dinheiro escondido… -Sorriu, ao ver que as coisas
começavam a cobrar sentido-. E o que acontece o outro

tio? que apareceu no Grady e tinha sangue do tipo B

negativo? Tem alguma conexão com o Chuck ou Hironobu?

-Ao Marcellus Estévez nunca tinham detido. Nasceu e se crio

em Miami, Florida. Faz dois anos se transladou ao Carrollton
para assistir à Universidade do West Geórgia.
Deixou-o no último trimestre, e após não esteve em contato
com a família.

Outro menino de veintitantos anos que se mesclou com má

gente.

-Vejo que sabe muitas coisas do Estévez.

-A polícia falou com seus pais. Apresentaram uma denúncia

no Departamento de Pessoas Desaparecidas quando a
universidade os informou que seu filho não assistia às

classes.

-Desde quando a polícia de Atlanta compartilha sua

informação conosco?

-Digamos que falei com alguns velhos amigos.

Wíll começava a pensar que havia toda uma rede de tipos

duros que, ou deviam um favor a Amanda, ou tinham
trabalhado com a Evelyn em algum momento de sua
carreira.

-O importante é que não sabemos como relacionar ao

Marcellus Estévez, o do sangue do tipo B, com tudo isto.
Salvo pelo Hironobu Kwon e Chuck Finn, não temos
nenhuma

pista que conecte a outros indivíduos que estavam na casa.

Todos foram a escolas distintas. Não todos foram à
universidade, e os que foram não o fizeram juntos.

Não se conheceram na prisão, nem estavam na mesma

banda nem no mesmo clube social. Todos tinham diferentes
antecedentes e pertenciam a etnias distintas.
Wíll pensou que por fim estava sendo honesta a esse
respeito. Em qualquer investigação em que havia muitas
pessoas envoltas, o mais importante era descobrir como

se conheceram. Os seres humanos eram muito predecibles.

Se descobria onde se conheceram, como e quem os tinha
posto em contato, então terminava encontrando a alguém

de fora, alguém da periferia disposto a falar.

Wíll lhe disse o que pensava desde que tinha visto o

destroço que tinham feito em casa da Evelyn.

-A mim isto parece uma vingança pessoal.

-A maioria o são.

-Refiro-me a que há algo mais que o dinheiro.

-Essa será uma das perguntas que faremos a esses

estúpidos quando os prendermos. -Amanda deu um
volantazo tão brusco para tomar uma curva que ele se
inclinou para

um lado-. O sinto.

Wíll não recordava nenhuma só vez que Amanda se

desculpou por algo. Observou seu perfil. Tinha a mandíbula
mais proeminente do normal, a pele cítrica, e parecia

totalmente abatida. Além disso, nos últimos dez minutos lhe

tinha proporcionado mais informação que nas últimas vinte
e quatro horas.

-Ocorre algo? -perguntou Wíll.

-Não.
deteve-se diante de um armazém comercial muito grande
com seis plataformas de carga. Não se via nenhum
caminhão, mas havia alguns veículos estacionados diante
de

umas enormes comporta. Todos os veículos custavam mais

que a pensão do Wíll; havia um BMW, um Mercedes e
inclusive um Bentley.

Amanda deu uma volta ao redor do estacionamento para

assegurar-se de que não se encontraria com nenhuma
surpresa. O espaço era o bastante grande para que desse a

volta um caminhão de dezoito rodas e se dirigisse para as

plataformas de carga e descarga. Girou lentamente em
forma de Ou e tomou o caminho por onde tinham vindo.

Os pneumáticos chiaram quando endireitou bruscamente e

se meteu em um espaço que estava o mais longe possível
do edifício sem ter que estacionar na grama. Apagou

o motor. O SUV estava colocado justo diante do que parecia

ser o escritório principal. Havia uns cinqüenta metros de
espaço aberto até chegar ao edifício. Umas escadas

de concreto conduziam a uma porta de cristal. A grade se

oxidou tanto que estava queda para um lado. No letreiro
que havia sobre a entrada se viam uma série de armários

de cozinha colocados de frente. Uma bandeira confederada

ondeava com a brisa. Wíll leu a primeira palavra que havia
no letreiro e deduziu as demais.

-Armários sulinos? É um letreiro muito estranho para uma

organização fachada de uma banda de drogas.

Amanda lhe olhou com os olhos entrecerrados.

-Tanto como ver andar um cão sobre as patas traseiras.

Wíll saiu do carro e se uniu a Amanda atrás do SUV. Ela

utilizou o controle remoto para abrir o porta-malas. Essa
manhã, quando estiveram na Valdosta, tinham guardado

suas armas antes de entrar na prisão. O SUV negro era um

carro oficial do GBI, o que significava que o porta-malas
estava ocupado quase por completo por um grande

armário de aço com seis gavetas. Amanda pôs a

combinação no fechamento e abriu a gaveta do centro. Seu
Glock estava guardado em uma capa de veludo cor púrpura
escura

que tinha o logotipo da Coroa Real costurado na prega.

Guardou-o em sua bolsa enquanto Wíll se grampeava a
cartucheira no cinturão.

-Espera -disse Amanda.

Colocou a mão até o fundo da gaveta e tirou um revólver de

cinco balas. A esse tipo particular do SmitheWesson o
chamava o “veterano”, porque a maioria dos policiais

veteranos o levavam. Era uma pistola muito ligeira, com um

percussor interno que facilitava o poder ocultá-lo. Embora
levava em cima do gatilho o logotipo do Lady

Smith”, o retrocesso te podia causar um desagradável

cardeal na mão. O SeW da Evelyn Mitchell era um modelo
similar, solo que o punho era cor cereja, em lugar de

nogueira como o da Amanda. Wíll se perguntou se os teriam

comprado juntas.
-Caminha direito e procura que não te note -disse Amanda-.
A câmara nos está observando.

Wíll tratou de cumprir suas ordens enquanto lhe punha as

mãos nas costas e colocava o revólver dentro de suas
calças. Ele olhava fixamente em direção ao armazém.

Era feito de metal, e era mais largo que comprido, com uma
extensão aproximada da metade de um campo de rugby. O
edifício se apoiava sobre uns alicerces de concreto

que mediam algo mais de um metro, a altura padrão de

uma plataforma de carga. Salvo pela escalinata que
conduzia à entrada principal não havia outra forma de
entrar

ou sair, salvo que te subisse à plataforma de carga e abrisse

uma das enormes leva de metal.

-Onde está o carro que dizia que estava vigiando? -

perguntou Wíll.

-Doraville necessitava assistência, assim estamos sozinhos.

Ele observou que a câmara que havia em cima da porta

girava em ambos os sentidos.

-Isto não me parece muito boa idéia.

-Caminha direito -disse Amanda lhe dando uma palmada

nas costas e assegurando-se de que levava a pistola
ajustada-. E, por isso mais queira, não coloque o estômago

ou te cairá ao chão. -Teve que ficar nas pontas dos pés para
fechar o porta-malas-. Não sei por que leva o cinturão tão
frouxo. Não tem sentido ficar uma correia
se não for utilizar.

Wíll caminhou detrás dela enquanto ia para a entrada.

Caminharam a passo ligeiro os cinqüenta metros de espaço
aberto. A câmara tinha deixado de mover-se e agora

os enfocava diretamente. Era como ter um alvo grafite no

peito. Wíll observava a cabeça da Amanda; seu cabelo se
frisava no cocuruto.

Quando chegaram a escalinata de concreto que conduzia

até a entrada, a porta de cristal se abriu. Amanda se
protegeu os olhos do sol enquanto olhava a um homem
asiático

com o rosto anti-social. Era um homem corpulento e grande,

com um corpo que parecia estar feito a partes iguais de
graxa e músculo. O tipo permaneceu calado enquanto

sustentava a porta aberta e observava como subiam os

degraus. Wíll seguiu a Amanda até o interior. Seus olhos
demoraram para acostumar-se à escuridão que reinava

no pequeno escritório. A umidade havia abombado o falso

painel que havia na parede, o carpete tinha uma cor
marrom que teria repugnado a qualquer ser humano
exigente

e o lugar cheirava a serrín e gasolina. Wíll ouviu o ruído que

fazia a maquinaria do armazém: clavadoras, compressores e
tornos. Na rádio soavam os Gun N’ Roses.

-A senhora Ling me espera -disse Amanda sonriendo à

câmara que estava colocada sobre a porta.

O homem não se moveu. Ela colocou a mão na bolsa como

se estivesse procurando seu lápis de lábios. Wíll não sabia
se ia tirar a pistola ou a barra de lábios. Obteve

a resposta quando uma mulher alta e ágil abriu a porta com

um sorriso na boca.

-Mandy Wagner, quanto tempo sem nos ver.

A mulher parecia quase alegre. Era asiática, mais ou menos

da mesma idade que Amanda, com o cabelo grisalho.
Estava tão magra como uma adolescente, mas sua camisa

sem mangas deixava entrever que tinha uns braços fortes.

Falava com um deixe sulista muito peculiar. Sua forma tão
lânguida de mover-se tinha algo de felino, embora

o aroma de maconha que emanava de seu corpo pode que

tivesse algo que ver com isso. Levava mocasines com
miçangas na parte de acima, desses que se encontram nas

lojas de suvenires que há aos subúrbios das reservas índias.

-Julia -disse Amanda esboçando um sorriso convincente-. Me

alegro de verte.

abraçaram-se, e Wíll observou a mão da mulher passar pela

cintura da Amanda.

-Apresento ao Wíll Trent, meu companheiro. -Pôs a mão

sobre a Julia enquanto se dava a volta para olhá-lo-. Espero
que não te incomode que me acompanhe. Está de

práticas.

-Tem sorte de aprender da melhor -respondeu Julia-. Mas lhe

diga que deixe a pistola no mostrador. E você também,
Mandy. Ainda segue utilizando essa com a Coroa

Real na capa?
-Claro, terá que lhe tirar a pelusilla do percussor.

A pistola fez um ruído surdo quando Amanda pôs a capa no

mostrador. O homem sério revisou o conteúdo e logo fez um
gesto de assentimento a sua chefa. Wíll não foi

tão complacente; isso de lhe dar a pistola a um

desconhecido não convencia absolutamente.

-Wíll -disse Amanda-. Não me ponha em evidencia diante de

meus amigos.

desabotoou-se a cartucheira do cinturão e pôs seu Glock em

cima do mostrador.

Julia Ling se Rio enquanto os fazia passar. O armazém era

maior do que parecia desde fora, mas a maquinaria era
pequena e teria cabido em uma garagem de dois lugares.

Havia uns doze homens ensamblando móveis. Wíll não pôde

distinguir se eram asiáticos, hispanos ou de onde
exatamente, já que levavam os chapéus muito afundados e

tinham a cara volta. O que sim resultava óbvio é que

estavam trabalhando. Cheirava muitíssimo a cauda e havia
serrín esparso pelo chão. Uma enorme bandeira
confederada

servia como divisão entre a zona de trabalho e a parte

traseira do edifício. As estrelas da bandeira eram amarelas
em lugar de brancas.

Julia os conduziu através de outra porta e entraram em um

escritório pequeno mas bem mobiliada. O carpete era de
felpa. Havia dois sofás com as almofadas excessivamente
cheias. Um chihuahua gordinho estava sentado em uma
poltrona reclinável, ao lado da janela, com os olhos
fechados para que não lhe desse o pouco sol que entrava

pelos painéis. Uns barrotes de metal grosso emolduravam a

vista ao beco de serviço que havia atrás do edifício.

-Wíll tem um chihuahua -disse Amanda, já que, ao parecer,

ainda não lhe tinha humilhado suficiente esse dia-. Como se
chamava?

Wíll notou uma espetada na garganta.

-Betty.

-De verdade? -Julia agarrou o cão e se sentou no sofá com

ele. Deu-lhe umas palmadas à almofada que tinha a seu
lado e Amanda se sentou-. Este se chama Arnoldo.

É todo um glutão. O teu é de cabelo curto ou comprido?

Wíll não sabia o que fazer. Procurou no bolso de atrás para

tirar a carteira, esquecendo-se de que levava o revólver da
Amanda. Este se balançou perigosamente, por

isso se sentou no sofá que estava em frente das mulheres,

abrindo a carteira para lhe ensinar uma foto da Betty.

Julia Ling fez um ruído com a língua.

-É um encanto.

-Obrigado -respondeu Wíll voltando a agarrar a fotografia e

metendo-a carteira no bolso da jaqueta-. O seu também é
muito bonito.

Julia já tinha deixado de lhe emprestar atenção. Passou a

mão pela perna da Amanda e perguntou:
-O que te traz por aqui, blanquita?

Amanda também atuou como se Wíll não estivesse ali.

-Imagino que saberá o que passou a Evelyn?

-Sim -respondeu Julia alargando a palavra-. Pobre Almeja.

Espero que não se comportem mal com ela.

Wíll teve que esforçar-se para não ficar boquiaberto. Tinha

chamado Almeja a Evelyn Mitchell.

Amanda pôs a mão sobre a da Julia, sem apartar o joelho.

-Suponho que não saberá onde está?

-Nem idéia. Já sabe que te chamaria imediatamente se

soubesse.

-Como pode imaginar, estamos fazendo todo o possível para

que retorne sã e salva. atirei que alguns fios para que tudo
saia bem.

-Sim -repetiu Julia-. Agora é avó, verdade? Pela segunda

vez, quero dizer. Que família tão fértil. -Se Rio, como se isso
fosse uma brincadeira entre elas-. Como

o leva esse menino tão tenro?

-São uns momentos difíceis para toda a família.

-Sim -respondeu Julia, como se essa fosse sua palavra

favorita.

-Estou segura que saberá o do Héctor.

-Uma pena. Estava pensando trocar meu carro por um

Cadillac.
-Pensava que foram bem os negócios

-Sim, mas não é a melhor época para conduzir algo tão

ostentoso. -Baixou a voz e acrescentou-: Há muitos roubos
de carros.

-Muitíssimos -respondeu Amanda movendo a cabeça.

-A gente jovem é um problema -acrescentou Julia estalando

a língua. Wíll pensou que por fim começava a entender
parte da conversação. Julia Ling se referia a quão

jovens tinham assaltado a casa da Evelyn-. Vêem esses

filmes de gánsteres na televisão e se acreditam que tudo é
muito fácil. Scarface, o Padrinho, Tony Soprano.

Começam a fantasiar. Lhes coloca a idéia na cabeça e

atuam sem medir as conseqüências. -Voltou a estalar a
língua-. perdi a um de meus trabalhadores por meter-se

nesses assuntos tão imprudentes.

referia-se ao Benny Choo, o homem com a camisa

hawaiana. Wíll tinha estado no certo. Julia Ling tinha
enviado a seu guarda-costas para solucionar todo o alvoroço

que tinham causado Ricardo e seus amigos. E Faith lhe tinha

matado.

Amanda também deveu dar-se conta, mas atuou com

cautela.

-Seus negócios têm seus riscos. O senhor Choo sabia melhor

que ninguém.

Julia Ling duvidou durante o tempo suficiente como para

que Wíll se preocupasse com o Faith, mas logo disse em voz
baixa:

-Sim. Tudo tem um preço. Mas deixemos que Benny

descanse em paz.

Amanda parecia tão aliviada como Wíll.

-Inteirei-me que seu irmão o está agüentando em seu novo

entorno.

-Sim, essa é a palavra mais adequada para defini-lo. Ao

Roger nunca gostou do calor, e Savannah é virtualmente
tropical.

-Há um lugar na DeC. Quer que faça algo para que o

transladem? Possivelmente lhe venha bem trocar de sítio.

Julia simulou pensar nisso.

-Segue sendo muito calorosa -respondeu sonriendo-. Poderia

ser no Phillips?

-Bom, é um lugar agradável. -Também era a prisão onde

Ignatio Ortiz estava cumprindo sua sentença por
assassinato. Amanda negou com a cabeça, como se queria
dar

a entender que o lamentava, mas que essas férias em

particular já as tinha reservado para outra família-. Não me
parece o lugar mais adequado.

-Baldwin me pilha mais perto.

-Sim, mas não é o lugar mais apropriado para o caráter do

Roger. -Além disso, era uma prisão que solo admitia internos
de segurança mínima ou meia-. O que te parece

Augusta? Está perto, embora não muito.

Julia enrugou o nariz.

-No sítio de liberação dos delinqüentes sexuais?

-Boa observação. -Amanda parecia pensar nisso, embora já

deveria ter chegado a um acordo com a fiscalía do Estado-.
lhe Arrende começou a acolher a prisioneiros

de máxima segurança. Solo com boa conduta, mas estou

segura de que Roger poderia entrar.

Julia se Rio.

-Já conhece o Roger, Mandy. Sempre se está metendo em

problemas.

A oferta da Amanda era firme.

-Mesmo assim, acredito que lhe Arrende é o lugar idôneo.

Podemos lhe garantir que sua transição será agradável.
Evelyn tem muitos amigos e estamos desejando que

retorne a casa sã e salva. Roger também poderia obter

algum benefício disso.

Julia acariciou o cão.

-Já veremos o que me diz a próxima vez que lhe visite.

-Poderia lhe chamar por telefone -sugeriu Amanda-. Estou

segura de que preferirá inteirar-se do do Benny por ti que
por outra pessoa.

-Que Deus tenha piedade de sua alma -disse apertando a

perna da Amanda-. É horrível perder aos seres queridos.

-Sim.
-Sei que Evelyn e você estavam muito unidas.

-E ainda o estamos.

-por que não te libera este parvo e nos consolamos

mutuamente?

A gargalhada da Amanda soou sincera. Deu-lhe uns

golpecitos ao joelho da Julia e se levantou do sofá.

-Alegrou-me verte, Jules. Oxalá nos víssemos mais

freqüentemente.

Wíll começou a levantar-se, mas se lembrou do revólver.

meteu-se as mãos nos bolsos para sujeitá-los calças e poder
mantê-lo em seu sítio. Quão pior podia acontecer

é que danificasse o jogo da Amanda, coisa que aconteceria

se a pistola lhe caía pela perna da calça das calças.

-Já me dirá o que pensa de lhe Arrende. É um sítio

encantador. As janelas são dez centímetros mais largas na
asa de maior segurança. Muita luz e ar fresco. Estou

segura de que ao Roger adorará.

-Já te direi o que decide. Acredito que todos sabemos que a

incerteza não é boa para os negócios.

-lhe diga ao Roger que estou ao seu dispor.

Wíll abriu a porta a Amanda. Passaram pela loja juntos. Os

trabalhadores estavam tomando um descanso. A
maquinaria se parou e as estações estavam vazias. A rádio

emitia um débil murmúrio.

-foi interessante -disse Wíll.

-Já veremos se ela cumprir com sua parte. -Amanda parecia
ter esperanças. Lhe notava que tinha recuperado a energia
em sua forma de andar-. Apostaria a que Roger

sabe o que aconteceu ontem em casa da Evelyn. Julia

provavelmente o disse. Não nos teria deixado entrar se não
estivesse disposta a fazer um trato. Saberemos algo

dentro de menos de uma hora. Pode estar seguro.

-A senhora Ling parece disposta a te agradar.

Amanda se deteve e lhe olhou.

-Você crie? Não saberia dizer se tiver sido carinhosa ou se…

-Amanda se encolheu de ombros em lugar de terminar a
frase.

Wíll pensou que estava brincando, mas logo se deu conta de

que não.

-Acredito. Refiro-me a que… -Notou que começava a suar-.

Você nunca…

-A ver se acréscimo, Wíll. Eu fui à universidade.

Ainda podia ouvir como ria enquanto se dirigiam para o

escritório principal. Estava destinado a que essa mulher
jogasse com ele o resto de sua vida. Era quase tão

perversa como Angie.

Estava a ponto de agarrar o pomo da porta quando ouviu o

primeiro estrondo, que soou como se desarrolhassem uma
garrafa de champanha. Logo notou uma espetada na

orelha e viu saltar as lascas da porta. Foi então quando se

deu conta de que era uma bala. E depois outra. E outra
mais.

Amanda foi mais rápida que ele. Agarrou a pistola que

levava na parte de atrás das calças, deu-se a volta e
disparou duas vezes seguidas antes de que ele caísse

ao chão.

Ouviu o som de uma metralhadora. As balas passavam a

escassos centímetros de sua cabeça. Não sabia de onde
procediam os disparos. A parte traseira do armazém estava

às escuras. Podia ser Ling-Ling, os homens que tinham

estado trabalhando nos armários… ou todos eles.

-Vamos! -gritou Amanda.

Wíll empurrou com o ombro a porta do escritório principal.

Obviamente, suas pistolas tinham desaparecido do
mostrador. O asiático com a cara huraña jazia morto no

chão. Wíll notou que algo duro lhe golpeava na cabeça.

ficou atordoado uns segundos antes de dar-se conta de que
Amanda lhe tinha atirado a bolsa.

Wíll se colocou a bolsa debaixo do braço e abriu a porta

principal. A repentina e intensa luz do sol lhe deixou tão
cego que tropeçou nas escadas de concreto. O

velho corrimão se inclinou com seu peso, suavizando o que

podia ter sido uma queda catastrófica. Rapidamente ficou
em pé e correu pelo estacionamento até o SUV.

Os objetos que tinha Amanda na bolsa ficaram pulverizados

a suas costas enquanto procurava o controle remoto. Pulsou
o botão e o porta-malas se abriu antes de que
chegasse à parte de atrás do veículo. Pôs a combinação e
abriu a gaveta.

Segundo sua experiência, ou foi uma pessoa de escopetas,

ou uma de rifles. Faith preferia as escopetas, o que era
antinatural dada sua escassa estatura e o fato

de que o retrocesso podia te danificar o manguito rotatório

da boneca. Ao Wíll gostava dos rifles. Eram limpos, precisos
e extremamente exatos, inclusive a trinta

metros de distância, o que estava muito bem tendo em

conta que essa era a distância aproximada que havia entre
o SUV e a entrada do edifício. O GBI proporcionava

aos agentes um Colt AR-15A2, o qual ficou no ombro justo

no momento em que se abria a porta.

Wíll olhou pela olhe telescópica. Amanda não teve tantos

problemas como ele com a luz do sol e, sem dar um
tropeção, baixou os degraus de cimento enquanto disparava

para trás, embora não deu ao homem musculoso que a

perseguia. Levava óculos escuros e tinha uma metralhadora
na mão. Em lugar de lhe disparar a Amanda enquanto
retrocedia,

sustentou a arma enquanto saltava o lance de escadas. Foi

um movimento próprio de um vaqueiro, algo que concedeu
ao Wíll a oportunidade de disparar. Pressionou o

gatilho, o homem se retorceu em pleno salto e caiu ao chão.

Wíll baixou o rifle e procurou a Amanda. Caminhava em

direção ao homem que havia no chão. Sustentava a pistola
a um lado. Provavelmente se tinha ficado sem munição.
Wíll apontou de novo para cobrir a Amanda em caso de que
alguém saísse do edifício. Lhe deu uma patada à
metralhadora, e Wíll viu que gesticulava com a boca.

Sem avisar, Amanda se ocultou detrás dos degraus de

concreto. Wíll apartou a vista da olhe telescópica para poder
localizar a nova ameaça. Era o homem do chão. Embora

parecia impossível, ainda estava vivo. Tinha a Glock do Wíll

na mão e apontava em direção ao SUV. Disparou três vezes
seguidas. Wíll sabia que o armário de aço lhe

protegeria, mas se agachou quando ouviu os impactos

contra o metal.

Os disparos cessaram. Ao Wíll pulsava o coração com tanta

força que podia notar o pulso no estômago. O atirador
deveria haver-se oculto atrás do Mercedes, provavelmente

ao outro lado do depósito de gasolina. Wíll apontou seu rifle,

esperando que o homem cometesse a estupidez de
aparecer a cabeça. Em seu lugar levantou a Glock. Wíll

disparou e a pistola desapareceu da vista.

-Polícia! -gritou Wíll seguindo o protocolo-. Levante as mãos!

O homem disparou sem olhar para o SUV, falhando por

vários metros.

Wíll murmurou algumas palavras. Olhou a Amanda, como se

lhe estivesse perguntando qual era o plano. Ela movia a
cabeça, exasperada, não porque estivesse negando.

Se Wíll lhe tivesse dado à primeira, não estariam nessa

situação.
Não sabia como lhe indicar que lhe tinha dado, ao menos
sem que lhe disparassem, por isso assinalou o carregador
de seu rifle para perguntar-lhe ficou-se se balas?

Seu revólver era de cinco disparos. A menos que tivesse

tirado o carregador da bolsa, não havia nada que pudesse
fazer.

Inclusive desde aquela distância viu a expressão de

aborrecimento que tinha. É óbvio que tinha tirado o
carregador da bolsa. Pode que inclusive tivesse tido tempo

para pintá-los lábios e fazer algumas chamadas. Wíll olhou à

a Mercedes uma vez mais, tratando de deduzir onde se teria
oculto o homem. Quando voltou a olhar a Amanda,

ela já tinha aberto o SeW, tinha atirado os casquilhos ao

chão e havia o tornado a carregar. Fez-lhe um gesto com a
mão para que continuasse.

-Senhor! O advirto uma vez mais. Renda-se.

-Jódete! -gritou-lhe o tipo, que disparou de novo e impactou

na porta lateral do SUV.

Amanda avançou agachada até o bordo das escadas de

cimento, e logo apareceu a cabeça para ver onde se
ocultava o homem. sentou-se. Não olhou ao Wíll nem
apontou,

simplesmente apoiou a mão no terceiro degrau começando

por abaixo e apertou o gatilho.

A televisão não lhes tinha feito um favor aos delinqüentes.

Nos filmes, as balas não atravessavam as paredes de gêsso,
nem as portas metálicas dos carros. Tampouco
explicavam que o rebote de uma bala não tinha nada que
ver com o de uma bola. As balas saíam a muita velocidade e
sempre para diante. Disparar ao chão não significava

que ricocheteasse para cima. Disparar ao chão por debaixo

de um carro significava que a bala se deslizaria pelo
cimento, faria pedacinhos o pneumático e, se estava

sentado no lugar oportuno, acabaria em sua virilha. E isso

foi o que aconteceu.

-Joder! -gritou o homem.

-Levanta as mãos! -ordenou Wíll.

E viu duas mãos levantadas.

-Rendo-me! Rendo-me!

Nessa ocasião, Amanda continuou lhe apontando com a

arma enquanto se aproximava até o carro. Deu-lhe uma
patada a Glock para afastá-la e pôs o joelho sobre as costas

do homem enquanto vigiava a porta do escritório.

Estava olhando a porta equivocada. Uma dos acessos de

carga se abriu de repente e uma caminhonete negra saiu a
toda velocidade, voando pelo ar. Ao chocar com o asfalto,

saltaram faíscas. Os pneumáticos deixaram um aroma de

borracha queimada. As rodas patinaram. Wíll viu dois jovens
na cabine. Levavam sudaderas negras e boinas de

beisebol da mesma cor. Por um momento, não pôde ver a

Amanda. Wíll levantou o rifle, mas não podia disparar sem
arriscar-se a que uma bala atravessasse a caminhonete
e desse a sua chefa. Soaram dois disparos seguidos e a
caminhonete desapareceu.

Wíll correu para o estacionamento para poder apontar, mas

se deteve porque Amanda estava no chão.

-Amanda? -O peito lhe encolheu e logo que podia falar-.

Amanda? Encontra-te…?

-Maldita seja! -gritou, rodando para poder erguer-se. Tinha o

peito e a cara talheres de sangue-. Maldito seja.

Wíll se apoiou sobre um dos joelhos e lhe pôs uma mão no

ombro.

-Deram-lhe?

-Estou bem, gilipollas -respondeu lhe apartando a mão-. O

que está morto é ele. Pegaram-lhe dois tiros na cabeça da
caminhonete.

Wíll olhou ao homem e viu que lhe tinham pirado a cara.

-Isso sim que foi um bom disparo, e de um carro em

movimento. -Amanda lhe olhou enquanto a ajudava a
levantar-se-. muito melhor que o teu. Quando foi a última
vez

que esteve no campo de tiro? É inaceitável, completamente

inaceitável.

Wíll preferiu não discutir com ela, embora poderia lhe haver
mencionado que deixar as pistolas no mostrador tinha sido
uma má idéia, por não falar de quão estúpido

tinha sido entrar em um lugar como esse sem reforços.

-Juro-lhe isso Por Deus, Wíll, quando isto se acabe… -Não
terminou a frase. afastou-se pisando na capa de plástico de
sua bolsa-. Maldita seja!

Wíll se ajoelhou ao lado do morto. Comprovou

rotineiramente o pulso. Tinha um buraco na sudadera, a
cinco centímetros do coração. Era o suficientemente grande
como

para que coubesse um dedo. Baixou-lhe a cremalheira.

Debaixo levava um colete militar de assalto. O casquilho da
bala se expandiu com o impacto, penetrando na placa

de choque, esmagando-se como um cão que tenta meter-se

sob um sofá.

O K-5 lhe tinha dado justo no centro do peito.

Amanda retornou. Observava ao homem sem dizer uma

palavra. Provavelmente lhe estava olhando de frente
quando lhe dispararam, porque tinha partes de cérebro
pegos

na cara, assim como uma parte de osso no pescoço da

blusa.

Wíll se levantou. Quão único podia fazer era lhe oferecer

seu lenço.

-Obrigado. -limpou-se a cara sem que lhe tremesse a mão.

O sangue se correu como a maquiagem de um palhaço-.
Graças a Deus, tenho uma muda de roupa no carro. -Olhou

ao Wíll e acrescentou-: Te tem quebrado a jaqueta.

olhou-se a manga. feito-se uma fatia na jaqueta ao atirar-se

ao asfalto.
-Sempre terá que levar uma muda no carro. Nunca se sabe
o que pode passar.

-Sim, senhora.

Wíll pôs a mão sobre a culatra do rifle.

-Ling-Ling desapareceu -disse Amanda limpando-a frente-.

Saiu do escritório com esse estúpido cão debaixo do braço
enquanto soavam os disparos. Não porque queria

me salvar, mas sim porque também a tentavam matar a

ela.

Wíll tentou processar essa nova informação.

-Pensava que os que nos disparavam trabalhavam para ela.

-Se Julia tivesse querido nos matar, o teria feito ao sair do

escritório. Acaso não viu a recortada debaixo da almofada
do sofá?

Wíll assentiu, embora não a tinha visto; correu-lhe um suor

frio de solo pensá-lo.

-Os atiradores trabalhavam em sua loja. Reconheci-os.

Estavam ensamblando os armários. por que quereriam
matar a Julia? Ou a nós?

-Não te parece óbvio? -replicou Amanda, embora logo se

deu conta de que não resultava tão claro-. Não queriam que
falasse comigo. Nem tampouco que falasse com o

Roger. Devia saber algo.

Wíll tentava juntar todas as peças.

-Julia disse que os jovens estavam atuando por sua conta,
que se estavam fazendo os gánsteres. Não imagino a um
punhado de veinteañeros saturados de testosterona

deixando-se mandar por uma mulher de média idade.

-Vá, eu pensava que a isso homens adoravam. -Amanda

olhou ao homem que estava morto-. Sua como um porco.
Seguro que se tomou algo.

Algo que tinha feito que resistisse o impacto de uma bala do

calibre 55 no colete antibalas e poucos segundos depois
saltasse como uma torrada.

Amanda o empurrou com a ponta do sapato para lhe dar a

volta e olhar sua carteira.

-Está claro que esses jovens não querem deixar

testemunhas. -Tirou o carnê de conduzir-. Juan Armand
Castelo. Vinte e quatro anos. Vivia no Leather Stocking
Lane,

no Stone Mountain.

Ensinou-o carnê ao Wíll. Castelo tinha aspecto de professor

de escola, não de um tipo que perseguiria um agente do GBI
em um estacionamento com uma metralhadora.

Amanda lhe baixou a cremalheira da sudadera. O homem

tinha seu Glock metida em suas calças. Tirou-o e disse:

-Bom, ao menos não tentou me matar com minha pistola.

Wíll a ajudou a desabotoar os fechamentos laterais do

colete.
-Empresta -disse Amanda. Levantou-lhe a camisa para lhe
olhar o peito-. Não tem tatuagens. -Olhou-lhe os braços-.
Aqui tampouco.

-lhe olhe as mãos.

Castelo tinha os punhos fechados. Amanda lhe abriu os

dedos com as mãos, o qual ia em contra do protocolo, mas
Wíll já o tinha quebrado, assim que pouco importava.

-Nada.

Ele olhou para o estacionamento. Solo havia dois carros, o

Bentley e o Mercedes.

-Crie que fica alguém mais dentro?

-O Bentley é do Ling-Ling, embora imagine que terá outro

carro estacionado perto agora que trata de passar o mais
desapercebida possível. O Mercedes é do Perry.

O homem do escritório principal.

-Vejo que os conhece todos, Mandy.

-Não estou de humor para seus comentários, Wíll.

-Julia Ling é uma das primeiras na hierarquia. Virtualmente

é a chefa.

-E isso é motivo para que fale como o galo Claudio?

-Só estou dizendo que faz falta os ter muito bem postos, ou
ser muito estúpido, para tentar tirar de no meio de alguém
como Julia. Seu irmão não vai se ficar com

os braços cruzados. Você mesma me disse que estava

virtualmente louco. lhe disparar a sua irmã é uma
declaração de guerra.

-Vá, por fim há dito algo sensato. -Devolveu-lhe o lenço-. Te

fixaste nos homens da caminhonete?

Wíll negou com a cabeça.

-Jovens. Com óculos de sol, boinas e sudaderas. Não poderia

jurar ter visto nada mais…

-Não te estou pedindo que jure. O que te estou pedindo… -O

ruído das sereias a interrompeu-. demoraram para vir.

Wíll calculou que o primeiro tiro teria sido disparado fazia

cinco minutos; assim não era uma má resposta.

-E você? pudeste vê-los?

Ela negou com a cabeça.

-Acredito que devemos procurar a alguém com experiência

em disparar de um carro.

Tinha razão. lhe dar a uma pessoa na cabeça duas vezes

seguidas de um veículo em movimento, embora fosse a
pouca distância, não era uma questão de sorte. Para isso

se necessitava prática, e o assassino de Castelo não tinha

errado.

-por que não dispararam a ti? -perguntou Wíll.

-Está-te queixando ou me fazendo uma maldita pergunta? -

Amanda se tirou algo do braço. Olhou a Castelo-. Ficamos
sozinho com dois. Ao menos nossas probabilidades

melhoraram.
referia-se aos rastros que tinham encontrado em casa da
Evelyn.

-São três.

Amanda negou com a cabeça, olhando o cadáver.

Wíll contou com os dedos.

-Evelyn matou ao Hironobu Kwon. Faith ao Ricardo Ortiz e

ao Benny Choo. Marcellus Estévez morreu no Grady. Com o
Juan Castelo somam cinco.

Amanda não disse nada. Wíll estava ocupado com seus

cálculos matemáticos.

-Oito menos cinco são três.

Ela olhou os carros patrulha que desciam pela estrada.

-Dois -respondeu-. O outro tentou matar a Sara Linton faz

uma hora.
 
lhe dê Dugan entrou a toda pressa na sala de médicos.

-vim assim que pude.

Sara entreabriu os olhos enquanto fechava a bilheteria.

Tinha estado quase duas horas emprestando declaração na
polícia de Atlanta. Ao retornar, todo o pessoal administrativo

do hospital se formou redemoinhos a seu redor durante uma

hora, ao parecer com a intenção de ajudá-la, embora não
demorou para dar-se conta de que estavam mais
preocupados
porque não os demandasse. Assim que assinou um papel
que os eximia de toda responsabilidade, partiram tão
rapidamente como tinham vindo.

-Posso te trazer algo? -perguntou lhe Dê.

-Não, obrigado. Estou bem.

-Quer que te leve a casa?

-lhe dê, eu…

A porta se abriu de repente. Wíll estava de pé, com uma

expressão de pânico no rosto.

Durante uns segundos, isso foi o único que lhe importou.

Sara deixou de ver tudo o que havia na habitação. Sua visão
periférica se reduziu e se centrou exclusivamente

no Wíll. Não viu lhe Dê partir, nem ouviu as constantes

serena das ambulâncias, nem o timbre dos telefones, nem
os gritos dos pacientes. Quão único via era ao Wíll.

Ele deixou que se fechasse a porta, mas não se aproximou.

Suava-lhe a frente e respirava entrecortadamente. Sara não
sabia o que lhe dizer nem o que fazer. ficou

ali, lhe olhando, como se fosse um dia normal.

-Deram-lhe um novo uniforme? -perguntou Wíll.

Sara se pôs-se a rir. pôs-se uma bata de hospital, pois sua

roupa a tinha ficado o Departamento de Provas.

Wíll forçou um sorriso.

-Ressalta o verde de seus olhos.

Sara se mordeu os lábios para evitar chorar. Tinha desejado
lhe chamar assim que aconteceu. Tinha tido o móvel na
mão, seu número na tela, mas terminou por guardá-lo

na bolsa porque sabia que, se lhe via antes de recuperar a

serenidade, derrubaria-se por completo.

Amanda Wagner bateu na porta antes de entrar.

-Lamento interromper, doutora Linton, mas poderia falar

com você?

Wíll sentiu que a raiva o invadia.

-Ainda não…

-Não passa nada -interrompeu Sara-. Não posso lhe dizer

grande coisa.

Amanda sorriu, como se fosse uma reunião social.

-Algo seria de muita ajuda.

Sara tinha relatado tantas vezes os incidentes durante as

últimas horas que os repetiu quase de carreirinha. Deu-lhes
uma versão abreviada de sua declaração, omitindo

a descrição da mulher yonqui, a qual, sobre o papel,

resultou muito similar a de qualquer outra drogada.
Tampouco descreveu o lixo que havia ao redor do contêiner,

nem o que fez o pessoal sanitário, nem o protocolo que

tinha seguido. centrou-se no importante: no jovem que a
tinha cuidadoso atentamente desde detrás da cortina,

que lhe havia propinado um murro no peito, e o mesmo que

lhe tinha pego dois tiros ao paciente na cabeça. Era magro,
de raça branca, de uns veintitantos anos. Levava
uma sudadera negra e uma boina de beisebol. Durante o
escasso tempo que passou desde que lhe viu até que
morreu, não tinha pronunciado nenhuma palavra. Quão
único

tinha ouvido era um grunhido, e logo lhe sair o ar da

garganta quando deixou de respirar.

-Tinha-me a mão agarrada. Não pude evitá-lo. Está morto.

Os dois estão mortos.

Ao Wíll custou falar.

-Feriu-te.

Sara só pôde assentir, mas mentalmente viu a imagem que

tinha visto refletida no espelho do quarto de banho: o
cardeal alargado e feio que tinha sobre o peito direito,

justo onde a tinha golpeado.

Wíll se esclareceu voz.

-De acordo. Obrigado por sua cooperação, doutora Linton.

Imagino que provavelmente quererá ir-se a sua casa.

deu-se a volta para partir, mas Amanda não fez gesto de lhe
seguir.

-Doutora Linton, vi que há uma máquina de bebidas na sala

de espera. Gosta de algo?

Tinha-a pilhado a contrapié.

-Estou…

-Wíll, pode me trazer um Diet Sprite e…? O sinto, doutora

Linton, o que gosta?
Wíll apertou a mandíbula. Não era estúpido. Sabia que
Amanda queria ficar a sós com ela. E Sara também sabia
que Amanda não se daria por vencida até obter o que

andava procurando. Tentou facilitar-lhe ao Wíll e disse:

-Uma Coca-cola, por favor.

Wíll não estava disposto a render-se tão facilmente.

-Seguro?

-Sim, seguro.

Não estava muito convencido, mas saiu da habitação.

Amanda olhou para o corredor para assegurar-se de que Wíll

se foi. deu-se a volta para olhar a Sara.

-Estou fazendo campanha a seu favor.

Sara não tinha nem a mais remota idéia da que se referia.

-Refiro ao Wíll -disse explicando-. Lhe hão puteado muito na

vida e eu não posso lhe ajudar.

Sara não estava de humor para brincadeiras.

-O que quer, Amanda?

Foi direita ao grão.

-Os corpos ainda estão no depósito. Necessito que os

examine e me dê sua opinião profissional. A opinião de uma
forense -recalcou.

Sara sentiu um calafrio ao pensar em ver de novo ao

homem que a tinha tentado matar. Cada vez que piscava,
podia ver seu imperturbável rosto em cima dela. Não podia

tocar a mão sem sentir seus dedos aferrando-se à sua.

-Eu não posso abri-los.

-Não, mas pode me dar algumas respostas.

-Como quais?

-Consumo de drogas, pertença a uma banda, se algum

deles tinha o estômago cheio de heroína.

-Como Ricardo.

-Sim, como Ricardo.

Sara não o pensou duas vezes.

-De acordo, farei-o.

-Fazer o que?

Wíll já estava de volta. Devia ter feito o caminho correndo,

pois estava resfolegando. Sustentava as duas bebidas em
uma mão.

-Já está aqui -disse Amanda como se se surpreendesse de

lhe ver-. Estávamos a ponto de baixar ao depósito.

Wíll olhou a Sara.

-Não.

-Quero fazê-lo -insistiu ela, embora não estava segura de

por que.
Durante as três últimas horas, no único que tinha pensado
era em retornar a casa. Agora que Wíll estava ali, pensar em
retornar a seu apartamento vazio resultava

inimaginável.

-Não necessitamos isto -disse Amanda. Agarrou as latas e as

atirou ao lixo-. Doutora Linton?

Sara os conduziu pelo corredor até os elevadores; pareceu-

lhe que tinha passado uma eternidade desde que fez esse
mesmo caminho essa manhã. Uma maca com um paciente

passou a seu lado, enquanto os sanitários gritavam as

constantes e os médicos davam ordens. Sara levantou o
braço para lhe indicar ao Wíll que se tornasse junto

à parede para que pudessem passar. Sua mão permaneceu

durante uns instantes levantada diante de sua gravata.
Notou o tato da seda na gema dos dedos. Tinha posto

um traje, sua indumentária normal no trabalho, mas sem

colete. Sua jaqueta era de cor azul escura, e sua camisa, de
um tom mais claro, mas da mesma cor.

O policial. Sara se tinha esquecido dele.

-Não hei…

-Um momento -disse Amanda, como se temesse que as

paredes tivessem ouvidos.

Sara estava que jogava fumaça enquanto esperavam o

elevador. Como se podia ter esquecido do policial? O que
lhe passava?
A porta se abriu. O elevador estava cheio. As velhas polias
demoraram o seu em ficar em marcha. Baixaram uma
planta; a maioria das pessoas saíram. Dois enfermeiros

jovens baixaram com eles até o subsótano. Saíram e foram

para as escadas, provavelmente para uma entrevista ilícita.

Amanda esperou até que se afastaram.

-O que acontece?

-Havia um homem quando viemos do contêiner. Quase lhe

atiro ao chão. Disse-lhe que se apartasse e me ensinou uma
placa. Ou ao menos isso parecia. comportou-se como

um policial.

-A que se refere?

-comportou-se como se tivesse todo o direito a me

perguntar, e se incomodou quando não lhe respondi
imediatamente -disse Sara lhe pondo um olhar significativo.

-Sim, parece um policial -admitiu Amanda ironicamente-. O

que queria?

-Perguntou-me se o paciente sairia adiante. Disse-lhe que

era possível, embora era óbvio que… -Sara deixou a frase
sem terminar, tratando de recordar-. Levava

um traje negro, cor carvão, e uma camisa branca. Era muito

magro, quase esquelético. Emprestava a tabaco. Podia
cheirá-lo inclusive depois de partir.

-Viu por onde partia?

Sara negou com a cabeça.

-Branco ou negro?

-Branco. Com o cabelo cinza. Parecia um homem maior. -

levou-se a mão à cara-. Tinha as bochechas afundadas e as
pálpebras muito grossas. -Recordou algo mais-. Levava

uma boina. Uma boina de beisebol.

-Negra? -perguntou Wíll.

-Não, azul. Dos Atlanta Braves.

-Provavelmente, seu rosto apareça nas câmaras de

segurança -apontou Amanda-. Teremos que dizer-lhe à
polícia de Atlanta. Pode que lhe peçam que os ajude a fazer

um retrato robô.

Sara faria o que lhe pedissem.

-Sinto não me haver lembrado antes. Não sei o que me…

-Estava em shock. -Wíll parecia querer dizer algo mais.

Olhou a Amanda e, assinalando a porta dobro ao final do
corredor, acrescentou-: Acredito que é por aqui.

Esta vez no depósito não se encontraram nem a Júnior nem

ao Larry. Havia duas macas, cada uma com um corpo;
ambos os talheres por um lençol. Sara deduziu que alguém

seria do homem que tinha encontrado ao lado do contêiner;

o outro do que lhe tinha disparado a este e tentou matá-la a
ela.

Havia uma mulher maior apoiada sobre a porta do

refrigerador. Levantou o olhar de seu BlackBerry ao vê-los
entrar. Levava sua identificação médica pega no bolso
das calças. Não levava bata de laboratório, tão solo um traje
negro de boa confecção. via-se que trabalhava na
administração do hospital. Era uma mulher maior, com

o cabelo mais grisalho que moreno. separou-se do

refrigerador mortuário e se aproximou até onde estavam.
Adotou uma postura firme, tirando o peito como se fosse

a proa de um navio.

Não perdeu o tempo com apresentações. Tirou um caderno

pequeno de espiral do bolso da jaqueta e leu:

-O nome do atirador é Franklin Warren Heeney. A polícia

encontrou a carteira em seu bolso. Um moço de por aqui.
Vivia no Tucker com seus pais. Deixou a universidade

no segundo curso. Não há informe de emprego nem

antecedentes penais, embora, quando tinha treze anos,
passou seis meses no correcional por romper janelas. Tem
uma

filha de seis anos que vive com uma tia no Snellville. A mãe
da menina está na prisão do condado por furtos em lojas e
uma bolsa de metanfetaminas que lhe encontraram

na bolsa. É tudo o que sei. -Assinalou o outro corpo-.

Marcellus Benedict Estévez. Como lhe disse por telefone,
encontraram sua carteira ao lado do contêiner. Imagino

que já teria investigado sobre ele?

Amanda assentiu, e a mulher fechou o caderno.

-É tudo o que tenho de momento.

-Obrigado -disse Amanda assentindo de novo.

-Deixo-lhes uma hora antes de que venham os meninos.
Doutora Linton, as radiografias que pediu para o Estévez se
encontram no pacote de transporte. Trouxe-lhe algum

instrumental que pode lhe servir. Lamento não ter

conseguido nada mais.

Havia de sobra. Sara olhou as bandejas que havia ao lado

dos corpos. Fosse quem fosse aquela mulher, não cabia
dúvida de que tinha conhecimentos médicos e
desempenhava

um cargo o bastante alto na hierarquia do Grady para obter

esse material sem que ninguém lhe pedisse explicações.

-Obrigado.

A mulher fez um gesto de despedida e saiu da habitação.

Wíll empregou um tom sarcástico quando perguntou a

Amanda:

-Não me diga isso. Outra de suas velhas amigas?

Não lhe fez nem caso.

-Doutora Linton, poderíamos começar?

Sara se obrigou a mover-se, já que de não ser assim se teria

ficado pega ao chão até que o edifício lhe caísse em cima.
Havia um pacote de luvas esterilizadas pendurando

de um gancho na parede. Tirou um par e os colocou em

suas suadas mãos. Os pós formaram pequenas bolinhas que
lhe pegaram à palma como se fossem uma massa.

Sem preâmbulos retirou o lençol que cobria o primeiro corpo

e viu o Marcellus Estévez, o homem que tinha encontrado
ao lado do contêiner. Tinha dois buracos de bala

na frente, e a pele manchada de pólvora queimada.

Cheirava a cordita, o qual resultava impossível, já que lhe
tinham disparado fazia poucas horas.

-Dois disparos na frente, igual aos que fizeram do carro no

armazém.

Wíll falou em voz baixa.

-Não tem por que fazê-lo -disse dirigindo-se a Sara.

-Estou bem. -Ela se obrigou a continuar, começando pelo

mais singelo-. Terá uns vinte e cinco anos. Medirá um metro
setenta e dois ou um pouco mais. Uns oitenta

quilogramas. -Abriu-lhe os olhos, seguindo o processo

rotineiro-. Pele escura. Ictérico. A ferida estava infectada. A
necrópsia seguro que mostra que afetou a outros

órgãos maiores. Quando lhe encontramos sofria um shock

sistêmico. -Baixou o lençol para poder lhe olhar o ventre,
mas esta vez para avaliá-lo do ponto de vista forense,

não para lhe aplicar tratamento algum.

O homem estava nu, já que lhe tinham talhado a roupa

quando o levaram a sala de urgências. Sara viu a
penetrante ferida de faca que tinha no quadrante desço do
abdômen.

Pressionou a ambos os lados do corte para ver o trajeto da

cuchilla.

-Tem o intestino magro esmigalhado. Parece como se a faca

tivesse entrado em ângulo ascendente. Uma punhalada
com a mão direita desde posição supina.

-Estava em cima dela? -perguntou Amanda.

-Acredito que sim. Imagino que referimos a Evelyn. -Wíll

ainda se mostrava receoso, mas Amanda assentiu-. A folha
lhe entrou em ângulo

oblíquo às linhas abdominais

do Langer, quer dizer, na direção natural da pele. Se

reorientar os borde desta forma -dobrou a pele para pô-la
na posição em que estava o homem quando o
apunhalaram-,

pode-se ver pelo ponto de penetração que Evelyn estava

arremesso de costas, provavelmente no chão, com o
atacante em cima dela. Ele estava um pouco inclinado pela

cintura. A faca penetrou desta forma. -Sara alargou a mão

para agarrar um escalpelo da bandeja, mas trocou de
opinião e agarrou umas tesouras. Ilustrou o movimento

ficando a mão à altura do quadril com as tesouras olhando

para cima-. Foi uma punhalada defensiva mais que
deliberada. Pode que lutassem, caíssem ao mesmo tempo

e lhe cravasse a faca. O homem se deu a volta com a folha

cravada, vê-se que a ferida é mais profunda no bordo
lateral, o que indica movimento.

-Era uma faca de cozinha?

-Estatisticamente, é a arma mais usada e, posto que a

resistência teve lugar na cozinha, é o mais provável. Terão
que fazer uma comparação no escritório do forense
para estar seguros. Encontraram a arma na cena do crime?

-Sim -respondeu Amanda-. Está segura de que Evelyn

estava de costas?

Sara se deu conta de que não estava muito satisfeita com a

avaliação. Queria que seu amiga fosse uma lutadora, não
alguém com sorte.

-A maioria das feridas mortais feitas com uma faca se

produzem na região esquerda do peito. Se quer matar a
alguém, aponta ao coração, com a mão levantada,
diretamente

ao peito. Esta ferida é defensiva. -Assinalou o bordo da

palma da mão do homem-. Mas Evelyn não se rendeu tão
fácil. Em algum momento da resistência, atacou-lhe

diretamente, porque ele agarrou a folha da faca.

Amanda se sentiu mais tranqüila com essa explicação.

-Tem algo no estômago?

Sara procurou debaixo da maca e tirou o pacote de

transporte destinado ao forense do Fulton County. Krakauer
tinha recheado a maior parte da informação enquanto

a polícia interrogava a Sara. Era um formulário padrão. O

forense que realizava a autópsia precisava saber se levava
drogas, os procedimentos que se empregaram,

os sinais que procediam do hospital e as realizadas por

outras causas mais cruéis. Sara encontrou uma réplica
térmica dos raios X na última página.
-O estômago parece que não contém objetos estranhos.
Saberão com segurança quando lhe abrirem, mas imagino
que a quantidade de heroína da que falamos, e pela que

mereceria morrer, veria-se facilmente.

Wíll se esclareceu garganta. Parecia resistente a perguntar.

-Teria Evelyn muito sangue em cima detrás ter apunhalado

a esse homem?

-Não acredito. A maior parte da hemorragia se produziu

internamente, inclusive depois de tirar a faca. Tem uma
ferida defensiva na mão, mas as artérias cubital e

radial estão intactas, e nenhuma das artérias digitais se viu

afetada. Se o corte na mão fosse mais profundo, ou se lhe
tivessem talhado um dedo, haveria uma quantidade

significativa de sangue. Esse não é o caso do Estévez, por

isso acredito que Evelyn teria uma mancha insignificante de
sangre na roupa.

-Havia muito sangue no chão. Havia rastros de sapatos por

todo o chão.

-Era muito grande o espaço?

-Do tamanho de uma cozinha. maior que a tua, mas não

muito, e fechada. A casa é antiga, estilo endoideci.

Sara pensou nisso.

-Teria que ver as fotos da cena do crime, mas estou quase

segura de que se havia muito sangue no chão, não procedia
nem do abdômen nem da mão do Estévez. Ao menos

não toda.
-Poderia haver-se levantado e ter fugido por si só com essas
feridas?

-Não sem ajuda. Qualquer lesão na parede abdominal

dificulta a respiração, e é quase impossível mover-se. -Sara
ficou a mão no estômago-. Pensa na quantidade de

músculos que têm que trabalhar tão solo para que alguém
se levante.

-Aonde quer chegar? -perguntou-Amanda ao Wíll.

-Só me pergunto quem lutou com a Evelyn se este homem

não pôde levantar-se depois de que o apunhalassem. E não
havia muito sangue dela.

Sara leu seus pensamentos.

-Crie que Evelyn resultou ferida.

-É possível. Analisaram o sangue da cena, mas não toda, e

as análise de DNA não estarão até dentro de uns dias. -
encolheu-se de ombros-. Se Evelyn resultou ferida

e Estévez não sangrava muito, isso poderia explicar a

quantidade de sangue.

-Estou segura de que, se resultou ferida, não é nada sério -

disse Amanda fazendo um gesto de rechaço por sua teoria,
um gesto parecido ao que se faz quando se espanta

uma mosca.

Qualquer pessoa razoável já teria aceito que as

probabilidades de que Evelyn Mitchell estivesse viva eram
muito escassas, tendo em conta o tempo que tinha
transcorrido.
Mas Amanda parecia aferrar-se à teoria oposta.

Sara não pensava ser a que lhe levasse a contrária.

Havia uma lente de aumento em uma das bandejas. Baixou

o abajur e continuou examinando ao homem de cima
abaixo, procurando provas, marcas de agulhas, algo que
lhes

pudesse proporcionar uma pista. Quando chegou a hora de

lhe dar a volta, Wíll ficou umas luvas esterilizadas e a
ajudou a mover o corpo.

-Isto é interessante -apontou Sara modestamente.

Estévez tinha uma enorme tatuagem de um anjo nas costas.

A imagem lhe chegava até o sacro. Era tão intrincada que
parecia mas bem uma escultura.

-O arcanjo Gabriel -disse Sara.

-Como sabe? -perguntou Wíll.

Ela assinalou a trompetista que tinha na boca.

-A Bíblia não diz nada a respeito, mas algumas religiões

acreditam que o dia do Julgamento Final virá quando o
arcanjo Gabriel sopre seu trompetista. -Sabia que

Wíll jamais ia à igreja-. São coisas que ensinam aos meninos

na catequese. E, além disso, casa bem com seu nome:
Marcellus Benedict. São nomes de duas batatas.

-Quando acredita que lhe fizeram essa tatuagem? -

perguntou Amanda.

A pele na parte de debaixo das costas ainda estava irritada

pela agulha.
-Uma semana, possivelmente cinco dias. -inclinou-se para
examinar o desenho mais atentamente-. O fizeram por
partes. E quem o fez demorou muito tempo. Provavelmente

meses. Não é o tipo de coisas que se esquecem, e resultaria

bastante caro.

Wíll sustentou a mão do homem.

-Viu isto que tem debaixo das unhas?

-Vi que as deixa sujas, um pouco muito típico em um

homem de sua idade. Não posso lhe fazer uma raspagem.
Ao médico forense lhe daria um ataque. Além disso, algo

que encontrasse não seria plausível, pois não seguimos a

cadeia de custódia.

Wíll se aproximou os dedos do homem ao nariz.

-Cheira a diesel.

Sara também os cheirou.

-Não posso sabê-lo. A polícia me disse que viram as

câmaras de segurança. Não são estáticas. Giram de um lado
a outro do estacionamento traseiro, algo que, obviamente,

os delinqüentes sabiam. Não lhes vê deixar o corpo. sabe-se

que Estévez levava, pelo menos, doze horas ao lado do
contêiner. O aroma pode ser de algo. -Deu-lhe a

volta à Isto mão é ainda mais interessante. Obviamente,

trabalhava com as mãos. Tem alguns calos no polegar e em
um lado do dedo indicador. vê-se que sustentava

algum tipo de ferramenta muito momento. Devia ser um

pouco pesado, que se movesse um pouco.
-Disse que estava na parada? -perguntou Wíll a Amanda.

-No registro se vê que esteve cobrando a parada durante

quase um ano.

Sara pensou em outra coisa.

-Pode me dar isso? -disse assinalando as lentes de aumento.

Wíll as agarrou e esperou a que Sara lhe abrisse a boca a
aquele tipo. Tinha a mandíbula rígida e se

ouviu um estalo de tendões quando lhe abriu os lábios-.

Sujeita um momento -disse ao Wíll lhe indicando que devia
fixar-se nos dentes superiores-. Vê essas pequenas

fendas nos bordos inferiores de sua mandíbula superior? -

Wíll se inclinou e logo deixou que Amanda o visse-. São
impressões repetitivas, e saem de sustentar
constantemente

algo entre os dentes. Revistam ver-se nas costureiras ou nos

carpinteiros que me colocam os pregos entre os dentes.

-Como os que fazem armários? -perguntou Wíll.

-É possível. -Sara olhou de novo a mão do Estévez-. Esses

calos pode produzi-los uma clavadora. Teria que ver a
ferramenta e compará-la, mas, se me disser que trabalhava

de carpinteiro, estou de acordo em que trabalhava nesse

setor. -Agarrou a mão esquerda do homem-. Vê essas
cicatrizes no dedo indicador? São feridas muito correntes

entre os carpinteiros. Quando lhes escorre o martelo, o

prego danifica a pele. A rosca dos chaves de fenda levanta a
capa superior da derme. -Wíll assentiu-. Lhes
atravessa também a cutícula. Os carpinteiros usam cuchillas
de carpete para cortar os borde ou para fazer entalhes na
madeira. Às vezes, a folha os curta a gema

do dedo ou lhes arranca a pele lateral. Revistam usar a mão

não dominante para alisar a massa ou o esmalte, o que faz
que se desgaste a gema. Seus rastros trocam

cada semana, às vezes cada dia.

-assim, levava trabalhando um bom tempo? -perguntou

Amanda.

-Eu diria que, fosse o trabalho que fosse, levava nele dois ou
três anos.

-O que me diz do Heeney, o pistoleiro?

Sara procurou debaixo do lençol para examinar a mão do

outro homem. Não queria voltar a ver sua cara.

-Era canhoto, mas poderia assegurar que trabalhava no

mesmo setor que Estévez.

-Ao menos há uma conexão entre eles -apontou Wíll-.

Ambos trabalhavam para o Ling-Ling.

-Quem é Ling-Ling? -perguntou Sara.

-Uma pessoa de interesse que desapareceu -respondeu

Amanda olhando o relógio-. Devemos nos dar pressa.
Doutora Linton, poderia examinar a nosso outro amigo?

Sara não o pensou duas vezes. Retirou o lençol com um

movimento rápido. Era a primeira vez que via a cara do
Franklin Warren Heeney depois de que a tivesse tentado
matar. Tinha os olhos abertos. Seus lábios envolviam o tubo
que lhe tinham inserido na garganta para lhe ajudar a
respirar. Uma capa seca de sangue lhe rodeava o

pescoço onde tinha a carne aberta. Ainda estava vestido da

cintura para baixo, mas os sanitários lhe tinham talhado a
jaqueta e a camisa para tentar lhe salvar a

vida. Tinha sido um trabalho inútil, pois se tinha talhado o

jugular. Tinha perdido quase a metade do volume de sangue
antes de que conseguissem levantá-lo do chão

e pô-lo na mesa. Sara sabia porque tinha sido a médica que

se ocupou do assunto.

Levantou a cara. Tanto Amanda como Wíll a estavam

olhando fixamente.

-Sinto-o -disse desculpando-se. Teve que esclarecê-la

garganta antes de poder falar de novo-. Tem mais ou menos
a mesma idade que Estévez. Uns veintitantos. Magro

para sua constituição. -Indicou os sinais de agulha no braço.

Ainda tinha pego à pele o porto intravenoso que lhe tinha
inserido na pele-. Consumidor recente, ao

menos de forma intravenosa. -Agarrou um otoscopio e lhe

examinou o nariz-. Tem uma cicatriz considerável nas fossas
nasais, provavelmente de esnifar. -Examinou o

alcance com mais parada-. Se operou para reparar o

tabique, por isso deduzo que consumia coca,
metanfetaminas…, pode que Oxy. Corroem a cartilagem.

-Ou heroína? -perguntou Wíll.

-Sim, também. -Sara se desculpou de novo-. A maioria de
quão consumidores conheço, ou a fumam, ou a injetam. Os
que a esnifan vão diretamente ao depósito de cadáveres.

-Tem algo no estômago? -perguntou Amanda cruzando os

braços.

Sara não teve que olhar o arquivo. Não lhe tinham feito
radiografa. O homem tinha morrido antes de lhe poder fazer
alguma prova. Em lugar de continuar com o exame,

olhou-lhe o rosto de novo. Franklin Heeney não tinha

precisamente aspecto de coroinha, e as cicatrizes de acne e
as bochechas afundadas indicavam que já tinha vivido

o seu. Certamente tinha uma mãe, um pai, uma filha e

possivelmente um irmão ou uma irmã aos que nesse
momento lhes estariam dizendo que seu ser querido havia
falecido.

Entretanto, esse ser querido tinha matado a um homem a

sangue frio e havia propinado um murro tão forte a Sara
que lhe tinha talhado a respiração. Notou que o cardeal

que tinha no peito começava a lhe doer. Ela também tinha

uma mãe, um pai e uma irmã que se sentiriam horrorizados
se soubessem o que lhe tinha acontecido aquele

mesmo dia.

-Doutora Linton? -disse Amanda.

-Sinto muito. -No momento que demorou para dirigir-se à

caixa de luvas e ficar outro par novo, recuperou a
compostura. Ignorou o olhar de preocupação por parte do
Wíll e pressionou os dedos no abdômen do homem-. Não
observo nada estranho. Os órgãos estão em seu sítio e som
de um tamanho normal. Nem o intestino nem o estômago

estão inflamados. -tirou-se as luvas e os atirou ao lixo. A

água da pia estava fria, mas, mesmo assim, lavou-se as
mãos-. Não posso lhe enviar a raios X porque necessita

a identificação de paciente e, sinceramente, não vou fazer

esperar a outro para satisfazer sua curiosidade. O escritório
forense lhe dará uma resposta definitiva.

-tornou-se um pouco de gel antibacterias nas Palmas das

mãos e, tratando de falar com voz firme, acrescentou-: Isso
é tudo?

-Sim -respondeu Amanda-. Obrigado, doutora Linton.

Sara não respondeu. Fez caso omisso do Wíll e dos dois

corpos, e manteve o olhar na porta até cruzá-la. Uma vez no
corredor, concentrou-se no elevador, no botão

que pulsaria, e logo nos números que se iluminavam sobre a

porta. Solo queria pensar nos passos que devia dar, não nos
que tinha deixado atrás. Precisava sair daquele

lugar, partir a casa, tampar-se com uma manta, acariciar a

seus cães e esquecer-se daquele dia tão horrível.

Ouviu passos a suas costas. Wíll se aproximava correndo e

ela se deu a volta. Ele se deteve poucos metros.

-Amanda está pondo uma nota de aviso sobre a tatuagem.

Que fazia ali de pé? por que vinha correndo até ela para
logo não fazer nada?
-Pode que descubramos…

-Não me importa.

Wíll a olhou fixamente. Tinha as mãos nos bolsos. Levava as

mangas da jaqueta arregaçadas. O tecido tinha um pequeno
quebrado.

Sara apoiou as costas na parede. Não se tinha dado conta

antes, mas Wíll tinha um corte recente no lóbulo da orelha.
Quis lhe perguntar a respeito, mas provavelmente

lhe responderia que se cortou barbeando-se. Pode que

tampouco queria sabê-lo. A fotografia que tinha visto de sua
boca ainda estava viva em sua memória. Que mais

lhe tinham feito? Que mais se feito ele mesmo?

-por que nenhuma das mulheres que há em minha vida me

chama quando necessita ajuda? -perguntou Wíll.

-Acaso não te chama Angie?

Wíll baixou o olhar, observando o espaço que havia entre

eles.

-Sinto-o -disse Sara-. Isso não esteve bem. foi um dia muito
comprido.

Wíll não levantou o olhar. Agarrou-lhe a mão e seus dedos

se entrelaçaram. Tinha a pele cálida, quase quente. Passou-
lhe o polegar pela palma, pelas membranas de

seus dedos. Sara fechou os olhos e ele acariciou lentamente

cada centímetro da mão, lhe tocando as linhas e as dobras,
pressionando o polegar brandamente sobre o
batimento do coração de seu pulso na boneca. Seu tato era
paliativo. Sara notou que começava a tranqüilizar-se; sua
respiração adquiriu uma cadência sossegada que

reunia com a sua.

As portas do depósito se abriram. Sara apartou sua mão ao

mesmo tempo que Wíll. Não se olharam. Eram como dois
meninos surpreendidos na parte de detrás de um carro.

Amanda sustentava seu móvel no ar, com ar triunfal.

-Roger Ling quer falar.

 
Faith estava mais perto de uma crise nervosa do que tinha
estado nunca antes. Os dentes lhe seguiam chiando, a
pesar do suor que lhe corria por todo o corpo. Tinha

vomitado o café da manhã e se teve que obrigar a almoçar.

A cabeça o martilleaba tanto que a dor lhe chegava até os
olhos. Seu nível de açúcar estava muito por debaixo

e teve que chamar o escritório de seu médico para saber o

que fazer. Ameaçaram-na internando no hospital se não
conseguia controlá-lo. Faith lhes tinha prometido

que voltaria a chamar, logo foi ao quarto de banho, pôs a

água quente o mais quente que pôde e esteve chorando
durante meia hora.

Uma e outra vez, passavam-lhe os mesmos pensamentos

pela cabeça, como se fossem pneumáticos abrindo um sulco
em uma estrada de cascalho. Tinham estado em sua casa,

haviam meio doido suas coisas e as do Jeremy. Sabiam sua

data de nascimento, as escolas às que tinha assistido, o que
gostava e o que não. Tinham-no planejado tudo

até o mais mínimo detalhe.

A ameaça era como uma sentença de morte. Fecha a boca e

abre os olhos. Faith não podia abrir mais os olhos nem
fechar mais seus lábios. Tinha registrado a casa duas

vezes. Constantemente olhava seu telefone, suas

mensagens de correio eletrônico, a página do Facebook do
Jeremy. Eram as três da tarde. Levava quase dez horas na

casa, encerrada como um animal enjaulado.

E seguia sem saber nada.

-Olá, mamãe.

Jeremy entrou na cozinha. Faith estava sentada à mesa,

olhando ao jardim traseiro, onde o detetive Taylor e o Ruivo
falavam seriamente entre eles. Por seus gestos

de aborrecimento, deduziu que esperavam que seu chefe

lhes dissesse que podiam voltar para seu trabalho. Por isso
respeita ao caso, acreditavam que tinha chegado

a um ponto morto. Tinham transcorrido muitas horas, e

ninguém se pôs em contato. Por seu olhar deduziu o que
pensavam: acreditavam que Evelyn Mitchell estava morta.

-Mamãe?

Faith acariciou o braço do Jeremy.

-O que acontece? despertou-se Emma?

A menina tinha dormido muito a noite anterior, e estava um

pouco caprichosa e irritável. Tinha chorado quase uma hora
inteira antes da sesta.

-Está bem -respondeu Jeremy-. vou sair a dar um passeio. A

tomar um pouco o ar.

-Não -respondeu Faith-. Não quero que saia de casa.

Pela expressão no rosto do Jeremy se deu conta de quão

cortante tinha sido.

Apertou-lhe o braço.

-Quero que fique aqui, de acordo?

-Estou farto de estar encerrado.

-E eu também, mas me prometa que não sairá de casa. -

Jogou com suas emoções-. Já tenho bastante me
preocupando da avó. Não quero ter que me preocupar de ti
também.

-De acordo -respondeu a contra gosto o menino.

-Faz algo com seu tio Zeke. Joga às cartas.

-Põe má cara sempre que perde.

-Igual a você.

Faith lhe fez gestos para que partisse da cozinha, mas

seguiu seus passos através da casa, escutando os rangidos
das pranchas de madeira das escadas que subiam até

sua habitação. Deveria pôr ao Zeke a trabalhar em sua lista

de porcarias. Isso, é óbvio, implicava ter que falar com ele,
e Faith estava fazendo todo o possível
por lhe evitar. Felizmente, ele parecia fazer o mesmo, e
levava três horas na garagem, trabalhando com seu portátil.

levantou-se da mesa e começou a ir de um lado para outro

com a esperança de esgotar sua energia. Não demorou
muito. inclinou-se sobre a mesa e lhe deu ao teclado

de seu portátil para que se acendesse. Voltou a meter-se na

página do Facebook do Jeremy.

A roda de cores começou a girar. Jeremy estava

provavelmente jogando a algum jogo na planta de acima,
coisa que fazia que a conexão fora mais lenta.

Soou o telefone e se sobressaltou. O fazia sempre que ouvia

algum ruído inesperado. Estava tão nervosa como um gato
em alerta. A porta traseira se abriu. O Ruivo

esperou enquanto respondia à chamada. Por sua expressão

cansada, deduziu que pensava que isso não só era inútil, a
não ser algo muito por debaixo de seu talento.

ficou o auricular no ouvido.

-me diga?

-Faith.

Era Víctor Martínez. Fez-lhe um sinal ao Ruivo para que

partisse.

-Olá.

-Olá.

Uma vez acabados as saudações, nenhum dos dois se

sentia capaz de falar. Não tinha falado com o Víctor desde
fazia treze meses, desde que lhe escreveu uma mensagem
lhe dizendo que tirasse suas coisas da casa ou as deixaria
na rua.

Víctor rompeu o silêncio.

-sabe-se algo de sua mãe?

-Não, nada.

-passaram vinte e quatro horas, não?

Não lhe saíam as palavras. Víctor tinha o costume de

recalcar o óbvio, e sua afeição pelos filmes de crímenes
implicava que sabia tão bem como Faith que o tempo

estava em seu contrário.

-encontra-se bem Jeremy?

-Sim. Obrigado por lhe trazer para casa ontem. E por ficar
com ele. Por certo, não viu nada estranho quando esteve
aqui? Ninguém rondando pela casa?

-É óbvio que não. O haveria dito à polícia.

-Quanto tempo levava aqui antes de que chegassem?

-Não muito. Seu irmão chegou uma hora depois e me parti.

Estava tão cansada que teve que fazer grandes esforços

para calcular o tempo. Os seqüestradores da Evelyn não
tinham duvidado. Tinham ido a sua casa justo depois

de estar na da Evelyn. Conheciam o sítio o bastante bem

para subir as escadas e pôr o dedo debaixo do travesseiro
do Faith. Possivelmente, estavam vigiando a casa
incluso antes disso. Pode que tivessem escutado as
chamadas do Faith, ou que olhassem sua agenda no
ordenador e soubessem que estaria fora. Não havia nada na
casa

que estivesse protegido com contra-senhas, pois sempre se

sentou segura.

Faith não entendeu algo que havia dito Víctor.

-O que diz?

-Que seu irmão é um casulo.

-Não é um momento fácil para ele, Víctor -respondeu Faith-.

Nossa mãe desapareceu. Ninguém sabe se estiver viva ou
morta. Zeke o deixou tudo para estar com o Jeremy.

Lamento que fosse um pouco grosseiro, mas é difícil ser

simpático nestes momentos.

-Perdoa. Não deveria haver dito isso.

Sua respiração voltou a agitar-se. Tratou de recuperar o

controle. Queria lhe gritar a alguém, mas não tinha por que
ser ao Víctor.

-Ouve-me?

Faith não pôde conter-se mais.

-Sei que Jeremy te ensinou uma foto da Emma.

Ele se esclareceu garganta.

-O que está pensando… -disse ela pondo os dedos sobre

suas pálpebras fechadas-é certo.
Víctor ficou calado durante o que pareceu uma eternidade.

-É muito bonita -disse finalmente.

Faith deixou cair a mão e olhou ao teto. Seus hormônios

estavam tão fora de controle que qualquer nimiedad a fazia
saltar. apoiou-se o telefone no ombro e tentou

carregar de novo a página do Facebook do Jeremy.

-Eu gostaria de conhecê-la assim que tudo isto acabe.

Faith observou a roda dar voltas na tela enquanto

funcionava o processador. Não podia imaginar ao Víctor com
a Emma, sustentando-a em seus braços, lhe acariciando

o cabelo, dizendo que tinha seus mesmos olhos cor marrom

clara. Ela sozinho podia pensar no presente, em como com
cada segundo que passava havia menos probabilidades

de que Evelyn Mitchell visse sua neta cumprir seu primeiro

ano.

-Sua mãe é uma lutadora -disse Víctor. Logo, quase

compungido, acrescentou-: Como você.

A página do Facebook terminou por carregar-se.

GoodKnight92 tinha enviado um comentário oito minutos
antes.

-Tenho que te deixar.

Faith pendurou o telefone. Pôs a mão sobre o portátil. Olhou

as palavras que havia na tela. Resultavam-lhe familiares.

Deve estar um pouco arrasado. por que não sai e tomadas

um pouco o ar?
 
Tinham contatado com o Jeremy uma vez mais, e seu filho,
seu pequeno, tinha estado disposto a sair pela porta e pôr
sua vida em risco com tal de que retornasse sua

avó.

Faith levantou a voz:

-Jeremy?

Esperou. Não ouviu seus passos na planta de acima nem o

rangido das pranchas de madeira.

-Jeremy? -voltou a chamar enquanto entrava no salão.

Passou uma eternidade. agarrou-se à parte de atrás do sofá
para não cair. Sua voz tremeu, aterrorizada-. Jeremy!

Seu coração se deteve o sentir retumbar uns passos na

planta de acima, mas era Zeke, que, do patamar,
respondeu:

-Deus santo, Faith, o que acontece?

Ela logo que podia falar.

-Onde está Jeremy?

-Disse-lhe que podia sair a dar um passeio.

O Ruivo entrou da cozinha, com uma expressão de

desconcerto no rosto. antes de que pudesse dizer nada,
Faith agarrou a pistola de sua capa e saiu da habitação. Não

recordou abrir a porta ou percorrer a entrada. Até que

esteve em meio da rua não se deteve. Viu uma figura
diante, a ponto de torcer a esquina da seguinte rua. Era
uma figura alta, desajeitada, com as calças jeans folgadas e
uma camiseta amarela da Universidade da Geórgia.

-Jeremy! -gritou. Um carro se deteve na intercessão, a

escassos metros de seu filho-. Jeremy! -Ele não a ouviu.
dirigiu-se para o carro.

Faith correu todo o trajeto, com os braços balançando-se e

os pés descalços ressonando sobre a calçada. Levava a
arma tão bem sujeita na mão que parecia uma prolongação

de seu corpo.

-Jeremy! -gritou. Ele se deu a volta. O carro estava diante do

menino. Era de cor escura, de quatro portas, um novo
modelo da Ford Focus com um bordo cromado. Alguém

baixou o guichê. Jeremy se aproximou do carro e se inclinou

para olhar no interior-. te Afaste do carro! -gritou Faith-. te
Afaste do carro!

O condutor estava inclinado para o Jeremy. Faith viu uma

adolescente atrás do volante, boquiaberta e obviamente
aterrorizada pela mulher enlouquecida e armada que

corria pela rua. O carro empreendeu a marcha quando Faith

chegou à altura de seu filho. Chocou-se com ele e esteve a
ponto de lhe derrubar.

-O que faz? -perguntou Faith lhe apertando tanto o braço

que seus dedos lhe fizeram mal.

Jeremy se apartou, esfregando o braço.

-O que acontece, mamãe? A garota estava perdida e me

estava perguntando por uma direção.
Faith estava enjoada pelo medo e a adrenalina. inclinou-se e
pôs as mãos sobre os joelhos. Tinha a pistola a um lado, ao
igual ao Ruivo, que lhe tirou a arma.

-Agente Mitchell, isso não esteve bem.

Suas palavras a fizeram estalar de raiva.

-Não esteve bem? -O propinó um golpe no peito com a

palma da mão aberta-. Que não esteve bem?

-Agente. -Seu tom de voz indicava que se estava

comportando como uma histérica, o qual solo serve para
incrementar ainda mais sua cólera.

-por que deixou que meu filho saia sozinho à rua quando se
supõe que devem cuidar dele? esteve isso bem? -Empurrou-
o de novo-. O que fazem você e seu companheiro

lhes tocando as Pelotas enquanto meu filho parte? Está isso

bem?

O Ruivo levantou as mãos, dando-se por vencido.

-Faith -disse Zeke. Não se tinha dado conta de que seu

irmão se aproximou, possivelmente porque, por uma vez em
sua vida, não estava colocando joio-. Vamos a casa.

Ela alargou a mão em direção ao Jeremy, com a palma

aberta.

-me dê o iPhone.

Jeremy a olhou consternado.

-por que?

-dêem-me isso.
-Tenho todos meus jogos aí.

-Dá-me igual.

-O que vou fazer?

-Ler um livro -gritou-. Quero que esteja desligado. Entende-

me? Não há Internet que valha.

-Deus santo. -Jeremy olhou a seu redor, procurando apoio,

mas ao Faith não importava se o muito mesmo Deus
baixava e lhe dizia que deixasse a seu filho em paz.

-Atarei-te com uma corda a minha cintura se fizer falta -lhe

ameaçou.

Jeremy se deu conta de que não brincava, pois já o tinha

feito anteriormente.

-Não é justo -respondeu pondo o móvel na mão do Faith.

Ela o teria estrelado contra o chão e o teria esmagado de

não ser pelo muito que custava.

-Não há Internet -repetiu Faith-. Nem chamadas. Não há

comunicação de nenhuma classe. Fica em casa, entende-o?

O menino começou a caminhar de retorno a casa, lhe dando

as costas, mas Faith não estava disposta a dar-se por
vencida tão facilmente.

-Entendeste-me?

-Sim, entendi-te! Deus santo!

O Ruivo guardou a pistola em sua capa, ajustando os

fechamentos como se fosse um líder altivo. Começou a
caminhar detrás do Jeremy. Faith coxeava detrás deles, já
que tinha os pés maltratados pelo asfalto. Zeke estava a
seu lado. Seu ombro lhe roçava. Faith se preparou para que
lhe colocasse uma bronca, mas felizmente guardou

silêncio enquanto subiam pela rua e entravam em casa.

Faith atirou o iPhone do Jeremy em cima da mesa da

cozinha. Não sentia saudades que queria sair; essa casa
começava a parecer-se com uma prisão. deixou-se cair
pesadamente

na cadeira. No que estava pensando? Como podiam estar

seguros nesse lugar? Os seqüestradores da Evelyn
conheciam a distribuição da casa. Obviamente, fixaram-se
no

Jeremy. Qualquer poderia ter estado nesse carro, ter

baixado o guichê, lhe haver pontudo à cabeça e lhe haver
disparado. Poderia ter morrido em meio da rua e ela

não se teria informado de nada até que essa maldita página

do Facebook não lhe houvesse dito que algo tinha
acontecido.

-Faith. -Seu tom lhe indicava que não era a primeira vez que
Zeke a chamava-. O que te acontece?

Ela cruzou os braços à altura do estômago.

-Onde te aloja? Não estava dormindo em casa de mamãe.

Teria visto suas coisas.

-No Dobbins.

Deveria havê-lo imaginado. Ao Zeke sempre tinha gostado

do anonimato do alojamento que lhe proporcionava a base,
embora a Reserva Aérea do Dobbins estivesse a uma
hora em carro do hospital onde estava emprestando serviço.

-Necessito que me faça um favor.

Zeke se mostrou cético.

-Qual?

-Quero que te leve ao Jeremy e a Emma à base. Hoje. Agora

mesmo. -A polícia de Atlanta não podia proteger a sua
família, mas as Forças Aéreas dos Estados Unidos

sim podiam fazê-lo-. Não sei por quanto tempo, mas

necessito que fiquem na base e que não lhes deixe sair até
que eu lhe diga isso.

-por que?

-Porque preciso saber que estão a salvo.

-a salvo do que? O que está planejando?

Faith olhou ao jardim traseiro para assegurar-se de que não

a escutavam. O Ruivo a olhou, com a mandíbula tensa. Lhe
deu as costas.

-Necessito que confie em mim.

Zeke soltou uma gargalhada.

-por que ia fazer tal coisa?

-Porque sei o que faço. Sou agente de polícia e me

treinaram para fazer este tipo de coisas.

-Que coisas? Sair correndo à rua, descalça, como se te

tivesse escapado de um manicômio?
-vou conseguir que mamãe volte. Não me importa se me
matam. vou fazer que volte.

-Você e quem mais? -respondeu Zeke mofando-se-. vais

chamar à tia Mandy para que lhes manche com seu lápis de
lábios?

Faith o propinó um murro na cara. Zeke parecia mais

surpreso que dolorido. Ela pensou que se quebrado os
nódulos, mas, mesmo assim, sentiu certa satisfação quando

viu que um hilillo de sangue lhe corria pelo lábio superior.

-A que vem isso?

-Necessitará meu carro. Não pode pôr a sillita da Emma no

Corvette. Darei-te dinheiro para a gasolina e a comida, e…

-Espera.

Sua voz soou amortecida por sua mão, já que se estava

tocando a ponte do nariz para ver se o tinha quebrado.
Olhou ao Faith, olhou-a pela primeira vez desde que

ela tinha entrado em casa. Tinha-lhe pego antes, tinha-lhe

queimado com um fósforo, tinha-lhe golpeado inclusive com
um cabide, mas era a primeira vez que a violência

parecia funcionar entre eles.

-De acordo -disse Zeke. Utilizou o torrador para olhar-se.

Não tinha o nariz rota, mas lhe estava saindo um profundo
moratón debaixo do olho-. Mas não me levarei

seu Mini. Já vou fazer bastante o ridículo com isto.

 
Wíll nunca tinha sido alguém que se zangasse facilmente,
mas, quando o fazia, demorava muito em que lhe
acontecesse o aborrecimento. Não tinha o costume de atirar

as coisas, nem de dar murros a nada, nem tampouco estava

acostumado a levantar a voz. De fato, normalmente lhe
acontecia o contrário. ficava calado e guardava silêncio.

Era como se suas cordas vocais se paralisassem. O

guardava tudo dentro, já que por experiência tinha
aprendido que se dizia o que pensava, especialmente às
pessoas

de mau caráter, alguém estava acostumado a acabar ferido

gravemente.

Essa forma de expressar seus aborrecimentos também lhe

tinha conduzido suas conseqüências. Seu obstinado silêncio
fez que lhe expulsassem da escola em mais de uma

ocasião. Fazia uns anos, Amanda o tinha transladado às

regiões mais recônditas das montanhas do norte da Geórgia
por negar-se a responder a suas perguntas. Em outra

ocasião, não dirigiu a palavra ao Angie durante três dias por

medo a lhe dizer algumas costure que logo não poderia
apagar. Tinham vivido, dormido, jantado e feito

de tudo sem dirigi-la palavra durante setenta e duas horas.

Se houvesse uma prova nos Jogos Olímpicos que consistisse
em não abrir a boca, não teria tido nenhum

problema em levá-la medalha de ouro.

O problema, entretanto, não estribava em não haver falado

a Amanda durante as cinco horas que estiveram viajando de
carro até a prisão do Coastal. Preocupam-se-o
é que a intensidade de sua raiva não se dissipava. Nunca
tinha odiado tanto a um ser humano como quando Amanda
lhe disse que, dito seja de passagem, tinham estado

a ponto de assassinar a Sara. E esse ódio não iria tão

facilmente. Seguia esperando esse clique que lhe indicava
que a raiva tinha desaparecido, que a panela tinha

deixado de ferver, mas não chegava. Inclusive naquele

momento em que Amanda percorria de um lado para outro
a vazia sala de espera como um pato em uma galeria de

tiro, notava essa raiva ardendo em seu interior.

O pior é que desejava falar. morria por fazê-lo. Queria lhe

dizer as coisas claras e ver sua cara desmoronar-se quando
se desse conta de que realmente a detestava

pelo que lhe tinha feito. Nunca tinha sido uma pessoa
rancorosa, mas agora desejava lhe fazer todo o dano
possível.

Amanda deixou de andar e ficou as mãos nos quadris.

-Não sei o que lhe haverão dito, mas zangar-se não é uma
qualidade muito atrativa em um homem.

Wíll olhou ao chão. Havia sulcos no linóleo feitos pelas

mulheres e os meninos que tinham desperdiçado seus fins
de semana esperando para visitar os homens que estavam

nas celas.

-Por norma -disse Amanda-, solo permito que alguém me

chame assim uma vez. E te advirto que já esgotaste essa
possibilidade.
Era óbvio que não se ficou completamente calado. Quando
Amanda lhe contou o que lhe tinha passado a Sara,
chamou-lhe essa palavra que começava pela mesma letra
que

Amanda, mas não em espanhol.

-O que quer, Wíll? Uma desculpa? -Soltou uma gargalhada-.

De acordo, sinto muito. Peço-te desculpas por não deixar
que te distraísse de seu trabalho. Peço-te desculpas

por não deixar que lhe voassem a cabeça. Peço-te

desculpas por…

A boca lhe moveu sozinha.

-Importaria-te te calar?

-Como diz?

Wíll não repetiu suas palavras. Não lhe importava se lhe

tinha ouvido ou não, se seu trabalho perigava ou se lhe ia
castigar de novo por rebelar-se contra ela. Jamais

tinha vivido uma agonia como a daquela tarde. Tinham

estado sentados fora do maldito armazém durante uma
hora antes de que a polícia do Doraville lhes deixasse partir.

Wíll compreendia que os detetives queriam falar com eles.

Havia dois cadáveres, e buracos de balas por todos lados.
Tinham encontrado um montão de metralhadoras

ilegais em uma prateleira da trastienda. Havia uma enorme

caixa forte no escritório da Julia Ling com a porta aberta e
muitos bilhetes de cem dólares atirados pelo
chão. Não era fácil ver uma cena como essa e deixar partir
às duas testemunhas. Terei que preencher formulários e
responder a muitas perguntas. Wíll teve que declarar,

e logo esperar a que Amanda fizesse o mesmo. Parecia

como se ela se tomou seu tempo. Enquanto isso, ele tinha
estado sentado no carro, observando como falava com

os detetives e sentindo que o coração lhe saía do peito.

Tinha tido o telefone muitas vezes na mão. Devia chamar a

Sara? Devia deixá-la sozinha? Necessitava-lhe? Acaso não
lhe chamaria se fosse assim? Precisava vê-la.

Se a via, saberia como reagir, e faria o que lhe pedisse.

Rodearia-a com seus braços, beijaria-lhe as bochechas, o
pescoço, a boca. Faria que se sentisse melhor.

Ou ficaria ali, de pé, no corredor, como um gilipollas

toqueteándole a mão.

Amanda estalou os dedos para chamar sua atenção. Wíll

não levantou o olhar, mas, mesmo assim, lhe falou:

-Seu contato de emergência é Angela Polaski, ou

possivelmente deveria dizer Angie Trent, posto que é sua
esposa. -deteve-se um instante para comprovar o efeito que

isso lhe produzia-. Segue sendo sua esposa?

Wíll moveu a cabeça. Jamais tinha desejado tanto lhe pegar

a uma mulher.

-O que esperava de mim, Wíll?

Ele continuou movendo a cabeça.

-Que te dissesse que a doutora Linton (a qual não sei o que
é para ti, se seu amante, sua noiva ou seu amiga) tinha
problemas. E logo o que? Deixamo-lo tudo para

que possam lhes jogar miraditas tenras?

Wíll se levantou. Não estava disposto a seguir suportando

aquilo. Se fazia faltar, retornaria fazendo carona a Atlanta.

Amanda suspirou como se todo mundo estivesse em seu

contrário.

-O alcaide chegará em um momento. Necessito que ponha

as pilhas para poder te preparar para sua conversação com
o Roger Ling.

Wíll a olhou pela primeira vez desde que saíram do hospital.

-Quem? Eu?

-Ele pediu falar especificamente contigo.

Era algum tipo de truque, mas não sabia o que pretendia.

-E como sabe meu nome?

-Imagino que o disse sua irmã.

Por isso Wíll sabia, Julia Ling seguia desaparecida.

-Chamou à a prisão?

Amanda cruzou os braços.

-Roger Ling está em uma cela de isolamento por esconder

uma navalha de barbear no reto. Não pode receber nem
chamadas nem visitas.
No cárcere, o isolamento nunca tinha impedido que o
serviço de mensajería funcionasse. encontraram-se muitos
telefones móveis dentro das paredes durante uma greve

de detentos que houve no ano anterior, e The New York

Times recebeu infinidade de chamadas dos internos com
suas petições.

-E perguntou por mim especificamente?

-Sim, Wíll. A petição veio através de seu advogado. Pediu

verte a ti especificamente. -Logo acrescentou-: É óbvio,
chamaram-me primeiro. Ninguém sabe quem coño é,

salvo Roger.

Ele se sentou na cadeira. Notava que a mandíbula lhe

punha tensa. Voltava a querer guardar silêncio. Podia
percebê-lo como uma sombra lhe espreitando por detrás.

-Quem crie que é o policial que se cruzou com a doutora

Linton no hospital?

Wíll negou com a cabeça. Não queria seguir pensando na

Sara. ficava doente ao recordar a experiência pela que tinha
tido que acontecer. Sozinha.

-Quem crie que é? -repetiu ela.

Voltou a estalar os dedos para atrair sua atenção, e ele

levantou a cabeça. Desejava lhe romper a mão.

-Não o faça por mim. trata-se do Faith e de conseguir que

sua mãe retorne. E agora me diga: quem crie que é esse
polícia?

Wíll se esclareceu voz.

-Do que conhece toda essa gente?

-A que gente?

-Héctor Ortiz. Roger Ling. Julia Ling. Perry, o guarda-costas

que conduz um Mercedes. Do que conhece tão bem a toda
essa gente?

Amanda ficou calada, perguntando-se se devia responder.

Finalmente cedeu.

-Já sabe que trabalhei com a Evelyn. Fomos cadetes juntas.

Fomos companheiras antes de que se cansassem de que
resolvêssemos todos os casos. -Moveu a cabeça ao recordá-
lo-.

Esses eram os que estavam no outro bando. Drogas,

violações, assassinatos, negociações com reféns, casos da
máfia e de organizações corruptas, branqueamento de
dinheiro.

A isso se dedicavam durante todo o tempo que estivemos

juntas. E foi muito tempo.

-apresentaste algum caso contra eles?

Havia cinqüenta cadeiras na habitação, mas Amanda se

sentou em que estava justo a seu lado.

-Ignatio Ortiz e Roger Ling não só subiram ao mais alto, mas

sim passaram por cima de muitos. Deixaram a seu passo
muitos cadáveres. E o mais triste é que em seu

momento eram pessoas normais e agradáveis que foram à

igreja os domingos e trabalhavam o resto da semana. -
Amanda voltou a mover a cabeça, e Wíll deduziu por suas
palavras que isso lhe trazia umas lembranças que preferia
esquecer. Mesmo assim, prosseguiu-: Já sabe que a palavra
“classe baixa” se refere à parte da sociedade

que menos se vê, mas também a mais vulnerável, a parte

mais débil. É da que se aproveitam monstros como Roger
Ling e Ignatio Ortiz. O vício, a pobreza, a cobiça

e o desespero. Quando aprendem a forma de explorar a

essa gente, já não retrocedem. curtiram-se a apóie de lhes
fazer encargos aos traficantes quando tinham doze

anos. Cometeram assassinatos antes de que tivessem a

idade suficiente para tomar uma taça em um bar. Cortaram
muitos pescoços, espancaram a mulheres anciãs e fizeram

de tudo com tal de ascender e ficar com o poder. por que

tenho amizade com eles? Pois porque lhes conheço. Sei
quem som, como pensam e como sentem. Mas te garanto

que eles a mim não. Não têm nem a mais puñetera idéia de
quem sou, e passei toda minha vida procurando que assim
seja.

Wíll optou por andar-se com pés de chumbo.

-Mas conhecem a Evelyn.

-Sim -admitiu Amanda-. Acredito que sim.

Ele se apoiou sobre o respaldo da cadeira. Que o admitisse

lhe resultou surpreendente. Não sabia o que dizer. Por
desgraça, ou pode que felizmente, não lhe deu a

oportunidade.

Juntou as mãos. O tempo das confidências se acabou.

-E agora falemos do policial com o que se encontrou Sara no
hospital.

Wíll tratava de compreender o que acabava de lhe dizer.

Durante uns instantes se esqueceu por completo da Sara.

-Chuck Finn -disse Amanda.

Wíll apoiou a cabeça sobre a parede. Notou o frio do

cimento no couro cabeludo.

-Foi polícia -disse-, e isso não se esquece por muita heroína

que te coloque. É alto, e provavelmente terá emagrecido
muito por seu vício. Sara não lhe teria recordado

pela foto de sua ficha. E seguro que fuma; a maioria dos

yonquis o fazem.

-Crie que Chuck Finn deduziu pelo que lhe disse Sara que
Marcellus Estévez poderia viver e por isso enviou ao Franklin
Heeney para lhe matar?

-Não pensa o mesmo?

Amanda não respondeu imediatamente. Wíll se deu conta

de que seguia pensando no que lhe havia dito sobre a
Evelyn Mitchell.

-Já não sei o que acreditar, Wíll. Essa é a pura verdade.

Parecia cansada. Tinha as costas encurvada. Pouco a pouco,

começava a recuperar a objetividade. Rebobinou a
conversação que tinham mantido, perguntando-se o que

tinha feito que admitisse que Evelyn Mitchell não estava do

todo poda. Jamais tinha visto a Amanda dar seu braço a
torcer. Havia uma parte dele que sentia lástima
por ela; outra parte lhe dizia que jamais lhe apresentaria
uma oportunidade como essa. Aproveitou esse momento de
debilidade.

-por que não lhe dispararam ao sair do armazém?

-Sou a diretora anexa do GBI. Isso é muito grave.

-Já seqüestraram a uma agente de polícia com muitas

condecorações. Dispararam-lhe dentro do armazém.
Mataram a Castelo. por que não mataram a ti?

-Não sei, Wíll. -esfregou-se os olhos-. Acredito que nos vimos

em meio de uma espécie de guerra.

Wíll olhava fixamente o póster que havia na parede sobre o

projeto Metanfetaminas. Uma mulher sem dentes e com a
pele cheia de crostas lhe devolvia o olhar. perguntou-se

se esse era o aspecto que tinha a mulher que disse a Sara

que havia um tipo atirado ao lado do contêiner. Quanto
tempo tinha transcorrido antes de que muriese Marcellus

Estévez e Franklin Heeney lutasse com a Sara no estou

acostumado a ameaçando-a lhe cortando a cara com um
escalpelo?

Minutos. Dez como muito.

Wíll não podia resisti-lo. Apoiou os cotovelos sobre os

joelhos e ficou as mãos na cabeça.

-me deveria haver isso dito. -Ouviu uma voz ao longe lhe
gritando que se calasse, mas não podia fazê-lo-. Não tinha
nenhum direito a me fazer isso.

Amanda suspirou profundamente.

-Pode, mas também pode que fizesse bem me calando. É a
primeira vez, assim que o sinto. Se fosse a segunda, então,
se quiser, te enche o saco comigo. Necessito que

falemos de tudo isto. Tenho que averiguar o que está

acontecendo. E se não querer fazê-lo por mim, faz-o pelo
Faith.

Sua voz soava tão se desesperada como ele. Ao parecer, o

que tinha passado esse dia tinha acabado com ela por
completo. Wíll se sentia muito molesto, mas, por muito

que a odiasse, não podia ser cruel.

Além disso, em algum momento tinha divulgado esse

clique. Não o tinha notado, mas durante os últimos dez
minutos sua raiva tinha começado a dissipar-se. Por isso,

agora, quando pensava no que tinha feito respeito a Sara,

sentia uma profunda raiva em lugar de um ódio atroz.

Respirou profundamente e jogou o ar enquanto se apoiava

sobre o respaldo.

-De acordo. Temos que assumir que todos os mortos

trabalhavam na loja da Julia Ling, alguns legalmente, outros
não, mas todos fazendo toda classe de negócios.

-Crie que Ling-Ling enviou ao Ricardo Ortiz a Suécia para

recolher a heroína?

-Não, acredito que Ricardo foi por sua conta. Parece-me que
convenceu aos mais jovens e lhes fez pensar que podiam
tirar o negócio ao Ling-Ling. Decidiu ir a Suécia.

-Wíll olhou seu relógio. Eram quase as sete em ponto-. Lhe

torturaram. Provavelmente, Benny Choo.
-Então por que não lhe tiraram a droga e se foram com ela?

-Porque lhes disse onde podiam obter mais dinheiro.

-Evelyn.

-É o que disse ao princípio. -girou-se para a Amanda-. Chuck

Finn mencionou em uma das sessões de grupo no Healing
Winds com o Hironobu Kwon que sua antiga chefa

guardava um montão de dinheiro. Retrocedamos até ontem

pela manhã. Ricardo tem o estômago cheio de heroína, e
Benny Choo lhe está dando a do polvo. Seu amigo Hironobu

Kwon diz que sabe de onde podem tirar um pouco de

dinheiro para sair de sua situação. -Wíll se encolheu de
ombros-. Vão a casa da Evelyn. Benny Choo vai com eles

para evitar que escapem. O problema é que não encontram

o dinheiro, e Evelyn não lhes diz onde está.

-Possivelmente não esperavam encontrar-se com o Héctor

Ortiz. Ricardo reconheceria à primo de seu pai.

Wíll queria lhe perguntar que fazia Héctor Ortiz com a

Evelyn, mas não desejava que Amanda lhe mentisse nesse
momento.

-Ricardo Ortiz sabia que matar ao Héctor causaria muitos

problemas. Já lhe tinha dado as costas a seu próprio pai
traficando com heroína. Ling-Ling lhe anda procurando

porque tem descoberto que Ricardo a traiu a ela também. A

banda do Ricardo não encontra o dinheiro em casa da
Evelyn, e ela não fala. Ricardo se dá conta nesse momento
de que sua vida não vale grande coisa. Tem o estômago
cheio de bolas que não pode vender. Deram-lhe uma surra
que o deixou meio morto, e Benny Choo lhe aponta com

uma pistola na cabeça. -Wíll passou por cima a declaração

que tinha feito Faith sobre seu enfrentamento com o Choo e
Ortiz-. Quão último disse Ricardo foi “Almeja”.

Assim é como chamou Julia Ling a Evelyn, não é verdade?

Como sabia isso Ricardo?

-Suponho que, se sua teoria se apoiar em que tudo veio

pelo Chuck Finn, então pode que o dissesse ele.

-por que o último que disse Ricardo foi o nome da Evelyn?

-É seu apodo. Surpreenderia-me que soubesse seu

verdadeiro nome -explicou Amanda-. Não só os delinqüentes
ficam apodos. Se trabalhar em Estupefacientes durante um

tempo, seguro que lhe põem um. Às vezes seus mesmos

companheiros terminam por te chamar assim. “Hip” e “Hop”
eram abreviaturas de seus sobrenomes. Ao Boyd Spivey

chamavam o Martelo, e ao Chuck Finn, o Peixe. -Amanda se

Rio, como se fosse uma piada privado-. Roger Ling se fez
famoso por inventar-se isso da Almeja”, o que resultava

curioso até que nos demos conta de que não falava

nenhuma palavra de sua língua materna. O mandarim, se
por acaso quer sabê-lo.

-E a ti como lhe chamavam?

-Eu não trabalho em Estupefacientes.

-Mas lhe conhecem.

-Chamam-me Wag. Abreviatura do Wagner.

Wíll não acreditou.

-por que Roger Ling quer falar comigo?

Amanda soltou uma gargalhada.

-Não acreditará que é o único desta prisão que me odeia.

ouviu-se um forte zumbido e o ruído de muitas portas

abrindo-se e fechando-se. Dois guardas entraram na sala de
espera, seguidos de um jovem com os óculos do Harry

Potter e o cabelo cansado fazendo jogo. Obviamente, não

era um dos velhos amigos da Amanda. Levava cotoveleiras
de veludo na jaqueta de veludo cotelê e uma gravata

de algodão. Tinha uma mancha em cima do bolso da camisa

e cheirava a tortitas.

-Jimmy Kagan -disse lhes estreitando a mão-. Diretora

anexa, não sei que fios terá movido, mas é a primeira vez
em seis anos que levo de alcaide que me fazem voltar

para meu posto de trabalho a estas horas da noite.

Amanda tinha recuperado a serenidade e se comportava

como de costume. Era como uma atriz metendo-se em seu
personagem.

-Agradeço-lhe sua cooperação, alcaide Kagan. Todos temos

que pôr de nossa parte.

-Eu não tive eleição -admitiu ele, indicando aos guardas que
abrissem a porta para entrar na prisão. Conduziu-os por um
comprido corredor andando com certa urgência-.
Não vou interromper todo o sistema por muito que fale com
quem quer por telefone. Agente Trent, você terá que
retornar às celas. Ling esteve isolado durante a última

semana. Pode falar com ele através da abertura que há na

porta. Imagino que sabe com o tipo de pessoa que está
tratando, mas lhe direi uma coisa: eu não estaria

na mesma habitação com o Roger Ling nem que me

pusessem uma pistola na cabeça. De fato, aterra-me pensar
que isso me possa acontecer algum dia.

Amanda arqueou uma sobrancelha.

-Fala você como se os personagens fossem os donos da

prisão.

Kagan a olhou como se fosse uma iludida ou estivesse

louca. Dirigindo-se ao Wíll, disse:

-No sistema penitenciário dos Estados Unidos, ao menos a

metade dos internos foram diagnosticados de alguma
enfermidade mental.

Wíll assentiu. Conhecia as estatísticas. Todas as prisões

juntas do país compravam mais Prozac que qualquer outra
instituição.

-Alguns são piores que outros -acrescentou Kagan-. Ling é o

pior dos piores. Deveriam encerrá-lo em uma clínica mental
e atirar a chave.

Outra porta se abriu e se fechou.

Kagan lhe disse o que devia fazer.

-Não se aproxime da porta. Não cria que está a salvo porque
esteja a um braço de distância. As sabe todas e é muito
habilidoso com as mãos. A cuchilla que lhe encontramos

no culo estava envolta em uma capa que se fabricou com

cordas que tinha feito com os lençóis. Demorou dois meses.
E lhe trancou uma estrela dos Yellow Rebels, como

uma brincadeira, um jogo. Deveu-a pintar com urina.

Kagan se deteve diante de outra porta e esperou a que se

abrisse.

-Não sei de onde tirou a cuchilla de barbear. passa-se em

sua cela vinte e três horas ao dia, e sai ao pátio sozinho.
Não tem visitas, e os guardas lhe têm um medo

atroz. -A porta se abriu e continuou caminhando-. Se

dependesse de mim, deixaria que se apodrecesse no
buraco. Estará isolado outra semana, a menos que faça
outra

barbaridade, o qual não sentiria saudades.

O alcaide se deteve diante de uma série de portas

metálicas. Quando a primeira delas se abriu, entraram.

-A última vez que o metemos no buraco, o guarda que o

enviou ali foi atacado ao dia seguinte. Nunca encontramos
ao responsável, mas o guarda perdeu um olho. O
arrancaram

com a mão.

A porta que havia a suas costas se fechou. A que tinha

diante se abriu.
-Teremos câmaras lhe vigiando, senhor Trent, mas lhe
advirto de que nosso tempo de resposta é de sessenta e um
segundos, algo mais de um minuto. Não podemos fazê-lo

mais rápido. Tenho uma equipe de assalto preparado se por

acaso acontece algo. -Deu-lhe uma palmada nas costas e
acrescentou-: Boa sorte.

Havia um guarda lhe esperando. O homem tinha a mesma

expressão de medo que os que estavam no corredor da
morte. Era como olhar-se em um espelho.

Wíll se girou em direção a Amanda. Tinha quebrado o

silêncio na sala de espera para que lhe pudesse explicar o
que devia falar com o Roger Ling, mas agora se dava

conta de que não lhe tinha dado nenhum conselho.

-Quer me ajudar daqui?

-Essência pró quo, Clarice. Não retorne sem alguma

informação que nos seja útil.

Wíll recordou uma vez mais que a odiava.

O guarda lhe fez um sinal para que entrasse. A porta se

fechou detrás deles.

-Fique perto das paredes -disse o homem-. Se vir que lhe

arroja algo, tampe-os olhos e fechamento a boca.
Provavelmente seja mierda.

Wíll tratou de caminhar como se não tivesse os testículo por

gravata. As luzes estavam apagadas nas celas, mas o
corredor estava bem iluminado. O guarda se pegou
à parede, longe dos prisioneiros. Wíll fez o mesmo. Podia
sentir as olhadas lhe seguindo à medida que passavam
pelas celas. ouvia-se um ruído estranho a suas costas,

produzido pelas pequenas partes de papel atados com

cordas que os detentos se passavam entre si. Mentalmente
enumerou todas as formas de contrabando nas celas:
punções

feitos com as escovas de dentes e os pentes, facas

fabricadas com partes de metal roubados na cozinha,
sedimentos e urina mesclados em uma taça para fabricar
bombas

de gás, partes de um lençol enrolado para fazer um látego

com uma cuchilla nos extremos.

Chegaram a outra série de portas dobre. Quando se abriram

as primeiras, entraram. Ao fechar-se estas, abriram-se as
segundas.

aproximaram-se até uma porta sólida com um cristal a nível

dos olhos. O guarda tirou uma argola pesada de chaves e
encontrou a adequada. Colocou-a dentro do ferrolho

que havia na parede. ouviu-se um estrondo quando o fecho

se abriu. deu-se a volta e olhou à câmara que havia em
cima de sua cabeça. Esperaram até que ouviram um

clique procedente do guarda que os olhava da sala de

vigilância remota. A porta se abriu.

A sala de isolamento. O buraco.

O corredor tinha uns dez metros de comprimento e três de

largura. Havia oito portas metálicas em um dos lados. No
outro havia uma parede de concreto. As celas davam
ao interior da prisão, não ao exterior. Não tinham janelas.
Não entrava o ar nem a luz do sol. Nem tampouco a
esperança.

Como havia dito Kagan, esses homens não tinham nada,

salvo tempo.

A diferença do resto da prisão, todas as luzes do teto

estavam acesas. Aquele resplendor dos tubos fluorescentes
lhe produziu uma imediata dor de cabeça. No corredor

fazia calor, e o ar estava rarefeito. Havia como uma espécie

de pressão, um sentimento denso e pesado. Era como se
estivesse no meio do campo esperando a que chegasse

um tornado.

-Está na última -disse o guarda.

Seguia pego à parede, com o ombro roçando o cimento. Wíll

viu que a pintura estava descascada dos anos que levavam
os guardas roçando-se com ela. As portas que havia

em frente estavam fechadas com fechos muito sólidos.

Cada uma delas tinha uma janela na parte de acima, à
altura dos olhos; uma janela estreita, como a dos
estabelecimentos

de bebidas clandestinas. Havia uma abertura na parte de

abaixo para passar a comida e lhes pôr as algemas. Todas
as portas e os painéis estavam assegurados com ferrolhos

e rebites.

O guarda se deteve na última porta. Pô-lhe a mão no peito

ao Wíll e se assegurou de que tinha as costas pega à
parede.
-Não preciso te dizer que fique aí, verdade, muchachote?

Wíll negou com a cabeça.

O homem pareceu armar-se de valor antes de aproximar-se

da porta da cela. Pôs a mão no ferrolho corrediço que abria
o painel de visão.

-Senhor Ling, se abrir, não me dará problemas?

ouviu-se o som amortecido de uma gargalhada ao outro

lado da porta. Roger Ling tinha o mesmo acento sulino que
sua irmã.

-De momento está a salvo, Enrique.

O guarda estava suando. Abriu o fecho e retrocedeu,

tirando-se de no meio tão rápido que os sapatos chiaram.

Wíll notou que uma gota de suor lhe corria pelo pescoço.
Roger Ling estava com as costas pega contra a porta. Wíll
viu o lateral de sua nuca, a parte baixa de sua

orelha e uma parte do uniforme laranja que lhe tampava o

ombro. As luzes do interior da cela estavam acesas, e
davam mais luz ainda que as do corredor. Wíll viu

o fundo da cela, o bordo do colchão que havia sobre o chão.

O espaço era mais pequeno que uma cela normal, e media
menos de dois metros de comprimento e algo mais

de uma de largura. Havia uma taça de váter, mas nada

mais. Nem cadeiras, nem mesas, nem nada que te fizesse
sentir como um ser humano. Os aromas típicos de uma
prisão,
quer dizer, a suor, a urina e a sedimentos, eram mais
intensos. Wíll se precaveu de que não se ouvia nem um
grito. Normalmente, uma prisão era tão ruidosa como uma

escola de primário, sobre tudo de noite. Todo mundo se

tinha informado e guardava silêncio porque Roger Ling tinha
recebido uma visita.

Wíll esperou. Podia ouvir o batimento do coração de seu

coração, assim como o ar saindo e entrando de seus
pulmões.

-Como está Arnoldo? -perguntou Ling refiriéndose ao

chihuahua da Julia Ling.

Wíll se esclareceu garganta.

-Bem.

-está-se pondo muito gordo? Disse-lhe que não lhe desse

muito de comer.

-Bom… -Wíll procurava uma resposta-. Digamos que não

deixa que passe fome.

-Naldo é um cão guay -disse Ling-. Sempre hei dito que um

chihuahua é tão nervoso como seu dono. Não te parece?

Wíll não tinha pensado muito nisso, mas respondeu:

-Pode. O meu é muito tranqüilo.

-Como se chama?

Pergunta-a tinha sentido. Ling queria assegurar-se de que

estava falando com a pessoa adequada.

-Betty.
Tinha passado a prova.

-Alegra-me lhe conhecer em pessoa, senhor Trent.

Ling se moveu e Wíll viu a maior parte de sua nuca. Tinha

um dragão tatuado que lhe subia até as vértebras. Tinha as
asas abertas em sua cabeça barbeada. Os olhos

eram de uma cor amarela gritã.

-Minha irmã está desenquadrada.

-Posso imaginá-lo.

-Esses bodes tentaram matá-la. -Falava com um tom tosco,

que se espera de um homem que mutilou e assassinou a
duas mulheres-. Não se atreveriam a fazer isso se eu

não estivesse aqui encerrado. Já lhes darei o seu. Entende-

me?

Wíll olhou ao guarda. Estava tão tenso como um bulldog

preparado para brigar. Ou para fugir, a que parecia a opção
mais inteligente. Wíll pensou na unidade de assalto

que estava à espreita, e se perguntou o que seria capaz de

fazer Roger Ling em sessenta e um segundos.
Provavelmente muito.

-Sabe por que pedi falar com você?

-Não tenho nem idéia -respondeu sinceramente Wíll.

-Porque não confio no que possa dizer essa zorra de mierda.

Estava claro que se referia a Amanda.

-Faz bem.
Ling se Rio. Wíll escutou o som retumbando na cela. Não
havia alegria em sua risada; era arrepiante, própria de um
maniaco. Wíll se perguntou se suas vítimas tinham

escutado essa risada enquanto as estrangulava com a

correia do Arnoldo.

-Temos que pôr fim a isto. Não é bom para os negócios que

corra o sangue -disse.

-me diga como fazê-lo.

-soube que o Ignatio. Ele sabe que os Yellow não estão

detrás disto. Quer a paz.

Wíll não era um perito em bandas, mas duvidava que o

chefe dos Texicanos pusesse a outra bochecha depois de
que houvessem vapuleado e matado a seu filho. O disse

ao Ling.

-Eu acredito que o senhor Ortiz quer vingança.

-Disso nada, tio. Não quer vingança. Ricardo cavou sua

própria tumba. Ignatio sabe. Assegure-se de que Faith
também saiba. Ela fez o que tinha que fazer. depois

de tudo, a família é a família, não é assim?

Ao Wíll não gostou que soubesse o nome do Faith, e não

acreditava em suas promessas. Não obstante, respondeu:

-O direi.

Ling repetiu a idéia de sua irmã.

-Esses jovencitos estão loucos, tio. Não valoram a vida.

Rompe-te o culo para que vivam melhor, eles compras
carros novos, leva-os a boas escolas, mas, assim que

ficam sozinhos, rebelam-se.

Wíll pensou que ficava curto, mas se guardou sua opinião.

-Ricardo esteve no Westminster, sabia?

Wíll tinha ouvido falar dessa escola privada, que custava

mais de vinte e cinco mil dólares ao ano. Também sabia pelo
expediente do Hironobu Kwon que tinha estado

no Westminster com uma beca, o qual supunha outra

conexão.

-Ignatio pensava que podia lhe oferecer outra vida a seu

filho, mas os meninos ricos fizeram que se enganchasse ao
Oxy.

-Estava Ricardo reabilitando-se?

-Joder, o pequeno bode vivia em reabilitação. -Ling voltou a

mover-se. Wíll ouviu o material de sua uniforme cor laranja
roçar-se com a porta de metal-. Você tem

filhos?

-Não.

-Não, que você saiba. -Se Rio como se isso fosse gracioso-.
Eu tenho três. E dois exmujeres que sempre estão pedindo
dinheiro. Cuidam de meus filhos, e não deixam

que minha filha se vista como uma puta. Procuram que não
se metam em confusões. -encolheu-se de ombros-. Mas o
que lhe vai fazer? Às vezes se leva no sangue. Não
importa as vezes que lhes diga qual é o caminho correto;
quando chegam a uma idade, lhes mete na cabeça.
Acreditam que não vale a pena esforçar-se. Vêem o que
outras

pessoas têm e acreditam que podem conseguir o da forma

mais fácil.

Ling parecia saber muito sobre as desgraças paternais do

Ignatio Ortiz, o qual resultava estranho tendo em conta que
ambos estavam encerrados nas prisões distintas

e muito separadas a uma da outra. Boyd Spivey se

equivocou. Os Yellow não queriam desbancar aos Texicanos;
trabalhavam para eles.

-Vejo que tem relações comerciais com o senhor Ortiz -disse

Wíll.

-poderia-se dizer que sim.

-Ignatio pediu a Julia que desse a seu filho um trabalho na

empresa.

-É bom que um jovem trabalhe. E Ricardo cumpria. Tinha

um dom especial para esse trabalho. A maioria só sabe
ensamblar madeiras e montar as portas. Ricky era distinto.

Era preparado, e sabia como encontrar às pessoas

adequada para o trabalho. Algum dia, poderia ter levado
seu próprio negócio.

Wíll começava a entender.

-Ricardo formou seu próprio grupo. Hironobu Kwon e outros

trabalhavam na empresa de sua irmã. Pode que vissem o
dinheiro que entrava pela parte menos legítima e
pensaram que mereciam levar uma parte maior. Ortiz
jamais teria permitido que uma banda de novatos se
levasse uma parte do bolo dos Texicanos, embora fosse seu
próprio

filho.

-Começar um negócio é mais duro do que parece,

especialmente como franquia. Terá que pagar os honorários.

-Sabia o da viagem do Ricardo a Suécia?

-Joder, isso sabia todo mundo. -Se Rio como se fosse

gracioso-. Um dos problemas de ser tão jovem é que não
sabe ter a boca fechada. São jovens, bobos, e se acreditam

muito fortes.

-Sua gente esteve falando da viagem com o Ricardo. -Wíll

não mencionou que provavelmente torturaram ao moço
durante a discussão-. Ricardo disse que podia haver uma

forma de solucionar o problema no que se colocou. -Wíll

imaginou que Ricardo estaria disposto a vender a sua mãe
quando terminassem de lhe torturar-. Lhe disse que

podia conseguir algum dinheiro. Muito dinheiro. Quase um

milhão de dólares à vista.

-A um negócio como esse ninguém pode lhe dizer que não.

Tudo começava a encaixar. Ricardo tinha levado a sua

banda a casa da Evelyn, onde se encontraram com muita
mais resistência da que esperavam. Tinham matado ao
Héctor.
Embora Amanda tivesse razão e só fosse um vendedor de
carros, não havia dúvida de que era o primo do Ignatio
Ortiz.

-Ricardo os levou a casa da Evelyn para fazer-se com o

dinheiro, mas não contavam com que ela se defendesse.
Houve muitas vítimas e tiveram que reagrupar-se, mas

então apareceu Faith.

-De onde tirou essa história? -perguntou Ling.

Wíll continuou falando:

-levaram-se a Evelyn a algum sitio para interrogá-la.

-Isso parece um plano, tio.

-Mas ela não lhes deu o dinheiro. Se o tivesse feito, eu não

estaria aqui.

Ling se Rio.

-Não sei do que fala. Parece-me que lhe esquece algo.

-A que se refere?

-Pense-o.

Wíll seguia perdido.

-A única forma de matar a uma serpente é lhe cortando a

cabeça.

-Se você o diz -respondeu Wíll sem lhe seguir.

-Por isso sei, essa velha serpente ainda segue retorcendo-

se.
-refere-se a Evelyn?

-Joder, acredita que essa puta asquerosa poderia fazer que

um punhado de meninos a seguissem? A muito puta não
sabia nem controlar aos seus. -Estalou a língua da

mesma forma que tinha feito sua irmã-. Não, tio. Isto é
trabalho de homens. Como acredita que a pegaram a minha
irmã? As tias não têm cojones para esse tipo de trabalho.

Wíll não queria discutir sobre isso. As bandas eram como os

clubes de meninos, e mais patriarcais que a Igreja católica.
Julia Ling tinha estado ao mando porque

seu irmão lhe tinha deixado, pois os generais não vão ao

campo de batalha, mas sim enviam a seus peões. Hironobu
Kwon recebeu um tiro aos cinco minutos de entrar

na casa. Ao Ricardo Ortiz o tinham deixado atirado. Benny

Choo lhe tinha posto uma pistola na cabeça e o tinham
torturado. Abandonaram-no porque não lhe necessitavam.

Alguém mais lhes tinha falado da Evelyn. Alguém mais

liderava a banda.

-Chuck Finn -disse Wíll.

Ling se pôs-se a rir, como se esse nome lhe surpreendesse.

-Chuckleberry Finn. Pensava que já estava morto. O Pescaíto

dormindo com os peixes.

-Está detrás disto?

Roger não respondeu.

-E ao velho Martelo também o carregaram. Por isso soube,

fizeram-lhe um favor. Morreu como um homem, em vez de
esperar que o matassem como a um cão. Já não digo

nada mais.

-Quem está detrás de…?

-Hei-lhe dito que já se acabou. -Roger Ling golpeou a porta

da cela-. Enrique, fecha.

O guarda começou a fechar o painel, mas Wíll lhe deteve.

Como uma serpente, Ling tirou a mão e lhe agarrou pela
boneca. Empurrou tão forte que o ombro do Wíll se

estrelou contra a porta. Tinha um dos lados da cara

pressionado contra a superfície fria de metal. Notou o fôlego
quente na cara.

-Sabe por que está aqui, tio?

Wíll empurrou tudo quão forte pôde, com a perna, tratando

de apoiar-se com o pé na parte baixa da porta.

Ling o deixava obstinado, mas sua voz denotava que não

estava fazendo muito esforço.

-lhe diga ao Mandy que Evelyn está morta. -Baixou o tom de

voz-. Pum, pum. Dois tiros na cabeça. A Almeja está morta.

Ling lhe soltou. Wíll saiu despedido e se golpeou com as

costas na parede. O coração lhe saía pela boca. Olhou para
a porta da cela. Ouviu o som do metal roçando

com o metal. O painel se fechou, mas não antes de que Wíll

visse os olhos do Ling. Eram negros e frios, mas tinham algo
mais: um brilho de triunfo misturado com

uma sede insaciável de sangue.

-Quando? -gritou Wíll-. Quando a mataram?

A voz do Ling se ouviu amortecida depois da porta:

-lhe diga ao Mandy que fique algo bonito para o funeral.

Sempre eu gostei de negro.

Wíll se sacudiu. Enquanto percorria o corredor, perguntou-se

o que era pior, se sentir o fôlego quente do Roger Ling em
sua nuca, ou se lhe dizer a Amanda e ao Faith

que Evelyn Mitchell estava morta.

 
Faith agarrou um carrinho da fileira que havia fora do
supermercado. Encontrou uma lista antiga na bolsa e a pôs
na mão ao entrar no edifício, simulando que era

um dia normal de mercado. A polícia de Atlanta lhe tinha

pego seu Glock para processá-la em balística, mas não
sabiam que Zeke tinha uma Walther P99 carregada no

porta-luvas de seu carro. O peso da pistola fez que a correia

da bolsa ficasse tirante quando a pendurou do ombro. Uma
arma assim, fabricada na Alemanha, pegava

a seu irmão, que nunca tinha estado em um enfrentamento.

Era pesada e cara, o tipo de pistola que se leva para
alardear. Entretanto, era capaz de derrubar a um homem

a cem metros de distância, e isso é o que ela necessitava

nesse momento.

Começou pela seção de verduras, tomando-se mais tempo

do normal para comprovar se as laranjas empilhadas
estavam frescas. Pôs umas quantas em uma bolsa de
plástico
e se dirigiu à padaria.

Deveria ter saído da casa várias horas antes, mas esteve

esperando a que Zeke a chamasse para lhe dizer que
Jeremy e Emma já estavam instalados e a salvo nas
dependências

para as visitas dos oficiais na Base Aérea do Dobbins.

colocá-los a todos no Empala do Jeremy lhe tinha levado
muito momento. Zeke protestava pela sillita da Emma,

e Jeremy porque Faith lhe tinha confiscado o iPhone. Emma

não tinha derramado nenhuma lágrima, já que estava seu
irmão maior ali para acalmá-la, mas Faith se pôs-se

a chorar como uma menina assim que viu desaparecer o

carro ao final da rua.

Tinha assumido que os homens que tinham seqüestrado a

sua mãe sabiam o que faziam e que atuavam sem medo
algum. Tácticamente, sempre tinham levado a vantagem,
quando

seqüestraram a Evelyn e quando entraram em casa do

Faith. Entretanto, com dois policiais sentados na cozinha e
esse irmão de quase dois metros dando voltas como

um touro desejoso de investir, não havia forma de que

tentassem entrar de novo na casa.

Tinham ido a pelo Jeremy, seu vínculo mais fraco depois da

Emma. Faith sentiu uma quebra de onda de angústia ao
pensar em seus filhos. Tinha estado tão preocupada

com sua mãe que tinha deixado de lado ao resto da família,

algo que não permitiria nunca mais. ia conseguir que todos
estivessem a salvo ou morreria no intento.
Faith notava uma presença a suas costas. Alguém a estava
observando. Tinha-o percebido do momento em que saiu de
sua casa. Casualmente, deu-se a volta e viu um menino

com o uniforme de Frito-lay colocando as bolsas nas

prateleiras. O menino lhe sorriu. Lhe devolveu o sorriso e
empurrou o carrinho através do corredor.

Quando era uma menina, o homem da empresa Charles

Chip vinha tudas as segundas-feiras a encher seus
recipientes de metal cor marrom com batatas fritas. As
terças-feiras

e as quintas-feiras, o caminhão do leiteiro se detinha diante

da casa enquanto Petro, o condutor, deixava o leite no ralo
de metal que havia ao lado da porta da

garagem. Dois litros custavam noventa e dois centavos. O

suco de laranja, cinqüenta e dois. O soro de leite, o favorito
de seu pai, quarenta e sete. Se Faith se

comportava bem, sua mãe deixava que ficasse com a

mudança depois de pagar ao Petro. Algumas vezes, Evelyn
comprava leite chocolatada, que custava cinqüenta e seis

centavos, para as ocasiões especiais, como os aniversários,

quando tiravam boas notas, tinham ganho em algum jogo
ou nos recitais de dança.

Cosméticos, vitaminas, xampu, postais, livros, sabão. Faith

continuava jogando coisas no carrinho, esperando que
quem a estivesse seguindo ficasse em contato. Reduziu

o passo. O carrinho estava quase cheio. Olhou o iPhone do

Jeremy, mas não tinha nenhuma mensagem em sua página
do Facebook; nenhum contato de GoodKnight92. Voltou
a retroceder por onde tinha passado e se aproximou aonde
estavam as vitaminas e o xampu, e jogou um olho às
revistas uma vez mais. Olhou a hora. Levava ali quase

sessenta minutos, e de momento ninguém lhe tinha

aproximado. O Ruivo provavelmente se estaria perguntando
por que demorava tanto. O jovem detetive não pôs nenhum

impedimento quando lhe disse que ia ao supermercado,

pois ainda se sentia molesto porque lhe tivesse tirado a
pistola. Não estava segura de se poderia seguir lhe

acossando sem que lhe devolvesse o golpe.

Girou o carrinho para esquivar a um ancião que se deteve

no corredor dos cereais. Faith sabia que procurariam
encontrar-se com ela no estacionamento, onde estivesse

sozinha. Deveria ir e acabar de uma vez por todas. Pôs a

mão na bolsa, dispondo-se a tirá-lo do carrinho, mas o
pensou mais atentamente. Não podiam seqüestrá-la

enquanto estivesse no supermercado. Pode que o

tentassem, mas Faith não se deixaria, e se veriam obrigados
a negociar com ela ou a lhe disparar. Ela não estava
disposta

a sair do supermercado sem fazer um trato que lhe

assegurasse a volta de sua mãe.

deteve-se fora dos asseios e deixou o carrinho ao lado da

porta. Era a terceira vez que entrava neles desde que tinha
chegado ao supermercado, mas sua intenção não

era fazê-los esperar. Uma das vantagens da diabetes é que

sempre tinha a bexiga enche. Abriu a porta dos asseios de
mulheres e conteve a respiração ao notar o fétido
aroma. A sujeira impregnava as paredes de aço inoxidável e
o chão de terrazo. O ar estava rarefeito. Se tivesse podido,
teria esperado até chegar a casa, mas não

se podia permitir esse luxo.

Olhou os quatro compartimentos e entrou no reservado para

os discapacitados, porque era o menos sujo. Doeram-lhe as
coxas quando se inclinou em cima do assento.

Teve que fazer equilíbrio. Sustentou a bolsa pega ao

estômago, pois não havia nenhum lugar onde pendurá-lo, e
temia que a pele falsa da que parecia ficasse pega

no chão.

abriu-se a porta. Faith olhou por debaixo do compartimento.

Viu um par de sapatos de mulher com o salto baixo, e uns
tornozelos grossos embainhados em umas médias

de descanso cor marrom. Ouviu que alguém abria um grifo,

e como se acendia o dispensador de toalhas de mão. Logo
se fechou o grifo, e voltou a ouvir como a porta

se abria e se fechava lentamente.

Faith fechou os olhos e emitiu uma expressão de alívio.

Terminou de fazer suas necessidades, atirou da cisterna e
voltou a colocar a bolsa sobre o ombro. A porta

do compartimento não se fechou de tudo, pois não tinha

fecho. Colocou o dedo mindinho na abertura quadrada e
girou o eixo de metal para abrir a porta.

-Olá.
Faith examinou instantaneamente ao homem que tinha
diante. De constituição medeia, um pouco mais alto que ela
e de uns oitenta quilogramas. Pele escura, moreno e

com os olhos azuis. Tinha uma tirita no dedo indicador da

mão esquerda, e a tatuagem de uma serpente no lado
direito da nuca. Vestia uns jeans gastos com buracos

nos joelhos, assim como uma sudadera escura com um

vulto na parte dianteira que não podia ser outra coisa que
uma pistola. Tinha a viseira da boina de beisebol baixada,

embora podia ver sua cara, seu escasso pêlo facial e seu
lunar na bochecha. Teria a idade do Jeremy, mas com um
aspecto que não se parecia em nada a seu dócil filho.

Emanava ódio. Faith conhecia esse tipo de pessoas, pois

tinha tratado com elas em muitas ocasiões: eram jovens de
gatilho rápido e com um desejo insaciável de fazer

mal. Muito jovens para ser preparados, e muito estúpidos

para chegar a velhos.

Faith colocou a mão na bolsa, mas o jovem pressionou o

vulto que tinha debaixo da sudadera.

-Eu, em seu lugar, não o faria.

Faith notava o aço frio da Walther. O canhão estava

apontando em direção ao jovem, e tinha o dedo ao lado do
gatilho. Poderia lhe disparar antes de que lhe desse

tempo a pensar sequer em levantá-la sudadera.

-Onde está minha mãe?

-Minha mãe? Falas como se fosse sozinho tua.

-Não coloque a minha família nisto.

-Você não é a que mandas.

-Preciso saber que está viva.

O jovem levantou o queixo e emitiu um estalo ao chocar a

língua contra os dentes. Era um gesto que lhe resultava
familiar, já que era a mesma resposta que tinham

empregado quase todos os chouriços que tinha detido.

-Está a salvo.

-Como posso sabê-lo?

O jovem se Rio.

-Não pode, zorra. Você não sabe nada.

-O que quer?

Fez um gesto com os dedos e disse:

-Dinheiro.

Faith não sabia se poderia atirar-se outro farol.

-me diga onde está minha mãe e acabemos com isto.

Ninguém tem por que sair ferido.

O jovem voltou a rir.

-Crie que sou estúpido?

-Quanto quer?

-Tudo.
Um montão de insultos lhe passaram pela cabeça.

-Ela nunca agarrou nenhum dinheiro.

-Sim, já, ela também me soltou essa história, zorra de

mierda. me dê o puto dinheiro e lhe devolveremos o que
fica dela.

-Está viva?

-Não por muito tempo se não fazer o que te digo.

Faith notou que uma gota de suor lhe corria pelas costas.

-Posso ter o dinheiro amanhã ao meio dia.

-por que? Tem que esperar a que abram os bancos?

-Está em uma caixa de segurança. -O estava inventando

nesse momento-. Em três caixas repartidas pela cidade.
Necessito tempo.

O jovem sorriu. Um de seus dentes tinha uma capa de cor

prata. Era de platina e provavelmente lhe haveria flanco
mais dinheiro do que ela tinha em sua conta corrente.

-Sabia que chegaríamos a um acordo. Disse a seu mami que

sua pequena não a deixaria pendurada.

-Antes tenho que saber que está viva. Não vou dar nada até
que não saiba com certeza que se encontra bem.

-Eu não diria que está bem, mas a muito puta ainda
respirava a última vez que a vi.

Tirou um iPhone do bolso, um modelo ainda mais moderno

do que lhe tinha comprado ao Jeremy. Pôs a língua entre os
dentes enquanto passava a tela. Encontrou o que
procurava e o mostrou ao Faith. Viu a imagem de sua mãe
sustentando um periódico.

Faith olhou a foto. Evelyn tinha o rosto tão inchado que

apenas a podia reconhecer. Tinha a mão envolta em um
trapo ensangüentado. Faith apertou os lábios e notou

que a bílis lhe chegava até a garganta. Lutou para que as

lágrimas não lhe brotassem dos olhos.

-O que é o que tem nas mãos?

O jovem ampliou a imagem.

-Um periódico.

-Sei que é um periódico -replicou-, mas isso não demonstra

que esteja viva neste momento. Solo demonstra que a
obrigastes a sujeitá-lo depois da partilha desta manhã.

O jovem olhou a tela. Faith se deu conta de que estava

preocupado. mordeu-se o lábio de abaixo igual a Jeremy
quando lhe surpreendiam fazendo algo mau.

-Isto prova que está viva. Tem que fazer um trato comigo se
quiser que siga assim.

Faith observou que tinha melhorado suas maneiras.

Também tinha elevado a voz uma oitava. Esse tom lhe
resultava familiar, mas do que? Necessitava que seguisse
falando.

-Crie que sou gilipollas? -disse Faith-. Isso não prova nada.
Minha mãe pode estar morta. Não vou dar um montão de
dinheiro porque me tenha ensinado uma foto de
mierda. Pode que a haja trucado. Nem tão sequer sei se for
ela.

O jovem se adiantou, tirando peito. Tinha os olhos

amendoados, de uma cor azul intensa com manchitas
verdes. Uma vez mais teve a sensação de lhe conhecer.

-Eu te prendi antes.

-Vete ao carajo. Você não me conhece de nada, cadela. Não

tem nem puñetera idéia de quem sou.

-Necessito provas de que minha mãe está viva.

-Não o estará por muito tempo se seguir com essa mierda.

Faith notou esse estalo familiar em seu interior. Toda a raiva

e a frustração dos últimos dias brotaram repentinamente.

-Fez algo assim antes? Parece um aficionado. Isso não serve

de prova. Levo dezesseis anos sendo uma puñetera polícia e
crie que me vais pegar isso com esse truque

de mierda. -O propinó um empurrão o bastante forte para

fazer entender a que se referia-. me Deixe sair, casulo.

O jovem lhe estampou a cara contra a porta. Faith ficou

surpreendida pelo golpe. Deu-lhe a volta e a agarrou pela
garganta com a mão esquerda. Com a direita lhe

apertou a cara, lhe pressionando o crânio com os dedos.

Jogava espuma pela boca.

-Quer que te deixe outro regalito debaixo do travesseiro?

Pode que seus olhos? -Apertou o globo ocular com o
polegar-. Ou prefere as tetas?
A porta lhe pressionava as costas. Alguém tentava entrar
nos asseios.

-Desculpe? -disse uma mulher-. Está aberto?

O homem olhava fixamente ao Faith. Era como uma hiena

espreitando a sua presa. Tremia-lhe a mão de tanto lhe
apertar a cara. Os dentes lhe tinham talhado o interior

da bochecha, o nariz lhe sangrava e, se queria, podia lhe

romper o crânio.

-Amanhã pela manhã te darei instruções -disse. aproximou-

se tanto que seus rasgos se tornaram imprecisos-. Não fale
com ninguém disto. Não o diga a sua chefa. Nem

a esse gilipollas com o que trabalha. Não fale com seu irmão
nem com ninguém de sua preciosa família. Com ninguém.
Entende-me?

-Sim -sussurrou Faith.

Embora parecia impossível, apertou ainda mais.

-Não te matarei à primeira -advertiu-. Te cortarei as

pálpebras. Ouve-me? -Faith assentiu-. Farei que presencie
como esfolo a seu filho. Poquito a poquito arrancarei

a pele até que solo veja seus músculos e seus ossos, e lhe
ouça chiar como o menino mimado que é. E logo seguirei
com sua filha. Sua pele será mais fácil de arrancar.

Entende-me? -Faith voltou a assentir-. Não me jodas. Não

tenho nada que perder.

Soltou-a com tanta rapidez como a tinha apressado. Faith

caiu ao chão. Tossiu, notando o sabor do sangue na
garganta. De uma patada, o jovem a apartou para poder

abrir a porta. Ela procurou a bolsa. Seus dedos notaram a

pistola. Devia levantar-se. Tinha que fazê-lo.

-Senhora? -disse uma mulher. Olhava desde detrás da

porta-. Quer que chame um médico?

-Não -sussurrou Faith. Tragou o sangue que tinha na boca.

Tinha a parte interna aberta da mandíbula. O nariz também
lhe sangrava.

-Está segura? Poderia chamar a…

-Não -repetiu Faith. Não havia ninguém a quem chamar.

 

Wíll avançou pelo caminho de entrada de sua casa e

esperou até que a porta da garagem se abrisse. Todas as
luzes da casa estavam apagadas. Betty teria provavelmente

a bexiga tão enche como um globo no desfile do dia de

Ação de Obrigado. Ao menos isso esperava, pois não estava
de humor para ficar a limpar.

sentia-se como se tivesse matado a Amanda. Não

literalmente, e não com suas próprias mãos como tinha
sonhado muitas vezes, mas lhe repetir o que lhe havia dito
Roger

Ling sobre a Evelyn Mitchell foi como lhe pegar um tiro no

peito. Amanda se tinha derrubado diante dele. Toda sua
fortaleza tinha desaparecido. Toda sua arrogância,

seu abyección e sua mesquinharia se desvaneceram. veio-

se completamente abaixo.
Wíll pensou que devia esperar a que saíssem da prisão para
informá-la. Amanda não tinha chorado, mas, para seu
horror, caiu de joelhos. Foi então quando a rodeou

com o braço. Era surpreendentemente ossuda. Notou seus

magros quadris e quão frágeis eram seus ombros. Quando
se grampeou o cinto de segurança e fechou a porta do

carro, parecia dez ou vinte anos mais velha.

A viagem de volta foi espantoso. O silêncio do Wíll no trajeto

de ida não se podia comparar. ofereceu-se a parar, mas lhe
disse que não se detivesse. Ao chegar aos

subúrbios de Atlanta viu que sua mão se aferrava à porta.

Wíll jamais tinha estado em sua casa. Vivia em uma
comunidade de proprietários no centro do Buckhead. Era

uma urbanização fechada. As casas eram majestosas, com

grandes ventanales. Lhe conduziu até uma casa que havia
na parte de atrás.

Wíll deteve o carro, mas ela não saiu. Estava pensando se

devia ajudá-la quando lhe disse:

-Não o diga ao Faith.

Wíll se tinha ficado olhando a porta principal. Havia uma

bandeira ondeando diante do edifício. Flores primaveris. Um
motivo sazonal. Jamais teria pensado que a

Amanda gostasse das bandeiras, e lhe custava imaginar a

de pé, no alpendre, com seu traje e seus saltos ficando nas
pontas dos pés para colocar no poste a bandeira

mais apropriada.
-Temos que verificá-lo -disse, embora o que lhe havia dito
Roger Ling não era mais que uma constatação do que se
temia.

Amanda também devia havê-lo pressentido. Essa era a

única explicação para sua capitulação na sala de espera.
Tinha admitido que Evelyn estava manchada, pois
reconheceu

que não havia razões para seguir protegendo-a. O prazo das

vinte e quatro horas tinha vencido, e os seqüestradores não
se puseram em contato. Tinham encontrado sangue

no chão da cozinha, muito sangue, e provavelmente a maior

parte era dela. Os jovens com os que estavam tratando
tinham demonstrado ser uns assassinos desumanos,

inclusive com os membros de sua própria banda.

As probabilidades de que Evelyn Mitchell tivesse sobrevivido

a essa noite eram virtualmente nulas.

-Faith deveria sabê-lo -disse Wíll.

-Eu o direi quando estiver segura. -Sua voz soou apagada,

sem vida-. Reuniremos às sete da manhã. Toda a equipe. Se
chegar um minuto tarde, não te incomode em vir.

-Ali estarei.

-vamos encontrar a. Tenho que vê-la com meus próprios

olhos.

-De acordo.

-E se o que diz Roger é certo, então vamos a por eles. A por

cada um deles. Perseguiremo-los até a morte.
-Sim, senhora.

Amanda falava com uma voz tão baixa e cansada que logo
que podia ouvi-la.

-Não descansarei até que os veja todos condenados a

morte. Quero ver como lhes cravam a agulha, como se
retorcem seus pés, como lhes põem os olhos em branco e
como

deixam de respirar. E se o estado não acaba com eles, farei-

o eu mesma.

Amanda tinha empurrado a porta e tinha saído do carro. Wíll

notou o esforço que lhe supunha manter as costas erguida
enquanto subia as escadas. Se dela dependesse,

se houvesse uma forma de fazer que seu amiga

recuperasse a vida, não havia dúvida de que a levaria a
cabo.

Mas isso era impossível.

A porta da garagem se abriu. Wíll entrou e pressionou o

botão para fechá-la. A garagem não formava parte da casa
original. Ele tinha acrescentado a estrutura conservando

o estilo tradicional da vizinhança, quando os yonquis

chamavam a sua porta para perguntar se seguia sendo um
ponto de venda de crack. A entrada era um tanto incômoda,

e levava a habitação de convidados. Betty levantou a

cabeça do travesseiro quando lhe viu. Havia um atoleiro em
uma esquina do qual nenhum dos dois desejava falar.

Wíll acendeu as luzes enquanto percorria a casa. Fazia um

pouco de fresco. Abriu a porta da cozinha para que a cadela
pudesse sair, mas ela duvidou.

-Não passa nada -disse Wíll, utilizando o tom mais delicado

possível.

A Betty lhe estavam curando as feridas, mas a perrita ainda

recordava como, fazia solo uma semana, um falcão
penetrou em seu pátio e tratou de capturá-la. E Wíll

ainda recordava a incontrolável gargalhada do veterinário

quando lhe disse que o falcão provavelmente a teria
confundido com um rato.

Betty finalmente decidiu sair, mas não sem lhe lançar um

olhar precavido. Wíll pôs as chaves do carro no gancho e
deixou a carteira e a pistola sobre a mesa da cozinha.

A pizza do dia anterior ainda estava na geladeira. Tirou a

caixa, mas o único que pôde fazer é ficar olhando as
gelatinosas rações.

Queria chamar a Sara, mas, nessa ocasião, seus motivos

eram meramente egoístas. Queria lhe contar o que tinha
passado esse dia, lhe perguntar se fazia bem em esperar

para lhe dizer ao Faith que sua mãe estava morta. Queria
lhe descrever como se sentou ao ver a Amanda derrubar-se,
e o muito que se assustou ao vê-la cair de seu

pedestal.

Voltou a colocar a pizza na geladeira, assegurou-se de que a

porta traseira seguia aberta e foi dar uma ducha. Era quase
meia-noite. Tinha acordado das cinco da

manhã, e só tinha dormido umas poucas horas a noite

anterior. Wíll ficou sob o jorro de água quente, tratando de
esquecer-se desse dia: da sujeira da prisão da Valdosta;

do armazém onde tinham tentado lhe matar; do Grady,

onde se havia sentido aturdido pelo medo; da prisão do
Coastal, onde tinha suado tanto que ainda tinha manchas

nas axilas.

Wíll pensou na Betty enquanto se secava o cabelo. Tinha

estado encerrada todo o dia. O atoleiro era culpa dos dois.
Por muito tarde que fosse, não tinha nenhuma

vontades de dormir. Gostava de sair a dar um passeio. A

ambos sentaria bem estirar as pernas.

Agarrou umas calças jeans e uma camisa muito gasta para

ficar a no trabalho. Tinha o pescoço descosturado, e um dos
botões pendurava de um fio.

Entrou na cozinha para agarrar a correia da Betty.

Angie estava sentada na mesa.

-Bem-vindo a casa, moço. Como te foi o dia?

Wíll tivesse preferido retornar ao Coastal e enfrentar-se de

novo ao Roger Ling que falar com sua esposa nesse
momento.

Ela se levantou e lhe rodeou com seus braços. Aproximou a

boca à sua.

-Não pensa me saudar?

O tato de suas mãos em seu pescoço não se parecia

absolutamente ao da Sara.

-me deixe.
Angie se apartou e fez uma careta com a cara.

-Parece-te bonito receber assim a sua esposa?

-Onde estiveste?

-E desde quando te importa?

Wíll ficou pensando. Aquela pergunta era lógica.

-A verdade é que não me importa, mas… -Lhe saíram as

palavras com tanta facilidade como as tinha pensado-. Não
quero que fique.

-Hmmm. -Angie baixou o queixo e cruzou os braços-.

Suponho que era inevitável. depois de tudo, não posso te
deixar sozinho.

Angie tinha fechado a porta traseira, e Wíll a abriu. Betty

entrou correndo e emitiu um grunhido ao ver o Angie.

-Ao parecer nenhuma das mulheres de sua vida se alegra de

lombriga.

Wíll notou que lhe arrepiava o cabelo da nuca.

-A que te refere?

-Não lhe há isso dito Sara? -Angie se deteve, mas ele não
pôde lhe responder-. Se chama assim, verdade? -Soltou uma
gargalhada entrecortada-. Acredito que é um pouco

insípida para ti, Wíll. Não está mau, mas tem um culo que
não vale nada, e é quase tão alta como você. Pensava que
você gostava das mulheres mais femininas.

Seguia sem poder falar. Parecia haver ficado mudo.

-Quando vim, ontem, ela estava aqui. Rondando pela
habitação. Não lhe há isso dito?

Sara não o havia dito. por que não?

-tinge-se o cabelo. Imagino que saberá. Essas mechas não

são naturais.

-O que o…?

-Só te estou dizendo que não é tão buenecita como parece.

Wíll conseguiu pronunciar algumas palavras.

-O que lhe disse?

-Nada. Solo lhe perguntei por que se estava atirando a meu

marido.

O coração lhe encolheu. Por essa razão a tinha visto chorar

no dia anterior pela tarde. Isso explicava sua frieza ao
princípio, quando se apresentou em sua casa

de noite. O coração lhe fechou como uma mira.

-Quem te deu permissão para falar com ela?

-Está tentado protegê-la? -Se Rio-. Por Deus, Wíll, isso

resulta divertidísimo tendo em conta que sou eu quem trato
de te proteger a ti.

-Não tem nada de que…

-Vão os polis. Imagino que sabe. -Fez um gesto para lhe

indicar quão estúpido era-. investiguei a seu marido. Era
bastante arrumado. E se follaba a tudo o que se

movia.
-Como você.

-Deixa-o, Wíll. Não me ofende com isso.

-Nem o pretendo. -Finalmente disse o que levava pensando

durante todo o último ano-. Quero acabar com isto. Não
quero seguir contigo.

Angie se Rio em sua cara.

-E o que vais fazer sem mim?

Wíll a olhou fixamente. Estava sonriendo e seus olhos lhe

brilhavam. por que solo parecia feliz quando tratava de lhe
ferir?

-Não te agüento mais.

-chamava-se Jeffrey. Sabia? -Wíll não respondeu. É óbvio

que sabia o nome do marido da Sara-. Era inteligente. Foi à
universidade. Refiro a uma de verdade, não a

uma escola por correspondência onde lhe dão de presente o

diploma. Era o chefe da polícia. Estavam tão jodidamente
apaixonados que ela tem os olhos vesgos nas fotografias.

-Angie agarrou a bolsa da cadeira-. Quer vê-los? Saíam

todas as semanas nos periódicos dessa cidade de mierda.
Fizeram-lhe um collage muito bonito quando morreu.

-Por favor, vete.

Angie soltou a bolsa.

-Sabe que é atrasado?

Wíll se mordeu a língua.

-É óbvio que sabe. -Disse-o como se se sentisse quase
aliviada-. Isso o explica tudo. Sente lástima por ti. Pobrecito
Wílly, não sabe ler.

Ele moveu a cabeça.

-Deixa que te diga uma coisa, Wílbur. Você não é ninguém.

Não é bonito, nem inteligente, nem sequer normal. E não
vale um duro na cama.

O havia dito tantas vezes que já não lhe importava.

-A que vem isto?

-Estou tentando que não lhe façam mal. Por isso o faço.

Wíll olhou ao chão.

-Deixa-o já, Angie. Embora solo seja por uma vez, deixa-o.

-Deixar o que? De te dizer a verdade? É tão bobo que não te

dá conta de nada. -Angie aproximou a cara a escassos
centímetros da sua-. Não te dá conta de que cada

vez que te beija, toca-te, você folla ou te abraça está

pensando nele? -deteve-se como se esperasse uma
resposta-. É um substituto, Wíll, alguém com quem passar

o momento até que encontre outro melhor. Um médico, um

advogado. Enfim, alguém que possa ler um periódico sem
que lhe canse a boca.

Wíll notou uma pressão na garganta.

-E você o que sabe? -disse.

-Conheço às pessoas. Conheço as mulheres. Conheço-as

muito melhor que você.
-Disso estou seguro.

-Pode está-lo. E te conheço ti melhor que a ninguém. -

deteve-se para ver o dano que lhe tinha feito, mas ao
parecer não era suficiente-. Se esquece de que estive

ali. Cada dia de visita, cada adoção, enquanto estava diante

daquele espelho te penteando, te olhando a roupa, te pondo
bonito para ver se alguma mamãe e algum papai

lhe levavam a casa com eles. -Deixou de mover a cabeça-.

Mas ninguém o fez, verdade? Ninguém te acolheu. E sabe
por que?

Wíll não podia respirar. Doíam-lhe os pulmões.

-Porque tem algo que empresta, algo que faz que a um lhe
ponha a pele de galinha, algo que faz que a gente te queira
o mais longe possível de sua vida.

-Vale. Já te ficaste descansada? Agora deixa-o já.

-Que deixe o que? O que é óbvio? Crie que te vais casar, ter
filhos e levar uma vida normal? -Se Rio como se fosse o
mais ridículo que tivesse ouvido em sua vida-.

Acaso não pensaste alguma vez que você gosta do que há

entre nós?

Wíll notou o sabor do sangue na ponta da língua. Imaginou

uma muralha entre eles. Uma grosa muralha de cimento.

-por que, se não, espera-me? por que não tem outras

entrevistas, nem vai aos bares ou pagamentos por um
caduco como fazem outros homens?

A muralha se fez mais alta e sólida.

-Porque você gosta do que temos. Sabe que não pode estar
com ninguém mais. Não pode te abrir com ninguém porque
sabe que, mais tarde ou mais cedo, deixará-te. E

isso é o que vai fazer sua preciosa Sara. É uma mulher

adulta. esteve casada. teve uma vida de verdade com outra
pessoa. Alguém que merecia seu amor e que sabia

fazê-la feliz. Não demorará para dar-se conta de que você

não é capaz de lhe dar isso. Deixará-te pendurado e partirá.

O sabor do sangue se fez mais intenso.

-Está tão desesperado porque alguém te empreste atenção.

Sempre foste assim: um tio pegajoso, patético e
necessitado.

Wíll não podia suportar que lhe aproximasse tanto. Foi à pia
e encheu um copo de água.

-Não sabe nada de mim -disse.

-Há-lhe dito o que te passou? Ela é médica. Tem que saber

que aspecto têm as queimaduras de charuto. Saberá o que
acontece quando lhe põem dois cabos cortados na

pele. -Wíll se bebeu a água de um sorvo-. me Olhe. -Ele não

levantou a cara, mas a mulher seguiu falando-. É um
passatempo para ela. Sente lástima por ti. Pobrecito

órfão. Você é Helen Keller, e ela era a puta essa que lhe
ensinou a ler. -Agarrou-lhe o queixo e lhe obrigou a observá-
la. Wíll seguia com o olhar apartado-. Quão

único quer é te curar. Entretanto, quando se der conta de

que não há nenhuma pastilha mágica que te tire a
estupidez, atirará ao lixo.
Algo se rompeu em seu interior. Sua resolução, sua força,
suas débeis muralhas.

-Bom, e o que? -gritou-. Crie que vou voltar me arrastando a

ti?

-Sempre o faz.

-Prefiro estar sozinho. Prefiro me apodrecer em um buraco

que seguir contigo.

Lhe deu as costas. Wíll pôs o copo na pia e utilizou o dorso

da mão para limpá-la boca. Angie não estava acostumado a
chorar, ao menos de verdade. Todos os meninos

com os que Wíll se criou tinham uma tática diferente de

sobrevivência. Eles utilizavam os punhos. Elas se voltavam
bulímicas. Outras, como Angie, utilizavam o sexo.

E quando isso não funcionava, recorriam às lágrimas; e se

isso tampouco funcionava, então procuravam algo com o
que te romper o coração.

Quando Angie se deu a volta, tinha a pistola do Wíll metida

na boca.

-Não…

Apertou o gatilho. Wíll fechou os olhos e levantou as mãos

para tampá-la cara e que não lhe dessem as partes de
cérebro e crânio. Entretanto, não aconteceu nada.

Lentamente, baixou os braços e abriu os olhos.

Angie seguia com a pistola metida na boca. Voltou a

disparar. O som do martelo ao estalar era como uma agulha
lhe perfurando o tímpano. Viu o carregador sobre a
mesa. A bala que guardava na antecâmara estava a seu
lado.

-Não volte a… -disse Wíll com voz tremente.

-Sabe o de seu pai, Wíll? Contaste-lhe o que aconteceu?

Tremia-lhe o corpo inteiro.

-Não te ocorra voltar a fazê-lo.

Angie deixou a pistola na mesa. ficou as mãos na boca e, as

cavando, disse:

-Você me quer, Wíll. Sabe. Se não fora assim, não teria

reagido dessa forma quando apertei o gatilho. Sabe que não
pode viver sem mim.

A ele lhe encheram os olhos de lágrimas.

-Não somos nada se não estarmos juntos -disse Angie lhe

acariciando as bochechas, as sobrancelhas-. Acaso não
sabe? Não te lembra do que fez por mim? Estava disposto

a te tirar a vida por mim. Nunca faria isso por ela. Nunca te
cortaria as veias por ninguém, salvo por mim.

separou-se dela. A pistola ainda estava sobre a mesa. Notou

o frio do carregador na mão. Meteu-o em seu sítio. Jogou
para trás o trilho para pôr uma bala na antecâmara.

Deu-lhe a pistola, apontando a seu peito.

-Vamos, me dispare. -Angie não se moveu, e Wíll tentou lhe

agarrar a mão-. Dispara.

-Basta -disse Angie levantando as mãos-. Basta já.

-me dispare. me dispare ou me deixe.

Ela agarrou a arma e a desmontou, atirando as peças sobre

a encimera. Quando lhe soltou as mãos, começou a lhe
esbofetear na cara, uma e outra vez. Logo com os punhos.

Wíll lhe agarrou os braços, girou-a e a pôs de costas. Angie

odiava que a agarrassem. Ele pressionou seu corpo contra o
seu, empurrando-a contra a pia. Ela se defendia

com fúria, gritando e lhe arranhando com as unhas.

-me solte! -disse. O propinó uma patada e lhe cravou os

saltos no pé-. Basta!

Wíll apertou ainda mais. Ela se apoiou nele. Toda a raiva e a

frustração dos dois últimos dias se concentrou em um só
lugar. Ele notou que seu corpo começava a responder,

desejando liberar-se. Angie conseguiu dá-la volta, pô-lhe a

mão atrás do pescoço, aproximou-o e pôs seus lábios sobre
os dele, com a boca aberta.

Wíll retrocedeu. Ela se aproximou para lhe rodear de novo

com seus braços, mas ele voltou a retroceder. Wíll ofegava
muito para poder falar. Essa era sua forma de

amar-se: raiva, medo, violência, mas nunca ternura nem

compaixão.

Agarrou a correia da Betty do gancho. A perrita deu um

salto para ficar de pé. Ao Wíll tremiam tanto as mãos que
logo que pôde lhe pôr a correia no colar. Agarrou

as chaves do gancho e se meteu a carteira no bolso de

atrás.
-Não quero verte quando voltar.

-Não pode me deixar.

Wíll voltou a montar sua arma e grampeou a capa em suas

calças.

-Necessito-te.

Ele se deu a volta para olhar a de frente. Tinha o cabelo

revolto. Parecia desesperada, disposta a fazer algo. Wíll
estava farto disso, farto de tudo.

-Não o entende? Não quero que me necessitem. Quero que

me queiram.

Ela não tinha uma resposta para isso, por isso tentou provar
com uma ameaça.

-Juro-te que me matarei se sair por essa porta.

Wíll saiu da habitação.

Lhe seguiu pelo corredor.

-Tomarei pastilhas. Cortarei-me as veias. Isso é o que quer,

verdade? Cortarei-me as veias e, quando retornar,
encontrará meu cadáver. Como se sentirá então, Wílbur?

Como se sentirá quando retornar a casa depois de follarte a

sua preciosa doutora e me encontre morta no banheiro?

Wíll agarrou a Betty do chão.

-Annie Sullivan.
-Como diz?

-Essa foi a mulher que lhe ensinou a ler a Helen Keller.

Wíll entrou na garagem e fechou a porta detrás dele. Quão

último viu foi ao Angie de pé, no corredor, com os punhos
apertados. subiu ao carro e esperou a que a porta

da garagem se abrisse. Saiu e esperou a que se fechasse.

Betty se acomodou no assento do passageiro enquanto ele

iniciava a marcha. Abriu o guichê para que pudesse
desfrutar de um pouco de ar fresco. Não sabia aonde ia

até que entrou no estacionamento que havia diante do

edifício da Sara. Agarrou à cadela e a levou até a entrada
principal. Sara vivia na planta de acima. Tocou o

telefonillo. Não teve que dizer nada. ouviu-se um zumbido e

a porta se abriu.

Betty se agitou ao entrar no elevador. Wíll a deixou no chão.

Quando chegaram à planta de acima, saiu correndo ao
corredor. A porta da Sara estava aberta, e ela

estava de pé, em meio da habitação. Tinha o cabelo solto e

lhe caía até os ombros. Levava postos umas calças jeans e
uma camiseta branca muito fina que não ocultava

nada do que tinha debaixo.

Wíll fechou a porta. Tinha muitas coisas que lhe dizer, mas,
quando quis falar, não lhe saiu nenhuma delas.

-por que não me disse que tinha visto o Angie?

Ela não respondeu. limitou-se a ficar ali, lhe observando.
Wíll não pôde evitar olhá-la. Levava uma camiseta rodeada,
e viu a forma de seus peitos e seus mamilos

contra esse tecido tão fino.

-Desculpa -disse Wíll com a voz rota. Nunca se perdoaria por

colocar ao Angie na vida da Sara. Era o mais horrível que
lhe tinha feito a ninguém-. O que te disse.

Eu nunca quis…

Sara se aproximou até ele.

-Sinto-o muito -disse Wíll.

Lhe agarrou a mão, deu-lhe a volta para pôr a palma de

barriga para cima, e seus dedos se moveram com agilidade
lhe desabotoando os botões da manga.

Wíll desejava apartar-se, precisava fazê-lo, mas não podia

mover-se: os músculos não lhe respondiam. Não podia deter
suas mãos, nem seus dedos, nem sua boca.

Ela posou os lábios na boneca do Wíll e lhe deu o beijo mais

doce que tinha recebido nunca. Passou-lhe a língua
ligeiramente pela pele, seguindo a cicatriz de seu

braço. Wíll sentiu como se uma cãibra lhe percorresse todo

o corpo. Quando lhe beijou na boca, estava ardendo. Sara
aproximou seu corpo ao dele. Beijou-lhe ainda

mais forte. Lhe pôs a mão por detrás da cabeça e lhe

aconteceu as unhas entre o cabelo. Wíll se sentiu enjoado.
Estava desbocado. Não podia deixar de tocá-la, de
tocar seus magros quadris, a parte baixa de suas costas,
seus perfeitos peitos.

ficou sem fôlego quando lhe colocou as mãos dentro da

camisa e lhe acariciou com os dedos o peito e a parte baixa
de sua barriga. Sara não se estremeceu nem se cambaleou.

Aproximou seu frente à sua e, lhe olhando aos olhos, disse-

lhe:

-Respira.

Wíll suspirou. Foi um suspiro tão profundo que, por um

momento, sentiu que o levava retendo toda a vida.
 

Sara despertou para ouvir a água da ducha correr. deu-se a

volta na cama e percorreu com a mão o oco que Wíll tinha
deixado no travesseiro. Estava envolta nos lençóis

e tinha o cabelo despenteado. Ainda podia notar seu aroma

na habitação, o sabor de sua boca, o tato de seus braços
sobre o corpo.

Não sabia quando foi a última vez que tinha desejado ficar
na cama por uma boa razão. Obviamente, isso lhe tinha
acontecido quando Jeffrey estava vivo, mas pela

primeira vez em quatro anos e meio, Jeffrey era a última

pessoa em que pensava. Não estava fazendo comparações
nem sopesando as diferenças. Seu maior temor sempre

tinha sido que o fantasma de seu marido se metesse em

seu dormitório. Entretanto, isso não tinha acontecido. No
único que tinha pensado era no Wíll, e no prazer

absoluto que sentiu ao estar com ele.

Sara recordou vagamente que tinha deixado a roupa em
algum lugar entre a cozinha e o comilão. Tirou uma bata
negra de seda do armário e foi ao corredor. Os cães

a olharam perezosamente do sofá quando entrou no

comilão. Betty estava dormindo sobre um travesseiro. Billy e
Bob estavam acurrucados a seu redor. Se Wíll não tivesse

que trabalhar dentro de uma hora, meteria-se na ducha com

ele. No dia anterior lhe havia dito à palmilha do hospital que
não precisava tomar uns dias livres depois

daquela experiência tão terrível, mas agora se alegrava de

que tivessem insistido, pois precisava assimilar o
acontecido. Além disso, queria estar em casa quando

Wíll saísse do trabalho.

Sua roupa estava dobrada ordenadamente sobre a mesa.

Sara se Rio, pensando que por fim lhe tinha encontrado um
bom uso à mesa do comilão. Acendeu a cafeteira. Havia

uma nota na parede, por cima dos recipientes dos cães. Wíll
tinha desenhado um rosto sorridente no centro. Viu outra
nota com o mesmo desenho em cima das correias.

Um homem que dava de comer e tirava os cães a passear

enquanto ela dormia tinha suas vantagens. Olhou a tinta
azul, o arco do sorriso e os dois pontos que tinha

desenhado como olhos.

Sara jamais tinha dado o primeiro passo com um homem,

sempre se tinha ficado à espera, mas a noite anterior se
deu conta de que, se não o fazia, não aconteceria
nada. E não queria isso, pois tinha desejado ao Wíll mais
que a ninguém em muito tempo.

Ao princípio, ele se mostrou um pouco reticente. Estava

claro que se sentia um pouco complexado com seu corpo, o
qual era uma ridicularia, tendo em conta quão formoso

era. Tinha umas pernas fortes e magras, uns ombros

musculosos e uns abdominais que bem podiam aparecer em
um anúncio de roupa interior em Teme Square. Entretanto,

não era sozinho isso. Suas mãos sabiam onde tocá-la, sua
boca tinha um sabor maravilhoso, sua língua… Todo nele
era maravilhoso. Estar com ele tinha sido como

colocar uma chave em sua fechadura. Sara jamais tinha

sonhado mostrando-se tão aberta com outro homem.

Se tinha que fazer comparações, era a que era agora e a

que tinha sido antes. Algo tinha trocado em seu interior, e
não só sua estrita moral. sentia-se diferente

com o Wíll. Não precisava sabê-lo todo do homem que tinha

compartilhado a cama com ela. Não necessitava que lhe
desse uma resposta imediata aos abusos que tinham

cometido com ele. Pela primeira vez em sua vida, sentia-se

paciente. A garota que tinha sido expulsa das catequese por
discutir com o professor, a que havia tornado

loucos a seus pais, a sua irmã e a seu marido por seu

insaciável desejo de conhecer até o mais mínimo detalhe
tinha aprendido, por fim, a relaxar-se.

Pode que a fotografia da boca suturada do Wíll lhe tivesse

ensinado algo sobre a indiscrição. Ou pode que fosse obra
da natureza, que é a que faz que aprenda dos
enganos passados. Em qualquer caso, Sara estava contente
de estar simplesmente com ele. O resto viria com o tempo.
Ou não. Mas, em qualquer caso, sentia-se feliz.

Ouviu que alguém esmurrava a porta de forma incessante.

Provavelmente, Abel Conford, que vivia ao outro lado do
corredor, o advogado que se nomeou a si mesmo como

o dono do estacionamento. Todas as reuniões de vizinhos às

que Sara tinha assistido começavam com ele queixando de
que os visitantes estacionavam em lugares que

não lhes correspondiam.

Sara se ajustou a bata e abriu a porta. Em lugar de ver seu

vizinho, viu o Faith Mitchell.

-Sinto me apresentar sem chamar -disse entrando no

apartamento.

Levava uma avultada sudadera azul marinho, com o capuz

posto sobre a cabeça. Uns óculos escuros lhe ocultavam a
metade da cara. As calças jeans e as canções completavam

seu disfarce. Parecia uma benjamima de pouca subida.

-Como entraste? -perguntou Sara.

-Disse a seu vizinho que era polícia e me deixou passar.

-Pois vá -murmurou Sara, perguntando-se quanto tempo

demoraria para que todos seus vizinhos pensassem que a
estavam prendendo-. O que acontece?

Faith se tirou os óculos. Tinha cinco pequenos cardeais ao

redor da cara.
-Necessito que chame o Wíll por mim. -dirigiu-se à janela e
olhou em direção ao estacionamento-. O estive pensando
toda a noite. Não posso fazê-lo sozinha. Não sou

capaz. -protegeu-se os olhos com as mãos, embora o sol

ainda não tinha saído-. Não sabem que estou aqui. O Ruivo
dormiu, e Taylor partiu ontem à noite. Eu saí às

escondidas pelo pátio traseiro. Agarrei o carro do Roz Levy.

intervieram meus telefones e me estão vigiando. Ninguém
deve saber que estou fazendo isto. Não podem

saber que falei com ninguém.

Era como o menino de um póster de hipoglucemia.

-por que não se sinta? -sugeriu Sara.

Faith seguia vigiando o estacionamento.

-tirei meus filhos de minha casa. partiram-se com meu

irmão. Ele nunca trocou os fraldas de um menino, e é uma
grande responsabilidade para o Jeremy.

-De acordo. Conta-me o tudo. Vêem e sente-se comigo.

-Tenho que conseguir que volte, Sara. Não me importa o que

tenha que fazer. Tenho que consegui-lo.

referia-se a sua mãe. Wíll lhe tinha falado de sua viagem à a

prisão do Coastal e de sua conversação com o Roger Ling.

-Faith, sente-se.

-Se me sentir, não poderei me levantar. Preciso ver o Wíll.

Por favor, lhe chame.
-Chamarei-lhe, prometo-lhe isso, mas agora sente-se. -Sara
a conduziu até o tamborete que havia ao lado da encimera
da cozinha-. tomaste o café da manhã?

-Tenho o estômago revolto -disse negando com a cabeça.

-Como tem o nível de açúcar?

Deixou de mover a cabeça. A expressão de culpabilidade foi

resposta mais que suficiente.

Sara falou com firmeza.

-Faith, não vou fazer nada até que não normalize seu nível
de açúcar. De acordo?

Não discutiu, possivelmente porque sabia que necessitava

ajuda. Procurou nos bolsos da sudadera e extraiu um
punhado de caramelos que deixou na encimera. Logo tirou

uma enorme pistola, sua carteira, um molho de chaves com

um L em itálico debruado em oro na cadeia e, finalmente,
seu kit de prova de sangue.

Sara olhou a memória do dispositivo para ver as

estatísticas. Faith tinha recorrido aos caramelos durante os
dois últimos dias. Era um truque muito habitual entre

os diabéticos: utilizar os caramelos para equilibrar os níveis

de açúcar. Era uma boa forma de superar um período de
dificuldades, mas também uma maneira muito fácil

de terminar em vírgula.

-Deveria te levar a hospital agora mesmo. -Sara sustentava

o monitor na mão-. Tem a insulina?
Faith se meteu de novo as mãos nos bolsos e pôs quatro
plumas descartáveis de insulina sobre a encimera. Começou
a balbuciar.

-Comprei-as na farmácia esta manhã. Não sabia quanto

devia tomar. Ensinaram-me isso, mas nunca as utilizei, e
são tão caras que não queria as danificar. Meus cetonas

estão bem. Utilizei uma tira ontem à noite e outra esta

manhã. Provavelmente deveria conseguir uma bomba de
insulina.

-Não seria má idéia -disse Sara colocando uma tira de prova

no monitor-. Jantou ontem à noite?

-Bom…

-Tomarei isso como um não -disse Sara-. Nenhum aperitivo?

Nada?

Faith se levou a mão à cabeça.

-Não posso pensar com claridade sem o Jeremy nem Emma.

Zeke me chamou esta manhã. Disseme que estavam bem,
mas sei que está molesto. A ele nunca lhe deram bem os

meninos.

Sara agarrou o dedo do Faith e alinhou a lanceta.

-Quando tudo isto termine, teremos um bate-papo sério

sobre o pouco a sério que parece tomar sua enfermidade.
Pode que seja pouco oportuno te dizer isto, mas a diabetes

não é algo que possa descuidar de qualquer jeito. Sua vista,

sua circulação, sua capacidade motriz… -Sara não terminou
a frase. Tinha arreganhado a muitos diabéticos
sobre esse tema. Parecia que lhe estava lendo um guion-.
Tem que te cuidar ou terminará cega, em uma cadeira de
rodas, ou pior.

-Parece distinta.

Sara se acariciou o cabelo, que lhe estava condensando na

nuca.

-Parece reluzente. Está grávida?

Sara se Rio, surpreendida pela pergunta. Um embaraço

ectópico quando tinha veintitantos anos lhe tinha provocado
uma histerectomía parcial. Wíll não podia fazer

milagres.

-Quantos anos tem? Uns trinta?

-Trinta e cinco.

Sara marcou a dose exata na pluma.

-Te vais injetar isto. Enquanto isso, eu vou preparar te o café

da manhã. Não vais fazer nada até que não lhe tenha
comido isso tudo.

-Essa cozinha vale mais que toda minha casa -disse Faith
apoiando-se na encimera para vê-la melhor. Sara a fez
sentar-se de novo-. Quanto dinheiro ganha?

Agarrou a mão do Faith e envolveu os dedos ao redor da

pluma de insulina.

-Você te ponha isso e eu irei procurar ao Wíll.

-Pode chamá-lo daqui. Imagino o que lhe vais dizer.

Sara não se parou a lhe dar explicações. Já tinha notado que
Faith tinha certas dificuldades para processar a informação.
Agarrou sua roupa da encimera e foi ao

dormitório. Wíll estava diante do penteadeira, ficando-a

camisa. Sara viu seu amplo peito refletido no espelho, assim
como a mancha escura que lhe tinham deixado

as queimaduras elétricas e que baixava da barriga até o

interior de suas calças. Sara tinha beijado cada centímetro
de seu corpo a noite anterior. Entretanto, ao

vê-lo plena luz do dia, sentiu-se um pouco incômoda.

Wíll a olhou através do espelho. Sara se ajustou a bata. Ele

tinha feito a cama. Os travesseiros estavam colocados
ordenadamente contra o cabecero. Não era a forma

em que ela tinha imaginado essa manhã.

-O que acontece? -perguntou Wíll.

Sara pôs sua roupa dobrada sobre a cama.

-Faith está aqui.

-Aqui? -respondeu ele dando-a volta. Parecia aterrorizado-.

Como soube que eu estava aqui?

-Não sabe. Pediu-me que te chamasse. Pensa que seu

telefone está intervindo.

-Sabe o de sua mãe?

-Não acredito. -Sara se levou a mão ao peito, ajustando-a

bata de novo e sentindo sua nudez debaixo dela-. Diz que a
estão vigiando. Está um pouco paranóica. Tem
o nível de açúcar muito baixo. Agora se está pondo a
insulina. Deveria descansar assim que lhe demos algo de
comer.

-Devo ir procurar algo para tomar o café da manhã?

-Eu posso lhe preparar algo.

-Farei-o eu… -Se deteve. Estava claro que se sentia do mais

incômodo-. Eu prepararei algo ao Faith. Logo você pode me
preparar algo.

Muito para uma lua de mel. Mas, ao menos, tinha

averiguado por que Bob cheirava a ovos mexidos a outra
noite.

-Ficarei aqui, assim poderão falar tranqüilamente.

-Preferiria… -Duvidou um instante-. Acredito que seria

melhor que estivesse presente. vou dizer lhe o que
aconteceu a sua mãe.

-Acreditava que Amanda te havia dito que esperasse.

-Amanda diz muitas coisas com as que não estou de acordo.

Wíll lhe fez um sinal para que passasse diante. Sara

percorreu o corredor, notando sua presença. Apesar do da
noite anterior, inclusive nesse mesmo corredor, Wíll

lhe parecia um estranho. Sara se ajustou a bata, desejando

haver-se trocado de roupa.

Faith seguia sentada na barra da cozinha. Parecia algo mais

tranqüila. Viu o Wíll e disse:

-OH.
Ele parecia um pouco envergonhado, igual a Sara. Isso
explicava sua atitude distante. Ambos se sentiam
incômodos, tendo em conta o que lhe tinha acontecido a
Evelyn

Mitchell.

-Não passa nada -disse Faith-. Me alegro por vós.

Wíll preferiu passar por cima esse comentário.

-A doutora Linton diz que deve comer algo.

-Antes tenho que falar contigo.

Wíll olhou a Sara, e ela negou com a cabeça.

-Primeiro deve tomar o café da manhã.

Ele abriu a máquina de lavar pratos e tirou a frigideira.

Encontrou os ovos e o pão em seu sítio. Faith lhe observava
preparar o café da manhã, sem falar. Sara não

sabia se estava bloqueada ou é que não sabia o que dizer.

Provavelmente ambas as coisas. Ela, por sua parte, jamais
se havia sentido tão incômoda em sua própria

casa. Observou como Wíll rompeu os ovos e lubrificou a

manteiga nas torradas. Tinha a mandíbula rígida e não a
olhava. Quase parecia haver ficado dormido.

Wíll agarrou três pratos do armário e serve a comida. Sara e

Faith se sentaram à barra. Embora havia uma terceira
cadeira, ele ficou de pé, apoiado na encimera.

Sara começou a comer. Faith se tomou a metade de seus

ovos e uma torrada. Ele limpou seu prato, e logo se comeu
a torrada do Faith e a da Sara, antes de jogar os
restos no lixo e empilhar os pratos na pia. Enxaguou a
terrina que tinha utilizado para bater os ovos, jogou um
pouco de água na frigideira e se lavou as mãos. Finalmente,

disse:

-Faith, tenho que te contar algo.

Ela moveu a cabeça, como se soubesse o que lhe ia dizer.

Wíll permaneceu com as costas contra o mostrador. Não se

inclinou para lhe agarrar as mãos, nem se aproximou para
sentar-se a seu lado, mas sim foi diretamente ao

grão.

-Ontem à noite estive na prisão do Coastal, falando com um

dos traficantes de drogas mais importantes, Roger Ling. -
Continúo olhando-a fixamente-. Não posso dizer-lhe

o de outra maneira: assegurou-me que sua mãe estava

morta. De um disparo na cabeça.

Ao princípio, Faith não respondeu. Estava sentada com os

cotovelos sobre a encimera, as mãos pendurando e a boca
aberta.

-Não, não está morta -disse ao cabo de um momento.

-Faith…

-encontraste seu corpo?

-Não, mas…

-Quando te disse isso?

-Tarde, por volta das nove da noite.

-Não é certo.

-Sim, Faith. Esse homem sabe do que fala. Amanda diz

que…

-Não me importa o que diga Amanda. -Rebuscou em seus

bolsos uma vez mais-. Mandy não sabe o que diz. Esse tio
com o que falou minta.

Wíll olhou a Sara.

-Olhe -disse Faith sustentando um iPhone nas mãos-. O vê?

É a página do Facebook do Jeremy. Estiveram-lhe enviando
mensagens.

Wíll se separou da encimera.

-Como?

-Eu estive com um deles ontem à noite. No supermercado.

Ele foi quem me fez isto. -destacou-se os moratones que
tinha na cara-. Me enviou uma mensagem através da

conta do Facebook do Jeremy esta manhã.

-Como? -repetiu Wíll. ficou-se pálido-. Te reuniu com ele

você sozinha? por que não me chamou? Podia-te haver…

-Olhe -disse lhe ensinando o telefone.

Sara não podia ver a imagem, mas ouvia o som.

Uma voz de mulher dizia: “É segunda-feira pela manhã. São

cinco e trinta e oito”. Se deteve. ouvia-se um ruído de
fundo. “Escuta, Faith. Não faça nada do que lhe

dizem. Não confie neles. Manten à margem disto. Você, seu

irmão e os meninos são minha família, minha única
família…”. de repente, a voz se fez mais forte. “Faith,

é importante. Recorda a época que passamos juntas antes

do Jeremy…”.

-Aqui se para -disse Faith.

-A que se refere com isso da época antes do Jeremy? -

perguntou Wíll.

-Quando fiquei grávida. -ruborizou-se, apesar de que tinham

acontecido quase vinte anos-. Mamãe esteve a meu lado.
Foi… -Moveu a cabeça-. Não poderia havê-lo suportado

de não ser por ela. Não deixou de me dizer que fosse forte,
que tudo sairia bem.

Sara pôs a mão sobre o ombro do Faith. Podia imaginar o

que estava sofrendo.

Wíll olhou o iPhone.

-O que se vê no televisor que há detrás dela?

-Good Day Atlanta. Comprovei-o com a cadeia. É o parte

meteorológico que puseram faz meia hora. Pode ver a hora
em cima do logotipo da cadeia. Recebi o arquivo dois

minutos depois.

Faith deu o telefone a Sara, mas não a olhou aos olhos.

A curiosidade sempre tinha sido seu ponto débil. Tinha os

óculos de ler na encimera. As pôs para poder ver todos os
detalhes. A tela mostrava a Evelyn Mitchell sentada

ao lado de um televisor de plasma grande. O som estava

baixado, mas Sara viu a mulher do tempo assinalando as
predições para os cinco dias seguintes. Evelyn olhava

à câmara, provavelmente ao homem que a estava filmando.

Tinha a cara arroxeada. movia-se com rigidez, como se
sentisse uma terrível dor. Arrastava as palavras ao

dizer “é segunda-feira pela manhã”.

Sara apagou o telefone.

Faith a observava atentamente.

-Que aspecto tem?

Sara se tirou os óculos. Não podia dar uma opinião médica

apoiando-se em um vídeo algo impreciso, mas resultava
evidente que a tinham golpeado seriamente. Não obstante,

disse:

-Parece capaz de resistir.

-Eu também acredito. -Faith se girou para olhar ao Wíll-. Os

pinjente que reuniríamos às doze, mas a mensagem diz às
doze e meia. Em casa de mamãe.

-Em casa de sua mãe? -repetiu Wíll-. Ainda é a cena de um

crime.

-Pode que já não. A polícia não me diz nada. Deixa que

procure a mensagem. -Faith moveu de novo os polegares
pela tela e aconteceu o telefone ao Wíll-. Perdoa, me

esqueceu…

-Já o tenho. -Wíll agarrou os óculos que tinha deixado Sara

em cima da encimera e as pôs. Olhou o telefone durante
uns segundos. Sara não sabia se tinha lido a mensagem
ou se simplesmente estava especulando quando disse-:
Querem o dinheiro.

Faith lhe agarrou o telefone.

-Não há dinheiro.

Wíll a olhou fixamente.

-Não é certo -disse Faith-. Nunca foi. Você não pôde provar
nada. Ela não se deixou corromper. Boyd e outros estavam
implicados, mas minha mãe nunca agarrou nada.

-Faith -disse Wíll-. Sua mãe tinha uma conta bancária.

-E o que? Todo mundo tem uma conta bancária.

-Uma conta tela. Em nome de seu pai. Ainda a tem. esteve

tirando e colocando sessenta dos grandes. Pode que tenha
outras contas. Com outros nomes. Não sei.

-Está mentindo -disse Faith movendo a cabeça.

-por que ia mentir?

-Porque não quer admitir que estava equivocado. Que não

se deixou corromper. -Os olhos lhe encheram de lágrimas.
Seu aspecto era o de uma pessoa que sabia a verdade,

mas não queria aceitá-la-. Ela não se deixou corromper.

Alguém bateu na porta. Sara pensou que finalmente Abel

Conford tinha notado que havia muitos carros de sobra no
estacionamento, mas se voltou a equivocar.

-bom dia, doutora Linton -disse Amanda Wagner. Não

parecia muito satisfeita de estar no corredor. Tinha os olhos
avermelhados, e a maquiagem lhe tinha apagado do
nariz. Tinha a pele mais escura nos lugares onde a base e os
ruges lhe cobriam as bochechas.

Sara terminou de abrir a porta. Voltou a ajustá-la bata,

perguntando-se a que se devia esse tic nervoso.
Possivelmente fora porque estava completamente nua e sua

bata negra de seda era tão fina como o papel de fumar.

Além disso, não tinha imaginado receber tantas visitas essa
manhã.

Ao Faith não pareceu lhe gostar de nada ver a Amanda ali.

-O que faz aqui?

-Roz Levy me chamou. Há-me dito que lhe roubaste o carro.

-Deixei-lhe uma nota.

-Não é uma forma muito adequada de lhe pedir permissão.

Por sorte, convencia para que não chamasse à polícia. -
Sorriu ao Wíll e acrescentou-: bom dia, doutor Trent.

Wíll parecia fascinado olhando o chão da cozinha da Sara.

-Como soubeste que estava aqui? -perguntou Faith.

-O carro tem um dispositivo de localização. Fiz algumas

chamadas e tive que pedir alguns favores.

-Um sistema de localização? É um Corvair mais velho que

Matusalém. Se não valer nem um pimiento.

Amanda se tirou o casaco e o deu a Sara.

-Lamento a intrusão, doutora Linton. eu adoro o que se feito

no cabelo.
Sara desenhou um sorriso enquanto pendurava o casaco no
armário.

-Quer um café?

-Sim, por favor. -deu-se a volta para olhar ao Wíll e ao Faith-.

Deveria me sentir incomoda de que não me tenham
convidado à festa?

Ninguém parecia disposto a lhe responder. Sara agarrou três

taças do armário e serve um pouco de café em cada uma
delas. Ouviu a voz da Evelyn Mitchell no iPhone

quando Faith pôs o vídeo para a nova convidada.

Amanda lhe pediu que o pusesse duas vezes mais antes de

lhe perguntar:

-Quando o recebeste?

-Faz algo mais de meia hora.

-me leia a mensagem que chegou com ele.

Faith o leu:

-Às doze e trinta no 399 do Little John. Traz o dinheiro em

uma bolsa de lona negra. Não fale com ninguém, estamo-
lhe vigiando. Se não seguir as instruções, mataremo-la,

ao igual à ti e a sua família. Recorda o que te disse.

-Roger Ling -disse Amanda com uma voz que denotava uma
raiva contida-. Sabia que esse bode estava mentindo. Não
se pode acreditar nada do que dizem. -Pareceu dar-se

conta do que implicavam suas palavras. Surpreendida,

acrescentou-: Está viva. -Se Rio-. Sabia que não se renderia
sem lutar. -levou-se a mão ao peito-. Como pude

pensar nem por um instante que…? -Moveu a cabeça. Tinha

um sorriso tão amplo que terminou por tampá-la boca.

-por que querem reunir-se em casa de sua mãe? -perguntou

Wíll-. Não é seguro. Ali não contam com nenhuma
vantagem. Não tem sentido.

-Conhecem-na. Resultará-lhes mais fácil vigiá-la -respondeu

Faith.

-Mas ainda segue sendo a cena de um crime. demora-se

dois dias em processá-lo tudo -disse Wíll.

-Os seqüestradores devem saber algo que nós ignoramos -

apontou Amanda.

-Pode ser uma prova -sugeriu Wíll-. Se dissermos à equipe

forense que parta, então pensarão que Faith chamou à
polícia. Ou a nós. -Dirigindo-se ao Faith, acrescentou-:

Quando chegar à casa, estará desprotegido. Se entrar, cairá

em suas mãos. Quem vai impedir que lhe disparem e se
levem o dinheiro? Especialmente se não podermos

dispor de uma equipe tática para assegurar a zona.

-Podemos fazê-lo -insistiu Amanda-. Só há três formas de

entrar e sair da vizinhança. Terão que sair em alguma
direção e teremos atiradores preparados.

Wíll ignorou sua fanfarronice. Abriu a gaveta que havia ao

lado da geladeira e tirou uma caneta e um caderno.
Sustentou a caneta com estupidez com a mão esquerda,
entre seu dedo médio e índice. Sara lhe observou enquanto
desenhava na folha uma T grande e logo dois quadrados de
forma irregular, um no pau da T e o outro na base.

Sua lembrança espacial era melhor do que ela tinha

imaginado, mas provavelmente se devia a que tinha estado
várias vezes ali.

-A casa do Faith se encontra nesta esquina -explicou-. a da

Evelyn se encontra no Little John. -Desenhou uma linha em
forma de l entre as duas casas-. Dispomos de

todo este espaço aberto. Podem bloquear a intercessão

neste lugar e agarrá-la. Podem estacionar uma caminhonete
no mesmo sítio e disparar desde essa distância. Se

subir a entrada, aparece a caminhonete negra e lhe pegam

dois tiros na cabeça, como fizeram com Castelo no
armazém. Ou podem capturá-la e chegar a interestadual

ou ao Peachtree Road em questão de cinco minutos. Ou,

inclusive mais fácil ainda, colocando-se aqui… -Desenhou
um quadrado alargado ao lado da casa da Evelyn-.

Na garagem do Roz Levy. Tem um muro desço neste lugar,

onde se poderia apostar alguém com um rifle. A janela do
quarto de banho da casa da Evelyn dá a do Levy. Está

um pouco inclinada, e pode ver até a porta da cozinha da

casa da senhora Levy sem que ninguém perceba sua
presença. Se Faith entrar por essa porta com a bolsa do

dinheiro, podem lhe disparar.

Amanda agarrou a caneta e transformou a base da T em um

círculo.
-Little John faz uma curva aqui. Toda a vizinhança está
concentrada nesta zona. -Desenhou mais Esta arcos é
Nottingham, Friar Tuck, Robin Hood, Beverly, Lionel.

-Desenhou vários x nos extremos-. Beverly desemboca no

Peachtree, por onde passam todos os carros; o outro
extremo te leva a curva do Ansley Park. E o mesmo a rua

Lionel. Ambas as som um pescoço de garrafa. A maioria das

casas ao longo dessa rota têm estacionamentos na rua.
Poderíamos ter dez carros ali e ninguém o notaria.

-Não me preocupam as vias de escapamento. Preocupa-me

que Faith vá sozinha a essa casa. Se realmente estão
vigiando o lugar, saberão imediatamente se houver alguém

de mais por ali. tiveram três dias para estudar a vizinhança,

possivelmente mais. Inclusive se partirem os homens do
CSU, estarão contando as pessoas que entram

e saem.

Amanda lhe deu a volta ao papel e desenhou um diagrama

da casa, assinalando as habitações.

-Faith entra pela cozinha. O vestíbulo está aqui, dando ao

comilão. Aqui está a estantería que cobre toda a parede, à
esquerda. O sofá está pego a esta parede, e

à direita a poltrona. Há outro par de cadeiras aqui, o console

do estéreo e as portas trilhos em frente do vestíbulo. -Deu
um golpecito com a caneta no que devia

ser o dormitório principal-. Terão a Evelyn aqui até que

chegue Faith com o dinheiro, e logo a conduzirão até o
salão. É a zona mais óbvia para o intercâmbio.
-Não acredito que haja nada óbvio neste assunto. -Wíll
agarrou a caneta-. Não podemos cobrir as janelas dianteiras
porque não sabemos quem está vigiando a casa.

Não podemos cobrir a parte traseira porque o jardim está

aberto ao dos vizinhos e os veriam observar em qualquer
janela. Não sabemos quantos membros da banda ficam.

Pode ser um ou cem. -Soltou a caneta e, com voz firme,

acrescentou-: Eu não gosto, Faith. Não pode entrar dessa
maneira. Teremos que procurar outra forma de fazê-lo.

Procuraremos outra localização que garanta sua segurança.

O tom da Amanda denotou que estava irritada.

-Não seja tão fatalista, Wíll. Temos seis horas. Todos

conhecemos a distribuição da casa, e essa é nossa
vantagem, tanto como a sua. Conheço todas as vizinhas da

zona. É uma zona residencial. Há pessoas que saem a

correr, repartidores, caminhões, leitores de parquímetros,
carteiros e paseantes vespertinos aos que podemos

recorrer. Posso formar quatro equipes nas próximas horas e

ninguém se dará conta. Não somos uma banda de ineptos.
Poderemos encontrar a forma de fazê-lo.

-Eu o farei -se ofereceu Wíll.

Sara notou que seu coração lhe dava um salto e lhe subia à
garganta.

-Você não te pode fazer passar pelo Faith.

-Enviaremo-lhe uma mensagem para dizer-lhe Eu farei o

intercâmbio. Roger Ling me conhece. Embora não esteja
envolto nisto, sei que está desfrutando. Ele sabe quem

são esses tipos. Pode lhes dizer que confiem em mim.

Sara sentiu uma quebra de onda de alívio ao ver a Amanda

negando com a cabeça antes de que ele acabasse de falar.

Wíll insistiu.

-É a forma mais segura. Para o Faith.

Como de costume, Amanda não se tornou atrás.

-É a coisa mais estúpida que te ouvi dizer. Pensa no que

passamos nos dois últimos dias. Isto é obra de uns
aficionados. Julia Ling já nos advertiu isso. Estamos

tratando com um punhado de jovencitos estúpidos que

acreditam que sabem jogar a policiais e ladrões.
Acabaremos com eles antes de que se inteirem de quem foi.

Wíll não parecia muito convencido.

-Pode que sejam jovens, mas não temem a nada. mataram

a muitas pessoas, e assumiram muitos riscos estúpidos.

-Nenhum tão grande como te enviar a ti em lugar da o Faith.

Assim é como morre a gente. Faremo-lo como eu digo -
decidiu Amanda-. Procuraremos a forma mais estratégica

de situar a nossa gente. Estaremos pendentes do Faith em

todo momento. Esperaremos até que os seqüestradores
apareçam com a Evelyn. Faith fará o intercâmbio, e logo

os capturaremos quando tentarem escapar.

Wíll seguia sem ceder e se mostrou categórico.

-Ela não pode fazê-lo. Não pode ir ali sozinha. Ou me deixa
que o eu faça, ou procuramos outra forma.

-Se não ir sozinha, matarão a minha mãe -disse Faith.

Wíll olhou ao chão. Resultava óbvio que seguia pensando

que cabia a possibilidade de que Evelyn Mitchell estivesse já
morta. Sara, para seus adentros, estava de

acordo com ele. Não lhe parecia um bom plano para

recuperar a Evelyn. Amanda estava tão teimada em salvar a
seu amiga que não podia dar-se conta dos possíveis danos

colaterais.

Sara se tinha esquecido do café. Agarrou uma taça para ela

e passou as outras duas a Amanda e Wíll.

-Obrigado -disse Wíll timidamente. Parecia evitar que suas

mãos se tocassem.

-Ele não toma café. Me tomarei eu -disse Faith.

Sara notou que se ruborizava.

-Não deveria tomar cafeína neste momento.

Wíll se esclareceu garganta.

-Não importa. Às vezes tomo.

Deu-lhe um sorvo à taça e desenhou uma careta ao tragar-

lhe Amanda enarcó una ceja.

Sara não podia seguir suportando essa situação. A única

forma de sentir-se mais desconjurado seria tirando um
acordeão e ficando a cantar polcas.
-Deixarei-lhes sozinhos.

Amanda a deteve.

-Se não lhe importar, doutora Linton, eu gostaria que me

desse sua opinião sobre isto.

Todos ficaram olhando-a, e ela se sentiu mais nua que

nunca. Olhou ao Wíll lhe pedindo ajuda, mas a expressão
que lhe devolveu era provavelmente a mesma que lhe

teria posto à empregada do banco ou ao menino que

recolhia seus produtos recicláveis.

Não pôde fazer outra coisa, salvo sentar-se ao lado do Faith.

Amanda ocupou o outro assento.

-De acordo, comecemos de novo, agora que todos estamos

de acordo. Wíll, repassa os fatos que temos até agora.

Ele deixou a taça de café na encimera e começou a falar.

Contou ao Faith todo o acontecido desde que seqüestraram
a Evelyn, descrevendo a cena do crime, sua visita

ao Boyd Spivey na prisão e o silêncio que tinham mantido

seus colegas na prisão da Valdosta. Faith se surpreendeu
quando lhe disse o das fotografias que lhe tinha

dado Roz Levy, nas que aparecia o amigo da Evelyn. Não

obstante, guardou silêncio enquanto lhe contava a terrível
experiência da Sara no hospital e o tiroteio no

armazém da Julia Ling. Sara voltou a sentir essa angustia no

peito. O corte em sua orelha o tinha causado uma bala que
lhe tinha passado a poucos centímetros da

cabeça.
-Ricardo Ortiz e Hironobu Kwon se conheciam da
universidade -disse-. Ambos estiveram no Westminster. É
muito provável que trabalhassem na loja de móveis do Ling-
Ling.

Começaram a pensar que podiam fazer negócios por sua

conta e formaram sua própria banda com outros moços que
trabalhavam ali. Ricardo foi a Suécia e agarrou um pouco

de heroína para que eles a vendessem. Segundo Roger Ling,

todos os moços alardeavam disso. Benny Choo, o valentão
dos Yellow Rebels, agarrou ao Ricardo e quase o

mata a golpes. Estava a ponto de acabar com ele, mas

Ricardo, ou pode que Hironobu, disse-lhe de onde podiam
tirar um bom dinheiro.

Faith tinha estado calada, processando toda essa

informação, mas ao chegar a isso disse:

-Minha mãe.

-Sim -confirmou Wíll-. Chuck Finn e Hironobu Kwon

estiveram no mesmo centro de reabilitação durante ao
menos um mês. Chuck deveu lhe falar do dinheiro. Ricardo
estava

a ponto de morrer, por isso Hironobu lhe disse que sabia

onde podia conseguir quase um milhão à vista. Benny Choo
aceitou a oferta.

Amanda prosseguiu:

-Por isso foram a casa da Evelyn. Pensavam que tinha o

dinheiro ali. Como não o deu, seqüestraram-na.
Sara pensou que, por alguma razão, Amanda omitia o fato
de que Héctor Ortiz, o primo de um dos narcotraficantes
mais capitalistas de Atlanta, apareceu morto no porta-malas

da Evelyn. Deveria haver-se calado, mas essa era sua casa,

eles se tinham apresentado sem avisar e estava farta de ser
educada.

-Isso não explica por que Héctor Ortiz estava ali -disse.

Amanda arqueou uma sobrancelha.

-Não, não o explica.

Sara não trabalhava para essa mulher, e não pensava

andar-se com pés de chumbo.

-Não pensa responder a essa pergunta?

Amanda lhe pôs um sorriso falso.

-O mais importante é que fizeram todo isso porque queriam

o dinheiro. pode-se negociar com pessoas que querem isso.

-Não se trata de dinheiro -disse Wíll.

-Não temos tempo para suas intuições femininas -respondeu

cortante Amanda.

Wíll respondeu com voz cansada, mas não se amedrontou.

-Estão tratando de apanhar ao Faith por alguma razão. Se

entrarmos sem saber essa razão, isto não acabará bem.
Para nenhum de nós. -O que disse parecia sensato,

mas Sara viu que Amanda não estava disposta a ceder. Wíll
prosseguiu-: Se se tratasse de dinheiro, teriam pedido um
resgate o primeiro dia. Não estariam com este
tira e afrouxa no Facebook, nem se teriam arriscado a
encontrar-se com o Faith cara a cara no supermercado.
Seria um simples transação. Fizessem uma chamada, teriam

recolhido o dinheiro, deixariam ao refém em qualquer sítio e

estariam em sua casa tão tranqüilos.

De novo lhe tinha dado uns argumentos razoáveis, mas uma

vez mais Amanda os ignorou.

-Não há nenhum segredo oculto em tudo isto -disse-.

Querem o dinheiro, e o daremos. O colocaremos pela boca e
o cagarão de caminho à a prisão.

-Wíll tem razão -apontou Faith. Tinha permanecido calada

durante todo esse intercâmbio de opiniões, mas agora que
seu hipoglucemia se nivelou começava a raciocinar

como uma detetive-. O que me diz dessa conta bancária?

Amanda se levantou para servir-se mais café.

-Essa conta não tem importância.

Wíll pareceu disposto a mostrar seu desacordo, mas, por

alguma razão, optou por calar-se.

-Seu pai era jogador -disse Amanda.

-Isso não é certo -respondeu Faith movendo a cabeça.

-Jogava póker todos os fins de semana.

-Com moedas de vinte e cinco centavos. -Seguia negando

com a cabeça-. Meu pai era vendedor de seguros. Não
gostava dos riscos.
-Não arriscava nada. Era muito cuidadoso. -Amanda lhe deu
a volta à ilha da cozinha e se sentou ao lado do Faith-.
Quantas vezes foram Kenny e ele a Las Vegas quando

foi pequena?

Faith seguia sem estar convencida.

-Eram convenções de trabalho.

-Bill era muito metódico com isso. Era metódico contudo,

sabe. Sabia quando podia arriscar e quando devia levantar-
se da mesa e partir. Kenny não era tão preparado.

Mas isso é outra história. -Olhou ao Wíll e acrescentou-: Bill

não pagava impostos por esse dinheiro. Por isso tinha uma
conta bancária em segredo.

Sara percebeu sua própria confusão refletida no rosto do

Wíll. A partir de certa quantidade de dinheiro, a gente não
podia partir de nenhum cassino de Las Vegas,

nem do país, sem pagar impostos.

Faith resistia a acreditar nisso.

-Não imagino a meu pai assumindo esse risco. Odiava o

jogo. Era justamente o contrário ao Kenny.

-Porque Kenny era um idiota com o dinheiro -disse Amanda.

O tom amargo de sua voz lhe fez recordar a Sara que
tinham saído juntos durante muitos anos-. Para o Bill

era uma diversão, um passatempo. Algumas vezes ganhou

muito dinheiro, e outras perdeu um pouco, mas sempre
soube quando devia deixá-lo. Não era um vício, era um

jogo.
-por que não me disse isso Evelyn quando a estava
investigando? -perguntou Wíll.

Amanda sorriu.

-Não é que te dissesse muitas coisas quando a estava

investigando.

-Não -coincidiu ele-. Mas teria deixado de estar sob suspeita

se…

-Não era suspeita de nada -interrompeu Amanda. Logo,

dirigindo-se ao Faith, acrescentou-: Sua mãe foi a que
delatou à equipe. Por isso a chamavam Almeja. Ela nos

deu o sopro.

-Como diz? -Faith se sentia mais que confusa. Olhou ao Wíll,

como se ele tivesse a resposta-. por que não me disse isso?

-Porque queria te proteger -respondeu Amanda-. Quanto

menos soubesse, mais segura estaria.

-E por que o diz agora? -interrompeu Wíll.

Amanda estava realmente molesta.

-Porque você não deixa de falar dessa conta, embora eu te

diga uma e mil vezes que não tem importância.

Wíll tinha posto a taça de café sobre a encimera. Girou

lentamente a asa para que estivesse paralela ao protetor de
salpicaduras.

Faith perguntou o que Sara estava pensando.

-Como descobriu que estavam agarrando dinheiro?

Amanda se encolheu de ombros.

-Acaso importa?

-Sim -respondeu Wíll. Obviamente, queria escutar a história

para encontrar as falhas.

Amanda respirou profundamente antes de começar.

-Houve uma jogada a rede no lado sul, um dos projetos no

East Point. Evelyn liderou a equipe de assalto para entrar no
apartamento de madrugada. Os delinqüentes

ainda estavam dormidos e resacosos, com um montão de

dinheiro em cima da mesita do salão e com suficiente coca
para despertar a um elefante. -Amanda começou a sorrir,

desfrutando claramente da história-. Os rodearam e os

tiraram a rua. Estavam aí com as mãos nas costas,
ajoelhados, olhando aos carros patrulha, que lhes
recordavam

quem estavam ao mando. Nesse momento, chegaram os

meios de comunicação, algo ao que Boyd nunca se pôde
resistir. Alinhou à equipe para fazer umas fotos, com os
delinqüentes

na parte de atrás, ao estilo de Los Anjos do Chárlie. A sua

mãe sempre desgostava essa parte, e normalmente partia
ao escritório para encarregar da papelada. Naquela

ocasião, a rua estava bloqueada, assim voltou para

apartamento e esteve investigando por sua conta. -Amanda
apertou os lábios-. O primeiro que observou é que o montão

de dinheiro tinha um aspecto distinto. Disse que, ao jogar a

porta abaixo, estava empilhado em forma de pirâmide. Já
sabe que sempre era primeira em entrar. -Faith

assentiu-. Disse que se fixou na pirâmide porque Zeke

estava acostumado a…

-Fazer pirâmides contudo -completou Faith-. Quando tinha

dez ou onze anos, começou a empilhar todas as coisas, os
livros, os brinquedos, os cochecitos em forma de

pirâmide.

-Sua mãe pensava que era autista. Pode que tivesse razão -
continuou Amanda-. Bom, o caso é que se fixou na
pirâmide. Quando retornou ao apartamento, a pirâmide se

transformou em um quadrado. E, bom, a partir desse

momento começou a vigiar à equipe. Fez um seguimento
dos casos que abriam e dos que ficavam sem descobrir
porque

se perdiam as provas ou as testemunhas. Quando esteve

segura do que ocorria, foi para mim.

-Disseme que o sopro o tinha dado uma pessoa anônima.

-Evelyn tinha que ser investigada, como outros. Não

estávamos tratando com niñatos. Boyd e outros se estavam
ficando com montões de dinheiro à vista. Também
aceitavam

subornos por olhar para outro lado. A gente não chateia

esse tipo de negócios sem arriscar a vida. Tínhamos que
proteger a Evelyn. Por isso optamos por dizer que

tinha sido um sopro anônimo e interrogá-la como a outros.

-Suponho que suspeitaram que o sopro vinha de mamãe -
disse Faith-. Era quão única não estava metida no assunto.

-Há uma grande diferencia entre suspeitar e saber -

respondeu Amanda, tensa-. E Boyd Spivey a protegeu. Disse
que não estava envolta. Defendeu-a em todo momento.

Imagino que por isso lhe eliminaram. Podiam lhe pisar os

talões ao GBI e à polícia de Atlanta, mas alguém com o
poder do Boyd os podia pilhar a eles de muitas formas

que para nós resultavam impossíveis.

Faith estava calada, recordando provavelmente a aquele

homem que tinha protegido a sua mãe. Sara, por sua parte,
pensava no tempo e o dinheiro que fazia falta para

tirar de no meio de um tipo que estava no corredor da

morte. Todo o assunto o tinham planejado meticulosamente
pessoas que conheciam os pontos débeis da Evelyn
Mitchell:

Boyd Spivey, seu protetor; Faith, sua filha; Amanda, seu

melhor amiga. Aquele assunto parecia cada vez mais um
ato de vingança, e nem tanto uma questão de dinheiro.

Sara se deu conta de que Wíll tinha chegado à mesma

conclusão. Entretanto, quando falou, não mencionou o mais
óbvio. Em seu lugar, perguntou a Amanda:

-Você eliminou a conta bancária de meu relatório?

-Não somos Fazenda -respondeu encolhendo-se de ombros-.

Não há razão para castigar a ninguém por fazer o correto.

Sara se deu conta de que Wíll estava zangado, mas seguia

sem dizer nada. Nem sequer parecia indignado. limitou-se a
metê-las mãos nos bolsos e a apoiar-se sobre

a encimera. Ela nunca tinha tido uma discussão com ele.

Nesse momento não estava segura de se alguma vez a
teria, mas de ser assim seria uma completa inutilidade.

Faith, por sua parte, não parecia dar-se conta dos detalhes
que faltavam na história que lhes tinha contado Amanda,
mas, tendo em conta que seus níveis de açúcar

tinham estado subindo e baixando como um elevador

durante os últimos dias, resultava até estranho que pudesse
estar levantada. Por isso pensou que não a tinha entendido

bem quando disse:

-Deixaram-me seu dedo debaixo do travesseiro.

Amanda nem se alterou.

-Onde o tem?

-No armário do estojo de primeiro socorros. -Faith se levou a

mão à boca, como se fosse vomitar. Sara deu um salto para
agarrar o cubo de lixo, mas Faith lhe fez

um gesto lhe indicando que não fazia falta-. Estou bem. -

Respirou profundamente várias vezes enquanto Sara
agarrava um copo do armário e o enchia de água.

Faith se tomou a água com ansiedade, emitindo os ruídos

típicos da garganta ao tragar.

Sara voltou a encher o copo e o pôs diante. apoiou-se na

encimera e observou ao Faith. Wíll estava a um par de
metros dela, com as mãos metidas nos bolsos. Notou

a distância que havia entre eles.

Faith tomou um sorvo de água antes de prosseguir.

-Tentaram agarrar ao Jeremy. Envie-o com meu irmão, e a

Emma também. Logo fui ao supermercado e um tipo me
abandonou no asseio.

-Que aspecto tinha? -perguntou Amanda.

Faith deu uma descrição detalhada de sua altura, seu peso,

sua roupa e sua forma de falar.

-Acredito que era hispano, mas tinha os olhos azuis. -Olhou

a Sara e perguntou-: Isso é normal?

-Não muito, mas tampouco é estranho -respondeu ela-. Os

espanhóis ocuparam o México. Alguns se casaram com
nativos americanos. Não todos os mexicanos têm a pele

escura e o cabelo moreno. Alguns são loiros e com a pele

branca. E alguns têm os olhos azuis ou verdes. É um gen
recessivo, mas aparece de vez em quando.

-Tinha os olhos azuis? -perguntou Amanda.

Faith assentiu.

-Tatuagens?

-Uma serpente na nuca.

Agora foi Amanda a que assentiu.

-Podemos tentar localizá-lo. Podemos nos fazer com uma

lista de moços hispanos de entre dezoito e vinte anos que
tenham os olhos azuis. -Pareceu recordar algo-.

Não tivemos sorte nos salões de tatuagem. Quem tatuou o

arcanjo São Gabriel ao Marcellus Estévez, ou trabalha fora
do estado, por sua conta, ou não quer falar.

-Resultava-me familiar -disse Faith-. Pensei que

possivelmente lhe tinha detido, mas ele me disse que não.

-Estou segura de que te disse a verdade. -Amanda tirou seu

BlackBerry e começou a escrever enquanto falava-.
Revisaremos seus casos. Conheço alguém na polícia que

pode lhes jogar uma olhada, aos que lhe ocuparam antes de
que começasse a trabalhar conosco.

-Não acredito que encontre nada. -Faith se esfregou as

têmporas-. Terá a idade do Jeremy. Pode que lhe conheça.
Possivelmente tenham ido à escola juntos. Não sei.

Amanda terminou de enviar a mensagem.

-Perguntaste ao Jeremy?

Faith assentiu.

-Dava-lhe sua descrição ontem à noite, mas me disse que

não conhecia ninguém com esse aspecto, ao menos que
recordasse.

-Lembra-te de algo mais? -perguntou Wíll.

Havia algo mais, mas Faith se mostrou reticente.

-É algo estúpido -disse olhando a Sara-. Meu nível de açúcar

pode que me tenha feito alucinar.

-A que te refere? -perguntou Sara.

-Pareceu-me… -Moveu a cabeça-. É uma estupidez, mas a

gaveta do faqueiro estava mal colocado. Não acredito que
importância.
-Continua -disse Sara-. O que lhe passava à gaveta?

-Os garfos estavam do reverso. E as colheres. E as canetas

os tinham posto em outra gaveta. Eu sempre os ponho no
mesmo sítio. Logo fui ao salão e as bolas de neve

estavam todas olhando à parede. Sempre as ponho ao

reverso, e sou muito cuidadosa com elas, porque eram de
meu pai. Eles Quito o pó todas as semanas, e não deixo

que Jeremy as toque. E Zeque nem sequer se aproxima

delas. Não sei. Pode que eu as trocasse a noite anterior e
não o recorde. Pode que solo pensasse que estavam

ao reverso, mas lembrança as haver posto bem, portanto…

-Se levou as mãos à cabeça-. Não pude pensar com
claridade desde que começou tudo isto, e já não sei o

que é real e que não. Poderia estar alucinando?

-Seu nível de açúcar foi muito variável -disse Sara-, mas não
assinala nenhum transtorno metabólico. Embora haja
estado submetida a um forte estresse, não está
desidratada.

Sente-se como se estivesse resfriada ou tivesse uma

infecção? -Faith negou com a cabeça-. Pode estar confusa,
inclusive paranóica, o qual é compreensível, mas não

acredito que tenha alucinado. -Sara sentiu a necessidade de

dizê-lo-: lhe Dar a volta às bolas de neve parece mais um
gesto de um menino tratando de chamar a atenção.

Está segura de que não foi seu filho quem o fez?

-Não lhe perguntei. Dá-me vergonha incluso falar disso.

Estou segura de que não tem importância.
Amanda movia a cabeça.

-Jeremy não faria tal coisa, especialmente com o que está

passando. Não acredito que queria lhe causar mais estresse
a sua mãe. Tem quase vinte anos, e é muito amadurecido

para esse tipo de coisas.

-Pode que o tenha imaginado -disse Faith-. por que essa

gente ia dar a volta às bolas de neve? -Logo, recordando,
acrescentou-: E afrouxaram as lâmpadas.

Amanda suspirou.

-Não importa, Faith. Agora o importante é que temos que

elaborar um plano. -Olhou seu relógio-. São quase as sete.
Temos que nos pôr a pensar.

-Wíll tem razão -disse Faith-. Estão vigiando a casa de minha

mãe, e também a minha. Se chamarmos à polícia…

-Não tenho a mais mínima intenção de cometer tal

estupidez -interrompeu Amanda-. Ainda não sabemos se
Chuck Finn está comprometido ou não. -Faith abriu a boca
para

protestar, mas Amanda lhe agarrou a mão para que se

calasse-. Sei que crie que ao Chuck incitaram para meter-se
em todo esse embrulho, enquanto que outros o fizeram

por sua conta, mas a culpa é de todos. Ele agarrou dinheiro,

o gastou, confessou seus delitos e agora está livre com um
vício muito grave que costa muito dinheiro.

Recorda também que tem amigos na polícia de Atlanta; por

outro lado, se não os tiver, poderia dispor de dinheiro para
comprá-los. Sei que você não gosta que diga
isto, mas estou segura de que, ou falou do dinheiro ao
Hironobu Kwon, ou é ele quem tira dos fios dessa nova
banda de jovens.

-Não me parece coisa do Chuck -disse Faith.

-Ficar com o dinheiro expropriado tampouco parecia muito

próprio dele, mas assim foi. -Dirigindo-se ao Wíll disse-:
mencionaste o lugar estratégico em casa do Roz

Levy. Não acredito que fiquem ali. Pegaria-lhes um tiro nada

mais pôr um pé em sua propriedade.

-É certo -disse Faith-. A senhora Levy vigia a rua como um

falcão.

-Salvo quando à vizinha do lado disparam ou a seqüestram -

acrescentou Wíll.

Amanda ignorou a observação.

-O importante, Wíll, é que podemos utilizar esse sitio com

tanta facilidade como os seqüestradores. A menos que lhe
metamos em uma enorme caixa, devemos procurar

a forma de que você e seu rifle estejam na garagem do Roz

Levy, e sem que lhe vejam. -Olhou ao Faith-. Está segura de
que não lhe seguiram até aqui?

Ela negou com a cabeça.

-tive muito cuidado. Ninguém me seguiu.

-Boa garota -disse Amanda. encontrava-se de novo em seu

elemento, desfrutando quase com o que tinha entre mãos-.
Devo fazer algumas chamadas para averiguar o que
está ocorrendo em casa da Evelyn. Esses tipos não teriam
sugerido que se realizasse ali o intercâmbio se acreditassem
que a Unidade Criminalista de Atlanta estivesse

trabalhando. Veremos se Chárlie pode fazer algumas

averiguações. Se dessa forma não consigo nada, conheço
algumas pessoas na Zona Seis que me devem alguns
favores

e às que adorariam lhes ensinar a esses niñatos como se

fazem as coisas. Doutora Linton?

-Sim? -disse Sara, surpreendida.

-Obrigado por seu tempo. Confio em que não falará com

ninguém desta reunião.

-É óbvio que não.

Faith se levantou detrás da Amanda.

-Obrigado -disse-. Uma vez mais.

Sara lhe deu um abraço.

-Tome cuidado.

Wíll foi o seguinte. Tendeu-lhe a mão.

-Doutora Linton.

Sara olhou para baixo, perguntando-se se não estava tendo

uma das alucinações das que lhe tinha falado Faith. Estava-
lhe estreitando a mão para despedir-se.

-Obrigado por sua ajuda. Lamento a interrupção desta

manhã -disse.
Faith murmurou algo que Sara não conseguiu ouvir.

Amanda abriu o armário. Sara deduziu que o sorriso que

tinha no rosto não se devia a que se alegrava de ver seu
casaco.

-Conheço muitos vizinhos da Evelyn. A maioria deles estão

aposentados, e acredito que, salvo a velha mandona que
vive ao outro lado da rua, permitirão-nos utilizar

suas casas. Necessitarei algum dinheiro à vista. Acredito

que podemos consegui-lo, mas vamos muito apurados de
tempo. -ficou o casaco-. Faith, terá que ir a casa

e esperar até que lhe avisemos. Imagino que, em algum

momento, necessitaremos que vá a um banco ou dois. Wíll,
vete a casa e te troque de camisa. O pescoço está

descosturado e te falta um botão. E, enquanto isso,

recomendo-te que pense em algum cavalo da Troya ou
invente um plano para te chavecar ao Roz Levy. Faz uma
hora

estava disposta a denunciar ao Faith. Só Deus sabe que

mosca lhe picou esta manhã.

-Sim, senhora.

Sara lhes abriu a porta. Amanda foi para ao elevador. Wíll,

sempre cavalheiresco, deixou que Faith passasse diante.

Sara fechou a porta detrás do Faith.

-Um mo… -começou Wíll, mas lhe pôs o dedo nos lábios.

-Carinho, sei que tem trabalho, e que é perigoso, mas,

aconteça o que acontecer, não se pode comparar com o que
te acontecerá se me volta a estreitar a mão depois

do que me fez ontem à noite. De acordo?

Wíll tragou saliva.

-me chame depois.

Sara lhe deu um beijo de despedida e lhe abriu a porta para

que saísse.
 

Wíll estava assinado a muitas revistas de carros,

principalmente pelas fotografias, mas às vezes se sentia
obrigado a ler os artigos. Por isso sabia que o Chevrolet

Corvair 700 de 1960 de cor verde abacate do Roz Levy valia

muito mais dos cinco dólares que tinha calculado Faith.

O carro era uma beleza, o típico automóvel clássico pelo

qual destacavam os fabricantes americanos. O motor de
seis cilindros de alumínio, horizontalmente oposto,

refrigerado por ar e montado na parte traseira, tinha sido

desenhado para competir com os modelos europeus que
estavam entrando no mercado. O desenho era conhecido

por sua suspensão traseira independente, a qual dedicaram

um capítulo completo na revista do Ralph Nader, Unsafe at
Any Speed. A roda de reposto estava situada debaixo

do capô dianteiro, onde outros carros colocavam o motor,

justo ao lado de um aquecedor de gasolina para a zona do
passageiro. Embora o inverno se acabou, o tanque

ainda estava cheio de gasolina, algo do que Wíll se deu

conta porque teve a cara pressionada contra o depósito de
metal enquanto Faith o levava até a casa da senhora
Levy. O ruído que fazia a gasolina se parecia com o que
fazem as ondas ao se chocar contra a borda, embora em
realidade fosse um lhe acelerem extremamente volátil

que se agitava a menos de um milímetro de sua cara.

O carro se fabricou muito antes de que a Administração

Nacional de Segurança Vial obrigasse em 2001 a todos os
carros a instalar uma correia de emergência fosforescente

para abrir o capô em caso de que alguém ficasse encerrado.

Wíll não sabia se poderia agarrar a asa em caso de que
tivesse alguma. O porta-malas era muito profundo,

mas não muito largo, mais ou menos como o pico de um

pelicano. Wíll estava dobrado em um espaço destinado à
roda de reposto e pode que a um par de malas; malas dos

anos sessenta, não essas modernas com rodas que utiliza a

gente hoje em dia, e onde colocam a casa inteira para uma
excursão de fim de semana às montanhas.

Em poucas palavras, que cabia a possibilidade de que

muriese antes de que Roz Levy se lembrasse de lhe abrir o
capô.

Entrava um magro fio de luz através do fechamento de

borracha que havia ao redor da dobradiça. Wíll abriu o
telefone móvel para olhar a hora. Levava no porta-malas

quase duas horas, e ainda ficava, pelo menos, meia hora

mais. Tinha o rifle entre as pernas, em uma posição que não
resultava nada agradável. A capa da pistola se

deu a volta, por isso a Glock lhe cravava no flanco como um

dedo agudo. A garrafa de água que lhe tinha dado Faith
agora era uma simples garrafa de plástico. Fazia
uns sessenta graus aproximadamente dentro dessa fossa de
metal. Já não sentia nem as mãos nem os pés, e começava
a pensar que tinha cometido um grave engano.

As palavras “cavalo da Troya” não foram da cabeça nem por

um instante. Uma chamada ao Roz Levy deixou claro que
não pensava lhes pôr as coisas muito fáceis, pois

seguia muito molesta com o Faith por lhe haver pego o

carro, e se tinha negado a que entrassem em sua casa.
Embora resultasse incomum, Wíll foi a pessoa a quem lhe

ocorreu tal idéia. Faith poria o Corvair na garagem. Ele se

esconderia no porta-malas até que, poucos minutos antes
da hora acordada, a senhora Levy o abrisse
disimuladamente

quando saísse a atirar o lixo. Wíll sairia às escondidas e

cobriria ao Faith.

O fato de que Roz Levy aceitasse esse plano alternativo tão

facilmente lhe fez suspeitar que não o levaria a cabo, mas,
naquele momento, já não podiam seguir perdendo

mais tempo e não ficou outra opção.

Havia também outros cavalos da Troya, a maioria mais

inteligentes que o do Wíll. O bom das velhas amigas da
Amanda é que eram mulheres maiores, por isso resultava

fácil que passassem desapercebidas. As pessoas que

estivessem vigiando a vizinhança provavelmente
esperariam jovens com muita testosterona, dedos rápidos e
cabelo

curto. Amanda tinha enviado a seis de seus amigas a

diversas casas ao redor da maçã. Levavam bolachas e bolos
na mão, e a bolsa pendurando do braço. Algumas inclusive

levavam suas Bíblias. Qualquer que as visse acreditaria que

eram meras visitas.

O perímetro exterior estava talher por um caminhão de

cabo, uma caminhonete de uma barbearia canina e um
Toyota Prius amarelo gritão que nenhum policial com um
pouco

de dignidade se atreveu a conduzir. Entre os três veículos

fiscalizavam o tráfico que entrava e saía das duas estradas
que levavam a seção da vizinhança onde estava

a casa dos Mitchell.

Wíll, entretanto, não estava muito satisfeito com o plano.

Era a idéia menos má, já que a pior é que não houvesse
nenhuma presença policial. Não gostava que Faith

estivesse em uma situação tão vulnerável, apesar de ir

armada e ter demonstrado que não duvidaria em lhe
disparar a qualquer. Pressentia que Amanda se equivocava.

Não se tratava de dinheiro. Pode que a simples vista o

parecesse, e inclusive que alguns dos seqüestradores
pensassem que solo era questão disso, mas havia algo

em sua conduta que os delatava. Era algo pessoal. Alguém

a tinha jurada a Evelyn. Chuck Finn parecia o mais suspeito.
Seus vassalos queriam o dinheiro, mas ele desejava

vingança. Todos sairiam ganhando, salvo Faith. E, é óbvio, o

idiota que estava apanhado em um Corvair dos anos
sessenta.
Wíll fez um gesto de dor quando tratou de trocar de posição.
Doía-lhe as costas, picava-lhe o nariz, e tinha o traseiro
como se tivesse estado sentado em uma cadeira

de ferro durante um par de horas. Vista em retrospectiva, a

idéia de meter-se no porta-malas parecia mais própria da
Amanda. Uma idéia dolorosa e humilhante, destinada

a prejudicar ao Wíll. Pode que o tivesse feito por um desejo

oculto de morrer, ou pode que quão único desejasse era
assar-se lentamente, porque era a única forma

de ter tempo para pensar no que se colocou. E não se

referia ao carro.

Wíll jamais tinha fumado um cigarro, nem tinha consumido

nenhuma droga ilegal. Odiava o sabor do álcool. Quando era
pequeno, viu como as drogas podiam arruinar a

vida de uma pessoa, e quando se fez polícia, como

terminavam. Jamais havia sentido tal tentação, e nunca
tinha compreendido que a gente se sentisse tão se
desesperada

pelo seguinte chute para estar disposta a perder sua vida e

tudo o que lhe importava. Roubavam, prostituíam-se,
abandonavam ou vendiam a seus filhos, assassinavam.

Faziam algo com tal de não passar o macaco: esse ponto

em que o corpo reclamava com tanta urgência a droga para
lhes fazer retorcer-se de dor. Davam-lhes cãibras

nos músculos, doíam-lhes as vísceras e a cabeça, lhes

ressecava a boca, tinham taquicardias e lhes suavam as
Palmas das mãos.
O desconforto física do Wíll não se devia exclusivamente à
estreiteza do porta-malas do Corvair da senhora Levy, mas
também ao macaco que tinha por ver de novo a

Sara.

Em sua defesa, sabia que sua resposta era completamente

desproporcionada ao que qualquer ser normal deveria sentir
nesse momento. comportava-se como um estúpido.

mais do que já era. Não sabia como atuar em sua presença.

Ao menos quando não estavam praticando sexo. E tinham
tido muito sexo, por isso Sara tinha demorado bastante

em ter uma visão geral de sua surpreendente estupidez. E

vá ridículo que tinha feito lhe dando a mão como um agente
em uma reunião. Sentia saudades que não lhe tivesse

esbofeteado, já que até a Amanda e Faith se ficaram

perplexas enquanto esperavam o elevador no corredor. Sua
estupidez as tinha deixado boquiabertas.

Wíll começava a perguntar-se se tinha algum problema

físico. Pode que fosse diabético, como Faith. Sempre lhe
estava arreganhando por sua afeição aos doces, seu

segundo café da manhã, sua afeição pelos nachos de queijo

da máquina vendedora que havia na planta de abaixo.
Examinou seus sintomas: suava copiosamente, seus
pensamentos

corriam a uma velocidade vertiginosa, estava confuso, tinha

sede e sentia uma necessidade imperiosa de urinar.

Sara não parecia molesta com ele quando se despediu.

Chamou-lhe “carinho”, algo que solo lhe tinham chamado
uma vez em sua vida, e também foi ela. Tinha-lhe beijado.
Não foi um beijo apaixonado, mas sim mas bem um piquito
desses que se vêem nos filmes dos anos cinqüenta justo
antes de que o marido fique o chapéu para ir-se trabalhar.

Havia-lhe dito que a chamasse depois, mas desejava que a

chamasse ou simplesmente lhe estava lançando uma
indireta? Wíll estava acostumado a que as mulheres lhe

lançassem indiretas. E o que significava depois? referia-se a

essa noite, a manhã ou ao fim de semana?

Grunhiu. Era um homem de trinta e quatro anos, com um

trabalho e um cão ao que cuidar. Tinha que recuperar o
controle. Sob nenhum pretexto chamaria a Sara. Nem essa

noite nem o fim de semana. Ele era muito simples para ela.

Muito retraído socialmente. sentia-se muito ansioso por
estar com ela. Wíll tinha aprendido por experiência

que o melhor que podia fazer quando desejava algo era

tirar-se o da cabeça, já que jamais o conseguiria. Agora
tinha que fazer isso mesmo com a Sara, e devia fazê-lo

antes de receber um disparo ou deixar que Faith terminasse

assassinada porque ele se estivesse comportando como um
adolescente apaixonado.

O pior foi que sentiu que Angie tinha razão em tudo o que
lhe havia dito. Bom, em tudo não: Sara não se tingia o
cabelo.

O telefone vibrou. Wíll tratou de não castrar-se com o rifle

enquanto se levava o Bluetooth à orelha. O porta-malas
estava muito bem isolado, mas, mesmo assim, falou

em voz baixa.
-Sim?

-Wíll? -Justo o que faltava. A voz da Amanda em sua

cabeça-. O que faz?

-Suar -respondeu sussurrando e perguntando-se como podia

lhe fazer essas perguntas tão tolas. Ao princípio pensou que
sairia do porta-malas como um superhéroe, mas

agora se conformava saindo dali vivo.

-Estamos em casa de Ida Johnson. -A vizinha do jardim

traseiro da Evelyn. Resultava-lhe incompreensível que
Amanda tivesse convencido a essa mulher para que
deixasse

entrar em um grupo de policiais em sua casa. Pode que lhe

tivesse prometido que Faith não assassinaria a mais
traficantes de drogas em seu jardim-. Acabo de ouvir

uma chamada no exploratório. dispararam de um carro no

East Atlanta. Há dois mortos. Ahbidi Mittal e sua equipe
acabam de sair de casa da Evelyn para processar o

carro. Alguém importante. Uma mulher e seu filho. De raça

branca, loira, de classe média, bonita.

Agora sabia como os seqüestradores planejavam dispor da

casa da Evelyn. Amanda fazia algumas chamadas discretas
e tinha descoberto que a equipe do CSU necessitava

ao menos outros três dias na casa. Sabiam que os

seqüestradores da Evelyn tinham alguma experiência em
matar de um carro em movimento. Resultava óbvio que
esses
delinqüentes não tinham reparos em matar a pessoas
inocentes, e sabiam escolher à vítima adequada para
assegurar-se de que todas as cadeias de televisão de
Atlanta

trocassem a programação para cobrir em direto o que

estava acontecendo justo então.

Entretanto, o mais terrível é que isso demonstrava que não

lhes importava assassinar a uma mulher e a seu filho.

-cavaram no jardim traseiro da Evelyn.

Pode que fosse o calor, mas Wíll imaginou a um cão

procurando seu osso.

-Deve lhes haver dito que o dinheiro estava no jardim. Há

buracos por todos lados.

Isso é o que Wíll tinha pensado ao princípio, mas agora se

deu conta de quão estúpido tinha sido. A gente já não
ocultava o dinheiro de tal forma. Inclusive Evelyn

tinha uma conta bancária. Na atualidade, tudo estava

arquivado em um ordenador.

-A senhora Levy os viu cavar? -perguntou em voz baixa.

Amanda estava inusualmente calada.

-Amanda?

-Não responde ao telefone neste momento. Imagino que se

ficou dormida.

Wíll não pôde tragar. Não resultava nada gracioso.

-Terá posto o despertador.

Wíll se perguntou como ia ouvir a anciã o despertador se
não ouvia o telefone. Logo deixou de preocupar-se, porque
pensou que ia morrer de um golpe de calor muito

antes de que isso ocorresse.

-Há dois amigas me acompanhando -disse Amanda-, e outra

velha companheira na rua. Ela vigiará ao Faith quando for
de caminho à casa. Bev trabalha com o Serviço Secreto,

e solicitou a presença de um caminhão de correio.

Ao Wíll teria gostado que aquilo lhe surpreendesse mais,

mas, naquele momento, se Amanda lhe houvesse dito que
tinha chamado a uma velha amiga na Casa Branca para

lhe pedir certos códigos nucleares, ele se teria limitado a

assentir.

-Tudo está preparado -disse ela, que sempre se mostrava

muito conversadora quando um caso estava a ponto de
estalar. Aquele dia não ia ser uma exceção-. Faith está

esperando em sua casa. Esta manhã foi a três bancos

diferentes para respaldar sua história das caixas de
segurança. Conseguimos que um dos diretores lhe desse
até

o último centavo. Todos os bilhetes estão marcados, e há

um dispositivo de seguimento na bolsa. -Guardou silêncio
durante uns instantes-. Acredito que estará bem.

Sara conseguiu nivelá-la no momento, mas me preocupa

que não se esteja cuidando o suficiente.

Wíll também estava preocupado por isso. Sempre tinha

considerado o Faith uma pessoa indestrutível, capaz de
superar qualquer crise. Talvez fosse porque tinha sido

mãe muito jovem. O que lhe disse a senhora Levy sobre o

escândalo que supôs seu embaraço na vizinhança seguia
lhe rondando pela cabeça. Não havia dúvida de que Faith

ainda seguia sentindo um tanto envergonhada. ruborizou-se

quando explicou a Sara as palavras que havia dito sua mãe,
embora Evelyn só pretendia mitigar sua culpa

com o que podiam ser as últimas palavras que dissesse a

sua filha. A vida do Faith tinha ficado feita pedacinhos pelo
embaraço, mas, de alguma forma, tinha conseguido

recompô-la. Evelyn tinha estado a seu lado, lhe

emprestando seu apoio, mas era ela quem tinha feito o
esforço mais duro obtendo o GED, ingressando na
academia, voltando

para a universidade e criando a seu filho. Era uma das

mulheres mais fortes que tinha conhecido. Em alguns
aspectos, inclusive mais que Amanda.

E merecia saber a verdade.

-por que mentiste ao Faith lhe dizendo que seu pai era
jogador?

Amanda não respondeu.

-por que lhe disse…?

-Porque o era -respondeu Amanda-. Pensava que depois

desta manhã já saberia que há outras muitas coisas com as
que um homem pode jogar, além do dinheiro.
Wíll tragou a última fresta de saliva que ficava na boca. Não
estava de humor para as adivinhações da Amanda.

-Evelyn estava implicada -disse.

-Ela cometeu um engano muito grave faz muito tempo, e

após está pagando por isso.

Wíll tratou de não perder os estribos.

-Ela agarrou o dinheiro e…

-Prometo-te uma coisa, Wíll. Se conseguimos tirar a Evelyn

deste embrulho, dirá-te toda a verdade. Poderá estar com
ela uma hora inteira, e responderá a todas as

perguntas que lhe faça.

Wíll olhou a seu redor, ao raio de luz que entrava pelo

fechamento de borracha.

-E se não a tiramos?

-Então não terá importância, não te parece? -Ouviu a voz de

alguém de fundo-. Tenho que te deixar. Chamarei-te quando
tiver notícias.

Wíll voltou a mover o rifle para poder guardar o telefone.

Fechou os olhos e tratou de esclarecê-la mente. Uma gota
de suor lhe correu pelas costas. Sentia uma sorte

de sensação de espetada perto da base do espinho dorsal,

onde Sara lhe tinha arranhado.

Moveu a cabeça, tratando de apagar essa imagem para que

o rifle não apresentasse uma denúncia por perseguição
sexual. Imaginou aquele arma sentada no banquinho das
testemunhas, utilizando o gatilho para tirar uma lágrima da
olhe telescópica.

Voltou a mover a cabeça. O calor começava a lhe afetar,

estava claro. Começou a repassar os fatos para centrar seus
pensamentos. Amanda sempre o fazia repassá-los

desde o começo, já que essa era a melhor forma de dar-se

conta do que tinham passado por cima. Com o aquecimento
do momento, resultava difícil encaixar todas as

peças. Wíll examinou passo por passo tudo o que tinha

passado nos últimos dias, estudando todos os ângulos,
repassando as mentiras e as verdades pela metade que

lhes haviam dito aquela panda de delinqüentes, assim como

as mentiras e as meias verdades que lhe havia dito
Amanda.

Ao igual a lhe tinha acontecido antes, Chuck Finn voltava a

aparecer em cena. Seguindo um processo de eliminação,
Chuck era o único da equipe da Evelyn que não tinha

dado explicações. Tinha estado no Healing Winds com o

Hironobu Kwon, e conhecia o Roger Ling, quem lhe chamava
Chuckleberry Finn.

Roger também tinha falado de lhe cortar a cabeça à

serpente. portanto, tinha que haver uma pessoa ao mando.
Chuck bem podia ser essa pessoa. Reunia todos os
requisitos:

tinha uma conta pessoal pendente com a Evelyn Mitchell

por lhe haver comprometido. Sua vida na prisão não tinha
sido precisamente um caminho de rosas, já que tinha
passado de ser um agente de polícia a ter que cuidar suas
costas nas duchas.

Provavelmente, na prisão, converteu-se em um viciado, mas

logo começou a desfrutar disso quando lhe deram a
condicional. A heroína e o crack eram hábitos muito caros.

Embora agora estivesse limpo, provavelmente se teria gasto

o dinheiro faz muito tempo. De todos os detetives que Wíll
tinha investigado, era o que menos se arrependeu

de seus delitos. gastou-se o dinheiro em viagens de luxa, e

tinha visitado muitos lugares como um multimilionário. Solo
a viagem que tinha feito a África havia flanco

cem mil dólares. A única pessoa a que tinha interrogado Wíll

que parecia lamentar os cargos que se apresentavam
contra Chuck Finn era seu agente de viagens.

De todos os modos, fora como fora, não demoraria muito

em averiguar se realmente estava comprometido ou não.
Então, ouviu que se abria a porta da garagem, e umas

sapatilhas arrastando-se pelo cimento. O capô se abriu. A

luz do sol entrou como a água. Viu a senhora Levy passar
com uma bolsa de lixo branco na mão, e ouviu o

ruído que fazia ao atirá-la dentro do contêiner.

Wíll agarrou o rifle com uma mão e sustentou o capô com a

outra. Seus movimentos não foram tal como tinha
imaginado: em lugar de fazer sua aparição como se fora

Superman, arrastou-se como um verme pelo cimento. Roz

Levy passou por seu lado, olhando à frente e fria como um
témpano. Alargou a mão disimuladamente e, com um
pequeno movimento, fechou o capô. Sem olhar ao Wíll,
entrou de novo na casa, fechou a porta e o deixou pensando
que era muito possível que essa anciã fosse capaz

não só de matar fríamente a seu marido, mas sim de lhe

mentir a Amanda em sua própria cara durante toda uma
década.

Wíll ficou tendido no cimento durante uns segundos,

desfrutando de do frio que sentia na pele, respirando o ar
fresco misturado com o aroma que procedia de uma
mancha

de azeite que havia ao outro extremo do Corvair. apoiou-se

sobre os cotovelos. Suas lembranças da garagem, embora
exatos, eram quase inúteis. Havia um amplo espaço

aberto até a parte traseira, como o passo subterrâneo de

uma ponte, solo que mais perigoso. A casa do Roz Levy
estava a um lado da estrutura. No outro estava o muro

de tijolo de algo mais de um metro de altura, com uma

coluna de metal a cada extremo para suportar o tejadillo.
Wíll olhou para a rua de debaixo do carro, mas não

podia saber se lhe estavam observando.

Olhou a um de seus lados. O contêiner de lixo estava a uma

distância eqüidistante entre o muro e o carro. Wíll pensou
que qualquer que estivesse observando lhe veria

mover-se, mas não tinha outra opção. levantou-se e ficou

em cuclillas. Conteve a respiração, pensando que não havia
um instante que perder, por isso de um salto

se ocultou atrás do contêiner.

Não ouviu nenhum disparo, nem gritos…, nada, salvo os
batimentos do coração de seu coração.

Ainda ficava um metro por percorrer até chegar ao pequeno

muro. Fez gesto de mover-se, mas logo se deteve, porque
pensou que, provavelmente, haveria uma forma melhor

de fazer isso que apoiando-se contra o muro com uma luz

de néon assinalando sua cabeça. Empurrou lentamente o
contêiner de lixo, ocultando-se detrás dele e reduzindo

o espaço entre o carro e a muralha. Ao menos, se não tinha

amparo, dispunha de certa cobertura visual de qualquer que
estivesse na rua. Ao outro lado do jardim já

era outra coisa. O muro lhe protegeria dos disparos que

pudessem chegar da casa da Evelyn, mas seria um objetivo
muito fácil para qualquer que queria lhe surpreender

do jardim traseiro.

Não podia seguir nessa postura durante muito momento.

apoiou-se sobre um joelho e olhou por cima do muro. Não
viu ninguém. A casa da Evelyn estava um pouco mais

baixa e podia ver com claridade a janela do quarto de

banho. Estava a certa altura da parede, provavelmente
dentro da ducha. Era o bastante larga para que um menino

pequeno pudesse entrar, mas, por desgraça, não para um

homem adulto, sobre tudo para alguém de sua
envergadura. A persiana estava levantada e viu claramente
o corredor.

Através da lente do rifle, observou até as nervuras de

madeira da porta que conduzia até a garagem da Evelyn.
Estava fechada. Havia pós negros sobre a parte branca
onde os técnicos do CSU tinham estado procurando rastros.

Já tinham falado disso. Quando Faith chegasse à casa,

entraria por essa porta.

Seu telefone vibrou. Pressionou o botão de seu Bluetooth e

disse:

-Estou em posição.

-Acabam de ver a caminhonete negra na Beverly. Entraram

pelo lado do Peachtree.

Wíll agarrou com força o telefone.

-Onde está Faith?

-Acaba de sair de sua casa. Vai a pé.

Não disse nada, mas ambos sabiam que isso não formava
parte do plano. supunha-se que Faith iria de carro, não
dando um passeio.

Ouviu o ruído de um motor na rua. A caminhonete negra se

deteve no meio-fio. Não é que pretendessem acontecer
desapercebidos precisamente, pois havia buracos de

balas nos painéis laterais. Wíll deslizou a alavanca a um

lado do rifle para disparar. Apontou à seção do centro da
caminhonete quando se abriu a porta. Olhou em

seu interior, surpreso.

-Só há dois homens. Têm a Evelyn -disse lhe sussurrando a

Amanda.

-Tem autorização para disparar.

Não sabia como podia fazê-lo. Os dois jovens que estavam
aos lados da Evelyn Mitchell tinham suas armas lhe
apontando à cabeça. Resultava um tanto desconcertante,

porque se algum deles apertava o gatilho não só mataria a

Evelyn, mas sim a bala atravessaria seu crânio e iria parar à
cabeça de seu companheiro. Amanda teria denominado

isso uma obra do Senhor, de não ser porque seu melhor

amiga estava em meio desse par do Einsteins.

Baixaram a Evelyn da caminhonete, assegurando-se de que

seu corpo os protegesse um pouco. Ela gritou de dor, e o
som rompeu o silêncio lhe reinem. Não estava atada,

mas não podia correr para ficar a salvo, já que tinha uma
entalada das pernas com dois paus de faxineira partidos e
sujeitos com cinta de embalar. Estava gravemente

ferida, mas, a seus seqüestradores, isso não parecia lhes

preocupar o mais mínimo.

Os dois jovens levavam sudaderas negras e boinas de

beisebol da mesma cor. Ambos moveram a cabeça,
procurando possíveis ameaça. Caminharam em fila, com a
Evelyn

em meio dos dois. que ia na parte de detrás tinha uma

Glock lhe apontando às costelas, empurrando-a como se
fosse um cavalo. Ela não podia caminhar por si só. que

levava a Glock a tinha agarrada pela cintura. A mulher se

inclinava para trás a cada passo, desenhando um gesto de
dor. que ia diante dobrava os joelhos ao caminhar.

Evelyn tinha sua mão apoiada no ombro para poder

equilibrar-se. O homem não titubeava nem se ocultava o
mais mínimo. Sustentava uma Tec de nove milímetros
enquanto

avançava para a casa. Tinha o dedo posto nesse gatilho

extremamente sensível. Wíll não tinha visto uma arma como
essa desde que a proibição federal, já expirada,

de armas de assalto tinha obrigado ao fabricante a deixar a

de fazer. Na massacre do Columbine, tinham utilizado essa
arma. Era uma semiautomática, mas isso carecia

de importância quando se dispunha de cinqüenta balas no

carregador.

Wíll apartou o olhar da lente durante um instante e olhou

para a rua. Estava vazia. Não se via o Chuck Finn nem a
nenhum outro jovem com sudadera negra e boina de

beisebol. Voltou a olhar através da olhe telescópica. O

estômago lhe fez um nó. Parecia impossível que houvesse
só dois homens.

-Tem-nos a tiro? -disse Amanda com a voz tensa.

Wíll tinha seu rifle apontando ao peito de que levava a Tec-

9, mas esses dois jovens não eram uns aficionados. que
levava a Tec-9 estava justamente diante da Evelyn,

assegurando-se de que qualquer bala que lhe atravessasse

iria parar ao corpo dela. O mesmo acontecia com o que
sustentava a Glock, que estava justo a suas costas.

Um tiro na cabeça estava fora de toda questão. Embora

derrubasse ao que sustentava a Tec-9, o outro teria tempo
de lhe disparar a Evelyn antes de que ele pudesse
apontar de novo com seu rifle. Wíll podia matar a um dos
seqüestradores, mas também à prisioneira.

-Impossível -disse lhe sussurrando a Amanda-. Muito

arriscado.

Ela não discutiu.

-Deixa a linha aberta. Avisarei-te quando Faith chegue à

casa.

Wíll seguiu às três figuras até que desapareceram dentro da

garagem. girou-se, apontando com o rifle para a porta da
cozinha e contendo a respiração enquanto esperava.

A porta se abriu de repente. Wíll deixou o dedo apoiado

sobre o protetor do gatilho enquanto Evelyn entrava dando
tombos na cozinha. que sustentava a Glock seguia

detrás dela. Levantou-a e a empurrou, fazendo um gesto

pelo esforço. que sustentava a Tec-9 ainda seguia diante,
caminhando com os joelhos encolhidos. A parte de

acima de sua boina estava à altura do peito da Evelyn. Wíll

observou seu rosto. Tinha um olho arroxeado e a bochecha
aberta.

Estavam no vestíbulo. Evelyn fez um gesto de dor quando o

que sustentava a Glock lhe soltou a cintura para deixá-la no
chão. Era uma mulher magra, mas agora era

virtualmente um peso morto. O jovem que estava detrás

dela resfolegava. Pressionou a cabeça contra suas costas.
Ao igual ao outro, tinha mais de adolescente que

de homem.
A luz do vestíbulo trocou. O espaço se obscureceu.
Possivelmente correram as cortinas para cobrir as janelas
de diante. Eram de vinil, feitas para filtrar a luz,

mas não para bloqueá-la por completo. Wíll ainda podia ver
claramente às três figuras. Levaram a Evelyn médio a pulso
e médio a empurrões até o salão. Wíll viu a

boina negra e a Tec-9 agitando-se no ar. Logo

desapareceram e já solo viu a cozinha.

-Estão no salão -disse a Amanda-. Todos.

Não lhe disse que seu plano tinha falhado. Não tinham
levado a Evelyn à habitação traseira. Queriam que estivesse
diante quando Faith entrasse na casa.

-Usaram a Evelyn de escudo enquanto corriam as cortinas

de atrás -disse Amanda-. Não os tenho a tiro. -Soltou uma
maldição-. Não vejo nada.

-Onde está Faith?

-Não demorará para chegar.

Wíll tratou de relaxar o corpo para que não lhe doesse o

ombro. Não se via o Chuck Finn, nem tinham escondido a
Evelyn. Os dois jovens não tinham procurado pela

casa para ver se havia algum policial escondido. Não tinham

assegurado a cena nem tinham entrincheirado a porta
dianteira, e tampouco tinham tomado as precauções

necessárias para assegurar-se de que sua fuga fosse tão

fácil como sua entrada.
Todos os enganos que tinham cometido na hora de pensar
em como atuariam os seqüestradores eram como um nó
apertando a garganta do Faith.

Quão único podia fazer Wíll era esperar.

 

antes de sair da casa, Faith utilizou o iPhone do Jeremy para

gravar um vídeo para seus filhos. Disselhes que os queria,
que eram o mais importante de sua vida,

que, passasse o que acontecesse, deviam saber que os

amava com toda sua alma. Disse ao Jeremy que havê-lo tido
tinha sido a decisão mais acertada de sua vida. Disse

a Emma o mesmo, e acrescentou que Víctor Martínez era

um bom homem, e que se alegrava de que sua filha
conhecesse seu pai.

“Dramática”, haveria dito Zeke. Também gravou um vídeo

para ele. As palavras que dirigiu a seu irmão a
surpreenderam inclusive a ela, em parte porque não havia
dito

nenhuma só vez a palavra “gilipollas”. Lhe disse que lhe

queria e que lamentava o que lhe tinha feito passar.

Logo tentou gravar um vídeo para sua mãe. Faith tinha

parado e tinha começado a gravação ao menos uma dúzia
de vezes. Tinha muitas coisas que lhe dizer: que o sentia;

que esperava que Evelyn não lamentasse as decisões que

ela tinha tomado; que tudo quão bom havia em seu interior
o devia a seus pais; que sua única meta na vida

tinha sido ser tão boa polícia, tão boa mulher e tão boa mãe
como ela.
Ao final o deixou, já que as probabilidades de que Evelyn
visse o vídeo eram bastante escassas.

Faith não tinha perdido a esperança por completo. Sabia

que se estava metendo em uma armadilha. Quando
estavam na cozinha da Sara, Amanda não lhe tinha
emprestado

atenção ao Wíll, mas ela sim o tinha feito. deu-se conta de

que o que dizia era razoável, que havia algo mais além do
dinheiro. Amanda estava eufórica pela excitação

do caso, por ter a oportunidade de lhes dizer a esses bodes

que tinham tido as Pelotas de seqüestrar a seu amiga mas
que não foram sair se com a sua. Wíll, como

sempre, via a situação de forma mais objetiva. Não só sabia

fazer as perguntas adequadas, mas também escutar as
respostas.

Era um homem sensato que não se deixava levar pelas

emoções, ao menos isso acreditava, pois não havia forma
de saber o que acontecia sua cabeça. Que Deus tivesse

piedade da Sara Linton e do hercúleo trabalho que lhe

esperava. O apertão de mãos que lhe tinha dado essa
manhã não era o pior. Embora Sara conseguisse lhe tirar

da cabeça ao Angie Trent, coisa que duvidava, teria que

enfrentar-se a sua imutável teimosia. A última vez que Faith
tinha visto um homem encerrar-se tanto em si

mesmo foi quando lhe disse ao pai do Jeremy que estava

grávida.

Pode que se equivocasse com respeito ao Wíll. Ela tinha

tanta facilidade para ler seus pensamentos como ele para
ler um livro. O único bom que podia destacar do

Wíll era sua assombrosa capacidade para compreender a

conduta emocional de outros. Supunha que se devia a que
se criou em um orfanato, já que provavelmente ali teve

que aprender a distinguir rapidamente se a pessoa que

tinha diante era um amigo ou um inimigo. Era um professor
na hora de decifrar os fatos a partir das pistas

sutis que as pessoas normais estavam acostumados a

ignorar. Sabia que era questão de tempo que averiguasse o
que lhe tinha acontecido a Evelyn todos esses anos.

Faith solo se deu conta essa manhã, quando, por isso podia
ser a última vez, esteve olhando as coisas do Jeremy.

Não obstante, não podia deixá-lo tudo a mercê da telepatia

investigadora do Wíll, por isso redigiu uma carta lhe
explicando tudo o que tinha acontecido e por que.

A tinha enviado por correio a sua casa do último banco ao

que foi. A polícia de Atlanta veria os vídeos no iPhone do
Jeremy, mas Wíll não lhes diria nunca o que

lhe tinha escrito na carta. Disso estava segura, pois ele era
dos que sabem guardar um segredo.

Faith deixou de pensar na carta quando saiu pela porta

principal. Separou-se de sua mente a sua mãe, ao Jeremy, a
Emma e ao Zeke; a tudo o que pudesse distrair a

de seu propósito. Ia armada até os dentes. Levava uma faca

de cozinha na bolsa de lona, oculto debaixo do dinheiro. E
também a Walther do Zeke metida na parte dianteira
das calças, assim como uma capa tobillera com um dos SeW
da Amanda, pressionado firmemente contra a pele. O metal
lhe roçava. Era uma pistola volumosa que a obrigava

a concentrar-se para não coxear.

Faith passou ao lado do Mini. negou-se a ir de carro até a

casa de sua mãe, pois, de havê-lo feito, teria se parecido
muito a um dia normal, quando subia a Emma

com todas suas coisas e conduzia essa maçã e meia que

distava até a casa de sua mãe. Ela tinha sido teimosa
durante toda sua vida, e não pensava deixar de sê-lo

agora, por isso decidiu fazer algo a sua maneira.

Girou à esquerda ao chegar ao final da entrada, e logo à

direita para dirigir-se à casa de sua mãe. Observou o
comprido lance de rua. Os carros estavam estacionados

dentro de suas garagens. Não havia ninguém nos alpendres

dianteiros, embora isso não resultava estranho, já que as
casas contavam com um jardim traseiro, e a maioria

dos vizinhos não se metiam na vida de outros. Ao menos

isso é o que faziam nesse momento.

Viu um caminhão de partilha de correio estacionado a sua

direita. A mensageira saiu quando Faith passava a seu lado.
Ela não reconheceu à mulher: uma anciã com aspecto

de hippie e um acréscimo com mechas ao estilo do Crystal

Gayle. O cabelo lhe balançava enquanto se dirigia à rolha
do senhor Cabo e colocava um punhado de catálogos

de lingerie.
Faith se trocou a bolsa de mão quando girou à esquerda e
entrou na rua onde vivia sua mãe. A bolsa de lona e o
dinheiro pesavam ao menos uns sete quilogramas. Estava

em seis maços, cada um de uns dez centímetros de grosso.

Entre todos somavam a quantidade de 580.000 dólares,
todos em bilhetes de cem, principalmente porque essa

era a quantidade de dinheiro que Amanda podia registrar.

Parecia uma soma acreditável se Evelyn tinha estado
envolta no caso de corrupção que acabou com sua equipe.

Entretanto, ela nunca tinha participado disso. Faith jamais

tinha duvidado da inocência de sua mãe, por isso a
confirmação da Amanda não lhe tinha proporcionado

muita tranqüilidade. Uma parte dela sabia que havia algo

mais em toda essa história. Havia outras coisas nas que sua
mãe tinha estado mesclada que eram igualmente

censuráveis, embora Faith, uma menina malcriada, tinha

optado por não as ver durante tanto tempo que já preferia
não fazê-lo.

Evelyn chamava a essa negativa “cegueira voluntária”.

Estava acostumada utilizar essa expressão para descrever a
um tipo particular de idiota, como, por exemplo,

uma mãe que afirmava que seu filho merecia outra

oportunidade apesar de ter sido detido duas vezes por
violação; ou um homem que considerava que a prostituição
era

um delito sem vítimas; ou os policiais que acreditavam que

tinham direito a ficar com parte do dinheiro sujo; ou as
filhas que estavam tão imersas em seus problemas
que não se incomodavam em olhar a seu redor e ver que
outros também sofriam.

Faith notou uma brisa no cabelo ao chegar ao caminho de

entrada da casa de sua mãe. Havia uma caminhonete negra
estacionada na rua, justo diante da rolha. A cabine

estava vazia, ao menos pelo que se via. Não tinha janelas

traseiras, e um dos laterais estava furado pelas balas. A
etiqueta não tinha nada de especial, mas havia

um adesivo descolorido do Obama/Biden no pára-choque de

cromo.

Levantou a cinta amarela que bloqueava a entrada e

assinalava que aquilo era a cena de um crime. O Empala da
Evelyn ainda estava estacionado debaixo da garagem.

Faith tinha jogado a rayuela nessa entrada. Tinha-lhe

ensinado ao Jeremy como encestar na cesta que Bill Mitchell
tinha atarraxado no canelone. Ali tinha deixado

a Emma quase todos os dias durante os últimos meses, e ali

lhe tinha dado um beijo de despedida a sua mãe e a sua
filha antes de ir-se trabalhar.

Faith sujeitou a bolsa de lona com mais força ao entrar na

garagem. Estava suando, e a brisa fria que notou ao entrar
debaixo do tejadillo lhe produziu um calafrio.

Olhou a seu redor. A porta do abrigo estava aberta. Parecia

mentira que solo tivessem transcorrido dois dias desde que
viu a Emma encerrada ali dentro.

girou-se em direção à casa. Tinham aberto a porta da

cozinha de uma patada e pendurava das dobradiças. Viu o
rastro de sangue que tinha deixado sua mãe, o lugar
onde deveriam ter pressionado seu dedo anelar contra a
madeira. Conteve a respiração ao entrar, temendo receber
um disparo na cara. Fechou inclusive os olhos, mas

não passou nada, solo viu a cozinha vazia e sangue por

todos lados.

Quando entrou na casa dois dias antes, estava tão absorta

em encontrar a sua mãe que não se precaveu realmente do
que via. Agora, entretanto, dava-se conta da luta

tão violenta que tinha tido lugar. Tinha visto cenas criminais
similares, e sabia o aspecto que tinha o lugar onde tinha
tido lugar uma resistência. Embora se tinham

levado o corpo do homem que jazia na habitação da

penetrada, ainda podia recordar sua localização, o que tinha
posto, a forma em que sua mão estava aberta sobre

o chão.

Wíll lhe havia dito o nome do menino, mas não podia

recordá-lo. Não podia lembrar-se de nenhum, nem tão
sequer do nome do tipo ao que tinha disparado no
dormitório

ou de como se chamava o tipo ao que tinha matado no

jardim traseiro da senhora Johnson.

Não importava; depois do que tinham feito, não mereciam

que se lembrasse de seus nomes.

Faith centrou sua atenção na cozinha. O corredor estava

vazio e se podia ver até o final deste. Era meia tarde, mas a
casa estava em penumbra. As portas dos dormitórios
estavam fechadas, e as cortinas que cobriam os ventanales
de cada lado da porta principal, corridas. A única luz que
entrava procedia da janela do quarto de banho,

já que a persiana estava levantada. Faith cruzou o comilão e

entrou no vestíbulo dianteiro. ficou de pé, com o corredor à
direita e a cozinha à esquerda. O salão

estava diante dela. Pensou que deveria tirar a arma, mas

não acreditava que lhe disparassem, ao menos de
momento.

A habitação estava às escuras. Tinham deslocado as

cortinas, mas eram finas e não opacas. Uma suave brisa
movia o tecido, já que um dos cristais estava quebrado.

A habitação ainda seguia patas acima. Faith não recordava

o aspecto que tinha antes, apesar de ter vivido ali durante
dezoito anos. A estantería que havia na parede

da esquerda, as fotos familiares, o console com os

chirriantes alto-falantes, o sofá muito acolchoado, a cadeira
de balanço onde se sentava seu pai a ler. Evelyn

estava sentada nela nesse momento. Tinha a mão esquerda

envolta em uma toalha empapada de sangue, e a direita tão
inflamada que parecia a de um manequim. Tinha a

perna entalada com dois paus de faxineira sujeitos com

cinta isolante que a obrigavam a mantê-la direita. A blusa
branca estava manchada de sangue, o cabelo condensado

em um lado da cabeça. Tinha a boca amordaçada com

cinta. Abriu muito os olhos ao ver o Faith.

-Mamãe -sussurrou ela. As palavras ressonaram em seu

cérebro, lhe trazendo tudas as lembranças de seus últimos
trinta e quatro anos. Tinha querido a sua mãe, brigou-se

com ela, tinha-lhe gritado, tinha-lhe mentido, tinha chorado

em seus braços, tinha fugido de seu lado, havia tornado
com ela…E agora estava ali.

Viu o jovem que a tinha atacado no supermercado ao outro

lado da habitação, apoiado na estantería. Sua posição
estratégica era ideal, justo no vértice de um triângulo.

Evelyn estava na parte inferior, a sua esquerda. Faith estava

a uns cinco metros de sua mãe, formando o segundo vértice
da base. Estava escondo entre as sombras,

mas se via claramente a pistola que sustentava na mão. O

canhão da Tec-9 estava apontando em direção a Evelyn. O
carregador de cinqüenta balas me sobressaía ao menos

uns vinte e cinco centímetros da parte inferior. Tinha mais

carregadores no bolso da sudadera.

Faith soltou a bolsa de lona no chão. Sua mão desejava

procurar a Walther. Queria lhe esvaziar o carregador inteiro
no peito. Não lhe apontaria à cabeça. Queria

ver seus olhos e ouvir seus gritos enquanto lhe

atravessavam as balas.

-Sei o que está pensando -disse o jovem com um sorriso,

mostrando seu dente de platina-. Me dará tempo a tirar a
pistola antes de que aperte o gatilho?

-Não -respondeu Faith. Embora era muito rápida tirando sua

arma, a Tec-9 estava apontando à cabeça de sua mãe. O
tempo estava em seu contrário.

-lhe tire a pistola.

Notou o frio metal de um canhão lhe pressionando a
cabeça. Havia outro homem a suas costas. Agarrou a
Walther da cintura de suas calças e logo a bolsa de lona.
Abriu

a cremalheira. Se Rio como um menino o dia de Reis.

-Joder, tio, olhe toda esta massa! -disse aproximando-se de

seu companheiro dando saltos.

-Vá tecido, tio! Somos ricos! -Colocou a Walther na bolsa.

Levava uma Glock pilhada na parte traseira das calças-.
Joder, tia! -disse ensinando a bolsa a Evelyn-.

O vê, cadela? Conseguimo-lo.

Faith seguia olhando ao menino do supermercado. Não

estava tão contente como seu companheiro, mas era de
esperar. Como havia dito Wíll horas antes, não só era
questão

de dinheiro.

-Quanto dinheiro há? -perguntou ao Faith.

-Algo mais de meio milhão.

Assobiou fracamente.

-Ouviste-o, Evelyn? Roubou um montão de dinheiro.

-E tanto -acrescentou seu companheiro tirando um maço de

bilhetes-. Podia te haver evitado estes dois dias, zorra.
Agora vejo por que lhe chamavam Almeja.

Faith não olhou a sua mãe.

-lhe agarre disse ao Esse menino era o trato. Agarra o
dinheiro e vete.

Seu amigo estava disposto a fazê-lo. Soltou a bolsa ao lado

da cadeira onde estava Evelyn e agarrou um cilindro de
cinta que havia no chão.

-Vamos diretamente ao Buckhead. Me vou comprar um

Jaguar e…

ouviram-se dois disparos seguidos. A cinta adesiva caiu ao

chão e rodou debaixo da cadeira da Evelyn. O corpo do
moço se desabou a seu lado. A parte traseira da

cabeça ficou como se alguém lhe tivesse golpeado com um

martelo. O sangue começou a correr pelo chão, formando
um atoleiro ao redor das patas da cadeira e ao redor

dos pés de sua mãe.

-Falava muito, não te parece? -disse o jovem.

O coração do Faith pulsava com tal força que logo que podia
ouvir sua voz. O revólver escondido que levava na tobillera
lhe ardia, parecia lhe queimar a pele.

-Crie que vais sair vivo daqui?

O jovem seguia apontando a Tec-9 à cabeça de sua mãe.

-O que te faz pensar que queira sair daqui?

Faith olhou a sua mãe. O suor lhe corria pela frente. O bordo
da cinta adesiva lhe estava separando da bochecha. Não a
tinham pacote. Tinha a perna rota, assim não

podia ir a nenhum lado. Mesmo assim estava sentada muito

direita na cadeira, com os ombros erguidos e as mãos no
regaço. Sua mãe nunca se encolhia. Jamais se dava

por vencida, salvo agora. Seus olhos destilavam medo. Mas

não medo pelo homem que levava a pistola, mas sim pelo
que este pudesse lhe dizer a sua filha.

-Sei -disse a sua mãe-. Não passa nada. Sei.

O homem girou a pistola, entortando os olhos enquanto

apontava a sua mãe.

-O que é o que sabe, cadela?

-Sei quem é -respondeu Faith-. Sei.

 
Wíll tinha um olho posto na olhe telescópica do rifle quando
viu disparar a Tec-9. Primeiro viu os brilhos, duas luzes
estroboscópicas brilhantes. Uma milésima depois,

ouviu o som. Não pôde evitar estremecer-se. Quando voltou

a olhar pela lente, viu o Faith. Seguia de pé, no vestíbulo da
entrada principal, de frente ao salão. Seu

corpo se balançou. Wíll esperou, contando os segundos,

para assegurar-se de que não caía.

Não o fez.

-Que coño passou?

Roz Levy estava ao outro lado do Corvair. Wíll olhou debaixo

do carro e se deu de frente com o canhão niquelado de um
Colt Python. Não compreendia como podia manter

a arma nivelada. O canhão da pistola media pelo menos

quinze centímetros. O impacto de uma bala do Magnum 357
podia produzir um shock hidrostático, o que significava
que uma ferida no peito era o bastante forte para causar
uma hemorragia cerebral.

Tratou de falar sosegadamente.

-Importaria-lhe apontar em outra direção?

Ela apartou a arma e soltou o martelo.

-Filha de puta -murmurou Roz ficando direita-. Aqui vem

Mandy.

Wíll viu a Amanda correndo pelo jardim traseiro. Ia descalça

e levava um walkietalkie em uma mão e seu Glock na outra.

-Faith se encontra bem -lhe disse Wíll-. Ainda está na casa.

Não sei quem…

-Vamos -ordenou Amanda, passando a toda pressa ao lado

do Corvair e entrando na casa do Roz Levy.

Wíll não fez caso de suas ordens. Utilizou a olhe telescópica

para voltar a olhar para o corredor da Evelyn. Faith ainda
seguia de pé. Tinha as mãos diante, com

as Palmas de barriga para baixo, como se tentasse

raciocinar com alguém. Tinham sido disparos de advertência
ou tinham matado a alguém? O atirador da caminhonete

tinha solto dois disparos, um detrás de outro. Se algum

deles tivesse matado a Evelyn, ela não estaria ali com as
mãos estendidas. Wíll sabia que se tivesse acontecido

tal coisa, estaria no chão ou em cima do assassino.

-Wíll! -grunhiu Amanda.

Manteve o rifle pego ao corpo enquanto passava a toda
pressa ao lado do carro e entrava na casa. As duas
mulheres estavam de pé no que alguma vez deveu ser um
alpendre

fechado que logo tinham transformado no quarto da

penetrada. antes de que pudesse fechar a porta, Roz Levy
começou a lhe gritar a Amanda.

-me devolva isso! -exigiu a anciã.

Amanda tinha o Python.

-Poderia haver matado a todos. -Abriu a antecâmara e

esvaziou as balas do trinta e oito para as pôr em cima da
secadora-. Deveria te prender agora mesmo.

-Tenta-o.

Roz Levy não era quão única estava cheia o saco. Wíll
notava como se o fazia um nó na garganta tratando de
conter-se.

-Disse que seria um intercâmbio muito fácil, que agarrariam

o dinheiro e entregariam a Evelyn…

-te cale, Wíll -disse Amanda colocando o cilindro vazio de

novo no revólver e atirando-o em cima da máquina de lavar
roupa. É provável que pensasse que Wíll se ficou

calado porque cumpria suas ordens, mas a verdade é que

estava tão furioso que não podia nem pensar. Discutir não
trocaria o fato de que Faith estivesse na casa sem

um plano para escapar. Não podiam fazer nada, salvo

esperar a que viesse uma unidade de assalto e simular que
era uma negociação de reféns em lugar de uma missão
suicida.

A não ser que Wíll entrasse sozinho. Agarrou o rifle, decidido

a fazê-lo. Devia fazer quão mesmo tinha feito Faith dois dias
antes, quer dizer, atirar a porta e

começar a disparar.

Amanda lhe agarrou pela boneca.

-Não te ocorra sair desta habitação -advertiu-. Te dispararei

se for necessário.

Ao Wíll doíam os dentes de tanto chiá-los. separou-se dela,

tropeçando contra uma cadeira de jardim metálica que
havia no centro da habitação. Não pôde fazer outra

coisa, salvo limitar-se a observar. Havia uma câmara de alta

velocidade montada sobre um trípode, enfocando para a
janela da porta. Roz Levy tinha abafado o cristal

com papel negro, deixando um pequeno orifício para a

lente. Havia uma escopeta ao lado da porta. Não sentiu
saudades que não lhe tivesse deixado entrar na casa.

Não queria que lhe obstrua-a visão.

Wíll olhou pelo objetivo da câmara. Tinha mais alcance que

sua olhe telescópica e viu até o suor que corria ao Faith pela
cara. Seguia falando. Tratava de raciocinar

com o seqüestrador.

Só viu um. que estava de pé.

Tinham entrado dois, ambos os vestidos com sudaderas e

boinas negras, mas a um o tinham carregado. Wíll estava
seguro disso. Tinha visto os dois pirralhos levando
a Evelyn pelo jardim e entrar na casa. que ia detrás era o
que tinha carregado com ela. Era sustituible, ao igual a
Ricardo, ao igual a Hironobu Kwon, e ao igual

a qualquer que queria pôr as mãos sobre o dinheiro da

Evelyn Mitchell.

Entretanto, esse assunto não era uma questão de dinheiro,

nem Chuck Finn tinha sido o que movia os fios. Não havia
ninguém oculto depois das cortinas. Ali estava

a cabeça da serpente do Roger Ling: um menino ressentido

com os olhos azuis, com uma Tec-9 e um enorme desejo de
ajustar contas.

Wíll falou com os dentes apertados.

-Já solo fica ele. Isso é o que queria do primeiro momento.

-Não se gastará nem um centavo desse dinheiro.

Wíll tratou de falar em voz baixa.

-Não acredito que lhe interesse o dinheiro.

-O que quer então? -Amanda lhe agarrou dos ombros e o

separou da câmara-. Vamos, sabiondo, me diga o que quer.

-Sabe perfeitamente -murmurou a senhora Levy. Estava

colocando de novo as balas no revólver.

-Fecha a boca, Roz. Já tive bastante contigo por hoje. -

Amanda olhou ao Wíll-. Venha, doutor Trent. me diga o que é
o que quer. Sou toda ouvidos.

-Quer matá-la. Quer as matar às dois. E se me tivesse

escutado por uma vez em sua vida, isto não teria
acontecido.
Amanda irradiava raiva pelos olhos, mas respondeu:

-Vamos, solta-o.

Ao final, foi sua conformidade o que lhe fez estalar.

-Dissete que devíamos fazê-lo com precaução. Dissete que

deveríamos averiguar o que queriam antes de lhe pôr um
alvo nas costas ao Faith. -aproximou-se até ela,

obrigando-a a apoiar-se contra a máquina de lavar roupa-.

Estava tão teimada em demonstrar que tem os cojones
melhor postos que eu que não te parou a pensar se estava

no certo. -Wíll se inclinou tanto que podia sentir o fôlego da

Amanda na cara-. Você tem a culpa do que possa ocorrer.
Você tem feito isto ao Faith. Você nos tem

feito isto a todos.

Amanda apartou a cabeça. Não lhe respondeu, mas ele viu

a verdade em seus olhos. Sabia que tinha razão.

Seu silêncio não lhe servia de consolo, mas Wíll retrocedeu.

Lhe tinha jogado em cima como um perseguidor, aferrando
o rifle com tanta força que lhe tremiam as mãos.

A vergonha deixou passo à raiva. Afrouxou as mãos e

relaxou a mandíbula.

-Ja -soltou a senhora Levy rendose-. vais consentir que te

fale assim, Chupaculos? -Havia tornado a carregar o Python.
Pôs o cilindro em seu sítio e, dirigindo-se

ao Wíll, acrescentou-: Assim é como a chamávamos:

Chupaculos, porque sempre se calava e movia o rabo cada
vez que havia um homem perto.
Aquelas palavras pilharam por surpresa ao Wíll,
especialmente porque não podia imaginar nada mais longe
da verdade.

A mulher sopesava o Python em suas mãos.

-Falando de presumir… -disse então-, poderia ter parado isto

faz vinte anos se tivesse tido os suficientes cojones para
obrigar a Evelyn a…

Amanda vaiou.

-te economize seus sermões de mierda, Roz. Se não fosse

porque intervim entre você e sua receita culinária, agora
estaria no corredor da morte.

-Adverti-lhe isso quando aconteceu. As pombas não se

cruzam com os azulejos.

-Não sabe de que coño está falando. Nunca o soubeste. -

Amanda começou a dar ordens pelo walkietalkie. A voz lhe
tremia, coisa que preocupou ao Wíll tanto como tudo

o que tinha ocorrido nos dez últimos minutos-. Eliminem

essa caminhonete negra. Quero que lhe cravem todas as
rodas. Limpem a maçã o antes possível. Chamem à polícia

para que passe os laços a zona e procurem que os SWAT

estejam aqui em questão de cinco minutos…, ou amanhã
terão que lhes buscar outro trabalho.

Wíll olhou pela câmara. Faith continuava falando, ou ao

menos seguia movendo a boca. Tinha os braços cruzados à
altura do peito. Pensava nas palavras ligeiramente

racistas que tinha escolhido Roz Levy: pombas e azulejos.

Aquela mulher utilizava ditos muito antigos, como o que
tinha empregado dois dias antes de que uma mulher

pudesse correr mais rápido com a saia levantada que um

homem com as calças baixadas. Era um comentário muito
estranho a respeito de uma grávida de quatorze anos

que tinha tido um filho aos quinze.

-por que não usou esse Python o outro dia quando ouviu os
disparos em casa da Evelyn? -perguntou-lhe.

A mulher olhou o revólver. Havia certa petulância em seu

tom.

-Porque Evelyn me disse que não interviesse passasse o que

acontecesse.

Wíll não pensou que fosse uma mulher muito disposta a

cumprir ordens, mas possivelmente era dessas que ladram
mais que remoem. O envenenamento era um método
próprio

dos covardes, pois era matar a sangue frio mas sem o

inconveniente de te sujar as mãos. Tentou lhe tirar a
verdade.

-Mas ouviu os disparos.

-Pensei que Evelyn estava solucionando velhas rixas. -

Assinalou com o polegar a Amanda-. Já vê que tampouco a
chamou a ela para lhe pedir ajuda.

Amanda apoiou o queixo no walkietalkie. Observava ao Wíll

como se esperasse que a panela explorasse de uma vez.
Sempre ia por diante dele. Sabia o que pensava antes
inclusive que o próprio Wíll. Dirigindo-se à senhora Levy,
disse:

-Eu sabia que Evelyn se estava vendo de novo com o

Héctor. Me disse faz isso meses.

-É óbvio que sim. Ficou tão surpreendida de ver a foto como

eu quando tomei.

-Acaso importa, Roz? depois de tanto tempo, acaso importa?

A anciã parecia pensar que sim importava.

-Não é culpa minha que estivesse disposta a jogá-la vida por

dez segundos de prazer.

Amanda se Rio, incrédula.

-Dez segundos? Não sente saudades que matasse a seu

marido. Isso é o único que te dava esse bode? Dez
segundos? -Falava com tom incisivo, compungido, como o
que

tinha utilizado no telefone meia hora antes.

“Há outras coisas com as que um homem pode jogar além

do dinheiro.”

Estava falando do Wíll e Sara. Falava dos perigos inerentes

que suporta o amor.

Wíll voltou a olhar pela câmara. Faith seguia falando. Tinha

instalado Roz Levy a câmara hoje ou levava ali mais tempo?
O campo de visão da casa era muito claro.

O que tinha visto dois dias antes? A Evelyn preparando os

sándwiches e ao Héctor Ortiz levando a compra. sentiam-se
a gosto juntos. Tinham uma história. Uma história
que Evelyn tratava de ocultar a sua família.

Pombas e azulejos.

Wíll levantou a vista.

-Esse tio é o filho da Evelyn.

Ambas as mulheres deixaram de falar.

-Héctor é o pai, verdade? Esse foi o engano que cometeu

Evelyn faz vinte anos. Teve um filho com o Héctor Ortiz.
Utilizava a conta bancária para lhe ajudar com sua

manutenção?

Amanda suspirou.

-Já te hei dito que a conta bancária não tem importância.

Roz emitiu um som de desgosto.

-Não vou seguir mantendo o segredo por mais tempo -disse

ao Wíll, desfrutando-se-. Ela não podia criar a um menino de
pele escura, não te parece? Eu sempre lhe disse

que o trocasse pelo do Faith. Essa garota era uma qualquer,

e a ninguém teria surpreso saber que estava atada com
umas costas molhada. -Se Rio socarronamente ao

ver a expressão de surpresa do Wíll-. Se a tivesse conhecido

faz vinte anos…

-Dezenove -corrigiu Amanda-. Jeremy tem dezenove anos. -

Olhou a seu redor, dando-se conta finalmente do que Roz
Levy era capaz de fazer-. Deus santo, deveríamos

te haver acusado por ter tido um assento em primeira fila.

-O que aconteceu? -perguntou Wíll.

Amanda olhou pela câmara.

-Evelyn lhe deu o menino a uma garota com a que

trabalhávamos. Sandra Espisito. Estava casada com outro
policial, mas não podiam ter filhos.

-Podemos chamá-los? Possivelmente possam falar com ele.

Amanda negou com a cabeça.

-Paul morreu faz dez anos, estando de serviço. Sandra

faleceu o ano passado, de leucemia. Necessitava um
transplante de medula espinhal e teve que lhe explicar a

seu filho por que ele não a podia doar. -deu-se a volta para
olhar ao Wíll-. Investigou primeiro aos familiares de seu pai.
Suponho que Sandra pensou que seria mais

singelo. Héctor lhe convidou a reunir-se. Assim conheceu o

Ricardo, e dessa forma se mesclou com os Texicanos.
Começou a consumir drogas. Primeiro erva e logo heroína.

Héctor e Evelyn o tiravam e o metiam em reabilitação.

Wíll notou que lhe ardiam as vísceras.

-No Healing Winds?

Amanda assentiu.

-Ao menos a última vez.

-Ali conheceu o Chuck Finn.

-Não sei seguro, mas imagino que sim.

Se Wíll o tivesse sabido antes, sob nenhum pretexto teria
deixado entrar no Faith nessa casa. A teria pacote, teria
metido a Amanda no porta-malas da senhora Levy

e teria chamado a todas as unidades SWAT do país.

-Vamos, diga-o -disse Amanda-. O mereço.

Wíll tinha perdido muito tempo lhe gritando.

-Como é a parte traseira da casa?

Amanda não entendeu a pergunta.

-O que diz?

-A parte de atrás da casa. Faith está de pé no vestíbulo,

olhando ao salão. A parede traseira está acristalada e há
uma porta trilho. Disse que tinham deslocado

as cortinas. São de algodão fino. pode-se ver uma sombra

ou algum movimento?

-Não acredito. Há muita luz fora e as luzes de dentro estão

apagadas.

-Quando chegarão os SWAT?

-O que está pensando?

-Necessitamos um helicóptero.

Por uma vez, Amanda não fez perguntas. Agarrou o

walkietalkie e fez os acertos necessários com o chefe dos
SWAT.

Wíll olhou pela câmara enquanto Amanda fazia a petição.

Faith seguia no vestíbulo. Já não falava.
-por que não me disse que Evelyn tinha tido um filho com o
Héctor Ortiz?

-Porque isso mataria ao Faith -respondeu Amanda sem dar-

se conta da ironia. O que disse depois ia mais dirigido ao
Roz-. E porque Evelyn não queria que ninguém soubesse.

Wíll tirou o telefone.

-O que faz?

-Chamar o Faith.
 
O móvel do Faith vibrou em seu bolso, mas ela não se
moveu. limitava-se a olhar fixamente a sua mãe. As
lágrimas corriam pelo rosto da Evelyn.

-Não passa nada -disse Faith-. Não importa.

-Não importa? -repetiu o homem-. Muito obrigado,

hermanita.

Faith se estremeceu para ouvir aquela palavra. Que cega

tinha estado. Que egoísta. Agora tudo tinha sentido. A baixa
tão prolongada que sua mãe se tirou do trabalho,

as repentinas viagens de negócios de seu pai e seus

murchos silêncios, o aumento de sua cintura quando jamais
tinha engordado, e as férias que se tomou com a Amanda

um mês antes de que Jeremy nascesse. Faith se havia posto

furiosa quando, depois de oito meses compartilhando
confinamento, Evelyn lhe disse que se ia à praia uma

semana com a Amanda. Faith se havia sentido traída,

abandonada. E agora se sentia estúpida.
“Recorda nossa época antes de que Jeremy…”, havia-lhe
dito no vídeo. Estava-lhe dando uma pista, não recordando.
“Recorda aquela época. Tenta recordar o que aconteceu,

não contigo, a não ser comigo.”

Nesse momento, Faith estava tão imersa em si mesmo que

do único que se preocupava era de sua própria miséria, de
sua vida, das oportunidades perdidas. Olhando atrás,

via signos tão óbvios… Evelyn nunca saía durante o dia.

despertava ao amanhecer para fazer as compras no
supermercado que estava ao outro lado da cidade. O
telefone

soava muitas vezes, mas ela se negava a responder. isolou-

se. separou-se do mundo exterior. Dormia no sofá em lugar
de no dormitório com seu pai. Salvo com a Amanda,

não falava com ninguém, nem via ninguém. E, enquanto

isso, tinha-lhe dado ao Faith tudo o que deseja uma filha:
toda sua atenção.

Logo tudo trocou repentinamente quando Evelyn retornou

de suas férias com a Amanda. Ela o chamava “minha época
de pulverização”, como se tivesse ido a um balneário

para curar-se. Era uma mulher diferente, mais feliz, como se

se tivesse tirado um peso de cima. Faith ardia de ciúmes ao
ver sua mãe tão trocada, tão despreocupada.

Antes da viagem, ambas se tinham desfrutado em sua

própria miséria, e Faith não podia entender como sua mãe
podia esquecer-se de tudo tão facilmente.

Ao Faith ficavam algumas semanas para ter ao Jeremy, mas

Evelyn voltou para sua vida normal, ou ao menos tão
normal como se podia esperar tendo a uma adolescente

gorda, malcriada e prenhe em casa. Começou a ir ao

supermercado de costume. Tinha perdido alguns
quilogramas durante o tempo que tinha estado fora, e
estava decidida

a perder os que lhe sobravam com uma dieta muito estrita

e fazendo exercício. Obrigava ao Faith a dar largos passeios
depois de comer, e começou a chamar as velhas

amigas, com um tom de voz que indicava que tinha

superado o pior, que como o final estava perto, estava
disposta a voltar para a vida de sempre. Seu travesseiro

deixou de estar no sofá e voltou a compartilhar a cama com

seu marido. Fez que a cidade se inteirasse de que havia
tornado depois de que Jeremy nascesse. cortou-se

o cabelo de diferente forma e começou a ser a de sempre.

Ou ao menos uma nova versão da mesma.

Não obstante, detrás dessa feliz fachada, tinha momentos

em que se derrubava. E agora Faith se dava conta disso.

Durante as primeiras semanas de vida do Jeremy, Evelyn se

punha-se a chorar cada vez que o sustentava em braços.
Faith recordava vê-la assim em sua cadeira de balanço,

sustentando ao Jeremy com tal força que pensava que o ia

afogar. Ela, como sempre, sentia ciúmes do vínculo tão
estreito que se criou entre eles. Tinha procurado

formas de castigar a sua mãe apartando ao Jeremy de seu

lado, ficando com ele até tarde, levando-o a centro
comercial, ao cinema e a muitos sítios que não eram os
mais apropriados para um bebê. E só o fez por malícia, por
rancor.

Enquanto isso, Evelyn tinha estado sentindo uma enorme

dor por seu filho, esse moço desalmado e rancoroso que
agora lhe apontava à cabeça com uma pistola.

Faith notou que o telefone deixava de sonar, mas

imediatamente começou de novo.

-Lamento muito não te haver ajudado nesses momentos -

disse a sua mãe.

Evelyn moveu a cabeça, como dizendo que não tinha

importância, mas sim a tinha.

-Sinto-o muito, mamãe.

Evelyn baixou a vista, e logo voltou a olhar ao Faith. Estava

sentada no bordo da cadeira, com a perna ferida estirada. O
homem que jazia morto estava a menos do

meio metro dela. Seguia tendo a Glock na parte de atrás

das calças. Parecia uma distância infranqueável, pois não
podia saltar para agarrá-la. Entretanto, podia

tirá-la cinta adesiva que lhe tampava a boca. De fato, o

adesivo lhe estava separando, e as esquinas da cinta
chapeada se estavam pregando. por que fingia estar

tão calada? por que se mostrava tão passiva?

Faith olhou fixamente a sua mãe. O que queria que fizesse?

O que podia fazer?

Um golpe surdo atraiu sua atenção. Ambas olharam ao

homem. Um por um, empurrou os livros que ficavam na
estantería e os atirou ao chão.

-Que tal foi viver neste sítio?

Faith ficou calada, pois não tinha intenção de lhe responder.

-Mamãe e papai sentados ao redor do fogo. -Deu-lhe uma

patada à Bíblia que havia no chão. Algumas páginas saíram
revoando para o outro lado da habitação-. Deveu

ser muito agradável retornar a casa para tomar o leite com

bolachas. -Levava a pistola pendurando a um lado enquanto
se dirigia para a Evelyn. A metade de caminho,

retrocedeu, sem querer sair-se da linha. Seu acento guia de

ruas desapareceu de novo-. Sandra tinha que trabalhar
todos os dias. Nunca tinha tempo de saber se eu

fazia os deveres.

Tampouco o tinha tido Evelyn. Bill trabalhava em casa. Era

seu pai quem se assegurava de que lanchassem e fizessem
as tarefas.

-Você guardava toda essa mierda no armário. Para que?

referia-se ao Jeremy. Faith seguia sem responder. Evelyn lhe

havia dito que guardasse aquelas lembranças porque sabia
que algum dia os valoraria muito, ao igual

às coisas da Emma.

Faith olhou a sua mãe.

-Sinto-o muito.

Evelyn voltou a olhar ao homem morto, a Glock. Faith não

sabia o que queria que fizesse. Ele estava, pelo menos, a
cinco metros de distância.

-Tenho-te feito uma pergunta -disse ele. ficou imóvel em

meio da habitação, frente a Faith. A Tec-9 apontava
diretamente à cabeça da Evelyn-. me Responda.

Não pensava lhe dizer a verdade, por isso lhe deu a última
pista que o punha tudo em seu lugar.

-Você trocou de sítio a mecha de cabelo.

Seu sorriso fez que lhe gelasse o sangue. Faith se tinha

dado conta essa manhã de que a mecha de cabelo do
Jeremy não se obscureceu com o tempo. O laço azul que

sujeitava a mecha era distinta de que sustentava o do

Jeremy. Borde-os estavam crispados, não desfiados por
havê-los esfregado como se fosse um talismã durante os

últimos meses de seu embaraço da Emma.

O faqueiro, as canetas, as bolas de neve. Sara estava no

certo. Era algo que um menino fazia para reclamar a
atenção. Quando Faith viu pela primeira vez a esse homem

nos asseios do supermercado, estava tão preocupada com

recordar sua descrição que não tinha processado o que
estava vendo. Tinha a mesma idade que Jeremy, era mais

ou menos da mesma estatura que Faith, mordeu-se o lábio

da mesma forma que fazia Jeremy, tinha o mesmo aspecto
chulesco do Zeke, e os olhos azuis da Evelyn.

A mesma forma amendoada, o mesmo tom azulado com

manchas verdes.
-Sua mãe te queria de verdade. Ela guardou uma mecha de
seu cabelo -disse Faith.

-Que mãe? -perguntou o jovem.

Pergunta-a surpreendeu ao Faith.

Tinha guardado Evelyn uma mecha de seu cabelo todos

esses anos? Faith imaginou a sua mãe no hospital,
sustentando a seu bebê por última vez. Foi Amanda a que
tinha

sugerido procurar um par de tesouras? Tinha-a ajudado a

lhe cortar uma mecha de cabelo e atá-lo com um laço azul?
Tinha-o guardado Evelyn durante os últimos vinte

anos e o tinha tirado de vez em quando para sentir seu

suave tato entre os dedos?

É óbvio que sim.

Não é possível entregar a um menino e logo não voltar a

pensar nele. Isso era impossível.

-Quer saber como me chamo? -perguntou o menino.

Ao Faith tremiam os joelhos. Queria sentar-se, mas sabia

que não se podia mover. Estava de pé, no vestíbulo
dianteiro. A porta da cozinha ficava a sua esquerda;

a porta principal, a suas costas; o corredor, à direita; e, ao

final deste, o quarto de banho. Mais à frente estava Wíll com
seu Colt AR-15A2 e sua excelente pontaria.

Se pudesse fazer que esse bode se aproximasse até ela.

Apontando-a, o jovem girou a arma, como se fora um

gánster.
-me pergunte como me chamo.

-Como te chama?

-Como te chama, “hermanito”?

Faith notou o sabor da bílis na língua.

-Como te chama, hermanito?

-Caleb -disse-. Caleb, Ezequiel e Faith. Acredito que a

mãezinha gosta dos nomes bíblicos.

Era certo. Por isso o segundo nome do Jeremy era Abraham,

e o primeiro nome do Faith, Hannah. Tinha eleito Faith o
nome da Emma porque lhe parecia mais bonito que

seguir fazendo honra à tradição de sua mãe? Evelyn tinha

sugerido Elizabeth, Esther ou Abigail, mas Faith se havia
obstinado porque ela era assim.

-Aqui é onde se crio, verdade que sim? -Caleb moveu a

pistola, assinalando a casa-. Refiro a seu querido Jeremy.

Faith odiava que pronunciasse o nome de seu filho.

Desejava lhe pegar um murro na parte baixa da garganta.

-Aqui via a televisão, lia seus livros, jogava. -O armário da

parte inferior da estantería estava aberto. Olhou de
esguelha ao Faith enquanto tirava seus jogos de

mesa e os atirava pelo chão-. O Monopoli, a Escada, o

Parchís. -Se Rio-. O sinto!

-O que quer de nós?

-Joder, falas como ela. -deu-se a volta para olhar a Evelyn-.

Não disse isso mesmo, mami? O que é o que quer de mim,
Caleb? Como se pudesse me pagar. -Olhou novamente

ao Faith e acrescentou-: Me ofereceu dinheiro. Dez mil perus

por deixá-la em paz.

Faith não lhe acreditou.

-O único que lhe interessava era te proteger a ti e ao casulo

de seu filho. -O dente de platina brilhou na penumbra-.
Agora tem dois filhos, verdade? Mamãe não podia

ficar com seu filho mexicano, mas não te importa cuidar dos
teus.

-As coisas agora são distintas -disse Faith. O estado de sua

mãe tinha sido um segredo, mas ela tinha envergonhado a
sua família para o resto de sua vida. Seu pai

tinha perdido muitos clientes de sempre. Seu irmão teve

que exilar-se. O que teria sido deles se Evelyn tivesse
decidido ficar com um filho que não era de seu marido?

Não teria sido o mais acertado. Faith podia imaginar o muito

que teria significado para ela-. Você não sabe como eram as
coisas antes.

-São igualitas. Mamãe disse o mesmo. -Assinalou-lhe o

bolso-. Pensa agarrá-lo?

Seu telefone tinha começado a vibrar de novo.

-Quer que o faça?

-POE -disse-. Procedimento de Operações Padrão. Quererão

conhecer o que é o que quero, minhas petições.

-E quais são?
-Responde ao telefone e o averiguaremos.

Faith se esfregou a mão na perna para secar o suor, e logo

tirou o telefone.

-me diga?

-Faith, esse tio é… -disse Wíll.

-Sei quem é. -Olhou ao Caleb, esperando que se precavesse

do ódio que sentia por ele-. Tem algumas solicite. -Alargou o
telefone ao Caleb, esperando que se aproximasse

para agarrá-lo.

ficou imóvel.

-Quero leite e bolachas. -ficou calado, como se estivesse

pensando-. Quero que minha mamãe esteja aqui quando eu
venha da escola. Quero passar um dia sem ter que

arrastar meu culo até a igreja ao amanhecer e que meus

joelhos não me doam de rezar pelas noites. -Moveu a mão
desenhando um arco em direção a estantería-. E quero

que minha mamãe me leia contos de patitos. Você fez isso

com esse tal Jaybird, verdade?

Faith logo que podia falar.

-Não pronuncie seu nome.

-Levou a pequeñajo ao parque, à Montanha Russa, ao

Disney World e à praia.

Devia ter memorizado cada fotografia que tinha visto na

caixa de lembranças do Jeremy. Quanto tempo tinha estado
em sua casa? Quantas horas tinha passado toqueteando
as coisas do Jeremy?

-Deixa de pronunciar o nome de meu filho.

-Ou o que? -Se Rio-. lhes diga o que quero. Quero que todos
vós me levem ao Disney World.

Ao Faith tremia o braço de sustentar o telefone.

-O que quer que lhe diga?

O jovem fez uma careta de desgosto e disse:

-Que se vá a mierda. Já não necessito nada. Agora tenho a

minha família. Minha mãe e minha irmã maior. Que mais
posso querer? -Retornou até a estantería e se apoiou

sobre as prateleiras-. A vida é maravilhosa.

Faith se esclareceu garganta. ficou de novo o telefone no

ouvido.

-Não quer nada.

-Encontra-te bem? -perguntou Wíll.

-Eu…

-Ponha o alto-falante -ordenou Caleb.

Faith olhou ao telefone para encontrar o botão adequado.

-Pode lhe ouvir -disse ao Wíll.

Este duvidou.

-Está bem sua mãe? Pode sentar-se?

Estava pedindo que lhe desse alguma pista.

-Está na cadeira de papai, mas estou preocupada com ela. -

Faith respirou profundamente, olhando aos olhos de sua
mãe-. Pode que eu necessite um pouco de insulina

se isto dura muito. -Caleb tinha estado em sua geladeira e

devia saber que era diabética-. Meu nível de açúcar estava
a mil e oitocentos esta manhã. Minha mãe só

tem para mil e quinhentos. Pu-me a última dose ao meio

dia. Necessitarei a próxima dose por volta das dez, ou meu
nível de açúcar começará a subir e baixar.

-De acordo -respondeu Wíll.

Faith esperava que tivesse entendido a mensagem e não só

que lhe estivesse respondendo.

-Seu telefone…. -Não pensava com a suficiente rapidez-.

Chamamos a seu telefone se necessitarmos algo, Wíll? -
perguntou Faith-. A seu telefone móvel?

-Sim. -Wíll se calou por um instante-. Podemos te trazer a

insulina dentro de uns minutos. diga-nos isso diga-me isso.

Caleb começou a suspeitar. Estavam falando muito, e isso

não era muito conveniente quando se tratava do Wíll e
Faith.

-te cuide -disse ela sem ocultar que estava assustada. Sua
voz tremeu sem que precisasse fazer um esforço-. Já matou
a seu companheiro. Há…

-Curta -disse Caleb.

Faith tentou encontrar o botão.

-Curta! -gritou.

O telefone lhe escorreu. Faith tratou de agarrá-lo do chão.

Recordou o revólver que tinha no tornozelo. Notou o frio do
SeW nos dedos.

-Não! -gritou sua mãe. Abriu tanto a boca que a cinta

adesiva se separou finalmente.

Caleb tinha a pistola contra suas costelas, e com a outra

mão lhe pressionava a perna rota.

-Não! -voltou a gritar Evelyn.

Faith jamais tinha ouvido um ser humano emitir um ruído

como aquele. Que viesse de sua mãe foi como se uma mão
se afundasse em seu peito e lhe arrancasse o coração.

-Basta! -rogou Faith levantando-se e elevando as mãos-. Por

favor, deixa-a. Por favor…

Caleb afrouxou a pressão que estava exercendo com a mão,

mas a deixou em cima da perna.

-lhe dê uma patada à pistola. Faz-o lentamente ou matarei a

esta cadela.

-De acordo -disse Faith ajoelhando-se. Um tremor lhe

percorreu todo o corpo-. Farei o que diz. Farei o que me
diga. -Levantou a perna da calça da calça e agarrou

a pistola entre o polegar e o anular-. Não lhe faça mal.

-Pouco a pouco -advertiu o menino.

Empurrou a pistola para um ângulo da habitação, desejando

que Caleb voltasse para lugar onde tinha estado antes. O
jovem deixou a pistola onde estava e permaneceu
ao lado da Evelyn.

-Tenta-o de novo, cabrona.

-Não. Prometo-lhe isso.

Apoiou a Tec-9 no respaldo da cadeira, apontando à cabeça

da Evelyn. A cinta adesiva lhe pendurava de um lado da
boca e ele a arrancou.

Evelyn respirou profundamente. Inalava e exalava através

do nariz rota.

-Não te acostume ao ar fresco -lhe advertiu o jovem.

-Deixa que se vá -disse Evelyn com voz cortante-. Não a

necessita. Ela não tem nada que ver. Era sozinho uma
menina.

-Eu também era um menino.

Evelyn cuspiu um fio de sangue.

-Deixa-a que se vá. É para mim a quem quer castigar.

-Alguma vez pensou em mim? -Continuou lhe apontando à

cabeça enquanto se ajoelhava a seu lado-. Quando estava
com seu pequeno bode, lembrou-te alguma vez de mim?

-Sempre me lembrava de ti. Não passava nem um dia sem

que…

-Não me conte cilindros -disse o menino retrocedendo.

-Sandra e Paul lhe queriam como se fosse seu filho.

Adoravam-lhe.

O jovem apartou o olhar dela.

-Enganaram-me.

-Quão único queriam é que fosse feliz.

-Acaso lhe pareço isso? -Assinalou ao homem morto que

estava no chão-. Todos meus amigos estão mortos. Ricky,
Firo, Dave. Todos. Sou o único que fica vivo. -Parecia

esquecer do papel que tinha desempenhado na massacre-.

Meu falso pai está morto. Minha falsa mãe também.

-Sei que chorou em seu funeral. Sei que queria ao Paul e…

Golpeou-a na nuca com a palma aberta. Faith se moveu sem

pensá-lo, mas lhe apontou com a pistola e ficou imóvel.

Faith olhou a sua mãe. Tinha a cabeça inclinada e sangrava

pela boca.

-Nunca me esqueci de ti, Caleb. Você sabe.

Voltou a golpeá-la, mas com mais força.

-Basta -disse Faith. Não sabia se lhe estava falando com o

Caleb ou a sua mãe-. Por favor, basta.

-Sempre te quis, Caleb -sussurrou Evelyn.

Ele levantou a arma e a golpeou com a culatra em um lado

da cabeça. O impacto fez que caísse da cadeira, ao chão.
Gritou de dor quando lhe torceu a perna. O entalado

feito com paus de faxineira se partiu pela metade e o osso

lhe saiu pela coxa.

-Mamãe! -gritou Faith aproximando-se para ajudá-la.

ouviu-se um som metálico. Uma parte de madeira saltou do
chão.

Faith ficou imóvel. Não sabia se lhe tinha disparado. Quão

único via era a sua mãe atirada no chão e ao Caleb de pé, a
seu lado, com o punho apertado. Chutou a Evelyn

com todas suas forças.

-Por favor, basta -rogou Faith-. Te prometo…

-te cale.

O jovem olhou ao teto. Ao princípio, Faith não reconheceu o

som. Era um helicóptero. As hélices cortavam o ar e
sacudiam seus tímpanos.

Caleb lhe apontava com a Tec-9. Teve que elevar a voz para
que lhe ouvisse.

-Isso foi uma advertência. A próxima vez te pego um tiro

entre sobrancelha e sobrancelha.

Faith olhou ao chão. Havia um buraco na madeira. Deu um

passo para trás, contendo o grito que lhe saía da garganta.
O som entrecortado foi diminuindo quando o helicóptero

se deteve. Faith logo que podia falar.

-Por favor, não a pegue mais. Pode fazer comigo o que

queira, mas…

-Não se preocupe, hermanita, também vou dar o teu. -

Levantou as mãos como se estivesse em um cenário-. Vou
ensinar a seu muchachito o que é viver sem uma mãe. -
Continuava
lhe apontando-. Ontem teve sorte, quando saiu correndo
detrás dele na rua. Se se tivesse aproximado um pouco
mais, deixo-o frito ali mesmo.

Ela sentiu uma arcada.

O jovem empurrou a Evelyn com o pé.

-lhe pergunte por que me abandonou.

Faith não podia abrir a boca.

-lhe pergunte por que me abandonou -repetiu Caleb.

Levantou o pé, disposto sobre a perna rota de sua mãe.

-Vale! -gritou Faith-. por que lhe abandonou?

-por que lhe abandonou, “mamãe”? -a corrigiu Caleb.

-por que lhe abandonou, mamãe?

Evelyn não se moveu. Tinha os olhos fechados. Quando o

pânico começava a apoderar-se do Faith, ela abriu a boca.

-Não tive outra eleição.

-Isso não é o que me há dito durante todo este ano? Acaso

não me disse que todo mundo pode escolher?

-Eram outros tempos. -Abriu seu olho bom. Tinha as

pestanas pegas. Olhou ao Faith-. O sinto muito, filha.

-Não tem que te desculpar por nada.

-Vá, que bonito. A mamãe e a filha consolando-se

mutuamente. -Empurrou a cadeira com tanta força contra a
parede que uma das patas traseiras se rompeu-. Sentia
vergonha
de mim, por isso me abandonou. -Ia a estantería e
retornava-. Não podia explicar de onde tinha saído um
mestiço. Não era como você. -Começou de novo a
perambular

de um lado para outro-. E crie que seu papaíto era tão bom?
lhe diga o que te disse, mamãe. lhe diga o que te obrigou a
fazer.

Evelyn jazia de lado, com os olhos fechados e os braços

diante. A agitação de seu peito era o único sinal de que
estava viva.

-Seu papaíto lhe disse que tinha que escolher entre ele ou
eu. O que te parece? O melhor agente de seguros do ano
disse a sua mamãe que não podia ficar com seu filho

porque, se o fazia, não voltaria a ver seus outros filhos.

Faith tentou não lhe mostrar que tinha dado no branco. Ela
tinha adorado a seu pai, tinha-lhe venerado como revestem
fazê-lo-as meninas mimadas, mas agora que era

uma adulta podia imaginá-lo facilmente lhe dando esse

ultimato a sua mãe.

Caleb se tinha colocado de novo perto da estantería. Tinha a

arma baixada, mas Faith sabia que podia levantá-la em
qualquer momento. Estava de costas às portas trilhos

de cristal. Evelyn ficava a sua esquerda; Faith, em diagonal,

a uns quatro metros de distância, esperando que aquilo
acabasse de uma vez.

Esperava que Wíll tivesse entendido a mensagem. A

habitação era como um relógio. Faith estava às 1800, quer
dizer, às seis em ponto. Evelyn estava às 1500, quer
dizer, às três. Caleb ia de um lado a outro, entre as dez e as
doze.

Faith se tinha devotado ao menos vinte vezes durante o

mês passado para lhe trocar o horário de seu móvel. Ele se
tinha negado porque, além de ser muito teimoso,

sentia uma espécie de orgulho e vergonha sobre seu

discapacidad. Ele também a estava observando através da
janela do quarto de banho, e lhe havia dito que lhe fizesse

um sinal. Faith se passou os dedos pelo cabelo, movendo o

índice e o polegar, para lhe indicar que tinha chegado o
momento.

Faith olhou a sua mãe, que estava tendida no chão. Evelyn a

olhava com o único olho que podia abrir. Tinha visto como o
fazia o sinal ao Wíll? dava-se conta do que

estava acontecendo? Respirava com dificuldade. Tinha os

lábios em carne viva. Tinham-lhe apertado o pescoço, e o
tinha cheio de moratones. Também apresentava um

corte na cabeça. O sangue lhe brotava de um profundo

corte na bochecha. Faith sentiu que uma quebra de onda de
amor lhe percorria o corpo e lhe chegava até onde

ela estava tendida. Era como um resplendor saindo de seu

corpo. Quantas vezes tinha recorrido a ela lhe pedindo
ajuda? Quantas vezes tinha chorado sobre seu ombro?

Tantas que não podia nem as contar.

Evelyn levantou a mão, com os dedos lhe tremendo.

tampou-se o rosto. Faith se deu a volta. Um brilho cegador
atravessou as janelas dianteiras, rasgando as magras
cortinas e deixando que entrasse a luz na casa.

Faith se agachou. Pode que porque isso é o que lhe tinham

ensinado em uns exercícios de treinamento que fez o ano
passado, ou pode que fosse por esse instinto natural

de diminuir-se todo o possível quando se pressente que algo

mau vai acontecer.

Não ocorreu nada imediatamente. Transcorreram uns

segundos. Faith contou:

-Um…, dois…, três…, quatro…

Olhou ao Caleb.

O cristal saltou. O jovem se retorceu como se alguém lhe

tivesse golpeado nas costas. Desenho uma expressão de
assombro e de dor. Faith se levantou do chão e se

equilibrou sobre ele. Lhe apontou à cara. Ela olhou

diretamente ao ameaçador canhão, e este lhe devolveu o
olhar. A raiva se apoderou dela, ardendo em seu interior,

insistindo-a a que avançasse. Queria matar a esse homem,

desejava lhe arrancar a garganta com os dentes, lhe tirar o
coração. Queria ver a dor em seus olhos e lhe

fazer quão mesmo lhe tinha feito a sua mãe, a sua família e
a sua vida.

Mas não teria essa oportunidade.

Um lado de sua cabeça explorou. Caleb levantou os braços.

A rajada de tiros que soltou a Tec-9 fez que caísse uma
chuva de estuque do teto. Faith recordou o que

lhe tinham ensinado: dois tiros, juntos, um detrás de outro.

Caleb caiu lentamente ao chão. Quão único Faith ouviu foi o
som de seu corpo ao golpear contra o chão. Primeiro sua
cintura, logo os ombros, e depois a cabeça golpeando

contra a dura madeira. Tinha os olhos abertos. Eram de um

azul intenso, muito familiar, mas sem vida.

Adeus.

Faith olhou a sua mãe. Tinha conseguido erguer-se e apoiar-

se contra a parede. Ainda sustentava a Glock na mão
direita. Baixou o canhão. Pesava-lhe muito e terminou

por soltar a arma, que caiu rodando ao chão.

-Mamãe…

Faith logo que pôde levantar-se. Médio a gatas e médio

andando, aproximou-se até sua mãe. Não sabia que parte
do corpo lhe tocar, que parte não tinha dolorida ou

rota.

-Vêem -sussurrou Evelyn estreitando-a entre seus braços.

Acariciou-lhe as costas. Faith não pôde conter-se e começou
a chorar como uma menina.

-Não passa nada, carinho. -Evelyn beijou a parte de acima

de sua cabeça-. Todo sairá bem.
 
Wíll se meteu as mãos nos bolsos enquanto percorria o
corredor e se dirigia à habitação onde estava Evelyn. O
cansaço lhe tinha deixado atordoado. Sua visão era

tão aguda que parecia vê-lo tudo em alta definição. Notava

um zumbido no ouvido, e podia sentir cada poro de sua
pele. Por essa razão nunca bebia café. Wíll se sentia
tão carregado de energia para poder subministrá-la a uma
cidade pequena. Tinha passado as três últimas noites com a
Sara, e parecia andar sobre as nuvens.

deteve-se fora da habitação da Evelyn, perguntando-se se

deveria lhe haver comprado algumas floresça. Levava um
pouco de dinheiro na carteira. deu-se a volta e foi

para os elevadores. Ao menos poderia comprar um globo na

loja de presentes. A todo mundo gostava dos globos.

-Olá -disse Faith abrindo a porta da habitação de sua mãe-.

Aonde vai?

-A sua mãe gosta dos globos?

-Quando tinha sete anos com certeza que sim.

Wíll sorriu. A última vez que tinha visto o Faith estava

chorando em braços de sua mãe. Agora tinha melhor
aspecto, embora não muito.

-Como se encontra?

-Bem. A noite passada a passou algo melhor que a anterior,

mas ainda lhe dói.

Wíll podia imaginá-lo. Tinham levado a Evelyn até o Grady

com uma escolta de policiais completa. Tinha estado no sala
de cirurgia mais de dezesseis horas, e lhe

tinham posto na perna mais agrade que ao Frankenstein.

-E você como está? -perguntou Wíll.

-Tenho que assimilar muitas coisas -respondeu Faith

movendo a cabeça, como se ainda não lhe encontrasse
sentido-. Sempre quis ter outro irmão, mas solo para que
pegasse ao Zeke.

-Eu acredito que lhe as concertas muita bem você sozinha.

-Costa mais trabalho do que imagina. -Apoiou o ombro

contra a parede-. deveu que ser muito duro para ela. Tudo o
que teve que acontecer. Eu não poderia imaginar

ter que me desprender de um de meus filhos. Me romperia

o coração.

Wíll olhou por cima do ombro do Faith, em direção ao

corredor vazio.

-Sinto muito. Não me tinha dado conta de que… -disse Faith.

-Não passa nada. Um grande número de órfãos terminam no

sistema penitenciária -Wíll mencionou alguns exemplos-.
Albert DeSalvo, Ted Bundy, Joel Rifkin, o filho do

Sam.

-Acredito que a Aileen Wuornos também a abandonaram

seus pais.

-O direi a outros. É bom saber que também há uma mulher

na lista.

Faith se Rio, embora não tinha muitas vontades de fazê-lo.

Wíll voltou a olhar por cima de seu ombro. Viu uma
enfermeira grande caminhando pelo corredor com um
enorme

buquê de flores.

-Pensava que não sairíamos vivas dessa casa -disse Faith.

Havia algo em sua voz que lhe disse que ainda não tinha
assimilado o que lhe tinha passado a sua família. Pode que
nunca o fizesse. Há coisas que não se esquecem,

por muito que se tente.

-Temos que encontrar uma forma melhor de nos comunicar

em caso de que algo assim aconteça de novo.

-Estava aterrorizada pensando que não me tinha entendido.

Graças a Deus, tivemos todas essas discussões sobre trocar
a hora de seu móvel.

-De fato, não te entendi.

Wíll desenhou um sorriso zombador ao ver sua expressão de

surpresa. Tinha posto o alto-falante enquanto falava com o
Faith, e Roz Levy lhe deu sua opinião nada mais

terminar a chamada. Disselhes que a habitação era um

relógio, e que ela estaria mais que disposta a apresentar-se
ali com seu Python e eliminar a esse bode que

estava situado às doze.

-Quero pensar que o teria averiguado mais tarde -apontou.

-Não sabe que se tivesse um nível de açúcar de mil e

oitocentos estaria morta ou em vírgula?

-Sim, sabia.

-Sim, já -sussurrou Faith.

-O do helicóptero foi minha idéia. A câmara de

infravermelhos nos disse em que posição estavam, e nos
confirmou que o outro tipo estava morto. -Faith não parecia
impressionada, assim acrescentou-: E o das luzes também.

Tinham colocado dois carros patrulha de frente, e

enfocaram com as luzes as janelas de diante. A sombra do
Caleb contra as cortinas se converteu em um branco
perfeito.

-Bom, seja como for, obrigado por lhe disparar. -Faith

entendeu o que queria dizer sua expressão-. Não foi você?

Soltou um comprido suspiro.

-Amanda me prometeu que me devolveria um de meu

testículo se a deixava disparar.

-Espero que não fora por escrito. Não lhe deu entre
sobrancelha e sobrancelha.

-Jogou-lhe a culpa a meu rifle, que se eu era canhoto ou não

sei o que…

Isso dava o mesmo, mas Faith não queria discutir.

-Em todo caso, me alegro de que estivesse ali. Fez que me

sentisse mais segura.

Wíll sorriu, embora estava seguro de que teriam resolvido

sem sua ajuda. Amanda era uma mulher de recursos, e ele
virtualmente tinha estado escondido detrás de um

muro enquanto Faith arriscava sua vida.

-Me alegro de que esteja com a Sara -lhe disse.

Reprimiu o sorriso estúpido que esteve a ponto de pôr.

-Só está comigo até que encontre algo melhor.

-Eu gostaria de pensar que não o diz a sério.

Ele também. Não compreendia a Sara. Não entendia o que

tinha visto nele, nem por que estava com ele. Entretanto,
estava-o. E não só isso, também parecia muito feliz.

Essa mesma manhã tinha sorrido tanto que logo que pôde
juntar os lábios para lhe dar um beijo de despedida. Wíll
pensava que ria porque tinha uma parte de papel

higiênico pego na cara, já que se tinha talhado ao barbear-

se, mas lhe disse que sorria porque se sentia feliz.

Não sabia o que pensar. Não tinha sentido.

Faith sabia como lhe apagar o sorriso da cara.

-E Angie?

encolheu-se de ombros, como se não soubesse nada dela,

apesar de lhe haver deixado tantas mensagens em sua casa
e no móvel que tinha cheia ambas as rolhas. Cada

mensagem era mais desagradável; cada ameaça, mais

séria. Wíll os tinha escutado todos. Não podia evitá-lo. Ainda
via o Angie com a pistola na boca, e ainda sentia

um calafrio ao pensar que abriria a porta do quarto de

banho e a encontraria sangrando na banheira.

Felizmente, Faith trocou de conversação.

-Há-dito a Sara que lhe dão medo os chimpanzés?

-Não falamos que isso.

-Já o farão. Isso passa com as relações. Ao final se sabe

tudo, nós gostemos ou não.
Wíll assentiu, esperando que sua rápida conformidade a
fizesse calar, mas não teve tanta sorte.

-Escuta -disse adotando esse tom maternal que usava

quando não se sentava erguido ou não levava a gravata
adequada-. A única forma de que o chateie tudo é se
continua

preocupando-se por chateá-lo.

Wíll preferia estar no porta-malas da senhora Levy que

mantendo essa conversação.

-A única que me preocupa é Betty.

-De verdade?

-Sim. está-se afeiçoando muito. -Era certo: a perrita se

negou a sair do apartamento da Sara essa manhã.

-me prometa que esperará ao menos um mês para lhe dizer

que está apaixonado por ela.

Wíll soltou um comprido suspiro, desejando estar no Corvair.

-Sabia que Bayer estava acostumado a ter a marca

registrada da heroína?

Faith moveu a cabeça para ouvir sua evasiva.

-Refere-te à empresa da aspirina?

-Perderam a marca depois da Primeira guerra mundial. Pode

vê-lo no Tratado do Versalles.

-Vá. Todos os dias se aprende algo novo.

-Sears vendia seringas cheias de heroína em seu catálogo.
Um dólar cinqüenta por dois.

Faith lhe pôs a mão no braço.

-Obrigado, Wíll.

Wíll lhe deu um tapinha na mão, e logo outra, porque uma

não lhe pareceu suficiente.

-É ao Roz Levy a quem tem que lhe dar as obrigado. Foi ela
quem o deduziu tudo.

-Não é a doce ancianita que parece, não?

Isso era ficar curto. Aquela viejecita tinha desfrutado vendo

o pior pesadelo da Evelyn.

-É uma bruxa.

-Dissete isso das pombas e os azulejos?

Faith se deu a volta quando ouviu umas vozes. A porta da

habitação de sua mãe se abriu. Jeremy saiu, seguido de um
homem alto com o cabelo talhado ao estilo militar

e que tinha uma mandíbula quadrada que recordava ao

filme O inferno espera. Sustentava a Emma sobre um de
seus largos ombros. A menina parecia uma bolsa de ervilhas

congeladas pendurando de um arranha-céu. Seu corpo deu

um pequeno coice ao soluçar.

-Isso deve ser porque está contente. -Faith se separou da

parede com um gemido e acrescentou-: Wíll, apresento a
meu irmão Zeke. Zeke, este é…

-Já sei quem é este gilipuertas.

Wíll alargou a mão.

-ouvi falar muito de ti.

Emma soluçou. Zeke lançou um olhar fulminante ao Wíll e

não lhe estreitou a mão.

Ele, pelo contrário, tentou suavizar a situação.

-Me alegro de que sua mãe se encontre bem.

Ele seguia lhe olhando. Emma soluçou de novo. Sentia

lástima por ele. Era dono de um chihuahua, sabia o difícil
que era fazer o forte enquanto se sustentava algo

diminuto nas mãos.

Jeremy pôs fim ao concurso de olhares.

-Olá, Wíll. Obrigado por vir.

Wíll lhe estreitou a mão. Era um menino de aspecto

desajeitado, mas lhe apertou a mão com força.

-Inteirei-me que sua avó se está pondo bem.

-É forte. -Passou o braço por cima do ombro do Faith-. Como

minha mãe.

Emma soluçou.

-Vamos, tio Zeke. -Jeremy lhe agarrou pelo cotovelo-. Lhe

hei dito à avó que transladaremos minha cama à planta de
abaixo para que minha mãe possa cuidá-la quando

sair do hospital.
Zeke demorou para apartar o olhar. O soluço contínuo da
Emma provavelmente tinha algo que ver com a decisão do
Zeke de seguir a seu sobrinho até o vestíbulo.

-Lamento-o -disse Faith-. É um pouco gilipollas. Mas, não sei

por que, Emma parece lhe haver pego muito carinho.

Provavelmente porque não entendia nenhuma palavra do

que dizia.

-Quer passar e falar com minha mãe?

-Só vim a verte.

-perguntou por ti um par de vezes. Acredito que quer falar

contigo.

-Não pode falar contigo?

-Eu já sei o essencial. Não preciso entrar em detalhes. -

Desenhou um sorriso forçada-. Amanda lhe disse que te
tinha prometido uma hora com ela.

-Não pensava que o cumpriria.

-foram amigas íntimas durante quarenta anos. Cumprem

com o que se prometem. -Deu-lhe um tapinha no braço e
fez gesto de partir-. Obrigado por vir.

-Espera. -Wíll se meteu a mão no bolso da jaqueta e tirou

um sobre que tinha chegado no correio da manhã-. Jamais
recebi uma carta -disse-, salvo as faturas, claro.

Faith observou o sobre fechado.

-Não a tem aberto.

Wíll não o necessitava. Ela não podia imaginar o muito que
significava para ele que soubesse que podia ler uma carta.

-Quer que a abra?

-É óbvio que não. -Tirou-lhe a carta da mão-. Já tive bastante

com que Zeke e Jeremy vissem esses vídeos. Não sabia que
me pusesse tão feia ao chorar.

Wíll estava de acordo.

-Bom -disse Faith olhando o relógio-. Tenho que me pôr a

insulina e comer algo. Se me necessitar, estarei na
cafeteria.

Wíll a observou enquanto percorria o corredor. Ela se deteve

diante do elevador e lhe olhou. Enquanto o fazia, rompeu a
carta pela metade, e logo outra vez mais.

Wíll lhe fez um gesto de despedida, e depois entrou na

habitação da Evelyn. Estava repleta de flores de todas as
classes. Em seguida lhe começou a picar o nariz

do perfume tão intenso.

Evelyn Mitchell girou a cabeça em sua direção. Estava

arremesso na cama. Tinha a perna rota levantada, com
muitos parafusos saindo do estuque. A mão descansava
sobre

uma cunha de espuma. Tinha uma gaze onde devia estar

seu dedo anelar. Havia tubos entrando e saindo de seu
corpo. Tinha coberta com uma tirita de mariposa cor branca

a ferida da bochecha. Parecia mais pequena de como a

recordava, mas logo pensou que tinha passado por esse tipo
de experiência que pode reduzir a uma pessoa.
Tinha os lábios gretados e em carne viva. Manteve a
mandíbula firme, tratando de falar fazendo o mínimo
movimento possível. Sua voz soou mais forte do esperado.

-Agente Trent.

-Capitão Mitchell.

Lhe ensinou a válvula da bomba de morfina.

-Desconectei-a porque queria falar com você.

-Não é necessário. Não quero lhe causar mais dor.

-Por favor, sinta-se. Dói-me a nuca de ter que lhe olhar.

Havia uma cadeira ao lado da cama e Wíll se sentou nela.

-Me alegro de que se encontre bem.

Seus lábios apenas se moveram.

-Bem é muito dizer. Digamos que vou atirando.

-Bom, isso é melhor que nada.

-Mandy me falou que seu papel em tudo isto. -Wíll imaginou

que teria sido uma conversação muito breve-. Obrigado por
cuidar de minha filha.

-Acredito que você lhe dá mais importância que eu.

Seus olhos se umedeceram. Wíll não estava seguro de se

era de dor ou se se devia a pensar que podia ter perdido a
sua filha. Logo recordou que também tinha perdido

outro filho.
-Lamento o acontecido.

Ela tragou com soma dificuldade. A pele de seu pescoço

estava quase negra dos moratones. Tinham-na obrigado em
duas ocasiões a escolher entre sua família com o Bill

Mitchell e o filho que tinha tido com o Héctor Ortiz. E ambas

as vezes tinha tomado a mesma decisão, embora essa
última vez Caleb o tinha posto muito fácil.

-Era um menino muito problemático. Não sabia como

controlá-lo. Estava muito ressentido.

-Não faz falta que fale disso.

Uma risita áspera saiu de sua garganta.

-Ninguém quer que dele fale. Preferem que desapareça. -Fez

um gesto assinalando o copo de água que havia em cima da
mesa-. Poderia me dar…?

Wíll agarrou o copo e lhe aproximou a pajita para que

pudesse beber. Ela não podia levantar a cabeça. Wíll,
amavelmente, deu a volta à cama e a sujeitou.

Esteve bebendo quase um minuto antes de deixar a pajita.

-Obrigado.

Wíll se sentou. Olhou os Ramos de rosas que havia em cima

da mesa que estava em frente. Havia um cartão de visita
sujeita ao laço branco. Reconheceu o logotipo do

Departamento de Polícia de Atlanta.

-Héctor era um confidente -disse Evelyn-. Acusou a sua

primo. Pertenciam à mesma banda, e começaram com
coisas pequenas, roubando carros e bolsas para poder jogar
aos videojuegos, mas a coisa piorou muito rapidamente.

-Os Texicanos.

Evelyn assentiu pouco a pouco.

-Héctor queria sair-se, mas continuou falando e escutando

porque era bom para minha carreira. -Fez um gesto no ar
com a mão que tinha boa-. Logo uma coisa levou

a outra. -Fechou os olhos-. Eu estava casada com um

agente de seguros. Era um homem carinhoso e um bom pai,
mas… -O ar passou a tropicões através de seus lábios

quando suspirou-. Bom, já sabe o que é isso de estar na rua

todo o dia, prendendo os chouriços, com o coração
encolhido e sentindo que o mundo não pára de dar saltos.

Logo retorna a casa e o que faz? Preparar o jantar, engomar

camisas e banhar aos meninos?

-Estava apaixonada pelo Héctor?

-Não. -Sua resposta foi contundente-. Nunca. E o mais

estranho é que não me dava conta de quão apaixonada
estava do Bill até que lhe fiz tanto dano que estive a

ponto de lhe perder.

-Mas ficou a seu lado.

-Sim, mas com suas condições. Eu não estava em

disposição de negociar. Ele se reuniu com o Héctor, e
chegaram a um acordo entre cavalheiros.

-A conta bancária.
Evelyn olhou para o teto e, logo, lentamente, fechou os
olhos. Wíll pensou que se ficou dormida, mas ela começou a
falar de novo.

-Sandra e Paul tinham muitas dívidas, pois tinham ajudado a

que sua família retornasse a seu país. Não podiam criar a
um filho, embora o tivessem podido ter eles.

Parte do dinheiro da conta era do Héctor. O resto, meu. Dez

por cento de meu salário era para o Caleb. Era como uma
doação, não para a igreja, mas sim mas bem como

castigo. -Levantou a comissura da boca, desenhando uma

espécie de sorriso-. Suponho que Sandra dava grande parte
desse dinheiro à igreja todas as semanas. Eram muito

religiosos. Católicos. Mas isso não me incomodava tanto

como ao Bill. Pensei que serviria para lhe dar uns princípios
morais muito sólidos. -Se Rio-. Esperava muito.

-Caleb se inteirou de que você era sua mãe quando Sandra

ficou doente?

Evelyn olhou ao Wíll.

-Sandra me chamou. Parecia que me estava advertindo,

algo que não compreendi nesse momento, por isso a
ignorei. A primeira vez que vi o Caleb de adulto foi em seu

funeral. -Moveu a cabeça ao recordá-lo-se parecia muito ao

Zeke quando tinha essa idade. Mais bonito, para falar a
verdade. Mas também mais ressentido, o qual era

um problema. -Sua cabeça seguia movendo-se de um lado a

outro-. Não dava conta de quão perturbado estava até que
foi muito tarde. Não tinha nem idéia.
-Falou com o Caleb no funeral?

-Tentei fazê-lo, mas não quis. Semanas depois, quando

estava limpando a casa, comecei a notar que as coisas não
estavam no lugar de costume. Registraram meu escritório.

Fez-o muito bem. Não o teria notado de não ser porque

estava procurando uma coisa em particular. Eu guardava
uma mecha de seu cabelo escondido em um sítio onde
meus

filhos não pudessem vê-lo. Quando fui buscá-lo, tinha

desaparecido. Deveria me haver dado conta então. Devi
compreender quão obcecado estava comigo…, o muito que

me odiava.

Evelyn se deteve para agarrar fôlego. Wíll viu que estava

cansada, mas ela prosseguiu.

-Chamei o Héctor para que nos víssemos. Tínhamos estado

em contato desde que Sandra adoeceu. Não tínhamos muito
tempo para fazer algo. Íamos a um Starbucks que está

no aeroporto para que ninguém nos visse. Foi igual a antes.

Sempre nos escondendo para que minha família não
soubesse. -Fechou os olhos de novo-. Caleb estava sempre

metendo-se em problemas. Tentei fazer todo o possível,

inclusive lhe dar dinheiro para que fosse à universidade.
Faith as estava passando canutas para poder pagar

a educação do Jeremy…, e ali estava eu, lhe oferecendo a

esse moço lhe pagar o que fosse necessário. Mas se Rio em
minha cara. -Adotou um tom zangado e cortante-.
Ao dia seguinte, recebi uma chamada de um amigo da
Brigada de Estupefacientes. Tinham pego ao Caleb com
uma boa quantidade. Acudi ao Mandy para que movesse
alguns

fios, mas ela não quis. Disse que já lhe tinham dado muitas
oportunidades. Mesmo assim, o roguei.

-Heroína?

-Cocaína -corrigiu Evelyn-. De ter sido heroína, não poderia

ter feito nada, mas, ao ser coca, pudemos chegar a um
acordo. Fecharam o caso porque acordamos colocá-lo

em reabilitação.

-Enviou-o ao Healing Winds.

-Héctor vive a poucos quilômetros dali. O filho de sua primo

tinha estado ali, Ricardo. E Chuck estava ali. Pobre Chuck. -
deteve-se e tragou para esclarecê-la garganta-.

Me chamou a princípios deste ano para tratar de reparar

algum dano. Leva oito meses sem tomar nada. Eu sabia que
estava fazendo alguns trabalhos de assessoramento

no Healing Winds, e pensei que Caleb estaria mais seguro

ali.

-Chuck lhe contou sua história.

-Ao parecer, mas isso é sozinho um dos passos. Falou-lhes

do dinheiro. E embora lhes assegurou que eu não tinha
nada que ver, não lhe acreditaram.

-Foi Chuck o que esteve no hospital aquele dia. Ele foi o

policial que perguntou a Sara se o jovem sairia adiante.
Evelyn assentiu.

-inteirou-se pelas notícias do que me tinha acontecido e se

aproximou para ver se podia ajudar. Não se parou a pensar
que, com seu expediente, ninguém quereria sua

ajuda. Pedi ao Mandy que trate de arrumar as coisas com

seu agente da condicional. Fui eu quem lhe meti em
problemas. Minha equipe sempre me protegeu, às vezes
contra

seus próprios interesses.

-Acredita que Caleb pensava que você estava implicada,

como outros?

-Não, agente Trent -respondeu, surpreendida pela pergunta-.

Não acredito. Ele já tinha um conceito preconcebido de
mim. Pensava que era uma mulher fria e pouco carinhosa,

a mãe que nunca lhe quis. Disseme que quão único tinha
herdado de mim era esse coração tão negro.

Wíll recordou a canção que soava quando Faith entrou em

casa de sua mãe.

-Back in black.

-Era sua canção favorita. Fez-me escutar a letra, embora

não sei quem pode entendê-la com todos esses chiados.

-Fala de vingar-se da gente que te abandona.

-Já vejo. -Parecia aliviada por havê-lo entendido finalmente-.

A pôs uma e outra vez na rádio da cozinha. Então chegou
Faith e a música se parou. Eu estava aterrorizada.
Acredito que jamais estive tão assustada. Mas eles não
queriam ao Faith. Não era a turma do Caleb. Foi Benny Choo
quem lhes disse que o arrumaria tudo. ficou com

o Ricardo porque a heroína que tinha dentro valia muito,

mas disse a outros que me seqüestrassem e partissem, e
eles obedeceram.

Wíll queria estar seguro de averiguar como tinha acontecido

tudo, por isso insistiu.

-Caleb esteve ali ao mesmo tempo que Faith?

-Viu-a pela janela. -A Evelyn tremeu a voz-. Jamais estive

mais assustada. Ao menos antes disso.

Ele a entendia perfeitamente.

-O que aconteceu antes de que chegasse Faith? Você estava

preparando alguns sándwiches, não?

-Sabia que Faith chegaria tarde. Essas sessões revistam

alargar-se muito. Sempre há algum gilipollas que quer
presumir. -ficou calada durante uns instantes, recordando-.

Héctor veio a me recolher ao supermercado. Conhecia meus

costumes. Assim era esse homem. Sabia escutar. -Voltou a
guardar silêncio, possivelmente para lhe apresentar

seus respeitos a seu amante-. Tinha ido visitar o Caleb a

reabilitação, e lhe disseram que se partiu. Não os retêm.
Caleb partiu sem nenhum problema. Não nos surpreendeu.

Eu já tinha feito algumas chamadas e soube que Ricardo o

estava envolvendo em alguns assuntos nada bons para
nenhum dos dois.
-Heroína?

Evelyn soltou um lento suspiro.

-Héctor e eu o descobrimos enquanto conduzia de volta a

casa. Sabíamos que Ricardo trabalhava na loja da Julia. E
não havia dúvida de que não sairia nada bom juntando

a esses meninos. Folie À plusieurs.

Wíll tinha ouvido antes essa frase. referia-se a um síndrome

psicológico mediante o qual um grupo de pessoas
aparentemente normais desenvolviam uma psicose
compartilhada

quando se juntavam. A família Manson, o Ramo Davidiana.

Sempre havia um líder instável que o dirigia tudo. Roger
Ling lhe tinha chamado a cabeça da serpente, e um

homem como ele devia saber desse tema.

-Uma parte de mim queria que Faith chegasse a casa cedo.

Queria que conhecesse o Héctor, assim me veria obrigada a
contar-lhe -No se puede engañar a nadie que no

se deja engañar.

-Caleb matou ao Héctor?

-Suponho que deveu ser ele. Foi um ato traiçoeiro e

covarde. Ouvi o disparo. Já sabe que nunca se esquece o
ruído que faz um silenciador uma vez que o escutaste.

Olhei na garagem. O porta-malas estava fechado e não vi

ninguém. Não o pensei duas vezes. Possivelmente pressenti
que aconteceria mais tarde ou mais cedo. Agarrei
a Emma e a deixei no abrigo. Retornei com minha arma e vi
um homem na habitação da penetrada. Disparei-lhe antes
de que pudesse abrir a boca. Logo me dava a volta

e vi o Caleb.

-Lutou com ele?

-Não pude lhe disparar. Estava desarmado. Era meu filho.

Não podia fazer outra coisa. -olhou-se a mão que tinha
ferida-. Não acredito que esperasse que fora a opor

tanta resistência quando me cortou o dedo.

-O cortou nesse momento? -Wíll tinha pensado que foi em

outro momento da negociação.

-Um de seus moços se sentou sobre minhas costas

enquanto Caleb me cortava isso. Utilizou a faca do pão e foi
serrando como se fosse uma árvore. Acredito que
desfrutava

me vendo chiar.

-Como lhe arrebatou a faca?

-Não sei. É uma dessas coisas que acontecem sem que

saiba. De fato, não recordo grande coisa do que passou
depois, mas lembrança como o outro moço caiu sobre mim

e como lhe cravou a faca no estômago. -Exalou

profundamente-. Corri para a garagem para agarrar a Emma
e sair fugindo dali, mas, nesse momento, ouvi o Caleb
gritando:

“mamãe, mamãe”… Parecia estar ferido. Não sei por que

voltei. Foi algo instintivo, como o da faca, solo que o
primeiro foi por uma questão de sobrevivência e o

segundo de autodestruição. -Ao mesmo tempo que falava,

tratava de recordar-. Fui consciente do engano que cometia.
Lembrança que pensei que era uma das maiores
estupidezes

que tinha cometido em minha vida quando passei ao lado

do carro a toda pressa e entrei na casa de novo. E estava no
certo, mas não pude evitá-lo. Ouvi-lhe chorar

por mim, e retornei correndo ao interior da casa.

deteve-se de novo para tomar fôlego. Wíll viu que o sol

tinha trocado de posição e lhe dava nos olhos. levantou-se e
baixou as persianas.

Evelyn, com voz cansada, disse:

-Obrigado.

-Quer descansar?

-Quero terminar e não voltar a falar deste assunto nunca

mais.

Isso se parecia muito ao que diria Faith. Ele não quis

discutir. sentou-se em uma cadeira e esperou a que
continuasse.

Evelyn não começou a falar imediatamente. Durante um

minuto esteve em silêncio, com o peito levantando-se e
encolhendo-se ao respirar.

-Durante seus primeiros três anos -disse finalmente-, uma

vez ao mês dizia ao Bill e aos meninos que tinha que me
ocupar de assuntos de papelada no escritório.
Normalmente,

era os domingos, enquanto estavam na igreja, porque isso

resultava mais fácil. -Tossiu. Sua voz se fez mais áspera-. Ia
ao parque que estava subindo a rua, sentava-me

sozinha em um banco; se chovia, ficava no carro, para

poder chorar. Nem sequer Mandy sabia isso. compartilhei
todos meus segredos com ela, mas não esse. -Dirigiu-lhe

um olhar significativo-. Não te pode imaginar quão duro foi

para ela o do Kenny. Não lhe pôde dar filhos, e ele queria
uma família, meninos de seu próprio sangue.

Não deixava de falar disso. lhe dizer o muito que eu tinha

saudades ao Caleb teria sido uma crueldade.

Wíll se sentiu um pouco intimidado para ouvir algo tão

pessoal sobre sua chefa. Tentou que Evelyn voltasse a falar
do dia em que a seqüestraram.

-Caleb a enganou para que você retornasse à casa. Por isso

não agarrou a Emma e partiu?

ficou calada o suficiente momento para lhe fazer saber que

tinha notado que preferia trocar de tema.

-Não se pode enganar a ninguém que não se deixa enganar.

Wíll não estava tão seguro disso, mas assentiu.

-Entrei na cozinha. Ali estava Benny Choo. É óbvio que era

Benny Choo. Tinha cometido uma massacre. encontrava-se
em seu molho. Tivemos uma resistência e ele ganhou,
em parte porque lhe ajudaram. Queria o dinheiro. Todo
mundo queria o dinheiro. A casa estava cheia de tios que
grunhiam e pediam dinheiro.

-Salvo Caleb.

-Sim, salvo Caleb -confirmou Evelyn-. Se sentou no sofá e se

comeu um sándwich de carne que tirou diretamente da
bolsa enquanto observava como outros foram de um

lado para outro destroçando a casa. Acredito que isso lhe

divertia. Acredito que o passou melhor que nunca me
observando ali, aterrorizada, enquanto seus amigos

corriam como frangos sem cabeça procurando algo que ele

sabia que não foram encontrar.

-O que significava a Que havia debaixo da cadeira?

Soltou uma risada entrecortada.

-Era uma flecha. Imaginei que os técnicos da cena criminal

a encontrariam. Queria lhes fazer saber que o principal
culpado era o que estava sentado no sofá. Caleb

deveu deixar algum cabelo, alguma fibra… ou rastros

digitais.

Wíll se perguntou se a equipe do Ahbidi Mittal poderia ter

averiguado algo assim. Ele o tinha intuído, embora
torpemente.

-De verdade escavaram em meu jardim? -perguntou Evelyn.

Wíll se deu conta de que lhe perguntava pela banda do

Caleb, não pela equipe do Ahbidi Mittal.

-Você lhe disse que o dinheiro estava ali?

Se Rio, provavelmente porque imaginou aos jovens
correndo pelo jardim, de noite, com pás na mão.

-Pensei que considerariam que podia ser, embora isso solo

ocorre nos filmes.

Wíll não confessou que ele havia visto muitas desses filmes.

De repente, a conduta da Evelyn trocou. Voltou a olhar o

teto. Os azulejos eram de cor marrom. Não havia muito que
olhar. Wíll era muito bom reconhecendo as técnicas

de evasão.

-Ainda tenho que aceitar o fato de que matei a meu filho -

sussurrou.

-Ele queria matá-la a você. E ao Faith. Matou a muitas

outras pessoas.

Evelyn continuou olhando os azulejos.

-Mandy me disse que não falasse contigo do tiroteio.

Wíll sabia que a polícia estava investigando a morte do

Caleb Espisito, mas assumia que Evelyn ficaria livre de toda
suspeita ao cabo de poucos dias, igual a lhe

tinha acontecido ao Faith.

-Foi em defesa própria.

Evelyn soltou um suspiro lento.

-Acredito que queria me fazer escolher entre os dois. Entre

ele e Faith.

Wíll não lhe disse que compartilhava sua opinião.

-Ele pôde perdoar a seu pai. Héctor levava uma vida
agradável, mas nunca se casou e não voltou a ter mais
filhos. Entretanto, quando Caleb viu o que eu tinha, e

o muito que tinha lutado por recuperar ao Bill e a meus

filhos, sentiu um enorme ressentimento. Odiava-me. -Umas
lágrimas umedeceram seus olhos-. Recordo que uma

das últimas coisas que lhe disse antes de que tudo isto
acontecesse era que sentir esse rancor era como tomar um
veneno e esperar que a outra pessoa se muriese.

Wíll deduziu que era o tipo de conselho que dão as mães

aos filhos. Por desgraça, Caleb teve que aprender essa lição
da pior forma.

-Recorda algo do lugar onde a retiveram?

-Era um armazém. Estava abandonado, disso estou segura,

porque gritei tanto que tivesse despertado a um morto.

-Quantos homens havia?

-Na casa? Acredito que oito. No armazém só três, contando

ao Caleb. Os outros dois se chamavam Juan e David.
Tratavam de não usar seus nomes, mas não eram muito

inteligentes.

Ao Juan Castelo o tinham matado fora do armazém da Julia

Ling. David Herrera tinha morrido a sangue frio diante da
Evelyn e Faith. Benny Choo, Hironobu Kwon, Héctor

Ortiz e Ricardo Ortiz. Em total tinham morrido oito pessoas

porque um menino de vinte anos estava ressentido.
Evelyn devia estar pensando o mesmo. Sua voz adquiriu um
tom desesperado.

-Acredita que poderia havê-lo evitado?

Salvo matando ao Caleb, Wíll não sabia como.

-Esse tipo de ódio não se apaga.

Aquilo não pareceu reconfortá-la.

-Bill pensava que o que aconteceu ao Faith foi minha culpa.

Disse isso porque eu estava com o Héctor e tinha
descuidado a meus filhos. Pode que tivesse razão.

-Faith é uma mulher que decide por si mesmo.

-Você acredita que se parece comigo. -Logo, desprezando o

protesto do Wíll, acrescentou-: Não é que se pareça, é que é
idêntica a mim. Que Deus dela tenha piedade.

-Há coisas piores.

-Hmm. -Evelyn fechou os olhos de novo.

Wíll observou seu rosto. Estava tão arroxeada que apenas

lhe viam os rasgos. Tinha a idade da Amanda, o mesmo tipo
de polícia, mas não o mesmo tipo de mulher. Wíll

não tinha sentido em muitas ocasiões inveja dos pais de

outras pessoas, pois acreditava que era uma perda de
tempo pensar como teriam sido os seus. Entretanto, ao

falar com a Evelyn Mitchell e ver os sacrifícios que tinha

feito por seus filhos, não pôde evitar sentir-se um pouco
ciumento.
levantou-se, pensando que devia deixá-la dormir, mas ela
abriu os olhos. Assinalou o copo de água. Wíll a ajudou a
beber da pajita. Esta vez não estava tão sedenta.

Tinha a mão ao redor da válvula de morfina.

-Obrigado. -Pôs a cabeça sobre o travesseiro e pressionou a

válvula de novo.

Wíll não se sentou.

-Quer que lhe traga algo antes de partir ?

Ou não ouviu a pergunta, ou preferiu ignorá-la.

-Sei que Mandy é muito dura contigo, mas é porque te

aprecia.

Wíll arqueou as sobrancelhas. A morfina tinha feito efeito

muito rápido.

-sente-se muito orgulhosa de ti, Wíll. Elogia-te

constantemente. Fala do inteligente e forte que é. Para ela é
como um filho. Em muitos mais aspectos dos que imagina.

Sentiu a necessidade de olhar por cima de seu ombro no

caso de Amanda se estava rendo na porta.

-E tem razões para está-lo. É um bom homem. E eu não

gostaria que minha filha trocasse de companheiro. Alegrei-
me quando lhes puseram juntos. Esperava que surgisse

algo mais entre vós.

Wíll voltou a olhar para a porta. Não viu a Amanda. Quando

se girou, Evelyn lhe estava olhando.

-Posso ser sincera contigo?

Ele assentiu, embora se perguntou se isso significava que
não o tinha sido antes.

-Sei que tiveste uma vida muito difícil e que te esforçaste

muito por te converter na pessoa que é. Merece ser feliz,
mas não o conseguirá se seguir com sua esposa.

Como de costume, seu primeiro impulso foi defender ao

Angie.

-Ela também aconteceu o seu.

-Merece algo melhor.

-Eu também tenho meus demônios.

-Sim, mas são demônios bons, dos que lhe fazem mais
forte. -Tentou sorrir-. Se me liberasse de meus demônios,
perderia a meus anjos.

-Isso é do Hemingway?

-Não, do Tennessee Wílliams.

A porta se abriu. Amanda assinalou seu relógio.

-O tempo se acabou -disse lhe fazendo um sinal para que

partisse.

Wíll olhou seu telefone móvel. Tinha-lhe dado justo uma

hora.

-Como sabia que estava aqui?

-Vamos, parte -disse dando uma palmada-. Evelyn precisa

descansar.
Wíll a tocou no ombro porque era o único lugar que não
tinha enfaixado nem conectado a algo.

-Obrigado, capitão Mitchell.

-Cuide-se, agente Trent.

Amanda lhe deu um empurrão quando saía da habitação, e

quase atira a uma enfermeira que passava pelo corredor.

-abusaste -disse Amanda.

-Ela queria falar.

-passou por uma experiência terrível.

-Terá problemas por ter disparado ao Caleb Espisito?

Amanda negou com a cabeça.

-A única pessoa que deve estar preocupada é Roz Levy. Se

dependesse de mim, acusaria-a por obstrução.

Wíll não a contradisse, mas a senhora Levy tinha

representado seu papel de ancianita à perfeição, e nenhum
jurado a acusaria de nada.

-Já me encarregarei dessa velha bruxa em seu momento -

prometeu Amanda-. Gosta de muito remover a mierda.

-De acordo. -Wíll tentou pôr fim à conversação. Sara tinha

saído de trabalhar fazia cinco minutos. Ele tinha sugerido
que comessem juntos, mas não sabia se se lembraria-.

Até manhã. -Começou a caminhar para os elevadores, mas,

para sua desgraça, Amanda lhe seguiu.

-O que te há dito Evelyn?

Ele alargou a pernada, tratando de deixá-la atrás, ou ao
menos de ficar o difícil.

-A verdade, ao menos isso espero.

-Estou segura de que estava oculta em algum sítio.

Wíll odiava que lhe semeasse dúvidas com tanta facilidade.

Evelyn Mitchell era a melhor amiga da Amanda, mas não
tinham nada em comum. A Evelyn não gostava dos jogos,

não desfrutava humilhando às pessoas.

-Disseme o que precisava saber. -Pressionou o botão do

elevador. Não pôde conter-. Me disse que estava orgulhosa
de mim.

Amanda se Rio.

-E você lhe acreditaste isso?

-Não.

Por um instante, pensou que possivelmente Evelyn não lhe

havia dito toda a verdade. Tinha-lhe querido dizer algo em
segredo? Wíll sentiu uma quebra de onda de náuseas.

“Você é como um filho para ela. Em muitos mais aspectos

dos que crie.”

girou-se em direção a Amanda e se preparou para o pior dia

de sua vida.

-Não irás dizer me que é minha mãe?

A gargalhada que soltou Amanda ressonou por todo o

corredor. apoiou-se na parede para não cair.
-De acordo -disse Wíll pressionando várias vezes o botão do
elevador-. Já vejo que te faz muita graça.

Amanda se secou as lágrimas.

-Wíll, de verdade crie que um filho meu se converteria em

um homem como você?

-Sabe uma coisa? -inclinou-se para olhá-la fixamente aos

olhos-. Tomarei isso como um completo. E agora, por favor,
me deixe.

-Não seja ridículo.

Wíll se dirigiu para a escada de emergência.

-Obrigado, Amanda, por ser tão amável.

-Volta.

Wíll empurrou a porta.

-Não se preocupe. Guardarei-o como um tesouro.

-Nem te ocorra me dar as costas.

Wíll fez justamente isso. Baixou as escadas de dois em dois,

sabendo que ela, com seus diminutos pés, não poderia lhe
alcançar.
 
Sara se tirou os óculos e se esfregou os olhos. Levava
sentada à mesa que havia na sala de médicos ao menos
duas horas. Estava tão cansada que via borrosamente a

lista de pacientes que tinha no tablete. Nos últimos quatro

dias tinha dormido sozinho seis horas. Seu cansaço lhe
recordava sua época na residência, quando dormia
em uma maca no quarto da limpeza que havia detrás da
sala de enfermaria. A maca ainda estava ali. O Grady tinha
levado a cabo uma renovação de muitos milhões de

dólares da última vez que tinha trabalhado no serviço de

urgências, mas nenhum hospital tinha gasto nem um
centavo em fazer mais cômoda a vida dos residentes.

Nan, a estudante de Enfermaria, estava de novo no sofá. A

um lado tinha uma caixa de bolachas médio vazia, e no
outro uma bolsa de batatas fritas. Apenas lhe viam

os polegares de quão rápido escrevia em seu iPhone. Cada

poucos minutos, quando recebia uma nova mensagem,
soltava uma risita. Sara se perguntou se cabia a
possibilidade

de que a garota estivesse rejuvenescendo ante seus olhos.

Seu único consolo era pensar que em poucos anos teria que
deixar de comer essa comida lixo que tanto gostava.

-O que lhe passa? -perguntou Nan soltando o telefone-. Tem

frio?

-Estou geada.

Sara se sentiu extrañamente aliviada ao ver que a garota

começava a lhe falar de novo. Nan lhe havia posto más
caras desde que se deu conta de que não estava disposta

a lhe contar os detalhes do que tinha passado no hospital.

A garota se levantou e se sacudiu os miolos que tinha no

uniforme.

-Quer comer? Acredito que Krakauer ia pedir comida no Hut.

-Obrigado, mas tenho outros planos.

Sara olhou o relógio. supunha-se que Wíll a levaria a comer.

Seria sua primeira entrevista, o que dizia muito sobre sua
vida ultimamente, tendo em conta que ele

era a razão de que dormisse tão pouco.

-Até mais tarde -disse Nan abrindo a porta de um empurrão.

tomou um instante para desfrutar da paz e tranqüilidade

que reinava na sala. meteu-se a mão no bolso e tirou uma
folha de papel dobrada. Acidentalmente, esqueceu-se

os óculos no carro essa manhã, e teve que baixar de novo

as escadas para ir ao estacionamento para as buscar. Foi
então quando encontrou a nota debaixo do pára-brisa.

Embora pareça estranho, não era a primeira vez que

alguém lhe deixava uma nota no carro chamando-a
“cadela”. Por sorte, essa vez não a tinham pintado no carro.

Sara não teve que consultar a um perito em caligrafia para

saber que a mensagem o tinha deixado Angie Trent. Tinha-
lhe deixado outra nota em seu carro no dia anterior,

embora essa vez a encontrou ao sair de seu apartamento.

Angie estava melhorando. A segunda nota resultava mais
ofensiva que a primeira, na qual solo lhe tinha escrito,

inocuamente, “puta”.

Enrugou o papel e o jogou no cesto de papéis. Não caiu

dentro, por isso teve que levantar-se recolhê-lo. Em lugar de
atirá-lo ao lixo, voltou a desdobrá-lo e ficou
olhando-o. Era realmente desagradável, mas Sara não podia
evitar pensar que, de algum jeito, o merecia. Movida por um
arrebatamento, não pensou no anel que Wíll

levava em seu dedo, mas à luz do dia via as coisas de forma

diferente. Ele era um homem casado. Inclusive sem essa
designação legal, ainda seguia havendo um laço

de união entre ele e Angie. Ambos estavam conectados de

uma forma que ela não poderia compreender nunca.

Além disso, resultava óbvio que Angie não estava disposta a

abandonar facilmente. A questão era quanto tempo
demoraria para arrastá-la ao barro com ela.

Alguém bateu na porta.

Sara se assegurou de que a nota estava no cesto de papéis

antes de abrir a porta. Era Wíll. Tinha as mãos metidas nos
bolsos. Embora tinham intimado de todas as

formas possíveis, sempre havia um pouco de acanhamento

entre eles durante os primeiros dez minutos. Era como se
ele estivesse constantemente esperando que ela fizesse

o primeiro movimento, como se tivesse que lhe transmitir

um sinal para lhe indicar que ainda não se cansou dele.

-É mau momento? -perguntou Wíll.

Sara abriu a porta.

-Absolutamente.

Ele olhou a sala.

-Posso entrar?
-Acredito que podemos fazer uma exceção.

Wíll ficou no centro da habitação, com as mãos nos bolsos.

-Como está Evelyn? -perguntou Sara.

-Bem. Ao menos isso acredito. -Tirou as mãos dos bolsos,

mas solo para tocar o anel-. Faith vai agarrar a baixa
durante um tempo, para cuidar dela. Acredito que

lhes sentará bem passar um tempo juntas. Ou não. Nunca

se sabe.

Sara não pôde conter-se e olhou a nota que havia no cesto

de papéis. por que seguia levando esse anel?
Provavelmente, pela mesma razão que Angie seguia lhe
deixando

notas.

-O que acontece? -perguntou Wíll.

Sara assinalou a mesa.

-Importa-te se nos sentamos?

Wíll esperou a que ela o fizesse. Logo agarrou uma cadeira

e se sentou em frente.

-Isso não soa muito bem.

-Não.

Wíll deu alguns golpecitos com os dedos sobre a mesa.

-Imagino o que vais dizer.

-Eu gosto, Wíll. Eu gosto de muito, de verdade.

-Mas…

Sara lhe tocou a mão e lhe pôs o dedo sobre o anel.

-Sim -disse. Não lhe deu mais explicações, nem mais

desculpa, nem tampouco disse que o tiraria e o atiraria, ou
ao menos que o meteria em um de seus puñeteros bolsos.

Sara continuou:

-Sei que Angie é uma parte importante de sua vida. E o

respeito. Respeito o que significa para ti.

Sara esperou uma resposta, mas não chegou. Wíll lhe

agarrou a mão e com o polegar seguiu as linhas de sua
palma. Sara não pôde evitar a reação de seu corpo ao tocá-
la.

Olhou suas mãos. Passou-lhe o dedo por debaixo do punho

da camisa, notando a aspereza de sua cicatriz. Pensava em
todas as coisas que não sabia dele, nas torturas

às que tinha sido submetido, a dor que lhe tinham causado.

Todo isso lhe tinha acontecido estando Angie a seu lado.

-Não posso competir com ela -admitiu Sara-. E não posso

estar contigo sabendo que quer estar com ela.

Wíll se esclareceu garganta.

-Eu não quero estar com ela.

Sara esperou para ver se dizia que não era com o Angie
com quem queria estar, a não ser com ela, mas não o fez.
Tentou-o de novo.

-Não posso estar em segundo lugar. Não deixo de pensar

que não importa o muito que te queira, que ela sempre
estará antes.

Uma vez mais esperou que dissesse algo, algo que a

convencesse de que estava equivocada. Transcorreram
apenas uns segundos, mas pareceu uma eternidade.

Quando finalmente se decidiu a falar, fez-o com uma voz

tão baixa que logo que pôde lhe ouvir.

-Mentia muito. -chupou-se os lábios-. Refiro a quando fomos

pequenos. -Levantou o olhar para assegurar-se de que Sara
lhe escutava, mas logo baixou a cabeça e ficou

olhando suas mãos-. Houve uma época em que nos

puseram juntos. Era como uma casa de criação, embora
parecia mas bem uma granja. Faziam-no por dinheiro. Ao
menos

a esposa. O marido o fazia porque gostava das

adolescentes.

A Sara lhe fez um nó na garganta. Tratou de não sentir

lástima pelo Angie.

-Como te hei dito, ela mentia muito. Quando acusou ao

homem de abusar dela, o assistente social não acreditou.
Nem sequer iniciou uma investigação. Tampouco me
acreditou

quando lhe disse que essa vez não mentia. -encolheu-se de

ombros-. Eu a ouvia pelas noites, gritando quando o fazia
danifico. Pegava-lhe constantemente. Às demais

garotas não preocupava, imagino que se sentiam felizes de

que não lhes acontecesse . Mas eu… -Suas palavras se
foram apagando. Olhava seu polegar movendo-se por
entre seus dedos-. Sabia que abririam uma investigação se
algum de nós resultava ferido. Ou se nos feríamos nós
mesmos. -Agarrou-lhe a mão com força-. Por isso disse

ao Angie que eu o faria. E o fiz. Agarrei uma cuchilla de

barbear do estojo de primeiro socorros e me cortei. Sabia
que não devia ser um corte sem importância. Você

já o viu. -Soltou uma risada tensa e acrescentou-: Não é

pouca coisa.

-Não -disse Sara. Custava trabalho imaginar como tinha

podido suportar a dor.

-Dessa forma nos tiraram dessa casa, e não deixaram que

aquela gente ficasse com nenhum menino mais. -Levantou
o olhar e piscou várias vezes para limpá-los olhos-.

Uma das coisas que me disse Angie a outra noite é que eu

nunca faria uma coisa assim por ti, que jamais me cortaria
dessa forma, e acredito que tem razão. -Desenhou

um sorriso cheia de tristeza-. Mas não porque não te queira,

mas sim porque você jamais me poria em uma situação
como essa. Você jamais me pediria que o fizesse.

Sara olhou aos olhos. O sol que entrava pelas janelas fazia
que suas pestanas adquirissem uma cor branca. Não podia
imaginar o que tinha que ter passado, quão desesperado

devia haver-se sentido para agarrar a cuchilla.

-Devo te deixar que siga com sua vida -disse inclinando-se e

lhe beijando a mão, deixando seus lábios pegos durante uns
segundos. Quando se levantou, algo dentro
dele tinha trocado. Sua voz era mais firme, mais decidida-.
Quero que saiba que, se me necessitar, já sabe onde estou.
Não importa o que aconteça. Pode contar comigo.

Havia algo final no que disse, como se tudo tivesse ficado

resolvido. Parecia quase aliviado.

-Wíll…

-Não passa nada -disse soltando um de seus sorrisos

forçados-. Imagino que é imune a meus irresistíveis
encantos.

Sara sentiu um nó na garganta. Não podia acreditar que

estivesse decidido a dar-se por vencido tão facilmente.
Queria que lutasse por ela, queria que desse um golpe

na mesa e lhe dissesse que não estava disposto a dá-lo por

terminado, que não ia renunciar, que disso nada de nada.

Mas não o fez. limitou-se a soltar sua mão e a levantar-se.

-Embora sonha estúpido, obrigado. -Olhou a Sara e logo à

porta-. De verdade, obrigado.

Ouviu suas pegadas enquanto percorria a sala, e o ruído

que provinha do corredor quando abriu a porta. Sara se
levou os dedos aos olhos, tratando de conter as lágrimas.

Não podia esquecer seu tom de resignação, sua

conformidade ante o que ele considerava inevitável. Não
sabia o que tinha pretendido ao lhe contar essa historia
sobre

o Angie. Queria que sentisse lástima por ela? Queria que lhe
parecesse romântico o que ele tivesse tentado suicidarse
para resgatá-la?
deu-se conta de que se parecia mais ao Jeffrey do que tinha
querido admitir. Pode que, no fundo, ela sentisse uma
atração especial pelos bombeiros mais que pelos

policiais, pois ambos eram propensos a meter-se correndo

em edifícios em chamas. Solo na última semana, por
exemplo, ao Wíll tinham disparado uma banda de gánsteres,

tinha-lhe ameaçado um psicopata, tinham-lhe intimidado

três mulheres, tinham-lhe humilhado diante de outros,
tinham-lhe metido no porta-malas de um carro durante

horas, e se tinha devotado voluntário para atuar em uma

situação em que cabiam muitas possibilidades de que o
matassem. Estava tão preocupado por resgatar a outros

que não se dava conta de que a quem precisava resgatar

era a si mesmo. Todo mundo se aproveitava dele. Todo
mundo explorava suas boas intenções, sua decência e sua

amabilidade. Ninguém se incomodava em lhe perguntar o

que necessitava.

Toda sua vida tinha transcorrido na sombra, o menino

estóico sentado na parte de atrás da classe, com medo a
abrir a boca. Angie o mantinha na sombra porque assim

satisfazia seus desejos mais egoístas. A primeira vez que

tinha estado com ele, Sara se tinha dado conta
imediatamente de que nunca tinha estado com uma mulher
que

soubesse como lhe querer, por isso não era de sentir

saudades que tivesse resumido tão facilmente quando lhe
disse que tudo tinha terminado. Wíll tinha aceito que
nada bom ocorreria em sua vida. Por isso parecia tão
aliviado. Sempre tinha estado ao bordo do precipício. Tinha
muito medo a dar o salto porque, em realidade, nunca

se tinha cansado.

Sara notou que se ficou boquiaberta pela surpresa. Era tão

culpado como as demais. Tinha estado tão desejosa de que
lutasse por ela que não lhe ocorreu pensar que

era Wíll quem esperava que lutasse por ele.

dirigiu-se para a porta e correu pelo corredor sem dar-se

conta do que fazia. Como de costume, a sala de urgências
estava enche. Havia enfermeiras correndo com bolsas

de soro, macas que passavam a toda pressa. Correu até o

elevador. Pressionou o botão uma dúzia de vezes, rezando
em silêncio para que se abrisse a porta de uma vez.

As escadas saíam à parte traseira do hospital, e o

estacionamento estava diante. Wíll teria chegado a sua casa
quando desse a volta ao edifício. Sara olhou o relógio,

perguntando-se quanto tempo tinha perdido lamentando-se.

Wíll estaria a metade de caminho dos estacionamentos. Três
edifícios. Seis novelo de carros. Mais ainda

se tinha utilizado um dos estacionamentos da universidade.

Devia esperar na rua. Tentou visualizar as estradas. Bell,
Armstrong. Pode que tivesse estacionado no

Centro de Detenção do Grady.

Finalmente, comporta-as se abriram. George, o guarda de

segurança, estava de pé, com o braço apoiado sobre sua
arma. Wíll estava a seu lado.
-Tudo bem, doutora? -perguntou George.

Sara se limitou a assentir.

Wíll saiu do elevador, com cara de envergonhado.

-Esqueci-me de que Betty está em sua casa. -Desenhou

esse sorriso sua tão forçada-. Como diria um cantor de
country, deixo-te que me tire o coração, mas não minha

cadela.

Um de quão sanitários passavam detrás dela empurrou a

Sara. apoiou-se no Wíll para não cair. Ele permaneceu com
as mãos nos bolsos, sonriéndole com uma expressão

curiosa no rosto. Quem tinha cuidado desse homem? Sua

família certamente que não, pois o tinham abandonado e o
tinham deixado em mãos do estado. Seus pais de acolhida

tampouco, pois tinham pensado que era sustituible. Nem

tampouco quão médicos tinham experiente com seus lábios.
Nem os professores, nem tampouco os assistentes sociais

que tinham tomado sua dislexia por estupidez. E muito

menos Angie, que tinha jogado com sua vida, com sua
valiosa vida.

-Sara? -Wíll parecia preocupado-. Te encontra bem?

Pô-lhe as mãos sobre os ombros. Ela sentiu seus fortes

músculos sob a camisa, o calor que desprendia sua pele.
Tinha-lhe beijado as pálpebras aquela mesma manhã.

Tinha umas pestanas suaves, loiras e delicadas. riu-se com

ele, lhe beijando as sobrancelhas, o nariz, o queixo,
deixando que seu cabelo lhe cobrisse a cara e o
peito. Quantas horas tinha passado o último ano
perguntando-se o que sentiria quando seus lábios se
posassem sobre a cicatriz que tinha em cima da boca?
Quantas

noites tinha sonhado estando entre seus braços?

Muitas horas. Muitas noites.

Sara ficou nas pontas dos pés para lhe olhar aos olhos.

-Quer estar comigo?

-Sim.

Ela saboreou a segurança com a que respondeu.

-Eu também quero estar contigo.

Wíll moveu a cabeça. Parecia esperar o golpe de graça.

-Não entendo.

-funcionou.

-O que funcionou?

-Seus irresistíveis encantos.

Ele entrecerró os olhos.

-Que encantos?

-troquei que opinião.

Parecia que ainda não acreditava.

-me beije disse Sara. troquei que opinião.

 

como sempre meu maior agradecimento é para Vitória

Sanders, meu agente, e para minhas editoras, Kate Miciak e
Kate Elton. Também devo mencionar a Angela Cheng
Caplan.

Do mesmo modo, quero expressar meu agradecimento às

editoriais por seu constante apoio. foi um verdadeiro prazer
conhecer a Gina Centrello e ao Libby McGuire. A

ti, Adam Humphrey, agradeço-te que me tenha deixado te

assassinar, te pegar e te humilhar, assim como as demais
costure que Claire dá por feito.

Graças ao incomparável Vernont Jordan por me obsequiar

com as anedotas da Atlanta dos anos setenta. Você, senhor,
é todo uma lenda. Ao David Harper, porque leva

dez anos me ajudando a que Sara pareça realmente uma

doutora. como sempre, estou-te extremamente agradecida
e te peço desculpas pelos enganos que tenha cometido

ao narrar esta história. Ao agente especial John Heinen lhe

digo o mesmo. Qualquer engano que tenha tido ao
descrever as armas é minha responsabilidade. Há muitas

pessoas às que devo mostrar meu agradecimento no

Escritório de Investigação da Geórgia, entre elas ao Pete
Stuart, Wayne Smith, John Bankhead e ao diretor Vernon

Keenan. São tão generosos com seu tempo e lhes apaixona

tanto o que fazem que resulta um prazer estar com vós. E a
seu porta-voz, David Ralston, por seu incessante

apoio.
Os pais não têm um papel muito importante neste livro,
mas eu quero lhe dar as graças ao meu por ser um pai tão
maravilhoso. Poderia escrever uma história sobre

ti, mas ninguém acreditaria quão bom é. E falando de

bondade, DÁ, já sabe que, como sempre, levo-te no
coração.

Quero lhes dizer a meus leitores que isto é uma novela de

ficção. Embora haja vivido em Atlanta mais da metade de
minha vida, também sou escritora e troquei as ruas,

o desenho dos edifícios e as vizinhanças para adaptá-los a

minhas necessidades. (Vamos, Sherwood Forest, você já
sabe que lhe merece isso!)