O Escritor Mais um dia. Acordei e olhei-me ao espelho.

Estava com o cabelo desgrenhado e a barba por fazer, mas o pior era este bloqueio que parecia no passar. Lancei o meu primeiro livro h quase dois anos, e desde ento, no tenho escrito nada para alm de pequenos rascunhos. As pessoas passam por mim na rua e reconhecem-me. Fazem um grande alarido, elogiam o meu trabalho, e perguntam-me quando que sai o prximo livro. O que suposto responder? "Est a sair...", digo simplesmente. Outros, tiram da mala uma mquina fotogrfica, deixando-me cego com o flash, por uns instantes. E h ainda aqueles que me pedem para assinar em bilhetes de metro ou at mesmo num talo de compras. Afinal quem sou eu? Fui cozinha preparar um caf. Entretanto, a Susana tocou porta. Veio visitar-me, para ver como que estava. -Ests com pssimo aspecto. - Obrigado - respondi. Peguei no isqueiro para acender um cigarro. -Devias deixar de fumar. Sabia que ela tinha razo. Alm disso, comecei a fumar apenas h poucos meses, estava bem a tempo de largar este hbito maldito. Decidi pousar o cigarro, no v ela ficar irritada comigo. -Tens escrito ultimamente? - No muito. Quantas vezes que j fiquei especado frente do computador a olhar para o ecr em branco? -Mudaste muito desde que a Catarina te deixou. -Pois ... Acho que nunca mais escrevi nada de jeito, desde ento. Ela ia agora casar-se com um outro tipo. Foi talvez a nica mulher que alguma vez amei. Ou talvez no. Se calhar, foi porque fiquei com o meu orgulho masculino ferido, pelo facto de ter sido ela a deixar-me, como costumava dizer-me na brincadeira. Ficmos amigos, claro. Entretanto, a Susana tinha de se ir embora para o trabalho. Depois, fui tomar um duche, fazer a barba e resolvi vestir a minha tshirt preferida. De novo, frente do espelho, parecia estar com melhor aspecto. Resolvi ento, fazer umas compras ao supermercado e quando voltasse, iria tentar escrever alguma coisa. Ou simplesmente, ficar frente do ecr em branco, como de costume. (2parte) Caminhava para o carro com as compras, de regresso a casa. Enquanto atravessava a rua, um carro vermelho veio contra mim a toda a velocidade, e a ltima coisa que me lembro foi de ter batido com a cabea no cho. Depois... escurido total. Quando abri os olhos, vi uma enorme luz branca, mas continuava sem perceber o que se passava minha volta. "Oh Deus, ser que cheguei ao

Cu?", pensei. Mas no momento a seguir tive a minha resposta. Um mdico de mscara colocada, explicou-me tudo: "Est no bloco operatrio, teve um acidente. Vai correr tudo bem." E depois, voltei escurido. Quando abri os olhos pela segunda vez, vi uma mulher de cabelos escuros, com olhos castanhos claros, e com uma pele de porcelana... era a Catarina. Estava num quarto de hospital, e o sol entrava pela janela, iluminando todo o espao. - Como te sentes? - Bem. - Tiveste um pequeno acidente. O mdico achou melhor operar, mas j est tudo bem. Amanh j deves ter alta. Vi-a levantar-se e pegar na sua mala. Ia ter com o sacana do noivo dela, deixando-me ali a apodrecer na cama de hospital. - Precisas de alguma coisa? - No...- respondi, serenamente. Obviamente, menti. Queria que ela ficasse ali comigo, em vez de ir ter com o outro filho da me. - Amanh passo por tua casa para ver como te sentes, est bem? Acenei levemente a cabea. Depois de ela ter sado, s me apetecia uma coisa. Escrever. Parece que ter enfrentado a Morte, abriu-me os olhos, e deu-me inspirao. Ou isso, ou fiquei maluco de vez. No dia seguinte, depois de ter assinado aquela papelada toda do hospital, voltei para casa. Tirei uma lata de cerveja do frigorfico, e sentei-me frente do computador. Ia comear a preencher aquele ecr em branco. Dois anos depois, o meu livro j estava venda nas livrarias. A Catarina estava casada (e no era comigo). As pessoas continuavam a pedir-me autgrafos, perguntavam-me se podiam tirar uma fotografia comigo, e l ia eu levar com o flash. Passava na rua, e olhavam para mim, sorrindo. Segundo parece, elas gostam do que eu escrevo. Admiram o meu trabalho. Talvez seja por isso que fazem um grande alarido minha volta. Quem sou eu? Sou apenas um escritor. - FIM Ana Catarina Zhang