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A Trégua - Cap1
A Trégua - Cap1
S me faltam seis meses e 28 dias para estar em condies de me aposentar. Deve fazer pelo menos cinco anos
que mantenho este cmputo dirio do meu saldo de trabalho. Na verdade, preciso tanto assim do cio? Digo
a mim mesmo que no, que no do cio que preciso,
mas do direito a trabalhar no que eu quiser. Por exemplo? Jardinagem, quem sabe. bom como descanso ativo
para os domingos, para contrabalanar a vida sedentria e tambm como defesa secreta contra minha futura e
garantida artrite. Mas temo no conseguir agentar isso
diariamente. Violo, outra hiptese. Acho que me agradaria. Mas comear a estudar solfejo aos 49 anos deve ser
meio desolador. Escrever? Talvez no o fizesse mal; pelo
menos, as pessoas costumam gostar das minhas cartas.
E depois? Imagino uma notinha bibliogrfica sobre as
notveis qualidades deste autor estreante que beira os 50,
e a mera possibilidade me causa repugnncia. Que eu me
sinta, at hoje, ingnuo e imaturo (isto , s com os defeitos da juventude e quase nenhuma de suas virtudes)
no significa que tenha o direito de exibir essa ingenuidade e essa imaturidade. Tive uma prima solteirona que,
quando preparava uma sobremesa, insistia em mostr-la a
todos, com um sorriso melanclico e pueril que lhe havia
ficado preso aos lbios desde a poca em que se exibia
para o namorado motociclista, o qual depois se matou
numa de nossas tantas Curvas da Morte. Ela se vestia
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da nossa roupa suja. Suas relaes com os irmos s vezes chegam beira da histeria, mas ela sabe dominar-se
e, mais ainda, sabe domin-los. Talvez, no fundo, eles
se amem bastante, embora isso de amor entre irmos traga consigo a quota de exasperao mtua que o costume
provoca. No, no se parecem comigo. Nem sequer fisicamente. Esteban e Blanca tm os olhos de Isabel. Jaime
herdou dela a testa e a boca. O que Isabel pensaria se pudesse v-los hoje, preocupados, ativos, maduros? Tenho
uma pergunta melhor: o que eu pensaria, se pudesse ver
Isabel hoje? A morte uma experincia aborrecida; para
os outros, sobretudo para os outros. Eu deveria me sentir orgulhoso por haver ficado vivo com trs filhos e ter
conseguido seguir adiante. Mas no me sinto orgulhoso,
e sim cansado. O orgulho para quando se tem 20 ou 30
anos. Seguir adiante com meus filhos era uma obrigao,
o nico escape para que a sociedade no me encarasse e
me dedicasse o olhar inexorvel que se reserva aos pais
desalmados. No havia outra soluo, e eu segui adiante.
Mas tudo sempre foi por demais obrigatrio para que pudesse me sentir feliz.
Tera, 19 de fevereiro
s quatro da tarde, senti-me de repente insuportavelmente vazio. Tive de pendurar o palet de lustrina que se usa
no escritrio e avisar ao Setor de Pessoal que precisava
passar pelo Banco Repblica para resolver aquele assunto
do capital de giro. Mentira. O que eu no suportava mais
era a parede em frente minha escrivaninha, a horrvel
parede ocupada por aquela enorme folhinha com um fevereiro dedicado a Goya. O que faz Goya nessa velha casa
importadora de autopeas? No sei o que teria acontecido, se eu tivesse permanecido olhando a folhinha como
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Sbado, 23 de fevereiro
Hoje almocei sozinho, no Centro. Quando vinha pela
Mercedes, cruzei com um sujeito de marrom. Primeiro,
ele esboou uma saudao. Devo t-lo olhado com curiosidade, porque o homem se deteve e, com alguma vacilao,
estendeu-me a mo. No era uma cara desconhecida. Era
algo assim como a caricatura de algum que eu, em outros
tempos, tivesse visto com freqncia. Tambm estendi a
minha, murmurando desculpas e de certa forma confessando minha perplexidade. Martn Santom?, perguntou ele, mostrando no sorriso uma dentadura devastada.
Claro, Martn Santom, mas meu desconcerto era cada vez
maior. No se lembra da rua Brandzen? Bom, no muito. Faz bem uns trinta anos desde aquela poca, e no sou
famoso por minha memria. Naturalmente, quando solteiro morei na rua Brandzen, mas, ainda que me moessem de pancada, no poderia dizer como era a fachada
da casa, quantas sacadas tinha, quem morava ao lado. E
do caf da rua Defensa? A, sim, a nvoa se dissipou um
pouco e por um instante vi a barriga, com cinturo largo,
do galego lvarez. Claro, claro!, exclamei iluminado.
Bem, eu sou Mario Vignale. Mario Vignale? No me
lembro, juro que no me lembro. Mas no tive coragem
de confessar. O sujeito parecia to entusiasmado com o
encontro... Ento respondi que sim, que me desculpasse,
que eu era um pssimo fisionomista, que na semana passada me encontrara com um primo e no o tinha reconhecido (mentira). Naturalmente, era obrigatrio tomarmos
um caf, de modo que ele me arruinou a sesta do sbado.
Duas horas e 15 minutos. Obstinou-se em me reconstituir
pormenores, em me convencer de que havia participado
da minha vida. Eu me lembro at da tortilha de alcachofra que sua velha fazia. Sensacional. Eu ia sempre s onze
e meia, esperando que ela me convidasse para almoar. E
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soltou uma bruta gargalhada. Sempre?, perguntei, ainda desconfiado. Ento ele sofreu um acesso de vergonha:
Bom, fui umas trs ou quatro vezes. Afinal, qual era a
poro de verdade? E sua velha, vai bem? Morreu h
15 anos. Caralho. E seu velho? Morreu h dois anos,
em Tacuaremb. Estava morando na casa da minha tia
Leonor. Devia estar idoso. Claro que ele devia estar
idoso. Deus do cu, que chatice. S ento ele formulou
a pergunta mais lgica: E voc, acabou se casando com
Isabel? Sim, e tenho trs filhos, respondi, encurtando
o caminho. Ele tem cinco. Que sorte. E como vai Isabel?
Sempre bonita? Morreu, respondi, fazendo a cara mais
imperscrutvel do meu repertrio. A palavra soou como
um disparo e ele ainda bem ficou desconcertado.
Apressou-se em terminar o terceiro caf e, em seguida,
olhou o relgio. H uma espcie de reflexo automtico
nisso de falar da morte e em seguida olhar o relgio.
Domingo, 24 de fevereiro
No tenho sada. A conversa com Vignale me deixou uma
obsesso: recordar Isabel. J no se trata de resgatar sua
imagem por meio das historinhas familiares, das fotografias, de algum trao de Esteban ou de Blanca. Conheo
todos os seus dados, mas no quero sab-los de segunda
mo, e sim record-los diretamente, v-los em todos os
detalhes diante de mim, assim como vejo agora minha
cara no espelho. E no consigo. Sei que os olhos dela eram
verdes, mas no consigo me sentir diante de seu olhar.
Segunda, 25 de fevereiro
Encontro meus filhos muito pouco. Nossos horrios nem
sempre coincidem, e nossos planos ou nossos interesses,
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Sbado, 2 de maro
Ontem noite, depois de trinta anos, voltei a sonhar com
meus encapuzados. Quando eu tinha 4 anos ou at menos, comer era um pesadelo. Ento minha av inventou
um mtodo realmente original para que eu engolisse sem
maiores problemas a batata amassada. Ela vestia um enorme impermevel do meu tio, colocava o capuz e uns culos
escuros. Com esse aspecto, aterrorizante para mim, vinha
bater minha janela. A empregada, minha me, alguma
tia, diziam ento em coro: Chegou don Policarpo! Don
Policarpo era uma espcie de monstro que castigava as
crianas que no comiam. Paralisado no meu prprio terror, eu s tinha foras para mover as mandbulas numa
velocidade incrvel e assim acabar com o insosso e abundante pur. Era cmodo para todo mundo. Ameaar-me
com don Policarpo equivalia a apertar um boto quase
mgico. No final, aquilo se tornara uma diverso famosa.
Quando chegava uma visita, era trazida at o meu quarto
para assistir aos engraados pormenores do meu pnico.
curioso como s vezes se pode chegar a ser to inocentemente cruel. Porque, alm do susto, havia minhas noites,
minhas noites cheias de encapuzados silenciosos, estranha
espcie de Policarpos que sempre estavam de costas, rodeados por uma bruma espessa. Sempre apareciam em fila,
como que esperando a vez para ingressar no meu medo.
Nunca pronunciavam uma s palavra, mas moviam-se
pesadamente numa espcie de balano intermitente, arrastando suas tnicas escuras, todas iguais, pois era isso
o que o impermevel do meu tio fizera. Era curioso: em
meu sonho, eu sentia menos horror do que na realidade.
E, medida que passavam os anos, o medo ia se transformando em fascinao. Com aquele olhar absorto que
a gente costuma ter sob as plpebras do sonho, eu assistia
como que hipnotizado quela cena cclica. s vezes, em