IX ESPERANÇA

Sentando-se junto da moça, Álvaro sentiu a sua coragem vacilar.

— Que me quereis, Isabel? perguntou ele com a voz um pouco trêmula.
A menina não respondeu; estava embebida a contemplar o moço; saciava-se de
olhá-lo, de senti-lo junto de si, depois de ter sofrido a angústia de ver a morte rogando a
sua cabeça e ameaçando a sua vida.
É preciso amar para compreender essa voluptuosidade do olhar que se repousa sobre
o objeto amado, que não se cansa de ver aquilo que está impresso na imaginação, mas
que tem sempre um novo encanto.
— Deixai-me olhar-vos! respondeu Isabel suplicando. Quem sabe! Talvez seja pela
última vez!
— Por que essas idéias tristes? disse Álvaro com brandura. A esperança ainda não
está de todo perdida.
— Que importa?... exclamou a moça. Ainda há pouco vos vi de longe que
passeáveis sobre a esplanada, e a cada momento me parecia que uma seta vos tocava, vos
feria e...
— Como?... Tivestes a imprudência de abrir a janela?
O moço voltou-se; e estremeceu vendo a janela entreaberta, crivada da parte exterior
pelas setas dos selvagens.
— Meu Deus!... exclamou ele; por que expondes assim a vossa vida, Isabel?...
— Que vale a minha vida, para que a conserve? disse a moça animando-se. Tem ela
algum prazer, alguma ventura, que me prenda? De que serviria a existência se não fosse
para satisfazer um impulso de nossa alma? A minha felicidade é acompanhar-vos com os
olhos e com o pensamento. Se esta felicidade me deve custar a vida, embora!...
— Não faleis assim, Isabel, que me partis a alma.
— E como quereis que fale? Mentir-vos é impossível; depois daquele dia, em que
trai o meu segredo, de escravo que ele era tornou-se senhor, senhor despótico e absoluto.
Sei que vos faço sofrer...
— Nunca disse semelhante coisa!
— Sois bastante generoso para dizê-lo, mas sentis. Eu conheço, eu leio nos vossos
menores movimentos. Vós me estimais talvez como irmão, mas fugis de mim, e tendes
receio que Cecília pense que me amais; não é verdade?
— Não, exclamou Álvaro insensivelmente; tenho receio, tenho medo... mas é de
amar-vos!
Isabel sentiu uma comoção tão violenta ouvindo as palavras rápidas do moço, que
ficou como estática sem fazer um movimento; as palpitações fortes do seu coração a
sufocavam.
Álvaro não estava menos comovido; subjugado por aquele amor ardente,
impressionado pela abnegação da menina que expunha sua vida só para acompanhá-lo de
longe com um olhar e protegê-lo com a sua solicitude, tinha deixado escapar o segredo da
luta que se passava em sua alma.
Mas apenas pronunciara aquelas palavras imprudentes, conseguiu dominar-se, e
tornando-se frio e reservado, falou a Isabel em um tom grave.
— Sabeis que amo Cecília; mas ignorais que prometi a seu pai ser seu marido.
Enquanto ele por sua livre vontade não me desligar de minha promessa, estou obrigado a
cumpri-la. Quanto ao meu amor, este me pertence, e só a morte me pode desligar dele.
No dia em que eu amasse outra mulher que não ela, me condenaria a mim mesmo como
um homem desleal.
O moço voltou-se para Isabel com um triste sorriso:
— E compreendeis o que faz um homem desleal que tem ainda a consciência precisa
para se julgar a si?
Os olhos da moça brilharam com um fogo sinistro:
— Oh! compreendo!... É o mesmo que faz a mulher que ama sem esperança, e cujo
amor é um insulto ou um sofrimento para aquele a quem ama!
— Isabel!... exclamou Álvaro estremecendo.
— Tendes razão! Só a morte pode desligar de um primeiro e santo amor aos
corações como os nossos!
— Deixai-vos dessas idéias, Isabel! Crede-me; uma única razão pode justificar
semelhante loucura.
— Qual? perguntou Isabel.
— A desonra.
— Há ainda outra, respondeu a moça com exaltação: outra menos egoísta, mas tão
nobre como esta; a felicidade daqueles que se amam.
— Não vos compreendo.
— Quando se sabe que se pode ser uma causa de desgraça para aqueles que se
estima, melhor é desatar o único laço que nos prende à vida do que vê-lo despedaçar-se.
Não dizíeis que tendes medo de amar-me? Pois bem, agora sou eu que tenho medo de ser
amada.
Álvaro não soube o que responder: estava numa terrível agitação: conhecia Isabel, e
sabia que força tinham aquelas palavras ardentes que soltavam os lábios da moça.
— Isabel! disse ele tomando-lhe as mãos. Se me tendes alguma afeição, não me
recuseis a graça que vou pedir-vos. Repeli esses pensamentos! Eu vos suplico!
A moça sorriu-se melancolicamente:
— Vós me suplicais?... Me pedis que conserve esta vida que recusastes!... Não é ela
vossa? Aceitai-a; e já não tereis que suplicar!
O olhar ardente de Isabel fascinava; Álvaro não se pôde mais conter; ergueu-se, e
reclinando-se ao ouvido da moça balbuciou:
— Aceito!
Enquanto Isabel, pálida de emoção e felicidade, duvidava ainda da voz que ressoava
no seu ouvido, o moço tinha saído da sala.
Durante que Álvaro e Isabel conversavam a meia voz, Peri continuava a contemplar
a sua senhora.
O índio estava pensativo: e via-se que uma idéia o preocupava, e absorvia toda a sua
atenção.
Por fim levantou-se, e lançando um último olhar repassado de tristeza a Cecília,
encaminhou-se lentamente para a porta da sala.
A menina fez um ligeiro movimento e levantou a cabeça:
— Peri!...
 Ele estremeceu, e voltando foi de novo ajoelhar-se junto do sofá.
— Tu me prometeste não deixar tua senhora! disse Cecília com uma doce
exprobração.
— Peri quer te salvar.
— Como?
— Tu saberás. Deixa Peri fazer o que tem no pensamento.
— Mas não correrás nem um perigo?
— Por que perguntas isso, senhora? disse o índio timidamente.
— Por quê?... exclamou Cecília levantando-se com vivacidade. Porque se para nos
salvar é preciso que tu morras, eu rejeito o teu sacrifício, rejeito-o em meu nome e no de
meu pai.
— Sossega, senhora; Peri não teme o inimigo; sabe o modo de vencê-lo.
A menina abanou a cabeça com ar incrédulo.
— Eles são tantos!...
O índio sorriu com orgulho.
— Sejam mil; Peri vencerá a todos, aos índios e aos brancos.
Ele pronunciou estas palavras com a expressão de naturalidade e ao mesmo tempo
de firmeza que dá a consciência da força e do poder.
Contudo Cecília não podia acreditar o que ouvia; parecia-lhe inconcebível que um
homem só, embora tivesse a dedicação e o heroísmo do índio, pudesse vencer não só os
aventureiros revoltados, como os duzentos guerreiros Aimorés que assaltavam a casa.
Mas ela não contava com os recursos imensos de que dispunha essa inteligência
vigorosa, que tinha ao seu serviço um braço forte, um corpo ágil, e uma destreza
admirável; não sabia que o pensamento é a arma mais poderosa que Deus deu ao homem,
e que com ela se abatem os inimigos, se quebra o ferro, se doma o fogo, e se vence por
essa força irresistível e providencial que manda ao espírito dominar a matéria.
— Não te iludas; vais fazer um sacrifício inútil. Não é possível que um homem só
vença tantos inimigos, ainda mesmo que esse homem seja Peri.
— Tu verás! respondeu o índio com segurança.
— E quem te dará força para lutar contra um poder tão grande?...
— Quem?... Tu, senhora, tu só, respondeu o índio fitando nela o seu olhar brilhante.
Cecília sorriu como devem sorrir os anjos.
— Vai, disse ela, vai salvar-nos. Mas lembra-te que se tu morreres, Cecília não
aceitará a vida que lhe deres.
Peri ergueu-se.
— O sol que se levantar amanhã será o último para todos os teus inimigos; Ceci
poderá sorrir como dantes, e ficar alegre e contente.
A voz do índio tornou-se trêmula; sentindo que não podia vencer a emoção
atravessou rapidamente a sala e saiu.
Chegando à esplanada Peri olhou as estrelas que começavam a apagar-se, e viu que
o dia pouco tardaria a raiar: não tinha tempo a perder.
Qual era o projeto que havia concebido, e que lhe dava uma certeza e uma convicção
profunda a respeito do seu resultado? Que meio ousado tinha ele para contar com a
destruição dos inimigos e a salvação de sua senhora?
Fora difícil adivinhar; Peri guardava no fundo do coração esse segredo impenetrável,
e nem a si mesmo o dizia com receio de trair-se, e de anular efeito, que esperava com
uma confiança inabalável.
Tinha todos os inimigos na sua mão; e bastava-lhe um pouco de prudência para
fulminá-los a todos como a cólera celeste, como o fogo de raio.
Peri dirigiu-se ao jardim e entrou no quarto de Cecília então abandonado por sua
senhora, por causa da proximidade em que ficava do fundo da casa ocupada pelos
aventureiros revoltados.
O quarto estava às escuras: mas a tênue claridade que entrava pela janela bastava ao
índio para distinguir os objetos perfeitamente; a perfeição dos sentidos era um dom que
os selvagens possuíam no mais alto grau.
Ele tomou suas armas uma a uma, beijou as pistolas que Cecília lhe havia dado e
deitou-as no chão no meio do aposento, tirou os seus ornatos de penas, sua faixa de
guerreiro, a pluma brilhante do seu cocar e lançou-os como um troféu sobre as suas
armas.
Depois agarrou o seu grande arco de guerra, apertou-o ao seio e curvando-o de
encontro ao joelho quebrou-o em duas metades, que foram juntar-se às armas e aos
ornatos.
Por algum tempo Peri contemplou com um sentimento de dor profunda esses
despojos de sua vida selvagem; esses emblemas de sua dedicação sublime por Cecília, e
de seu heroísmo admirável.
Em luta com essa emoção poderosa, insensivelmente murmurou na sua língua
algumas dessas palavras que a alma manda aos lábios nos momentos supremos:
— Arma de Peri, companheira e amiga, adeus! Teu senhor te abandona e te deixa:
contigo ele venceria; contigo ninguém poderia vencê-lo. E ele quer ser vencido...
O índio levou a mão ao coração:
— Sim!... Peri, filho de Ararê, primeiro de sua tribo, forte entre os fortes, guerreiro
goitacá, nunca vencido, vai sucumbir na guerra. A arma de Peri não pode ver seu senhor
pedir a vida ao inimigo; o arco de Ararê, já quebrado, não salvará o filho.
Sua cabeça altiva e sobranceira enquanto pronunciava estas palavras caiu-lhe sobre
o seio; por fim venceu a sua emoção, e cingindo nos seus braços esses troféus de suas
armas e de suas insígnias de guerra, estreitou-as ao peito em um último abraço de
despedida.
Um aroma agreste das plantas que começavam a se abrir com a aproximação do dia,
avisou-lhe que a noite estava a acabar.
Quebrou a axorca de frutos que trazia na perna sobre o artelho, como todos os
selvagens: este ornato era feito de pequenos cocos ligados por um fio e tingidos de
amarelo.
Peri tomou dois destes frutos e partiu-os com a faca, sem contudo separar as cascas;
fechando-os então na sua mão, levantou o braço como fazendo um desafio ou uma
ameaça terrível e lançou-se fora do aposento.