Era um quarto de penso velho e empoeirado.

Os mveis com verniz descascado faziam p arte do ambiente desolador onde o artista incompreendido passaria seus ultimos a nos. Seu nome ninguem sabia, seus registros haviam sido perdidos a muitos anos e tudo que se sabia dele era que ele no sairia de seu quarto para nada. A idade j t razia dores nas articulaes e o impedia de trabalhar por muito tempo. Seus mantimentos eram trazidos por uma senhora que o conhece-ra a muitos anos, e sabendo de suas limitaes o ajudava indo ao mercado para ele, pagando tudo com o d inheiro que ele enfiava por baixo da porta. Duas batidas firmes eram o cdigo anun ciando sua presena. Em sua mente, haviam apenas imagens distorcidas e incertas de lugares com temtica ldica que inevitavelmente causavam uma inquietao psicolgica acentuada. A pouca luz do ambiente materializado em sua mente revelava silhuetas sem vida, mas com uma presena pesada. Por que brinquedos o encomodvam? Todos aqueles palhaos, cores berrantes que agora se tornvam plidas , brinquedos de madeira e pelcias grandes tinham o efeito contrrio do proposto, causavam medo e pa reciam misterisos, seguindo com olhar irnico quem estivesse por perto, tudo que el e queria era sair dal, sair deste lugar que no lhe era estranho, to pouco familiar. Mas como sair de um lugar que est materializado permanentemente em seus pensamen tos. O que seria aquilo? Um sonho ou uma alucinao? Talvez fosse a realidade, ou seria u ma lembrana desconexa de uma infncia feliz mas incompleta. A mente perturbada do a rtista incompreendido. Era tudo parte de seus pensamentos. Sua arte era derivada destas vises, cada pincelada carregava toneladas de sentime ntos reprimidos e lembraas confusas, o pincel cansava-lhe os braos e o pensamento cansava-lhe a mente. Seus olhos fixos na tela perdiam o foco e todo aquele emara nhado de formas e cores sofriam um efeito caleidoscpico apavorante. At mesmo as gotas de tinta respingadas no cho e nas roupas dele representavam frag mentos desta arte pesada e de difcil interpretao. Em algum momento junto s gotas de tinta espalhadas no cho apareciam outras gotas, mas estas no eram de tinta. Todas estas vizes que ele tentou expressar em sua arte finalmente haviam sessado, mas junto com elas sessou-se a vida do pobre homem, vida esta que foi tirada por ele mesmo com um punhal de cabo entalhado por onde o fluido da vida escorria caprichosamente criando o que pode ser considerado sua obra prima, sua prpria morte completava o que era expressado no quadro. Quem diria que este seria seu fim? A tinta e o sangue se misturavam pintando um quadro horripilante de uma mente perturbada.