Poesia

O poeta José Paulo Paes diz em seu livro É isso ali: "A poesia não é mais do que uma brincadeira com as palavras. Nessa brincadeira,
cada palavra pode e deve significar mais de uma coisa ao mesmo tempo: isso aí é também isso ali. Toda poesia tem que ter uma
surpresa. Se não tiver, não é poesia: é papo furado."

Poesia é um termo que vem do grego. No sentido original, poiesis é "a atividade de
produção artística", "a atividade de criar ou de fazer". De acordo com essa definição,
haverá poesia sempre que, criando ou fazendo coisas, somos dominados pelo
sentimento do belo, sempre que nos comovermos com lugares, pessoas e objetos. A
poesia, portanto, pode estar nos lugares, nos objetos e nas pessoas. Assim, não só os
poemas, mas uma paisagem, uma pintura, uma foto, uma dança, um gesto, um conto,
por exemplo, podem estar carregados de poesia. Poema é uma palavra que vem do
latim poema, que significava 'poema, composição em verso; companhia de atores,
comédia, peça teatral', e do gr. poíéma 'o que se faz, obra, manual; criação do espírito,
invenção'. Poema é poesia que se organiza com palavras.

Emergência

(…) Quem faz um poema abre uma janela.

Para onde vou, de onde vim?
Não sei se me acho ou me extravio
(…)
Não será a saída apenas um desvio
E o caminho o verdadeiro fim?
Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo —
para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado.

Antonio Cicero Mário Quintana

Canção do Exílio Canção do Exílio Outra Canção do Exílio

Minha terra tem palmeiras,
Onde canta o Sabiá;
As aves que aqui gorjeiam,
Não gorjeiam como lá.
Nosso céu tem mais estrelas,
Nossas várzeas têm mais flores,
Nossos bosques têm mais vida,
Nossa vida mais amores.
Em cismar, sozinho, à noite,
Mais prazer eu encontro lá;
Minha terra tem palmeiras,
Onde canta o Sabiá.
Minha terra tem macieiras da Califórnia Minha terra tem Palmeiras,
onde cantam gaturanos de Veneza. Corinthians e outros times
Os poetas da minha terra De copas exuberantes
são pretos que vivem em torres de ametista, Que ocultam muitos crimes.
os sargentos do exército são monistas, cubistas, As aves que aqui revoam
os filósofos são polacos vendendo a prestações. São corvos do nunca mais,
A gente não pode dormir A povoar nossa noite
com os oradores e os pernilongos. Com duros olhos de açoite
Os sururus em família têm por testemunha a Que os anos esquecem jamais.
[Gioconda Em cismar sozinho, ao relento,
Eu morro sufocado Sob um céu poluído, sem estrelas,
em terra estrangeira. Nenhum prazer encontro eu cá;
Nossas flores são mais bonitas Porque me lembro do tempo

(…) nossas frutas mais gostosas Em que livre na campina

Não permita Deus que eu morra,
Sem que eu volte para lá;
Sem que desfrute os primores
Que não encontro por cá;
Sem que ainda aviste as palmeiras,
Onde canta o Sabiá.”
Gonçalves Dias
mas custam cem mil réis a dúzia. Pulsava meu coração, voava,
Ai quem me dera chupar uma carambola de Como livre sabiá; ciscando
[verdade Nas capoeiras, cantando
e ouvir um sabiá com certidão de idade! Nos matagais, onde hoje a morte
Tem mais flores, nossa vida
Murilo Mendes Mais terrores, noturnos,
De mil suores fatais.
(...)
Eduardo Alves da Costa
 Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda1

Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda2
Que se chama coração.

Fernando Pessoa

1. calhas de roda: em Portugal, quer dizer trilhos

2. comboio de corda: em Portugal, quer dizer trem de brinquedo

“Vi ontem um bicho Poeminho do contra

Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos. Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Quando achava alguma coisa, Eles passarão…
Não examinava nem cheirava: Eu passarinho!
Engolia com voracidade.
Mário Quintana
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.”

O Bicho, de Manuel Bandeira

“João amava Teresa que amava Raimundo

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para o Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.”

Quadrilha, de Carlos Drummond de Andrade