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Entre casquinadas, vai fazendo

J\a}c_\kfZflXefƒf[\hl\ÊldXXe$ a descrição sincera dos seus des-
^’jk`X\dZ_`e\cfjRgf[\j\iT^iXe[`f$ aires. Aos 61 anos, tem dois filhos,
passou à justa em três inspecções
jXZfdfldkˆklcf[\afieXcË#kXcm\qj\aX que a morte lhe fez e o fígado, que
\jk\fj\lgf\kX#Xhl\c\hl\fgf[\i\Zfe$ já nos tinha apresentado gordo,
trá-lo como a um vaso de hortelã
Z`c`XiZfdXm\c_XXik\#Xhl\j\\mX[`X ao lado, ao qual parece sussurrar:
tem paciência, bicho. Vai mais um
[fjjXc‘\jgXiX[Xifflm`[fXffZXj`f$ copito? Vai. Nisto, o mundo surge-
eXcÊiflo`efc[fj[\jmfj[fdle[fË% -nos cruamente exposto, entre gol-
pes de rins, mas com o humor e a
traquinice do miúdo que sobrevi-
unca o viu mais gor- gicas». E a culpa lança ele às cos- ve com toda e tanta velhice de vol-

E
do? E não lhe soa se-
quer o nome? Não se
penalize por isso, lei-
tor. É fácil neste tem-
po ser-se a «pedra
com sangue no ouvido», sempre
o mesmo triste veneno diário, o de
uns escribas que não aquecem
nem arrefecem. Nunes da Rocha
nem faz questão de ser notado: su-
jeito discretíssimo, poeta lá com
os seus botões... Mas, se formos
ver bem a coisa, os dele são os nos-
sos botões, e não é preciso muito
para, lendo-o, darmos por nós su-
bitamente descamisados, a gabar-
-lhe a competência para «cons-
truir uma astronomia com tor-
cicolo», entretecendo na cadência
mastigada «indecências mitoló-
tas do vinho, que o faz falar assim,
com aquele arrasto ora doce, ora
acre. Fomos encontrá-lo por onde
pára, voltejando, «sem deuses do-
nos ou patrões», ali pelo centro
bairrista da Amadora, à porta de
um tasco, na palheta, na alegria
de quem está com os seus. Mas de-
pois, falando com ele, atrás das
lentes, anima-se a íris, o olho vo-
raz, raiado, e do desgaste, do cál-
cio sombrio que tritura o ar entre
as articulações, vai-se notando o
lucro nos rabos atados das frases
sucessivas, emendando, «com es-
tilo e feérica contenção», esse
mesmo jeito que se lhe nota nos
versos, e pressente-se a safra de
tanto ter a alma vomitada e reco-
mida às colherinhas.
ta, neste país que parece só estar
bom para velhos. Quanto à paisa-
gem, está conforme, boa para mos-
cas... Num dos versos do seu novo
livro também nos adianta: «Eu
que sou Mosca tudo conheço
porque a merda é um lugar sem
fronteiras». O livro tem o título
As Moscas de Sileno – Zig et Zig
et Zag. São oito poemas, entre o
breve e o longo, num salto à vara
espantoso. Cabe tudo em trinta pá-
ginas – uma plaquete, portanto –,
mas que desacato, que bulha nos
chama a vir em socorro de tantos
dos seus lados, e que modo de sair
ao estalo, a pisar, morder, rindo de
tudo. Foi o pretexto para esta con-
versa, com um poeta que há mui-
to despediu a pose, e sabe como a