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37Assim, distante fisicamente da sua terra, mas declarando estar nela mesmo
à distância, Drummond possuía o hábito de responder a todas as cartas
recebidas –de parentes, dos leitores de todo o Brasil, dos amigos de Itabira e
de Belo Horizonte. Ele escrevia um poema a cada Natal e o enviava manuscrito
a todos os amigos. A seguir, um poema enviado por ele para a sobrinha
Rosângela, em Itabira:
Você sabia que a lua ainda não foi explorada? Que há sempre uma lua nova
dentro da outra, e encantada? É lá que vivem as graças que nesta quadra do
ano a gente sonha e de seja a todo gênero humano. Mas a lua, preguiçosa
nem sempre atende à pedida? A gente sonha assim mesmo, até melhorar a
vida. C.D.A. (1981 –1982)
A sobrinha a quem Drummond dedicou o citado poema escreveu o seguinte
texto impregnado de saudades e de boas lembranças do seu “tio famoso”, que
foi publicado numa revista pedagógica em 1987, ano da morte do poeta: “MEU
TIO DE ITABIRA” Também nasci em Itabira, no meio do mar de montanhas de
Minas Gerais. As páginas das revistas já mostravam aquele meu tio, poeta
magrelo, morador de Copacabana, óculos redondos, com os mesmos olhos
enviesados que eu via aqui e ali entre os outros membros da família. ‘Escreve
uma carta para ele, pedindo livros para a biblioteca da escola’, mandou a
professora logo nos meus primeiros dias de Grupo Escolar. E o que podia um
aluno, naqueles anos cinquenta, senão obedecer? Letra bordada, emoção
contida, lá se foi para o Rio a primeira carta que eu escrevi na vida. Pouco
tempo depois, vinham os livros e uma resposta tão amiga que eu juro que não
acreditei. Era mesmo o tal poeta? Um dia, no corredor sombrio da casa
paroquial, o cônego me disse que rezasse porque meu tio era, afinal, um
comunista. Na época, fiquei sabendo que os canteiros em forma de coração e
de estrela que tanto me
38fascinam no sobrado da família tinham sido feitos por ele. ‘Orgulhoso’, era o
que falava dele uma inconformada itabirana, reclamando a sua ausência da
terra natal desde os idos de 1940. ‘Engraçado’, era o que achava meu pai, que
durante alguns anos passou férias no seu apartamento no Rio. Engraçado por
quê?Ele era um exímio imitador de Charles Chaplin. Sabia dar pulinhos e girar
uma bengala imaginária. Quando voltava do trabalho, jogava a pasta pelos
ares e se enfiava debaixo dos móveis, procurando a filha única que ele
adorava. Eles brincavam de inventar palavras e havia até um certo dialeto entre
pai e filha.Alguns anos mais tarde, nas raras vezes em que voltou a Minas, eu
o vi entrar na nossa casa. Mineiramente, eu apenas o espiei. Reparei nas suas
mãos de veias saltadas e na voz miúda que saía sempre meio sem graça. Era
mesmo o tal poeta? Os sobrinhos mais atirados talvez tivessem certeza e lhe
mandavam versos feitos na adolescência, pedindo conselhos. Sabiam que ele
tinha o sentimento do mundo e toda a paciência do mundo.Um dia, foi a minha
vez. Mandei-lhe uns papéis chineses, coisas tão delicadas e perfeitas que me
limitei a colocar num cantinho da folha ‘um beijo pelo seu aniversário’. Ele
gostou e agradeceu emocionado, dizendo que aquilo tinha lhe dado prazer aos
olhos e ao tato. Foi a partir daí que eu me aproximei.Cada carta que eu
colocava no correio me dava certeza que a resposta viria rápida. E assim
sempre foi. Eu falava de emoções, e ele de sentimentos. No Natal, seu
presente era um poema feito especialmente para ser presente. E como se
ainda fosse preciso, ele o enfeitava. Ora coloria a primeira letra de cada verso
e terminava com um ponto final colorido, ora desenhava com muitas cores uma
florzinha singela no canto da página. Acho que é isso que me dá saudade.
Nunca mais as cartas de letras miúdas nem aquela clara simplicidade para
falar dos sentimentos. Ele era mesmo o tal poeta –Carlos Drummond de
Andrade”. (ANDRADE, Rosângela G. 1987, p.33