Um livro para ler — e entender

Apresentação à reedição dos comentários de Francisco de

Sales Lencastre pela Editora Concreta

Q
uando eu tinha quinze anos, abri uma edição “com notas”
de Os Lusíadas. Li o poema inteiro — isto é, fiz aquilo que, à
época, eu chamava de “ler” — e, para além de captar o
sentido superficial da maioria das estrofes e algo da
entonação épica, não entendi bulhufas.

Camões é um clássico; é o clássico da língua portuguesa. Nele estão os

sentimentos morais, as virtudes, a dignidade da civilização lusa. Camões
é o fundamento da nossa cultura, é o herói dos nossos escritores.

Mas como arranhar as intuições poéticas, a elevação moral, os arroubos

sobrenaturais de um poeta, quando não se consegue juntar sujeito com
predicado em seus longos períodos? Quando suas expressões figuradas
parecem enigmáticas e até incompreensíveis? Quando não se sabe ao
menos do que está ele a falar: quem é Pacheco, em que ponto da Terra
os heróis se encontram, que diabos é um mauritano?

Os abecedários medievais começavam com os dizeres: legere et non

intellegere, neglegere est — ler, e não entender, é negligenciar. Na raiz
etimológica de intellegere, segundo uma tradição antiga, estavam as
palavras intus legere (“ler dentro”); na de neglegere, nec legere (“nem ler”);
e a mesma frase, lida etimologicamente, assim se traduz: ler, e não ler
dentro, não é nem mesmo ler. Passar os olhos pelas letras, apenas
pressentindo seu significado, não é leitura de forma alguma. Só lê de fato
aquele que domina o campo semântico das palavras, sabe distingui-las de
suas parentas, ligá-las a suas amantes, apreciá-las em sua força
específica.

E como se aprende a ler, senão com o guiamento de um mestre? Como

qualquer arte, a leitura passa pela memorização de alguns dados, e pela
prática disciplinada de certos movimentos mecânicos; e, como toda arte,
ela só se realiza de fato na articulação de palavras, movimentos e hábitos
segundo uma razão complexa, cujo registro completo em livro seria
provavelmente impossível — em todo caso, certamente nada prático — e
que só pode ser transmitida apropriadamente por um ser
humano treinado e dedicado: um mestre de leitura, o grammaticus.

O grammaticus conhece todos os passos para ler adequadamente o

gênero textual mais exigente de todos — a poesia — e por isso lê bem
tudo o mais. Sabe decodificar os sons sem erro; sabe entonar e pausar;
ler e interpretar. Identifica as figuras, quando aparecem, e deduz sua
função e sentido; estuda as referências e alusões, reconstrói a sintaxe
dos versos, domina-os como a palma de sua mão. Quanto disso pode ser
posto em livro? Muito pouco. Mas já nos primeiros séculos da nossa era,
quando a barbárie ameaçava as instituições do Império Romano, alguns
mestres se puseram a registrar o que podiam. Fizeram-no da maneira
mais apropriada, mais rica e mais útil: simulando por escrito suas aulas,
explicando um poema verso a verso, e criando assim o único gênero de
material didático aceitável para aquele modelo de ensino. A tradição de
comentários didáticos se estendeu durante mais de mil anos, até
desfalecer subitamente em meados do século XX.

Hoje é segredo e mistério, mas um século atrás ainda se publicavam

edições comentadas de clássicos como Os Lusíadas. Eram belos livros
escolares, com paráfrases em prosa de cada estrofe, para garantir a
compreensão da sintaxe; com notas explicativas que, diferentemente das
atuais, explicavam de verdade as referências do texto e as figuras de
linguagem; com introduções ricas e eruditas que fundamentavam e
aprofundavam a leitura. Não dispensavam o estudo disciplinado e a
presença do mestre, nem procuravam substituí-lo, como hoje se faz por
meio de “métodos” e “livros didáticos”, pretensas máquinas de educar
que convertem os professores em meros fiscais de sala — negando aos
alunos, sob pretexto de evitar os defeitos humanos, o privilégio de
aprender o que só um ser humano pode ensinar: a apreciação real e vital
da poesia. Separado o domínio técnico da contemplação poética, perde-
se o sentido de todo o estudo, agora tornado mero formalismo; e o
vocabulário da arte, esvaziado da experiência estética integral, vira
palavreado oco.

Os comentários, portanto, não visavam a substituir as aulas, mas a servir

de apoio para o estudo; preenchiam os vãos da ignorância histórica e
lingüística, possibilitando a discussão do poema em níveis mais altos;
dispensavam o professor de literatura de tornar-se um filólogo ou
historiador, o que lhe tiraria, talvez, o tempo e a disposição de estudar o
poema enquanto poema, que é seu aspecto mais interessante e útil;
davam aos alunos os meios de ler e entender sozinhos, em casa, o que de
outro modo exigiria longas pesquisas, e na prática os tornaria
dependentes do professor para tudo.

Por que pararam de editar esses ótimos instrumentos do estudo? Por

que, num país em que 92% da população geral e 84% dos profissionais da
educação são incapazes de ler, os intelectuais e eruditos crêem que
essas edições se tornaram dispensáveis?

Talvez porque não lhes interesse divulgar Os Lusíadas. Os milhões de

livros didáticos despejados nas escolas públicas todos os anos, à custa
— é bom lembrar — de exorbitantes impostos, preferem analisar revistas
em quadrinhos e obscenas letras de “funk”. As publicações de divulgação
científica, feitas por acadêmicos que se doutoram na França e nos EUA —
mais uma vez, com dinheiro público — insistem em materiais semelhantes
aos sobreditos e, se mencionam o nome de Camões, é para equipará-lo a
algum sambista pretensioso. Não é exagero dizer que as tirinhas, letras
de música — com o perdão da palavra — popular e crônicas de jornalistas
 semiletrados bloqueiam eficazmente qualquer contato com a cultura
tradicional do nosso povo e civilização, para não falar do uso correto,
expressivo e belo da língua portuguesa.

Quem sabe qual é o interesse de toda uma classe letrada — nas atuais
condições seria mais justo chamá-la pseudoletrada — em tornar
inacessível a obra mais importante do nosso idioma? Quem sabe por que
razões se investe tanto tempo e dinheiro em desensinar a língua
portuguesa e privar as crianças de todo contato com valores morais
básicos? Terá sido tudo isto feito conscientemente, ou será fruto de um
longo e paulatino processo de emburrecimento? Seja qual for a resposta,
a prudência aconselhará a mesma atitude: correr de volta ao passado e
recuperar os instrumentos didáticos que formaram nossos grandes
homens. A edição de Francisco de Sales Lencastre representa muito
honradamente as virtudes da tradição de comentadores escolares aos
quais deveram tanto nossos antepassados. Endividemo-nos também nós,
para nosso bem, e das futuras gerações.

←O Princípio da Educação Clássica Como ensinar gramática? →

Um comentário sobre “Um livro para ler — e entender”

Leandro Dos Santos Silva disse:

agosto 23, 2019 às 5:42 pm

Olá professor!

Como sempre, mais um belo artigo.

Terminei o latim básico, indo para o intermediário, será que posso começar a ler os Lusíadas
? Pretende postar mais conteúdos no seu blog?
Eu tenho em mãos essa reedição do Francisco de Sales Lencastre pela Editora Concreta.

Forte abraço.

Acesse para responder

Deixe uma resposta

Você precisa fazer o login para publicar um comentário.

© 2021 Rafael Falcón