O ÚLTIMO MONÓLOGO DE NIETZSCHE*
NIETZSCHE’S LAST MONOLOGUE
Ataulpho da Costa Ribeiro**
Em três de janeiro de 1889, em rápido delíquio, Nietzsche
perde os seus sentidos, em plena praça pública de Turim. O fato
revestiu-se de intensa dramaticidade e ocorreu quando o filósofo
se lançou ao pescoço de um cavalo procurando, com suas lágri-
mas, exclamações e gestos, protegê-lo das sevícias que então lhe
eram infligidas por seu proprietário.
Ao retornar à sua consciência, à consciência de si mesmo, de
si mesmo e dos objetos, em uma percepção semicrepuscular da
realidade feita de fragmentos que se esparsam, tributários de uma
metamorfose psicótica que, pouco a pouco, vem destruindo-lhe o
espírito, o pensador entretém-se consigo mesmo, em uma derra-
deira e dolorosa vez. Culminando esses tempestuosos dias que
precedem sua perda da razão, expressando-se em um introspecti-
vo, pungente e quase inaudível solilóquio, nele rememorando os
grandes episódios e vicissitudes de sua vida, em citações suas, gra-
fadas no texto, ele confidencia às suas evocações o seguinte e pos-
sível diálogo imaginário:
1889... Três de janeiro... Depois de Cristo...
Por que não do ano I, por que não registrar o tempo con-
soante uma nova cronologia, a iniciar-se em 30 de setembro de
1889, quando termino meu livro O Anticristo, quando enuncio
minha contra-avaliação dos valores, a primeira da História, quan-
do aclamo e celebro as exéquias do velho mundo, aquelas de um
Deus morto até mesmo no coração dos crentes? Por que não três
meses e três dias após o último dia do cristianismo?
Por que depois do disangelho, por que depois da má nova,
por que antes do evangelho da aquiescência e da vontade?
Zaratustra, o mais ativo de todos os niilistas, o mais piedoso dos
homens que não acredita em Deus, sucessor de divindades mortas,
com suas canções, discursos e exortações, não é a boa nova, a
mensagem da consagração, o evangelho da terra, da anuência e da
vontade, o antípoda dos antigos valores, a antítese da noluntas, o
intercessor da vida, removendo velhas e pesadas mortalhas? Eu só
poderia acreditar em um Deus que soubesse dançar. ... Não é digno
de ser recordado um dia transcorrido sem dança.
Talvez eu seja um novo messias, um apóstolo sem deus, a
antítese da vontade niilista, um fragmento da fatalidade... Em
todas as minhas obras, desde os meus mais distantes ensaios juve-
nis, reconheci na morte de Deus o mais importante dos aconteci-
mentos recentes, analisei e proclamei as suas conseqüências mais
profundas, imediatas e remotas, descortinando novas expectati-
vas, novos valores, outras perspectivas. Em todas elas, desenvol-
* Capítulo de livro inédito intitulado “A Psicose de Nietzsche”.
** Psiquiatra, ensaísta em temas filosóficos, membro da Academia de
Ciências de Minas Gerais.
vendo uma filosofia superior do ateísmo, denunciei os filósofos
como semi-sacerdotes, como uma espécie de párocos de aldéia,
então afirmando que o teólogo protestante é o avô da filosofia
alemã. ... Todos os que nascerem depois de nós pertencerão, em con-
seqüência desse ato, a uma história maior.
Todos nós, deicidas e niilistas, que vivemos em um mundo
impensável e difícil, desprovido de valores eternos, jungidos às
contingências das coisas, à natureza efêmera dos fenômenos,
não temos onde aplacar a sede do espírito. Embora o pensamen-
to seja um deleite para quem possui uma vocação subjetiva
voltada à análise e consciência dos grandes temas da existência,
ele também enseja, em nível crítico, angústias dolorosas,
desesperos noogênicos e profundos, jamais aliviados por uma
só certeza confortante.
Toda a minha obra canta e celebra o triunfo de Dionisos, a
sua epifania, em hinos de louvor, de transcendência e fervor.
Todas as coisas foram batizadas na fonte da eternidade; ... é aos pés
do acaso que elas preferem dançar. ... O céu se rejubila, aclama e se
transforma, todos cantam, o silêncio exclama e fala, todos se
transfiguram na exortação e retorno de Dionisos, deus da abun-
dância e da saciedade, ... senhor das antíteses... Em toda a parte
“tristaníssimos” e dolorosos acordes. Queres cantar, ó! minha
alma! Não cantes, silêncio, não cantes! O meu mundo se consu-
mou. ... Todos os deuses morreram; doravante queremos que viva o
acima-do-homem, um tipo maior, simultaneamente poeta, decifra-
dor de enigmas e redentor do acaso. Perguntaram-me alhures, em
meu Zaratustra: Quem removerá de teus ombros o peso dessa
melancolia? Todos nós fomos chamados à alegria, dizia
Hölderlin, o poeta de minha predileção.
Sou o primeiro niilista completo da Europa, a primeira e mais
radical consciência da total e absoluta caoticidade do mundo
adverso em que vivemos; fui dos primeiros pensadores a admitir
que não há verdades absolutas; um dos poucos a reconhecer que
a vida é uma anomalia no universo, assim como a consciência o é
nas estruturas, economia e leis da existência. Em suas perspecti-
vas – eu o sei – o niilismo é ambíguo. No niilismo passivo, a von-
tade e a inteligência abdicam de seus poderes virtuais; no niilismo
ativo, que constitui o eixo de minhas meditações mais profundas,
pelo contrário, elas trabalham as niilidades da existência consoan-
te um propósito criador. Vontade de poder e niilismo, niilismo
passivo, excluem-se. Disse alhures que o homem prefere um quan-
tum de poder a um plus de felicidade, acrescentando: Lieber kön-
nen, nicht wissen, “ao saber prefiro o poder”. Deplorando nossas
perdas infinitas criei, em meu Ecce Homo, um longo e expressi-
Endereço para correspondência:
Rua Califórnia 1000
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O último monólogo de Nietzsche
vo substantivo composto: Das Seinen-Nutzen-nicht-mehr-finden-
können, “o não mais poder encontrar sua utilidade”. Minha filo-
sofia é uma escola de fidalgos, ... o homem nobre honra o poder.
Insurgindo-me contra as idéias tradicionais, aquelas da filosofia
clássica, de suas especulações verbalistas, de seus pressupostos
abstratos, eu sepultei nossa confiança na moral, na moral da
renúncia e da repressão, substituindo as antigas por novas tábuas
de valores. Em minha última autobiografia, em seu conciso e des-
concertante texto, mostrei-me à História, contrapondo-me ao
Crucificado: Ecce homo. ... Ecce homo, wie man wird, was man ist...
Conheço o meu destino. ... Só o depois de amanhã me perten-
ce; alguns nascem póstumos. Através de meu filho Zaratustra,
menosprezando o logos, a abstração fria e mortífera, proclamei o
primado do pathos, a preeminência do ser, restabelecendo o rio e
a inocência do devir, outrora amaldiçoados pela idiossincrasia dos
filósofos. A natureza dolorosamente efêmera e agonística das coi-
sas, como não reconhecê-la? O homem não é um ser de razão, é
um ser de vontade, vivendo em um cruel cenário darwinista. Se a
representação detém o devir, os sentidos o constatam. Deixai vir a
mim o acaso, disse em meu Zaratustra, evocando e ressaltando o
poder potencial do homem.
Parmênides e Orfeu, mestres de Platão. Parmênides, o mais
glacial e anti-helênico instante do pensamento grego. Platão, o
anti-Heráclito... Sabe-se que Heráclito chorava, publicamente,
pelo infortúnio de estar vivo. Hybris, essa palavra perigosa, é a
pedra de toque de todo discípulo de Heráclito. ... Sócrates e Platão,
almas sombrias, tortuosas, protótipos de valores negativos, de
parâmetros reativos, modelos de decadência. ... Sócrates era feio.
Sócrates e Dionisos, a nova antítese. Em seus desvarios, ao procla-
mar a hegemonia da razão, o homem perdeu infinitamente, abriu
rupturas em sua própria e mais íntima essência. Eu anuncio um
novo triunfo do paganismo; Deus morreu, morreu infinitamente,
morreu até mesmo e sobretudo no coração daqueles que o vene-
ram, cujo incenso escamoteia uma confiança titubeante. Der neue
und alte Glaube, a primeira fé e aquela que se propõe substituí-
la...
Nasci em 15 de outubro de 1844, na pequenina e quase des-
conhecida aldeia de Röcken, perto de Leipzig. Aos meus quatro
anos de idade, em uma perda dolorosa, insubstituível, que tortu-
rou-me ao longo de todos os meus dias, meu pai faleceu precoce-
mente, aos seus 36 anos de existência. Pastor afeiçoado à música,
dele herdei esse privilégio e esse pendor. Aos meus olhos de
criança, doravante perplexa, a vida então desdobrou toda a sua
crueldade injustificada, os desacertos que a estruturam, a total
ausência de uma finalidade racional nas coisas. Desde a infância,
nunca me iludi quanto à Absurdität do mundo, ao primado do
absurdo. Nos horizontes de meu espírito, em seus confrontos,
recusas e questionamentos, entrementes, descortinaram-se novas
estrelas, novos itinerários, todos eles repudiando a pesada heran-
ça cultural que me era imposta. Denominei a mim mesmo, poste-
riormente, der Unzeitgemässe, um pensador inatual, consideran-
do todos os filósofos a má consciência de seu tempo. Desde então
abateu-se sobre o meu espírito uma profunda
e pungente Verlassenheit, um poderoso e plúmbeo sentimento
de derrelição, de desamparo inerme. Alhures eu escrevi: Punge,
punge de novo, punge crudelíssimo aguilhão, ... punge, oh
Deus desconhecido!
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Aos 24 anos de idade, em 1869, fui nomeado professor de
Filologia Clássica na Universidade de Basiléia. Dessa matriz nas-
ceu a minha filosofia. Fui admitido sem concurso prévio, louvan-
do-se no só mérito de meus trabalhos universitários. Os alunos
estimavam-me, como amigo e preceptor. Em 2 de janeiro de 1872
publiquei meu primeiro livro, intitulado O Nascimento da
Tragédia, esse centauro do espírito. Sobre ele escreveu-me Wagner:
Schöneres als Ihr Buch habe ich noch nicht gelesen. Meus discípu-
los, 22 dias depois, como escrevi a Rohde, logo após, no dia 28,
queriam desfilar pelas ruas da cidade, à noite, portando tochas
acesas, em homenagem à minha pessoa. Declinei, naturalmente.
Nesse mesmo ano de 1869 ocorreu, em Basiléia, a IV
Internacional dos Trabalhadores. A rumorosa presença dos anar-
quistas, desses utopistas messiânicos, não despertou uma só
observação de minha parte. Recordava Horácio: Odi profanum
vulgus et arceo. ... Et arceo... Eu não me interesso pela questão ope-
rária porque o trabalhador é um entreato da história. Para mim, a
questão social é uma conseqüência da decadência, não a sua causa.
Zaratustra feliz porque terminou a luta de classes, disse alhures...
Hegel, por seus escotomas racionalistas, celebrando a História
como triunfo da razão, foi incapaz de reconhecer que ela é um rio
de sangue, que ela oscila como um pêndulo, entre poderes que
oprimem e oprimidos que se revoltam.
Publiquei muitos livros, versos e canções, em todos eles
repudiando os antigos valores, aqueles que turvam e envenenam
as águas da existência – embora seja descendente de várias gera-
ções de eclesiásticos cristãos. As minhas obras, todas elas, são gran-
des saturnais do espírito. Muitas vezes julgo-me seu único leitor:
mihi ipsi scripsi. ... Sou o escritor do caos por excelência. Talvez
seja um terrorista da cultura. No caminho de minhas heresias, ao
longo de minhas contestações e recusas, colhi uma nova doutrina,
alhures anteriormente vislumbrada por reflexões de outros pen-
sadores, capaz de ensejar um novo destino; nessa nova perspecti-
va, desdobrando o pensamento de Darwin até suas últimas con-
seqüências, antevi um porvir promissor, aquele de um homem
acima de si mesmo, que supera contingências, desacertos, humi-
lhações e determinismos aleatórios, capaz de desfazer, como anti-
Alexandre, o nó górdio da civilização. Posteriormente, perguntaria
a mim mesmo: Onde reedificaremos o Jardim de Epicuro, ... onde
construir um claustro laico?
Reiteradas vezes reconheci e proclamei que a história é a refu-
tação experimental da pretendida ordem moral do universo. Que
são as suas cansativas crônicas senão uma enfadonha e permanen-
te sucessão de desvarios, de crimes e crueldades? Quem, hoje, não
tem a boca, o coração e os olhos cheios de asco? Escrevi em meu
Zaratustra: A dor de Deus é maior. Estendei vossas mãos à dor de
Deus, não à minha dor. Foi Ele quem criou o homem. ... Os espí-
ritos mais preocupados indagam: Como salvar o homem? Mas
Zaratustra pergunta – e é o único e o primeiro a fazê-lo: Como supe-
rar o homem? ... O que amo no homem é ser ele uma transição e
um fim, uma expectativa, a possibilidade de um ser superior.
Zaratustra, o livro dos livros, ... o vestíbulo da minha filosofia,
... é um livro à parte. Ele não tem paralelo. Não há psicologia, não
há arte de escrever, antes de Zaratustra. Sua leitura apenas cursiva,
semântica, é fácil; ela, entretanto, sequer aflora o cerne de sua
mensagem. Vive-se antes, vive-se depois de Zaratustra. Em Ecce
Homo, nessa última retrospectiva de minha vida, dediquei-lhe
quinze páginas, contra apenas duas à Genealogia da Moral, qua-
tro à Aurora, oito à Humano, demasiado humano, sete à minha
primeira contra-avaliação dos valores, que denominei O
Nascimento da Tragédia. ... De que serve um livro que não nos
transporta além dos outros livros? Nessa obra eu vivo uma expe-
riência interior que não compartilho com ninguém. Outrossim, não
concedo a nenhuma pessoa, viva ou morta, o direito de falar em
meu nome. Afirmei alhures que um bom livro enriquece aqueles
que lhe são hostis... Nesse poema filosófico, reordenando as inces-
santes e adversas metamorfoses do mundo, suas dissonâncias,
desencantos e privações, suas clivagens e perplexidades, o ser e o
devir se conciliam, em intermináveis celebrações de louvor, de
apoteoses, júbilo, ressonâncias e plenitude, recolhimento, fervor
e introspecção. Suas efusões líricas, semi-místicas por suas visões
interiores, por seu esplendor e vaticínios, por seus cânticos de
expectativa, por seus prenúncios e colóquios, confidências e sub-
jetividade, por suas continuadas ressurreições do ser, transbor-
dam em uma interminável sofreguidão de milagres... De todo
escrito só me agrada aquele que o homem escreveu com o seu pró-
prio sangue. Escreva com sangue e aprenderás que o sangue é espí-
rito. ... É preciso ter um caos dentro da alma para engendrar estre-
las que dançam. Sua doutrina, que exorta a uma eticidade supe-
rior, é o chanceler de uma nova História... Quem poderá ser indi-
ferente à angústia de Zaratustra, ao grito de socorro que chega à
sua solidão, exortando à superação do homem? Lê-se em seu
texto: Se alguma vez a minha cólera profanou sepulturas, removeu
barreiras e precipitou velhas tábuas partidas em escarpadas profun-
dezas; se alguma vez estive sentado, cheio de alegria, no sítio onde
jazem deuses antigos, abençoando e amando o mundo, ao lado dos
monumentos de seus antigos caluniadores; se alguma vez joguei os
dados com os deuses, na divina mesa da terra, ... como não hei de
estar anelante da eternidade, anelante do nupcial anel dos anéis, o
anel do eterno retorno?
Por que o homem, já conhecendo suficientemente a realida-
de hostil do universo, a natureza apenas imanente de seu ser e do
mundo, o seu obscuro lugar na ordem natural das coisas, já dis-
pondo de um grande domínio sobre as leis da matéria, ainda não
decidiu por dominar o seu próprio destino? Por que os homens,
saturados de técnica, de crimes, de alienação e tédio, se deixam
viver em uma civilização enervante e daninha, não se esforçando
por predeterminá-la consoante um desígnio inteligente, contra-
pondo-a à natureza, desprovida de um propósito finalístico que a
consagre, inspire e redima? Sobre todas as coisas estende-se o céu
do acaso, à espera de um gesto redentor... O homem, será ele um
erro de Deus?
Quando pela primeira estive com os homens, cometi a loucura
do solitário, a grande loucura: fui para a praça pública, atormentan-
do-me com as moscas do mercado, com seus discursos de vingan-
ça e reivindicação. Na praça pública, entretanto, ninguém acredita
no grande homem. Em uma anotação imediatamente posterior a
dezembro de 1887, indaguei: Onde estão os bárbaros do século
XX? Obviamente, eles só vão aparecer e se consolidar após enormes
crises socialistas. Disse em meu Zaratustra, na parábola intitulada
O Mendigo Voluntário, ao dirigir-lhe minhas palavras: Não serás
aquele que, envergonhado da riqueza e dos ricos, fugiu para junto
dos pobres, a dar-lhes sua abundância e seu coração? Que foi que
me impeliu para os mais pobres? Não foi a aversão que sentia pelos
mais ricos dos nossos? Pelos forçados da riqueza, que aproveitam
seus lucros em todas as varreduras, com olhos frios e concupiscen-
tes? Por essa chusma, cuja fetidez sobe até o céu? Por essa dourada
e falsa populaça, cujos ascendentes eram gente de unhas compridas,
aves carnívoras ou trapeiros, com mulheres complacentes, lascivas e
esquecediças, pouco diferentes de rameiras? Plebe em cima, plebe
em baixo! Que significam, hoje, pobres e ricos?
Quando contemplo os numerosos itinerários e desencontros
de minha vida, sua vertente introspectiva, seus hiatos e dissonân-
cias, seu âmago e dédalos, vejo-me inteiramente só, desnudo e
inerme, incapaz de reerguer as forças da vida, de refazer seu dina-
mismo, o elã que a soergue e vivifica, de surpreender e reconquis-
tar seus caminhos cotidianos e simples, aqueles de outrora, reple-
tos de luz, de azul e de sonhos... Em minhas horas mais silencio-
sas, em minhas confidências mais subjetivas, mudas e solitárias,
sinto-me a encarnação viva do niilismo mais sombrio, da mais
absoluta derrelição, como se fosse uma representação sem maté-
ria, uma vida desprovida de corpo, destruída por si mesma, por
um pensamento que se fez crítico, impiedoso e desumano, espe-
lho de outros espelhos, todos destituídos de imagens representa-
tivas da ilusão que torna acreditável a vida...
Há sempre um pouco de razão na loucura. ... Serei porventura
um adivinho, um sonhador, um ébrio, um interprete de sonhos, um
sino da meia-noite, uma gota de orvalho, um perfume de eternida-
de? Não ouvis? Não percebeis? O meu mundo acaba de se consu-
mar; a meia-noite é também meio-dia, a dor é também uma alegria,
a maldição é também uma bênção, a noite é também um sol.
Alguma vez dissestes sim a uma alegria? Então dissestes sim a todas
as dores! ... Toda alegria quer eternidade, quer profunda eternida-
de.
A enfermidade sempre foi a dolorosa sombra de meus dias,
dias de constante, solitário e penoso sofrimento; eu a suportei, ao
longo dos anos, como se fosse o último dos estóicos, alhures reco-
nhecendo e proclamando que ninguém carrega na alma um desti-
no semelhante ao meu. Em 1865 conheci a obra de Schopenhauer,
sua exaltação da vontade, seu repúdio à representação; consoan-
te suas palavras, a consciência é um acidente da vontade. Nesta
data conheci Wagner, privei de sua amizade e confiança, então
compartilhando um só e mesmo ideal, visitando-o vinte e três
vezes em Tribschen, a Ilha dos Bem-aventurados, em Luzern, onde
sempre me era reservado um Denkenzimmer, um “cômodo para
pensar”; a última em companhia de Lou Salomé, quando Wagner
já residia em Bayreuth. Depois, sobreveio um desentendimento
recíproco. Ao enviar-me um exemplar de Parsifal, sua obra após-
tata, aos meus olhos, curvando-se à poderosa influência catolisan-
te de sua mulher, Cosima, nela renegando nosso comum ideal de
uma regeneração da cultura, subscreveu a dedicatória como
membro do Oberkirchenrat, como Alto Conselheiro da Igreja...
Essa foi a perfídia, a ofensa mortal que ele me infligiu, alhures rui-
dosamente mal interpretada. Em nosso derradeiro encontro, no
ano de 1876, em Sorrento, ele falou-me de suas profundas emo-
ções religiosas, enaltecendo-as... Como Dionisos me fala de manei-
ra diferente... Só alguns anos depois de nossa fervorosa convivên-
cia compreendi que sua música está a quatro passos do hospital.
Sua morte, a hora sagrada de sua morte, em Veneza. Meu bizetis-
mo, hostil à sua obra, reverenciava Carmem como a antítese irô-
nica de suas músicas e pensamento; eu a assisti pela primeira vez
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O último monólogo de Nietzsche
em Gênova, no dia 26 de abril de 1881. No mesmo dia e mês de
1872, antes de deixar Tribschen, com destino a Bayreuth, Cosima
pediu-me, à noite, que improvisasse ao piano... Lou Salomé, um
segundo e doloroso equívoco: Ao chamar alegria a seus torpes
sonhos, envenenaram as palavras, observa Zaratustra.
Cosima, Nietzsche e Wagner, Ariadne, Dionisos e Teseu...
Quem sabe o que é Ariadne? ... Dionisos e Ariadne, o equilíbrio
feliz de todas as coisas. Em um extrato de conversações fragmen-
tárias e imaginárias, entre Dionisos, Teseu e Ariadne, na ilha de
Naxos, idealizei um breve diálogo: Teseu tornou-se absurdo, diz
Ariadne, Teseu tornou-se virtuoso./Ciúme de Teseu pelo sonho de
Ariadne./O herói, que admira a si mesmo, torna-se absur-
do./Lamento de Ariadne./Dionisos, sem ciúme, diz a Ariadne: O
que amo em ti, como poderia amá-lo Teseu?/Último ato. Bodas de
Dionisos e Ariadne./ ... Ariadne, diz-lhe Dionisos: tu és um labirin-
to. Teseu se perdeu em ti, já não possui o fio que o possa salvar do
Minotauro. ... O que amo em ti, como Teseu o poderia privilegiar?
Como ele poderia alegrar-se por não ter sido devorado pelo
Minotauro? Aquilo que o destrói é pior que um Minotauro. Tu me
lisonjeias, responde Ariadne, eu estou cansada da minha compai-
xão. Todos os heróis devem morrer por mim. Este é o meu extremo
amor por Teseu: eu o faço perecer.
Uma só e rápida palavra sobre a Alemanha. Sou o depreciador
dos alemães por excelência... Eles não têm dedos para nuanças. Aos
meus olhos, ser um bom alemão significa desgermanizar-se.
Quando o cristianismo agonizava, os alemães o salvaram, insti-
tuindo a Reforma, sempre retardando a história. Não obstante,
eles são os seus melhores destruidores. ... Nós, os alemães de ontem.
... Já não há filósofos na Alemanha. ... Em seu velho culto pela obs-
curidade, ... eles sempre lutaram contra a razão. ... Na verdade, o
espírito alemão ainda não perdeu sua nostalgia mística. ... O credo
quia absurdum ainda está impresso na alma da Alemanha. ... A ger-
manidade, a Deustschheit; ... nenhum povo escreve pior que os ale-
mães. Alemanha, “terra de poetas e pensadores”. Hoje, entretan-
to, quanta cerveja na inteligência alemã. ... Em Munique vivem os
meus antípodas.
Para mim, o tempo é circular, ele se curva sobre si mesmo: O
universo alimenta-se de suas próprias dejeções. Todo efeito é causa
de uma causa, toda causa é efeito de um efeito. Último efeito,
causa da primeira causa. Causa, “estado modificativo das coisas”.
Periodicidade do ser, continuidade do vir-a-ser. Heráclito o
Obscuro, já o dizia: “No perpétuo fluir do universo, nada é e tudo
se transforma. A vida cede lugar à morte, o frio torna-se quente..
É a mesma coisa em nós estar vivo ou morto, desperto ou dormin-
do, pois, em virtude da mutação isto passa a ser aquilo e aquilo
volta a ser isto. Os mortos são imortais, porque morrem nos que
nascem.” Eu próprio faço parte das causas do eterno retorno das
coisas, da ciclogênese cósmica. Um dia eu regressarei com este sol,
com esta terra, com esta águia e com esta serpente; não para uma
vida nova, para uma vida melhor ou análoga. Tornarei eternamen-
te para esta mesma vida, igual em pontos grande e pequeno, a fim
de ensinar, outra vez, a eterna recorrência de todas as coisas, a fim
de repetir, mais uma vez, as palavras do grande meio-dia da terra e
dos homens, a fim de instruir os homens sobre o acima-do-homem...
O ser absoluto é uma ilusão subjetiva, uma abstração equívo-
ca. A única realidade constante é o vir-a-ser, a incessante meta-
morfose das coisas, o devir implacável, que nada consegue deter.
89 Casos Clin Psiquiatria 2001; 3(1,2):86-90
Tudo que é está condenado a deixar de ser. No mundo não há
repouso ou imobilidade. Às causas sucedem-se os efeitos inevitá-
veis, atuando como novas causas. Causa aequat effectus. No pas-
sado e no presente, como também no porvir, o ser se submete,
passivo como cariátide, ao perpétuo retorno periódico do tempo.
“Colocais nomes nas coisas como se elas subsistissem. Nunca nós
nos banhamos duas vezes nas águas de um mesmo rio”, dizia o
lacrimoso Heráclito; nem sequer uma vez, dirá um de seus discí-
pulos, porque as águas que banharão nossos pés não sãos as mes-
mas que, depois, lavarão nossas cabeças. Em nenhum instante da
História a total inconsistência do mundo se despiu com menos
pudor e totalmente a um pensador. Ninguém, como ele, sentiu
melhor a sombria infecundidade dos esforços humanos, a efême-
ra transitoriedade dos fenômenos. Quem não gostaria de ser cego
para evitar a contemplação do eterno retorno?
Não há Deus, não, não há. O testemunho é de todos os dias,
a evidência é de todas as horas, a evidência é para todos. O ateís-
mo nunca foi um acontecimento em minha vida. ... Ele é o meu a
priori... Os postulados da teologia são insustentáveis. O sofrimen-
to, em toda parte, protesta contra a realidade, exclama e denuncia.
A inteligência, não obstante o seu enorme poder potencial, é ape-
nas um epifenômeno, um episódio marginal às transformações
cósmicas, ao nascimento e morte dos astros. Ela também é prisio-
neira das grandes e ininterruptas metamorfoses da matéria. Não
há um desígnio superior no coração das coisas. Hoje, conscientes
dos desacertos que nos humilham, que desencantam e ferem,
sabemos que jamais repousaremos em uma confiança infinita e
generosa, ... que nunca mais haverá razão no decurso das coisas.
Condenados ao mais cruel de todos os desamparos, todos somos
órfãos indefesos. O velho Jeová prepara-se para morrer... Não ouvis
o badalar dos sinos? Ajoelhem-se! Eles carregam os sacramentos a
um Deus que agoniza, diz Heine. Na alma do universo não há pro-
pósitos inteligentes, finalísticos, teleológicos. L’excuse de Dieu,
c’est qu’il n’existe pas, exclamava Stendhal.
Meus olhos se turvam; minh’alma hesitante, oprimida e
exausta, recua; minhas pernas, frágeis, vacilam, meus lábios se
calam, meus pés se arrastam, minhas mãos se fecham, meu cora-
ção se aflige. ... É noite, eleva-se a voz das fontes... Minha alma
também é uma fonte borbulhante. Sou luz, ah se fosse noite, como
sorveria nos seios da luz! Eu, porém, vivo de minha própria luz,
absorvo em mim mesmo as chamas que de mim surgem. ... Entre dar
e receber há um enorme abismo. ... Para onde foram as lágrimas dos
meus olhos? ... Há gelo em torno de mim, gelo que queima as
minhas mãos! ... É noite, ai!, por que hei de ser luz, luz e solidão? É
noite; eleva-se mais a voz das fontes e minh’alma também é uma
fonte, uma fonte que se consome, que contempla e canta...
Dos vários textos que esbocei como epílogo do meu
Zaratustra, ao qual se segue, imediatamente, meu livro Além do
Bem e do Mal, prelúdio a uma filosofia do futuro, livro esse que
contém a chave de mim mesmo, destaco alguns fragmentos daque-
le que considero um dos mais expressivos: Um homem se mata,
outro se torna louco. /Um divino orgulho de poeta alenta
Zaratustra; tudo deve ser colocado sob a luz. No momento em que
anuncia, simultaneamente, o acima-do-homem e o eterno retorno,
ele cede à piedade. /Todos o renegam. É necessário – dizem – des-
truir essa doutrina e assassinar Zaratustra. /No mundo, não há uma
só alma que me ame, murmura ele. Como poderei amar a vida?
/Zaratustra morre de tristeza ao descobrir o sofrimento que é a sua
obra. /Por amor, causei a dor maior; agora entrego-me à dor que
causei. /Partem todos, e Zaratustra, ao ficar só, toca a serpente com
a mão; que me aconselha a minha sabedoria? A serpente morde-o,
a águia dilacera a serpente, o leão precipita-se sobre a águia. No
momento em que Zaratustra vê seus animais lutarem entre si,
morre. /Quinto ato: os louvores. /A liga dos fiéis que se sacrificam
sobre o túmulo de Zaratustra. Tinham fugido. Agora, herdeiros de
sua alma, elevam-se à sua altura. / Cerimônia fúnebre; fomos nós
que o matamos. / Os louvores. / O grande meio-dia. / Meio dia e
eternidade.
Bibliografia consultada:
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Casos Clin Psiquiatria 2001; 3(1,2):86-90 90