Escolar Documentos
Profissional Documentos
Cultura Documentos
quão provável é que você acredite que não sou exatamente o que eu falo e não pense
simultaneamente que estou completamente doida? Não me odeie por sentir mais do que é
necessário. Estou estragada pela literatura e os filmes de merda e fico com vontade de me
mentir que a vida é um pouco mais intensa. Digo bobagens, nada mais. Não serve para
nada, não. É uma brincadeira idiota, sim. Só serve para botar medo em algumas pessoas.
E para escrever.
Reenvio-te ao caralho
De um barco
Imundo
Trabalhando até o pôr do sol
E vomitando até amanhecer
Pela carne de peixe
Apodrescendo
Embaixo das tuas unhas
Bem no sul
...continua assim, pensador…
A vida é isso que acontece
Enquanto você pergunta
E aí?
Amor-perfeito pelo muro
Atrás do muro
Tem mais muro
Me quer aqui
Desenha primeiro a minha pele
Para ver como que é
Usa a tua saliva
Te gruda
Te apaixona pelo muro e fala tudo para mim
Nesta vida
Não em outra
Verão
O inimigo quer nos esmagar contra o chão fervente deste São Luís mais perto do sol.
Ele quer que voltemos a ser répteis mas entretanto vamos vivendo mais lento
Um segundo o relógio faz tic
E depois de um ano
Do interminável
Calor
Faz tac
O tempo fica espeso
Poderia comer a tarde com mordidas
Deito no chão para ler e flutuo em cima da grama
Milhares de cidades com milhares diminutos que habitam estando na hora do rush estão
acontecendo embaixo
Infinitos batimentos de corações minúsculos
Tem crianças sendo soldados enquanto você não quer me ver
Tem pessoas sendo abduzidas pelos seres intraterrestres e tem pássaros que não podem
andar porque não tem joelhos
Tem flores nascendo muito råpido porque só vivem uma noite
Tem esgotos estourando porque não aguentaram as festas
Tem polos se derretendo
Virgens que decidiram morrer
Tem marginais que gostam disso
Sonâmbulos que gostam disso
Amantes segredas que gostam disso
E tem a grama e a tarde e eu aqui e você tão longe a 40 ruas de inferno e tem o livro
Que no começo fala como que vai terminar
E nele eu posso confiar sim
Porque tudo deu certo
Psyconormalidade
“E o amor ou seu ato deveria ter algo mais que duas peças de carne se fritando numa
panela, ou tudo estå perdido como grama no quintal ou caracóis esmagados”
Charles Bukowski