DI Sean Corrigan 0 7 O Assassino da

Chuva 1st Edition Luke Delaney

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DI Sean Corrigan 0 7 O Assassino da Chuva 1st Edition

Luke Delaney

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DI Sean Corrigan 0 5 Redenção dos Mortos 1st Edition

Luke Delaney

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DI Sean Corrigan 0 5 Redenção dos Mortos 1st Edition
Luke Delaney

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O assassino do rei A saga do assassino 2 1st Edition

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Sean Valeria Matchamallow

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 Luke
Delaney
©2015

O Assassino da Chuva
DI Sean Corrigan 0,7
Título Original: The Rain Killer

©2023
 Sinopse

Cinco mulheres foram assassinadas…

Todas prostitutas. Todas com cabelos escuros e lisos. Arrancadas das
sombras dos distritos da luz vermelha de Londres, seus corpos mutilados
deixados na chuva torrencial.
Entra DS Sean Corrigan
Ele foi convocado para ajudar o Departamento de Polícia de
Streatham – para grande desgosto do DI existente. Mas Corrigan não tem
tempo para disputas mesquinhas – ele tem apenas uma missão: encontrar
aquele que eles chamam de “O Ceifador”, mesmo que isso signifique
entrar na mente sombria e distorcida de um assassino de coração frio.
O assassino ataca novamente
Uma sexta vítima é encontrada e de repente Corrigan sabe o que
deve fazer para pegá-la. Mas vale a pena arriscar mais uma vida?
 Capítulo 1

Dezembro de 2006.
Ele dirigiu sob a chuva torrencial e implacável, vasculhando as ruas
secundárias de Paddington e Marylebone, procurando a mulher que
combinasse com a imagem gravada em sua mente. Nada mais o satisfaria.
Mas ele estava vasculhando a área por quase uma hora agora e sabia que
se ficasse muito mais tempo arriscaria chamar a atenção da polícia ou de
um civil perspicaz monitorando um centro de CCTV controlado pelo
conselho. Ele estava ficando sem tempo e a frustração ameaçava dominá-
lo – o pensamento de não alimentar a fera que vivia dentro dele fazia seus
músculos ficarem tensos e sua cabeça doer. Fazia semanas desde a última
vez que ele alimentou a grande serpente e ele não conseguia compreender
a ideia de outro dia passar sem devorar uma alma. A besta ficava cada vez
mais fraca enquanto ele falhava em alimentá-la.
O clima significava que havia menos mulheres do que o normal
trabalhando nas ruas noturnas. Até agora ele só tinha visto duas, correndo
entre as portas das lojas, tentando ser vistas enquanto tentavam se manter
secas. A primeira era alta e loira e a outra era negra. Nenhuma das duas
era digna da criatura majestosa em que ele havia se tornado.
Enquanto ele movia o carro lentamente pela chuva, ele viu uma
figura encolhida nas sombras sob a ponte ferroviária que transportava
passageiros inconscientes e invisíveis para a estação Paddington próxima.
Ele limpou a condensação de dentro do para-brisa e passou por baixo do
arco da ponte, esforçando-se para enxergar na escuridão. Ela estava
fumando um cigarro, parecendo destemida e entediada, apesar de sua
constituição esguia e vulnerabilidade, seu cabelo preto e liso ajudando a
escuridão a esconder seu rosto. Ela poderia ser a pessoa perfeita que ele
estava procurando? Ele deu a volta com o carro e dirigiu lentamente de
volta para a ponte, encostando no meio-fio e baixando a janela do
passageiro para sinalizar que queria falar de negócios. Ela emergiu de seus
refúgios sombrios olhando continuamente da esquerda para a direita, sem
dúvida procurando pela polícia que ela queria evitar, embora eles fossem
os únicos que poderiam salvá-la agora.
Enquanto ela espiava pela janela aberta, falando enquanto mascava
chiclete, o cigarro preso entre o dedo indicador e o dedo médio, ele sabia
que ela não era a perfeita, mas estava perto o suficiente para satisfazer a
fera – pelo menos tão perto quanto as outras, se não mais. Ele sentiu
excitação e antecipação crescendo em todo o seu corpo – sua temperatura
central aumentando conforme sua virilha se contraía e seus testículos se
contorciam como a própria Grande Serpente. A chuva forte já começava a
fazer com que as mechas de seu cabelo grudassem nas bochechas de
porcelana. Seus profundos olhos castanhos brilhavam com vida e
esperança, sua juventude ainda não destruída por uma vida na rua. Ela o
emocionou.
— Procurando algum negócio, aí? — ela perguntou com um sorriso,
quase se inclinando pela janela agora, movendo-se levemente de um lado
para o outro enquanto balançava os quadris.
— Entre, — ele disse a ela. — Muito molhado aí fora. Podemos
discutir negócios no carro – no calor – no seco. — Ela mascou seu chiclete,
seus olhos nunca deixando os dele enquanto avaliava o risco de sua
ameaça. Depois de alguns segundos, ela jogou o cigarro fora, sentou no
banco do carona e fechou a porta. Assim que fechou, ele rapidamente se
afastou do meio-fio e dirigiu noite adentro.
 — Tomando muito como certo, não é? — ela disse, sorrindo
novamente. — Não estamos acertando um preço, ou qualquer outra coisa
nesse sentido.
— O preço não é importante, — ele disse a ela, seus olhos nunca
deixando a rua à frente.
— Oh sim? — ela respondeu. — Você é um homem rico, então? Este
não é o carro de um homem rico.
— Não é meu, — ele disse a ela com sinceridade.
— Sério — ela respondeu, ficando rapidamente entediada com a
conversa. — Você tem algum lugar onde podemos ir, então? Seu lugar?
— Não, — ele respondeu inexpressivamente. — Nenhum lugar.
Ela revirou os olhos em desapontamento. — Pena. Teria sido bom ter
ficado fora desse clima por um tempo.
— O carro está quente o suficiente – e seco — ele a lembrou.
— Tanto faz — ela respondeu com desdém. — Conheço um lugar
onde podemos ir. Não seremos incomodados. Apenas continue dirigindo
em linha reta. — Um silêncio inquieto se instalou no carro, um silêncio com
o qual ele estava em paz, sua mente já em um tempo diferente – um
tempo logo à frente quando ele, a Grande Serpente, revelaria seu
verdadeiro eu a ela. Ele iria se enrolar em torno dela e esmagá-la, devorá-
la, tomando seu corpo e sua alma – sua vida sem sentido finalmente
ganharia um propósito enquanto ele a consumia. — Não tem muitos como
você por aqui, — ela quebrou o silêncio feliz.
— Como eu? — ele perguntou, por um momento fugaz com medo de
que ela pudesse de alguma forma ver seu verdadeiro ser, fazendo-o pegar
a faca que guardava em um coldre de ombro sob a jaqueta de couro, antes
de se lembrar de que alguém tão fútil como ela nunca poderia reconhecer
o que ele era até que decidisse se revelar.
— Sim, você sabe — disse ela com um sorriso condescendente. Ela o
olhou de cima a baixo como se a resposta fosse óbvia, e de repente era.
— Ah, — ele respondeu. — Eu entendo.
— Às vezes recebo um telefonema para ver alguns de vocês em
quartos de hotel, mas você não vê muito o seu tipo viajando. Presumi que
fosse uma coisa cultural — ela disse a ele.
— Qual o seu nome? — ele perguntou, ignorando as observações
dela.
— Cantara, — ela respondeu. — Minha mãe ouviu em algum lugar
quando estava me esperando e gostou, então sou eu. Vire à esquerda aqui,
dirija até o final da rua e vire à direita. Um pequeno local tranquilo e
agradável.
— Você fala muito — disse ele sem sorrir. — As outras não falaram
muito.
— As outras? — ela perguntou. — Então eu não sou a sua primeira?
Ele virou a cabeça lentamente para ela, seu rosto uma escultura de
granito. — Não, — ele disse a ela. — Você não é minha primeira. — Ele
seguiu as instruções dela em uma rua sem vida com empresas fechadas de
um lado e um canteiro de obras fechado com tábuas do outro. Ele desligou
os faróis e deixou o carro parar no meio-fio. Assim que o carro parou,
Cantara se moveu para abrir a porta do passageiro, mas sua mão surgiu do
nada e a agarrou com força pelo bíceps. A cabeça dela girou para trás para
olhar para ele e pela primeira vez ele sentiu medo nela – podia ver seus
olhos registrando perigo – mas ele sabia que ela não tentaria escapar.
Como todas as outras, ela arriscaria a vida para conseguir o dinheiro de
que precisava para comprar a próxima dose do que quer que fosse em que
era viciada: crack, heroína, álcool, jogos de azar. — Indo para algum lugar?
— ele perguntou friamente.
Ela conseguiu dar um sorriso pouco convincente antes de responder.
— Atrás, claro — explicou ela. — Não podemos fazer isso na frente,
podemos? Quer dizer, poderíamos, mas será mais fácil lá atrás.
Ele olhou profundamente em seus olhos antes de liberar seu aperto.
— OK. Nós vamos atrás.
— Deixe o motor ligado — ela disse a ele casualmente. — Eu não
quero congelar meus peitos. — Ele meio que acenou com a cabeça e a
observou sair do carro apenas para reaparecer em segundos na parte de
trás – as portas se fechando tão rapidamente uma após a outra que ele
quase pôde detectar apenas um som de batida. — Você vem ou o quê? —
ela tentou apressá-lo. — Não tenho a noite toda, sabe. — Ele respirou
longa e silenciosamente para acalmar sua necessidade quase incontrolável
de devorá-la. Logo – logo a Grande Serpente estaria se alimentando de seu
corpo jovem e delicado.
Ele escorregou do banco do motorista para o ar gelado da noite, o
contraste com o conforto quente do carro revigorando-o ainda mais –
enrijecendo e preparando os músculos de seu corpo para o esforço que
estava por vir. Era como se ele pudesse sentir a Grande Serpente
despertando – suas escamas se movendo ligeiramente umas sobre as
outras quando ela começasse a se desenrolar e flexionar seus enormes
músculos – esticando sua mandíbula em preparação para engolir sua
vítima inteira. Ele aproveitou o momento enquanto ousava antes de abrir a
porta traseira e subir na parte de trás ao lado de Cantara, que já estava
afrouxando a roupa. Por um momento ele não pôde fazer nada além de
olhar para ela – tão perto da perfeição – seu pescoço fino e pele pálida,
seu cabelo preto liso e olhos castanhos. E ela era jovem também – não
mais do que vinte e três ou quatro anos. Ela era quase tudo o que ele
esperava. Seu coração começou a bater mais rápido, empurrando o sangue
pelo corpo, oxigenando os músculos da Grande Serpente – inchando sua
cabeça enquanto se preparava para agarrá-la em suas poderosas
mandíbulas, das quais não haveria escapatória.
— Você se importa se eu puxar minha calcinha para o lado? — ela
perguntou, — ou você quer que eu tire? De qualquer maneira, você terá
que usar um desses. — Ela lhe mostrou a camisinha já espalmada em sua
mão. — Não se corre risco de ser muito cuidadoso nos dias de hoje.
— Você não entende, não é? — Suas palavras a confundiram e
assustaram. — Você não entende o que está acontecendo com você.
— Ei, — ela disse a ele, apertando nervosamente a roupa contra o
peito, — se você só quer conversar – tire alguma coisa da cabeça, por mim
tudo bem, mas você ainda tem que pagar.
— A Grande Serpente não paga por nada, — ele olhou para ela,
aproximando-se. — Ele pega o que quiser. E agora, ele vai pegar você.

***
O detetive-sargento Sean Corrigan entrou na delegacia de polícia de
Streatham, no sudeste de Londres, e pulou a fila de clientes que esperavam
para defender seus casos na recepção, mostrando à recepcionista civil sua
identificação. — Você pode me dizer onde fica a sala de incidentes de
Dylan? — ele perguntou sem se apresentar. O recepcionista deslizou sua
mão experiente sob o balcão para apertar o botão de liberação da porta
enquanto atendia.
— Por aquela porta, — ele acenou com a cabeça, — então suba as
escadas e siga em frente no primeiro andar. É mais ou menos na metade
do longo corredor à sua direita. Acho que eles têm uma placa na porta ou
algo assim.
— Obrigado, — Sean disse a ele. Ele empurrou a porta agora aberta e
imediatamente entrou no santuário interno de uma delegacia de polícia
em funcionamento, embora sem muito barulho e agitação a que estava
acostumado. A maior parte das instalações de controle e custódia foram
transferidas para as delegacias de polícia de Kennington e Brixton desde
que a Met introduziu a política do bairro para o policiamento, deixando
Streatham para ser guarnecida e dirigida predominantemente por policiais
e sargentos – aqueles deixados para trás se sentindo como uma patrulha
condenada em algum posto avançado esquecido, esperando pelas forças
inimigas cada vez maiores que circulavam do lado de fora para finalmente
eliminá-los.
Sean subiu as escadas e caminhou pelo corredor estreito, procurando
o Gabinete de Investigação do Assassinato de Heather Dylan. Desde sua
morte houve mais quatro vítimas, mas como ela foi a primeira a morrer
nas mãos do homem que a mídia rotulou de O Ceifador, a investigação
levaria para sempre seu nome. Através de sua própria morte violenta, ela
alcançou a infâmia.
Ele avistou alguns detetives saindo de uma porta e presumiu
corretamente que levaria à sala de incidentes. Este não era o seu território
habitual. Mesmo como colega detetive, ele era um estranho aqui –
respeito e confiança teriam que ser conquistados. A investigação já estava
em andamento há quase um ano e ainda nenhuma prisão significativa
havia sido feita. Sua aparição repentina seria tratada com grande
desconfiança e ele sabia disso. Não seja um touro em uma loja de
porcelana, advertiu a si mesmo. Tome um pouco de tempo. Mantenha os
olhos e os ouvidos abertos e a boca fechada. Ele respirou fundo e entrou
no escritório.
Se ele estivesse esperando que a sala ficasse em silêncio e todas as
cabeças se voltassem para ele, ele teria ficado desapontado. Sua entrada
foi recebida com total indiferença. Fora de uma delegacia de polícia, o
instinto de um policial era sempre olhar para qualquer um e para todos
que entrassem pela porta, mas dentro era muito diferente – como se as
regras externas não se aplicassem aqui – como se fosse um terreno seguro.
Sean chamou a atenção da primeira pessoa que tentou passar por
ele – uma detetive de trinta e poucos anos. — Com licença, — ele
perguntou, sem dizer a ela quem ele era. — Onde posso encontrar DI
Ramsay?
Ela o olhou de cima a baixo por um segundo antes de projetar o
queixo na direção de um homem alto, magro e de aparência atlética, de
quarenta e poucos anos, cabelos pretos grisalhos e pele morena, usando
óculos de aro grosso que realçavam suas feições indiscutivelmente bonitas.
— Ali, — ela disse a ele.
Sean imediatamente identificou o homem a quem ela se referia no
pequeno grupo de detetives que o cercava e parecia estar prestando
atenção em cada palavra sua. — Obrigado, — Sean a cumprimentou e se
dirigiu para Ramsay sentindo-se calmo e controlado. Ele podia ser o
estranho ali, mas sabia que tinha muito poder sobre a situação e gostava
disso – como se ser designado para a difícil investigação tivesse lhe dado
uma desculpa para não tentar se encaixar: se as pessoas não gostassem ou
não o entendessem, não seria culpa dele – não seria porque ele podia fazer
coisas que eles não podiam, ver coisas que eles não podiam, seria apenas
porque ele havia caído de paraquedas no meio do caso de outra Equipe de
Investigação de Homicídios. Ele não esperava ser aceito e realmente não se
importava.
Quando chegou ao amontoado, ficou em silêncio e um pouco mais
perto do que o normal até que o grupo finalmente parou de falar e se virou
para ele. Ramsay falou primeiro. — Eu posso te ajudar com alguma coisa?
— DI Ryan Ramsay? — perguntou Sean, oferecendo a mão e um
sorriso assassino.
— Sim — respondeu Ramsay, olhando-o de cima a baixo com
indisfarçável desconfiança. — Esse sou eu. Posso fazer algo por você?
— DS Sean Corrigan, — Sean disse a ele. — Você estava me
esperando.
— Foi mencionado, — Ramsay minimizou. — É melhor entrar no meu
escritório. — Ele girou nos calcanhares e marchou a curta distância até um
escritório lateral e pela porta aberta. Sean o seguiu para dentro. Ramsay
sentou-se atrás de sua mesa bagunçada e apontou para uma cadeira. —
Feche a porta e sente-se. — Sean fechou a porta, mas permaneceu de pé.
Novamente Ramsay o olhou de cima a baixo. — Como quiser. Agora, vamos
esclarecer uma coisa. Eu não pedi para você ser anexado a esta
investigação e não preciso de você aqui para resolver isso. Entendeu?
— O detetive superintendente Middleton pensou que eu seria de
alguma utilidade, — Sean o lembrou.
 — Harry Middleton, hein? — perguntou Ramsay, embora já soubesse
que era verdade. — Bem, você pode ter amigos em cargos importantes,
Corrigan, mas isso não significa porra nenhuma aqui.
— Estou aqui para ajudar, — Sean sorriu.
— Eu sei o que as pessoas estão dizendo sobre você, — Ramsay
tentou perturbá-lo, — que você supostamente pegou sozinho Oscar Stokes
— de alguma forma descobriu que ele matou… Cristo, qual era mesmo o
nome daquela mulher da TV?
— Evans, — Sean o lembrou. — Processe Evans.
— Ah, sim — concordou Ramsay. — Nunca consegui lembrar o nome
dela. De qualquer forma, só porque você resolveu um caso importante e
impressionou os poderosos, não significa que pode entrar aqui e assumir o
controle.
— Não tenho intenção de assumir nada, — Sean meio mentiu. —
Estou aqui apenas para ver as coisas com novos olhos. Às vezes é tudo o
que precisamos para seguir em frente. Todos nós já ficamos presos em
investigações antes.
— Exceto você, aparentemente. — Sean apenas deu de ombros. —
Tudo bem, — Ramsay cedeu, levantando-se e batendo na divisória de
Perspex que compunha uma das paredes do escritório. Alguns segundos
depois, a porta se abriu e uma mulher branca, magra e de aparência
simples, de trinta e poucos anos, entrou. Com um metro e sessenta e
cinco, ela era quase tão alta quanto Sean.
— Sim, chefe? — ela perguntou, ainda segurando a maçaneta da
porta, como se esperasse ir embora a qualquer momento.
 — DS Corrigan, conheça DS Townsend, — Ramsay disse a eles, já
olhando para a papelada em sua mesa. — DS Townsend conheça DS
Corrigan. Informe-o sobre a investigação, sim, Vicky? Aparentemente, ele
está aqui para resolver isso para nós.
— Chefe? — Townsend perguntou, confusa.
— Apenas faça isso, — Ramsay retrucou.
— Obrigado, — Sean fingiu civilidade e se dirigiu para a porta aberta
antes de olhar para Ramsay. — Vou deixar você saber o que eu penso.
— Você faz isso, — Ramsay respondeu sem olhar para cima.
Sean seguiu Townsend até o escritório principal, esperando que o
código não escrito entre os sargentos detetives garantisse pelo menos
alguma cooperação. — Importa-se de me dizer do que se trata? —
Townsend perguntou. — Se você é novo no MIT, por que o chefe já está
com você? Você não poderia tê-lo irritado já.
— Não sou novo no MIT — respondeu Sean. — Sou novo neste MIT.
O superintendente Middleton transferiu-me do MIT para Peckham.
— E por que ele faria isso? — Townsend perguntou.
— Nós não tínhamos muito, — Sean disse a ela a verdade parcial. —
Nada que o time não resolvesse sem mim.
— Ao contrário de nós, você quer dizer? — Townsend pressionou. —
Você está aqui para nos espionar? — ela perguntou diretamente, sua
honestidade o fazendo sorrir.
— Não, — ele disse a ela. — Estou aqui para ajudar – para ajudá-los a
encontrar quem está fazendo isso e detê-lo.
 Townsend o estudou com atenção antes de falar novamente. —
Justo, — foi tudo o que ela disse. — Então é melhor colocá-lo em
velocidade de corrida. — Ela se dirigiu para o outro lado do escritório,
onde meia dúzia de quadros brancos estavam alinhados um ao lado do
outro — cada um coberto com várias fotos das cinco vítimas até o
momento. Sean o seguiu, desejando estar totalmente sozinho no escritório
com as pranchas e suas fotografias – fotos das mulheres quando estavam
vivas, em vários estágios de suas vidas, lado a lado com imagens delas
mortas – algumas das cenas em que foram encontradas e outras das
autópsias. O barulho no escritório era perturbador e desorientador –
impedindo-o de ver o que precisava ver, mantendo-o firmemente preso em
um escritório cheio de detetives quando ele precisava viajar em sua mente
para os horários e locais dos assassinatos. As fotografias já tentavam falar
com ele, mas o barulho ao seu redor não o deixava ouvir. — O que você
sabe até agora? — Townsend acrescentou a voz dela às vozes já dentro de
sua cabeça.
— Não muito — assegurou-lhe. — Apenas o que vi na TV e o que o
superintendente Middleton me disse. Não tenho nenhum conhecimento
detalhado.
— Ok, — Townsend disse a ele e varreu a mão na direção dos
quadros brancos. — Temos cinco vítimas até o momento, a primeira vítima,
Heather Dylan, foi morta há quase um ano. Alguns meses depois que Lisa
Sheeran foi morta, algumas semanas depois Norah Cardle, depois Rebecca
Shepard e finalmente a última vítima – Cantara Roper, cujo corpo foi
encontrado há pouco mais de cinco semanas. A mais velha das vítimas
tinha trinta e três anos e a mais nova era Norah Cardle, que tinha apenas
vinte e um. Todas eram prostitutas de baixo nível – garotas de rua, não
garotas de programa sofisticadas, e todas pareciam ter vícios de vários
tipos, daí a ocupação escolhida.
— E o fato de que elas ainda estavam dispostas a sair para as ruas,
mesmo depois de saberem que alguém estava perseguindo e matando
prostitutas — acrescentou Sean.
— Certamente verdadeiro para nossas últimas três vítimas, —
Townsend concordou. — A primeira não poderia ter previsto isso e mesmo
depois de sua morte a teoria mais popular era que ela irritou algum
cafetão que queria fazer dela um exemplo. Mas uma vez que tivemos a
vítima número dois… havia pouca dúvida com o que estávamos lidando.
— Os tempos entre cada assassinato, — perguntou Sean, — tiveram
a mesma duração?
— Não, — Townsend respondeu. — Varia entre cerca de quatro
semanas e dez semanas.
— Então o tempo não faz parte do padrão dele — refletiu Sean.
— Assim pensamos — respondeu Townsend.
— E locais?
— Aparentemente aleatório, — explicou Townsend. — Em qualquer
lugar onde você possa encontrar prostitutas exercendo seu ofício. Ele
parece ter preferência pelas áreas ao redor do centro de Londres, embora
tenha estado tão longe quanto Brixton e, claro, Streatham, e é por isso que
herdamos todo o tiroteio: a primeira vítima foi nossa, então todas as
seguintes também são.
Sean ignorou sua reclamação. — Como eram — perguntou ele — os
lugares de onde as pegou?
 — Não podemos ter muita certeza — admitiu Townsend. — Ninguém
sabe de onde ele as tirou. Ninguém as viu entrando em nenhum veículo.
Nosso homem é cuidadoso. Muito cuidadoso. Ele é um fantasma.
— E CCTV? — Sean perguntou.
— Nenhuma das vítimas foi apanhada, se é isso que quer dizer. Essas
meninas eram prostitutas, todas trabalhando na noite de suas mortes. Eles
dificilmente vão fazer seus negócios sob o brilho das câmeras de CCTV.
— E ele sabia disso, — Sean falava mais consigo mesmo do que com
ela.
— Provavelmente, — Townsend concordou.
— Mas você conhece as áreas que eles trabalhavam, certo? — Sean
perguntou. — As garotas que trabalham tendem a ficar no mesmo
caminho, ou correm o risco de cair em conflito com o cafetão de outra
pessoa.
— Temos — Townsend disse a ele e começou a caminhar ao longo
das linhas de fotografias, apontando para cada uma enquanto falava. —
Heather Dylan, trabalhava em Streatham Common. Lisa Sheeran,
trabalhava…
Sean a deteve. — Volte, — ele insistiu. — Diga-me onde os corpos
foram encontrados também.
Townsend ergueu ligeiramente as sobrancelhas. — OK. Heather
Dylan foi encontrada relativamente perto de uma área arborizada em
Tooting Common. Lisa Sheeran trabalhava em Shoreditch e foi encontrada
no Cemitério Tower Hamlets. Norah Cardle trabalhava nas ruas secundárias
de King's Cross e foi encontrada no Caledonian Park, nas proximidades de
Camden. — Ela continuou sua procissão condenatória ao longo das tábuas
e das imagens dos mortos. — Rebecca Shepard trabalhou em Water Lane
em Brixton e foi encontrada na floresta em Brockwell Park e, finalmente,
há Cantara Roper, que trabalhou em Lisson Grove em Paddington. Seu
corpo foi encontrado onde acreditamos que ela foi morta – em um
canteiro de obras em Marylebone.
— Onde você acredita que ela foi morta? — Sean pulou em seu uso
da palavra. — Você não sabe onde elas foram mortas?
— Todas as vítimas foram estranguladas e todas sofreram múltiplas
facadas e cortes. O patologista acredita que eles foram mortas por
estrangulamento e as facadas foram post-mortem. Além disso, havia muito
pouco sangue nas cenas, embora isso também pudesse ser devido ao clima
adverso. Este gosta de atacar na chuva.
— Por que esfaquear alguém depois de já tê-la estrangulado até a
morte? — Sean novamente acidentalmente falou em voz alta. — Não faz
sentido.
— Realmente faz alguma diferença o que ele faz primeiro? Ele as
assassinou e mutilou. Isso não é o suficiente?
— Isso importa — Sean a repreendeu. — Se queremos detê-lo
precisamos saber o que o motiva e para isso temos que pensar como ele.
Townsend olhou para ele com desconfiança. — Foi assim que você
pegou Oscar Stokes – pensando como ele?
Sean ignorou a pergunta enquanto olhava para as fotos das vítimas.
— Este está furioso. Primeiro ele as estupra, depois se livra delas
estrangulando-as de forma eficiente e limpa, mas não é o suficiente, então
ele as leva para algum lugar próximo, onde possa tirá-las do carro e faz isso
com elas. Ele precisa delas fora do carro porque sabe que haverá muito
sangue. — Sean apontou para as horríveis feridas no corpo nu de Rebecca
Shepard.
— Como você sabia que ele as estupra? — Townsend o pegou. — Eu
nunca te disse isso.
Sean percebeu seu erro. — Middleton deve ter me contado.
— Claro, — Townsend brincou, — só que não podemos ter certeza de
que foram estupradas. Todos apresentavam sinais de relação sexual
recente. Havia evidências de trauma vaginal em cada uma delas, mas isso
não significa necessariamente que elas foram estupradas – dada a
profissão delas.
— Vá por mim, — Sean disse a ela, não preocupado com o que
poderia soar, — todas foram estupradas. DNA? Sêmen?
— Todas as cinco vítimas tinham sêmen e DNA correspondentes ao
mesmo homem dentro delas. As chances de não ser do assassino são
astronômicas.
— Mas o DNA dele não está no Banco de Dados Nacional?
— Não, — confirmou Townsend. — Distribuímos seu DNA por toda a
Europa através da Interpol e o FBI também o obteve – nada. Mas ele tem
que ter atacado antes certo? Ele não pulou direto com… com isso?
— Provavelmente, — Sean concordou, — mas não absolutamente.
Talvez precisemos obter sua assinatura de DNA mais longe.
— Poucos países além da Europa e dos Estados Unidos têm bancos
de dados de DNA — ela o lembrou.
— Não, — Sean concedeu. — Acho que não… Antes você disse que
não havia muito sangue nas cenas por causa do tempo?
 — Eu disse.
— Todas as cenas foram afetadas pelo clima?
— Chuva, — Townsend afirmou novamente. — Ele gosta de caçar na
chuva.
— Então é deliberado – ele escolhe matar na chuva.
— Isso é o que nós acreditamos.
— Porque ele sabe que a chuva pode danificar as provas forenses –
como lavar o sangue… — falou Sean em voz alta, — mas é outra coisa
também? Algo… emocional para ele? Uma memória?
— Chuva? — Townsend perguntou. — Como a chuva pode ser
pessoal para ele?
— Não sei, — admitiu Sean — mas com certeza vou perguntar a ele.
— Está se adiantando um pouco, não é?
Mais uma vez ele ignorou o comentário dela. — Há outra coisa
também, — ele disse a ela, — por que ele precisa da chuva – algo que você
pode não ter pensado.
— Como? — Townsend perguntou, cruzando os braços
defensivamente.
— São garotas de rua, né, então é de lá que ele está tirando, mas ele
precisa ser rápido – ele não pode ser visto andando por aí. Não posso
arriscar chamar a atenção. A chuva faz com que elas entrem no carro mais
rápido — continuou Sean. — Em vez de ficarem na calçada discutindo
negócios pela janela, elas entram no carro dele – onde está quente e seco.
Sem dúvida, ele as encoraja, e então as tem.
— Suponho que seja possível — admitiu Townsend.
 — Não é possível — insistiu Sean. — Provável. Ele é um pensador e
planejador e está no controle do que está fazendo. Se as circunstâncias não
forem exatamente o que ele deseja, ele irá embora. Ele simplesmente se
afastará e esperará por outra oportunidade. — Ele apenas se lembrou de
algo que ela disse. — Você disse que os tempos entre os assassinatos
variavam em algumas semanas?
— Sim, — confirmou Townsend. — Não parece haver nenhum
padrão específico.
Sean massageou a têmpora direita com o dedo médio e olhou para
as fotos das vítimas por um longo tempo antes de falar. — Notavelmente
semelhantes na aparência, não são? — ele finalmente disse.
— Isso nós havíamos notado, — Townsend respondeu, parecendo
um pouco irritado.
— Exceto por algumas diferenças de idade, eles poderiam ser a
mesma pessoa – magra, pele pálida, cabelos pretos e lisos. De que cor
eram os olhos delas? — ele perguntou de repente sem desviar o olhar de
seus rostos.
— Variado, — Townsend respondeu. — Tanto quanto me lembro,
algumas tinham olhos azuis, alguns verdes, outros castanhos. Por que? É
importante?
— Não, — Sean respondeu, embora não tivesse certeza de sua
própria resposta — ainda não. – Apenas uma ideia. Mas olhe para elas —
ele disse a ela, acenando com a mão passando pelos rostos mortos. — Para
ele, só elas serviriam e sabemos que ele não é particularmente movido por
uma escala de tempo, então… — ele fez uma pausa para permitir que seus
pensamentos se transformassem em algo tangível. — Então é a
disponibilidade desse tipo particular de vítima que… mulheres que se
parecem exatamente com essas que determina quando e onde ele ataca.
— Presumimos que ele escolheu as vítimas porque elas
provavelmente o lembravam de alguém de sua vida de quem ele guardava
sérios rancores — explicou Townsend. — A mãe dele. Uma ex-esposa. Uma
ex-namorada.
— Você está certo em assumir isso, — concordou Sean — mas qual é
e por quê? — Townsend apenas deu de ombros enquanto Sean continuava
a olhar para as fotos nas pranchas. — Não deve ser fácil encontrar garotas
de rua tão parecidas — disse ele a Townsend — não como e quando ele
precisa delas.
— Talvez ele pré-selecione suas vítimas — sugeriu Townsend. — DI
Ramsay parece pensar que poderia ser.
— Possivelmente, — Sean concordou parcialmente, — mas as
pessoas em sua linha de trabalho não são confiáveis. Só porque elas estão
lá em uma semana, não significa que estarão lá na próxima. E não se
esqueça que ele precisa do clima certo. Ele precisa da chuva.
— Então você acha que ele procura vítimas em vez de pré-
selecionados?
— Quando a necessidade de tomar outra o domina, ele espera a
chuva, — explicou Sean, sem desviar os olhos das fotos — então ele sai em
busca – em busca da vítima perfeita. Se ele não consegue encontrar
exatamente o que está procurando, ele vai para casa. Se parar de chover,
ele vai para casa. Ele tem controle, mas isso ainda significa que ele passa
muito tempo dirigindo, o que significa que ele está dirigindo muito nas
ruas – e sempre na chuva. Ele está nos dando uma chance de encontrá-lo e
detê-lo, e encontrá-lo e detê-lo temos que fazer, porque este não vai
desistir a menos que o obriguemos.
— Eu sei que ele não vai, — Townsend concordou, — eles nunca
fazem, mas por quê? Por que ele não pode parar?
— Porque seja o que for que ele esteja tentando satisfazer, nunca
poderá ser satisfeito — explicou Sean. — Quanto mais ele alimenta o
animal, mais faminto ele fica.

***
Todo o seu corpo queimava de dor quando ele se forçou a completar
mais uma série de flexões – a fumaça das dezenas de velas e incensos
girando em torno de seu corpo enquanto ele bombeava os braços
repetidamente, levantando o corpo do chão até que finalmente, sem
oxigênio, as fibras de seus músculos não conseguiam mais levantar seu
peso e ele desabou no tapete ornamentado que cobria o centro da sala de
estar em seu pequeno apartamento alugado.
Exausto como estava, ele ainda conseguia controlar sua respiração –
não engolindo o ar, mas inspirando lenta e profundamente, tudo sob
controle – assim como ele se treinou para fazer ao longo de anos e anos de
prática. A mente deve sempre controlar o corpo. Depois de menos de um
minuto, ele conseguiu ficar de pé e caminhar lentamente até um grande
espelho que dominava uma parede inteira. Ele olhou para a televisão que
exibia silenciosamente um filme pornográfico sádico, mas seu interesse era
passageiro. Era seu próprio reflexo que ele desejava ver. Seu corpo
tonificado brilhava de suor – cada tendão definido e visível – mas era a
beleza da criatura colorida que se envolvia em torno dele que o paralisava.
A enorme cabeça de uma poderosa serpente, a boca escancarada com as
presas à mostra, cobria seu peito e o corpo espesso e escamoso arrastava-
se sobre seu ombro e descia pelas costas antes de se enrolar na parte
inferior do tronco e depois espiralar ao redor da perna direita — a ponta
da cauda da grande besta descansando em seu pé.
Enquanto ele flexionava seus músculos, a cobra parecia ganhar vida –
movendo-se e contorcendo-se, homem e animal tornando-se um. Mas a
serpente precisava ser alimentada – precisava ser alimentada com os
corpos e almas das prostitutas que assolavam as ruas de Londres, assim
como tinham os becos miseráveis de onde ele foi criado quando criança
em uma casa feita de lixo alheio. Onde ele e a mãe dividiam uma cozinha
infestada de baratas com muitas outras famílias do gueto. Onde não havia
instalações sanitárias ou esgoto além da água imunda que corria nas ruas
do lado de fora. Onde ele viu sua mãe se deitar com estranhos da cidade
próxima para ganhar dinheiro suficiente para manter os dois vivos. Sua
mãe que batia nele quando ele chorava ou reclamava para torná-lo forte o
suficiente para sobreviver. Sua mãe que o ensinou a roubar e lutar. E quão
bem ela o ensinou enquanto ele se tornava um dos rostos mais temidos do
gueto — uma reputação que logo atraiu a atenção do chefe do crime local,
que o tirou do gueto e colocou seus talentos particulares em uso próprio.
Mas entre os espancamentos e assassinatos profissionais ele alimentou
seus próprios desejos. Ele alimentou a besta que se tornou cada vez mais
forte até que ele como homem não existisse mais – apenas a Grande
Serpente disfarçada no corpo de um homem.
Ele puxou um cigarro do maço e o acendeu com a chama de um
isqueiro Zippo, aspirando forte e profundamente o primeiro gosto da
fumaça, desfrutando dos efeitos calmantes em seu corpo, antes de
finalmente soprar um longo e fino jato de fumaça de seus lábios em seu
próprio rosto refletido. Já fazia um tempo desde que a Grande Serpente
havia sido alimentada e ele estava ficando impaciente, mas a chuva não
caía. Ele se lembrava da chuva no gueto, encharcando-o quando era uma
criança pequena espiando pelo buraco na parede que funcionava como
uma janela para o quarto quase vazio que ele dividia com sua mãe quando
ela estava deitada com outro homem. Sempre parecia estar chovendo.
Ele imaginou, ousou sonhar, que a próxima vítima da poderosa
serpente poderia finalmente ser a perfeita. Ele lambeu os lábios ao pensar
em encontrar uma do velho país e como seria doce provar aquela carne
familiar em vez da presa que Londres havia oferecido até então. Ele exalou
outra corrente de fumaça no espelho e deixou seu reflexo enquanto
cruzava a sala para a mesa de centro bagunçada onde sua faca esperava,
ainda dentro do coldre de ombro especialmente adaptado. Ele levantou o
coldre pelas alças e deslizou a faca, deixando-o cair de volta na mesa
enquanto examinava a lâmina. Ainda mostrava vestígios de sangue seco —
sangue das vítimas que ele ainda podia sentir o cheiro quando o segurou
perto do rosto, as narinas dilatadas enquanto ele inalava profundamente.
As memórias daqueles que foram sacrificados para a Grande Serpente
vieram à tona, intensificando sua necessidade de encontrar outra – para
alimentar a besta.
Ele apagou o cigarro e imediatamente acendeu outro antes de voltar
ao espelho para admirar o corpo da Grande Serpente e sonhar com a
chegada da chuva e o sacrifício que ela traria.

***
Sean e Townsend caminharam pelos becos criados pela confusão de
prédios adjacentes que se espalhavam pelo complexo que era o Guy's
Hospital, perto da London Bridge. Eles passaram por prédios raramente
vistos e nunca visitados pelo público enquanto se dirigiam ao necrotério.
 — Tem certeza que isso é totalmente necessário? — Townsend
perguntou. — Temos cópias de todos os relatórios post-mortem no
escritório.
— Prefiro falar com o patologista — respondeu Sean. — Cara a cara.
— Se você insiste, — Townsend franziu a testa enquanto
caminhavam — mas devo avisá-lo de que o Dr. Canning tem a reputação de
ser um pouco temperamental.
— Estou ciente disso — Sean disse a ela.
— Você o conhece então?
— Já nos conhecemos — respondeu Sean enquanto entravam no
necrotério e caminhavam pelo corredor, passando pelas portas de vaivém
duplas de plástico macio que batiam silenciosamente quando as
empurravam para o lado.
— Eu odeio este lugar — foi tudo o que Townsend respondeu. — Dá-
me malditos arrepios.
— Provavelmente é uma boa ideia tentar se acostumar com isso, —
aconselhou ele — dada a profissão escolhida. — Eles passaram pelo
conjunto final de portas de vaivém e entraram em uma sala de azulejos
espaçosa e bem iluminada com piso de vinil brilhante e uma área de
observação elevada em uma extremidade, onde os visitantes podiam
observar Canning fazendo seu trabalho a uma distância segura. Sean olhou
para as oito macas sobre rodas que estavam igualmente espaçadas no
auditório, três das quais estavam ocupadas – formas humanas deitadas sob
lençóis verdes bem cuidados. Outro cadáver jazia na fria mesa de operação
de aço inoxidável, só que esta não era a mesa plana e acolchoada que você
encontraria em uma sala de cirurgia normal, era mais como uma banheira
rasa gigante e de fato tinha água corrente e uma pia para os fluidos do
corpo escoarem ordenadamente. O tórax e o abdômen do corpo já haviam
sido totalmente abertos quando o Dr. Canning removeu cada órgão para
pesagem e ensacamento antes de devolvê-los ao proprietário, que não
precisava mais deles. Ele ergueu os olhos de seu trabalho quando os
detetives entraram, espiando por cima de seus óculos.
— Detetive Sargento Corrigan, — Canning declarou antes de
examinar os corpos ao redor da sala como se estivesse confuso. — Não
sabia que tinha algo de seu interesse hoje.
— De hoje não, — Sean concordou. — Interesso-me por algumas
pessoas que já passaram por suas mãos. Você se importa se eu pegar seu
cérebro?
— Não, — Canning respondeu cautelosamente. — Contanto que
você não se importe se eu continuar trabalhando.
— Claro que não. Alguma coisa interessante?
— Acho que não — respondeu Canning. — Idosa que vivia sozinha –
faleceu sozinha. Parece um ataque cardíaco, mas como ela não estava
recebendo nenhum tratamento contínuo, deve ser tratado como suspeito
até que eu diga o contrário, o que farei. Nada tão interessante quanto
nosso último caso.
— O assassinato de Sue Evans, — Townsend adivinhou.
Sean a ignorou. — Eu não poderia ter pegado o assassino dela sem a
sua ajuda — disse ele a Canning.
— De alguma forma, acho que você teria — respondeu Canning.
Sean apenas deu de ombros. — Então, no que você acha que posso ajudá-
lo hoje, se não é um dos meus convidados?
 — As prostitutas assassinadas, — Sean disse a ele.
— Eu não sabia que você estava nessa investigação.
— Agora estou — respondeu Sean.
— Bem, — Canning perguntou, — o que você quer saber?
— Você fez todas as autópsias? — Sean verificou.
— Sim — confirmou Canning. — A primeira vítima foi encontrada na
minha jurisdição e depois DI Ramsay garantiu que todas as outras vítimas
viessem aqui – para continuidade. — Claramente Ramsay não era tolo,
Sean pensou consigo mesmo.
— Definitivamente o mesmo assassino? — Sean perguntou.
— Com certeza — insistiu Canning.
— Por que tanta certeza?
— O nível de violência. O tipo de vítima.
— Isso pode ser copiado, — Sean fez o papel de advogado do diabo.
— Imitado.
— Mas não a causa exata da morte.
— Vá em frente — Sean o encorajou.
— A causa da morte foi estrangulamento, — explicou Canning — mas
há mais do que isso, embora esteja tudo em meus relatórios, se você
quiser lê-los.
— Prefiro conversar sobre as coisas — Sean disse a ele.
— Tudo bem — disse Canning com um leve aceno de cabeça. — A
questão é que o estrangulamento foi altamente eficiente. Quem fez isso
sabia exatamente o que estava fazendo. Ele deve ter sido treinado e bem
treinado. E ele é forte, extremamente forte. Eu estaria pensando em
militar, ou talvez alguém que seja um especialista em artes marciais. Os
níveis de hormônios, adrenalina, endorfinas, etc., mostram que a morte foi
rápida.
— Então ele as mata com total eficiência, depois se dá ao trabalho de
mutilar seus corpos, — Sean falou em voz alta. — É como se o ciclo
emocional dele estivesse ao contrário.
— Eu não entendo — admitiu Canning.
— Assassinos desse tipo vão de um estado de raiva a um estado de
calma, — explicou Sean, — mas este parece ir de um estado de calma a um
estado de raiva. Você acha que elas foram estupradas?
— Como já disse, é difícil dizer — respondeu Canning. — Todas as
vítimas eram prostitutas conhecidas, portanto, todas tinham sinais de
relações sexuais recentes, mas nenhuma tinha lesões vaginais significativas
que tornassem o estupro uma certeza.
— Então ele poderia ter feito sexo consensual com as vítimas antes
de matá-las? — Sean sugeriu.
— Ele poderia — Canning concordou.
— Ou ele poderia ter tido relações sexuais consensuais com elas
enquanto os matava.
— Suponho que sim — admitiu Canning. — Todas as vítimas tinham
vestígios de pele e sangue sob as unhas, então sabemos que tentaram lutar
contra ele, mas se isso foi antes ou depois da relação sexual, não sei dizer.
— Isso importa? — Townsend interrompeu. — Quero dizer, nunca
seremos capazes de provar que ele as estuprou, a menos que ele admita
isso, então não deveríamos apenas nos concentrar em encontrá-lo e
prendê-lo pelos assassinatos?
— Se queremos encontrá-lo rapidamente, então precisamos
entendê-lo — argumentou Sean. — Preciso entender por que ele faz isso,
não apenas como ele faz.
— E o que você entendeu? — Townsend perguntou. — O que tudo
isso ajuda você a entender?
— Seu ciclo de emoções, — Sean disse a ela. — Seus desejos e seus
medos.
— Ele é um provável estuprador e assassino de mulheres, —
Townsend disparou para ele. — Quem se importa com seus desejos e
medos?
— Isso vai me ajudar a encontrá-lo — insistiu Sean. — Talvez até me
mostre uma maneira de prendê-lo.
— Então o que você vê? — Canning perguntou, seus olhos se
estreitando de interesse pela abordagem pouco ortodoxa de Sean.
— Ele as deseja — começou Sean. — É isso que o leva às ruas para
procurá-las na chuva. Elas o lembram de alguém próximo a ele, de seu
passado – sua mãe, uma irmã, uma antiga namorada – ainda não sei. Mas
ele também está calmo – sem raiva ou pânico. Se as circunstâncias não
estiverem certas ou ele não conseguir encontrar alguém que se pareça o
suficiente com o que ele deseja, ele esperará outra hora.
— E quando ele as encontra? — Townsend pressionou.
— Ele as estupra — concluiu Sean. — A relação sexual consensual
não seria suficiente. Quem quer que seja a pessoa que as mulheres o
lembram, ela costumava ter poder sobre ele, então agora ele quer o poder
sobre elas. Mas assim que o estupro termina, ele sente repulsa por elas e
pelo que ele fez. Ele quer se livrar delas de forma rápida e eficiente, então
ele as estrangula.
— Então por que não largar seus corpos e ir embora? — questionou
Townsend. — Por que a violência depois que elas já estão mortos?
— Porque agora ele as odeia, — Sean tentou explicar. — As odeia
pelo que o obrigaram a fazer. Sua culpa e raiva o dominam. Ele vai de um
estado de desejo calmo a um estado de culpa e raiva que dura o suficiente
para ele ainda estar furioso, mesmo depois de passar um tempo
procurando um lugar isolado onde possa exibir sua raiva e ódio por meio
da mutilação. Sem dúvida, quanto mais tempo ele fica com o corpo, maior
sua raiva se torna, embora ele nunca viaje para longe de onde as matou
para onde as mutilou.
— Você não pode saber disso — argumentou Townsend. — Não
temos ideia de onde as vítimas foram realmente mortas.
— Confie em mim, — Sean disse a ela. — Ele não viajou muito. Ele
não estava procurando distância, apenas solidão.
— Tanto faz — Townsend deu de ombros, — mas não vejo como
nada disso vai nos ajudar a encontrá-lo.
— Eu não sou um mágico — Sean a lembrou. — Não posso apenas
dar-lhe um nome, endereço e confissão assinada, mas construímos a
imagem – considere tudo e, eventualmente, seremos capazes de ver tudo.
Tudo ficará claro.

***
Ele dirigiu o mais devagar que ousou procurando pelas ruas
secundárias de Camden e King's Cross, tomando cuidado para evitar a área
recém-desenvolvida em torno das estações de trem e o onipresente
circuito interno de TV que inundou as ruas — não que a pessoa que ele
procurava quisesse ser capturada na câmera mais do que ele. Ele caçava
sua presa nas velhas e decadentes ruas secundárias desta parte do norte
de Londres, procurando nas sombras sob os arcos e pontes da ferrovia
pelas criaturas vulneráveis da noite.
A chuva forte continuava a bater no teto e obscurecer seu para-brisa
– os limpadores do carro velho lutando para acompanhar o aguaceiro
implacável. De vez em quando ele tinha que se inclinar para a frente e
limpar a condensação do lado de dentro da janela – as nuvens escuras
tornando a noite escura como breu enquanto ele se esforçava para ver os
esconderijos onde sabia que alguma presa em potencial para a Grande
Serpente estaria se abrigando.
Enquanto ele passava por baixo de uma velha ponte ferroviária de
metal, o vagão ficou em silêncio, protegido da chuva forte. Uma sombra
atrás de um dos pilares pesados chamou sua atenção, a presença
confirmada pelo brilho de um cigarro. Ele sentiu seu coração pular uma
batida, mas permaneceu calmo e controlado enquanto dirigia sob a ponte,
esforçando-se para ver. À medida que se aproximava do pilar, sua
empolgação atingiu níveis que nunca havia experimentado desde que
deixara Hong Kong – a percepção de que ele pode finalmente ter
encontrado o que procurava momentaneamente ameaçando destruir sua
compostura. Ele rapidamente se recuperou – a Grande Serpente que ele
sempre controlava.
Ele passou por baixo da ponte e saiu mais uma vez sob a chuva
torrencial, fazendo uma meia-volta na rua deserta – um ato que ele sabia
que atrairia a atenção da pessoa sob ele. Ele voltou para a ponte, mas
parou antes de chegar ao seu abrigo, a chuva ainda encharcando seu carro
quando ele baixou a janela alguns centímetros. Foi o suficiente para a
criatura nas sombras perceber o que estava acontecendo e sair para a luz –
primeiro caminhando, mas depois correndo enquanto se dirigia para a
chuva. Quanto mais perto ela chegava, mais seu coração cantava de
felicidade quando ele percebeu que ela era exatamente o que ele esperava
todo esse tempo. Ele teve que se contentar com as outras, mas ela era
perfeita – quase. Enquanto ela espiava pela janela parcialmente aberta,
sua beleza quase lhe roubou a capacidade de falar.
— Está procurando companhia? — ela perguntou com um leve
sotaque londrino. — Eu disse você está procurando companhia? — ela
repetiu mais alto, tirando-o de seu estado de devaneio.
— Claro, — ele gaguejou.
— Você está bem? — ela perguntou, tentando avaliar se ele
representava algum perigo.
— Sim, — ele conseguiu dizer. — Só um pouco nervoso. Entre.
— Ainda não discutimos os termos — ela quase teve que gritar acima
da chuva incessante. — Você não quer saber quanto?
— Muita chuva, — ele disse a ela com um sorriso. — Você está
ficando encharcada. Podemos discutir negócios no carro. — Ela olhou
profundamente em seu rosto por alguns segundos. — Vamos — incentivou
ele. — Está quente e seco aqui.
— Ok, — ela cedeu antes de correr para o lado do passageiro e
entrar, sacudindo a água da capa de chuva transparente na altura da
cintura que exibia seu corpo pequeno e seios pequenos em um sutiã de
renda preto apertado para qualquer possível cliente ver. Assim que ela
fechou a porta, ele se afastou do meio-fio – usando seus anos de
treinamento para se acalmar e se controlar. — Está se adiantando um
pouco, não é? — perguntou a jovem, seus olhos castanhos e ovais
queimando na lateral da cabeça dele. — Você ainda não sabe se pode me
pagar.
— Dinheiro não é problema — assegurou-lhe. — Eu pago o que você
quiser.
— Nesse caso, vamos chamá-lo de cem – apenas sexo direto. Nada
pesado. OK?
— Ok, — ele concordou e continuou dirigindo. Ele queria
desesperadamente estender a mão e tocá-la, sentir seu calor e provar sua
pele. Ele queria tomá-la ali mesmo, mas a disciplina garantiu que ele não o
fizesse – que ele seguisse o plano.
— Vire à esquerda aqui e continue — ela o orientou. — Conheço um
lugar onde podemos ir onde não seremos incomodados.
— Ok, — ele concordou novamente, olhando de soslaio para ela
enquanto dirigia – sua semelhança com a mulher que ela agora substituía o
hipnotizava.
— Então por que eu? — ela perguntou. — Procurando um gostinho
do velho país?
— Talvez, — ele conseguiu falar.
— Não há muitos como eu trabalhando nas ruas, — ela disse a ele.
— Acho que esta é sua noite de sorte.
— Eu acho, — ele respondeu ao notar as marcas em ambos os
antebraços dela devido à injeção intravenosa da droga de sua escolha –
assim como as marcas nos antebraços de sua mãe. — Heroína? — ele
perguntou, de fato.
 Ela conscientemente cruzou os braços. — Você não é algum tipo de
benfeitor, é?
— Não, — ele disse a ela.
— Você é policial? — ela perguntou desconfiada.
— Não, — ele sorriu levemente. — Nenhum policial. Apenas
interessado – isso é tudo. É o seu negócio. Você fala mandarim?
— Não — ela disse a ele, olhando pela janela para a chuva. — Eu falo
um pouco de cantonês. Meus pais me ensinaram. Eu nasci e cresci aqui.
Voltei algumas vezes, mas… Você?
— Xangai — respondeu ele com sinceridade — e algum tempo em
Hong Kong, mas aqui agora.
— Você gosta disso aqui? — ela perguntou.
— Não — disse ele categoricamente. — Para onde agora?
— Vire à esquerda à frente — explicou ela. Ele seguiu suas instruções
sem falar até que se viu em uma rua deserta com terreno baldio de ambos
os lados. — Tudo parte do redesenvolvimento de King's Cross, — ela
apontou. — De um lado vai ser um hotel e do outro um shopping. Logo
não haverá lugar para uma garota fazer negócios. Londres será a cidade
mais pura e limpa do mundo, cheia apenas de gente rica e bonita. Não há
lugar para pessoas como nós. — De repente, ele se deu conta da tristeza
dela. — Encoste aqui. Qualquer lugar está bom. Não seremos
incomodados. — Ele deixou o carro deslizar até parar e desligou as luzes
enquanto a chuva continuava a cair. Ela acendeu a luz do teto. — Deixe-me
ver o dinheiro — ela exigiu. — Dinheiro antes de bunda.
Ele puxou um grosso maço de notas do bolso interno do paletó, tirou
duas notas de cinquenta libras e as entregou a ela. Ela as arrancou de seus
dedos e rapidamente as colocou em uma pequena bolsa que ele não havia
notado antes. — Vai ser mais fácil na parte de trás, — ela explicou
enquanto abria a porta e saía, o som repentino da chuva lá fora invadindo
o carro por um segundo antes de ela bater a porta, apenas para retornar
momentaneamente quando ela subiu na parte traseira. Ele respirou
profundamente pelo nariz antes de passar da frente para a traseira do
carro. O breve momento no ar fresco, a chuva fria em seu rosto, refrescou
seu corpo e sua mente antes que ele fechasse a porta – o interior do carro
tornando-se imediatamente quente e desconfortável, o ar viciado e
pesado.
Assim que ele fechou a porta, ela estendeu a mão para o cinto dele,
fazendo-o recuar um pouco com surpresa e agarrar o pulso dela. — Qual é
o problema? — ela perguntou. — Não tenho a noite toda. — Ele a soltou e
recostou-se no assento enquanto ela agilmente desabotoava o cinto e o
botão da calça antes de abaixar o zíper. Sem cerimônia, ela tirou o pênis já
ereto da cueca e segurou-o na mão. — Parece que você está pronto, — ela
disse a ele enquanto levava a embalagem da camisinha na outra mão até a
boca e a abria. Sua mão voou para ela e agarrou seu pulso.
— Não, — ele insistiu. — Sem preservativo.
Ela começou a balançar a cabeça. — Olha, senhor, eu sempre uso
proteção — tanto para o seu bem quanto para o meu.
— Sem camisinha, — ele exigiu.
— Então sem foder, — ela disse a ele e soltou seu pênis ainda ereto,
mas quando ela estendeu a mão para a maçaneta da porta ele a agarrou,
movendo-se mais rápido do que ela poderia ter imaginado quando ele a
agarrou pelo pescoço com uma mão. Sua outra mão rasgou sua calcinha
antes que seu peso caísse sobre ela e abrisse suas pernas. Ele forçou seu
caminho para dentro dela, ambas as mãos agora ao redor de sua garganta
enquanto ele se movia violentamente, alcançando rapidamente o clímax
enquanto seus dedos poderosos arrancavam a vida dela.
Ele sentiu seu corpo frágil ficar mole e olhou para ela – seus olhos
sem vida esbugalhados descontroladamente, sua boca ligeiramente aberta,
a percepção de que ela estava morta lentamente surgindo nele. Viva, ela
era tudo o que ele desejava, mas agora, na morte, ela o revoltava – o
envergonhava do que era e do que havia feito. Vendeu-se às ruas e tentou-
o e seduziu-o, tornando-o fraco e sórdido, tal como ele vira a mãe
transformar os homens que a visitavam.
Ele sentiu a raiva crescendo – seu ódio pela mulher morta deitada
embaixo dele agitando a Grande Serpente e tornando-o forte novamente,
mais do que apenas um homem. Ele saiu de dentro dela e fechou as calças
antes de deslizar do carro de volta para a chuva ainda torrencial —
verificando ao longo da rua sinais de vida e encontrando apenas o som
quase ensurdecedor da chuva. Com a força que a fera lhe deu, ele voltou
para dentro do carro e agarrou a garota morta pelos tornozelos, puxando-a
para o espaço aberto – levantando-a facilmente por cima do ombro. Ele
checou a rua mais uma vez antes de se mover rapidamente pela calçada e
para o terreno baldio ao redor, carregando seu peso sem esforço enquanto
sua raiva pelo que ela era – o que ela o fez fazer – continuou a aumentar,
fazendo seus músculos ficarem cada vez mais tensos enquanto a besta
alcançava o homem.
Nem uma vez ele tropeçou ou perdeu o equilíbrio enquanto saltava
sobre as pedras soltas e escombros procurando um lugar para deitá-la.
Menos de um minuto depois, ele a puxou de seu ombro e permitiu que ela
caísse pesadamente no chão – sua cabeça caindo com um baque doentio.
Ele tirou a faca de seu coldre oculto no ombro e caiu de joelhos, montando
em seus quadris, segurando sua capa de chuva transparente e abrindo-a
com a lâmina antes de cortar seu sutiã – expondo seu peito e abdômen – a
chuva espirrando descontroladamente em sua pele nua.
— Você vê o que você ganha? — ele gritou para ela. — Você vê o que
acontece quando você tenta a Grande Serpente? Você traz a morte. Você
traz a morte para si mesma. — Ele ergueu a faca bem alto na chuva antes
de enterrá-la profundamente no peito dela. O coração e as válvulas dela há
muito pararam de bombear sangue pelo corpo, mas para ele ela ainda era
uma coisa viva – uma coisa viva que precisava morrer. Ele torceu e puxou a
faca de seu corpo e novamente a enfiou profundamente em seu peito –
seu corpo se contorcendo como se ela ainda estivesse viva cada vez que
ele arrancava a faca dela, apenas para forçar a lâmina de volta nela uma e
outra vez.

***
Eram quase 5 da manhã quando Sean chegou à cena do crime perto
de King's Cross. Apenas uma hora antes ele estava na cama com sua
esposa, Kate, não que qualquer um deles tivesse dormido muito enquanto
eles se revezavam para cuidar de sua bebê recém-nascida, Louise. Ele ficou
quase feliz em receber o telefonema dizendo que ele era necessário
imediatamente – a desculpa perfeita para escapar de casa e a tensão que
um recém-nascido sem dormir poderia trazer. Mas agora que ele estava
aqui, no escuro, no frio e na chuva, aproximando-se do cordão isolado, ele
teria dado quase tudo para estar de volta no aconchego de sua própria
casa, não importa o quanto Louise gritasse por atenção.
Ele mostrou sua identificação para os dois policiais uniformizados
que guardavam a entrada da cena e deu a eles seu nome para o Registro
da Cena do Crime, antes de se esconder sob a fita e se dirigir para a figura
solitária de pé segurando um guarda-chuva a cerca de cinquenta metros de
distância. Ao se aproximar, ele reconheceu a figura como DI Ramsay. Assim
que chegou ao lado de Ramsay, ele pôde ver a lona de plástico azul no
chão ao lado dele, que ele presumiu corretamente cobrir a última vítima
do homem que ele caçava. Ramsay ergueu a gola para se proteger da
chuva, mas nunca desviou os olhos do lençol de plástico enquanto falava.
— Tempo de merda, — foi como cumprimentou Sean.
— Chuva — respondeu Sean. — Só na chuva.
— Ele sabe que fode com a perícia — explicou Ramsay.
— Pode ser, — Sean concordou parcialmente, — mas pode ser mais
do que apenas prático. A chuva poderia significar algo para ele. Algo
pessoal. — Ramsay não respondeu enquanto Sean olhava em volta e de
repente percebia que eles estavam sozinhos. — Por que me ligar? — ele
perguntou. — Por que não chamou DS Townsend ou outra pessoa de sua
equipe?
— Porque você está aqui agora, — Ramsay disse a ele. — Achei
melhor usar você – ver se você é tão bom quanto o superintendente
Middleton pensa que é. — Sean apenas deu de ombros e enxugou a chuva
do rosto com a mão nua. — Você precisa de um guarda-chuva — sugeriu
Ramsay. — Vou pedir aos fardados que tragam um para você.
— Não, — Sean dispensou. — Estou bem. — O assassino não tinha
guarda-chuva. O assassino sentiu a chuva fria na pele. Ele precisava sentir a
chuva fria em sua pele. Ele precisava sentir o que o assassino sentiu.
— Como quiser — Ramsay seguiu em frente. — Uma situação sem
saída aqui com esta maldita chuva. A cada minuto que deixamos o corpo
aqui, perdemos provas. Movemos o corpo antes que a perícia tenha a
chance de vê-lo in situ – perdemos evidências. Eu odeio cenas como essa –
presa entre o diabo e o mar azul profundo.
— Quanto tempo até a perícia chegar aqui?
— Mais uma hora pelo menos — reclamou Ramsay. — Eu tenho o
CID local lutando para encontrar qualquer coisa que possamos usar para
proteger a cena até que a perícia apareça com o kit adequado e, a
propósito – só para você saber – o CID local não está exatamente feliz com
um bando de detetives do sul de Londres aparecendo e assumindo a cena
do crime.
— Nossa cena do crime, — Sean o lembrou.
— Diga isso a eles — Ramsay disse a ele, mas Sean já havia perdido o
interesse enquanto examinava trezentos e sessenta graus ao seu redor,
espiando através da chuva contínua através do terreno baldio e de volta à
estrada onde ele e os outros haviam estacionado seus carros. Você a
trouxe aqui em seu carro, mas você a matou dentro dele, ou você a trouxe
aqui, no meio deste lugar esquecido por Deus, para matá-la? Ele parou por
alguns segundos para permitir que a tempestade de pensamentos que se
aproximava se transformasse em algo coeso. Não. Você a estuprou e
matou em seu carro – onde estava quente e seco – onde você estava no
controle e calmo. Mas depois que você a matou, você precisava de mais –
precisava satisfazer sua raiva crescente. Você precisava se enfurecer com
ela, e para isso precisava da chuva.
— Você está bem? — Ramsay interrompeu seus pensamentos.
— Estou bem — assegurou-lhe. — É apenas…
— Apenas o quê?
 — Apenas parece um longo caminho para carregá-la, — disse-lhe
Sean. — Deve estar a cinquenta metros da rua. Por que andar tão longe
carregando um peso morto?
— Talvez ela ainda estivesse viva — sugeriu Ramsay.
— Talvez, — Sean deu de ombros, guardando seus pensamentos
mais profundos para si mesmo – por enquanto. — Já olhou o corpo?
Ramsay respirou fundo. — Eu olhei e não é bom.
— Se importa se eu der uma olhada? — Sean perguntou.
— Bem, eu não o trouxe aqui só para me fazer companhia, —
Ramsay zombou dele. — Aqui — acrescentou, dando um passo à frente. —
Vou protegê-la da chuva com meu guarda-chuva o máximo que puder, mas
seja rápido. — Sean acenou com a cabeça e se agachou ao lado do corpo
coberto, preparando-se para o que estava prestes a ver enquanto tirava um
par de luvas de látex do bolso do casaco e as calçava. Ele respirou fundo
pelo nariz e prendeu a respiração enquanto retirava a lona de plástico e
espiava por baixo, deixando o ar lentamente sair de seus pulmões
enquanto absorvia a cena de horror sob o lençol. Ela era frágil e morena
como as outras, mas ele não conseguia ver seu rosto, pois sua cabeça
estava virada para longe da dele e ainda mais obscurecida por seu cabelo
molhado. Sua roupa superior foi rasgada, revelando seu torso e abdômen.
O sangue que haveria das dezenas de feridas infligidas após a morte já
havia sido lavado. Sean teve que desviar o olhar por um segundo.
— Jesus Cristo, — ele sussurrou, suas palavras perdidas no som da
chuva. Depois de alguns segundos, ele olhou para a jovem quebrada e
estendeu a mão, segurando-a gentilmente pelo queixo e girando seu
pescoço rígido para que ela finalmente o encarasse, notando os
hematomas que já apareciam em seu pescoço e garganta. Tão rápido, tão
eficiente, mas e daí? Gentilmente, ele jogou o cabelo molhado para trás
até que pudesse ver seu rosto ainda bonito e jovem, embora suas feições
estivessem começando a abandoná-la – seus olhos entreabertos fazendo
com que ela parecesse irreal – como uma boneca. Então a importância do
que estava vendo passou por cima dele como um rolo compressor. Como
ele pode não ter visto isso antes? Como eu perdi isso? Ele recolocou
cuidadosamente a lona de plástico e se levantou, fechando os olhos e
esfregando as têmporas, sentindo-se alegre e exausto ao mesmo tempo.
— Você está bem? — Ramsay perguntou.
— Ela é do Sudeste Asiático, — Sean disse a ele – esperando que
Ramsay entendesse imediatamente sua revelação.
— E? — questionou Ramsay. — Ela ainda se encaixa no perfil de
vítima dele – baixinha, magra, cabelos longos e escuros. Ela foi morta pelo
nosso homem.
— Sim, ela foi, — ele concordou, — mas ela não se encaixa apenas
no perfil dele – ela é o perfil dele.
— O que você está falando? — Ramsay exigiu.
— As outras eram paliativos, — Sean explicou, — chegando o mais
perto que podia do que ele realmente queria – o que ele realmente estava
sonhando. Eram todas pequenas e magras, com cabelos pretos longos e
lisos. Ele estava procurando por sua própria espécie, mas elas eram tão
parecidas quanto ele poderia conseguir, então ele as pegou.
— Sua própria espécie? — Ramsay perguntou. — Então você acha
que ele é do Sudeste Asiático – porque essa vítima é?
— Assassinos em série quase nunca matam fora de seu próprio
grupo racial, — Sean o lembrou.
 — Poupe-me da aula de criminologia — reclamou Ramsay. — Eu fiz
os cursos também, Corrigan.
— Então sabe que estou certo.
— Acho que você está se movendo um pouco rápido demais. Quero
dizer, como sabemos que ele não gosta apenas de mulheres pequenas e de
cabelos escuros e que ela se encaixa nesses critérios, como a maioria das
mulheres do Sudeste Asiático encaixaria?
— Não, — Sean balançou a cabeça. — As coisas que ele procura são
muito específicas da raça.
— Mas ele está ativo há um ano — lembrou Ramsay — e esta é a
primeira vítima asiática que tivemos.
— As prostitutas do Sudeste Asiático trabalhando nas ruas são uma
coisa rara — explicou Sean. — As chances de ele encontrar alguma eram
mínimas. — Ele olhou para a jovem debaixo da coberta. — Ela teve azar, ou
talvez fosse apenas a hora dela.
— Digamos que você está certo, — Ramsay perguntou, — e ele é
chinês ou algo assim – como isso vai nos ajudar a encontrá-lo? Não
podemos dizer ao público que estamos procurando um homem do Sudeste
Asiático apenas em seu palpite.
Sean pensou por alguns segundos antes de falar. — Eu tenho uma
ideia, — ele disse a ele. — Preciso falar com o superintendente Middleton.
Quando a identificar, avise-me imediatamente. — Ele tentou se afastar,
mas Ramsay o agarrou pelo bíceps.
— Você precisa se lembrar de quem é o DI aqui, sargento — lembrou
a Sean. — Se você tem uma ideia, quero ouvi-la antes de sair correndo
para ver o superintendente.
 Sean afastou o braço e olhou fixamente nos olhos de Ramsay. — Não
tenho tempo para isso — argumentou. — Se você tem algum problema por
eu estar aqui, sugiro que fale com o superintendente Middleton. — Ele
virou as costas para Ramsay e começou a se afastar antes de parar e voltar.
— Mais uma coisa que você deve saber — gritou ele na chuva.
— Oh sim, — Ramsay sorriu, — e o que é isso?
— Nunca mais me toque, — Sean o advertiu.

***
Sean subiu rapidamente as escadas da Delegacia de Polícia de
Shooter's Hill, no sudeste de Londres, e sua descoberta no local em King's
Cross revigorou seu corpo e mente cansados. Ele chegou à pequena área
de recepção do escritório do superintendente Harry Middleton e ficou
aliviado ao ver que sua secretária Rottweiler ainda não havia chegado ao
trabalho. Ele bateu na porta parcialmente aberta de Middleton e obteve
uma resposta imediata.
— Está aberta — gritou Middleton. — Entre.
— Bom dia, senhor — Sean o cumprimentou enquanto Middleton
levantava os olhos da confusão de relatórios espalhados por sua mesa.
— Sean, — ele parecia surpreso. — O que você está fazendo aqui?
Pensei que estaria ocupado em King's Cross. Ouvi dizer que você tem outra
vítima. Mau negócio. Está ajudando-os a chegar mais perto de pegar esse
bastardo doente?
— Acabei de chegar do local — respondeu Sean — e sim, acho que
posso estar chegando mais perto.
— Como assim? — Middleton de repente parecia muito interessado.
 — A última vítima é do Sudeste Asiático, — Sean disse a ele. — Acho
que provavelmente chinesa.
— E?
— Acho que é isso que ele procura desde que começou – mulheres
do Sudeste Asiático – prostitutas. As outras vítimas eram tão parecidas
quanto ele pôde encontrar, mas agora, com esta, parecia claro para mim
que era o que ele estava procurando o tempo todo – alguém de sua
própria etnia.
— Então você acha que ele é chinês ou algo parecido também?
— Assassinos em série mantêm sua própria raça.
— Nem sempre, — argumentou Middleton, — mas se você tem
certeza de que é algo que vale a pena investigar…
— Estou — interrompeu Sean. — Os relatórios do patologista
também afirmam que o assassino pode ser habilidoso em artes marciais.
Não é um ponto conclusivo, mas é outro indicador.
— Tudo bem, mas precisamos pisar com cuidado — alertou
Middleton. — Não posso sair por aí tagarelando para a mídia que estamos
procurando um assassino chinês em sua conclusão bastante tênue. Se você
estiver errado, seremos assassinados – acusados de ser antichineses e será
Stephen Lawrence novamente, apenas com um grupo étnico diferente.
Então, o que você quer fazer? Fazer algumas investigações discretas com a
comunidade do sul da Ásia, ver se alguém ouviu alguma coisa?
— Não, — Sean respondeu rapidamente. — Ainda não. Melhor
guardar isso para nós mesmos por enquanto, usar isso a nosso favor.
Preparar uma armadilha.
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 The Project Gutenberg eBook of The trial of
Emile Zola: containing M. Zola's letter to
President Faure relating to the Dreyfus case, and
a full report of the fifteen days' proceedings in
the Assize Court of the Seine, including
testimony of witnesses and speeches of counsel
This ebook is for the use of anyone anywhere in the United States
and most other parts of the world at no cost and with almost no
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Title: The trial of Emile Zola: containing M. Zola's letter to President

Faure relating to the Dreyfus case, and a full report of the
fifteen days' proceedings in the Assize Court of the Seine,
including testimony of witnesses and speeches of counsel

Author: Émile Zola

Release date: July 18, 2022 [eBook #68561]

Language: English

Original publication: United States: Benj. R. Tucker, 1898

Credits: Emmanuel Ackerman, Thomas Frost and the Online

Distributed Proofreading Team at https://www.pgdp.net
(This book was produced from images made available by
the HathiTrust Digital Library.)

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK THE TRIAL

OF EMILE ZOLA: CONTAINING M. ZOLA'S LETTER TO
PRESIDENT FAURE RELATING TO THE DREYFUS CASE, AND A
FULL REPORT OF THE FIFTEEN DAYS' PROCEEDINGS IN THE
ASSIZE COURT OF THE SEINE, INCLUDING TESTIMONY OF
WITNESSES AND SPEECHES OF COUNSEL ***
FULL REPORT, FROM ORIGINAL SOURCES.

THE TRIAL
OF

EMILE ZOLA

A DETAILED REPORT
OF THE

Fifteen Days’ Proceedings in the

Assize Court at Paris

NEW YORK
Benj. R. Tucker, 24 Gold Street
1898
 The Trial
OF

EMILE ZOLA
Containing
M. ZOLA’S LETTER TO PRESIDENT FAURE RELATING TO
THE DREYFUS CASE, AND A FULL REPORT OF THE
FIFTEEN DAYS’ PROCEEDINGS IN THE ASSIZE
COURT OF THE SEINE, INCLUDING TESTIMONY
OF WITNESSES AND SPEECHES OF COUNSEL

New York
Benj. R. Tucker, Publisher
1898
 Copyright
By Benj. R. Tucker
1898

☞ The advantages of the method of typography employed in the

composition of this volume, in which the “justification” of lines is
dispensed with, are undeniable. From the standpoint of æsthetics
it is an improvement, because by it absolutely perfect spacing is
secured. From the standpoint of economy it is almost a
revolution, since it saves, in the case of book work, from twenty
to forty per cent. of the cost of type-setting, according to the
grade of the work. If adopted in all printing-offices, it would effect
a daily saving of the labor of about two hundred thousand men.
 Contents.
The Offence 3
The First Day of the Trial 16
Second Day 33
Third Day 60
Fourth Day 81
Fifth Day 103
Sixth Day 134
Seventh Day 163
Eighth Day 181
Ninth Day 199
Tenth Day 212
Eleventh Day 229
Twelfth Day 245
Thirteenth Day 253
Fourteenth Day 282
Fifteenth Day 308
 THE OFFENCE.
On January 10, 1898, some three years after the secret trial and conviction, by a
council of war, of Captain Alfred Dreyfus, then a staff officer of the French army, of
having sold French military secrets to a foreign power, in consequence of which he
was stripped of his uniform in a degrading public ceremony and sent for life to
Devil’s Island, a French penal settlement situated off the coast of French Guiana,
where he is now confined under guard, a second council of war convened in Paris
for the trial of Major Marie Charles Ferdinand Walsin-Esterhazy, a French infantry
officer temporarily relieved from active service on account of poor health, the
charge against him—preferred by Mathieu Dreyfus, brother of Captain Alfred
Dreyfus—being that he was the real author of the bordereau, or itemized
memorandum, supposed to have been written by Captain Dreyfus, and on the
strength of which the latter was convicted.
The trial was conducted publicly until the most important witness, Lieutenant-
Colonel Georges Picquart, of the Fourth Algerian Sharpshooters, was reached,
when the council went into secret session, remaining behind closed doors until the
evening of January 11, when the doors were thrown open and General de Luxer,
the president of the council, announced a unanimous vote in acquittal of the
defendant.
Two days later—January 13—“L’Aurore,” a daily paper published in Paris under
the directorship of Ernest Vaughan and the editorship of Georges Clemenceau,
and having as its gérant, or legally responsible editor, J. A. Perrenx, published the
following letter from Emile Zola, man of letters, to Félix Faure, president of France:

I ACCUSE...!

LETTER TO M. FELIX FAURE, PRESIDENT OF

THE REPUBLIC.

Monsieur le Président:
Will you permit me, in my gratitude for the kindly welcome that you
once extended to me, to have a care for the glory that belongs to
you, and to say to you that your star, so lucky hitherto, is threatened
with the most shameful, the most ineffaceable, of stains?
You have emerged from base calumnies safe and sound; you have
conquered hearts. You seem radiant in the apotheosis of that
patriotic fête which the Russian alliance has been for France, and
you are preparing to preside at the solemn triumph of our Universal
Exposition, which will crown our great century of labor, truth, and
liberty. But what a mud-stain on your name—I was going to say on
your reign—is this abominable Dreyfus affair! A council of war has
just dared to acquit an Esterhazy in obedience to orders, a final blow
at all truth, at all justice. And now it is done! France has this stain
upon her cheek; it will be written in history that under your
presidency it was possible for this social crime to be committed.
Since they have dared, I too will dare. I will tell the truth, for I have
promised to tell it, if the courts, once regularly appealed to, did not
bring it out fully and entirely. It is my duty to speak; I will not be an
accomplice. My nights would be haunted by the spectre of the
innocent man who is atoning, in a far-away country, by the most
frightful of tortures, for a crime that he did not commit.
And to you, Monsieur le Président, will I cry this truth, with all the
force of an honest man’s revolt. Because of your honor I am
convinced that you are ignorant of it. And to whom then shall I
denounce the malevolent gang of the really guilty, if not to you, the
first magistrate of the country?
First, the truth as to the trial and conviction of Dreyfus.
A calamitous man has managed it all, has done it all—Colonel du
Paty de Clam, then a simple major. He is the entire Dreyfus case; it
will be fully known only when a sincere investigation shall have
clearly established his acts and his responsibilities. He appears as
the most heady, the most intricate, of minds, haunted with romantic
intrigues, delighting in the methods of the newspaper novel, stolen
papers, anonymous letters, meetings in deserted spots, mysterious
women who peddle overwhelming proofs by night. It is he who
conceived the idea of dictating the bordereau to Dreyfus; it is he who
dreamed of studying it in a room completely lined with mirrors; it is
he whom Major Forzinetti represents to us armed with a dark lantern,
trying to gain access to the accused when asleep, in order to throw
upon his face a sudden flood of light, and thus surprise a confession
of his crime in the confusion of his awakening. And I have not to tell
the whole; let them look, they will find. I declare simply that Major du
Paty de Clam, entrusted as a judicial officer with the duty of
preparing the Dreyfus case, is, in the order of dates and
responsibilities, the first person guilty of the fearful judicial error that
has been committed.
The bordereau already had been for some time in the hands of
Colonel Sandherr, director of the bureau of information, who since
then has died of general paralysis. “Flights” have taken place;
papers have disappeared, as they continue to disappear even today;
and the authorship of the bordereau was an object of inquiry, when
little by little an a priori conclusion was arrived at that the author
must be a staff officer and an officer of artillery,—clearly a double
error, which shows how superficially this bordereau had been
studied, for a systematic examination proves that it could have been
written only by an officer of troops. So they searched their own
house; they examined writings; it was a sort of family affair,—a traitor
to be surprised in the war offices themselves, that he might be
expelled therefrom. I need not again go over a story already known
in part. It is sufficient to say that Major du Paty de Clam enters upon
the scene as soon as the first breath of suspicion falls upon Dreyfus.
Starting from that moment, it is he who invented Dreyfus; the case
becomes his case; he undertakes to confound the traitor, and induce
him to make a complete confession. There is also, to be sure, the
minister of war, General Mercier, whose intelligence seems rather
inferior; there is also the chief of staff, General de Boisdeffre, who
seems to have yielded to his clerical passion, and the sub-chief of
staff, General Gonse, whose conscience has succeeded in
accommodating itself to many things. But at bottom there was at first
only Major du Paty de Clam, who leads them all, who hypnotizes
them,—for he concerns himself also with spiritualism, with occultism,
holding converse with spirits. Incredible are the experiences to which
he submitted the unfortunate Dreyfus, the traps into which he tried to
lead him, the mad inquiries, the monstrous fancies, a complete and
torturing madness.
Ah! this first affair is a nightmare to one who knows it in its real
details. Major du Paty de Clam arrests Dreyfus, puts him in close
confinement; he runs to Madame Dreyfus, terrorizes her, tells her
that, if she speaks, her husband is lost. Meantime the unfortunate
was tearing his flesh, screaming his innocence. And thus the
examination went on, as in a fifteenth-century chronicle, amid
mystery, with a complication of savage expedients, all based on a
single childish charge, this imbecile bordereau, which was not simply
a vulgar treason, but also the most shameless of swindles, for the
famous secrets delivered proved, almost all of them, valueless. If I
insist, it is because here lies the egg from which later was to be
hatched the real crime, the frightful denial of justice, of which France
lies ill. I should like to show in detail how the judicial error was
possible; how it was born of the machinations of Major du Paty de
Clam; how General Mercier and Generals de Boisdeffre and Gonse
were led into it, gradually assuming responsibility for this error, which
afterward they believed it their duty to impose as sacred truth, truth
beyond discussion. At the start there was, on their part, only
carelessness and lack of understanding. At worst we see them
yielding to the religious passions of their surroundings, and to the
prejudices of the esprit de corps. They have suffered folly to do its
work.
But here is Dreyfus before the council of war. The most absolute
secrecy is demanded. Had a traitor opened the frontier to the enemy
in order to lead the German emperor to Notre Dame, they would not
have taken stricter measures of silence and mystery. The nation is
awe-struck; there are whisperings of terrible doings, of those
monstrous treasons that excite the indignation of History, and
naturally the nation bows. There is no punishment severe enough; it
will applaud even public degradation; it will wish the guilty man to
remain upon his rock of infamy, eaten by remorse. Are they real
then,—these unspeakable things, these dangerous things, capable
of setting Europe aflame, which they have had to bury carefully
behind closed doors? No, there was nothing behind them save the
romantic and mad fancies of Major du Paty de Clam. All this was
done only to conceal the most ridiculous of newspaper novels. And,
to assure one’s self of it, one need only study attentively the
indictment read before the council of war.
Ah! the emptiness of this indictment! That a man could have been
condemned on this document is a prodigy of iniquity. I defy honest
people to read it without feeling their hearts leap with indignation and
crying out their revolt at the thought of the unlimited atonement
yonder, on Devil’s Island. Dreyfus knows several languages—a
crime; no compromising document was found on his premises—a
crime; he sometimes visits the neighborhood of his birth—a crime;
he is industrious, he is desirous of knowing everything—a crime; he
does not get confused—a crime; he gets confused—a crime. And
the simplicities of this document, the formal assertions in the void!
We were told of fourteen counts, but we find, after all, only one,—
that of the bordereau. And even as to this we learn that the experts
were not in agreement; that one of them, M. Gobert, was hustled out
in military fashion, because he permitted himself to arrive at another
than the desired opinion. We were told also of twenty-three officers
who came to overwhelm Dreyfus with their testimony. We are still in
ignorance of their examination, but it is certain that all of them did not
attack him, and it is to be remarked, furthermore, that all of them
belonged to the war officers. It is a family trial; there they are all at
home; and it must be remembered that the staff wanted the trial, sat
in judgment at it, and has just passed judgment a second time.
So there remained only the bordereau, concerning which the experts
were not in agreement. It is said that in the council-chamber the
judges naturally were going to acquit. And, after that, how easy to
understand the desperate obstinacy with which, in order to justify the
conviction, they affirm today the existence of a secret overwhelming
document, a document that cannot be shown, that legitimates
everything, before which we must bow, an invisible and unknowable
god. I deny this document; I deny it with all my might. A ridiculous
document, yes, perhaps a document concerning little women, in
which there is mention of a certain D—— who becomes too
exacting; some husband doubtless, who thinks that they pay him too
low a price for his wife. But a document of interest to the national
defence the production of which would lead to a declaration of war
tomorrow! No, no; it is a lie; and a lie the more odious and cynical
because they lie with impunity, in such a way that no one can convict
them of it. They stir up France; they hide themselves behind her
legitimate emotion; they close mouths by disturbing hearts, by
perverting minds. I know no greater civic crime.
These, then, Monsieur le Président, are the facts which explain how
it was possible to commit a judicial error; and the moral proofs, the
position of Dreyfus as a man of wealth, the absence of motive, this
continual cry of innocence, complete the demonstration that he is a
victim of the extraordinary fancies of Major du Paty de Clam, of his
clerical surroundings, of that hunting down of the “dirty Jews” which
disgraces our epoch.
And we come to the Esterhazy case. Three years have passed;
many consciences remain profoundly disturbed, are anxiously
seeking, and finally become convinced of the innocence of Dreyfus.
I shall not give the history of M. Scheurer-Kestner’s doubts, which
later became convictions. But, while he was investigating for himself,
serious things were happening to the staff. Colonel Sandherr was
dead, and Lieutenant-Colonel Picquart had succeeded him as chief
of the bureau of information. And it is in this capacity that the latter,
in the exercise of his functions, came one day into possession of a
letter-telegram addressed to Major Esterhazy by an agent of a
foreign power. His plain duty was to open an investigation. It is
certain that he never acted except at the command of his superiors.
So he submitted his suspicions to his hierarchical superiors, first to
General Gonse, then to General de Boisdeffre, then to General
Billot, who had succeeded General Mercier as minister of war. The
famous Picquart documents, of which we have heard so much, were
never anything but the Billot documents,—I mean, the documents
collected by a subordinate for his minister, the documents which
must be still in existence in the war department. The inquiries lasted
from May to September, 1896, and here it must be squarely affirmed
that General Gonse was convinced of Esterhazy’s guilt, and that
General de Boisdeffre and General Billot had no doubt that the
famous bordereau was in Esterhazy’s handwriting. Lieutenant-
Colonel Picquart’s investigation had ended in the certain
establishment of this fact. But the emotion thereat was great, for
Esterhazy’s conviction inevitably involved a revision of the Dreyfus
trial; and this the staff was determined to avoid at any cost.
Then there must have been a psychological moment, full of anguish.
Note that General Billot was in no way compromised; he came
freshly to the matter; he could bring out the truth. He did not dare, in
terror, undoubtedly, of public opinion, and certainly fearful also of
betraying the entire staff, General de Boisdeffre, General Gonse, to
say nothing of their subordinates. Then there was but a minute of
struggle between his conscience and what he believed to be the
military interest. When this minute had passed, it was already too
late. He was involved himself; he was compromised. And since then
his responsibility has only grown; he has taken upon his shoulders
the crime of others, he is as guilty as the others, he is more guilty
than they, for it was in his power to do justice, and he did nothing.
Understand this; for a year General Billot, Generals De Boisdeffre
and Gonse have known that Dreyfus is innocent, and they have kept
this dreadful thing to themselves. And these people sleep, and they
have wives and children whom they love!
Colonel Picquart had done his duty as an honest man. He insisted in
the presence of his superiors, in the name of justice; he even
begged of them; he told them how impolitic were their delays, in view
of the terrible storm which was gathering, and which would surely
burst as soon as the truth should be known. Later there was the
language that M. Scheurer-Kestner held likewise to General Billot,
adjuring him in the name of patriotism to take the matter in hand, and
not to allow it to be aggravated till it should become a public disaster.
No, the crime had been committed; now the staff could not confess
it. And Lieutenant-Colonel Picquart was sent on a mission; he was
farther and farther removed, even to Tunis, where one day they even
wanted to honor his bravery by charging him with a mission which
would surely have led to his massacre in the district where the
marquis de Morès met his death. He was not in disgrace; Gen.
Gonse was in friendly correspondence with him; but there are
secrets which it does one no good to find out.
At Paris the truth went on, irresistibly, and we know in what way the
expected storm broke out. M. Mathieu Dreyfus denounced Major
Esterhazy as the real author of the bordereau, at the moment when
M. Scheurer-Kestner was about to lodge a demand for a revision of
the trial with the keeper of the seals. And it is here that Major
Esterhazy appears. The evidence shows that at first he was dazed,
ready for suicide or flight. Then suddenly he determines to brazen it
out; he astonishes Paris by the violence of his attitude. The fact was
that aid had come to him; he had received an anonymous letter
warning him of the intrigues of his enemies; a mysterious woman
had even disturbed herself at night to hand to him a document stolen
from the staff, which would save him. And I cannot help seeing here
again the hand of Lieutenant-Colonel du Paty de Clam, recognizing
the expedients of his fertile imagination. His work, the guilt of
Dreyfus, was in danger, and he was determined to defend it. A
revision of the trial,—why, that meant the downfall of the newspaper
novel, so extravagant, so tragic, with its abominable dénouement on
Devil’s Island. That would never do. Thenceforth there was to be a
duel between Lieutenant-Colonel Picquart and Lieutenant-Colonel
du Paty de Clam, the one with face uncovered, the other masked.
Presently we shall meet them both in the presence of civil justice. At
bottom it is always the staff defending itself, unwilling to confess its
crime, the abomination of which is growing from hour to hour.
It has been wonderingly asked who were the protectors of Major
Esterhazy. First, in the shadow, Lieutenant-Colonel du Paty de Clam,
who devised everything, managed everything; his hand betrays itself
in the ridiculous methods. Then there is General de Boisdeffre,
General Gonse, General Billot himself, who are obliged to acquit the
major, since they cannot permit the innocence of Dreyfus to be
recognized, for, if they should, the war offices would fall under the
weight of public contempt. And the beautiful result of this prodigious
situation is that the one honest man in the case, Lieutenant-Colonel
Picquart, who alone has done his duty, is to be the victim, the man to
be derided and punished. O justice, what frightful despair grips the
heart! They go so far as to say that he is a forger; that he
manufactured the telegram, to ruin Esterhazy. But, in heaven’s
name, why? For what purpose? Show a motive. Is he, too, paid by
the Jews? The pretty part of the story is that he himself was an anti-
Semite. Yes, we are witnesses of this infamous spectacle,—the
proclamation of the innocence of men ruined with debts and crimes,
while honor itself, a man of stainless life, is stricken down. When a
society reaches that point, it is beginning to rot.
There you have, then, Monsieur le Président, the Esterhazy case,—
a guilty man to be declared innocent. We can follow the beautiful
business, hour by hour, for the last two months. I abridge, for this is
but the résumé of a story whose burning pages will some day be
written at length. So we have seen General de Pellieux, and then
Major Ravary, carrying on a rascally investigation whence knaves
come transfigured and honest people sullied. Then they convened
the council of war.
How could it have been expected that a council of war would undo
what a council of war had done?
I say nothing of the choice, always possible, of the judges. Is not the
superior idea of discipline, which is in the very blood of these
soldiers, enough to destroy their power to do justice? Who says
discipline says obedience. When the minister of war, the great chief,
has publicly established, amid the applause of the nation’s
representatives, the absolute authority of the thing judged, do you
expect a council of war to formally contradict him? Hierarchically that
is impossible. General Billot conveyed a suggestion to the judges by
his declaration, and they passed judgment as they must face the
cannon’s mouth, without reasoning. The preconceived opinion that
they took with them to their bench is evidently this: “Dreyfus has
been condemned for the crime of treason by a council of war; then
he is guilty, and we, a council of war, cannot declare him innocent.
Now, we know that to recognize Esterhazy’s guilt would be to
proclaim the innocence of Dreyfus.” Nothing could turn them from
that course of reasoning.
They have rendered an iniquitous verdict which will weigh forever
upon our councils of war, which will henceforth tinge with suspicion
all their decrees. The first council of war may have been lacking in
comprehension; the second is necessarily criminal. Its excuse, I
repeat, is that the supreme chief had spoken, declaring the thing
judged unassailable, sacred and superior to men, so that inferiors
could say naught to the contrary. They talk to us of the honor of the
army; they want us to love it, to respect it. Ah! certainly, yes, the
army which would rise at the first threat, which would defend French
soil; that army is the whole people, and we have for it nothing but
tenderness and respect. But it is not a question of that army, whose
dignity is our special desire, in our need of justice. It is the sword that
is in question; the master that they may give us tomorrow. And
piously kiss the sword-hilt, the god? No!
I have proved it, moreover; the Dreyfus case was the case of the war
offices, a staff officer, accused by his staff comrades, convicted
under the pressure of the chiefs of staff. Again I say, he cannot come
back innocent, unless all the staff is guilty. Consequently the war
offices, by all imaginable means, by press campaigns, by
communications, by influences, have covered Esterhazy only to ruin
Dreyfus a second time. Ah! with what a sweep the republican
government should clear away this band of Jesuits, as General Billot
himself calls them! Where is the truly strong and wisely patriotic
minister who will dare to reshape and renew all? How many of the
people I know are trembling with anguish in view of a possible war,
knowing in what hands lies the national defence! And what a nest of
base intrigues, gossip, and dilapidation has this sacred asylum,
entrusted with the fate of the country, become! We are frightened by
the terrible light thrown upon it by the Dreyfus case, this human
sacrifice of an unfortunate, of a “dirty Jew.” Ah! what a mixture of
madness and folly, of crazy fancies, of low police practices, of
inquisitorial and tyrannical customs, the good pleasure of a few
persons in gold lace, with their boots on the neck of the nation,
cramming back into its throat its cry of truth and justice, under the
lying and sacrilegious pretext of the raison d’Etat!
And another of their crimes is that they have accepted the support of
the unclean press, have suffered themselves to be championed by
all the knavery of Paris, so that now we witness knavery’s insolent
triumph in the downfall of right and of simple probity. It is a crime to
have accused of troubling France those who wish to see her
generous, at the head of the free and just nations, when they
themselves are hatching the impudent conspiracy to impose error, in
the face of the entire world. It is a crime to mislead opinion, to utilize
for a task of death this opinion that they have perverted to the point
of delirium. It is a crime to poison the minds of the little and the
humble, to exasperate the passions of reaction and intolerance,
while seeking shelter behind odious anti-Semitism, of which the
great liberal France of the rights of man will die, if she is not cured. It
is a crime to exploit patriotism for works of hatred, and, finally, it is a
crime to make the sword the modern god, when all human science is
at work on the coming temple of truth and justice.
This truth, this justice, for which we have so ardently longed,—how
distressing it is to see them thus buffeted, more neglected and more
obscured. I have a suspicion of the fall that must have occurred in
the soul of M. Scheurer-Kestner, and I really believe that he will
finally feel remorse that he did not act in a revolutionary fashion, on
the day of interpellation in the senate, by thoroughly ventilating the
whole matter, to topple everything over. He has been the highly
honest man, the man of loyal life, and he thought that the truth was
sufficient unto itself, especially when it should appear as dazzling as
the open day. Of what use to overturn everything, since soon the sun
would shine? And it is for this confident serenity that he is now so
cruelly punished. And the same is the case of Lieutenant-Colonel
Picquart, who, moved by a feeling of lofty dignity, has been unwilling
to publish General Gonse’s letters. These scruples honor him the
more because, while he remained respectful of discipline, his
superiors heaped mud upon him, working up the case against him
themselves, in the most unexpected and most outrageous fashion.
Here are two victims, two worthy people, two simple hearts, who
have trusted God, while the devil was at work. And in the case of
Lieutenant-Colonel Picquart we have seen even this ignoble thing,—
a French tribunal, after suffering the reporter in the case to publicly
arraign a witness and accuse him of every crime, closing its doors as
soon as this witness has been introduced to explain and defend
himself. I say that is one crime more, and that this crime will awaken
the universal conscience. Decidedly, military tribunals have a
singular idea of justice.
Such, then, is the simple truth, Monsieur le Président, and it is
frightful. It will remain a stain upon your presidency. I suspect that
you are powerless in this matter,—that you are the prisoner of the
constitution and of your environment. You have none the less a
man’s duty, upon which you will reflect, and which you will fulfill. Not
indeed that I despair, the least in the world, of triumph. I repeat with
more vehement certainty; truth is on the march, and nothing can stop
it. Today sees the real beginning of the affair, since not until today
have the positions been clear: on one hand, the guilty, who do not
want the light; on the other, the doers of justice, who will give their
lives to get it. When truth is buried in the earth, it accumulates there,
and assumes so mighty an explosive power that, on the day when it
bursts forth, it hurls everything into the air. We shall see if they have
not just made preparations for the most resounding of disasters, yet
to come.
But this letter is long, Monsieur le Président, and it is time to finish.
I accuse Lieutenant-Colonel du Paty de Clam of having been the
diabolical workman of judicial error,—unconsciously, I am willing to
believe,—and of having then defended his calamitous work, for three
years, by the most guilty machinations.
I accuse General Mercier of having made himself an accomplice, at
least through weakness of mind, in one of the greatest iniquities of
the century.
I accuse General Billot of having had in his hands certain proofs of
the innocence of Dreyfus, and of having stifled them; of having
rendered himself guilty of this crime of lèse-humanité and lèse-
justice for a political purpose, and to save the compromised staff.
I accuse General de Boisdeffre and General Gonse of having made
themselves accomplices in the same crime, one undoubtedly