MIOPIA

S com a mirada daqueles olhos, ele me esvaziou. Me matou. Me largou oca no cho. Mas no foi suficiente. Ele tinha que falar. E foi bem devagar, salivando no cido de cada palavra. Eu era ftil, era superficial, no tinha essncia. Amanheci morta. Poesia de pose. Sa aturdida pra onde? No sei. O mundo de repente era to imenso. Me dobrei pra dentro, ento. Abracei os joelhos e me assisti por dentro, passiva era l que eu era alguma coisa, no era? Era. L dentro eu vi a menininha franzina, de olhos grandes e dedos finos, sonhando formas de letras. L eu vi a curiosidade muda e autodidata daqueles olhos castanhos, que logo aprenderiam a ser mopes. L eu vi as primeiras lentes, os primeiros livros, as primeiras letras. Era o comeo de uma essncia. Essncia tmida, mope, gaguejante (disfmica, quando a vergonha lhe ensinasse seus termos tcnicos). Essncia incipiente. Cheiro indistinto de gua fervendo para ch. Ainda nada. Nada. Depois eu vi lendo, se alimentando, devorando mas discreta contida, cautelosa, comendo pelas bordas. A miopia incomodava ainda no sabia se conformar com o difuso. Ah o mistrio. Mal sabia, pobre essncia mope. Ento, aos poucos, o primeiro de repente. Torrente. Conta-gotas do tamanho do universo. Tantos livros, tantas letras, tantos mundos. Tantos pontos de vista para uns olhos to mopes. E as lentes engrossavam, as pestanas queimavam, o mundo pela primeira vez era imenso debaixo dos ps. Depois mais, cada vez mais, at a essncia deixar de ser menina. Mas a menina ainda era essncia. Ainda. Enquanto tudo mudava s duas constncias: a miopia e as letras. As lentes engrossando. O difuso cada vez maior, mais espesso. Ah o mistrio, pobre essncia mope. A adolescncia, a miopia, as letras, o eu, o outro. O fim. Os primeiros. Poucos, verdade. Mas primeiros. Primeirssimos. Virginais. A faculdade. A escolha. A universalidade, ah! Difusos. Miopia. Mistrios. Nada, tudo, letras, eles, eu, os outros, eu, eles, eles, eu mais nada! Imerso no mistrio, a miopia estagnada. Sucessivos primeiros. Eles. Eu. Essncia. Nada. A essncia j no era mais menina, e a mulher j no tinha mais essncia. Sa de mim expulsa. Chorei a falta de mim. Abracei os joelhos. Decidi suicidar-me o resto de essncia num romance. O tiro de misericrdia. O fim. Mas que beleza teria a miopia para enxergar? Eu via tudo borrado. Os contornos de nada eram ntidos. As certezas poucas. Em tudo, na luz insossa de um poste na rua, havia o mistrio. E mais o sono, a tristeza, as lgrimas tudo tornava tudo difuso. Ah o mistrio, pobre do que havia sido minha essncia! Mais uma vez, chorei. No, no tinha essncia. No poeta. No podia ver a beleza de nada, era mope. Poeta mope l enxerga nada? Nada. Eu era mope. Nada enxergava ntido. Tudo era sem contorno. Difuso. Borrado. Tudo me se bifocava em desfoques gaussianos. Certezas poucas. A vida, o eu, o outro, o ele, o Deus. Tudo difuso, enevoado, vapor dgua em vidro frio. Liquefaz-se e escorre lquido. Tudo borrado numa s mancha marrom era eu errando errada o meu destino mope. Mope chorando, a festa do mistrio enevoado. Ch de nada. Sem essncia, s vapor dgua liquefeito em vidro frio. O vidro da lente que consertava a miopia me liquefazia. E eu chorava, que l sabia o que era poesia. Ento percebi que falta de contorno era livre de limites. Que nem cheiro nem gosto pode ser essncia. Que miopia tambm ponto de vista. Levantei-me. Apoiei-me nos joelhos. Tirei as lentes. Em eu ser mope, o mundo tinha os contornos que eu queria, era eu e a miopia era o meu modo de ver o mundo, por que no? Sim, essncia, eu vejo! E ver essencial! Poeta o que v. Poeta mope no tem contorno. No tem limite. Reduz o mundo s cores primrias ao essencial. Sim, mata-me com a mirada brutal de teus olhos clnicos. Que eu devolvo-te a inveja de ver o mundo muito certinho, muito nitidinho enquanto minha miopia me permite ver o mundo sem contorno, sem fronteira, sem cerquinha, bem do jeito que eu prefiro que seja toda a minha poesia.

J. Fiza - http://www.blogsolidao.blogspot.com.br/2014/01/miopia.html